PassaParole

13

Le femmine c’erano tutte
e d’ogni qualità

133 fiabe al femminile
nella tradizione italiana

scelte e annotate da Simonetta Bartolini

Con un saggio introduttivo di

Simonetta Bartolini

Lorenzo de’ Medici Press

ISBN: 978-88-99838-34-8

PassaParole

è una collana diretta da Simonetta Bartolini

ISBN: 978-88-99838-34-8

© by Simonetta Bartolini, 2018

© by Lorenzo de’ Medici Press, 2018

Lorenzo de’ Medici Press

via Faenza, n. 43 – 50124 Firenze

www.lorenzodemedicipress.it

info@lorenzodemedicipress.it

L’universo femminile nella fiaba da Giovan Francesco Straparola a Emma Parodi:
Madonne, principesse, nobili fanciulle, popolane e fabulatrici

di Simonetta Bartolini

[…] io credo questo: le fiabe sono vere. Sono, prese tutte insieme, nella loro sempre ripetuta e sempre varia casistica di vicende umane, una spiegazione generale della vita, nata in tempi remoti e serbata nel lento ruminìo delle coscienze contadine fino a noi; sono il catalogo dei destini che possono darsi all’uomo e a una donna, soprattutto per la parte di vita che appunto è il farsi d’un destino: la giovinezza, dalla nascita che sovente porta con sé un auspicio o una condanna, al distacco dalla casa, alle prove per diventare adulto e poi maturo, per confermarsi come essere umano.1

Con queste parole Italo Calvino presentava ai lettori l’edizione delle Fiabe italiane portata a termine dopo due anni di lavoro, durante i quali lo scrittore si era confrontato con l’immaginario popolare quale, nell’Ottocento, era stato trasferito dall’oralità alla scrittura da una fitta schiera di folkloristi o demopsicologi – come volle battezzarli Giuseppe Pitré (che fra essi fu uno dei più attivi sia sul campo, che come teorizzatore della necessità di documentare ciò che apparteneva ad una tradizione tramandata esclusivamente per via orale) – scoprendo un mondo dal quale era rimasto affascinato al punto da rimanerne stupito egli stesso2.

I motivi della suggestione – subita da uno scrittore della seconda metà del XX secolo che si dichiara «[…] disarmato d’ogni fiocina specialistica, sprovvisto d’occhiali dottrinari, neanche munito di quella bombola d’ossigeno che è l’entusiasmo – che oggi molto si respira – per ogni cosa spontanea e primitiva […]»3 – Calvino li scopre strada facendo, immergendosi progressivamente nel mondo incantato della fiaba che sempre più gli si conferma essere un luogo dove è possibile trovare quella “spiegazione generale della vita” attraverso un “catalogo di destini” che ci permette di entrare nella dimensione profonda della natura umana. Dunque «l’universo della fiaba si configura come una grande enciclopedia del narrabile, di funzioni originarie che – più o meno trasformate – si possono trovare alle spalle di Don Chisciotte, di Amleto, di Fabrizio del Dongo»4, nota Lavagetto nell’Introduzione alle Fiabe italiane, attestando lo stretto legame fra esse e il romanzo ribadito poco più avanti: «[…] per Calvino non [esiste] in linea di principio alcuna soluzione di continuità tra la fiaba e il romanzo […]»5.

Si può, dunque, spostando in avanti il rapporto fra i due generi, tentare di leggere l’insieme delle fiabe come romanzo corale sui caratteri dell’umanità fondato sulla narrazione epica di miti ancestrali che, riuniti insieme, danno vita ad un paradigma letterario nel quale uomini e donne, protagonisti delle storie, vengono mostrati, come scrive Bachtin parlando del romanzo, attraverso «aspetti positivi e negativi, bassi e alti, comici e seri» e colti non nel punto di arrivo del processo di formazione, ovvero di compiutezza o immutabilità, ma piuttosto nel loro divenire determinato dall’opera di dura educazione che la vita impartisce6. Ogni fiaba potrebbe dunque essere considerata un frammento minuto di questo racconto, compiuto in sé nella misura in cui ciascun protagonista affronta le prove che gli sono destinate, e portando a compimento il proprio destino; ma nello stesso tempo esso concorre alla costruzione di un universo narrativo polimorfo dal quale è possibile estrarre percorsi autonomi grazie ai quali rintracciare una coerente rappresentazione tematica.

Lo scopo di questa antologia, dedicata alla figura femminile nella fiaba italiana, è quello di cercare di individuare le caratteristiche della rappresentazione della donna proprio nell’ottica di una catalogazione di nature, caratteri, personalità, esperienze, destini, ma anche interazioni sociali che concorrono a formare l’immaginario letterario e popolare nel racconto fiabesco dalla sua nascita, nel 1550, alla fine del 1800 quando si esaurisce la passione documentaria dei folkloristi e si comincia a tornare alla fiaba d’invenzione. Esso, a differenza degli altri generi letterari, ha la caratteristica di prescindere, almeno in parte, dal punto di vista di genere del narratore, anche quando lo si possa ascrivere alla penna di un ben definito scrittore come è il caso delle fiabe letterarie di Straparola e di Basile i quali, peraltro, ricorrendo al topos del narratore intradiegetico di secondo livello, affidano spesso o sempre, la narrazione a voci femminili (sempre Basile, nella maggior parte dei casi Straparola). Le fiabe infatti si presentano, nella forma e nella sostanza, come narrazione di saperi antichi – compendiata nella consueta formula di apertura “c’era una volta…”, “si conta e si racconta”7 – nutriti di miti primigeni; esse, sia nella versione “d’invenzione” letteraria8, sia in quella di folktale, o märchen sono forme artistiche «[…] in cui si uniscono e sono soddisfatte insieme le due tendenze opposte della natura umana, l’inclinazione al meraviglioso e l’amore per il vero naturale. Poiché sia l’attrazione per il meraviglioso sia l’amore per il vero sono innati nell’uomo sin dai primordi, le fiabe esistono ovunque e sono antichissime»9. Di conseguenza l’autore assume un profilo di genere meno evidente, talvolta volontariamente sfumato poiché la materia gli appartiene solo in parte ovvero per quella della sua trasformazione artistica. La fiaba risale alle origini del mondo al formarsi dei suoi miti, ad un tempo – come scrive Novalis negli Allgemeines Brouillon:

[…] dell’anarchia generale – mancanza di leggi – libertà – lo stato di natura – l’epoca anteriore al mondo (stato). Quest’epoca anteriore al mondo trasmette per così dire i tratti dispersi dell’epoca che verrà dopo il mondo, come lo stato di natura è una strana immagine del regno eterno. Il mondo della fiaba è il mondo del tutto contrapposto a quello della verità (storia) – e proprio per questo gli è così simile – come il caos somiglia alla creazione perfetta. [...] La vera fiaba deve essere nello stesso tempo rappresentazione profetica, ideale, assolutamente necessaria. Il vero poeta di fiabe è un veggente del futuro.10

In seguito, com’è noto, gli studiosi di racconti di fate, märchen, o fiabe11 che dir si voglia, pur convergendo sulla loro origine antica e popolare, studiandone le radici ancestrali si sono divisi in varie scuole di pensiero: i seguaci della “scuola mitica”, inaugurata dai fratelli Grimm e poi sostenuta da Max Müller, secondo la quale le fiabe sono “puri miti”, particelle della mitologia antica giunta attraverso una tradizione mai interrotta che prenderebbe origine presso i popoli indoariani; quelli della “scuola storica” di Benfey e Koehler, che preferisce attribuire alle fiabe un’origine poligenica che dall’Asia sarebbe arrivata in Europa per vari canali popolari e letterari soprattutto nel medioevo; della scuola antropologica dell’inglese Lang che conferma la poligenia delle fiabe come sopravvivenza dello stato selvaggio originario, poi approfondita e sviluppata dalla “scuola morfologica” di Propp12.

Dunque la fiaba, in forza proprio della sua lontana e non ben definita origine, non solo non deve essere ascritta necessariamente a un narratore maschile, ma, in certi casi, come alcuni studiosi ne attribuiscono la nascita ad una civiltà agricola di un periodo post-totemico fondata sul matriarcato13, potrebbe esse attribuita ad una matrice femminile.

Così se la letteratura “alta” conta un numero limitato di scrittrici che affidano al romanzo il punto di vista e la voce femminile, nella fiaba il maggior numero di narratrici orali sono donne che si tramandano di generazione in generazione la memoria delle antiche narrazioni. Il racconto in tal modo diventa appannaggio femminile sia in quanto destinato all’intrattenimento dei bambini14, ma anche quando sia indirizzato agli adulti, per esempio nelle serate a veglia intorno al fuoco. Le donne sono le narratrici per eccellenza nella tradizione orale, ma, come si è visto anche in quella letteraria. Perciò, se questo non ci portasse su un campo complesso ed eccessivamente digressivo, si dovrebbe evincere che forse la minore presenza di scrittrici nel panorama letterario è dovuto esclusivamente all’organizzazione di una società che, declinata al maschile, preclude o rende complicato, difficile, impervio sia dal punto di vista logistico (secondo l’interpretazione di Virginia Woolf15), che pregiudiziale l’accesso delle donne al sistema della letteratura scritta e pubblicata.

Il primo problema che mi sono posta accingendomi a compilare un’antologia di fiabe “al femminile”, ovvero nelle quali fosse protagonista la donna, è stato quello delle fonti. A quali attingere? Il modello proposto da Calvino poteva funzionare solo in parte, infatti le sue duecento Fiabe italiane – oltre a essere ineluttabilmente iscritte nella cifra stilistica di uno scrittore che si fa “traduttore”16 di dialetti, altrimenti incomprensibili al lettore comune, per ricondurre la raccolta a una “unità linguistica” – erano il frutto di una scelta d’autore che, perseguendo lo scopo di dare conto della variegata rappresentatività regionale, aveva fatto i conti con un materiale sterminato e quindi proceduto con accoglimenti ed esclusioni per riunire tutti i tipi di fiaba «di cui è documentata l’esistenza nei dialetti italiani»17 per dare all’Italia quella raccolta di narrazioni popolari “unitarie” sulla falsa riga dell’operazione che i Grimm avevano compiuto già nell’800 con i Kinder- und Hausmärchen (1812-1822), che invece non si era mai realizzata nella nostra tradizione editoriale. La strada più semplice poteva dunque essere quella di selezionare le fiabe al femminile dal corpus calviniano, e fare su di esse un’analisi di genere. Operazione che però risultava circoscritta all’ambito della narrazione raccolta dalla sola tradizione popolare che oltretutto avrebbe rischiato di escludere alcune voci regionali, per esempio le Marche, il Friuli o la Sardegna che nelle Fiabe italiane di Calvino non registrano narrazioni che abbiano le donne come protagoniste. Inoltre mi interessava andare a indagare nelle origini letterarie della fiaba popolare, ovvero cercare di rintracciare se ci fosse una linea di continuità che, dal 1550 delle Piacevoli notti dello Straparola, primo esempio di fiabe di magia che rinnovava la novella borghese modellata sul Decamerone di Boccaccio18, arrivasse all’Ottocento dei folkloristi e magari oltre. Anche in questo caso però non era possibile dare conto di tutte le possibilità delle varianti regionali: infatti nell’ambito della fiaba letteraria c’era solo un altro esempio, costituito dal Cunto de li cunti del Basile, che, per quanto più tardo, 1634, rispetto alle Piacevoli notti, mi offriva un controcanto meridionale al veneto Straparola19. E poiché la rappresentazione femminile poteva essere influenzata dalle diverse tradizioni della società meridionale e settentrionale, avevo in tal modo a disposizione due modelli genericamente compendiari di due realtà sociali di differente tradizione.

A questo punto la scelta fra i folkloristi risultava quasi obbligata: per rispondere prima di tutto ad un criterio di unitarietà dovevo rivolgermi a grandi e sistematiche raccolte che rappresentassero di nuovo le due realtà, meridionale e settentrionale. Per il meridione la scelta è stata facile e quasi ovvia: il corpus delle trecento Fiabe popolari siciliane raccolte dal trinacrio Giuseppe Pitré; la voce “settentrionale” sono andata a prenderla in Toscana dove il pistoiese Gherardo Nerucci aveva raccolto Sessanta novelle popolari Montalesi20 che costituivano una corposa selezione narrativa; a favore della riproposizione delle fiabe di Nerucci c’era anche la dolente riflessione calviniana, sull’obbligo impostogli dalla necessità di omogeneità stilistica a “tradurre” anche il dialetto montalese di Nerucci, che lo aveva costretto rinunciare «[…] all’efficacia, alla finezza, all’armonia interna di quelle pagine […]»21. Inoltre sempre Calvino aveva definito le due raccolte di Pitré e di Nerucci: «[…] le due raccolte più belle che l’Italia possieda»22; dunque esse potevano a buona ragione essere scelte per rappresentare la continuità popolare dei due nobili precedenti letterari.

La scelta si sarebbe potuta dire completa se nel 1892, appena conclusasi la stagione dei grandi raccoglitori di fiabe popolari, Emma Perodi non avesse dato alle stampe le sue Fiabe fantastiche che, non solo riprendevano il modello della narrazione racchiusa all’interno di una cornice come quelle di Straparola e di Basile, ma erano anche il frutto dell’invenzione letteraria della scrittrice. Perodi riportava al modello da cui si era partiti, chiudendo un ideale cerchio che dall’invenzione nutrita di saperi antichi volgeva verso la sua origine orale, per quanto modificata dal cronotopo popolare, per tornare all’invenzione che prendeva le mosse esplicitamente dal lavoro dei folkloristi; così dichiara, nella narrazione che costituisce la cornice, il vecchio professore ospite estivo della famiglia Marcucci che chiede di poter ascoltare i racconti della vecchia Regina per poterseli annotare e mantenere così la memoria di quella narrazione orale23. Infine era difficile escludere da un’antologia al femminile l’unica scrittrice che a sua volta sceglieva come narratrice intradiegedica di secondo grado una donna, in un tripudio di femminilità cui non ho resistito.

L’ultimo problema da risolvere nell’allestire un’antologia che rispondesse anche a criteri di leggibilità era costituito dagli originali dialettali. Per quanto riguarda Le piacevoli notti di Straparola ho adottato l’edizione che Giuseppe Rua pubblicò presso Laterza nel 1927, mentre il Pentamerone di Basile poteva contare sull’italianizzazione compiuta da Croce nel 1925 sempre per l’editore Laterza24. Più complesso il problema posto dalle Fiabe popolari siciliane di Pitré che, tranne quelle inserite da Calvino nelle Fiabe italiane, e pochi altri casi di italianizzazione di alcuni racconti, non era leggibile nella sua completezza che in dialetto siciliano, fino al 2013, quando l’editore Donzelli le ha riproposte con il titolo Il pozzo delle meraviglie. 300 fiabe, novelle e racconti popolari siciliani in edizione integrale tradotta dal siciliano a cura di Bianca Lazzaro. Ho dunque attinto da questa edizione per fornire un testo leggibile anche a chi non sia esperto di dialetto siciliano. Infine ho lasciato le Sessanta novelle popolari Montalesi, nella lingua in cui furono scritte corredandole di note per sciogliere i lemmi meno decifrabili al lettore contemporaneo.

Il modello femminile nella fiaba letteraria: virtù, licenziosità e ironia fra “madonne” e “sciancate”

Quando, nel 1550, Giovan Francesco Straparola dà alle stampe Le Piacevoli notti, probabilmente non sospetta di pubblicare un libro che non solo avrà grande successo25, ma che sarà anche l’iniziatore di una tradizione fiabesca e destinato, se non a sostituire quella novellistica, certo a costituire un precedente unico a livello non solo italiano, ma europeo. Il modello è quello del Decamerone di Boccaccio26 sia per la struttura – dove le novelle sono inserite in una cornice fievolmente narrativa con la funzione di organizzare il susseguirsi delle narrazioni27 e dar loro una logica di continuità, tale da realizzare un organismo letterario coeso e coerente28 – sia per l’atmosfera di “piacevole intrattenimento”. Ma se quelle del Decamerone sono sicuramente novelle, ovvero, – secondo la definizione di Jolles che ha dedicato illuminanti saggi a Boccaccio, la novella e la sua evoluzione verso la fiaba – un racconto che «[…] riporta un fatto o un evento in modo tale che esso generi nel lettore l’impressione di essere realmente avvenuto, e in una forma che attribuisce più importanza all’avvenimento in sé che al carattere e alla psicologia dei personaggi»29, in alcune delle narrazioni delle Piacevoli notti ci troviamo di fronte ad una declinazione del genere che inclina verso il fantastico e il meraviglioso:

Sebbene si possa ancora parlare di fatti o di avvenimenti riguardo al contenuto, le novelle non danno più l’impressione di essere realmente accadute, né tentano di suscitare questa reazione nel lettore. Al contrario sono fatte di un altro tipo di sostanza, nella quale riconosciamo al primo colpo ciò che siamo abituati a chiamare fiaba.30

La novella comincia a vestirsi di un abito nuovo che non esita ad attingere da quella tradizione popolare orale di incerta origine, ma nella quale il sovrannaturale degli antichi miti si degrada in forme più riconducibili all’esperienza quotidiana31. Si tratta di un primo passo che non provoca una vera e propria frattura con il modello precedente perché, nota ancora Jolles, Straparola rimane in alcuni casi pervicacemente attaccato ad una formula che contestualizzi storicamente i fatti narrati i quali, a differenza delle fiabe, sono ancora situati in una dimensione dove tempo, luogo e personaggi vengono descritti chiaramente. Quel che si modifica sono i contenuti che appaiono più vicini ai “racconti di fate”, ovvero a quei racconti nei quali «l’elemento soprannaturale è generato dalla presenza e dall’azione di esseri magici che chiamiamo “fate” o “geni”»32.

Così, soprattutto nel primo dei due libri che costituiscono Le piacevoli notti33 le fiabe vere e proprie si alternano con le novelle perciò – anche limitando l’analisi, come nel nostro caso, a quelle al femminile – troviamo narrazioni nelle quali entra in gioco il fantastico seppure di varia intensità: nella fiaba di Doralice (I, 4) la fanciulla, per fuggire al padre che vuole farla sua sposa, si rifugia in un armadio che solo la balia sa aprire e lì vive per diverso tempo (forse addirittura mesi visto che da Salerno arriverà in Inghilterra!) in virtù di un “liquore” in grado di nutrire “molto tempo senza altro cibo”, sorbendone un solo cucchiaio “ancor che picciolo”; in quella del Re porco (II, 1) tre fate donano alla moglie del re il figlio desiderato, pieno di virtù e gentilezza, ma dalle fattezze porcine che perderà solo dopo aver sposato tre mogli; nella fiaba del Demonio (II, 4), questi, dopo aver preso moglie e verificato che le donne sono incontentabili, entra nel corpo del Duca di Melfi. In quella di Biancabella (III, 3) gli elementi sovrannaturali si moltiplicano e si combinano in varia maniera: dalla biscia che entra nel ventre della regina sterile, per uscirne quando questa partorirà una bambina dai cui capelli cadono gemme e preziose gioie; alla fanciulla che, vittima della gelosia della suocera, viene privata delle mani e degli occhi che poi magicamente le verranno restituiti dalla biscia rivelatasi sorella. Nella fiaba di Costanza (IV, 1) fanno la loro apparizione i satiri: «spezie di uomini, i quali dal mezzo in su tenevano la forma di creatura umana, ancor che le loro orecchie e corna di animale fusseno. Ma dal mezzo in giù avevano le membra di pelosa capra, con un poco di coda torta a guisa di coda di porco»34. Infine nella fiaba di Ancilotto (IV, 3) si trovano la promessa, fatta da una giovinetta, di generare figli dalle particolari qualità sovrannaturali, la ricerca di tre elementi magici con tanto di malefici e incantamenti, nonché animali parlanti; mentre in quella di Adamantina (V, 2) una bambola fatata caca denari e fa dispetti.

Alle fiabe si alternano le novelle più tradizionali, dove la figura femminile – che si tratti di una donna fedifraga (I, 5) o di una moglie trascurata che, beffando il marito, lo riconquista (XII, 1); di monache impegnate in stravaganti prove di abilità per conquistare il ruolo di badessa (VI, 4); o di mogli più o meno lascive (V, 5), (X, 1), (VI, 3) – ritrae il modello rinascimentale (popolare, aristocratico o ecclesiastico) con una non trascurabile dose di erotismo e sensualità che ci riporta all’ambiente borghese dove burle e controburle35 (II, 2), astuzie e ingenuità (III, 5) restituiscono il ritratto di quella società a cui Le piacevoli notti era indirizzata.

Per quanto lo scrittore cerchi di dare omogeneità e uniformità ai testi presenti, vi riesce solo in parte poiché fiabe e novelle denunciano una cifra diversa36; il lettore, indipendentemente dalla presenza dell’elemento magico o soprannaturale, avverte che si tratta di narrazioni difformi nonostante il tentativo di Straparola di unificarle (almeno in parte) attribuendo le vicende a luoghi definiti e personaggi collocati in uno spazio geografico noto e non immaginario37.

Con il Pentamerone di Giovan Battista Basile il cambio di secolo, siamo nel 1634-36, porta l’acquisizione e la stabilizzazione della fiaba letteraria38 eliminando gran parte delle precedenti oscillazioni con la novella borghese; anche quando il racconto non contenga uno o più elementi magici di alta intensità, e nonostante talune collocazioni di una parte dei racconti in spazi geografici realistici, la novella borghese è ormai definitivamente abbandonata come dimostra la cornice, che, pure persistendo, non solo ha una colorazione narrativa forte che giustifica la raccolta delle novelle, ma è essa stessa una fiaba nella quale il tema principale determina il flusso dei racconti i quali agiscono sull’explicit dell’intero libro39. In questo caso il modello boccacciano dell’intrattenimento per ingannare il tempo durante la clausura forzata per sfuggire al contagio, o quello straparoliano del piacevole svago carnacialesco, viene sostituito da una Introduzione nella quale (come avviene nelle Mille e una notte) una fanciulla, dopo una serie di avventure, si trova a poter risvegliare un principe, ritenuto morto a causa di un incantesimo, riempiendo di lacrime due anfore. Poco prima di aver finito di riempire la seconda anfora si addormenta e l’operazione viene proditoriamente portata a termine da una “schiava” che così si prende il merito e sposa il giovane. La fanciulla non si dà per vinta e, con una serie di artifizi e l’aiuto di oggetti magici donatigli dalle fate, induce la novella regina, ormai in attesa di un figlio, a chiedere ed ottenere dal marito di essere intrattenuta con racconti di fiabe. Un bando chiama alla reggia tutte le donne che sappiano raccontare una fiaba fra le quali ne vengono scelte dieci, ciascuna di esse per cinque giorni offrirà le proprie narrazioni. L’ultimo giorno Zoza (la fanciulla con cui tutto ha avuto inizio) sostituirà la narratrice incaricata e racconterà la propria storia denunciando la frode della schiava.

Basile adotta una struttura che non solo è affidata esclusivamente alla narrazione femminile (che potrebbe, come si è detto, mutuare l’immaginario corrente dell’affabulatrice stereotipata), ma è anche generata da una personalità femminile che ribalta alcuni dei topoi tipici del rapporto maschile/femminile. L’avventura è intrapresa da una fanciulla che si propone di salvare un principe vittima di un maleficio: gli ostacoli incontrati nel cammino verranno superati con l’ausilio di aiutanti magici e oggetti fatati, ma anche grazie alla propria intelligenza e astuzia. Zoza è l’eroina protagonista e artefice del proprio destino e di quello di altri; il principe invece in questo caso non ha alcuna forte connotazione virile. Per quanto poco convinto, svegliatosi accanto alla schiava – che ha finito di riempire di lacrime l’ultima anfora e rotto l’incantesimo – la sposa senza indagare oltre, quindi diventa “vittima” delle voglie e desideri della moglie subendone, senza ribellarsi o opporsi, ogni capriccio. Il ristabilimento della giustizia è merito unicamente di Zoza vero deus ex machina di tutta la rappresentazione.

Nel Cunto la galleria di personalità femminili forti si amplia a diverse varianti: l’astuzia femminile è spesso protagonista declinandosi in molteplici modalità e non solo a fini difensivi o giocosamente ingannevoli come accade in alcune novelle dello Straparola. Sapia Liccarda (III, 4) dopo essersi fatta beffe del principe per salvaguardare la propria onorabilità, chiesta da lui in moglie prevede la sua vendetta e pone nel letto nuziale una bambola di pasta di zucchero sulla quale si accanisce l’ira dello sposo; Belluccia (III, 6) si traveste da uomo per far compagnia al figlio malato di un amico del padre e riesce a nascondere la propria femminilità nonostante le prove cui viene sottoposta per verificarne la ostentata virilità; Rosella (III, 9), dopo aver aggirato i tranelli predisposti dalla madre maga, fa fuggire il suo innamorato prigioniero e nonostante questi, arrivati in salvo, la dimentichi a causa di un incantesimo, lei con una serie di furbi raggiri rompe il maleficio. Ma c’è anche Saporita, (Le sette cotennuzze, IV, 4), ghiotta e infingarda che, in parte con la furbizia in parte con l’aiuto di una fata, beffa la madre e il marito acquistando la fama di donna laboriosa e modesta. Infine, quasi compendio e sublimazione delle virtù femminili, Sapia (V, 6) non solo è una fanciulla colta e intelligente, ma, divenuta insegnante, cercando di educare il figlio del re, riottoso al sapere, gli rifila uno schiaffo che suscita l’ira dello scapestrato scolaro ai cui propositi di vendetta ella reagisce (con il consiglio della madre, altra donna astuta e intelligente) gabbandolo fino a quando egli non è costretto ad inchinarsi alle sue superiori qualità. Ci sono poi giovinette di eroica virtù come Penta, (La bella dalle mani mozze III, 2): per sfuggire alle voglie del fratello, che la vuole sposare, si fa tagliare le mani mandandogliele in dono40, o Viola (II, 3) che, sempre per salvaguardare la propria integrità, ingaggia con il figlio del re un serrato scambio di burle e dispetti e solo grazie alla propria astuzia riuscirà a sottrarsi alla vendetta del beffato.

Naturalmente in queste fiabe non c’è solo la virtù femminile, ma anche il suo contrario: la fanciulla ingrata e svagata (Faccia di capra I, 8), viene punita e deve sopportare una serie di prove per liberarsi dell’incantesimo di cui è giustamente vittima; la ingenua e credulona (La gatta cenerentola I, 6), sobillata dalla maestra, uccide la matrigna, ma si trova con una sostituta peggiore, finendo relegata in cucina fino a quando non interverrà l’aiuto delle fate; o la curiosa – che non resiste alla proibizione impostagli e ne patisce le conseguenze – si ritrova declinata in varie maniere in più fiabe, Il catenaccio (II, 9), Il ceppo d’oro (V, 4); come anche la fanciulla incontentabile, schizzinosa e bizzarra che rifiuta ogni uomo le venga proposto di sposare, punita con il prevedibile contrappasso di doversi maritare con un uomo di infima condizione sociale (Cannetella III, 1); e quella che, alla maniera di un pigmalione al femminile, se lo modella con pasta di mandorle e zucchero, ma viene beffata perché il “dolce” marito le è sottratto da una rivale e lei dovrà riconquistarlo a costo di dure prove (Pinto smalto V, 3).

Infine il topos della fanciulla vittima dell’invidia – di sorelle, madri, suocere o matrigne, o semplicemente del destino predettole alla nascita, variamente beneficata con doni magici di diversa natura – richiama un modello femminile più tradizionale, meno attivamente protagonista e artefice del proprio destino; tutto si svolge indipendentemente dalla sua volontà per giungere comunque al tradizionale lieto fine (ma anche, raramente, a un finale tragico, Il «Bianco viso» III, 3) dove il bene vinca sull’ingiustizia: La schiavotta (II, 8), Le tre fate (III, 10), Le tre corone (IV, 6), Le due Pizzelle (IV, 7).

Siamo in presenza di narrazioni nelle quali, come si conviene alla natura della fiaba, si affermano principi etici e morali (confermati dalla struttura stessa di ciascuna di esse che inizia con una introduzione morale e si conclude con un proverbio di valore apodittico) con il risultato di offrire un ritratto multiforme della figura femminile che, lungi però dall’apparire eterea e puramente simbolica, incarna la “realtà popolare” dalla quale le fiabe hanno avuto origine. Una realtà che lo scrittore non vuole «sollevare a più alto stile, ma anzi vuol [mantenere] in tutta la bassezza e volgarità della sua materia»41; si veda l’Introduzione nella quale si assiste ad un divertente scambio di improperi fra una vecchia e un ragazzino a causa della rottura di un orcio:

Ah, moccicoso, frasca, merdoso, piscialetto, salterello di cembalo, falda al culo, cappio d’impiccato, mulo bastardo! Ecco che anche le pulci hanno la tosse! Va’ che possa coglierti il parietico! Che tua madre ne riceva la mala notizia! Che tu non veda il primo di maggio! Che ti sia data una lanciata catalana!, o una strozzatura di fune che non ne scorra sangue! Che ti vengano mille malanni a vele gonfie! Che se ne disperda la semenza, furfante, guitto, figlio di donna ingabellata, mariuolo!

Cui segue una risposta non meno colorita:

Non vuoi turare cotesta chiavica, avola di Parasacco, strega succhiasangue, soffocabambini, cacapezze, faccia da scoregge?

Tale coloritura popolaresca, che non risparmia volgarità e improperi, la troviamo anche profferita da personaggi di più alto lignaggio: «Ora mi pagherai, cagna crudele, i disgusti, che mi hai dati […]», minaccia il figlio del re all’indirizzo della neo moglie Sapia Liccarda (III, 4); mentre la regina madre del re così si rivolge all’indirizzo della nuora: «Sii la benvenuta, madama Troccola! Tu sei quella fine stoffa, quella buon’erba che ti godi mio marito? Tu sei quella cagna malvagia, che mi fa stare con tante giravolte di capo? Va’, che sei giunta al purgatorio, dove ti farò scontare il danno che mi hai fatto!» (V, 5). Il re salvato dal Rosella, ma dimentico per un incantesimo del bene ricevuto, così apostrofa la giovinetta: «Dove hai appreso coteste arti di truffare i cortigiani miei? Non credi forse che ti farò scrivere alla gabella, baldracca, sgualdrina, scrofetta?» (III, 9).

Si colloca in questa dimensione anche l’intento parodistico, che forse è la cifra stilistica più rilevante del Pentamerone, esaltata dalla scelta del dialetto napoletano di Basile/Abatutis42, rappresentata nelle ricche metafore di albe e tramonti che caricaturizzano il concettismo marinista: «la mattina seguente, quando il Sole mette mano ai raggi e scaccia con alterigia le stelle» (III, 6); «la Notte, come povera vergognosa, si coprì col manto la faccia per chiedere la elemosina del silenzio»; e ancora: «quando il Sole fu uscito a sentire la lezione recitata dagli uccelli e con la sferza dei raggi ebbe percosso i grilli che avevano ammorbato la scuola dei campi» (III, 9); «Venuta la notte, quando il Sole, desideroso di dormire alle rive del fiume dell’India senza zanzare, spegne il lume» (V, 4)43.

Anche quando si tratta di alludere alla morte – «prima che la trottola della vita si arrestasse» (III, 6); «Il re fece cessione dei beni della vita sulle colonne di un letto funereo (V, 6); oppure: «citata la regina a comparire alla banca della Parca a pagare il debito alla natura» – Basile introduce una nota divagante rispetto alla gravità della situazione. Per non parlare dell’immagine femminile cui non viene risparmiata una pesante ironia, a cominciare dalle connotazioni delle dieci narratrici chiamate ad intrattenere la schiava divenuta regina: «Zeza sciancata, Cecca storta, Meneca gozzosa, Tolla nasuta, Popa gobba, Antonella bavosa, Ciulla musuta, Paola scerpellata, Ciommetella tignosa e Iacova squarquoia» (Introduzione); per proseguire con detti popolari come: «le tre cose che scacciano l’uomo di casa, fetore, fumo e femmina malvagia» (IV, 5), oppure quando il re, per esaudire il desiderio della morte morente, si accinge a prendere in moglie la fanciulla senza mani promette: «ti giuro che me la prenderò per moglie, e non importa che sia priva di mani e scarsa di peso, perché delle cose tristi, come sono le donne, giova prenderne sempre il meno che si può» (III, 2).

Se Le piacevoli notti e il Cunto hanno una comune origine nella fonte popolare orale riscritta in forma letteraria, e una lontana parentela con il modello boccacciano, i temi delle fiabe invece sono diversi e probabilmente registrano l’influenza di tradizioni locali autonome – tranne in due casi (Adamantina e la Poavola V, 2) dove la bambola caca-denari di Straparola diventa L’oca (V, 1) in Basile, e la fanciulla travestita da uomo che viene fatta oggetto di profferte amorose da parte di una regina fedifraga si ritrova nella novella Costanza (IV, 1) delle Piacevoli notti e in quella intitolata Le tre corone (IV, 5) nel Pentamerone. Ricorrono invece alcuni motivi in entrambe le raccolte. Per esempio, il motivo della fanciulla o dei bambini cui viene fatto dono di perle e pietre preziose che cadono dai capelli si trova in nella fiaba di Biancabella (III, 3) e in quella Ancilotto (IV, 3) di Straparola e ne Le tre fate III, 10) e Le due Pizzelle (IV, 7) di Basile.

Simile anche l’approccio ai temi riguardanti la sessualità che rispetto alla moralizzazione tardo-ottocentesca appaiono estremamente lascivi, per quanto senza dubbio in minor grado nel Pentamerone rispetto alle Piacevoli notti44. Se Straparola non si perita a narrare di una biscia che entra “nella natura” della regina addormentata fecondandola e da essa rinascendo avvolta al collo di Biancabella (III, 3), così come non risparmia battute salaci all’indirizzo dell’ipocrita lascivia femminile («ne uscí un certo grosso membro, il quale le donne desiderano e di vederlo si schifano» XIII,9); il tema del tentato incesto è comune ad entrambi, lo troviamo nella fiaba di Doralice (I, 4) e in ben due racconti di Basile, La bella dalle mani mozze (III, 2) dove è un fratello a voler sposare la sorella e ne L’orsa (II, 6) dove un padre si invaghisce della figlia. Le fanciulle non di rado mostrano una certa disinvoltura nei costumi, si veda ancora la fiaba di Sapia Liccarda (III, 4) dove a fronte della virtù della protagonista, che rifiuta l’abboccamento con uno dei figli del re che si introducono in casa loro in assenza del padre, le sorelle non ci pensano due volte a farsi sedurre rimanendo immediatamente incinte. Ben più ardite molte delle protagoniste delle Piacevoli notti dove troviamo “madonne” che pretendono un paio di scarpe per ogni diverso incontro amoroso di nascoso al marito, riempiendo così un magazzino (V, 5); e vedove infoiate che, per continuare a incontrare i propri amanti nonostante la proibizione, agiscono con l’inganno per proseguire nella consuetudine lasciva (VI, 3).

Quando il popolo racconta: dalla Sicilia alla Toscana virtù femminili di protagoniste e narratrici

Se la fiaba letteraria era destinata, come si è visto, ad un pubblico adulto al quale si trasmettevano contenuti di origine popolare rielaborati artisticamente nella forma dell’intrattenimento dotto, o quantomeno ricercato, con l’Ottocento tutto cambia e si comincia a riflettere sul rapporto fra la tradizione orale e la sua trascrizione letteraria. Non è un caso che siano due filologi e linguisti ad aprire il dibattito, sollecitati anche da von Arnim, autore di Des Knaben Wunderhorn45 (1805). Se infatti per von Arnim non c’è contrasto fra poesia popolare e poesia d’arte, per i Grimm, e soprattutto per Jacob, è necessario tenerle distinte poiché, come egli scrive in una lettera ad Arnim: «La poesia popolare scaturisce dal cuore del Tutto, mentre quella che chiamo poesia d’arte proviene dall’animo del singolo», e la prima necessita rispetto assoluto nei confronti della sua integrità originale quando la si trascriva per riproporla.46

Quando il discorso si sposta sul recupero e trascrizione di quel grande patrimonio popolare costituito dalle fiabe, la posizione del filologo e linguista Grimm (peraltro in questo caso condivisa da Arnim) è inequivocabile: l’intervento di colui che lo voglia riproporre in forma scritta deve limitarsi ad una “traduzione” dal parlato che escluda ogni intromissione “d’arte”, o rifacimenti come in quegli anni stava proponendo Clemens Brentano47. La pubblicazione dei Kinder- und Hausmärchen diventa il punto di partenza per tutti coloro che, non solo in Germania, sono interessati alle tradizioni popolari e alle loro origini, ma provoca anche il lento e progressivo scivolamento della fiaba in quella che Tolkien poi chiamerà la “stanza dei bambini”, iniziando il processo che porterà a consegnare la fiaba ai pedagogisti, sottraendola, almeno in parte, alla letteratura.

Giuseppe Pitré, con il suo monumentale lavoro in venticinque volumi sulle tradizioni popolari, Biblioteca delle tradizioni popolari siciliane (1870-1913) di cui quattro dedicati alle Fiabe, novelle e racconti popolari siciliani (1875) raccoglie, insieme ad altri folkloristi, la lezione dei Grimm, portandola alle estreme conseguenze di interpretare il passaggio dall’oralità alla scrittura come pura stenografia48. Nello stesso modo si adegua alla lezione della scuola mitica dei Grimm e di Müller e in particolare all’analisi della fiaba popolare che porta a quella scuola comparatistica poco amata da Croce49. Contemporaneamente in tutta Italia si diffonde la passione per il recupero e la catalogazione delle varie tradizioni regionali che però, come lamenta Calvino al momento di presentare la sua raccolta di Fiabe italiane, rimane frammentata localmente nonché materia appannaggio di folkloristi, o demopsicologici come li definì lo stesso Pitré, campo di cimento di appassionati della lingua e delle sue varianti dialettali e vernacolari mantenute nel racconto popolare50.

La fiaba così cambia nella forma, ma mantiene sostanzialmente invariati i contenuti che si combinano variamente, rispetto ai modelli più antichi, offrendo narrazioni polimorfe. Dove già nella fiaba letteraria si era in presenza di un tema semplice, in quella popolare (in maniera particolare nelle Sessanta novelle popolari Montalesi di Nerucci) troviamo complesse composizioni dei temi originari con la ricorrenza e il moltiplicarsi dei motivi derivati a loro volta dai temi principali, con il risultato di una infinita varietà di narrazioni51.

Ovviamente trattandosi di raccolte di fiabe “stenografate”, ascoltate dal racconto fatto da narratrici (soprattutto) e narratori spesso analfabeti, la scelta di mantenere la lingua dialettale o vernacolare è obbligata52. Pitré trascrive le sue trecento novelle in siciliano spiegando che «Nel dialetto è la storia del popolo che la parla; e dal dialetto siciliano così come dai parlari di esso è dato apprendere chi furono i padri nostri, che cosa fecero, come e dove vissero, con quali genti ebbero rapporti, vicinanza, comunione.»53 Le sue fonti sono principalmente donne del popolo54 prima fra tutte Agatuzza Messia che gli fece da balia in tenera età e dalla quale fino da fanciullo aveva ascoltato la narrazione di quelle fiabe che ora diventavano la materia della sua ricerca demopsicologica55.

A differenza delle fiabe letterarie che, anche attraverso l’uso della cornice, mantenevano il filo della continuità con la novella borghese, la raccolta di racconti popolari ne è priva, come di qualunque altra struttura interna o esterna. Pitré limita il proprio intervento all’organizzazione della materia secondo un ordine, sostanzialmente di genere e in parte tematico, nella successione delle novelle che infatti sono suddivise in sei sezioni dedicate rispettivamente a Fiabe di Re, Reginelle e Mammedraghe, Racconti da ridere, Storie e fantasie di luoghi e di persone, Favolette e apologhi e Altre storie. Ciononostante è significativa la prima novella, molto breve e più simile ad un apologo, nella quale è protagonista una fanciulla che vince la sfida lanciata da un mercante che ha promesso di dare la propria bottega con tutta la mercanzia a chi gli narri una storia senza dire “Si racconta”. In virtù di un bigliettino pervenutole magicamente attraverso un pulcino ella ripete quel che vi sta scritto:

C’era una volta questo bigliettino,

e questo bigliettino parlava e diceva:

“Sloggia mercante, ché è mia la bottega”

Se è evidente che nessun merito è da attribuire alla fanciulla, è altrettanto evidente che questa storiellina si presta a rappresentare una sorta di compendio del lavoro del folklorista, la protagonista si limita a trasmettere un messaggio che le è pervenuto da altri e vince la scommessa proprio perché non vi aggiunge niente di suo neppure la formula tradizionale che, in questo caso, diventa personalizzazione stereotipata e si troverà spesso ripetuta all’inizio delle fiabe (compresa questa): “Si conta e si racconta”. La protagonista/narratrice è una fanciulla, alla quale il mercante (in esso si potrebbe individuare la metafora della diffidenza nei confronti del lavoro dei folkloristi che inizialmente anche Pitré ebbe a soffrire56) non vuole dare ascolto: «Vattene mocciosa!». Nello stesso modo, come si è detto, narratrici saranno gran parte delle fonti di questa raccolta; esse si distinguono dai narratori per una maggiore precisione e conseguenzialità logica dei racconti che risultano più complessi e coerenti, rispettosi dei nessi narrativi interni; viceversa quelli riferiti dagli uomini risultano spesso più sbrigativi, semplificati al limite della latitanza dei nessi logici all’interno della narrazione. Si veda il caso de La storia di una regina (35) raccontata da Vincenzo Graffagnino. La sospensione dell’incredulità letteraria, che per Tolkien è fondata soprattutto sulla capacità del subcreatore di dar vita ad un universo secondario coerente e coeso57, qui subisce un fiero attacco: le sette principesse, rinchiuse dal padre per essersi mostrate troppo civettuole, mentre il re è fuori per affari, decidono di fuggire prima che egli sia di ritorno “alle quattro”; così chiamano un sarto si fanno cucire abiti da uomo, scavano un passaggio sotterraneo e fuggono prima dell’arrivo del padre. Tutto avviene incredibilmente in poche ore, e senza alcun intervento magico che giustifichi l’incoerenza temporale. Tale incoerenza è introdotta dal narratore che sente la necessità di rinchiudere una parte dell’azione (vestire gli abiti da uomo e scavare il tunnel) fra le tre e mezza e le quattro. Similmente il narratore non si preoccupa di spiegare per quale motivo le fanciulle vestano abiti maschili per fuggire dalla reclusione, infatti se li cambiano appena sono fuori, e si potrebbe continuare con altri esempi tipici della narrazione maschile e assenti nelle fiabe narrate dalle donne58.

Il nucleo siciliano di racconti “al femminile”, che proponiamo in questa antologia, si lega alla fiaba letteraria per la ricorrenza di alcuni temi e di molti motivi; prima di tutto l’astuzia femminile che è forse il filo rosso, se non l’asse portante, sul quale si può incardinare una comune rappresentazione della donna con una continuità che abbraccia tutto l’arco di tempo preso in esame e tutte le raccolte da cui si sono estratti i testi. Ad essa si associa insistentemente, lo troveremo anche nelle Sessanta novelle di Nerucci, la capacità tutta femminile di sfruttare la dabbenaggine altrui – per esempio facendosi rivelare, con un sotterfugio o semplicemente fingendo ingenuità, il modo per sciogliere un incantesimo che tiene prigioniera la fanciulla stessa o un fratello, o un innamorato – già accennata nel Pentamerone, (Petrosinella II, 1), ma che diventa un motivo ricorrente nelle novelle popolari siciliane e toscane (Bianca–come–neve–rossa–come–fuoco, 13; La vecchia dell’orto, 20; La figlia di Biancofiore, 59; Cicerone, 60, in Pitré; Prezzemolina, 18 in Nerucci).

Similmente la virtù femminile ricorrente, da Basile a Pitré a Nerucci, è quella della gentilezza e della compassione, nei confronti di una vecchietta, di una maga o di una fata, di una mammadraga, che conquista alla fanciulla simpatia e riconoscenza con il conseguente dono magico che la rende ricca (capelli da cui cadono gemme oro e perle) e bella59. A questa virtù si aggiunge la variante della compassione nei confronti di una bestia (o un mostro o un mago), che poi si rivelerà essere un principe vittima di un incantesimo. Il tema ebbe notorietà con la celebre fiaba La belle et la bête di Madame Gabrielle-Suzanne Barbot de Villeneuve a metà del 170060, esso però era stato proposto per la prima volta nella novella Re Porco (II, 1) di Straparola, e lo ritroviamo in diverse varianti in almeno tre novelle di Pitré e due di Nerucci; si tratta di una delle caratterizzazioni della natura femminile più interessanti (donde la fortuna anche in tempi moderni con svariate versioni sia narrative che cinematografiche61) nella quale si inserisce la meno evidente virtù della evoluzione da giovinetta immatura a donna, attraverso un percorso di formazione che inizia con un’assunzione di responsabilità (lei ha chiesto il dono che ha portato il padre ad esser vittima del mostro o della bestia o del mago e quindi accetta serenamente di consegnarsi), e prosegue con una non scontata accettazione della diversità ripugnante di chi la tiene in una “prigionia d’onore” (potrebbe fuggire ma non lo fa), offrendole in cambio solidarietà e amicizia che la inducono a rimanere comunque accanto al mostro, o a tornare da lui quando si allontana sapendo che egli morirebbe in caso di un’assenza prolungata, o ad affezionarsi al punto da rifiutare una altrimenti allentante proposta di matrimonio da parte di un giovane bello, ma sconosciuto62:

[…] compare un bel giovane, ma proprio bello: «Rosina, mi vuoi per marito?». «No, se devo prendere marito, mi prendo quello che mi ha fatto tanto del bene; ma a te non ti voglio». «Ma io sono un bel giovane e quello è brutto... ». «No, non ti voglio; se devo prendere marito, mi prendo quell’altro».

Questo scambio di battute, al solito sbrigativo, quasi decontestualizzato al punto da sembrare il risultato di un capriccio, lo si trova solo in Rosina imperatrice (39) di Pitré63 – mentre è assente nelle altre versioni (Straparola, Basile, Nerucci) dove la metamorfosi della fanciulla, verso la consapevolezza delle virtù della bestia, avviene lentamente fino allo scioglimento del maleficio – dimostrazione della almeno parziale fondatezza della diffidenza mostrata da alcuni studiosi nei confronti della fiaba raccolta senza alcuna mediazione d’arte o semplicemente di ritocco lessicale64.

Fra le virtù femminili si ritrova anche la resistenza all’insidia alla virtù della giovane donna da parte del padre nella novella Pelosina (43) di Pitré, motivo che torna anche in Zuccaccia (11) di Nerucci; come nelle altre varianti (di Basile e di Straparola) esso provoca l’allontanamento della fanciulla da casa e le avventure che ne conseguono, ma mentre nel caso di almeno una delle novelle di Basile, dove è presente questo motivo, esso contribuisce a determinare il carattere della sorella insidiata che arriva a farsi mozzare le mani e a mandarle in dono al protervo fratello, nonché la perspicuità di una personalità forte contrapposta attivamente a quella maschile, nella novella popolare il motivo risulta piuttosto funzionale all’avvio della storia.

È assente invece il topos – presente in tutti gli altri autori da Straparola a Basile a Nerucci a Perodi – della fanciulla virile, costretta a travestirsi da uomo Belluccia (Pentamerone III, 6); abile nell’uso delle armi, Le tre corone (Pentamerone IV, 5) e Costanza (Piacevoli notti IV, 1), addirittura guerriera, Fantaghirò persona bella (Sessanta novelle, 28) e infine contrapposta alla mancanza di virilità del fratello maschio tanto da dover ricorrere ad un sotterfugio per guidare alla vittoria le armi del vecchio re contro in nemico, come si legge nella novella La mula della badessa Sofia di Emma Perodi. Questa potrebbe essere la spia di una variante popolare che in Sicilia annette alle donne molte virtù, compresa quella di sconfiggere un nemico pericoloso e potente (mago, mamma- o mammodrago ecc.) come nella Storia di una regina (35), ma ricorrendo all’astuzia, all’intelligenza o all’inganno, mentre l’uso delle armi rimane riservato all’uomo.

Interessante e curiosa la variante del tema della La belle au bois dormant, di Perrault che in Pitré presenta una versione, Sole, Perla e Anna (58), apparentemente simile a quella del Pentamerone, compreso il titolo (Sole, Luna, Talia V, 5), ma dove la bella addormentata non viene svegliata dal principe che invece si limita a giacere con lei ingravidandola a sua insaputa; saranno poi i neonati alla ricerca del latte presso il seno materno che rimuoveranno inavvertitamente l’oggetto magico che la faceva dormire. Si è detto della progressiva moralizzazione delle fiabe da Straparola a Basile, in questo caso la licenziosità, non lieve, viene nascosta dalla apparente leggerezza del racconto, e lascia intravedere una immagine del femminile non propriamente emancipata almeno dal punto di vista dei rapporti di forza in campo sessuale.

Un altro motivo ricorrente da Basile a Pitré a Nerucci è legato alla figura della maestra che sobilla l’allieva o le allieve per agevolare il proprio matrimonio con il loro padre (Pitré, Il serpente 56, e L’infanta Margherita 57), fino al punto da spingere una di loro ad uccidere la matrigna (Basile, La gatta cenerentola I, 6) se non addirittura la madre (Nerucci, La Rosina per il mare, 42) con il conseguente senso di colpa che farà accettare con rassegnazione alla colpevole – per ingenuità – le disavventure cui andrà incontro. La maestra, che rimpiazza la madre plagiando le sue giovani allieve, rientra in quella rivalità femminile che costituisce, come si è visto, un tema presente in Basile, e anche nelle altre raccolte, esercitato non sulla fanciulla più bella, o più giovane o sulla nuora, topos diffuso in tutte le fiabe al femminile, ma fra l’educatrice e la madre; esso rappresenta un antagonismo di secondo grado fra figure concorrenziali rispetto all’affetto delle bambine e finalizzato alla conquista del marito di un’altra. Il motivo, in questo caso, ruota sulla perfidia della maestra e solo in parte sulla vittima che, a differenza delle fiabe che hanno per protagoniste fanciulle fatte segno dell’invidia, scompare immediatamente dalla scena senza aver altro ruolo o determinare altri sviluppi.

Infine una caratterizzazione originale nelle fiabe siciliane la troviamo nella presenza (portata a magnifico sviluppo in Rosso Malpelo da Verga65) del pregiudizio legato alla malasorte che perseguita Sfortuna (nomen omen), una figlia di re. Costretta ad allontanarsi da casa per le disgrazie di cui ella è portatrice, seguiterà ad attirare su di sé e su chi le è vicino la sventura, fino a quando la sua abilità non le meriterà l’interessamento affettuoso di una donna che le mostrerà la strada per liberarsi della malasorte grazie ad un artificio magico. L’abilità mostrata da Sfortuna è quella qualità, squisitamente domestica, legata all’immagine stereotipata femminile: stirare bene come nessun’altra i vestiti del re; nello stesso modo in altre fiabe troviamo le fanciulle che, capitate nella casa di una pericolosa Mammadraga (La Mammadraga, 63), o di una donna inconsolabile per la scomparsa dei figli (Le mie tre belle corone!, 11) guadagnano la fiducia se non addirittura la salvezza, rassettando e spazzando.

Le Sessanta novelle popolari Montalesi di Gherardo Nerucci pubblicate cinque anni dopo quelle di Pitré, nel 188066, sembrerebbero allinearsi al metodo di rigorosa raccolta e fedeltà all’oralità applicata dai folkloristi. Nerucci, appartenendo a quella schiera di appassionati di tradizioni popolari non formatisi nell’esercizio e lo studio delle lettere (Pitré era un medico, lui un avvocato), poteva, anche da questo punto di vita, sembrare contiguo al milieu di analisti e catalogatori sostanzialmente disinteressati ad un approccio estetico o storico. In realtà, quando nel 1868 si dispone a raccogliere le fiabe dalla viva voce di raccontatori popolari, non ha neppure un intento “scientifico”, ma è mosso solo dal “diletto”67 tanto da chiedersi se non possa aver una qualche ragione chi ritiene marginale, rispetto alla letteratura, il recupero di tali tradizioni popolari orali68; proseguendo nel lavoro di raccolta – al quale evidentemente si appassiona soprattutto in ordine all’aspetto linguistico della sua terra montalese69 – il suo proposito non è, come per Pitré o Imbriani, dedicarsi ad «una dissertazione intorno alla Novellistica Popolare […]: volli solamente offrire e agli studiosi e a’ dilettanti a un tempo un Testo di Novelle Montalesi state a me raccontate e da me subito ridotte a scrittura […]»70.

Risulta evidente dal prosieguo del testo che il suo interesse va alla lingua, ma anch’essa non riportata secondo il parlare popolare quale l’ha ascoltata dai vari “raccontatori”, ma almeno in parte “ricostruita” o, come gli scrive, “ritoccata”: «Non sono le Novelle Montalesi scritte in pretto vernacolo, ma sibbene in quella parlatura che sta fra il vernacolo e la pretenzione del dir polito adoperata dai narratori, massime quando non sieno contadini abitanti di luoghi lontani e isolati su per i colli […] queste ho ritocche per ridurle alla comune dicitura delle altre: la quale autorità mi son presa, perché m’è famigliare il vernacolo montalese e il modo di concepire e di porgere de’ suoi abitanti»71.

Si tratta di una assunzione di responsabilità di “narratore” che intende almeno in parte sovrapporsi, in qualità di emendatore, alla fonte popolare – secondo quanto dichiara –, ma che in realtà interviene ad abbellire e arricchire la materia grezza raccolta, come dimostra la novella La bella Giuditta e la su’ figliola Maria (17) nella quale sono evidenti intenti di “letterarietà” assenti nella stringata asciuttezza dei testi raccolti da Pitré72. D’altra parte, sempre nella Prefazione, Nerucci si dichiara affine se non “collega” di quei “raccontatori”: «[…] io medesimo, se mi garbasse, potrei sedermi nella ciscranna intorno al focolare rustico a raccontar novelle alla brigata; molto più poi, che le novelle non sono punto stereotipate nella mente e nella bocca di chi le sa: qual le narra in una guisa, quale in altra; qual le accorcia e quale le allunga: neppure l’istesso narratore adopera identiche parole ogni volta che ripete la novella: ed è poi stimato novellatore di vaglia chi sappia con sue idee, con invenzioni proprie o tolte dal magazzino novellistico ampliare il racconto. Ed infatti si dice in proverbio: ‘La novella nun è bella, / Se sopra nun ci si rappella’ che significa, esporla con intarsi più o men bene commessi, giusta l’ingegno e la facondia del narratore»73.

Come si potrà verificare dalle novelle qui raccolte, l’intervento del narratore Nerucci risulta evidente dalla sostanziale uniformità di stile che non registra iati fra una fiaba raccolta dalla voce della “Luisa Vedova Ginanni”, o dalla “ragazza Silvia Vannucchi” o da “Ferdinando Giovannini sarto” o da “Pietro di Canestrino operante”; tanto che a dispetto dell’uso vernacolare montalese o della parlata popolare toscana, che può affaticare inizialmente il lettore non aduso, risulta abbastanza veloce l’adattamento al ritmo, allo stile e financo alla ricorrenza di forme particolari come quelle dovute a prostesi (insenza, isderto, ismenso), a paragoge (ène, perchene, tene), o all’uso del participio passato nella sua forma “forte” (ricerchi per ricercati, impegni per impegnato, agguanto per agguantato, butto per buttato, chiappa per chiappata, passi per passati, levo per levato), nello stesso modo anche la presenza ricorrente di termini non immediatamente comprensibili (scramare, acciaccinato, spotico solingolo, rappattumarsi ecc.) diventa famigliare in un contesto che agevola la comprensione e raramente provoca l’inintellegibilità del dettato.

Se dunque, nel caso delle Novelle Montalesi, viene meno l’elemento della differenziazione di genere nel narratore di secondo grado, anche la rappresentazione della figura femminile, risulta appiattita sul narratore Nerucci che per esempio mette in bocca alla Luisa vedova Ginanni questo commento non propriamente lusinghiero: «Le donne, guà! massime le vecchie, ènno tutte un po’ streghe, e tra di loro ’gli è dimolto facile che s’astino. Se ne arriscontrano poche che tra di loro si vogliano propio bene; son più rare de’ cani gialli». Senza voler ridurre, questa coloritura espressiva, ad una contrapposizione di genere si deve però rilevare che non si registrano, nelle figure femminili o nelle narratrici e neppure nella scelta delle protagoniste, particolari perspicuità oltre quelle già segnalate nelle raccolte precedenti e che evidentemente appartengono ad un immaginario condiviso oltre il tempo e la geografia seppure con lievi variazioni.

Se una differenza si può rilevare attiene piuttosto alla caratteristica toscana di conceder molto all’ironia, talvolta bonaria, che si esercita anche nell’approccio con l’eroina o la protagonista femminile, come nel caso di una delle ultime novelle qui proposte, intitolata La Crepantosa (55). Un figlio di re – assai scettico a proposito delle virtù femminili, in cerca di una fanciulla da sposare –, dopo aver verificato con i propri occhi quanto anche coloro che avevano rassicurante fama di “paurosa” o “vergognosa” fossero in realtà fanciulle ipocrite e lascive, esclama: «Al diascolo le donne! Moglie io? Nemmanco a farmi l’imperatore del mondo!». Dovrà ricredersi con la terza fanciulla da tutti invece soprannominata “la sfacciata”. Presentatosi nella casa di lei in vesti femminili, proprio per insistenza della giovane poco propensa alla discrezione, si trova a dormire nel suo medesimo letto. Poiché la giovinetta lo crede figlia della sua vecchia balia, nel toccarlo per burla inciampa nella natura maschile del re il quale le fa credere di essere vittima di uno sforzo che gli ha procurato quell’ernia (crepantosa) al basso ventre nella quale ella è involontariamente inciampata. L’ingenuità virginale della fanciulla farà ricrede il re sia sulle virtù femminili sia sul giudizio formulato in base alle apparenze e, riconciliatosi con genere femminile, la prenderà per moglie.

La descrizione dell’equivoco è una delle pagine più divertenti e godibili dell’intera raccolta mostrando anche un modello femminile fin qui abbastanza inedito.

Il motivo della scarsa virtù femminile (che avevamo visto piuttosto frequente nelle Piacevoli notti, ma quasi latitante in Basile e nelle fiabe siciliane) torna nell’ultima novella, Argia (60), dove sembrano ripetersi ambientazioni, Bologna (come II, 2 di Straparola dove Filenio Sistema, studente corteggia tre dame sposate e viene da loro beffato, vendicandosi della beffa con una contro-beffa), e l’atmosfera da società borghese straparoliane. In questo caso abbiamo un tradimento incrociato: Argia tradisce il marito Anselmo col vecchio fidanzato, e il marito la tradisce con un mostro in cambio di ricchezze, il tradimento di entrambi è reciprocamente svelato con conseguente rappacificazione in onore al fatto che nessuno dei due è senza peccato. Ma la conclusione della novella – nel palazzo incantato dove Anselmo per conquistare ricchezze si è concesso al mostro e dove la moglie lo ha scoperto rivendicando che lei almeno lo ha tradito con un bel giovane – mostra un finale perfidamente grottesco: i due infatti, perdonatisi i reciproci tradimenti, si apprestano a godere delle ricchezze guadagnate con sì impegnativa fatica dall’uomo (Anselmo «andiede ’nsenza pensarci più che tanto a dormire con quella specie di bestiaccia, e a occhi serri volse ficurarsi nell’idea d’aver accanto la più perfetta donna di questo mondo»), ma il mattino seguente invece di risvegliarsi nel meraviglioso castello dove si sono addormentati: «[…] si trovorno a diacere a ciel sereno sopra un gran monte di corna ’n mezzo alla selva.».

Torna la fiaba d’invenzione: le Fiabe fantastiche di Emma Perodi

Con le Fiabe fantastiche di Emma Perodi74 ci troviamo nel decennio finale dell’Ottocento, la vitalità positivista dei demopsicologi sta cominciando ad esaurirsi e la fiaba, pur tornando ad essere d’invenzione e magari prodotta da scrittori celebri (si pensi a C’era una volta di Luigi Capuana pubblicato nel 1885), viene relegata nelle “stanza dei bambini” dove rimarrà per molto tempo e da dove ancora oggi stenta ad uscire. Quando pubblica le Novelle della nonna la Perodi è una affermata scrittrice per l’infanzia75, un genere che al tempo si proponeva un ben definito scopo educativo, sintonico con le nuove esigenze postunitarie: fatta l’Italia si doveva fare gli italiani e i bambini rappresentavano la generazione da educare alla nuova visione unitaria e all’amor di patria intesa nella sua interezza. Di conseguenza il ruolo degli scrittori dediti all’educazione di fanciulli aveva una forte coloritura civica nonché indirizzato a coltivare in essi valori etici e morali che facessero di loro i buoni cittadini del futuro; significativa, a questo riguardo, la fioritura di giornali dedicati ai bambini nei quali si diffondevano valori e sentimenti – come il «Giornale per i bambini» (1881-1889) fondato da Ferdinando Martini sulle cui pagine venne pubblicato a puntate Pinocchio di Collodi; o il «Giornalino della Domenica» fondato da Luigi Bertelli (Vamba) che proseguirà la sua opera educativa fino alla campagna interventista nelle Grande Guerra76 – e ai quali collaboravano non solo scrittori esclusivamente dedicati alla letteratura per l’infanzia.

Le novelle della Perodi nascono in questa atmosfera e oscillano fra un destinatario fanciullo e un ascoltatore adulto77. Il modello è quello antico (cornice e racconti): in questo caso al posto dei numerosi narratori secondari che si alternano c’è una sola narratrice, la matriarca di una famiglia contadina, i Marcucci, di cui si narra la storia lungo un anno e mezzo, dalla vigilia di Natale, quando iniziano i racconti, alla morte di Regina, alla vigilia dell’estate. Le quarantacinque fiabe sembrano essere rivolte non solo all’intrattenimento di adulti e piccini, ma anche ad essere consegnate alla più grande dei nipotini, Annina, l’erede designata per continuare la tradizione orale di cui la nonna è detentrice, ella stessa le «aveva udite a sua volta dalla propria nonna e dalle vecchie del vicinato»78. Dunque siamo in presenza di una linea tutta femminile prolungata in una successione ancora femminile. Nello stesso modo nelle vicende della famiglia casentinese lo spazio maggiore e le più interessanti caratterizzazioni sono riservate alle figure femminili che, se non hanno il potere effettivo (sono gli uomini di famiglia che fanno le scelte importanti riguardo al funzionamento degli affari o sono incaricati di portare le proposte di matrimonio), ne detengono uno psicologico e organizzativo (la proposta di matrimonio viene fatta dal capofamiglia, ma solo se le donne sono d’accordo, sono loro a determinare se Vezzosa, fidanzata del più giovane dei Marcucci, Cecco, è ben accetta in famiglia, o come organizzare l’accoglienza dei pigionanti durante l’estate).

Emma Perodi, attraverso la storia di cornice, vuole offrire all’educando lettore lo spaccato di un’Italia contadina orgogliosamente postunitaria e nazionalisticamente identitaria79: il giovane Cecco è appena tornato dall’aver prestato servizio nell’esercito del re, manifesta ferventi sentimenti patriottici e legge Le mie prigioni di Silvio Pellico che poi passa alla fidanzata Vezzosa, i due giovani rappresentano la generazione della nuova Italia strettamente legata alla precedente, ma ormai proiettata verso un futuro destinato a scardinare quell’unità famigliare mantenutasi rigorosamente entro le mura della casa avita. Annina si sposerà e andrà a vivere in città, anche se la nascita del figlio di Cecco e Vezzosa manterrà intatto il numero dei componenti la famiglia; «– In casa nostra dobbiamo essere sempre ventisei80; quando escirò io, verrà lui, e prenderà il mio posto» dice Annina, ma non fa i conti con la prossima morte della nonna, si tratta in effetti dell’inizio della fine (che si vuole negare) della tradizionale famiglia patriarcale.

La scrittrice, da parte sua, mostra di voler aderire alla tradizione del recupero dei valori dell’identità popolare inserendo le Novelle della nonna, che dunque non vuole essere solo un libro di fiabe per bambini81, nella linea di sviluppo della scuola folklorica dell’amico Giuseppe Pitré82, di nuovo si serve della storia di cornice per indicare al lettore il proprio intento di conservazione e recupero, seppure attraverso la rielaborazione creativa, del patrimonio culturale orale, e nello stesso tempo per rendere un omaggio al paziente lavoro dei demopsicologi.

La famiglia Marcucci prende a pigione per l’estate “un’anziana” (in realtà sono più giovani di Regina che ha sessant’anni!) coppia di coniugi. L’uomo è un “professore” e si mostra interessato alla parlata locale («il professore non soltanto vi sta a sentire a bocca aperta quando parlate, ma scrive sopra un taccuino le vostre espressioni»83), all’uso della lingua di Regina quando racconta le sue novelle («io che desidero tanto raccogliere dalla bocca del popolo la lingua parlata, sto a sentirla per incanto»84) tanto da chiederle di poterle trascrivere mentre ella le racconta («– Se mi permettete, la prossima volta che voi racconterete una novella, io la scriverò, e in seguito darò alle stampe la narrazione raccolta dalla vostra bocca, senza cambiarvi una parola.»85). La scrittrice sapendo di rivolgersi ad un pubblico eterogeneo sente la necessità di contestualizzare il proposito del “professore” nel più ampio panorama di una scuola creando così un collegamento diretto fra le proprie novelle e quelle di Nerucci, ugualmente toscane, egli infatti spiega:

E allora il professor Luigi disse alla famiglia Marcucci come molti altri prima di lui si fossero studiati di raccogliere dalla bocca del popolo le novelle, specialmente quelle narrate dagli abitanti delle montagne, dove la tradizione e la lingua si mantengono più pure. Così avevano raggiunto un doppio e utilissimo scopo: quello di ricercare in quelle novelle le credenze, le superstizioni e gli usi antichi di ciascun paese, e di ringiovanire ed arricchire la lingua con vocaboli andati in disuso nelle città, dove l’affluenza di gente di altre regioni la corrompe continuamente.86

Provocando il naturale stupore dei suoi interlocutori:

– Non credevo mai, signor professore, che noi ignoranti e zoticoni si potesse insegnar qualche cosa alla gente di città. Mi pare che abbiamo tutti da imparare, e non mi sognavo davvero che il nostro linguaggio potesse esser preso ad esempio.

– Voi potete insegnare molto, e se rimanessi qui vorrei pregarvi di raccontarmi tutte le novelle che sapete per pubblicarle in un bel volume, come è stato fatto per quelle montalesi; […]87

Il professore deve ripartire e non può dunque dedicarsi alla raccolta delle novelle di Regina, così provvede la narratrice a eseguire il proposito, e affinché la fabula di cornice abbia quel sapore realistico tale da far apparire le fiabe raccolte da una vera narratrice popolare, offre al lettore un capitolo finale, scollegato dalle fiabe (esse sono finite un anno prima, alla vigilia dell’estate, tempo di lavoro dei campi e dunque poco propenso alla veglia), nel quale narra l’epilogo delle vicende della famiglia Marcucci fino alla morte di Regina.

Lo statuto della fiaba fantastica si è visto essere caratterizzato dall’atemporalità: “c’era una volta…” che estrae il racconto da qualunque realistica connotazione storica vagamente, molto vagamente, identificabile in un arco temporale molto vasto; nello stesso modo soprattutto la fiaba europea risulta anche essere estranea a qualunque denotazione geografica. Si è visto che la tradizione italiana tende invece a far muovere i personaggi del racconto in una dimensione geografica definita ma non connotata, così il re del Portogallo in Pitré non ha alcuna caratteristica lusitana, ma serve ad indicare un regno lontano, come l’Inghilterra di Straparola, dove si svolge la parte più importante della novella di Doralice, non descrive alcuna perspicuità anglosassone. I diversi luoghi dell’Italia e dell’Europa designati nei vari peregrinaggi di alcuni dei protagonisti delle fiabe hanno solo la funzione di indicare la particolare distanza o la difficoltà di un viaggio molto lungo in luoghi assai lontani dove si è costretti a fuggire, o si è comunque ritrovati a dispetto della volontà di sottrarsi alla persecuzione88.

Emma Perodi si sottrae a queste “leggi del meraviglioso” e ambienta le sue novelle in un ben definito contesto geografico: il Casentino individuato da precise località Poppi, Romena, Porciano, Lierna, Partina, Montemignaio, Pratovecchio, connotato da usi e leggende sulle quali la scrittrice si era documentata attraverso la Guida illustrata del Casentino di Carlo Beni89, e circoscritto dai confini con Firenze, Ravenna e Siena; nello stesso modo il tempo storico della narrazione è individuato in un medioevo letterario che ha trovato in queste zone altra formalizzazione poetica (si vedano i riferimenti alla battaglia di Campadino, e allo stesso Dante Alighieri ne L’ombra del sire di Narbona), si tratta di un medioevo “contraffatto”90, piegato alle esigente della fabulatrice e mescolato con tutto il suo apparato leggendario; il meraviglioso così si esercita per lo più attraverso la degradazione di legendae minores o miti cristiani adattati; la magia è spesso sostituita con il miracolo non documentato, ma vero e proprio sostituto religioso del magico.

Di conseguenza cambiano almeno in parte i protagonisti delle fiabe e la loro cifra denotativa, aumentano le popolane, i frati, i monaci; le nobildonne sostituiscono nella maggioranza dei casi le figlie di re; nello stesso modo nuovi, e più finalizzati ad una pedagogia etica e morale, i valori attribuiti alle eroine femminili: la pietas, la pazienza, la saggezza, la devozione religiosa (La pastorella di pian del Prete), la rassegnata accettazione di un destino (Monna Bice e i tre figli storpi), la generosa attenzione verso il prossimo, la tutela dei bambini (Il grembiule di madonna Chiara), oltre alla sempre presente astuzia femminile, cui fanno da contrappunto, nella fabula della cornice, le virtù domestiche delle donne della famiglia.

Acquistano dignità di protagoniste coloro che in precedenza o in generale nella fiaba tradizionale avevano il ruolo di aiutante o antagonista magico: maghe, streghe, fate (La calza della befana). Rari i casi di novelle dove sia protagonista un difetto femminile con eccezione dell’infedeltà (La fidanzata dello scheletro), la ragione è da ricercarsi nel destinatario fittizio e reale delle narrazioni, quello fittizio è una famiglia, i Marcucci, dove non allignano vizi, e l’errore, quando venga commesso, è determinato da una leggerezza; di conseguenza la stigmatizzazione attraverso la fiaba del malcostume, della depravazione, della corruzione o di un comportamento deprecabile, non ha ragione di essere, sostituita da un biasimo di grado medio-basso, più esterno (come quando ci si riferisce a ciò che non ci riguarda direttamente pur costituendo comunque un potenziale pericolo) piuttosto che direttamente coinvolgente gli ascoltatori e dunque i lettori che si presuppongono avvertiti e consapevoli della differenza fra giusto e sbagliato, essendo comunque esemplari nella società della nuova Italia.

Fa eccezione, come si diceva, il caso della fiaba dedicata all’infedeltà femminile da intendersi come mancata o imperfetta osservanza di una promessa: essa si giustifica con l’ammonimento al nuovo futuro membro della famiglia, Vezzosa, alla quale, seppure si riconoscono eccellenti qualità, non appartenendo al nucleo consolidato e “provato” deve in qualche modo essere messa in guardia e consigliata sulla qualità delle virtù femminile apprezzate nella comunità famigliare nella quale si appresta ad entrare.

Infine vera “perla” di un proto-femminismo, peraltro non estraneo all’ideologia della Perodi – che nel 1880 pubblica a puntate, sulla rivista «Cornelia», Le idee di Elena, un romanzo d’appendice, quasi femminista, nel quale viene descritto il graduale avvicinamento di una nobildonna alla realtà del lavoro operaio – la fiaba La mula della badessa Sofia nella quale torna la tradizionale fanciulla virile, che abbiamo visto anche nelle raccolte precedenti declinata in vario modo. In questo caso la narrazione viene spostata intorno al 1100 («qualche centinaio d’anni fa, più di settecento») ed è giocata sullo scambio di nature fra due fratelli, maschio e femmina, figli di un signore del luogo, Ruggero e Sofia:

Pareva però che la natura si fosse compiaciuta di dare alla femmina un animo maschile, e al ragazzo un animo portato più alla vita effemminata dei castelli, che alle balde imprese di guerra. Così, mentre Sofia, appena grandicella, accompagnava il padre nelle cavalcate e nelle cacce, col falco in pugno, e ammirava più una forbita armatura che un ricco monile da gentildonna, Ruggero si dilettava soltanto nel suonare il liuto e nell’ascoltare le ciance delle donne del castello, intente ai lavori d’ago

Invecchiando il padre, si pone il problema, non tanto della trasmissione del titolo, quanto delle capacità dell’erede designato di difender in arme, quando ve ne fosse bisogno, la casata e i possedimenti ad essa attribuiti. La soluzione viene offerta da Sofia nel rispetto della legge salica e della realtà della situazione: «Signor padre, sono disgraziatamente una femmina, e non posso vestire l’armatura né adoprarmi come vorrei per la difesa dei nostri feudi. Di Ruggero non parlo; nelle sue mani, la nostra casata perirebbe»; ella chiede che sia costruito un monastero nelle vicinanze del palazzo ed ella fatta badessa poiché, spiega Sofia: «Ho inteso dire e ho veduto che, oltre i signori di castelli, non vi sono che i vescovi, gli abati e le badesse che possano vivere liberamente e liberamente comandare». Così quando un signore vicino giunge in armi per conquistare i possedimenti sui quali veglia la novella Badessa, ella si presenta al nemico come interlocutrice, venendo, ovviamente respinta in quanto monaca e donna: «Io non sono uso di trattare di faccende guerresche con femmine». La replica verrà affidata alle armi nelle quali ella mostra di eccellere mettendo in difficoltà l’avversario. Sarà solo con l’inganno che Sofia verrà resa innocua, ma interverrà la mula fatata cui si fa cenno nel titolo a liberarla restituendola al governo dei possedimenti paterni.

Come si vede il modello della fanciulla guerriera richiama più Giovanna d’Arco che le amazzoni, la fede della ragazza la sostiene nella battaglia e la magia, più vicina al miracolo, la sottrae alla prigionia. Da questo punto di vista l’immagine della fanciulla guerriera risulterebbe forse attenuata se la Perodi non avesse istituito il paragone con il fratello effemminato. Sofia, esercitando le proprie virtù virili seppure in abito talare, si fa protettrice esplicita del fratello, ribaltando completamente i ruoli tradizionali, ma senza compromettere lo statuto della società che ella non vuole rivoluzionare, ma solo adattare alle esigenze della propria personalità e della famiglia.

Emma Perodi, impegnata come si è detto in un’opera di pedagogia civile, non potrebbe interpretare un femminismo rivoluzionario, non in un’Italia che sta cercando i propri valori e il proprio equilibrio dopo una faticosa e instabile unificazione. Così ella apre uno spiraglio all’attivismo femminile, alle sue qualità non solo domestiche in attesa che la porta si possa spalancare in un futuro prossimo.

1 I. Calvino, Le fiabe italiane, in Sulla fiaba, Introduzione di M. Lavagetto, Milano, Mondadori, 1996, (già in Fiabe italiane, Milano, Mondadori (I Meridiani), 1993, Torino, Einaudi, 19561) pp. 38-39.

2 «Sentivo prender corpo anche in me quella passione da entomologo che m’era parsa caratteristica degli studiosi delle “Folklore Fellows Communications”, una passione che rapidamente inclinava a trasformarsi in mania, per cui avrei dato tutto Proust in cambio di una nuova variante del “ciuchino caca-zecchini” […] Ero stato, in maniera imprevista, catturato dalla natura tentacolare, aracnoidea dell’oggetto del mio studio […]». Ibid., p.37.

3 Ibid., p. 36.

4 M. Lavagetto, Introduzione, cit., p. 6.

5 Ibid., p. 7.

6 Cfr. M. Bachtin, Voprosy literatury i estetiki, 1975, trad. ita. di C. Strada Janovic, Estetica e romanzo, Torino, Einaudi, 19791, 1997, pp. 451-452.

7 La formula di apertura delle fiabe rimanda sempre a qualcosa di preesistente che, sia il narratore orale sia quello letterario, chiamano in causa rimandando l’origine di quanto si sta per raccontare ad una precedente tradizione. Le formule suddette si trovano sia nel Pentamerone di Basile che nelle Fiabe popolari siciliane di Pitré, mentre nelle Piacevoli notti di Straparola la formula varia: «[…] intendo raccontarvi di Granmotiveggio, per lo addietro non più udita […]» (I, 5); «[…] mi sovviene una favola a’ tempi nostri avvenuta […]», II,1). Ovviamente nel caso della fiaba letteraria si potrebbe pensare al ricorso ad un topos se la narrazione non mostrasse effettivamente di richiamare fonti precedenti come ampiamente dimostrato dalle Tavole dei riscontri alla prime due giornate del Pentamerone che Croce pospose all’edizione da lui curata, cfr. G.B. Basile, Lo cunto de li cunti (il Pentamerone) di Giovan Battista Basile, testo conforme alla prima stampa del MDCXXXIV-VI con Introduzione e note di B. Croce, Vol. I, Napoli, 1891.

8 Gli studiosi sono generalmente concordi nell’attribuire alla fiaba letteraria di Straparola e poi di Basile, uno stretto legame con il racconto popolare: S. Carapezza, Novelle e novellieri. Forme della narrazione breve nel Cinquecento, Milano, LED, 2011: «[…]a Venezia erano uscite le Piacevoli notti di Giovan Francesco Straparola, un caso editoriale molto fortunato e un caso letterario degno di nota. L’opera dunque merita considerazione alla luce della concomitanza tra il successo riscontrato presso il pubblico e la deviazione dal paradigma tradizionale della novellistica. L’ammissione della fiaba entro il novelliere rappresenta un’importante novità, che, lungi dal riflettere un’eccentrica intenzione d’autore, esprime un gusto comune dei lettori cinquecenteschi per l’innovazione del repertorio consolidato, anche con il recupero di elementi popolari, folclorici: d’altro lato, tali elementi devono essere artatamente mascherati per poter entrare nello spazio letterario. La contrastante pulsione verso l’adeguamento al modello codificato, funzionale alla promozione artistica dell’opera, e verso i recuperi di un materiale non letterariamente autorizzato percorre l’intero novelliere, risolvendosi in esiti non sempre pacifici, ma sempre interessanti per l’indagine sul racconto», p.15; cfr. anche M. Pastore Stocchi, Introduzione a Le piacevoli notti, Bari, Laterza, 1975, pp. VII.XXII; M. Forlivesi, I “Fabliaux” e le “Piacevoli notti”: la tecnica della triplicazione nelle novelle dello Straparola, Roma Bulzoni, 1983, pp 47-65; V. Imbriani, Il gran Basile, in «Giornale napoletano di filosofia e lettere», Napoli, 1975, pp. 446-448. «[Basile] pur non essendo […] un raccoglitore o uno scrittore di fiabe alla moderna nella sua opera la fiabe [si trovano] schiette e senza alterazioni. Egli comincia col serbare alla fiaba tutta la sua realtà popolare: non vuol sollevarla a più alto stile, ma anzi vuol restare in tutta la bassezza e volgarità della sua materia», B. Croce, Introduzione in G.B.Basile, Lo cunto de li cunti (il Pentamerone) di Giovan Battista Basile, cit., p. XCIX.

9 A. Jolles, I travestimenti della letteratura. Saggi critici e teorici (1897-1932), trad ita di S. Contarini e R. Zuppet, a cura di S. Contarini, Premessa di E. Raimondi, Milano, Bruno Mondadori, 2003, p. 512.

10 Novalis, Allgemeines Brouillon (1798-1799), Schriften. Die Werke Friedrich von Hardenbergs, a cura di Paul Kluckhohn e Richard Samuel, Stoccarda (Kohlhammer), 1977-1989, 7 vol., III, pp. 280-281. «[…] der allgemeinen Anarchie – Gesezlosigkeit – Freyheit – der Naturstand der Natur – die Zeit vor der Welt (Staat). Diese Zeit vor der Welt liefert gleichsam die zerstreuten Züge der Zeit nach der Welt – wie der Naturstand ein sonderbares Bild des ewigen Reichs ist. Die Welt des Märchens ist die durchausentgegengesezte Welt der Welt der Wahrheit (Geschichte) – und eben darum ihr so durchaus ähnlich – wie das Chaos, der vollendeten Schöpfung. [...] Das ächte Märchen muß zugleich Prophetische Darstellung – idealische Darstellung – absolut nothwendige Darstellung seyn. Der ächte Märchendichter ist ein Seher der Zukunft.»

11 Per designare un racconto fantastico dove, per dirla con Croce, si realizzano «[…] racconti tradizionali d’avventure, alle quali pigliano parte esseri umani, ed esseri sovrannaturali od estraumani della mitologia popolare, come fate, orchi, animali parlanti ecc.» (B. Croce, Introduzione, cit., p. XCV), si sono attestate varie formule o termini sostanzialmente convergenti nelle varie tradizioni europee, si parla così di fairy tales in Inghilterra, contes de fées in Francia, märchen, in Germania e di fiabe in Italia, dove comunque si assiste ad un’oscillazione talvolta fuorviante fra fiaba, favola, novella, racconto fantastico.

12 Cfr. M. Müller, Contributions to the science of mytology (2 voll., 1897); T. Benfey, Pantschatantra. Fünf Bücher indischer Fabeln, Märchen und Erzählungen (Leipzig, 1859); A. Lang, Myth, Ritual and religion, (1887); V. Propp, Le radici storiche dei racconti di fate, (1946) trad. ita di C. Coisson, Prefazione G. Cocchiara, Torino, Einaudi, 1948, poi Torino, Bollati Boringhieri, 1992. Alle scuole su citate si dovrebbe, per completezza, aggiungere quella “finnica” di A. Aarne e S. Thompson che procede ad una classificazione per indici internazionali delle fiabe organizzati per tipi e per motivi cfr. A. Aarne, The Types of the Folktales: A Classification and Bibliography. The Finnish Academy of Science and Letters, Helsinki, 1961. Il metodo classificatorio di Aarne fu pubblicato per la prima volta nel 1910 e in seguito ampliato e sviluppato dall’americano Stith Thompson al quale si deve il Motiv-Indexog folk literature 6 voll. Indiana, Bloomington, 1932-1936. Infine la successiva scuola psicanalitica di B. Bettelheim, (The Uses of Enchantment. The Meaning and Importance of Fairy Tales (1975) trad. ita. A. D’Anna, Il mondo incantato. Uso, importanza e significati psicoanalitici delle fiabe, Milano, Feltrinelli, 19771, 2016) secondo il quale temi e personaggi delle fiabe coincidono con quelli del sogno secondo la strada aperta a suo tempo da C. G. Jung e perseguita in parte da Mircea Eliade (Mythes, rêves et mystères, Paris, Gallimard, 1957, trad,. ita di G. Cantoni, Miti, sogni e misteri, Milano Rusconi, 1976, ora Lindau, 2007); dunque esse sarebbero per Bettelheim rappresentazione di miti freudiani cui dare un’interpretazione psicoanalitica.

13 Cfr. M. Lüthi, Das europäische Volksmärchen – Form und Wesen, Bern, A. Francke, 1947, trad. ita. La fiaba popolare europea, Milano, Mursia, 19791, 1992, pp. 120-121.

14 La peculiarità di ritenere i bambini destinatari della fiaba è abbastanza recente: «[…] oggi in Occidente (dai quattro al nono al massimo al dodicesimo-tredicesimo anno di età) [i bambini] costituiscono il vero pubblico della fiaba […]» Ibidem) e stabilizzata dal ‘900 in poi dagli studi dei pedagogisti che si sono dedicati intensamente al rapporto fra la fiaba e il bambino in ordine anche al suo sviluppo psicologico. In realtà la fiaba non nasce esclusivamente come intrattenimento per i soli bambini, infatti se da una parte nel Pentamerone di Basile si trova la definizione, Lo cunto de li cunti ovvero lo trattenemiento de peccerille, Croce avverte che esso è fuorviante: «Lo cunto de li cunti ovvero lo trattenemiento de’ peccerille, il che non voleva dire (come alcuni, e tra questi il Grimm, hanno creduto, prendendo alla lettera il titolo giocoso) che fosse composto per bambini. Era, per contrario, composto per uomini, e per uomini letterati ed esperti e navigati, che sapevano intendere e gustare le cose complicate e ingegnose» (Introduzione, cit, p.VIII); Le piacevoli notti dello Straparola sono con tutta evidenza dedicate ad un pubblico adulto come si evince dalla dedicatoria dell’editore: «Orfeo dalla Carta alle piacevoli e amorose donne, salute» cui fa seguito il prologo del Libro primo: «Meco pensando, amorevoli donne, quanti e quali siano stati quelli celesti e sollevati spiriti, i quali così ne gli antichi come ne’ moderni tempi hanno descritte varie favole, delle quali voi, leggendole, ne prendete non picciolo diletto, io comprendo, e voi parimente lo potete comprendere, che da altra causa non sono mossi a scrivere, se non a consolazione vostra e per compiacere a voi. Essendo adunque così sì come io giudico, anzi certissimo tengo, voi come piacevoli ed amorose non arrete a sdegno se io, vostro buon servo, a nome vostro darò in luce le favole e gli enimmi dell’ingenioso messer Gioanfrancesco Straparola da Caravaggio, non men elegante che dottamente descritti. E quantunque la loro materia non porgesse a vostre orecchie quel piacere e diletto che nelle altre solete trovare, non però per questo le sprezzarete ponendole da canto e dandole totalmente ripulsa, ma con allegro viso l’abbracciarete, sì come le altre solete abbracciare.» Nel 1939 J.R.R Tolkien tornerà sul tema del destinatario della fiaba, nel saggio On fairy- stories dedica un intero capitolo al rapporto fra la fiaba e i bambini negando che essa sia di loro esclusiva pertinenza, anzi: «Il valore delle narrazioni fiabesche non [può] essere individuato prendendo in considerazione i bambini in particolare. […] a mio giudizio, le fiabe non dovrebbero essere specificamente associate con i bambini. […] gli adulti dovrebbero leggere le fiabe come uno dei tanti generi letterari, [poiché] se sono scritte con arte, il valore primo della fiabe sarà semplicemente quello che, in quanto letteratura, condividono con le altre forme letterarie. Ma le fiabe offrono anche, in misura e con modalità peculiari, altre cose: Fantasia, Ristoro, Evasione, Consolazione, tutte cose di cui i bambini hanno, di norma, meno bisogno degli adulti […] », J.R.R. Tolkien, Sulle fiabe, in Albero e foglia, trad. ita. di F. Saba Sardi, Milano, Rusconi, 1976, pp. 46-59. Il testo a cui si fa riferimento venne composto da Tolkien in occasione di una conferenza tenuta l’8 marzo 1939 all’Università di St. Andrews in memoria di Andrew Lang, esso venne pubblicato nel volume Essays: Presented to Charles Williams, (1947), quindi in Leaf and Niggle (1964)

15 Cfr. V. Woolf, A Room of One’s Own, 1929.

16 «Prevedo già molte critiche che m’aspettano. Chi predilige il testo popolare genuino non mi potrà perdonare d’averci “messo le mani” e anche soltanto d’aver preteso di “tradurre”» I. Calvino, Le fiabe italiane, cit., pp. 44-45.

17 Ibid., p. 42.

18 Le piacevoli notti di Straparola sono state definite il «capostipite principale dei repertori fiabeschi», G. Mazzacurati, La narrativa di Giovan Francesco Straparola e l’ideologia del fiabesco, in Id., Forma & ideologia, Napoli, Liguori, 1974, pp. 67-113, ora in Id., All’ombra di Dioneo. Tipologie e percorsi della novella da Boccaccio a Bandello, a cura di M. Palumbo, pp. 151-189 (la citazione è a p. 151). In proposito si veda anche D. Pirovano, La fiaba letteraria di Giovan Francesco Straparola, in «Rivista di letteratura italiana», XXIV, 1, 2006, Pisa-Roma, Istituti editoriali e poligrafici internazionali, pp. 51-64.

19 In realtà Giovan Francesco Straparola nasce a Caravaggio nel bergamasco, nel 1480, ma le sue novelle, ovvero la cornice nella quale esse si inseriscono che fornisce l’ambientazione di primo grado, sono da collocarsi in ambito veneto e stampate a Venezia.

20 G. Nerucci, Sessanta novelle popolari Montalesi (circondario di Pistoia), Firenze, Successori Le Monnier, 1880, 1891.

21 I. Calvino, Le fiabe italiane, cit., p. 46.

22 Ibid., p. 48.

23 Si veda più avanti in questa Prefazione.

24 Esiste anche una edizione più recente a cura di D. Pirovano G.F. Straparola, Le piacevoli notti, a cura di D. Pirovano, 2 voll., Roma, Salerno editore, 2000, si è scelto la precedente a cura di G Rua, 2 voll., Bari, Laterza, 1927, per coerenza con quella crociana del Pentamerone della quale anche esiste una edizione recente, G.B. Basile, Lo cunto de li cunti. Pentamerone a cura di M. Rak, Milano, Garzanti, 1986.

25 Cfr. D. Pirovano, Una storia editoriale cinquecentesca: «Le piacevoli notti» di Giovan Francesco Straparola, «Giornale Storico della Letteratura Italiana», CLXXVII, 580, 2000, pp. 540-569.

26 Cfr. A. Quondam, «Limatura di rame»: qualche riflessione sulla novella nel sistema del Classicismo, in Favole Parabole Istorie. Le forme della scrittura novellistica dal Medioevo al Rinascimento (Atti del Convegno di Pisa, 26-28 ottobre 1998), a cura di G. Albanese, L. Battaglia Ricci, R. Bessi, Roma, Salerno Editrice, 2000, pp. 543-557; A. Jolles, Il Decameron di Boccaccio e La fiaba nella letteratura occidentale moderna, in I travestimenti della letteratura, Saggi critici e teorici (1897-1932), cit.

27 «[…] tutto questo [la cornice] viene descritto con i colori del Boccaccio, ma in maniera più grossolana e con minore naturalezza» Ibid., p. 193.

28 Cfr. Id., Racconti a cornice, ivi. E G. Bàrberi Squarotti, Problemi di tecnica narrativa cinquecentesca: lo Straparola, in «Sigma», n. 5 (marzo 1965): «Può accadere così che il senso, avvertito dallo Straparola, della necessità della cornice come elemento di consacrazione tradizionale e di omaggio ai modelli letterari, quasi biglietto necessario di ingresso entro il genere della novella, si determini secondo una struttura di discorso molto diversa da quella delle novelle: da un lato un linguaggio elevato, pieno delle formule nobilitanti della più letterata e dotta tradizione, dall’altro un narrare abbastanza trasandato, libero da eccessive sottigliezze di costruzione, a volte anche un po’ sfaldato per incuria di legami fattuali, di coerente svolgimento giustificato della vicenda», p. 87.

29 A. Jolles, I travestimenti della letteratura, cit., p. 186.

30 Ibid., p. 195.

31 «Da dove ha tratto Straparola le sue fiabe? Di certo non le ha inventate, poiché ci sono note le forme più antiche della maggior parte di esse. E neppure probabilmente le ha lette, dal momento che, anche ammettendo di non avere una conoscenza completa di tutti i novellisti e delle raccolte di novelle del Quattrocento e dell’inizio del Cinquecento, è poco economico concludere che tutti i libri scritti e stampati che contenevano materiali di tale sorta siano andati perduti, a eccezione di queste favole e di altre consimili. Egli deve di conseguenza averle sentite raccontare» Ibid., p. 196.

32 Ibidem.

33 Le piacevoli notti sono costituite da due libri: il primo, pubblicato a Venezia nel 1550, raccoglie venticinque racconti narrati durante cinque notti, il secondo, pubblicato nel 1553, raccoglie quarantotto racconti narrati durante otto notti (dalla sesta alla tredicesima) l’ultima delle quali comprende tredici narrazioni.

34 Sulla presenza dei satiri nella novella dello Straparola cfr. M. Forlivesi, I «fabliaux» e le «piacevoli notti»: la tecnica della triplicazione nelle novelle dello Straparola, in «Annali di Ca’ Foscari. Serie occidentale», Roma, Bulzoni, 1983, pp. 47-64 (http://hdl.handle.net/11707/2637). E R. Iournes-Vona, Quand Hybridité rime avec normalité: étude du satyre dans la favola IV 1 des Piacevoli notti de Giovanfrancesco Straparola, in AA.VV., Curieux Personages, Études présentées et réunies par A. Marini, Publications de l’Université de Sainte-Étienne, 2010, pp. 27-44.

35 Cfr. P. Gasparini, Controbeffa, punizione e vendetta nelle novelle di Straparola, in «La Rivista», 0, Études culturelles italiennes Sorbonne Universités , 22 dicembre 2013, pp. 51-70.

36 «Il genere fiaba presenta […] all’indagine le stesse resistenze ricorrenti in tutti i generi che si svolgano attorno tradizioni serrate o che risalgono a prototipi particolarmente polarizzanti: ma qui esse si acuiscono per il carattere stesso della tradizione fiabesca, priva di modelli databili, di percorsi geografici e di stratigrafie genetiche accertabili. In una materia tanto fluttuante, ogni schema può divenire canonico e ogni canone a sua volta contaminarsi o dileguarsi senza dar luogo a risentimenti avvertibili e significativi. L’amplificazione, l’addizione o l’intreccio di temi eterogenei, la moltiplicazione dei piani narrativi, sono fenomeni almeno in parte rilevabili e circoscrivibili, ai quali è possibile attribuire un senso storico o una ragione di arte, quando si verificano nella tradizione realistica o in quella che deriva da modelli «cortesi» d’avventura […] ma quando i materiali affiorano da quella perenne infanzia del comportamento, della società e delle psicologie che sono i modelli fiabeschi, ogni contorno si fa indistinto, ogni spunto intermittente, ogni struttura (pur nelle scarne situazioni di base) convertibile ad libitum e senza ragione visibile, come un’eco che si rifrange da ogni punto dell’orizzonte.» G. Mazzacurati, La narrativa di G. F. Straparola e l’ideologia del fiabesco, cit., pp. 74-75.

37 Cfr. R. Bragantini, Il riso sotto il velame. La novella cinquecentesca tra l’avventura e la norma, Firenze, Olschki, 1987, p. 79; e D. Perocco, Trascrizione dell’oralità: il gioco delle forme in Straparola, in G. Albanese, L. Battaglia Ricci, R. Bessi, Favole, parabole istorie. Le forme della scrittura novellistica dal Medioevo al Rinascimento, Roma Salerno editore, 2000, p. 466.

38 Per Michele Rak l’opera di Basile è «[…] la prima opera delle culture europee che ha individuato un modello narrativo di tipo generativo e ha allestito con esso le sue cinquanta storie […] Il racconto fiabesco ha regole e motivi che compaiono in molti altri testi e generi letterari precedenti e coevi, ma in forma irregolare e discontinua. Nel Cunto si trova, per la prima volta, una serie di componenti individuata, composta e riorganizzata in un modello che in seguito si sarebbe infiltrato e diffuso, attraverso alcuni memorabili intrecci come Cenerentola, nelle tradizioni del racconto europeo attraverso molti canali, in gran parte estranei alle procedure e ai riti della società letteraria.» (Da cenerentola a Cappuccetto rosso: breve storia illustrata della fiaba barocca, Milano, Bruno Mondari, 2007, p. 63).

39 «Di trattenemienti, che non sieno fiabe, nel Cunto de li Cunti ve ne son pochi. […], tutte le altre, appartengono al regno delle fate e degli orchi. Sono strane avventure, con la cooperazione di esseri soprannaturali, che non si riattaccano alle credenze cristiane del popolo che le racconta: misteriose tradizioni, che, pel popolo stesso, hanno un valore tutto fantastico. B. Croce, Introduzione, cit., pp. CLXI –CLXII.

40 Il tema di questa fiaba – che si trova sia in Basile (che in parte nello Straparola, e poi in Nerucci con il titolo Uliva, 39) e si ripete nella tradizione orale a seguire – si rifà alla leggenda di Santa Uliva Cfr. D. Ronco, Il maggio di Santa Uliva, origine della forma, sviluppo della tradizione, Pisa, ETS, 2001. Cfr. anche Croce: «È noto che questa novellina fa parte di un intero ciclo, ch’è stato studiato principalmente dal D’Ancona, dal Wesselofsky, dal Puymaigre. E se ne sono passate a rassegna le varianti e i riscontri che se ne hanno nel romanzo francese del secolo XIII, la Manekine, nell’italiana Rappresentazione di S. Uliva, nella Storia della figlia del Re di Dacia, nel Victorial di Dias de Games, ecc. ecc. Questo ciclo ha tre diramazioni. Le versioni della prima contengono il racconto dell’amore incestuoso del padre, delle mani tagliate, del gittamento a mare, e del matrimonio di Penta; e continuano con le persecuzioni di questa per opera della madrigna, o di altra donna. Le versioni della, seconda contengono solo la storia di queste persecuzioni, frangiate di molte varianti. Le versioni della terza non contengono più la storia dell’amore incestuoso, e l’amputazione delle mani ha in esse cause diverse» Introduzione, cit., pp. CLXXVI-CLXXVII.

41 Ibid., p. XCIX.

42 Cfr. Ibid., p. VIII. Il Cunto de li cunti venne pubblicato da Basile con lo pseudonimo di Gian Alesio Abatutis.

43 Su come si passi dalla descrizione letteraria alla metafora parodistica dal Decamerone al Pentamerone cfr. A. Jolles, I travestimenti della letteratura, cit., p. 199.

44 La maggiore “moralizzazione”, nel Cunto rispetto alle Piacevoli notti è dovuta agli influssi determinati nella società dalle conclusioni del Concilio di Trento (1545-1563) Cfr. D. Pirovano, Una storia editoriale cinquecentesca: «Le piacevoli notti» di Giovan Francesco Straparola, cit., pp. 557-559.

45 Achim von Arnim, Il Corno magico del fanciullo, a cura di M. Cavalli e D. Del Corno, Biblioteca Universale Rizzoli, Milano, 1985.

46 Cfr. Achim von Arnim und Jacob und Wilhelm Grimm, a c. R. Steig, Stuggar- Berlin J. G. Cotta,1904, pp. 116-118.

47 Ibid., p. 219.

48 In questo senso egli si rivela un seguace della lezione di Max Müller dal quale peraltro aveva avuto indicazioni precise, direi quasi prescrittive che confermavano la scelta fatta, in una lettera inviata da Oxford in data 19 ottobre 1881 e resa nota da Pitré che la pubblica in «Archivio per lo studio delle Tradizioni popolari» I, 1882, pp. 6-7 dove si legge: «La novella dovrebbe darsi, per quanto è possibile, colle ipsissima verba del narratore. Questa sarà una precauzione contro quella immoralità di collezioni di novelle, dalla quale abbiamo tanto sofferto. Egli è fuor di dubbio, che un collettore, il quale ritocchi e abbellisca una novella, andrebbe frustato; un uomo poi che inventa una novella e la pubblica per genuina, andrebbe fucilato.»

49 Croce, dopo aver pubblicato il primo volume del Cunto di Basile, conforme all’originale (cit.) arricchito di note nelle quali si adeguava alla scuola “comparativistica”, quando, diversi anni dopo, pubblica la versione del Pentamerone da lui tradotta in lingua italiana, ha maturato, e il fatto stesso di tradurla lo dimostra, un intendimento più estetico che documentario, al punto da rinnegare il lavoro di comparazione fatto in precedenza: «Ho tralasciato, invece, affatto l’illustrazione comparativistica delle fiabe, quantunque mi sarebbe stato agevole dar compimento per lo meno alla “tavola dei riscontri”, che aggiunsi alle due prime giornate nella mia edizione del 1892. Con siffatta sorta di illustrazioni si sarebbe trasferita l’attenzione all’astratta materia del libro del Basile, trattandolo come documento di demopsicologia, e non più nel suo intrinseco carattere di opera d’arte. […] Del resto (si consenta che apra per un momento sul proposito il mio pensiero), io credo che il motivo animatore di quelle comparazioni, che era di determinare l’ “origine delle fiabe popolari”, sia non poco fantastico, e di conseguenza abbia messo capo a teorie affatto arbitrarie, come son quelle dell’origine indiana, o dell’origine primitiva e selvaggia in quanto riflesso del costume di età remote, o della origine mitologico-naturalistica: metodi e teorie sorti ai tempi del fanatismo per la linguistica comparata e per la sua genealogia dei linguaggi e per la congiunta ricerca della prima scaturigine storica del linguaggio, e che dovrebbero andar soggetti a una crisi di revisione e di dissolvimento ora che la filosofia e la scienza del linguaggio hanno preso nuovo avviamento e si è a giusta ragione dichiarato il fallimento dell’etimologismo fonetico e la vanità di ricercare nel campo storico l’origine del linguaggio. Anche la questione dell’origine delle fiabe è da convertire ormai nella storia di ciascuna di esse, che è poi, a ogni suo passo, quella di una creazione a nuovo.» Giambattista Basile e l’elaborazione artistica delle fiabe popolari. Discorso, in Il Pentamerone ossia La fiaba delle fiabe tradotta dall’antico napoletano e corredata di note storiche da B. Croce, Bari- Laterza, 1925, pp. 20-21.

50 Croce dà un giudizio piuttosto severo, in ordine alla sua idea di estetica del lavoro dei flolkloristi: «Così com’esse sono d’ordinario narrate dal popolo, hanno smarrito, quando pur l’ebbero, la loro vita poetica originaria, l’afflato che potè dar loro chi prima immaginò e compose questa o quella di esse; e somigliano agli scialbi e materiali riassunti, coi quali si espone il «fatto» di una novella o di un romanzo. Da ciò l’insipidezza ordinaria delle fiabe stenograficamente raccolte dai folkloristi o demopsicologi: documento bensì di dialetti, di costumi, e, se si vuole, di miti, ma ben di rado opere di poesia; e, in effetto, quelle raccolte non sono diventate mai libri di lettura, salvo che non siano state più o meno rielaborate o ritoccate con artistico sentimento» (Giambattista Basile e l’elaborazione artistica delle fiabe popolari. Discorso, cit., p. 9.)

51 «Sarebbe interessante elaborare una morfologia della fiaba e seguirne lo sviluppo dai più semplici momenti narrativi sino alla loro combinazione più complessa. Potremmo allora renderci conto che più antica è la fiaba, più elementare è il suo schema e che, al contrario, più una fiaba è nuova più lo schema si complica» A. N. Veselovskij, Poetica storica, prefazione di D’A. S. Avalle, trad. dal russo e note di C. Giustini, Roma, Edizioni e/o, 1981, pp. 277; gli stessi saggi in A. N. Veselovskij et al., La cultura nella tradizione russa del XIX e XX secolo, D’A. S. Avalle (a cura di), Torino, Einaudi, 1982, pp. 70-71.

52 «[…] dove l’arte dell’uomo di lettere entra o per modificare un periodo, o per togliere una ripetizione, o per ricondurre a suo luogo una circostanza, la scienza perde il frutto che s’impromette. Quanto a me, è ben noto che io ho còlto quasi a volo la parola del mio narratore, e quale è uscita dalle sue labbra tale la ho, per così esprimermi, stenografata; chi mi è stato testimonio in questa improba fatica, può farne sicurtà». G. Pitré, Prefazione, in Fiabe, novelle e racconti popolari siciliani, raccolti e illustrati da G. Pitré. Con Discorso preliminare, Grammatica del dialetto e delle parlate siciliane. Saggio di novelline albanesi in Sicilia e Glossario, 4 voll., Palermo, 1875, vol. I, p.16.

53 Ibid., p. 32.

54 «Dico narratore e dovrei dire narratrice, perché le persone da cui ho cercate ed avute tante tradizioni, sono state quasi tutte donne» Ibid., p. 16.

55 «La Messia conta già i suoi settant’anni, ed è madre, nonna ed avola; da fanciulla ebbe raccontate da una sua nonna, che le avea apprese dalla madre e questa, anche lei, da un suo nonno, una infinità di storielle e di conti; avea buona memoria, e non le dimenticò mai più» Ibid., pp.16-17.

56 Si veda più avanti le forti perplessità di D’Ancona all’indirizzo del metodo di Imbriani simile a quello di Pitré.

57 Cfr. J.R.R. Tolkien; On fairy-stories, cit.

58 Pitré non essendo interessato all’aspetto “estetico” o artistico della fiaba, non registra queste o altre incongruenza, nel lungo saggio introduttivo preferisce dedicarsi all’analisi dei temi mitici che fondano i temi delle fiabe popolari raccolte

59 Si veda nell’antologia dei testi la nota con i rimandi interni alle fiabe simili dei vari autori a La figlia di Biancofiore (59) di Pitré.

60 Cfr. Nell’antologia dei testi la nota a Zelinda e il mostro (1) di Nerucci.

61 Sulla fortuna di questo tema si veda La bella e la bestia quindici metamorfosi di una fiaba con una Postfazione di Wernere e un racconto originale di V. Cerami, Roma, Donzelli, 2002 e C. Campo, Una rosa, in Gli imperdonabili, Milano, Adelphi, 1987.

62 La ragione del rifiuto non è legata al fatto che il bel pretendente sia uno sconosciuto, visto che nelle fiabe è ricorrente il subitaneo innamoramento fra soggetti mai incontratisi prima e addirittura appartenenti talvolta a classi sociali diverse. In questo caso la fanciulla sembra attirata dalla consuetudine amicale (ripete più volte “amico sì marito no”) con chi la tiene prigioniera.

63 Sappiamo solo che questa fiaba è stata raccolta da Carmelo Pardi, ma non è indicato se il narratore di secondo grado sia un uomo o una donna anche se l’estrema semplificazione farebbe ipotizzare un narratore.

64 Si vedano le posizioni assunte da Comparetti (egli stesso raccoglitore di novelle, Novelline popolari italiane, vol. VI in Canti e racconti del popolo italiano, 7 voll., Torino, Loescher, 1875) e da V. Imbriani (La Novellaja fiorentina, Napoli, Tip. Napoletana, 1871 e con l’aggiunta della Novellaja milanese – Bologna 1872 – Livorno, Vigo, 1877) assolutamente favorevoli alla trascrizione stenografica, e viceversa quella di D’Ancona che da storico della letteratura aveva contestato il lavoro dei folkloristi in una recensione apparsa nella rubrica «Notizie letterarie» – La Novellaja fiorentina, cioè fiabe e novelline stenografate in Firenze dal dettato popolare e corredate di qualche noterella da Vittorio Imbriani, Napoli 1871– in «La Nuova Antologia», XIX, marzo 1872, alla quale aveva ribattuto Imbriani nella dedica-prefazione alla seconda edizione della Novellaja Fiorentina, Alla Gigia. Dove si leggeva: «Il D’Ancona mi biasimava anche di avere stenografato senza ritocchi; secondo lui, avrei dovuto fare come i fratelli Grimm e che so io. Ma io non ho voluto; mi piace far sempre a mio modo, perché fo sol dopo aver maturamente pensato al da fare; mi ripugna il trascinarmi sopra falsarighe tedesche; né soglio seguire gli esempi altrui, soprattutto poi quando non mi quadrano. Intendevo dar le novelle tali e quali m’erano state racconte, e c’era il suo perché. Certo, mi sarebbe stato più facile il narrare rifacendo di pianta la dicitura; anzi, con più ci avrei messo di mio nel lavoro e più mi sarebbe tornato agevole e meno avrei trovato nojoso il compito. Ma mi stava a cuore di ritrarre esattamente la maniera, in cui fraseggia e concatena il pensiero il volgo; e non avrei raggiunto lo scopo, colorendo da me, con qualche lieve ritocco, qualche sfumatura, qualche velatura, qualche piccola sostituzione o correzione. Il disegno non mi era guasto dal ridurre a forma aulica le parole del vernacolo fiorentino; ma ogni menoma giunta od alterazione nella dicitura l’avrebbe sventato. Il Nerucci, che la pensa diversamente da me e che si proponeva un fine diverso, ha tenuto modo diverso nello scriver le sue novelle.» p. 2.

65 G. Verga, Rosso Malpelo, in «Il Fanfulla della Domenica», agosto, 1878, poi in Id., Vita dei campi, 1880. Cfr. Opere a cura di G. Tellini, Milano, Mursia, 1988.

66 A questa edizione, pubblicata a Firenze, Successori le Monnier, 1880, che costituisce il testo di riferimento che abbiamo adottato, fece seguito nel 1891 una seconda edizione identica alla prima. Esiste anche un’edizione moderna curata da R. Fedi, Milano, Rizzoli, 1977 poi ripubblicata nel 1998.

67 Cfr. G. Nerucci, Prefazione in Sessanta Novelle popolari montalesi, cit., p. V.

68 « […] e si pensa e si dice, che davvero le lettere sono cadute in basso, se chi a buona ragione potrebbe spendere il suo tempo in studi di maggior rilievo e di più evidente utilità, lo perde invece correndo dietro a cosiffatte cianfrusaglie. Altri risponda con dottrina più salda e con argomenti più validi di quel che io m’abbia e sappia addurre» Ibid., pp. III-IV.

69 Già un lustro prima di iniziare l’opera di raccolta delle Novelle Montalesi, Nerucci aveva dato alla stampe un Saggio su uno studio sopra i parlari vernacolari della Toscana, Milano, Fajini, 1865.

70 G. Nerucci, Prefazione in Sessanta Novelle popolari Montalesi, cit., p. V.

71 Ibidem.

72 «Si noti la capillarità della descrizione, l’aggiunta di particolari di contorno inutili nell’economia della novella (almeno in un concetto molto utilitaristico ed essenziale di economia narrativa, e –cosa non meno importante – il suo alone letterario unito ai riferimenti d’obbligo al mondo della novellistica popolare europea […] La novella procede distesamente, senza alcuna preoccupazione di sintesi. Il narratore si intrattiene compiaciuto su particolari accessori (il nome del marito destinato a morte prematura ma necessaria allo svolgimento della vicenda: e si noterà il modo disinvolto e ironico della sua modalità eufemistica, con cui quella dipartita per gli “eterni riposi” è registrata sulla pagina, in una buffa mimesi dell’oralità “alta”; ma forse, in un impasto di “generi”, anche nel ricordo delle orazioni funebri) […]) R. Fedi, Gherardo Nerucci fra realismo e fiaba, in G. Nerucci, Sessanta novelle popolari Montalesi, cit., pp. VI- VII.

73 G. Nerucci, Prefazione, cit., pp. V-VI.

74 E. Perodi, Novelle della nonna, 5 voll., Roma, Perino «Biblioteca fantastica», 1892, ora con il titolo Fiabe fantastiche. Le novelle della nonna, con un saggio introduttivo di A. Faeti, Torino, Einaudi, 1974.

75 Cfr. E. Perodi, A Veglia, Milano, Trevisini, 1883; Cuoricino ben fatto, (libro di lettura per le scuole e le famiglie), Firenze, Felice Paggi, 1886, (18912); Nel canto del fuoco. L’omino di pasta, Milano, Trevisini, 1887; I bambini delle diverse nazioni a casa loro, Firenze, Bemporad e Felice Paggi,1890.

76 Cfr. F. Loparco, Il giornale per i bambini. Il primo grande periodico per l’infanzia italiana (1881-1889), Pontedera, Bibliografia e informazione, 2016; N. Ajello, Un settimanale del primo 900: «Il Giornalino della Domenica» di Vamba, in «Nord e Sud», VI, n 53, aprile 1959, pp77-84; G. Genovesi, «Il Giornalino della Domenica», in Id., La stampa periodica per ragazzi. Da Cuore a Charlie Brown, Parma, Guanda, 1972, pp. 34-45; P. Pallottino, «Il Giornalino della Domenica», in L’editoria italiana fra Otto e Novecento, a cura di G. Tortorelli, Bologna, Edizioni Analisi, 1986, pp. 67-94; E. Balzani, La patria di Gian Burrasca. Il tema dell’identità nazionale nelle pagine del «Giornalino della Domenica» e del «Corriere dei Piccoli, in Le credibili finzioni della storia, a cura di D. Gallingani, Firenze, Centro editoriale toscano, 1996, pp.15-31; C. Gallo - G. Bonomi, Agli albori della letteratura per ragazzi: «Il Giornalino della Domenica» (1906-1911), Verona, Società editoriale Grafiche AZ, 1999; C. Gallo, Vita, morte, miracoli e resurrezione del «Giornalino della Domenica»: da Bemporad a Mondadori (1906-1927), in Editori e piccoli lettori tra Otto e Novecento, a cura di L. Finocchi, A. Gigli Marchetti, Milano, Franco Angeli, 2004, pp. 317-339.

77 Quando la sera di Natale i piccoli di casa Marcucci chiedono la fiaba alla nonna: «- Aspettate, - rispose la nonna. - Quando i vostri babbi saranno usciti, ve la racconterò. - Avete paura di noi? - disse Maso. - E da quando in qua non ci credete degni di sentire le novelle? Raccontate pure, e così ci aiuterete ad ammazzare il tempo. - Raccontate, mamma, - proseguì Cecco mettendosele accanto. - Io sto a sentirvi a bocca aperta.- Come noi! - esclamarono i bimbi». E. Perodi, Fiabe fantastiche, cit., p. 18.

78 Ibid., p. 6.

79 Cfr. V. Agostini-Ouafi, Le Novelle della nonna di Emma Perodi. Un congegno narrativo «popolare-nazionale» ante litteram, «Chroniques italiennes», Web 31, Gennaio 2016; e Id., «Il caso emblematico delle Novelle nella letteratura popolare italiana», in Casentino in Fabula. Cent’anni di fiabe fantastiche (1893-1993): Le novelle della nonna di Emma Perodi. Atti del convegno (Poppi, 18-19 settembre 1993) ac. Di V. Agostini- Ouafi, Firenze, Polistampa, 2000, pp. 13-53.

80 I ventisei componenti della famiglia Marcucci diventano i venticinque ascoltatori delle novelle di Regina che rievocano, non casualmente i venticinque lettori manzoniani.

81 Cfr. A. Carli, Prima del «Corriere dei Piccoli». Ferdinando Martini, Carlo Collodi, Emma Perodi e Luigi Capuana fra giornalismo per l’infanzia, racconto realistico e fiaba moderna, Macerata, CEUM, 2007, pp. 104-111.

82 Cfr. P. Scapecchi, Una donna tra le fate: ricerche sulla vita e sulle opere di Emma Perodi, in Emma Perodi: saggi critici e bibliografia, a cura di F. Depaolis, W. Scancarello, Pontedera, Bibliografia e Informazione, 2006; F. Depaolis, Emma Perodi, una biografia ancor oggi “difficile”, in Su Emma Perodi: nuovi saggi critici, Atti delle Giornate di studio, 9 maggio, Firenze, Biblioteca Nazionale Centrale e 10 dicembre 2013, Verona, Teatro Camploy, a cura di W. Scancarello, Pontedera, Bibliografia e Informazione, 2015.

83 Annina ha notato l’interesse del professore per la nonna e così lo spiega alla famiglia: «Stamani, per esempio, ha sentito la nonna che parlava di ago torto e non sapeva quello che volesse dire. Io gli ho spiegato che era quell’ago a forma d’uncino che la sua signora adopra per far la tenda; ed egli se n’è mostrato meravigliato perché al suo paese si chiama uncinetto, e subito ha cavato di tasca il taccuino e ci ha scritto la parola e la spiegazione. Vedete dunque, nonna, che non potete aver soggezione di chi cerca di imparare da voi la lingua nostra», E. Perodi, Fiabe fantastiche, cit., p. 472.

84 Ibid., p. 463.

85 Ibid., p. 473.

86 Ibidem.

87 Ibidem.

88 Fa in parte eccezione Basile che invece denota assai precisamente, come rileva Croce, la topografia napoletana, in questo caso però essa ha una funzione sostanzialmente estranea alla fabula essendo piuttosto finalizzata a fornire al lettore uno scenario noto definito dalla lingua dialettale con la quale ha diretto e coerente rapporto.

89 Cfr. Carlo Beni, Guida illustrata del Casentino, 1881 ora nuova ed. a cura di F. Domestici, Firenze, Nardini, 1983.

90 Cfr. F. Cardini, Le forme del magico nelle «Novelle della nonna», in Casentino in fabula, cit., pp. 69-79; e Id., Le radici medioevali del folklore casentinese, in «Notiziario turistico. Ente Provinciale del Turismo di Arezzo», n° 101, 1 nov. 1984. G. Cherubini, Il Medioevo della fantasia e il Medioevo della realtà, in Casentino in fabula, cit., pp. 135-150; F. Roversi Monaco, Il «Medioevo contraffatto». L’ombra del Sire di Narbona, in «Storicamente» rivista del ripartimento di Storia Culture e Civiltà Alma Mater Studiorum Università di Bologna, ArchetipoLibri, 20 marzo 2013 e V. Agostini-Ouafi, Le Novelle della nonna di Emma Perodi. Un congegno narrativo «popolare-nazionale» ante litteram, cit.

Nota ai testi

I testi qui riportati sono tratti da G.F. Straparola, Le piacevoli notti a cura di G. Rua, 2 voll., Bari, Laterza, 1927; G.B. Basile, Il Pentamerone ossia La fiaba delle fiabe tradotta dall’antico napoletano e corredata di note storiche da B. Croce, Bari- Laterza, 1925; G. Pitré, Il pozzo delle meraviglie. 300 fiabe, novelle e racconti popolari siciliani, in edizione integrale tradotta dal siciliano a cura di Bianca Lazzaro, Roma, Donzelli 2013; G. Nerucci, Sessanta novelle popolari Montalesi (circondario di Pistoia), Firenze, Successori Le Monnier, 1880; E. Perodi, Fiabe fantastiche. Le novelle della nonna, con un saggio introduttivo di A. Faeti, Torino, Einaudi, 1974.

Le fiabe recano i titoli originali tranne nel caso di quelle provenienti dalla Piacevoli notti di Straparola alle quali, per maggiore facilità di identificazione, è stato posto, fra parentesi quadra, un titolo fittizio, seguito, fra parentesi tonda, dall’indicazione originale che segnala in numero romano la giornata e in numero arabo il numero progressivo della narrazione. Nello stesso modo si è proceduto per le fiabe del Pentamerone di Basile, con la differenza che in questo caso i titoli sono quelli apposti dall’autore. Per le fiabe di Pitré e di Nerucci, i titoli, originali, sono seguiti dal numero arabo che designa la loro collocazione all’interno della raccolta. Infine Le Fiabe fantastiche di Emma Perodi, recano la sola indicazione del titolo poiché nell’originale non vi sono altre indicazioni nonostante la presenza della cornice.

Le piacevoli notti sono provviste anche di una rubrica o sommario che si è evidenziato in grassetto, segue, in corsivo, quanto è relativo alla cornice o alla introduzione da parte del narratore secondario (indicato sotto la rubrica fra parentesi quadra), in tondo il testo del racconto.

Nello stesso modo si è proceduto per il Pentamerone con la differenza che la narratrice viene indicata nella introduzione a ciascun racconto riportata in corsivo, nelle Fiabe fantastiche essendoci un’unica narratrice, oltre al titolo e al testo, si trova in corsivo quanto attiene alla cornice legato alla fiaba che si è pubblicata.

Essendoci rifatti all’edizione del Pentamerone curata e annotata da Croce si sono riportate anche le sue note al testo, alle quali si aggiungono quelle del curatore di questa antologia segnalate dall’indicazione [Ndr].

In tutti gli altri casi le note sono del curatore di questa antologia che, ove fosse possibile e necessario, ha provveduto a indicare per ciascuna fiaba (segnalato con asterico in esponente dopo il titolo) i rimandi interni alla raccolta, quelli con le altre e la caratteristica dei temi e dei motivi ricorrenti per permettere al lettore di ritrovare facilmente fiabe analoghe all’interno dell’antologia che è stata organizzata per autore in ordine cronologico crescente.

Nel caso delle Piacevoli notti e soprattutto delle Sessanta novelle popolari Montalesi si è preferito mettere in nota, la prima volta che appariva, ogni lemma che necessitasse di spiegazione o “traduzione”, invece di un repertorio vero e proprio, poiché le note sono poste in fondo ai testi di ciascun autore, il risultato è abbastanza simile fatta eccezione per l’ordine alfabetico sostituito da quello di apparizione. Tale proto-repertorio, che non ha pretese di completezza né intenzione filologica, è stato allestito utilizzando oltre al Vocabolario pistoiese redatto da L. Gori e S. Lucarelli, a cura di G. Giacomelli (Pistoia, Società pistoiese di Storia Patria, 1984), gli ausili forniti dallo stesso Nerucci nel Saggio di uno studio sopra i parlari vernacoli della Toscana, Vernacolo montalese (contado) del sotto-dialetto di Pistoia, Milano, Fajini, 1865, pp. 23-158, e il Vocabolario degli Accademici della Crusca, IV edizione, 1729-1738, segnalato nelle note quando si sia trovata la fonte colta di alcuni termini utilizzati.

S.B.

Giovan Francesco Straparola

Le piacevoli notti
(1550-1553)

[Doralice]* (I, 4)

Tebaldo, prencipe di Salerno, vuole Doralice, unica sua figliuola, per moglie; la quale, perseguitata dal padre, capita in Inghilterra, e Genese la piglia per moglie, e con lei ha doi figliuoli, che da Tebaldo furono uccisi: di che Genese re si vendicò.

[Eritrea]

Quanta sia la potenza d’amore, quanti li stimoli della corrottibile carne, penso che non sia alcuna di noi che per isperienza provato non l’abbia. Egli, come potente signore, regge e governa senza spada a un solo cenno lo imperio suo: sì come per la presente favola, che raccontarvi intendo, potrete comprendere.

Tebaldo, prencipe di Salerno, amorevoli donne, sì come più fiate udii dai nostri maggiori ragionare, ebbe per moglie una prudente e accorta donna e non di basso legnaggio, e di lei generò una figliuola che di bellezza e di costumi tutte le altre salernitane donne trapassava. Ma molto meglio a Tebaldo sarebbe stato, se quella avuta non avesse; perciò che avenuto non li sarebbe quello che gli avenne. La moglie, giovene di anni ma vecchia di senno, venendo a morte, pregò il marito, che cordialissimamente amava, che altra donna per moglie prendere non dovesse, se l’anello, che nel dito portava, non stesse bene nel dito di colei che per seconda moglie prendere intendeva. Il prencipe, che non meno amava la moglie che la moglie lui, giurò sopra la sua testa di osservare quanto ella gli aveva commesso. Morta la bella donna ed orrevolmente sepolta, venne in animo a Tebaldo di prender moglie; ma rimembrandosi della promissione fatta alla morta moglie, lo suo ordine in maniera alcuna pretermettere non volse. Già era divulgato d’ogn’intorno come Tebaldo, prencipe di Salerno, voleva rimaritarsi; e la fama pervenne alle orecchi di molte puncelle, le quali e di stato e di virtù a Tebaldo non erano inferiori. Ma egli, desideroso di adempire la volontà della morta moglie, a tutte quelle puncelle, che in moglie offerte gli erano, volse primieramente provare se l’anello della prima moglie le conveniva; e non trovandone veruna a cui l’anello convenisse, perciò che ad una era troppo largo, a l’altra troppo stretto, a tutte a fatto diede ripulsa.

Ora avenne che la figliuola di Tebaldo, Doralice per nome chiamata, desinando un giorno col padre e avendo veduto sopra la mensa l’anello della morta madre, quello nel dito si mise; e voltatasi al padre, disse: – Vedete, padre mio, come lo anello della madre mia mi si conviene al dito.

Il che veggendo, il padre lo confirmò. Ma non stette molto tempo che un strano e diabolico pensiero entrò nel cuore a Tebaldo: di avere Doralice, sua figliuola, in moglie; e lungamente dimorò tra il sì e ’l no. Pur vinto dal diabolico proponimento e acceso della sua bellezza, un giorno a sé la chiamò, e le disse:

– Doralice, figliuola mia, vivendo tua madre ed essendo nell’estremo della sua vita, caldamente mi pregò che niun’altra per moglie prender dovessi, se non colei a cui convenisse l’anello che tua madre vivendo in dito portava; ed io sopra il capo mio con giuramento le promisi di far quanto era il suo volere. Laonde, avendo io isperimentate molte puncelle, né trovandone alcuna a cui l’anello materno meglio convenga che a te, deliberai nella mente mia al tutto di averti per moglie; perciò che così facendo io adempirò il voler mio, e non sarò manchevole a tua madre della promessa fede.

La figliuola, che era non men onesta che bella, intesa la mala intenzione del perverso padre, tra sé stessa forte si turbò; e considerato il malvagio suo proponimento, per non contaminarlo e addurlo a sdegno, nulla allora li volle rispondere, ma, dimostrandosi allegra ne l’aspetto, da lui si partì. Né avendo alcuno, di cui meglio si fidasse, che la sua balia, a lei, come a fontana d’ogni sua salute, per consiglio liberamente ricorse. La quale, inteso il fellone animo del padre e pieno di mal talento, e conosciuta la costante e forte intenzione della giovanetta, atta più tosto a sostenere ogni gran pena che mai consentire al furor del padre, la racconfortò promettendole aiuto, acciò che la sua virginità con disonore violata non fusse. La balia, tutta pensosa a ritrovare il rimedio che alla figliuola di salute fusse, saltava ora in un pensiero ora nell’altro, né trovava modo col quale assicurar la potesse; perciò che il fuggire ed allontanarsi dal padre molto le aggradiva, ma la temenza dell’astuzia sua e il timore che non l’aggiungesse e uccidesse, forte la perturbava. Ora andando la fedel balia freneticando nella mente sua, entrovvi un nuovo pensiero nell’animo: che è questo che intenderete.

Era nella camera della morta madre uno armaio bellissimo e sottilissimamente lavorato, nel quale la figliuola le sue ricche vestimenta e care gioie teneva; né vi era alcuno che aprire lo sapesse, se non la savia balia. Costei nascosamente trasse le robbe e gioie che vi erano dentro, e posele altrove; e mise nello armaio un certo liquore di tanta virtù, che chiunque ne prendeva un cucchiaro, ancor che picciolo, molto tempo senza altro cibo viveva; e chiamata la figliuola, dentro la chiuse, essortandola che là entro dimorasse fino a tanto che Iddio le porgesse migliore e più lieta fortuna, e che il padre dal fiero proponimento si rimovesse. La figliuola, ubidiente alla cara balia, fece quanto da lei imposto le fu. Il padre, non raffrenando il concupiscibile appetito, né rimovendosi dalla sfrenata voglia, più volte della figliuola addimandò; e non trovandola, né sapendo dove ella fusse, s’accese di tanto furore, che la minacciò di farla vituperosamente morire.

Non erano ancora trapassati molti giorni, che Tebaldo una mattina ne l’apparir del sole entrò nella camera dove l’armaio posto era; e vedendoselo innanzi gli occhi, né potendo sofferire di vederlo, comandò con mano che indi levato fusse e altrove portato e venduto, acciò che ei dagli occhi levar si potesse questa seccaggine. Li serventi, molto presti a’ comandamenti del lor signore, preserlo sopra le spalle e in piazza lo portorono. Avenne che in quel punto aggiunse in piazza un leale e ricco mercatante genovese; il quale, avendo adocchiato l’armaio bello e riccamente lavorato, di quello fortemente s’innamorò, deliberato tra sé stesso di non lasciarlo per danari, quantunque ingordo pregio addimandato li fusse. Accostatosi adunque il genovese al servente che dello armaio cura aveva, e convenutosi del pregio con esso lui, lo comperò; e messolo in spalla ad uno bastaio, alla nave lo condusse. Alla balia, che ogni cosa veduta aveva, questo molto piacque, quantunque della perduta figliuola tra sé medesima si dolesse molto. Ma pur si racconsolava alquanto; perciò che, quando duo gran mali concorreno, il maggiore sempre si dee fuggire.

Il mercatante genovese, levato da Salerno con la nave carica di preciose merci, pervenne all’isola di Britannia, oggidì chiamata Inghilterra; e fatta scala ad uno luoco dove era un’ampia pianura, vide Genese, già poco tempo fa creato re, il quale, velocissimamente correndo per la spiaggia de l’isola, seguitava una bellissima cerva che per timore già s’aveva gittata nelle marittime onde. Il re, già stanco ed affannato per l’aver lungamente corso, si riposava; e veduta che ebbe la nave, al patrone dimandò da bere. Il patrone, fingendo di non conoscere il re, amorevolmente l’accettò, facendoli quelle accoglienze che se gli convenevano; e con ingegno ed arte tanto operò, che lo fece salire in nave. Al re, che già veduto aveva il bello e ben lavorato armaio, accrebbe tanto desiderio di esso, che un’ora mille li pareva di averlo. Onde addimandò il patrone della nave quanto l’estimava; risposo gli fu, assai pregio valere. Il re, invaghito molto di sì preciosa cosa, non si parti di là che col mercatante si convenne del pregio; e fattosi recare il danaro, e sodisfatto il mercatante pienamente del tutto, e preso da lui il commiato, al palazzo lo fece portare e nella sua camera porre.

Genese, per esser troppo giovane, non aveva ancora presa moglie, ed ogni dì la mattina per tempo a caccia andare molto si dilettava. Doralice, figliuola di Tebaldo, che nascosa si stava ne l’armaio che nella camera di Genese posto era, udiva ed intendeva ciò che nella camera del re si faceva; e pensando a’ passati pericoli, cominciò di qualche buona sorte sperare. E tantosto che il re era della sua camera partito ed alla caccia andato secondo il costume suo, la giovanetta usciva dell’armaio, e con grandissimo magistero apparecchiava la camera, scopandola, distendendo il letto, acconciando i capoletti e ponendoli sopra una coltre lavorata a certi compassi di perle grossissime con duo guanzali ornati a maraviglia. Appresso questo, la bella giovane pose sopra il vago letto rose, viole ed altri odoriferi fiori, mescolati insieme con uccelletti cipriani ed altri odori che piacevolmente olivano ed al cerebro molto erano confortativi. La giovane più e più volte, senza che mai da alcuno fusse veduta, questo ordine tenne. Il che a Genese re era di sommo contento; perciò che, quando egli veniva dalla caccia ed entrava nella camera, li pareva esser tra tutte le speziarie che mai nacquero in Oriente.

Volse un dì il re dalla madre e dalle damigelle intendere, chi era colei sì gentilesca e di sì alto animo, che sì ornata ed odorificamente gli apparecchiava la camera. A cui risposo fu che non sapevano cosa alcuna; perciò che, quando ad acconciare il letto andavano, tutto di rose e di viole coperto e di soavi odori profomicato lo trovavano. Il che il re intendendo, deliberò al tutto di sapere onde procedeva la causa, e finse di andare una mattina per tempo ad uno castello, dalla città dieci miglia lontano; e chetamente nella camera si nascose, mirando fiso per una fissura e aspettando quello ch’avenir potesse. E non stette guari che Doralice più bella che ’l chiaro sole de l’armaio uscì fuori; e messasi a scopare la camera, a drizzare li tappeti e ad apparecchiare il letto, ogni cosa, sì come ella era solita di fare, diligentemente acconciò. Avendo adunque la gentil poncella già pienamente compiuto il degno e laudevole ufficio, volse nello armaio entrare; ma il re, che intentamente avea veduto il tutto, le fu presto alle spalle, e presala per mano e vedutala bella e fresca come un giglio, la dimandò chi ella era. La giovane tutta tremante disse che era unica figliuola di un prencipe, il cui nome non sapeva per esser già molto ne l’armaio nascosa; ma la cagione di ciò dirle non volse. Il re, inteso il tutto, con consentimento della madre in moglie la prese, e con essa lei generò duo figliuoli.

Tebaldo, continovando nel suo malvagio e perfido volere, non trovando la figliuola che più giorni cercata e ricercata aveva, s’imaginò che nello armaio venduto nascosa si fusse, e uscitane fuori, andasse per lo mondo errando. Laonde, vinto dall’ira e dal sdegno, deliberò provar sua ventura, se in luoco alcuno trovare la potesse. E vestitosi da mercatante e prese molte gioie e lavorieri tutti d’oro a maraviglia lavorati, da Salerno isconosciuto si partì; e scorrendo per diversi paesi, s’abbattè in colui che prima l’armaio comperato aveva, e dimandollo se di quello era riuscito in bene, ed alle mani di chi era pervenuto. A cui il mercatante rispose averlo venduto al re d’Inghilterra, e averne guadagnato altrettanto di quello che gli era costo. Il che intendendo, Tebaldo si rallegrò, e verso Inghilterra prese il cammino; e aggiunto, ed entrato nella città regale, pose per ordine alle mura del palagio le gioie e lavorieri, tra’ quai erano fusi e rocche, e gridare incominciò:

– Fusi e rocche, donne!

Il che udendo una delle damigelle, alla finestra si puose; e veduto ch’ella ebbe il mercatante con le care robbe, corse alla reina, e dissele che per la strada era uno mercatante con rocche e fusi d’oro, i più belli ed i più ricchi che si vedessero giammai. La reina comandò che su in palagio venire lo facesse; ed egli, asceso sopra le scale e venuto in sala, dalla reina non fu conosciuto, perciò che ella del padre più non si pensava: ma ben il mercatante conobbe la figliuola. La reina adunque, veduti i fusi e le rocche di maravigliosa bellezza, addimandò al mercatante quanto ciascuna di esse apprecciava.

Ed egli – Molto, – rispose; ma quando fosse aggrado a Vostra Altezza ch’io dormisse una notte nella camera de’ duo figliuoli vostri, io in ricompensamento le darei tutte queste merci in dono.

La signora, semplicetta e pura, non avendo del mercatante alcuno sinistro pensiero, a persuasione delle sue donzelle li consentì. Ma prima che messo fusse dalle serventi a riposare, le donzelle con la reina determinorono di dargli una bevanda di alloppiato1 vino. Venuta la notte, e fingendo il mercatante di esser stanco, una delle damigelle lo menò nella camera dei figliuoli del re, dove era apparecchiato un bellissimo letto; e innanzi che lo ponesse a riposare, disse la donzella:

– Padre mio, avete voi sete?

A cui rispose:

– Sì, figliuola mia; – e preso un bicchiere che d’argento pareva, li porse l’alloppiato vino.

Ma il mercatante, malizioso ed astuto, prese il bicchiere, e fingendo di bere, tutto il vino sopra le vestimenta sparse, ed andossene a riposare.

Era nella camera de’ fanciulli un usciolo, per lo quale nella stanza della reina entrare si poteva. Il mercatante nella mezza notte, parendoli ogni cosa cheta, tacitamente nella camera della reina entrò: e accostatosi al letto, le tolse un coltellino che per l’adietro adocchiato aveva che la reina al lato portava; e gitosene alla culla dov’erano i fanciulli, ambeduo uccise, e subito il coltellino, così sanguinoso, nella guagina ripose; e aperta una finestra, si calò giù con una fune tutta nodosa: e la mattina nell’aurora andatosene ad una barbaria, si fece radere la lunga barba, acciò che conosciuto non fusse: e vestitosi de nuovi panni larghi e lunghi, andò per la città. Le balie sonnogliose, all’ora solita destatesi per allattare i bambini e postesi su le culle, trovorono i fanciulli uccisi. Laonde cominciorono a gridar forte e dirottamente a piagnere, squarciandosi i capegli e stracciandosi i panni dinanzi e mostrando il petto. Venne subito la trista nova al re ed alla reina, i quali, scalci ed in camicia, corsero allo scuro spettaculo; e vedendo li figliuoli morti, amaramente piansero.

Già per tutta la città era sparsa la fama dell’uccisione de li duo bambini, e come era giunto in la città un famoso astrologo, il quale secondo i vari corsi delle stelle sapeva le cose passate e prediceva le future. Ed essendo alle orecchie del re pervenuta la gran fama sua, il re lo fece chiamare; e venuto al palagio, si appresentò a Sua Maestà. E dimandato dal re se egli saprebbe dirli chi li fanciulli uccisi avesse, li rispose saperlo. E accostatosi all’orecchio del re, secretamente li disse:

– Sacra Maestà, fa che tutti gli uomini e tutte le donne che coltello al lato portano e sono nella tua corte, si appresentino al tuo conspetto: ed a chi troverai il coltello nella guagina ancora di sangue macchiato, quello sarà de’ tuoi figliuoli stato il vero omicida.

Onde per comandamento del re tutti i cortigiani comparsero dinanzi a lui: il quale con le propie mani ad uno ad uno cercare li volse, guatando con diligenza se i lor coltelli erano cruentati; né trovandone alcuno che di sangue bruttato fusse, ritornò allo astrologo, e raccontolli tutto quello che fatto avea, né alcuno restare che ricercato non fusse, sol la vecchia madre e la reina. A cui lo astrologo disse:

– Sacra Maestà, cercate bene, né di niuno abbiate rispetto, perciò che senza dubbio il malfattore trovarete.

Il re, cercata la madre e nulla trovandole, chiamò la reina; e presa la guagina che al lato ella teneva, trovò il coltellino tutto bruttato di sangue. Il re, d’ira e di furore acceso, veduto lo apertissimo argomento, contro la reina si volse, e dissele:

– Ahi malvagia e dispietata femina, nemica delle propie carni! Ahi traditrice de’ propi figliuoli! Come hai tu potuto mai sofferire di bruttar le mani ne l’innocentissimo sangue di questi bambini? Io giuro a Dio che ne patirai la penitenza di tanta sceleraggine commessa.

E quantunque il re fusse infiammato di sdegno e desideroso allora di vendicarsi con vituperosa e disonesta morte, nientedimeno, acciò che ella sentisse maggiore e più lungo tormento, gli entrò un nuovo pensiero ne l’animo; e comandò che la reina fusse spogliata e, così ignuda, sino alla gola in terra sepolta e con buoni e delicati cibi nodrita, acciò che, così lungamente vivendo, i vermi le carni sue divorassino, ed ella maggiore e più lungo supplicio ne sentisse. La reina, che per l’addietro molte altre cose aveva miseramente sostenute, conoscendo l’innocenza sua, con paziente animo la grandezza del supplicio sofferse.

L’astrologo, intendendo la reina, come colpevole, esser condannata a crudelissimi tormenti, molto si rallegrò, e presa licenza dal re, assai contento d’Inghilterra si partì; e giunto celatamente al suo palagio, raccontò alla balia della figliuola tutto ciò che gli era avenuto, e come il re a grave supplicio aveala condannata. Il che intendendo, la balia dimostrò fuori segni di letizia, ma dentro fuor di modo si ramaricava; e mossa a pietà della tormentata figliuola e vinta dal tenero amore che le portava, di Salerno una mattina per tempo si partì, e tanto dì e notte sola cavalcò, ch’al regno d’Inghilterra aggiunse. Laonde, salita su per le scale del palagio, trovò il re che in una spaziosa sala audienza prestava; e inginocchiatasi a’ piedi del re, li addimandò una secreta audienza di cose che all’onore della corona aspettavano. Il re, abbracciatala, la fece in piè levare, e presala per mano, licenziò la brigata e con lei sola si pose a sedere. La balia, ben instrutta delle cose occorse, riverentemente disse:

– Sappi, sacra Corona, che Doralice, tua moglie e mia figliuola: non che io l’abbia portata in questo misero ventre, ma per averla lattata e nodrita con queste poppe: è innocentissima del peccato per lo quale fu da te a cruda morte miseramente dannata. E quando minutamente inteso averai e tocco con mani, chi fu l’empio omicida, e la cagione per cui egli si mosse ad uccidere i tuoi figliuoli, rendomi certa che tu, mosso a pietà, subito da sì lunghi ed acerbi tormenti la libererai. E se in ciò sarò bugiarda, mi offero di sofferire quella istessa pena che ora la misera reina patisce.

E cominciando da capo, fino alla fine li raccontò a punto a punto tutto quello che era avenuto. Il re, intesa intieramente la cosa, diede fede alle parole sue, ed immantinente fece la reina, che era più morta che viva, della sepultura trarre; e fattala con diligenza medicare e ottimamente ricoverare, in breve tempo si riebbe.

Il re dopo fece uno apparecchiamento grande per tutto il suo regno, e raunò un potentissimo essercito e lo mandò a Salerno, dove non stette molto tempo che fe’ della città conquisto; e Tebaldo, con torte funi i piedi e le mani strettamente legate, in Inghilterra fu prigione condotto. E volendo il re aver maggior certezza del già commesso fallo, severamente contra lui processe; e messolo al martorio, diedegli delle buone. Ma egli, senza essere più collato, il tutto ordinatamente confessò; e il giorno sequente con quattro cavalli sopra un carro per tutta la città menato e con tenaglie affocate attanagliato, come Gano di Maganza, lo fece squartare, dando le sue carni a’ rabbiosi cani. E così il tristo e scelerato Tebaldo miseramente finì la vita sua, ed il re e la reina Doralice per molti anni felicemente si goderono insieme, lasciando figliuoli dopo la morte loro.

* Sulla frequenza dei motivi di questa fiaba vedi nota alla novella Zuccaccia (11) di Nerucci quella a Pelosina (43) di Pitré.

1 Alloppiato: Mescolato con l’oppio per far addormentare profondamente. «Ebbe un fiasco di vino alloppiato da far dormire.» g. 9. nov. 2 G. Fiorentino, Novelle dette Il Pecorone. (1558) in Vocabolario degli accademici della Crusca. 4° edizione (1729-1738) (Da ora in poi abbreviato in V.A.C.).

[Polissena moglie infedele] (I, 5)

Dimitrio bazzariotto, impostosi nome Gramotiveggio, scopre Polissena sua moglie con un prete, ed a’ fratelli di lei la manda; da’ quai essendo ella uccisa, Dimitrio la fante prende per moglie.

[Arianna]

Vedesi il più delle volte, amorose donne, che nell’amore è grandissima disavaglianza; perciò che, se l’uomo ama la donna, la donna disama lui, e, pel contrario, se la donna ama l’uomo, l’uomo sommamente ha in odio lei. Quinci nasce la rabbia della subita gelosia, fugatrice d’ogni nostro bene e insidiatrice d’ogni onesto vivere; quinci nascono i disonori ed ignominiose morti, non senza grandissima vergogna e vituperio di noi altre donne. Taccio i strabocchevoli pericoli, taccio gl’innumerevoli mali ne’ quali gli uomini e le donne disavedutamente incorreno per cagion di questa malvagia gelosia. I quali se io ad uno ad uno raccontare volessi, io vi sarei più tosto di noia che di diletto. Ma acciò che io dia fine in questa sera a’ nostri piacevoli ragionamenti, io intendo di raccontarvi una favola di Gramotiveggio, per lo adietro non più udita; per la quale io penso che voi ne prenderete non men piacere che ammaestramento.

Vinegia, città per l’ordine delli suoi magistrati nobilissima ed abbondevole di varie maniere di genti e felicissima per le sue sante leggi, siede nell’estremo seno del mare Adriatico, ed è chiamata reina di tutte le altre città, refugio de’ miseri, ricettaculo degli oppressi; ed ha il mare per mura ed il cielo per tetto. E quantunque cosa alcuna non vi nasca, nondimeno è copiosissima di ciò che ad una città si conviene. In questa adunque nobile e generosa città trovavasi ai passati tempi un mercatante bazzariotto, Dimitrio per nome chiamato, uomo leale e di buona e di santa vita, ma di picciola condizione. Costui, desideroso di aver figliuoli, prese per moglie una vaga e leggiadra giovane, nominata Polissena, la quale era sì caldamente amata da lui, che non fu mai uomo che tanto amasse donna, quanto egli amava lei. Ella vestiva sì pomposamente, che non vi era alcuna, fuori le nobili, che di vestimenta, di gioie e di grossissime perle l’avanzasse. Appresso questo, aveva abondanza de cibi delicatissimi, i quali, oltre che alla bassa sua condizione non convenivano, la facevano più morbida e più delicata di quello che stata sarebbe.

Avenne che Dimitrio, che per lo adietro fatto aveva molti viaggi per mare, deliberò di andarsene con le sue merci in Cipro; e apparecchiata e pienamente fornita la casa di vettovaglia e di ciò che ad una casa s’appartiene, lasciò Polissena sua diletta moglie con la fante giovane e ritondetta: e partitosi da Vinegia, andossene al suo viaggio. Polissena, che lautamente viveva ed alle delicatezze si dava, sentendosi della persona aitante e non potendo più sofferire gli acuti dardi d’amore, adocchiò un prete della sua parrocchia, e di quello caldamente s’accese. Il quale, essendo giovane e non men leggiadro che bello, un giorno s’avide che Polissena con la coda dell’occhio lo balestrava. E veggendola vaga di aspetto, leggiadra della persona ed avere tutte quelle qualità di bellezza che ad una bella donna si convengono, la cominciò con molta sollecitudine celatamente vagheggiare. Ed i loro animi sì fidi e sì divoti d’un reciproco amore divennero, che non passò molto tempo che Polissena, senza essere da alcuno veduta, condusse il prete in casa a fare i suoi piaceri. E così molti mesi furtivamente continuarono il loro amore, e più volte gli stretti abbracciamenti e dolci basi iterarono, lasciando il sciocco marito a’ pericoli del gonfiato mare.

Dimitro, essendo stato per alcun tempo in Cipro ed avendo delle sue mercatanzie assai ragionevolmente guadagnato, a Vinegia ritornò; e smontato giù di nave ed andatosene a casa, ritrovò la sua cara moglie che dirottamente piangeva. E addimandatale la causa che sì fortemente piangesse, rispose: – Sì per le cattive nove udite, sì anco per la soverchia allegrezza ch’io sento della venuta vostra. Imperciò che, avendo io udito ragionare da molti le cipriane navi esser nel mare sommerse, temeva sommamente che alcuno sinistro caso non vi fusse avenuto. Ma ora, per la Iddio mercé, vedendovi salvo e sano a casa ritornato, per la soprabondante letizia non posso dalle lagrime astenermi.– Il cattivello, che di Cipro a Vinegia era ritornato per ristaurare il tempo che per la sua lunga assenza la moglie aveva perduto, pensava che le lagrime e le parole di Polissena procedessino da caldo e ben fondato amore che ella li portasse; ma non considerava il miserello che ella tra sé medesima diceva:

– Oh volesse Iddio che egli nelle minacciose onde affocato fosse! perciò che io più securamente e con maggior contento mi darei piacere e diletto col mio amante, che cotanto mi ama.

Non passò il mese che Dimitrio al suo viaggio fece ritorno; del che Polissena ne ebbe quella allegrezza che avere si potesse la maggiore, né stette gran pezza in farlo intendere allo amante suo, il quale non meno che ella vigilante stava; e venuta l’ora convenevole e determinata, a lei secretamente se n’andò. Ma lo andare del prete non puote esser sì occulto, che da Manusso, che abitava al derimpetto alla casa di Dimitrio, suo compare, non fusse veduto. Il perché Manusso, che molto amava Dimitrio, per esser uomo conversevole e servigiale, avendo non picciolo sospetto della comare, più e più volte le pose mente. Veduto adunque chiaramente che al prete, a certo segno ed a certa ora, era aperto l’uscio, ed egli entrava in casa e, men cautamente che non si conveniva, con la comare scherzava, deliberò di star cheto, acciò che il fatto, che era nascosto, non si appalesasse e ne seguisse scandalo; ma volse aspettare Dimitrio che ritornasse dal suo viaggio, acciò che egli più maturamente provedesse a’ casi suoi.

Venuto il tempo di rimpatriare, Dimitrio ascese in nave, e con prosperevole vento a Vinegia ritornò; e smontato di nave, a casa se ne gì, e picchiato all’uscio, la fante andò alla finestra a vedere, e conosciutolo, corse giù, e quasi piangendo per l’allegrezza, li aperse. Polissena, intesa la venuta del marito, discese giù per la scala, e con le braccia aperte abbracciollo e basciollo, facendoli le maggior carezze del mondo. E perché egli era stanchetto e tutto rotto dal mare, senza altra cena se n’andò a dormire, e sì fiso s’addormentò, che, senza l’ultime dilettazioni d’amore conoscere, venne giorno. Pasciata adunque la buia notte e ritornato il chiaro giorno, Dimitrio si destò, e levatosi di letto senza di un sol bascio compiacerle, andò ad una cassettina, della quale trasse fuori certe cosette di non picciolo valore; e ritornato al letto, le appresentò alla moglie, la quale, perciò che altro aveva in capo, de tai doni nulla o poco stima si fece.

Avenne l’occasione a Dimitrio di navigare in Puglia per oglio ed altre cose; e raccontatolo alla moglie, si mise in ordine per partirsi. Ma l’astuta moglie, fingendo della sua partenza aver dolore, il carezzava, pregandolo che egli volesse alcuno giorno stare con esso lei; ma nel cuore un giorno le pareva mille che s’allontanasse da gli occhi, acciò che nelle braccia del suo amatore più sicuramente metter si potesse. A Manusso, che veduto aveva il prete più volte vagheggiare la comare e anche far cose che dir non si conviene, parve far ingiuria al compare se non li scopriva quello che aveva veduto far alla moglie. Laonde deliberò, avenga che si voglia, di raccontargli il tutto. E invitatolo un giorno con lui a desinare, e postisi a mensa, disse Manusso a Dimitrio:

– Compare mio, voi sapete, se non m’inganno, ch’io sempre vi amai ed amerò fin che lo spirito reggerà queste ossa: né è cosa, quantunque ella difficile fusse, che per vostro amore io non facessi; e quando non vi fusse in dispiacere, io vi racconterei cose, che vi sarebbono più tosto di noia che di diletto: ma non ardisco dirle, acciò che non contamini la vostra ben disposta mente. Ma se voi sarete, come io penso, saggio e prudente, raffrenarete il furore, che non lascia l’uomo in maniera alcuna conoscer il vero.

Disse Dimitrio:

– Non sapete voi che potete meco comunicar il tutto? Avete voi per sorte ucciso alcuno? ditelo, e non dubitate.

– Io – disse Manusso, – non ho ucciso alcuno; ma ben vidi io altrui uccidere l’onore e la fama vostra.

– Parlatemi chiaro, – disse Dimitrio, – e non mi tenete a bada con cotesto ragionare oscuro.

– Volete che io vel dica palesamente? – disse Manusso; – ascoltate, e portate in pace quello che ora vi dirò. Polissena, che voi cotanto amate e cara tenete, mentre che voi siete altrove, ogni notte giace con un prete e con esso lui dassi piacere e buon tempo.

– Deh, come è possibil questo? – disse Dimitrio; – conciosiacosaché ella teneramente mi ama, né mai quinci mi parto, che ella non empì il seno di lagrime e l’aria di sospiri; e se io lo vedessi con gli occhi, appena lo crederei.

– Se voi sarete – disse Manusso, – uomo, come io penso, di ragione, e se non chiuderete gli occhi, come sogliono molti sciocchi fare, farovvi con gli occhi il tutto vedere e con le mani toccare.

– Io sono contento – disse Dimitrio, – di far tanto quanto voi mi comandarete, pur che mi facciate veder quello che promesso mi avete.

Disse allora Manusso:

– Se voi farete quello che io vi dirò, del tutto vi certificarete. Ma fate che voi siate secreto, mostrandole allegra ciera e benigno viso: altrimenti si guasterebbe la coda al fasiano. Dopo, nel giorno che voi vi vorrete partire, fingerete di ascender in nave, e più celatamente che potrete, verrete a casa mia, che senza dubbio vi farò il tutto vedere.

Venuto adunque il giorno che Dimitrio si doveva partire, egli fece grandissime carezze alla moglie, e raccomandatole la casa e presa licenza, finse di andare in nave, ma nascosamente a casa di Manusso si ridusse. Volse la sorte che non passarono due ore che si levò un nembo con tanta pioggia, che parea volesse roinare il cielo: né mai quella notte refinò di piovere. Il prete, che già intesa aveva la partita di Dimitrio, non temendo né pioggia né vento, aspettò l’ora solita di andare al suo caro bene; e dato il segno, subito li fu aperto l’uscio, ed entratovi dentro, le diede un dolce e saporoso bascio. Il che vedendo Dimitrio, che ad un pertugio nascoso si stava, e non potendo contradire a quello che ’l compare gli aveva detto, stette tutto attonito, e poscia per lo giusto dolore diede gli occhi al pianto. Disse allora il compare a Dimitrio:

– Or che vi pare? avete mo veduto quello che voi mai non pensavate? Ma state cheto e non vi sgomentate, perciò che, se voi mi ascoltarete, facendo ciò ch’io vi dirò, vederete di meglio. Andate e ponete giù cotesti vestimenti, e prendete gli stracci d’un povero uomo e mettetevegli indosso, ed impiastracciatevi di fango le mani ed il viso, e contrafatta la voce andatevene a casa, e fingete di essere un mendico che dimandi per quella sera albergo. La fante forse, veggendo il crudo tempo, si moverà a pietà e daravvi alloggiamento; e così agevolmente potrete vedere ciò che voi non vorreste vedere.

Dimitrio, come intese la cosa, si spogliò de’ suoi panni e si vestì de’ stracci d’un mendico che era allora entrato in casa per alloggiare; e tuttavia fortemente piovendo, se ne andò all’uscio della sua casa, e tre volte picchiò alla porta, fieramente gemendo e sospirando. La fante, fattasi alla finestra, disse:

– Chi picchia là giù? – Ed egli con voce interrotta le rispose:

– Io sono un povero vecchio mendico dalla pioggia quasi annegato, e dimando per questa notte albergo.

La fante, ch’era non men compassionevole a’ poveri che la patrona al prete, corse alla madonna, e dimandolle di grazia che ella contentasse, un povero mendico tutto dalla pioggia molle e bagnato albergar in casa fin a tanto che egli si riscaldasse e rasciugasse.

– Il potrà portar su l’acqua, menar lo schidone1 e far fuoco, acciò che i polli più tosto si arrostissano. Ed io in questo mezzo porrò al fuoco la pentola ed apparecchiarò le scodelle e farò gli altri servigi di cucina.

La patrona accontentò, e la fante, aperto l’uscio e chiamatolo dentro, lo fece sedere presso al fuoco: e mentre il povero menava lo schidone, il prete e la patrona in camera si solacciavano. Avenne che amenduo, tenendosi la mano, andorono in cucina, e il povero salutorono, e vedendolo sì impiastracciato, lo berteggiavano. Ed accostatasi la patrona a lui, lo dimandò, che era il nome suo. A cui rispose:

– Gramotiveggio, madonna, mi chiamo. – Il che udendo, la patrona cominciò a ridersi, che se le averebbe potuto cavare i denti. E abbracciato il prete, disse:

– Deh, anima mia dolce, lasciatimi basciare; – e vedendo tuttavia il mendico, strettamente lo abbracciava e basciava.

Lasciovi pensare di che animo si trovava il marito, veggendo la moglie esser abbracciata e basciata dal prete. Venuta l’ora di cena, la fante puose gli amanti a mensa, e ritornata in cucina, s’accostò al vecchiarello, e disseli:

– Parizzuolo mio, la mia patrona ha marito e così uomo da bene quanto un altro che in questa terra si possa trovare, né le lascia mancare cosa veruna; e Iddio lo sa dove il miserello con questo malvagio tempo ora si trova; ed ella, ingrata, non avendo pensiero di lui, e meno del suo onore, si ha lasciata cecare dal lascivo amore, accarezzando l’amante suo e chiudendo ad ogni altro l’uscio, fuori che a lui. Ma, di grazia, andiancene chetamente a l’uscio della camera, e vediamo quello che fanno, e come mangino.

Andatisene adunque a l’uscio, videro che l’uno e l’altro s’imboccava, dimorando in amorosi ragionamenti. Venuta l’ora di posare, ambeduo andorono al letto, e scherzando insieme e solazzando, cominciorono macinare a ricolta; e così forte soffiavano e menavano le calcole, che il mendico, che nell’altra camera vicina alla sua giaceva, agevolmente il tutto poteva comprendere.

Il misero poverello non chiuse mai gli occhi quella notte; ma fatto giorno, subito si levò di letto, e ringraziata la fante della buona compagnia che ella fatta gli aveva, si partì, e senza essere da alcuno veduto, se ne andò a casa di Manusso suo compare. Il quale sorridendo disse:

– Compare, come va l’arte? avete voi per caso trovato quello che non volevate trovare?

– Sì per certo, – disse Dimitrio; – e non l’arrei mai creduto, se con i propi occhi non lo avessi veduto. Ma pazienza! così vuole la mia dura sorte.

Manusso, che aveva alquanto del giotto, disse:

– Compare, io voglio che voi fate quello che io vi dirò. Lavatevi molto bene, e prendete i vostri panni, e ponetevegli in dosso; e senza perdere giozzo di tempo, andatevene a casa, fingendo di non avervi potuto partire per la gran fortuna, e state attento che il prete non fugga; perciò che, essendo voi in casa, egli si nasconderà in qualche luogo, e indi non si partirà sino a tanto che ’l non abbia agio di partirsi: e voi in questo mezzo manderete per li parenti della moglie, che vengano a desinare con esso voi: e trovato il prete in casa, farete quello che voi vorrete.

Piacque molto a Dimitrio il consiglio di Manusso suo compare; e spogliatosi de’ drappi e vestitosi de’ propi vestimenti, se ne andò alla sua casa, picchiando a l’uscio. La fante, veggendo che era il messere, subito corse alla camera della patrona, che ancora col prete in letto giaceva, dissele:

– Madonna, messere è ritornato.

Il che intendendo, la donna tutta si smarrì; e levatasi di letto, quanto più tosto la puote, nascose il prete, che era in camiscia, in una cassa, dove le sue più pompose vestimenta teneva. E corsa giù con la pelliccia in collo, scalza, li aperse, e dissegli:

– O marito mio, siate lo ben venuto; io per amor vostro non ho mai chiusi gli occhi, pensando sempre a questa gran fortuna; ma lodato sia Iddio che sete ritornato a salvamento.

Entrato adunque Dimitrio in camera, disse alla moglie:

– Polissena, io in questa notte per la malvagità del tempo non ho mai dormito; io volentieri vorrei alquanto riposare; ma di quanto riposerò, la fante se n’anderà da’ tuoi fratelli, e per nome nostro gl’inviterà che voglino stamane venir a desinare con esso noi.

A cui Polissena disse:

– Non oggi, ma un altro giorno li potrete invitare; perciò che ora il piove, e la fante è occupata in lisciare le nostre camiscie, le linciuola e gli altri panni di lino.

– Di mane forse sarà miglior tempo, – disse Dimitrio, – e mi converrò partire.

Disse Polissena:

– Voi vi potreste andare; e non volendovi andare per essere stanco, chiamate Manusso, nostro compare, qui vicino, che vi farà questo servigio.

– Tu dici bene, – disse Dimitrio.

Manusso, chiamato, venne, e fece quanto commesso li fu.

Vennero adunque li fratelli di Polissena a Dimitrio, e allegramente desinarono insieme. Levata la mensa, disse Dimitrio:

Cognati miei, io non vi ho mai mostrata la casa, né anche le vestimenta ch’io fei a Polissena, vostra sorella e nostra moglie; e però sarete contenti di vedere come da me è ben trattata. Levati su, Polissena, da sedere, e dimostriamo un poco la casa a’ tuoi frateli.

E levatasi, Dimitrio li dimostrava i magazzini pieni di legna, di formento e d’oglio e di mercatanzie; e appresso questo le botti piene di malvagia, di greco e di altri preziosi e trabocchevoli vini. Indi disse alla moglie:

– Mostrali il tuo pendente e le grossissime perle e di molta bianchezza. Cava fuori di quella cassettina i smeraldi, i diamanti e le altre preziose gioie. Or che vi pare, cognati? non è ben trattata la sorella vostra?

A cui risposero tutti:

– Noi lo sapevamo, e noi, se non avessimo intesa la buona vita e condizion vostra, non vi averessimo data nostra sorella in moglie.

E non contento di questo, le comandò che le casse aprir dovesse e li mostrasse le sue belle vestimenta di più sorte. Ma Polissena. quasi tutta tremante, disse:

– Che fa bisogno di aprir casse e dimostrarli le vestimenta mie? Non sanno che voi mi avete orrevolmente vestita, e vie più di ciò richiede la condizione nostra? – Ma Dimitrio, quasi adirato, disse:

– Apri questa cassa, apri quest’altra–; e mostravali le vestimenta.

Ora restava una sola cassa che fusse aperta, e di essa non si trovava la chiave; perciò che vi era il prete nascoso dentro. Laonde Dimitrio, vedendo che non si poteva avere la chiave, tolse un martello, e tanto martellò, che ruppe la serratura e aperse la cassa. Il prete tutto di paura tremava, né si seppe si occultare, che non fusse da tutti conosciuto. I fratelli di Polissena, questo veggendo, fieramente si turborono; e tanto d’ira e furore si accesero, che poco mancò che ivi con le coltella, che a lato avevano, amendue non uccidessero. Ma Dimitrio non volse che uccisi fussero, perciò che vilissima cosa estimava l’uccidere uno che fusse in camiscia, quantunque uomo robusto fusse. Ma voltatosi verso i cognati, disse:

– Che vi pare di questa malvagia femina, in cui ogni mia speranza avea già posta? Merito io da lei cotal onore? Ahi misera ed infelice te, che mi tiene ch’io non ti sieghi le vene?

La meschina, non potendosi altrimenti iscusare, taceva; perciò che il marito in faccia le diceva ciò che egli aveva fatto e veduto la precedente notte, intanto che ella denegar non lo poteva. E voltatosi al prete che stava col capo chino, disse:

– Prendi i panni tuoi, e levati tosto di qua, e vattene in tal malora, che mai più non ti vegga; perciò che per una rea femmina nel sacro sangue le mani imbruttare non intendo. Levati tosto; che stai tu a fare?

Il prete senz’aprir la bocca si partì, pensando tuttavia d’avere Dimitrio ed i cognati con le coltella alle spalle. Dopo, voltatosi Dimitrio a’ cognati, disse:

– Menate la sorella vostra ovunque vi piace, perciò che io non voglio che più mi stia dinanzi agli occhi.

I fratelli, pieni di furore, non andarono prima a casa che la uccisero. Il che inteso da Dimitrio, e considerata la sua fante che era bellissima, e ricordatosi della compassione da lei verso dimostrata, in moglie diletta la prese. E fattole un dono de tutte le vestimenta e gioie che erano della prima moglie, in lieta e gioconda pace con lei lungo tempo visse.

1 Schidone: Strumento lungo e sottile per lo più di ferro nel quale si infilza la carne per cuocerla arrosto. «Tiratogli il collo, ad una sua fanticella il fe prestamente pelato, e acconcio, mettere in uno schidone, e arrostire», G. Boccaccio, Decamerone, 49. 12 (V.A.C.).

[Il re Porco]* (II, 1)

Galeotto, re d’Anglia, ha un figliuolo nato porco, il quale tre volte si marita; e posta giù la pelle porcina e diventato un bellissimo giovane, fu chiamato re porco.

[Isabella]

Quanto l’uomo, graziose donne, sia tenuto al suo Creatore che egli uomo e non animale bruto l’abbia al mondo creato, non è lingua sì tersa né sì faconda, che in mille anni a sofficienza il potesse isprimere.

Però mi soviene una favola, a’ tempi nostri avvenuta, di uno che nacque porco, e poscia, divenuto bellissimo giovene, da tutti re porco fu chiamato.

Dovete adunque sapere, donne mie care, che Galeotto fu re d’Anglia, uomo non men ricco di beni della fortuna che de quelli dell’animo; ed aveva per moglie la figliuola di Mattias re di Ongheria, Ersilia per nome chiamata, la quale e di bellezza e di virtù e di cortesia avanzava ogn’altra matrona che a’ suoi tempi si trovasse. E sì prudentemente Galeotto reggeva il suo regno, che non vi era alcuno che di lui veracemente lamentar si potesse. Essendo adunque stati lungamente ambeduo insieme, volse la sorte che Ersilia mai non s’ingravidò. Il che all’uno e l’altro dispiaceva molto. Avenne che Ersilia, passeggiando per lo suo giardino, andava raccogliendo fiori: ed essendo già alquanto lassa, adocchiò un luogo pieno di verdi erbette, e accostatasi a quello, si puose a sedere; e invitata dal sonno e da gli uccelli, che su per li verdi rami dolcemente cantavano, s’addormentò. Allora per sua buona ventura passarono per l’aria tre altiere fate; le quali, veggendo l’addormentata giovane, si fermorono, e considerata la lei bellezza e leggiadria, si consigliorono insieme di farla inviolabile ed affiatata. Rimasero adunque le fate tutta tre d’accordo. La prima disse:

– Io voglio costei inviolabil sia: e la prima notte che giacerà col suo marito, s’ingravidi: e di lei nasca un figliuolo che di bellezze non abbia al mondo pare.

L’altra disse:

– Ed io voglio che niuno offender la possi, e che ’l figliuolo, che nascerà di lei, sia dotato di tutte quelle virtù e gentilezze che si possino imaginare.

La terza disse:

– Ed io voglio che ella sia la più savia e la più ricca donna che si truovi: ma che’l figliuolo, che ella conciperà, nasca tutto coperto di pelle di porco, e i gesti e le maniere, che egli farà, siano tutti di porco: né mai possi di tal stato uscire, se prima non saranno da lui tre mogli prese.

Partite che furono le tre fate, Ersilia si destò: e incontinenti levatasi da sedere, prese i fiori che raccolti aveva, ed al palagio se ne tornò. Non passorono molti giorni, che Ersilia s’ingravidò; e aggiunta al desiderato parto, partorì un figliuolo, le cui membra non erano umane, ma porcine. Il che andato alle orecchie del re e della reina, inestimabile dolore ne sentirono. Ed acciò che tal parto non ridondasse in vituperio della reina che buona e santa era, il re più fiate ebbe animo di farlo uccidere e gettarlo nel mare. Ma pur rivolgendo nell’animo e discretamente pensando che ’l figliuolo, qual che si fusse, era generato da lui ed era il sangue suo, deposto giù ogni fiero proponimento che prima nell’animo aveva, e abbracciata la pietà mista col dolore, volse al tutto, non come bestia, ma come animal razionale allevato e nodrito fusse. Il bambino adunque, diligentemente nodrito, sovente veniva alla madre, e levatosi in piedi, le poneva il grognetto e le zampette in grembo. E la pietosa madre all’incontro lo accarezzava, ponendoli le mani sopra la pilosa schiena, ed abbracciavalo e basciavalo, non altrimenti che creatura umana si fusse. Ed il bambino avinchiavasi la coda, e con evidentissimi segni le materne carezze esserli molto grate le dimostrava. Il porcelletto, essendo alquanto cresciuto, cominciò umanamente parlare e andarsene per la città; e dove erano l’immondicie e le lordure, sì come fanno i porci, dentro se li cacciava. Dopo, così lordo e puzzolente, si ritornava a casa: e accostatosi al padre ed alla madre e fregandosi intorno alle vestimenta loro, tutte de letame gli le imbruttava; e perciò che egli gli era unico figliuolo, ogni cosa pazientemente sofferivano.

Tra gli altri un giorno a casa venne il porchetto: e messosi, sì lordo e sporco come era, sopra le vestimenta della madre, grognendo le disse:

– Io, madre mia, vorrei maritarmi.

Il che udendo, la madre rispose:

– O pazzo che tu sei, chi vuoi tu che per marito ti prenda? Tu sei puzzolente e sporco; e tu vuoi che uno barone o cavaliere sua figliuola ti dia?

A cui rispose grognendo che al tutto moglie voleva. La reina, non sapendo in ciò governarsi, disse al re:

– Che dobbiam noi fare? Voi vedete a che condizione noi si troviamo. Il figliuolo nostro vuol moglie, né fia alcuna che in marito prender lo voglia.

Ritornato il porchetto alla madre, altamente grognendo diceva:

– Io voglio moglie, né mai cessarò infino a tanto che io non abbia quella giovane che oggi ho veduta, perciò che molto mi piace.

Costei era figliuola d’una poverella che aveva tre figliuole: e ciascheduna di loro era bellissima. Questo intendendo, la reina subito mandò a chiamare la poverella con la figliuola maggiore, e dissele:

– Madre mia diletta, voi siete povera e carica di figliuole; se voi consentirete, tosto ve ne verrete ricca. Io ho questo figliuolo porco, e lo vorrei maritare in questa vostra figliuola maggiore. Non vogliate avere rispetto a lui che è porco, ma al re e a me; che, al fine, di tutto il regno nostro ella sarà posseditrice.

La figliuola, queste parole udendo, molto si turbò: e venuta rossa come mattutina rosa, disse che per modo alcuno a tal cosa consentir non voleva. Ma pur sì dolci furono le parole della poverella, che la figliuola accontentò. Ritornato il porco tutto lordo a casa, corse alla madre; la quale li disse:

– Figliuolo mio, noi ti abbiamo trovata moglie, e di tuo sodisfacimento.

E fatta venire la sposa, vestita di onorevolissime vestimenta regali, al porco la presentò. Il quale, veggendola bella e graziosa, tutto gioliva: e così puzzolente e sporco la intorniava, facendole col grugno e con le zampe le maggior carezze che mai porco facesse. Ed ella, perciò che tutte le vestimenta le bruttava, indietro lo spingeva. Ma il porco dicevale:

– Perché indietro mi spingi? non ti ho io fatto coteste vestimenta?

A cui ella, superba, alteramente disse:

– Né tu, né ’l tuo reame de porci, mai me le facesti.

E venuta l’ora di andare a riposare, disse la giovane:

– Che voglio io fare di questa puzzolente bestia? Questa notte, com’egli sarà in su ’l primo sonno, io l’ucciderò.

Il porco, che non era molto lontano, udì le parole, e altro non disse. Andatosene adunque a l’ora debita il porco, tutto di letame e di carogne impiastracciato, al pomposo letto, con il grugno e con le zampe levò le sottilissime linzuola, e imbruttato ogni cosa di fetente sterco, appresso la sua sposa si coricò. La quale non stette molto che s’addormentò. Ma il porco, fingendo di dormire, con le acute zanne si fortemente nel petto la ferì, che incontanente morta rimase. E levatosi la mattina per tempo, se n’andò, secondo il suo costume, a pascersi e inlordarsi. Parve alla reina di andar a visitazione della nuora: e andatasene e trovatala dal porco uccisa, ne sentì grandissimo dolore. E ritornato il porco a casa, e agramente ripreso dalla reina, le rispose, lui avere fatto a lei quello che ella voleva far a lui: e sdegnato si partì.

Non passorono molti giorni, che ’l porco da capo stimolò la madre di volersi rimaritare nell’altra sorella; e quantunque per la reina li fusse contraddetto molto, nondimeno egli ostinato al tutto la voleva, minacciando di porre ogni cosa in roina, quando egli non l’avesse. Udendo questo, la reina andò al re e raccontògli il tutto; ed egli le disse che manco male sarebbe farlo morire, che qualche gran male egli nella città facesse. Ma la reina, che madre gli era e che li portava grande amore, non poteva patire di rimanere priva di lui, ancor che porco fusse. E chiamata la poverella con l’altra figliuola, ragionò lungamente con esse loro; e poi che ebbero molto ragionato insieme di maritaggio, la seconda accontentò di accettare il porco per suo sposo. Ma la cosa non andò ad effetto si come ella desiderava; perciò che il porco la uccise come la prima, e di casa tostamente si partì. E ritornato all’ora debita al palagio con tanta lordura e letame, che per lo puzzore non se li poteva avicinare, fu dal re e dalla reina per l’eccesso commesso villaniggiato molto. Ma il porco arditamente li rispose, lui avere fatto a lei quello che ella intendeva di fare a lui.

Né stette molto, che messere lo porco ancor tentò la reina di volersi rimaritare e prendere per moglie la terza sorella, che era vie più bella che la prima e la seconda. Ed essendoli la dimanda al tutto negata, egli di averla maggiormente sollecitava, minacciando con spaventevoli e villane parole di morte la reina, se per sposa non l’aveva. La reina, udendo le sozze e vituperevoli parole, sentiva nel cuore sì fatto tormento, che quasi ne era per impazzire. E messo da canto ogni altro suo pensiero, fece venir a sé la poverella e la terza sua figliuola, Meldina per nome chiamata, e dissele:

– Meldina, figliuola mia, voglio che tu prendi messer lo porco per tuo sposo: né aver rispetto a lui, ma al padre suo e a me; che, se tu saprai ben esser con esso lui, sarai la più felice e la più contenta donna che si trovi.

A cui Meldina con sereno e chiaro viso rispose che era molto contenta, ringraziandola assai che si dignasse accettarla per nuora. E quando altro ella non avesse, le sarebbe bastevole di poverella in uno instante esser venuta nuora d’un potente re. Sentendo la reina la grata ed amorevole risposta, non puote per dolcezza gli occhi dalle lagrime astenere. Ma pur temeva non avenisse a lei come alle altre due era avenuto.

Vestitasi la nuova sposa di ricche vestimenta e preziose gioie, aspettò lo suo caro sposo che venisse a casa. Venuto che fu messer lo porco, più lordo e sporco che mai fusse, la sposa benignamente lo ricevette, distendendo la sua preziosa veste per terra, pregandolo che si coricasse appresso lei. La reina le diceva che lo spingesse da parte; ma ella ricusava di spingerlo, e tai parole alla reina disse:

«Tre cose ho già sentite raccontare,

Sacra Corona veneranda e pia:

l’una, quel ch’è impossibile truovare,

andar cercando, è troppo gran pazzia;

l’altra, a quel tutto fede non prestare,

che ’n sé non ha ragion né dritta via;

la terza, il dono prezioso e raro

c’hai nelle mani, fa che ’l tenghi caro».

Messer lo porco, che non dormiva ma il tutto chiaramente intendeva, levatosi in piedi, le lingeva il viso, la gola, il petto e le spalle; ed ella all’incontro l’accarezzava e basciava, sì che egli tutto d’amore si accendeva.

Venuta l’ora di posare, andossene la sposa in letto, aspettando che ’l suo caro sposo se ne venisse; e non stette molto che ’l sposo, tutto lordo e puzzolente, se n’andò al letto. Ed ella, levata la coltre, se lo fece venire appresso, e sopra il guanciale li conciò la testa, coprendolo bene e chiudendo le cortine, acciò che freddo non patisse. Messer lo porco, venuto il giorno, e avendo lasciato il materasso pieno di sterco, se n’andò alla pastura. La reina la mattina andossene alla camera della sposa: e credendosi vedere ciò che per lo addietro delle altre due veduto aveva, trovò la nuora allegra e contenta, ancor che ’l letto tutto di lordura e carogne imbruttato fusse. E ringraziò il sommo Iddio di sì fatto dono, che suo figliuolo aveva trovata moglie di suo contento.

Non stette gran spazio di tempo, che messer lo porco, essendo con la sua donna in piacevoli ragionamenti, le disse:

– Meldina, moglie mia diletta, quando io mi credessi che tu non appalesassi ad alcuno l’alto mio secreto, io, non senza grandissima tua allegrezza, ti scoprirei una cosa che fin ora ho tenuta nascosa; ma perciò che io ti conosco prudente e savia, e veggio che mi ami di perfetto amore, vorrei di ciò farti partecipe.

– Sicuramente scopritemi ogni vostro secreto, – disse Meldina, – che io vi prometto di non manifestarlo, senza il vostro volere, ad alcuno.

Sicurato adunque messer lo porco dalla moglie, si trasse la puzzolente e sporca pelle, e un vago e bellissimo giovane rimase: e tutta quella notte con la sua Meldina strettamente giacque. E impostole che il tutto dovesse tacere, perciò che era fra poco tempo per uscire di sì fatta miseria, si levò di letto: e presa la sua spoglia porcina, alle immondizie, sì come per l’addietro fatto aveva, si diede. Lascio a ciascuno pensare quanta e qual fusse l’allegrezza di Meldina, veggendosi accompagnata con sì leggiadro e sì polito giovane.

Non stette guari che la giovane se ingravidò; e venuta al termine del suo parto, partorì un bellissimo figliuolo. Il che al re e alla reina fu di grandissimo contento, e massimamente che non di bestia, ma di creatura umana teneva la forma. Parve a Meldina esserle molto carico tener celata così alta e maravigliosa cosa; e andatasene alla suocera, disse:

– Prudentissima reina, io mi credevo esser accompagnata con una bestia; ma voi mi avete dato per marito il più bello, il più vertuoso e il più accostumato giovane che mai la natura creasse. Egli, quando viene in camera per accoricarsi appresso me, si spoglia la puzzolente scorza, e in terra quella diposta, un attilato e leggiadro giovane rimane. Il che niuno potrebbe credere, se con gli occhi propi non lo vedesse.

La reina pensava che la nuora burlasse; ma pur diceva da dovero. E addimandatala come ciò potesse vedere, rispose la nuora:

– Verrete questa notte su ’l primo sonno alla camera mia, e trovarete aperto l’uscio, e vederete ciò che io vi dico, essere il vero.

Venuta la notte, e aspettata l’ora che tutti erano andati a posare, la reina fece accendere i torchi, e con il re se n’andò alla camera del figliuolo: ed entratavi dentro, trovò la porcina pelle che da l’un lato della camera era posta giù in terra; e accostatasi la madre al letto, vide il suo figliuolo essere un bellissimo giovane: e Meldina, sua moglie, in braccio strettamente lo teneva. Il che vedendo, il re e la reina molto si rallegrorono: e ordinò il re che, avanti alcuno indi si partisse, la pelle fusse tutta minutamente stracciata; e tanta fu l’allegrezza del re e della reina per lo rinnovato figliuolo, che poco mancò che non se ne morisseno.

Il re Galeotto, veggendo avere sì fatto figliuolo e di lui figliuoli, depose la diadema e il manto regale, e in suo luogo con grandissimo trionfo fu coronato il figliuolo, il quale, chiamato re porco, con molto sodisfacimento di tutto il popolo resse il regno, e con Meldina, sua diletta moglie, lungo tempo felicissimamente visse.

* Il tema di questa fiaba anticipa il racconto de La belle et la bête di Madame Gabrielle- Suzanne Barbot de Villeneuve (in La jeune américaine, et les contes marins, 1740) poi resa famosa dalla versione riproposta da Jeanne-Marie Leprice de Beaumont che nel 1756 la pubblicò Magasin des enfants, ou dialogues entre une sage gouvernante et plusieurs de ses élèves. Il motivo dell’amore fra una fanciulla e una bestia si ritrova anche in Fiabe, novelle e racconti popolari siciliani di Pitré nella fiaba Rosina imperatrice (39) e in parte, ne Il sorcetto con la coda fetente (40) e ne Il serpente (56) nonché nella novella Zelinda e il mostro (1) di Nerucci.

[Filenio Sistema e le tre donne] (II, 2)

Filenio Sistema, scolare, in Bologna vien da tre belle donne beffato, ed egli con una finta festa di ciascheduna si vendica.

[Antonio Molino]

Io non avrei mai creduto, valorose donne, né pur imaginato che la signora mi avesse dato carico di dover favoleggiare: e massimamente toccando la volta alla signora Fiordiana, avenutale per sorte. Ma poscia che a Sua Altezza così piace, ed è di contentamento di tutti, io mi sforzerò di raccontare cosa che vi sia di sodisfacimento. E se per aventura il mio ragionare, che Iddio non voglia, vi fosse noioso, o che passasse di onestà il termine, mi averete per iscuso, e incolparete la signora Fiordiana, la quale di tal cosa n’è stata cagione.

In Bologna, nobilissima città di Lombardia, madre de’ studi e accomodata di tutte le cose che si convengono, ritrovavasi uno scolare, gentiluomo cretense, il cui nome era Filenio Sistema, giovane leggiadro e amorevole. Avenne che in Bologna si fece una bella e magnifica festa, alla quale furono invitate molte donne della città e delle più belle; e vi concorsero molti gentiluomini bolognesi e scolari, tra’ quali vi era Filenio. Costui, sì come è usanza de’ giovani, vagheggiando ora l’una ed ora l’altra donna, e tutte molto piacendoli, dispose al tutto volere carolare con una di esse loro. Ed accostatosi ad una che Emerenziana si chiamava, moglie di messer Lamberto Bentivogli, la chiese in ballo. Ed ella, che era gentile e non men ardita che bella, non lo rifiutò. Filenio adunque, con lento passo menando il ballo e alle volte stringendole la mano, con bassa voce così le disse:

– Valorosa donna, tanta è la bellezza vostra, che senza alcun fallo quella trapassa ogni altra che io vedessi giamai. E non vi è donna veruna a cui cotanto amore io porti, quando alla Vostra Altezza: la quale se mi corrisponderà nell’amore, terrommi il più contento e il più felice uomo che si truovi al mondo; ma altrimenti facendo, tosto vedrammi di vita privo, ed ella ne sarà stata della mia morte cagione. Amandovi adunque io, signora mia, com’io fo ed è il debito mio, voi mi prenderete per vostro servo, disponendo e di me e delle cose mie, quantunque picciole siano, come delle vostre proprie. E grazia maggiore dal cielo ricevere non potrei, che di venire suggetto a tanta donna, la quale come uccello mi ha preso nell’amorosa pania.

Emerenziana, che attentamente ascoltate aveva le dolci e graziose parole, come persona prudente, finse di non aver orecchie, e nulla rispose.

Finito il ballo e andatasi Emerenziana a sedere, il giovane Filenio prese un’altra matrona per mano, e con esso lei cominciò ballare; né appena egli aveva principiata la danza, che con lei si mise in tal maniera a parlare:

– Certo non fa mestieri, gentilissima madonna, che io con parole vi dimostri quanto e quale sia il fervido amore che io vi porto e porterò, fin che questo spirito vitale reggerà queste deboli membra e infelici ossa. E felice, anzi beato mi terrei, allora quando io vi avessi per mia patrona, anzi singolar signora. Amandovi adunque io sì come io vi amo, ed essendo io vostro, sì come voi agevolmente potete intendere, non arrete a sdegno di ricevermi per vostro umilissimo servitore, perciò che ogni mio bene e ogni mia vita da voi e non altronde dipende.

La giovane donna, che Pantemia si chiamava, quantunque intendesse il tutto, non però li rispose, ma la danza onestamente seguì; e finito il ballo, sorridendo alquanto si puose con le altre a sedere.

Non stette molto che lo innamorato Filenio prese la terza per mano: la più gentile, la più graziata e la più bella donna che in Bologna allora si trovasse; e con esso lei cominciò menare una danza, facendosi far calle a coloro che s’appressavano per rimirarla; e innanzi che si terminasse il ballo, egli le disse tai parole:

– Onestissima madonna, forse io parerò non poco prosontuoso scoprendovi ora il celato amore che io vi portai e ora porto; ma non incolpate me, ma la vostra bellezza, la quale a ciascaduna altra donna vi fa superiore, e me come vostro mancipio tene. Taccio ora i vostri laudevoli costumi; taccio le egregie e ammirabili vostre virtù, le quali sono tante e tali, che hanno forza di far discendere giù d’alto cielo i superni Dei. Se adunque la vostra bellezza, accolta per natura e non per arte, aggradisce agli immortali Dei, non è maraviglia se quella mi stringe ad amarvi e tenervi chiusa nelle viscere del mio cuore. Pregovi adunque, gentil signora mia, unico refrigerio della mia vita, che abbiate caro colui che per voi mille volte al giorno more. Il che facendo, io riputerò aver la vita per voi, alla cui grazia mi raccomando.

La bella donna, che Sinforosia si appellava, avendo ottimamente intese le care e dolci parole che dal focoso cuore di Filenio uscivano, non puote alcuno sospiretto nascondere: ma pur considerando l’onor suo e che era maritata, niuna risposta li diede; ma, finito il ballo, se ne andò al suo luogo a sedere.

Essendo tutta tre una appresso l’altra quasi in cerchio a sedere, ed intertenendosi in piacevoli ragionamenti, Emerenziana, moglie di messer Lamberto, non già a fine di male ma burlando, disse alle due compagne: – Donne mie care, non vi ho io da raccontare una piacevolezza che mi è avenuta oggi?

– E che?– dissero le compagne.

– Io – disse Emerenziana – mi ho trovato, carolando, uno innamorato il più bello, il più leggiadro e il più gentile che si possa trovare. Il quale dice esser sì acceso di me per la mia bellezza, che né giorno né notte non trova riposo –; e puntalmente le raccontò tutto ciò che egli le aveva detto. Il che intendendo, Pantemia e Sinforosia dissero quello medesimo esser avenuto a loro; e dalla festa non si partirono, che agevolmente conobbero uno istesso esser stato colui che con tutta tre aveva fatto l’amore. Il perché chiaramente compresero che quelle parole dello innamorato non da fede amorosa ma da folle e fittizio amore procedevano, e a sue parole prestarono quella credenza che prestare si suole a’ sogni degli infermi o a fole de romanzi. Ed indi non si partirono, che tutta tre concordi si dierono la fede di operare sì che ciascheduna di loro da per sé li farebbe una beffa, e di tal sorte, che l’innamorato si ricorderebbe sempre che anche le donne sanno beffare.

Continovando adunque Filenio in far l’amore quando con l’una, quando con l’altra, e vedendo che ciascheduna di loro faceva sembiante di volerli bene, si mise in cuore, se possibile era, di ottenere da ciascheduna di loro l’ultimo frutto d’amore; ma non li venne fatto sì come egli bramava ed era il desiderio suo, perciò che fu perturbato ogni suo disegno.

Emerenziana, che non poteva sofferire il fittizio amore del sciocco scolare, chiamò una sua fanticella assai piacevoletta e bella, e le impose che ella dovesse con bel modo parlare con Filenio e isponerli lo amore che sua madonna li porta: e quando li fusse a piacere, ella una notte vorrebbe esser con esso lui in la propia casa. Il che intendendo, Filenio si allegrò, e disse alla fante:

– Va, e ritorna a casa, e raccomandami a tua madonna, e dille da parte mia che questa sera la mi aspetti, già che ’l marito suo non alberga in casa.

In questo mezzo Emerenziana fece raccogliere molti fascicoli di pongenti spine, e poseli sotto la littiera dove la notte giaceva, e stette ad aspettare che lo amante venisse. Venuta la notte, Filenio prese la spada, e soletto se n’andò alla casa della sua nemica; e datole il segno, fu tostamente aperto. E dopo che ebbero insieme ragionato alquanto e lautamente cenato, ambe duo andarono in camera per riposare.

Filenio appena si aveva spogliato per girsene al letto, che sopragiunse messer Lamberto, suo marito. Il che intendendo, la donna finse di smarrirsi: e non sapendo dove l’amante nascondere, gli ordinò che sotto il letto se n’andasse. Filenio, veggendo il pericolo suo e della donna, senza mettersi alcun vestimento in dosso, ma solo con la camiscia, corse sotto la littiera: e così fieramente si punse, che non era parte veruna del suo corpo, cominciando dal capo insino a’ piedi, che non gittasse sangue. E quanto più egli in quel scuro voleva difendersi dalle spine, tanto maggiormente si pungeva: e non ardiva gridare, acciò che messer Lamberto non lo udisse e uccidesse.

Io lascio considerare a voi a che termine quella notte si ritrovasse il miserello; il quale poco mancò che senza la coda non restasse, sì come era rimasto senza la favella. Venuto il giorno e partitosi il marito di casa, il povero scolare meglio che egli puote si rivestì, e così sanguinoso a casa se ne tornò, e stette con non picciolo spavento di morte. Ma curato diligentemente dal medico, si riebbe e ricuperò la pristina salute.

Non passorono molti giorni, che Filenio seguì lo suo innamoramento facendo l’amore con le altre due: cioè con Pantemia e Sinforosia; e tanto fece, che ebbe agio di parlare una sera con Pantemia, alla quale raccontò i suoi lunghi affanni e continovi tormenti, e pregolla di lui pietà avere dovesse. L’astuta Pantemia, fingendo averli compassione, si iscusava di non aver il modo di poterlo accontentare; ma pur al fine, vinta da’ suoi dolci preghi e cocenti sospiri, lo introdusse in casa. Ed essendo già spogliato per andarsene a letto con esso lei, Pantemia li comandò che andasse nel camerino ivi vicino, ove ella teneva le sue acque nanfe e profumate, e che prima molto bene si profumasse, e poi se n’andasse al letto.

Il scolare, non s’avedendo dell’astuzia della malvagia donna, entrò nel camerino; e posto il piede sopra una tavola diffitta1 dal travicello che la sosteneva, senza potersi ritenere, insieme con la tavola cade giù in uno magazzino terreno, nel quale alcuni mercatanti tenevano bambaia2 e lane. E quantunque di alto cadesse, niuno però male si fece nella caduta. Ritrovandosi adunque il scolare in quello oscuro luogo, cominciò brancolare, se scala o uscio trovasse; ma nulla trovando, maladiceva l’ora e ’l punto che Pantemia conosciuta aveva. Venuta l’aurora, e tardi accortosi il miserello dello inganno della donna, vide in una parte del magazzino certe fissure nelle mura che alquanto rendevano di luce; e per essere antiche e grommose di fastidiosa muffa, egli cominciò con maravigliosa forza cavare le pietre dove men forti parevano: e tanto cavò, che egli fece un pertugio sì grande, che per quello fuori se ne uscì. E trovandosi in una calle non molto lontana dalla publica strada, così scalcio e in camiscia prese lo cammino verso il suo albergo, e senza essere d’alcuno conosciuto, entrò in casa.

Sinforosia, che già aveva intesa l’una e l’altra beffa fatta a Filenio, s’ingegnò di farli la terza, non minore delle due. E cominciollo con la coda dell’occhio, quando ella lo vedeva, guatare, dimostrandoli che ella si consumava per lui. Il scolare, già domenticato delle passate ingiurie, cominciò passeggiare dinanzi la casa di costei facendo il passionato. Sinforosia, avedendosi lui esser già del suo amore oltre misura acceso, li mandò per una vecchiarella una lettera, per la quale li dimostrò che egli con la sua bellezza e gentil costumi l’aveva sì fieramente presa e legata, che ella non trovava riposo né dì né notte: e perciò, quando a lui fusse a grado, ella desiderava, più che ogni altra cosa, di poter con esso lui favellare. Filenio, presa la lettera e inteso il tenore, e non considerato l’inganno, e smemorato delle passate ingiurie, fu il più lieto e consolato uomo che mai si trovasse. E presa la carta e la penna, le rispose che se ella lo amava e sentiva per lui tormento, che era ben contracangiata, perciò che egli più amava lei che ella lui, e ad ogni ora che a lei ci paresse, egli era a’ suoi servigi e comandi.

Letta la risposta e trovata la opportunità del tempo, Sinforosia lo fece venire in casa, e dopo molti finti sospiri li disse:

– Filenio mio, non so qual altro, che tu, mi avesse mai condotta a questo passo, al quale condotta mi hai; imperciò che la tua bellezza, la tua leggiadria e il tuo parlare mi han posto tal fuoco nell’anima, che come secco legno mi sento abbrusciare3.

Il che sentendo, il scolare teneva per certo che ella tutta si struggesse per suo amore. Dimorando adunque il cattivello con Sinforosia in dolci e dilettevoli ragionamenti, e parendogli omai ora di andarsene a letto e coricarsi a lato lei, disse Sinforosia:

– Anima mia dolce, innanzi che noi andiamo a letto, mi pare convenevole cosa che noi si riconfortiamo alquanto– e presolo per la mano, lo condusse in uno camerino ivi vicino, dove era una tavola apparecchiata con preziosi confetti e ottimi vini.

Aveva la sagace donna alloppiato il vino per far che egli s’addormentasse fino a certo tempo. Filenio prese il nappo4 e lo empì di quel vino, e non avedendosi dell’inganno, intieramente lo beve. Restaurati gli spiriti, e bagnatosi con acqua nanfa5 e ben profumatosi, se n’andò a letto. Non stette guari che il liquore operò la sua virtù, e il giovane sì profondamente s’addormentò, che ’l grave tuono delle artigliarie e di ogni altro gran strepito malagevolmente destato l’arebbe. Laonde Sinforosia, vedendo che egli dirottamente dormiva e il liquore la sua operazione ottimamente dimostrava, si partì; e chiamò una sua fante giovane e gagliarda che del fatto era consapevole, e amendue per le mani e per li piedi presero il scolare, e chetamente aperto l’uscio, lo misero sopra la strada, tanto lungi da casa, quanto sarebbe un buon tratto di pietra. Era circa un’ora innanzi che spuntasse l’aurora, quando il liquore perde la sua virtù e il miserello si destò; e credendo egli esser a lato di Sinforosia, si trovò scalzo e in camiscia e semimorto da freddo giacere sopra la nuda terra. Il poverello, quasi perduto delle braccia e delle gambe, a pena si puote levar in piedi; ma pur con gran malagevolezza levatosi, e non potendo quasi affermarsi in piedi, meglio che egli puote e seppe, senza esser d’alcuno veduto, al suo albergo ritornò, e alla sua salute provedé. E se non fusse stata la giovenezza che lo aiutò, certamente egli sarebbe rimaso attratto de nervi.

Filenio, ritornato sano e nell’esser che era prima, chiuse dentro del petto le passate ingiurie, e senza mostrarsi crucciato e di portarle odio, finse che egli era di tutta tre vie più innamorato che prima, e quando l’una e quando l’altra vagheggiava. Ed elle, non avedendosi del mal animo che egli avea contra loro, ne prendevano trastullo, facendoli quel viso allegro e quella benigna e graziosa ciera che ad uno vero innamorato far si suole.

Il giovane, che era alquanto sdignosetto, più volte volse giocare di mano e signarle la faccia; ma come savio considerò la grandezza delle donne, e che vergognosa cosa li sarebbe stata a percuotere tre feminelle, e raffrenossi. Pensava adunque e ripensava il giovane qual via in vendicarsi tener dovesse; e non sovenendogli alcuna, molto fra sé stesso si ramaricava. Avenne, dopo molto spazio di tempo, che il giovane s’imaginò di far cosa per la quale al suo desiderio agevolmente sodisfar potesse; e sì come gli venne nell’animo, così la fortuna fulli favorevole.

Aveva Filenio in Bologna a pigione uno bellissimo palagio, il quale era ornato d’un’ampia sala e di polite camere. Egli determinò di far una superba e onorata festa, e invitare molte donne, tra’ quali vi fussero ancora Emerenziana, Pantemia e Sinforosia. Fatto l’invito e accettato, e venuto il giorno dell’onorevol festa, tutta tre le donne, poco savie, senza pensar più oltre, se n’andarono. Essendo l’ora di rinfrescar le donne con recenti vini e preziosi confetti, l’astuto giovane prese le tre innamorate per mano, e con molta piacevolezza le menò in una camera, pregandole che si rinfrescasseno alquanto. Venute adunque le pazze e sciocche tre donne in camera, il giovane chiuse l’uscio della camera, e andatosene a loro, disse:

– Ora, malvage femine, è venuto il tempo che io mi vendicherò di voi e farovvi portare la pena dell’ingiuria fattami per lo mio grande amore.

Le donne, udendo queste parole, rimasero più morte che vive, e cominciorono ramaricarsi molto d’aver altrui offeso; e appresso questo, maladicevano loro medesime che troppo si avevano fidate in colui che odiare dovevano. Il scolare con turbato e minaccevole viso comandò che, per quanto caro avevano la vita loro, tutta tre ignude si spogliassino. Il che intendendo, le ghiottoncelle si guatarono l’una con l’altra, e dirottamente cominciarono a piangere: pregandolo, non già per loro amore, ma per sua cortesia e innata umanità, l’onor suo riservato le fusse.

Il giovane, che dentro di sé tutto godeva, in ciò le fu molto cortese: non volse però che nel suo cospetto vestite rimanessero. Le donne, gittatesi a’ piedi del scolare, con pietose lagrime umilmente lo pregorono licenziare le dovesse, e che di sì grave scorno non fusse cagione. Ma egli, che già fatto aveva di diamante il cuore, disse questo non essere di biasmo ma di vendetta segno.

Spogliatesi adunque le donne e rimase come nacquero, erano così belle ignude come vestite. Il giovane scolare, riguardandole da capo a’ piedi e vedendole sì belle e sì delicate che la lor bianchezza avanzava la neve, cominciò tra sé sentire alquanta compassione; ma nella memoria ritornandoli le ricevute ingiurie e il pericolo di morte, scacciò da sé ogni pietà, e nel suo fiero e duro proponimento rimase.

Appresso questo, l’astuto giovane tolse tutte le vestimenta loro e altre robbe che in dosso portate avevano, e in uno camerino ivi vicino le pose, e con parole assai spiacevoli le ordinò che tutta tre, l’una a lato dell’altra, nel letto si coricassero. Le donne, tutte sgomentate e tremanti da terrore, dissero:

– Oh insensate noi, che diranno i mariti, che diranno i parenti nostri, come si saprà che noi siamo quivi state ignude trovate uccise? Meglio sarebbe che noi fussimo morte in fascie, che esser con tal vituperoso scorno manifestate.

Il scolare, vedendole coricate l’una appresso l’altra, come fanno marito e moglie, prese uno linzuolo bianchissimo ma non molto sottile, acciò che non trasparessero le carni e fussero conosciute, e tutta tre coperse da capo a piedi: e uscitosi di camera e chiuso l’uscio, trovò li mariti loro che in sala danzavano; e finito il ballo, menolli nella camera dove le tre donne in letto giacevano, e disseli:

– Signori miei, io vi ho quivi condotti per darvi un poco di solacio6 e per mostrarvi la più bella cosa che a’ tempi vostri vedeste giammai; – e approssimatosi al letto con un torchietto7 in mano, leggermente cominciò levar il linzuolo da’ piedi e invilupparlo, e discoperse le donne sino alle ginocchia; ed ivi li mariti videro le tondette e bianche gambe con i loro isnelli piedi, maravigliosa cosa a riguardare.

Indi discopersele sino al petto, e mostrolli le candidissime coscie che parevano due colonne di puro marmo, col rotondo corpo al finissimo alabastro somigliante. Dopo, scoprendole più in su, li mostrò il teneretto e poco rilevato petto con le due popoline8 sode, delicate e tonde, che arebbeno costretto il sommo Giove ad abbracciarle e basciarle. Di che i mariti ne prendevano quel trastullo e contento che imaginar si puole.

Lascio pensar a voi a che termine si trovavano le misere e infelici donne, quando udivano i mariti suoi prendere di loro trastullo. Elle stavano chete e non osavano citire, acciò che conosciute non fussero. I mariti tentavano il scolare che le discoprisse il volto; ma egli, più prudente nell’altrui male che nel suo, consentire non volse. Non contento di questo, il giovane scolare prese le vestimenta di tutta tre le donne e mostrolle ai mariti loro. I quali, vedendole, rimasero con una certa stupefazione che li rodeva il cuore.

Dopo con grandissima meraviglia più intensamente riguardandole, dicevano tra sé:

– Non è questo il vestimento che io fei alla mia donna? Non è questa la cuffia che io le comprai? Non è questo il pendente che le discende dal collo innanzi il petto? Non sono questi gli anelletti che la porta in dito?

Usciti di camera, per non turbar la festa non si partirono, ma a cena rimasero. Il giovane scolare, che già aveva inteso esser cotta la cena e ogni cosa dal discretissimo siniscalco apparecchiata, ordinò che ogn’uno si ponesse a mensa. E mentre che gl’invitati menavano le mascelle, lo scolare ritornò nella camera dove le tre donne in letto giacevano; e discopertele, disse:

– Buon giorno, madonne; avete voi uditi i mariti vostri? Eglino quivi fuori con grandissimo desiderio vi aspettano vedere. Che dimorate? Levatevi su, dormiglione; non sbadagliate, cessate omai di stropicciarvi gli occhi, prendete le vestimenta vostre e senza indugio ponetevele in dosso, che omai è tempo di gire in sala dove le altre donne vi aspettano.

E così le berteggiava9 e con diletto le teneva a parole. Le sconsolate donne, dubitando che ’l caso suo avesse qualche crudel fine, piangevano e disperavano della lor salute. E così angosciate e da dolor trasfitte, in piedi si levarono, più la morte che altro aspettando. E voltatesi verso il scolare, dissero:

– Filenio, ben ti sei oltre modo di noi vendicato; altro non ci resta se no che tu prendi la tua tagliente spada e con quella tu ne dia la morte, la qual noi più che ogni altra cosa desideriamo. E se questa grazia tu non ne vuoi fare, ti preghiamo almeno isconosciute a casa ne lasci ritornare, acciò che l’onor nostro salvo rimanga.

Parendo a Filenio aver fatto assai, prese gli suoi panni: e datili, ordinò che subito si rivestissero: e rivestite che furono, per un uscio secreto fuori di casa le mandò; e così vergognate, senza esser d’alcuno conosciute, alle lor case ritornorono. Spogliatesi le loro vestimenta che indosso avevano, le posero nelli lor forcieri, e calidamente senza andar al letto si misero a lavorare.

Finita la cena, i mariti ringraziorono lo scolare del buon accetto che fatto gli aveva, e, molto più, del piacere che avevano avuto in vedere i delicati corpi che di bellezza avanzavano il sole: e preso da lui il combiato, si partirono ed ai loro alberghi ritornorono. Ritornati adunque i mariti a casa, trovorono le loro mogli che nelle loro camere presso il fuoco sedevano e cusivano. E perché i panni, l’anella e le gioie da’ mariti vedute nella camera di Filenio li davano alquanta suspizione, acciò che niuno sospetto li rimanesse, ciascun di loro addimandò la sua donna dove era stata quella sera e dove erano le sue vestimenta. Ai quali ciascheduna di loro arditamente rispose che di casa quella notte uscita non era: e presa la chiave della cassa dove erano le robbe, li mostrò le vestimenta, l’anella e ciò che i mariti fatto gli avevano.

Il che vedendo i mariti e non sapendosi che dire, rimasero cheti, raccontando minutamente alle loro donne tutto quello che gli era quella notte avenuto. Il che intendendo, le mogli fecero sembiante di non saper nulla; e dopo che ebbero alquanto riso, si spogliorono e s’andorono a riposare. Non passorono molti giorni, che Filenio più volte per strada s’incontrò nelle sue care madonne, e disse:

– Qual di noi ebbe maggior spavento? qual di noi fu peggio trattato?

Ma elle, tenendo gli occhi chini a terra, nulla rispondevano. Ed in tal guisa lo scolare meglio che egli seppe e puote, senza battitura alcuna, virilmente si vendicò della ricevuta ingiuria.

1 Diffitta Staccata.

2 Bambaia: Cotone filato.

3 Abbrusciare: Bruciare.

4 Nappo: Coppa. «Mise veleno in un nappo con vino, e quello diede ad un suo famigliare», G: Boccaccio, Decamerone, 47. 12 (V.A.C.).

5 Nanfa: Profumata. «Qual d’acqua di fior d’aranci, qual d’acqua di fior di gelsomino, e qual d’acqua nanfa.», G: Boccaccio; Decamerone, 80.10 (V.A.C.).

6 Solacio: Divertimento.

7 Torchietto: Piccolo Torchio ovvero Doppiere o più candele avvolte insieme. «Preso un torchietto acceso in mano, e messosi innanzi ec. si dirizzò veso la camera», G. Boccaccio, Decamerone, 74-13 (V.A.C.).

8 Popoline: Poppe.

9 Berteggiava: Burlava.

[Il demonio prende moglie]* (II, 4)

Il demonio, sentendo i mariti che si lamentano delle loro mogli, prende Silvia Ballastro per moglie e Gasparino Boncio per compare dell’anello: e non potendo con la moglie vivere, si parte ed entra nel corpo del Duca di Melfi, e Gasparino suo compare fuori lo scaccia.

[Benedetto Trivigiano]

La leggerezza e poco senno che oggi si trova nella maggior parte delle donne, parlando tuttavia di quelle che senza considerazione alcuna si lasciano abbarbagliare gli occhi dell’intelletto e cercano di adempire ogni suo sfrenato desiderio, mi dà cagione che io racconti a questa orrevole compagnia una favola non più per lo adietro intesa: la quale, quantunque breve e mal composta sia, pur spero darà alcuno ammaestramento a voi donne di non essere così moleste nell’avenire a’ mariti vostri, come siete state fin’ora. E se io sarò mordace, non accusate me che a tutte voi minimo servitore sono, ma incolpate la signora nostra che mi ha lasciata la briglia che io possi, sì come ancor voi udito avete, raccontare quello che più m’aggrada.

Già gran tempo fa, graziose donne, che avendo il demonio presentite le gravi querele che facevano i mariti contra le loro mogli, determinò di maritarsi. E presa la forma d’un leggiadro e polito giovane e de’ denari e de’ poderi accomodato molto, Pangrazio Stornello per nome si fece chiamare. E sparsa la fama fuori per tutta la città, vennero molti sensali, i quali gli offerivano donne bellissime e con molta dote; e tra le altre gli fu proposta una nobile e gentil donna di somma bellezza, Silvia Ballastro per nome chiamata: la quale al demonio molto piacendo, per moglie diletta la prese.

Quivi furono le nozze grandissime e pompose, e molti parenti e amici da l’una e l’altra parte furono invitati: e venuto il giorno di sposarla, tolse per compare dell’anello un messer Gasparino da ca’ Boncio, e finite le solenni e sontuose nozze, condusse la sua diletta Silvia a casa. Non passorono molti giorni, che ’l demonio le disse:

– Silvia, moglie mia, più che me stesso da me amata, tu puoi agevolmente comprendere quanto cordialissimamente ti ami: e questo l’hai potuto vedere per molti effetti. Essendo adunque così come veramente è, tu mi concederai una grazia, la quale e a te sarà facillima e a me di sommo contento. La grazia che io ti dimando, è che tu ad ora m’addimandi tutto quello che imaginare si può, sì di vestimenta come di perle, gioie ed altre cose che a donna possino appartenere; perciò che deliberai, per l’amore ch’io ti porto, di contentarti di tutto ciò che mi addimanderai, se ben valesse un stato: con questa però condizione, che nell’avenire tu non abbi a molestarmi per tal cagione, ma che queste cose ti siano bastevoli per tutto il tempo della vita tua: né altro cercherai da me, perché altro non averai.

Silvia, tolto il termine di rispondere al marito, se n’andò alla madre che Anastasia si dimandava e perché era alquanto vecchia, era parimente astuta: e le raccontò ciò che ’l marito detto le aveva, e chiesele consiglio quello addimandare dovesse. La madre, sagace e saputa molto, intesa la proposta, prese la penna in mano e scrisse tante cose, che una lingua in un giorno intiero non sarebbe bastevole la minima parte a raccontare: e disse alla figliuola:

– Ritorna a casa, e dì al tuo marito che ti faccia tutto quello che si trova scritto in questa carta, che rimarrai contenta.

Silvia, partitasi dalla madre e andasene a casa, s’appresentò al marito, e chiesegli tanto quanto nella scritta si conteneva. Pangrazio, letta la scritta e ben considerata, disse alla moglie:

– Silvia, guata bene che non ci manchi cosa alcuna, acciò che poi non ti lamenti di me; perciò che ti fo sapere che, se tu poi mi chiederai cosa veruna, quella da me al tutto ti fia negata, né ti valeranno i pietosi preghi né le calde lagrime. Pensa adunque ai casi tuoi, e guata bene se nulla ci manca.

Silvia, non sapendo altro che addimandare, disse che si contentava di quanto nella scritta si conteneva, e che mai più altra cosa non gli addimanderebbe. Il demonio le fece molte vestimenta lavorate a compassi di grossissime perle e preciose gioie, e diverse altre ricche robbe, le più belle e le più care che mai fusseno state vedute d’alcuno. Appresso questo, le diede reti di perle, anella e cinture e altre cose assai, e molto più che nella scritta si conteneva. Il che sarebbe impossibile a raccontare. Silvia, che era sì ben vestita e sì ben adornata, che non vi era altra donna nella città che se le potesse agguagliare, stava tutta allegra, né aveva bisogno di addimandare cosa alcuna al marito, perché nulla per giudizio suo le mancava.

Avenne che nella città si preparava una solenne e magnifica festa, alla quale furono invitate tutte le famose e orrevoli donne che si trovassino: e tra le altre fu anche invitata la signora Silvia per esser nobile, bella e delle maggiori. Laonde le donne mutorono i portamenti, e a nuove fogge non più usate, anzi lascive molto, si diedero; e i loro vestimenti erano sì differenti da’ primi, che nulla si assimigliavano. E beata colei, come al presente si usa, che poteva trovar abito e portamento per l’adietro non più usato, acciò che più pomposamente onorasse la solenne festa.

Ciascheduna donna a più potere s’ingegnava di avanzare le altre in ritrovare nuove e disdicevoli pompe. Alle orecchie di Silvia era già pervenuto come le matrone della città facevano varie fogge di vestimenta per onorare la superba festa. Onde s’imaginò che quelle vestimenta, che ella aveva, non fussero più buone né al proposito suo, perché erano fatte all’antica, ed ora si usavano vestimenta di altra maniera. Il perché ella entrò in sì fiera e sì spiacevole malinconia e cordoglio, che né mangiare né dormire non poteva; e per casa non si udivano se non sospiri e lamenti, i quali discendevano dalle infime parti dell’addolorato cuore.

Il demonio, che quello che la moglie aveva, apertamente sapeva, finse di nulla sapere: e accostatosi a lei, disse:

– Silvia, che hai tu, che sì mesta e dolorosa mi pari? Non vuoi ancor tu andartene a questa solenne e pomposa festa?

Silvia, vedendosi aver campo largo di rispondere, prese alquanto d’ardire, e disse:

– E come volete voi, marito mio, che io vi vadi? Le vestimenta mie sono tutte all’antica, e non sono come quelle che oggidì le altre donne usano. Volete voi che io sia dileggiata e beffata? Veramente, no ’l credo.

Disse allora il demonio:

– Non ti ho fatto io ciò che per tutto il tempo della vita tua ti faceva bisogno? E come ora mi addimandi cosa alcuna?

Ed ella di tal guisa vestimenta non avere rispondeva, ramaricandosi molto della sua mala sorte. Disse il demonio:

– Or va, (e questo ti sia per sempre!) e addimandami tutto ciò che vuoi, che per questa fiata da me ti fia concesso. E se più nell’avenire cosa alcuna m’addimanderai, tieni per certo che ti averrà cosa che ti sarà di sommo scontento.

E tutta allegra Silvia li richiese infinite cose, che malagevol cosa sarebbe raccontarle a punto a punto. Ed il demonio senza dimoranza alcuna la sfrenata voglia della moglie affatto adempì.

Non passorono molti mesi, che le donne cominciorono far nuove guise de abiti, de’ quali Silvia vedeasi priva. E perché ella non poteva comparere tra le altre donne che avevano fogge sopra fogge, ancor ch’ella fusse riccamente vestita e di molte gioie oltre modo addobbata, molto sospesa e di trista voglia si stava, né dire cosa alcuna al marito ardiva, perciò che già due volte egli l’aveva accontentata di tutto quello che addimandare si poteva. Pur il demonio, veggendola stare sì malinconiosa e sapendo la causa, ma fingendo di non saperla, disse:

– Che ti senti tu, Silvia mia, che sì trista e sì di mala voglia ti veggio?

A cui arditamente Silvia rispose:

– Non debbo io contristarmi e star di mala voglia? Senza abiti che oggidì usano le donne mi trovo, né posso comparer tra l’altre che derisa e beffata non sia. Il che a l’uno e l’altro di noi è vituperevole molto. E la servitù che ho con esso voi, essendovi sempre stata fedele e leale, non merita cotale ignominia e vergogna.

Allora il demonio, tutto d’ira acceso, disse:

– In che io mai mancato ti sono? Non ti ho già due fiate accontentata di tutto quello che addimandare si puole? Di che ti lamenti di me? Io non so più che farti. Io voglio accontentare il tuo disordinato appetito, e tanto lontano andarommene, che più di me non sentirai novella alcuna.

E fattile molti drappi alla foggia che allora si usavano, e sodisfattala del tutto, da lei senza tuor commiato alcuno si partì, ed a Melfi se n’andò: e nel corpo del duca entrato, oltre modo lo tormentava. Il povero duca, dal maligno spirito gravemente afflitto, tutto affannoso si stava; né vi era in Melfi uomo veruno di sì buona e santa vita, che da dosso torre lo potesse.

Avenne che messer Gasparino Boncio, compare dall’anello del demonio, per alcuni delitti da lui commessi fu della città sbandito. Laonde, acciò che preso non fusse e per giustizia pienamente punito, indi si partì, ed a Melfi se n’andò. E perché mistiero alcuno non sapeva, né che far altro fuor che giuocare e questo e quell’altro ingannare, diede fama per tutta la città di Melfi come egli era uomo esperto ed aveduto ed atto molto ad ogni orrevole impresa; e nondimeno del tutto era inespertissimo. Or giuocando un giorno messer Gasparino con alcuni gentiluomini di Melfi, e avendoli con sue baratterie aggiunti, quelli molto si turborono, e se non fusse stato il timore della giustizia, agevolmente ucciso l’arrebbero. E non potendo l’uno di loro patire tal ingiuria, disse tra sé:

– Io ti punirò di sì fatta maniera, che, mentre tu viverai, sarai memore di me.

E senza mettervi punto d’indugio, dai compagni si partì, ed al duca se n’andò; e fattali la convenevole riverenza, disse:

– Eccellentissimo duca e signor mio, è in cotesta città un uomo, Gasparino per nome chiamato, il quale si va vantando saper trarre gli spiriti da dosso di chiunque persona: siano di qual qualità spiriti esser si voglino, o aerei o terrestri o di qualunque altra sorte. Onde sarebbe buono che vostra Eccellenza ne fesse alcuna esperienza, acciò che da tal crucciamento ella rimanesse libera.

Inteso che ebbe il duca questo, incontanente mandò a chiamare messer Gasparino: il quale, intesa la domanda, al duca se n’andò. Il duca, guatatolo bene nel viso, disse:

– Maestro Gasparino, voi vi avete vantato di saper trarre gli spiriti da dosso; io, come voi vedete, sono ispiritato, e se vi basta l’animo di liberarmi dal maligno spirito che tuttavia mi cruccia e tormenta, vi prometto di farvi un dono, che sempre felice sarete.

Messer Gasparino, che mai non aveva mossa parola di simil cosa, tutto stupefatto rimase, e negò sé mai aversi da vanto di simil cosa. Il gentiluomo che poco discosto era, accostatosi a lui, disse:

– Non vi arricordate, maestro, quando voi diceste sì e sì?

E messer Gasparino con intrepida ed aperta fronte il tutto negava. Stando adunque in questa contenzione ambeduo, e l’uno affermando e l’altro negando, disse il duca:

– Ponete silenzio alle parole, ed a voi, maestro Gasparino, io do termine tre giorni di maturamente pensare ai casi vostri; e se voi da tal miseria mi scioglierete, io vi prometto darvi in dono il più bel castello che si trovi sotto il mio potere, ed oltre ciò voi potrete disporre di me come della persona propia. Ma se altrimenti farete, tenetevi certo che, oggi otto giorni, sarete tra due colonne del mio palazzo per la gola sospeso.

Messer Gasparino, inteso il fiero voler del duca, molto ramaricato rimase: e partito da lui, giorno e notte pensava come lo spirito trarre di dosso li potesse. E venuto il termine statuito, messer Gasparino al duca ritornò, e fattolo stendere sopra uno tappeto in terra, cominciò il maligno spirito scongiurare che uscire di quel corpo dovesse e che più non lo tormentasse. Il demonio, che indi quetamente si posava, nulla in quel punto li rispose, ma al duca si fattamente gonfiò la gola, che quasi si sentì morire. Ripetendo allora mastro Gasparino il suo scongiuro, disse il demonio:

– O compare mio, voi avete il buon tempo! Io me ne sto bene ed agiato, e volete che quindi mi parti? Voi vi affaticate in vano; – e del compare assai se ne rideva.

Tornato messer Gasparino la terza volta a scongiurarlo, ed addimandatolo di più cose, e di continovo chiamandolo compare, né potendosi imaginare chi egli si fusse, al fine lo costrinse a dire chi egli era. A cui rispose il demonio:

– Dopo che io sono costretto a confessarvi il vero e manifestarmi chi io sono, sappiate ch’io sono Pangrazio Stornello, marito di Silvia Ballastro. Non lo sapete voi? Pensate forse ch’io non vi conosca? Non siete voi messer Gasparino Boncio, mio carissimo compare dall’anello? Non sapete voi quanti trionfi abbiamo fatti insieme?

– Deh, compare, – disse allora messer Gasparino, – che fate voi qua dentro a tormentare il corpo di questo misero duca?

– Io non ve ’l voglio dire, – rispose il demonio; – andate via, e più non mi molestate, perciò che mai io non stetti meglio di quello ch’io mi trovo ad ora.

Allora messer Gasparino tanto lo scongiurò, che di necessità fu costretto il demonio a raccontarli minutamente la causa per la quale era partito dalla moglie ed entrato nel corpo del duca. Disse messer Gasparino:

– O caro mio compare, non volete farmi un grande piacere?

– E che? – disse il demonio.

– Uscire di questo corpo, – disse messer Gasparino, – e non darli più noia.

– Deh, compare, – disse il demonio, – voi mi parete un gran pazzo a dimandarmi cotal cosa; perciò che tanto refrigerio trovo qua dentro, che meglio imaginar non mi potrei.

Disse messer Gasparino:

– Per la fede di compare che è tra noi, vi prego che mi vogliate compiacere per questa fiata; perciò che, se quinci non vi partite, io rimarrò di vita privo, e voi della mia morte sarete cagione.

Rispose il demonio:

– Non è oggidì nel mondo la più trista e scelerata fede quanto quella del compare, e se voi ne morirete, il danno fia vostro e non mio. Che desidero io altro che vedervi nel fondo dell’infernal abisso? Dovevate voi esser più prudente e savio e tenere la lingua tra’ denti, perciò che un buon tacere non fu mai scritto.

– Ditemi almeno, compare, – disse messer Gasparino, – chi fu colui che in tanto travaglio vi puose?

– Abbiate pazienza, – rispose il Demonio, – perciò che non posso né ve lo voglio dire. Or partitevi di qua, e non aspettate altra risposta da me.

E quasi mezzo sdegnato, lasciò il duca più morto che vivo.

Essendo dopo alquanto spazio il duca rivenuto, disse messer Gasparino:

– Signor duca, state di buon animo, che tosto sentirete la vostra liberazione. Io non voglio altro per ora da voi, se non che fate che domattina s’appresentino al palazzo tutti i musici e sonatori, e che sonino tutte le campane della terra e siano tratte tutte le artigliarie della città, e che unitamente facciano grandissima allegrezza e trionfi: e quanto più strepito faranno, tanto più contento ne sarò; e poi lasciate l’impaccio a me.

E così fu fatto. Venuta adunque la mattina seguente, e andatosene messer Gasparino al palazzo, cominciò scongiurare lo spirito del duca; e mentre che lo scongiurava, si incominciorono sentire per la città trombe, nacchere, tamburi, buccine, campane, artigliarie e tanti stromenti musici che ad un tempo sonavano, che pareva che ’l mondo venisse a fine. E seguendo messer Gasparino il suo scongiuro, disse il demonio:

– Deh, compare, che vuol dire tanta diversità de stromenti con sì confuso strepito, che mai più non gli ho sentiti?

A cui rispose messer Gasparino:

– Non lo sapete voi, compare mio?

– No, – disse il demonio.

– E come no? – rispose messer Gasparino.

– Perciò che noi, velati di questi corpi umani, non possiamo intendere né sapere il tutto, che troppo grossa è questa materia corporale.

– Dirovvelo brevemente, – rispose messer Gasparino, – se paziente starete ad ascoltarmi, e non molestarete il povero duca.

– Ditelo, vi prego, – disse il demonio,– che volentieri vi ascolterò, e promettovi per ora di non molestarlo.

Allora messer Gasparino disse:

– Sappiate, compare mio, che il duca, vedendo che da lui non vi volete partire né cessare di tormentarlo, ed avendo inteso che voi dalla moglie, per la mala vita che ella vi dava, vi siete partito, per lei ha mandato: e del giunger suo tutta la città ne fa grandissima festa e trionfo.

Il che intendendo, il demonio disse:

– Oh malvagio compare! voi siete stato più astuto e scelerato di me. Non vi diss’io heri che non si trovò mai compare che a l’altro fido fusse e leale? Voi siete stato l’inventore e quello che l’ha fatta venire. Ma tanto il nome della moglie aborrisco ed ho in odio, che più tosto nell’oscuro abisso dell’inferno mi contento di stare, che dove ella si trovi abitare. Laonde quinci ora mi parto, e sì lontano me ne vo, che più novella alcuna di me non saperete.

E fatto segno d’un grosso gonfiamento di gola e d’un volger d’occhi ed altri spaventosi segni, del corpo del duca si partì. E lasciato un fetente puzzo, il duca da lo spirito libero al tutto rimase.

Non passorono molti giorni, che ’l poverello duca nel suo pristino stato rivenne e ricuperò le smarrite forze. E non volendo esser d’ingratitudine accusato, chiamò messer Gasparino, e d’un bellissimo castello signore lo fece, dandoli molta quantità di danari e serventi che lo servisseno; ed al dispetto degli invidiosi il buon messer Gasparino con felice e prosperevole stato lungamente visse. E madonna Silvia, vedute le sue vestimenta e gioie e anella in cenere e fumo converse, tra pochi giorni disperata miseramente morì.

* Per il tema di questa fiaba vedi nota al Diavolo zoppo (54) di Pitré.

[Giliola donna onesta] (II, 5)

Messer Simplicio de’ Rossi s’innamora in Giliola, moglie di Ghirotto Scanferla contadino: e trovato dal marito in casa, vien sconciamente battuto e pisto, ed a casa se ne torna.

[Vicenza]

Negar non si può, vezzose donne, che amore per sua natura gentil non sia: ma rade volte ci concede glorioso e felice fine. Sì come avenne a messer Simplicio de’ Rossi innamorato; il quale, credendosi godere la persona da lui cotanto amata, si partì da lei carico di tante busse, quante mai uomo potesse portare. Il che saravvi apertamente noto, se alla mia favola, che ora raccontarvi intendo, benigna audienza, si come è di costume vostro, prestarete.

Nella villa di santa Eufemia, posta sotto Campo San Pietro, territorio della celebre e famosa città di Padova, già gran tempo fa, abitava Ghirotto Scanferla, uomo per contadino assai ricco e potente, ma sedizioso e partigiano; ed aveva per moglie una giovane, Giliola per nome chiamata, la quale, per femina di villa, era da tutti bellissima riputata.

Di costei caldamente s’innamorò Simplicio de’ Rossi, cittadino padoano. E perché egli aveva la sua casa vicina a quella di Ghirotto, con sua moglie, che era gentile, accostumata e bella, per diporto in contado sovente se n’andava. E quantunque la moglie avesse molte condizioni che la facevano grande, nondimeno egli poco di lei si curava. E tanto era dell’amore di Giliola acceso, che né di giorno né di notte non sapeva che fusse riposo alcuno. Questi teneva l’amor suo nascosto nel suo cuore, né osava in maniera alcuna scoprirlo, sì per temenza del marito e per la buona vita di Giliola, sì ancora per non dar scandalo alla prudente moglie.

Aveva messer Simplicio appresso casa una fonte, di cui risorgevano acque sì chiare e sì saporite, che non pur i vivi, ma ancor i morti ne arebbeno potuto bere. Onde che Giliola e mattina e sera e secondo che le facea bisogno, alla chiara fonte se n’andava, e con una secchia di rame attingeva l’acqua ed a casa la portava.

Amor che veramente a niuno perdona, molto messer Simplicio spronava; ma pur conoscendo la vita che ella teneva e la buona fama che ne risplendeva, non ardiva di farle motto alcuno, ma solo alle volte con il vederla si nodriva e consolava il cuore. Di che ella non sapeva, né mai di tal fatto accorta si era; perciò che, come femina di buon nome e di buona vita, al marito e alla casa sua, e non ad altro attendeva. Or andando un giorno Giliola alla fonte, sì come era sua usanza, per attingere l’acqua, per aventura in messer Simplicio s’incontrò, al quale ella semplicemente, sì come ogni altra femina fatto arrebbe, disse:

– Buon giorno, messere; – ed egli le rispose:

– Ticco! – pensando con tal parola doverla intertenere ed alquanto domesticare; ma ella, più oltre non pensando, altro non diceva, ma se n’andava per i fatti suoi.

Aveva messer Simplicio più e più volte data cotal risposta a Giliola che ogni volta che lo vedeva, lo salutava; ma ella, che della malizia di lui non s’avedeva, col capo basso a casa si ritornava. Continovando adunque in cotal risposta messer Simplicio, venne in animo a Giliola di dirlo a Ghirotto suo marito. Ed essendo un giorno in dolci ragionamenti con esso lui, disse:

– O marito mio, io vi voglio dire una cosa, che voi forse ve ne riderete.

– Che cosa? – disse Ghirotto.

– Ogni volta – disse Giliola,– che io me ne vado alla fonte per attingere dell’acqua, io trovo messer Simplicio e gli do il buon giorno, ed egli mi risponde: Ticco! Io ho più e più volte considerata tal parola, né mai mi ho possuto imaginare che si voglia dire, Ticco.

– E tu – disse Ghirotto,– che gli hai risposto?

– Io – disse Giliola,– nulla gli ho mai risposto.

Ma fa – disse Ghirotto – che se egli più ti dice: Ticco! che tu gli risponda: Tacco! e vedi e attendi bene a quello che egli ti dirà, e non gli risponder altro, ma vientene secondo l’usanza tua a casa.

Giliola, alla solita ora andatasene alla fonte per acqua, trovò messer Simplicio, e diégli il buon giorno; ed egli, secondo l’uso suo:

– Ticco! – le rispose. E Giliola, replicando sì come il suo marito ammaestrata l’aveva, disse:

– Tacco!

Allora messer Simplicio, tutto invaghito e pensando che ella dell’amor suo se ne fusse aveduta, ed imaginandosi di averla a’ suoi comandi, prese alquanto di ardire, e disse:

– Quando vengo?

Ma Giliola, sì come il marito imposto le aveva, nulla rispose: e ritornata a casa e addimandata dal marito come andata era la cosa, disse che ella fatto aveva tanto quanto egli le aveva ordinato, e che messer Simplicio detto le aveva:

– Quando vengo? – e che ella altro non gli aveva risposto. Ghirotto, che era uomo astuto, quantunque contadino fusse, ed agevolmente comprendeva le parole di messer Simplicio, tra sé molto si turbò, ed imaginossi quelle parole importar altro che infilzar perle al scuro; e disse alla moglie:

– Se tu vi torni più, ed egli ti dica: Quando vengo? rispondeli: Questa sera! e ritorna a casa, e lascia far a me.

Venuto adunque il giorno seguente, Giliola secondo l’usanza sua andò per cavare l’acqua della fonte, e trovò messer Simplicio che con sommo desiderio l’aspettava, e dissegli:

– Buon giorno, messere.

A cui messer Simplicio rispose:

– Ticco!

ed ella a lui disse:

– Tacco!

Ed egli a lei:

– Quando vengo?

– In questa sera!

Giliola rispose. Ed egli:

– In questa sera sia! – disse.

Ritornata Giliola adunque a casa, disse al marito:

– Io ho operato tanto quanto imposto m’avete.

– E che ti ha egli risposto? – disse Ghirotto.

– In questa sera sia,– disse Giliola.

Ghirotto che già aveva carico lo stomaco d’altro che di lasagne e di maccheroni, disse:

– Giliola, andiamo a misurare dodici sacchi di biada, perché io voglio fingere di andare al molino; e venendo messer Simplicio, fagli accoglienze e ricevilo onoratamente. E fa che tu abbi apparecchiato uno sacco vuoto appresso quelli che pieni saranno di biada: e come tu sentirai ch’io sia giunto a casa, fa che entri nel sacco apparecchiato e si nascondi; e poscia lascia l’impaccio a me.

– E’ non vi sono in casa tanti sacchi che siano al numero che voi volete,– disse Giliola.

Disse allora Ghirotto:

– Manda la Cia vicina nostra da messer Simplicio: e fa ch’egli te ne impresti duo: e fa che gli dica che io gli voglio per andar questa sera al molino.

E tanto fu fatto. Messer Simplicio che ottimamente considerate aveva le parole della Giliola, e veduto come egli aveva mandato a richieder duo sacchi imprestito, credendo veramente che ’l marito se n’andasse al molino, si trovò il più felice e il più contento uomo del mondo: pensando tuttavia che ancor ella fusse del lui, come egli del lei amore accesa; ma non s’avedeva il poverello di ciò che era ordito e tramato contra lui, perciò che forse più cautamente sarebbe proceduto di quello che egli fece.

Messer Simplicio, che nel cortile aveva molti buoni capponi, ne prese duo e degli migliori; e mandolli per lo suo valletto a Giliola, commettendoli che li facesse cucinare, che verrebbe la sera a lei secondo l’ordine dato. Venuta la buia notte, messer Simplicio nascosamente di casa si partì, ed alla casa di Ghirotto se n’andò: e da Giliola fu graziosamente ricevuto. Vedendo allora messer Simplicio i sacchi pieni della biada, e credendo che ’l marito fosse andato al molino, disse a Giliola:

– Dov’è Ghirotto? Io credevo che oramai egli fusse al molino; ma vedendo i sacchi ancor qui in casa, non so che dirmi.

Rispose Giliola:

– Messer Simplicio, non vi ramaricate, né abbiate punto di paura, che ’l tutto passerà bene. Sapiate che nell’ora di vespro venne qui a casa suo cognato, e gli disse come la sorella sua era molto gravata da una continova febbre, e che la non vederebbe dimane. Onde egli, montato a cavallo, se ne è partito per vederla innanzi che la moia.

Messer Simplicio, che ben semplice chiamar si poteva, credendo ciò esser il vero, s’acchetò. Mentre che Giliola s’affaticava di cuocere i capponi ed apparecchiare la mensa, ecco che Ghirotto suo marito sopragiunse nel cortile: ed avendolo Giliola sentito, e fingendo di esser addolorata, disse:

– Ahi, miseri noi, che siamo morti! – e senza metter indugio alcuno, ordinò che messer Simplicio entrasse nel sacco che ivi vuoto era rimaso: ed entratovi dentro, quantunque non molto volontieri v’intrasse, accostò il sacco, con messer Simplicio, dietro a gli altri sacchi che erano pieni di biada, ed aspettò che ’l marito venisse in casa.

Venuto Ghirotto in casa, e veduta la mensa apparecchiata ed i capponi che nella pentola si cucinavano, disse alla moglie:

– Che vuol dire questa sontuosa cena che parata mi hai?

A cui Giliola rispose:

– Io pensavo che voi doveste ritornare stanco e lasso a casa, ancor che mezza notte fusse; ed acciò che voi poteste rifocilarvi alquanto e mantenervi nelle fatiche che di continovo fate, io vi ho voluto apparecchiare alcuna cosa di sostanza a cena.

– Per mia fé, – disse Ghirotto,– che tu hai fatto gran bene; perciò che mal disposto mi trovo, e non vedo l’ora di cenare e andarmene a riposare, acciò che domattina per tempo io possi girmene al molino. Ma prima che noi se n’andiamo a cena, io voglio che noi vediamo se gli sacchi apparecchiati per andar al molino sono al peso e giusti.

Ed accostatosi a gli sacchi, li cominciò prima annomerare, e trovolli tredeci; e fingendo di non averli bene annomerati, da capo li tornò a raccontare: e ritrovandoli pur tredeci, disse alla moglie:

– Giliola, e che vuol dire che gli sacchi sono tredeci? E pur n’abbiamo apparecchiati solamente dodeci! E dove viene questo?

A cui ella rispose:

– Io so che quando noi insaccassimo la biada, gli sacchi erano dodeci: ma come sia aggiunto il terzo decimo, io non ve lo so dire.

Messer Simplicio che nel sacco si stava e ben sapeva che erano tredeci, che così per lui non fussero stati, stavasi cheto, e tra sé stesso dicendo Pater nostri bassi, maladiceva lei ed il suo amore e sé che fidato se n’era; e se uscire delle sue mani avesse potuto, volontieri si sarebbe fuggito: e quasi più temeva il scorno assai che ’l danno. Ma Ghirotto, che ’l sacco ben conosceva, lo prese e lo strascinò fino fuori de l’uscio che astutamente aveva fatto lasciare aperto: e questo, perché, dandogli delle busse, avesse campo largo di uscire del sacco e fuggire alla buona ventura.

Aveva preso Ghirotto un bastone nodoso, a tal effetto apparecchiato, e lo incominciò sì fattamente pistare, che non gli rimase membro che tutto pisto e rotto non fusse: e poco mancò che morto non rimanesse. E se non fusse stata la moglie che per pietà o per temenza del marito che bandito non fusse, glielo tolse di mano, facilmente ucciso l’arrebbe. Partitosi adunque Ghirotto ed abbandonata l’impresa, messer Simplicio se ne uscì del sacco: e così mal trattato a casa se n’andò, parendoli di aver Ghirotto col bastone sempre alle spalle. E messosi in letto, stette molti giorni innanzi che riaver si potesse. Ghirotto fra questo mezzo, con la sua Giliola a costo di messer Simplicio avendo ben cenato, se ne andò a riposare.

Passati alquanti giorni, la Giliola andando alla fonte vide messer Simplicio che passeggiava nella loggetta della sua casa; e con allegro viso lo salutò, dicendo:

– Ticco!

Ma messer Simplicio, che ancor sentiva le battiture per tali parole ricevute, altro non le rispose fuor di questo:

– Né più buon dì, né più Ticco, né Tacco, donna, che non m’avrai più nel tuo sacco.

Il che udendo, Giliola si tacque, ed arrossita ritornossi a casa. E messer Simplicio, così stranamente trattato, mutò pensiero; ed alla moglie che quasi in odio aveva, con maggior cura ed amorevolezza attese, odiando le altrui, acciò che più non gli avenisse ciò che per lo adietro avenuto gli era.

[Pietro pazzo e la savia Luciana] (III, 1)

Pietro pazzo per virtù di un pesce chiamato tonno, da lui preso e da morte campato, diviene savio; e piglia Luciana, figliuola di Luciano re, in moglie, che prima per incantesimo di lui era gravida.

[Cateruzza]

Io trovo, amorevoli donne, sì nelle istorie antiche come nelle moderne, che l’operazioni di un pazzo, mentre che egli impazzisce, o naturali o accidentali che elle siano, li riusciscono molte volte in bene. Per tanto mi è venuto nell’animo di raccontarvi una favola d’un pazzo; il quale, mentre che impazziva, per una sua operazione savio divenne, e per moglie ebbe una figliuola d’un re: sì come per lo mio ragionare potrete intendere.

Nell’isola di Capraia, posta nel mare ligustico, la quale Luciano re signoreggiava, fu già una povera vedovella, Isotta per nome chiamata. Costei aveva un figliuolo pescatore; ma per sua disaventura era matto, e tutti quelli che lo conoscevano, Pietro pazzo lo chiamavano. Costui ogni dì se n’andava a pescare: ma tanto gli era la fortuna nemichevole, che nulla prendeva; ed ogni volta che egli ritornava a casa, essendo ancora più di mezzo miglio lontano dalla stanza, si metteva sì fortemente a gridare, che tutti quelli che erano nell’isola agevolmente udire lo potevano: e lo suo gridare era tale: – Madre, conche conchette, secchie secchiette, mastelle mastellette, che Pietro è carico di pesce!

La povera madre, dando fede alle parole del figliuolo e credendo ciò che egli diceva esser il vero, il tutto apparecchiava. Ma giunto che egli era alla madre, il pazzo la scherniva e beffava, traendo di bocca la lingua lunga più di un gran sommesso.

Aveva questa vedovella la casa sua dirimpetto del palazzo di Luciano re: il quale aveva una figliuola di anni dieci, molto leggiadretta e bella. Alla quale, per esser unica figliuola, impose il nome suo, e Luciana s’addimandava. Questa, tantosto che sentiva Pietro pazzo dire:

– Madre, conche conchette, secchie secchiette, mastelle mastellette, che Pietro ha preso molto pesce!

correva alla finestra, e di ciò pigliava tanto trastullo e solaccio, che alle volte dalle risa si sentiva morire.

Il pazzo, che ridere dismisuratamente la vedeva, molto si sdegnava e con parole non convenevoli la villaneggiava. Ma quanto più il pazzo con villane parole l’oltreggiava, tanto più ella, come i morbidi fanciulli fanno, ne rideva e giuoco n’apprendeva. Continovando adunque Pietro di giorno in giorno la sua pescagione, e scioccamente ripetendo alla madre le sopradette parole, avenne che ’l poverello un giorno prese un grande e grosso pesce, da noi tonno per nome chiamato. Di che egli ne sentì tanta allegrezza, che ’l se n’andava saltolando e gridando per lo lito:

– Cenerò pur con la mia madre, cenerò pur con la mia madre! – ed andava tai parole più volte replicando. Vedendosi il tonno preso, e non potendo in modo alcuno fuggire, disse a Pietro pazzo:

– Deh, fratello mio, pregoti per cortesia che vogli di tal prigionia liberarmi e donarmi la vita. Deh, caro fratello, e che vuoi tu far di me? Come mangiato tu mi avrai, qual altro beneficio di me conseguir ne potrai? Ma se tu da morte mi camperai, forse ad alcun tempo agevolmente io ti potrei giovare.

Ma il buon Pietro, che aveva più bisogno di mangiare che di parole, voleva pur al tutto ponerselo in spalla e portarselo a casa per goderselo allegramente con la madre sua che ancor ella molto bisogno ne aveva. Il tonno non cessava tuttavia di caldamente pregarlo, offerendogli di dargli tanto pesce, quanto egli desiderava avere.

Ed appresso questo li promise di concedergli ciò che egli gli addimanderebbe. Pietro, che, quantunque pazzo fusse, non aveva di diamante il cuore, mosso a pietà, contentò da morte liberarlo; e tanto e con i piedi e con le braccia lo spinse, che lo gittò nel mare.

Allora il tonno, vedendo aver ricevuto sì gran beneficio, non volendo dimostrarsi ingrato, disse a Pietro:

– Ascendi nella tua navicella, e col remo e con la persona pieghela tanto da l’un de’ lati, che l’acqua vi possa entrare.

Montato Pietro in nave, e fattala star curva e pendente da uno lato sopra il mare, tanta copia de pesci vi entrò, che ella stette in grandissimo pericolo di sommergersi. Il che vedendo, Pietro che niente stimava il pericolo, assai se ne allegrò: e presone tanto quanto in collo ne poteva portare, verso casa tolse il cammino; ed essendo non molto lontano dall’abitazione, cominciò, secondo la lui usanza, ad alta voce gridare:

– Conche conchette, secchie secchiette, mastelle mastellette, che Pietro, ha pigliato di molto pesce!

La madre, che pensava come prima esser derisa e beffata, movere non si voleva. Ma pur il pazzo nel grido più altamente continovava. Laonde la madre, temendo ch’egli non facesse qualche maggior pazzia se gli vasi preparati non trovasse, ogni cosa apparecchiò.

Aggiunto Pietro a casa, e veduta dalla madre tanta copia di bellissimo pesce, ella tutta si rallegrò, laudando Iddio che egli una volta aveva pur avuta buona ventura.

La figliuola del re, avendo udito Pietro altamente gridare, era corsa alla finestra; e lo dileggiava e scherniva, ridendosi fortemente delle parole sue. Il poverello, non sapendo altro che fare, acceso d’ira e di furore, corse al lito del mare, e ad alta voce chiamò il tonno che aiutare lo dovesse.

Il tonno, udita la voce e conosciutala di cui era, s’appresentò alla riva del mare: e messo il capo fuori delle salse onde, l’addimandò che cosa egli comandava. A cui il pazzo disse: :

– Altro per ora non voglio, se non che Luciana, figliuola di Luciano re, gravida si trovi.

Il che in meno di un levar d’occhi fu essequito, tanto quanto egli comandato aveva. Non passorono molti giorni e mesi, che ’l verginal ventre cominciò crescere alla fanciulla che ancora il duodecimo anno tocco non aveva: e vedevansi segni evidentissimi di donna gravida. La madre della fanciulla, questo vedendo, molto addolorata rimase, non potendosi persuadere che una fanciulla di undeci anni, che ancora i segni di donna non dimostrava, ingravidar si potesse.

E pensando che più tosto ella fusse, sì come suol avenire, in qualche infirmità incurabile caduta, volse che dalle donne esperte fusse veduta; le quali diligentemente con secreto modo avendola considerata, giudicorono indubitatamente la fanciulla esser gravida.

La reina, non potendo un tanto ignominioso eccesso sofferire, con Luciano re suo marito lo volse communicare. Il che inteso dal re, da cordoglio volse morire. E fatta la debita inquisizione con ogni onesto e secreto modo se ’l si poteva scoprire chi era stato colui che la fanciulla violata aveva, né potendo cosa alcuna intendere, per non restar con sì vituperoso scorno, voleva occultamente ucciderla.

Ma la madre, che teneramente amava la figliuola, pregò il re che la riserbasse fino a tanto che ella parturiva: e poi facesse quello che più gli aggradiva. Il re, che pur le era padre, mosso a compassione della fanciulla che unica figliuola gli era, al voler materno s’achetò.

Venuto il tempo del parto, la fanciulla parturì un bellissimo bambino; e perciò che era di somma bellezza, non puote il re sofferire che ucciso fusse, ma comandò alla reina che fino all’anno allattare e ben nodrire lo facesse. Essendo il bambino pervenuto al termine dell’anno, e crescendo in tanta bellezza che non vi era un altro che se gli potesse agguagliare, parve al re di far una isperienza, se colui, di cui era figliuolo, si potesse trovare.

Laonde il re fece fare un publico bando per tutta la città, che chiunque della sua età il decimo quarto anno passava, dovesse, sotto pena di esserli il capo spiccato dal busto, appresentarsi a sua Maestà, portando nelle mani un frutto o un fiore over altra cosa che potesse dar campo al fanciullo di potersi commovere.

Secondo il comandamento del re tutti vennero al palazzo portando chi un frutto chi un fiore e chi l’una e chi l’altra cosa in mano: e passavano dinanzi al re, e dopo secondo i loro ordini sedevano. Avenne che andando un giovene al palazzo, sì come gli altri facevano, s’abbattè in Pietro pazzo, e dissegli:

– Dove vai, Pietro? Per che non vai al palazzo come gli altri, ed ubidire al comandamento del re?

A cui Pietro rispose:

– E che vuoi tu che io faccia fra tanta brigata? Non vedi tu che io sono povero, nudo, né ho pur una veste da coprirmi; e tu vuoi che io mi ponga fra tanti signori e corteggiani? Questo non farò già io.

Disse allora il giovene burlando:

– Vieni meco, ed io ti darò una veste; e chi sa che il fanciullo non possi esser tuo?

Andatosene adunque Pietro a casa del giovene, li fu data una veste; la quale presa e di quella vestitosi, se n’andò in compagnia del giovene al palazzo: ed asceso su per le scale, si puose dietro un uscio del palazzo, che appena da alcuno poteva esser veduto.

Essendosi adunque tutti appresentati al re, e dopo messisi a sedere, il re comandò che ’l bimbo in sala fusse portato, pensando che, ivi ritrovandosi il padre, le viscere paterne si commoverebbono. La balia prese il fanciullo in braccio ed in sala lo portò: dove tutti lo accarezzavano, dandogli chi un frutto chi un fiore e chi l’una e chi l’altra cosa; ma il bambino tutti con mano li ricusava.

La balia, ch’or quinci or quindi passeggiava per la sala, una volta verso l’uscio del palazzo trascorse; e subito il fanciullo ridendo con la testa e con tutta la persona sì fieramente si piegò, che quasi uscì fuori delle braccia della balia. Ma ella non avedendosi di cosa alcuna, scorreva per tutto. Ritornata la balia da capo all’uscio, il fanciullo faceva la maggior festa, in quel luogo, del mondo, sempre ridendo e dimostrando l’uscio col dito.

Il re, che già si accorgeva degli atti che faceva il fanciullo, chiamò la balia ed addimandolla, chi era dietro l’uscio. La balia, che altro non pensava, rispose esservi un mendico. Onde fattolo chiamare e venire alla sua presenza, conobbe il re che egli era Pietro pazzo.

Il fanciullo, che gli era vicino, aperte le braccia, se gli aventò al collo e strettamente lo abbracciò. Il che vedendo il re, doglia sopra doglia li crebbe, e data buona licenza a tutta la brigata, deliberò che Pietro, con la figliuola e con il bambino, al tutto morisse.

Ma la reina, che prudentissima era, molto saviamente considerò che, se costoro nel cospetto del re fossero decapitati ed arsi, gli sarebbe non picciolo vituperio e scorno. E però persuase al re che ordinasse una botte, la maggior che far si potesse, e tutta tre dentro rinchiusi, la botte nel mare gittasse, lasciandogli, senza che loro tanto affanno sentissino, andare alla buona ventura. Al re tale arricordo molto piacque: ed ordinata la botte, e messili tutta tre dentro con una cesta di pane ed uno fiasco di buona vernazza e con uno barile di fichi per lo fanciullo, nell’alto mare la fece gettare, pensando che giungendo in qualche scoglio si dovesse rompere ed annegare.

Ma la cosa altrimenti successe di ciò che ’l re e la reina pensato avevano. La vecchiarella madre di Pietro, intendendo il caso strano del figliuolo, tutta addolorata e dalla vecchiezza gravata, in pochi giorni se ne morì. Essendo adunque la misera Luciana nella botte da procellose onde molto combattuta, né vedendo sole né luna, dirottamente piangeva la sua sciagura: e non avendo latte da attasentare1 il fanciullo che sovente piangeva, alle volte gli dava de’ fichi, ed in tal modo lo addormentava. Ma Pietro, nulla curandosi, ad altro non attendeva se non al pane ed alla vernazza.

Il che veggendo, Luciana disse:

– Pietro, ohimè! tu vedi come io per te la pena innocentemente patisco, e tu insensato ridi, mangi e bevi, né punto consideri al commune pericolo.

A cui egli rispose:

– Questo ci è avenuto non già per colpa mia, ma per cagione tua, che continuamente mi deridevi e berteggiavi. Ma sta di buon animo, – disse,– che tosto usciremo d’affanni.

– Io – disse Luciana, – mi penso che tu dica il vero che tosto usciremo d’affanni; perciò che la botte si rumperà sopra qualche sasso, e noi si annegheremo.

Allora Pietro disse:

– Taci, che io ho un secreto, il quale se tu sapessi, molto ti maraviglieresti, e forse ti rallegreresti.

– E che secreto hai tu,– disse Luciana,– che sollevar ci potesse e di tanto travaglio ni traesse?

– Io ho un pesce, – disse Pietro,– il quale fa ciò ch’io gli comando, e non preterirebbe cosa alcuna se egli credesse perder la vita: e fu quello che t’ingravidò.

– Questa è una buona cosa, – disse Luciana, – quando così fusse. Ma come si addimanda il pesce? – disse Luciana. A cui rispose Pietro:

– Egli s’addimanda tonno.

– Ma fa ch’egli mi dia la tua autorità, – disse Luciana,– imponendogli che tanto essequisca, quanto io gli dirò.

– Sia fatto – disse Pietro,– il tuo volere.

Ed incontanente chiamò il tonno, e commessegli che quanto ella gli imponeva, tanto egli facesse. La giovane, avuta la potestà di comandare al tonno, subito li comandò che egli gittasse la botte sopra uno de’ più belli e più securi scogli che sotto l’imperio del padre suo si trovasse; dopo, che operasse sì che Pietro, di sozzo e pazzo, divenisse il più bello ed il più saggio uomo che allora nel mondo si trovasse. E non contenta di ciò, ancora volse che sopra il scoglio fabricasse un ricchissimo palazzo con logge e con sale e con camere bellissime; e che di dietro avesse uno giardino lieto e riguardevole, copioso de alberi che producano gemme e preziose perle: in mezzo del quale sia una fontana di acqua freddissima ed una volta de preziosi vini. Il che senza indugio fu largamente essequito.

Il re e la reina, arricordandosi esser sì miseramente della figliuola e del bambino privi, e pensando come le loro carni fusseno già divorate da’ pesci, forte si ramaricavano, né mai si trovavano allegri né contenti. E stando amendue in questo affanno e cordoglio, determinorono, per refrigerare alquanto i passionati lor cuori, di andarsene in Gerusalemme ed ivi visitare la Terra santa; e preparata una nave e guarnita di ciò che le conveneva, montorono in nave e si partirono, e con prospero e favorevole vento navigorono.

Non s’erano appena cento miglia scostati dall’isola Capraia, che videro dalla lunga un ricco e superbo palazzo alquanto rilevato dal piano, sopra un’isoletta posto. E perché era molto vago e al dominio loro soggetto, lo volsero vedere. Ed accostatisi all’isoletta, fecero scala, e giù di nave smontorono. Non erano ancora aggiunti al palazzo, che Pietro pazzo e Luciana, figliuola del re, li conobbero; e scesi giù delle scale, gli andorono incontra, e con strette accoglienze benignamente i ricevettero. Ma il re e la reina, perciò che erano tutti trasformati, non i conobbero. Entrati adunque nel vago palazzo, minutamente lo videro, e molto lo comendorono; e scesi giù per una scaletta secreta, andorono nel giardino: il quale al re ed alla reina tanto piacque, che giurorono a’ giorni suoi non averne veduto un altro che più li piacesse.

In mezzo del bel giardino eraci un albero che sopra un ramo aveva tre pomi d’oro; ed il guardiano, per espresso comandamento di Luciana, i custodiva che involati non fussero. Ma, non so come, il più bello, non avedendosi il re, occultamente nel seno gli fu posto. E volendosi partire il re, disse il guardiano a Luciana:

– Signora, uno de’ tre pomi, ed il più bello, ci manca: né posso sapere chi involato l’abbia.

Allora Luciana al guardiano commesse che ad uno ad uno tutti diligentemente cercasse, perché non era cosa da farsene poco conto. Il guardiano, poi che ebbe ben cercato e ricercato ognuno, a lei ritornò, e dissele che non si trovava. Il che intendendo, Luciana finse di molto turbarsi; e voltatasi al re, disse:

– Sacra Maestà, mi perdonarete se ancor voi sarete cercato; perciò che il pomo d’oro che ci manca, è di sommo valore, e molto più l’apprezzo che ogni altra cosa.

Il re, che non sapeva la trama, pensando che in lui tal error non fusse, arditamente la veste si scinse; e subito il pomo in terra cadde. Il che vedendo, il re tutto suspeso e stupefatto rimase, non sapendo come in seno venuto gli fusse. Luciana, vedendo allora tal cosa, disse:

– Signor mio, noi vi abbiamo carezzato e onorato molto, facendovi quelle accoglienze ed onori che degnamente meritate; e voi, in guidardone delle accoglienze, senza saputa nostra ne involate del giardino i frutti. Molto mi pare che verso di noi grande ingratitudine mostrate.

Il re, che di ciò era innocente, molto si affaticava in farle credere che egli il pomo involato non avesse. Luciana, veggendo che omai era convenevole tempo di scoprirsi e dare a conoscere al padre l’innocenza sua, con viso lagrimoso disse:

– Signor mio, sapiate ch’io sono quella Luciana, la quale infelicemente generaste e con Pietro pazzo e col fanciullo a morte crudelmente dannaste. Io sono quella Luciana, vostra unica figliuola, la quale senza aver conosciuto uomo alcuno pregna trovaste. Quest’è il fanciullo innocentissimo senza peccato da me conceputo – (e appresentogli il fanciullo). – Quest’altro è Pietro pazzo: il quale, per virtù d’un pesce chiamato tonno, sapientissimo divenuto, fabricò l’alto e superbo palazzo. Costui fu quello che, senza che voi ve n’avedeste, vi puose il pomo d’oro in seno. Costui fu quello di cui non con stretti congiungimenti, ma con incantesimi gravida divenni. E sì come voi dell’involato pomo d’oro siete innocente, così parimente della gravidanza io ne fui innocentissima.

Allora tutti d’allegrezza piangendo si abbracciorono insieme, e gran festa si fecero. E passati alcuni dì, montorono in nave, ed a Capraia ritornorono: dove fu fatta grandissima festa e trionfo. Ed il re fece a Pietro Luciana sposare; e come suo genero il pose in tal stato, ch’egli onoratamente ed in consolazione lungo tempo visse. Ed il re, venendo al fine della sua vita, del regno suo erede il constituì.

1 Attasentare: Allattare.

[Biancabella]* (III, 3)

Biancabella, figliuola di Lamberico marchese di Monferrato, viene mandata dalla matrigna di Ferrandino, re di Napoli, ad uccidere. Ma gli servi le troncano le mani e le cavano gli occhi; e per una biscia viene reintegrata, e a Ferrandino lieta ritorna.

[Lauretta]

È cosa laudevole e necessaria molto che la donna, di qualunque stato e condizione esser si voglia, nelle sue operazioni usi prudenza: senza la quale niuna cosa ben si governa. E se una matrigna, della quale ora raccontarvi intendo, con modestia usata l’avesse, forse, altrui credendosi uccidere, non sarebbe stata per divino giudicio uccisa d’altrui, sì come ora intenderete.

Regnava, già gran tempo fa, in Monferrato un marchese potente di stato e di ricchezze, ma de figliuoli privo: e Lamberico per nome si chiamava. Essendo egli desideroso molto di avergliene, la grazia da Iddio gli era denegata. Avenne un giorno che, essendo la marchesana in uno suo giardino per diporto, vinta dal sonno, a’ piedi d’uno albero s’addormentò; e così soavemente dormendo, venne una biscia piccioletta, ed accostatasi a lei, ed andatasene sotto i panni suoi, senza che ella sentisse cosa alcuna, nella natura entrò, e sottilissimamente ascendendo, nel ventre della donna si puose, ivi chetamente dimorando. Non stette molto tempo che la marchesana, con non picciolo piacere ed allegrezza di tutta la città, s’ingravidò: e giunta al termine del parto, parturì una fanciulla con una biscia che tre volte l’avinchiava il collo. Il che vedendo, le comari che l’allevavano si paventarono molto. Ma la biscia, senza offesa alcuna dal collo della bambina disnodandosi, serpendo la terra e distendendosi, nel giardino se n’andò. Nettata e abbellita che fu la bambina nel chiaro bagno, e involta nelli bianchissimi pannicelli, a poco a poco incominciò scoprirsi una collana d’oro sottilissimamente lavorata: la quale era sì bella e sì vaga che tra carne e pelle non altrimenti traspareva di ciò che sogliono fare le preziosissime cose fuori d’un finissimo cristallo. E tante volte le circondava il collo, quante la biscia circondato le aveva. La fanciulla, a cui per la bellezza Biancabella fu posto nome, in tanta virtù e gentilezza cresceva, che non umana ma divina pareva.

Essendo già Biancabella venuta all’età di dieci anni, ed essendosi posta ad uno verone ed evendo veduto il giardino di rose e vaghi fiori tutto pieno, si volse verso la balia che la custodiva, e domando che cosa era quello che più per lo addietro veduto non aveva. A cui risposto fu essere uno luogo della madre chiamato giardino, nel quale alle volte ne prende diporto. Disse la fanciulla:

– La più bella cosa io non vidi giammai, e volentieri dentro v’anderei.

La balia presala a mano, nel giardino la menò: e separatasi alquanto da lei, sotto l’ombra d’un fronzuto faggio si puose a dormire, lasciando la fanciulla prendere piacere per lo giardino.

Biancabella tutta invaghita del dilettoso luogo, andava or quinci or quindi raccogliendo fiori: ed essendo omai stanca, all’ombra di un albero si puose a sedere. Non s’era ancora la fanciulla rassettata in terra, che sopraggiunse una biscia e accostossi a lei. La quale Biancabella vedendo, molto si paventò: e volendo gridare, le disse la biscia:

– Deh taci e non ti muovere; né aver pavento: perciò che ti sono sorella, e teco in un medesimo giorno ed in uno stesso parto nacqui, e Samaritana per nome mi chiamo. E se tu sarai ubidiente a’ miei comandamenti, farotti beata; ma altrimenti facendo, verrai la più infelice e più scontenta donna che mai nel mondo si trovasse. Va adunque senza timore alcuno, e dimani fatti recare nel giardino duo vasi, de quai uno sia di puro latte pieno, e l’altro d’acqua rosata finissima; e poi tu sola senza compagnia alcuna a me te ne verrai

Partita la biscia levossi la fanciulla da sedere, ed andossene alla balia, la qual ritrovò ch’ancora riposava; e destatala, con esso lei senza dir cosa alcuna se n’andò in casa.

Venuto il giorno seguente, ed essendo Biancabella con la madre in camera sola, assai nella vista sua malanconosa le parve. Laonde la madre le disse:

– Che hai tu, Biancabella, che star sì di mala voglia ti veggio? Tu eri allegra e festevole, ed ora tutta mesta e dolorosa mi pari.

A cui la figliuola rispose:

– Altro non ho io, se non che io vorrei duo vasi, i quali fussero nel giardino portati: uno de’ quai fusse di latte e l’altro di acqua rosata pieno.

– E per sì picciola cosa tu ti ramarichi, figliuola mia? – disse la madre. – Non sai tu che ogni cosa è tua?

E fattisi portar duo bellissimi vasi grandi, uno di latte e l’altro d’acqua rosata, nel giardino li mandò. Biancabella, venuta l’ora, secondo l’ordine con la biscia dato, senza essere d’alcuna damigella accompagnata, se n’andò al giardino; ed aperto l’uscio, sola dentro si chiuse, e dove erano gli vasi, a sedere si puose. Non si fu sì tosto posta Biancabella a sedere, che la biscia se le avicinò e fecela immantinente spogliare, e così ignuda nel bianchissimo latte entrare; e con quello da capo a’ piedi bagnandola e con la lingua tingendola, la nettò per tutto dove difetto alcuno parere le potesse. Dopo, tratta fuori di quel latte, nell’acqua rosata la pose, dandole un odore che a lei grandissimo refrigerio prestava. Indi la rivestì, comandandole espressamente che tacesse e che a niuna persona tal cosa scoprisse, quantunque il padre o la madre fusse; perciò che voleva che niuna altra donna si trovasse, che a lei in bellezza ed in gentilezza agguagliar si potesse. E addotatala finalmente d’infinite virtù, da lei si partì.

Uscita Biancabella del giardino, ritornò a casa; e vedutala la madre sì bella e sì leggiadra, ch’ogn’altra di bellezza e leggiadria avanzava, restò sopra di sé e non sapea che dire. Ma pur la dimandò come aveva fatto a venire in tanta estremità di bellezza. Ed ella: non sapere, le rispondeva. Tolse allora la madre il pettine per pettinarla e per conciarle le bionde trezze: e perle e preziose gioie le cadevano dal capo; e lavategli le mani, uscivano rose, viole e ridenti fiori di vari colori con tanta soavità de odori, che pareva che ivi fusse il paradiso terreste. Il che vedendo, la madre corse a Lamberico suo marito; e con materna allegrezza li disse:

– Signor mio, noi abbiamo una figliuola la più gentile, la più bella e la più leggiadra che mai natura facesse. Ed oltre la divina bellezza e leggiadria che in lei chiaramente si vede, da gli capelli suoi escono perle, gemme ed altre preziosissime gioie: e dalle candide mani, oh cosa ammirabile! vengono rose, viole e d’ogni sorte fiori, che rendono a ciascuno che la mira, soavissimo odore. Il che mai creduto non arrei, se con e propi occhi veduto non l’avessi.

Il marito, che per natura era incredulo e non dava sì agevolmente piena fede alle parole della moglie, di ciò se ne rise, e la berteggiava; pur fieramente stimolato da lei, volse vedere che cosa ne riusciva. E fattasi venire la figliuola alla sua presenza, trovò vie più di quello che la moglie detto gli aveva. Il perché in tanta allegrezza divenne, che fermamente giudicò non esser al mondo uomo che congiungersi con essa lei in matrimonio degno fusse.

Era già per tutto l’universo divolgata la gloriosa fama della vaga e immortal bellezza di Biancabella; e molti re, prencipi e marchesi da ogni parte concorrevano, acciò che il lei amore acquistassino ed in moglie l’avessino. Ma niuno di loro fu di tanta virtù che aver la potesse, perciò che ciascuno di loro in alcuna cosa era manchevole. Finalmente sopragiunse Ferrandino, re di Napoli, la cui prodezza e chiaro nome risplendeva come il sole tra le minute stelle; ed andatosene al marchese, gli dimandò la figliuola per moglie. Il marchese, vedendolo bello leggiadro e ben formato, e molto potente e di stato e di ricchezze, conchiuse le nozze; e chiamata la figliuola, senza altra dimoranza si toccorno la mano e basciorono.

Non fu sì tosto contratto il sponsalizio, che Biancabella si rammentò delle parole che Samaritana sua sorella amorevolmente dette le aveva; e discostatasi dal sposo, e fingendo di voler fare certi suoi servigi, in camera se n’andò; e chiusasi dentro, sola per un usciolo secretamente entrò nel giardino, e con bassa voce cominciò chiamare Samaritana. Ma ella non più come prima se le appresentava. Il che vedendo, Biancabella molto si maravigliò; e non trovandola né veggendola in luogo alcuno del giardino, assai dolorosa rimase, conoscendo ciò essere avenuto per non esser lei stata ubidiente a’ suoi comandamenti. Onde ramaricandosi tra sé stessa, ritornò in camera; ed aperto l’uscio, si pose a sedere appresso il suo sposo, che lungamente aspettata l’aveva. Or finite le nozze, Ferrandino la sua sposa a Napoli trasferì: dove con gran pompa e glorioso trionfo e sonore trombe fu da tutta la città orrevolmente ricevuto.

Aveva Ferrandino matrigna con due figliuole sozze e brutte; e desiderava una di loro con Ferrandino in matrimonio copulare. Ma essendole tolta ogni speranza di conseguir tal suo desiderio, se accese contra di Biancabella di tanta ira e sdegno, che non pur vedere, ma sentire non la voleva: fingendo però tuttavia d’amarla ed averla cara.

Volse la fortuna che il re di Tunisi fece un grandissimo apparecchiamento per terra e per mare per mover guerra a Ferrandino: non so se questo fusse per causa della presa moglie, over per altra cagione; e già col suo potentissimo essercito era entrato nelle confine del suo reame. Laonde fu di bisogno che Ferrandino prendesse l’arme per difensione del regno suo e raffrontasse il nimico. Onde messosi in punto di ciò che li faceva mistieri, e raccomandata Biancabella, che gravida era, alla matrigna, col suo essercito si partì.

Non passorono molti giorni, che la malvagia e proterva matrigna deliberò Biancabella far morire; e chiamati certi suoi fidati servi, li commise che con esso lei andar dovessino in alcun luoco per diporto, e indi non si partisseno se prima da loro uccisa non fusse: e per certezza della morte sua, le recassino qualche segno. Gli servi, pronti al mal fare, furono ubidienti alla signora; e fingendo di andare ad uno certo luogo per diporto, la condussero ad uno bosco dove già di ucciderla si preparavano: ma vedendola sì bella e sì graziosa, gli venne pietà, ed uccidere non la volsero, ma le spiccarono ambe le mani dal busto e gli occhi di capo le trassero, portandogli alla matrigna per manifesta certezza che uccisa l’avevano. Il che vedendo, l’empia e cruda matrigna paga e molto lieta rimase. E pensando la scelerata matrigna di mandar ad effetto il suo maligno proponimento, seminò per tutto il regno che le due figliuole erano morte: una di continova febbre, l’altra per una postema vicina al cuore ch’affocata l’aveva; e che Biancabella, per lo dolore della partita del re, disperso aveva un fanciullo, e sopragiunta le era una terzana febbre che molto la distruggeva, e che vi era più tosto speranza di vita che temenza di morte. Ma la malvagia e rea femina in vece di Biancabella teneva nel letto del re una delle sue figliuole, fingendo lei esser Biancabella da febbre gravata.

Ferrandino, che l’essercito del nimico aveva già sconfitto e disperso, a casa si ritornava con glorioso trionfo; e credendosi ritrovare la sua diletta Biancabella tutta festevole e gioconda, la trovò che macra scolorita e disforme nel letto giaceva. Ed accostatosi bene a lei, e guatatala fiso nel volto e vedutala si distrutta, tutto stupefatto rimase, non potendosi in modo alcuno imaginare che ella Biancabella fusse; e fattala pettinare, invece di gemme e preziose gioie che dalle bionde chiome solevano cadere, uscivano grossissimi pedocchi che ogni ora la divoravano: e dalle mani, che ne uscivano rose ed odoriferi fiori, usciva una lordura e uno succidume che stomacava chi le stava appresso. Ma la scelerata donna lo confortava, e gli diceva questa cosa avenire per la lunghezza della infermità che tali effetti produce.

La misera adunque Biancabella con le mani monche e cieca d’ambi gli occhi nel luoco solingo e fuor di mano soletta in tanta afflizione si stava, chiamando sempre e richiamando la sorella Samaritana che aiutare la dovesse; ma niuno vi era che le rispondesse se non la risonante eco che per tutta l’aria si udiva. Mentre che la infelice donna dimorava in cotal passione, vedendosi al tutto priva di umano aiuto, ecco entrare nel bosco un uomo attempato molto, benigno di aspetto e compassionevole assai. Il quale, udita che ebbe la mesta e lamentevole voce, a quella con le orecchie accostatosi, e pian piano con i piedi avicinatosi, trovò la giovane cieca e monca delle mani che della sua dura sorte neramente si ramaricava. Il buon vecchio, vedutala, non puote sofferire che tra bronchi, dumi e spini rimanesse; ma vinto da paterna compassione, a casa la condusse ed alla moglie la raccomandò: imponendole strettissimamente che di lei cura avesse. E voltatosi a tre figliuole che tre lucidissime stelle parevano, caldamente le comandò che compagnia tenere le dovessino, carezzandola a tutt’ore e non lasciandole cosa veruna mancare. La moglie, che più cruda era che pietosa, accesa di rabbiosa ira, contra il marito impetuosamente si volse, e disse: – Deh, marito, che volete voi che noi facciamo di questa femina cieca e monca, non già per le sue virtù, ma per guidardone de’ suoi benemeriti?

A cui il vecchiarello con sdegno rispose: – Fà ciò che io ti dico; e se altrimenti farai, non mi aspettar a casa.

Dimorando adunque la dolorosa Biancabella con la moglie e le tre figliuole, e ragionando con esso loro di varie cose, e pensando tra sé stessa alla sua sciagura, pregò una delle figliuole che le piacesse pettinarla un poco. Il che intendendo, la madre molto si sdegnò, perciò che non voleva in guisa alcuna che la figliuola divenisse come sua servitrice. Ma la figliuola, più che la madre pia, avendo a mente ciò che commesso le aveva il padre, e vedendo non so che uscire dall’aspetto di Biancabella che dimostrava segno di grandezza in lei, si scinse il grembiale di bucato che dinanzi teneva; e stesolo in terra, amorevolmente la pettinava. Né appena cominciato aveva pettinarla, che delle bionde trezze scaturivano perle, rubini, diamanti ed altre preziose gioie. Il che vedendo, la madre, non senza temenza, tutta stupefatta rimase: e l’odio grande, che prima le portava, in vero amore converse. E ritornato il vecchiarello a casa, tutte corsero ad abbracciarlo: rallegrandosi molto con esso lui della sopragiunta ventura a tanta sua povertà. Biancabella si fece recare una secchia d’acqua fresca, e fecesi lavare il viso ed i monchi, dalli quali, tutti vedendo, rose, viole e fiori in abondanza scaturivano.

Il perché non umana persona, anzi divina la reputorono tutti.

Avenne che Biancabella deliberò di ritornare al luogo dove fu già dal vecchiarello trovata. Ma il vecchiarello, la moglie e le figliuole, vedendo l’utile grande che di lei n’apprendevano, l’accarezzavano, ed instantemente la pregavano che in modo alcuno partire non si dovesse, allegandole molte ragioni acciò che rimovere la potessino. Ma ella, salda nel suo volere volse al tutto partirsi, promettendoli tuttavia di ritornare. Il che sentendo, il vecchio senza indugio alcuno al luoco dove trovata l’avea, la ritornò. Ed ella al vecchiarello impose che si partisse, e la sera ritornasse a lei, che ritornerebbe con esso lui a casa. Partitosi adunque il vecchiarello, la sventurata Biancabella cominciò andare per la selva, Samaritana chiamando; e le strida ed i lamenti andavano fino al cielo. Ma Samaritana, quantunque appresso le fusse, né mai abbandonata l’avesse, rispondere non le voleva. La miserella, vedendosi spargere le parole al vento, disse:

– Che debbo io più fare al mondo, dopo che io sono priva degli occhi e delle mani, e mi manca finalmente ogni soccorso umano?

Ed accesa da uno furore che la tolleva fuor di speranza della sua salute, come disperata, si voleva uccidere. Ma non avendo altro modo di finir la sua vita, prese il cammino verso l’acqua, che poco era lontana, per attuffarsi; e giunta in su la riva già per entro gittarsi, udì una tonante voce che diceva:

– Ahimè, non fare, né voler di te stessa esser omicida! riserba la tua vita a miglior fine.

Allora Biancabella, per tal voce smarrita, quasi tutti i capelli addosso si senti arricciare. Ma parendole conoscere la voce, preso alquanto di ardire, disse:

– Chi sei tu che vai errando per questi luochi, e con voce dolce e pia ver me ti dimostri?

– Io sono – rispose la voce,– Samaritana tua sorella, la quale tanto instantemente chiami.

Il che udendo, Biancabella con voce da fervidi singolti interrotta le disse:

– Ah! sorella mia, aiutami ti prego; e se io dal tuo consiglio scostata mi sono, perdono ti chiedo. Perciò che errai, ti confesso il fallo mio, ma l’error fu per ignoranza, non per malizia; che se per malizia stato il fusse, la divina provvidenza non l’arrebbe lungo tempo sustenuto.

Samaritana, udito il compassionevole lamento, e vedutala così maltrattata, alquanto la confortò; e raccolte certe erbucce di maravigliosa virtù, e postele sopra gli occhi, e giungendo due mani alle braccia, immantinente la risanò. Poscia Samaritana, deposta giù la squallida scorza di biscia, una bellissima giovanetta rimase.

Già il sole nascondeva gli suoi folgenti rai, e le tenebre della notte cominciavano apparire, quando il vecchiarello con frettoloso passo giunse alla selva, e trovò Biancabella che con un’altra ninfa sedeva. E miratala nel chiaro viso, stupefatto rimase, pensando quasi ch’ella non fusse. Ma poi che conosciuta l’ebbe, le disse:

– Figliuola mia, voi eravate stamane cieca e monca; come siete voi così tosto guarita?

Rispose Biancabella:

– Non già per me, ma per virtù e cortesia di costei che meco siede, la quale mi è sorella.

E levatesi ambedue da sedere, con somma allegrezza insieme con il vecchio se n’andorono a casa: dove dalla moglie e dalle figliuole furono amorevolmente ricevute.

Erano già passati molti e molti giorni, quando Samaritana, Biancabella ed il vecchiarello con la moglie e con le tre figliuole andarono alla città di Napoli per ivi abitare; e veduto un luogo vacuo che era al dirimpetto del palazzo del re, ivi si posero a sedere. E venuta la buia notte, Samaritana, presa una vergella di lauro in mano, tre volte percosse la terra dicendo certe parole; le quali non furono appena fornite di dire, che scaturì un palazzo il più bello ed il più superbo che si vedesse giamai.

Fattosi Ferrandino re la mattina per tempo alla finestra, vide il ricco e maraviglioso palazzo; e tutto attonito e stupefatto rimase. E chiamata la moglie e la matrigna, lo vennero a vedere. Ma ad esse molto dispiacque, perciò che dubitavano che alcuna cosa sinistra non le avenisse. Stando Ferrandino alla contemplazione del detto palazzo, ed avendolo d’ogni parte ben considerato, alzò gli occhi e vide per la finestra d’una camera due matrone che di bellezza facevano invidia al sole. E tantosto che l’ebbe vedute, gli venne una rabbia al cuore, perciò che li parve una di loro la sembianza di Biancabella tenere. E addimandolle, chi fussero e donde venisseno. A cui fu risposto che erano due donne fuoruscite, e che venivano di Persia con il loro avere, per abitare in questa gloriosa città. E addimandate se grato averebbono che da lui e dalle sue donne visitate fussero, gli risposero che caro le sarebbe molto, ma che era più convenevole ed onesto ch’elle, come suddite, andassero a loro, che elle, come signore e reine, venissero a visitarle.

Ferrandino, fatta chiamare la reina e le altre donne, con esso loro, ancor che ricusassino di andare temendo forte la loro propinqua roina, se ne girono al palazzo delle due matrone; le quali con benigne accoglienze e onesti modi onoratissimamente le ricevettero, mostrandogli le ampie logge e spaziose sale e ben ornate camere, le cui mura erano d’alabastro e porfido fino, dove si vedevano figure che vive parevano.

Veduto che ebbero il pomposo palazzo, la bella giovane, accostatasi al re, dolcemente lo pregò che si degnasse con la sua donna di voler un giorno con esso loro desinare. Il re, che non aveva il cuor di pietra ed era di natura magnanimo e liberale, graziosamente tenne lo invito. E rese le grazie dell’onorato accetto che le donne fatto gli avevano, con la reina si partì ed al suo palazzo ritornò. Venuto il giorno del deputato invito, il re, la reina e la matrigna, regalmente vestite ed accompagnate da diverse matrone, andorono ad onorare il magnifico prandio già lautamente apparecchiato. E data l’acqua alle mani, il siniscalco mise il re e la reina ad una tavola alquanto più eminente ma propinqua alle altre; dopo fece tutti gli altri secondo il loro ordine sedere: ed a gran agio e lietamente tutti desinarono.

Finito il pomposo prandio e levate le mense, levossi Samaritana in piedi; e voltatasi verso il re e la reina, disse:

– Signor, acciò che noi non stiamo nell’ozio avvolti, qualcuno propona alcuna cosa che sia di piacere e contento.

Il che tutti confirmarono esser ben fatto. Ma non vi fu però veruno che proponere ardisse. Onde vedendo Samaritana tutti tacere, disse:

– Dopo che niuno si move a dire cosa alcuna, con licenza di vostra Maestà farò venire una delle nostre donzelle che ci darà non picciolo diletto.

E fatta chiamare una damigella che Silveria per nome si chiamava, le comandò che prendesse la cetra in mano ed alcuna cosa degna di laude ed in onore del re cantasse. La quale, ubidientissima alla sua signora, prese la cetra; e fattasi al dirimpetto del re, con soave e dilettevol voce, toccando col plettro le sonore corde, ordinatamente li raccontò l’istoria di Biancabella, non però mentovandola per nome. E giunta al fine dell’istoria, levossi Samaritana, e addimandò al re qual convenevole pena, qual degno supplicio meritarebbe colui che sì grave eccesso avesse commesso. La matrigna, che pensava con la pronta e presta risposta il difetto suo coprire, non aspettò che ’l re rispondesse, ma audacemente disse:

– Una fornace fortemente accesa sarebbe a costui poca pena a quella che egli meritarebbe.

Allora Samaritana, come bragia di fuoco nel viso avampata, disse:

– E tu sei quella rea e crudel femina per la cui cagione fu tanto errore commesso. E tu, malvagia e maladetta, con la propia bocca te stessa ora dannasti.

E voltatasi Samaritana al re, con allegra faccia gli disse:

– Questa è la vostra Biancabella! Questa è la vostra moglie da voi cotanto amata! Questa è colei senza la quale voi non potevate vivere!

Ed in segno della verità comandò alle tre donzelle, figliuole del vecchiarello, che in presenza del re le pettinassino i biondi e crespi capelli: dai quali, come è detto di sopra, ne uscivano le care e dilettevoli gioie, e dalle mani scaturivano matuttine rose ed odorosi fiori. E per maggior certezza dimostrò al re il candidissimo collo di Biancabella intorniato da una catenella di finissimo oro, che tra carne e pelle naturalmente come cristallo traspareva.

Il re, conosciuto che ebbe per veri indizi e chiari segni lei esser la sua Biancabella, teneramente cominciò a piangere ed abbracciarla. Ed indi non si partì, che fece accendere una fornace, e la matrigna e le figliuole messevi dentro. Le quali, tardi pentute del peccato suo, la loro vita miseramente finirono. Appresso questo, le tre figliuole del vecchiarello orrevolmente furono maritate; e Ferrandino re con la sua Biancabella e Samaritana lungamente visse, lasciando dopo sé eredi legittimi nel regno.

* Il motivo della fanciulla cui vengono tagliate le mani verrà ripreso anche nel Pentamerone di Basile in La bella dalle mani mozze (III, 2) e in Uliva (39) di Nerucci. Sull’origine antica di questo motivo si veda nota 40 della Prefazione.

[Isotta] (III, 5)

Isotta, moglie di Lucaferro de’ Albani da Bergomo, credendo con astuzia gabbare Travaglino, vaccaro d’Emiliano suo fratello, per farlo parer bugiardo perde il poder del marito, e torna a casa con la testa di un toro dalle corna dorate tutta vergognata.

[Eritrea]

È tanta la forza della infallibile verità, che, secondo che manifesta la divina Scrittura, più facil cosa sarebbe che ’l cielo e la terra finisse, che la verità mancasse. E di tanto privilegio è la verità, secondo che scriveno i savi del mondo, che ella del tempo, e non il tempo di lei trionfa. E sì come l’oglio posto nel vase sta sopra dell’acqua, così la verità sta sopra la bugia. Né debbe alcuno di questo mio cominciamento prendere ammirazione, perciò che io il fei mossa dalla sceleragine di una malvagia femina: la quale, credendosi con sue false lusinghe inducere un povero giovane a dir la bugia, lo indusse a dir la verità, ed ella come trista femina vergognata rimase: si come vi racconterò con questa mia favola, la quale spero che a tempo e luogo vi sarà più tosto profittevole che dannosa.

In Bergomo, valorose donne, città della Lombardia, fu non è già gran tempo, un uomo ricco e potente, il cui nome era Pietromaria de’ Albani. Costui aveva duo figliuoli: l’uno de’ quali Emiliano, l’altro Lucaferro si chiamava. Appresso questo, egli aveva duo poderi, dalla città non molto lontani: de’ quai l’uno chiamavasi Ghorèm, e l’altro Pedrènch. I duo fratelli, cioè Emiliano e Lucaferro, morto Pietromaria suo padre, tra loro divisero i poderi; ed a Emiliano per sorte toccò Pedrènch, ed a Lucaferro Ghorèm. Aveva Emiliano un bellissimo gregge di pecore ed uno armento di vivaci giuvenchi ed una mandra di fruttifere vacche: de’ quali era mandriale Travaglino, uomo veramente fedele e leale, né per quanto egli aveva cara la vita sua avrebbe detta una bugia; e con tanta diligenza custodiva l’armento e la mandra sua, che non aveva pare.

Teneva Travaglino nella mandra delle vacche molti tori: tra’ quai ve n’era uno molto vago a vedere; ed era tanto grato ad Emiliano, che d’oro finissimo gli aveva fatto dorare le corna, né mai Travaglino andava a Bergomo, che Emiliano non gli addimandasse del suo toro dalle corna d’oro.

Ora avenne che trovandosi Emiliano a ragionamento con Lucaferro suo fratello e con alcuni suoi domestici, sopragiunse Travaglino, il qual fece cenno ad Emiliano di voler con esso lui favellare. Ed egli, levatosi dal fratello e dagli amici, andossene là dove era Travaglino, e lungamente ragionò con esso lui. E perciò che Emiliano più fiate aveva fatto questo atto di lasciare gli amici e parenti suoi e girsene a ragionare con un mandriale, Lucaferro non poteva in maniera alcuna questa cosa patire. Laonde un giorno, acceso d’ira e di sdegno, disse ad Emiliano:

– Emiliano, io mi maraviglio molto di te, che tu facci maggior conto d’uno vaccaro e d’uno furfante che d’uno tuo fratello e di tanti tuoi cordiali amici. Impercioché non pur una volta, ma mille, se tante si può dire, tu ne hai lasciati nelle piazze e ne’ giuochi come bestie che vanno al macello, e tu ti sei accostato a quel grosso ed insensato Travaglino tuo famiglio per ragionar con esso lui, che ’l par che tu abbi a fare le maggior facende del mondo: e nondimeno non vagliono una brulla. – Rispose Emiliano:

– Lucaferro, fratello mio, non bisogna che sì fieramente tu ti accorocci1 meco, rimproverando Travaglino con disoneste parole; perciò che egli è giovane da bene, ed emmi molto caro, sì per la sofficienza sua, sì anche per la lealtà ch’egli usa verso di me: sì ancora perché in lui è una special e singolar virtù, che per tutto l’aver del mondo ei non direbbe una parola che bugiarda fusse. Ed oltre ciò egli ha molte altre condizioni, per le quali io lo tengo caro; e però non ti maravigliare se io lo accareccio ed hollo grato.

Udite queste parole, a Lucaferro crebbe maggior sdegno; e cominciò l’uno e l’altro moltiplicare in parole e quasi venir alle arme. E perché, sì come è detto di sopra, Emiliano sommamente commendava il suo Travaglino, disse Lucaferro ad Emiliano:

– Tu lodi tanto cotesto tuo vaccaro di sofficienza, di lealtà e di verità, ed io ti dico che egli è il più insofficiente, il più sleale ed il più bugiardo uomo che mai creasse la natura; e mi offero di fartelo vedere ed udire, che in tua presenza egli ti dirà la bugia.

E fatte molte parole tra loro, finalmente posero pegno i loro poderi: concordi in questo modo, che se Travaglino dirà la bugia, il podere di Emiliano sia di Lucaferro; ma se non sarà trovato in bugia, il podere di Lucaferro di Emiliano sia. E di questo, chiamato uno notaio, fecero uno stromento pubblico con tutte quelle solennità che in tal materia si richieggono.

Partitosi l’uno dall’altro, e già passata la loro ira e sdegno, Lucaferro cominciò pentirsi del pegno che egli aveva messo e dello stromento per man di notaio pregato; e di tal cosa tra sé stesso si ramaricava molto, dubitando forte di non restare senza podere, col quale e sé e la famiglia sua sostentava. Or essendo a casa Lucaferro, e vedendo ’l la moglie, che Isotta si chiamava, sì malinconioso stare, e non sapendo la cagione, dissegli:

– O marito mio, che avete voi, che così mesto e malinconioso vi veggio?

A cui rispose Lucaferro:

– Taci per tua fe’, e non mi dar maggior noia di quello che io ho.

Ma Isotta, desiderosa di saperlo, tanto seppe fare e dire, che dal marito il tutto intese. Laonde voltatasi col viso allegro verso lui, disse:

– È adunque cotesto il pensiero per cui tanto affanno e tanto ramaricamento vi ponete? State di buon animo, che a me basta il cuore di far sì che non che una, ma mille bugie fiano da Travaglino al suo patrone dette.

Il che intendendo, Lucaferro assai contento rimase. E perché Isotta chiaramente sapeva che ’l toro dalle corna d’oro ad Emiliano suo cognato era molto caro, ella sopra di quello fece il disegno. E vestitasi molto lascivamente e licatasi il viso, soletta uscì di Bergomo, ed andossene a Pedrènch, dove era il podere di Emiliano: ed entrata in casa, trovò Travaglino che faceva del caso e delle ricotte; e salutatolo, disse:

– Travaglino mio, son qui venuta per visitarti, e per bere del latte e mangiare delle ricotte teco.

– Siate la ben venuta, – disse Travaglino,– la mia patrona; – e fattala sedere, parecchiò la mensa, e recò del caso2 pecorino ed altre cose per onorarla. E perché egli la vedeva sola e bella, e non consueta venir a lui, stette suspeso molto; e quasi non poteva persuadersi che ella fusse Isotta, moglie del fratello del suo patrone. Ma pur, perciò che più volte veduta l’aveva, la carecciava ed onorava molto, sì come a tanta donna, quanto ella era, conveniva. Levata da mensa Isotta e vedendo Travaglino affaticarsi nel far il caso e le ricotte, disse:

– O Travaglino mio, voglio ancor io aitarti a far del caso.

Ed egli:

– Quello che a voi aggrada, signora,– rispose.

E senza dir più altro, alciatesi le maniche fino al cubito3, scoperse le bianche, morbide e ritondette braccia che candida neve parevano, e con esso lui fieramente si affaticava a far il caso; e sovente li dimostrava il poco rilevato petto, dove dimoravano due popoline che due pometti parevano. Ed oltre ciò astutamente tanto approssimava il suo colorito viso a quello di Travaglino, che quasi l’uno con l’altro si toccava.

Era Travaglino, quantunque fusse di vacche custode, uomo più tosto astuto che grosso. E vedendo i portamenti della donna, che dimostravano il lei lascivo amore, andava con parole e con sguardi intertenendola, fingendo tuttavia di non intendersi di cose amorose. Ma la donna, credendo lui del suo amore esser acceso, sì fieramente di lui s’innamorò, che in stroppa tenere non si poteva. E quantunque Travaglino se n’avedesse del lascivo amore della donna, non però osava dirle cosa alcuna, temendo sempre di non perturbarla ed offenderla. Ma la già infiammata donna, accortasi della pocagine di Travaglino, dissegli:

– Travaglino, qual è la causa che così pensoso ti stai e non ardisci meco parlare? Ti sarebbe per aventura venuto alcuno desiderio di me? Guata bene e non tener il tuo volere nascosto; per ciò che te stesso offenderesti e non me, che sono a’ tuoi piaceri e comandi.

Il che udendo, Travaglino molto si rallegrava; e faceva sembiante di volerle assai bene. La sciocca donna, vedendolo già del suo amore acceso, e parendole già esser tempo di venire a quello ch’ella desiderava, in tal maniera gli disse:

– Travaglino mio, io vorrei da te uno gran piacere; e quando me lo negasti, direi ben certo che poco conto facesti dell’amor mio, e forse saresti cagione della roina, anzi della morte mia.

A cui rispose Travaglino:

– Io sono disposto, signora, di ponere per amor vostro la propia vita, non che la robba; ed avenga che voi cosa difficile comandaste, non di meno l’amore che io vi porto e voi verso me dimostrate, facillima la farebbe.

Allora Isotta, preso maggior ardire, disse a Travaglino:

– Se tu mi ami, come io credo e parmi di vedere, ora lo conoscerò.

– Comandate pur, signora mia, – rispose Travaglino,– che apertamente lo vederete.

– Altro da te non voglio, – disse Isotta,– se non il capo del toro dalle corna d’oro; e tu disponi poi di me come ti piace.

Questo udendo, Travaglino tutto stupefatto rimase; ma vinto dal carnale amore e dalle lusinghe della impudica donna, rispose:

– Altro non volete da me, signora mia? non che il capo, ma il busto e me stesso pongo nelle mani vostre.

E questo detto, prese alquanto d’ardire ed abbracciò la donna; e seco consumò gli ultimi doni d’amore. Dopo’ Travaglino, troncato il capo del toro e messolo in una sacchetta, ad Isotta il presentò. La qual, contenta sì per lo desiderio adempito, sì anche per lo piacere ricevuto, con più corna che podere a casa se ne ritornò.

Travaglino, partita che fu la donna, tutto sospeso rimase; e cominciò pensare molto come fare dovesse per iscusarsi della perdita del toro dalle corna d’ora, che tanto ad Emiliano suo patrone piaceva. Stando adunque il misero Travaglino in sì fatto tormento d’animo, né sapendo che si fare o dire, al fine imaginossi di prendere uno ramo d’albero rimondo4, e quello vestire di alcuni suoi poveri panni, e fingere che egli fusse il patrone, ed isperimentare come far dovesse quando sarebbe nel cospetto di Emiliano.

Acconciato adunque il ramo d’albero in una camera con la beretta in testa e con gli vestimenti in dosso, usciva Travaglino fuori dell’uscio della camera, e dopo dentro ritornava, e quel ramo salutava, dicendo:

– Bon giorno, patrone.

Ed a sé stesso rispondendo diceva:

– Ben venga, Travaglino; e come stai? che è de’ fatti tuoi, che già più giorni non ti hai lasciato vedere?

– Io sto bene, – rispondeva egli; – sono stato occupato assai, che non puoti venire a voi.

– E come sta il toro dalle dorate corna? – diceva Emiliano.

– Ed egli rispondeva:

– Signore, il toro è stato nel bosco da’ lupi divorato.

– E dove è la pelle ed il capo con le corna dorate? – diceva il patrone.

E qui restava, né più sapeva che dire, ed addolorato ritornava fuori. Dopo’ se ne ritornava dentro la camera, e da capo diceva:

– Iddio ti salvi, patrone.

– Ben ci venga, Travaglino; come vanno i fatti nostri, e come sta il toro dalle dorate corna?

– Io sto bene, signore; ma il toro un giorno mi uscì della mandra, e combattendo con gli altri tori fu da quelli sì sconciamente trattato, che ne morì.

– Ma dove è il capo e la pelle?

Ed egli non sapeva più che rispondere. Questo avendo fatto più volte, Travaglino non sapeva trovar iscusazione che convenevole fusse. Isotta, che già era ritornata a casa, disse al marito:

– Come farà Travaglino, se egli si vorrà iscusare con Emiliano, suo patrone, della morte del toro dalle corna d’oro che tanto gli aggradiva, che non li pianti qualche menzogna? Vedete la testa che meco ho recata in testimonianza contra lui quando dicesse la bugia.

Ma non li raccontò come gli aveva fatte due corna maggiori di quelle d’uno gran cervo. Lucaferro, veduta la testa del toro, molto si rallegrò pensando della questione essere vincitore; ma il contrario, come di sotto intenderete, gli avenne.

Travaglino, avendo fatte più proposte e risposte con l’uomo di legno, non altrimenti che se stato fusse il propio patrone con cui parlasse, e non vedendo niuna di loro riuscire secondo il desiderio suo, determinò senza altro pensamento di andare al patrone, intravenga ciò che si voglia. E partitosi e andatosene a Bergomo, trovò il patrone, e quello allegramente salutò. A cui reso il saluto, disse:

– E che è dell’anima tua, Travaglino, che già sono passati tanti giorni che non sei stato qui, né si ha avuto novella alcuna di te?

Rispose Travaglino:

– Signore, le molte occupazioni mi hanno intertenuto.

– E come sta il toro dalle corna dorate? – disse Emiliano.

Allora Travaglino, tutto confuso e venuto nel viso come bragia di fuoco, voleva quasi iscusarsi ed occultare la verità. Ma perché temeva di mancar dell’onor suo, prese ardimento, e cominciò la istoria di Isotta; e li raccontò a punto per punto tutto quello che egli aveva fatto con esso lei ed il successo della morte del toro. Emiliano, questo intendendo, tutto stupefatto rimase. Onde, per aver Travaglino detta la verità, fu tenuto uomo veritiero e di buona estimazione, ed Emiliano restò vittorioso del podere, e Lucaferro cornuto; e la ribalda Isotta, che credeva altrui gabbare, gabbata e vergognata rimase.

1 Accorroci: Ti crucci, ti arrabbi.

2 Caso: Formaggio.

3 Alciatesi le maniche fino al cubito: Arrotolatesi le maniche fino al gomito.

4 Rimondo: Ripulito.

[Costanza]* (IV, 1)

Ricardo, re di Tebe, ha quattro figliuole: delle quali una va errando per lo mondo, e di Costanza, Costanzo fassi chiamare, e capita nella corte di Cacco, re della Bettinia, il quale per molte sue prodezze in moglie la prende.

[Fiordiana]

Vaghe e vezzose donne, la favola da Eritrea nella precedente sera raccontata, mi ha sì di vergogna punto il cuore, che quasi me ne sono restata in questa sera di favoleggiare. Ma l’osservanza che io porto alla nostra signora, e la riverenza che io ho a questa orrevole e grata compagnia, mi stringe e inanima a raccontarne una. La quale quantunque così bella non sia come quella raccontata da lei, pur la raccontarò; ed intenderete come una poncella1, generosa di animo e di alto valore, a cui fu nelle sue opere molto più favorevole la fortuna che la ragione, volse più tosto diventar serva che avilire la sua condizione; e dopo la gran servitù, di re Cacco moglie divenuta, rimase paga e contenta: sì come nel discorso del mio ragionamento comprenderete.

In Tebe, nobilissima città dell’Egitto, ornata de publici e privati edifici, ubertosa di biancheggianti biade, copiosa di freschissime acque ed abondevole di tutte quelle cose che ad una gloriosa città si convengono, regnava ne’ passati tempi un re, Ricardo per nome chiamato, uomo saputo, di profonda scienza e di alto valore. Costui, desideroso di aver eredi, prese per moglie Valeriana, figliuola di Marliano re di Scozia, donna nel vero compiuta, bella di forma e graziata molto; e di lei generò tre figliuole, ornate di costumi, leggiadre e belle come matutine rose. L’una delle quali Valenzia, l’altra Doratea, la terza Spinella si nominava.

Vedendo Ricardo Valeriana sua moglie esser in termine di non poter avere più figliuoli, e le tre figliuole esser in età di dover aver marito, determinò tutta tre onoratissimamente maritare e dividere il regno suo in tre parti: assegnandone una a ciascheduna delle figliuole e ritenendo per sé tanto quanto fusse bastevole per la sustentazione e di sé e della famiglia e corte sua. E sì come egli seco deliberato aveva, così alla deliberazione seguì l’effetto. Maritate adunque che furono le figliuole in tre potentissimi re di corona: l’una nel re di Scardona, l’altra nel re dei Goti, la terza nel re di Scizia, ed assignata a ciascheduna di loro la terza parte del suo reame per dote, e ritenuta per sé una parte assai piccioletta, la quale al bisogno suo maggiore li prestasse soccorso, viveva il buon re con Valeriana sua diletta moglie onestamente ed in pacifico stato.

Avenne che dopo non molti anni, la reina, di cui il re non aspettava più prole, se ingravidò; e giunta al parto, parturì una bellissima bambina, la quale dal re fu non meno ben veduta ed accarrecciata, che furono le tre prime: ma dalla reina non molto ben veduta ed accettata, non già perché odio le portasse, ma per esser tutto il regno in tre parti diviso, né vedersi modo alcuno di poterla sofficientemente maritare; né però la volse trattare da meno di figliuola, ma datala ad una sofficiente balia, strettamente le impose che di lei somma cura avesse, ammaestrandola e dandole quelli gentili e lodevoli costumi che ad una bella e leggiadretta giovane si convengono.

La giovanetta, che per nome Costanza si chiamava, cresceva di dì in dì in bellezze ed in costumi; né le era dimostrata cosa alcuna dalla savia maestra, che ella ottimamente non apprendesse. Costanza, essendo pervenuta all’età di dodeci anni, aveva già imparato ricamare, cantare, sonare, danzare, e far tutto quello che ad una matrona onestamente si conviene. Ma non contenta di ciò, tutta si diede agli studi delle buone lettere; le quali con tanta dolcezza e diletto abbracciava, che non pur il giorno, ma anche la notte in quelle consumava, afforciandosi sempre di trovar cose che fussero molto isquisite.

Appresso questo, non come donna, ma come valente e ben disposto uomo, all’arte militare si diede, domando cavalli, armeggiando e giostrando; ed il più delle volte rimaneva vincitrice e portava il trionfo, non altrimenti di quello che fanno i valorosi cavalieri d’ogni gloria degni. Per le quali cose tutte e ciascheduna da per sé, era Costanza dal re e dalla reina e da tutti tanto amata, che non vi era termine al loro amore.

Essendo adunque Costanza in età perfetta, e non avendo il re più stato né tesoro di poterla in alcun potente re orrevolmente maritare, molto tra sé si ramaricava; e questa cosa con la reina sovente conferiva. Ma la prudentissima reina, che considerava le virtù della figliuola esser tali e tante che ella non aveva donna che a lei si potesse agguagliare, rimaneva contenta molto, e con dolci ed amorevoli parole confortava il re che stesse cheto e punto non dubitasse; perché alcuno potente signore, acceso del lei amore per le sue degne virtù, non si disdegnarebbe di prenderla per moglie senza dote.

Non passò gran tempo, che la figliuola fu richiesta per moglie da molti valorosi signori: tra i quali vi fu Brunello, figliuolo del gran marchese di Vivien. Laonde il re insieme con la reina chiamò la figliuola; e postisi in una camera a sedere, disse il re:

– Costanza, figliuola mia diletta, ora è venuto il tempo di maritarti, e noi ti abbiamo trovato per marito un giovane che sarà di tuo contento. Egli è figliuolo del gran marchese di Vivien, nostro molto domestico: il cui nome è Brunello giovane vago, aveduto e di alto valore, le cui prodezze sono già divolgate per tutto il mondo. Ed egli a noi altro non richiede se non la buona grazia nostra e la dilicata persona tua, la quale egli stima più che ogni stato e tesoro. Tu sai, figliuola mia, che per la povertà nostra non ti potiamo più altamente maritare. E però tu rimarrai contenta di tanto, quanto è il voler nostro.

La figliuola, che savia era e di alto legnaggio vedevasi nata, attentamente ascoltò le parole del padre; e senza porre alcuna distanza di tempo, in tal guisa gli rispose:

– Sacra Corona, non fa bisogno che io mi distenda in parole in dar risposta alla degna vostra proposta; ma solo dirovvi ciò che la materia ricerca. E prima io vi rendo quelle grazie che per me si puolono le maggiori, del buon animo ed affezione che voi avete verso di me, cercando di darmi marito da me non richieduto. Dopo’, con ogni riverenza e summissione parlando, io non intendo di degenerare alle progenie de’ miei antecessori, che ad ogni tempo sono stati famosi e chiari; né voglio avilire la Corona vostra, prendendo per marito colui che è inferiore a noi. Voi, padre mio diletto, avete generato quattro figliuole: delle quali tre avete onoratissimamente maritate in tre potenti re, dandole grandissimo tesoro e stato; e me, che fui sempre ubidiente a voi ed a gli precetti vostri, volete sì bassamente in matrimonio copulare? Laonde conchiudendo dico che mai io non sono per prender marito, se io, come l’altre tre sorelle, non avrò un re convenevole alla persona mia.

E preso commiato dal re e dalla reina, non senza loro profondissimo sparger di lagrime, e montata sopra uno potente cavallo, sola di Tebe si partì; e prese il cammino verso quella parte dove la fortuna la guidava.

Cavalcando adunque Costanza alla ventura, mutossi il nome, e di Costanza, Costanzo si fece chiamare; e passati diversi monti, laghi e stagni, vide molti paesi, ed udì vari lenguaggi, e considerò le loro maniere ed i costumi de’ popoli, li quali la loro vita non come uomini, ma come bestie guidavano. E finalmente un giorno nell’ora del tramontar del sole giunse ad una celebre e famosa città, chiamata Costanza, la quale allora signoreggiava Cacco re della Bettinia, ed era capo della provinzia. Ed entratavi dentro, cominciò contemplare gli superbi palazzi, le dritte e spaziose strade, i correnti e larghi fiumi, i limpidi e chiari fonti; ed approssimatasi alla piazza, vide l’ampio ed alto palazzo del re, le cui colonne erano di finissimi marmi, porfidi e serpentini: ed alzati gli occhi alquanto in su, vide il re che stava sopra un verone che tutta la piazza signoreggiava; e trattosi il cappello di capo, riverentemente lo salutò.

Il re, vedendo il giovanetto sì leggiadro e vago, il fece chiamare e venire alla presenza sua. Giunto che egli fu dinanzi al re, addimandollo donde egli veniva e che nome era il suo. Il giovane con allegra faccia rispose che egli veniva da Tebe, persequitato dalla invidiosa ed instabile fortuna, e che Costanzo era il nome suo: e desiderava volontieri accordarsi con alcuno gentiluomo da bene, servendolo con quella fede ed amore che servire si dee. Il re, a cui molto piaceva l’aspetto del giovanetto, disse:

– Già che tu porti il nome della mia città, io voglio che tu stie nella mia corte, niun’altra cosa facendo che attendere alla persona mia.

Il giovane, che altra cosa non desiderava maggiore, primieramente ringraziò il re, e dopo accettollo per signore, offerendosi in tutto quello che per lui si potesse, parato.

Essendo adunque Costanzo in forma d’uomo agli servigi del re, con tanta leggiadria lo serviva, che ogn’uno che lo vedeva, attonito e stupefatto rimaneva. La reina, che di Costanzo gli elegantissimi gesti, le laudevoli maniere e prudentissimi costumi veniva considerando, più attentamente cominciò riguardarlo; e del suo amore sì caldamente s’accese, che ad altro che a lui dì e notte non pensava, e con dolci ed amorosi sguardi si fieramente lo ballestrava, che non che lui, ma ogni dura pietra e saldo diamante intenerito avrebbe. In cotal guisa adunque amando la reina Costanzo, niuna altra cosa tanto desiderava, quanto di ritrovarsi con esso lui. E venuto un giorno il convenevole tempo di ragionar seco, l’addimandò se a lei servire gli fusse a grado, perciò che, servendola, oltre il guidardone ch’egli riceverebbe, non solamente da tutta la corte ben veduto sarebbe, ma anche appreciato e sommamente riverito.

Costanzo, avedutosi che le parole che uscivano dalla bocca della reina procedevano non da buon zelo ch’ella avesse, ma da affezione amorosa, e considerando che per esser donna non poteva saziare la sua sfrenata ed ingorda voglia, con chiaro viso umilmente così rispose:

– Madama, tanta è la servitù che io ho col signor mio e marito vostro, che mi parrebbe far a lui grandissima villania, quando io mi scostassi dalla ubidienza e voler suo. Però per iscusato voi, signora, mi averete, se a’ vostri servigi pronto e apparato non mi trovarete, perciò che al mio signore fino alla morte di servir intendo, pur che gli aggradisca il mio servire.

– E presa licenza, si partì. La reina, che ben sapeva che la dura querce con un solo colpo non si atterra, più e più volte con molta astuzia ed arte s’ingegnò di tirar il giovane a gli servigi suoi. Ma egli costante e forte come alta torre da impetuosi venti battuta, nulla si muoveva. Il che vedendo, la reina l’ardente e caldo amore in sì acerbo e mortal odio converse, che più non lo poteva guatare. E desiderosa della morte sua, giorno e notte pensava, come dagli occhi se lo potesse rimovere; ma temeva fortemente il re, che sommamente l’amava e caro lo teneva.

Regnava nella provincia della Bettinia una spezie di uomini, i quali dal mezzo in su tenevano la forma di creatura umana, ancor che le loro orecchie e corna di animale fusseno. Ma dal mezzo in giù avevano le membra di pelosa capra, con un poco di coda torta a guisa di coda di porco, e nominavansi satiri: i quali sconciamente danneggiavano i villaggi, i poderi e gli uomini del paese, ed il re desiderava molto di averne uno vivo in sua balìa; ma non vi era alcuno a cui bastasse il cuore di prenderne uno ed al re appresentarlo. Laonde la reina col mezzo loro s’imaginò di dar a Costanzo la morte; ma non le venne fatto: perciò che l’ingannatore sovente rimane sotto a’ piedi dell’ingannato, così permettendo la divina providenza e la somma giustizia. La falsa reina, che chiaramente sapeva il desiderio del re, ragionando un giorno con esso lui di varie cose, tra l’altre disse:

– Signor mio, non sapete voi che Costanzo, vostro fidelissimo servitore, è sì potente e sì forte, che gli basta l’animo senza l’altrui aiuto prendere un satiro ed a voi appresentarlo vivo? Il che, essendo così sì come io intendo, voi poterete agevolmente isperimentare, e ad un’ora adempire il voler vostro: ed egli, come potente e forte cavaliere, conseguirà un trionfo che gli sarà di perpetua fama.

Piacquero molto le parole dell’astuta reina al re: il quale subito fece chiamare Costanzo, e tai parole li disse:

– Costanzo, se tu mi ami, sì come tu dimostri e ciascuno il crede, intieramente adempirai i miei desiri, e tu la vera gloria ne porterai. Tu dèi sapere che non è cosa in questo mondo ch’io più brami e desideri, che avere uno satiro in mia balìa. Onde, essendo tu potente e gagliardo, non è uomo in questo regno che meglio mi possa contentare che tu. Però, amandomi come mi ami, non mi negherai questa dimanda.

Il giovane, che conosceva la cosa altrove procedere che dal re, non volse contristarlo; ma con piacevole e lieto viso disse:

– Signor mio, questo ed altro mi potete comandare. E quantunque le forze mie siano deboli, non però resterò di sodisfare al desiderio vostro, ancora che nella morte io dovessi incappare. Ma prima che io mi ponga alla pericolosa impresa, voi, signor mio, ordinarete che al bosco, dove abitano i satiri, sia condotto uno vaso grande con la bocca larga, e che non sia minor di quello in cui le serventi con il liscio nettano le camiscie ed altri panni di lino. Appresso questo vi si porterà una botte non picciola di buona vernaccia, della migliore e della più potente che si possi trovare, con doi sacconi di bianchissimo pane.

Il re incontamente essequì tutto quello che Costanzo aveva divisato. Ed andatosene Costanzo al bosco, prese uno secchio di rame, ed incominciò attingere fuori della botte la vernaccia ponendola nel doglio2 ivi vicino; e preso il pane e fattolo in pezzi, parimenti nel doglio di vernaccia pieno lo pose. Indi salì sopra una ben frondata arbore, aspettando quello che ne poteva avenire. Appena che ’l giovane Costanzo era asceso sopra dell’albero, che gli satiri, che già avevano sentito l’odore del fumoso vino, cominciorono appresentarsi al doglio, e ne tolsero una corpacciata, non altrimenti che fanno i famelici lupi nelle mandre delle pecorelle venuti; e poscia che ebbero empiuto la loro ventraglia3 e furono a bastanza satolli, si misero a dormire; e sì alta e profondamente dormivano, che tutti gli strepiti del mondo non gli arebbono allora destati. Il che vedendo, Costanzo scese giù dell’albero; ed accostatosi ad uno, lo legò per le mani e per li piedi con una fune che seco recata aveva: e senza esser d’alcuno sentito, lo pose sopra il cavallo, e via lo condusse.

Cavalcando adunque il giovane Costanzo con il satiro strettamente legato, all’ora del vespro aggiunse ad una villa non molto lontano dalla città; ed avendo il bestione già padita4 la ebbriezza, si risvegliò; e come se dal letto si levasse, cominciò sbadagliare; e guatandosi d’intorno, vide un padre di famiglia che con molta turba accompagnava un fanciulletto morto alla sepoltura. Egli piangeva, e messere lo prete, che le essequie faceva, cantava. Di che lo satiro se ne sorrise alquanto. Poscia entrato nella città, ed aggiunto nella piazza, vide il popolo che attentamente mirava un povero giovane ch’era sopra la forca per esser dal carnefice impiccato. Di che lo satiro maggiormente se ne rise. E giunto che fu al palazzo, ogn’un cominciò far segno di allegrezza, e gridare:

– Costanzo! Costanzo!

Il che vedendo, l’animale vie più fortemente mandò fuori le risa. E pervenuto Costanzo al cospetto del re e della reina e delle sue damigelle, appresentolli lo satiro; il quale, se per a dietro rise, ora furono sì grandi le risa sue, che tutti, che ivi erano presenti, ne presero non picciola maraviglia.

Vedendo il re che Costanzo aveva adempiuto il desiderio suo, tanta affezione li pose, quanta mai ebbe patrone a servitore alcuno; ma ben doglia sopra doglia alla reina crebbe, la quale, con sue parole credendo distruggere Costanzo, il puose in stato maggiore. E non potendo la scelerata sofferire il tanto bene che di lui ne vedeva riuscire, s’imaginò un nuovo inganno: il qual fu questo; perciò che ella sapeva che ’l re era consueto andarsene ogni mattina alla pregione dove il satiro dimorava, e per suo trastullo il tentava che egli parlasse; ma il re non ebbe mai tanta forza di farlo parlare. Onde, andatasene al re, disse:

– Monsignor lo re, più e più volte siete andato all’albergo del satiro, e vi siete affaticato per farlo ragionare con esso voi per prenderne trastullo; né mai la bestia ha voluto favellare. Che volete più star a rompervi il cervello? Sapiate se Costanzo vorrà, tenete per certo che egli è sofficiente a farlo ragionare e rispondere sì come meglio li parerà.

– Il che intendendo, il re immantinente fece Costanzo a sé venire; ed appresentatosi, gli disse: – Costanzo, io mi rendo certo che tu sai quanto piacere ne prenda del satiro da te preso; ma mi doglio che egli mutolo sia e non vogli alle dimande mie in modo alcuno rispondere. Se tu vorrai, sì come io intendo, fare il debito tuo, non dubito che egli parlerà.

– Signor mio, – rispose Costanzo,– se lo satiro è mutolo, che ne posso io? Darli la loquela non è ufficio umano ma divino. Ma se l’impedimento della lingua procedesse non da vizio naturale overo accidentale, ma da dura ostinazione di non voler rispondere, io mi sforzerò a più potere di far sì che egli parli.

– Ed andatosi insieme col re alla prigione del satiro, gli recò ben da mangiare e meglio da bere; e dissegli:

– Mangia, Chiappino; – perciò che così gli aveva imposto nome; ed egli lo guatava, e non rispondeva. – Deh, parla. Chiappino, ti prego; e dimmi se quel cappone ti piace e quel vino ti diletta.

Ed egli pur taceva. Vedendo Costanzo l’ostinata voglia, disse:

– Tu non mi vuoi rispondere, Chiappino; tu veramente fai il tuo peggio, perciò che io ti farò morire in prigione da fame e da sete.

Egli lo guatava con occhio torto. Disse allora Costanzo:

– Rispondemi, Chiappino; che se tu, come spero, meco parlerai, io ti prometto di cotesto luoco liberarti.

Chiappino, che attentamente ascoltava il tutto, intesa la liberazione, disse:

– E che vuoi tu da me?

– Hai tu ben mangiato e bevuto secondo il voler tuo? – disse Costanzo.

– Sì,– rispose Chiappino.

– Ma dimmi, ti prego, per cortesia, – disse Costanzo; – che avevi tu che ridevi quando noi eravamo per strada e vedevamo un fanciullo morto alla sepoltura portare?

A cui rispose Chiappino:

– Io me ne risi, non del morto fanciullo, ma del padre, di cui il morto non era figliuolo, che piangeva, e del prete, di cui egli era figliuolo, che cantava. Il che significò che la madre del morto fanciullo era adultera del prete.

– Più oltre io vorrei intendere da te, Chiappino mio: qual cagione ti mosse a maggior riso, quando noi ci giungessimo alla piazza?

– Io mi mossi al riso, – rispose Chiappino,– che mille ladroni, che hanno rubbato migliaia di fiorini al publico e meritano mille forche, si stavano a guatare in piazza un miserello che era alla forca condotto, ed aveva solamente involato dieci fiorini per sostentamento forse e di sé e della famiglia sua.

– Appresso questo, dimmi, di grazia, – disse Costanzo; – quando aggiungemmo al palazzo, per che più fortemente ridesti?

– Deh, non mi astringer più a ragionare ora, ti prego,– disse Chiappino, ma va, e ritorna dimane, che io ti risponderò e dirotti cose che tu forse non pensi.

Il che udendo, Costanzo disse al re:

– Partiamsi, che dimane faremo ritorno, ed intenderemo ciò che egli voglia dire.

Partitisi adunque, il re e Costanzo ordinarono che fusse dato a Chiappino ben da mangiare e da bere, acciò che meglio potesse ciarlare.

Venuto il giorno sequente, ambeduo ritornorono a Chiappino, ed il trovorono che come un grasso porco soffiava e roncheggiava. Accostatosi Costanzo appresso a lui, più volte ad alta voce lo chiamò. Ma Chiappino, che era ben pasciuto, dormiva, e nulla rispondeva. Costanzo, perlungato un dardo che in mano teneva, tanto lo punse, che egli si risentì; e destato che egli fu, l’addimandò:

– Orsù, dì, Chiappino, quello che heri ne promettesti. Perché, giunti che noi fummo al palazzo, sì forte ridesti?

– A cui rispose Chiappino:

– Tu lo sai molto meglio che io; perciò che tutti gridavano: Costanzo! Costanzo! e nondimeno sei Costanza.

Il che il re in quel punto non intese quello che Chiappino volesse inferire. Ma Costanzo, che ’l tutto aveva compreso, acciò che Chiappino più oltre non procedesse, gli troncò la strada dicendo:

– Ma quando innanzi al re e alla reina fosti, che causa ti mosse a dover oltre misura ridere?

A cui rispose Chiappino:

– Io fieramente me ne ridei, perché il re ed ancor tu credete che le damigelle, che alla reina serveno, siano damigelle: e non dimeno la maggior parte loro damigelli sono– e poi si tacque.

Il re, questo intendendo, stette alquanto sopra di sé, nulla però dicendo; e partitosi dal silvestre satiro, con il suo Costanzo del tutto chiarirsi si volse. E fatta la isperienza, trovò Costanzo esser femina e non uomo, e le damigelle bellissimi giovani, sì come Chiappino raccontato gli aveva. Ed in quello instante il re fece accendere un grandissimo fuoco in mezzo della piazza; e presente tutto il popolo, fece la reina con tutti li damigelli arrostire. E considerata la lodevole lealtà e franca fede di Costanza, e vedendola bellissima, in presenza de tutti i baroni e cavalieri la sposò. Ed inteso di cui era figliuola, molto si rallegrò; e mandati gli ambasciatori a Ricardo re ed a Valeriana sua moglie ed alle tre sorelle, come ancor Costanza era maritata in un re, tutti ne sentirono quella letizia che sentire si debbe. E così Costanza nobile e generosa in guidardone del ben servire reina rimase, e con Cacco re lungamente visse.

* Sul motivo della fanciulla travestita da uomo vedi nota a Le tre corone (IV 5) e Belluccia (III, 6) di Basile, poi anche in Fanta Ghirò, persona bella (28) di Nerucci.

1 Poncella: Fanciulla.

2 Doglio: Vaso.

3 Ventraglia. Lett. Grosso ventre, in questo caso, per metonimia, scorpacciata, grossa mangiata che riempie il ventre.

4 Padita: Digerita.

[Ancilotto]* (IV, 3)

Ancilotto, re di Provino, prende per moglie la figliuola d’un fornaio, e con lei genera tre figliuoli; i quali essendo persequitati dalla madre del re, per virtù d’un’acqua d’un pomo e d’un uccello vengono in cognizione del padre.

[Lodovica]

Io ho sempre inteso, piacevoli e graziose donne, l’uomo esser il più nobile e il più valente animale che mai la natura creasse; perciò che Iddio lo creò alla imagine ed alla similitudine sua, e volse ch’egli signoreggiasse e non fusse signoreggiato. E per questo si dice, l’uomo esser animal perfetto e di maggior perfezione che ogni altro animale, perché tutti, non eccettovando anche la femina, sono sottoposti all’uomo. Di qua procede che malagevolmente fanno coloro che con astuzia ed arte procurano la morte di sì degno animale. E non è maraviglia se questi tali, mentre che si sforzano di dare ad altrui la morte, in quella disavedutamente incorreno; sì come fecero quattro donne, le quali, credendosi altrui uccellare, al fine uccellate rimasero, e miseramente finirono la vita loro: sì come per la presente favola, che ora raccontare intendo, agevolmente comprenderete.

In Provino, città assai famosa e regale, si trovorono ne’ passati tempi tre sorelle, vaghe d’aspetto, gentili di costumi e di maniere accorte, ma basse di legnaggio; perciò che erano figliuole d’uno maestro Rigo fornaio, che di continovo nel forno l’altrui pane coceva. L’una delle quali Brunora, l’altra Lionella e la terza Chiaretta si chiamava. Essendo un giorno tutta tre queste giovanette nel giardino, di cui a maraviglia si dilettavano, passò per quindi Ancilotto re, che per suo diporto con molta compagnia se n’andava alla caccia. Brunora, che era la maggior sorella, vedendo sì bella ed orrevole compagnia, disse alle sorelle Lionella e Chiaretta:

– Se io avessi il maestro di casa del re per mio marito, mi do sto vanto, che io con un bicchiere di vino saziarei tutta la sua corte.

– Ed io – disse Lionella,– mi do sta lode, che se io avessi il secretissimo cameriere del re per marito, farei tanta tela con un fuso del mio filo, che di bellissime e sottilissime camiscie fornirei tutta la sua corte.

– Ed io – disse Chiaretta,– mi lodo di questo, che se io avessi il re per mio marito, gli farei tre figliuoli in un medesimo parto, duo maschi ed una femina; e ciascuno di loro arrebbe i capelli giù per le spalle annodati e meschi con finissimo oro, ed una collana al collo ed una stella in fronte.

Queste parole furono udite da uno dei corteggiani; il quale subito corse al re, e precisamente li raccontò ciò che le fanciulle avevano insieme detto. Il re, inteso cotal tenore, le fece a sé venire, e ad una ad una le interrogò, che detto avevano insieme quando erano nel giardino. A cui tutta tre con somma riverenza ordinatamente replicorono ciò avevano detto. Il che ad Ancilotto re molto piacque. Ed indi non si partì, che il maestro di casa Brunora prese per moglie, ed il cameriere Lionella, ed egli la Chiaretta. E lasciato l’andare alla caccia, tutti ritornorono a casa, dove furono fatte le pompose nozze.

Queste nozze assai dispiacquero alla madre del re; perciò che, quantunque la fanciulla fusse vaga di aspetto, formosa di viso, leggiadra della persona, ed avesse un ragionare di dolcezza pieno, non però era convenevole alla grandezza ed alla potenza del re, per esser feminella vile, abbietta e di minuta gente; né poteva in maniera alcuna la madre patire che uno maestro di casa ed uno cameriere fussero detti cognati del re suo figliuolo. Onde tanto crebbe l’odio alla suocera contra la nuora, che quasi non la poteva sentire, non che vedere; ma pur, per non contristare il figliuolo, teneva l’odio nel petto nascosto.

Avenne, sì come piacque a colui che ’l tutto regge, che la reina s’ingravidò. Il che fu di sommo piacere al re, il quale con grandissima allegrezza aspettava di vedere la gentil prole de’ figlioli che gli erano sta’ promessi da lei. Al re dopo alquanti dì accadette di cavalcare nello altrui paese, ed ivi per alcuni giorni dimorare: e perciò la reina e li figliuoli, che di lei nasceranno, alla attempata madre instantissimamente raccomandò. La quale, quantunque la nuora non amasse né veder la volesse, nondimeno di averne buona cura al figliuolo largamente promise.

Partito adunque il re ed andatosene al suo viaggio, la reina parturì tre figliuoli, duo maschi ed una femina; e tutta tre, sì come la reina quando era poncella al re aveva promesso, avevano i capegli annodati e sparsi giù per le spalle, con una vaga catenella al collo e con la stella nella fronte. La proterva e maligna madre del re, priva d’ogni caritativa pietà e accesa di pernizioso e mortal odio, tantosto che nacquero i cari bambini, deliberò, senza il perfido proponimento mutare, di fargli al tutto morire, acciò che di loro mai si sapesse novella e la reina in disgrazia del re venisse. Appresso questo, perché Chiaretta era reina e signoreggiava il tutto, era nasciuta tra le due sorelle una tanta invidia contra di lei, quanta nascere potesse giamai; e con sue astuzie ed arti continovamente s’ingegnavano di metterla in maggior odio della insensata madre.

Avenne che nel tempo che la reina parturì, nacquero in corte ancora tre cani botoli, duo maschi ed una femina: i quali erano stellati in fronte ed uno signaluzzo di gorgiera in torno al collo tenevano. Mosse le due invidiose sorelle da diabolico spirito, presero i tre cani botoli che la madre poppavano, e portorongli all’empia suocera; e fatta la debita riverenza, le dissero:

– Noi sappiamo, madama, che la Vostra Altezza poco ama ed ha cara la sorella nostra, e meritamente; perciò che ella è di bassa condizione, e non conviene al vostro figliuolo e nostro re una donna di sì vilissimo sangue, come ella è. E però, sapendo noi il voler vostro, siamo qui venute, e vi abbiamo recati tre cani botoli che nacquero con la stella in fronte, acciò che abbiamo il parer vostro.

Questo molto piacque alla suocera, e s’imaginò d’appresentargli alla nuora, che ancora non sapeva quello aveva parturito, e dirle come quelli erano i bambini di lei nasciuti. Ed acciò che tal cosa non si scoprisse, la mala vecchia ordinò alla comare che alla reina dir dovesse, i fanciulli che parturiti avea, esser stati tre cani botoli. La suocera adunque parimenti e le sorelle della reina e la comare se n’andorono a lei, e dissero:

– Vedi, o reina, l’opera del tuo bel parto; riserbalo, acciò che, quando il re verrà, possa il bel frutto vedere.

E dette queste parole, la comare le pose i cagnolini al lato, confortandola tuttavia che non si disperasse, perché alle volte queste cose tra persone d’alto affare suoleno avenire.

Aveva già ciascheduna delle scelerate femine adempiuto ogni suo reo e malvagio proponimento, e solo una cosa ci restava: che agli innocentissimi fanciulli dessero acerba morte. Ma a Dio non piacque che del proprio sangue si bruttassino le mani; ma fatta una cassetta e ben incerata di tenace pece, e messi i fanciulli dentro e chiusi, la gittorono nel vicino fiume, ed a seconda dell’acqua la lasciorono andare.

Iddio giusto, che non paté che l’innocente sangue patisca, mandò sopra la sponda del fiume un monaio*, Marmiate per nome chiamato; il quale, veduta la cassetta, la prese ed aperse, e dentro vi trovò i tre bambini che ridevano. E perciò che erano molto belli, pensò che fussero figliuoli di qualche gran matrona, la quale per vergogna del mondo avesse commesso sì fatto eccesso. Onde renchiusa la cassetta e postasela in spalla, se n’andò a casa; e disse alla moglie, che Gordiana si chiamava:

– Guata, moglie mia, ciò che trovai nella riva del fiume: io te ne faccio un dono.

Gordiana, veduti i fanciulli, graziosamente gli ricevette; e non altrimenti che se fussero del suo corpo nati, li nudrì. A l’uno de’ quali puose nome Acquirino, all’altro Fluvio, per esser sta’ ritrovati nelle acque: ed alla bambina, Serena.

Ancilotto re stavasi allegro, sempre pensando di trovare al suo ritorno tre belli figliuoli; ma la cosa non gli avenne sì come ei pensava, perciò che l’astuta madre del re, tantosto che s’accorse il figliuolo al palazzo avicinarsi, gli andò incontro, e dissegli la sua cara moglie, in vece di tre figliuoli, tre botoli cani aver parturito. E menatolo nella camera dove la addolorata moglie per lo parto giaceva, gli dimostrò i cagnolini che al lato teneva. Ed avenga che la reina dirottamente piangesse, negando tuttavia averli parturiti, nientedimeno l’invidiose sorelle confermavano esser il vero tutto quello che aveva detto la vecchia madre. Il che udendo, il re molto si turbò, e quasi da dolore in terra cadde; ma poscia ch’egli rinvenne alquanto, stette gran pezza tra il sì e ’l no suspeso, ed al fine diede piena fede alle parole materne. E perché la misera reina era pazientissima, e con forte animo sofferiva la corteggiana invidia, venne al re pietà di farla morire; ma comandò che fusse posta sotto il luoco dove si lavano le pentole e le scutelle, e che per suo cibo fussero le immondizie e le carogne che giù della fetente e sozza scaffa cadevano.

Mentre che l’infelice reina dimorò in quel puzzolente luogo nudrendosi d’immondizie, Gordiana, moglie di Marmiato monaio, parturì un figliuolo, al quale puose nome Borghino; e quello con li tre amorevolmente allevò. Aveva Gordiana per sua usanza ogni mese di troncare alli tre fanciulli gli annodati e lunghi capelli: dai quali molte preziose gioie e grosse e bianche perle cadevano. Il che fu cagione che Marmiato, lasciata la vilissima impresa di macinare, presto ricco divenne; e Gordiana e i tre fanciulli e Borghino, molto largamente vivendo, amorevolmente godevano. Già erano venuti i tre fanciulli alla giovenil età, quando persentiro che di Marmiato monaio e di Gordiana figliuoli non erano, ma trovati in una cassettina che giù per lo fiume scorreva. Laonde molto si ramaricorono; e desiderosi di provare sua ventura, chiesero da loro buona licenza, e si partirono. Il che non fu di contentamento di Marmiato e Gordiana; perciò che si vedevano privare del tesoro che usciva delle bionde loro chiome e della loro stellata fronte.

Partitisi adunque da Marmiato e da Gordiana l’uno e l’altro fratello con la sorella, e fatte molte lunghe giornate, per aventura tutta tre aggiunsero in Provino, città d’Ancilotto re suo padre; ed ivi, presa una casa a pigione, insieme abitorono, nudrendosi del tratto delle gemme, delle gioie e delle pietre preciose che dal capo gli cadevano. Avenne che il re un giorno andando per la terra con alcuni suoi corteggiani spasseggiando, a caso indi passò dove dimoravano i duo fratelli e la sorella; i quali, non avendo ancora veduto né conosciuto il re, discesero giù dalle scale, ed andorono all’uscio: e trattisi di testa il cappuccio, ed inchinate le ginocchia ed il capo, riverentemente il salutorono. Il re, che aveva l’occhio d’un falcone pellegrino, gli guatò fiso nel viso, e vide che ambeduo tenevano una dorata stella nella fronte; e subito gli venne una rabbia al cuore, che quelli giovani fussero suoi figliuoli. E fermatosi, dissegli:

– Chi siete voi? e di donde venite?

Ed elli umilmente risposero:

– Noi siam poveri forastieri venuti ad abitare in cotesta città.

Disse il re:

– Piacemi molto; e come vi chiamate?

A cui l’uno disse:

– Acquirino;

l’altro disse:

– Mi chiamo Fluvio.

– Ed io, – disse la sorella,– mi addimando Serena.

Disse allora il re:

– Per cortesia tutta tre a desinare con esso noi dimane vi invitiamo.

I giovani, alquanto arrossiti, non potendo denegare l’onestissima dimanda, accettorono lo invito. Il re, ritornato al palagio, disse alla madre:

– Madama, oggi, andando a diporto, vidi per aventura duo leggiadri giovanetti ed una vaga puncella: e tutta tre avevano una dorata stella nella fronte, che, se io non erro, paiono quelli che dalla reina Chiaretta mi furono già promessi.

Il che udendo, la sceleste vecchia se ne sorrise alquanto; ma pur le fu una coltellata che le trapassò il cuore. E fattasi chiamare la comare che i fanciulli allevati aveva, secretamente le disse:

– Non sapete voi, comare mia cara, che i figliuoli del re vivono, e son più belli che mai?

A cui rispose la comare:

– Com’è possibil questo? non si affocorono nel fiume? E come lo sapete voi?

A cui rispose la vecchia:

– Per quanto che io posso comprendere per le parole del re, i vivono, e del vostro aiuto ci è di bisogno molto; altrimenti, tutte stiamo in pericolo di morte.

Rispose la comare:

– Non dubitate punto, madama, che io spero di operar sì, che tutta tre periranno.

E partitasi, la comare subito se n’andò alla casa di Acquirino, Fluvio e Serena; e trovata Serena sola, la salutò, e fece seco molti ragionamenti; e dopo che ebbe lungamente ragionato con esso lei, disse:

– Avresti per aventura, figliuola mia, dell’acqua che balla?

A cui rispose Serena, che no.

– Deh! figliuola mia, – disse la comare,– quante belle cose vedresti, se tu ne avesti; perciò che, bagnandoti il viso, diventeresti assai più bella di ciò che sei.

Disse la fanciulla:

– E come potrei io fare per averne?

Rispose la comare:

– Manda i tuoi fratelli a ricercarla, che la ritroveranno, perciò che dalle parti nostre non è molto lontana.

E detto questo, si partì. Ritornati Acquirino e Fluvio a casa, Serena, fattasi all’incontro, li pregò che per amor suo dovessino con ogni sollecitudine cercare che la avesse di questa preciosa acqua che balla. Fluvio ed Acquirino, facendosene beffe, ricusavano di andare, perciò che non sapevano dove che tal cosa si trovasse. Ma pur, astretti dalle umili preghiere della diletta sorella, presero un’ampolla ed insieme si partirono.

Avevano i duo fratelli più miglia cavalcato, quando giunsero ad uno chiaro e vivo fonte, dove una candida colomba si rinfrescava. La quale, messo giù ogni spavento, disse:

– O giovanetti, che andate voi cercando?

A cui Fluvio rispose:

– Noi cerchiamo quella preciosa acqua, la quale, come si dice, balla.

– Oh miserelli! – disse la colomba,– e chi vi manda a torre tal acqua?

A cui rispose Fluvio:

– Una nostra sorella.

Disse allora la colomba:

– Certo voi ve n’andate alla morte; perciò che vi si trovano molti velenosi animali che, vedendovi, subito vi divoreranno. Ma lasciate questo carico a me, che io sicuramente ve ne porterò.

E presa l’ampolla che i giovanetti avevano, ed annodatala sotto l’ala destra, si alzò a volo; ed andatasene là dove era la delicata acqua, ed empiuta l’ampolla, ritornò alli giovani che con sommo desiderio l’aspettavano.

Ricevuta l’acqua, e rese le debite grazie alla colomba, i giovani ritornorono a casa, ed a Serena sua sorella l’acqua appresentorono, imponendole espressamente che più non gli comandasse cotai servigi, perciò che erano stati in pericolo di morte. Ma non passaro molti dì, che ’l re da capo vide i giovanetti; a’ quai disse:

– E perché, avendo voi accettato lo invito, non veneste ne’ passati giorni a desinare con esso noi?

A cui riverentemente risposero:

– Gli urgentissimi negozi, sacra Corona, ne sono stati primiera cagione.

Allora disse il re:

– Vi aspettiamo dimattina senza fallo al prandio con noi.

I giovani si escusorono. Ritornato il re al palazzo, disse alla madre che aveva ancora veduti i giovanetti stellati in fronte. Il che udendo, la madre tra sé stessa molto si turbò; e da capo fece chiamare la comare, e secretamente il tutto le raccontò pregandola che dovesse provedere al soprastante pericolo. La comare la confortò, e dissele che non dovesse temere; perciò che la farebbe sì che in maniera alcuna non saranno più veduti. E partitasi dal palazzo, alla casa della fanciulla se ne gì; e trovatala sola, l’addimandò se quell’acqua che balla, ancora avuta aveva. A cui la fanciulla rispose, che sì: ma non senza grandissimo pericolo della vita delli fratelli suoi.

– Ma ben io vorrei – disse la comare,– che tu, figliuola mia, avesti il pomo che canta; perciò che tu non vedesti mai il più bello, né gustasti il più soave e dolce canto.

Disse la fanciulla:

– Io non so come poterlo avere; perciò che i fratelli non vorranno andare a trovarlo, perché sono stati più in pericolo di morte che in speranza di vita.

– I ti hanno pur recata l’acqua che balla, – disse la vecchia; – non però sono morti. Sì come adunque ti hanno portata l’acqua, così parimenti ti porteranno il pomo.

E tolta licenza, si partì. Non era appena partita la comare, che Acquirino e Pluvio aggiunsero a casa; e Serena li disse:

– Io, fratelli miei, vorrei volentieri vedere e gustare quel pomo che sì dolcemente canta. E se non fate sì che io l’abbia, pensate in breve di vedermi di vita priva.

Il che intendendo, Fluvio ed Acquirino molto la ripresero, affermandole che per lei non volevano andare in pericolo di morte, sì come per lo adietro fatto avevano. Ma pur tanti furono i dolci prieghi di Serena, congiunti con quelle calde lagrime che dal cuore venivano, che Acquirino e Fluvio si disposero al tutto di contentarla, che che avenire ne dovesse.

Laonde montati a cavallo, si partirono; e tanto cavalcarono, che giunsero ad una ostaria: ed entrativi dentro, addimandorono l’oste s’egli per aventura saprebbe insignarli il luogo dove ora si trova il pomo che dolcemente canta. Risposogli fu di sì: ma che andare non vi potevano, perciò che il pomo era in un vago e dilettevole giardino in guardia ed in governo d’un mortifero animale, il quale con le aperte ali, quanti al giardino s’avicinano, tanti ne uccide.

– Ma come dobbiam far noi, – dissero i giovani,– imperciò che deliberato abbiamo di averlo al tutto?

Rispose l’oste:

– Se voi farete ciò che io vi dirò, arrete il pomo, né temerete la velenosa fiera, e men la morte. Prendete adunque questa veste tutta di specchi coperta; e l’una di voi se la ponga indosso, e così vestito entri nel giardino di cui trovarete l’uscio aperto; e l’altro resti fuori del giardino, ed in modo alcuno non si lasci vedere. Ed entrato ch’egli sarà nel giardino, l’animale subito gli verrà al l’incontro; e vedendosi sé stesso negli specchi, incontanenti in terra cadere; ed andatosene all’albero del cantante pomo, quello umanamente prenderà, e senza guardarsi a dietro fuori del giardino uscirà.

I giovani molti ringraziorono l’oste; e partitisi, quanto gli disse l’oste, tanto operorono; ed avuto il pomo, alla sorella lo portorono, essortandola che più a sì pericolose imprese strengere non li dovesse.

Passati dopo’alquanti giorni, il re vide i giovanetti; e fattigli a sé chiamare, li disse:

– Qual è stata la cagione, che secondo l’ordine dato non siete venuti a desinare con esso noi?

A cui rispose Fluvio:

– Non per altra cagione, signore, ci siamo restati di venire, se non per le diverse occupazioni che ci hanno intertenuti.

Disse il re:

– Nel giorno sequente vi aspettiamo; e fate sì che in maniera alcuna non ne mancate.

A cui rispose Acquirino che, potendosi da certi suoi negozi sviluppare, molto volontieri vi verrebbono. Ritornato al palazzo, il re disse alla madre che ancor veduti aveva i giovanetti, e che li stavano fitti nel cuore, pensando sempre a quelli che Chiaretta promessi gli aveva; e che non poteva con l’animo riposare, fino a tanto che non venissero a desinare con esso lui. La madre del re, udendo tai parole, si trovò in maggior travaglio che prima, dubitando forte che scoperta non fusse. E così dogliosa ed affannata, mandò per la comare, e dissele:

– Io mi credevo, comare mia, che i fanciulli oggimai fussero spenti e che di loro non si sentisse novella alcuna; ma ei vivono, e noi ci stiamo in pericolo di morte. Provedete adunque ai casi nostri, altrimenti noi tutte periremo.

Rispose la comare:

– O Alta madama, state di buon animo e non vi perturbate, perch’io farò sì che di me voi vi lodarete, e di loro novella alcuna più non sentirete.

E tutta indignata e di furor piena, si partì, e andossene alla fanciulla; e datole il buon giorno, l’addimandò se ’l pomo che canta avuto aveva. A cui rispose la fanciulla che sì. Allora l’astuta e sagace comare disse:

– Pensa, figliuola mia, di non aver cosa veruna, se non hai anche una cosa vie più bella e più leggiadra che le due prime.

– E che è cotesta cosa, madre mia, così leggiadra e bella, che voi mi dite? – disse la giovane.

A cui la vecchia rispose:

– L’ugel bel verde, figliuola mia; il quale dì e notte ragiona, e dice cose maravigliose. Se tu lo avesti in tua balìa, felice e beata ti potresti chiamare.

E dette queste parole, si partì.

Non furono sì tosto i fratelli a casa venuti, che Serena gli affrontò, e pregolli che una sol grazia non le negassino. Ed addimandatala che grazia era quella che ella voleva, rispose:

– L’ugel bel verde.

Fluvio, il quale era stato al contrasto della velenosa fiera e che di tal pericolo si ricordava, a pieno le ricusava di voler andare. Ma Acquirino, quantunque più volte ancora egli ricusato gli avesse, pur finalmente mosso dalla fraternevole pietà e dalle abondevoli e calde lagrime che Serena spargeva, unitamente deliberorono di contentarla; e montati a cavallo, più giornate cavalcorono, e finalmente giunsero ad un fiorito e verdeggiante prato: in mezzo del quale era un’altissima e ben fronzuta arbore, circondata da varie figure marmoree che vive parevano: ed ivi appresso scorreva un ruscelletto che tutto il prato rigava. E sopra di questo albero l’ugel bel verde saltando di ramo in ramo si trastullava, proferendo parole che non umane ma divine parevano. Smontati i giovani de gli loro palafreni, e lasciatili a suo bel grado pascersi nel prato, s’accostorono alle figure di marmo; le quali subito che i giovani toccorono, statue di marmo ancora elli divennero.

A Serena, che molti mesi aveva con desiderio aspettati Fluvio ed Acquirino, suoi diletti fratelli, parve di averli omai perduti, e non vi esser più speranza di rivedergli. Onde stando ella in tale ramaricamento, e l’infelice morte de’ fratelli piangendo, determinò tra sé stessa di provare sua ventura; ed ascesa sopra un gagliardo cavallo, in viaggio si pose: e tanto cavalcò, che aggiunse al luogo dove l’ugel bel verde sopra un ramo d’un fronzuto albero dolcemente parlando dimorava. Ed entrata nel verde piato, subito conobbe i palafreni delli fratelli che di erbuzze si pascevano; e girando gli occhi or quinci or quindi, vide li fratelli conversi in due statue che la loro effigie tenevano: di che tutta stupefatta rimase. E scesa giù del cavallo ed avicinatasi a l’albero, stese la mano, ed a l’ugel bel verde puose le mani adosso. Il quale, poi che di libertà privo si vide, di grazia le dimandò che lo lasciasse andare e non tenerlo, che a tempo e luogo di lei si ricordarebbe.

A cui Serena rispose non volerle in modo alcuno compiacere, se prima gli suoi fratelli al suo primo esser restituiti non erano. Allora disse lo ugello:

– Guatami sotto l’ala sinistra, e troverai una penna assai più dell’altre verde, con certi segni gialli per dentro; prendila, e vattene alle statue, e con la penna toccavi gli occhi, che tantosto che tocchi gli arrai, nel primo stato ch’erano i fratelli ritorneranno vivi.

La giovane, alzatagli l’ala sinistra, trovò la penna come l’uccello detto le aveva; e andatasene alle figure di marmo, quelle ad una ad una con la penna toccò, e subito di statue uomini divennero. Veduti adunque nella pristina forma i fratelli ritornati, con somma allegrezza gli abbracciò e basciò. Avendo allora Serena avuto lo desiderato intento suo, da capo l’ugel bel verde pregò la donna di grazia che lo lasciasse in libertà, promettendole che se tal dono li concedeva, di giovarle molto, se in alcun tempo si trovasse aver bisogno del suo soccorso. Serena, non contenta di questo, rispose che mai lo liberarebbe, fino a tanto che non truvassino, chi è il padre e la madre loro: e che tal carico dovesse pazientemente sopportare. Era già nasciuta una gran discordia tra loro per lo avuto augello; ma dopo molti combattimenti, di commune consenso fu lasciato appresso la donna; la quale con non picciola solecitudine lo custodiva e caro lo teneva. Avuto dunque l’ugel bel verde, Serena e i fratelli montorono a cavallo ed a casa contenti si ritornorono.

Il re, che sovente passava davanti la casa de’ giovanetti, non vedendogli, assai si maravigliava; ed addimandati gli vicini che era avenuto di loro, gli fu risposo che non sapevano cosa alcuna, e che era molto tempo che non erano sta’ veduti. Ora essendo ritornati, non passorono duo giorni che furono veduti dal re; il quale gli addimandò che era stato di loro, che sì lungo tempo non si avevano lasciati vedere. A cui rispose Acquirino che alcuni strani accidenti che gli erano occorsi, erano stati la cagione: e se non erano andati da sua Maestà, sì come ella voleva ed era il desiderio suo, le chiedevano perdono, e volevano emendare ogni suo fallo. Il re, sentito il loro infortunio ed avutane compassione grande, non si part di là che tutta tre gli volse al palagio a desinare seco. Acquirino, tolta celatamente l’acqua che balla, Pluvio il pomo che canta, e Serena l’ugel bel verde, con il re lietamente entrorono nel palagio, e si puosero sedere a mensa. La maligna madre e le invidiose sorelle, vedendo sì bella figliuola e sì venuto leggiadri e politi giovanetti, i cui begli occhi risplendevano come vaghe stelle, ebbero sospetto grande, e passione non picciola sentirono nel cuore.

Acquirino, fornito il desinare, disse al re:

– Noi vogliamo, innanzi che si leva la mensa, far vedere a vostra Maestà cose che le piaceranno molto.

E presa una tazza d’argento, e postavi dentro l’acqua che balla, sopra la mensa la pose. Fluvio, suo fratello, messa la mano in seno, estrasse il pomo che canta, ed appresso l’acqua lo mise. Serena, che in grembo teneva l’ugel bel verde, non fu tarda a ponerlo sopra la mensa. Quivi il pomo cominciò un soavissimo canto; e l’acqua al suono del canto cominciò maravigliosamente ballare. Di che il re ed i circostanti ne sentivano tanto piacere, che dalle risa non si potevano astenere. Ma affanno e sospizione non picciola crebbe allora alla nequitosa madre ed alle sorelle, perciò che dubitavano forte della vita sua. Finito il canto ed il ballo, l’ugel bel verde cominciò parlare, e disse:

– O sacro re, che meritarebbe colui che di duo fratelli ed una sorella la morte procurata avesse?

A cui l’astuta madre del re primamente rispose:

– Non altro che il fuoco; – e parimente tutte le altre così risposero.

Ed allora l’acqua che balla ed il pomo che canta alzorono la voce, dicendo:

– Ahi falsa madre di nequizia piena, te stessa la tua lingua condanna! e voi malvage ed invidiose sorelle con la comare a tal suplicio insieme dannate sarete.

Il che udendo, ’l re rimase tutto suspeso. Ma l’ugel bel verde, seguendo il suo parlare, disse:

– Sacra Corona, questi sono i tre tuoi figliuoli che sommamente hai desiderati! Questi sono i tuoi figliuoli che nella fronte la stella portano! E la loro innocentissima madre è quella che sino a quest’ora è stata ed è sotto la fetente scaffa. – E fatta trarre la infelice reina del puzzolente luogo, orrevolmente la fece vestire; e vestita che fu, venne alla presenza del re: la quale, quantunque lungo tempo fusse stata prigione e mal trattata, nondimeno fu preservata nella primiera bellezza; ed in presenza di tutti lo ugel bel verde raccontò il caso dal principio sino alla fine, come era processo. Ed allora conoscendo il re il successo della cosa, con molte lagrime e singulti strettamente abbracciò la moglie ed i cari figliuoli. E l’acqua che balla, il pomo che canta e l’ugel bel verde, lasciati in abbandono, in un punto insieme disparvero. E venuto il giorno seguente, il re comandò che in mezzo della piazza fusse un grandissimo fuoco acceso; indi ordinò che la madre e le due sorelle e la comare in presenza di tutto il popolo fussero senza compassione alcuna abbruggiate. Ed il re poi con la cara moglie e con gli amorevoli figliuoli lungo tempo visse; e maritata la figliuola onorevolmente, lasciò li figliuoli del regno unichi eredi.

116 Sui motivi presenti in questa fiaba e le loro ricorrenze si vedano le note a Le figlie dell’erbaiolo (36) di Pitré e a Il Canto e ’l Sòno della Sara Sibilla (20) di Nerucci.

117 Monnaio: Mugnaio.

[Adamantina e la poavola]* (V, 2)

Adamantina, figliuola di Bagolana Savonese, per virtù di una poavola1, di Drusiano re di Boemia moglie divenne.

[Alteria]

Sì potente, sì alto e sì acuto è l’intelletto dell’uomo, che senza dubbio supera e avanza tutte l’umane forze del mondo. E però meritatamente dicesi l’uomo savio signoreggiare le stelle. Laonde mi soviene una favola, per la quale agevolmente intenderete come una povera fanciulletta, dalla fortuna sovenuta, d’uno ricco e potente re moglie divenne. E quantunque la favola breve sia, sarà però, se non m’inganno, tanto più piacevole e ridicolosa. Prestatemi adunque l’orecchie vostre attente ad ascoltarmi, sì come per lo adietro fatto avete a queste nostre onestissime compagne, le quali si hanno più tosto da sommamente lodare, che in niuna parte biasmar di voi.

In Boemia, piacevoli donne, non è gran tempo che si trovò una vecchiarella, Bagolana Savonese per nome chiamata. Costei, essendo poverella ed avendo due figliuole, l’una de quai Cassandra, l’altra Adamantina si addimandava, volse di quella poca povertà, che ella si trovava avere, ordinare i fatti suoi e contenta morire. E non avendo in casa né fuori cosa alcuna di cui testare potesse, eccetto che una cassettina piena di stoppa, fece testamento; e la cassettina con la stoppa lasciò alle figliuole, pregandole che dopo la morte sua pacificamente insieme vivessero. Le due sorelle, quantunque fussino povere de’ beni della fortuna, nondimeno erano ricche de’ beni dell’animo, ed in vertù ed in costumi non erano inferiori all’altre donne. Morta adunque la vecchiarella, e parimente sepolta, Cassandra, la qual era la sorella maggiore, prese una libbra di quella stoppa, e con molta sollecitudine si puose a filare; e filata che fu, diede il filo ad Adamantina sua sorella minore, imponendole che lo portasse in piazza e lo vendesse, e del tratto di quello comprasse tanto pane, acciò che ambedue potessero delle sue fatiche la loro vita sostentare.

Adamantina, tolto il filo e postolo sotto le braccia, se n’andò in piazza per venderlo secondo il comandamento di Cassandra; ma venuta la cagione e la opportunità, fece il contrario di quello era il voler suo e della sorella: perciò che s’abbatté in piazza in una vecchiarella che aveva in grembo una poavola, la più bella e la più ben formata che mai per l’adietro veduta si avesse. Laonde Adamantina, avendola veduta e considerata, di lei tanto se n’invaghì, che più di averla che di vendere il filo pensava. Considerando adunque Adamantina sopra di ciò, e non sapendo che fare né che dire per averla, pur deliberò di tentare sua fortuna, sì a baratto la potesse avere. Ed accostatasi alla vecchia, disse:

– Madre mia, quando vi fusse in piacere, io baratterei volontieri con la poavola vostra il filo mio.

La vecchiarella, vedendo la fanciulla bella, piacevole e tanto desiderosa della poavola, non volse contradirle; ma preso il filo, la poavola le appresentò. Adamantina, avuta la poavola, non si vide mai la più contenta; e tutta lieta e gioconda a casa se ne tornò. A cui la sorella Cassandra disse:

– Hai tu venduto il filo?

– Sì,– rispose Adamantina.

– E dov’è il pane che hai comperato? – disse Cassandra.

A cui Adamantina, aperto il grembiale di bucato che dinanzi teneva sempre, dimostrò la poavola che barattata aveva. Cassandra, che di fame si sentiva morire, veduta la poavola, di sì fatta ira e sdegno s’accese, che, presa Adamantina per le trecce, le diede tante busse, che appena la meschina si poteva movere. Adamantina, pazientemente ricevute le busse, senza far difesa alcuna, meglio che seppe e puote con la sua poavola in una camera se n’andò.

Venuta la sera, Adamantina, come le fanciullette fanno, tolse la poavola in braccio, ed andossene al fuoco; e preso dell’oglio della lucerna, le unse lo stomaco e le rene: indi, rivoltata in certi stracci che ella aveva, in letto la mise, ed indi a poco, andatasene a letto, appreso la poavola si coricò. Né appena Adamantina aveva fatto il primo sonno, che la poavola cominciò chiamare:

– Mamma, mamma, caca!

E Adamantina destata, disse:

– Che hai, figliuola mia?

A cui rispose la poavola:

– Io vorrei far caca, mamma mia.

Ed Adamantina:

– Aspetta, figliuola mia, – disse.

E levatasi di letto, prese il grembiale che ’l giorno dinanzi portava, e glielo pose sotto dicendo:

– Fa caca, figliuola; – e la poavola, tuttavia forte premendo, empì il grembiale di gran quantità di danari.

Il che vedendo, Adamantina destò la sorella Cassandra e le mostrò i danari che aveva cacati la poavola. Cassandra, vedendo il gran numero de danari, stupefatta rimase, Iddio ringraziando che per sua bontà nelle lor miserie abbandonate non le aveva; e voltatasi alla sorella, le chiese perdono delle busse che da lei a gran torto ricevute aveva; e fece molte carezze alla poavola, dolcemente basciandola e nelle braccia strettamente tenendola. Venuto il chiaro giorno, le sorelle fornirono la casa di pane, di vino, di oglio, di legna e di tutte quelle cose che appartengono ad una ben accomodata famiglia. Ed ogni sera ungevano lo stomaco e le rene alla poavola, ed in sottilissimi pannicelli la rivoglievano, e sovente se la voleva far caca le dimandavano. Ed ella rispondeva, che sì; e molti danari cacava.

Avenne che una sua vicina, essendo andata in casa delle due sorelle, ed avendo veduta la loro casa in ordine di ciò che le faceva mestieri, molto si maravigliò; né si poteva persuadere che sì tosto fussero venute sì ricche, essendo già state sì poverissime, e tanto più conoscendole di buona vita e sì oneste del corpo loro, che opposizione alcuna non pativano. Laonde la vicina, dimorando in tal pensiero, determinò di operare sì che la potesse intendere dove procedesse la causa di cotanta grandezza. E andatasene alla casa delle due sorelle, disse:

– Figliuole mie, come avete fatto voi a fornire sì pienamente la casa vostra, conciosiacosaché per lo adietro voi eravate sì poverelle?

A cui Cassandra, che era la maggior sorella, rispose:

– Una libra di filo di stoppa con una poavola barattata abbiamo, la quale senza misura alcuni danari ci rende.

Il che la vicina intendendo, nell’animo neramente si turbò; e tanta invidia le crebbe, che di furargliela al tutto determinò. E ritornata a casa, raccontò al marito come le due sorelle avevano una poavola che dì e notte le dava molto oro ed argento, e che al tutto di involargliela determinato aveva. E quantunque il marito si facesse beffe delle parole della moglie, pure ella seppe tanto dire, ch’egli le credette. Ma dissele:

– E come farai tu a involargliela?

A cui la moglie rispose:

– Tu fingerai una sera d’esser ebbriaco, e prenderai la tua spada, e correrammi dietro per uccidermi percotendo la spada nelle mura; ed io, fingendo d’aver di ciò paura, fuggirò su la strada; ed elle, che sono compassionevoli molto, mi apriranno; ed io chiuderommi dentro la loro casa, e resterò presso loro quella notte, ed io opererò quanto che io potrò.

Venuta adunque la sequente sera, il marito della buona femina prese la sua arrugginita spada, e percotendo quando in questo muro quando in quell’altro, corse dietro alla moglie: la quale, piangendo e gridando ad alta voce, fuggì fuor di casa. Il che udendo, le due sorelle corsero alle finestre per intender quello che era avenuto, e cognobbero la voce della loro vicina, la quale molto forte gridava; e le due sorelle, abbandonate le finestre, scesero giù a l’uscio ed apertolo, la tirarono in casa. E la buona femina, dimandata da loro per che cagione il marito così irato la seguiva, le rispose:

– Egli è venuto a casa sì imbalordito dal vino, che non sa ciò che si faccia; e perché io lo riprendeva di queste sue ebbrezze, egli prese la spada e corsemi dietro per uccidermi. Ma io, più gagliarda di lui, ho voluto fuggire per minor scandalo, e sonomi qui venuta.

Disse e l’una e l’altra sorella:

– Voi, madre mia, avete fatto bene; e starete questa notte con esse noi, acciò non incorriate in alcun pericolo della vita: e in questo mezzo il marito vostro padirà l’ebbrezza sua.

Ed apparecchiata la cena, cenarono insieme; e poscia unsero la poavola, e se n’andarono a riposare.

Venuta l’ora che la poavola di cacare bisogno aveva, disse:

– Mamma, caca!

E Adamantina, secondo l’usanza, le poneva sotto il pannicello mondo, e la poavola cacava danari con grandissima maraviglia di tutte. La buona femina che era fuggita, il tutto vedeva, e molto suspesa restava; e parevale un’ora mille anni di furarla e di poter operare tal effetto. Venuta l’aurora, la buona femina, dormendo ancora le sorelle, chetamente si levò di letto; e senza che Adamantina se ne avedesse, le furò la poavola che vi era appresso: e destatele, tolse licenza di andar a casa, dicendole che la pensava che oramai il marito poteva aver digesto il vino sconciamente bevuto. Andatasene a casa, la buona donna disse lietamente al marito:

– Marito mio, ora noi abbiamo trovato la ventura nostra: vedi la poavola; – ed un’ora mille anni le pareva che venisse notte per farsi ricca.

Sopragiunta la buia notte, la donna prese la poavola; e fatto un buon fuogo, le unse lo stomaco e le rene: ed infasciata in bianchi pannicelli, nel letto la pose, e spogliatasi ancora ella, appresso la poavola si coricò. Fatto il primo sonno, la poavola si destò, e disse:

– Madonna, caca! – e non disse:

– Mamma, caca; – perciò che non la conosceva; e la buona donna, che vigilante stava aspettando il frutto che seguirne doveva, levatasi di letto e preso un panno di lino bianchissimo, glie lo puose sotto, dicendo:

– Caca, figliuola mia, caca!

La poavola, fortemente premendo, invece di danari, empì il panno di tanta puzzolente feccia, che appena se le poteva avicinare. Allora disse il marito:

– Vedi, o pazza che tu sei, come ella ti ha ben trattata; e sciocco sono stato io a crederti tale pazzia.

Ma la moglie, contrastando col marito, con giuramento affermava sé aver veduto con gli occhi propi gran somma di danari per lei cacata. E volendo la moglie riservarsi alla notte seguente a far nuova isperienza, il marito, che non poteva col naso sofferire il tanto puzzore che egli sentiva, disse la maggior villania alla moglie che mai si dicesse a rea femina del mondo; e presa la poavola, la gittò fuori della finestra sopra alcune scopazze che erano a rimpetto della casa loro. Avenne che le scopazze furono caricate da alcuni contadini lavoratori di terre sopra di un carro; e senza che alcuno se n’avedesse, fu altresì messa la poavola sul carro: e di quelle scopazze fatto fu alla campagna un lettamaro da ingrassare a suo luogo e tempo il terreno.

Occorse che Drusiano re, andando un giorno per suo diporto alla caccia, gli venne una grandissima volontà di scaricare il soperchio peso del ventre; e smontato giù del cavallo, fece ciò che naturalmente gli bisognava. E non avendo con che nettarsi, chiamò un servente che gli desse alcuna cosa con la quale si potesse mondare. Il servente, andatosene al lettamaro, e ricercando per dentro se poteva trovar cosa che al proposito fusse, trovò per aventura la poavola; e presala in mano, la portò al re. Il quale senz’alcun sospetto tolse la poavola; e postasela dietro alle natiche per nettare messer lo perdoneme, trasse ’l maggior grido che mai si sentisse.

Imperciocché la poavola con i denti gli aveva presa una natica; e sì strettamente la teneva, che gridare ad alta voce lo faceva. Sentito da’ suoi il smisurato grido, subito tutti corsero al re; e vedutolo che in terra come morto giaceva, tutti stupefatti restarono: e vedendolo tormentare dalla poavola, si posero unitamente per levargliela dalle natiche; ma si affaticavano in vano, e quanto più si sforzavano di rimovergliela, tanto ella gli dava maggior passione e tormento: né fu mai veruno che pur crollare la potesse, non che indi ritrarla. Ed alle volte con le mani gli apprendeva i sonagli, e sì fatta stretta gli dava, che gli faceva veder quante stelle erano in cielo a mezzo il giorno.

Ritornato l’affannato re al suo palazzo con la poavola alle natiche taccata, e non trovando modo né via di poterla rimovere, fece fare un bando: che s’alcuno, di qual condizione e grado essere si voglia, si trovasse, a cui bastasse l’animo la poavola dalle natiche spiccargli, che gli darebbe il terzo del suo regno; e se poncella fusse, qual si volesse, per sua cara e diletta moglie l’apprenderebbe: promettendo sopra la sua testa di osservare tanto quanto nel bando si conteneva. Intesosi adunque il bando, molti concorsero al palazzo con viva speranza di ottenere lo constituto premio. Ma la grazia non fu concessa ad alcuno che traere gli la potesse: anzi, come alcuno se gli avicinava, ella gli dava più noia e passione. Ed essendo il travagliato re sì fieramente tormentato, né trovando rimedio alcuno al suo incomprensibile dolore, quasi come morto giaceva.

Cassandra e Adamantina, che grandissime lagrime sparse avevano per la loro perduta poavola, avendo inteso il publicato bando, vennero al palazzo ed al re s’appresentorono. Cassandra, che era la sorella maggiore, comenciò far festa alla poavola e li maggior vezzi che mai far si potesse. Ma la poavola, stringendo i denti e chiudendo le mani, maggiormente tormentava il sconsolato re. Adamantina, che alquanto stava discosta, si fece avanti; e disse:

– Sacra Maestà, lasciate che ancora io tenti la ventura mia; – ed appresentatasi alla poavola, disse:

– Deh, figliuola mia, lascia omai cheto il mio signore, né gli dar più tormento; – e presala per i pannicelli, accarezzolla molto.

La poavola, che conosciuta aveva la sua mamma, la quale era solita a governarla e maneggiarla, subito dalle natiche si staccò; ed abbandonato il re, saltolle nelle braccia. Il che vedendo, il re tutto attonito e sbigottito rimase, e si puose a riposare, perciò che molte e molte notti e giorni dalla passione grande che egli sentita e provata aveva, mai non aveva potuto trovar riposo. Ristaurato Drusiano re dallo intenso dolore, e delle gran morse risanato, per non mancare della promessa fede, fece venire a sé Adamantina; e vedendola vaga e bella giovanetta, in presenza di tutto il popolo la sposò: e parimenti Cassandra, sua sorella maggiore, onorevolmente maritò; e fatte solenni e pompose feste e trionfi, tutti in allegrezza e tranquilla pace lungo tempo vissero. La poavola, vedute le superbe nozze dell’una e l’altra sorella, ed il tutto aver sortito salutifero fine, subito disparve. E che di lei n’avenisse, mai non si seppe novella alcuna. Ma giudico io che si disfantasse, come nelle fantasme sempre avenir suole

* Per il tema di questa fiaba si vedano le note alle fiabe L’oca (V 1) di Basile e La pupattola (288) di Pitré.

1 Poavola: Bambola.

[Madonna Modesta] (V, 5)

Madonna Modesta, moglie di messer Tristano Zanchetto, acquista nella sua gioventù con diversi amanti gran copia di scarpe; dopo’, alla vecchiezza pervenuta, quelle con famigli, bastasi ed altre vilissime persone dispensa.

[La signora Lucrezia]

Le malnate ricchezze e i beni per torte vie male acquistati il più delle volte in picciol spazio di tempo periscono, perciò che per voler divino ritornano per quello istesso sentiero che sono venuti. Il che intravenne ad una pistoiese; la quale, se così onesta e savia, come dissoluta e sciocca, fusse stata, forse non si ragionarebbe di lei come ora si ragiona. E quantunque la favola ch’ora raccontarvi intendo, a noi non molto convenga, perciò che di lei ne riuscisce disonore e vergogna che oscura e denigra la fama e la gloria di quelle che onestamente viveno, pur ve la dirò; perciò che a tempo e luogo sarà (dico a cui tocca) picciolo ammaestramento di seguire le buone e fuggire le ree, lasciandole ne’ loro tristi e malvagi portamenti.

In Pistoia adunque, onestissime donne, antica città de la Toscana, fu ne’ tempi nostri una giovane chiamata madonna Modesta, il cui nome, per gli suoi biasimevoli costumi e disonesti portamenti, non conveneva alla sua persona. Costei era molto vaga e leggiadra, ma di picciola condizione; e aveva marito addimandato messer Tristano Zanchetto, (nome veramente corrispondente a lui), il quale era uomo conversevole e da bene, ma tutto dato al mercatantare: e le cose sue assai convenevolmente gli riuscivano.

Madonna Modesta, che per natura era tutto amore, né in altro continovamente vigilava, veggendo il marito mercatante, ed esser molto sollecito alle sue mercatanzie, volse ancora ella principiar un’altra nuova mercatanzia, della quale messer Tristano non fusse consapevole. E postasi ogni giorno per suo diporto ora sopra l’un balcone, ora sopra l’altro, guatava tutti quelli che indi passavano per strada; e quanti giovanetti ella passar vedeva, tutti con cenni e atti incitava ad amarla.

E sì fatta fu la diligenza sua in levare la mercatanzia e a quella vigilantissimamente attendere, che non vi era alcuno nella città, o ricco o povero, o nobile o plebeo, che non volesse delle sue merci prendere e gustare.

Venuta adunque madonna Modesta in grandissima riputazione e grandezza, dispose al tutto di volere per picciolo precio a chiunque a lei venisse compiacere; e per sua mercé altro premio da loro non voleva eccetto un paio di scarpe, le quali fussino convenevoli alla qualità e condizione di coloro che si davano seco amoroso piacere. Imperciò che se l’amante che si solazzava seco, era nobile, ella voleva le scarpe di velluto; se plebeo, di panno fino; se meccanico, di cuoio puro. Laonde la buona femina aveva un concorso tale e tanto, che la sua bottega mai vuota non rimanea. E perciò che ella era giovane, bella e appariscente, e picciola era la dimanda che ella per guidardone richiedeva, tutti i pistoiesi volentieri la visitavano, e seco parimente si solazzavano prendendo gli ultimi desiderati frutti d’amore.

Aveva madonna Modesta per premio delle sue tante dolci fatiche e sudori omai empiuto un amplissimo magazzino di scarpe; ed eravi tanto grande il numero delle scarpe, e di ogni qualità, che chi fusse stato a Vinegia e cercato avesse ogni bottega, non arrebbe trovata la terza parte a comparazione di quelle che vi erano nel magazzino suo.

Avenne che a messer Tristano suo marito faceva bisogno del magazzino per metter dentro certe sue robbe mercatantesche che per aventura allora gli erano sopragiunte da diverse parti; e chiamata madonna Modesta, sua diletta moglie, le chiese le chiavi del magazzino. Ed ella astutamente, senza far iscusazione alcuna, gliele appresentò. Il marito aperse il magazzino; e credendosi trovarlo vuoto, lo trovò pieno di scarpe, sì come abbiamo già detto, di diverse qualità. Di che egli rimase tutto sopra di sé, né imaginare si poteva dove procedesse una copia di tante scarpe; e chiamata la moglie a sé, interrogolla dove procedevano quelle tante scarpe che nel magazzino si trovavano. La savia madonna Modesta gli rispose:

– Che vi pare, messer Tristano, marito mio? Pensavate forse voi di esser solo mercatante in questa città? Certo ve ingannate di grosso; imperciò che ancor le donne se intendono dell’arte del mercatantare. E se voi siete mercatante grosso, e fate assai facende e grandi, io mi contento di queste picciole; e ho poste le mie mercatanzie nel magazzino e rinchiuse, acciò che fussero sicure. Voi adunque con ogni studio e diligenza attenderete alle vostre merci; e io con ogni debita solecitudine e dilettazione valorosamente attenderò alle mie.

A messer Tristano, che più oltre non sapeva né considerava, molto il sollevato ingegno e l’alto sapere della sua savia e aveduta donna piacque; e confortolla a seguire animosamente la incominciata impresa. Continovando adunque madonna Modesta secretamente l’amorosa danza, e rendendole bene l’essercizio della sua dolce mercatanzia, divenne tanto ricca di scarpe, che non pur Pistoia, ma ogni grandissima città arrebbe a bastanza fornita.

Mentre che madonna Modesta fu giovane, vaga e bella, mai la mercatanzia le venne meno; ma perciò che il vorace tempo sopra tutte le cose signoreggia, e a quelle dà il principio, il mezzo e il fine, madonna Modesta, che prima era fresca, ritondetta e bella, cangiò la vista, ma non la voglia, e ’l pelo, e mutò le usate penne e fece la fronte rugosa, il viso contrafatto, gli occhi lacrimosi, e le mammelle non altrimenti erano vuote, che sia una sgonfiata vescica; e quando ella rideva, faceva sì fatte crespe, che ogni uno che fiso la guatava, se ne rideva e ne prendeva grandissimo solazzo.

Venuta adunque madonna Modesta contro ’l suo volere vecchia canuta, né avendo più veruno che l’amasse e corteggiasse come prima, e vedendo la mercatanzia delle sue scarpe cessare, molto tra sé stessa si ramaricava e doleva. E perciò che ella, dall’incominciamento della sua giovanezza fin’all’ora presente, s’aveva data alla spuzzolente lussuria, del corpo e della borsa nemica, ed erasi in quella tanto assuefatta e nodrita quanto mai donna nel mondo si trovasse, non era via né modo che ella da tal vizio astenere si potesse.

E quantunque di dì in dì mancasse l’umido radicale per lo quale tutte le piante s’appigliano, crescono e augumentano, non però cessava il desiderio di adempire il suo malvagio e disordinato appetito. Vedendosi adunque madonna Modesta del giovenil favore totalmente priva, né più esser accarezzata né losingata da leggiadri e vaghi giovanetti come prima, fece nuovo proponimento. E messasi al balcone, cominciò vagheggiare quanti famigli, bastasi, villani, scopacamini e poltroni ch’indi passavano; e quanti ne poteva avere, tanti ne traeva in casa alla sua divozione, e di loro prendeva il suo consueto piacere.

E sì come ella per l’adietro voleva dagli amanti suoi un paio di scarpe, secondo la qualità e condizione loro, per premio della sua insaziabile lussuria, così pel contrario ella ne donava un paio per guidardone di sua fatica a colui ch’era maggior gaglioffo e che molto meglio le scuoteva il pellizzone. Era venuta madonna Modesta a tal condizione, che tutta la vil canaglia di Pistoia concorreva a lei, chi per prendersene piacere, chi per beffarla e traggersene di lei, e chi per conseguire il vituperevole premio che ella gli donava. Né passarono molti giorni, che ’l magazzino, che era pieno di scarpe, quasi vuoto rimase.

Avenne che un giorno messer Tristano volse secretamente vedere come passava la mercatanzia della moglie sua; e prese le chiavi del magazzino, lei nulla sapendo, l’aprì: ed entratovi dentro, trovò che quasi tutte le scarpe erano smarrite. Laonde messer Tristano tutto ammirativo stette alquanto sopra di sé, pensando come la moglie avesse dispensate tante paia di scarpe quante erano nel magazzino. E credendo per certo che la moglie per lo tratto di quelle fusse tutta oro, fra sé stesso ne prendeva consolazione, imaginandosi a qualche suo bisogno potersene d’alcuna parte prevalere. E chiamatala a sé, dissele:

– Modesta, moglie mia prudente e savia, oggi apersi il tuo magazzino e veder volsi come procedeva la tua leal mercatanzia; e pensando che da quell’ora che prima la vidi, sin a questa fussero multiplicate le scarpe, trovai che erano diminuite: di che io ne presi ammirazione non picciola. Dopo’ pensai che tu le avessi vendute, e del tratto di quelle avesti il danaio nelle mani; e mi confortai. Il che, se così fusse, non riputerei poco capitale.

A cui madonna Modesta, non senza alcun grave sospiro che dalla intima parte del cuore procedeva, rispose:

– Messer Tristano, marito mio, non vi maravigliate punto di ciò, perciò che quelle scarpe, che in tanta abondanza nel magazzino già vedeste, se ne sono andate per quella istessa via che erano venute; e tenete per certo che le cose mal acquistate in breve spazio di tempo s’annullano. Sì che di ciò non vi maravigliate punto.

Messer Tristano, che la cosa non intendeva, rimase sopra di sé; e temendo molto che alla sua mercatanzia un simile caso non avenisse, non volse in ragionare più oltre procedere; ma quanto ch’egli seppe e puote solecitò che la sua mercatanzia non venisse al meno come quella della moglie.

Veggendosi madonna Modesta omai da ogni sorte d’uomini abbandonata, e delle scarpe con tanta dolcezza guadagnate al tutto priva, per lo dolore e passione che ella ne sentì, gravemente s’infermò; e in breve spazio di tempo, etica divenuta, miseramente se ne morì. Ed in tal maniera madonna Modesta poco aveduta vergognosamente la sua mercatanzia con la vita finì, lasciando dopo sé per altrui esempio vituperosa memoria.

[Polissena] (VI, 3)

Polissena vedova ama diversi amanti; Panfilio suo figliuolo la riprende: ella li promette di rimoversi s’egli cessa di grattarsi la rogna; egli le promette, la madre l’inganna: e finalmente ogn’uno ritorna alla opra sua.

[Cateruzza]

La donna, assuefatta ad alcuna cosa, o buona o rea che si sia, non si può da quella agevolmente astenere; perciò che in quell’abito ch’ella è lungamente vivuta, persevera fino al termine della vita sua. Per il che intendo ora raccontarvi un caso ad una vedovella avenuto; la quale, abituata nella puzzolente lussuria, non puote mai per modo alcuno da quella rimoversi, anzi con uno sottil inganno fatto al proprio figliuolo, che amorevolmente la riprendeva, non cessò dal suo malvagio proponimento: sì come nel discorso del mio ragionare a pieno intenderete.

Fu adunque, graziose donne, poco tempo fa, e forse ancora udito l’avete, nella pomposa ed inclita città di Vinegia, una vedovella, Polissena per nome chiamata, donna nel vero giovane di anni e di corpo bellissima, ma di bassa condizione. Costei col proprio marito ebbe un figliuolo, Panfilio chiamato, giovane ingenioso, di buona vita e di laudevoli costumi; ed era aurifice. E perché, sì come ho detto di sopra, Polissena era giovane vaga e piacevole, molti uomini, e de’ primai della città, la vagheggiavano, e fortemente la solecitavano. Ed ella, che già provati aveva i piaceri del mondo e i dolci abbracciamenti d’amore, agevolmente condescendeva alla volontà di coloro che la solecitavano, e in anima e in corpo a quelli si dava. Ella, essendo tutta fuoco, non si sottometteva a uno o duo amanti, il che sarebbe stato errore degno di perdono per esser giovane e di poco rimasa vedova; ma faceva copia della persona sua a chiunque desiderava gli abbracciamenti suoi, non avendo riguardo né a l’onor suo, né a quello del marito.

Panfilio, che di tal cosa era consapevole, non già che la favoreggiasse, ma perché di ora in ora s’accorgeva de’ pessimi portamenti della madre, si ramaricava molto, e ne sentiva quel grave cordoglio e dura passione di animo, quale ciascaduno prudentissimo uomo sentito arrebbe. Dimorando adunque il meschinello in questo tormento di animo, né potendo più sofferire tanto ignominioso scorno, più e più volte tra sé stesso deliberò uccidere la madre. Ma poscia considerando che da lei avuto aveva l’essere, si rimosse dal suo fiero proponimento, e volse vedere se con parole la poteva placare, e rimoverla da questo errore. Laonde, presa un giorno l’opportunità del tempo, si pose con la madre a sedere; e tai parole amorevolmente le disse:

– Madre mia diletta e onoranda, non senza grandissimo dolore e affanno mi son posto quivi con esso voi a sedere, e rendomi certo che voi non arrete a sdegno intender quello che nel petto fin a ora tenni nascoso. Io vi ho per lo adietro conosciuta savia, prudente e accorta; ma ora imprudentissima vi conosco, e vorrei, sallo Iddio! esser tanto da lungi, quanto io vi sono da presso. Voi, per quanto io posso comprendere, tenete pessima vita, la quale oscura la fama vostra e il buon nome del quondam padre mio e marito vostro. E se non volete aver risguardo all’onor vostro, almeno abbiate rispetto a me, che vi sono unico figliuolo, in cui sperar potete che sarà vero e fido sostentacolo della vecchiezza vostra.

La madre, udite le parole del figliuolo, se ne rise, e fece a modo suo. Panfilio, vedendo che la madre faceva poco conto delle amorevoli sue parole, deliberò di non dirle più cosa alcuna, ma lasciarla far ciò che le aggradiva.

Non varcarono molti giorni, che Panfilio per sua sciagura prese tanta rogna, che pareva leproso; e perché era il freddo grande, non poteva remediarle. Stavasi il buon Panfilio la sera presso il fuoco, e di continovo grattavasi la rogna; e quanto più egli participava del calor del fuoco, tanto più s’accendeva il sangue e cresceva la smania. Stando una tra l’altre sere Panfilio al fuoco, e con somma dolcezza grattandosi la rogna, venne uno amante della madre, ed in presenzia del figliuolo stette gran pezza con esso lei in amorosi ragionamenti.

Il meschinello, oltra la noia della infetta scabbia che fieramente lo premeva, di veder la madre con lui molto s’attristava. Partitosi l’amante, Panfilio, grattandosi tuttavia la rogna, alla madre disse:

– Madre, altre volte io vi essortai che doveste reffrenare cotesta mala e disonesta vita, la qual parturisce e a voi vergogna ria e a me, che vi sono figliuolo, danno non picciolo; ma voi, come donna impudica, avete chiuse le orecchie, volendo piuttosto contentare gli appetiti vostri, che attender a gli consigli miei. Deh! madre mia! lasciate ormai questa ignominiosa vita, cessate da sì grave scorno, conservate l’onor vostro né vogliate esser causa della morte mia. Non vi avedete che la morte vi è sempre da canto? Non udite quello che di voi si ragiona?

E così dicendo di continuo si grattava la rogna. Polissena, udendo Panfilio suo figliuolo sì grandemente dolersi, imaginossi farli una burla, acciò che più non si ramaricasse di lei; e la burla le successe sì come ella bramava ed era il desiderio suo. E voltatasi con allegro viso verso il figliuolo, disse:

– Panfilio, tu ti duoli e contristi di me, che io tengo mala vita; io il confesso, e tu fai quello che dee far un buon figliuolo. Ma se tu sei così desideroso dell’onor mio come tu dici, tu mi contentarai d’una sola cosa, ed io all’incontro ti prometto di mettermi nelle tue mani, e lasciare ogni amatore, e tenere buona e santa vita; ma non contentandomi, tieni per certo che tu non arrai il desiderio tuo, ed io mi darò a peggior vita che prima.

Il figliuolo, che desiderava più che ogni altra cosa l’onor materno, disse:

– Comandate, madre, che se ben voleste che io mi gettasse nel fuoco ed ivi m’abbrusciasse, io per amor vostro il farei volentieri, mentre che voi non incorriate più nel vizio in cui fin’ora siete incorsa.

– Guarda – disse la madre,– e considera bene sopra quello che io ti dirò, che se tu intieramente l’osserverai, arrai l’intento tuo; se no, la cosa sarà con maggior tuo scorno e danno.

– Io – disse Panfilio, – mi obligo di essequire quanto voi mi proponerete.

Disse allora Polissena:

– Io da te, figliuolo, altro non voglio, salvo che per tre sere cessi di grattarti la rogna; e io ti prometto di sodisfare al desiderio tuo.

Il giovane, udita la materna proposta, stette alquanto sopra di sé: e quantunque dura gli paresse, nondimeno accontentò; e in fede di questo ambiduo si toccaron la mano. Sopra venne la prima sera, e Panfilio, partitosi da bottega, venne a casa; e posta giù la zamarra, si mise a passeggiare per la camera. Indi, perché il freddo lo molestava, si pose appresso il fuoco in un cantone; e tanto li crebbe la volontà di grattarsi, che quasi non si poteva ritenere. La madre, che era astuta e aveva acceso un buon fuoco acciò che il figliuolo meglio si scaldasse, vedendolo tergersi e distendersi non altrimenti di quello ch’arrebbe fatto una biscia, disse:

– Panfilio, che fai tu? Guarda che non mi manchi della promessa fede, perciò che io non son a te per mancare.

Rispose Panfilio:

– Non dubitate punto di me, madre mia. State pur voi ferma, ch’io non vi mancarò; – e tuttavia l’uno e l’altra rabbiava: l’uno di grattarsi la rogna, l’altra di ritrovarsi coll’amante suo.

Passata con grandissima amaritudine la prima sera, sopragiunse l’altra; e la madre, acceso un buon fuoco e apparecchiata la cena, aspettò il figliuolo che ritornasse a casa. Il quale strinse i denti, e meglio che ‘l puote, ancor la seconda sera ottimamente passò.

Polissena, vedendo la gran costanza di Panfilio, e considerando ch’erano passate due sere che grattato non si aveva, dubitò fortemente di non esser perdente; e tra sé stessa si ramaricava assai. E perché l’amoroso furore la tormentava molto, deliberò di far tal cosa, ch’egli avesse causa di grattarsi, ed ella trovarsi colli suoi amanti. Onde fatta una delicata cena con preciosi vini e potenti, aspettò il figliuolo che a casa tornasse. Venuto il figliuolo e veduto l’insolito apparato, maravigliossi molto; e voltatosi verso la madre, disse:

– Madre, e dove procede la causa di così nobil cena? Arreste mai voi mutato pensiero?

A cui rispose la madre:

– Certo no, figliuol mio; anzi son io più costante che prima. Ma considerando che tutto ‘l giorno fino alla buia notte te ne stai a bottega a lavorare, e vedendo questa maledizion di rogna averti sì attenuato che appena la ti lascia vivo, molto m’attristava. Onde mossa a compassione di te, volsi prepararti alcuna dilicata vivanda, acciò che tu potesti sovenire alla natura e più gagliardamente resistere al tormento della rogna che tu sopporti.

Panfilio, che era giovanetto e semplice, non s’avedeva dell’astuzia materna, e che ‘l serpe era tra bei fiori nascoso; ma postosi a mensa appresso il fuoco con la madre, cominciò saporitamente mangiare e allegramente bere. Ma l’astuta e maledetta madre ora moveva le legna e soffiava nel fuoco acciò che maggiormente ardesse, ora gli apporgeva il dilicato sapore di spezie condito, acciò che, dal cibo e dal calor del fuoco acceso, maggiormente si grattasse la rogna. Stando adunque Panfilio appresso il fuoco e avendo a saturità empiuto il ventre, vennegli una sì fatta rabbia di pizza, che si sentiva morire; ma pur volgendosi e rivolgendosi or qua or là, quanto più mai poteva, sofferiva il tormento.

Il cibo salato e con spezie condito, il vino greco e il calor del fuoco gli avevano già sì fieramente accese le carni, che ‘l miserello non puote più durare; ma squarciatisi i panni dinanzi il petto, e slacciatesi le calze, e levatesi le maniche della camiscia sopra le braccia, si puose sì fortemente a grattarsi, che d’ogni parte a guisa di sudore il sangue pioveva: e voltatosi verso la madre, che tra sé stessa rideva, ad alta voce disse:

– Ogn’un torni al suo mistiero! ogn’un torni al suo mistiero!

La madre, vedendo già aver vinta la lite, finse di dolersi; e disse al figliuolo:

– Panfilio, che sciocchezza è la tua? che pensi tu di fare? è questa la promessa che fatta mi hai? Tu non potrai più dolerti di me, ch’io non ti abbia servata la fede.

Panfilio, tuttavia forte grattandosi, con animo alquanto turbato rispose:

– Madre, ogn’un torni al suo mistiero; voi farete fatti vostri, ed io farò i miei.

E d’allora in qua il figliuolo non ebbe più ardire di riprender la madre, ed ella ritornò alla usata sua mercatanzia, aumentando le facende sue.

[Le tre suore] (VI, 4)

Tra tre venerande suore d’uno monasterio nacque differenza qual di loro dovesse essere badessa; e dal vicario del vescovo vien determinato quella dover esser, che farà più degna prova.

[Antonio Bembo]

Quantunque, graziose donne, la modestia sia laudevole appresso a tutti, niente di meno molto più laudevole la giudico quando ella si trova in un uomo che conosca sé stesso. E però con sopportazione di queste mie madonne, racconterò una favola non men arguta che bella; la quale, ancor che alquanto ridicolosa sia e disonesta, sarà però da me narrata con quelle convenevoli ed oneste parole che si richieggono. E se per aventura in parte alcuna il mio ragionare offendesse le caste orecchie vostre, chieggole perdono, pregandole che ad altro tempo contra me riserbino il castigo.

Trovasi nella nobile città di Firenze uno monasterio assai famoso di santità e di religione, il cui titolo ora con silenzio trapasso per non guastare con sì fatta macchia il suo glorioso nome. Avenne che la badessa di quel luogo s’infermò; e giunta al termine della vita sua, rese il spirito al suo creatore. Morta adunque e solennemente sepolta la badessa, le suore feceno sonare a capitolo; e tutte quelle che avevano voce, si raunorono in quello. Il vicario di monsignor lo vescovo, che era uomo prudente e savio e che desiderava la elezione della nuova badessa giuridicamente procedere, fece motto alle suore che sedessero; dopo’ in tal modo le disse:

– Donne venerande, voi chiaramente sapete che ad altro fine non siete qua raunate, se non per far elezione di una che sia capo vostro. Se così è, voi per conscienza vostra eleggerete quella che vi parrà migliore.

E così di fare tutte le donne risposero.

Avenne che nel monasterio trovavansi tre donne, tra’ quai nacque grandissima differenza, qual di loro dovesse esser badessa; perciò che ciascaduna di loro era molto favoreggiata dalle suore, e riputavasi per assai rispetti alle altre superiore; e però ciascaduna di loro desiderava esser badessa. Mentre che le monache si preparavano di far la elezione della nuova badessa, si levò in piedi una delle tre donne, suor Veneranda chiamata; e voltatasi alle suore, così disse:

– Sorelle e figliuole da me amate molto, voi chiaramente potete comprendere con quanta amorevolezza io sempre abbia a cotesto monasterio servito, che già ne sono venuta vecchia, anzi decrepita. Onde per la lunga servitù mia e per l’età, mi parrebbe convenevole che io fosse per vostro capo eletta. E se non vi muoveno ad eleggermi le fatiche sostenute e le vigilie fatte nella gioventù mia, movavi almeno la vecchiezza, la quale dee esser sopra ogni cosa sommamente onorata. Voi vedete che poco mi resta a fornire il tempo di mia vita; considerate che tosto darò luogo ad un’altra. E però, figliuole mie, mi darete questa breve allegrezza, riducendovi a memoria i buoni consigli che sempre vi ho dati.

E dette queste parole, lagrimando tacque. Finito che ebbe suor Veneranda di parlare, levossi in piedi suor Modestia, di età seconda; e in tal maniera disse:

– Madri e sorelle mie, voi avete apertamente udita e chiaramente intesa la proposta di suor Veneranda; la quale avenga che sia la più attempata di alcuna di noi altre, non però per mio giudicio la dovete eleggere in vostra badessa, perciò che ella è oggimai di tal età, che più della scempia che della savia tiene, e più tosto dovrebbe esser retta d’altrui, che essa noi altre reggere. Ma se voi con maturo giudicio considerarete la grandezza e la dependenzia mia, e di che legnaggio nata sia, certamente per debito di conscienzia alcun’altra che me non farete badessa. Il monasterio, sì come ciascaduna di voi può sapere, è molto vessato da liti ed ha bisogno di favori. Ma qual favor maggiore potrebbe il monasterio nelle sue occorrenzie avere, che quello de’ parenti miei? I quali, essendo io capo vostro, porrebbono la vita non che la robba per quello.

Appena non era suor Modestia al suo luogo assisa, che suor Pacifica si levò in piedi; ed in tal guisa riverentemente parlò:

– Mi persuado, venerabili sorelle, anzi certissima mi tengo che voi, come donne prudenti e savie, prenderete ammirazione non picciola che io, pur l’altr’ieri venuta ad abitare questo luogo, mi voglia agguagliare, anzi preporre a queste due nostre onorande sorelle, le quali e di età e di prosapia mi sono superiori. Ma se con gli occhi dell’intelletto saggiamente considerarete quante e qual siano le condizioni mie, senza dubbio voi farete stima maggiore della gioventù mia che della loro vecchiezza e parentado. Io, sì come è cosa a voi tutte manifesta, portai meco amplissima dote, colla quale il vostro monasterio, che già era per antiquità tutto distrutto, è ora dalle fondamenta sino al tetto rinnovato. Taccio le case ed i poderi co’ denari della mia dote comperati, de quai ogni anno ne cavate grandissime rendite. Per queste adunque ed altre condizioni mie, e per ricompensamento di tanto beneficio quanto ricevuto avete, me in vostra badessa eleggerete, perciò che il viver e il vestir vostro da Dio e dalla mia dote e non altronde dipende.

E così detto, se n’andò a sedere. Compiuti che ebber le tre suore i loro sermoni, il vicario di messer lo vescovo fece tutte le donne ad una ad una venir alla presenza sua e scrisse il nome di colei che ciascaduna di loro voleva per sua conscienza fosse abadessa. Compiuto il dar de’ voti, tutta tre rimasero negli voti uguali, né tra loro era differenza alcuna. Onde tra tutte le monache nacque grandissimo contrasto, e chi l’una e chi l’altra e chi la terza per suo capo voleva, né per maniera alcuna acchetar si potevano.

Il vicario, vedendo la lor dura ostinazione, e considerando che ciascaduna delle tre suore per le sue buone condizioni tal dignità meritava, pensò di trovar via e modo che una di quelle tre, senza dar materia di turbamento alle altre, rimanesse badessa. E chiamate le tre donne alla presenza sua, disse:

– Madri mie dilette, io a bastanza intesi le virtù e condizioni vostre, e ciascaduna di voi per le degne opere sue meritarebbe esser abadessa. Ma tra queste venerande suore è grandissimo contrasto nella elezione, e i voti egualmente procedono. Però, acciò che in amore e in tranquilla pace vi conserviate, io vi proporrò nello eleggere la badessa un modo, il quale, come io spero, sarà di sì fatta maniera, che al fine tutte rimarrete contente. Il modo adunque è questo. Ciascaduna di queste tre mie madri che desiderano aspirare all’onorato grado, s’ingegnerà tra tre giorni di far nella presenza nostra alcuna cosa che sia laudevole e degna di memoria; e qual di lor tre dimostrerà opera di maggior gloria e virtù, quella fia da tutte le suore concordevolmente eletta, prestandole la riverenza e l’onore che se le conviene.

Piacque assai alle donne la determinazione di messer lo vicario; e così tutte ad una voce promisero di osservare. Venuto il determinato giorno, e raunate tutte le suore nel capitolo, messer lo vicario fece a sé venire le tre suore che alla bazial dignità salire volevano, e interrogolle se pensato avevano a’ casi suoi, facendo alcuna gloriosa dimostrazione. Esse unitamente risposero di sì.

Postesi tutte a sedere, suor Veneranda, che era più attempata delle altre, si mise in mezzo del capitolo, e trasse fuori un ago damaschino che era fitto nella nera cocolla; e levatisi i panni dinanzi, in presenza del vicario e delle suore sì minutamente orinò per lo forame de l’ago, che pur una gocciola non si vide a terra cadere, se prima non era per lo forame passata. Questo vedendo, messer lo vicario e le donne tutte pensarono costei dover essere la badessa, né poter farsi cosa che di quella fosse migliore.

Indi levossi suor Modestia, che era la seconda di età; e messasi in mezzo del capitolo, prese un dado con cui si giuoca, e poselo sopra uno scanno; dopo’ prese cinque granella di minuto miglio, e posele sopra i cinque punti del dado, assignando a ciascun punto il grano suo; poscia alciossi i panni di dietro, ed accostatasi con le parti posteriori al scanno sopra il quale giaceva il dado, mandò fuori del forame una rocchetta sì grande e sì terribile, che fece il vicario e le donne quasi tutte spaurire. E quella rocchetta, ancor che uscisse fuori del forame con grandissimo soffiamento, fu nondimeno tratta con tanta virtù ed arte, che ‘l granello di mezzo fermo al suo luogo rimase, e gli altri quattro disparvero, che non furon più veduti. Questa pruova non parve al vicario e alle donne minore della prima; ma stettero chete ad aspettare la prodezza di suor Pacifica.

La quale, appresentatasi nel mezzo del capitolo, fece una prova non da vecchia, ma da donna virile. Imperciò che ella trasse fuori di seno un duro osso di peschio, e gettollo in alto; e subito alzossi i panni, e quello prese con le natiche, e sì fattamente lo strinse, che lo ruppe, e fecelo venire non altrimenti che minuta polve. Il vicario, che era prudente e savio, cominciò con le donne maturatamente considerare le prodezze di tutta tre le donne; e vedendo che non se ne poteva aggiungere, tolse tempo a pronunciare la diffinitiva sentenzia. E perché negli suoi libri egli non seppe mai trovare la decisione di questo caso, il lasciò irresolubile, e sino a questo giorno ancora la lite pende. Voi adunque, sapientissime donne, darete la sentenzia, la quale per la grandezza della cosa io non ardisco proferire.

[Il vecchio innamorato e la gentildonna] (VIII, 3)

Anastasio Minuto ama una gentildonna, ed ella non ama lui. Egli la vitupera, ed ella il dice al marito; il qual per esser vecchio gli dona la vita.

[Alteria]

Quantunque, graziose donne, la focosa lussuria – sì come scrive Marco Tullio nel libro della Vecchiezza – sia ad ogni età fetente e sozza, nientedimeno alla canuta vecchiaia è sozzissima e d’ogni immondizia piena; perciò che, oltre la lei lordura e succidume, ella debilita le forze, toglie la vista, priva l’uomo dell’intelletto, fallo infame, gli vuota la borsa, e con la sua corta e fastidiosa dolcezza spingelo ad ogni scelerato delitto. Il che fiavi noto, se alle mie parole, secondo il costume vostro, grata e benigna audienza prestarete.

Nella nostra città, che di belle donne ogni altra avanza, trovavasi una gentil madonna, leggiadra e d’ogni bellezza compiuta, i cui vaghi lumi fiammeggiavano come matutina stella. Costei vivendo in delicatezze, e sendo morbida, e forse mal trattata dal marito nel letto, scielse per suo amatore un giovane valoroso, accostumato e di onorevol famiglia, e fecelo possessor dell’amor suo, amandolo più che ‘l proprio marito. Avenne che un uomo d’anni molto aggravato, e amico del marito, il cui nome era Anastasio, sì fieramente s’accese dell’amor di costei, che né dì né notte non trovava riposo; e tanta era la passione e il tormento ch’egli sentiva, che in pochi dì divenne sì macilente e magro, che appena la pelle sopra le ossa ci stava. Egli aveva gli occhi lagrimosi, la fronte rugosa, il naso schiacciato, che a guisa di lambicco sempre gli stillava; e quando fiatava, rendeva un certo fetore, che quasi ammorbava chi s’avicinava a lui: e in bocca aveva solo duo denti, i quali gli erano più presto di danno che di utile. Appresso questo, era paralitico; ed avenga che il sole fosse in leone e scaldasse molto, non però si trovava mai caldo.

Essendo adunque il miserello d’amor preso e infiammato, sollicitava molto la donna ora con un presente ed ora con un altro. Ma la donna – ancor che di gran valuta i doni fussero – tutti li rifiutava; perciò che a lei non bisognavano suoi presenti, per aver il marito ricco che non le lasciava cosa alcuna mancare. Più volte il vecchio la salutò per strada quando ella andava o ritornava da’ divini uffici, pregandola che l’accettasse per suo buon servo, e che non fosse sì cruda bramando la lui morte. Ma ella, prudente e savia, con gli occhi bassi, nulla rispondendogli, a casa ritornava.

Avenne che Anastasio s’avide che il giovane, di cui dicemmo di sopra, frequentava la casa della bella donna; e tanto cautamente spiò, che lo vide una sera che ‘l marito era fuora della città, entrare in casa. Il che gli fu un coltello al core. Ed impazzito, non avendo riguardo né all’onor suo né a quello della donna, prese molti danari e gioie; e andatosene alla casa della donna, picchiò all’uscio.

La fante, udito ch’ebbe picchiare a la porta, fecesi al balcone dimandando:

– Chi picchia?

Il vecchio rispose:

– Apri, ch’io sono Anastasio, e voglio parlar a madonna d’una cosa importantissima.

La fante, conosciutolo, ne andò subito a lei che con l’amante era in camera e si solazzava; e chiamatala da parte, le disse:

– Madonna, messer Anastasio picchia alla porta.

A cui disse la donna:

– Va, e digli che vada pe’ fatti suoi, che io di notte non apro la porta ad alcuno quando il mio marito non è in casa.

La fante, inteso il voler della donna, li riferì quanto ella le aveva detto. Il vecchio, veggendo che gli era data ripulsa, cominciò fieramente a picchiare; e con ostinato animo voleva entrare in casa. La donna, già accesa di sdegno ed ira sì per lo disturbo, sì anche per lo giovane ch’era in casa, si fe’ alla finestra; e disse:

– Mi maraviglio grandemente di voi, messer Anastasio, che voi senza rispetto alcuno veniate a queste ore picchiando l’uscio dell’altrui case; andatevene, poverello, a riposare, e non molestate chi non vi dà noia. Se ‘l mio marito fusse nella terra e in casa, come non è, io vi aprirei volontieri; ma poi ch’egli non è in casa, non intendo di aprirvi.

Il vecchio pur diceva volerle parlare, e di cosa di non poca importanza; né però cessava di picchiar la porta. La donna, vedendo la temerità del bestione, e temendo che per sciocchezza non dicesse cosa che redondasse contra l’onor suo, si consigliò con l’innamorato giovane; il quale rispose che li aprisse, e intendesse quel che dir voleva, e che non temesse. Ella – tuttavia il vecchio fortemente battendo la porta – fece accendere un torchio, e mandò l’ancilla ad aprirlo.

Venuto il vecchio in sala, la donna uscì di camera; e fattaseli incontro, che pareva una matutina rosa, dimandollo quello ch’egli andasse facendo a quell’ora. Il vecchio amoroso con benigne e pietose parole, quasi piangendo, disse:

– Signora, unica speranza e sostenimento della misera mia vita, non vi paia strano che io temerariamente e con prosonzione sia qui venuto a picchiar il vostro uscio, dandovi noia. Io non son venuto per annoiarvi, ma per dichiarirvi la passione e l’affanno che per voi, madonna, sento; e di questo n’è causa la unica bellezza vostra, la qual vi fa ad ogni altra donna superiore. E se voi non arrete chiuse di pietà le porte, sovenerete a me, che per voi al giorno ben mille volte moio. Deh! addolcite quel vostro duro cuore; non riguardate alla età né alla picciola condizione mia, ma all’alto e magnifico mio animo e caldo amore ch’io vi portai, ora porto e sempre porterò, fin che l’afflitto spirito reggerà queste deboli ed afflitte membra. Ed in segno dell’amor mio verso di voi, allegramente accettarete questo presente: il quale, ancor che picciolo sia, pur caro lo arrete.

E tratto fuori di seno un borsone di ducati d’oro, che lucevano come il sole, e un fil di bianche, grosse e tonde perle, e due gioie legate in oro, gliele appresentò, pregandola che ella non li negasse il suo amore. La donna, udite e chiaramente intese le parole dell’insensato vecchio, disse:

– Messer Anastasio, io mi pensavo che voi aveste altro cervello di quello che voi avete; ma ora mi parete d’intelletto privo. Dove è il saper e la prudenza vostra? Credete voi ch’io sia qualche meretrice, tentandomi con vostri presenti? Certo, voi v’ingannate. A me non mancano coteste cose che donar mi volete. Portatele alle vostre triste, che vi contenteranno. Io, come ben sapete, ho marito, il qual non mi niega cosa che mi fa bisogno. Andatevi adunque alla buon’ora, e quel poco di tempo che vi avanza, attendete a vivere.

Il vecchio, e da dolore e da sdegno compunto, disse:

– Madonna, rendomi certo che questo non dite da dovero, ma per paura del giovane che ora avete in casa, – e nominollo per lo proprio nome; – e se voi non mi contentarete sodisfacendo al desiderio mio, io vi scoprirò al marito vostro.

La donna, sentendo nominar per nome il giovane che aveva in casa, non si smarrì, ma li disse la maggior villania che mai si dicesse ad uomo nato; e preso un bastone in mano, volse dargli delle busse: ma il vecchio bellamente scese giù della scala, e aperto l’uscio, si partì.

La donna, partito il vecchio, se n’andò in camera dove era l’innamorato giovane; e quasi piagnendo li raccontò il tutto, temendo forte che ‘l scelerato vecchio non l’appalesasse al marito: e addomandògli consiglio, che via ella tener dovesse. Il giovane, che era savio e accorto, prima confortò la donna e diedele animo; indi prese ottimo partito, e disse:

– Anima mia, non dubitate punto, né vi sgomentate; prendete il consiglio che vi darò io, e state sicura che ogni cosa riuscirà in bene. Ritornato che fia il marito vostro, raccontategli la cosa come giace: dicendogli che ‘l tristo e sciagurato vecchio v’infamia di commettere il peccato con questo e con quello; e annoveratene quattro o sei, tra’ quali ancor me mi porrete: e poi lasciate operar la fortuna, che vi sarà favorevole.

Parve alla donna ottimo il consiglio; e fece tanto quanto l’amante la consigliò. Ritornato il marito a casa, la donna si mostrava molto addolorata e trista, e con gli occhi pieni di lagrime malediceva la sua trista sorte; e addimandata dal marito che cosa avesse, nulla rispondeva, ma solo piangendo ad alta voce diceva:

– Io non so che mi tenga ch’io da me stessa non mi dia la morte; che non posso patire che un perfido e traditore sia causa della mia ruina e perpetua infamia. Ahi, misera me, che aggio fatto io, che debbio essere lacerata e fino al vivo squarciata? E da chi? da un manigoldo, da un assassino che meritarebbe mille morti.

Pur, astretta dal marito, disse:

– Quel temerario e prosontuoso vecchio amico vostro, Anastasio, uomo insensato, lascivo e dissoluto, non è egli venuto l’altra sera a me chiedendomi cose non men disoneste che triste, offerendomi danari e gioie? E perciò che io non gli diedi orecchio né volsi contentarlo, mi cominciò villaneggiare, dicendomi che io era una trista, e ch’io menava gli uomini in casa, e che io m’impacciava col tal e col tale. Il che udendo, rimasi morta; ma fatto buon coraggio, presi un bastone per batterlo; ed egli, dubitando di quello li poteva avenire, con bel modo scese giù per la scala e si partì.

Il marito, intendendo questo, fu oltre modo dolente; e confortata la moglie, determinò di farli tal scherzo, che sempre si ricordarebbe di lui.

Venuto il giorno sequente, il marito della donna ed Anastasio si rincontrorono insieme; ed innanzi che ‘l marito dicesse cosa alcuna, Anastasio fece motto di volerli parlare. Ed egli molto volontieri l’ascoltò. Disse adunque Anastasio:

– Signor mio, voi sapete quanto e qual sia sempre stato l’amore e benevolenza tra noi, che a quella poco si potrebbe aggiungere. Onde mosso d’ardente zelo dell’onor vostro, determinai dirvi alquante parole, pregandovi tuttavia per l’amor che è tra noi, le teniate ascose, provedendo con maturo giudizio e con ogni celerità alle cose vostre. E per non tenervi sospeso in lungo sermone, dicovi che la moglie vostra è vagheggiata dal tal giovane: ed ella l’ama, e si dà piacere e solazzo con esso lui, con grave scorno di voi e della famiglia vostra. E questo v’affermo per ciò che l’altra sera, che voi eravate fuori della città, io con gli propri occhi il vidi la sera entrare in casa vostra incognito, e la mattina per tempo uscire.

Il marito, udendo questo, s’accese di sdegno, e cominciollo villaneggiare, dicendo:

– Ah sciagurato, manigoldo e tristo! non so che mi tenga non ti prenda per cotesta barba, e che non te la cavi a pelo a pelo. Non so io di che condizione è la moglie mia? non so io come l’hai voluta corrompere con danari e gioie e perle? Non hai tu detto, sciagurato e tristo, che non volendo ella acconsentire alla tua sfrenata voglia, tu l’accuserai a me, facendola dolente e grama tutto il tempo della vita sua? non hai tu detto che ‘l tale e il tale e molti altri si danno piacere con essa lei? Se io non avessi risguardo alla età tua, io ti follerei sotto i piedi, e te ne darei tante, che ti uscirebbe l’anima del corpo. Vattene in tua mal’ora, vecchio insensato, né mi venir più dinanzi gli occhi; né serai più sì oso di avicinarti a casa mia.

Il vecchio, messe le pive nel sacco e come muto divenuto, si partì; e la donna, savia e prudente dal marito tenuta, con maggior sicurtà che prima si diede buon tempo col suo amante.

[Rodolino e Violante] (IX, 2)

Rodolino, figliuolo di Lodovico re di Ungheria, ama Violante figliuola di Domizio sarto; e morto Rodolino, Violante, da gran dolor commossa, sopra il corpo morto nella chiesa si muore.

[Lionora]

Se l’amore è guidato da uno spirito gentile con quella modestia e temperanza che se gli conviene, rare volte aviene che non riuscisca in bene. Ma quando è guidato da uno incordo e disordinato appetito, nuoce molto e conduce l’uomo ad orrido e spiacevole fine. Qual sia la causa di questo breve discorso, il fine della favola ve ‘l darà a conoscere.

Dicovi adunque, graziose donne, che Lodovico re di Ungheria ebbe un solo figliuolo, Rodolino nomato; il qual, ancor che molto giovanetto fosse, non restava però di sentire i cocenti stimoli d’amore. Il giovanetto un giorno, dimorando ad una finestra della camera sua, e ravolgendo nell’animo suo varie cose, de quai assai si dilettava, vidde per aventura una fanciulla, figliuola d’un sarto, della quale, per esser bella, modesta e gentile, sì caldamente s’accese, che non trovava riposo. La fanciulla, che Violante si chiamava, s’avidde dell’amor di Rodolino, e non meno di lui s’accese, che egli di lei; e quando non lo vedeva, si sentiva morire. Cresciuti ambiduo in pari benivolenza, amor, che è fida guida d’ogni animo gentile e vera luce, operò sì che la giovanetta si assicurò di parlar con lui.

Sendo un giorno Rodolino alla finestra, e conoscendo apertamente il reciproco amore che gli portava Violante, disse:

– Violante, sappi che tanto è l’amor ch’io ti porto, che quello mai non mi separerà se non la scura morte. Le laudevoli e leggiadre maniere, gli onesti e real costumi, gli occhi vaghi e lucidi come stella, e l’altre condizioni che io veggo in te fiorire, mi hanno sì focosamente indutto ad amarti, che mai altra donna che te non intendo di prender per moglie.

Ed ella, che era astuta, ancor che giovanetta fosse, rispose che, se egli amava lei, assai più ella amava lui, e che ‘l lei amore non era d’agguagliare al suo, perciò che l’uomo non ama di buon cuore, ma il suo amore è folle e vano, e il più delle volte conduce la donna, che sommamente ama, a miserabil fine.

– Deh, anima mia, – diceva Rodolino,– non dir così; che, se tu sentesti la millesima parte della passione ch’io per te sento, tu non diresti tai parole; e se tu no ‘l credi, fa l’isperienzia, che allora tu vedrai se io ti amo o no.

Avenne che Lodovico, padre di Rodolino, s’avidde un giorno dell’innamoramento del figliuolo; e molto tra sé stesso si dolse, temendo forte quello che agevolmente li poteva avenire con vituperio e vergogna del suo regno. E senza farli saper cosa alcuna di questo, deliberò mandarlo in lontani paesi, acciò che il tempo e la lontananza ponesse in oblivione l’innamoramento suo. Laonde il re, chiamato un giorno a sé il figliuolo, disse:

– Rodolino, figliuolo mio, tu sai che noi non avemo altri figliuoli che te, né semo per averne: e il regno dopo la morte nostra aspetta a te, come vero successore; e acciò che tu diventi uomo prudente e accorto, e a tempo e a luoco possi saviamente reggere il regno tuo, io determinai mandarti in Austria, dove dimora Lamberico, da parte di madre tuo zio. Ivi sono uomini dottissimi, i quali per amor nostro ti ammaestreranno, e sotto la loro disciplina verrai prudente e savio.

Rodolino, inteso il parlar del re, si sbigottì e quasi muto divenne; ma pur, ritornato in sé, disse:

– Padre mio, quantunque lo allontanarmi da voi mi sia dolore e pena, perciò che mi privo della presenza vostra e della madre mia, pur, perché così v’aggrada, io sono disposto di ubedirvi.

Il re, intesa la benigna risposta del figliuolo, subito scrisse a Lamberico suo cognato, e li significò la causa, raccomandandogli il figliuolo come la propia vita.

Rodolino, poi che fatta ebbe la larga promessa al padre, assai si duolse; ma non potendola con suo onor ritrattare, a quella consentì. Ma prima che si partisse, trovò la commodità di parlar con la sua Violante per instruirla che far devesse fin alla venuta sua, acciò che un tanto amore non si separasse. Trovatisi adunque insieme, disse Rodolino:

– Violante, io, per compiacere al padre mio, m’allontano da te col corpo, ma non col core; e ovunque sarò, io sempre mi ricorderò di te. Ma pregoti per quello amore ch’io ti portai, porto e porterò fin che ‘l spirito reggerà queste ossa, che tu non vogli congiungerti in matrimonio con uomo alcuno, perciò che, tantosto ch’io ritornerò, prenderotti senza fallo per mia legittima moglie; e in segno della mia intiera fede, prendi questo anello, e tiello caro.

Violante, avuta la trista nuova, volse da dolor morire; ma poscia che riebbe le smarrite forze, rispose:

– Signore, Dio volesse che io mai non vi avesse conosciuto, perciò che io non mi troverei in tanti duri affanni, in quanti ora mi trovo. Ma poi che così vuol il cielo e la mia sorte che voi vi allontanate da me, almeno fatemi certa se ‘l vostro star lontano sarà breve o lungo; perciò che, essendo lungo, non potrei resistere alla volontà del padre, quando mi volesse maritare.

Disse Rodolino:

– Violante, non ti ramaricare: stammi allegra, che innanzi che finisca l’anno, sarò qui; e se in termine dell’anno non vengo, ti do buona licenza di poterti maritare.

E così detto, con lagrime e sospiri tolse licenza da lei: e la mattina per tempo, montato a cavallo, con onorevole compagnia cavalcò verso l’Austria; ed ivi giunto, fu da Lamberico suo zio orrevolmente ricevuto. Stavasi Rodolino per la sua lasciata Violante addolorato molto, né sapea prender solazzo alcuno; ed avenga che gli giovani si sforciassino di dargli tutti i piaceri che imaginar si potevano, nulla però o poco valeano.

Dimorando adunque Rodolino nell’Austria con suo non poco scontento, e avendo l’animo affiso alla sua diletta Violante, non avvedendosi, passò l’anno. Onde accortosi di questo, chiese licenza al zio di ritornar a casa per veder il padre e la madre; e Lamberico benignamente gliela concesse.

Venuto Rodolino nel paterno regno, e accettato con gran festa dal padre e dalla madre, gli venne in cognizione come Violante, figliuola di Domizio sarto, era maritata. Il che fu di somma letizia al re, ma d’infinito dolor a Rodolino, il qual tra se stesso molto si doleva che di tal maritaggio ne era stato causa. Dimorando il miserello in questo angoscioso tormento, né sapendo trovar remedio all’amorosa passione, voleva da doglia morire.

Ma amore, che non abbandona gli seguaci suoi, e castiga quelli che non attendono alle promesse, trovò il modo che Rodolino si ritrovò con Violante. Rodolino, senza saputa di Violante, una sera nella sua camera si nascose: e giacendo lei col marito in letto, chetamente andò alla callicella; ed entrato dentro pianamente, levò la sargia1 e posele la mano sopra il petto. Violante, che non sapeva la venuta sua, sentendosi da altri che dal marito toccare, volse dar un grido; ma Rodolino, messa la mano alla bocca, la vietò, e diedesi a conoscere. La giovane, conosciuto che ebbe lui esser Rodolino, subito si smarrì, e temenza le venne che dal marito sentito non fusse; e con savio modo, meglio che ella poteva, lo spingeva da sé, né si lasciava pur basciare. Rodolino, vedendosi dal suo caro bene al tutto abbandonato e apertamente scacciato, non vedendo rimedio al gravoso affanno che sofferiva, disse:

– O crudelissima fiera, ecco che io moio; contentati che più non avrai di vedermi fastidio, e tardi divenuta pietosa, di biasmare la tua durezza a forza costretta sarai. Ohimè, e come può essere che ‘l lungo amore ch’un tempo mi portasti, sia ora in tutto da te fuggito?

E così dicendo, strettamente abbracciò la sua Violante, e quella, volendo o non volendo, basciò; e sentendosi dentro al cuore già venire meno lo spirito, si raccolse in sé, e mandando fuori un gran sospiro, a lato di lei infelicemente morì.

La meschinella, poi che conobbe lui esser morto, stette sopra di sé, e pensava che via tener dovesse che ‘l marito non s’accorgesse; e lasciatolo della lettiera nella callicella lievemente giù cadere, finse di sognare: e trasse un grandissimo grido, per lo quale il marito subito si destò; e addimandata la causa del grido, tutta tremante e spaventata li raccontò come le pareva Rodolino, figliuolo del re, giacer seco e nelle sue braccia esser morto: e levatosi di letto, trovò nella callicella il corpo morto disteso, che ancor era caldo.

Il marito, veduto il strano caso, sbigottito rimase, e molto temette della vita sua. E fatto buon core, prese il corpo morto sopra le spalle; e senza esser veduto da alcuno, poselo su la porta del regal palazzo. Il re, intesa la trista nuova, voleva di dolor ed ira sé stesso uccidere; ma poscia ritornato in sé, mandò per gli medici che vedessino e giudicassino la causa della sua morte. I medici separatamente videro il corpo morto, e conformemente riferirono esser morto non da ferro né da veneno, ma da dolore intrinseco.

Il che inteso, ordinò il re che si apparecchiassero le funerali essequie, e che il cadavero nella chiesa catredale fusse portato, e che tutte le donne della città, di qualunque condizione esser si voglia, sotto pena della disgrazia sua, debbano andar alla bara e basciare il figliuolo morto. Concorseno molte matrone, le quali per pietà largamente il piansero; e tra l’altre vi andò la infelice Violante; la qual, desiderando almeno morto veder colui a cui vivo non aveva voluto d’un sol bascio compiacere, gettossi sopra il morto corpo: e pensando che per amor di lei era privo di vita, ritenne sì fattamente il fiato, che senza dir parola passò della presente vita. Le donne, vedendo l’inopinato caso, corsero ad aiutarla; ma in vano si affaticarono, perciò che l’anima s’era partita e andata a trovar quella di Rodolino, suo diletto amante. Il re, che sapeva l’innamoramento di Violante e del figliuolo, lo tenne secreto: e ordinò che ambiduoi fussero in una stessa tomba.

1 Sàrgia: Lett. stoffa leggera di lana o di lino dipinta o colorata utilizzata appunto per i tendaggi del letto, per metonimia: Cortina del letto.

[Veronica e la ladra] (X, 1)

Finetta invola a madonna Veronica di messer Brocardo de’ Cavalli da Verona, una collana, perle e altre gioie; e per mezzo d’un suo amante, non avedendosi il marito, ricupera il tutto.

[Lauretta]

Molte volte pensando e ripensando alle travaglie e angustie che di giorno in giorno occorreno a’ miseri mortali, non trovo passione né affanno maggiore, che una donna lealmente amare il marito e senza ragione esser vilipesa e sprezzata da lui. E però non si dee maravigliare alcuno, se alle volte le misere e infelici donne cercano con ogni loro possa rimediare a’ casi suoi. E se per aventura le meschinelle inavedutamente cadeno in qualche errore, non si dogliano i lor mariti di esse, ma di sé stessi; perciò che d’ogni loro avenuto e danno e scorno ne sono primiera cagione. Il che agevolmente sarebbe avenuto ad una gentil donna di cui parlar intendo; ma ella, prudente e saggia, virtuosamente sprezzò le saette di amore: e l’onor suo e quello del marito illeso rimase.

In Verona, città nobile e antiqua, ne’ tempi passati abitava un messer Brocardo de’ Cavalli, uomo ricco e nella città riputato assai. Costui, non avendo moglie, prese per sua donna una figliuola di messer Can dalla Scala, Veronica per nome chiamata. Questa, ancor che fosse bella, graziosa e gentile, non però era dal marito amata; ma, sì come spesse volte aviene, egli teneva una femina, la qual era la radice del cuor suo, e della moglie nulla si curava. Di che la moglie dolendosi molto, non poteva sofferire che l’unica sua bellezza, estimata da tutti, fusse dal marito sì vilmente sprezzata. Ritrovandosi la bella donna di state in villa e sola soletta passiggiando dinanzi la porta della sua casa, tra sé stessa minutamente considerava le maniere, i costumi, gli atti del marito e il poco amore ch’egli le portava: e come una trista e vil femminuzza immonda e sporca gli abbia così tosto abbarbagliati gli occhi dell’intelletto, che non veda. E tra sé medesima ramaricandosi diceva:

– Oh quanto meglio sarebbe stato che ‘l padre mio m’avesse maritata in un povero, che in costui che è ricco! per ciò che io viverei, più di quel ch’io fo, lieta e contenta. Che mi vagliono le ricchezze? che mi vagliono le pompose vesti? che mi vagliono le gemme, i monili, i pendenti e le altre care gioie? Veramente tutte queste cose sono fumo a comparazione del piacere che prende la moglie col marito.

Dimorando la signora Veronica in questi noiosi pensieri, apparve disavedutamente una feminella povera e mendica, la cui arte era di rubare questo e quello; ed era sì astuta e sagace, che, non che una donnicuolla, ma ogni gran uomo, ancor che prudente, arrebbe fatto stare. Costei, che Finetta si chiamava, veduta che ebbe la gentil madonna passiggiare dinanzi la casa, e vedutala star tutta pensosa, subito fece disegno sopra di lei; e accostatasi a lei, riverentemente la salutò e chiesele limosina. La donna, che altro aveva in capo che far limosina, con turbato viso l’espulse. Ma Finetta, astuta e maladetta, non si partì, ma fissamente guardò il volto della donna; e veggendola mesta, disse:

– O dolce madonna, che vi è intravenuto, che sì pensorosa vi veggo? Vi darebbe per avventura il vostro marito mala vita? Volete ch’io vi vardi la vostra ventura?

La donna, sentendo le parole e conoscendo la vil feminella averle trovata la piaga che veramente la noiava, si pose in dirotto pianto, che pareva che innanzi gli occhi avesse il morto marito. Vedendo Finetta le calde lagrime, i cordial sospiri, gli angosciosi singulti e duri lamenti che la donna faceva, disse:

– E donde viene, generosa madonna, la cagione di sì lamentevole pianto?

A cui rispose la donna:

– Quando tu mi dicesti il mio marito devermi dar scelerata vita, allora col coltello mi apristi il cuore.

– Disse Finetta:

– Io, gentil madonna, non ho appena veduta una persona nella faccia, che tutta la vita sua puntalmente le saprò contare. La piaga vostra è recente e fresca, e con agevolezza si potrà sanare; ma se fusse vecchia e putrefatta, malagevolmente si potrebbe curare.

La donna, questo intendendo, raccontolle i costumi del marito, la trista vita che ‘l teneva e la mala vita che le dava; né vi lasciò cosa veruna che minutamente non le narrasse.

Finetta, inteso il compassionevole caso e vedendo le cose sue riuscire sì come era il desiderio suo, andò più oltre e disse:

– Cara la mia madonna, non vi ramaricate più; state costante e di buona voglia, che gli rimedieremo. Io, accontentando tuttavia voi, darovvi tal rimedio, che ‘l marito vostro sommamente v’amerà e come pazzo verràvvi dietro.

E così ragionando insieme, andorono in camera dove col marito dormiva; e postesi ambedue a sedere, disse Finetta:

– Madonna, se ‘l vi aggrada che facciamo alcuna operazione, mandate fuori di camera tutte le fanti e ordinate ch’attendino alli servigi di casa; e noi tra questo mezzo resteremo qua, e faremo quello che fa bisogno.

Chiuso adunque l’uscio della camera, disse Finetta:

– Recatemi una delle vostre collane d’oro, e la più bella, e un fil di perle.

La donna, aperta una sua cassetta, trasse fuori la collana con un bel pendente e un fil di orientali perle, e dielle a Finetta. Finetta, avute le gioie, addimandò un drappo di lino bianco: il qual subito le fu presentato; e prese tutte quelle cose ad una ad una e fattile alcuni segni a suo modo, di una in una le pose nel bianco drappo, e in presenza della donna strettamente ingroppò il drappo con le gioie dentro; e dette alcune secrete baie e fatti certi altri segni, porse il drappo a madonna e dissele:

– Pigliate, madonna, questo drappo, e di vostra mano ponetelo sotto ‘l guanzale dove dorme il marito vostro, e vedrete cose mirabili; ma non aprite il drappo fino a dimane, per ciò che ogni cosa si risolverebbe in fumo.

Prese la donna il drappo con le gioie dentro, e poselo sotto il guanciale dove Brocardo, suo marito, dormiva. Fatto questo, disse Finetta:

– Andiamone in caneva.

E andate, Finetta sagace adocchiò la botte che era spinata, e disse:

– Madonna, spogliatevi tutti i panni ch’indosso avete.

La donna si spogliò e rimase, come nacque, nuda. Finetta allora, tratta la spina della botte che era piena di buon vino, disse:

– Madonna, ponete qua il dito vostro al buco e tenetelo ben chiuso, acciò che non si spanda il vino; e non vi movete fin ch’io non ritorno, perciò che io andarò qua fuori e farò alcuni miei segni, e poi sarà ispedito il tutto.

La donna, che le prestava intiera fede, così nuda, stavasi cheta e il pertugio della botte col dito teneva. Mentre che la donna in tal maniera dimorava, la vezzosa Finetta andò in camera dov’era il drappo con le gioie aggroppato; e quello sciolto, prese la collana e le perle, ed empito il drappo di pietricelle e di terra, l’ingroppò, e postolo al luogo suo, se ne fuggì. La donna, nuda, col dito attaccata al buco della botte, aspettava che Finetta ritornasse. Ma vedendo che non ritornava e che ormai l’ora era tarda, dubitò che ‘l marito non venisse, e in tal guisa nuda la trovasse, e pazza la riputasse. Onde, presa la spina che era in un canto, chiuse il buco della botte; e postisi i suoi vestimenti in dosso, salì di sopra.

Non stette molto che messer Brocardo, marito di madonna Veronica, venne a casa; e con grazioso viso salutolla, dicendo:

– Sia la ben trovata la mia cara moglie, rifrigerio e solazzo del cuor mio.

La moglie, udendo lo insolito saluto e fuor di natura, stupefatta rimase; e tra sé ringraziava Dio che tal feminella le avesse mandata, con il cui aiuto avea trovato rimedio al suo gravoso affanno. E tutto quel giorno e la notte sequente stettero in stretti abbracciamenti e saporiti basci, non altrimenti se allora fussero sposi. Madonna Veronica, tutta lieta e tutta festevole per le carezze che le faceva il marito, li raccontava la passione, l’affanno e lo strazio che per lui amore avea portato. Ed egli le prometteva tenerla per moglie cara, e che non intervenirebbe più quello che fin’ora era intervenuto.

Venuta la mattina sequente, e levatosi il marito di letto e andatosene alla caccia, come i gran maestri fanno, madonna Veronica andò al letto, e alzato il guanciale, prese il drappo dove erano state messe le gioie; e discioltolo e credendo trovar la collana e le perle, trovollo pieno di pietre. Il che vedendo, la meschinella restò smarrita, né sapeva che partito pigliare, perciò che temeva che, scoprendola, il marito non l’uccidesse. Dimorando adunque la bella donna in tal affanno e ravogliendo molte cose nell’animo suo, né sapendo che via tenere in riaver le sue care gioie, finalmente s’imaginò con onesto modo schernir colui che tanto tempo vagheggiata l’aveva.

Abitava in Verona un cavalliero di corpo bello, altiero di animo, famoso in prodezze e di orrevole famiglia. Il quale, come ogn’un altro sottoposto all’amorose fiamme, era dell’amor di madonna Veronica sì fieramente acceso, che non trovava riposo. Egli per suo amore spesso giostrava, armeggiava e faceva feste e trionfi, tenendo tutta la città in allegrezza. Ma ella, che intieramente aveva donato il suo amor al marito, di lui e di sue feste poco si curava. Di che il cavalliere ne sentiva quel cordoglio e quello affanno che mai amante sentisse. Madonna Veronica, partito che fu il suo marito di casa, si fece alla finestra; e per aventura indi passava quel cavalliero che era ardentissimamente acceso dell’amor di lei; e chiamollo cautamente e dissegli:

– Cavalliere, voi sapete il fervido e caldo amore che già tempo mi avete portato e ora portate; e avenga che in tutte le operazioni mie dura e crudele vi abbia forse paruta, questo però non è proceduto che io non vi ami e che non vi tenghi scolpito nelle viscere del core; ma la causa è stata la conservazione del mio onore, il qual sempre ad ogni altra cosa preposi. E perciò non vi maravigliate se io alle vostre accese voglie non diedi ispedito volo, perciò che l’onore, che rende la casta moglie al dissoluto marito, è molto da esser tenuto caro. Ed ancor che dal vostro mal fondato giudizio dura, fella ed aspra verso voi istimata sia, nondimeno non resterò con fiduzia e sicurtà ricorrere a voi, come a quello che è fontana d’ogni mia salute. E se voi, come amorevole, soccorrerete al mio grave affanno, prestandomi frettoloso aiuto, mi arrete sempre in catena e porrete disporre di me come della persona vostra.

E questo detto, minutamente gli raccontò la sciagura sua. Il cavalliere, intese le parole dell’amata donna, prima la ringraziò che s’aveva degnata di comandargli; dopo le promise di non mancarle di aiuto, dolendosi tuttavia con lei del caso intravenuto. Partitosi il cavalliere, secretamente montò a cavallo, e con quattro buoni compagni seguì la femina che con le gioie fuggiva, e avanti che la sera venisse, l’aggiunse ad una fiumana la quale voleva valicare; e conosciutala alli contrassegni, la prese per le trecce e fecela confessare il tutto. Il cavalliere, lieto per le riavute gioie, a Verona ritornò; e trovato opportuno tempo, alla sua donna le rese. E così ella, senza che ‘l marito di tal fatto se n’avedesse, col suo onore nel primo stato rimase.

[Il marito geloso]* (XII, 1)

Florio, geloso della propia moglie, astutamente vien ingannato da lei; e risanato da tanta infermità, lietamente con la moglie vive.

[Lionora]1*

Più e più volte, amorevoli e graziose donne, ho udito dire, non valer scienza né arte alcuna contra l’astuzia delle donne; e questo procede perché elle non dalla trita e secca terra sono prodotte, ma dalla costa del padre nostro Adamo. e così sono di carne e non di terra, ancor che i loro corpi al fin in cenere si riducano. Laonde, dovendo io dar principio a’ nostri festevoli ragionamenti, determinai di raccontarvi una novella che intervenne ad un geloso; il quale, quantunque savio fusse, fu nondimeno dalla moglie ingannato, e in breve tempo di pazzo savio divenne.

In Ravenna, antiquissima città della Romagna, copiosa di uomini famosi, e massimamente in medicina, trovavasi nei passati tempi un uomo di assai nobil famiglia, ricco ed eccellentissimo, il cui nome era Florio. Costui, essendo giovane e ben voluto da tutti, parte perché era grazioso, parte ancora perché era peritissimo nell’arte sua, prese per moglie una leggiadra e bellissima giovane, Doratea per nome chiamata. E per la bellezza di lei fu da tanto timore e paura assalito che altri non contaminassero il letto suo matrimoniale, che non apparea buco né fissura alcuna in tutta la casa, che non fosse molto bene con calcina otturata e chiusa; e furono poste a tutte le finestre gelosie di ferro.

Appresso questo, non permetteva che alcuno, per stretto parente che gli fusse, o congiuntoli per affinità o per amicizia, entrasse nella casa sua. Il miserello sforzavasi con ogni studio e vigilanza di rimovere tutte le cause che macchiar potessero la purità della sua moglie, e farla declinare della fede verso di lui. E avenga che, secondo le leggi civili e municipali quelli che sono carcerati per debiti, per la securità e cauzione data a’ lor creditori debbiano liberarsi, e, più forte ancor, che i malfattori e delinquenti impregionati a certo spazio di tempo si disciogliono, non però a lei in perpetua sua pena era possibile uscir mai fuori di casa e da tal servitù disciolgersi; perciò che ei teneva fedeli guardiani per custodia della casa e pe’ suoi servigi, né meno era guardiano egli degli altri, se non che aveva libero arbitrio di uscirne a suo piacere.

Non però egli si partiva giamai, come provido e gelosissimo uomo, se prima non aveva diligentissimamente ricerco tutti i buchi e le fissure di casa, e serrati tutti gli usci e finestre con suoi cadenazzi con gran diligenza, e chiavati con chiavi di maraviglioso artificio: e così passava la sua vita con questa crudel pena ogni giorno. Ma quella prudentissima moglie, mossa a compassione della pazzia del marito, imperciò che ella era specchio di virtù e di pudicizia e ad una Lucrezia romana agguagliar si poteva, deliberò sanarlo di tal pessima egritudine. Il che pensava non poterle altrimenti succedere, se con l’ingegno non dimostrasse quel che si potessero fare e operar le donne.

Avenne che ella e il marito avevano pattuito insieme di andare la seguente mattina ambiduo vestiti da monaco ad un monasterio fuor della città a confessarsi. Onde, trovato il modo di aprire una finestra, vidde pe’ cancelli della ferrata gelosia che per aventura indi passava quel giovane che era ardentissimamente acceso dello amor di lei. Chiamollo cautamente, e dissegli:

– Domattina per tempo andrai vestito da monaco al monasterio che è fuor della città; ed ivi aspettami fin che sotto il medesimo abito io e il mio marito venir ci vedrai. Ed allora, affrettandoti, tutto allegro ci verrai incontro, ed abbracceràmi e bascieràmi, e ci darai da mangiare, e goderai la insperata mia venuta; perciò che abbiamo ordinato, io e il mio marito, ambi vestiti di abito monacale, venir domattina al detto monasterio per confessarci. Sii aveduto, di buon animo e vigilante, né ti perder di consiglio.

Il che detto, si partì l’accorto giovane; e vestitosi da monaco e preparata una mensa con ogni maniera di dilicate vivande e abondevolmente con vini gloriosissimi, andò allo antedetto monasterio; e avuta una cella da quelli reverendi padri, ivi dormì quella notte. Venuta la mattina, fece ancora apparecchiare altre dilicatezze pel desinare, oltre quelle che già portate vi aveva. Il che fatto, cominciò a passiggiare avanti la porta del monasterio; e non stette molto, che vidde la sua Dorotea che veniva di fratesco abito coperta. A cui si fece incontro con viso giocondo e lieto, e quasi divenne meno da soverchia e inopinata allegrezza; e così diposto ogni timore, le disse:

– Quanto mi sia grata e gioconda la tua venuta, frate Felice amantissimo, lasciolo pensare a te, con ciò sia che già gran tempo non si abbiamo veduti; – e dicendo queste parole, si abbracciorono insieme, e d’imaginarie lagrimette il viso bagnandosi, si basciorono.

E quelli accettando, feceli venir nella sua cella, e posegli a sedere a mensa: qual era divinamente apparecchiata, dove non mancava cosa alcuna che desiderar si potesse. Ed egli sedendo appresso alla donna, quasi ad ogni boccone dolcemente la basciava. Il geloso per la novità della cosa rimase tutto attonito e sbigottito; e da grandissimo dolor confuso, vedendo la moglie in sua presenza esser baciata dal monaco, non poteva inghiottire il boccone che tolse, quantunque picciolo, né mandarlo fuori. In questa dilettazione e piacere consummarono tutto il giorno.

Approssimandosi la sera, il geloso addimandò licenza, dicendo che molto erano stati fuori del monasterio, e che forza era ritornarci. Finalmente non senza difficultà ottenutala, doppo molti abbracciamenti e saporiti basci, con gran dolore si partirono. Poi che furono ritornati a casa, avedutosi il marito che egli era stato la cagione di tutto questo male, ed esser cosa superflua e frustratoria voler resistere agli sottili inganni delle donne, già quasi vinto e superato da lei, aperse le finestre e gli serragli per lui fatti, di maniera che non era casa nella città più sfinestrata di quella, e disciolse tutti i legami, lasciando la moglie in libertà, e dipose ogni paura; e risanato di tanta e sì grave infermità, pacificamente con la moglie visse: ed ella, liberata dalla dura prigione, lealmente servò la fede al marito.

* Traduzione (adattata) dalla novella Girolamo Morlini, De stulto qui mulierm pulchram devenustavit, a viroque adulterii praemium reportavit, Novella, XXX, Napoli, 1520.

[L’ermafrodita]* (XIII, 9)

Filomena giovanetta, posta nel monasterio, gravemente s’inferma; e visitata da molti medici, finalmente ermafrodita vien ritrovata.

[Antonio Molino]

Grandi sono, graziose donne, i secreti della natura e innumerabili, né è uomo al mondo che quelli imaginar potesse. Laonde mi ho pensato di raccontarvi un caso, il quale non è favola, ma intervenuto poco tempo fa nella città di Salerno.

In Salerno, città onorevole e copiosa di bellissime donne, trovavasi un padre di famiglia della casa di Porti, il quale aveva una sola figliuola, ch’era nel fior della sua bellezza, né passava il decimosesto anno. Costei, che Filomena si chiamava, era da molti per la sua bellezza molestata e addimandata in moglie. Il padre, vedendo il pericolo grande della figliuola, e temendo che non le avenisse qualche scorno per esser così stimolata, deliberò di porla nel monasterio di San Iorio della città di Salerno, non già che facesse professione, ma che le donne la tenessero fino ch’ella si maritasse.

A costei, essendo nel monasterio, sopravenne una violente febbre, la qual era curata con ogni sollecitudine e diligenza. Andorono al principio alla cura di lei alcuni erbolai, che con gran giuramenti promettevano in breve tempo farle ricuperare la pristina sanità; ma nulla facevano. Il padre le mandò medici pratichi e eccellenti, e alcune vecchie che promettevano darle rimedi presentanei, che subito guarirebbe. A questa bella e graziosa giovane s’era grandemente enfiato il pettignone1, il quale era venuto a guisa di una grossa palla. Per il che era molestata da tanti dolori, che altro non facea che pietosamente lamentarsi, di modo che parea esser giunta all’ultimo termine della sua vita.

I parenti, mossi a pietà della misera giovane, le mandarono cirugi2 degni e molto approbati nell’arte cirugia. I quali ben visto ed essaminato il luogo della enfiazione, altri dicevano doverglisi sopraporre radici di altea cotte e miscolate con grasso di porco, perché levarebbono il dolore e la enfiazione; altri altre cose, e altri negavano che far si dovesse alcuno delli rimedi allegati. Tutti finalmente furono d’accordo, che tagliar si dovesse il luogo enfiato per rimuover la materia e la causa del dolore. Il che deliberatosi, vennero tutte le monache del monasterio e molte matrone con alcuni propinqui della graziosa giovane. E uno di detti cirugi, il quale di gran lunga tutti gli altri avanzava, preso il coltello feritorio, percosse leggermente e con gran destrezza in un volger d’occhi il loco enfiato; e perforata la pelle, quando si credeva che di tal buco uscir ne dovesse o sangue o marza, ne uscì un certo grosso membro, il quale le donne desiderano e di vederlo si schifano.

Non posso astenermi dal ridere scrivendo la veritade in luogo di favola. Tutte le monache, stupefatte per tal novità, piangevano da dolore, non per la ferita, né anco per la infermità della giovane, ma per la lor causa, perciò che elle averebbeno più tosto voluto che quello che palesamente era occorso, fusse intravenuto occultamente. Imperciò che per onor suo fu subito mandata la giovane fuori del monasterio. Or quanto l’averebbeno carissimamente dentro conservata! Tutti li medici non poteano più da ridere. E così in un tratto la giovane risanata divenne uomo e donna. E referisco per bugia quello che è la verità, che di poi la vidi con gli occhi miei vestita da uomo con l’uno e l’altro sesso.

* Traduzione (con adattamento) della favola di Girolamo Morlini, De Hermaphrodita, Novellae, XXII, Napoli, 1520

1 Pettignone: Pube «Colse il gigante nel destro gallone, E tutto lo tagliò com’una pasta, E reni, e pancia insino al pettignone», F. Berni, Orlando innamorato, 1.1.82. (V.A.C.).

2 Cirugi: Medici.

Giovan Battista Basile

Il Pentamerone
La fiaba delle fiabe
(1634-1636)

Introduzione*

È proverbio assodato, d’antico conio, che chi cerca quel che non deve, trova quel che non vuole; e si sa che la scimmia, per calzarsi gli stivali, restò presa pel piede. E così accadde a una schiava stracciona, che, non avendo mai portato scarpe ai piedi, volle porsi la corona sul capo. Ma poiché la mola spiana tutte le scabrezze, e viene un giorno che tutto si sconta, colei che per mala via aveva usurpato quel che spettava ad altri, incappò finalmente nella ruota dei calci1 e quanto più in cima era salita, tanto maggiore fece il capitombolo; come si narra in questo libro.

C’era una volta un re di Vallepelosa, che aveva una figliuola chiamata Zoza, la quale, come fosse nuovo Zoroastro o nuovo Eraclito, mai non si vedeva ridere. Il misero padre, che non aveva altro spirito che quest’unica figliuola, non tralasciava cosa alcuna per toglierle la malinconia, e faceva venire, per stuzzicarla a ridere, ora quelli che camminano sulle mazze, ora quegli altri che s’infilano nei cerchi, ora i mattaccini2, ora mastro Ruggiero3, ora i giocatori di destrezza, ora le forze d’Èrcole4, ora il cane che balla, ora bracone5 che salta, ora l’asino che beve al bicchiere, ora Lucia canazza6, e ora questo e ora quello. Ma era tempo perso, ché neppure il rimedio di mastro Grillo7, neppure l’erba sardonica, neppure una stoccata nel diaframma le avrebbe increspato al più leggiero sorriso la bocca. Il povero padre, non sapendo che cos’altro tentare, per un’ultima prova dié ordine che si aprisse dinanzi alla porta della reggia una grande fontana d’olio, con questo pensiero che la gente, che per quella strada passava in viavai come formiche, allo schizzar dell’olio, per non ungersi i vestiti, avrebbe fatto salti di grillo, sbalzi di caprio e corse di lepre, scivolando e urtandosi, e a questo modo qualche caso sarebbe nato da eccitare la figliuola a uno scoppio di riso.

Aperta dunque questa fontana, e stando Zoza alla finestra, così ben composta che pareva tutta aceto8, venne per avventura una vecchia, che assorbendo con una spugna l’olio, lo spremeva in un suo orciuolo. E mentre, dandosi un gran da fare, eseguiva intenta questa operazione, un diavoletto di paggio della corte tirò un sassolino così a segno che, colpito l’orciuolo, lo ridusse in frantumi. La vecchia, che non aveva peli sulla lingua, né era usa a portare alcuno in groppa, rivoltasi al paggio, prese a dirgli: – Ah, moccicoso, frasca, merdoso, piscialetto, salterello di cembalo, falda al culo9, cappio d’impiccato, mulo bastardo! Ecco che anche le pulci hanno la tosse! Va’ che possa coglierti il parietico! Che tua madre ne riceva la mala notizia! Che tu non veda il primo di maggio!10 Che ti sia data una lanciata catalana!11, o una strozzatura di fune che non ne scorra sangue! Che ti vengano mille malanni a vele gonfie! Che se ne disperda la semenza, furfante, guitto, figlio di donna ingabellata12, mariuolo!

Il ragazzo, che aveva poco pelo sulle guance e minor discrezione, sentendosi cascar addosso questa intemerata coi fiocchi, la ripagò della stessa moneta: – Non vuoi turare cotesta chiavica, avola di Parasacco13, strega succhiasangue, soffocabambini, cacapezze, faccia da scoregge?

La vecchia, all’udir queste notizie di casa sua, montò in tanta stizza, che, perdendo la bussola della flemma e scapolando dalla stalla della pazienza, alzato il telone dell’apparato, fece vedere la scena boschereccia, nella quale Silvio poteva dire: – Ite svegliando gli occhi col corno –14. Al quale spettacolo, Zoza fu presa da un così forte impeto di riso, che stette per venir meno. La vecchia, al suono di questa beffa, arrabbiò e, girando verso Zoza un ceffo da sbigottire: – Va’! – le disse – che tu non possa trovare ombra di marito, se non prendi il principe di Camporotondo! – La principessa, udite tali parole, la fece chiamare e volle sapere per ogni conto se avesse voluto dirle ingiuria o gettarle una bestemmia. E la vecchia le rispose: – Sappiate che il principe che ho nominato è una leggiadra persona e si chiama Taddeo, che per la imprecazione di una fata ha dato l’ultimo tocco al quadro della vita ed è stato posto in una tomba fuori le mura della città. Su quella tomba è una scritta che dice che qualsivoglia donna colmerà di pianto in tre giorni un’anfora, che si vede colà appesa a un uncino, lo farà risuscitare e lo prenderà per marito. Ma è impossibile che due occhi umani possano pisciare tante gocce da far colma un’anfora che contiene mezzo staio (se non fosse, come ho udito raccontare, quella Egeria, che si fece a Roma fontana di lacrime15); e perciò io, al vedermi dileggiata e beffata da voi, vi ho dato questa bestemmia, e prego il Cielo che riesca a pieno, per vendetta dell’ingiuria che m’è stata fatta. – Ciò detto, sguisciò per la gradinata in giù, paurosa di qualche bastonatura.

Nello stesso punto, Zoza cominciò a ruminare e masticare le parole della vecchia, lo spirito tentatore le entrò nella testa, e, volgendo una ruota di pensieri e un mulino di dubbi intorno a questo fatto, in ultimo, tirata col carro di quella passione che acceca il giudizio e incanta il raziocinio dell’uomo, dopo aver preso una manata di scudi dagli scrigni paterni, sguisciò anch’essa fuori del palazzo regale. E tanto andò che giunse al castello di una fata, e, avendo con lei sfogato il suo cuore, quella, per compassione di così bella giovane, alla quale erano due sproni a spingerla in un precipizio la poca età e l’amore prepotente di cosa non conosciuta, le dié una lettera di raccomandazione per una sua sorella, anche fatata.

Questa la accolse con molti complimenti; e il giorno dopo, al sorger dell’alba, quando la Notte fa gettare il bando dagli uccelli promettendo buona mancia a chi le recherà notizie di un branco d’ombre nere sperdute, le porse una bella noce, dicendole: – Prendi, figliuola mia, e tienila cara, e non aprirla se non in momento di gran bisogno –: e con un’altra lettera la raccomandò a una terza sorella. Presso la quale, giunta dopo lungo viaggio e ricevutene le medesime amorevolezze, ebbe ancora una lettera per una quarta sorella, e una castagna, e lo stesso avvertimento che le era stato dato per la noce. Cammina ancora e giunge al castello dell’ultima fata, che le fa mille carezze, e la mattina, al partirsi, le consegna una nocciuola, con la stessa protesta di non aprirla se proprio la necessità non la scannava.

Avute queste cose, Zoza si mise la strada fra le gambe, e per tanti paesi girò, tanti boschi e fiumane passò, che, dopo sette anni – proprio nel momento in cui il Sole ha insellato il cavallo per correre le solite poste, svegliato dalle cornette dei galli, – arrivò quasi spedata a Camporotondo. Qui, prima di entrare nella città, scorse il sepolcro di marmo, a piè di una fontana, la quale, a causa di vedersi rinserrata in una carcere di porfido, piangeva lacrime di cristallo. Ed essa tolse l’anfora, che trovò appesa, e, recatasela tra le gambe, cominciò a rappresentare la commedia dei Due simili, lei di sotto e la fontana di sopra, non levando mai il capo dalla bocca dell’anfora; sicché, in men di due giorni, era giunta a due dita sul collo e non mancavano neppure altre due e sarebbe stata colma. Ma, prima di compiere quest’ultimo stillamento, stanca dal tanto piangere, fu, senza che potesse resistere, ingannata dal sonno, e costretta a ritirarsi per un paio d’ore sotto la tenda delle palpebre.

In quel mezzo una certa schiava gamba-di-grillo, che spesso si recava alla fontana ad attingere con un barile e che sapeva la faccenda dell’epitaffio, ché se ne parlava dappertutto, avendo visto Zoza versare tanto pianto che scorreva in due rivoli, stette a spiare, finché l’anfora fosse a buon punto, per toglierle di mano il lavoro e farla restare con un pugno di mosche.

E ora che la vide addormentata, le trasse destramente dal grembo l’anfora, e, chinativi sopra gli occhi, in quattro strizzate la riempì a ribocco. Non si tosto fu colma, il principe, come se si svegliasse da un gran sonno, si levò da quella cassa di bianco marmo e diè di piglio a quella massa di carne nera. E, subito traendola al suo palazzo, con feste e luminarie meravigliose, la rese sua moglie.

Svegliatasi Zoza, e trovando l’anfora a terra, e con l’anfora le speranze sue, e vedendo aperta la tomba, il cuore le si chiuse in modo che stette sul punto di sballare i fagotti dell’anima sua alla dogana della Morte. Ma, infine, poiché al male non c’era rimedio, ed essa non poteva lamentarsi d’altro che degli occhi suoi che non avevano ben guardato la vitella delle sue speranze16, s’avviò a lento passo per dentro la città. Dove, udito delle feste del principe e della bella qualità di moglie che s’era presa, immaginò senz’altro come il fatto era passato e disse, sospirando, che due cose nere l’avevano posta sulla nuda terra, il sonno e una schiava.

Nondimeno, per tentare tutto quanto era possibile contro la morte, dalla quale ogni animale si difende il più che può, tolse a pigione una bella casa di fronte al palazzo del principe, donde, se non le riusciva di vedere l’idolo del suo cuore, contemplava almeno le mura del tempio in cui si chiudeva il bene da lei desiderato.

Ma un giorno, avendola notata Taddeo, il quale, come pipistrello, volava sempre attorno a quella nera notte della schiava, divenne aquila a guardar sempre fiso nella persona di Zoza, che era l’eccesso dei privilegi della natura e il «mi chiamo fuori»17dai termini della bellezza. Di ciò avvedutasi la schiava, fece un chiasso di casa del diavolo, e, incinta com’era, minacciò il marito con dirgli: – Se finestra non levare, mi pugni a ventre dare e Giorgetiello acciaccare! – Taddeo, tenero della sua prole, tremando come giunco per timore di darle alcun disgusto, si strappò, come anima dal corpo, dalla vista di Zoza.

Costei, venendole meno anche quel po’ di ristoro alla debolezza delle sue speranze, non sapendo alla prima qual partito prendere, in tale estrema necessità si sovvenne dei doni delle fate. Aprì la noce, e ne usci un nanetto grande quanto un bamboccetto, la più graziosa figurina mai vista al mondo, che si pose alla finestra e cantò con tanti trilli, gargarismi e passavolanti da sembrare un compar Biondo, da superare Pezzillo e da lasciarsi addietro il Cieco di Potenza e il Re degli uccelli.

Per caso lo vide e lo udì la schiava, e se ne invaghì di maniera che, chiamato Taddeo, gli disse: – Se non avere quel piccoletto che cantare, mi pugni a ventre dare e Giorgetiello acciaccare! – Il principe, che s’era fatto metter la barda da bernaguallà18, mandò subito a chiedere a Zoza se glielo voleva vendere; e Zoza rispose che non era mercantessa, ma che, se lo accettava in dono, lo prendesse pure, ché ben volentieri gliene faceva presente. Taddeo, che era sempre in affanno per tener contenta la moglie affinché portasse a luce il parto, accettò l’offerta.

Di là a quattro giorni, Zoza aprì la castagna e ne venne fuori una chioccia con dodici pulcini d’oro, che, posta sopra la stessa finestra e vista dalla schiava, la trafisse di una voglia acutissima; onde, chiamato Taddeo e additandogli quella cosa così bella, gli disse: – Se quella chioccia non pigliare, mi pugni a ventre dare e Giorgetiello acciaccare! – E Taddeo, che si lasciava intimorire e dominare da cotesta cagna turchesca, mandò di nuovo a Zoza a offrirle quel che le piacesse domandare per prezzo di così bella chioccia. E ne ebbe la stessa risposta dell’altra volta, che se l’avesse pure presa in dono, perché, a trattare in termini di compravendita, sarebbero state parole al vento. E lui, che di meno non poteva farne, lasciò che necessità scacciasse discrezione, e, portandosi via questo bel boccone, rimase stupito della liberalità di una femmina, sesso di natura così avido che non gli basterebbero tutte le verghe d’oro che vengono dalle Indie.

Passarono altrettanti giorni e Zoza aprì la nocciuola, dalla quale uscì una bambola che filava oro, cosa veramente da strasecolare, che non appena fu posta alla medesima finestra e dié nell’occhio alla schiava, questa chiamò ancora Taddeo e gli ripetè la solita musica: – Se bambola non comprare, mi pugni a ventre dare e Giorgetiello acciaccare.

E Taddeo, che si faceva girare come arcolaio e menar pel naso dalla superbia della moglie, da cui si era lasciato cavalcare, non avendo animo di mandare a Zoza per la bambola, volle andarvi di persona, ricordando i motti: – Non c’è miglior messo di te stesso –; – Chi vuole vada e chi non vuole mandi –; e – Chi pesce vuol mangiare, la coda si vuol bagnare. – E, pregandola grandemente di perdonare l’impertinenza ai desideri di un’incinta, Zoza, che se ne andava in solluchero alla presenza della cagione dei suoi travagli, fece forza a sé stessa e si lasciò pregare e strapregare per trattenere la voga della barca e godere maggior tempo della vista del signor suo, furatogli da una brutta schiava. Alla fine, concedendogli la bambola come aveva fatto delle altre cose, prima di consegnargliela, soffiò a quella figurina che avesse messo in petto alla schiava la voglia di udire raccontar fiabe.

Taddeo, che si vide la bambola in mano, senza sborsare nemmeno un callo19, restò interdetto per tanta cortesia, le offrì stato e vita in cambio di quel favore e, tornato al palagio, porse la bambola alla moglie. La schiava se la recò in grembo per prenderne trastullo; ed ecco che subito quella parve Amore in forma di Ascanio in grembo a Didone, che le accese il fuoco in petto20; perché così caldo desiderio sorse nella schiava di udire fiabe che, non potendo resistere e dubitando di toccarsi la bocca e fare figli così queruli da infastidire un’intera nave di pezzenti21, chiamò al solito il marito e gli ripetette ancora: – Se non venire gente e fiabe contare, mi pugni a ventre dare e Giorgetiello acciaccare!

Taddeo, per togliersi dattorno questa molestia22, ordinò di gettare un bando, che tutte le donne del paese fossero venute a lui in un dato giorno. E in quel giorno, allo spuntar della stella Diana, che sveglia l’Alba ad ornare le strade per cui deve passeggiare il Sole, tutte si trovarono al luogo destinato. Ma, non piacendogli di tenere impedita tutta quella marmaglia per un gusto particolare della moglie, oltre che soffocava a vedere tanta folla, scelse in essa solamente dieci, le migliori della città, che gli parvero le più svelte e chiacchierine; e furono Zeza sciancata, Cecca storta, Meneca gozzosa, Tolla nasuta, Popa gobba, Antonella bavosa, Ciulla musuta, Paola scerpellata, Ciommetella tignosa e Iacova squarquoia23. E, scritti questi nomi su una carta e licenziate le altre, egli e la schiava si levarono di sotto al baldacchino e s’avviarono con passo misurato a un giardino dello stesso palazzo, dove i rami fronzuti erano tanto intricati che il Sole con la pertica dei raggi non poteva spartirli. E, sedutisi sotto un padiglione coperto di una pergola d’uva, in mezzo al quale scorreva una grande fontana (maestra di scuola ai cortigiani, che ogni giorno istruiva nell’arte di mormorare), Taddeo così parlò: – Non è cosa più appetitosa al mondo, femmine mie rispettabili, che il sentire i fatti altrui, né senza ragione veduta quel gran filosofo24 mise l’ultima felicità dell’uomo nell’ascoltare racconti piacevoli; perché, porgendo l’orecchio a cose di gusto, svaporano gli affanni, si dà lo sfratto ai pensieri fastidiosi e si prolunga la vita. Vedi, per tal desiderio, gli artigiani lasciare i fondaci, i mercanti i negozi, i dottori le cause, i bottegai le faccende, e andare a bocca aperta per le barbierie e pei circoli di chiacchieroni a udir novelle false, avvisi inventati e gazzette in aria25.

Debbo dunque scusare mia moglie se si è messa in capo quest’umor malinconico di ascoltar fiabe. E se vi piace di dare in brocca al desiderio della mia principessa e di colpire al centro delle voglie mie, sarete contente, per quattro o cinque giorni che ancora tarderà a sgonfiare la pancia, di raccontare ogni giorno ciascuna di voi una fiaba di quelle che le vecchie sogliono dire per trattenimento dei bambini. Vi troverete sempre al luogo stesso, dove prima si mangerà, poi si darà principio alle chiacchiere, e la giornata sarà terminata da qualche egloga che si reciterà dai nostri stessi sfrattapanelle26; e così passeremo allegramente la vita, e tristo chi muore!

A queste parole tutte accettarono con un cenno del capo il comando di Taddeo; e intanto, poste le tavole e venuto il cibo, si misero a mangiare, e, finito d’ingozzare, il principe fece cenno a Zeza sciancata, che desse fuoco al pezzo. Zeza, fatto un grande inchino al principe e alla moglie, così incominciò a parlare.

* Il tema dell’Introduzione è a sua volta una fiaba che contiene le altre fiabe e si apre con il primo motivo delle brocche, da riempire di pianto per liberare l’amato dal maleficio, che saranno completate da una schiava che approfitta della stanchezza della fanciulla e compie l’opera facendosi poi passare per la liberatrice dall’incantesimo; per le ricorrenze di questo motivo di veda la nota alla fiaba Il re cavallo-morto (12) di Pitré.

1 Giuoco che si fa dai fanciulli, tenendosi l’un l’altro per mano in cerchio, e respingendo col moto dei piedi uno di loro che si sforza di entrare: chi lo lascia entrare, va lui fuori del cerchio.

2 Giocolieri e saltatori mascherati, che, dice il Caro (Apologia, in Opere, ediz. Le Monnier, p. 201), «per far meglio ridere vanno con quella camicia pendente e con le calze aperte, facendo delle berte».

3 Cantante popolare e capo di suonatori, ricordato anche dal Del Tufo, dal Cortese e dallo Sgruttendio. Dié il nome a una sorta di ballo.

4 Giuochi ginnastici.

5 Così si chiamava la scimmia ammaestrata, che i giocolieri esibivano in piazza.

6 II ballo della «Lucia» o della «Sfessania», introdotto a Napoli e che si diceva proveniente da Malta.

7 Fu molte volte ristampata l’Opera nuova piacevole et da ridere de un villano lavoratore nomato Grillo quale volse diventar medico, in rima istoriata (Venezia, 1521, e sgg.). Questo Grillo, tra l’altro, con certo strano mezzo, guariva una figliuola del re, procurandole una gran risata.

8 «Composta» è il nome dato nel Napoletano alle cose in aceto o «sottaceti», come anche si chiamano: donde il bisticcio.

9 Detto di un fanciullo che aveva, come si usava, un’apertura fatta dal sarto nel calzoncino nelle parti posteriori, dalla quale veniva fuori il bianco lembo della camicia.

10 Giorno di festa popolare.

11 Porta, Tabemaria, I, 1: «Che te sia data stoccata catalana a la zizza manca». Correva in proverbio l’efficacia micidiale delle armi catalane.

12 Le meretrici pagavano in Napoli, a quel tempo, la gabella di due carlini al mese. Si veda il Toppi, De origine tribunalium (Napoli, 1655-59), H> 35; e le Prammatiche, collezione Giustiniani, titolo CLXXII. 6.

13 Nome del diavolo o di altro spirito maligno, di cui le balie si valgono per intimidire i bambini, quasi apra il sacco per cacciarveli dentro e portarli via.

14 Guarini, Pastorfido, I, 1: «Ite svegliando Gli occhi col corno e con la voce i cori».

15 La ninfa Egeria, morto il re Nyma, lo pianse tanto che Diana la converse in una fonte.

16 Allusione alla favola di Argo e della vacca Io, furatagli da Mercurio.

17 La figura è tolta da certi giuochi di carte, in cui chi ha raggiunto i punti richiesti per vincere, getta sul tavolino le carte che gli restano, dicendo: «Mi chiamo fuori».

18 Cioè, dalla schiava moresca «Bernaguallà» era uno degli epiteti dati alla Lucia nel ballo della «Sfessania», di costume barbaresco.

19 Uno dei centoventi a carlino»: cioè un callo, uno dei centoventi calli, o cavalli, di cui si componeva un carlino (che era pari a L. 0.42). Un «callo» era, dunque, modo proverbiale per dir un valore minimo.

20 Verg., Aen., I, 685 sgg.

21 Si riferisce alla credenza volgare che le donne incinte, quando desiderano e non possono ottenere alcuna cosa, se per caso si toccano in una parte del corpo, nella parte corrispondente del corpo del bambino verrà impresso il segno (la voglia) della cosa desiderata. E qui la schiava temeva che, se si fosse toccata la bocca, il suo bambino sarebbe nato con la disposizione al querulo richiedere, che era nell’animo della madre.

22 «Questa cura di marzo», dice il testo. Sul mese di marzo e i difetti e torti che gli si attribuivano.

23 Parecchi di questi diminutivi sono ora in disuso: «Zeza», Lucrezia; «Tolla», Vittoria; «Popa», Porzia; «Ciulla», Giulia; «Ciommetella», Girolama.

24 Aristotele: ma la citazione è certamente burlesca.

25 «Avvisi» si dicevano allora i giornali manoscritti, e talora anche i dispacci degli agenti diplomatici; e «gazzette» i giornali a stampa, che allora cominciavano ad apparire.

26 Cioè, domestici. Ai servitori si davano a principio di settimana sette pani (il pane si coceva il sabato e tale distribuzione aveva luogo la domenica) per sette giorni; donde l’altro loro nome di «settepanelle».

La mortella* (I, 2)

Una forese di Miano partorisce una mortella. Un principe se ne innamora, e quella gli si svela per una bellissima fata.

Partendo per un viaggio, la lascia dentro la mortella con un campanello attaccato. Entrano nella camera del principe certe tristi femmine, gelose per sua cagione, e, toccando la mortella, la fata vien fuori ed esse la fanno a brani. Torna il principe, trova questo eccidio, è per morirne dal dolore; ma, riacquistando prodigiosamente la fata, la prende per moglie e manda a morte quelle femmine.

Non si udì fiatare alcuno mentre Zeza seguitava il suo ragionamento. Ma, poi che fece punto al parlare, si levò un mormorio grande e non si sapeva chiuder bocca intorno alle evacuazioni mirabili dell’asino e alla mazza fatata; e ci fu chi disse che, se si possedesse una selva di coteste mazze, più di quattro mariuoli non sonerebbero il cembalo1, e più di quattro altri metterebbero senno, e non accadrebbe oggigiorno di trovare più asini che salme. Ma, fatto qualche discorso intorno a questa materia, il signore dié ordine a Cecca di continuare il filo dei racconti; e Cecca parlò così; quando l’uomo considerasse quanti danni e quante rovine, quante perdizioni accadono per le maledette femmine di mondo, sarebbe più avveduto a fuggire le pedate di una donna disonesta che non la vista di un serpente; e non consumerebbe l’onore per un avanzo di postribolo, la vita per uno spedale di malanni, e tutte le entrate per una pubblica che non vale più di tre tornesi2, la quale non ti fa inghiottire altro che pillole aggregative3 di disgusto e di rabbia: come udirete che accadde a un principe, che s’era dato in mano a cotesta mala genìa.

Furono già al casale di Miano4 un marito e una moglie, che, non avendo germoglio di figliuoli, desideravano con tutta l’anima un erede; e la moglie particolarmente sospirava sempre: – Oh Dio, partorissi qualcosa al mondo, e non m’importerebbe che fosse una frasca di mortella! – E tanto disse questa canzone e tanto infastidì il Cielo, che, ingrossatasele la pancia, le si fece il ventre rotondo, e, a capo di nove mesi, invece di partorire in braccio alla mammana qualche maschietto o femminuccia, mise fuori dai campi elisi del ventre una bella frasca di mortella.

Questa, con suo piacere grande, piantò in un vaso da fiori, lavorato con tanti bei mascheroni, e la collocò sul davanzale della finestra, governandola mattina e sera con maggior diligenza che non fa il contadino5 un quadro di broccoli6, dal quale spera di ricavare il fitto dell’orto. Ma, passando per quella casa il figlio del re, che andava a caccia, s’incapricciò fuor di misura di questa bella frasca, e mandò a chiedere alla padrona di vendergliela, ché l’avrebbe pagata un occhio. La quale, dopo molti no e molti contrasti, all’ultimo, presa da ingordigia per le offerte, uncinata dalle promesse, sbigottita dalle minacce, vinta dalle preghiere, gli dié il vaso con la mortella, pregandolo di tenerla cara perché l’amava più che figlia e la stimava come se fosse uscita dalle sue reni.

Il principe, col maggior giubilo del mondo, fatta portare la mortella nel proprio appartamento, la pose a una terrazza e con le proprie mani la zappettava e l’innaffiava.

Ora accadde che, andato una sera questo principe a letto e spente le candele, quando il silenzio si fu steso tutt’intorno e la gente era nel primo sonno, senti stropiccio di scarpe per la casa e una persona venire a tentone verso il letto. Pensò subito che fosse o qualche mozzo di camera7, che voleva alleggerirgli la borsa, o qualche monachetto8, che gli voleva togliere di dosso le coperte; pure, com’uomo ardito che neanche il brutto inferno gli metteva paura, fece la gatta morta, aspettando l’esito del negozio. Ma quando senti presso di sé quella persona, e, tastando, s’accorse del morbido, e dove pensava di toccar pungoli di istrice, trovò cosa più sottile e molle della lana barbaresca9, più pastosa e soffice della coda di martora, più delicata e tenera delle piume del cardellino, si lanciò ad abbracciarla, e stimandola (qual’era in effetto) una fata, le si attaccò come polpo e, giocando a «passera muta», fecero a «pietra in grembo»10. Se nonché, innanzi che il Sole uscisse come protomedico a passar la visita ai fiori che la Notte aveva resi malati e languidi, l’amica si levò e se la svignò, lasciando il principe pieno di dolcezza, pregno di curiosità, carco di meraviglia.

Continuò questo traffico per sette giorni e il principe si struggeva e scioglieva dalla voglia di conoscere quale era questo bene che gli pioveva dalle stelle, e quale nave, ricca delle più care gioie dell’amore, veniva a gettar l’àncora nel letto suo. Onde una notte, che la bella nenna11˜ faceva la nanna, legatasi una delle trecce di lei al braccio, perché non potesse svignarsela, chiamò un cameriere, e, fatte accendere le candele, vide il fiore delle belle, lo stupore delle donne, lo specchio, il cocco pinto di Venere12, l’incanto d’Amore; vide una bamboletta, una leggiadra colombella, una fata Morgana, un gonfalone splendente, un ramoscello d’oro; vide una feritrice di cuori, un occhio di falcone, una luna in quintadecima13, un piccioncello, un boccone da re, un gioiello; vide, a dir breve, uno spettacolo da mandare in visibilio.

E, mirandola e rimirandola, egli esclamò: – Ora, va’ t’ in forna, dea Ciprigna! Va’ t’impicca, o Elena! Tornatene a casa tua, o Fiorella!14 Le bellezze vostre sono inezie a fronte di questa bellezza a doppia suola, bellezza compita, intera, assodata, massiccia, ben piantata; di questa grazia meravigliosa, grazia di Siviglia15 eccellente, incantevole, solenne, dove non trovi pecca alcuna, non da correggere un sol punto! O sonno, o dolce sonno, versa altri papaveri sugli occhi di questa bella gioia! Non mi guastare il gusto di contemplare, a lungo quanto io desidero, questo trionfo di bellezza! O bella treccia, che mi annoda! O begli occhi, che mi scaldano! O belle labbra, che mi ristorano! O bel petto, che mi consola! O bella mano, che mi trafigge! Dove, dove, in quale officina delle meraviglie della natura si scolpì questa viva statua? Quale India forni l’oro per lavorare questi capelli? Quale Etiopia l’avorio per fabbricare questa fronte? Quale maremma i carbonchi per comporre questi occhi? Quale Tiro la porpora da invermigliar questa faccia? Quale Oriente le perle per formare questi denti? E da quali montagne si prese la neve da spargere su questo petto? Neve contro natura, che mantiene i fiori e scalda i cuori!

Dicendo, le fe’ vite delle braccia per consolare la vita.

E, nel cingerle il collo, essa si sciolse dal sonno, rispondendo con un grazioso sbadiglio a un sospiro del principe innamorato.

Ed egli, vedendola desta, le disse: – O bene mio, se io, guardando senza candela questo tempio d’amore, stavo quasi per morire, che sarà della vita mia ora che vi hai acceso due lampade? O begli occhi, che con un trionfetto di luce fate giocare a banco fallito le stelle16, voi soli, voi, avete traforato questo cuore, voi soli potete come uova fresche comporgli una stoppata!17 E tu, bella medichessa mia, muoviti a compassione di un malato d’amore, che, per aver cangiato aria dal fosco della notte alla luce di questa bellezza, si è guadagnata una febbre! Mettimi la mano al petto, toccami il polso, ordinami la ricetta! Ma quale ricetta cerco, anima mia? Gettami cinque ventose alle labbra con la tua bella bocca; non voglio altra frizione che una passata di questa manina, ché io son certo che, con l’acqua cordiale di questa bella grazia e con la radice di questa linguabova, mi rifarò libero e sano.

A tali detti, rossa come vampa di fuoco, la bella fata rispose: – Non tante lodi, signor principe; io ti sono serva, e, per servire questa faccia di re, volentieri andrei perfino a vuotare il necessario18; e stimo gran fortuna che da ramo di mortella, piantato in un testo di creta, sia diventata frasca di lauro attaccata all’osteria di un cuore di carne, e di un cuore dov’è tanta grandezza e tanta virtù.

Il principe, liquefacendosi come candela di sego, e tornando ad abbracciarla e suggellando la lettera con un bacio, le porse la mano, dicendo: – Eccoti la fede, tu sarai mia moglie, tu sarai padrona dello scettro, tu avrai la chiave di questo cuore, come già tieni il timone di questa vita –. E dopo queste e cento altre amorevolezze e discorsi, levatisi di letto, si accertarono che le budella erano sempre in buon ordine19; e a questo modo se la goderono per un certo numero di giorni.

Ma, perché la fortuna, guastafeste e spartimatrimoni20, è sempre intoppo ai passi di Amore, è sempre cane nero che va a insudiciare i diletti di chi vuol bene, accadde che il principe fu chiamato alla caccia di un gran porco selvaggio, che devastava quel paese. Fu costretto perciò a lasciar la moglie, anzi due terzi del suo cuore; e poiché l’amava più della vita, e la vedeva bella sopra tutte le cose belle, da quest’amore e da questa bellezza germogliò quella terza specie21, che è una tempesta al mare dei piaceri amorosi, una pioggia al bucato delle gioie d’amore, una fuliggine che casca dentro alla pignatta grassa22 dei gusti degl’innamorati; quella, dico, che è un serpente che morde e un tarlo che rode, un fiele che attossica, una gelata che intirizzisce; quella per la quale la vita sta sempre sospesa, la mente sempre instabile, il cuore sempre sospettoso.

Chiamata dunque la fata, le disse: – Sono costretto, cuor mio, a stare due o tre notti fuori di casa: Dio sa con qual dolore mi stacco da te, che sei l’anima mia; sa il Cielo se, innanzi di prendere il primo trotto, io non darò l’ultimo tratto! Ma, non potendo far di meno di andare per soddisfazione di mio padre, è forza che io ti lasci. Però ti prego, per quanto amore mi porti, a entrartene dentro il testo e non uscirne finché io non torni, che sarà quanto prima.

– Così farò – rispose la fata, – perché non so, non voglio, né posso replicare a quello che ti piace. Va’, dunque, con la mamma della buon’ora, perché ti servirò nel modo più fino. Ma fammi un piacere: lascia attaccato alla cima della mortella un filo di seta con un campanello, e, quando torni, tira il filo e suona, ché io subito esco e dico: – Eccomi!

Il principe fece così, e raccomandò a un suo cameriere: – Vieni qua, vieni qua tu, apri le orecchie, rifa’ sempre questo letto ogni sera, come se dovesse dormirvi la persona mia, innaffia sempre questo vaso, e sta’ attento, ché ho contato le fronde, e, se ne trovo una di meno, ti tolgo la via del pane.

Ciò detto, si mise a cavallo, e andò, come pecora portata al macello, a correr dietro a un porco.

In questo mezzo, sette femmine di mala vita, che il principe aveva tenute ai suoi diletti, accortesi che egli s’era intepidito e raffreddato in amore e aveva sospeso di lavorare ai terreni loro, entrarono in sospetto che, per qualche intrigo nuovo, si fosse smenticato dell’amicizia antica. Bramose di scoprir paese, chiamarono un muratore, e a suon di danaro gli fecero scavare un sotterraneo, che dalle case loro corrispondeva nella camera del principe. Penetrate colà, queste ammorbate malvage, per vedere se un nuovo ripesco, un’altra civetta avesse loro tolto l’impiego e incantato il cliente, aprirono e non trovarono nessuno. E, avendo visto la bellissima mortella, ne spiccarono una foglia ciascuna; ma la più giovane prese tutta la cima, alla quale era attaccato il campanello, e questo, toccato appena, squillò, e la fata, credendo che fosse il principe, venne subito fuori. Ma le brutte arpie, come videro quella gentile persona, subito le misero le unghie addosso, urlando: – Sei tu quella che tiri al mulino tuo l’acqua delle speranze nostre? Sei tu quella che ci hai tolto di mano il bell’avanzo della grazia del principe? Sei tu quella magnifica donna, che ti sei posta in possesso delle carni che ci appartenevano? Sii la benvenuta: va’, che sei giunta all’ultimo passo! Meglio che tua madre non t’avesse figliata! Va’, che stai fresca! Hai trovato quello che non volevi! Ci sei capitata! Ch’io non sia nata di nove mesi, se la scappi! – Così dicendo, le assestarono un colpo di mazza alla testa, e, subito tagliandola in cento pezzi, ciascuna ne prese la parte sua. Solo la più giovane non volle partecipare a questo scempio, e, invitata dalle sorelle a imitarle, tolse solo una ciocca di quei capelli d’oro. Ciò eseguito, dileguarono pel medesimo sotterraneo.

Sopravvenne intanto il cameriere per rifare il letto e innaffiare il vaso, secondo l’ordine del padrone, e, trovato questo sterminio, ebbe a morir di spavento. Si morse le mani; e poi radunò i rimasugli della carne e delle ossa, e, raschiato il sangue da terra, fece di tutte quelle cose un mucchietto nello stesso testo, lo innaffiò, spianò il letto, chiuse, e, posta la chiave sotto la porta, si avviò in fretta fuori di quella terra.

Al ritorno dalla caccia, il principe tirò il capo di seta e suonò il campanello; ma suona pure, ché prendi quaglie23; suona pure, che passa il vescovo! Poteva suonare a martello: la fata faceva la stordita. Va allora in furia alla camera, e, non avendo la flemma di chiamare il cameriere e cercare la chiave, dà una spallata alla serratura, spalanca la porta, si caccia dentro, apre la finestra, e, vedendo la mortella sfrondata, cominciò a fare un gran piagnisteo, gridando, strillando, vociando: – Oh amaro me, o scuro me, o tristo me! e chi mi ha fatto questa barba di stoppa? e chi mi ha fatto questo trionfo di coppe?24 Oh rovinato, sconquassato, sprofondato principe! Oh mortella mia sfrondata, oh fata mia perduta, oh vita mia dolente, oh gusti miei andati in fumo, oh piaceri miei andati in aceto! Che farai, oh Cola Marchionne sventurato?25 Che farai, infelice? Salta ora questo fosso; strappati da questa morsa! Sei scaduto da ogni bene, e non ti scanni? Sei alleggerito di ogni tuo tesoro, e non ti sveni? Sei abbandonato dalla vita, e non dai di volta? Dove sei, dove sei, mortella mia? E quale anima più dura di un piperno mi ha devastato questo bel testo? O maledetta caccia, che mi hai cacciato da ogni contento! Oimè, sono spedito, son distrutto, son morto, ho finito i giorni miei! Non è possibile che io campi per sperimentare questa sorta di vita senza la mia vita! È forza che stenda i piedi, perché senza il mio bene il sonno mi sarà tribolo, il mangiare tossico, il piacere stitico, la vita acerba!

Queste e altrettali parole, da impietosire le pietre della strada, diceva il principe; e, dopo lunga nenia e amaro pianto, pieno di angoscia e di rabbia, non chiudendo mai occhio per dormire, né aprendo mai bocca per mangiare, tanto si lasciò invadere dal dolore, che la sua faccia, prima di minio orientale, diventò d’orpimento, e il roseo prosciutto delle labbra si fece rancida sugna. La fata, che da quegli avanzi raccolti nel vaso era tornata a germogliare, vedendo il povero innamorato che si dibatteva, si strappava i capelli ed era diventato piccino e meschino con un colore di spagnuolo malato26, di lucertola verminara27, di succo di cavolo, d’itterizia, di melo pero28, di culo di beccafico e di scoreggia di lupo, si mosse a compassione; e, uscita di balzo dal testo, come raggio di candela da una lanterna cieca29, apparve agli occhi di Cola Marchionne, e, stringendolo tra le braccia, gli disse: – Su, su, principe mio, basta! Cessa questa nenia, asciugati questi occhi, lascia la collera, spiana questo volto contratto! Eccomi viva e bella, a dispetto di quelle male femmine, che, spaccatomi il cranio, fecero delle mie carni quel che Tifone del povero fratello!30

Il principe, a questa vicenda che accadeva quanto meno si pensava, risuscitò da morte a vita, e, tornandogli il colore alle guance, il calore al sangue, lo spirito al petto, dopo averle fatto mille carezze, vezzi e tenerezze31, volle sapere per filo e per segno come era andato il caso. E, appreso che il cameriere non ci aveva alcuna colpa, lo fece richiamare e, ordinato un gran convito, col buon consenso del padre sposò la fata. Al convito, oltre che tutti i principali del regno, volle che, in prima linea, fossero presenti le sette arpie, che avevano fatto macello di quella vitelluzza di latte.

Sparecchiate le mense, il principe interrogò uno per uno tutti i convitati: – Che cosa meriterebbe chi facesse male a questa bella giovinetta? – indicando col dito la fata, così bella che saettava i cuori come folgore, tirava le anime come argano e trascinava le voglie come carro. E tutti quelli che sedevano a mensa, a cominciar dal re, dissero uno che meritava la forca, un altro che era degno di ruota, chi di tenaglia, chi di precipizio, chi di una pena e chi di un’altra. In ultimo, toccò di parlare alle sette cernie32 alle quali, sebbene questo discorso non troppo andasse a sangue e già si sognavano la mala notte, tuttavia, poiché la verità sta sempre dove tresca il vino, risposero: che chi avesse animo di solo toccare quella delizia dei gusti d’amore, sarebbe stato meritevole di esser sepolto vivo in una chiavica.

A questa sentenza, pronunziata dalla propria loro bocca, il principe disse: – Voi stesse vi siete fatto il processo, voi stesse avete firmato il decreto. Resta che io faccia eseguire l’ordine vostro, perché voi siete quelle che, con un cuore di Nerone, con una crudeltà di Medea, faceste una frittata di questa bella testolina e trinciaste come carne da salsiccia queste belle membra. Dunque, su, presto, non si perda tempo: che siano gittate sul momento in una chiavica maestra, dove finiscano miseramente la vita.

Posta la cosa subito a effetto, il principe maritò la più giovane sorella di queste sgualdrine col cameriere, dandole buona dote. E, fornendo da vivere comodamente al padre e allamadre della mortella, egli visse lieto con la fata; e quelle figlie dell’inferno, chiudendo con amaro stento la vita loro, avverarono il proverbio degli antichi savi: Passa la capra zoppa, se non trova chi la intoppa.

* Si veda la nota alla fiaba Rosmarina (37) di Pitré.

1 Traslato per «rubare».

2 Bisticcio tra «pubblica» moneta che valeva tre tornesi, e «donna pubblica».

3 Pillole, dette così perché giovavano a diversi mali.

4 Villaggio, e una volta casale (borgo), di Napoli.

5 Lo parzonaro», dice il testo, che è il «partionarius» romano.

6 Un quadro, ossia un compartimento, di «torze», che sono varietà dei broccoli di cavolo o «brassica oleracea.

7 Cioè un servitorello, un piccolo cameriere; spagn. «mozo de càmara».

8 Per il «monaciello», spirito familiare.

9 Lana di Tunisi, oggi ancora reputata per la sua morbidezza.

10 «A passera muta» e «a preta nsino»: due giuochi fanciulleschi, i cui nomi sono qui adoperati in senso lubrico.

11 Dialettale per «fanciulla».

12 Di Cupido dice il Pino (Ragionamento del padre Arculano sovra del asino, s.l.a., ma Napoli, circa 1530): «Costui era il figlio caro, costui era l’uovo pinto di sua mamma Venerella». Uova dipinte con vari colori si solevano mandare in dono nelle feste.

13 Luna piena.

14 Marco e Fiorella: famosi amanti.

15 Molte le cose squisite di Siviglia: il tabacco, le calze, le donne, e via dicendo.

16 Noti giuochi. Il Garzoni, Piazza universale (Venezia, 1592), p. 564, annovera, tra i giuochi di tarocchi, «a trionfitti» e «a banco fallito».

17 La «stoppata» era stoppa intrisa di uova, olio rosato e trementina, che si poneva sulle ferite, come dice il Fasano, nelle note alla sua traduzione napoletana della Gerusalemme (III, 19).

18 Il vaso da notte.

19 Cioè, desinarono.

20 Spartimatrimoni: Sciupafamiglie [ndr].

21 La gelosia.

22 «Pignato grasso» o «pignato maritato»: sorta di minestra fatta con cavoli, prosciutto, lardo e altri ingredienti, e considerata allora come il capolavoro della cucina napoletana, e perciò esaltata dagli scrittori dialettali e popolari di quel tempo, che la contrapponevano all’«olla podrida», vantata dagli spagnuoli.

23 Allusione al campanello attaccato alle reti per le quaglie

24 Cattivo punto al gioco delle carte.

25 Nicola Melchiorre. È il nome del principe.

26 II colore di spagnuolo malato era notato come caratteristico e andava in proverbio. Perfino la tinta di una sorta di stoffa fu chiamata: «color di spagnuolo malato».

27 II Boccaccio (che potrebbe aver appreso questo traslato a Napoli, dove ancor oggi si usa) chiama (Decameron, II, 10) «lucertole verminare» cioè secche e verdi, le donne di Pisa.

28 «Pirus malus».

29 Testo: «lanterna a bota». «Quella sorta di lanternini, inventati dai bresciani, che chiudono e scoprono il lume quando si vuole, benché oggi siano proibiti quasi da per tutto», dice il Garzoni, op. cit., p. 460. Infatti, le nostre prammatiche ne permettevano l’uso solo agli sbirri.

30 Tifone congiurò contro il fratello Osiride e riuscì, con astuzia a farlo entrare in una cassa, sulla quale i congiurati si precipitarono, premendo il coperchio, conficcandovi chiodi, colando piombo dai fori, e poi la gettarono a mare. Si veda Plutarco, De Iside et Osiride. XII. Il Penzer (The Pentameron of G. Basile, translation from the Italian of B. Croce, London, John Lane, 1932, I, p. 31) aggiunge la citazione dal libro di E. Wallis Budge, Osiris and the Egyptian Resurrection.

31 «Carizze, vierre, gnuóccole e vruóccole». «Gnuóccole» sono gli gnocchi; «vruóccole», broccoli, e, per traslato, carezze; onde in Napoli i venditori di broccoli, gaiamente bisticciando, danno la voce: «Broccoli, che son buoni a letto!»

32 Traslato per indicare persona brutta: qui in senso morale. Il muso della cernia («perca gigas») è bruttissimo. E anche di Peruonto il Basile dirà che aveva la bocca di cernia.

La gatta cenerentola* (I, 6)

Zezolla, istigata dalla maestra a uccidere la matrigna e credendo che quella, divenuta, per opera sua, moglie di suo padre, la tenga cara, è posta invece alla cucina. Ma, per virtù delle fate, dopo varie fortune, si guadagna per marito un re.

Parvero statue gli ascoltatori a questo racconto della pulce e dettero una dichiaratoria di asinità al re stupidone, che, per un’inezia insulsa, mise a tanto rischio l’interesse del sangue e la successione dello stato. Ma, avendo poi tutti turate le loro bocche, Antonella sturò la sua nel modo che segue: Sempre l’invidia, nel mare della malignità, ebbe in cambio di vesciche l’ernia; e, dove crede vedere altri annegati nel mare, si trova essa o sott’acqua o rotta a uno scoglio: come accadde a certe giovani invidiose, delle quali fo disegno di dirvi la storia.

C’era, dunque, una volta un principe vedovo, il quale aveva una figlia a lui tanto cara che non vedeva per altri occhi.

Le aveva dato una maestra da cucire di prima riga, che le insegnava le catenelle, il punto in aria1 le frange e le orlature, dimostrandole tanta affezione che non si potrebbe dire. Ma, essendosi il padre riammogliato di fresco e avendo preso una rabbiosa, malvagia e indiavolata femmina, questa maledetta cominciò ad avere in odio la figliastra, facendole cere brusche, visi torti, occhiate di cipiglio, da darle il soprassalto per la paura.

La povera fanciulla si lamentava sempre con la maestra dei maltrattamenti della matrigna, conchiudendo: – Oh Dio, e non potresti esser tu la mammina mia, tu che mi fai tanti vezzi e carezze? – E tante volte le ripeté questa cantilena, che le mise una vespa nell’orecchio, sicché, accecata dal diavolo, la maestra finì col dire: – Se vuoi fare a modo di questa testa matta, io ti sarò mamma e tu sarai la pupilla degli occhi miei. – Stava per continuare in questo prologo, quando Zezolla (che così si chiamava la giovane) la interruppe: – Perdonami se ti rompo la parola in bocca. So che mi vuoi bene; perciò zitto e sufficit, insegnami l’arte, che io sono vengo da fuori: tu scrivi e io firmo.

– Orsù! – replicò la maestra, – ascolta bene, apri gli orecchi, e godrai sempre pane bianco di fior di farina.

Quando tuo padre va fuori di casa, di’ alla tua matrigna che vuoi un vestito di quei vecchi, che stanno nel cassone grande del ripostiglio, per risparmiare questo che porti addosso. Essa, che ti vuol vedere tutta cenci e brandelli, aprirà il cassone e dirà: – Tieni il coperchio. – E tu, tenendolo, mentr’essa andrà rovistando là dentro, lascialo cader di colpo, che le fiaccherà il collo. Dopo di ciò, sai bene che tuo padre farebbe moneta falsa per amor tuo; e tu, quando egli ti carezza, pregalo di prendermi per moglie, ché, te beata, sarai la padrona della mia vita.

Udito il disegno, a Zezolla ogni ora parve mille anni; e, messo in atto punto per punto il consiglio della maestra, quando fu trascorso il tempo del lutto per la morte della matrigna, cominciò a toccare i tasti al padre affinché s’ammogliasse con la sua maestra. Dapprima, il principe prese la cosa in celia; ma tante volte Zezolla tirò di piatto, che, infine, colpi di punta, ed egli si piegò alle persuasioni della figliuola.

Così si sposò con la maestra Carmosina, e si fece una festa grande.

Ora, mentre gli sposi stavano in gaudio, Zezolla si affacciò a un gaifo2 della sua casa; e in quel punto una colombella volò sopra un muro e le disse: – Quando ti vien desio di qualche cosa, manda a dimandarla alla colombella delle fate dell’isola di Sardegna, ché tu l’avrai subito.

Per cinque o sei giorni la nuova matrigna incensò con ogni sorta di carezze Zezolla, facendola sedere al miglior luogo della tavola, dandole i migliori bocconi e adornandola con le migliori vesti. Ma, corso pochissimo tempo, mandò a monte e scordò affatto il servigio ricevuto (oh trista l’anima, che ha cattiva padrona!), e cominciò a mettere in iscranna sei figlie sue, che fin allora aveva tenute segrete; e tanto fece che il marito, presele in grazia, si lasciò cascar dal cuore la figlia sua propria. E Zezolla, scapita oggi, manca domani, fini col ridursi a tal punto che dalla camera passò alla cucina, dal baldacchino al focolare, dagli sfoggi di seta e oro agli strofinaccioli, dagli scettri agli spiedi. Né solo cangiò stato, ma anche nome, e non più Zezolla, ma fu chiamata «Gatta cenerentola.»

Ora seguì che, dovendo il principe andare in Sardegna per cose necessarie al suo stato, prima di partire domandò a una a una, a Imperia, Calamita, Fiorella, Diamante, Colombina e Pascarella, che erano le sei figliastre, che cosa volevano che portasse loro al ritorno. E chi gli chiese un abito di lusso, chi galanterie pel capo, chi belletti per la faccia, chi giocattoli per passare il tempo; e chi una cosa e chi un’altra. In ultimo, e quasi per dileggio, egli disse alla figlia: – E tu, che cosa vorresti? – Ed essa: – Nient’altro se non che mi raccomandi alla colomba delle fate, che mi mandi qualcosa; e, se ti dimentichi, che tu non possa andare né innanzi né indietro. Tieni bene a mente quel che ti dico: arma tua, manica tua –3.

Partì il principe, sbrigò le sue faccende in Sardegna, comprò quanto gli avevano chiesto le figliastre, e Zezolla gli uscì di mente. Ma, quando si fu imbarcato e già erano state spiegate le vele, non fu possibile far che il vascello si staccasse dal porto: pareva che ne fosse impedito dalla remora. Il padrone della nave, ch’era quasi disperato, si mise a dormire per la stanchezza, e in sogno gli apparve una fata, che gli annunziò: – Sai perché non potete staccarvi dal porto? Perché il principe che vien con voi, ha mancato alla promessa verso la figlia, ricordandosi di tutti, fuorché del sangue proprio. – Appena svegliato, il capitano raccontò il sogno al principe, che, confuso per la mancanza commessa, andò alla grotta delle fate, e, raccomandata loro la figliuola, le pregò di mandarle qualche dono.

Ed ecco uscir fuori dalla spelonca una bella giovane, che pareva un gonfalone, e gli disse di ringraziar la figliuola della buona memoria, e che se la passasse lieta per amor suo. Con queste parole, gli porse un dattero, una zappa, un secchietto d’oro e un asciugatoio di seta: il dattero da esser piantato, e le altre cose per coltivarlo e curarlo.

Il principe, meravigliato di questo regalo, si accommiatò dalla fata, volgendosi al suo paese; dove, giunto, distribuì alle figliastre le cose che avevano desiderate, e in ultimo consegnò alla figlia il dono della fata. Zezolla, con giubilo grande da non stare nella pelle, piantò il dattero in un bel vaso; e mattina e sera lo zappettava, lo innaffiava e lo asciugava col tovagliuolo di seta.

Con queste cure, il dattero crebbe in quattro giorni alla statura di una donna, e ne venne fuori una fata, che domandò alla fanciulla: – Che cosa desideri? – Zezolla rispose che desiderava uscir qualche volta di casa, e che le sorelle non lo sapessero.

Rispose la fata: – Ogni volta che ti piaccia, vieni alla pianta e le di’: Dattero mio dorato, con la zappetta d’oro t’ho zappato; con il secchietto d’oro, innaffiato; con la fascia di seta t’ho asciugato.

Spoglia te e vesti me! Quando poi vorrai spogliarti, cangia l’ultimo verso e di’: – Spoglia me e vesti te.

Venne un giorno di festa, e le figliuole della maestra erano andate in processione fuor di casa, tutte spampanate4, strigliate e imbiaccate, tutte nastrini, sonaglini e fronzellini, tutte fiori e odori, rose e cose. Zezolla corse allora alla sua pianta, pronunziò le parole insegnatele dalla fata e subito fu posta in assetto di regina, sopra una chinea, con dodici paggi attillati e azzimati, e andò anche lei dove erano le sorelle, che non la riconobbero, ma si sentirono venir l’acquolina in bocca per le bellezze di questa vaga colomba.

Volle fortuna che nello stesso luogo capitasse il re, che, alla vista della straordinaria bellezza di Zezolla, rimase incantato, e ordinò a un servitore suo più intrinseco che s’informasse nel miglior modo di quella bellissima creatura, chi fosse e dove abitasse. Il servitore si mise subito a pedinarla.

Ma essa, che s’accorse dell’agguato, gettò una manata di scudi ricci5, che s’era fatti dare dal dattero a quest’effetto; e il servitore, acceso di brama a quei pezzi luccicanti, si scordò di seguire la chinea, fermandosi a raccogliere i danari. Ed essa di balzo entrò in casa, si spogliò rapidamente nel modo come la fata la aveva istruita; e sopraggiunsero poi le sei arpie delle sorelle, che, per pungerla e mortificarla, le descrissero a lungo le tante cose belle, che avevano viste alla festa.

Il servitore, intanto, era tornato al re e gli aveva raccontato il fatto degli scudi. Si adirò il re e con stizza grande gli disse che, per quattro vili monetuzze, aveva venduto il gusto suo, e che, per ogni conto, avesse procurato nella ventura festa di appurare chi fosse quella bella giovane, e dove s’annidasse così leggiadro uccello.

Venne l’altra festa e le sorelle, uscendo tutte adorne e galanti, lasciarono la disprezzata Zezolla al focolare. Ma immantinente essa corse al dattero, disse le parole solite, ed ecco proromperne una schiera di damigelle, chi con lo specchio, chi con la boccetta d’acqua di cucuzza, chi col ferro per arricciare, chi col pezzo di rossetto, chi col pettine, chi con gli spilli, chi con le vesti, chi con collane e pendenti. E tutte si misero attorno a lei, e la fecero bella come un sole, e la collocarono in un cocchio a sei cavalli, accompagnato da staffieri e paggi in livrea. E si recò al medesimo luogo dell’altra volta, e aggiunse meraviglia nel cuore delle sorelle e fuoco nel petto del re.

Anche questa volta, al ritorno, il servitore le andò dietro; ma essa, per non farsi arrivare, gettò una manata di perle e gioielli, che quel dabben uomo non poté non chinarsi a beccare, perché non erano cose da lasciar perdere; e così Zezolla ebbe tempo di ridursi a casa sua e spogliarsi conforme al solito.

Tornò il servitore, tutto sbalordito, al re, che gli disse: – Per l’anima dei morti tuoi, se tu non mi ritrovi quella giovane, ti do una solenne bastonatura, e tanti calci nel sedere quanti hai peli alla barba!

Al nuovo giorno di festa, e quando già le sorelle s’erano messe in via, Zezolla tornò al dattero; e, ripetendo la canzone fatata, fu vestita superbamente e collocata in una carrozza d’oro con tanti servitori attorno, che pareva una cortigiana arrestata al pubblico passeggio e attorniata dagli sbirri. E, dopo aver eccitato la meraviglia e l’invidia delle sorelle, si partì seguita dal servitore del re, che questa volta si cucì a filo doppio alla carrozza. Vedendo che sempre le era alle coste, Zezolla gridò: – Tócca, cocchiere! –; e la carrozza si mise in corsa con tanta furia, che a lei, in quell’agitazione, cadde dal piede una pianella6, che non si poteva vedere cosa più ricca e gentile.

Il servitore, non potendo raggiunger la carrozza che ormai volava, raccattò la pianella e la portò al re, narrandogli quanto gli era accaduto. Il re la tolse tra le mani ed uscì in questi detti: – Se il fondamento è così bello, che sarà mai la casa? O bel candeliere, dove è stata infissa la candela che mi consuma! O treppiede della bella caldaia, dove bolle la mia vita! O bei sugheri7, attaccati alla lenza d’amore, con la quale ha pescato quest’anima! Ecco, io vi abbraccio e vi stringo, e, se non posso giungere alla pianta, adoro le radici; se non posso attingere i capitelli, bacio le basi! Voi già foste ceppi di un bianco piede, e ora siete tagliuola d’un cuore addolorato. Per virtù vostra, colei, che tiranneggia la mia vita, era alta un palmo e mezzo di più8; e per voi cresce altrettanto in dolcezza questa mia vita, mentre vi guardo e vi possiedo!

Ciò detto, il re chiama lo scrivano, comanda ai trombetti, e tu-tu-tu, fa gettare un bando che tutte le donne del paese vengano a una festa e a un banchetto che ha determinato di dare. Nel giorno stabilito, oh bene mio! quale masticatorio e quale fiera fu quella! Donde uscirono tante pastiere e casatelli? Donde gli stufati e le polpette? Donde i maccheroni e graviuoli, che poteva saziarvisi un esercito intero? Le femmine c’erano tutte e di ogni qualità, e nobili e ignobili, e ricche e pezzenti, e vecchie e giovani, e belle e brutte; e, poiché ebbero ben lavorato coi denti, il re, fatto il profizio9, si mise a provare la pianella a una a una a tutte le invitate per vedere a chi di esse andasse a capello e bene assestata, tanto che egli potesse dalla forma della pianella conoscer quella che andava cercando. Ma non trovò alcun piede a cui andasse a sesto, e fu sul punto di disperare.

Nondimeno, imposto generale silenzio, disse: – Tornate domani a far penitenza con me; ma, se mi volete bene, non lasciate nessuna femmina a casa, e sia quale sia! – Parlò allora il principe: – Io ho una figlia, ma sta sempre a guardare il focolare, perché è una creatura disgraziata e dappoco, non meritevole di sedere dove mangiate voi. – Replicò il re: – Questa sia a capo di lista, perché l’ho caro.

Così partirono, e il giorno dopo tornarono tutte, e, insieme con le figlie di Carmosina, Zezolla, la quale, come il re la vide, gli dié l’impressione di quella che desiderava; e nondimeno dissimulò. Ma, finito il desinare, si venne alla prova della pianella, che, non appena fu appressata al piede di Zezolla, si lanciò di per sé stessa, come il ferro corre alla calamita, a calzare quel cocco pinto d’Amore. Il re allora strinse Zezolla tra le sue braccia, e, condottala sotto il suo baldacchino, le mise la corona sul capo, ordinando a tutti di farle inchini e riverenze come a loro regina. Le sorelle, livide d’invidia, non potendo reggere allo schianto dei loro cuori, filarono moge moge verso la casa della madre, confessando a lor dispetto che pazzo è chi contrasta con le stelle.

* Si veda la nota alla fiaba Dattero-beldattero (42) di Pitré.

1 Merletto di punto ad ago, assai pregiato nel Seicento: comunemente detto «punto di Venezia».

2 Così si chiamava in Napoli una sorta di terrazzino pensile che sporgeva dai primi.

3 Modo di dire proverbiale: «se manchi alla parola, peggio per te».

4 Come fiore che ha aperto tutti i petali.

5 Lo scudo riccio: era una moneta d’oro, battuta nel 1582, con l’effigie di Filippo II e, nel rovescio, l’arma della corona di Spagna.

6 Le pianelle si sovrappongono alle scarpette.

7 I sugheri delle pianelle.

8 Le pianelle erano fornite di tacchi altissimi o caleagnini, quasi trampoli.

9 Così popolarmente si diceva il «proficiat» o «prosit».

La faccia di capra* (I, 8)

La figlia di un villano, per beneficio di una fata, diventa moglie di re; ma, dimostratasi ingrata verso colei che le aveva fatto tanto bene, la fata le cangia la faccia in quella di capra.

Onde, disprezzata dal marito, soffre molti mali trattamenti; finché, per opera di un buon vecchio, si umilia, ricupera la prima forma, e torna in grazia al marito.

Terminò Ciulla il suo racconto, riuscito a tutti di gran delizia, e toccò a Paola di entrare nel ballo; la quale disse: Tutti i mali di cui l’uomo si fa colpevole hanno qualche incentivo o di sdegno che provoca, o di necessità che spinge, o di amore che acceca, o di furia che trasporta. Ma l’ingratitudine non ha ragione, né vera né falsa, a cui possa attaccarsi; e perciò pessimo è questo vizio, che inaridisce la fontana della misericordia, spegne il fuoco dell’amore, chiude la strada ai benefici e fa sorgere nella persona malamente ricambiata avversione e pentimento: come vedrete nel racconto che vi farò udire.

Un villano aveva dodici figlie che l’una non poteva stare in braccio all’altra, perché ogni anno la buona massaia di sua moglie Ceccuzza gliene regalava una. Il pover’uomo, per campare onoratamente la famiglia, andava ogni mattina a zappare a giornata; e non avresti potuto dire se era maggiore il sudore che versava a terra o la saliva che si sputava nel cavo delle mani, pur di mantenere, col poco che ritraeva dalle sue fatiche, tutte quelle bamboccette, ché non morissero di fame.

Un giorno che egli si trovava a zappare a piè di una montagna, la quale, spiona per incarico degli altri monti, metteva il capo sopra le nuvole per appurare che cosa si facesse nell’aria, vide uscire da una grotta, così profonda e buia che il Sole aveva paura di penetrarvi, una lucertolona verde, grande quanto un coccodrillo. Rimase così sbigottito il povero villano, che non ebbe la forza di fuggire; e se ne stette ad aspettare da un’apertura di bocca di quel brutto animale la chiusura dei giorni suoi. Ma la lucertolona gli s’appressò e gli parlò: – Non aver paura, buon uomo mio, che io non son qua per farti alcun male, ma vengo per tuo giovamento. – Allora Masaniello (tale era il nome di quello zappatore) le s’inginocchiò dinanzi, supplicando: – Signora come ti chiami, io sto in tuo potere, fa’ da persona dabbene e abbi compassione di questo poveruomo, che ha dodici piagnucolone da campare.

– Proprio per questo – rispose la lucertola – io mi son mossa in tuo aiuto. Conducimi domani mattina la più piccola delle tue figliuole, ché io voglio allevarmela come fosse mia e tenerla cara quanto la vita.

Lo sventurato padre, a questa proposta, rimase più confuso di un ladro quando gli è trovato il furto addosso; perché, sentendosi richiedere una figlia dalla lucertolona, e la più tenerella, pensò che il mantello non era senza peli e che quella la bramava come una pillola aggregativa per sbrattare la fame.

E diceva tra sé: – Se io le do questa figliuola, le do l’anima mia: se gliela rifiuto, si prenderà questo corpo. Se gliela concedo, son privato delle mie pupille; se gliela contrasto, si succhia il mio sangue. Se consento, mi toglie una parte di me stesso; se ricuso, si prende il tutto. Come mi risolvo? A qual partito mi appiglio? A quale espediente mi attacco? Oh, mala giornata è questa! Quale disgrazia m’è piovuta dal cielo! – Ma la lucertolona lo mise alle strette: – Risolviti presto e fa’ quel che io ti ho detto; altrimenti vi lasci gli stracci; ché io così voglio e così dev’essere.

Masaniello, udita questa sentenza, né avendo a chi appellarsi, tornò a casa tutto malinconico, e così ingiallito in faccia che pareva itterico; e Ceccuzza, vedendolo così avvilito e abbattuto, col nodo in gola e col dolore chiuso in petto, lo interrogò: – Che cosa t’è successo, marito mio? Hai litigato con alcuno? T’è stato intimato qualche esecutorio? O ci è morto l’asino?

– Niente di tutto – rispose Masaniello – ma una lucertola cornuta mi ha sconvolto, perché mi ha minacciato che, se non le porto la più piccina delle nostre figliuole, farà cose di quelle brutte assai; e perciò la testa mi gira come un arcolaio e non so che pesci pigliare. Da una parte mi costringe l’amore, e dall’altra il fitto di casa. Amo svisceratamente Renzolla mia, amo svisceratamente la vita mia; se non le do la giunta di questa creatura delle mie reni, essa si prende tutto il rotolo di questa disgraziata persona mia1. Consigliami, dunque, Ceccuzza mia; se no, sono distrutto.

Ma la moglie lo confortò: – Chi sa, marito mio, se questa lacerta non sarà lacerta a due code per la casa nostra? che questa lacerta non sarà la certa fine delle miserie nostre? Pensa che le più volte ci diamo noi stessi l’accetta sui piedi; e, quando dovremmo aver la vista d’aquila per conoscere il bene che ci viene incontro, abbiamo l’offuscamento agli occhi e il granchio alle mani, e non l’afferriamo. Però, va’, conducigliela perché mi dice il cuore che sarà qualche buona fortuna per la povera bambinella.

Quadrarono queste parole a Masaniello; e la mattina, tosto che il Sole col pennello dei raggi ebbe biancheggiato il cielo annerito dalle ombre della Notte, prese per mano la piccolina e la condusse dove s’apriva la grotta. La lucertolona, che stava in vedetta aspettando il villano, subito che lo scorse, usci fuori dal ricettacolo. E, toltasi la figlia, dié al padre un sacchetto di patacconi2, dicendogli: – Va’, marita con questi quattrini le altre tue figlie; e sta’ allegro, perché Renzolla ha trovato in me babbo e mamma. Beata lei, che ha incontrato la sua fortuna!

Masaniello, tutto giubilante, ringraziò la lucertola e se ne andò, saltellando per la gioia, alla moglie, e le raccontò il fatto e mostrò i danari; coi quali fecero via via la dote a tutte le altre figlie, e rimase anche a loro tanto di agresto che poterono da allora in poi inghiottire con gusto i travagli della vita.

La lucertola, avuta presso di sé Renzolla, fece sorgere un bellissimo palazzo e ve la collocò dentro, e l’allevò con tanti sfoggi e regali a modo di una regina: fa’ conto che non le mancava nemmeno il latte di formica! Il mangiare era da conte, il vestire da principe, aveva cento donzelle sollecite e premurose, che la servivano; e, con questo buon trattamento, in pochissimo tempo crebbe come una quercia.

Ora avvenne che, andando a caccia il re per quei boschi, lo colse la notte, e, non sapendo dove dar di capo, vide un lume splendere dal palazzo, e mandò un suo servitore per pregare il padrone di dargli ricovero. Al servitore si fece incontro la lucertola in forma di una giovane bellissima; la quale, udita l’imbasciata, rispose che fosse mille volte il benvenuto, ché non gli sarebbe mancato né pane né coltello. Il re entrò e fu ricevuto da cavaliere, uscendogli incontro cento paggi con le torce accese, che pareva la gran pompa funerale di un uomo ricco; cento altri paggi portavano le vivande a tavola, che parevano altrettanti garzoni di speziale che portano i piattelli ai malati; cento altri, con strumenti o stordimenti, musicheggiavano. Sopra tutti, Renzolla servì il re da bere, con tanta grazia che egli bevve più amore che vino. E quando, finito il pranzo, si ritirò per coricarsi, Renzolla stessa gli cavò le calze dai piedi e il cuore dal petto, con tanta amabilità che, toccato da quella bella mano, sentì su dai malleoli salire il veleno amoroso a rendergli inferma l’anima.

Per rimediare alla morte, che già gli appariva ineluttabile, procurò dunque il re di ottenere l’orvietano3 di quelle bellezze; e, indirizzatosi alla fata, che ne aveva la tutela, gliela domandò in moglie. Quella, che non cercava altro che il bene di Renzolla, non solo gliela dié liberamente, ma la dotò anche di sette milioni d’oro4. E il re, tutto gioioso per questa ventura, se ne parti con Renzolla.

Ma Renzolla, scontrosa e sconoscente a tutto quanto aveva fatto per lei la fata, andò via col marito senza dirle una parola, nemmeno una parola sola, di ringraziamento e di affetto. A tanta brutta ingratitudine, la fata le mandò la maledizione, che le si trasformasse la faccia a somiglianza di quella di una capra. E, nel punto stesso, la bocca della giovane si distese in muso con un palmo di barba, le mascelle le si restrinsero, la pelle le s’induri, la faccia le si copri di pelo, e le trecce a panierino5 si cangiarono in corna puntute.

A questa trasformazione il disgraziato re si fece piccino piccino, tutto sbalordito di quel ch’era accaduto, vedendo quella mirabile bellezza così bruttamente scontraffatta. E sospirò e pianse a tutto pasto: – Dove sono le chiome, che m’annodavano? Dove gli occhi, che mi trapassavano? Dove la bocca, che fu tagliuola di quest’anima, trappola di questi spiriti, uccellatoio6 di questo cuore? Ma che? Dovrò esser marito di una capra e acquistarmi il titolo di caprone?

Debbo di questa foggia esser ridotto a fidarmi a Foggia?7 No, no; non voglio che il mio cuore crepi per una faccia di capra, che mi porterà guerra, deponendo olive.8

Con questi lamenti, giunto che fu al suo palazzo, mise Renzolla con una cameriera in cucina, dando all’una e all’altra una decina9 di lino affinché lo filassero e assegnando loro il termine di una settimana a eseguire tale lavoro. La cameriera, obbedendo al comando del re, cominciò a pettinare il lino, a fare i lucignoli, a metterli alla conocchia, a torcere il fuso, a formare le matasse, faticando come cane; tanto che il sabato aveva bello e finito. Ma Renzolla, che pensava di esser sempre quella che era a casa della fata, perché non ancora si era guardata allo specchio, gittò il lino dalla finestra, dicendo: – Ha buon tempo il re a darmi questi impicci! Se vuole camicie, se le compri, e non si creda di avermi trovata alla lava!10 Si ricordi che gli ho portato in dote sette milioni d’oro, e che gli sono moglie e non serva; e mi pare che abbia dell’asino a trattarmi a questo modo!

Con tutto ciò, il sabato mattina, vedendo che la cameriera aveva filato tutta la parte sua del lino, ebbe gran paura di qualche scardassatura di lana; e perciò si avviò al palazzo della fata e le raccontò la sua disgrazia. La fata, dopo averla abbracciata con grande amore, le dié un sacco pieno di filato affinché lo presentasse al marito per mostrare di essere stata buona massaia e donna di casa. E Renzolla prese il sacco, e, senza dirle – gran mercé del servizio! –, le volse le spalle; e quella non sapeva darsi pace del cattivo comportamento della giovane disamorata.

Ricevuto il filato, il re consegnò due cani, uno a lei e l’altro alla cameriera, affinché li allevassero e crescessero. La cameriera crebbe il suo con ogni delicatezza e lo trattava come figlio. Ma Renzolla, strepitando: – Sì, proprio questo pensiero mi lasciò mio nonno! Sono venuta in mano dei turchi? Devo stare a pettinare i cani e portarli a far la cacca? –, lo scagliò dalla finestra, che fu altro che saltare attraverso il cerchio. Ma, dopo alcuni mesi, il re domandò dei cani, e Renzolla, presa da paura, corse di nuovo dalla fata.

Trovò alla porta della fata un vecchierello, che faceva da portiere, il quale le chiese: – Chi sei tu, e che cosa vuoi? – Renzolla, a questa domanda inaspettata, proruppe: – Non mi conosci, barba di capra?

– A me col coltello? – rispose il vecchio; – il mariuolo insegue lo sbirro; ‘scostati, che mi tingi’, disse il calderaio; gittati innanzi per non cadere! Io, barba di capra? Sei tu barba di capra e mezza, ché, per la tua presuntuosità, meriti questo e peggio; e aspetta un po’, sfacciata arrogante, ché ora ti chiarisco, e vedrai a che ti ha ridotto il fumo della tua superbia. – E corse dentro un camerino e, preso uno specchio, lo mise dinanzi a Renzolla.

Quando essa vide quella brutta céra pelosa, ebbe a scoppiare di spasimo, ché non provò tanta angoscia Rinaldo mirandosi allo scudo incantato e vedendosi tanto diverso da quel che già era, quanto essa senti dolore nel ritrovarsi così deformata che non ravvisava se stessa. Il vecchio ripigliò: – Ti dovevi ricordare, o Renzolla, che tu sei figlia di un villano e che la fata ti aveva trattata con tanta bontà che di te aveva fatto una regina. Ma tu, sciocca, tu, scortese e ingrata, non portandole alcuna riconoscenza per tanti favori, l’hai proprio tenuta a quella camera che sta nel mezzo11 e non le hai mostrato un segno solo di amore. Perciò, ora prendi e spendi; abbiti questo e torna pel resto. Ti è riuscita bene la cosa! Vedi che faccia è ora la tua, vedi a quali termini sei ridotta per la ingratitudine tua: la maledizione della fata ti ha fatto cangiare non solo faccia, ma anche stato. Pure, se vuoi fare a modo di questa barba bianca, entra da lei, buttati ai suoi piedi, strappati le ciocche, graffiati la faccia, picchiati il petto, e chiedile perdono dei cattivi comportamenti che le hai usati. Essa è di polmone tenerino, e si moverà a compassione delle disgrazie che ti hanno colpita.

Renzolla, che si sentì ben toccare i tasti e battere bene sul chiodo, si comportò secondo il consiglio del vecchio. E la fata la abbracciò e la baciò e le ridette la forma di prima. Poi, le mise una veste tutta d’oro, la fece entrare in una carrozza che era una meraviglia, accompagnata da una frotta di servitori, e la ricondusse al re. E il re, vedendola così bella e pomposa, l’ebbe cara quanto la vita, e si dié grandi pugni al petto per le pene che le aveva inflitte, scusandosi, a causa di quella maledetta faccia di capra, di averla tenuta tra le cose vili.

Così Renzolla se ne stette contenta, amando il marito, onorando la fata e mostrandosi grata al vecchio, perché essa aveva conosciuto a proprie spese: che giova sempre l’essere cortese.

* Per la ricorrenza di questo tema di veda la nota alla fiaba La gobba (46) di Pitré, e poi Collo di pecora (30) e Testa di Bufala (37) di Nerucci.

1 Il rotolo era una misura di peso, equivalente a trentasei once, ossia a circa 900 grammi.

2 II pataccone era una moneta equivalente a circa cinque carlini, cioè a poco più di due lire.

3 Famoso antidoto.

4 «Cunte d’oro»: spagn. «cuento».

5 «A canestrelle»: pettinatura delle trecce avvoltolate in cima al capo.

6 «Codavattolo» o «coravattolo»: congegno per prendere uccelli.

7 Per la «fida» e «Diffidarsi».

8 Forma dello sterco della capra, con annesso bisticcio con l’ulivo, simbolo di pace.

9 Cioè, nella vecchia misura napoletana, quattro rotoli.

10 «Lave» si chiamano a Napoli i torrenti di acqua piovana, i quali un tempo correvano impetuosi per la città.

11 Intendi: «nell’ano», e cioè, in nessun conto.

La vecchia scorticata (I, 10)

Il re di Roccaforte s’invaghisce, al suono del parlare, di una vecchia non veduta, e, ingannato dalla mostra di un dito delicato, la riceve nel suo letto; ma, scoperto poi l’inganno, la fa gittare da una finestra. Restando colei sospesa a un albero, è fatata da sette fate, diventa una bellissima giovane e il re se la prende per moglie. La sorella della vecchia, invidiosa della fortuna di lei, per farsi anch’essa bella, si fa scorticare e muore.

Non fu alcuno a chi non fosse piaciuto il racconto di Ciommetella, ed ebbero infinito gusto a veder liberato Canneloro e punito l’orco, che faceva tanto strazio dei poveri cacciatori. E fu intimato l’ordine a Iacova di sigillare con le sue armi questa lettera di trattenimento; e Iacova così parlò:

Il vizio maledetto, che è incastrato in noi femmine, di voler parere belle, ci riduce a tali termini che, per indorare la cornice della fronte, si guasta il quadro della faccia; per biancheggiare la pelle delle carni, si rovinano le ossa dei denti; e, per dar luce alle membra, si copre d’ombre l’aspetto, perché, innanzi l’ora di pagare il tributo al tempo, vengono cispe agli occhi, rughe alla faccia e mancanze ai molari. Pure, se merita biasimo una giovincella, che, troppo vana, si lascia andare a coteste frascherie, quanto più degna di castigo è una vecchia, che, volendo gareggiare con le ragazze, si attira la baia della gente e la rovina su se stessa: come sto per narrarvi, se mi darete un tantino d’orecchio.

In un giardino, dove il re di Roccaforte aveva l’affacciata, si erano ritirate due vecchiacce, che erano il riassunto delle disgrazie, il protocollo delle mostruosità, il libro maggiore delle bruttezze. Avevano esse i capelli scarmigliati e irti, la fronte increspata e bernoccoluta, le sopracciglia.

Immagini prese dai registri di una segreteria o ragioneria. arruffate e setolose, le palpebre grosse e pendenti, gli occhi vizzi e scerpellati, la faccia gialliccia e grinzosa, la bocca allargata e storta, e, insomma, la barba di capra, il petto peloso, le spalle con la contropancetta, le braccia attrappite, le gambe sciancate e fiaccate, e i piedi a uncino. E per queste ragioni, affinché neppure il sole le vedesse con quella loro brutta cera, se ne stavano rintanate in un basso1, posto sotto le finestre di quel signore.

Il re era ridotto a questo, che non poteva tirare una scoreggia senza dar nel naso a quei brutti cancheri, che d’ogni minima cosa mormoravano e borbottavano, ora dicendo che un gelsomino, cascato dalla finestra, aveva fatto loro un livido sulla testa, ora che una lettera strappata aveva loro indolenzito una spalla, ora che un po’ di polvere aveva loro contuso una coscia. Tanto che, sentendo questo eccesso di delicatezza, il re argomentò che là, sotto a lui, dimorasse la quintessenza delle cose gentili, il primo taglio delle carni fini e il fior fiore del tenerume. E gli sali dai malleoli l’appetito e dalle midolle la voglia di vedere tale meraviglia e chiarirsi del fatto.

Cominciò, dunque, a gettar sospiri di su in giù, a tossire senza catarro, e finalmente a parlare più spedito e fuor dei denti, dicendo: – Dove, dove ti nascondi, gioiello, sfarzo, ornamento del mondo? Esci, esci, Sole, riscalda, Imperatore! Scopri coteste belle grazie, mostra coteste lucernette della bottega d’Amore, metti fuori cotesta testolina! Banco affollato dei contanti della bellezza, non essere così avara della vista tua! ‘Apri, apri le porte al povero falcone.’ ‘Dammi la strenna, se me la vuoi dare!’ Lasciami vedere lo strumento, da cui esce questa bella voce. Fammi vedere la campana, dalla quale si forma il tintinno! Fammi dare uno sguardo al vago uccello! Non consentire che, pecora del Ponto, io mi pasca di assenzio2, col negarmi di mirare e vagheggiare la tua bellissima persona!

Queste e altrettali parole diceva il re; ma poteva suonare a gloria, ché le vecchie avevano turate le orecchie; e ciò aggiungeva legna al fuoco. Il re, che si sentiva come ferro arroventare alla fornace del desiderio, afferrare dalle tenaglie del pensiero e martellare dal maglio del tormento amoroso, per lavorare una chiave che potesse aprire il cofanetto di quelle gioie che lo facevano morire di voglia, non détte indietro, ma seguitò a mandar suppliche e a rinforzare assalti senza tregua.

Le vecchie, che s’erano messe in tono e ringalluzzite per le offerte e promesse del re, presero consiglio di non lasciar perdere l’occasione di acchiappare quest’uccello, che da se stesso veniva a posarsi sulla pania. E un giorno che il re dalla finestra rinnovava il suo delirio amoroso, esse, dalla serratura della porta, gli dissero, con una vocina sottile: che il più gran favore che potessero fargli sarebbe stato di mostrargli, fra otto giorni, solo un dito della mano.

Il re, che, come soldato esperto, sapeva che a palmo a palmo si prendono le fortezze, non ricusò questo partito, sperando di guadagnare a dito a dito la piazza forte, che stringeva d’assedio; e ricordava l’antico motto: «Prendi e chiedi». E poi che egli ebbe accettato quel termine perentorio dell’ottavo giorno per vedere l’ottava meraviglia del mondo, le vecchie non fecero altro esercizio che, come speziale che ha versato lo sciroppo, succhiarsi le dita, col concerto che, giunto il giorno stabilito, quella di loro che avesse il dito più liscio, lo mostrerebbe al re. Il quale, intanto, stava sulla corda, aspettando l’ora fissata per saziare la sua brama: contava i giorni, numerava le notti, pesava le ore, misurava i momenti, notava i punti e scandagliava gli attimi, che gli erano stati assegnati nell’attesa del bene desiderato. E ora pregava il Sole che prendesse qualche scorciatoia pei campi celesti, affinché, avanzando cammino, arrivasse prima dell’ora usata a sciogliere il carro infocato e ad abbeverare i cavalli, stracchi per tanto viaggio; ora scongiurava la Notte, affinché, sprofondando le tenebre, gli lasciasse vedere quella luce che, non vista ancora, lo costringeva a bruciare nella calcara delle fiamme d’amore; ora se la prendeva col Tempo, che, per fargli dispetto, s’era poste le grucce e le scarpe di piombo per ritardare l’ora di liquidare lo strumento alla cosa amata e soddisfare l’obbligazione stipulata tra loro.

Come piacque al solleone, giunse l’ora, ed egli, andato di persona nel giardino, picchiò alla porta, dicendo: – Vieni, vieni! –3 E qui una delle vecchie, la più carica d’anni, visto alla pietra del paragone che il dito suo era di miglior carato di quello della sorella, introdottolo pel buco della serratura, lo mostrò al re.

Ma non fu dito quello: fu uno stecco aguzzo, che gli trafisse il cuore! Anzi non fu stecco, ma randello, che gl’intronò la zucca. Che dico «stecco» e «randello»? Fu uno zolfanello, acceso per l’esca delle voglie sue; fu una miccia infocata per la munizione dei desideri suoi. Che dico «stecco», «randello», «zolfanello» e «miccia»? Fu una spina sotto la coda dei suoi pensieri, fu cura di fichi dolci, che gli trasse fuori il fiato del mal d’amore con un diluvio di sospiri. E, stringendo con la mano e baciando quel dito, che da lima di calzolaio era diventato brunitoio d’indoratore, prese a dire: «O archivio delle dolcezze, o repertorio delle gioie, o registro dei privilegi d’Amore, per cui son diventato fondaco di affanno, magazzino d’angoscia e dogana di tormenti4, è mai possibile che voglia dimostrarti così ostinata e dura, che non t’abbiano a muovere i lamenti miei? Deh, cuore mio bello, se hai mostrato pel pertugio la coda, sporgi ora codesto muso, e facciamo una gelatina di piaceri!5 Se hai mostrato il cannolicchio, o mare di bellezza, mostrami anche il carnume6 scoprimi cotesti occhi di falcone pellegrino e lasciali pascere di questo cuore. Chi sequestra il tesoro di cotesta bella faccia dentro un cesso? Chi fa fare la quarantena a cotesta bella mercanzia dentro un covile? Chi tiene in prigione la potenza d’amore dentro un porcile? Togliti da cotesto fosso, scapola dalla stalla, esci dal pertugio, ‘salta, maruzza e da’ la mano a Cola’, e spendimi per quanto valgo! Sai pure che sono re, e non sono un cetriuolo, e posso fare e sfare. Ma quel falso cieco, figlio di uno sciancato e di una sgualdrina7, che ha piena autorità sugli scettri, vuole che io ti sia soggetto, e che ti chieda per grazia quello che potrei strappare di proprio arbitrio; e so ancora, come disse colui, che con le carezze, non con le bravate, si adesca Venere».

La vecchia, che sapeva dove il diavolo tenesse la coda, volpe maestra, gattone vecchio, trincata, astuta e ciurmata8, riflettendo che il superiore, quando prega, proprio allora comanda, e che l’ostinazione del vassallo muove gli umori collerici nel corpo del padrone, che rompono poi in cacasangui di rovine, mostrò di arrendersi, e, con una vocina di gatta scorticata, rispose: – Signor mio, giacché inclinate a sottomettervi a chi è sotto di voi, degnandovi di discendere dallo scettro alla conocchia, dalla sala reale a una stalla, dagli sfarzi ai cenci, dalla grandezza alla miseria, dalla terrazza alla cantina e dal cavallo all’asino, non posso, non devo, non voglio replicare alla volontà di un re così grande. Eccomi dunque, giacché volete fare questa lega di principe e di serva, questo intarsio d’avorio e di pioppo, questo incastro di diamanti e di vetruzzi, eccomi pronta e parata alle voglie vostre, solo supplicandovi una grazia per primo segno dell’affetto che mi portate: ch’io sia ricevuta nel letto vostro di notte e senza candela, perché non mi sostiene il cuore di esser vista nuda!

Il re, tutto gallonando dalla gioia, le giurò con una mano sopra l’altra che avrebbe fatto volentieri come essa desiderava. E, inviato un bacio di zucchero a una bocca d’assa fetida, si parti; né vedeva l’ora che il Sole avesse terminato di arare e i campi del cielo fossero seminati di stelle, per seminare a sua volta il campo dove disegnava di raccogliere le gioie a tomoli e i piaceri a cantari.

Quando scese la Notte, che, al vedersi attorno tanti pescatori di botteghe e di ferraiuoli9, aveva, come seppia, sparso il suo nero, la vecchia, spianatesi tutte le grinze della persona e, tirandole, fattone un nodo dietro le spalle, che legò stretto con un capo di spago, se ne venne al buio, condotta per mano da un cameriere, nella camera del re. E là, toltisi di dosso gli stracci, si ficcò nel letto.

Il re, che stava, impaziente, con la miccia alla serpentina, e che s’era cosparso tutto di muschio e zibetto e stropicciatosi le carni con acqua odorosa, non appena la senti venir a coricarsi, si lanciò come cane corso nel letto. E fu ventura della vecchia che egli portasse addosso tanto profumo, che non gli fece sentire il fetore della bocca, il lezzo delle ascelle e la mofeta di quella brutta cosa. Ma non così presto fu coricato, che, venuto al tastare, s’accorse, palpando, dell’imbroglio dietro le spalle e delle pelli aggrinzite e delle vesciche flosce che pendevano dalla bottega della malcapitata vecchia. Rimase di sasso; ma non volle, intanto, dir parola per accertarsi meglio del fatto. E, facendosi forza, dié fondo in un Mandracchio10, mentre credeva di trovarsi alla spiaggia di Posilipo11; e navigò con una polmonara12, quando pensava di andare in corso con una galea fiorentina13. Ma, non così presto la vecchia si assopì nel primo sonno, il re, cavato fuori da uno scrigno d’ebano e d’argento una borsa di camoscio con un focile dentro, accese una lucerna. E, fatta perquisizione tra le lenzuola, e trovata un’arpia invece di una ninfa, una Furia invece di una Grazia, una Gorgona per una Ciprigna, montò in tanto furore che volle tagliare la gomena che aveva dato capo a questa nave. E, sbuffando d’ira, chiamò tutti i servitori, che, a sentir gridare: – Al l’armi! –, fecero subito un’incamiciata14 e salirono alla camera nuziale.

Il re, sbattendo come polpo, disse: – Vedete che bella beffa mi ha giocata quest’avola di Parasacco! che io, che credevo di trangugiarmi una vitelluzza lattante, mi son trovato ai denti una placenta di bufala; mi pensavo di avere acchiappato una vaga colombella, e mi son trovato in mano questa coccoveggia; m’immaginavo di avere un boccone da re, e mi trovo sotto il naso questa sudiceria mastica-e-sputa! Questo e peggio merita chi compra la gatta nel sacco! Ma essa mi ha fatto l’affronto, ed essa ne pagherà la penitenza. Presto! pigliatela come si trova e sbalzatela da quella finestra!

La vecchia a queste parole si cominciò a difendere a calci e a morsi, gridando che metteva appello alla sentenza, perché il re stesso l’aveva tirata con un carro a venire al suo letto; oltreché allegherebbe cento dottori a sua difesa, e sopra tutto quel testo: «gallina vecchia fa buon brodo», e quell’altro che: «non si deve lasciare la via vecchia per la nuova». Ma, con tutto ciò, fu levata di pieno peso e buttata nel giardino.

E fu questa la sua fortuna. Essa non si ruppe il collo, perché rimase impigliata e sospesa a un ramo di fico. E accadde che di buon mattino, innanzi che il Sole prendesse possesso dei territori cedutigli dalla Notte, passarono di colà sette fate, che per un certo interno dispetto non avevano mai parlato né riso; e, al veder penzolare dall’albero quella mala ombra che aveva fatto prima del tempo dileguare le ombre, furono sovrapprese da un riso così violento che stettero per scoppiare. E, mettendo in moto la lingua, per un pezzo non chiusero bocca intorno all’allegro spettacolo. A segno che, per ripagare lo spasso e il gusto provati, ciascuna le dié la propria fatagione, dicendo, l’una dopo l’altra, che diventasse tutt’insieme giovane, bella, ricca, nobile, virtuosa, amata e fortunata.

Partite le fate, la vecchia si ritrovò a terra, seduta a una sedia di velluto in quaranta con frangia d’oro, sotto l’albero stesso che s’era convertito in un baldacchino di velluto verde con fondo d’oro. La sua faccia era ridiventata quella d’una giovinetta di quindici anni, così bella che tutte le altre bellezze sarebbero sembrate scarponi scalcagnati accanto a una scarpetta attillata e calzante; a paragone di questa grazia di seggio, tutte le altre grazie si sarebbero stimate dei Ferrivecchi e del Lavinaro15; dove questa giocava a trionfetto di vezzi e moine, tutte le altre avrebbero giocato a banco fallito. Era poi così agghindata, azzimata e sfarzosa, che vedevi una maestà: l’oro abbagliava, le gioie stralucevano, i fiori ti si avventavano al viso: attorno aveva servitori e damigelle, che pareva che ci fosse la perdonanza16.

In questo il re, postosi una coperta addosso e un paio di pantofole ai piedi, s’affacciò alla finestra per vedere che cosa era accaduto della vecchia. E gli si presentò agli occhi quel che mai più non immaginava; e restò con un palmo di bocca aperta, e, come incantato, squadrò per lungo tempo dal capo al piede quella meraviglia di creatura, ora mirando i capelli, parte sparsi per le spalle, parte impastoiati entro un laccio d’oro, che facevano invidia al sole; ora affisando le ciglia, balestre a bolzone che saettavano i cuori; ora guardando gli occhi, lanterna a volta della guardia d’Amore; ora contemplando la bocca, palmento amoroso dove le Grazie pigiavano contentezze17 e ne spremevano greco dolce e mangiaguerra delizioso18. Dall’altra parte, si girava come un regolo di balcone, fuor di senno, ai gingilli e fronzoli che quella portava sospesi attorno al collo, e alle ricche vesti che aveva addosso. E, parlando tra se stesso, diceva: – Fo il primo sonno o sto sveglio? Sono in cervello o vaneggio? Son io o non sono io? Da quale trucco19 è venuta così bella palla a toccare il re di maniera che son andato in rovina? Sono finito, sono subissato, se non mi rifò. Come è spuntato questo sole? Come è sbocciato questo fiore? Come si è schiuso quest’uccello per tirare a guisa d’uncino le voglie mie? Quale barca l’ha portato a questo paese? Quale nuvola l’ha piovuto? Quale torrente di bellezza mi spinge dentro a un mare d’affanni?

Così dicendo, si rotolò per le scale, corse al giardino, si buttò in ginocchi dinanzi alla vecchia rinnovellata e, quasi strascicandosi per terra, prese a parlare: – Oh beccuccio di piccioncello mio, o bamboletta delle Grazie, oh vaga colomba del carro di Venere, cocchio trionfale d’Amore, se non hai posto a bagno cotesto cuore nel fiume Sarno20, se non ti sono entrate dentro gli orecchi le semenze della canna21, se non ti è caduto sugli occhi lo sterco di rondine22, son sicuro che sentirai e vedrai le pene e i tormenti che al primo tocco mi hanno suscitato nel petto le bellezze tue; e, se il ceneracciolo di questa faccia non ti è indizio della lisciva che mi bolle in seno, se le fiamme dei sospiri non ti dimostrano la calcara che arde dentro queste vene, come intendente e giudiziosa puoi da cotesti capelli d’oro argomentare quale fune mi stringe, da codesti occhi neri quali carboni mi cuociono, e dagli archi rossi di coteste labbra quale freccia mi s’è confitta in cuore. Deh! non sprangare la porta della pietà, non levare il ponte della misericordia, non otturare il condotto della compassione! E se non mi giudichi meritevole di ricevere indulto da cotesta tua bella faccia, dammi almeno una salvaguardia di buone parole, un guidatico23 di qualche promessa o una carta aspettativa di buona speranza, perché, altrimenti, io mi porto via gli scarponi24 e tu ne perdi la forma!

Queste e mille altre parole gli uscirono dal profondo del petto, che toccarono al vivo la vecchia rinnovellata, la quale, in ultimo, l’accettò per marito. E così, levatasi in piedi e presolo per mano, se ne andarono in coppia al palazzo reale. Qui, in un attimo, fu apparecchiato un grandissimo banchetto, e vi furono invitate tutte le gentildonne del paese. La vecchia sposina volle che, tra le altre, venisse anche sua sorella. E ci fu da fare e da dire per trovarla e trascinarla al convito, perché, per la paura grande, si era rintanata e rimbucata così bene che non se ne vedeva traccia. Finalmente, venuta, come Dio volle, e sedutasi accanto alla sorella, che durò grande fatica a riconoscere, si misero tutti a far gaudeamus.

Ma la misera vecchia aveva ben diversa fame che la rodeva, perché schiattava d’invidia a vedere così lucente il pelo della sorella. E, a ogni po’, la tirava per la manica e le domandava: – Che cosa ci hai fatto, sorella mia, che cosa ci hai fatto? Beata te! Beata te! – E la sorella rispondeva: «Bada a mangiare, ché ne discorreremo poi». E il re domandava che cosa quella desiderasse, e la sposa, correndo al riparo, rispondeva che desiderava un po’ di salsa verde; e il re fece subito venire agliata, mostarda e pepata, e cento altre salsettine da stuzzicare l’appetito. Ma la vecchia, alla quale la salsa di mostacciuolo pareva fiele di vacca, tornò a tirare la sorella, ripetendo: – Che ci hai fatto, sorella mia, che ci hai fatto? ché ti voglio far le fiche sotto il mantello.25

E la sorella rispondeva: – Zitto, ché abbiamo più tempo che danari; mangia mò, che ti faccia fuoco, e poi parleremo!

E il re, curioso, domandava che cosa occorresse alla sorella; e la sposa, che era impacciata come un pulcino nella stoppa e avrebbe voluto far cessare quel rompimento di testa, rispose che desiderava qualcosa di dolce. E subito fioccarono le pastidelie, affluirono le cialde e le ciambellette, diluviò il biancomangiare, piovvero a cielo aperto i franfellicchi. Ma la vecchia, che aveva il granchio in corpo e le viscere in rivolta, tornò alla stessa musica. E allora la sposa, non potendo più resistere, per togliersela di dosso, le rispose: «Mi sono scorticata, sorella mia!

Subito che l’invidiosa senti queste parole, disse tra sé: – Va’, che non l’hai detta a un sordo! Voglio tentare anch’io la fortuna mia, perché ogni spirito ha lo stomaco. E, se la cosa mi riesce, non sarai tu sola a godere: ne voglio anch’io la parte mia fino a un finocchio! – E, poiché in questo si levarono le tavole, essa, fingendo di andare per cosa necessaria, corse difilato a una barbieria.

Entrò e, visto il principale, lo tirò nella retrobottega e gli disse: «Eccoti cinquanta ducati, e scorticami da capo a piede». Il barbiere, giudicandola pazza, le rispose: – Va’, sorella mia, tu non parli a sesto, e certamente verrai accompagnata26.

E la vecchia, con una faccia di piperno, replicò: – Pazzo sei tu, che non conosci la fortuna tua, perché, oltre i cinquanta ducati, se la cosa mi riesce pari, ti farò tenere il bacile alla barba della Fortuna. Perciò, metti mano ai ferri, non perder tempo, ché sarà la tua ventura!

Il barbiere, dopo aver contrastato, litigato e protestato un bel pezzo, in ultimo, tirato pel naso, si risolse conforme al detto: «Lega l’asino dove vuole il padrone». E, postala a sedere a uno sgabello, cominciò a far macello di quella nera corteccia, che piovigginava e piscettava tutta sangue; e, di tanto in tanto, salda come se si radesse, diceva: – Uh! chi bella vuol parere, pena vuol sostenere! – Ma, continuando colui a mandarla a distruzione, ed essa seguitando questa canzone, se ne andarono contrappuntando il colascione di quel corpo fino alla rosa del bellico, dove, essendole mancata col sangue la forza, sparò dal di dietro una cannonata di partenza, e provò con suo dardo il verso del Sannazaro:

L’invidia, figliuol mio, se stessa macera.

1 «Bassi» si chiamano a Napoli le abitazioni terrene del popolino.

2 «Absinthi genera plura... Ponticum, et Ponto, ubi pecora pinguescunt ilio, et ob id sine felle reperiuntur». Pun., Nat. Hist., XXVII, 7.

3 Vieni, vieni, cuccipanella». Parole del giuoco del nascondino.

4 Traslati presi anch’essi dalle carte e registri di un’amministrazione; traslati dagli edifizi addetti a usi commerciali.

5 Bisticcio col muso di porco, che si prepara in gelatina.

6 Altro mollusco, l’«ascidia rustica», che in italiano si dice anche «uova di mare». Bisticcio con «carni».

7 Amore, figlio di Vulcano e di Venere.

8 «Ecciacorvessa»: cfr. lo spagnuolo «echacuervos».

9 Scassinatori di botteghe e ladri di ferraiuoli, che era un furto allora comunissimo e del quale, in Italia, si attribuiva il primato agli spagnuoli. Si veda Croce, La Spagna nella vita italiana durante la Rinascenza4 (Bari,), p. 242. 1949.

10 Mandracchio o Molo piccolo di Napoli presso la Dogana.

11 La deliziosa collina e spiaggia presso Napoli.

12 Navi vecchie e di scarto, che si tenevano nelle darsene per alloggio di ciurme, prigionieri e per altri usi, come può leggersi nel Vocabolario marittimo del Guglielmotti.

13 Le belle galee fiorentine, che tante volte a quei tempi scorrevano il Mediterraneo, insieme con le napoletane, contro i barbareschi.

14 Eletta di soldati per un assalto notturno, i quali, per riconoscersi nel buio, mettevano sopra l’armatura una camicia.

15 La via dei Ferrivecchi, poco lontano dalla Sellaria, e il già ricordato Lavinaro, erano abitati a Napoli dall’infima plebe.

16 Tansillo, Capitoli, ed. Volpicella, p. 173: «Entrar ci vedo gli uomini a drappello, come si dice a Napoli, al perdono». Cioè, a prendere le indulgenze

17 Metafora tratta dal pestare l’uva per farne vino.

18 Tutti sanno quanto fosse pregiato il «vin greco». Quanto all’altro vino detto «mangiaguerra» o «mangiaguerra d’Angri», si veda il Del Tufo, Ritratto di Napoli nel 1588, ms., ff. 21-22, che ne vanta le virtù.

19 Allusione al giuoco del trucco.

20 Del quale si credeva che impietrisse gli oggetti che vi s’immergevano.

21 Sulla canna e la sua efficacia perniciosa, vedi Pitré, Biblioteca, XVI, 225-6.

22 Reputato scottante: Tobia, dormendo, restò accecato dallo sterco caldo, che gli cadde sugli occhi da un nido di rondine (Libro di Tobia, II, 17).

23 Salvacondotto.

24 Frase nap., che vuol dire: «me ne vado all’altro mondo».

25 Uno dei tanti scongiuri contro il malocchio o iettatura. Cfr. Pitré, Bibl., XVII, 244-5.

26 Accompagnata da un infermiere come matta.

Petrosinella* (II, 1)

Una donna incinta mangia il prezzemolo dell’orto di un’orca, e, còlta sul fatto, promette all’orca il figlio che sarà per avere. Partorisce Petrosinella; e l’orca se la piglia e la chiude in una torre. Un principe la rapisce, e, per virtù di tre ghiande, gl’innamorati sfuggono alla minaccia dell’orca; e, condotta a casa dell’innamorato, Petrosinella diventa principessa.

È così grande il mio desiderio di tenere in allegria la principessa, che tutta questa notte passata, quando non si ode alcun rumore è dall’alto né dal basso, non ho fatto altro che rovistare le casse vecchie del mio cervello e frugare tutti i ripostigli della memoria, scegliendo tra le storie che soleva raccontare quella buon’anima di madama Chiarella Vusciolo, avola di mio zio (che Dio l’abbia in gloria, alla salute vostra!), quei racconti che mi sono sembrati più adatti a esservi snocciolati uno al giorno. E, in verità, se io non ho calzato gli occhi al rovescio, penso che sieno tali che dovrebbero soddisfarvi; e, se non varranno come squadre armate da sbaragliare i fastidi dell’anima vostra, saranno almeno trombette da svegliare queste mie compagne a uscire in campagna con potenza più grande di quella delle mie povere forze, supplendo con l’abbondanza dell’ingegno loro al difetto delle parole mie.

C’era una volta una femmina incinta, chiamata Pascadozia, la quale, affacciandosi a una finestra che dava nel giardino di un’orca, vide un bel quadro di prezzemolo, e gliene venne tanta voglia che stette per isvenire. Cosicché, non potendo resistere, adocchiato il momento che l’orca andò fuori, scese e ne strappò una manata.

Tornata l’orca a casa e accingendosi a preparare una salsa col prezzemolo, si avvide che colà era stata menata la falce, ed esclamò: – Mi si possa rompere il collo se scopro quest’uccello di rapina e non lo fo pentire, in modo che ognuno apprenda a mangiare al suo tagliere e a non andare scucchiaiando nelle pentole degli altri!

La povera incinta continuò a scendere di volta in volta nel giardino, finché una mattina intoppò nell’orca. La quale, arrabbiata e invelenita, le disse: – Ti ci ho còlta, ladra, mariuola! E che? paghi forse l’affitto di quest’orto che vieni, con cosi poca discrezione, a menare il rastrello nelle erbe mie? Affé, non ti manderò a Roma per la penitenza!

La povera Pascadozia prese a scusarsi, che non per golosità o per voracità il diavolo l’aveva indotta a quell’errore, ma perché era incinta e temeva che la faccia del bambino le nascesse disseminata di prezzemolo; e che essa, anzi, avrebbe dovuto saperle grado che non le avesse mandato qualche orzaiuolo.

– Altro che parole vuole la sposa! – rispose l’orca: – tu non mi pigli con coteste chiacchiere. Tu hai terminato l’opera della vita tua, se non prometti di darmi il bambino che partorirai, maschio o femmina che si sia.

La misera, per isfuggire al pericolo in cui si trovava, giurò con una mano sopra l’altra; e così l’orca la lasciò andare.

Venuta l’ora del parto, essa dié alla luce una bambina, così bella che era una gioia, la quale, perché portava segnata nel petto una bella cima di prezzemolo, chiamò Petrosinella.

La figlioletta ogni giorno cresceva di un palmo, e a sette anni cominciò ad andare a maestra. Ma ogni giorno, nell’attraversare la strada, si scontrava con l’orca, che le diceva: – Di’ a tua madre che si ricordi della promessa!

Tante volte ripetè questa molestia, che la sventurata madre, non avendo più cervello da resistere alla musica, disse infine alla fanciulletta: – Se t’incontri con la solita vecchia, ed essa ti domanda quella maledetta promessa, rispondi: – E tu pigliatela!

Petrosinella, che era ignara di tutto, incontrata l’orca, le rispose innocentemente come la madre le aveva suggerito. E, subito, l’orca la afferrò pei capelli e se la tirò in un bosco, nel quale non mai entravano i cavalli del Sole perché non avevano la fida nei pascoli di quelle ombre; e la mise in una torre che fece nascere magicamente, nuda di porte e di scale, con solo un finestrino. E da quel finestrino essa saliva e scendeva, scivolando per la capigliatura di Petrosinella, che era lunga lunga, al modo che un mozzo di bastimento va e viene per le sartie dell’albero.

Ora avvenne che un giorno che l’orca non c’era, e Petrosinella aveva sciorinate le sue trecce al sole, passò dinanzi alla torre il figlio di un principe. E questi, non appena ebbe veduto quelle due bandiere d’oro, che chiamavano l’anima a iscriversi al ruolo d’Amore1, e mirato in mezzo a quelle onde preziose un viso da sirena che incantava i cuori, si accese dismisuratamente di tanta bellezza. E le inviò un memoriale di sospiri, domandando che gli concedesse la piazza alla grazia sua; e riuscì così bene che il principe ebbe in risposta ai suoi baci di mano cenni di capo, alle sue riverenze occhiate dolci, alle sue offerte ringraziamenti, alle sue promesse speranze, e alle sue lusinghe buone parole.

La cosa continuò per più giorni e i due finirono con l’addomesticarsi a tal segno che presero appuntamento di trovarsi insieme. Ciò doveva accadere la notte, quando la Luna giuoca a passera muta con le stelle, e Petrosinella avrebbe dato l’oppio all’orca e avrebbe tirato lui su con la corda dei capelli.

All’ora concertata il principe si presentò dinanzi alla torre, e, fatto un fischio per segnale, le trecce scorsero giù per le mura, ed esso vi si appigliò a due mani e disse: – Su! –; e, tirato da Petrosinella, pel finestrino balzò nella camera, dove fece una bella cena con quel prezzemolo della salsa d’amore. E, prima che il Sole prendesse a istruire i suoi cavalli a saltare pel cerchio dello zodiaco, se ne calò per la medesima scala d’oro e se ne andò alle sue faccende.

Poiché la pratica si ripetette più volte, se ne avvide una comare dell’orca e, prendendosi gl’impicci del Rosso, volle intrigarsi in quel che non la riguardava, e ammonì l’orca che stesse in guardia, perché Petrosinella faceva all’amore con un giovinotto, ed essa sospettava che le cose fossero andate assai oltre, udendo il ronzio di quel moscone e vedendo il suo andare e venire; e dubitava che, portandosi via tutto quanto era nella casa, quei due sarebbero sfrattati prima del maggio2.

L’orca ringraziò la comare del buon avvertimento e disse che sarebbe cura sua d’impedire la via a Petrosinella; ma che, del resto, era del tutto impossibile che fuggisse, per un incanto che le aveva fatto, in forza del quale, se essa non avesse in mano tre ghiande nascoste in una trave della cucina, non poteva staccarsi dalla casa.

Mentre cosi tra loro parlottavano, Petrosinella, che, avendo concepito qualche sospetto della comare, stava con le orecchie tese, senti tutto il discorso. E, quando la Notte distese pel cielo le sue nere vesti per arieggiarle e preservarle dai tarli, e il principe venne secondo il solito, lo fece salire sulle travi, dove furono presto ritrovate le ghiande, che essa, che era stata fatata dall’orca, sapeva già in qual modo si dovessero adoperare. Dopo di ciò, intrecciata una scala di corda, si calarono tutti e due ai piedi della torre, e cominciarono a batter di calcagna verso la città.

Li vide, all’uscita, la comare, che si mise a gittare grida, chiamando l’orca; e tanto forte fu il suo strillare che quella si svegliò, e, udito che Petrosinella se n’era fuggita, discese per la stessa scala, ch’era rimasta legata al finestrino, e si dié a correre dietro agli innamorati.

Questi, che la videro venire alla loro volta, galoppando più di un cavallo scapolato, si tennero perduti. Ma Petrosinella si ricordò delle ghiande, e ne gettò una. Ed ecco venirne fuori un cane corso, così terribile, che oh mamma mia! e quello, abbaiando, con una golaccia aperta, si mosse incontro all’orca per trangugiarla in un boccone. Ma l’orca, che era più maliziosa del diavolo, si cercò nella tasca, ne trasse un pane, e, buttatolo al cane, gli fece abbassare la coda e afflosciare la furia. E riprese la corsa dietro i due che fuggivano. Al vederla di nuovo avvicinare, Petrosinella gettò la seconda ghianda; e ne uscì un feroce leone, che, battendo a terra la coda e scotendo la criniera, con due palmi di fauci spalancate, s’era già posto in ordine di schiacciare tra esse, in un attimo, l’orca. Ma costei tornò indietro, scorticò un asino che pascolava pel prato, se ne mise addosso la pelle, e corse contro il leone; il quale, scambiandola per un asino, ne ebbe tanta paura che ancora fugge. Saltato a cotesto modo il secondo fosso, l’orca fu di nuovo dietro a quei poveri giovani, che, sentendo il rumore degli stivaloni e vedendo il nuvolo di polvere che s’alzava al cielo, argomentarono che fosse vicina. Petrosinella gettò la terza ghianda e ne uscì un lupo; il quale, vedendo l’orca ancora avvolta nella pelle dell’asino, non gettata da lei per sospetto che il leone la inseguisse, non le dié tempo di prendere nuovo partito e, in veste d’asino, se la inghiottì tutta.

Così gl’innamorati uscirono d’impaccio e a lor agio si recarono al regno del principe, dove, con la debita licenza del padre, egli tolse Petrosinella per moglie, e provò, dopo tanti travagli, che un’ora di buon porto fa scordare cent’anni di tempesta.

* Per la ricorrenza di questo tema si vedano le note alle fiabe Bianca–come–neve–rossa–come–fuoco (13) di Pitré e Prezzemolina (18) di Nerucci.

1 Immagini prese dagli arrolamenti dei soldati.

2 Cioè, prima del quattro di maggio, che è ancor oggi in Napoli, per antica consuetudine, il giorno degli sgomberi e cangiamenti di abitazione.

Viola* (II, 3)

Viola, invidiata dalle sorelle, dopo fatte e ricevute molte burle da un principe, a dispetto di quelle, gli diventa moglie.

Questo racconto andò al cuore di quanti l’ascoltarono, che benedissero molte volte il principe di avere presa la misura del giubbone alle sorelle di Nella e levarono alle stelle l’amore ardente della giovane, che, con tanto pericolo e fatica, seppe meritare l’amore del principe. Ma, al cenno di zittire, dato da Taddeo, e al comando che egli fece a Menica di eseguire la parte che le toccava, questa così pagò il suo debito. E l’invidia un vento che soffia con tanta forza che fa cadere i puntelli della gloria degli uomini dabbene e devasta il seminato delle buone fortune. Ma assai spesso, per castigo del Cielo, quando questo vento crede di gettar faccia a terra una persona, la spinge più presto a raggiungere la felicità che l’aspetta, come vedrete dal racconto che voglio dirvi.

C’era una volta un uomo onesto e buono, chiamato Colaniello, che aveva tre figlie, Rosa, Garofalo e Viola; e l’ultima di queste era così bella che faceva sciroppi solutivi di desiderio per purgare i cuori da ogni tormento. E ne andava cotto e arso Ciullone, figlio del re, che ogni volta che passava innanzi al basso, dove lavoravano le sorelle, cavandosi il berretto, le diceva: – Buon dì, buon dì, Viola. – Ed essa rispondeva: – Buon dì, figlio di re, io ne so più di te!

Per tali parole, si sentivano crepare e mormoravano le altre sorelle, e le dicevano: – Tu sei una malcreata e farai scorrucciare il principe in malo modo. – E, poiché Viola si seminava dietro le spalle le parole delle sorelle, quelle le fecero un cattivo uffizio presso il padre, accusandola come troppo sfacciata e presuntuosa, e che rispondeva senza rispetto al principe come se fosse suo pari, e qualche giorno non l’avrebbe passata liscia, e ne avrebbe patito il giusto pel peccatore. Colaniello, ch’era uomo di giudizio, per togliere l’occasione, mandò Viola presso una zia di lei, che si chiamava Cuccivannella, affinché le insegnasse a lavorare. Ma il principe, che, passando per quella casa, non vedeva più il bersaglio dei desideri suoi, fece per più giorni come il rosignuolo che non trova i figli al nido, che va di fronda in fronda, cercando e lamentandosi del danno suo. E tanto mise le orecchie ai pertugi, che ebbe alfine sentore della casa dove essa ora dimorava. Andò allora a far visita a quella zia e le disse: – Madama mia, tu sai chi io sono, e se posso e valgo. Perciò, da me a te, zitti e muti. Fammi un piacere, e poi spendimi per la moneta che vuoi.

– Per quel che posso – rispose la vecchia, – sono tutta intera al comando vostro. – E il principe: – Non voglio altro da te, che mi faccia baciare Viola, e prenditi le pupille dei miei occhi! – La vecchia replicò: – Io, per servirvi, non posso far altro che guardare i panni di chi va a nuotare. Ma non voglio che Viola entri in sospetto che io lavori il manico a quest’anfora e tenga mano a cose poco belle; sicché io ne riporti, al termine dei giorni miei, titolo di garzone di ferraio, che tira i mantici. Perciò, quel che posso fare per darvi piacere è che voi andiate a nascondervi nella stanza terrena dell’orto, dove, con qualche pretesto, vi manderò Viola. E, quando avrete nelle mani il panno e la forbice, e non ve ne saprete servire, la colpa sarà vostra. – Il principe la ringraziò del buon affetto che gli mostrava e si mise dentro quella stanza.

La vecchia, col pretesto di tagliare non so che tela, disse alla nipote: – Viola, va’, se mi vuoi bene, alla stanza di giù, e prendimi la mezzacanna. E Viola, entrando nella camera per servire la zia, si avvide dell’agguato, e, presa la mezzacanna, destra come una gatta, saltò fuori, lasciando il principe col naso lungo per la vergogna e tutto gonfio per la rabbia.

La vecchia, che la vide tornare così di corsa, sospettò che la miccia del principe non aveva preso fuoco; e, di lì a un poco, disse alla giovane: – Va’, nipote mia, alla stanza giù, e prendimi il gomitolo di filo brescianello di sopra quell’armadio. – E Viola, prendendo il filo e correndo, sguizzò come anguilla dalle mani del principe.

Ma poco stette che la vecchia le tornò a dire: – Viola mia, se non mi prendi le forbici nella stanza, io non so come fare. – E Viola, scesa colà, ebbe il terzo assalto, ma, fatta una forza da cane, sfuggì alla tagliuola. E, tornata di sopra, tagliò con le forbici stesse gli orecchi della zia, dicendole: – Abbiti questo buon beveraggio per la senseria: ogni fatica ricerca premio; sfregiate d’onore, strappate d’orecchi; e, se non ti taglio anche il naso, è perché tu possa sentire il cattivo odore della fama tua: ruffiana, accorda-messere, porta-pollastri, mangiamangia, ammalizia-bambini! – E, così dicendo, in tre salti, se ne andò alla casa sua, lasciando la zia scarsa d’orecchi e il principe pieno di stizza.

Riprese tuttavia il principe a passare dinanzi la casa del padre, e, rivedendola al luogo solito, tornò alla solita musica: – Buon dì, buon dì, Viola! – Ed essa, da bravo diacono:1 – Buon dì, figlio del re, io ne so più di te!

Le sorelle, non poterono più oltre tollerare questa sua baldanza, e fecero concerto tra loro di mandarla a morte. Una finestra della loro casa rispondeva nel giardino di un orco; ed esse si proposero di disfarsi della sorella per questa via che loro si offriva. Si lasciarono, dunque, cadere una matassina di filo, col quale lavoravano una tenda per la regina, e gridarono: – Oh, povere noi! Siamo rovinate, e non possiamo terminare il lavoro in tempo, se Viola, che di noi è la più piccola e la più leggiera, non si lascia calare con una corda per riprendere il filo che ci è caduto! – E Viola, per non vederle così addolorate, si offrì subito di scendere, e si lasciò legare; ma, quando fu calata, quelle lasciarono andare la corda.

In quel momento stesso l’orco entrò per dare uno sguardo al giardino, e, avendo assorbito grande umidità dal terreno, si lasciò scappare una scoreggia così smisurata, e con tanto rumore e strepito, che Viola, per la paura, strillò: – O mamma mia, aiutami! – L’orco si voltò, e, vistasi dietro questa bella giovane, e ricordandosi di aver udito una volta da certi studenti che le cavalle di Spagna impregnano col vento, pensò che il corso della scoreggia avesse ingravidato qualche albero e ne fosse venuta fuori questa vaga creatura. E perciò l’abbracciò con grande amorevolezza e le disse: – Figlia, figlia mia, parte di questo corpo, fiato dello spirito mio; e chi me l’avrebbe mai detto che con una ventosità io avrei dato forma a questa bella faccia? chi me l’avrebbe mai detto che un prodotto d’infreddamento avrebbe generato questo fuoco d’amore? – E, con queste ed altre parole tenere e sviscerate, la dette in custodia a tre fate, affinché ne avessero cura e l’allevassero con tutte le delicatezze.

Il principe, che non vedeva più Viola e non riusciva ad avere alcuna notizia di lei, provò tanta contrarietà che gli vennero le borse sotto gli occhi, la faccia si fece smorta, le labbra cineree, e non mangiava boccone che gli facesse prò o sonno che gli desse riposo. Finalmente, moltiplicando diligenze e promettendo beveraggi, tanto andò spiando che seppe dove quella se ne stava. Allora fece chiamare l’orco e gli disse che, trovandosi in cattivo stato di salute, com’egli poteva vedere, gli avesse fatto il piacere di consentire che potesse passare un giorno solo e una notte nel suo giardino, perché gli bastava una camera sola per ricreare alquanto lo spirito. L’orco, che, come vassallo di suo padre, non poteva negargli questo piacere di poco conto, gli offrì, se una non gliene bastasse, tutte le stanze della sua casa e la sua vita stessa. Il principe gli rese grazie della cortesia, e si fece assegnare la camera, che, per buona fortuna sua, era accanto a quella in cui l’orco dormiva in uno stesso letto con Viola.

Tosto che la notte venne fuori a giocare a – stendi mia cortina – con le stelle, il principe, trovando aperta la porta dell’orco, il quale, per essere in estate e in luogo sicuro, godeva di prender fresco, entrò pian piano e, cercato a tastoni il lato del letto dove Viola dormiva, le dette due pizzicotti. Viola, svegliandosi nel sonno, cominciò a dire: – O tata, quante pulci! – E l’orco fece subito passare la giovane in un altro letto. E, tornando il principe a far lo stesso, e l’orco facendole ancora cangiare ora materasso e ora lenzuola, tutta la notte trascorse in questo traffico, finché, recata nuova all’Aurora che il Sole era stato ritrovato vivo, furono tolti i panni di lutto stesi pel cielo.

Fatto giorno, il principe, passeggiando per la casa, vide la giovane sulla porta della sua camera e le disse: – Buon dì, buon dì, Viola! – E, rispondendo Viola: – Buon dì, figlio del re, io ne so più di te –, egli replicò: – O tata, quante pulci! – Ciò udendo, essa fece subito pensiero che la molestia della notte scorsa fosse stata un dispetto del principe; e andò subito a ritrovare le fate, che le volevano bene, e raccontò loro l’accaduto.

– Se la cosa sta così – le dissero le fate, – e noi facciamola da corsaro a corsaro e da marinaio a galeotto; e se ti ha morso questo cane e noi cerchiamo di averne il pelo: esso te ne ha fatta una, e noi gliene faremo una e mezza. Di’, dunque, all’orco che ti lavori un paio di pianelle tutte piene di campanelli, che vogliamo ripagarlo di buona moneta.

Viola, ansiosa di vendetta, si fece fare subito subito dall’orco le pianelle. E, aspettato che il Sole, come donna genovese2, si mettesse il taffettà nero attorno alla faccia, se ne andarono tutte e quattro di conserva alla casa del principe; e, quando questi cominciò a lasciar cadere le palpebre sugli occhi addormentandosi, le fate fecero un gran parapiglia, e Viola si mise a battere tanto i piedi che, al rumore delle calcagna e al tintinnìo dei campanelli, il principe si riscosse con grande sbigottimento e gridò: – O mamma, o mamma, aiutami! – E, ripetuta la cosa due o tre volte, se la svignarono alla casa loro.

Il principe, dopo aver preso la mattina agro di limone e semenzina3 per la paura provata, fece una passeggiata nel giardino, perché non poteva stare un momento senza la vista di quella Viola, che era intelligenza4 ai suoi garofani. E, scorgendola sull’uscio, le disse: – Buon dì, buon dì, Viola! – e Viola: – Buon dì, figlio di re, io ne so più di te! – E il principe: – O tata, quante pulci! – Ed essa: – O mamma, o mamma, aiutami!

Il principe, udendo queste parole, disse: – Me l’hai fatta, me l’hai calata! Io ti cedo ed hai vinto. E, poiché vedo che veramente ne sai più di me, ti voglio senz’altro per moglie.

Così cercò l’orco e gliela chiese; ma l’orco non volle metter le mani ai covoni altrui. Egli, proprio quella mattina, era venuto in chiaro che Viola era figlia di Colaniello, e che s’era ingannato il suo occhio di dietro a pensare che quella creatura aulente fosse parto di un soffio putolente. Chiamò, dunque, il vero padre e, informatolo della buona fortuna che era apparecchiata alla figlia, con grande allegrezza si fece la festa, avverando la sentenza che la bella zita5 in piazza si marita.

* Il motivo del battibecco fra la fanciulla e il figlio del re a suon di ritornelli si veda la fiaba Il vaso del basilico (5) di Pitré.

1 Che risponde alla messa.

2 Le donne genovesi, al pari delle veneziane, usavano nell’uscir di casa, coprirsi il viso con un mascherino.

3 La semenzina o seme si suol dare ai bambini per rimedio contro i vermi.

4 Corrispondenza.

5 Giovane nubile.

L’orsa* (II, 6)

Il re di Roccaspra vuol prendere per moglie la propria figlia; e questa, mercé l’astuzia di una vecchia, si trasforma in orsa e fugge alle selve. Qui, in una caccia, viene in possesso di un principe, il quale poi un giorno la vede nel suo aspetto naturale in un giardino, dove si stava a pettinare, e s’innamora di lei. Dopo vari casi, scoperta per donna, diventa moglie del principe.

Tutto il racconto di Popa fece molto ridere le donne; ma, nel punto in cui si toccò della malizia loro capace di burlare perfino una volpe, ebbero a rompersi nei fianchi. E invero la femmina ha le malizie come granatini, infilate a cento per ogni capello: la frode le è madre, la bugia nutrice, la lusinga maestra, l’infingimento consiglio, e l’inganno compagno, che volta e rivolta l’uomo a suo piacere. Ma, intanto, Antonella s’era messa in pronto per parlare; e, stata un po’ sopra di sé, quasi che facesse la rivista dei suoi pensieri, incominciò:

Ben disse quel savio che non si può a comandi di fiele rispondere con obbedienza di zucchero. L’uomo deve comandare cose giuste di misura per trovare ubbidienza giusta di peso; e dagli ordini sconvenienti nascono le resistenze, come appunto accadde al re di Roccaspra, che, richiedendo la figliuola di cosa indebita, le dié cagione di fuggirsene, a rischio di perdere l’onore e la vita.

Si racconta che c’era una volta un re di Roccaspra, che aveva per moglie la stessa madre della bellezza, ma la perse presto, perché essa, nel miglior corso degli anni, cadde dal cavallo della sanità e si fiaccò la vita. Prima che la candela vitale le si spegnesse all’incanto degli anni1, la moribonda chiamò a sé il marito e gli parlò così – Io so che mi hai amato svisceratamente: mostrami dunque, pervenuta come sono al fondigliuolo degli anni miei, il fior fiore dell’amor tuo, promettendomi di non ammogliarti più mai se non trovi un’altra donna bella come sono stata io. Altrimenti ti lascio una maledizione, spremuta con tutte le forze dalle mie mammelle2 e te ne porterò odio perfino nell’altro mondo.

Il re, che l’amava al più alto segno3, ascoltando quest’ultima volontà, scoppiò a piangere e per un pezzo non potè pronunciare parola. Infine, frenando i singulti, le disse: – Se io voglio saper più di moglie, piuttosto mi venga una goccia, piuttosto mi sia data una lanciata catalana, piuttosto sia trattato come Starace!4 Bene mio, non pensarci neppure, non credere a sogni, ch’io possa porre amore in altra donna. Tu, per la prima, vestisti l’affezione mia; tu porterai teco gli ultimi stracci delle mie voglie! – E, mentre diceva queste parole, la povera giovane, che già aveva il rantolo, travolse gli occhi e stese i piedi.

Il re, che vide sturata Patria5, sturò i canali degli occhi suoi, con grida e battiture che fecero correre tutta la corte, chiamando a gran voce per nome quella buona anima, bestemmiando la fortuna, che gliel’aveva rapita, strappandosi la barba, accusando le stelle, che gli avevano mandato tanta disgrazia. Ma anche lui fece poi come suona quel detto: «doglia di gomito e di moglie duole assai e dura poco», e quell’altro: «due, una alla fossa e un’altra alla coscia»6; e non ancora la Notte era uscita alla piazza d’armi del Cielo a passare in rivista i pipistrelli, ch’egli cominciò a fare i conti sulle dita: – Ecco perduta mia moglie per me, ed io resto vedovo e afflitto, senz’altra speranza di erede che la sventurata figlia che m’ha lasciata. Perciò sarà necessario trovare un partito per avere un figlio maschio. Ma dove mi rivolgerò? dove troverò una femmina pari di bellezza a mia moglie, se ogni altra sembra un’arpia al confronto? Qui ti voglio! Dove ne trovi un’altra a frugare col fuscellino, dove andrai cercandola col campanello, se natura fece Nardella (che sia in gloria!), e poi ruppe la stampa?7Oimè, in quale labirinto, in quali strettoie mi ha posto la promessa che le ho fatta! Ma che? Io ancora non ho visto il lupo, e già fuggo: cerchiamo, vediamo e ascoltiamo! È possibile che non ci sia altra asina alla stalla, fuori di Nardella? E possibile che voglia essere perduto il mondo per me? Forse c’è stata la moria e la distruzione delle femmine? O se n’è persa la semenza?

Con queste riflessioni, fece subito gettare un bando e comandamento da parte di mastro Chiomento8: che tutte le donne belle del mondo venissero alla pietra di paragone della bellezza, perché voleva prendersi per moglie la più bella e dotarla di un regno. Ed essendosi il grido sparso dappertutto, non ci fu femmina in ogni parte della terra che non venisse a tentar la sorte, non ci restò donnaccola, per scontraffatta che fosse, che non si facesse innanzi, perché, quando si tocca questo tasto della bellezza, non c’è canchero che si dia per vinto, non c’è orca marina, che ceda: ognuna si picca, ognuna si crede la più bella; e, se lo specchio le mostra il vero, dà colpa al vetro che non rende l’immagine al naturale, all’argento vivo, che è stato spianato male.

Quando il paese fu tutto pieno di femmine, il re le fece mettere in fila e prese a passeggiare davanti a loro, come fa il gran Turco quando entra al serraglio, col fine di scegliere la migliore pietra di Genova per affilare il coltello damaschino. E, andando e venendo, di su e di giù, come scimmia che non sta mai ferma, e affisando e squadrando ora questa ora quella,, una le pareva storta di fronte, un’altra lunga di naso, chi larga di bocca, chi grossa di labbra, questa spilungona, quella piccola e mal tagliata, questa troppo rigonfia, quella troppo smunta; la spagnuola non gli piaceva pel colore smorto9; la napoletana non gli andava all’umore per le stampelle con le quali cammina10; la tedesca gli pareva fredda e gelida; la francese, di cervello troppo sventato; la veneziana, una conocchia di lino, coi capelli così bianchicci11. In conclusione, quale per una ragione e quale per un’altra, le rimandò tutte con una mano avanti e un’altra dietro.

Poiché tante belle facce non gli erano andate a gusto, ed egli tuttavia istava risoluto a strangolarsi12, fini col volgersi alla sua propria figlia, riflettendo: – Perché vado cercando Maria per Ravenna13, se Preziosa, mia figlia, è fatta a una medesima stampa con la madre? Ho questo bel viso in casa, e corro per ritrovarlo a capo del mondo! – E fece intendere il suo pensiero alla figlia, la quale gli sgranò un rabbuffo e una ramanzina, che il Cielo te li dica per me. Ma egli montò in furia: – Abbassa la voce e mettiti la lingua di dietro; e risolviti questa sera stessa a stringere il nodo matrimoniale: altrimenti, il maggior pezzo sarà l’orecchio!

Preziosa, udita questa risoluzione paterna, si ritirò nella camera sua, e, lamentando la sua mala sorte, non si lasciò intatta neppure una ciocca. E, mentre proseguiva in questa triste doglianza, capitò una vecchia, che soleva servirla di argentata14, la quale, trovandola più di quel mondo che di questo, udita la cagione del suo affanno, la confortò: «Sta’ di buon animo, figlia mia, non disperarti, ché a ogni male c’è rimedio, fuorché alla morte. Ora, ascolta: quando stasera tuo padre, che ha più presto dell’asino, vorrà fare da stallone, tu cacciati questo fuscello in bocca, perché subito diventerai un’orsa, e fuggi via, ché egli, per la paura da cui sarà preso, ti lascerà fuggire; e vattene diritto al bosco, dove il Cielo ti riserba la tua ventura. E, quando vuoi parere donna, levati il fuscello dalla bocca e tornerai nella forma di prima.

Rese gran mercé Preziosa alla vecchia, e, nell’accommiatarla, le fece dare una grembialata di farina e due fette di prosciutto e di lardo. E, quando il Sole, simile a meretrice fallita15, comincia a cangiar quartiere, il re fece chiamare i buttafuochi16 e dette un gran festino a tutti i signori vassalli. Dopo cinque o sei ore di catubba17, gli invitati si misero a tavola e diluviarono; e poi il re si ritirò per andare a coricarsi, dando voce alla sposa di portargli il quaderno per saldare i conti amorosi. Ma Preziosa, venuta che fu alla sua presenza, si mise in bocca il fuscello, e subito prese forma di un orso terribile e gli andò contro minacciosamente. Il re, atterrito da questo prodigio, si nascose tra le materasse, dalle quali neppure la mattina cacciò fuori la zucca.

Frattanto Preziosa uscì dal palazzo e trottò alla volta di un bosco, in cui le ombre cospiravano tra loro come potessero, verso le ventiquattro ore, far offesa al Sole. E nel bosco se ne stette con la dolce conversazione degli altri animali; fin tanto che venne a caccia in quei luoghi il figlio del re di Acquacorrente. Il quale, al trovarsi di fronte quest’orsa, fu per morire dallo spavento; ma poi, avvedutosi che l’animale, tutto accucciolandosi e dimenando la coda come cagnolina, gli andava attorno, riprese fiato. E rispondendo alle carezze e dicendogli: – Cucce-cucce, misce-misce, ti-ti, rucche-rucche, cicco-palù, ense-ense –, se la trasse dietro fino a casa; e qui ordinò che la governassero come la persona sua stessa e la fece mettere in un giardino accanto al palazzo reale per poterla guardare, sempre che gli piacesse, da una finestra.

Ora, un giorno che tutte le genti di casa erano andate fuori, rimasto solo, s’affacciò per vedere l’orsa. E vide, invece dell’orsa, Preziosa, che, per ravviarsi i capelli, toltosi di bocca il fuscello, si pettinava le trecce d’oro. Allo spettacolo di quella bellezza strepitosa il principe ebbe a strabiliare; e, precipitandosi per le scale, corse verso il giardino. Senonché Preziosa, avvedutasi dell’agguato, subito si rificcò il fuscello in bocca e tornò come prima.

Il principe, entrato nel giardino e non trovato più quello che aveva visto di sopra, restò così interdetto dalla delusione, che cadde in una grande melanconia e in quattro giorni venne malato, chiamando sempre: – Orsa mia, orsa mia! – La madre, che udì questo lamento, immaginò che l’orsa gli avesse fatto qualche cattivo tratto e dié ordine che fosse uccisa. Ma i servitori, che tutti quanti erano innamorati della domestichezza di quell’animale, che si faceva amare fin dalle pietre della strada, ebbero pietà di ammazzarla e la menarono al bosco, riferendo alla regina di averla sventrata.

Quando la cosa giunse all’orecchio del principe, egli entrò in un furore da non dire; e, gettatosi, malato com’era, dal letto, volle fare carne affumicata18 dei servitori. Ma, poiché ebbe appreso come la faccenda era andata, si mise mezzo morto a cavallo, e tanto cercò e girò che, ritrovata l’orsa, la ricondusse a casa. Qui, la pose in una camera, e prese a invocarla affannosamente: – O bel boccone da re, che stai rintanata in questa pelle! o candela d’amore, che stai chiusa in questa lanterna pelosa! a qual fine farmi questi giochetti? Per vedermi spasimare e andarmene lentamente consunto? Io muoio affamato, abbramato e allucignato19 per cotesta bellezza, e tu ne vedi le chiare prove, ché io sono ridotto a un terzo come vin cotto, e non ho se non ossa e pelle, poiché la febbre si è cucita a filo doppio alle mie vene! Perciò, leva la tela di questa pelle setolosa e lasciami vedere l’apparato delle tue bellezze! Leva, leva, le fronde di sopra a cotesto canestro, e fammi dare una guardata alle belle frutta! Alza cotesta portiera e fa’ entrare gli occhi a contemplare la pompa delle meraviglie! Chi ha posto in una carcere, tessuta di peli, un’opera così liscia? Chi ha serrato in uno scrigno di cuoio così bel tesoro? Lascia che io veda cotesto mostro di grazie e prenditi per pagamento tutte le voglie mie; ché, solo il grasso di quest’orsa può rimediare all’attrazione di nervi da cui sono afflitto!

Ma, dopo aver detto e ridetto, avvedutosi che gittava a perdita le sue parole, tornò a buttarsi sul letto e gli sopravvenne così disperato accidente che i medici fecero cattivo prognostico dei casi suoi. Allora la madre, che non aveva altro bene al mondo, si sedette a un lato del letto e gli disse: – Figlio mio, da che cosa nasce questo crepacuore? Qual umore malinconico ti ha preso? Tu sei giovane, tu sei amato, tu sei grande, tu sei ricco: che cosa ti manca, figlio mio? Parla: pezzente vergognoso rimane a saccoccia vuota. Se vuoi moglie, tu scegli e io do la caparra; tu prendi ed io pago. Non vedi tu che il male tuo è male mio? A te batte il polso, a me il cuore20; tu con la febbre nel sangue, io con la gocciola al cervello; perché io non ho altro puntello alla vecchiaia mia che te, figlio caro! Perciò stammi allegro per rendere allegro questo cuore, e perché non si vegga disgraziato questo regno, sprofondata questa casa e desolata21 questa madre!

Il principe alle dolci parole materne rispose: – Nessuna cosa può confortarmi se non la vista di quell’orsa; e perciò, se volete vedermi risanare, fatela stare in questa camera: né voglio altri che mi governi e mi faccia il letto e mi cucini se non essa sola, ché, con questo piacere, in breve tempo guarirò.

La madre, quantunque le sembrasse uno sproposito che l’orsa dovesse fare da cuoco e da cameriere e dubitasse che il figlio avesse il farnetico, nondimeno, per accontentarlo, ordinò che l’orsa fosse introdotta. E quella, avvicinatasi al letto del principe, levò la zampa e toccò il polso dell’infermo, cosa che sbigottì la regina, temendo che da un momento all’altro gli strappasse il naso. Ma, dicendo il principe: – Chiappino22 mio, non mi vuoi cucinare e darmi a mangiare e avermi cura? –, l’orsa abbassò il capo, mostrando di accettare la proposta.

La madre, allora, mandò a prendere una coppia di galline e fece accendere un fornellino nella stessa camera, e mettervi sopra una pentola d’acqua a bollire. E l’orsa, afferrata una gallina, la tuffò nell’acqua bollente, la spennò destramente, e, sventratala, parte ne conficcò allo spiedo e parte acconciò in un bello ingratinato, che il principe, che prima non poteva inghiottire nemmeno l’acqua zuccherata, se ne leccò le dita. Finito ch’egli ebbe di mangiare, l’orsa gli dié da bere con tanta grazia che la regina volle baciarla in fronte. Ciò adempiuto, ed essendo il principe sceso dal letto per formare la pietra di paragone del giudizio dei medici23, l’orsa rifece il letto; e poi, andata di corsa al giardino, colse un bel fascio di rose e di fiori di cedrangolo, e ve li sparse sopra: tanto che la regina disse che quest’orsa valeva un tesoro e che aveva un cantaio di ragione il figlio a volerle bene.

Il principe, seguendo con gli occhi questo bel garbo, aggiunse esca al fuoco, e se prima si consumava a dramme, ora si struggeva a rotoli; di tal che supplicò la regina: «Mamma signora mia, se io non do un bacio a quest’orsa, lo spirito mi fugge dal petto!». La regina, che lo vedeva sul punto di cadere in deliquio, si rivolse all’orsa: – Bacialo, bacia, bell’animale mio; non volere che questo povero mio figlio muoia di desiderio!

L’orsa si accostò, e il principe, presala per le due gote, non si saziò di baciarla. E, mentre stavano muso a muso, cadde non so come il fuscello dalla bocca di Preziosa, che rimase, tra le braccia del principe, bellissima creatura umana. Gridò il principe, mentre la stringeva con le tenaglie amorose delle braccia: – Ci sei incappata, pispola, e non mi scappi più senza ragion veduta!–. Preziosa, spargendo il colore della vergogna sul quadro della bellezza naturale, rispose: – Già sono nelle tue mani; ti sia raccomandato l’onor mio, e spacca e pesa e rivolgimi come ti piace!

Prese la parola la regina, e interrogò la bella giovane per sapere chi ella fosse e che cosa l’avesse ridotta a quella vita selvatica; e Preziosa le raccontò per filo e per segno la storia delle sue sventure. La regina la lodò per buona e onorata figliuola, e disse al principe che si contentava che gli fosse moglie. Il principe, che non bramava altra cosa in questa vita, le dié subito la fede. E la madre, benedicendo la coppia, ordinò di celebrare questo bell’incastro con festeggiamenti e luminarie stupende. E Preziosa fu scandaglio alla bilancia del giudizio degli uomini, che dice:

Quei che fa bene, sempre bene aspetta.

* Si vedano le note alle fiabe Pelosina (43) di Pitré e quella a Zuccaccia (11) di Nerucci.

1 La candela accesa nei pubblici incanti era di uso generale.

2 Testo: «a zizze spremute».

3 Il testo: «fin sopra l’astrico», cioè alla copertura delle case che in Napoli è di solito «ad astrico», come si dice, cioè piana e fatta di un battuto di lapilli e calcina.

4 Sullo Starace.

5 Patria, la Litema palus, presso Napoli. Per ordinamento allora e poi in vigore, finché la foce stava chiusa («appilata», in dialetto), non era lecito entrare nel lago per la caccia delle folaghe e degli altri uccelli acquatici; nel novembre, si apriva la foce (si «spilava»), ed era tolta la riserva della caccia.

6 Cioè, accanto a sé.

7 «Natura il fece e poi roppe la stampa» (Ariosto, Furioso, X, 84).

8 Formola iniziale dei bandi, accomodata in modo scherzoso.

9 Giudizi comuni e proverbiali. Per contro, Stefano Guazzo ammirava fin d’allora l’abilità pratica delle donne francesi, capaci di «sollecitare processi e frequentare le case dei giudici e degli avvocati, e regolar di lor mano i libri dei crediti e debiti, ecc.» (La civil conversazione, Venezia 1616, p.118).

10 Allude agli alti zoccoli.

11 Biondicci.

12 Cioè, a riprender moglie.

13 Modo proverbiale italiano, nel senso di ricerca infruttuosa e superflua, di disputata origine storica.

14 Era una specie di belletto: questo luogo è preso alla lettera dal Cortese, Micco Passato, I, 18: «A la cammara soa na vecchia ntrava, Che d’argentata la solea servire».

15 Che si trasferisce da una parte all’altra della città per trovare nuovi clienti, stufi ormai i vecchi.

16 Sorta d’istrumento musicale, e per esso i suonatori di quell’istrumento.

17 Cioè di ballo della Sfessania e della Lucia, dove ritornavano le parole: «tubba catubba».

18 «Mesesca»: carne tagliata a pezzetti e seccata al vento e al fumo.

19 Come lucignolo.

20 Espressione che si ritrova a un dipresso in un sonetto dello Sgruttendio, (Tiorba,c. I, 50): «A te sbatte lo pietto, a me lo core».

21 Testo: «carosa», tosata, cioè, propriamente, vedova: il costume di tagliarsi i capelli e di non rimaritarsi se non dopo che fossero ricresciuti i capelli tosati, durava ancora in alcune parti del Regno.

22 Nome che si dà agli orsi

23 Cioè, per orinare.

La schiavotta* (II, 8)

Lisa nasce da una foglia di rosa e, per la maledizione di una fata, muore, ed è posta in una camera dalla madre, la quale, nel morire, raccomanda al fratello di non aprire mai quella camera. Ma la moglie di costui, gelosa, volendo vedere che cosa vi fosse dentro, vi trova Lisa viva; e, vestitala da schiava, le infligge mille strazi. Alfine lo zio la riconosce e, scacciata la moglie, marita riccamente la nipote.

– Veramente – osservò il principe Taddeo – ogni uomo deve attendere all’arte sua: il signore, signore; lo staffiere, staffiere; e lo sbirro, sbirro: ché allo stesso modo che il monello, nel far da principe, diventa ridicolo, così il principe, nel mettersi a fare il monello, scapita di riputazione. – Ciò dicendo, si volse a Paola e le fe’ segno di lasciarsi andare; e Paola, dopo essersi succhiate le labbra e grattata la testa, prese a dire: Pessima cosa è la gelosia, vertigine che fa girare il capo, febbre che accende le vene, accidente che raffredda le membra, dissenteria che sommuove il corpo; malanno, infine, che toglie il sonno, amareggia il cibo, intorbida la tranquillità e dimezza la vita, per esser serpe che morde, tarlo che rode, fiele che avvelena, neve che intirizzisce, chiodo che spertugia, divorziatrice dei gusti di amore, spartitrice1 delle soddisfazioni amorose, e persistente acquazzone nel mare dei piaceri di Venere; e da essa non nacque mai nulla di bene, come voi stessi confesserete all’udire il mio racconto.

C’era una volta un barone di Selvascura, che aveva una sorella zitella, la quale andava sempre, con le altre giovinette della sua stessa età, a far salti in un giardino. Un giorno, trovando una bella rosa tutt’aperta, posero pegno tra loro che chi la saltasse netta, senza toccarle una foglia, guadagnerebbe un tanto. E, saltandovi molte di quelle ragazze a cavalcioni di sopra, tutte vi urtavano e nessuno la scavalcava netta. Ma, quando fu la volta di Lilla, che era la sorella del barone, essa, tolto un po’ di vantaggio, prese tale rincorsa che saltò di peso di là dalla rosa. Pure una foglia cadde, ed essa fu così accorta e destra, che, cogliendola di terra, senza lasciarsi scorgere, la inghiottì e guadagnò la scommessa.

Non passarono tre giorni e Lilla si senti incinta: per la qual cosa ebbe a morir dal dolore, ben sapendo di non aver fatto né imbrogli né disonestà e non comprendendo perciò come le si fosse potuta gonfiare la pancia. Corse, dunque, a certe fate sue amiche, le quali, udito il caso, le dissero che stesse tranquilla, perché la causa n’era stata la foglia di rosa, che aveva ingoiata.

Lilla, saputo ciò, attese a celare quanto più poté la sua condizione e, giunta l’ora di sgravarsi del peso, partorì in segreto una bella bambina, alla quale pose nome Lisa, e la mandò alle fate. Tutte esse, allora, le dettero la loro fatagione; ma l’ultima, accorrendo a vedere questa bambina, si slogò così malamente il piede che, per l’acuto dolore, le gettò la bestemmia che, ai sette anni, la madre, nel pettinarla, dimenticasse il pettine nei capelli, ficcato nella testa, e di ciò la fanciulla morisse.

Al compiersi dei sette anni, accadde la disgrazia, e la disperata madre dopo fatto un amaro lamento, la chiuse in sette casse di cristallo, l’una dentro l’altra, e la collocò nella stanza estrema del palazzo, mettendosi in tasca la chiave. Sennonché, dopo qualche tempo, consumata a morte dal dolore, sentendosi presso alla fine, chiamò il fratello e gli disse: – Fratello mio, io mi sento a poco a poco tirare dall’uncino della morte. Ti lascio tutte le carabattole mie, che ne sii signore e padrone; ma mi devi dar la parola che non aprirai mai l’ultima stanza di questa casa, serbandone gelosamente la chiave nello scrigno. – Il fratello, che svisceratamente l’amava, gliene fe’ promessa; e, nello stesso momento, essa soffiò: – Addio, ché le fave sono piene! –2. In capo ad alcuni anni questo signore, che intanto aveva preso moglie, fu invitato a una caccia e, nel raccomandare alla moglie la cura della casa, la pregò soprattutto di non aprire quella stanza, della quale serbava la chiave nello scrigno. Ma, non così presto ebbe volte le spalle, che quella, tirata dal sospetto, sospinta dalla gelosia e scannata dalla curiosità, che è la prima dote della donna, prese la chiave e andò ad aprirla. E, vedendo dalle casse di cristallo trasparire la giovinetta, le dischiuse a una a una, e trovò che quella pareva che dormisse. Essa era cresciuta come ogni altra donna, e con lei s’erano ingrandite le casse, man mano che cresceva.

Al vedere questa bella creatura, la femmina gelosa pensò subito: – Bravo, per la vita mia! Chiave in cintura e corna in natura!3Questa era tutta la diligenza di non lasciar aprire la camera, per non far vedere il Maometto, che adorava dentro le casse! –4 E, nel così dire, la afferrò pei capelli, traendola fuori; e, in quello sforzo, il pettine cadde a terra e l’assopita si risentì, strillando: – Mamma, mamma mia!

–Va’, che ti voglio dare mamma e tata! –, esclamò la baronessa; e, tutta fiele come schiava, rabbiosa come cagna che ha partorito, velenosa come serpe, le tagliò subito i capelli, le aggiustò una bastonatura coi fiocchi, le mise un vestito stracciato, e ogni giorno le scaricava bernoccoli alla testa, melenzane agli occhi, marchi alla faccia, facendole la bocca come se avesse mangiato piccioni crudi5.

Quando il marito tornò dalla partita di caccia e vide questa giovinetta così maltrattata, domandò chi ella fosse. E la moglie rispose che era una schiava, mandatale dalla zia, un’esca di bastonate, e che bisognava sempre castigarla. Ora una volta che il signore ebbe occasione di andare a una fiera, domandò a tutti di casa, persino ai gatti, che cosa desideravano che comprasse per loro. E, quando ognuno aveva chiesto chi una cosa chi un’altra, in ultimo si volse alla schiavotta. Ma la moglie montò sulle furie e fece cose non da cristiana: – Metti pure su, al paro degli altri, questa schiava musuta6 e riduciamo tutti allo stesso livello, pisciamo tutti all’orinale!7 Lasciala stare alla malora, e non diamo tanta presunzione a una brutta cagna! – Ma il signore, che era cortese, volle, per ogni costo, che anche la schiavotta chiedesse qualche cosa. Ed essa gli disse: – Io non voglio altro che una bambola, un coltello e una pietra pomice; e, se tu te ne dimentichi, non possa mai passare il primo fiume che trovi per la strada!

Il barone comprò tutte le altre cose, e si scordò appunto di quelle che gli aveva chieste la nipote: e, quando fu a passare un fiume, che portava pietre e alberi alla marina per gettar fondamenta di paure e alzar mura di stupore, non gli fu possibile guadarlo. Gli sovvenne allora della bestemmia gittatagli dalla schiavotta, e tornò indietro e comprò puntualmente Ì tre oggetti, e, al ritorno a casa, distribuì a ciascuno quello che gli aveva chiesto. Avute le sue cosette, Lisa se n’entrò in cucina, e, postasi dinanzi la bambola, cominciò a piangere e lamentarsi, raccontando a quell’involto di stracci tutta la storia dei suoi travagli, come se parlasse a persona viva. E, poiché quella non le rispondeva, prendeva il coltello, e, affilandolo con la pietra pomice, diceva: – Bada, che, se non mi rispondi, t’infilo, e finiamo la festa! – E la bambola, gonfiandosi a mo’ di sampogna quando le si dà fiato, in ultimo rispondeva: – Sì, che t’ho intesa più d’un sordo!

Durava questa musica da un paio di giorni, quando il barone, che aveva una sua stanzetta a muro con la cucina, sentì una volta questo repetìo; e, messo l’occhio al buco della serratura, vide Lisa che raccontava alla bambola il salto della mamma sulla rosa, la foglia inghiottita, il parto, la fatagione, la bestemmia dell’ultima fata, il pettine rimasto nella capigliatura, la morte, la chiusura nelle sette casse, il collocamento nella camera, la morte della mamma, la chiave affidata al fratello, la partenza per la caccia, la gelosia della moglie, l’entrata nella stanza contro l’ordine del marito, il taglio dei capelli, il trattamento da schiava, con tanti e tanti strazi che le aveva inflitti. E, così dicendo e piangendo, diceva: – Rispondimi, bambola; se no, mi uccido con questo coltello! – E, affilandolo con la pietra pomice, si voleva trapassare; quando il barone, spalancata con un calcio la porta, le tolse il coltello di mano.

Fattosi meglio raccontare la storia, egli abbracciò la nipote e la portò via dalla casa, affidandola a una sua parente, a rifarsi un po’, che era diventata magra e smunta per effetto dei mali trattamenti di quel cuore di Medea. E, dopo alcuni mesi, che era venuta bella come una dea, la richiamò a casa, dicendo a tutti che era una sua nipote. E, ordinato un gran banchetto, al levar delle mense, volle che Lisa raccontasse la storia degli affanni durati e della crudeltà della moglie, cose che fecero lacrimare i convitati; e allora egli scacciò la moglie, rinviandola ai parenti, e dette alla nipote un bel marito, secondo il suo cuore. E Lisa toccò con mano che, quando l’uomo meno se l’aspetta, sopra gli piove le sue grazie il Cielo.

* Per il motivo della morte apparente a causa di un incantesimo si veda più avanti la nota alla fiaba, Sole, Luna, Talia (V, 5) e Sole, Perla, Anna (58) di Pitré.

1 Testo: «scazzellacane» letteralmente: chi va a dividere i cani che si sono accoppiati.

2 Intende: «è venuto il tempo di coglierle».

3 Testo: «Chiave ncinto e Martino drinto» («martino» il becco): mentre si crede di esser sicuri con la chiave in tasca la moglie (o il marito) trova modo di accogliere l’amante.

4 Il corpo di Maometto, che, secondo una favola che correva per l’Europa, era serbato a Medina in una cassa sospesa in aria dalla forza di un magnete.

5 Cioè, tutta lorda di sangue.

6 Dalle grosse labbra.

7 Ricordo del tempo in cui l’uso di quell’arnese si considerava raffinatezza.

Il catenaccio (II, 9)

Lucia va ad attingere acqua a una fontana e trova uno schiavo, che la mena a un bellissimo palazzo, dove è trattata da regina. Ma, consigliata dalle invidiose sorelle a vedere con chi dormisse la notte, scopre un bellissimo giovane, del quale perde la grazia ed è scacciata. Errando incinta pel mondo, sperduta e sprezzata, giunge finalmente alla casa dell’ innamorato, dove dà alla luce un figlio maschio, e, dopo vari successi, si rappacia con lui e gli diventa moglie.

Mossero a gran compassione il cuore di tutti le disgrazie della povera Lisa, e più di quattro fecero gli occhi rossi con le lacrime che vi spuntavano, ché non è cosa che più diletichi la pietà quanto il veder patire l’innocente. Ma, toccando a Ciommetella di girare l’arcolaio, essa così prese a dire: I consigli dell’invidia furono sempre padri delle disgrazie, perché, sotto la maschera del bene, chiudono i volti delle rovine; e la persona, che si vede nelle mani i capelli della Fortuna, deve pensare di avere a ogni momento cento altre che le tendono lacciuoli innanzi ai piedi per farla capitombolare: come accadde a una povera giovane, la quale pel cattivo consiglio delle sorelle, piombò dall’alto della scala della felicità e fu misericordia del Cielo se non si ruppe la nuca.

C’era una volta una madre che aveva tre figlie, e, per la grande miseria che aveva messo piede nella casa sua, vera chiavica alla quale concorrevano tutti i torrenti delle disgrazie, le mandava a limosinare per sostentar la vita.

Una mattina, che avevano raccattato certe foglie di cavolo, buttate via dal cuoco di un palazzo, la madre, volendo cuocerle, disse a una a una alle figlie di andare a prendere un po’ d’acqua alla fontana. Ma l’una con l’altra se la sballottolavano, e il gatto dava ordini alla sua coda1, tanto che la povera madre conchiuse: – Comanda, ma fa’ da te stesso –; e, presa l’anfora, voleva andar essa alla faccenda, quantunque, per la gran vecchiaia, non potesse trascinare le gambe.

Allora Luciella, che era la più piccola, disse: – Da’ qui, mamma mia, ché, sebbene io non abbia tanta forza quanto basti, pur ti voglio risparmiare questa fatica. – E, presa l’anfora, uscì fuori della città, al luogo dove stava una fontana, la quale, vedendo i fiori svenuti per la paura della Notte, li spruzzava d’acqua nel viso.

Presso la fontana, trovò uno schiavo di bel sembiante, che le parlò: – Bella giovane mia, se vuoi venire con me a una grotta poco lontana, ti vorrò dare tante belle cosette. – Luciella, che stava sempre desiderosa indarno di un po’ di grazia, rispose: – Lasciami portare quest’acqua a mia madre, che mi aspetta, e subito torno.

Portò, dunque, l’anfora a casa, e poi, col pretesto di andar cercando qualche pezzo di legno, tornò alla fontana. Qui lo schiavo l’aveva aspettata; e, seguendolo essa, fu condotta attraverso una grotta di tufo, adorna di capelvenere e d’edera, a un bellissimo palazzo sotterraneo, che era tutto lampante d’oro. E subito le venne imbandita una ricca mensa, e, intanto, uscirono due bei tocchi di cameriere, che la spogliarono di quei poveri stracci, che aveva addosso, e la vestirono di tutto punto; e la sera poi la posero in un letto ricamato di perle e d’oro.

Spente che furono le candele, qualcuno si appressò al letto e le si coricò allato. E questo durò più giorni; e, infine, venne gran desiderio alla giovane di rivedere sua madre, e lo disse allo schiavo. Questi entrò in una camera, parlottò con qualcuno, e, tornato fuori, le consegnò un gran borsone di scudi perché li desse alla madre, raccomandandole di non dimenticarsi per la via, ma di tornar presto, senza dire ad alcuno donde venisse e dove fosse stata.

La giovane andò alla casa sua, e le sorelle, vedendola così ben vestita e così ben trattata, ne provarono invidia da schiattare. Poi, madre e sorelle volevano accompagnarla; ma essa rifiutò la compagnia, e per la stessa grotta se ne tornò al palazzo. E rimase tranquilla per altri mesi, finché le venne di nuovo quell’uzzolo, e, con lo stesso donativo e con le stesse raccomandazioni, fu rimandata a visitare la madre.

Ciò si ripeté tre o quattro volte, sempre più gonfiando con nuove sciroccate d’invidia l’ernia delle sorelle; le quali, brutte arpie, tanto andarono frugando e domandando che, per mezzo di un’orca, seppero tutto il fatto come andava. E, quando Luciella tornò per la solita visita, le dissero: – Sebbene non hai voluto metterci a parte di nulla intorno ai piaceri tuoi, sappi che sappiamo ogni cosa, e che ogni notte ti si dà l’oppio e tu non puoi accorgerti che dorme con te un giovane bellissimo. Ma tu starai sempre con questa allegrezza a ufo, se non ti risolvi a seguire il consiglio di chi ti vuol bene. Infine, sei sangue nostro e desideriamo l’utile e il piacere tuo. Perciò, quando la sera vai a coricarti, e viene lo schiavo che ti porta la bevanda del dopopranzo tu, dicendo che ti dia un tovagliuolo per forbirti la bocca, getta destramente il vino dal bicchiere; e così resterai sveglia nella notte. E, quando sentirai addormentato tuo marito, apri questo catenaccio, che ti diamo, e, a dispetto suo, converrà che l’incanto si disfaccia e tu diventerai la più felice donna del mondo.

La povera Luciella, che non sapeva che sotto questa sella di velluto c’era il guidalesco, tra questi fiori la serpe e nel bacile d’oro il veleno, credette alle parole delle sorelle; e, tornata alla grotta, eseguì punto per punto quello che le avevano consigliato quelle malvage. E, quando tutte le cose stavano zitte e mute, accese col focile una candela, e si vide accanto un fiore di bellezza, un giovane tutto gigli e rose.

Alla vista di così bella persona, essa disse tra sé: – Affé, che non mi scappi più dalle mani! – E, preso il catenaccio, lo apri. E le passò dinanzi agli occhi una frotta di donne, che portavano sul capo una bella quantità di filato; e a una di esse ne cascava una matassa; e allora Luciella, che era assai tenera e compassionevole, non ricordandosi del luogo dove stava, levò la voce: – Raccatta, madama, il filato!

A questo grido il giovane si svegliò, ed ebbe tanta contrarietà di essere stato scoperto da Luciella, che, in quell’istante stesso, chiamato lo schiavo, le fece rinfagottare addosso gli stracci di prima e la rimandò. E malamente la poveretta fu accolta dalle sorelle, perché, tornata a casa col colore di chi esce da uno spedale, da quelle, con tristi parole e peggiori fatti, fu scacciata.

Fu costretta perciò ad andare pel mondo limosinando, finché, dopo mille stenti, la sventurata, che era incinta, arrivò alla città di Torrelunga. Colà, recatasi al palazzo reale, chiese un luogo con un po’ di paglia per riposarsi; e una damigella di corte, ch’era di buon cuore, la raccolse. E, venuta l’ora di sgravarsi del suo peso partorì un bambino così bello, che pareva un ramoscello d’oro.

La prima notte dopo il parto, mentre tutti dormivano, entrò un bel giovane in quella stanza, dicendo: O figlio bello mio, se sapesse mamma mia! Ti laverebbe in conca d’oro, ti fascerebbe in fascia d’oro. Se del gallo tacesse il canto, starei sempre a te daccanto!

E, al primo canto del gallo, dileguò come argento vivo. La damigella si avvide di ciò, e notò che ogni notte veniva lo stesso giovane a ripetere la stessa canzone; onde ne volle informare la regina. La quale, tosto che il Sole come medico ebbe congedato dall’ospedale del Cielo tutte le stelle, gittò un bando severissimo che si ammazzassero tutti i galli di quella città, rendendo, in un sol tratto, vedove sconsolate tutte le galline. E quando, alla sera, quel giovane tornò, la regina, che stava in agguato e non badava a nettare lenticchie, riconobbe ch’era suo figlio e l’abbracciò stretto. E poiché la maledizione datagli da un’orca era che sempre andasse errando, lontano da casa sua, finché la mamma non l’avesse abbracciato e il gallo non avesse più cantato, subito che si trovò tra le braccia materne si disfece l’incanto e quel triste influsso ebbe fine. Così la madre si trovò di aver acquistato un nipote, ch’era una gioia; Luciella, un marito che era un fato; e le sorelle, a cui pervenne notizia delle grandezze sue, si presentarono con una faccia di piperno a farle visita. Ma loro fu resa focaccia per pane, ebbero pagamento della stessa moneta, e conobbero con grande loro rabbia che frutto dell’invidia è l’anticuore2.

1 Modo proverbiale per esprimere la malavoglia di fare una cosa, pur fingendo di accingersi a farla.

2 Propriamente: mal di stomaco, accompagnato da nausea e sfinimento.

Cannetella* (III, 1)

Cannetella non trova marito che le vada a genio: ma il suo peccato la fa incappare nelle mani d’un orco, che la condanna a trista vita, finché da un votacessi, vassallo di suo padre, è liberata.

È mala cosa, signori, cercar miglior pane che di grano, perché si viene poi a dover desiderare quello che s’era buttato via. L’uomo deve contentarsi dell’onesto, ché chi tutto vuole, tutto perde, e chi cammina per le cime degli alberi, ha tanta pazzia sul cocuzzolo quanto pericolo sotto i calcagni: come si vide nel caso di una figlia di re, che sarà materia del racconto che sto per farvi.

C’era una volta un re di Bellopoggio, che aveva maggiore brama di fare razza che non hanno i facchini delle esequie per raccogliere la cera. Tanto che promise per voto alla dea Siringa1, che, se gli faceva fare una figlia, le avrebbe messo nome Cannetella, per memoria che essa si era trasformata in canna2. E tanto pregò e strapregò che ottenne la grazia, ed ebbe da Renzolla, sua moglie, una bella bambinotta, alla quale mise il nome che aveva promesso.

Cannetella crebbe a palmi e diventò lunga quanto una pertica. E allora il re le disse: – Figlia mia, già sei fatta (e il Cielo ti benedica) come una quercia, e sei nel punto giusto di accompagnarti con un maritino, meritevole di cotesta bella faccia tua, per mantenere la razza della casa nostra. Perciò io, che ti voglio bene quanto le pupille degli occhi miei e bramo il piacer tuo, desidero conoscere la qualità di sposo che tu vorresti. Quale sorta d’uomo ti andrebbe a genio? Lo vuoi letterato o spadaccino? garzoncello o attempato? brunetto o bianco e rosso? lungo della persona o bassottino?3 stretto nei fianchi o tondo come un bue? Tu scegli ed io metto la firma.

Cannetella, che senti queste larghe offerte, ringraziò il padre e gli dichiarò dapprima che essa aveva consacrato la sua verginità a Diana, né voleva per niun conto andarsi a perdere con un marito. Per altro, alle preghiere insistenti del re, fini col rispondere: – Per non mostrarmi sconoscente a tanto amore, mi contento di fare la volontà vostra; ma a patto che mi sia dato un uomo tale che non vi sia l’altro al mondo.

Lieto di questa risposta, il padre si pose dalla mattina alla sera alla finestra, squadrando, misurando e scandagliando tutti quelli che passavano per la piazza dinanzi al palazzo reale. Passò, finalmente, un uomo di assai buon garbo, ed egli disse alla figlia: – Corri, affacciati, Cannetella; e vedi se costui è a misura delle voglie tue. – Ed essa lo fece venir su, e gli offersero un bellissimo banchetto, dove c’era quanto si possa mai desiderare. Senonché, nel mangiare, cadde dalla bocca al fidanzato una mandorla; ed egli, chinatosi, la ripigliò destramente e la pose sotto la tovaglia, e, finito il desinare, se ne andò. Il re disse a Cannetella: – Come ti piace il fidanzato, vita mia? – Ed essa: – Toglimelo dinanzi cotesto goffo4, perché un uomo grande e grosso come lui non doveva lasciarsi sdrucciolare una mandorla dalla bocca.

Il re, udito questo, andò ad affacciarsi un’altra volta; e, passando un altro giovane di buon taglio, chiamò la figlia per sapere se trovasse grazia presso di lei. Come la prima volta, Cannetella volle che salisse, e gli fu dato un banchetto; e, quando si finì di mangiare e quello si accommiatò, il re chiese alla figlia come gli piacesse. – Che ne voglio fare – essa rispose – di quello sgraziato? che doveva condurre con sé per lo meno due servitori, che gli levassero dalle spalle il ferraiuolo.

– Se è così – disse il re, – è pasticcio: coteste sono scuse da cattivo pagatore, e tu vai cercando peli per non darmi il gusto che ti chiedo. Risolviti, perché io ti voglio maritare, e trovare radice valida a far germogliare la successione della mia casa.

A queste parole stizzose, Cannetella parlò aperto: – Per dirvela, tata e signore, chiaro e come la sento, voi vangate nel mare e fate male il conto con le dita, perché io non mi assoggetterò ad uomo vivente, se non sarà tale che abbia il capo e i denti d’oro. – E il travagliato re, sentendo che quella testa era dura, fece gettare un bando che chi nei suoi domini si trovasse conforme al desiderio della figliuola, si facesse avanti perché gliela darebbe in moglie insieme col regno.

Aveva questo re un gran nemico, chiamato Fioravante, tanto da lui aborrito che non poteva vederlo neppur dipinto su un muro; il quale, udito il bando, poiché era un bravo necromante, chiamò una frotta di quelli che lontani siano, e comandò che gli facessero subito la testa e i denti d’oro. Risposero quelli che solo grandemente sforzati gli avrebbero reso questo servigio, per essere cosa assai strana nel mondo, laddove piuttosto gli avrebbero fornito le corna d’oro, come più usitate al tempo d’oggi. Ma egli li costrinse con scongiuri e incantamenti, e, infine, ne venne soddisfatto; e, quando si vide testa e denti di ventiquattro carati, andò a spasseggiare sotto le finestre del re.

Il re, a cui venne sott’occhio proprio quello che cercava, chiamò la figlia, la quale, guardando, subito disse: – Questo è quello: non potrebbe essere migliore, se lo avessi impastato con le mani mie stesse. – E, quando Fioravante stava per levarsi e andar via, il re gli disse: – Aspetta un po’, fratello: come sei caldo di reni! Sembra che stii col pegno presso il giudeo, e che abbi l’argento vivo dietro e il pungolo sotto la codola. Piano, ché ora ti do bagagli e gente per accompagnare te e mia figlia, che voglio che ti sia moglie.

– Vi ringrazio – rispose Fioravante: – non ce n’è bisogno. Basta solo un cavallo, perché me la metto in groppa e me la porto a casa mia, dove non mancano servitori e mobili quanti l’arena.

Contrastarono per un pezzo, ma, in fine, Fioravante la vinse, e, alzatala sul cavallo, partì.

Alla sera, quando dal mulino del cielo si distaccano i cavalli rossi e vi si mettono i bovi bianchi, giunsero a una stalla, dove alcuni cavalli stavano alla mangiatoia. Lo sposo vi fece entrare Cannetella e le disse: – Bada bene! debbo fare una corsa fino alla mia casa, che ci vogliono sette anni per giungervi. Aspettami in questa stalla, e non venirne fuori, non lasciarti vedere da alcuno; perché, altrimenti, farò che te ne ricordi fino a quando sarai viva e verde. – Cannetella rispose: – Io ti son soggetta ed eseguirò il tuo comando in ogni puntino; ma vorrei sapere che cosa mi lasci per mantenermi in vita durante questo tempo. – Replicò Fioravante: – Quel che rimane di biada a questi cavalli, basterà per te.

Considera ora che cuore fece la misera Cannetella, e se bestemmiò l’ora e il punto che aveva impegnato la volontà sua! Rimase fredda e gelata, e tanto largo pasto fece di lacrime quanto scarso di cibo, maledicendo la sorte e accusando le stelle di averla ridotta dal palazzo reale alla stalla, dai profumi al puzzo del letame, dalle materasse di lana barbaresca alla paglia, e dai buoni bocconi saporiti agli avanzi dei cavalli. Passarono tuttavia un paio di mesi di questa vita stentata, in cui ogni giorno si versava biada ai cavalli e non si vedeva da chi, ed essa, coi rilievi di quella mensa, sostentava il corpo suo.

In capo a quel tempo, affacciandosi a un pertugio, ammirò un giardino bellissimo, dov’erano tante spalliere di cedrangoli, tante grotte di cedri, tanti quadri di fiori e tanti alberi da frutta e pergole d’uva, che formavano una gioia agli occhi. E a lei venne voglia di un grappolo d’uva anzolia, che aveva adocchiato, e disse tra sé: – Voglio uscire piano piano a strapparlo, e avvenga quel che voglia, e caschi il cielo! Che può accadere mai, di qua a cento anni? Chi glielo vuol dire, a mio marito? E, se anche lo venisse a sapere per disgrazia, che cosa mi può fare, infine? Questa è uva anzolia, e non uva cornicella! – Così usci dalla stalla, e si ricreò lo spirito, assottigliato dalla fame.

Di lì a poco, prima del tempo stabilito, tornò il marito; e un cavallo, di quelli che erano nella stalla, accusò Cannetella di aver preso l’uva. Fioravante, sdegnato, cavò di tra i calzoni un coltello e voleva ucciderla. Ma essa si gettò a terra in ginocchi, e lo pregò di arrestare la mano, perché la fame caccia il lupo dal bosco; e tante cose aggiunse che Fioravante si placò. – Per questa volta – le disse, – ti perdono, e ti concedo la vita per limosina; ma, se un’altra volta il diavolo ti tenta, e io vengo a sapere che tu ti lasci vedere al sole, ti taglierò a minuzzoli. Dunque, sta’ in cervello, ché vado fuori un’altra volta, e veramente vi resterò sette anni; e solca diritto, ché non te la caveresti franca, ed io ti farei scontare il nuovo e il vecchio.

Ripartì, e Cannetella versò una fontana di lacrime, e, battendo le mani e percotendosi il petto e strappandosi i capelli, si lamentava: – Oh che non fossi stata mai generata al mondo, giacché mi doveva toccare questa sorte acerba! Oh, padre mio, come mi hai affogata! Ma perché mi dolgo di mio padre, se io stessa mi son fatta il danno, io stessa mi sono fabbricata la mia sventura? Ho desiderato la testa d’oro per cader di piombo e morir di ferro. Oh, come mi sta bene che, per aver voluto d’oro i denti, fo adesso il dente d’oro! E castigo del Cielo: io doveva ubbidire alla volontà di mio padre, e non aver tanti ruzzi e capricci. Chi non ascolta madre e padre, fa la via che non sa. – Non c’era giorno che non ripetesse questo lamento, sicché gli. occhi suoi erano diventati due fontane e la faccia cascante e gialliccia, che moveva a pietà. Dove erano più quegli sguardi saettanti? dove quelle mele vermiglione? dove il risolino di quella bocca? Neppur il padre l’avrebbe più riconosciuta.

Ora, a capo d’un anno, per caso, passò dinanzi alla stalla il votacessi di corte, che Cannetella conobbe e chiamò, venendo fuori. Colui, che s’udi chiamare per nome, non ravvisando la povera giovane, tanto era mutata, ebbe a stupire. Ma, quando seppe chi essa era, e per qual modo si trovasse così cangiata dal Pesser suo, in parte per pietà, in parte per guadagnarsi la grazia del re, la mise in una botte vuota che portava con sé, sopra una soma, e trottò alla volta di Bellopoggio. Arrivarono al palazzo del re verso le quattro di notte, e, avendo picchiato alla porta, i servitori si affacciarono, e, quando sentirono che era il votacessi, gli scaricarono una doppia soma d’improperi, chiamandolo animale senza discrezione, che veniva a quell’ora a disturbare il sonno a tutti, e che se la cavava a buon mercato se non gli facevano piombare qualche sasso o macigno sulla zucca. Ma il re, destatosi al rumore, e avendogli un cameriere detto chi era che bussava, ordinò di farlo subito entrare, considerando che, se a un’ora così insolita si era presa la confidenza di recarsi a palazzo, qualche gran cosa doveva essere accaduta. Alla presenza del re, il votacessi, scaricata la soma, aprì la botte, dalla quale uscì Cannetella, che ci volle altro che parole per farsi riconoscere dal padre; e, se non fosse stato per una verruca che essa aveva al braccio destro, poteva tornarsene indietro. Ma, poiché si fu accertato del fatto, il re l’abbracciò e la baciò mille volte; e le fece preparare subito una lavanda calda, e, quando si fu ripulita e rassettata, le dié da colazione, ché essa veniva meno dalla fame. – Chi me l’avesse detto, figlia mia – andava esclamando il padre, – di rivederti in questo stato! E che faccia è questa? Chi t’ha ridotta in questi mali termini?

La figlia gli rispose: – Così sta la cosa, signore mio bello! Quel turco di Barberia m’ha fatto patire strazi da cane, e mi son visto ognora lo spirito ai denti. Ma non vo’ dirti quello che ho sofferto, perché è cosa che, quanto supera il sopportamento umano, altrettanto passa la credenza degli uomini. Basta, ora son qui, padre mio; e non voglio più partire dai piedi tuoi: voglio piuttosto esser serva alla casa tua che regina in casa d’altri; piuttosto strofinaccio dove tu stai, che manto d’oro, lontana da te; voglio piuttosto girare uno spiedo alla tua cucina, che tenere uno scettro sotto il baldacchino altrui.

In questo mezzo, Fioravante tornò dal suo viaggio, e i cavalli gli riferirono che il votacessi aveva trafugato Cannetella in una botte. Ed esso, subito, tutto scornato per la vergogna, tutto acceso di sdegno, corse difilato a Bellopoggio, e, trovata una vecchia che abitava di fronte al palazzo reale, le disse: – Chiedimi la somma che vuoi, madama mia, e lasciami vedere la figlia del re. – Quella gli chiese cento ducati; e Fioravante, messa mano alla cintura, glieli contò subito l’un sull’altro. La vecchia lo fece salire sul battuto della sua casa, dal quale vide Cannetella in una terrazza che s’asciugava i capelli.

Cannetella, come se il cuore le avesse parlato, si girò nel punto stesso dall’altra parte, e, avvedutasi dell’agguato, si precipitò per le scale al padre, gridando: – Signore mio, se non mi fate, in questo momento stesso, una camera con sette porte di ferro, io sono andata.

– Per così poco ti vorrò perdere – disse il re. – Si spenda un occhio e si dia soddisfazione a questa bella figlia mia!

E subito – una toccata, una giocata, – furono fabbricate le porte. Fioravante, saputo ciò, tornò alla vecchia, e le disse: – Che cos’altro vuoi da me? Ti darò quel che chiedi. Ma va’ alla casa del re col pretesto di vendere qualche scodellino di rossetto; e, entrando nella camera della figlia, mettile questa cartina tra le materasse, pronunziando, nel metterla, le parole: – Tutta la gente resti addormentata, e Cannetella sola stia svegliata. – La vecchia, per altri cento ducati, lo servì con ogni zelo. O misero chi lascia praticare in casa sua coteste brutte streghe, che, sotto specie di portar conci5, ti conciano in cordovano l’onore e la vita!

Eseguito che ebbe la vecchia il suo buon ufficio, cascò tale sonno straordinariamente pesante su quelli della casa, che tutti dormivano come se fossero scannati; e solo Cannetella rimase con gli occhi aperti. Sentendo, dunque, scassinare le porte di casa, si die’ a gridare come bruciata dal fuoco; ma non era chi accorresse alle sue strida, di guisa che Fioravante poté gettare a terra tutte e sette le porte, e, saltato in camera, afferrare Cannetella, involta nelle materasse, per portarsela via. Ma volle la sorte sua che, in quell’atto, scivolasse a terra la cartellina messa dalla vecchia, e, sparsa la polvere che conteneva, l’intera famiglia si risvegliò, e, udendo gli strilli di Cannetella, corsero tutti, perfino i cani e i gatti della casa, e si scagliarono addosso al necromante e ne fecero macello. Così colui restò preso alla medesima tagliuola, che aveva preparata per la sventurata Cannetella, provando con suo danno che non v’ha peggior dolore di chi con l’armi sue, ferito muore.

* Si veda nota alla fiaba La reginotta schizzinosa (105) di Pitré.

1 Bisticcio lubrico.

2 Veramente il nome di Cannetella esisteva nel dialetto napoletano, come diminutivo di «Cànneta», ossia «Candida».

3 Testo: «lungo ciavane o streppone de féscena».

4 Testo: «sto grisolaffio».

5 Belletti.

La bella dalle mani mozze* (III, 2)

Penta respinge indignata le nozze propostele dal fratello e, tagliatesi le mani, gliele manda in dono. Quegli la fa gettare a mare in una cassa, che capita a una spiaggia dove un marinaio la raccoglie e conduce Penta a casa sua; ma la moglie, gelosa, la fa rigettare a mare nella stessa cassa. Raccolta da un re, gli diventa moglie; ma, pei raggiri della stessa malvagia femmina, è discacciata dal regno, e, dopo lunghi travagli, ritrova il marito e il fratello, e restano tutti contenti e consolati.

Udito il racconto di Zeza, dissero tutti di comune accordo che ci voleva questo e peggio a Cannetella, che cercava il pelo nell’uovo; e nondimeno provarono un gran senso di sollievo a vederla distrigata da tanti affanni. Dié materia a nuove considerazioni che essa, che aveva disprezzato tutti gli uomini, fosse ridotta a supplicare un votacessi, perché la levasse di travaglio. Ma, in questo, il re fece cenno a Cecca, che desse libertà al racconto suo, ed essa non fu tarda a obbedire, e disse così: La virtù si cimenta nei travagli; la candela della bontà, dove più è buio, più luce; e le fatiche partoriscono il merito, e il merito si porta, attaccato all’ombelico l’onore. Non trionfa chi si sta con le mani ai fianchi, ma chi mena le mani, come fece la sorella del re di Pietrasecca, che con sudori di sangue e pericoli di morte si fabbricò la casa della gioia; la storia delle cui fortune oggi mi sono messa in testa di raccontarvi.

Il re di Pietrasecca, rimasto vedovo, senza donna a fianco, fu istigato da Farfarello a prendere in isposa la propria sorella, Penta; onde un giorno, chiamatala da solo a sola, le disse: – Non è, sorella cara, da uomo di giudizio far andar via il bene dalla casa propria: oltre che non sai quel che ti tiri addosso, lasciandovi metter piede a gente forestiera. Ho riflettuto assai su questo punto e sono venuto infine nella risoluzione di prendere te per moglie. Tu sei fatta al fiato mio, e io conosco l’indole tua: conténtati, dunque, di fare con me quest’incastro, questa lega di botteghe1, questo uniantur acta2 questo misce et fiat potum3 ché condurremo l’uno e l’altra una vita serena.

Penta, al sentire questo sbalzo di quinta4, rimase fuor di sé, e un colore le usciva e un altro le entrava; perché non avrebbe potuto mai immaginare che il fratello venisse a siffatte stravaganze e cercasse di dare a lei un paio d’uova barlacce, mentre esso proprio aveva bisogno, per suo conto, di cento uova fresche Stette, per un pezzo, muta, pensando quale risposta potesse dare a domanda così impertinente e fuor di proposito; ma, in ultimo, scaricando la soma della pazienza, disse: – Se voi perdete il senno, io non voglio perdere la vergogna: mi meraviglio di voi che vi fate scappare dalla bocca proposte di cotesta sorta, che, se sono dette per celia, sono asinerie, se sul serio, puzzano di caprone; e mi duole che, se voi avete una lingua per dire di queste brutte cose, io abbia orecchie per udirle. Io, moglie a voi? Dove avete il cervello? Da quando in qua si fanno di coteste capriate5, di coteste olle podride, di coteste mischianze? E dove stiamo? Al Ioio? Vi sono sorella o cacio cotto con olio?6 Mettete la testa a segno, per la vita vostra, e non vi fate più scivolare dalla bocca parole come queste; se no, farò cose da non credere, e, se voi non mi onorerete come sorella, io non vi tratterò da quello che mi siete! – Ciò detto, corse in furia a chiudersi in una camera, puntellandola di dentro, e non vide la faccia del fratello per più di un mese, lasciando lo sciagurato re, che era andato con una fronte da maglio a stancare le palle7, scornato come un fanciullo che ha rotto l’orciuolo, e confuso come una cuoca alla quale il gatto ha portato via il tocco di carne.

A capo di quei tanti giorni, Penta fu citata di nuovo dal re alla gabella delle sue sfrenate voglie; ed essa volle appurare esattamente di che cosa il fratello si fosse incapricciato nella persona sua, e, uscita dalla camera, lo andò a trovare. – Fratello, mio, gli disse – io mi sono vista e mirata allo specchio, e non trovo in questo mio volto cosa che possa essere meritevole dell’amor vostro; ché, in verità, non sono un boccone così goloso da far commettere pazzie alla gente. – Il re le rispose: – Penta mia, tu sei tutta bella e compita dal capo al piede; ma la mano è quella che sopr’ogni cosa mi rapisce: la mano, forchettone che dalla pignatta di questo petto tira fuori le interiora; la mano, uncino che dal pozzo di questa vita porta su la secchia de U’anima; la mano, morsa che stringe questo spirito, mentre Amore vi lavora di lima. O mano, o bella mano, che sei mestolo che minestra dolcezza, tenaglia che strappa le voglie, paletta che aggiunge carbone per far bollire il mio cuore!

E più voleva dire, quando Penta rispose: – Sta bene: v’ho inteso. Aspettate un po’, non vi movete di qui, ché or ora torno. – E, rientrata nella sua camera, fece chiamare un suo schiavo mezzo insensato, gli consegnò un coltellaccio con un gruzzolo di patacche e gli disse: – Ali mio, tagliare mani mie, volere fare bella secreta e diventare più bianca. – Lo schiavo, credendo di farle servigio, con due colpi gliele troncò nette; e Penta, fattele mettere in un bacile di faenza, le inviò, coperte di un tovagliuolo di seta, al fratello, con l’imbasciata che si godesse quello che più gli piaceva con buona salute e figli maschi.

Il re, vedendosi giocare questo tiro, montò in tanta collera che divenne furente, e ordinò di far subito una cassa tutta impeciata, dentro la quale cacciò la sorella e la gettò in mare.

Dopo qualche giorno, la cassa, spinta dalle onde, die in una spiaggia; e qui alcuni marinai, che tiravano la rete, la presero e l’apersero, e vi trovarono Penta, bella più assai della Luna, quando pare che abbia fatto la quaresima a Taranto8. E Masiello, che era tra quella gente il principale e il più autorevole, se la condusse a casa, raccomandando alla moglie, Nuccia, di usarle carezze.

Ma costei, che era la mamma del sospetto e della gelosia, non appena il marito ebbe ripassato la soglia, tornò a cacciare Penta nella cassa, e la rigettò al mare. E qui, sbattuta dalle onde, tanto andò ballonzolando, finché fu scontrata da un vascello sul quale navigava il re di Terraverde. Veduto galleggiare qualcosa di strano, il re fece calar la vela e mettere il battello a mare, e, tirata sù la cassa, l’aprirono e vi trovarono dentro la sventurata giovane, in quella cassa di morto bellezza viva. Sembrò al re di avere scoperto un gran tesoro, quantunque gli piangesse il cuore che uno scrigno, pieno delle gioie di Amore, fosse privo di maniglie. E la condusse al suo regno, assegnandola per damigella alla regina, alla quale essa prese a rendere ogni sorta di servigi, fino a infilare l’ago e cucire, a inamidare i collari e ravviare i capelli, tutto facendo coi piedi, onde essa era tenuta cara come una figlia.

Qualche mese dopo, citata la regina a comparire alla banca della Parca a pagare il debito alla natura, chiamò presso il suo letto il re. – Poco ancora può tardare – gli disse – l’anima mia a sciogliere il nodo matrimoniale col corpo; perciò sta’ sano, marito mio, e scriviamoci qualche volta. Ma, se mi vuoi bene e se desideri che quest’anima se ne vada consolata all’altro mondo, m’hai da fare una grazia.

– Comandami, muso mio dolce, – rispose il re; – ché se non ti posso dare in vita i testimoni del mio cuore, ti darò pegno in morte del bene che ti voglio.

– Orsù – continuò la regina: – poiché me lo prometti, ti prego quanto posso che, dopo che a causa della polvere avrò chiuso gli occhi, tu ti sposi Penta, la quale, quantunque non sappiamo chi sia ne donde venga, pure, al marco dei buoni costumi, si fa conoscere cavallo di razza. – Campami di qui a cent’anni! – replicò il re; – ma, quando tu avessi a dirmi buona notte per dare a me il cattivo giorno, ti giuro che me la prenderò per moglie, e non importa che sia priva di mani e scarsa di peso, perché delle cose tristi, come sono le donne, giova prenderne sempre il meno che si può – Ma queste ultime parole le borbottò nella lingua, perché la moglie non se ne offendesse.

Spenta che ebbe la regina la candela dei giorni suoi, il re prese Penta per moglie, e la prima notte la innestò a figlio maschio. Poi, bisognandogli compiere un’altra veleggiata al paese d’Altoscoglio, tolse licenza da lei e levò l’àncora. A capo di nove mesi, Penta dié alla luce un vago bambino, e se ne fecero luminarie per tutta la città, e subito il Consiglio spedì apposta una feluca per l’annunzio al re.

La feluca corse così forte burrasca, che ora si vide manteata9 dalle onde e sbalzata alle stelle, ora rotolata in fondo al mare; e, in ultimo, come volle il Cielo, dette in terra, a quella marina stessa dove Penta era stata raccolta dalla compassione di un uomo e donde era stata scacciata dalla crudeltà canina di una donna. Per disgrazia, proprio allora quella stessa Nuccia stava colà a lavare fasce e pannilini del suo fantoccio; e, curiosa come solo le donne dei fatti altrui, domandò al padrone della feluca di dove veniva, dov’era avviato, e per parte di chi. Il padrone rispose: – Vengo da Terraverde e vado ad Altoscoglio dal re, che è in quel paese, a dargli una lettera, per la quale mi mandano apposta. Credo che gli scriva la moglie; ma non ti saprei dire propriamente di che cosa si tratta.

– E chi è la moglie di cotesto re? – insistè Nuccia. E il padrone: – Per quel che intendo, dicono che è una bellissima giovane, chiamata Penta dalle mani mozze, perché le mancano tutte e due le mani. E ho sentito dire che fu trovata in una cassa in mare, e, per la sua buona sorte, è diventata moglie del re, e non so che cosa ora gli scriva di premura. Ma mi bisogna navigare col trevo10 per arrivare presto.

Udito ciò, quella giudea di Nuccia invitò il padrone a bere, e, ubbriacatolo fin dentro gli occhi, gli tolse la lettera dalla saccoccia, e la portò ad uno studente, suo cliente11, perché gliela leggesse. Ascoltò la lettura con tale un’invidia da schiattarne, che quasi non ci fu sillaba a cui non gettasse un sospiro; e poi, dallo stesso studente, fece falsificare quella mano di scrittura e comporre un’altra lettera, nella quale si diceva che la regina aveva partorito un cane deforme, e si aspettavano gli ordini per quel che s’avesse a fare. Scritta e sigillata la lettera, la rimise nella saccoccia del marinaio, il quale, quando si fu scosso dal sonno, vedendo che il tempo si era rasserenato, andò a orza a orza a prendere garbino12 in poppa.

Quando arrivò presso il re e gli ebbe consegnata la lettera, il re rispose che facessero stare allegra la regina e le raccomandassero di non prendersi nemmeno un’óncia di dispiacere, perché si trattava di cose permesse dal Cielo e l’uomo dabbene non deve rivoltarsi contro le stelle. Sulla via del ritorno, il padrone giunse, dopo due sere, di nuovo alla casa di Nuccia, la quale, fattigli grandi complimenti, lo rimpinzò di cibo e lo colmò di vino, sicché andò daccapo a gambe in aria, e, infine, pesante e stordito, si buttò a dormire. Nuccia gli frugò nella tasca di coscia13 e trovò la risposta, e corse a farsela leggere; e poi ve ne sostituì un’altra falsa, con la quale si comandava al Consiglio di Terraverde di far subito subito bruciare madre e figlio. E il padrone, quando ebbe digerito il vino, ripartì.

Allorché egli, giunto a Terraverde, presentò la lettera del re, e il Consiglio la lesse, fu un grande sussurro tra quei saggi vecchioni, e, assai dibattendo quest’affare, conclusero che il re o era diventato pazzo o era stato affatturato, perché avendo una perla di moglie e un gioiello di erede, voleva fare di entrambi polvere pei denti della Morte. Per questa considerazione, vennero nell’avviso di prendere la via di mezzo, mandando la giovane col figlio a errare pel mondo, che non se ne avesse più nuova alcuna; e cosi, provvistala di una manata di tornesetti per campare la vita, levarono dalla cassa reale un tesoro, dalla città una lanterna splendente, dal marito due puntelli delle sue speranze.

La povera Penta, vedendosi dare lo sfratto, quantunque non fosse né femmina disonesta, né parente di bandito, né studente fastidioso14, si prese in braccio il suo cetriuolo, che innaffiava di latte e di lacrime, e s’avviò verso Lagotorbido. Era di quel luogo signore un mago, che, ammirando questa bella storpia che storpiava i cuori, costei che faceva più guerra coi suoi moncherini che Briareo con le cento mani, volle sentire tutt’intera la storia delle sventure che aveva sofferte da quando il fratello, per essergli negato il pasto della carne, volle farla pasto ai pesci, fino a quel giorno che aveva messo piede nel suo regno.

Il mago, all’amaro racconto, versò lacrime senza fine, e la compassione, che gli entrava pei pertugi delle orecchie, vaporava in sospiri per lo spiraglio della bocca. Alla fine, la confortò con buone parole: – Sta’ di buona voglia, figlia mia, che, per infracidila che sia la casa di un’anima, si può reggere tuttavia, se la puntella la speranza. Perciò, non lasciare smarrire l’animo; ché il Cielo tira talvolta le disgrazie umane all’estremo della ruina par fare più mirabile l’opera sua. Non dubitare, dunque, perché tu hai trovato in me mamma e padre, e io t’aiuterò col mio sangue stesso.

La povera Penta lo ringraziò: – Non importa – gli disse – che il Cielo piova disgrazie e grandini ruine, ora che sono sotto la tettoia della grazia vostra, di voi che potete e valete; e già questa vostra bella faccia m’incanta. – E così, dopo mille parole di cortesia da una parte e di ringraziamento dall’altra, il mago le assegnò un ricco appartamento nel palazzo suo e la fece governare come una figlia. E, la mattina dopo, ordinò di pubblicare un bando: che alla persona che fosse venuta alla sua corte a raccontare la più grande delle disgrazie, avrebbe dato una corona e uno scettro d’oro: due belle cose, che valevano più d’un regno.

Correndo questo grido per tutta l’Europa, vennero al paese del mago più gente che non siano i broccoli, per guadagnarsi la ricchezza promessa. E chi raccontava che aveva servito in corte tutta la vita, e, dopo avervi perduto il ranno e il sapone, la gioventù e la salute, era stato pagato con un caciocavallo. Chi diceva che gli era stata fatta un’ingiustizia da un superiore e non gli era concesso di lagnarsene, tanto che gli bisognava inghiottire la pillola e non evacuare la collera. Uno si lamentava di aver posto tutte le sue sostanze in una nave, e che un po’ di vento contrario gli aveva tolto il cotto e il crudo. Un altro si doleva di avere speso tutti gli anni suoi a esercitare la penna, senza cavarne mai l’utile di una sola penna; e, soprattutto, si disperava che le fatiche della penna sua avevano avuto così poca ventura, laddove le materie dei calamai15 erano tanto fortunate al mondo.

In questo mezzo, il re di Terraverde tornò nel regno e, trovata a casa quella dolce bevanda che non s’aspettava, proruppe in atti da leone scatenato, e avrebbe fatto scuoiare tutti i consiglieri, se essi non gli avessero senz’altro posto sott’occhi la lettera che avevano ricevuta da lui. Ma, quando la vide, e conobbe la falsa mano di scrittura, chiamò a sé il corriere e gli ordinò di raccontare tutto quanto gli era occorso nel viaggio. Cosi, a poco a poco, venne a penetrare che la moglie di Masiello gli aveva macchinato la rovina; onde, armata subito una galea, andò di persona a quella spiaggia. Ivi, ritrovata la femmina, con bel modo le cavò di corpo tutto l’intrigo; e, avendo inteso che causa del fatto era stata la gelosia volle che essa diventasse di cera e, incerata e spalmata di sego, la fece mettere sopra una grande catasta di legna secche, alla quale fu dato fuoco.

Poiché ebbe assistito alla fiammata, e veduto che il fuoco, vibrando una lingua rossa rossa, s’era divorata la trista femmina, fece vela; e, in alto mare, incontrò una nave, che portava il re di Pietrasecca. Dopo molte cerimonie scambievoli, questi disse all’altro che navigava verso Lagotorbido a causa del bando pubblicato dal signore di quel luogo, per tentare la sorte sua, come colui che non cedeva per mala fortuna al più dolente uomo del mondo.

– Se è per questo disse il re di Terraverde, – io ti salto di sopra a piedi giunti, e posso dare quindici e fallo16 al più sventurato che sia al mondo; e, dove gli altri misurano i dolori a lucernette17, io li posso misurare a tomoli. Perciò voglio venire con te, e facciamola tra noi da galantuomini, e chi di noi vince, spartirà da buon compagno esattamente la vincita.

– Siamo intesi –, disse il re di Pietrasecca; e si dettero reciprocamente la fede.

Andarono così di conserva a Lagotorbido, dove, approdati, si presentarono al mago, che li onorò di grandi accoglienze, quali si convenivano a teste coronate, e li fece sedere sotto il baldacchino, salutandoli mille volte benvenuti. E, poiché ebbe udito che si presentavano alla prova degli uomini sventurati, volle conoscere quale peso di dolore li rendesse soggetti agli scirocchi dei sospiri.

Il re di Pietrasecca cominciò allora a narrare l’amore che aveva posto al sangue suo, l’atto da donna onorata che fece sua sorella, il fiero cuore che egli mostrò col chiuderla in una cassa impeciata e gettarla a mare; per le quali cose, da una parte, lo trafiggeva la coscienza del proprio errore, e dall’altra, lo pungeva l’affanno della sorella perduta; di qua, lo tormentava la vergogna, di là il danno; di guisa che tutti i dolori delle più angosciate anime dell’inferno, posti a un lambicco, non sgocciolerebbero una quintessenza di affanni come quelli che provava il cuor suo.

Finito ch’ebbe questo re di parlare, incominciò l’altro: – Oimè, che le doglie tue sono ciambellette inzuccherate, franfellicchi e strùfoli a paragone del dolore che io sento, perché quella Penta dalle mani mozze, che trovai nella cassa come torcia di cera di Venezia per fare le mie esequie, io la presi per moglie, ed essa mi partorì un bel bambino, e, per malignità di una brutta arpia, poco è mancato che non fossero l’una e l’altro arsi dal fuoco. Nondimeno, oh chiodo del mio cuore! oh dolore per cui non mi posso dar pace! li hanno scacciati tutt’e due, mandandoli fuori del mio stato; di tal che, vedendomi alleggerito di ogni piacere, non so come, sotto la soma di tante pene, non caschi prostrato a terra l’asino della mia vita!

Udito il mago l’altro re, conobbe al fiuto che l’uno era il fratello e l’altro il marito di Penta; e, fatto chiamare Nufriello, il fanciullo, gli disse: – Va’ e bacia i piedi a tata, signore tuo –; e il fanciullo obbedì al mago. Il padre, vedendo la buona grazia di quel marmocchietto, gli gettò una bella catena d’oro al collo. Dopo di che, il mago tornò a parlare: – Bacia la mano allo zio, bel ragazzo mio –; e quel bel pacioncello fece subito l’ubbidienza; e l’altro re, ammirando la vivacità di quella fraschetta, gli dié un bel gioiello, e domandò al mago se gli era figlio, e quegli rispose che ne domandasse la madre.

Penta, che, nascosta dietro una portiera, aveva ascoltato tutto questo negozio, venne fuori; e, come cagnolina sperduta che, ritrovando dopo tanti giorni il padrone, lo lecca, scondinzola, e fa mille segni di allegria, essa, ora correndo al fratello ora al marito, ora tirata dall’affetto dell’uno, ora dalla carne dell’altro, abbracciava ora questo ora quello, con tanto giubilo che non si potrebbe immaginare. Fa’ conto che eseguivano un concerto a tre di parole smozzicate e di sospiri interrotti.

Fatta pausa a questa musica, si ritornò a carezzare il fanciullo, e ora il padre e ora lo zio a vicenda lo stringevano e lo baciavano, e se ne andavano in brodo di giuggiole. E, dopo che da questa parte e da quella fu fatto e fu detto, il mago concluse con queste parole:

– Sa il Cielo quanto esulta il mio cuore a vedere consolata la signora Penta, la quale per le sue belle qualità merita di essere tenuta in palma di mano e per la quale ho cercato con tanta industria di condurre a questo regno il marito e il fratello, per darmi all’uno e all’altro schiavo incatenato18. Ma, poiché l’uomo si lega con la parola e il bue con le corna, e la promessa di un uomo dabbene è contratto, giudicando che il re di Terraverde abbia sofferto dolore da morire, gli voglio mantenere la parola e dargli non solo la corona e lo scettro promessi col bando, ma altresì il regno. Io non ho né figli né fastidi di famiglia; e perciò, con buona grazia vostra, voglio per miei figli adottivi questa bella coppia di marito e moglie, che mi sarà cara quanto le pupille degli occhi. E perché non ci sia più altro da desiderare alla felicità di tutti, orsù, Penta si metta i moncherini sotto il grembiule, ché ne trarrà fuori le mani, più belle che non erano prima.

Penta così fece, e la cosa riuscì appuntino come il mago aveva detto. E di ciò la gioia fu grandissima; e ne gongolarono tutti, e particolarmente il marito, che stimò più assai questa bella fortuna che il nuovo regno donatogli dal mago. Dopo aver trascorso alcuni giorni in magnifiche feste, il re di Pietrasecca se ne tornò al regno suo, e il re di Terraverde, mandato il cognato al suo minor fratello perché da sua parte lo incaricasse della cura dello stato, rimase col mago, scontando a canne di diletto le dita di travaglio che aveva sofferte, e rendendo testimonio al mondo che non può il dolce aver caro chi provato non ha, prima, l’amaro.

* Per la ricorrenza del motivo della fanciulla cui vengono mozzate le mani si vedano le note alle fiabe Biancabella (III-3) di Straparola, Pelosina (43) di Pitré e a Uliva (39) di Nerucci.

1 Società fra due negozianti.

2 Come nei processi, quando si riuniscono insieme gli atti di due o più cause.

3 Formula nelle ricette dei medici.

4 Cioè, era venuto matto. La cura, alla quale in quei tempi erano sottomessi i pazzi dello spedale degl’incurabili di Napoli, consisteva nel girare la ruota per attingere l’acqua dal pozzo, mangiare cento uova come cibo nutriente e leggiero, e ricevere periodiche bastonature.

5 «Capriata», miscuglio di vino bianco e vino nero: cfr. lo spagn. «calabriada».

6 Testo: «o caso cuotto»: sottintendendo (come, in altri testi, si trova compiuta la frase) «con olio», ossia in guisa ripugnante al cacio. Vuol dire: come se non fossimo in alcun modo parenti.

7 Traslato dal giuoco del pallone.

8 La luna piena. Poiché Taranto abbonda di pesci e crostacei squisiti (si veda il poema dell’Aquino, Deliciae Tarentime, Napoli, 1771), vi si può passare una quaresima, cioè mangiar di magro, pur soddisfacendo la gola e diventando grassi e tondi.

9 Spagn.: «mantear», che significa (secondo la definizione del Franciosini) «metter alcuno in una coperta, e tra quattro, che la tengono da ogni capo, farlo saltare in alto e riceverlo in essa: burla che si fa tra i paggi e i buffoni, e che (come tutti rammentano) fu fatta a Sancio Panza.

10 Testo: «co lo triego». «Trevo» o «Triego» è (secondo il Guglielmotti) «quella vela più quadra, più bassa e più grande, che è la prima delle tre, spiegate sull’istesso albero».

11 Clientela: che getta un’ombra anche sulla condotta coniugale della malvagia Nuccia.

12 Libeccio, che è chiamato «garbino» dai marinai della costa adriatica.

13 Testo: «lo cosciale».

14 Tre categorie di persone, che si soleva allora più di frequente rimuovere dai luoghi dove abitavano o scacciare dal Regno.

15 Cioè, il corno.

16 Termini di giuoco.

17 A locernella»: sembra che fosse una piccolissima misura di capacità o una metafora per designarla.

18 Protesta di servitù, che si usava allora nella conversazione e nelle lettere.

Il «Bianco Viso» (III, 3)

Renza, chiusa dal padre in una torre, per esserle stato predetto dagli astrologi che sarebbe morta a causa di un osso maestro, s’innamora di un principe, e con un osso, portatole da un cane, fora il muro e fugge. Ma, vedendo l’amante suo ammogliato baciare la sposa, muore di crepacuore, e il principe, per l’angoscia, si ammazza.

Mentre Cecca, con grande affetto, narrava questa storia, si vide un’olla podrida di piacere e di disgusto, di consolazione e di affanno, di riso e di pianto. Si piangeva per le sventure di Penta, si rideva per la fine che ebbero i suoi travagli; ci si angosciava a vederla in tanti pericoli, ci si consolava che fosse, con tanto onore, salvata; s’ebbe disgusto dei tradimenti che le erano stati fatti e si provò piacere della vendetta che ne seguì. Intanto Meneca, che stava armata al chiacchierare, mise mano ai ferri, dicendo: Suole accadere spesse volte che, quando l’uomo crede di fuggire una mala sciagura, proprio allora l’incontra. E perciò l’uomo savio deve porre in mano del Cielo tutti gl’interessi suoi, e non cercare circoli di maghi e tubi di astrologi; ché, altrimenti, procacciando di prevedere i pericoli da prudente, casca nei precipizi da bestia. E che ciò sia vero, udite.

C’era una volta un re di Fossostretto, che aveva una bella figlia, e, desiderando conoscere la sorte scritta per lei nel libro delle stelle, chiamò tutti i necromanti, astrologi e zingari1 di quel paese. Venuti costoro alla corte reale, chi scrutò le linee della mano, chi i segni della faccia, chi i nei sulla persona di Renza (ché così si chiamava la figlia del re), e ognuno disse il suo parere. La maggioranza dei convenuti, per altro, concluse che essa correva pericolo, per un osso maestro2, di sturare la chiavica maestra della vita.

Avuto quest’oroscopo, il re volle gittarsi innanzi per non cadere, e fece fabbricare una bella torre, dove rinchiuse la figliuola con dodici damigelle e una donna di governo, che la servissero: ordinando, pena la vita, di porgerle sempre, per evitare l’avverso pianeta, carne senza osso.

Ora, essendo Renza cresciuta come la Luna, un giorno che guardava dalla finestra della torre, attraverso un cancello di ferro, passò Cecio, figlio della regina di Vignalarga, il quale, a vedere una cosa così bella, subito si sentì tutto rimescolare. E, poiché quella gli rese il saluto e accennò un bocchino a riso, prese animo e, fattosi più sotto la finestra, le disse: – Addio, protocollo di tutti i privilegi della natura; addio, archivio di tutte le concessioni del Cielo; addio, tavola universale di tutti i titoli della bellezza!

Renza, all’udirsi dare queste lodi, per la vergogna si fece più bella, e, buttando nuove legna sul fuoco di Cecio, gli versò come disse quello, sulle scottature acqua bollente. E non volendo essere vinta di cortesia da Cecio, rispose: – Sii il benvenuto, oh dispensa del companatico delle Grazie, oh magazzino delle mercanzie della Virtù, oh dogana dei traffici di Amore!

Cecio replicò: – Come mai sta in una torre rinchiuso il castello delle forze di Cupido? Come sta così carcerata colei, che è la prigione delle anime? Come sta dietro un cancello di ferro un pomo di oro?

Renza gli raccontò allora come la cosa andava; e Cecio le disse com’egli fosse figlio di regina, ma vassallo della bellezza sua, e che, se si fosse contentata di svignarsela al regno suo, le avrebbe posto sul capo la corona. E quella, che, sentendo di aver preso odor di chiuso tra quelle quattro mura, non vedeva l’ora di sciorinarsi all’aria aperta, accettò il partito; e gli dié appuntamento per la mattina, quando l’Alba chiama gli uccelli a testimonianza della macriata3 che le ha fatto l’Aurora, per scappar via insieme. Così, gettatogli un bacio dall’alto della finestra, rientrò, e il principe si ritrasse al suo alloggiamento. Renza stava pensando al modo di scapolarsela e gabbare le damigelle, quando un certo cane corso, che il re teneva per guardia della torre, entrò in camera sua con un grande osso maestro in bocca, e, mentre se lo rosicchiava sotto il letto, Renza, chinandosi, vide l’osso. Subito pensò che fosse strumento che la Fortuna le mandava ai casi suoi; e, scacciando il cane dalla camera, glielo strappò. Die poi a intendere alle damigelle che le doleva il capo, e che perciò la lasciassero riposare senza disturbarla; e puntellò la porta.

Così sola, si mise con l’osso a lavorare come un muratore di mestiere; e, scantonando una pietra dal muro, tanto fece che la distaccò e sfabbricò in modo che si poteva senza fatica passare per l’apertura. Stracciò poi un paio di lenzuola e le attorcigliò come una corda e, quando fu rimossa la tela delle ombre dalla scena del Cielo perché l’Aurora usciva a fare il prologo della Tragedia della Notte, avendo udito il fischio di Cecio, attaccò il capo delle lenzuola a uno stipite, e si lasciò scivolare giù nella via. Cecio l’abbracciò teneramente e, postala sopra un asino sul cui dosso aveva gittato un tappeto, s’avviarono alla volta di Vignalarga.

A sera, giunsero in un luogo chiamato Viso e alloggiarono in un bellissimo palazzo, dove Cecio appose i termini al bel podere che aveva acquistato, come segnali della possessione amorosa. Ma la Fortuna ha il vizio di arruffar la matassa, di guastare il giuoco e di dar di naso in tutti i buoni disegni degli innamorati; e questa volta, nel meglio dei loro diletti, fece arrivare un corriere con una lettera della madre di Cecio, la quale gli diceva di partir sull’istante per rivederla, altrimenti non l’avrebbe ritrovata viva; giacché essa tirava quanto più poteva, ma si trovava già sul punto di arrivare al rum e bus dell’alfabeto della vita.

A questa cattiva notizia, Cecio disse a Renza: – Cuor mio, il negozio è d’importanza, e bisogna che io corra per le poste per giungere in tempo. Tu trattieniti cinque o sei giorni in questo palazzo, ché io torno subito o mando gente a prenderti.

Scoppiò in pianto Renza, al triste annunzio, e rispose: – Oh sciagurata la mia sorte, come presto è calata alla feccia la botte dei miei piaceri! Come è scesa al fondiglielo la pignatta dei miei spassi! Com’è ridotta al rimasuglio la cesta delle mie contentezze! Me misera, ché se ne scorrono con l’acqua le mie speranze; mi vanno in crusca i disegni, e si risolve in fumo ogni mia soddisfazione! Appena ho cominciato a gustare questa salsa reale, che il boccone mi si è fermato in gola; appena ho appressato le labbra a questa fontana di dolcezza, che mi si è intorbidato il diletto; appena ho visto spuntare il sole, che posso dire: – Buonanotte, zio pagliericcio!

Queste e altrettali parole uscivano dagli archi turcheschi di quelle labbra a trafiggere l’anima di Cecio, quando questi le disse: – Sta’ zitta, o bel palo della mia vita, o chiara lanterna di questi occhi, o giacinto confortativo di questo cuore4, ché presto sarò di ritorno. Le miglia di lontananza non potranno fare ch’io mi scosti un palmo da questa bella persona; non potrà la forza del tempo sbalzar via l’immagine tua da questa testa. Calmati, riposa il cervello, asciuga gli occhi, e serbami nel cuore. – Con queste parole, montò a cavallo e prese a galoppare verso il suo regno.

Renza, che si vide piantata come un cetriuolo, s’avviò appresso a lui, dietro le orme di lui; e, spastoiato un cavallo che trovò a pascere in un prato, si mise a correre sulla via che egli aveva percorsa. Nel cammino, si scontrò col garzone di un romito; e subito scese da cavallo e fece cambio delle sue vesti, che erano tutte guarnite d’oro, col sacco e con la corda che quegli portava. Si gettò addosso il sacco, si cinse la corda, essa che cingeva le anime col laccio d’amore, e tornò a cavalcare, spronando con le calcagna il cavallo, tanto che in poco tempo raggiunse Cecio, e gli disse: – Ben trovato, gentiluomo mio!

– Ben venuto, padricello mio, – rispose l’altro: – donde si viene e dove siete avviato? – E Renza:

– Vengo da parte dove sempre in piantosi sta una donna, e dice: Oh bianco viso! Deh, come ti perdei, che m’eri accanto!5 – Cecio, che non la riconosceva e credeva che fosse un ragazzo, esclamò: – O bel giovane mio, quanto mi è cara la tua compagnia! Perciò fammi un piacere, e prenditi le mie pupille: non ti partire mai dal mio fianco e, di volta in volta, ripetimi questi versi, ché, proprio, mi solletichi il cuore! – Così, col ventaglio delle chiacchiere sventolandosi pel caldo della via, giunsero insieme a Vignalarga. Colà trovarono che la regina aveva dato moglie a Cecio, e per questo lo aveva mandato a chiamare con un’astuzia; e la moglie già stava in ordine e l’aspettava. Cecio pregò la madre di tenere in casa e trattare come suo fratello il giovane che l’aveva accompagnato; e, poiché la madre acconsentì, lo fece stare sempre accanto a sé e mangiare a una stessa tavola con la sposa.

Considerate che cuore faceva la sventurata Renza e se inghiottiva noce vomica! Con tutto ciò, essa di volta in volta ripeteva i versi che tanto piacevano a Cecio. Ma, quando si fu levata la mensa e la sposa si ritirò in una cameretta per parlare da sola a solo con Cecio, Renza, per aver campo di sfogare la passione del cuore, entrò in un orto che era in piano colla casa, e, postasi sotto un gelso, cosi prese a lamentarsi: – Oimè, Cecio crudele, questo è il ‘mille grazie’ dell’amore che ti porto? Questa è la ‘gran mercé’ del bene che ti voglio? Questo è il beveraggio dell’affezione che ti mostro? Ecco che ho piantato mio padre, abbandonato la mia casa, calpestato il mio onore, e mi son data in potere di un cane feroce per vedermi tagliato il passo, serrata la porta in faccia e levato il ponte, quando credevo di prender dominio di cotesta bella fortezza; per vedermi scritta alla gabella dell’ingratitudine tua, mentre mi pensavo di stare alla Duchesca della grazia tua6; per vedermi fatto il giuoco di fanciullo: ‘Bando e comandamento da parte di mastro Chiomento’, mentre immaginavo di giocare con te ad ‘Anca Nicola’! Ne ho seminate, di speranze; e ora raccolgo caciocavalli7; ne ho gittati, di razzi del desiderio, e ora tiro dalla pesca arena d’ingratitudine; ne ho fatti, di castelli in aria, e, punfete, ho battuto col corpo in terra! Ecco il ricambio che ricevo; ecco la pariglia che m’è data; ecco il pagamento che ottengo! Ho calato la secchia nel pozzo delle voglie amorose e m’è rimasto il manico in mano: ho steso il bucato dei disegni miei e mi vi è piovuto sopra a cielo aperto; ho messo a cucinare la pentola dei pensieri al fuoco del desiderio, e c’è cascata dentro la fuliggine delle disgrazie. Ma chi credeva, o voltabandiera, che la fede tua dovesse scoprirsi rame? che la botte delle promesse scendesse alla feccia? che il pane della bontà prendesse muffa? Bel tratto d’uomo da bene! Belle prove di persona onorata! Bei termini da figlio di re: burlarmi, impastocchiarmi, imbrogliarmi, farmi larga la cappa per darmi corto il giubbone, promettermi mari e monti per gettarmi dentro un fosso, lavarmi la faccia, perché mi trovassi il cuore nero! O promesse di vento, o parole di crusca, o giuramento di milza soffritta! Ecco che tu hai detto quattro prima che fosse nel sacco; ecco che sei cento miglia discosto, quando credevi di essere arrivata a una casa di barone: ben si prova che parole di sera il vento le mena! Oimè, quando pensavo di essere carne ed unghia con questo crudele, sarò con lui come cane e gatto; dove m’immaginavo di essere scodella e cucchiaio con questo cane rabbioso, sarò con lui come biscia e rospo8; perché non potrò sopportare che un altro, con un cinquantacinque di buona fortuna, mi tolga di mano la primiera passante delle speranze mie9; non potrò sopportare che mi sia dato scacco matto. O Renza male avviata, va’ e ti fida, va’ e ti gonfia di parole d’uomini! uomini senza legge e senza fede, povera chi vi si mescola, trista chi vi si attacca, sventurata chi si corica al largo letto, che essi ti sogliono fare! Ma non ti curare: tu sai che chi gabba fanciulli, fa la morte dei grilli; sai che alla banca del Cielo non ci sono scrivani marranchini, che imbroglino le carte; e, quando meno te l’aspetti, verrà la giornata tua, tu che hai fatto questo giuoco di mano a chi ti ha dato se stessa in credenza per ricevere una mala azione in contanti. Ma io non m’avvedo che dico le mie ragioni al vento e sospiro al vuoto; sospiro in perdita, e mi lamento, ma sola. Esso stasera salda i conti con la sposa e rompe la taglia; e io faccio i conti con la Morte e pago il debito alla natura. Esso starà ;n un letto bianco e odoroso di bucato; io dentro un’oscura bara, che puzza d’ammazzato. Esso giocherà a ‘scarica-la-botte’ con quella fortunata, ed io farò: ‘Compagno mio, ferito sono’, vibrandomi uno stecco appuntito alle costole per dare fondo alla vita.

Dopo queste e altre parole di dolore e di rabbia, Renza, venuta l’ora di lavorare coi denti, fu chiamata a tavola, dove gl’ingratinati e gli spezzati le erano arsenico e titimallo10, avendo altro pel capo che il pensiero di mangiare, altro andandole per lo stomaco che l’appetito di riempirlo. Tanto che Cedo, a vederla così pensosa e avvilita, le disse: – Che cos’è che non fai onore a queste vivande? Che hai? che pensi? che senti? – – Non mi sento niente bene – rispose Renza; – né so se è indigestione o vertigine.

– Fai bene a lasciare il pranzo – replicò l’altro, – perché la dieta è il miglior tabacco d’ogni male; ma, se ti bisogna il medico, manderemo a chiamare un tal dottore di urina che, alla sola faccia, senza toccare il polso, conosce le malattie della gente.

– Non è male da ricette – disse Renza, – e nessuno sa i guai della pignatta fuori del mestolo. – – Esci un po’ a prender aria –, aggiunse Cecio. E Renza: – Quanto più muovo in giro gli occhi, più mi si rompe il cuore.

Così parlando, terminò il pranzo e venne l’ora di dormire; e Cecio, per udire sempre quella canzone, volle che il compagno si ponesse in un lettuccio11 nella camera stessa in cui egli si doveva coricare con la sposa. E ad ora ad ora lo chiamava a ripetere quei versi, che erano pugnalate al cuore di Renza e intronamenti alla testa della sposa. La quale stette e stette, e alla fine, scoppiando, disse: – Mi avete rotto tutto il di dietro con cotesto ‘bianco viso’! Che trista musica è questa? Oramai è una vera dissenteria, che non finisce più! Basta, poffar il mondo! E che cosa è? un dirizzone di testa, che replicate sempre la stessa cosa? Io credevo, coricandomi con te, di sentire musica di strumenti e non repetii di voce. E vedi come l’hai presa meticolosa a toccare sempre lo stesso tasto! Di grazia, non più, marito mio; e tu, caglia, ché senti d’aglio, e lasciaci in pace un po’.

– Sta’ zitta, moglie mia! – rispose Cecio, – ché ora spezziamo il filo del parlare. – E, nel dir questo, le dette un bacio così forte che se ne senti un miglio lontano lo schiocco. Quel rumore di labbra fu tuono al petto di Renza, la quale ne provò tanto dolore che, essendo corsi tutti gli spiriti a dar soccorso al cuore, accadde, come dice il proverbio, che il soperchio rompe il coperchio, perché tale e tanto fu il concorso del sangue che, soffocatala, le fece stendere i piedi.

Cecio, somministrati che ebbe quattro vezzi alla sposa, chiamò sottovoce Renza, perché gli ripetesse quelle parole che gli piacevano tanto; e, non sentendosi rispondere come aspettava, tornò a pregarla, che gli desse quel po’ di gusto; e, vedendo che rimaneva in silenzio, levandosi pian piano, la tirò per un braccio; e, poiché nemmeno rispondeva, le mise la mano al volto: e, a toccare il naso freddo freddo, s’accorse che era spento il fuoco del calore naturale di quel corpo. Sbigottito, atterrito, chiamò subito le candele, e, scoprendo quel corpo, riconobbe Renza a un bel neo che aveva in mezzo al petto. E allora alzò le strida: – Che cosa vedi, o sciagurato Cecio? Che t’è accaduto, sventurato? Quale spettacolo ti sta dinanzi agli occhi? Quale rovina ti cade sulle giunture? O fiore mio, chi ti ha còlto? O lucerna mia, chi ti ha spenta? O pignatta dei gusti d’amore, come ti sei rovesciata fuori? Chi ti ha abbattuta, o bella casa delle mie contentezze? Chi ti ha stracciata, o carta franca dei miei piaceri? Chi ti ha mandata a picco, o bella nave degli spassi di questo cuore? O bene mio, che, al chiudere dei tuoi begli occhi, è fallita la bottega della bellezza, sono state interrotte le faccende delle Grazie, e Amore è andato a buttare le ossa al ponte!12 Al partire di questa bell’anima si è persa la semenza delle belle, si è guastata la stampa delle vezzose, e non si trova più la bussola pel mare delle bellezze amorose. Oh danno senza riparo, oh strazio senza comparazione, oh rovina senza misura! Va’ e vantati, madre mia, che hai fatto una bella prova a maritarmi a forza, perch’io perdessi questo bel tesoro! Che farò, disgraziato scempio d’ogni piacere, netto di consolazione, nudo di spasso, squattrinato di contentezza! Non credere, vita mia, ch’io voglia senza di te restarmene in questo mondo, perché ti voglio perseguitare e assediare dovunque vai, e, a dispetto del dispetto della morte, ci congiungeremo insieme; e, se ti aveva presa a compagna di uffizio al mio letto, ti sarò caratario13 alla tomba, e un solo epitaffio narrerà l’infortunio di entrambi noi!

Disse e die di mano a un chiodo e si fece una cura sconfortativa: sotto la mammella mancina, per la quale lasciò scorrere col sangue la vita sua. La sposa restò atterrita e gelata; e, quando le fu possibile sciogliere la lingua e mandar fuori la voce, chiamò la regina, che accorse al rumore con tutta la corte. Al vedere morti il figlio suo e Renza, e all’apprendere la causa della sciagura, essa si strappò i capelli, e, dibattendosi come un pesce fuor dell’acqua, gridò crudeli le stelle che avevano piovuto alla casa sua tante disgrazie e maledisse la trista vecchiezza, che l’aveva serbata a tanta rovina. Fatto cosi un grande strillatorio, battitorio, strappatorio e schiamazzatorio, fece collocare i due insieme in una stessa fossa e scrivervi sopra la storia delle loro fortune.

In quel tempo stesso arrivò il re, padre di Renza, il quale, andando pel mondo in cerca della figlia fuggita, s’era incontrato col ragazzo del romito, che offriva in vendita le vesti di quella e che lo informò del caso; e così, perseguitando il principe ereditario di Vignalarga, giunse proprio nel punto che, mietute le spighe degli anni suoi, si stava per calarle nella fossa314. E, vedendo e conoscendo Renza sua, e piangendola e sospirandola, bestemmiò l’osso maestro, che aveva dato il grasso alla minestra delle sue rovine. Quell’osso egli aveva ritrovato a terra nella stanza della figliuola, e lo riconosceva ora strumento del crudele caso, avverandosi a questo modo, in genere e in ispecie, il triste augurio di quei saltimbanchi, che avevano predetto che Renza sarebbe morta per un osso maestro, e dimostrandosi chiaramente che quando un malanno c’è segnato in sorte, entra per le fessure delle porte.

1 Gli zingari, in quanto sogliono indovinare la ventura.

2 Femore.

3 Imbrattamento di rosso alla parte esterna delle case, che era atto di grave offesa che s’intendeva arrecare a colui che vi abitava.

4 Non è qui il fior di giacinto, ma la «gemma giacinto».

5 Sembra frammento di uno strambotto. Nel testo suona propriamente: «Vengo da parte, dove sempre nchianto Stace na donna e dice: – O bianco viso! Deh, chi me t’ha levato da lo canto».

6 Si chiama cosi un luogo di Napoli (prossimo alla stazione centrale della ferrovia), dove, circa il 1487, il duca di Calabria, Alfonso d’Aragona, aveva costruito un palazzo e un giardino.

7 Poco profitto: un semplice dono di caciocavalli.

8 Testo: «cervone»: la biscia mangia il rospo.

9 Traslati dal giuoco della primiera.

10 Testo: «tutomaglio», che è l’«euphorbia helioscopia».

11 «Letto di riposo», dice il testo, che è quello che si chiamò poi canapé.

12 Testo: «ed è iuto a votare ( = vottare) ossa a lo ponte Ammore». Mi par da correggere nel modo in cui ho tradotto; e vorrebbe dire che Amore butta le ossa al ponte Ricciardo o ponte della Maddalena, a Napoli, sul Sebeto (per antonomasia il «ponte»).

13 Socio, o azionista, d’impresa commerciale.

14 Allusione alle fosse in cui si conserva il grano. Anche a Napoli c’erano le «fosse del grano» di proprietà della città, fuori le mura, al posto ove sono ora le case a man destra della salita del Museo, luogo in cui si gettavano le ossa dei giustiziati e suicidi, e le carcasse dei cavalli e di altri animali.

Sapia Liccarda* (III, 4)

Sapia, mentre il padre è in viaggio, si mantiene onorata in casa per opera del suo ingegno, nonostante il cattivo esempio delle sorelle: burla l’innamorato, e poi, previsto il pericolo che le veniva sopra, ripara al danno: e, in ultimo, il figlio del re se la prende per moglie.

Tutto il diletto provato nei racconti precedenti fu intorbidato all’udire il caso miserabile di questi poveri innamorati; e si rimase buon pezzo afflitti come quando nasce la figlia femmina. Il che vedendo il re, disse a Tolla che avesse raccontato qualcosa di allegro per temperare la passione della morte di Renza e di Cecio; e quella, ricevuto il comando, si lasciò andare nel modo che segue: Il buon giudizio dell’uomo è una brava lanterna per la notte dei travagli del mondo, con la quale è dato saltare fossi senza pericolo e traversare mali passi senza paura. Perciò, meglio assai è aver senno che tornesi, perché questi vengono e vanno, e quello si trova pronto a tutti i bisogni. Della qual cosa vedrete una grande esperienza nella persona di Sapia Liccarda1, che, uscendo con la tramontana sicura del giudizio da un immenso golfo di travagli, si ridusse a buon porto.

C’era una volta un mercante ricco ricco, chiamato Marcone, che aveva tre belle figlie, Sabella, Cenza e Sapia Liccarda. Ora, dovendo egli andare in viaggio per certi suoi affari, e conoscendo le due maggiori per indomabili finestraiuole2, prima di partire, inchiodò tutte le finestre di casa e lasciò a ciascuna delle figliuole un anello con certe pietre, che si coprivano di macchie se chi le portava al dito commettesse azioni disoneste.

Si era appena il padre allontanato da Villaperta (cosi si chiamava quella terra) che le due sorelle cominciarono a scalare le finestre e ad affacciarsi agli abbaini; nonostante che Sapia Liccarda, la più piccola, facesse cose dell’altro mondo, e gridasse che la casa loro non era né i Gelsi, né la Duchesca, né il fondaco del Cedrangolo, né il vico del Pisciatoio, da praticarvi coteste gherminelle e civetterie.

Proprio di fronte alla casa loro era il palazzo del re, e i tre figli del re, Ceccariello, Grazullo e Tore3, adocchiate le tre giovinette, che erano di bell’aspetto, cominciarono a far cenni cogli occhi, dai cenni vennero ai baciamani, dai baciamani alle parole, dalle parole alle promesse, dalle promesse ai fatti. E una sera, quando il Sole per non competere con la Notte si ritira con le sue entrate4, scalarono tutti e tre la casa delle tre sorelle; e, intesisi i due fratelli più grandi con le due sorelle più grandi, quando il terzo, Tore, volle dar di mano a Sapia Liccarda, questa gli sfuggì come un’anguilla, si chiuse in una camera e la puntellò così saldamente che non fu possibile aprirla: tanto che il povero ragazzo stette a contare i bocconi ai fratelli, e, mentre quelli caricavano i sacchi dal mulino, esso tenne la mula.

Al mattino, quando gli uccelli, trombettieri dell’Alba, suonano il «tutti a cavallo», affinché le ore del giorno si mettano in sella, quelli se ne partirono tutti lieti della soddisfazione ottenuta, e quest’altro, sconsolato per la cattiva notte. Le due sorelle vennero subito incinte; ma fu mala gravidanza la loro, tante ne disse loro la Sapia Liccarda; sicché, mentre esse gonfiavano di giorno in giorno, quella sgonfiava d’ora in ora, concludendo sempre che la pancia di ramarro5 doveva portare loro guerra e rovina, e, quando il padre tornava, si sarebbero viste ballare allegramente le pecore. Intanto il desiderio, che Tore aveva concepito per Sapia Liccarda, cresceva, in parte per la bellezza di lei, in parte per averne ricevuto affronto e provato dispetto; e il giovane si concertò con le sorelle maggiori per farla cadere nella trappola, quando meno vi avrebbe pensato, e quelle presero impegno di ridurla a tale che sarebbe andata a trovarlo nella casa sua stessa. Onde, un giorno, chiamata Sapia, le dissero: – Sorella nostra, il fatto è fatto: se i consigli si pagassero o costerebbero più caro o sarebbero più stimati; se noi t’intendevamo dirittamente, certo non avremmo afflosciato l’onore della casa e tesa la pancia, come tu vedi. Ma quale rimedio a questo? Il coltello è penetrato fino al manico, le cose sono passate troppo innanzi, è fatto il becco all’oca. Perciò non possiamo credere che il tuo sdegno si spinga all’eccesso e ci voglia vedere fuori di questo mondo; e pensiamo che, se non per noi, almeno per queste povere creature che portiamo nel ventre, ti moverai a compassione del nostro stato.

– Sa il Cielo – rispose Sapia Liccarda – quanto mi pianga il cuore per l’errore che avete commesso, pensando alla vergogna presente e alla pena che vi aspetta, quando tornerà nostro padre e troverà tale offesa alla casa sua; e darei un dito della mano perché questo brutto negozio non fosse accaduto. Ma, poiché il diavolo vi ha tolto il lume dagli occhi, dite voi che cosa posso fare, purché ci sia l’onor mio; giacché il sangue non è acqua6, e, all’ultimo degli ultimi, mi tira la carne, e la pietà del caso vostro mi è pungolo, e metterei la mia vita stessa per rimediare a quanto è accaduto.

Le sorelle la lasciarono parlare e poi le dissero: «Noi non desideriamo altro segno dell’affezione tua se non che ci procuri un po’ di pane di quello che mangia il re, perché ce n’è venuta tanta voglia, che, se non ci leviamo questo desiderio, c’è rischio che i bambini ci nascano con un pane sulla punta del naso. Perciò, se sei cristiana, domani mattina facci questo piacere: ti caleremo dalla finestra per la quale salirono i figli del re, e ti vestiremo da pezzente, e non sarai conosciuta». Sapia Liccarda, compassionevole pei poveri bambini che dovevano venire al mondo, ravvoltasi in una veste tutta cenciosa e postasi un pettine da lino ad armacollo, quando il Sole alza trofei di luce per la vittoria guadagnata contro la Notte, si recò al palazzo del re a pitoccare un tozzo di pane; e, mentre, ottenuta la limosina, si moveva per andar via, Tore, che era istrutto nella malizia dell’appuntamento, subito le fu sopra. Ma, nel darle di mano, Sapia si voltò di schiena, e lo fece dare nel pettine; sicché egli si graffiò assai bene e rimase per un paio di giorni con la mano malconcia. Avuto il pane le sorelle e cresciuta la fame al misero Tore, quelle tornarono a confabulare, e, dopo due giorni, presero di nuovo a sollecitar Sapia, dicendo ch’era loro venuta voglia di due pere del giardino del re; e Sapia si mise addosso un’altra veste e andò nel giardino. Qui trovò Tore che subito riconobbe la pezzente e, udito che chiedeva le pere, volle di persona salire su un albero, spiccò una coppia di pere e le gittò in grembo a Sapia. Ma, quando fece per scendere e afferrarla, quella pronta levò la scala e lo lasciò su tra il fogliame, a gridare alle gazze7. Che, se non giungeva per caso un giardiniere a cogliere due lattughe inconocchiate8, il quale lo aiutò a discendere, esso restava là tutta la notte: per la qual cosa si morse le mani e minacciò di fare gran risentimento.

Ora, come volle il Cielo, le sorelle diedero alla luce due bei bambinelli; e dissero a Sapia: – Noi siamo rovinate affatto, cara sorella nostra, se tu non ti risolvi ad aiutarci, perché poco può tardare e tornerà il messere nostro, e, trovando questo cattivo servizio alla casa, ci governerà in modo che il maggior pezzo sarà l’orecchio. Perciò, va giù, e noi ti porgeremo in un canestro questi due piccolini, e tu portali ai padri loro, ché ne abbiano cura.

Sapia Liccarda, ch’era tutta amorevole, quantunque le sapesse duro di dover sopportare questo travaglio per l’asineria delle sorelle, si lasciò persuadere a scendere in istrada; e, fattisi calare i bambini, li portò alle camere dei loro genitori, che non v’erano, e li collocò ciascuno nel letto di ciascuno, secondo che si era destramente informata. Entrata poi nella camera di Tore, mise sotto le tende del letto una grossa pietra; e se ne tornò a casa. E quando i principi rientrarono nelle loro camere e trovarono quei bei figlioletti coi nomi dei padri scritti sopra un cartellino e cuciti al petto, provarono gioia grande; e Tore, indispettito e amareggiato, perché lui solo non era stato degno di fare razza, nel buttarsi sul suo letto, dié col cocuzzolo sulla pietra cosi fortemente che si fece un grosso bernoccolo.

In questo tempo tornò il mercante dal viaggio, e subito volle vedere gli anelli delle figlie, e, trovando quelle delle due maggiori tutto macchiati, fece un chiasso del diavolo; e già voleva metter mano ai ferri e tormentarle e bastonarle per scoprire la verità, quando i figli del re si presentarono a lui e gli chiesero le tre figlie in moglie. Rimase il brav’uomo sbalordito e sulle prime credette che lo beffassero. Ma, saputo poi della pratica passata tra loro e dei figli che n’erano stati il frutto, si tenne fortunato; e si appuntarono le nozze per quella sera stessa.

Sapia, che si passava la mano sullo stomaco e ripensava ai dispetti che aveva fatti a Tore, quantunque si sentisse richiedere al padre con tanta insistenza, nondimeno immaginò che non ogni erba è menta, e che il mantello non era senza peli. Provvide dunque, a lavorare subito una bella statua di pasta di zucchero e, collocatala in una grande cesta, la coperse con certi vestiti. La sera, tra le feste e i balli, mise innanzi il pretesto che le era venuto un soprassalto al cuore, e si ritirò per prima in camera da letto, dove si fece portare la cesta per cangiare (essa disse) i vestiti. Rimasta sola, tolse dalla cesta la statua, la coricò e compose tra le lenzuola; e poi si appostò dietro le cortine, aspettando l’esito del negozio.

Giunta l’ora che gli sposi andassero a letto, Tore, accostatosi al suo letto e credendo che Sapia vi fosse coricata, le disse: «Ora mi pagherai, cagna crudele, i disgusti, che mi hai dati; ora vedrai quel che sia a un grillo competere con un elefante; ora, una volta le sconterà per tutte; e ti voglio ricordare il pettine di lino, la scala tolta di sotto l’albero, e tutti gli altri sfregi, che m’hai fatti!». Nel così dire, mise mano a un pugnale e la passò da banda a banda; e, non soddisfatto, aggiunse: – E ora mi voglio succhiare anche il sangue! –; e, sconficcato il pugnale dal petto della statua e leccatolo, senti il dolce e il profumo del muschio, di cui la statua era cosparsa. E, nell’atto stesso, si pentì di avere trafitto e ammazzato una giovinetta così inzuccherata e odorosa; e cominciò a lamentarsi della sua furia, dicendo parole da intenerire i sassi, chiamando di fiele il suo cuore, di tossico il ferro, che avevano potuto offendere una cosa tanto dolce e soave. E, dopo lunghi gemiti, tirato dalla cavezza della disperazione, alzò la mano con lo stesso pugnale per trafiggersi. Ma Sapia fu presta a balzare dal luogo dove stava, e ritenergli la mano, dicendo: – Ferma, Tore! Abbassa queste mani! Ecco un pezzo di quella che tu piangi; eccomi sana e viva per vederti vivo e verde. Non mi tenere per ostinata, per un cuoio di montone, se t’ho maltrattato e fatto qualche dispiacere: ch’è stato solamente per esperimento e scandaglio della costanza e della fede tua; e quest’ultimo inganno l’ho posto in opera per dare riparo alle furie di un cuore sdegnato. – E così gli domandava perdono di tutto quanto era passato.

Lo sposo l’abbracciò con grande affetto, e se la fece coricare a lato e si rappaciarono; e a lui, dopo tanti travagli, seppe più dolce il gusto, e stimò assai più quel po’ di ritrosia della moglie che non la tanta facilità delle cognate, perché, come disse quel poeta:

Né nuda Citerea, né Cinzia ammantellata: la via di mezzo sempre fu pregiata.

* Per il motivo della bambola di pasta di zucchero si veda la nota a La bella Giovanna (4) di Nerucci. E più avanti Pinto smalto (V, 3).

1 Cioè: «la savia Riccarda».

2 Testo: «cavallesse fenestrere»: «cavallesse» cavalle sfrenate; «fenestrere» che stanno sempre alla finestra a civettare.

3 Diminutivi di «Francesco» «Orazio» e «Salvatore».

4 L’immagine è presa dai baroni che venivano a corte a gareggiare di pompe e sfoggi, e più particolarmente da quelli di essi che, a un certo punto, per non rovinarsi affatto, si ritraevano dalla gara e tornavano a far vita parsimoniosa nei loro feudi.

5 Per analogia, trovandosi negli scrittori «occhio di ramarro» per occhio che civetteggia e adesca.

6 Testo: «non se po fare lattenatte»; letteralmente, fior di latte.

7 A servir da spauracchio agli uccelli.

8 Lattuga romana o lattugona, com’anche è detta.

Belluccia* 1 (III, 6)

Belluccia, figlia di Ambruoso della Barra, per essere stata obbediente al padre con l’accontentarlo, e per essersi comportata accortamente in ciò che le era stato comandato, si marita riccamente con Narduccio, primogenito di Biasillo Guallecchia, ed è cagione che le altre sorelle poverelle siano dal medesimo dotate e date per mogli agli altri figli suoi.

Non tanto lo sciagurato sposo ebbe a imbrattarsi con mandar fuori quel diluvio dal ventre, quanto tutti gli ascoltatori si scompisciarono dalle risa all’udire la burla che a colui usò il topo [Si riferisce alla fiaba precedente Lo scarafaggio, il topo e il grillo]; e il riso sarebbe durato fino alla mattina appresso, se il principe non l’avesse fatto cessare perché si desse orecchio a donna Antonella, la quale, già pronta a chiacchierare, cominciò con questo ragionamento: L’ubbidienza è una mercanzia sicura, che fa guadagno senza rischio, ed è possesso tale che in ogni stagione produce frutto. E questo vi proverà la figlia di un povero contadino, la quale, per essersi dimostrata obbediente al padre, non solo aprì la strada alla buona sorte sua stessa, ma a quella delle altre sorelle, che, per merito suo, furono riccamente maritate.

C’era una volta al casale della Barra2 un uomo rustico chiamato Ambruoso, ch’era padre di sette figlie femmine, e tutto ciò che possedeva per mantenerle all’onore del mondo consisteva in una selvetta di agli. Aveva quest’uomo dabbene grande amicizia con un riccone di Resina, Biasillo Guallecchia, padre di sette figli maschi, dei quali il primogenito, Narduccio3, che era il suo occhio diritto, gli cascò malato, e non si trovava rimedio a quel male, sebbene la borsa stesse sempre aperta.

Un giorno che Ambruoso venne a visitarlo, Biasillo gli domandò quanti figli avesse; e quello, vergognandosi di dire che aveva fatto innesto di tante femminucce, gli rispose: – Ho quattro maschi e tre femmine.

– Se è così, – replicò Biasillo, – mandami uno di cotesti figli tuoi a tener conversazione con mio figlio, ché mi farai un piacere grande.

Ambruoso, che si vide preso in parola non seppe che cosa rispondere e si restrinse ad acconsentire con un cenno del capo. Ma, tornato alla Barra, entrò in una malinconia da morire, non scorgendo modo di adempiere all’impegno preso con l’amico. In ultimo, chiamando una per una le figliuole, a cominciare dalla più grande scendendo alla più piccola, domandò quale di loro si sarebbe contentata di tagliarsi i capelli, vestirsi da uomo e fingersi maschio per tenere conversazione col figlio di Biasillo, che stava ammalato.

Subito la figlia più grande, Annuccia, rispose: – O che forse m’è morto il padre, che debbo tagliarmi le trecce?

E Nora, la seconda: – Ancora non mi sono maritata, e già mi vuoi vedere vedova rasa?

E la terza, Sapatina: – Ho sempre udito dire che le donne non debbono portar brache.

E Rosa, la quarta: – Marragnao! Non mi ci peschi! Tu vai in cerca di quel che gli speziali non hanno in bottega per trattenimento di un malato.

La quinta, Cianna: – Di’ a cotesto malato che si metta una supposta e si salassi, ché io non darei un capello dei miei per cento fili della vita di un uomo.

La sesta, Lella: – Io sono nata femmina, vivo da femmina, e non voglio, col travestirmi in uomo falso, perdere il nome di buona femmina.

Ma l’ultima covacenere4, che era Belluccia, vedendo che il padre a ogni risposta delle sorelle gettava un dolente sospiro, gli disse: – Se per renderti servigio non basta che io mi mascheri da uomo, mi cambierò anche in animale, e voglio farmi tra le tue dita come un pizzico, pur di darti piacere.

– Oh, sii benedetta! – disse Ambruoso: – tu mi rendi la vita in cambio del sangue che t’ho dato. Orsù, non perdiamo tempo: al tornio si foggiano le trottole.

– Così, tagliati quei capelli, che erano funicelle dorate degli sbirri di amore, e procacciatole un abituccio strappato da uomo, la menò a Resina, dove fu ricevuta da Biasillo e dal figlio, che giaceva a letto, con le maggiori carezze del mondo.

Partito Ambruoso, Belluccia rimase a servire il malato, il quale, vedendo tralucere da quegli stracci una bellezza da far girare la testa, e mirandola e rimirandola e squadrandola tutta, disse tra se stesso: – Se io non ho le traveggole agli occhi, questa conviene che sia donna: la delicatezza del volto l’accusa, il parlare lo conferma, il modo di camminare l’attesta, il cuore me lo dice, Amore me lo rivela. E donna, senz’altro; e sarà venuta con questo stratagemma dell’abito maschile a tendere un’imboscata al mio cuore.

Profondandosi tutto in siffatto pensiero, la malinconia crebbe tanto che gli aggravò la febbre e i medici lo ritrovarono in tristi condizioni. Onde la madre, che ardeva d’amore per lui, prese a dirgli: – Figlio mio, lanterna di questi occhi, gruccia e molle5 della vecchiezza mia, che vuol dir questo che, invece di riprendere forza, scàpiti in salute? E possibile che voglia tenere sconsolata la povera mamma tua, senza dirle la causa del tuo male perché possa apportarvi rimedio? Dunque, gioiello mio, parla, apriti, sfoga, svapora, dimmi netto che cosa ti bisogna, quello che tu desideri; e lascia fare a Cola, che non mancherò di darti tutti i gusti del mondo.

Narduccio, incoraggiato da queste buone parole, si lasciò andare a effondere la passione dell’animo suo, dicendo come teneva per certo che quel figlio d’Ambruoso fosse una donna, e che, se non gli era data in moglie, era proprio risoluto a troncare il corso della sua vita.

– Piano! – disse la mamma – ché, per dar pace al tuo cervello, vogliamo fare qualche prova per iscoprire se è femmina o maschio, se è campagna rasa o arbustata6. Facciamolo scendere alla stalla e cavalcare qualche poliedro di quelli che sono colà, il più selvaggio, perché, se sarà femmina, le femmine sono di poco spirito e la vedremo filare sottile7, e subito avremo fatto scandaglio di cotesti pesi. – Piacque al figlio il pensiero e fece andar giù Belluccia alla stalla, dove le consegnarono una mala bestia di poliedro. Ma essa, insellatolo e saltatavi sopra, con un coraggio da leone, cominciò a fare passeggi da stupire, bisce da stordire, ruote da maravigliare, salti da mandare in estasi, corvette dell’altro mondo, carriere da uscir dai panni. E la madre disse a Narduccio: – Togliti, figlio mio, cotesta frenesia dal capo! Prova: vedi questo giovane più saldo a cavallo che non il più vecchio consuma-selle8 di Porta Reale. –9

Non per questo Narduccio si tolse quel pensiero, ma persisté a dire che quella, a ogni modo, era donna, e non gliel’avrebbe levato di testa neppure Scannarebecco). La madre, per calmare l’agitazione in cui lo vedeva, gli disse: – Adagio a’ mali passi!10. Passeremo alla seconda prova per chiarirti. – E, fatto venire uno schioppo, chiamarono Belluccia, e le dissero di caricarlo e spararlo. Quella, togliendo in mano l’arma, mise la polvere di archibugio nella canna dello schioppo, e la polvere di zanni11 nel corpo di Narduccio; mise la miccia alla serpentina e il fuoco al cuore dell’infermo; e, scaricando il colpo, caricò il petto dello sventurato di desideri amorosi. La madre, che vide la grazia, la destrezza, l’attillatura con cui quel giovane aveva sparato, disse a Narduccio: – Levati da quest’angoscia, e considera che una donna non può far tanto. – Ma Narduccio, litigando sempre, non si poteva dar pace e avrebbe messo pegno la vita che quella bella rosa era priva di bottone, e diceva alla mamma: – Credimi, mamma mia, che, se quel bell’albero della grazia d’amore darà solo un fico a questo malato, il malato farà le fiche al medico. Perciò, vediamo di venire, con ogni mezzo, alla certezza; altrimenti, io me ne andrò a distruzione, e, per non trovare la strada di una fossa, me ne scenderò in un fosso.

La misera madre, che lo vide più che mai ostinato puntare i piedi e seguitare a battere con la lingua, gli disse: – Te ne vuoi chiarire meglio? Menalo con te a nuotare; e qui si vedrà se è Arco Felice12 o intruglio di Baia13, se è Piazza Larga o Forcella, se è Circo massimo o Colonna Traiana.

– Bravo! – rispose Narduccio: – non c’è che dire; hai còlto nella punta. Oggi si vedrà se è spiedo o padella, matterello o crivello, fùsolo o bossolo.14

Belluccia, che odorò la faccenda, andò a chiamar subito un garzone del padre, che era assai furbo e astuto, al quale die l’istruzione che, come la vedesse alla marina sul punto di svestirsi, accorrendo le portasse la notizia, che il padre suo stava gravemente ammalato e voleva rivederla prima che la trottola della vita gli si arrestasse. Ciò fu eseguito puntualmente; ed erano appena Narduccio e Belluccia giunti alla spiaggia e davano mano a svestirsi, quando il garzone sopravvenne e fece l’imbasciata, servendola del primo taglio. E Belluccia, udito quell’annunzio, chiese licenza a Narduccio e si avviò verso Barra15.

Il malato tornò alla madre con la testa bassa, gli occhi stravolti, il colore gialliccio e le labbra smorte, e le disse che la cosa era andata contr’acqua, e, per la disgrazia accaduta, non si era potuta fare l’ultima prova. – Non disperarti – rispose la mamma, – che bisogna prendere la lepre col carro16, Andrai, dunque, per le corte alla casa d’Ambruoso, e, chiamando il figlio, secondo che scenderà presto o tarderà, ti avvedrai dell’insidia e scoprirai l’intrigo.

A queste parole, le guance di Narduccio, che s’erano imbiancate, tornarono a colorirsi di rosso; e la mattina seguente, quando il Sole mette mano ai raggi e scaccia con alterigia le stelle, andò difilato alla casa d’Ambruoso, e, chiamato costui, gli disse che gli bisognava parlare di cose importanti al figlio. Ambruoso si vide a mal partito; tuttavia, rispose che aspettasse un momento, che l’avrebbe fatto scendere subito. E intanto Belluccia, per non essere trovata col delitto in genere17, si spogliò gonnella e corpetto, si mise il vestito da uomo, e si precipitò per le scale; ma fu tanta la fretta, che dimenticò di levarsi gli anelletti dalle orecchie.

Narduccio corse subito con lo sguardo a quegli anelletti, e, come dalle orecchie dell’asino si conosce il cattivo tempo, così egli dalle orecchie di Belluccia ebbe indizio della serenità che tanto desiderava. Onde l’afferrò forte, come cane corso, e le disse: – Veglio che tu mi sii moglie, a dispetto dell’invidia, a dispetto della fortuna, a dispetto anche della morte! – Ambruoso, che udì questo buon volere, rispose: – Pur che tuo padre sia contento, esso con una mano ed io con cento! – E così tutti d’accordo andarono alla casa di Biasillo, dove madre e padre, a vedere il figlio sano e contento, accolsero con piacere fuor dell’ordinario la nuora. E, volendo sapere da Ambruoso per quale ragione avesse fatto coteste gherminelle di mandarla vestita da uomo, e appreso che era stato per ritegno di confessare che aveva messo al mondo sette figlie femmine, Biasillo18 disse: – Poiché il Cielo ha dato a te tante figlie femmine e a me altrettanti maschi, affé, vogliamo fare un viaggio e sette servizi. Va’, conducile tutte in questa casa, e io le voglio dotare, che, grazie al Cielo, ho agresta19 che basta per tanta fragaglia.20

Ambruoso, a queste parole, si mise l’ali per andar a prendere le altre figlie e menarle a casa di Biasillo, dove si fece una festa con sette sposalizi, e le musiche e i suoni andarono fino al settimo cielo; e, restando tutti allegramente, si vide chiaro che non tardarono mai grazie divine.

* Per il motivo della fanciulla travestita da uomo (già presente in Costanza (IV, 1) di Straparola) si vedano le note alle fiabe Fanta Ghirò, persona bella (28) di Nerucci e più avanti Le tre corone (IV 5).

1 Nel testo, stranamente: «La serva d’aglie», cioè la selvetta di agli, che è mentovata a principio e non ha alcuna parte nel racconto.

2 Allora «casale regio» di Napoli, insigne per il palazzo e la villa che vi aveva costruito il negoziante fiammingo Gaspare Roomer, dove questi accolse nel 1630 la regina Maria di Ungheria. Lo descrive il Pacichelli, Memorie dei viaggi per l’Europa cristiana (Napoli, 1685), parte IV, tomo I, pp. 241-5.

3 Testo: «Renzullo», che poi è divenuto sempre «Narduccio».

4 Testo: « cacanitola ».

5 Testo: «molletta». Le molle per attizzare il fuoco e meglio riscaldarsi.

6 Alberata. Serbo la parola nella forma che è d’uso nella terminologia agronomica meridionale.

7 Aver paura.

8 Testo: «cacaselle», esperto cavalcatore.

9 L’antica Porta Reale era stata trasferita dal viceré Pietro di Toledo a capo della via Toledo (presso la chiesa dello Spirito Santo), al luogo dove si vede ora una lapide che ricorda il suo abbattimento nel 1775 (Celano, Notizie, III, 39-41). Era posto di corrieri e di vetturini.

10 Testo: «Adaso, mérola»: detto che continua: «ca la via è petrosa».

11 Qualche polvere che si vendeva da cerretani sulle piazze (onde di «zanni»), e che aveva virtù eccitante o riscaldante.

12 Quel grande arco sulla strada da Pozzuoli a Cuma, aperto attraverso il monte Grillo.

13 Testo: «ntruglio de Vaia». Con questa parola quei di Baia chiamano complessivamente i cosiddetti tempi di Venere, di Mercurio, di Diana, grandi edifizì rotondi che servivano a uso di terme. È da sospettare che la parola sia corrotta da quella di «trullo » (dal greco bizantino) in uso in alcune parti dell’Italia meridionale per designare ruderi di edifìzì a cupola.

14 Testo: «vosseta», coppa di legno, nel cui mezzo gira la coda di una bacchettina di ferro con coperchio di legno, a uso d›incannare la seta.

15 Nel testo: «a la vota de Resina».

16 Cioè, condurre le cose con ponderazione e flemma. Risponde al latino: «bove leporem venati», e si dice anche in italiano.

17 Ora si direbbe, in linguaggio forense, «con la generica del delitto».

18 Testo: «Antuono», e così più oltre.

19 Salsa per condire il pesce.

20 Mescolanza di minuti pesciolini di vario genere.

Rosella* (III, 9)

Il gran Turco, volendo fare un bagno nel sangue di un signore, manda a catturare in mare un principe; la figlia s’innamora del prigioniero e fugge con lui; la madre la raggiunge e dal principe le sono tagliate le mani. II gran Turco muore di crepacuore; ma, bestemmiata la figlia dalla madre, il principe si dimentica di lei, e, solo dopo varie astuzie che ella adopera, torna alla memoria del marito, e rimangono lietamente insieme.

Fu ascoltato con grande soddisfazione il racconto di Paola, e dissero tutti che aveva ragione il padre nel voler virtuoso il figliuolo1, ma che per costui cantò il cuculo2, e, se quelli intrisero e battettero la pasta, egli aggranfiò e godè i maccheroni. Toccava ora a Ciommetella di dire il suo, ed essa parlò a questo modo: Non può morir bene chi vìve male, e, se qualcuno fa eccezione a questa sentenza, è corvo bianco; perché chi semina loglio non può ottenere grano, e chi pianta titimalo non può raccogliere broccoli fiorili. Né mi farà trovare bugiarda il racconto, al quale ora vengo: pagatemi, vi prego, con spalancamenti di orecchi, le mie aperture di bocca, perché io mi sforzerò di darvi piacere.

C’era una volta un Gran Turco, che, affetto di lebbra, non trovava al male alcun rimedio; tanto che i medici, non sapendo a quale espediente ricorrere, per togliersi dattorno le insistenze dell’ammalato, pensarono di proporre una cosa che tenevano impossibile, e gli dissero che gli era necessario fare un bagno nel sangue di un principe grande. Il Gran Turco, non appena si sentì prescrivere questa fiera ricetta, bramoso com’era di risanare, spedì subito una grossa armata per mare con l’ordine di scorrere per ogni banda e, per mezzo di spie e di grosse promesse, procurare d’aver tra le mani qualche principe.

L’armata, costeggiando dalla parte di Fontechiaro, scontrò una barca, nella quale andava per diletto Paoluccio, figlio del re di quel paese, che subito agguantarono, e portarono di peso a Costantinopoli. Colà i medici, non tanto per compassione di quel povero principe quanto per interesse loro, che, non producendo il bagno alcun giovamento, ne avrebbero pagato essi la penitenza, vollero dar tempo al tempo e tirare in lungo la cosa; onde persuasero il Gran Turco che il prigioniero stava assai collerico per la libertà giocata al tressette, e che il sangue intorpidito avrebbe recato a lui maggior danno che beneficio, e perciò era necessario sospendere il rimedio finché al principe fosse passato l’umore malinconico, e intanto tenerlo allegro e dargli cibo sostanzioso, che gli facesse buon sangue.

Il Gran Turco, per procurargli vita allegra, lo chiuse in un bel giardino, che la Primavera aveva preso a censo perpetuo, dove le fontane gareggiavano con gli uccelli e coi freschi venti a chi sapesse meglio gorgheggiare e mormorare; e mise con lui in quel luogo sua figlia, Rosella, facendogli credere che volesse dargliela per moglie. Ma Rosella, tosto che vide le bellezze del principe, fu annodata con una gomena d’amore, e, formando una bella miscela delle voglie sue con quelle di Paoluccio, s’incastrarono entrambi a un anello del medesimo desiderio.

Venuto il tempo che i gatti vanno in caldo e che il Sole piglia gusto a cozzare col montone celeste3, Rosella scoprì che i medici avevano risoluto, poiché di primavera il sangue è meglio temperato, di scannare Paoluccio e preparare il bagno al Gran Turco. Vero è che il padre le aveva nascosta la cosa; ma essa, che aveva dalla madre la fatagione, conobbe il tradimento che si tesseva al suo innamorato. E, senz’altro, prese la sua risoluzione, e, consegnando al principe una bella spada, gli disse: – Bocchino mio diletto, se vuoi salvare la libertà che è tanto cara e la vita che è tanto dolce, non perder tempo: abbi i piedi della lepre, e fuggi alla marina, dove troverai una barca; saltaci dentro, e aspettami, che, per virtù della spada incantata, sarai ricevuto da quei marinai con l’onore che meriti, come se tu fossi l’imperatore.

Paoluccio, che si vide aprire così buona strada alla salvazione, tolta la spada, s’avviò alla marina, dove trovò la barca e fu accolto con grande riverenza da quelli che la guidavano. Rosella, intanto, fatto un certo incantamento a una carta, la ficcò, senz’esser vista né sentita, nella tasca della madre, la quale subito cadde in un sonno profondo, che niente sarebbe valso a scuotere; ed essa poi, preso un involto di gioielli, scese in fretta alla barca, dov’era il principe, e insieme spiegarono le vele.

In questo mezzo il Gran Turco, andò nel giardino, e, non trovandovi né la figlia né il principe, mise il mondo a rumore e corse tutt’affannato alla moglie; ma non gli riuscì di destare la dormiente, né con gridi né con tirate di naso; tanto che pensò che qualche colpo improvviso le avesse tolto il sentimento, e, chiamate le damigelle, die ordine di svestirla. Nel toglierle che queste fecero la gonna, cessò l’incanto, ed essa si svegliò, gridando: – Oimè, quella traditora di tua figlia ce l’ha fatta: se n’è fuggita col principe! Ma stia tranquilla: la concerò io per le feste e le taglierò il passo.

Così dicendo, scese in furia alla marina, gettò una foglia d’albero a mare e fece nascere una feluca sottile, con la quale prese a inseguire i giovani fuggitivi. Rosella, che, sebbene la madre venisse invisibile, tuttavia con gli occhi dell’arte magica vide la rovina che loro cascava addosso, disse a Paoluccio: – Presto, cuor mio, cava fuori la lama, mettiti a poppa, e, appena senti rumore di catene e di uncini per aggraffare la barca, tira a occhi di porco, a chi cògli cògli, e zara a chi tocca; se no, siamo perduti e ci è impedita la fuga.

Il principe, che vide a repentaglio la pelle sua, stette sull’avviso; e subito che la barca della Gran Turchessa, accostandosi, gettò i raffi, tirò un gran rovescio che, per buona ventura, tagliò di colpo le mani della Soldana. La quale, gettando strida da anima dannata, scagliò alla figlia la maledizione: che il principe, al primo por piede alla terra sua, si fosse scordato di lei. E tornò indietro, in Turcheria, coi moncherini goccianti sangue, e si presentò al marito, mostrandogli questo dolente spettacolo, e gli disse: – Ecco, marito mio, che alla tavola della fortuna ci siamo giuocati io e tu, tu la salute, e io la vita. – Con queste parole le uscì lo spirito e il fiato, e andò a pagare il salario delle lezioni al maestro che le aveva insegnato l’arte4. Il Gran Turco, gettandosi dietro a lei, come caprone, nel mare della disperazione, seguì le pedate della moglie e, freddo come neve, se n’andò anch’esso a casa calda5. Paoluccio, intanto, giunto a Fontechiaro, disse a Rosella, che avesse aspettato nella barca, perché egli andava a prendere genti e carrozze per portarla in trionfo a casa sua. Ma non così presto ebbe posto piede a terra che Rosella gli uscì di mente; e, andato al palazzo reale, vi fu ricevuto con infinite carezze dal padre e dalla madre, tra feste e luminarie da stordire. Passati tre giorni, e aspettando invano il ritorno di Paoluccio, Rosella si ricordò della bestemmia lanciatale, e si morse le labbra per non avere pensato in tempo a porvi riparo. Perciò, come femmina disperata, smontata a terra, prese una casa di fronte a quella del re, per cercare qualche modo di ricondurre alla memoria del principe l’obbligo che egli le aveva.

I signori della corte, che vogliono mettere il naso dappertutto, adocchiato il nuovo uccello venuto in quella casa, e contemplando una bellezza che usciva da ogni misura, trascorreva oltre i termini, dava nel nove delle maraviglie6, faceva eccesso di stupore e si chiamava fuori dello strasecolamento, cominciarono a farle il moscerino attorno, e spasseggiavano e corvettavano dinanzi alla sua casa. I sonetti andavano a furia, le imbasciate a torrenti, le musiche a stordimento di testa, i baciamani fino all’estremo fastidio; e, uno non sapendo dell’altro, tutti tiravano a uno stesso bersaglio, e tutti cercavano, ebbri d’amore, di spillare la bella botte.

Rosella, che sapeva come si dovessero legare coteste barche, a tutti faceva buon viso, a tutti dava intrattenimento, tutti manteneva in isperanza; e, volendo infine stringere i sacchi, si accordò secretamente con un cavaliere di alto grado, che le desse mille ducati e un vestito di tutto punto, e venisse quella notte, che ella gli avrebbe rilasciato il deposito del suo affetto. Il misero vagheggiatore di finestre7, che aveva agli occhi le bende della passione, tolse subito a interesse i tornesi, e a credito si fece dare da un mercante un ricco taglio di broccato riccio sopra riccio; e non vide l’ora che il Sole facesse cambio e scambio con la Luna, per cogliere il frutto dei desideri suoi. E, venuta la notte, andò segretamente alla casa di Rosella, che trovò coricata in un bel letto, che pareva una Venere in mezzo a un prato di fiori; la quale, tutta tenera, gli disse di non coricarsi senza prima serrare la porta. Il cavaliere, a cui parve far poco con questo per servire una gioia così bella, andò per chiudere la porta; ma quella non tante volte era chiusa che si spalancava: egli la spingeva e quella s’apriva, di maniera che stette a fare questo sega va e sega viene, e questo tira e molla8, tutta la notte. E quando il Sole seminò di luce d’oro i campi che l’Aurora aveva arati, egli aveva combattuto una notte intera, quanto è grande e lunga, con una maledetta porta, senza potere adoperare la chiave; e, per di più di questa commissione, ebbe da Rosella una lunga ramanzina e fu chiamato inetto, che non era stato da tanto di serrare una porta, e pure aveva preteso di aprire lo scrigno dei gusti di Amore. In ultimo, il meschino, indispettito, confuso e scornato, se ne andò, caldo di testa e freddo di coda, ad attendere alle sue faccende.

La seconda sera prese un appuntamento con un altro barone e gli chiese mille altri ducati e un altro vestito. E quegli andò a impegnare tutti i suoi ori ed argenti agli ebrei9 per soddisfare un desiderio che porta in cima al diletto il pentimento; e tosto che la Notte, come povera vergognosa, si coprì col manto la faccia per chiedere la elemosina del silenzio10, si presentò alla casa di Rosella. Ella, che s’era coricata, gli disse di spegnere la candela e che poi entrasse nel letto; e il cavaliere, toltasi la cappa e la spada, cominciò a soffiar la candela. Ma quanto più buffava, più l’accendeva, perché le ventosità della sua bocca facevano l’effetto del mantice al fuoco del fabbro; e in questo soffiamento spese tutto il tempo, e, per spegnere una candela, si consumò come candela. E quando la Notte, per non vedere le diverse follie degli uomini, si nasconde, il misero beffato, con un altro dolce sorbetto11 d’ingiurie, andò via come il primo.

Alla terza notte si fece innanzi il terzo innamorato con mille altri ducati presi a usura e con un vestito ottenuto per iscrocco; e, salito quatto quatto all’appartamento di Rosella, questa gli disse: – Io non mi voglio coricare se prima non mi ravvio i capelli.

– Lascia che ti pettini io –, rispose il cavaliere; e la fece sedere con la testa nel suo seno, e, credendo di arrobbiare12 panno francese, cominciò a districare i capelli col pettine d’avorio. Ma quanto più si sforzava di disgroppare quella testa arruffata, più rendeva intricato il paese; tanto che indugiò tutta la notte senza far cosa per diritto, e, per ordinare una testa, disordinò la testa sua, che stette per batterla al muro. E, come il Sole fu uscito a sentire la lezione recitata dagli uccelli e con la sferza dei raggi ebbe percosso i grilli che avevano ammorbato la scuola dei campi, colui, con un’altra magnifica strapazzatura, se ne uscì da quella casa, freddo e gelato.

In quei giorni, questo cavaliere si trovò alla conversazione nell’anticamera del re, dove si taglia e cuce, dove trista la madre che ci ha la figlia, dove si agitano i mantici dell’adulazione, si trama la tela degl’inganni, si toccano i tasti della mormorazione, s’intaccano i cocomeri per la prova dell’ignoranza. E, fra gli altri discorsi, il cavaliere raccontò quanto gli era accaduto e il tiro che gli era stato giocato; e a lui rispose il secondo, dicendo: – Sta’ zitto: s’Africa pianse, Italia non ne rise13: io pure sono passato per questa cruna d’ago, e perciò danno comune, mezzo gaudio. – A questo aggiunse il terzo: – Vedi che tutti siamo macchiati d’una pece, e possiamo toccarci la mano senza invidia da parte di nessuno, perché questa traditora ci ha lavorati tutti a rovescio del pelo. Ma non è bene inghiottire questa pillola senza qualche risentimento: non siamo noi uomini da essere burlati e posti in un sacco. Perciò facciamola pentire questa barbiera14, truffaragazzi. – E così andarono insieme tutti e tre davanti al re e gli raccontarono il caso.

Il re mandò subito a chiamare Rosella e le disse: – Dove hai appreso coteste arti di truffare i cortigiani miei? Non credi forse che ti farò scrivere alla gabella, baldracca, sgualdrina, scrofetta? – E Rosella, senza punto cangiar di colore, rispose: – Quel ch’ho fatto, è stato per vendicarmi di un torto recatomi da uno della vostra corte: sebbene non potrei far mai cosa al mondo che fosse bastevole a sconto di quell’ingiuria. – Il re le comandò che dicesse quale offesa le era stata recata; ed essa raccontò in terza persona quanto aveva operato in servigio del principe, come l’aveva cavato dalia schiavitù, liberato dalla morte, sottratto ai pericoli d’una maga e portato sano e salvo al suo paese, per esserne poi ringraziata con una voltata di schiena e con un caciocavallo: ch’era ingiuria allo stato suo, per essere donna di alto grado e figlia di chi aveva sotto di sé molti regni. Quando il re ebbe udito questo racconto, la fece sedere con grande onore e la pregò di rivelare chi fosse il disamorato e l’ingrato che l’aveva cosi beffata. Ed essa, toltosi un anello dal dito, disse: – Colui al quale andrà quest’anello, quegli sarà il traditore e l’infedele, che mi ha piantata! – E gettò l’anello, che andò a infilarsi al dito del principe, ch’era lì presente, immobile come uno stipite; e subito la virtù dell’anello risalì a lui alla testa, e gli tornò la memoria perduta, gli si aprirono gli occhi, il sangue si risentì, gli spiriti si svegliarono, ed egli corse ad abbracciare Rosella. E non si saziò di stringere la catena dell’anima sua, non si stancò di baciare il vaso delle gioie sue; e le chiese perdono del dolore che le aveva arrecato.

– Non occorre domandare perdono – essa rispose – di errori che non sono prodotti dalla volontà. Io so la causa per la quale ti eri scordato di Rosella tua, perché non mi è uscita di mente la bestemmia che mi gettò quell’anima perduta di mia madre. Ti scuso, dunque, e ti compatisco –; e aggiunse mille altre parole affettuose.

Il re, conosciuta la stirpe di Rosella e l’obbligo che le doveva pel beneficio usato al figlio, ebbe caro che si congiungessero, e, fatta fare cristiana Rosella, la dette al principe per moglie; ed essi rimasero più soddisfatti di quanti altri mai portassero il giogo del matrimonio, e videro alla fine che: la nespola, se è còlta acerba e dura, col tempo e con la paglia si matura.

* Per il motivo della fanciulla lasciata in attesa e dimenticata in forza di una maledizione si veda la nota alla fiaba Bianca–come–neve–rossa–come–fuoco (13) di Pitré.

1 Si riferisce al contenuto della fiaba precedente, L’ignorante (III- 8) così sintetizzata nel sommario: «Moscione è mandato dal padre a mercatare al Cairo per allontanarlo dalla casa dove si comportava da arciasino. Per la strada, incontra persone virtuose e le conduce con sé e, con l’aiuto che gli danno, torna stracarico d’argento e d’oro».[Ndr]

2 Il canto del cuculo era tenuto di buon augurio, almeno nei modi di dire degli scrittori dialettali napoletani; benché, nelle credenze popolari, valga, in generale, per l’opposto: cfr. Pitré, Bibl., XVI, 392.

3 La costellazione dell’ariete, nella quale il sole si trova nel marzo.

4 Al diavolo.

5 All’inferno.

6 Sui significati mistici del nove e degli altri numeri si leggeva allora il libro del Bongo, Numerorum mysteria (Bergamo, 1599).

7 Testo: «mprenafeneste», ingravida-finestre: colui che fa all’amore passeggiando sotto le finestre, guardando se si affaccia la donna desiderata e corrispondendo con lei dalla strada alla finestra per occhiate e cenni.

8 Testo: «sto secamolleca e sto tiranimolla». La prima parte è anche l’inizio di una filastrocca infantile («Seca mollerà E le donne di Gaeta, ecc.), che le balie cantano tenendo i bambini sulle ginocchia e tirandoli per le manine e poi scostandoli. Vedila in Molinaro del Chiaro, Canti del popolo napoletano (Napoli, 1916), p. 43.

9 A Napoli, per altro, come si è detto, non c’erano più ebrei, cacciati nel 1541 dal viceré Toledo, e, quando furono cacciati, un cronista deplorò che fosse venuta meno una grande comodità ai poveri, e che, in fatto di prestiti su pegni, « i cristiani cominciassero a far peggio che i giudei non facevano» (Castaldo, Historia, ediz. Gravier, p. 66).

10 L’«abito dei poveri vergognosi», del quale con debita licenza, si vestivano cittadini per avversa fortuna caduti in necessità, è descritto dal Vecellio, Habiti antichi e moderni, p. 176, che lo dice «sacco o vesta di tela nera, tutta rappezzata e vecchia, con la quale rappresentano la loro povertà, e un cappuccio, il quale si mettono in testa».

11 Testo: «sceroppata», da «sciroppo».

12 Testo: «arrobbare», che qui non avrebbe senso. Suppongo che intenda «arrobbiare», cioè dipanare i fili con la robbia (francese: «garancer»).

13 Petrarca, Trionfo d’amore, II, 83.

14 Pelatrice. La parola, in tal significato, è anche nel Boccaccio.

Le tre fate* (III, 10)

Cicella, maltrattata dalla matrigna, riceve doni da tre fate; e quella, invidiosa, fa andare alle fate la figlia sua, che ne riporta, invece, scorno. Manda allora Cicella a guardare porci, e un gran signore s’innamora della giovane e vuole sposarla; ma, per malizia della matrigna, gli è data in cambio la figlia brutta, e la figliastra è messa in una botte per farla cuocere con l’acqua bollente. Il signore scopre il tradimento e mette nella botte l’altra; sopravviene la madre, che la spolpa versandole sopra l’acqua calda, e poi, scoperto l’errore, si ammazza.

Il racconto di Ciommetella fu stimato dei più belli che s’erano sin allora narrati, tanto che Iacova, vedendo tutti muti per lo stupore, disse: Se non fosse il comando del principe e della principessa, che è un argano che mi tira e un carro che trascina, farei punto finale alle chiacchiere mie, parendomi troppa presunzione porre il colascione sfondato della mia bocca accanto all’arciviola1 delle parole di Ciommetella. Pure, poiché così vuole questo signore, mi sforzerò di farvi una piccola ricercata intorno al castigo di una femmina invidiosa, la quale, volendo mettere al fondo la figliastra, la portò invece alle stelle.

C’era una volta nel casale di Marcianise una vedova, chiamata Caradonia, che era la mamma dell’invidia, e non poteva mai veder capitar bene a qualche vicina che non le si facesse un nodo alla gola; non udiva mai la buona sorte di qualche persona di sua conoscenza, che non la prendesse di traverso; né mirava mai femmina o uomo contento, che non le venisse l’angina.

Aveva essa una figliuola chiamata Grannizia, che era la quintessenza dei cancheri, il primo taglio delle orche marine, il fior fiore delle botti crepate, con la testa pidocchiosa, i capelli scarmigliati, le tempie pelate, la fronte di mazzuolo, gli occhi gonfi, il naso a bernoccoli, i denti incalcinati, la bocca di cernia, il mento a forma di zoccolo, la gola di pica, le poppe a bisacce, le spalle a vòlta, le braccia ad aspo e le gambe a uncino; e, insomma, da capo a piede era una degna versiera, una squisita peste, un vero accidente, e, soprattutto, nanerottola, anitroccola, mostricciattolo; e, con tutto ciò, scarafaggino a mamma sua pareva bellino.

Ora accadde che questa buona vedova si rimaritò con un certo Micco Antuono, ricco massaro di Panicocoli, che era stato due volte baglivo2 e sindaco di quel casale, stimato assai da tutti i panicocolesi, che ne facevano gran conto. Aveva Micco Antuono dal suo canto una figlia, chiamata Cicella, che non si poteva vedere cosa più bella e mirabile al mondo. Possedeva un occhio amoroso che ti affatturava, una boccuccia baciarella da mandare in estasi, una gola di fior di latte che faceva sdilinquire la gente; ed era, insomma, così succosa, saporita, giocherella e leccherella, e aveva tanti vezzi, carezze, moine e tenerezze, che svelleva i cuori dai petti. Ma a che tante parole? basta dire che pareva fatta col pennello, ché, a esaminarla, non vi trovavi una pecca.

Caradonia, vedendo che Cicella, al paragone della figlia, si mostrava come un cuscino di velluto in quaranta accanto a uno strofinacciolo di cucina, uno specchio di Venezia accanto a un culo di pentola unta, una fata Morgana di fronte a un’Arpia, cominciò a guardarla con cipiglio e a tenerla in gola. Né la cosa finì qui, perché rompendosi fuori la postema3 formatasi nel cuore, e non potendo essa stare più sospesa alla corda, prese a tormentare a carta scoperta la mal capitata giovane. Alla figlia faceva vestire gonna di saia frappata e corpetto di seta, alla misera figliastra i peggiori cenci e stracci della casa; alla figlia dava pane bianco di semolino, alla figliastra croste di pane duro e muffito; la figlia faceva stare come l’ampolla del Salvatore, la figliastra faceva su e giù a scopare la casa, a stropicciare i piatti, a rifare i letti, a lavare i panni sudici, a dare il cibo al porco, a governare l’asino e a gettare il buon prò vi faccia. E a tutte queste cose la buona giovane, sollecita e diligente, accudiva con gran premura, non risparmiando fatica per dar nell’umore alla malvagia matrigna.

Volle la buona sorte che, andando la poveretta un giorno a gettare l’immondizia fuori di casa a un luogo dov’era un gran dirupo, le cadde giù il corbello; e, mentre essa ricercava con l’occhio come potesse azzeccarlo da quel fondo, che è, che non è? vide un coso scontraffatto, che non sapeva se era l’originale di Esopo o la copia del brutto pezzente4. Era un orco che aveva i capelli come setole di porco, neri neri, che gli ricadevano fino ai malleoli; la fronte grinzosa in cui ogni piega pareva un solco fatto dal vomero; le sopracciglia arruffate e pelose, gli occhi infossati5 e pieni di quella tal cosa che parevano botteghe sudice sotto due grandi sporgenti6 di palpebre; la bocca storta e bavosa, dalla quale spuntavano due zanne come di cignale; il petto tutto bernoccoli in un bosco di pelame da poterne riempire un materasso; e, soprattutto, alto di gobba, grande di pancia, sottile di gamba, storto di piede; sicché vi faceva scontorcere la bocca per lo spavento.

Cicella, tuttoché vedesse una mala ombra da spiritare, facendo buon animo, gli disse: – Uomo dabbene mio, porgimi quel cestello che m’è caduto: ch’io ti possa veder prendere una moglie ricca ricca! – L’orco rispose: – Vien qua, giovane mia e prenditelo. – E la buona ragazza, afferrandosi alle radici, aggrappandosi ai sassi, tanto s’industriò che discese. E, in fondo al precipizio, che cosa mai trovò? Tre fate: una più bella dell’altra. Avevano i capelli d’oro filato, le facce di luna in quintadecima, gli occhi che parlavano, le bocche che facevano citazioni, a tenore di contratto, per essere soddisfatte di baci inzuccherati. Che più? una gola delicata, un petto morbido, una mano pastosa, un piede tenerino, e tale una grazia, insomma, che era onorata cornice a tante bellezze.

Le fate fecero a Cicella tante carezze e gentilezze che non si potrebbero immaginare; e, presala per mano, la condussero a casa loro, in quella grotta dove avrebbe potuto abitare un re di corona, e la fecero sedere su tappeti turcheschi e cuscini di velluto piano con fiocchi di canapa. Posero poi l’una dopo l’altra le loro teste in grembo a Cicella e vollero che le ravviasse; e mentre essa, con un pettine di corno di bufalo lucente, faceva l’opera sua, le domandarono: – Bella giovane mia, che trovi in questa testolina? – Ed essa, con un bel garbo, rispondeva: – Vi trovo lendinelli e pidocchini7, perle e granatini.

Piacque alle fate la buona creanza di Cicella, e queste magne femmine, intrecciatesi i capelli che s’erano disciolte, la condussero in giro con loro, mostrandole a mano a mano tutte le meraviglie che erano in quel palazzo fatato: scrigni con bellissimi intarsi di castagno e di carpino, col coperchio di pelle di cavallo e le piastre di stagno; tavole di noce, lucide da specchiarvisi; riposti con castelletti di scodelle, che ti abbagliavano; tende di panno verde infiorato; sedie di cuoio con le spalliere; e tanti e tanti altri sfoggi che ogni altro, al vederli, sarebbe rimasto incantato. Ma Cicella, come non fosse il fatto suo, mirava le grandezze di quella casa senza gridare al miracolo, e senza ah! e uh! da villano.

In ultimo, la fecero entrare in una guardaroba, piena zeppa di vestiti lussuosi, e le fecero vedere gamurre di teletta dello spagnuolo, robe con maniche a prosciutto di velluto a fondo d’oro, coperte di cataluffo8 guarnite con puntini di smalto, moncili9 di taffettà in tralice, frontali di fioretti naturali, e gingilli a foglie di quercia, a conchiglia, a mezzaluna, a lingua di serpente, grandiglie10 con puntali di vetri turchini e bianchi, spighe di grano, gigli e pennacchiere da portare sul capo, granatelle di smalto con incastri d’argento, e mille altre figurette e cianciafruscole da portare appese alla gola; e le dissero di scegliere a voglia sua e prendere a piene mani di quelle cose.

Ma Cicella, che era umile com’olio, lasciando stare le cose di maggior valore, tolse una gonnella sfilacciata, che non valeva tre calli. E le fate, a veder ciò, le domandarono: – Per quale porta vuoi uscire, grazietta cara? – Ed essa abbassandosi a terra e quasi stropicciandovisi tutta, disse: – Mi basta uscire per la stalla. – Allora le fate, abbracciandola e mille volte baciandola, le misero un vestito magnifico, tutto ricamato d’oro; le acconciarono la testa alla scozzese, a canestretta e con tanti nastri e fettucce, che vedevi un prato di fiori, il tuppo11 a perichitto12 con l’imbottitura e le treccette pendenti; e l’accompagnarono fino alla porta, ch’era d’oro massiccio con la cornice incrostata di carbonchi. Qui le dissero: – Va’, Cicella cara, che ti possiamo vedere ben maritata; e, quando sei sotto quella porta, alza gli occhi, e vedi che cosa vi è sopra.

La giovinetta, fatta una bella riverenza, si partì; e, come fu sotto l’arco della porta, levò la testa e le cadde una stella d’oro sulla fronte, ch’era una cosa bellissima. Stellata, dunque, come un cavallo, e linda e pinta, andò innanzi alla matrigna, raccontandole da cima a fondo quanto le era accaduto.

Ma il racconto fu una botta alla testa per quella femmina invidiosa, la quale non ebbe requie, e presto presto, fattosi indicare il luogo delle fate, vi avviò quella cernia di sua figlia. La quale, giunta al palazzo incantato e trovate quelle tre gioie di fate, quando le dettero a ravviare i capelli e le domandarono che cosa vi trovasse, rispose: – Pidocchi, che ognuno è quanto un cece, e lendini, che ognuno è grosso quanto una cucchiara. – Ebbero le fate stizza e dispetto pel modo zotico della brutta villana, e, conoscendo dal mattino la mala giornata, pure dissimularono e la condussero nella stanza delle cose di lusso, dicendole di scegliere il meglio. Grannizia, vedendosi offrire il dito, si prese tutta la mano, e afferrò la più bella guarnacca che fosse in quegli armadi. Le fate, a queste villanie Luna sull’altra, restarono interdette; ma tuttavia vollero vedere fino a qual segno sapesse giungere, e le fecero la domanda: – Per quale porta hai piacere di uscire, o bella ragazza? per la porta d’oro o per quella dell’orto? –; ed essa, con una faccia da punteruolo, rispose: – Per la migliore che c’è. – Le fate, vista la presunzione della donnicciuola, non le dettero nemmeno un pizzico di sale, e la rimandarono con l’istruzione: – Quando sarai sotto la porta della stalla, leva la faccia al cielo e vedi che ti viene. – E quella uscì tra il letame, e, alzata la testa passando sotto la porta, le cadde sulla fronte un testicolo d’asino, che si apprese alla pelle e pareva una voglia venuta alla madre quando era incinta di lei.

Con questo bel guadagno, mogia mogia, tornò a Caradonia, la quale, al vederla e all’udire il racconto, gettò schiuma dalla bocca, e, rabbiosa come una cagna che ha partorito, fece subito spogliare Cicella, l’avvolse in un sozzo panno e la mandò a guardare i porci, mentre con gli abbigliamenti di lei infronzoli la figliuola. Cicella, con flemma grande e con una pazienza da Orlando, sopportò la trista vita a cui era stata assegnata. O crudeltà da muovere le pietre della strada, che quella bocca, degna di proferire concetti d’amore, fosse sforzata a suonare un corno e a gridare: – Cicco-cicco, enzeenze! –; che quella bellezza, degna di stare tra proci, fosse posta tra porci; che quella mano, degna di tirare per la cavezza cento anime, si cacciasse avanti con una bacchetta cento scrofe: malannaggia ai vizi di chi la comandò a questi boschi, dove, sotto la tettoia delle ombre, la Paura e il Silenzio stavano a ripararsi dal Sole!

Ma il Cielo, che calpesta i presuntuosi e solleva gli umili, fece che capitasse colà un signore di alto grado, chiamato Cuosemo; il quale, a vedere tra il fango un gioiello, tra i porci una fenice, e tra le nuvole rotte di quei cenci il Sole splendente, ne rimase preso cosi forte che mandò a domandare chi essa fosse e dove abitasse. E, appena avute queste notizie, si presentò alla matrigna e gliela richiese per moglie, promettendo di controdotarla di millanta ducati.

Caradonia mise subito l’occhio sul partito che si offriva, pensando a sua figlia; e perciò rispose a Cuosemo che tornasse sul far della notte, perché, intanto, voleva invitare i parenti. Quegli andò via tutto giubilante, e gli parve ogni ora mille anni che il Sole si coricasse al letto d’argento, preparatogli dal fiume dell’India, per coricarsi a sua volta con quel Sole che gli ardeva il cuore. E l’altra, in quel mezzo, ficcò Cicella in una botte e ve la chiuse con disegno di darle una bollitura; e, giacché essa aveva abbandonato i porci, con l’acqua calda lessarla come si fa del porco.

L’aria era imbrunita e il cielo era diventato simile a bocca di lupo, quando Cuosemo, che aveva il parosismo e moriva dalla brama, per dare con una stretta alle amate bellezze un po’ di largo all’appassionato cuore, avviandosi con grande esultanza verso la casa di lei, diceva: – Questa è l’ora appunto di andare a incidere l’albero, che Amore ha piantato in questo petto, per farne sgorgare manna di dolcezze amorose! Questa è l’ora appunto di scavare il tesoro, che la Fortuna mi ha promesso! Perciò, non perder tempo, o Cuosemo: quando ti è offerto il porcello, corri con la cordicella! O notte, O felice notte, o amica degli amanti, o anima e corpo, o pentola e mestolo d’Amore, corri corri a precipizio, perché sotto la tenda delle ombre tue io possa ripararmi dal calore che mi consuma!

Giunse, con questi pensieri, alla casa di Caradonia, e, in luogo di Cicella, trovò Grannizia, un barbagianni in cambio di un cardellino, un’erba porcacchia in luogo di una rosa sbocciata: la quale, sebbene si fosse messa le vesti di Cicella, e sebbene si dica: – Vesti Ceppone, che pare barone –, con tutto ciò pareva uno scarafaggio in una tela d’oro; né i conci, gli empiastri e gli stiramenti e lisciamenti, fattile dalla madre, avevano potuto toglierle la forfora dalla testa, le cispe dagli occhi, le lentiggini dalla faccia, il calcinaccio dai denti, i porri dalla gola, le pustole dal petto e la sozzura dai talloni; e l’afa putida della sentina si sentiva lontano un miglio.

Lo sposo, vedendo questa sembianza, non sapeva che cosa gli fosse accaduto; e, dato indietro come all’apparir del diavolo, disse fra sé e sé: – Sono svegliato o mi sono calzato gli occhi alla rovescia? Son io o non son io? Che cosa vedo? Sciagurato Cuosemo, ti è stata rovinata la barca! Questa non è la faccia che stamattina mi ha afferrato per la gola; questa non è l’immagine che mi è rimasta dipinta nel cuore. Che vuol dir ciò, o Fortuna? Dove, dov’è la bellezza, l’uncino che mi aggranfiò, l’argano che mi tirò, la freccia che mi trapassò? Sapevo bene che né femmina né tela a lume di candela; ma questa io me l’accaparrai a lume di sole. Oimè, che l’oro di stamattina mi si è, stasera, mutato in rame e il diamante in vetro!

Queste altre parole mormorava tra i denti; pure, alla fine, costretto dalla necessità, dié un bacio a Grannizia, ma come se baciasse un vaso antico, ché avvicinò e scostò più di tre volte le labbra prima di toccare il muso della sposa; alla quale accostatosi, gli parve di trovarsi alla marina di Chiaia, la sera, quando quelle magne femmine portano tributo al mare d’altro che di odori d’Arabia. E, poiché intanto il Cielo, per parer giovane, si era fatta la tinta nera alla barba bianca, e la terra di questo signore era molto distante, egli fu costretto a portarsi la sposa a una casa poco lontana dai confini di Panicocoli, dove, acconciato un saccone sopra due casse, si coricò con lei.

Ma chi può dire la mala notte che passarono l’uno e l’altra? che, quantunque fosse di estate e non giungesse a otto ore, pure parve loro più lunga della più lunga notte dell’inverno. Dalla sua parte, la sposa, irrequieta, tossiva, si spurgava, tirava qualche calcio, sospirava e, con parole mute, chiedeva il censo della casa affittata; ma Cuosemo faceva finta di russare e tanto si ritirò sulla sponda del letto per non toccare Grannizia, che, mancatogli il saccone, cadde sopra un orinale, e la cosa riuscì a puzzo e vergogna. Oh quante volte lo sposo bestemmiò i morti del Sole, che indugiava tanto per tenerlo più lungo tempo sotto quel pressoio!

Quanto pregò che la Notte corresse a precipizio, rompendosi il collo, e le stelle sprofondassero, per togliersi da canto, con la venuta del giorno, quel brutto giorno!

Ma non così presto l’Alba uscì a cacciare le gallinelle e svegliare i galli, egli saltò dal letto, a stento si appuntò le brache e andò di corsa alla casa di Caradonia per rinunziarle la figlia e pagamele l’assaggio con un manico di scopa. Non la trovò nell’entrare, ché era andata al bosco per un fascio di legna con l’intento di mettere al fuoco l’acqua per bollire la figliastra; la quale stava tappata dentro la tomba di Bacco, laddove meritava di essere esposta nella culla d’Amore.

Cuosemo, cercando invano Caradonia per la casa, e vedendo che era sparita, cominciò a gridare: – Olà, dove state? – Ed ecco che un gatto soriano, che covava la cenere, all’improvviso mandò una voce: – Gnaognao! tua moglie è dentro la botte, chiusa e inchiodata: gnao-gnao! – Cuosemo si accostò alla botte e senti un certo lamentio cupo e fioco; onde, presa subito un’accetta che era appesa presso il focolare, sfasciò la botte, e il cader giù delle doghe parve il cader della tela di una scena, sulla quale una Dea si avanzi a recitare il prologo.

Non saprei dir come, a tanto splendore, Cuosemo non cascasse morto di colpo; ma stette per un certo tempo come chi ha visto il monachetto, e poi, tornato in sé, corse ad abbracciare Cicella, interrogandola affannosamente: – Chi ti aveva posto in questo triste luogo, o gioiello del mio cuore? Chi mi ti aveva nascosta, o speranza della mia vita? Che cosa è questa? La leggiadra colombella in una gabbia di cerchi? e venire, invece di lei, al fianco mio, l’uccello grifone? Come va questo fatto? Parla, boccuccia mia bella; consola questo spirito, lascia sfogare questo petto!

Cicella gli raccontò tutto l’accaduto, senza lasciarne un iota, quanto aveva in passato sofferto in casa dal giorno che la matrigna vi mise piede, via via fino al momento che, per toglierle la vita, l’aveva sotterrata in una botte. Udito ciò, Cuosemo la fece rimpiattare dietro la porta; e, rimessa insieme la botte, andò a chiamare Grannizia e ve la ficcò dentro, dicendole: – Sta’ qui un po’, tanto ch’io faccia eseguire un incantamento, affinché i mali occhi non ti possano nuocere. – Poi, abbracciata Cicella, la levò su un cavallo e se la portò a Pascarola, che era la terra sua.

Tornata Caradonia con una gran fascina, accese un gran fuoco e vi pose sopra una grande caldaia d’acqua; e, quando l’acqua cominciò a bollire, la versò attraverso il buco nella botte e spolpò tutta la figlia, che digrignò i denti come se avesse mangiato l’erba sardonica, e le si staccò la pelle come al serpente, allorché getta la scoglia. E, quando giudicò che Cicella avesse steso i piedi, ruppe la botte. Ma, trovando invece (ahi, vista! ahi, conoscenza!) la propria figlia cotta da una cruda madre, si strappò le ciocche, si graffiò la faccia, si picchiò il petto, batté le mani, cozzò con la testa contro i muri, pestò i piedi a terra, e fece tanto lutto e piagnisteo che vi accorse tutto il casale. E, poi ch’ebbe fatto e detto cose dell’altro mondo, che non bastarono conforti a consolarla né consigli a mitigarla, andò di corsa a un pozzo, e colà zuffete, con la testa in giù, si ruppe il collo, mostrando quanto sia vera quella sentenza:

Chi sputa in cielo, gli ritorna in faccia.

* Il tema delle due fanciulle –(buona e cattiva, generosa e avara, bella e brutta) che posso essere sorellastre– sottoposte da una o più prove –da maghe o fate o vecchiette sotto mentite spoglie– che misurino il loro carattere ricevendo il premio o la maledizione è frequente qui si ritrova anche ne Le due Pizzelle (IV, 7), in seguito anche in Pitré La figlia di Biancofiore (59) e ne Le due sorelle (62) (vedi note relative) e infine nelle Sessanta novelle… di Nerucci, La bella Caterina. Oppure La novella de’ gatti (5).

1 Specie di grossa viola, che il Basile ricorda tra gli «strumenti moderni di musica», nella nona egloga delle Muse Napolitane.

2 Baglivo (antico per Balivo). Titolo attribuito ad un pubblico ufficiale, figura introdotta dai francesi nell’ultimo decennio del 1100 (1180-1190) Nel regno di Sicilia tali figure (baiuli) furono introdotte dai normanni ed erano ufficiali regi a capo delle città e dei loro territori. (Da notare che il balivo o baiulo o bailo venne adottato anche dall’ordine di Malta con la declinazione di Balì di cui si trova traccia nella denominazione antica di alcuni palazzi città della Toscana, a Pistoia “Palazzo del Balì”).[Ndr]

3 Postema: sinonimo di ascesso, ovvero raccolta di pus in una parte del corpo, in senso figurato significa anche dispiacere, grossa preoccupazione o fastidio. [Ndr]

4 II diavolo.

5 II testo aggiunge «gaize» (ediz. Sarnelli: «gazze»), che non s’intende.

6 «Pennate», tettoie.

7 Il richiamo ai “pidocchi” e “lendini” presenti sulle teste delle fate non ha valore spregiativo ma è naturalmente da ricondursi alla poetica seicentesca del meraviglioso. Fra i poeti cosiddetti “concettisti” che cantarono i pidocchi sulla testa della donna amata si veda Anton Maria Narducci, Le «fère d’avorio» tra i capelli, in Lirici Marinisti a cura di B. Croce Bari, Laterza, 1910, p. 186. [Ndr].

8 Cataluffo: in dialetto campano, stoffa pregiata. [Ndr]

9 Sorta di sopravveste ampia e lunga: spagn. «monjil».

10 Gorgiera: spagn. «gargantilla».

11 Nodo di capelli sul cocuzzolo, senza pettine: corrisponde, in certo modo, franc.: «chignon».

12 Spagn.: «periquito», che era una specie di pappagallo.

Le sette cotennuzze* (IV, 4)

Una vecchia pezzente bastona la figlia golosa, che ha mangiato sette cotenne di lardo, e, dando a intendere a un mercante, che la puniva perché aveva lavorato troppo a riempire sette fusi, colui se la prende per moglie. Ma costei, che lavorare non vuole, può tuttavia, per beneficio di una fata, mostrare al marito, il quale torna da un viaggio, la tela tessuta; e, infine, con nuovo inganno, induce il marito a non farla mai più lavorare per timore che caschi malata.

Benedissero tutti la bocca di Meneca, che aveva raccontato con tanto gusto da mettere sotto gli occhi degli uditori cose accadute cosi lontano. E questo ingolosì Tolla e le fece nascere il desiderio di sorpassare a piè pari Meneca; onde, spurgata prima la voce, parlò nel modo seguente: Non si dice motto che non sia mezzo o tutto, e perciò chi disse: – faccia storta e ventura diritta – conosceva le cose del mondo, e forse aveva letto le storie di Antuono e di Palmiero: abbi ventura, Antuono, e non dubitare, ché senza vischio prendi i beccafichi; vedendosi per esperienza che questo mondo è un ritratto netto e perfetto della cuccagna, dove chi più fatica meno guadagna; dove colui ha il meglio il quale prende il tempo come viene, ed è un maccherone mettimelo in gola; ché veramente si tocca con mano che le prede e le spoglie della fortuna si guadagnano con le barcacce sdrucite e non con le galee spalmate, come vi farò sentire.

C’era una volta una vecchia pezzente che, con una conocchia in mano, sputacchiando la gente per via, andava di porta in porta a cercar la limosina. E poiché con arte e con inganno si vive mezzo l’anno1, un giorno dié a intendere a certe donnicciuole, tenere di polmone e facili di credenza, che voleva fare non so quale brodo grasso per una sua figliuola magra; e così si guadagnò sette cotennuzze di lardo. Portatele a casa insieme con un buon involto di pezzi di legno che era andata raccattando per terra, le dié alla figlia, Saporita, dicendole di porle sul fuoco, mentre essa tornava a limosinare qualche torsolo a certi ortolani per fare una minestretta.

Saporita prese le cotenne e, raschiatine i peli, le mise in un pignattino e cominciò a farle cuocere. Ma non tanto quelle bollivano dentro la pentola quanto bollivano a lei in gola, perché l’odore che tramandavano era una disfida mortale nel campo dell’appetito e una citatio ad informandum alla banca della gola; tanto che, resisti e resisti, alla fine, provocata dall’alito della pignatta, tirata dalla naturale golosità e presa alle fauci dalla fame che la rodeva, si lasciò andare a saggiarne un pezzetto. Le seppe così buono che disse tra se stessa: – Chi ha paura, si faccia sbirro! Ora, ci sono! Mangiamo e avvenga quel che vuole2. Si tratta forse d’altro che di una cotenna? Che potrà mai accadere? Ho pelle da pagare coteste cotenne!

Così, divorò la prima; e, sentendosi solleticare più forte lo stomaco, dié di mano alla seconda; poi, pizzicò la terza; e, di mano in mano, l’una dopo l’altra, se le sbrigò tutte e sette.

Fatto questo cattivo servizio, si mise a pensare all’errore commesso e, immaginando che le cotenne le dovessero restare in gola, pensò d’ingannare la madre; onde, presa una scarpa vecchia, ne tagliò la suola in sette fette e le calò nella pignatta. Sopravvenne in questo la madre con un fascetto di broccoli, e, minuzzatili con tutti i torsi per non perderne briciolo, appena vide che l’acqua bolliva dall’orlo al fondo, vi gettò dentro i broccoli, e vi aggiunse un po’ di sugna, che aveva avuta per elemosina da un cocchiere, al quale era avanzata dall’unzione di una carrozza. Fece stendere poi dalla figliuola un canovaccio su due cassette di pioppo vecchio, cavò fuori da una bisaccia due tozzi di pane stantio, e, tolto da una rastrelliera un tondo di legno, vi sbriciolò il pane e vi versò sopra i broccoli coi pezzi di suola.

E cominciò a mettere in bocca; ma s’accorse subito che i denti suoi non erano da calzolaio e che le cotenne di porco, con nuova metamorfosi ovidiana, erano diventate ventresche di bufalo. Furiosa, si volse alla figlia: – Me l’hai fatta, scrofa maledetta! Quale sporcizia hai messa in questa minestra? E che forse la pancia mia è scarpone vecchio, che l’hai provveduta di tacchi? Presto, confessa subito com’è andata la cosa; se no, meglio che non fossi nata, non ti voglio lasciar pezzo d’osso sano!

Saporita prese a negare; ma, incalzando la furia della vecchia, diè colpa al fumo della pignatta, che l’aveva accecata e indotta a commettere questo brutto sbaglio. La vecchia, che si vide avvelenato il mangiare, afferrò un manico di scopa e cominciò di tal maniera a lavorare di tornio, che più di sette volte la lasciò e la riprese, picchiando dove coglieva coglieva.

Alle grida della figliuola entrò un mercante che si trovò a passare lì dinanzi, e, veduta la ferocia della vecchia, le strappò di mano la mazza e le disse: – Che ti ha fatto questa povera giovane, che la vuoi uccidere? E questo un modo di castigare o di togliere la vita? l’hai trovata forse a correre lance o a rompere salvadanai? Non ti vergogni di trattare a questa maniera una povera fanciulla?

– Tu non sai che cosa mi ha fatto! – rispose la vecchia. – La svergognata mi vede pezzente e non se ne briga, e mi vuol rovinare coi medici e gli speziali; giacché, avendole ordinato, ora che fa caldo, di non lavorare troppo per non cascare malata, ché io non ho come curarla, la presuntuosa, a dispetto mio, ha voluto stamattina riempire sette fusi, a rischio che le venga qualche infiammazione al cuore, e che mi stia due mesi a letto.

Il mercante, che udì tal cosa, pensò che la massarizia di questa giovane potesse essere la fata della casa sua: e disse alla vecchia: – Lascia la collera da banda, ché io ti voglio levare questo pericolo dalla casa, prendendomi questa tua figlia per moglie, e me la porterò a casa mia, dove la farò stare da principessa, perché, per grazia del Cielo, io mi allevo le galline, mi cresco il porco, ho i piccioni, e non posso girarmi per la casa, tanto è piena. Mi benedica il Cielo e i mal’occhi non ci possano: ma io ho botti di grano, casse di farina, orciuoli d’olio, pignatte e vesciche di sugna, appese di lardo, rastrelliere di vasi, cataste di legna, mucchi di carbone, un cassone di biancheria, un letto da sposo e, soprattutto, di pigioni e di censi posso campare da signore; oltreché traffico per alcune decine di ducati nei mercati, e, se la cosa mi riesce a segno, divento ricco.

La vecchia, che si vide piovere questa fortuna quando meno si pensava, prese Saporita per mano e gliela concesse a uso e costumanza di Napoli, dicendo: – Eccotela, sia la tua, da qua a belli anni, con salute e belli eredi. – E il mercante, cintala con le braccia, se la portò a casa e non vide l’ora che fosse giorno di mercato per fare le spese opportune.

Il lunedì si levò di buon mattino, e, recatosi dove le campagnole stavano con la loro merce, comprò venti decine3 di lino e le consegnò a Saporita, dicendole: – Ora puoi filare a voglia tua, che non hai paura di trovare più un’altra pazza rabbiosa come tua madre, che ti rompeva le ossa perché empivi le fusa. Io, per ogni decina di fusi, ti voglio dare una decina di baci e, per ogni lucignolo di lino che mi farai, ti darò questo cuore. Lavora, dunque, di buon animo; e, quando torno dalla fiera, che sarà tra venti giorni, fammi trovare queste venti decine di lino filate, che ti vorrò fare un bel paio di maniche rosse, fasciate di velluto verde.

– Va’ che stai fresco! – borbottò tra sé e sé Saporita. – Ora hai pieno il fuso! Sì, quando corri e infili! Se aspetti camicia dalle mani mie, ti puoi fin da ora provvedere di carta straccia. L’hai trovata! E che? son io latte di capra nera da filare in venti giorni venti decine di lino? Maledetta la barca che mi condusse a questo paese! Va’, ché hai bel tempo, e troverai filato il lino quando il fegato avrà i peli e la bertuccia la coda.

Partito il marito, essa, che era altrettanto ghiotta quanto poltrona, non attese ad altro che a prendere sacchi di farina e orciuoli d’olio, e a fare zeppole e pizze fritte; e da mattina a sera rosicchiava come topo e diluviava come maiale. Ma, avvicinandosi il termine del ritorno, cominciò a inquietarsi e ad aver la tremarella, pensando al rumore e al fracasso che sarebbe scoppiato, quando il mercante avesse trovato intatto il lino, e vuote le casse e le anfore.

Che cosa fece allora? Prese una pertica lunga lunga, vi avvolse una decina di lino con tutta la stoppa e le lische, ficcò a una grossa forcina una zucca d’india, e legò la pertica a un parapetto del terrazzo. Dopo di che, prese a calar giù questo padre abate dei fusi, tenendo accanto una grande caldaia di brodo di maccheroni come scodellino d’acqua; e, mentre faceva fili sottili quante le sartie delle navi, a ogni bagnata di dito giocava a carnevale con quelli che passavano.

Passarono per caso lì dinanzi certe fate, che presero tanto gusto a questo strano spettacolo, che stettero per schiattare dalle risa. E le dettero allora la fatagione che, quanto lino avesse in casa, tutto si fosse trovato non solo filato, ma tessuto in tela e biancheggiato. La qual cosa fu eseguita sull’istante; tanto che Saporita nuotava nel grasso dell’allegrezza, vedendosi piovuta dal Cielo questa buona ventura.

Tuttavia, perché non le dovesse più accadere di ricevere simile molestia dal marito, si fece trovare a letto, avendo messo sotto le lenzuola una misura di nocciuole. Arrivato il marito, essa cominciò a gemere e, voltandosi ora da una parte ora dall’altra, faceva scricchiolare le nocciuole, che pareva che le si scatenassero le ossa. Il marito le domandò come si sentiva, ed essa rispose con una vocina afflitta afflitta: – Non posso star peggio di come sto, ché non mi è restato osso sano. E che ti pare poca erba per la pecora filare venti decine di lino in venti giorni, e ridurlo altresì a tela? Va’, marito mio, ché non hai speso per la levatrice, e la discrezione se l’è mangiata l’asino. Quando io sarò morta, non stare a dire: – Uh, mamma mia! – Perciò, non mi ci cogli più a queste fatiche da cane: io non voglio, per rimpinzarti fusi, vuotare il fuso della vita mia.

Il marito, facendole tenere carezze, le disse: – Stammi sana, moglie mia, ché mi è più caro questo bel telaio amoroso che tutte le tele del mondo; e ora conosco che aveva ragione tua madre di castigarti perché lavoravi eccessivamente, giacché vedo che ci perdi la salute. Ma sta’ di buon animo, io voglio spenderci un occhio per risanarti, e aspetta, ché vado pel medico. – E di corsa andò a chiamar messer Catruopolo. Frattanto, Saporita si mangiò le nocciuole e gettò dalla finestra i gusci; e, quando fu venuto il medico ed ebbe toccato il polso, osservata la faccia, veduta l’orina e odorato il vaso, concluse con Ippocrate e Galeno che il male suo era di troppo sangue e di poca fatica. Il mercante, al quale parve di udire un grosso sproposito, gli mise un carlino nelle mani e lo rimandò caldo e puzzolente; e voleva andare a cercare un altro cerusico. Ma Saporita gli disse che non ce n’era bisogno e che già l’averlo riveduto l’aveva sanata. Così il marito, abbracciandola, la ammonì che da allora in poi si fosse regolata in modo da non affaticarsi, perché non si può avere insieme vin greco e cavolo cappuccio4, piena la botte e la schiava ubbriaca.

* Si veda la nota alla fiaba L’ingorda (93) di Pitré.

1 II proverbio, com’è noto, continua: «con inganno e con arte si vive l’altra parte».

2 Testo: «e venga de creta e chiova».

3 Ogni decina, come si è detto, corrispondeva a quattro rotoli.

4 Perché, nei luoghi dove si coltivano i cavoli cappucci, non può allignare il generoso vin greco: Gauani, Del dialetto napoletano, p. 286.

Le tre corone* (IV, 5)

Marchetta è rapita dal vento e portata alla casa di un’orca, dalla quale, dopo vari accidenti, avendo ricevuto uno schiaffo, si parte vestita da uomo. Capita in casa di un re, dove, innamoratasi di lei la regina, e sdegnata di non trovare corrispondenza, l’accusa al marito di aver tentato di sedurla, e Marchetta è condannata alla forca. Ma, per virtù di un anello datole dall’orca, viene liberata; e, fatta morire la calunniatrice, diventa essa regina.

Piacque estremamente il racconto di Popa e non ci fu alcuno che non provasse piacere per la buona sorte di Porziella; ma neppure ci fu alcuno che le invidiasse questa fortuna, comprata con tanti travagli, perché essa pervenne allo stato reale che quasi aveva lasciato lo stato personale. Ma, vedendo Antonella che gli affari di Porziella avevano offuscato l’animo dei principi, volle sollevare gli spiriti, cosi parlando; La verità, signori, sempre viene a galla come l’olio, e la bugia è un fuoco che non può star nascosto, anzi è uno schioppo alla moderna che uccide chi lo spara1 e non senza ragione si chiama «bugiardo» chi non è fedele nelle parole, perché «brucia» ed «arde» non solo tutte le virtù e i beni che porta nel petto, ma la bugia stessa, come vi farò confessare, narrandovi la storia che state per udire.

C’era una volta un re di Vallatescosse, che, non riuscendo ad aver figli, a tutte le ore e dovunque si trovava, diceva: – O Cielo, mandami un erede dello stato per non lasciar desolata la casa mia! – E una volta che si trovava in un giardino e ripeté ad alta voce questa lamentosa invocazione, udì una voce uscire di mezzo alle frasche: – O re, che preferisci?

– Vuoi figlia che ti fugga, o figlio che ti strugga? –

Confuso a queste parole, il re non si seppe risolvere e pensò di consigliarsi coi sapienti della corte. Rientrato, dunque, nella sua camera, chiamò i consiglieri, e ordinò loro di discutere del caso. E chi rispose che si doveva far maggior conto dell’onore che della vita; altri, che si doveva stimare più la vita come bene intrinseco, laddove l’onore è cosa estrinseca, e perciò da tenere in minor pregio; uno diceva che, essendo la vita acqua che passa, poco importava di perderla, e del pari le ricchezze, che sono colonne della vita poste sopra la ruota di vetro della fortuna, ma che l’onore, essendo cosa durevole, che lascia orme di fama e segni di gloria, si deve custodire gelosamente ed esserne tenerissimi; un altro argomentava che la vita, per la quale si conserva la stirpe, e la roba, per la quale si mantiene la grandezza della casa, si debbono tener più care dell’onore, per esser l’onore opinione su ragione di virtù, e che perdere una figlia per colpa di fortuna, e non per proprio difetto, non pregiudicava la virtù del padre, e non imbrattava l’onore della casa. Ma, soprattutto, ci furono taluni altri che conclusero che l’onore non consisteva nelle gonnelle di una femmina; oltreché il re, come principe giusto, doveva mirare piuttosto al beneficio comune che all’interesse particolare, e che una figlia fuggitiva faceva un po’ di vergogna solo alla casa paterna, ma un figlio tristo metteva fuoco, non solo alla casa propria, ma a tutto il regno; e dunque, poiché bramava figli e gli erano proposti questi due partiti, chiedesse la femmina, che non metteva a pericolo la vita e lo stato.

Questo parere piacque al re, che tornò al giardino, e, gridato di nuovo come soleva e udita la stessa voce, rispose: – Femmina, femmina! – E alla sera, quando il Sole invita le ore del giorno a dare uno sguardo ai mostricciattoli degli Antipodi, si coricò con la moglie; e, a capo di nove mesi, ne ebbe una bella figliuola.

Il re la fece subito chiudere in un palazzo fortificato, e con buone guardie, per non lasciar dal canto suo tutte le diligenze possibili che valessero a rimediare al tristo influsso a cui la figlia andava soggetta; e la educò a tutte le virtù che stanno bene a regia prole. Giunta in età, trattò e concluse il matrimonio di lei col re di Perdisenno, e allora la tolse da quella casa, dalla quale non era mai uscita, per mandarla al marito. Ma, nel momento che essa usciva, venne tal colpo di vento, che la levò di peso e non la si vide più.

Il vento la portò lungo tratto per l’aria, e poi la lasciò dinanzi alla casa di un’orca, in mezzo a un bosco, il quale aveva sbandito il Sole come appestato per avere ucciso l’infetto2 Pitone. Colà trovò una vecchierella, che l’orca aveva lasciata a custodia delle robe sue, la quale le disse: – Oh amara la vita tua, e dove hai posto il piede? Misera te, che se rientra ora l’orca, padrona di questa casa, non stimerei tre tornesi la pelle tua, perché essa non si pasce d’altro che di carne umana; e in tanto la mia vita è sicura, in quanto la necessità del mio servizio la trattiene, e questo vecchio corpo, pieno di sincopi, di anticori, di fiati e di renelle, è schifato dalle sue zanne. Ma sai che devi fare? Eccoti le chiavi della casa: entra, rassetta le stanze e ripulisci ogni cosa, e, quando verrà l’orca, nasconditi che non ti veda, e io non ti farò mancare da sostentarti. Frattanto, chi sa? il Cielo aiuta, il tempo può portare grandi cose. Basta: abbi giudizio e pazienza, ché varcherai ogni golfo e supererai ogni tempesta.

Marchetta (che così si chiamava la giovane), facendo di necessità virtù, si prese la chiave, ed entrata nella camera dell’orca, per primo dié di piglio a una scopa e fece la casa così netta che potevi mangiare sul pavimento i maccheroni; poi, con una cotenna di lardo, sfregò di maniera i cassoni di noce e li fece così lustri, che ti ci specchiavi; e, rifatto il letto, quando sentì venire l’orca, si mise dentro una botte, in cui prima era il grano.

L’orca, che trovò questa pulizia insolita, ne sentì un gran gusto, e, chiamata la vecchia, le disse: – Chi ha fatto questo bel rassettamento? – E alla risposta della vecchia, che era stata essa, replicò: – Chi ti fa quel che far non suole, o t’ha gabbato o gabbare ti vuole. Veramente puoi ficcare uno stecco nel buco Forse per ricordo, come di cosa memorabile.3, avendo fatto una cosa insolita, e meriti porzione grossa di minestra. – E mangiò e andò fuori di nuovo.

Al ritorno, trovò tolte tutte le fuliggini dalle travi, stropicciati e lucidi tutti gli utensili di rame e appesi con bell’ordine alle pareti, e messi nell’acqua calda tutti i panni sudici; e ne provò un piacere indicibile e benedisse mille volte la vecchia. – Il Cielo ti prosperi sempre, madama Pentarosa mia: che tu possa sempre goder bene e meglio, perché mi rallegri il cuore con questi bei rassettamenti, facendomi trovare una casa da bambola e un letto da sposa.

La vecchia, con questa buona opinione guadagnata, se la godeva e dava sempre buoni bocconi a Marchetta, rimpinzandola come cappone da ingrasso. E, poiché l’orca andò ancora fuori, essa le disse: – Sta’ zitta, ché voglio arrivare questo zoppo e tentare la tua fortuna. Fa’ qualcosa di bello con le mani tue, che vada a genio all’orca; e, se essa giurasse per tutti i sette cieli tu non le credere; ma, se per caso giura per le sue tre corone e tu lasciati vedere, ché la cosa ti riesce a segno, e vedrai che il mio è stato consiglio di mamma.

Marchetta sgozzò una bella papera, e delle estremità fece uno spezzatino, e, imbottitala bene con origano e aglio, la infilò allo spiedo; impastò poi quattro strangolapreti4 sopra un canestro rovesciato, e preparò una tavola tutta infiorata di rose e fronde di cedrangoli. L’orca, al trovare questo delicato apparecchio, stette per uscir dai panni, e, chiamata la vecchia, le disse: – Chi ha fatto quel bel servigio?

– Mangia – le rispose la vecchia, – e non cercare altro: basta che hai chi ti serva e ti soddisfaccia.

E, mangiando e sentendosi scendere la dolcezza di quei buoni bocconi fino ai malleoli, l’orca cominciò a mormorare: – Io giuro per le tre parole di Napoli che, se sapessi chi è stato il cuoco, gli vorrei dare le mie pupille. – E poi seguitò: – Io giuro pei tre archi e le tre frecce, che, se lo conosco, voglio tenerlo dentro il cuore. Io giuro per le tre candele che s’accendono quando si roga uno strumento di notte; pei tre testimoni, che mandano alla forca un uomo; pei tre palmi di fune, che danno la volta all’impiccato; per le tre cose che scacciano l’uomo di casa, fetore, fumo e femmina malvagia; per le tre cose che consumano la casa, zeppole, pane caldo e maccheroni; per le tre femmine e una papera che fanno un mercato; per le tre F del pesce, fritto, freddo e fondo; pei tre cantatori principali di Napoli, Giovanni della Carriola, compar Biondo e il Re della musica; per le tre S che bisognano a un innamorato, solo, sollecito e secreto; per le tre cose che bisognano a un mercante, credito, animo e ventura; per le tre sorti di persona che ama la cortigiana, smargiassi, bei giovani e sprecatori; per le tre cose importanti al ladro, occhi per adocchiare, mani per acchiappare, piedi per alleppare; per le tre cose che rovinano la gioventù, giuoco, femmine e taverne; per le tre virtù principali dello sbirro, adocchia, insegui e afferra; per le tre cose utili al cortigiano, fingimento, flemma e fortuna; per le tre cose che fan d’uopo al ruffiano, gran coraggio, assai chiacchiere e poca vergogna; per le tre cose che il medico osserva, il polso, la faccia e il pitale....

Ma poteva dire da oggi a domani, che Marchetta, la quale aveva avuto l’istruzione, non bucicava. Solo quando, in ultimo, le udì dire: – per le tre corone mie, che, se io so chi è stata la buona massaia, le voglio fare tante belle carezze e tenerezze da non potersele immaginare –, solo allora venne fuori e disse: – Eccomi!

L’orca, al vederla, esclamò: – Ah! Ne hai saputo più di me! L’hai fatta da maestro e ti sei risparmiata una bella infornata in questo corpo. Ma, poiché hai sì ben lavorato e m’hai dato gusto, ti voglio tenere più di una figlia. Eccoti le chiavi della casa; e sine domine e dominanzio. Una cosa sola mi riservo: non devi aprire per niun conto l’ultima stanza, alla quale appartiene questa chiave; altrimenti, mi faresti montare la senapa al naso. Attendi a servire, e te beata! che io ti prometto per le tre corone di maritarti ricca ricca.

Marchetta le baciò la mano con molta grazia e promise di servirla più di una schiava.

Pure, quando l’orca andò fuori, si senti solleticare grandemente dalla curiosità di vedere che cosa c’era nella camera proibita. E non seppe trattenersi dall’aprirla, e vi trovò tre giovani, vestite tutte d’oro, sedute a tre seggi imperiali, che pareva che dormissero. Erano queste tre figlie della maga, incantate dalla madre, perché sapeva che avrebbero dovuto incontrare un gran pericolo, se non veniva a svegliarle una figlia di re; e perciò le aveva chiuse lì dentro, per scamparle dalle minacce delle stelle.

Al rumore che Marchetta, entrando, fece coi piedi, quelle si risentirono, come se si destassero, e le chiesero da mangiare; ed essa prese subito tre uova per ciascuna, le fece cuocere sotto la cenere e le porse loro. E, subito ripigliate le forze, le tre giovinette vollero uscire a respirare l’aria libera. Ma, in questo punto, giunse l’orca, che, contrariata e sdegnata da tale vista, allungò a Marchetta un gran ceffone.

Senti essa così vivamente l’affronto che, nel medesimo istante, chiese licenza all’orca di partire per andare vagando sola pel mondo, alla ricerca della sorte sua. L’orca cercò di rabbonirla con belle parole, e le disse che aveva scherzato e non avrebbe mai più ripetuto quello scherzo; ma non le fu possibile rimuoverla dal proposito. Alla fine, la lasciò andare e le donò un anello, avvertendola di portarlo con la pietra rivolta verso la mano e di non guardarlo mai, se non quando, trovandosi in gran pericolo, sentisse il nome suo replicato dall’eco. E le dié anche un bel vestito da uomo, che Marchetta le aveva chiesto, col quale si travestì e si mise in cammino.

Giunta che fu a un bosco, dove si recava a far legna la Notte per riscaldarsi della gelata sofferta, incontrò un re che si dilettava alla caccia; e quello, visto il bel giovane (ché tale sembrava), gli domandò donde veniva e che andava facendo. Marchetta rispose di esser figlio di un mercante, e che, per gli strazi inflittigli dalla matrigna, se n’era fuggito di casa. E il re, piacendogli la prontezza e il garbo del giovane, se lo prese per paggio e lo condusse al palazzo.

Appena lo vide la regina, si sentì da quella graziosa persona sconvolgere l’anima e accendere tutte le voglie; e, quantunque cercasse per alcuni giorni, in parte per natura, in parte per superbia, compagna sempre della bellezza, di dissimulare la fiamma e di reprimere le punture che amore le faceva sotto la coda del desiderio, finalmente, essendo corta di calcagni, non potette stare salda in arcione contro l’assalto di quelle sfrenate brame. E un giorno, chiamata in disparte Marchetta, cominciò a scoprirle le pene sue, e a dirle quale soprosso d’affanni aveva al cuore da quando le erano apparse le bellezze sue; che, se essa non si risolveva a innaffiare il territorio dei suoi desideri, sarebbe seccata senz’altro con le speranze la vita. E lodò le vaghe fattezze del suo volto, facendole avvertire che sarebbe da cattivo scolaro nella scuola di amore introdurre uno strafalcione di crudeltà in un libro di tante grazie, e che ne avrebbe avuto un buon cavallo di pentimento; e alle lodi aggiunse le preghiere, scongiurandola pei sette cieli che non volesse veder dentro una fornace di sospiri e in mezzo a un pantano di lacrime una donna che aveva per insegna alla bottega dei pensieri la bella immagine sua. Seguirono poi le offerte, promettendole di pagare ogni dito di piacere a palmi di beneficio e di tenere aperto il fondaco della gratitudine a ogni richiesta di cosi bel cliente. Le ricordò, infine, che essa era regina; e, poiché già ormai s’era imbarcata, non doveva lasciarla in mezzo a questo golfo senza qualche soccorso, perché si sarebbe rotta a uno scoglio con danno suo.

Marchetta, a queste carezze e punture, a queste promesse e minacce, a queste lavate di faccia e levate di cappa, avrebbe voluto dirle che, per aprire la porta delle sue soddisfazioni amorose, le mancava la chiave; avrebbe voluto palesarle che, per darle la pace che essa desiderava, non era Mercurio, che portasse il caduceo. Ma non volle smascherarsi e le rispose invece che non poteva credere che essa volesse far le fusa torte a un re di tanto merito, qual era suo marito; e che, quand’anche essa avesse messa da parte la riputazione della casa sua, da sua parte non poteva né voleva recare offesa a un padrone che tanto l’amava.

La regina, udita questa prima replica all’intimazione delle sue voglie, le rispose: – Orsù, pensaci bene e ara diritto, ché le pari mie, quando pregano, comandano, e, quando s’ inginocchiano, proprio allora premono le gole coi piedi. Fa’ bene i conti tuoi, e vedi come può riuscirti questa mercanzia. Basta e sufficit; ché io ti dirò ancora solo una cosa, e poi andrò via. Quando una donna della mia qualità resta scornata, procura di lavare col sangue di chi la offese la macriata alla faccia sua. – E, con minaccioso cipiglio, le voltò le spalle, lasciando confusa e gelata la povera Marchetta.

Per più giorni continuò la regina a dar assalti a questa bella fortezza, e, vedendo alla fine che faticava, stentava e sudava in perdita, gettando le parole al vento e i sospiri nel vuoto, mutò registro, convertendo l’amore in odio e la voglia di godere la cosa amata in brama di vendetta. Fingendo le lacrime alla coda degli occhi, andò, dunque, al marito e gli parlò così: – Chi ce l’avesse detto, marito mio, che riscaldavamo un serpe nella nostra manica? Chi si sarebbe immaginato mai che un meschinello sciaguratello avesse tanto ardire? La colpa è delle tante carezze che tu gli hai fatte: il villano, se gli si dà il dito, si piglia la mano. Ma, se tu non gli dài il castigo che merita, me ne tornerò alla casa di mio padre, e non ti vorrò più vedere, né sentire il tuo nome.

– Che cosa ti ha fatto? –, disse il re. E la regina: – Cosa da nulla! Voleva il furfantello essere esattore del debito matrimoniale che io ho con te, e, senza rispetto, senza timore, senza vergogna, ha avuto faccia di venirmi innanzi e lingua da chiedermi passo libero pel territorio, dove tu hai il seminato dell’onore.

Il re, a quest’accusa, senza cercare altri testimoni, per non pregiudicare alla fede e all’autorità della moglie, fece subito acciuffare Marchetta dagli sbirri, e, caldo caldo, senza darle termine di difesa, la condannò a vedere quanto peso sosteneva la stadera del boia. Trasportata senz’altro al luogo del supplizio, Marchetta, che non sapeva che cosa le fosse accaduta, né conosceva di aver commesso alcun male, cominciò a gridare: – Oh Cielo! e che ho fatto io per meritare il funerale di questo misero collo prima dell’esequie di questo sciagurato corpo? Chi me l’avrebbe detto che, senza arruolarmi sotto la bandiera dei mariuoli e dei rapinatori, sarei entrata di guardia a questo palazzo della Morte con tre passi di canapa alle canne della gola? Oimè! chi mi consola a questo estremo passo? Chi m’aiuta in tanto pericolo? Chi mi libera da questa forca?

– Orca! –, rispose l’eco; e Marchetta, al sentire questa risposta, si ricordò dell’anello che portava al dito e delle parole che le disse l’orca quando essa la lasciò. Volse allora gli occhi alla pietra che non ancora guardato; ed ecco si sentì tre volte una voce per l’aria: – Lasciatela andare, che è femmina! –: una voce così terribile che non rimasero né sbirri né spogliamorti attorno al cuoco della giustizia5.

Il re, al tuono di queste parole, che fecero tremare il palazzo reale dalle fondamenta, ordinò che Marchetta venisse alla sua presenza; e, quando l’ebbe dinanzi, la ammoni di dire la verità, e chi essa fosse e come capitata in quei paesi. Sforzata dalla necessità, essa raccontò tutti i casi della sua vita, come nacque, come fu chiusa in una fortezza, come fu involata dal vento, come capitò alla casa dell’orca, come se ne volle partire, quello che le disse e le dié, quello che passò tra lei e la regina, e, come, non sapendo in che cosa mai avesse commesso errore, s’era vista a pericolo di vogare coi piedi nella galera fatta di tre legni.

Il re, udita la storia e confrontatala con quanto aveva già avuto occasione di apprendere discorrendo col re di Vallatescosse, che gli era amico, riconobbe Marchetta nel vero esser suo; e conobbe insieme la malvagità della moglie, che le aveva rivolto l’infame accusa. Comandò di conseguenza che costei fosse subito, con una màzzera6 al collo, gettata a mare; ed esso, invitati il re e la regina di Vallatescosse, si prese per moglie Marchetta, la quale dié chiara prova che Iddio guida a buon porto la barca disperata.

* La parte finale del racconto con il travestimento della fanciulla in cavaliere e innamoramento della regina che, respinta, cerca vendetta denunciando false avances da parte di Marchetta fino al conclusivo svelamento della verità, si trova anche nella novella Costanza (IV, 1) dello Straparola.

1 Allusione al modo cattivo di fabbricare allora gli archibugi: si ricordi che il Basile era stato soldato.

2 Testo: «nfierto», che è errore di stampa per «nfietto». Il Sole, cioè Apollo: il mito ha relazione con la Primavera, che vince l’Inverno, il quale riempie la terra d’inondazioni ed esalazioni malsane.

3 Forse per ricordo, come di cosa memorabile.

4 Pezzetti di pasta incavati con le dita, che si cuociono e condiscono come i maccheroni.

5 Boia.

6 Mazzera: insieme di pietre che vengono attaccate alle reti delle tonnare per tenerle sul fondo. [Ndr]

Le due pizzelle (IV, 7)

Marziella, essendosi mostrata cortese con una vecchia, riceve la fatagione; ma la zia, che invidia la sua buona fortuna, la getta a mare, dove una sirena la tiene per gran tempo incatenata: la libera poi il fratello, diventa regina e la zia paga la pena del suo delitto.

Avrebbero i principi detto sicuramente che questo racconto di Antonella passava battaglia di quanti n’erano stati narrati, se non avessero temuto di toglier animo a Ciulla, che, avendo posta in resta la lancia della lingua, colpì l’anello del gusto di Taddeo e della moglie nel modo che segue: Ho sempre udito dire che chi fa piacere, ne riceve: la campana di Manfredonia dice «dammi e dòtti», e chi non mette l’esca della cortesia all’amo dell’affezione non pesca mai pesce di beneficio; e, se di ciò volete vedere il costrutto, udite questo racconto, e poi direte se sempre non perde più l’avaro che il liberale.

C’erano una volta due sorelle carnali, Lucida e Troccola, che avevano ciascuna una figlia femmina, Marziella e Puccia. Marziella era così bella di faccia come di cuore; e, per contrario, il cuore e la faccia di Puccia formavano con unica regola faccia di canchero e cuore di pestilenza, e in ciò somigliava ai parenti, perché Troccola era un’arpia di dentro e di fuori.

Accadde un giorno che, dovendo Lucida lessare quattro pastinache per friggerle con la salsa verde, disse alla figlia: – Marziella mia, bene mio, va’ alla fontana e prendimi un’anfora d’acqua.

– Di buona voglia, mamma mia, – rispose la figlia; – ma, se mi vuoi bene, dammi una pizzella, che me la voglio mangiare con quell’acqua fresca.

– Volentieri –, disse la madre; e da un paniere che pendeva a un uncino prese una bella pizzella (che il giorno prima aveva fatto forno di pane) e la dette a Marziella. E questa, messasi l’anfora sul capo sopra un cercine, se ne andò alla fontana, la quale, simile a un ciarlatano, sopra un banco di marmi, alla musica di un’acqua cadente, vendeva segreti per scacciare la sete.

Mentre riempiva l’anfora, giunse una vecchia, che, sul palco di una grossa gobba, rappresentava la tragedia del Tempo; e quella, vedendo la bella pizza che Marziella teneva in mano e che proprio allora stava per addentare, le disse: – Bella giovane mia, se il Cielo ti mandi buona ventura, dammi un po’ di cotesta pizza. – E Marziella, che odorava di regina, le rispose subito: – Eccotela tutta, magna femmina mia, e mi dispiace che non sia di mandorle e zucchero, ché anche te la darei con tutto il cuore.

La vecchia, sperimentata l’amorevolezza di Marziella, le disse: – Va’, che il Cielo ti possa sempre prosperare per questo buon amore che mi hai mostrato; e prego tutte le stelle che tu possa esser sempre felice e contenta; che, quando respiri, ti escano rose e gelsomini dalla bocca; quando ti pettini, caschino sempre perle e granatini dal tuo capo; e, quando metti il piede sulla terra, ne spuntino gigli e viole.

La giovane la ringraziò e tornò a casa, dove, poiché la madre ebbe cucinato, soddisfecero al debito naturale che si ha verso il corpo. La mattina dopo, quando nel mercato dei campi celesti il Sole mise in mostra le mercanzie di luce portate dall’oriente, Marziella, nel ravviarsi i capelli, si vide cadere in grembo una pioggia di perle e granatini. Con grande giubilo chiamò la madre e li raccolsero in un canestro; e Lucida si recò poi da un orefice amico suo per ismaltirne una buona parte.

Capitò intanto Troccola a far visita alla sorella, e, trovata Marziella tutta affaccendata per quelle perle, domandò come, quando e dove le avesse avute. Ma la giovane, che non sapeva intorbidar l’acqua e forse non aveva appreso quel proverbio: – Non fare quanto puoi, non mangiare quanto vuoi, non spendere quanto hai, né dire quanto sai –, spiattellò tutto il negozio alla zia.

Non aveva finito di dire, che la zia, senza più aspettare la sorella, parendole mille anni, corse a casa sua, consegnò una pizzella alla figlia e la spedì alla fontana. Puccia vi ritrovò la stessa vecchia; ma, quando essa le domandò un po’ di pizza, rispose: – Non pensavo ad altro che a dar la pizza a te! Mi hai forse impregnato l’asina per chiedermi le cose mie? Va’, che i denti sono più vicini dei parenti. – Così dicendo, trangugiò la pizza in quattro bocconi, facendo gola alla vecchia, la quale, quando vide sparire l’ultimo e seppellita con essa la sua speranza, tutta rabbiosa disse: – Va’, che quando respiri possa cacciar schiuma come mula di medico; quando ti pettini, possano cadérti dalla testa a mucchi i pidocchi; e, dovunque metti il piede, possano nascere felci e titimali1.

La madre, quando la vide tornare con l’acqua, non mise indugio a pettinarla, e, messosi un bello asciugatoio steso sul grembo, vi piegò la testa della figlia; e, cominciando a scorrerla col pettine, ecco cascarne un torrente di animaletti alchimisti, di quelli che fermano l’argento vivo2. Non è a dire come restasse la madre, che alla neve dell’invidia aggiunse il fuoco dello sdegno, e gettò fiamme e fumo dal naso e dalla bocca.

Passato qualche tempo, ritrovandosi Ciommo, fratello di Marziella, alla corte del re di Chiunzo, e discorrendosi della bellezza di varie donne, esso, senza esser chiamato, s’intromise dicendo: che tutte quelle belle sarebbero potute andare a gittare le ossa al ponte, se fosse colà comparsa sua sorella, la quale, oltre alla bellezza delle membra che facevano contrappunto sul canto fermo di una bella anima, aveva nei capelli, nella bocca e nei piedi le virtù che le aveva date la fata. Il re, uditi questi vanti, comandò a Ciommo che la facesse venire, perché, se l’avesse trovata quale egli la esaltava, se la sarebbe presa per moglie.

Non parve questa, a Ciommo, occasione da perdere, e inviò un apposito corriere alla madre, informandola del fatto e pregandola di venir subito con la figlia per non lasciarle fuggire questa fortuna. Lucida, che stava male in salute, senza saper di raccomandare la pecora al lupo, pregò la sorella di accompagnare Marziella fino alla corte di Chiunzo per la tale e tale faccenda. E Troccola, che vide che la cosa andava a seconda del suo desiderio, promise di condurla sana e salva presso il fratello.

Salì, dunque, su una nave, avendo con sé Marziella e Puccia; ma, quando fu giunta in mezzo al mare, cogliendo il momento che i marinai dormivano, spinse Marziella nell’acqua. E già la misera stava per affogare, quando una bellissima sirena la raccolse tra le braccia e se la portò via.

Giunta Troccola a Chiunzo, e ricevuta Puccia da Ciommo come se fosse stata Marziella, giacché per la lunga separazione non ne ricordava le sembianze, la condusse subito innanzi al re; il quale, facendole ravviare i capelli, ne vide piovere quegli animali così mortali nemici della verità che sempre offendono i testimoni3, e, consideratala in volto, osservò che, alenando forte per la fatica del cammino, aveva fatto una saponata alla bocca, che pareva una gualchiera di panni; e, abbassando gli occhi a terra, scorse un prato d’erbe fetide, che gli misero stomaco a mirarle. Sdegnato, scacciò senz’altro Puccia con la madre, e castigò Ciommo, mandandolo a guardare le oche della corte.

Disperato Ciommo per questo affare, e non sapendo darsene ragione, conduceva le oche pei campi, e lasciandole errare a lor voglia lungo la marina, si ritirava in un pagliaio, dove, fino a sera, quando era tempo di stendersi a dormire, piangeva la sorte sua. Ma alle oche che scorrevano pel lido si affacciava Marziella dalle acque, e le cibava di pasta reale e le abbeverava di acqua rosa, tanto che esse erano diventate ognuna quanto un castrato, così grasse che quasi non potevano aprire gli occhi. E la sera si spingevano fin sotto un orticello, che rispondeva sotto una finestra del re, e cominciavano a cantare:

– Pire, pire, pire! Il sole è bello ed è bella la luna; assai più bella chi governa noi.

Il re, sentendo ogni sera questa musica ochesca, mandò per Ciommo, e volle sapere dove e come e di che pascesse le sue oche; e Ciommo rispose: – Non do loro altro a mangiare che l’erba fresca dei campi. – Ma il re, che non rimase persuaso della risposta, gli mandò dietro segretamente un servo fidato perché osservasse dove esso menava le oche. Il servo, seguendo le sue orme, lo vide entrare nel pagliaio e lasciare le oche sole; le quali, volgendosi verso la marina, giunsero al lido, dove uscì dal mare Marziella, che non credo così bella sorgesse dalle onde la madre4 di quel cieco, che, come disse il poeta, altra limosina non chiede che di pianto.

Il servitore del re, tutto meravigliato e incantato, corse dal padrone, raccontandogli il bello spettacolo a cui aveva assistito sulla scena della marina. E la curiosità del re, eccitata, lo mosse a recarsi di persona a contemplarlo; e la mattina, quando il gallo, capopopolo degli uccelli, li solleva tutti ad armare i viventi contro la Notte, essendo andato Ciommo con le oche al luogo solito, il re, non perdendolo mai di vista, gli tenne dietro. Ciommo rimase nel pagliaio e le oche si avviarono alla marina; e il re vide venir fuori Marziella, che, data a mangiare una spasetta di paste dolci e da bere una caldaietta di acqua rosa alle oche, si assise sopra una pietra a pettinarsi i capelli, dai quali cadevano a manate le perle e i granatini, e intanto dalla bocca le usciva un nugolo di fiori e sotto i piedi si mirava un tappeto soriano di gigli e viole.

Il re chiamò Ciommo e gli domandò se conosceva quella bella giovane; e Ciommo la riconobbe e corse ad abbracciarla, e in presenza del re udì tutto il tradimento fattole da Troccola, e come l’invidia di quella brutta peste aveva ridotto questo bel fuoco d’amore ad abitare nell’acqua del mare.

Non si può dire il piacere che prese il re per l’acquisto di così bella gioia; e, voltosi al fratello di lei, gli disse che aveva gran ragione di lodarla tanto, e che trovava due terzi e più di quello che aveva descritto, e perciò la stimava più che degna di essergli moglie, quando si contentasse di accettare lo scettro del regno suo.

– Oh lo volesse il Sole leone – rispose Marziella, – e potessi venire a servirti come schiava della tua corona! Ma non vedi tu questa catena d’oro, che mi lega il piede e con la quale la maga mi tiene prigione, e, quando prendo troppa aria e troppo mi trattengo alla marina, mi tira dentro alla ricca servitù, incatenata d’oro?

– Quale rimedio ci sarebbe – disse il re – a levarti dalle branche di cotesta sirena?

– Il rimedio sarebbe – rispose Marziella – di segare con una lima sorda questa catena, e svignarmela.

– Aspettami domattina – replicò il re, – ché io me ne verrò con l’ordigno pronto e mi ti porterò a casa, dove sarai il mio occhio diritto, la pupilla del mio cuore e le viscere di quest’anima.

E, datasi una caparra dell’amor loro col toccarsi le mani, essa se ne andò in mezzo all’acqua ed egli in mezzo al fuoco, e a un fuoco tale che non gli dié un momento di riposo tutto il giorno. E, quando quella nera schiava della Notte usci a fare tubba-catubba5 con le stelle, non chiuse occhio e andò ruminando con le mascelle della memoria le bellezze di Marziella, discorrendo col pensiero intorno alle meraviglie dei capelli, ai miracoli della bocca e agli stupori del piede; e, toccando l’oro delle grazie sue alla pietra del paragone del giudizio, le trovava di ventiquattro carati. E malediceva la Notte che tanto tardasse a riposarsi dei ricami che va facendo di stelle, e bestemmiava il Sole che non arrivasse presto col carico della luce ad arricchire la casa sua del bene tanto desiderato, affin di portare alla camera sua una miniera d’oro che gettava perle, una conchiglia di perle che gettava fiori.

Ma, intanto che egli se n’andava per mare pensando a colei che stava nel mare, ecco i guastatori del Sole spianare il cammino pel quale doveva esso passare con l’esercito dei raggi; e il re si vestì, e, in compagnia di Ciommo, si avviò alla marina. E qui, uscita Marziella dalle onde, egli con la lima che aveva portata segò di mano propria la catena dal piede della persona amata, sebbene in quell’atto stesso ne fabbricasse un’altra più forte al proprio cuore. E si tolse in groppa al cavallo colei che gli cavalcava il cuore, e trottò alla volta del palazzo reale, dove Marziella trovò, per ordine del re, tutte le belle donne del paese, che la ricevettero e l’onorarono come padrona loro.

Quando il re la sposò, nella gran festa che segui, tra le tante botti che si accesero per luminaria, fu inclusa come botticella anche la persona di Troccola, affinché scontasse l’inganno che aveva fatto a Marziella. Lucida fu mandata a chiamare e visse, insieme con Ciommo, da signora; ma Puccia, scacciata dal quel regno, andò sempre pezzendo, e, per non aver voluto seminare un pochetto di pizza, ebbe sempre carestia di pane, perché: chi non sente pietà, pietà non trova.

1 Titimalo: pianta della specie delle euforbie note per il loro potere di paralizzare, come tali utilizzate nella cattura dei pesci. [Ndr]

2 II mercurio si adoprava contro i pidocchi, che, copiosi come erano in quel caso, contrastavano alla sua azione, e, con un’operazione alchimistica, la arrestavano.

3 Bisticcio sulle parole testimoni e testicoli, eguali in latino.

4 Venere.

5 È ancora allusione al ballo della «Sfessania».

L’oca* (V, 1)

Lilla e Lolla comprano al mercato un’oca, che evacua denari; la quale è domandata loro in prestito da una comare, che, sperimentando il contrario, l’ammazza e la gitta da una finestra. Ma l’oca si attacca al deretano di un principe, mentre costui soddisfaceva a un bisogno, e nessuno ne la può staccare, fino a che non vi riesce Lolla, ed egli se la prende per moglie.

Gran sentenza di grand’uomo dabbene è quella che l’artigiano invidia l’artigiano, il votacessi il votacessi, il musico il musico, il vicino il vicino, e il poverello il pezzente1 perché non c’è buco nella fabbrica del mondo dove non tessa la sua tela il maledetto ragno dell’invidia, il quale non si pasce d’altro che delle rovine del prossimo, come particolarmente udrete dal racconto che vi dirò:

C’erano una volta due sorelle così ridotte sulla nuda terra che, in tanto riuscivano a campare, in quanto si sputacchiavano dalla mattina alla sera le dita, lavorando qualche po’ di filato da vendere. Pure, nonostante questa misera vita, non c’era caso che la palla della necessità, truccando quella dell’onore, la spingesse fuori2. E per questo il Cielo, che è così largo nel rimunerare il bene com’è sottile nel castigare il male, mise in capo a queste povere giovani di andare al mercato a vendere certe matasse di filato e, di quel poco che ne ricavavano, comprarsi un’oca.

Portata l’oca a casa, esse le posero tanto amore, che la governavano come se fosse loro sorella carnale, tenendola a dormire nel loro stesso letto. Ma spunta l’alba e fa buon giorno: la buona oca cominciò a fare scudi ricci, di modo che, a poco a poco, esse ne empirono un gran cassone; e fu tale quell’evacuazione che cominciarono ad alzar la testa e si vide loro rilucere il pelo.

Certe comari, che ciò osservarono, trovandosi un giorno insieme a far parlamento, dissero tra loro: – Hai visto, comare Vasta, Lilla con Lolla, che l’altrieri non avevano dove cader morte e ora si sono ripulite così bene che sfoggiano da signore? Le loro finestre sono sempre parate di galline e tocchi di carne, che ti danno all’occhio. Che cosa può essere? O esse hanno posto mano alla botte dell’onore o hanno trovato il tesoro. – – Io ci resto come una mummia – rispose Perna, – perché, laddove prima morivano di fame, ora le vedo nel grasso e risalite, e mi pare un sogno.

Queste e altre cose dissero, e, infine, stimolate dall’invidia, scavarono un pertugio, che dalla casa loro rispondeva in quella delle due giovani, per far la spia e vedere se potessero dar qualche pasto alla loro curiosità; e tanto stettero a spiare, che una sera, quando il Sole batte con la ferula dei raggi sulle barche del mare d’india per accordare feria alle Ore del giorno, videro Lilla e Lolla che, steso per terra un lenzuolo, vi misero sopra l’oca, e questa cominciò a schizzare flussi di scudi.

Alle comari lo spettacolo inaspettato fece uscire al tempo stesso il bulbo dagli occhi e il gozzo dalla gola; e alla mattina, quando Apollo con la verga d’oro fa lo scongiuro all’Ombra perché vada indietro, una di esse, Pasca, andò a far visita a quelle giovani, e, dopo mille preamboli e rigiri, tira e molla, venne al quatenus, e le pregò di prestarle per due ore sole l’oca, per far prendere amore alla casa a certe ochette, che aveva comprate. E tanto seppe dire e pregare, che le semplici delle sorelle, le quali, per essere di natura bonaria, non sapevano dir di no, e anche per non mettere in sospetto la comare, gliela prestarono, col patto che la riportasse al più presto.

La comare chiamò le altre, e tutte insieme stesero subito un lenzuolo per terra, e vi fecero entrare l’oca, la quale, invece di mostrare nel suo fondamento una zecca che coniasse scudi ricci, sturò un condotto di latrina e lavorò la biancheria di quelle donne a scudi di terra gialla, che l’odore ne andò per tutto il quartiere, come alla domenica quello delle pignatte maritate. Pensarono allora che, cibandola bene, farebbe sostanza di lapis philosophorum per soddisfare le voglie loro; e la rimpinzarono tanto che rigurgitava dalla gola. Ma, quando l’ebbero posta sopra un altro lenzuolo di bucato, se prima l’oca si mostrò lubrica, ora addirittura si manifestò presa dalla dissenteria, nella quale la digestione aveva la sua parte. Sdegnate le comari, le torsero il collo e la gettarono dalla finestra in un vicoletto cieco, dove si ammucchiavano le immondizie.

Volle la sorte, la quale, quando meno te l’aspetti, fa nascere la fava, che passasse da quella parte un figlio del re, che andava a caccia. E proprio lì presso, essendoglisi sommosso il corpo, dié a tenere la spada e il cavallo a un servitore, ed egli entrò in quel vicoletto per deporre il soverchio del ventre; e, compiuta questa operazione, non trovandosi nella tasca carta per nettarsi, e vedendo quell’oca ammazzata di fresco, se ne servì all’uopo.

Ma l’oca, che non era morta, s’afferrò così forte col becco alle polpe del povero principe, che egli cominciò a gridare; e, accorsi tutti i servitori e volendo strapparla dalle carni, non fu possibile, perché vi si era attaccata come una Salmace3 di penne e un Ermafrodito di pelo. Il principe, non potendo resistere al dolore e vedendo riuscir vani gli sforzi dei servitori, si fece trasportare al palazzo reale. E furono chiamati tutti i medici della città, e, conferitisi sulla faccia del luogo, fecero essi tutte le prove loro per rimediare allo strano accidente, usando unzioni, adoprando tenaglie, spargendo polveri. Ma quell’oca era una zecca che non si staccava per argento vivo, una sanguisuga che non veniva via per virtù di aceto.

Il principe ordinò allora di gettare un bando a chi riuscisse a togliergli quel fastidio di dietro, se era uomo, avrebbe dato la metà del regno, e, se femmina, se la sarebbe presa per moglie. E qui vedesti la gente correre in folla a mettere il naso in quell’imbroglio; ma, quanto più applicavano rimedi, più l’oca si stringeva e attanagliava il misero principe: pareva veramente che si fossero data l’intesa tutte le ricette di Galeno e gli aforismi di Ippocrate e i rimedi di Mesoè4 contro i Posteriori5 di Aristotele, per tormento di quello sventurato.

Tra i tanti e tanti, che vennero a quella prova, giunse per avventura anche Lolla, la più giovane delle due sorelle, la quale, non appena vide l’oca, la conobbe e gridò: – Intrufolatala mia, intrufolatina! – L’oca, che udì questa voce, subito lasciò la presa, e saltò in grembo a Lolla, facendole carezze e dandole baci, passando senza esitare dal deretano di un principe alla bocca di una villana.

Il principe, che ammirò questo strano caso, volle sapere donde la cosa procedesse; e, avuta notizia dell’inganno della comare, la fece frustare per la terra, e poi cacciare in esilio, e si prese per moglie Lolla, che portò in dote l’oca dalle evacuazioni d’oro, e dié un altro marito ricco ricco a Lilla.

Cosi rimasero la più contenta gente del mondo, a dispetto delle comari, le quali, andando per chiudere a Lolla una strada alla ricchezza, apertale dal Cielo, gliene aprirono un’altra a diventare regina, conoscendo alfine che impedimento è spesso giovamento.

* Il racconto è simile a quello della novella Adamatina e la Poavola (V, 2) dello Straparola, con la differenza che qui la creatura fatata è un’oca mentre nelle Piacevoli Notti una poavola, ovvero una bambola, vedi anche nota a La Pupattola (288) di Pitré..

1 È l’antico detto, che si ritrova già in Esiodo (Op. et dies, vv. 25-6): «E il vasaio al vasaio invidia porta, Il mendico al mendico, il fabbro al fabbro, E l’un cantor con l’altro emulo giostra» (trad. Pagnini).

2 Frasi dal gioco del biliardo.

3 Salmace. Si riferisce al mito greco di Ermafrodito figlio di Ermete e Afrodite (da cui il nome contrazione di quelli dei genitori a significare di contenere entrambe le nature) di cui si innamorò la ninfa Salmace che chiese e ottenne dagli dei di poter essere un unico corpo con quello dell’amato. [Ndr]

4 Mesuè. Cfr. V, 1. «Ci sono stati due famosi medici di questo nome: il più antico, medico del Califfo Harun al Raschid, morì a Bagdad intorno alla metà del IX sec; l’altro, invece, viveva nel s. XI a Gahira. Tutti due hanno lasciato varie opere di medicina, in lingua araba» (Liebr., Anm., I, 405). Ma credo che si tratti del primo, le cui opere furono tradotte in latino e in italiano, e stampate fin dagli ultimi anni del s. XV. Il Garzoni nomina, tra i varii rimedii in uso: «l’elettuario di Mesuè». E, altrove, dice dei cattivi medici: «non capendo neanche il Mesuè in volgare» [questa nota si trova alla fine del volume dove Croce riporta le annotazioni poste all’edizione in lingua napoletana cfr. Lo cunto de li cunti (Il Pentamerone) di Giambattista Basile, testo conforme alla prima stampa del MDCXXXIV-VI, con Introduzione e note di Benedetto Croce, vol. I, Napoli, 1891, p.189. [Ndr]

5 Gli Analytica posteriora.

Pinto Smalto (V, 3)

Betta ricusa di rimaritarsi, ma poi s’impasta un marito con le mani proprie; e, poiché una regina glielo ruba, dopo mille travagli lo ritrova, lo ricupera con grand’arte e se lo riporta a casa.

Compiuto che ebbe Cecca questo racconto, che piacque estremamente a tutti, Meneca che stava al cavalletto1 per sparare il suo, visto che tutti avevano gli orecchi tesi, cosi parlò: Fu sempre più difficile all’uomo conservare l’acquistato che acquistare di nuovo, perché nell’un caso concorre la fortuna, spesse volte aiutatrice d’ingiustizie, ma, nell’altro, ci vuol senno; onde si vede per lo più gente che non ha raziocinio salire dov’è il bene, ma poi, per carestia d’ingegno, rotolare giù: come dal racconto che vi dirò, se siete persone che comprendete, potrete chiaramente vedere.

C’era una volta un mercante, che aveva una figlia unica e sola, la quale desiderava grandemente veder maritata; ma, per quanto toccasse le corde di questo liuto, le trovava cento miglia lontano dalle sue ricercate2. Quella testa sventata, come bertuccia delle femmine, odiava la coda; come territorio bandito e caccia riservata, respingeva il commercio d’ogni uomo; e voleva sempre feria al tribunale suo, sempre vacanza alle scuole, sempre feste di corte al banco; tanto che il padre ne stava il più afflitto e disperato del mondo.

Una volta che si recava a una fiera, domandò a Betta3 (ché cosi si chiamava la figlia) che cosa desiderava che gli portasse al ritorno; e quella rispose: – Tata mio, se mi vuoi bene, portami mezzo quintale di zucchero di Palermo e mezzo di mandorle ambrosine4, con quattro o sei fiaschi di acqua odorosa e un po’ di muschio e di ambra, e anche una quarantina di perle, due zaffiri, un mucchiettino di granatini e rubini, con un po’ d’oro filato; e, soprattutto, una madia e un raschiatoio d’argento.

Il padre si meravigliò di questa richiesta stravagante; ma, per non contrariare la figlia, andò alla fiera e, al ritorno, le portò puntualmente quanto gli aveva domandato. Essa, avute queste cose, si chiuse in una camera e cominciò a lavorare una grande quantità di pasta di mandorla e zucchero, mischiata d’acqua rosa e profumi, e prese a plasmare un bellissimo giovane, al quale fece i capelli di filo d’oro, gli occhi di zaffiro, i denti di perle, le labbra di rubino, e gli dette tanto garbo e grazia che non gli mancava altro che la parola.

Ciò fatto, avendo udito dire che un’altra statua, alle preghiere di un certo re di Cipro5, diventò viva, tanto pregò la Dea d’Amore, che la statua cominciò ad aprire gli occhi, e, dopo il fiato, uscirono le parole, e, sciogliendo in ultimo tutte le membra, si mosse a camminare.

Betta, con allegrezza maggiore che se avesse guadagnato un regno, l’abbracciò e baciò, e, presolo per mano, lo menò davanti al padre, al quale disse: – Tata signore mio, sempre avete detto che eravate voglioso di vedermi maritata; e io, per contentarvi, mi ho scelto lo sposo secondo il mio cuore.

Il padre, che vide venir fuori dalla camera della figlia quel bellissimo giovane che non aveva visto entrare, rimase attonito; e, mirando si stupenda bellezza, che si sarebbe potuto pagare un grano a testa per essere ammessi a contemplarla6, si contentò che si celebrasse il matrimonio.

Nella grande festa per queste nozze, fra i tanti che intervennero, capitò una grande regina incognita, la quale, ammirata la bellezza di Pinto Smalto (secondo il nome che Betta gli aveva posto), se ne incapricciò altro che per celia. Pinto Smalto, che non erano tre ore che aveva aperto gli occhi alle malizie del mondo, non sapeva intorbidare l’acqua; e quando, attenendosi a quel che gli aveva detto la sposa, accompagnò fin giù alla scala i forestieri che si accommiatavano, nel fare il medesimo con quella signora, essa, presolo per mano, lo condusse pian piano fino alla carrozza a sei cavalli, che aveva nel cortile, e ve lo tirò dentro. E dié voce al cocchiere di trottare alla volta delle terre sue, dove il semplice di Pinto Smalto, non sapendo che cosa gli fosse accaduto, le divenne marito.

Betta, attesolo per un tratto, non vedendolo più comparire, mandò giù al cortile a vedere se si trattenesse in conversazione con qualcuno; fece salire sul battuto della casa, se per caso vi fosse andato a prendere una boccata d’aria; s’affacciò al necessario, se mai fosse andato a rendere il primo tributo alle necessità della vita. Ma, non trovandolo in alcun luogo, subito immaginò che, per essere tanto bello, le era stato rubato. E poiché, gettati i soliti bandi, non comparve nessuno a rivelarlo, si determinò ad andarlo cercando pel mondo, travestita da mendicante.

Messasi a questo modo in cammino, dopo alcuni mesi giunse alla casa di una buona vecchia, che la ospitò con grande amore; e, udita la disgrazia di Betta, e vedendo inoltre ch’era incinta, ne ebbe tanta compassione, che le insegnò tre parole. La prima fu: – Tricche-varlacche, ché la casa piove –; la seconda: – Anola trànola, pizza fontànola –; la terza – Tafaro e tamburo, pizze ’ngongole e cemmino –; e aggiunse che, in un momento di gran bisogno, le recitasse e ne cavarebbe gran beneficio.

Betta, benché rimanesse meravigliata di un tal regalo di crusca, pur disse tra sé: – Chi ti sputa in gola, non ti vuol vedere morto, e chi prende non secca: ogni puntura giova. Chi sa quale buona fortuna si chiude dentro queste parole! – E ringraziò la vecchia, rimettendosi in cammino.

Dopo lungo viaggio, giunse a una bella città chiamata Monterotondo e andò difilato al palazzo reale, chiedendo per amore del Cielo un po’ di ricovero in una stalla per essere prossima a partorire. Le damigelle di corte, impietosite, la raccolsero in una cameretta in mezzo alle scale; e, stando in quella, la sventurata vide passare Pinto Smalto, e ne provò tale schianto di gioia, che fu sul punto di scivolar giù dall’albero della vita.

Sentì allora di trovarsi veramente in una grande necessità e volle far prova della prima parola insegnatale dalla vecchia, e pronunziò: – Tricchevarlacche, ché la casa piove! – E subito si vide comparire innanzi un bel carrettino d’oro, tutto costellato di gemme, che andava da se stesso per la camera ed era stupore a considerare.

Le damigelle, che lo videro, ne parlarono alla regina, la quale, senza perder tempo, corse alla cameretta di Betta e, ammirato il magnifico gioiello, le disse se voleva venderglielo, che le avrebbe dato quanto avrebbe saputo domandare. E quella rispose che, quantunque pezzente, stimava più il gusto proprio che tutto l’oro del mondo; e perciò, se voleva il carrettino, la lasciasse dormire una notte col marito.

La regina rimase meravigliata della pazzia di questa poverella tutta cenciosa, che, per un capriccio, dava via tanta ricchezza; e fece proposito di aggranfiare questo buon boccone, e, col dar l’oppio a Pinto Smalto, render la poverella contenta e mal pagata. E, venuta la notte, quando escono a far mostra di sé le stelle pel cielo e le lucciole sulla terra, la regina, dato il soporifero a Pinto Smalto, lo fece coricare, docile com’era, accanto a Betta; e il giovane, non appena toccato il materasso, si mise a dormire come un ghiro.

Betta sventurata, che pensava quella notte di scontare tutti i passati affanni, vedendo che per lei non c’era ascolto, prese a lamentarsi fuor di misura, rimproverandogli tutto quello che per lui aveva fatto; e non chiuse mai bocca, l’addolorata, e non apri mai gli orecchi l’addormentato, finché non sorse il Sole con l’acqua ragia7 a separare l’ombra dalla luce; e allora la regina scese giù e si prese per mano Pinto Smalto, dicendo a Betta: – Eccoti contentata.

– Tal contento possa avere tu tutto il tempo della tua vita! – rispose tra sé Betta, – perché ho passato una notte così cattiva che me ne ricorderò per molti giorni. –E, non potendo più resistere all’urgenza del bisogno, fece la prova delle seconde parole, pronunziando: – Anola trànola, pizza fontànola! – E vide comparire una gabbia d’oro con un bellissimo uccello, fatto di pietre preziose e d’oro, che cantava a mo’ di rosignuolo.

Accadde come la prima volta: le damigelle videro quella meraviglia, ne riferirono alla regina che andò a sua volta a vederla, e fece la stessa domanda ed ebbe la stessa richiesta; e poiché aveva adocchiato e indovinato la facilona e sempliciona, promise di farla dormire col marito e si portò via la gabbia con l’uccello. E, venuta la notte, dette il solito soporifero a Pinto Smalto e lo mandò a dormire con Betta nella stessa camera, dove aveva fatto armare un bel letto. E la poverina, vedendolo dormire come uno scannato, riprese a fare lo stesso lamento, dicendo cose che avrebbero mosso a pietà una selce, e, gemendo e piangendo e strappandosi i capelli, passò un’altra notte piena di tormenti; e, allo spuntar del giorno, scese la regina a prendersi il marito, e lasciò la misera Betta fredda e gelata, che si mordeva le mani per la burla che per la seconda volta le era stata fatta.

Quella mattina, Pinto Smalto uscì a cogliere quattro fichi in un giardino fuori le porte della città; e a lui si avvicinò un ciabattino, che dimorava accanto alla camera di Betta e che, attraverso la parete, non aveva perduto una parola di quanto essa aveva detto, e riferì di punto in punto il piagnisteo, il repetio e la lamentazione della sfortunata pezzente. Udendo ciò, il re, che già cominciava a mutar senno, immaginò come potesse passare questo negozio, e pensò che, se un’altra volta gli accadesse di esser mandato a dormire con la poverella, non avrebbe tracannato la bevanda che gli faceva porgere la regina.

Betta fece la terza prova e disse: – Tafaro e tamburo, pizze ’ngongole e cemmino! –; e le uscirono una quantità di panni di seta e oro e di fasce ricamate con una culla d’oro, che la regina stessa non avrebbe potuto mettere insieme così bella galanteria. Le videro le damigelle e ne avvisarono la padrona, che trattò di averle come le altre cose, e alla rinterzata richiesta di Betta pensò: – Che cosa ci perdo a contentare questa pacchiana per toglierle tante belle cose? –; e, prese le ricchezze offertele da Betta, quando la Notte comparve per essere venuto a liquidazione il rogito del debito contratto col sonno e col riposo, essa dié il soporifero a Pinto Smalto. Ma questi lo ritenne in bocca, e, fingendo di andare a scaricare la vescica, lo rigettò. E, postosi a letto, Betta, che gli era al fianco, prese a ripetere la sua canzone, dicendo come l’aveva, con le mani sue, impastato di mandorle e di zucchero, come gli aveva fatto i capelli d’oro e gli occhi e la bocca di perle e di pietre preziose, e come le era debitore della vita datagli dagli dèi per le preci sue, e come le era stato rubato, ed essa, grossa gravida, era andata cercandolo pel mondo con tanti stenti, che il Ciel ne guardi ogni carne battezzata, e di più come aveva dormito altre due notti con lui e dato per prezzo due tesori, e non aveva potuto ottenere da lui una parola sola; talché questa era l’ultima notte delle speranze sue e l’ultimo termine della sua vita.

Pinto Smalto, che stava sveglio, udito queste parole, si ricordò come in sogno di quello che era passato, e abbracciò e consolò Betta come meglio seppe. E, poiché la Notte, con la maschera nera, dirigeva il ballo delle Stelle, si levò pian piano, e, pian piano andato in camera della regina, ch’era sprofondata nel sonno, ne tolse tutte le cose che aveva strappate a Betta, e tutte le gioie e i tornesi che erano nello scrigno, per rifarsi dei danni passati; e, tornato alla moglie, se ne partirono in quel momento stesso, e tanto camminarono che uscirono dai confini di quel regno. Allora si riposarono in un bell’alloggiamento, fintanto che Betta dié alla luce un bel maschio; e, quando essa poté levarsi di letto, s’avviarono alla casa del padre, che trovarono vivo e sano e che, per la gioia di rivedere la figlia, diventò come un giovinotto di quindici anni. La regina, non trovando né il marito né la mendicante né le gioie, si strappò i capelli per la disperazione; ma non mancò taluno che le disse: Chi gabba, non si dolga se è gabbato.

1 Forcella su cui si appoggiava l’archibugio o altra arma da fuoco.

2 Nel significato musicale.

3 Anche in questa fiaba la protagonista ora porta nome di «Betta», ora di «Iacovella».

4 Si chiamava così una varietà di mandorle, riputata tra le più fini.

5 Pigmalione.

6 Come i «fenomeni» o «mostri della natura» nelle baracche delle fiere.

7 Testo: «l’acqua da spartire».

Il ceppo d’oro (V, 4)

Parmetella, figlia di un povero villano, incontra una buona fortuna; ma per la sua troppa curiosità, se la fa fuggir di mano, e, dopo aver sofferto mille travagli, trova il marito in casa della madre di lui, ch’era un’orca, e, superati pericoli grandi, i due restano insieme contenti.

Ci fu più d’uno tra gli ascoltatori che avrebbe pagato un dito della mano se avesse potuto avere questa virtù di farsi un marito o una moglie a gusto proprio; e particolarmente il principe, il quale volentieri si sarebbe veduto a fianco una pasta di zucchero invece della massa di veleno, che gli era toccata. Ma, venendo il giuoco del tocco a Tolla, essa non aspettò l’esecutorio per pagare il suo debito, e disse cosi: La soverchia curiosità e la voglia di sapere di là dal lecito sono una miccia pronta a dar fuoco alla polveriera della fortuna; e spesso spesso chi ricerca i fatti degli altri, sbaglia le cose proprie, e chi scava per trovare tesori, trova chiaviche, nelle quali dà di faccia: come accadde alla figlia di un ortolano nel modo che vi racconterò.

C’era una volta un ortolano, il quale, essendo poverello poverello, che, per quanto faticasse, a stento si procurava il pane per sostentarsi, comprò tre scrofette alle sue tre figlie femmine, affinché, allevandole, si mettessero da parte un po’ di doticciuola.

Pascuzza e Cice, che erano le maggiori, portarono a pascere le loro due in un bel prato; ma non vollero che la più piccola, Parmetella, andasse con loro, e la scacciarono, dicendole di andare in qualche altro posto. Ed essa menò il suo animaletto a un bosco, dove le ombre si fortificavano contro gli assalti del Sole; e, quando fu in un prato, in mezzo al quale correva una fontana che, ostessa d’acqua fresca, invitava con lingua d’argento il passeggiero a bere una mezzetta, trovò un bell’albero con le foglie d’oro. Parmetella ne spiccò una fronda e la portò al padre, che, con grande allegrezza, la vendè per più di venti ducati, i quali gli valsero a otturare qualche buco; e, avendo domandato alla figlia dove l’avesse trovata, costei gli rispose: – Prendi, messere mio, e non cercare altro, se non vuoi guastare la fortuna tua.

Il giorno dopo, tornò al medesimo luogo e fece la medesima cosa; e tanto continuò a sfrondare l’albero che questo rimase schiomato, come se avesse ricevuto il sacco dai venti dopo l’autunno. Parmetella vide che ne restava un gran ceppo d’oro, che non si poteva strappare con le mani; e perciò, ritornata con un’accetta, si mise a scalzare intorno intorno il piede dell’albero, e, levato come meglio poté il ceppo, le apparve nel foro una bella scala di porfido.

Curiosa com’era fuor di misura, discese quei gradini, e, dopo aver camminato per un gran sotterraneo profondo profondo, uscì a una bella pianura, nella quale sorgeva un palazzo bellissimo, dove non calpestavi altro che oro e argento, né vedevi altro che perle e pietre preziose. E, mirando Parmetella, come trasognata, questo magnifico sfoggio, e non vedendo alcuna persona che fosse mobile in quello stabile, entrò in una sala, nella quale si vedevano dipinte tante belle cose, e in particolare l’ignoranza di un uomo stimato sapiente, l’ingiustizia di chi teneva le bilance, e i torti vendicati dal Cielo, cose da stupire, tanto parevano vere e vive; e in quella sala era una bella mensa apparecchiata.

Parmetella, che si sentiva mancare dalla fame, non vedendo alcuno, si sedette a quella tavola, e cominciò a godersela come un conte. Ma, nel meglio del macinare, ecco entrare uno schiavo di bell’aspetto, che le disse: – Ferma, non partirti di qui, che ti voglio per moglie, e intendo farti la più felice donna del mondo.

Tremò di paura Parmetella; poi, alle buone promesse, prese animo e si contentò di quello che volle lo schiavo; onde le fu subito consegnata una carrozza di diamanti, tirata da quattro cavalli d’oro con l’ali di smeraldo e rubini, che la portavano volando per l’aria perché si prendesse spasso; e le furono date per servigio della persona una frotta di scimmie vestite di tela d’oro, che subito, abbigliandola da capo a piede, la misero nella forma di un ragno, che pareva proprio una regina.

Venuta la notte, quando il Sole, desideroso di dormire alle rive del fiume dell’India senza zanzare, spegne il lume, lo schiavo le disse: – Bene mio, se vuoi fare la nanna, coricati in questo letto; ma appena ti sarai ficcata tra le lenzuola, spegni la candela, e sta’ in cervello ad eseguire quanto io ti dico, se non vuoi imbrogliare il filato.

Parmetella così fece e si mise a dormire; ma aveva appena calate le palpebre che il moro, convertitosi in un bellissimo giovine, le si coricò a lato; ed essa, risvegliatasi, e sentendosi cardare senza pettine la lana, fu per morire dal terrore, ma, visto che la cosa si riduceva a guerra civile, stié ferma alle botte. E, prima che l’Alba uscisse a cercare uova fresche per confortare il vecchierello amante suo, lo sposo saltò giù dal letto e tornò a riprendere la patina del moro, lasciando Parmetella assai vogliosa di sapere quale ghiottone s’era sorbito l’uovo primaiuolo di cosi bella pollanca.

La seconda notte, coricatasi e spenta la candela come la volta precedente, al solito le si venne a coricare a lato il bel giovine; il quale, quando fu stanco di giocherellare, si pose a dormire. Ed essa allora diè di mano a un focile che aveva apparecchiato, e, accesa la candela, sollevò la coperta, e vide l’ebano diventato avorio, il caviale fior di latte, il carbone calce vergine. E mentre, a bocca aperta, mirava queste bellezze e contemplava la più bella pennellata che la natura avesse mai data sulla tela della meraviglia, il bel giovane si destò e prese a bestemmiare Parmetella, gridando: – Oimè, per colpa tua debbo stare altri sette anni in questa penitenza maledetta! per te, che con tanta curiosità hai voluto mettere il naso nei segreti miei! Va’, corri, rompiti il collo, che tu non mi possa più comparire innanzi, e torna ai tuoi stracci, ché non hai saputo conoscere la fortuna tua.

Così dicendo, dileguò come argento vivo. Fredda e gelata, Parmetella, abbassando il capo, uscì da quella casa; e, pervenuta che fu fuori della grotta, incontrò una fata, la quale le disse: – O figlia mia, quanto mi piange l’anima per la disgrazia tua! Tu vai al macello, dove questa tua sciagurata persona passerà pel ponte del capello1; e perciò, per rimedio al tuo pericolo, prendi queste sette fusa, questi sette fichi e quest’alberello di miele, e queste sette paia di scarpe di ferro, e cammina tanto, senza fermarti mai, finché le scarpe non si consumeranno, e tu non vedrai al balcone di una casa sette femmine, che staranno a filare dall’alto in basso, col filo ravvolto intorno ad ossa di morti; e, allora, sai che devi fare? Stattene ben acquattata, e, zitto zitto, quando il filo vien giù e tu levane l’osso e mettici il fuso unto di miele, e, al posto della cocca, il fico. Quelle, tirandolo in alto e sentendo il dolce, diranno: – A chi ha addolcito la mia boccuzza, sia addolcita la sua venturuzza; – e, dopo queste parole, l’una appresso dell’altra dirà: – O tu, che mi hai portato queste cose dolci, lasciati vedere; – e tu risponderai: – Non voglio, che mi mangi; – e quelle diranno: – Non ti mangio, se Dio mi guardi il mestolo; – e tu punta i piedi e sta’ dura; ed esse continueranno: – Non ti mangio, se Dio mi guardi lo spiede; – e tu salda, come se ti facessi far la barba. Ed esse replicheranno: – Io non ti mangio, se Dio mi guardi la granata; – e tu non creder loro nulla. E se dicessero: – Non ti mangio, se il Cielo mi guardi il pitale; – e tu chiudi la bocca e non bisbigliare, perché ti farebbero evacuar la vita. In ultimo diranno: – Se Dio mi guardi Tuoni-e-lampi, non ti mangio; – e allora va’ su e sta’ pur sicura, ché non ti faranno male.

Avuta questa istruzione, Parmetella cominciò a camminare, per valli e per monti, tanto che le scarpe di ferro in capo a sette anni si consumarono. E, giunta a un gran casone, dov’era una terrazzina sporgente, vide le sette femmine che filavano; e, adempiuto esattamente quanto le aveva consigliato la fata, dopo molti spiamenti e nascondimenti, in ultimo ottenne il giuramento di Tuoni-e-lampi, si mostrò e salì. Ma, non appena quelle sette femmine l’ebbero davanti, tutte insieme gridarono;

– Ah, cagna traditora! Tu sei la causa che nostro fratello sia stato sette anni in una grotta, lontano da noi, in forma di uno schiavo. Ma non dubitare, ché, se con lo strapparci il giuramento ci hai messo un sequestro alla gola, alla prima occasione sconterai il nuovo ed il vecchio! Per ora, nasconditi dietro quella madia; e, quando viene la madre nostra, la quale senz’altro t’inghiottirebbe, tu le va’ dietro e afferrale le poppe, che porta come bisacce dietro le spalle, e tira quanto puoi e non lasciarle mai, finché non ti giura per Tuoni-e-lampi di non farti male.

Anche questo fu adempiuto punto per punto da Parmetella; e colei, dopo aver giurato per la paletta del fuoco, per la pergoletta, per l’attaccapanni, per l’aspro, per la rastrelliera, finalmente giurò per Tuoni-e-lampi; e allora essa lasciò andare le poppe e si fece vedere dall’orca. La quale le disse: – Me l’hai fatta! Ma solca diritto, traditora, ché alla prima pioggia ti farò portare via dalla lava!

E, cercando coi fuscelli l’occasione di trangugiarsela, un giorno prese dodici sacchi di legumi confusi e mescolati insieme, che erano ceci, cicerchie, piselli, lenticchie, fagioli, fave, riso e lupini, e le disse: – Tieni, traditora, prendi questi legumi e nettali in maniera che ogni qualità stia separata dall’altra: ché se per stasera la cosa non è fatta, io mi t’inghiotto come una zeppola di tre calli!

La povera Parmetella, sedutasi a piè dei sacchi, piangeva: – Mamma mia bella, oh quanto mi si è inceppato dentro il ceppo d’oro! Questa è la volta che la mia causa sarà spedita! Per vedere una faccia nera diventata bianca, questo cuore afflitto è diventato strofinacciolo! Oimè, sono distrutta, sono andata, non c’è più rimedio! Mi pare di momento in momento di star giù nella golaccia di quell’orca fetida! Non c’è chi mi aiuti, non c’è chi mi consigli, non c’è chi mi consoli!

Mentre faceva questo piagnisteo, eccoti comparire Tuoni-e-lampi, il quale aveva terminato l’esilio della maledizione che gli era caduta addosso, e, benché stesse adirato con Parmetella, non poteva mutare il sangue in acqua. E, vedendola fare questo funerale, le disse: – Traditora, che cos’hai che piangi? – Ed essa gli raccontò il malo trattamento della madre, e il fine che voleva conseguire di sventrarla e mangiarsela. Tuoni-e-lampi le rispose: – Lévati, fa’ animo, ché non sarà quel che temi –; e, al tempo stesso, spargendo tutti i legumi per terra, fece piovere un diluvio di formiche, che subito li cominciarono a scegliere e ad ammucchiare separatamente: tanto che Parmetella, raccogliendo ogni qualità da parte, ne riempì i sacchi.

Tornata l’orca e trovato che l’opera commessa era stata eseguita, stié per disperarsi: – Quel cane di Tuoni-e-lampi mi ha reso questo bel servigio! Ma tu mi pagherai lo scapito! Prendi questi gusci di fustaggine, che servono per dodici materassi, e fa’ che per questa sera siano pieni di piume; altrimenti, ti scannerò.

La sciagurata prese quei gusci, e sedutasi per terra, ricominciò il lamento, martoriandosi tutta e facendo degli occhi due fontane; quando comparve Tuoni-e-lampi. – Traditora, – le disse – non piangere: lascia fare a me, che ti conduco al porto. Sciogli le chiome, stendi a terra i gusci di materassi, e comincia a lacrimare e a gridare, che è morto il Re degli uccelli; e vedrai che cosa accadrà.

Parmetella fece così; ed ecco un nugolo d’uccelli, che oscurava l’aria, i quali, battendo le ali, facevano cadere a ciuffo a ciuffo le penne, tanto che, in minor termine di un’ora, i materassi furono pieni. E, venuta l’orca e visto il fatto, si gonfiò di tale rabbia che crepava pei fianchi. – Tuoni-e-lampi – gridò – mi ha preso a seccare! Ma ch’io sia trascinata a coda di scimmia se non la colgo a un passo, dal quale non potrà scappare!

E disse a Parmetella: – Corri, precipitati a casa di mia sorella, e dille che mi mandi gli strumenti musicali, perché ho sposato Tuoni-e-lampi, e vogliamo fare un festino da re. – E, per un’altra via, mandò ad avvertire la sorella che, venendo la traditora a chiedere la musica, l’ammazzasse subito e la cucinasse, perché sarebbe andata a mangiarla in sua compagnia.

Parmetella, che si vide comandare servigi più leggieri, si rallegrò tutta, credendo che il tempo fosse cominciato a rabbonirsi. Oh, come sono storti i giudizi umani! Ma, incontrato per istrada Tuoni-e-lampi, questi, vedendola filare di buon passo, l’arrestò: – Dove sei avviata, povera te! Non vedi che vai al macello e ti fabbrichi da te i ceppi, aguzzi tu stessa il coltello, tu stessa stemperi il veleno? ché sei mandata all’orca sorella perché ti mangi. Ma ascoltami e non dubitare: prendi questo pane, questo fascio di fieno e questa pietra; e, quando sarai arrivata a casa di mia zia, troverai un cane corso, che ti verrà contro abbaiando per morderti; e tu dagli questo pane, che gli turi la gola; dopo il cane, troverai un cavallo scapolato, che ti si lancerà contro per colpirti a calci e calpestarti, e tu gettagli questo fieno e gli metterai le pastoie ai piedi; finalmente, troverai una porta che sempre sbatte, e tu puntellala con questa pietra, ché le toglierai la furia. Poi sali e troverai l’orca con una bambina in braccio, la quale ha già acceso il forno per arrostirti; ed essa ti dirà: – Tienimi questa creatura, ché vado su a prendere la musica; – ma sappi che, invece, va ad affilarsi le zanne per sbranarti a pezzo a pezzo; e tu getta la bambina nel forno senza pietà, ché è carne d’orca, e prendi gl’istrumenti musicali, che stanno dietro la porta e svigna, prima che ridiscenda l’orca; altrimenti, sei perduta. Ma avverti che stanno in una scatola, che tu non devi aprire, se non vuoi guai e sopraguai.

Fece Parmetella tutto quanto le aveva consigliato l’innamorato; ma, al ritorno, aperse la scatola, e subito vedesti volare di qua un flauto, di là una cennamella, da una parte una sampogna, dall’altro un chiuchiaro2, che facevano per l’aria ogni sorta di suoni; e Parmetella dietro a loro, graffiandosi la faccia. In questo, scese l’orca e, non trovandola, s’affacciò alla finestra e gridò alla porta: – Schiaccia la traditora! –; ma la porta rispose: – Non voglio far male alla sventurata, che mi ha puntellata.

E gridò al cavallo: – Calpesta la malandrina! –; e il cavallo rispose: – Non voglio calpestarla, perché m’ha dato il fieno a rosicchiare.

E chiamò, infine, il cane: – Mordi la vigliacca! –, e il cane rispose: – Lasciala andare, poverella, che mi ha dato il pane!

Correva Parmetella, gridando dietro gli strumenti, quando scontrò Tuoni-e-lampi, che le fece un gran rimbrotto: – O traditora! Non hai ancora appreso a spese tue che, per cotesta maledetta curiosità, sei nello stato in cui ti trovi? – E chiamò a fischio gli strumenti di musica e tornò a serrarli nella scatola, e le disse di portarli alla mamma.

Questa, quando la vide, esclamò a gran voce: – Oh sorte crudele! Anche mia sorella mi è contraria, che non ha voluto darmi questo contento!

Intanto, sopraggiunse la sposa novella, che era una peste, un canchero, un’arpia, una mal’ombra, camusa, musuta, cisposa, sgangherata, tutta impalata, che con cento fiori e frasconi pareva una taverna nuova aperta. La suocera le dié un gran banchetto; e, poiché buttava fiele, fece apparecchiare la mensa presso un pozzo, e intorno le sette figlie, ciascuna con una torcia in mano, e Parmetella con due torce, seduta sull’orlo, con disegno che, venendole sonno, farebbe il capitombolo in fondo all’acqua.

Ora mentre i piatti andavano e venivano e il sangue cominciava a scaldarsi, Tuoni-e-lampi, che stava come sposa malcontenta, disse a Parmetella: – O traditora, mi vuoi bene?

Ed essa rispose: – Fin su al comignolo!

E quegli replicò: – Se mi vuoi bene, dammi un bacio.

Ed essa: – Dio me ne scansi, lontano sia! Bella roba che hai accanto! Dio te la mantenga di qui a cent’anni, con salute e figli maschi!

E la sposa intervenne: – Ben si vede che sei una sciagurata, se anche campassi cent’anni, che fai la schifiltosa a baciare un giovane così bello; e io, per due castagne, mi lasciai baciare sulle due guance a pizzicotti3 da un pecoraio! –

Lo sposo, che udì questa bella prova, s’irritò e gonfiò come rospo e il mangiare gli restò in gola: tuttavia fece della trippa cuore, e inghiottì la pillola col pensiero di far poi i conti e saldare la partita.

Levate le tavole, mandò via la mamma e le sorelle, ed esso, la sposa e Parmetella restarono insieme per andarsi a coricare; e, mentre egli si faceva scalzare da Parmetella, disse alla sposa: – Moglie mia, hai visto come questa ritrosa mi ha negato un bacio?

– Ha avuto torto – replicò la sposa – a tirarsi indietro, essendo tu così bel giovane, quando io per due castagne mi feci baciare da un guardapecore.

Non potè più oltre frenarsi Tuoni-e-lampi e con lampi di sdegno e tuoni di fatto, montatagli la mostarda al naso, mise mano a un coltello e scannò la sposa, e, scavata una fossa nella cantina, la sotterrò; e poi, abbracciata Parmetella, le disse: – Tu sei la gioia mia, tu sei il fiore delle donne, lo specchio delle persone onorate; e perciò volgimi gli occhi, dammi la mano, appressami la bocca, stringiti al mio cuore, ché voglio esser tuo finché il mondo sarà mondo.

Così si coricarono e stettero in godimento, fintanto che il Sole levò i cavalli di fuoco dalla stalla d’acqua e li cacciò a pascere pei campi seminati dall’Aurora; quando, venuta l’orca con le uova fresche per ristorare gli sposi e dire: – Beato chi si sposa e prende suocera! –, trovò Parmetella abbracciata col figlio, e apprese come la cosa era andata.

Corse allora difilato alla sorella per concertare il modo di levarsi quel pruno dagli occhi suoi senza che il figlio vi s’opponesse; ma trovò che quella, pel dolore della figlia arrostita nel forno, s’era infornata anch’essa, talché il puzzo di bruciaticcio ammorbava tutto il vicinato. La sua disperazione fu tale che da orca diventò montone, e cozzò nei muri tante e tante volte che alfine vi schizzò le cervella. E Tuoni-e-lampi, messa pace e amicizia tra le cognate e Parmetella, se ne stette contento e lieto con la moglie, riconoscendo vero il motto che chi la dura la vince .

1 Ricordo del ponte «al siràt», gettato proprio sul mezzo dell’inferno, e che era più stretto di un capello e più sottile del filo di una spada, sul quale dovevano passare a prova le anime; secondo alcune credenze maomettane.

2 Istrumento rusticano da fiato.

3 Testo: «vasare a pezzechille», che in Toscana si dice «baciare alla francese».

Sole, Luna e Talia* (V, 5)

Talia, morta per una lisca di lino, è collocata in un palazzo, dove con un re, che vi capita, genera due figli. Vengono essi tutti nelle mani della regina gelosa, che comanda che i figli sieno cotti e dati da mangiare al padre e Talia bruciata. Ma il cuoco salva i figli e Talia è liberata dal re, che fa gettare la moglie nel fuoco apparecchiato per quella.

Il caso delle orche avrebbe potuto indurre qualche brivido di compassione; ma fu causa invece di compiacimento, rallegrandosi tutti che le cose di Parmetella fossero riuscite meglio di come si pensavano. Toccava ora a Popa di ragionare, ed essa, che stava già coi piedi alla staffa, così disse: È cosa sperimentata che, per lo più, la crudeltà serve da boia a colui stesso che l’esercita, né s’è visto mai che chi sputa in Cielo non gli torni in faccia. E il rovescio di questa medaglia, l’innocenza, è uno scudo di fico, sul quale si spezza o lascia la punta ogni spada di malignità, per modo che, quando un pover’uomo si crede morto e seppellito, allora si vede risuscitare in carne e ossa: come udirete nel racconto che dalla botte della memoria, col succhiello di questa lingua, sto per spillare.

C’era una volta un gran signore, il quale, essendogli nata una figlia, a cui dié nome Talia, fece venire tutti i sapienti e gl’indovini del suo regno perché le dicessero la ventura. Costoro, dopo vari consulti, conclusero che essa era esposta a gran pericolo a causa di una lisca di lino. E il re proibì che in casa sua entrasse mai lino o canapa o altra roba simile, per evitare ogni cattivo incontro.

Ora, essendo Talia grandicella e stando alla finestra, vide passare una vecchia che filava; e, poiché non aveva mai visto né conocchia né fuso, piacendole assai quel danzare che il fuso faceva, fu presa da curiosità e la fece venir su, e, tolta in mano la rocca, cominciò a stendere il filo. Ma, per disgrazia, una lisca le entrò nell’unghia e subito cadde a terra morta. La vecchia, a tanta disavventura, scappò che ancora salta a precipizio per le scale; e lo sventurato padre, dopo aver pagato con un barile di lacrime una secchia di asprinio1, collocò la morta Talia in quello stesso palazzo, che era in un bosco, seduta su una sedia di velluto, sotto un baldacchino di broccato. Poi, serrate le porte, abbandonò per sempre la casa, cagione di tanto suo male, per cancellare in tutto e per tutto dalla memoria la sciagura sofferta.

Dopo qualche tempo, a un re, che andava a caccia per quei luoghi, sfuggì un falcone e volò a una finestra di quella casa; né tornando al richiamo, il re fece picchiare alla porta, credendo che la casa fosse abitata. Ma, dopo aver bussato invano lunga pezza, il re, domandata una scala da vendemmiatore, volle di persona scalare la casa e vedere che cosa ci fosse dentro. Salito ed entrato, rimase stupito, non trovando in nessun luogo persona vivente; e, in ultimo, giunse alla camera, dove stava Talia come incantata.

Il re, credendo che dormisse, la chiamò. Ma, non ritornando quella in sé, per quanto facesse e gridasse, e, intanto, essendosi egli acceso di quelle bellezze, la portò di peso sopra un letto e ne colse i frutti d’amore, e, lasciandola coricata, se ne tornò al suo regno, dove non si ricordò più per lungo tempo di quel caso.

Dopo nove mesi, Talia partorì una coppia di bambini, un maschio e una femmina, due monili splendenti, che, governati da due fate, apparse in quel palazzo, furono da esse posti alle mammelle della madre. E una volta che i bambini, volendo succhiare, non riuscivano a trovare il capezzolo, si misero in bocca proprio quel dito che era stato punto, e tanto lo succhiarono che ne trassero fuori la lisca. Subito parve che Talia si svegliasse da un gran sonno; e, vedutesi quelle due gioie accanto, porse loro il petto e le tenne care quanto la vita. Ma non sapeva rendersi conto di quel che le era accaduto, trovandosi sola sola in quel palazzo e con due figli allato, e vedendosi portare quel che le occorreva per mangiare senza scorgere persona alcuna.

Il re, un giorno, si ricordò dell’avventura con la bella dormente, e, presa occasione da una nuova caccia in quei luoghi, venne a vederla. E, avendola ritrovata desta e con quei due prodigi di bellezza, ne ebbe un piacere da stordire. A Talia raccontò allora chi egli era e come era andato il fatto; e fecero tra loro amicizia e lega grande, ed egli rimase parecchi giorni in sua compagnia. Poi si accommiatò con promessa di venirla a prendere e condurla al suo regno; e, intanto, tornato a casa sua, nominava a ogni ora Talia e i figli. Se mangiava, aveva Talia sulla bocca, e Sole e Luna (ché questi erano i nomi dei bambini); se si coricava, chiamava l’una e gli altri.

La moglie del re, che già dall’indugiare il marito a caccia aveva avuto qualche lampo di sospetto, a queste invocazioni di Talia, Luna e Sole fu presa da altro calore che di sole; e perciò, chiamato il segretario, gli disse: – Ascolta, figlio mio: tu stai tra Scilla e Cariddi, tra lo stipite e la porta, tra la grata e la sbarra. Se tu mi dici di chi mio marito è innamorato, ti fo ricco; e, se mi nascondi la verità, non ti fo più trovare né morto né vivo. – E colui, da una parte sconvolto dalla paura, dall’altra tirato dall’interesse, che è una fascia agli occhi dell’onore, una benda della giustizia, uno sferracavallo della fede, le disse pane pane e vino vino.

Allora la regina mandò lo stesso segretario in nome del re a Talia, facendole dire che egli voleva rivedere i figli; ed essa, con grande gioia, glieli inviò. Ma quel cuore di Medea, tosto che li ebbe tra le mani, ordinò al cuoco di scannarli e farne diversi manicaretti e salse per darli a mangiare al misero padre.

Il cuoco, che era tenerino di polmone, al vedere quei due aurei pomi di bellezza, ne senti pietà, e, affidatili alla moglie perché li nascondesse, apparecchiò due capretti in cento varie pietanze. Quando fu l’ora del desinare, la regina fece portare le vivande; e, mentre il re mangiava di gran gusto, esclamando: – Com’è buono questo, per la vita di Lanfusa! –, o – Com’è saporito quest’altro, per l’anima di mio nonno! –, essa lo incoraggiava, dicendogli: – Mangia, ché mangi del tuo.

Il re, per due o tre volte, non fece attenzione a queste parole; ma poi, udendo la musica che continuava, rispose: – So bene che mangio del mio, perché tu non hai portato niente in questa casa. –

E, levatosi con collera, se ne andò a una villa poco lontana per acquietarsi. Non ancora sazia la regina di quanto credeva di aver fatto, mandò di nuovo il segretario a chiamare la stessa Talia, col pretesto che il re l’aspettava; ed essa venne immediatamente, desiderosa di trovare la sua luce e non sapendo che l’attendeva il fuoco. Condotta innanzi alla regina, costei, con un volto da Nerone, tutta inciprignita, le disse: – Sii la benvenuta, madama Troccola! Tu sei quella fine stoffa, quella buon’erba che ti godi mio marito? Tu sei quella cagna malvagia, che mi fa stare con tante giravolte di capo? Va’, che sei giunta al purgatorio, dove ti farò scontare il danno che mi hai fatto!

Talia cominciò a scusarsi che la colpa non era sua e che il marito aveva preso possessione dei suoi territori mentre essa era adoppiata. Ma la regina non volle intendere scuse, e, fatto accendere in mezzo allo stesso cortile del palazzo un gran fuoco, comandò che ve la gettassero dentro.

La misera, che si vide perduta, inginocchiatasi dinanzi a lei, la supplicò che le desse almeno tanto tempo da spogliarsi dei vestiti che aveva addosso. E la regina, non tanto per misericordia verso la sventurata quanto per risparmiare quegli abiti ricamati d’oro e di perle, le disse: – Spogliati, che mi contento.

Cominciò Talia a spogliarsi, e a ogni pezzo di vestito che si toglieva dalla persona gettava uno strido; tanto che, essendosi già tolta la roba, la gonna e il giubbone, quando fu a togliersi il sottanino, gettò l’ultimo strido, mentre al tempo stesso la trascinavano a fare la cenerata per l’acqua bollente da lavare le brache a Caronte. Ma, in quel punto, accorse il re, che, visto lo spettacolo, volle sapere tutto l’accaduto. E, avendo domandato dei figli, udì dalla stessa moglie, che gli rinfacciava il tradimento usatole, come glieli avesse fatti mangiare.

Il re si die in preda alla disperazione: – Dunque, sono stato io stesso – gridava – lupo mannaro delle mie pecorelle? Oimè, e perché le vene mie non conobbero la fontana del loro stesso sangue? Ah, turca rinnegata, e quale ferocia è stata la tua? Va’, che tu raccoglierai i torsoli, e non manderò co testa faccia di tiranno al Colosseo per la penitenza!

Cosi dicendo, ordinò che la regina fosse gettata nello stesso fuoco acceso per Talia, e insieme con essa il segretario, che era stato maniglia di questo tristo giuoco e tessitore della malvagia trama; e voleva fare il medesimo del cuoco, che credeva avesse tritato con la coltella i figli suoi. Ma questi gli si gettò ai piedi e gli disse: – Veramente, signore, non ci vorrebbe altra piazza morta pel servigio che ti ho reso che una calcara di bragia; non ci vorrebbe altro aiuto di costa che un palo dietro; non ci vorrebbe altro trattenimento che di storcermi e rattrappirmi nel fuoco2; non ci vorrebbe altro onore che di veder mischiate le ceneri di un cuoco con quelle di una regina! Ma non è questo il ringraziamento che attendo per averti salvato i figli, a dispetto di quel fiele di cane, che voleva farli uccidere per restituire al corpo tuo quello che era parte dello stesso corpo.

Il re, che udì queste parole, restò fuori di sé e gli pareva di sognare, né poteva credere quello che le sue orecchie sentivano. Poi, rivolto al cuoco, disse: – Se è vero che mi hai salvato i figli, sta’ pur sicuro che ti toglierò dal girare gli spiedi e ti porrò nella cucina di questo petto a girare, come a te piacerà, le voglie mie, dandoti premi tali che ti chiamerai felice al mondo.

Mentre il re diceva queste parole, la moglie del cuoco, che vide il bisogno del marito, portò Luna e Sole dinanzi al padre, il quale, giocando a tre con la moglie e i figli, faceva mulinello di baci or con l’uno or con l’altro. E, data grossa mancia al cuoco e fattolo gentiluomo suo di camera, si prese in moglie Talia, la quale godette lunga vita col marito e i figli, conoscendo a tutta prova che: quei ch’ha ventura, il bene anche dormendo, ottiene.

* Il tema della fanciulla addormentata da un incantesimo e posta nel bosco verrà poi ripreso nella celebre La belle au bois dormant, di Perrault (Histoires ou contes du temps passé, avec des moralités poi col titolo Contes de ma mère l’Oye, 1697); ma anche, col titolo Rosaspina in Grimm, Kinder-und Hausmärchen (1812. 1822), quindi riappare anche in Sole, Perla e Anna (58) di Pitré. Il motivo della morte apparente a causa di una maledizione si ha anche ne La schiavotta (II, 8), vedi sopra, ma in un contesto diverso.

1 Uva bianca diffusa nella zona di Aversa nel Casertano [Ndr].

2 «Piazza morta», «aiuto di costa», «trattenimento», sono tutti termini di origine spagnola, già di sopra spiegati, relativi a pensioni e sussidi militari.

La Sapia* (V, 6)

Sapia, figlia di una grande baronessa, fa diventare uomo accorto Cariuccio, figlio del re, che non voleva intendere lettere; il quale, per uno schiaffo che gli dié Sapia, determinato a vendicarsi, se la prende per moglie; ma, dopo mille strazi, avutine senza saper nulla tre figli, si rappacia con lei.

Molto gioirono il principe e la principessa, quando videro giungere a buon termine le cose di Talia, la quale non credevano mai che, colpita da tante burrasche, trovasse porto; e, dato poi ordine a Ciulla di sfoderare il suo racconto, questa così vi mise mano: Di tre specie sono al mondo gl’ignoranti, che meriterebbero l’uno più dell’altro di esser posti in un forno: il primo, che non sa; il secondo, che non vuol sapere; il terzo, che pretende di sapere. L’ignorante, del quale debbo parlarvi, è della seconda specie, il quale, non volendo farsi entrare nel cervello il sapere, odia chi glielo insegna, e, nuovo Nerone, cerca di chiudergli la via del pane.

C’era una volta un re di Castelchiuso, che aveva un figlio così duro di testa che non c’era rimedio che volesse tenere a mente 1’A B C D, e, sempre che si parlasse di leggere e d’imparare, faceva cose di fuoco; e non giovavano sgridate né bastonate né minacce a correggerlo, di modo che il povero padre stava gonfio come rospo e non sapeva qual partito prendere per svegliare l’ingegno di questo figlio sciagurato e non lasciare il regno in mano ai Mammalucchi, conoscendo impossibile la lega tra l’ignoranza e il dominio di un reame.

In quello stesso tempo, c’era la figlia della baronessa Cenza, che, per il molto sapere al quale era pervenuta a tredici anni, s’era acquistata il nome di “Sapia”. Il re, a cui furono riferite le virtuose qualità di lei, si determinò ad affidare il figlio suo alla baronessa, affinché lo facesse istruire dalla figlia, pensando che con la compagnia e la gara della giovinetta avrebbe profittato. E Sapia, infatti, appena fu pervenuto in quella casa, cominciò a insegnargli la Santa Croce ma, vedendo che tutte le belle parole quegli se le gettava alle spalle, e le buone ragioni gli entravano per un orecchio e dall’altro gli uscivano, le scappò la pazienza e gli appiccò una ceffata.

Fu tanta l’impressione che di questo provò Cariuccio (come si chiamava il principe) che ciò che non aveva fatto per persuasione e carezze, fece per vergogna e dispetto; e, in breve tempo, non solo seppe leggere, ma andò tant’oltre nella grammatica, che ne apprese tutte le regole; sicché il padre lo levò da quella casa e gli fece compiere gli altri studi più alti, in modo che divenne il più istruito uomo del regno.

Ma quello schiaffo, che Sapia gli aveva dato, egli, vegliando, lo teneva sempre innanzi agli occhi; dormendo, se lo sognava: tanto che fece pensiero o di morire o di vendicarsi. Venne Sapia, in questo tempo, a età da marito; e il principe che aspettava, attento, l’occasione di far le sue vendette, disse al padre: – Signor mio, io confesso d’avere ricevuto l’essere da voi, e perciò vi porto obbligo altissimo; ma a Sapia, che m’ha dato l’essere bene, mi conosco altrettanto obbligato; e perciò, non trovando maniera bastevole a pagarle tanto debito, se a voi non spiace, la vorrei per moglie, assicurandovi che mettereste una quota sulla persona mia.

Il re, udendo questa risoluzione del figlio, gli rispose: – Figlio mio, quantunque Sapia non sia di quel casato che dovrebbe avere una moglie per te, pure la virtù sua, posta in bilancia col sangue nostro, lo fa tanto calare, che questo partito si può stringere. Dunque, tu contento e io pagato. – E così, chiamata la baronessa, si scrissero subito i capitoli e si celebrò il matrimonio con festa conveniente a un signore grande.

Cariuccio chiese in grazia al re un appartamento separato per abitar con la moglie; e il re, per contentarlo, gli fece fare un palazzo bellissimo. Egli vi condusse Sapia e ve la restrinse in una camera, dandole male da mangiare e peggio da bere, e, quod peius, non pagandole il debito. La misera si vide la più disperata donna del mondo: non sapeva la causa di questo cattivo trattamento che le si infliggeva, quando appena era entrata nella casa del marito.

Finalmente, il principe si recò a vedere Sapia nella camera che le era prigione, e le domandò come stava. – Mettiti la mano sullo stomaco – rispose Sapia, – e vedrai come posso stare. Eppure non t’ho fatto cosa alcuna per la quale tu abbi ragione di trattarmi a questo modo, come un cane. A qual fine chiedermi in moglie, se volevi tenermi come una schiava? –

Rispose il principe: – Non sai tu che chi fa l’offesa la scrive nella polvere, e chi la riceve, la incide nel marmo? Ricordati bene quel che mi facesti quando m’insegnavi a leggere; e sappi che non per altro io ti ho voluta per moglie, che per dar la salsa alla vita tua e vendicarmi dell’ingiuria ricevuta.

– Dunque – replicò Sapia, – raccolgo male per aver seminato bene? Se io ti detti quello schiaffo, fu perché tu eri un asino, e per farti diventar savio. Tu sai che chi ti vuol bene ti fa piangere e chi ti vuol male ti fa ridere.

Il principe, se prima stava corrucciato per il ceffone, ora montò in furia, vedendosi rinfacciata l’ignoranza sua; tanto più che, quando pensava che Sapia si sarebbe chiamata in colpa, vide che, ardita come un gallo, gli rispondeva da pari a pari. Perciò le volse le spalle e se n’andò, lasciandola peggio di come l’aveva trovata. E alcuni giorni dopo, tornato a vederla, la ritrovò nella stessa disposizione d’animo, e se ne partì più irrigidito di prima, risoluto di farla cuocere nell’acqua sua come polpo e di castigarla con la mazza di bambagia.

Intanto, il re fece cessione dei beni della vita sulle colonne di un letto funereo, e Cariuccio, rimasto domino dominanzio di tutti gli stati, volle andare a pigliarne possesso di persona, e, poste in ordine cavalcate di gente d’armi e di cavalieri degne della sua corona, con esse si mise in viaggio. La baronessa madre, che, saputa la vita stentata della figlia, per riparare con previdenza allo sconcio aveva fatto scavare un corridoio sotto il palazzo del principe, pel quale soccorreva e ristorava la povera Sapia, alla notizia che si era sparsa della prossima partenza del nuovo re, apparecchiò cocchi e livree di grande sfoggio. Poi abbigliò la figliuola di tutto punto e con una compagnia di dame per una via scorciatoia la fece precedere il marito; sicché essa si trovò un giorno prima al luogo dove il re doveva fermarsi e prese stanza in una casa di fronte al palazzo a lui destinato. Stava tutta adorna alla finestra, quando il giovane re, veduto quel fior fiore della pignatta delle Grazie, senza riconoscerla per Sapia, se ne incapricciò, e tante industrie adoprò che infine l’ebbe tra le braccia, e nel partire le lasciò per memoria del suo amore un bel monile. Sapia, quando il re si fu allontanato, per girare le altre parti del regno, se la svignò a casa sua, dove, a capo di nove mesi, partorì un bel figlio maschio.

Al ritorno nella capitale, il re andò a vedere Sapia, credendo di trovarla morta; ma la vide più fresca che mai e più che mai ostinata a dirgli che, se essa lo segnò di cinque dita in faccia, fu per farlo savio da asino che era. Onde il re arse nuovamente di sdegno e la lasciò stare.

Ma, poiché dové riprendere il viaggio per altre visite a luoghi del suo regno, Sapia, aiutata dal consiglio della madre, ripetè l’inganno e, godutosi il marito, ne ebbe un ricco gioiello pel capo e un altro figlio, che, a suo tempo, portò alla luce. E lo ripeté ancora una terza volta, e ne ebbe una grossa catena d’oro e di pietre preziose, e una figlia femmina.

Quando, finalmente, il re fece ritorno, apprese che Sapia era morta, ché, infatti, la baronessa le aveva dato un sonnifero e fattala seppellire come morta e poi destramente ritoltala dal sepolcro e nascosta nella casa sua. Egli trattò allora nozze con una persona di grande casata, e condusse la nuova sposa al palazzo reale. Ma, nel meglio della strepitosa festa che si celebrava per quell’avvenimento, comparve Sapia nella sala, coi tre figlioletti ch’erano tre gioielli e gittatasi ai piedi del re, gli chiese giustizia che non privasse della corona quei giovinetti, che erano sangue suo.

Il re stette per un pezzo come uomo che sogna. Ma, infine, scorgendo che il sapere di Sapia arrivava alle stelle, e veduto presentarglisi, quando meno se l’aspettava, tre sostegni della sua vecchiezza, gli s’intenerì il cuore. Quella signora, che aveva fatta venire, la dié in moglie a suo fratello con un grosso stato, ed esso si prese Sapia, facendo conoscere così alle genti del mondo, che il saggio piega a sé anche le stelle.

* Per il motivo della fanciulla che prende come allievo il figlio del re e lo punisce con uno schiaffo provocando il desiderio di vendetta da parte del giovane veda la nota alla fiaba Caterina la sapiente (6) di Pitré.

Fine della fiaba delle fiabe (V, )

Conclusione alla Introduzione dei trattenimenti che risponde al trattenimento decimo della giornata quinta

Narra Zoza la storia delle sue sventure, e la schiava, che si sente toccare i tasti, fa quanto può per interrompere il racconto. Ma il principe, a suo dispetto, vuole ascoltarlo; e, scoperto il tradimento di colei, la fa morire, tuttoché incinta, e prende in moglie Zoza.

Tutti stettero con gli orecchi tesi ad ascoltare il racconto di Ciommetella; e alcuni lodarono il sapere con cui l’aveva recitato, altri mormorarono, accusandola di poco giudizio, che non doveva, alla presenza di una principessa schiava mora, manifestare i vituperi di un’altra della stessa razza, e che perciò s’era posta a gran rischio di guastare il gioco. Ma Lucia fece veramente da Lucia1, dimenandosi tutta, mentre si narrava il racconto; sicché dall’irrequietezza del corpo era dato congetturare la burrasca che le soffiava nel cuore, avendo visto nella storia di un’altra schiava il racconto preciso degli inganni suoi. Ed avrebbe fatto cessare la conversazione; ma, in parte perché non poteva far di meno dei racconti, tanto fuoco le aveva messo in seno la bambola, al modo stesso che colui, che è morso dalla tarantola, non può astenersi dai suoni2, e in parte per non dar materia di sospetti a Taddeo, s’inghiotti questo torlo d’uovo con disegno di farne a tempo e a luogo buon risentimento. Ora, Taddeo, al quale il passatempo dei racconti era entrato in grazia, accennò a Zoza che dicesse il suo; ed essa, dopo i soliti complimenti, incominciò:

– La verità, signor principe, fu sempre madre dell’odio; e perciò non vorrei che l’obbedire ai comandi vostri offendesse alcuno di quelli che sono qui presenti; perché, non essendo usa a fingere invenzioni e a tessere favole, sono costretta, per natura e per accidente, a dire fatti veri. E, quantunque il proverbio dica: “Piscia chiaro e fa’ le fiche al medico”, tuttavia, sapendo che la verità non è ricevuta alla presenza dei principi, io tremo di dire cosa che vi faccia forse montare i fumi della collera.

– Di’ quello che vuoi – rispose Taddeo, – ché da questa bella bocca non può uscire niente che non sia inzuccherato e dolce.

Queste parole furono pugnalate al cuore della schiava, e ne avrebbe mostrato segno, se le facce nere fossero, come le bianche, libro dell’anima, e avrebbe pagato un dito della mano a esser digiuna di quei racconti, perché il cuore le si era fatto più nero della faccia, e, dubitando che il racconto passato non fosse stato prima annunzio e poi malanno, dal mattino previde il cattivo giorno.

Ma Zoza, in questo mezzo, cominciò a incantare i circostanti con la dolcezza delle parole, raccontando dal principio alla fine tutti gli affanni suoi, a cominciare dal punto della naturale malinconia sua, infelice augurio di quello che doveva accaderle, perché essa aveva portato sin dalla culla l’amara radice di tutte le crudeli sciagure, le quali, servendosi della chiave del suo riso sforzato, la sforzarono a tante lacrime. Seguitò poi con la bestemmia della vecchia, col pellegrinaggio suo accompagnato da tanta angoscia, con l’arrivo alla fontana, e il piangere dirotto, e il sonno traditore, che fu la sua rovina.

La schiava, sentendola prendere largo e tira, e vedendo male avviata la barca, gridò: – Stare zitta, turare; se no, pugni a ventre dare e Giorgetiello acciaccare! – Ma Taddeo, che aveva scoperto paese, non ebbe più flemma, e, toltasi la maschera e gittando la barda in terra, disse: – Lasciala raccontare fino in fondo e non fare più coteste rapine di cappa con Giorgetiello e Giorgione, perché, infine, non mi hai trovato solo3, e, se mi monta la senapa, meglio che ti avesse schiacciata una ruota di carro. – E comandò a Zoza che seguitasse a dispetto della moglie; ed essa, che non voleva altro che il cenno, seguitò narrando come avesse trovato rotta l’anfora e l’inganno usato dalla schiava nel levargliela di mano; e, così dicendo, scoppiò a piangere di maniera, che non fu nessuno dei presenti che stesse saldo allo schianto.

Taddeo, dalle lacrime di Zoza e dal silenzio della schiava, che era ammutolita, comprese e pescò la verità del fatto; e, somministrata a Lucia tale strigliata di capo che non si farebbe a un asino, e costrettala a confessare con la propria sua bocca il tradimento, dié subito ordine che fosse sepolta viva, con la sola testa allo scoperto affinché la morte sua fosse stentata.

E, abbracciando Zoza, le fece rendere onore come a principessa e moglie sua, e mandò avviso al re di Vallepelosa che venisse alla festa. Con queste nuove nozze, terminò la grandezza della schiava e il trattenimento dei racconti; e buon prò e sanità vi faccia, ché io me ne venni via, passo passo, con un cucchiaietto di miele.

1 Cioè, esegui il ballo della Lucia, con le contorsioni relative.

2 Sul morso della tarantola e la cura degli «attarantati» mercé la musica si ha una non piccola letteratura: oltre la monografia del Bergsoe, Della tarantola italiana e del tarantismo (in danese: Kopenagen, 1865), si veda sull’argomento una serie di scritti nella «Rassegna settimanale di Roma,» VIII (1881), pp. 172, 283, 297. Giova ricordare il luogo del Berni, Orlando Innamorato, II, XVII, 6-7: Come in Puglia si fa contra al veleno /di quelle bestie, che mordon coloro /che fanno poi pazzie da spiritati, /e chiamansi in vulgar «tarantolati»;/ e bisogna trovar un che sonando / un pezzo, trovi un suon ch’ai morso piaccia, / sul qual ballando, e nel ballar sudando, / colui da sé la fiera peste caccia...

3 Sottintendi: «perché io ho le mani».

Giuseppe Pitré

Fiabe, novelle
e racconti siciliani
(1875)

La storia di «Si racconta» (l)

Raccontata da Maria Curatolo

Si conta e si racconta che una volta c’era una mamma e una figlia. Questa mamma aveva tanti pulcini e quando andava a Messa, li lasciava alla figlia. Un giorno le disse: – Sarina, Sarina, ti lascio i pulcini: vedi che c’è da scopare la casa e rifare il letto, intanto che torno. –

Sarina rifece il letto, scopò la casa, poi prese in mano un pulcinello e si mise a cercare pidocchi e lendinelle; sotto una piumetta c’era un bigliettino, e quel bigliettino finì in mano alla bambina.

Fatto sta che c’era un mercante; questo mercante era uno che vendeva stoffe; e siccome vendeva stoffe era un riccone di quelli sfondati, ed era pronto a dare la sua bottega a chi gli raccontava una storia senza dire «si racconta». In tanti si presentavano, ma tutti dicevano: «Si racconta», e lui vinceva sempre la scommessa. Allora si presenta la bambina col bigliettino e gli dice: – Signore e mercante, sono venuta a raccontarvi una storia senza dire si racconta –.

Manco il tempo di dirlo, il mercante prende e fa: – Ma vattene, mocciosa! Che cosa ne sai tu di storie da raccontare senza dire si racconta! –

Ed ecco che lei dice:

– C’era una volta questo bigliettino,

e questo bigliettino parlava e diceva:

– Sloggia mercante, ché è mia la bottega.

E la bambina restò padrona della bottega, mentre il mercante dovette sloggiare. Lei rimase felice e contenta E noialtri qua senza niente. E la storia è finita.

Il pappagallo che racconta tre storie* (2)

Raccontata da Agatuzza Messia.

Si conta e si racconta che una volta c’era, e c’era, un grosso commerciante. Questo commerciante decise di sposarsi e gli capitò una moglie bella come una bella mattina, che usciva pazza per lui. Un giorno lo vide tornare un poco pensieroso e gli disse: – Che avete? Siete così in pensiero.

– E che devo avere! Ho un affare importante da chiudere, ma mi tocca andare sul posto.

– E per questo vi date pensiero? Sapete che facciamo? Voi mi procurate le provviste, inchiodate tutte le porte e le finestre tranne una, bella alta; mi fate fare una ruota per farci passare la roba e ve ne partite.

– Questo consiglio mi piace– disse il marito; e subito fece preparare grandi provviste di pane, farina, olio, carbone e ogni cosa; fece inchiodare tutto quanto, tranne una finestra per dare aria; fece fare una ruota come nei conventi, e poi si congedò e partì. La moglie rimase con la cameriera. L’indomani il servo si presentò alla ruota per sbrigare le commissioni e se ne andò.

Passata una decina di giorni, questa signora cominciò a sentirsi soffocare e aveva un groppo di pianto alla gola da non potersi dire. Al che la cameriera le dice: – Signora mia, a tutto c’è rimedio. Adesso spostiamo il tavolino sotto la finestra, ci montiamo sopra e ci godiamo la bella vista del Corso.

Così trascinarono il tavolino sotto la finestra e la signora si affacciò: – Ah, Signore vi ringrazio!

Ma là dirimpetto c’era lo studio di un Notaio, e appena lei fece Ah!, il Notaio e il Cavaliere che era insieme a lui si voltarono e videro quella bella giovane: – Oh, com’è bella! Ci devo parlare! – dice il Cavaliere. –  No, ci parlo prima io – dice il Notaio. E a furia di “prima io” e “no prima io”, scommisero quattrocento onze su chi ci avrebbe parlato per primo. La signora se ne accorse e subito si ritirò, e la sua faccia a quella finestra non si vide più.

Sta di fatto che il Notaio e il Cavaliere pensavano sempre alla scommessa e si sbattevano di qua e di là per cercare di parlare con quella signora. Alla fine, per disperazione, il Notaio se ne andò in mezzo a una pianura e si mise a chiamare suo cugino, il demonio. Il cugino comparve e il Notaio gli raccontò tutto quanto, dicendo: – Questo cavaliere si vanta di riuscire a parlare per primo con la signora!

– E tu che cosa mi dai? – gli chiede il demonio.

– L’anima.

– Allora senti cosa devi fare: io ti faccio diventare pappagallo e tu voli e ti vai a posare sul davanzale della signora. Lì la cameriera ti prende, ti fa preparare una bella gabbia d’argento e t’infila dentro. Intanto il cavaliere si procura una vecchia, e questa vecchia trova modo e maniera di convincere la signora a uscire di casa. Ma tu, mi raccomando, non la fare uscire! E le dici: Mamma mia bella, siediti qua che ti racconto una storia. La vecchia tornerà tre volte e tu ogni volta cominci a strapparti le penne, a smaniare e a dire: Mamma mia bella, non andare con quella vecchia, che ti vuole ingannare; siediti qua che ti racconto una storia. E così le racconti qualche storia che vuoi tu.

Finito questo discorso, il demonio disse: – Uomo sei e pappagallo diventi! – E il pappagallo subito vola e va alla finestra. La cameriera lo vede, lancia un fazzoletto e lo afferra. Appena la signora vede il pappagallo: – Ma quanto sei bello! D’ora in poi sarai il mio passatempo.

– Sì, mamma mia bella, pure io ti voglio bene. – La signora gli fece preparare una gabbia d’argento e lo chiuse dentro.

Lasciamo il pappagallo nella gabbia e passiamo al Cavaliere che smaniava di vedere la signora. Ecco che gli si avvicina una vecchia e gli chiede che ha. – E lo vengo a dire a voi? – risponde lui e se ne sbarazza. Ma la vecchia lì, cocciuta. Alla fine, pur di levarsela di torno, le racconta tutto il fatto della scommessa.

E la vecchia si volta e fa: – lo so un modo per farvi parlare con la signora. Voi mi dovete solo procurare due bei cestini di frutta fuori stagione. – Il Cavaliere decise di vedere come andava a finire; fece preparare i cestini di frutta e glieli diede. Presi i cestini, la vecchia parte e si presenta alla ruota, fingendosi la nonna della signora. E la signora ci cascò. Poi, un discorso tira l’altro: – E dimmi, nipote mia, tu stai sempre chiusa qui dentro, ma almeno la Domenica ci vai a sentire la Messa?

– E come faccio, se sto chiusa qua!

– Ah, figliola! Così ti danni l’anima. Fai male. Tu la Domenica la Messa la devi sentire. Oggi è festa, andiamocene a Messa.

La signora era sul punto di convincersi, quando il pappagallo scoppiò a piangere. Appena lei aprì il cassetto del comò, il pappagallo disse: – Mamma mia bella, non ci andare con quella vecchia, ti vuole ingannare! Se tu non ci vai, ti racconto una storia! – La cosa stuzzicò la fantasia della signora: – Sentite, nonna, – disse – a Messa andateci voi, io non posso venire. – E la vecchia se ne andò. Appena lei uscì, la signora si avvicinò al pappagallo e il pappagallo le raccontò questa storia.

Prima storia del pappagallo

Una volta c’era un Re; questo Re aveva un’unica figlia, e questa figlia si divertiva con le bambole e ne aveva una che era la sua passione. Lei la vestiva, la spogliava, la coricava, insomma faceva proprio come si fa coi bambini. Un giorno, il Re decise di andare in campagna e la Reginella si portò appresso la bambola. Gioca che ti gioca, la bambina distratta poggiò la bambola su una siepe. All’ ora del pranzo se ne andò a tavola. Finito di mangiare, salirono in carrozza e se ne tornarono al palazzo reale. E che cosa si va a scordare la Reginella? La bambola!

Appena arrivati al palazzo, la Reginella si ricorda della sua bambola. Che cosa non fa! Invece di salire al palazzo, gira i tacchi e se ne va in cerca della bambola. Passati i cancelli, si perde e vaga per i paesi come una scimunita. Arrivata davanti a un palazzo reale, chiese chi fosse il re di quel palazzo;. – Il Re di Spagna – le dissero. Lei li supplicò di ospitarla; così entrò e il Re l’accolse e la trattò subito come una figlia. Sta di fatto che si fermò a palazzo e cominciò a fare la padrona. Quel Re di figli non ne aveva, perciò le diede la libertà di fare e disfare come voleva e le diede pure dodici damigelle di corte. Ma siccome l’invidia nasce tra pari, le damigelle cominciarono a criticarla e dicevano: – Ma guardatela! Non si sa manco chi è, e viene qui a fare la Reginella! Ma adesso questa storia deve finire! – E così l’indomani dicono alla Reginella: – Volete venire con noi?

– No, mio padre non vuole. Ma se lui mi dà il permesso, ci vengo.

– E allora sapete come fare a convincerlo? Gli dovete dire: Fatemi andare, per l’anima di vostra figlia! Se vi sente dire così, vi dà subito il permesso. – La Reginella così fece, ma appena il Re sentì che gli diceva: Per l’anima di vostra figlia! disse: – Ah, sciagurata, gettatela nella botola!

Caduta nella botola, la Reginella trovò una porta; poi un’altra e un’altra ancora, sempre andando a tentoni. A un certo punto, tastando alla cieca, trova un’esca e gli zolfanelli. Tirata l’esca, accende un candelabro che stava lì e vede una bella giovane con un catenaccio sulla bocca; quella non poteva parlare, ma le fece segno di aprirlo con una chiave che era sotto il cuscino del letto. La Reginella prese la chiave e aprì il catenaccio; al che la ragazza parlò e le raccontò che era la figlia del Re e che un mago l’aveva rapita; questo mago, tutti i giorni a mezzogiorno, le portava da mangiare e poi le chiudeva la bocca, e di riaprirgliela se ne parlava l’indomani.

– Ma dimmi, – le disse la Reginella qual è il sistema per liberarti?

– E io che ne so? Posso solo chiederlo al mago quando mi apre la bocca; se tu t’infili sotto il letto, lo puoi sentire tu stessa e pensare a come fare.

– Va bene! Va bene!», la Reginella le richiude la bocca, conserva la chiave sotto il cuscino e s’infila sotto il Ietto. A mezzanotte si sente un gran fracasso; la terra si spalanca: lampi, fumo, puzzo di zolfo, ed ecco che il mago compare col suo mantello da mago. Appresso a lui arriva un gigante con un vassoio pieno di cibarie e due valletti con due torce che fanno luce; il mago congeda i valletti e richiude la porta e alla fine prende la chiave e apre la bocca della figlia del Re. Poi, mentre mangiavano lei disse: – Mago, stavo pensando, giusto per curiosità, ma cosa ci vorrebbe per farmi uscire di qui?

– Tu vuoi sapere troppo, figliola.

– E allora lasciate stare, non lo voglio sapere.

– E io invece te lo voglio dire. Bisognerebbe fare una mina tutto intorno al palazzo e poi, a mezzanotte in punto, quando io sto per entrare qua, bisognerebbe dargli fuoco; e così la mina scoppia, tu ti ritrovi con tuo padre e io salto per aria.

– Fate come se non l’aveste detto a nessuno – dice la ragazza. Poi il mago si vestì e se ne andò. Passate un paio d’ore, la

Reginella uscì da sotto il letto, salutò la sorellina – ché ormai la chiamava così – e se ne andò...

Cammina nelle segrete, e va, va avanti. A un certo punto si ferma e chiede aiuto. Il Re la sente e le fa calare una corda. La ragazza sale e si presenta dal Re a raccontargli tutto. Il Re, sbalordito, cominciò a far preparare la mina con piombo, pallini e polvere da sparo; quando fu bella piena, la ragazza scese con un orologio, e andò dalla giovane: – O morte tutte e due, o vive tutte e due!

Poi entrò: – Eccomi qua. – Le levò il catenaccio dalla bocca, fecero i loro piani e si congedò: difilato sotto il Ietto! Senza lasciare tracce. Quando si fece l’ora, arrivò il mago, e intanto il Re stava all’erta con l’orologio in mano. A mezzanotte in punto, danno fuoco alla miccia: bum! Si sente una gran batteria, il mago andò in fumo e sparì, e le due ragazze si ritrovarono abbracciate e libere tutte e due.

Il Re, appena le vide: – Ah, figlie mie! – Poi rivolgendosi alla ragazza che s’era preso come figlia: “La tua sventura, figliola, è stata la tua fortuna e adesso la mia corona spetta a te”.

– No, Maestà, io sono la figlia di un Re, perciò la corona ce l’ho già.

La notizia fece il giro del mondo, si venne a sapere in ogni regno, e non si parlava d’altro che del gran coraggio e della bontà di quella reginella, che aveva liberato dal mago l’altra reginella.

E così loro rimasero felici, e si goderono per sempre la santa pace.

– Che ve n’è parso, mamma mia bella, di questa storia?

– Era bella– dice la signora al pappagallo.

Finita la storia, passarono otto giorni e la vecchia tornò dalla nipote con altri due cestini di frutta: – Mi raccomando, mamma mia bella! – disse il pappagallo. – State attenta, è tornata quella vecchia.

– Allora, figliola, – le disse la vecchia – ci vieni alla Messa?

– Sì, nonna mia – e la signora stava già per vestirsi. Al che subito il pappagallo cominciò a tirare tutto, a spennarsi e a piangere: – No, mamma mia bella, non ci andate alla Messa: questa vecchia vi rovina. Se restate con me, vi racconto un’altra storia.

– Allora andateci voi, – disse la signora alla vecchia – non posso fare morire il mio pappagallino per la Messa.

– Ah, scomunicata! Ti danni l’anima per un animale!– disse la vecchia e se ne andò. La signora si avvicinò al pappagallo, e il pappagallo le raccontò la storia.

Seconda storia del pappagallo

Dunque, signora, c’era una volta un re che aveva un’unica figlia, bella come il sole e la luna. Giunta ai diciotto anni, le arrivò una proposta di matrimonio e le capitò un Re Turco. Appena sentì che era un Re Turco lei disse: – Io di turchi non ne voglio! – e lo disdegnò. Passato un poco di tempo si prese una brutta malattia, senza che i medici riuscissero a capire che malattia fosse: aveva le convulsioni, si contorceva come un legaccio d’erba, aveva gli occhi infossati quasi dietro la nuca, e non c’era verso di scoprire che cos’era. Il povero padre preoccupato suonò la campana e convocò il Consiglio: – Allora, Signori, – dice – questa figlia mia si consuma di giorno in giorno; voi che cosa mi consigliate?

Dicono i Savi: – Maestà, lo sapete che c’è una giovane che ha ritrovato la figlia del Re di Spagna? Fatela cercare, e magari lei vi dice che si deve fare per vostra figlia.

– Evviva! Il Consiglio mi è stato utile!

Per ordine del re, i vascelli partirono per andare a prendere quella giovane: – E se il re di Spagna non ve la vuole concedere, voi lanciategli questo guanto di ferro in segno di sfida, e dichiarategli guerra! – Partono i vascelli e una mattina si ritrovano in Spagna. Sparano una lunga salva; poi l’Ambasciatore sbarca, si presenta dal Re e gli porge una lettera sigillata. Il Re l’aprì e mentre leggeva piangeva: – lo sono disposto a fare la guerra, ma non a cedere questa figlia...

In quel mentre entra la figlia: – Che avete Maestà? – e vede la lettera. – E di che avete paura? Ci vado subito da questo re.

– Come, figlia mia! Mi vuoi lasciare così?

– Vado e torno. Vedo che cos’ha questa ragazza, e torno subito qua.

Così va a congedarsi dalla sorellastra e parte. Appena arriva, il Re le va incontro: – Figliola, se liberate mia figlia dalla malattia, vi cedo la mia corona!

– E con le corone siamo a due! – si disse lei. – Maestà, io la corona ce l’ho già. Vediamo che c’è da fare e lasciamo perdere le corone. – E così va a vedere la ragazza che era conciata male.

Poi si rivolge al Re: – Maestà, fate portare brodini e cibi sostanziosi – che furono subito preparati.

– Ora io mi chiudo qui dentro con vostra figlia; voi non dovete aprire assolutamente e in capo a tre giorni ve la ridò viva, o morta. E mi raccomando: non dovete aprire, nemmeno se io vi busso.

Fu preparato tutto quanto e lei si sbarrò con paletti e catenacci. Ma che si va a scordare? L’acciarino per accendere la candela di notte! La sera si vide perduta. Ma siccome non voleva bussare, si affaccia al balcone e intravede un lume in lontananza; allora prende una scaletta di seta e scende con una candela per andare ad accenderla.

Appena si avvicina al lume, vede un calderone su una graticola e delle pietrone; e vede un turco che rimestava con una verga. – Turco, che hai lì ?

– Il mio Re volere figlia di Re; ma lei non volere; io fare maleficio.

– Poveretto, il mio turchino! Sei stanco, non è vero? Sai che ti dico? Riposati un poco, e a tramestare ci penso io.

– Sì, per Maometto! – Lui scese dalle pietrone, lei ci salì e si mise a rimestare con la verga. – Vado bene così?

– Sì, per Maometto!

– E allora tu dormi, che ci penso io. – Appena lui prende sonno, lei scende, lo afferra e lo rovescia nel calderone bollente. Quel poveretto rimase stecchito! Stecchito lui, lei si accende la sua candela e se ne torna al palazzo. Entra nella stanza e trova la malata a terra svenuta. Allora le fa odorare l’acqua profumata, la ragazza si riprende e in capo a tre giorni sta bene. Dopo di che bussa per farsi aprire e il Re rimase a bocca aperta vedendo la figlia in salute.

– Ah, figliola mia! – dice alla ragazza. – Vi sono così obbligato! Adesso dovete restare qua con me!

– Mai, è impossibile Maestà. Voi volevate dichiarare guerra a mio padre, se non mi lasciava venire qui e ora è mio padre a dichiararla a voi, se non mi lasciate tornare da lui.

Così si fermò una quindicina di giorni e il Re non la finiva più di darle ricchezze e gioie. Poi ripartì e se ne tornò al palazzo del Re di Spagna.

E così finisce la storia.

– Come vi è sembrata questa storia, mamma mia bella? – disse il pappagallo. – Bella, bella!

– Però voi con quella vecchia non ci dovete andare, perché c’è sotto un inganno.

Si avvicinano gli otto giorni e tacchete! ecco di nuovo la vecchia con i cestini: – Figliola, tu oggi mi devi fare questo piacere, devi venire con me a sentire la santa Messa.

– Sì, ci vengo. – A queste parole, il pappagallo comincia a piangere e a spennarsi: – No, mamma mia bella, non ci andate con quella vecchia! Se voi non ci andate, io vi racconto un’altra storia.

– Nonna mia, – dice allora lei – non venite più lo non voglio perdere il pappagallo per voi. – Così gira la ruota e chiude lo sportello; e la vecchia se ne andò masticando amaro e sputando sentenze. La signora si andò a sedere vicino al pappagallo, e il pappagallo le raccontò questa storia.

Terza storia del pappagallo

Una volta c’era un Re e una Regina; questo Re e questa Regina avevano un unico figlio, che era patito della caccia. Una volta decise di andarci per un mese, lontano da casa. Si portò la Servitù, e s’incamminò. E dove va a capitare? In quella campagna, dov’era la bambola. Appena la vede: – Ho fatto la mia caccia! Presto, torniamo! – Afferra la bambola e se la mette davanti, in sella al cavallo. – Com’è bella questa bambola! Figuriamoci la padrona! – e ripeteva strada facendo: – Com’è bella questa bambola! Figuriamoci la padrona! – Appena arriva al palazzo che fa? Se ne va nella sua camera, le fa preparare una nicchia nel muro, con una vetrina, e si mette lì a guardarla ventiquattr’ore al giorno, ripetendo sempre: – Com’è bella questa bambola! Figuriamoci la padrona!

Fatto sta che questo ragazzo non voleva più vedere nessuno e gli prese una tale malinconia che il padre dovette convocare il Consesso dei medici. Quelli arrivarono e lo visitarono: – Maestà, noialtri non sappiamo niente di questa malattia; bisogna capire che c’entra quella bambola. – Il Re allora tornava sempre dal figlio e il figlio alzava gli occhi verso la bambola: – Uh! Com’è bella questa bambola! Figuriamoci la padrona! – Così vennero altri medici, e come venivano se ne andavano. E il ragazzo stava lì a guardare e ripetere: – Uh! Com’è bella questa bambola! Figuriamoci la padrona! – Ripeteva a perdifiato e sospirava.

Vedendosi perduto, il Re suonò la campana del Consiglio: – Avete visto com’è ridotto mio figlio? Non ha la febbre, non ha preso una botta in testa, eppure si consuma, e il mio Regno finirà per goderselo qualcun altro!.. Datemi un consiglio!

– Maestà, siete preoccupato? Sapete di quella giovane che ha ritrovato la figlia al Re di Spagna e ha guarito un’altra Reginella? Mandatela a prendere; e se il padre non ve la lascia, dichiarategli guerra.

Così il Re inviò gli Ambasciatori: il Re di Spagna doveva mandare quella giovane, con le buone o con le cattive. E proprio quando gli Ambasciatori si presentarono davanti al Re di Spagna, ecco entrare la figlia, quella che aveva fatto tante prodezze, che lo vede preoccupato e gli dice: – Maestà, che avete?

– Niente, figliola; è che si presenta un’altra circostanza; c’è un altro re che ti vuole. Ma in questo modo non sono più padrone di te!

– Macché, Maestà; lasciatemi andare, e vedrete che torno presto.

Così s’imbarca con la servitù e fa buon viaggio. Appena sbarca, va a vedere il Reuccio che ripeteva a perdifiato: – Uh! Com’è bella questa bambola! Figuriamoci la padrona!

– Quanto ci avete messo a chiamarmi! – dice lei. – Ora mi servono otto giorni: fatemi portare cibarie e unguenti, e all’ ottavo giorno, o ve lo ridò vivo e vegeto, oppure morto. –

Poi si chiuse dentro per cercare di capire che cosa diceva il Reuccio, ché già non si sentiva quasi più e aveva l’anima in mezzo ai denti. Ma quando lo sente farfugliare: – Uh! Be... lla, la pu... pa! Figu... ria... – e vede la bambola: – Ah, sciagurato! – dice. – Siete stato voi a prendermi la bambola! Ora sì, che vi aggiusto io!

A queste parole, ecco che il Reuccio si rianima: – Siete voi la padrona?

– Sono io! – Figuratevi! Il Reuccio tornò tra i vivi! Lei cominciò a dargli brodo, finché non lo rimise in piedi. E una volta rimesso, la ragazza gli disse: – E ora raccontatemi come fate ad avere questa bambola! –; e il Reuccio le raccontò tutto quanto. Per farla breve, all’ottavo giorno il Reuccio era guarito. E allora basta: si dichiararono; lui voleva diventare suo marito e lei sua moglie. Il Re, che non stava più nei panni a vedere il figlio in salute, scrisse subito un poco di lettere: una al Re di Spagna, per dirgli che la ragazza aveva trovato la bambola, un’altra al Re, padre di lei, per dirgli che sua figlia era stata ritrovata e un’altra al Re al quale lei aveva guarito la figlia.

Dopodiché, tutti questi Regnanti si riunirono e fecero grandi feste, e il Reuccio si maritò con la Reginella; e insieme si goderono la santa pace.

– Vi è piaciuta, mamma mia bella, questa storia?

– Sì, figlio mio.

– Però voi con quella vecchia non ci dovete uscire, capito?

Tempo di finire la storia e arriva il servitore: – Signora, Signora, è arrivato il padrone!

– Davvero! – dice la signora. – Allora adesso, pappagallo mio, ti faccio fare una gabbia nuova. – Intanto arriva il padrone, apre tutti i balconi e s’abbraccia la moglie. All’ora di pranzo, mettono il pappagallo al centro della tavola; ma sul più bello, il pappagallo spruzza un poco di brodo negli occhi del padrone. Quello si brucia gli occhi e gli dà una botta; al che, il pappagallo lo afferra alla gola, lo soffoca e se ne scappa.

Vola e torna in quella pianura: – Pappagallo sono e uomo divento! – e tornato uomo, se ne va sul Corso tutto lisciato e pettinato. Incontra il Cavaliere: – Sapeste! – gli dice il Cavaliere. – Quella povera signora ha perso il marito: l’ha soffocato un pappagallo!

– Davvero? Poveretta! Poveretta! – dice il Notaio; e si congedarono senza parlare più della scommessa. Il Notaio appurò poi che la madre della signora era ancora in vita, perciò andò a chiederle la mano della figlia. Sì e no, no e sì, alla fine la signora disse sì. E si maritarono. La sera, il Notaio disse alla signora: – Ma ora dimmi, tuo marito chi l’ha ammazzato?

– Un pappagallo.

– E com’è andata con questo pappagallo? Raccontami. – La signora gli raccontò tutta la storia del pappagallo, che aveva spruzzato il brodo negli occhi del padrone e se n’era volato. – È vero! È vero! – dice il Notaio. – Quel pappagallo ero io, lo sai?!

– Voi? . Sono senza parole! –

– Io, io! E m’ero fatto pappagallo per te!

L’indomani, il Notaio andò dal Cavaliere a prendersi le quattrocento onze della scommessa e se le goderono con la moglie. Loro rimasero felici e contenti, e noi a bocca asciutta a lucidarci i denti.

* Questa fiaba di fiabe è costituita da una cornice dove, sul modello delle Mille e una notte, il narrare del pappagallo è così avvincente da indurre l’ascoltatrice a rinunciare ai suoi doveri di donna devota e «mostra anche tra noi lo stampo del Çukasaptati, ossia la settantina di novelle del pappagallo, libro indiano che per questi studi [quelli mitologici] può dirsi capitale». G. Pitré, Prefazione in Fiabe, racconti, novelle popolari siciliani, cit., p. 6.

Le figlie, del Re di Spagna (3)

Raccontata da Anna Brusca

Si conta e si racconta, a voialtri signori, che una volta c’era e c’era un Re di Spagna. Questo Re di Spagna aveva due figlie femmine; una se l’erano presa le fate, e l’altra era rimasta con lui al palazzo. La figlia che gli era rimasta aveva una bambola che somigliava spiccicata a lei e perciò la vestiva con la sua stessa roba e poi la metteva seduta per bene al balcone che dava sui giardini della città. Un giorno, il figlio del Re del Portogallo entrò nei giardini e vedendo quell’estrema bellezza restò a bocca aperta; ma quando la guardò attentamente, si accorse che aveva la nuca spizzicata e capì che era una bambola bella e buona. E allora che fa? Va a cercare una scala, la porta nel giardino, l’appoggia al muro, sale sul balcone e si porta la bambola al suo palazzo. Lì si chiude dentro con la bambola, accende qualche candela, e si mette in ginocchio a pregarla notte e giorno. Per mangiare, si faceva passare tutto da uno spiraglio della porta.

Ma ora lasciamo lui e passiamo alla figlia del Re di Spagna: la sera, quando andò a riprendere la bambola e non la trovò più, cominciò a piangere, a dimenarsi e a strapparsi i capelli; insomma, fece un vero terremoto. In quel mentre arriva il padre, e le chiede: – Che hai?

– E che ho! Si sono presi la mia bella bambola dal balcone! – A questa notizia, il Re ordina che chiunque riporterà indietro la bambola, avrà una ricompensa di mille onze. Ma non si fa vivo nessuno. Al che la figlia del Re disperata scappa dal palazzo e se ne va a servizio dal Re del Portogallo. Un giorno, mentre passava il cibo dalla fessura al figlio del Re, si accorge che là dentro c’era la sua bambola. Poverina! Si sente gelare il sangue nelle vene. E che fa? Apre la porta con la forza, prende la bambola, scappa come un fulmine e se ne torna dal padre. Ma il padre non la riconobbe, perché s’era fatta tutta nera di fuliggine, e perciò la prese come portinaia.

Nel giardino del Re di Spagna c’era una fontana, che s’era sfondata da un lato e sotto c’era una stanza buia. Siccome tutte le mendicanti andavano dal Re a chiedere l’elemosina, il Re s’era stufato e aveva detto alla piccola portinaia di non farne entrare più, sennò la faceva sbattere nella stanza sotto la fontana. Ma lei non volle saperne di questa minaccia, e continuò come al solito, e allora il Re ordinò di sbatterla sotto la fontana. E così fecero. Finita là sotto, vide una fessura e cominciò ad allargarla finché non fu abbastanza grande da passarci dentro; allora entrò, e trovò uno stipo con sopra due piccioni appena cotti, caldi caldi. Subito li prese e se li mangiò. L’indomani ne trovò altri due, e fece lo stesso servizio. Il terzo giorno, per la curiosità di vedere chi le lasciava i piccioni, entra nella stanza accanto, e non vede nessuno; allora entra nella terza stanza, e vede, chi vede? Una ragazza bella come il sole e in catene, che le dice: – E tu che ci fai qua? Chi ti ha portato?

Lei racconta per filo e per segno tutto quello che aveva passato e la ragazza le dice: – Allora tu sei mia sorella, perché io sono la figlia del Re di Spagna. – Non vi dico! Si abbracciano, si baciano e scoppiano a piangere dalla gioia. Quando finiscono, la sorella incatenata le dice: – Io sono sotto il potere delle fate; tu ora devi andare dal Re nostro padre a dirgli che se vuole liberarmi, ci vogliono dieci matrone con fiori e incensi e otto uomini abbastanza forti da maneggiare una mazza di cento quintali e schiacciare le teste di chi dico io.

Si riabbracciarono, si baciarono, e la sorella castigata dal Re se ne andò nella sua stanza. Quando le portarono da mangiare, mandò a dire al Re che voleva parlargli. Il Re acconsentì, e quando restarono da soli, lei gli disse che se le ridava la libertà, gli avrebbe fatto ritrovare la figlia che gli avevano preso le fate, e pure l’altra che se n’era scappata. Al Re non gli parse vero di sentire questa promessa; e le rispose che non solo la liberava, ma le dava tutto quello che voleva. Lei riferì che le servivano dieci matrone con fiori e incensi dall’odore forte, più otto uomini dalla forza straordinaria capaci di impugnare e maneggiare una mazza di cento quintali; e il Re ordinò alla svelta di preparare tutto quanto.

Nel mentre di questi preparativi, il figlio del Re del Portogallo, indispettito dal furto della bambola, arriva in Spagna, e se ne fila dritto dritto a Corte.

La Figlia del Re, intanto, quando tutto fu pronto fece scendere le dieci matrone e gli otto uomini forzuti nella stanza sotto la fontana: mandò avanti le matrone con un cesto di fiori e d’incenso che faceva un odore di paradiso, e appresso gli uomini con la mazza pronta. Con tutti quegli odori, le fate cominciarono a stordirsi e a ruota arrivarono gli uomini forzuti che, mazze alla mano, schiacciarono le loro teste. La figlia del Re, in un batter d’occhio, fu liberata e subito la portarono fuori e la presentarono al padre. Figuratevi che festa per il padre! Ma sul più bello, il Re chiama la piccola portinaia e le dice: – E adesso mi devi fare ritrovare l’altra figlia.

Lei gli risponde: – Questa che parla con voi è la figlia che state cercando.

Il Re finalmente la riconosce e le getta le braccia al collo, la bacia, e la festa si fa più grande ancora. E nel mezzo della loro gioia ecco che arriva il Reuccio del Portogallo e chiede: – Ma voi, Principessa, non siete la padrona della bambola che ho rubato?

Lei rispose di sì. Al che lui si rivolge al Re di Spagna e dice: – Maestà, io sono il figlio del Re del Portogallo; sono innamorato di questa vostra figlia e perciò ve la chiedo in sposa.

– Ti sia concessa– gli risponde il Re; e così si maritarono.

Loro restarono felici e contenti, E noi siamo qua a sfregarci i denti.

Povera-bella* (4)

Raccolta da Mattia Di Martino

Una volta c’era una vecchia che aveva una bella nipote, e tiravano a campare con quello che ricevevano dai benefattori. La nipote si chiamava Povera-bella. Un giorno passò un ciarlatano, uno di quelli che vanno in giro a strappare denari alle povere credulone con la scusa di predire la sorte, e si mise alle costole di Povera-bella finché non la persuase a farsi predire la sorte. La povera ragazza non aveva niente da dargli, ma il ciarlatano aveva notato una copertina stesa al sole e disse che si contentava di quella; perciò, stretto il patto, quello cominciò a fare la solita croce nella mano della ragazza e le disse che si sarebbe maritata con un Re. Povera-bella si fece una risata, però ci fece pure un pensierino che cominciò a pruderle in testa. Ora, la casa di questa ragazza era sotto il palazzo del Re, e il giorno che il ciarlatano le predisse la sorte, il Reuccio si trovava affacciato al balcone e ridendo e scherzando disse a Povera-bella:

– La copertina ormai l’hai perduta

Ma il figlio del Re non l’hai avuto!!

E Povera-bella rispose:

– E che me ne importa a me?

Quello di sopra e quello di sotto

Io me lo sposo il figlio del Re.

Sperando in Dio,

Il figlio del Re dev’ essere mio;

Sperando in Dio e in ogni Santo

Il figlio del Re mi dev’essere accanto.

Il Reuccio le rise in faccia, ma nel cuore gli si aprì una feritina, che non riuscì più a guarire. Passiamo ora alla povera vecchia che, tornata a casa, non trovò più la copertina: subito cominciò a strapparsi i capelli e a dirne così tante che il Reuccio, per farla contenta, gliene mandò una delle sue. Intanto passavano i giorni, e il Reuccio non pensava ad altro che a punzecchiare Povera-bella, con la solita tiritera, mentre nel petto cominciava a divampargli un fuoco che ardeva per lei. Un giorno sua madre, la Regina, che s’era accorta della situazione, per placare il Reuccio, ebbe l’idea di maritarlo, e gliene parlò. Il figlio le rispose che si sarebbe maritato solo se gli trovava una ragazza che somigliasse a Povera-bella.

A queste parole, la Regina si sentì sulle spine, ma trovò lo stesso il modo di uscirne. Infatti combinò il matrimonio con una Reginotta e la fece venire al palazzo; poi chiamò la vecchia e le disse di mandare Povera-bella per farla sposare con il Reuccio, al posto della promessa sposa, dal momento che lui voleva solo una ragazza che somigliasse tutta a lei. La vecchia raccontò ogni cosa alla nipote, che non si fece pregare. L’indomani sera, Povera-bella, vestita figuratevi come, si presentò dal Reuccio, che appena la vide non ebbe niente da ridire e se la sposò.

Fatto sta che Povera-bella cercava in tutti i modi di non coricarsi con lui, perché la Regina le aveva raccomandato di ficcarsi sotto il letto in modo tale che ci si potesse coricare la vera sposa. Quando ormai il Reuccio non sapeva più cosa pensare, ecco che in un batter d’occhio Povera-bella sparì e la vera sposa, tacchete! s’infilò tra le lenzuola. Il Reuccio però s’accorse dell’inganno (sapete come vanno queste cose: il diavolo le combina e poi le scombussola) e si mise a urlare: – Tradimento! Tradimento!

Subito arrivò tutta la servitù e la Regina, visto il suo solenne fiasco, gli diede la sua benedizione, e Povera-bella ebbe il figlio del Re accanto.

* Il tema della fanciulla bella che sostituisce la brutta aristocratica destinata ad esser moglie del re è presente poi nelle Sessanta novelle di Nerucci, Bell’effatta (12) ivi compresa la struttura e i ritornelli di scherno a proposito della profezia (pagata con la coperta donata all’indovino) di sposare in re.

Il vaso del basilico* (5)

Raccontata da una figlia di Giuseppe Furia

Una volta, si racconta che c’era un padre, che aveva una figlia che si chiamava Rosina; e lui la mandava a stare da una maestra, perché in casa non c’era nessuno. Questa maestra aveva una terrazza, che stava dirimpetto al Re. Questo Re aveva un figlio, che si affacciava sempre verso quella terrazza. Un giorno Rosina si trovava affacciata a cantare: nto nto ron tò! nto nto ron tò! E il Reuccio le chiese:

– Rosina ntontorontò,

Quante foglie ci sono nel basilicò?

Rosina non gli seppe rispondere e se ne tornò tutta impacciata dalla maestra. La maestra le disse: – Che hai? – Rosina le rispose: – Il figlio del Re mi ha detto:

– Rosina ntontorontò,

Quante foglie ci sono nel basilicò?

E se te lo chiede di nuovo, tu digli:

– E tu, Re incoronato,

Quante stelle ci sono nel cielo stellato?

L’indomani mattina Rosina torna ad affacciarsi sulla terrazza. Il Reuccio la vede e le dice:

– Rosina ntontorontò,

Quante foglie ci sono nel basilicò?

– E tu, Re incoronato,

Quante stelle ci sono nel cielo stellato?

Il Reuccio lo prese come uno sfregio, perché non seppe risponderle; e pensò di combinargliene un’altra. Così andò ad accordarsi con la maestra: – Se voi mi fate nascondere per una sera sotto il letto di Rosina, io vi do una bella ricompensa. – La maestra accettò; poi si fece l’ora e Rosina andò a coricarsi. Mentre era a letto, il Reuccio con uno spuntone cominciò a punzecchiarla da sotto; Rosina si lamentava ma la maestra le diceva: – Che hai da disperarti? – Ahi, signora maestra, che pulci! Ahi, signora maestra, che cimici!

L’indomani mattina, la stessa tiritera; Rosina uscì come al solito sulla terrazza e il Re le chiese:

– Rosina ntontorontò,

Quante foglie ci sono nel basilicò?

– E tu, Re incoronato,

Quante stelle ci sono nel cielo stellato?

– Rosina, che hai, perché non dormi?

– Ahi, signora maestra, che pulci!

Ahi, signora maestra, che cimici!

Ah, maestra! Mi avete tradita!

E così Rosina se ne tornò a casa del padre. – Perché non vuoi più stare dalla maestra? – le dice il padre.

– Perché c’è il Reuccio che mi stuzzica; e appena mi affaccio sulla terrazza, mi dice: “Rosina ntontorontò, – Quante foglie ci sono nel basilicò?”. E io gli rispondo: “E tu, Re incoronato, Quante stelle ci sono nel cielo stellato?”. L’altra sera mi sono coricata e ho passato tutta la nottata a girarmi e rigirarmi, credendo che ci fossero le pulci e le cimici; ma non era per questo: era il Reuccio che mi punzecchiava.

– Stai tranquilla, figlia mia, – le dice il padre – ora vedo io cosa fare.

Compra il miglior cavallo che si poteva trovare, e si fa fabbricare una cintura tutta d’oro. – Prendi questa cintura, monta a cavallo, vattene sotto il palazzo del Re. – Rosina così fece: montò a cavallo, con la cintura in mano, e si mise a gridare:

– A chi bacia il culo della mia mula,

Gli do questa bella cintura!

Il Reuccio la mandò a chiamare: – Venite qua, lo bacio io –, e bacia il culo della mula. Al che Rosina sprona la bestia, quella parte spedita e il Reuccio rimane col bacio dato al culo, mentre lei da lontano gli grida con la cintura in mano:

– Il culo alla mula l’avete baciato;

Ma senza cintura io v’ho lasciato,

e se ne andò.

L’indomani mattina, Rosina tornò dalla maestra: – Rosina, ma allora sei tornata?

– Sissignora; mio padre vuole che vengo. – E andò di nuovo ad affacciarsi sulla terrazza. S’affaccia pure il Reuccio: – Rosa, Rosina, è tanto che non ci vediamo.

– Non sono potuta venire, – gli disse Rosina – ho avuto da fare. – Si volta il Reuccio:

– Lo sai che ti dico?

Rosina ntontorontò,

Quante foglie ci sono nel basilicò?

– E tu, Re incoronato,

Quante stelle ci sono nel cielo stellato?

– Ahi, signora maestra, che pulci!

Ahi, signora maestra, che cimici!

– Il culo alla mula l’avete baciato;

Ma senza cintura io vi ho lasciato.

E il Reuccio se la prese di nuovo a male. Poi disse: – E va bene, ora te ne combino una io.

L’indomani, si traveste da pescatore con le ceste del pesce, e se ne va in giro gridando: – Pesci! Vendo pesci! – Al che, Rosina: – Signora maestra, compriamo i pesci!

– A quanto li vendete? – chiede la maestra. – Ma io non li vendo certo per soldi! Li vendo in cambio di baci.

– Sul serio? È la prima volta che lo sento, pesci in cambio di baci! Che stramberia!

– Ma io dico sul serio:

Se un bel bacio mi date,

un bel fritto vi mangiate.

Rosina ci casca come un’allocca e gli dà un bacio. Il Reuccio subito prende e scappa, portandosi appresso i pesci. Poi si leva i panni del pescatore e si affaccia sulla terrazza:

– Rosina ntontorontò,

Quante foglie ci sono nel basilitò?

– E tu, Re incoronato,

Quante stelle ci sono nel cielo stellato ?

– Ahi, signora maestra, che pulci!

Ahi, signora maestra, che cimici!

– Il culo alla mula l’avete baciato;

Ma senza cintura io vi ho lasciato.

– Il bacetto però me l’hai dato,

Ma di pescetti non ne hai mangiato!

– Ah, sì? Questa te la faccio pagare!– disse Rosina e se ne andò; Tornò dal padre e gli raccontò tutto quanto. – Va bene, figlia mia, ti libero da questa croce e non ti mando più dalla maestra. – Passato tanto tempo senza vedere più Rosina, il Reuccio si ammalò. Il padre allora gli disse: – Che cos’hai, figlio mio? Dimmi, che cos’è questa malattia?

– Papà, mi sento male, sono malato; chiamate i dottori. – E vennero i dottori per il Consulto. Ma la malattia peggiorava, perché non vedeva più Rosina.

Un giorno lei si traveste da medico forestiero, va al palazzo e dice al servo: – Andate a dire al Re che qua c’è un medico forestiero che può fare guarire suo figlio.

Il Re allora lo fece salire.

Per potere il figlio guarire.

Subito nella stanza lo fecero entrare...

– Maestà, prima di cominciare

Di una sola cosa vi voglio avvisare:

Se sentite gridare, non dovete entrare

Perché è il segno che va a migliorare;

La prima camera dovete sbarrare,

Che al buio lo voglio visitare.

Il Re, per potere il figlio guarire,

al medico tutto volle accordare.

E il medico nella camera si mise a scappare,

e a voce alta attaccò a gridare:

– Viene la Morte, con l’anca storta,

E il figlio del Re via se lo porta.

E Rosina uscì.

Il Re cominciò a chiedere notizie, e il medico disse: – Non è niente, Maestà; vostro figlio è guarito. Appena fa giorno, portatelo sulla terrazza; io ci ho parlato e lui vuole sposare una giovane che si chiama Rosina; ora devo andare da lei, per dire alla sua maestra di farla affacciare sulla terrazza, così il Reuccio subito guarisce.

– Dottore, tutto quello che fate sia ben fatto – dice il Re. – Per amore di mio figlio, io non so più che fare.

L’indomani Rosina andò dalla maestra, che le disse: – Rosina, tu qua?

– Sono venuta a distrarmi e a prendere un poco d’aria; è tanto che non esco sulla terrazza. – Intanto, appena s’era fatto giorno, per prima cosa il Re aveva portato il figlio sulla terrazza e quando lei si affacciò, il Reuccio cominciò a sospirare dicendo:

– Rosina ntontorontò,

Quante foglie ci sono nel basilicò?

– Ancora ti brucia, eh? Con tutto che sei mezzo morto – si disse Rosina, che poi attaccò:

– E tu, Re incoronato,

Quante stelle ci sono nel cielo stellato?

– Ahi, signora maestra, che pulci!

Ahi, signora maestra, che cimici!

– Il culo alla mula l’avete baciato;

Ma senza cintura io vi ho lasciato.

– Il bacetto però me l’avete dato,

ma di pescetti non ne avete mangiato!

– Viene la Morte, con l’anca storta,

E il figlio del Re via se lo porta.

A queste parole, il Re ordina subito ai servi di non fare uscire Rosina da quella casa; poi la fa portare a palazzo: – Ditemi, che cos’è questa storia?

– Maestà, io andavo a lezione dalla maestra, perché sono senza mamma; poi mi sono affacciata sulla terrazza e il Reuccio mi ha stuzzicata – e gli raccontò tutta la tiritera. – Ma ora, Maestà, fatemi la grazia di lasciarmi tornare a casa.

– Ma come, te ne vuoi andare! Dopo che hai fatto quasi morire mio figlio? – Non m’importa, io voglio tornare a casa mia!»; e tanto fece, che il Re la lasciò andare. Il Reuccio disse allora che se la voleva sposare; il Re e la Regina, per amore del figlio, non badarono al rango reale e andarono a parlare col padre di Rosina: – Io vi do mia figlia, ma voi datemi quaranta giorni di tempo– disse il padre. Così Rosina si procurò un sacco di farina, una brocca di miele e una caraffa e fece una marionetta grande quanto lei. Poi, quando arrivò il momento di andare a coricarsi col Reuccio, gli disse: – Io mi vergogno di spogliarmi davanti a voi; andate di là, così intanto mi spoglio e mi corico. – Lui uscì e lei prese la marionetta e la ficcò nel letto, tenendo ben stretti i fili legati alle molle che la reggevano. Il marito intanto entrò e le disse: – Rosina, ti ricordi di quando ti dicevo:

“Rosina ntontorontò,

quante foglie ci sono nel basilicò?”.

E la marionetta fece di sì con la testa. – E ti ricordi quando ti ho venduto i pesci in cambio di baci?

E la marionetta fece di sì con la testa. Il Reuccio andò avanti con le sue domande e alla fine le chiese: – E ora dimmi: ti sei pentita di tutto quello che mi hai fatto?

E la marionetta sollevò il mento per fare segno di no. A quella vista, lui tira fuori una sciabola e la scaglia sul collo della marionetta; la caraffa che era al posto del collo si spacca di colpo ed esce fuori il miele. Preso dalla rabbia, il Reuccio lecca la sciabola, e dice: – Ah, com’è dolce il sangue di mia moglie! Ora m’ammazzo. E chi mi tiene più, ora che ho perso questa moglie così dolce?

A queste parole, Rosina sbuca da sotto il letto: – Sono viva! Sono viva! – E subito s’abbracciarono. E la bella marionetta di zucchero e miele marito e moglie se la mangiarono insieme.

* Il motivo del battibecco fra la fanciulla e il figlio del re a suon di ritornelli è già presente nel Pentamerone nella novella Viola, (II, 3), dove però è assente l’explicit nel quale la fanciulla divenuta sposa del figlio del re si cautela dalla sua vendetta mettendo nel letto accanto a lui la prima notte di nozze una bambola di miele e farina presente invece nel Pentamerone nella novella Sapia Liccarda (III, 4) e nella novella Pinto smalto (V, 3) dove però la protagonista, Betta, non modella un’altra se stessa, ma un marito di pasta di mandorle e miele. Il motivo della sostituzione nel letto matrimoniale anche nelle Sessanta novelle… di Nerucci, in La bella Giovanna (4) e in Caterina furba (56).

Caterina la Sapiente416 (6)

Raccontata da Agatuzza Messia

Ebbene, Signori, si racconta che una volta c’era a Palermo un grosso commerciante che era maritato. Questo commerciante aveva una figlia, che appena svezzata tirò fuori una tale sapienza, che qualunque cosa accadeva in casa, lei doveva dire la sua. Il padre, viste le abilità della figlia, la chiamava Caterina la Sapiente e lei studiava ogni sorta di lingua e leggeva ogni sorta di libro: aveva virtù e abilità senza pari. Quando arrivò all’età di sedici anni, le morì la madre. Per il dolore, la ragazza si chiuse in camera sua e non volle più uscire. Mangiare, voleva mangiare solo là dentro; dormire, lo stesso: niente passeggiate, niente teatri, niente divertimenti. Il padre, vedendo che quell’unica figlia non s’interessava più a niente, pensò bene di tenere un Consiglio. Convoca tutti i Signori (ché pur essendo un commerciante, aveva le migliori amicizie): – Signori miei, come sapete, ho una figlia che è la pupilla dei miei occhi: da quando è morta sua madre, se ne sta chiusa in casa come i gatti, e non vuole più cacciare fuori manco il naso.

Il Consiglio dice: – Vostra figlia è rinomata nell’universo mondo per la sua grande sapienza: perché non le aprite un bel collegio? Così magari, facendo studiare gli altri... si leva questa fissazione dalla testa.

– Mi sta bene!– dice il padre. Allora chiama la figlia e le dice: – Ascolta, figlia mia, siccome tu non cerchi più passatempi, ho avuto un’idea: apriamo un collegio e tu ne diventi la padrona. Che ne dici? – Caterina disse di sì e si mise lei stessa a dirigere i lavori per costruire il collegio – d’ingegno ne aveva abbastanza per sé e per gli altri. Pronto il collegio, fecero l’annuncio: – Per chi viene a studiare da Caterina la Sapiente, la scuola è gratuita.

Man mano che arrivavano i ragazzi, maschi e femmine, lei li metteva nei banchi uno accanto all’ altro, senza riguardi per nessuno. Uno magari diceva: – Ma quello è un carbonaio –, e non fa niente: il carbonaio si doveva sedere accanto alla figlia del Principe. Si sa che, chi prima arriva al mulino, prima macina. E così la scuola cominciò. Caterina la Sapiente insegnava a tutti allo stesso modo e per chi non studiava, aveva una bacchetta piombata pronta a menare.

La nomea arrivò fino al palazzo e il Reuccio decise di andarci pure lui. Un giorno si veste in gran tenuta, entra, trova posto in un banco, e lei lo lascia sedere. Poi, quando toccò a lui, Caterina gli fece una domanda difficile, il Reuccio non le seppe rispondere e pum! Caterina gli tirò uno schiaffone, che la mascella mi sa che ancora gli brucia. Il Reuccio indispettito torna a Palazzo e va dritto dal padre: – Maestà, una grazia! Mi voglio maritare e voglio Caterina la Sapiente! – Il Re manda a chiamare il padre di lei, che subito si presenta: – Ai vostri ordini, Maestà! –

– Alzati! Mio figlio s’è incapricciato di tua figlia, perciò li dobbiamo maritare. –

– Come vuole sua Maestà; ma io sono un commerciante e vostro figlio è di sangue reale.

– Non fa niente: mio figlio vuole lei.

Appena il padre torna a casa: – Caterina, il Reuccio ti vuole per moglie. Tu che dici?

– Me lo sposo. – In capo a otto giorni, fu tutto pronto (ché certo non gli mancavano la lana, o i canterani). Il Reuccio le procura dodici damigelle, aprono la cappella reale e si sposano. Celebrate le nozze, la Regina mandò le damigelle a fare il loro dovere e a spogliare la Reginella prima che si coricasse.

Ma il Reuccio rispose: – Non voglio nessuno che spoglia e che veste, e nemmeno guardie dietro la porta.

Appena restarono soli: – Caterina, – le dice il Reuccio – ti ricordi quello schiaffone che mi hai dato a scuola? Ti sei pentita?

– Altro che pentita! Anzi, se volete ve ne do un altro!

– Come! Non ti sei pentita?!

– Manco per sogno!

– Dunque, non ti vuoi pentire?

– Non se ne parla!

– Ah, è così? E allora ti faccio vedere io! – E comincia a preparare una corda per calarla nella botola. Ma prima di calarla le dice: – Caterina, o ti penti, o ti calo in questa botola!

– Così sto più fresca!– gli dice sfrontata Caterina. Detto fatto, il Reuccio la calò nella botola senz’altra compagnia che un tavolinetto, una sedia, una brocca d’acqua e una fetta di pane. L’indomani, il padre e la madre si presentarono per dare l’augurio di ben alzati! – Non può entrare nessuno, – dice il Reuccio – Caterina non sta bene.

Poi apre la botola: – Come hai passato la nottata? – le chiede il Reuccio. – Bella fresca– gli dice Caterina. – Hai ripensato allo schiaffone che mi hai dato?

– E voi pensate a quello che vi devo ancora dare.

Passati due giorni, la fame le stava col fiato sul collo. Non sapendo che altro fare, Caterina si tolse una stecca dal busto e cominciò a fare un buco nel muro. Scava, scava, in capo a ventiquattr’ore vede la luce e si sente sollevata. Allarga il buco, e mentre guardava, vede passare lo scrivano del padre: – Don Tommaso! Don Tommaso! – E a Don Tommaso chissà che gli pareva quella voce che veniva dal muro! – Sono io, Caterina la Sapiente, dite a mio padre che voglio parlargli all’istante.

Al che arriva il padre accompagnato da Don Tommaso (ché certo solo quel buco non lo poteva trovare) e lei gli dice: – Padre, la mia sorte ha voluto sbattermi in questo scantinato. Voi dovete far scavare un passaggio dal cortile del nostro palazzo fino a qua, con gli architravi e un lampione ogni venti passi; al resto, ci penso io. – Ogni cosa filò liscia. Il padre ogni giorno le mandava da mangiare: galline, galletti e pietanze sostanziose. E il Reuccio si affacciava tre volte al giorno: – Caterina, ti sei pentita dello schiaffone che mi hai dato?

– Altro che pentita! Voi pensate allo schiaffone che vi devo ancora dare.

I manovali lavoravano nei sotterranei: ogni venti passi un architrave e un lampione. Quando tutto fu pronto, ogni giorno lei aspettava che il Reuccio richiudesse la botola e poi se ne andava a casa del padre, e così la faceva franca. Passato qualche giorno, il Reuccio cominciò ad averne fin sopra i capelli: – Caterina, io vado a Napoli, c’è niente che mi vuoi dire?

– Tanto piacere. Divertitevi e quando arrivate scrivetemi. Ma mi raccomando, sapete come si dice? Vedi Napoli e poi muori, perciò cercate di non morire!

– Allora vado?

– E quando? Ancora qua state? – E il Reuccio parte.

Appena la botola si richiude, Caterina corre dal padre: – Papà, è arrivato il momento di aiutarmi. Preparatemi alla svelta un brigano, con camerieri, balia e abiti di gala, e mandate tutto a Napoli. Quando saranno lì, ditegli di affittare un palazzo dirimpetto al Palazzo reale e di aspettarmi.

Il padre prepara il brigantino e lo fa partire. Nel frattempo, il Reuccio fa preparare un bel vascello, s’imbarca e parte. Appena vede partire il Reuccio dalla terrazza del padre, Caterina sale su un altro brigantino e arriva a Napoli prima di lui: i bastimenti piccoli, si sa, filano più di quelli grandi. Appena arriva, si mette gli abiti migliori e va ad affacciarsi al balcone. E così cominciò a darsi grandi arie, ogni giorno con un abito nuovo. Il Reuccio la vide e se ne innamorò. Al che mandò gli ambasciatori: – Signora, il Reuccio vorrebbe farvi visita, se la cosa non vi dispiace.

– Padronissimo! – risponde lei. Arriva il Reuccio vestito in gran tenuta. Cerimonie di qua, cerimonie di là, cominciano a conversare. Poi il Reuccio dice: – E voi, signora, non siete ancora sposata?

– No, e voi?

– Nemmeno io. Ve la devo dire tutta? Voi, signora, somigliate a una giovane a cui volevo bene a Palermo. Io vi vorrei sposare.

– Con grande piacere, Reuccio. – E in capo a otto giorni, il Reuccio e Caterina la Sapiente si sposarono.

La signora rimase incinta. Nelle storie si fa presto, perciò dopo nove mesi precisi, lei partorì. E nasce un maschietto che era una vera bellezza. Il Reuccio allora si avvicina al letto: – Reginella, che nome gli diamo?

– Napoli! – dice Caterina. E lo chiamarono Napoli.

Passati due anni, il Reuccio voleva ripartire. La Reginella era assai indispettita, ma lui s’incaponì e decise di partire. Prima di partire, però, le lascia una carta scritta in cui diceva che il bambino era il suo primogenito e che a tempo debito sarebbe diventato il Re. Dopo di che partì per Genova. Appena lui parte, lei scrive al padre di mandare a Genova un brigantino carico di mobili, camerieri, una balia e tutto quanto, e di affittare un palazzo dirimpetto al Palazzo reale di Genova, in attesa del suo arrivo. Il padre carica un brigantino e lo manda a Genova. Partito il Reuccio, lei prese un brigantino e andò a stabilirsi prima di lui nel palazzo di Genova. Appena il Reuccio vide quella bella giovane pettinata come una regina, con gioielli e ricchezze: – Madonna! – disse. – Sembra tale e quale Caterina la Sapiente!

Così chiama un ambasciatore e lo manda da lei, a dirle che il Reuccio le voleva fare visita. Lei rispose che era padronissimo di andare, e il Reuccio si presentò. Parla, parla, il discorso cadde su di lei: – Ma voi siete sposata? – le dice il Reuccio.

– Vedova – risponde Caterina. – E voi?

– lo pure sono vedovo, e ho un figlio. Ma lo sapete – le dice il Reuccio – che voi sembrate il ritratto di una signora che conoscevo a Palermo?

– Nessuna meraviglia! A questo mondo siamo sempre in sette ad assomigliarci! – Per farla breve, in capo a otto giorni, il Reuccio e Caterina la Sapiente si sposano. La signora resta incinta; i mesi passano e nelle storie si fa presto, perciò al nono mese arriva il momento del parto e lei ha un altro maschietto più bello del primo. Figuratevi la gioia del Reuccio! – Reginella – dice – che nome gli diamo?

– Genova!

– Va bene, Genova. – E lo battezzano Genova.

Passati due anni, al Reuccio gli viene lo sfizio di ripartire. – Come! Partite? – gli dice la Reginella. – E mi lasciate sola con un figlio?

– No, – le risponde il Reuccio – ti lascio una carta dove c’è scritto che questo è mio figlio ed è il principino. – E gliela scrive. Mentre lui prepara la partenza per Venezia, la figlia scrive al padre a Palermo per avere un altro brigantino con camerieri, balia, molti altri abiti e tutto il resto. Il brigantino arriva a Venezia. Intanto il Reuccio parte e s’imbarca pure la Reginella. Ma si sa, i bastimenti più grandi vanno più lenti, perciò lei arriva prima e va a stabilirsi al palazzo. Poi arrivano i vascelli e appena il Reuccio si sistema, dove si vanno a posare i suoi occhi? Sul balcone della Reginella.

– Madonna! – dice. – Ma questa è tale e quale Caterina la Sapiente! A Napoli, la stessa; a Genova, la stessa!... Ma non può essere Caterina, lei è richiusa nella botola, quell’altra è a Napoli e quell’altra ancora è a Genova... Ma questa sembra proprio tale e quale...

Così le manda un’ambasciata, la va a trovare e le dice: – È davvero una cosa curiosa, signora, ma voi assomigliate a una signora che ho incontrato a Palermo, a Napoli e a Genova.

– Nessuna meraviglia, Reuccio! A questo mondo siamo sempre in sette ad assomigliarci! – Fanno i soliti discorsi: – Siete sposata?

– No, sono vedova. E voi?

– Sono vedovo pure io, e ho due bambini. – In capo a otto giorni si sposano. La signora resta incinta; i mesi passano e nelle storie si fa presto, perciò al nono mese le vengono le doglie. Partorisce e ha una figlia femmina bella come il Sole e la Luna. – Reginella, che nome le diamo? – chiede il Reuccio a Caterina.

– Venezia. – E la battezzarono Venezia. Trascorsi due anni: – Reginella, sai che ti dico? Il mio viaggio ormai l’ho fatto; ora me ne torno a Palermo. Ma prima di partire ti lascio una carta scritta che dice così e così: questa è mia figlia ed è una principessa.

Il Reuccio parte, e Caterina parte appresso a lui. Appena lei arriva a Palermo, va dal padre e corre a infilarsi nella botola. Poi arriva il Reuccio e per prima cosa va ad aprire la botola: – Caterina! Come stai?

– Bene!

– Ti sei pentita dello schiaffone che mi hai dato?

– Manco a parlarne! Voi pensate allo schiaffone che vi devo ancora dare.

– Pensaci, Caterina! Guarda che io mi risposo!

– E sposatevi! Chi vi trattiene?

– Ma se ti penti, mia moglie sei tu!

– No!

Il Reuccio, non sapendo più che fare, comincia a dire in giro che la moglie era morta e che lui si voleva risposare. Poi scrive per farsi mandare i ritratti delle figlie di Re e sceglierne una. I ritratti arrivano e quella che gli piace è la figlia del Re d’Inghilterra, perciò manda a dire alla madre e alla figlia di venire a Palermo, ché il matrimonio era combinato.

La Principessa e il Reuccio d’Inghilterra arrivano in Sicilia e vanno a Palazzo. Il matrimonio era fissato per l’indomani. E nel frattempo, che fa Caterina? Fa preparare tre begli abiti regali ai suoi bambini: Napoli, Genova e Venezia. Poi si veste da Regina qual era, prende Napoli, vestito da Reuccio, Genova e Venezia vestiti da Principini, sale su una carrozza di gala e va a Palazzo. Poi dice ai bambini: – Quando vi dico di baciare la mano a vostro padre, voi andate. – Arrivati a Palazzo, il Reuccio era sul trono; loro entrano e tutto fila liscio: – Napoli, Genova, Venezia, – dice Caterina – andate a baciare la mano a vostro padre! – E li manda.

Il Reuccio si sentì morire: – Ah! È questo lo schiaffone!– dice a Caterina. Poi scende dal trono e abbraccia i figli. La Principessa d’Inghilterra restò come le fidanzate col sopracciglio rasato. Il giorno dopo si comprò il Corso intero e ripartì. Caterina svelò al marito tutto l’arcano e lui non la finiva più di chiederle perdono per tutto quello che le aveva fatto passare. E da quel giorno, si vollero sempre bene.

Restarono felici e contenti

E noi qua a lisciarci i denti.

416 Il motivo della fanciulla che prende come allievo il figlio del re e lo punisce con uno schiaffo provocando il desiderio di vendetta da parte del giovane che la prende in moglie e la rinchiude affinché ella si scusi è già nel Pentamerone in La Sapia (V, 6).

La sorella del Conte (7)

Raccontata da Francesca Leto

Si conta e si racconta che c’era una volta un Conte, ricco quanto il mare; e questo Conte aveva una sorella, così bella da non potersi dire, che aveva diciott’anni e che per troppa gelosia, lui teneva sempre sotto chiave in un appartamento del suo palazzo, tanto, che nessuno l’aveva mai vista e conosciuta. Attaccato al palazzo del Conte, c’era il palazzo del Reuccio. Quella bella giovane della Contessina non ne poteva più di essere sorvegliata e reclusa come un cane; perciò di notte, piano, piano, si mise a fare un buco nel muro della sua stanza, sotto un quadro bello grande. Il buco era in corrispondenza dell’appartamento del Reuccio, sotto un altro quadro, perciò non si vedeva. Una notte lei scosta appena appena il quadro, vede un prezioso lampadario illuminato nella stanza del Reuccio e dice:

– Lampadario d’oro, lampadario d’argento,

Che fa il Reuccio, veglia o sta dormendo?

E il lampadario risponde:

– Entrate, Signora, – Entrate sicura,

Il Reuccio dorme – Non abbiate paura.

E lei entra, e si va a coricare affianco al Reuccio. Il Reuccio allora si sveglia, l’abbraccia, la bacia e le dice:

– Signora, di dove siete, dove abitate?

Da quale paese venite?

E lei, facendo ridere quella boccuccia d’oro, risponde:

– Reuccio, cosa dite, cosa chiedete?

State zitto e godete.

Quando il Reuccio si svegliò, e non si trovò più accanto quella bella Dea, si vestì in un lampo e chiamò: – Consiglieri! Consiglieri! – Arrivano i Consiglieri, e il Reuccio racconta come stanno le cose: – Che devo fare, per farla restare con me?

– Sacra Corona, – dicono i Consiglieri – quando voi l’abbracciate, legatevi i suoi capelli al braccio, così se lei se ne vorrà andare vi sveglierete per forza.

Si fa sera, e la Contessina domanda come al solito:

– Lampadario d’oro, lampadario d’argento,

Che fa il tuo Reuccio, veglia o sta dormendo?

E il lampadario come al solito:

– Entrate, Signora, – Entrate sicura,

Il Reuccio dorme – Non abbiate paura.

Lei entra e s’infila nel letto del Reuccio.

– Signora, di dove siete, dove abitate?

Da quale paese venite?

– Reuccio, cosa dite, cosa chiedete?

State zitto e godete.

Così s’addormentarono, ma prima il Reuccio s’era legato al braccio i bei capelli della Contessina. La Contessina però prende le forbici, si taglia i capelli e se ne va. Il Reuccio si sveglia: – Consiglieri! Consiglieri! La Dea mi ha lasciato i suoi capelli ed è sparita!

I Consiglieri rispondono: – Sacra Corona, allora dovrete passarvi intorno al collo la sua catenina – d’oro.

La notte appresso la Contessina si affaccia:

– Lampadario d’oro, lampadario d’argento,

Che fa il tuo Reuccio, veglia o sta dormendo?

E il lampadario risponde:

– Entrate, Signora, – Entrate sicura,

Il Reuccio dorme – Non abbiate paura.

Appena l’ebbe tra le braccia il Reuccio come al solito le chiese:

– Signora, di dove siete, dove abitate?

Da quale paese venite?

E lei come al solito rispose:

– Reuccio, cosa dite, cosa chiedete?

State zitto e godete.

Il Reuccio si passa intorno al collo la catenina della Contessina, ma appena lui s’addormenta, lei taglia la catenina e sparisce. Al mattino il Reuccio grida: – Consiglieri! Consiglieri!– e racconta tutto quanto.

E i Consiglieri dicono: – Sacra Corona, prendete una bacinella piena d’acqua di zafferano e mettetela sotto il letto. Appena lei si leva la camicia, voi la prendete e la gettate a mollo nello zafferano. E così, quando lei se la rimette addosso e se ne va, deve per forza lasciare una traccia.

La notte appresso, il Reuccio preparò la bacinella con lo zafferano e se ne andò a letto. A mezzanotte lei dice al lampadario:

– Lampadario d’oro, lampadario d’argento,

Che fa il tuo Reuccio, veglia o sta dormendo?

E il lampadario risponde:

– Entrate, Signora, – Entrate sicura,

Il Reuccio dorme – Non abbiate paura.

Il Reuccio, quando la vide, le fece la solita domanda:

– Signora, di dove siete, dove abitate?

Da quale paese venite?

E lei rispose nella solita maniera:

– Reuccio, cosa dite, cosa chiedete?

State zitto e godete.

Quando il Reuccio comincia a russare, lei si alza quatta quatta per scappare e trova la camicia a mollo nella bacinella con lo zafferano. Senza fiatare, torce e strizza per bene la camicia e se ne scappa senza lasciare traccia. Da quella sera, il Reuccio rimase invano ad aspettare la sua Dea e si abbandonò alla disperazione. Ma passati nove mesi e rotti, una mattina si sveglia e si trova nel letto un bambino così bello che pareva un angelo. Si veste in un baleno e grida: – Consiglieri! Consiglieri! – Arrivano i Consiglieri e il Reuccio mostra a tutti il bambino: – Questo è mio figlio. Ma come faccio a sapere chi è la madre?

E i Consiglieri rispondono: – Sacra Corona, voi dovete fare finta che sia morto, e lo mettete nel mezzo della chiesa; poi ordinate che tutte le donne della città vengano a piangerlo: quella che piangerà di più è sua madre.

E il Re così fece. Arrivarono donne d’ogni sorta e tutte dicevano: – Figlio! Figlio! –, ma così come venivano, se ne andavano. Arrivò finalmente la Contessina, e tra le lacrime grosse così cominciò a strapparsi i capelli e a gridare:

– Oh, figlio! Figlio!

Che per darti troppe bellezze,

Ci ho rimesso le bionde trecce.

Che per essere troppo bella,

Ci ho rimesso la catenella.

Che per essere troppo vana,

Di zafferano mi hanno tinto la sottana.

Subito il Reuccio, i Consiglieri e tutti quanti si misero a gridare. E la madre! È la madre! – Al che si fa avanti il Conte con la sciabola sguainata e la punta contro la sorella. Ma il Reuccio si mette in mezzo e gli dice:

– Fermati, Conte, vergogna non è

Sorella di Conte e moglie di Re!

E così si maritarono lì stesso.

Loro rimasero felici e contenti,

E noi qua a bocca asciutta a lucidarci i denti.

La pancia che parla* (8)

Raccontata da Agatuzza Messia

Si racconta, signori, che c’erano un Re e una Regina; questo Re e questa Regina avevano un figlio unico. Giunto all’età di diciott’anni, il padre lo voleva maritare, ma il figlio gli diceva: – Maestà è troppo presto. – Il padre tornava a spingere, e il figlio sempre gli diceva: – Maestà, è troppo presto. – Un giorno il figlio, per liberarsi da quella seccatura, gli disse: – Mi sposo, ma solo quando trovo una donna con la pancia che parla.

Il Re suona subito la campana del Consiglio, ed ecco tutti i Consiglieri. – Signori miei, che consiglio mi date? Questo figlio mio dice che si sposa solo quando trova una donna con la pancia che parla. E io non voglio che il mio Regno se lo debba godere qualcun altro.

Si alza un vecchio saggio e dice: – Maestà, secondo me dovete scegliere dodici Grandi di Corte e mandarli in cerca per il mondo intero, insieme a dodici pittori; uno va in Portogallo, uno in Brasile, uno in Spagna, uno in Francia, e quello che trova una donna con la pancia che parla, le fa fare il ritratto e lo porta qua. Poi, se a vostro figlio piace, tutto si sistema; e se non gli piace, non se ne parla più.

Per ordine del Re, dodici Grandi di Corte si mettono in viaggio, chi per di qua, chi per di là, ciascuno con un pittore. Uno di loro – facciamo per dire il Principe di Butera – si prende un bravo pittore, e si mette in cammino con il suo servo. Cammina, cammina, scoppia una pioggia a dirotto e una nebbia che non si vedeva più niente, e così s’infilano in un bosco: il servo va da una parte, il Principe e il pittore da un’altra. Giunti alla fine del bosco, vedono un vecchio che zappava e il Principe lo saluta:

– Salute a te, uomo di terra!

E il vecchio gli risponde:

– Benvenuto a te, uomo di guerra.

– E le due?

– Si fanno tre.

– E la lunga?

– Si fa corta.

– C’è neve sulle montagne?

– Di tempo ce n’è.

Quel bravo vecchio si alza e si porta a casa il Principe e il pittore; a casa c’era la figlia che tesseva; entra il Principe e le dice:

– O donna, che la tela stende...

– O Cavaliere, guarda cosa ti pende!

Si volta il padre:

– E tua madre? – dice alla figlia. – È andata a far vedere il mondo a chi non l’ha mai visto.

E tua nonna?

– È andata a fare gli onori a chi non ne può più ricevere.

– E tu che stai facendo?

– Faccio ballare senza suonare.

Il padre si rivolge al Principe: – Signore, a tavola dovrete accontentarvi di quello che c’è.

Nel frattempo arrivano la nonna e la madre e cominciano tutti a mangiare. Mentre sono a tavola, il Principe dice sottovoce al pittore: – Se questa giovane ha la pancia che parla è la moglie giusta per il Reuccio: non ha manco un difetto.

Dunque, la sera andarono a letto, e la madre della ragazza si scordò di dare al Principe i fiammiferi, nel caso che la notte si svegliava. La notte il Principe si sveglia, e comincia a tastare in cerca dci fiammiferi. Non trovando niente, si alza, e a tentoni s’infila nella stanza in cui dormiva la giovane.

Arrivato vicino, allunga la mano e tocca la pancia. – Non mi toccare, ché sono del Re.

Lui ritrae la mano; poi tocca di nuovo. – T’ho detto: non mi toccare, ché sono del Re!

Il Principe torna dal pittore: – Sapete? Così e cos; di là c’è una giovane con la pancia che parla.

– Allora domani le faccio il ritratto e lo portiamo al Re.

L’indomani, appena si alzano, il pittore fa lo schizzo e il Principe si congeda calorosamente: – Vi saluto; ci rivedremo di nuovo tra pochi giorni.

– Ogni volta che venite, ci fate piacere – dice il vecchio.

Al primo paese che trovarono, il pittore finì il ritratto, il Principe se lo appese al collo e se ne tornarono a casa. Gli altri Grandi di Corte cominciarono poco a poco a rientrare coi pittori; e quando ci furono tutti, si tenne un Consiglio, col Re sul trono.

A ogni ritratto il Reuccio trovava un difetto; finché non s’alza il Principe di Butera: – Maestà, se non vi piace manco questo ritratto, vuol dire che mogli per voi non ce n’è. – E gli porge il ritratto che aveva al collo.

– Questa qui mi piace, – dice il Reuccio – ma ce l’ha la pancia che parla?

– Sì, Maestà.

– Allora è la moglie per me. – Al che si preparano grandi abiti, quattro carrozze, e dodici damigelle per andare a vestirla. Poi montano tutti in carrozza, il Principe, le damigelle, i servitori, e vanno a prendere la giovane. Vedendo quelle carrozze, l’ultima cosa che quel bravo vecchio andò a pensare era che venissero per sua figlia. Ma intanto le carrozze arrivano, si fermano, il Principe scende, fa la riverenza alla giovane e le dice che il Reuccio se la vuole sposare. Poi le damigelle la lavano, la vestono e l’agghindano di gran gala e lei, piangendo di gioia, abbraccia il padre e la madre, si congeda e parte.

A Palazzo, l’aspettavano il Re, la Regina e il Reuccio, che subito la prese sottobraccio e le fece una gran festa. Quella sera, prima di andare a dormire nel suo letto (visto che non erano ancora maritati), il Reuccio dice alla madre: – Maestà, stanotte, mentre dorme, entrate a toccarle la pancia e vedete se parla. – La Regina così fa: al buio, mentre la giovane era nel pieno del sonno, entra e le tocca la pancia: – Non mi toccare, ché sono del Reuccio. – La Regina subito ritrae la mano e va a dire al figlio: – Tranquillo, figliolo, hai trovato proprio quella che andavi cercando. – L’indomani aprirono la cappella reale e si sposarono.

Ma ora lasciamoli a divertirsi e passiamo a un’altra storia.

C’erano due compari, tutti e due mercanti. Questi compari si volevano assai bene ed erano uno la pupilla dell’altro. Uno dei due aveva una bella giumenta. Un giorno arriva l’altro e gli dice: – Compare, io devo andare – facciamo per dire – fino a Monreale; mi volete prestare la giumenta?

– Signorsì, compare. – Quello sale a cavallo e va fino a Monreale. Ma mentre era nella stalla a Monreale, la giumenta partorisce e fa una giumentella. Perciò il compare è costretto ad aspettare due giorni per farla riprendere. Passati due giorni, monta a cavallo e se ne torna a Palermo. Va alla stalla del compare, lascia la giumenta, e la giumentella se la porta a casa sua.

Quando il servo vede che la giumenta era smagrita, lo va a dire al padrone. – Ma come, il compare mi fa uno sgarbo così! – E va dal compare: – Compare mio, ma vi sembrano cose da farsi tra compari.

– Embè? La giumenta ha partorito in mano a me, perciò la giumentella è mia. – Allora ricorrono alla giustizia; vanno dal Giudice, che dà torto al padrone della giumenta; poi vanno in Tribunale: lo stesso. Il povero compare dice furibondo: – Possibile che questo birbante, col torto che ha, si può vantare d’avere ragione? – E così va al Palazzo reale. Si presenta al Reuccio: – Maestà, vi chiedo una grazia: mi è successo questo, questo e questo. – Ma pure il Reuccio gli dà torto!

Scendendo le scale, si mise a piangere come un bambino, ma lo vide la Reginella e gli disse: – Che cos’hai, perché piangi?

– Maestà, ho questo e questo – e le racconta tutto. – Non te la prendere; ora calmati e passa da questa scala segreta, così ti dico io cosa devi fare.

Il compare, contento, passa dalla scala segreta e la Reginella, che era quella con la pancia che parlava, gli dice: – Stasera, a mezzanotte, vestito così come sei, ti metti a gridare: Aiuto! Aiuto! senza stancarti mai. Allora arrivano le guardie, il Re si affaccia e ti fa salire. Appena sali, lui ti chiede: Cosa c’è? Che hai?; e tu gli rispondi: “Maestà, stanno arrivando i pesci dal mare, e stanno salendo verso le montagne”. “Com’è possibile?”, ti dice il Re; e poi vedi come va a finire.

Il povero compare così fece. Appena il Reuccio sente strillare: – Aiuto! Aiuto! –, scende, lo fa entrare a Palazzo e gli dice: – Che c’è, brav’uomo? Ti è successo qualche cosa? C’è qualche pericolo? Parla! – Il compare gli dice: – Maestà, siamo perduti: i pesci stanno uscendo dal mare e stanno salendo verso le montagne.

– E com’è possibile? – gli chiede il Reuccio. – E com’è possibile, che la giumentella mia se la deve tenere il mio compare? – gli risponde il compare. A queste parole, il Reuccio dice: – Va bene, la giumentella è tua e pure la giumenta. Ora scendi nella mia stalla a prenderti tutti i cavalli che vuoi; ma questo non è sputo che viene dal tuo stomaco.

L’indomani, appena si fa giorno: – Reginella, – dice il Reuccio – visto che t’immischi negli affari miei, prendi pure dal palazzo quello che ti pare e piace, ma vattene.

– Reuccio, – dice lei – datemi un mese di tempo.

– Quanto vuoi.

E lei che fa? Manda a chiamare tanti manovali – muratori, falegnami, pittori, tappezzieri – e dice: – In capo a ventotto giorni, voglio un palazzo come si deve e tutto diverso da questo; e lo voglio proprio qui dirimpetto. – Alla sera del ventisettesimo giorno il palazzo fu arredato con tappezzerie, divani, e ogni sorta di comodità. Il ventinovesimo giorno, la Reginella chiama il Reuccio e gli dice che, se a lui non dispiaceva, voleva cenare con lui. Poi la sera, a tavola, lei gli porge un bicchierino di vino con l’oppio, lui se lo beve e in un attimo s’addormenta. Al che la Reginella gli fa mettere addosso gli abiti migliori e lo fa portare al suo palazzo nuovo.

L’indomani, appena sveglio, lui si guarda intorno e non capisce dov’è. Si riaddormenta, poi si risveglia, e non c’era verso di raccapezzarsi. Finalmente chiama: – Guardie! Guardie! Dove siamo?

E gli compare la moglie. Il Reuccio si ricorda allora del patto e del mese di tempo, e le dice: – Sei ancora qua?

– Altro che ancora qua! – risponde lei. – Tu mi avevi detto di prendermi tutto quello che mi piaceva e siccome tu mi piacevi, ti ho preso.

– Hai ragione – le dice il Reuccio. – La prima volta me l’hai combinata col tale della giumenta, ora col palazzo. Sai che ti dico? Prenditi pure il Regno, e regna a modo tuo, che di giudizio ne hai abbastanza per te e per gli altri. – E così fecero.

Loro restarono felici e contenti

E noi qua a bocca asciutta a lucidarci i denti.

* L’explicit del racconto nel quale la fanciulla si dimostra astuta al punto da convincere il re che l’aveva cacciata – per aver interferito nel governo del regno, – dicendole di portare con sé la cosa più cara che aveva si trova anche in due novelle di Nerucci Il mortaio d’oro (3) e Griselda (15).

L’acqua e il sale* (10)

Raccontata da Elisabetta Sanfratello

Si conta e si racconta, a lor signori, una bellissima storia.

C’era una volta un Re, con tre figlie femmine. Un giorno, a tavola, il padre disse a queste tre figlie: – E ora vediamo chi di voi tre mi vuole bene. – La più grande allora dice: – Papà, voi mi siete caro come i miei occhi. – Risponde la mezzana: – Papà, voi mi siete caro come il mio cuore. – Risponde la piccolina: – Voi mi siete caro come l’acqua e il sale. – Il Re si risentì: – Come l’acqua e il sale? Io? Presto, chiamatemi gli aguzzini: la devo fare ammazzare! – Arrivano gli aguzzini e si portano via la ragazza. Le sorelle, prese da compassione, diedero una cagnetta agli aguzzini e dissero: – Quando sarete nel bosco, ammazzate la cagnetta; nostra sorella non la dovete ammazzare, strappatele solo la camicia e abbandonatela in una grotta.

Quando gli aguzzini arrivarono nel bosco, ammazzarono la cagna, fecero a pezzi la camicia e lasciarono la ragazza in una grotta. Poi strapparono la lingua alla cagna e tornarono a palazzo. Arrivati dal Re gli dissero: – Vostra Maestà, eccovi la camicia e la lingua. – E sua Maestà li ricompensò.

Ma ora lasciamo loro, e passiamo alla ragazza. Passava da lì un uomo selvaggio e lei gli raccontò la sua sventura. Il selvaggio le disse: – Vuoi venire con me?

– E tanto qua che ci sto a fare? Andiamo. – Prende il suo fagotto, e se ne va. Appena giunsero alla casa dell’uomo, lui gliela affidò, con i mobili e ogni cosa, e le disse: – Qua trovi tutto quello che vuoi; devi solo pregare il Signore che ti aiuti, per il resto non ti preoccupare. – Mangiarono insieme e poi lui, che era un selvaggio, se ne andò a caccia, mentre lei rimase a casa.

La mattina dopo, si alzò e si pettinò i capelli; appena finì di lavarsi, gettò via l’acqua e alla finestra di Sua Maestà comparve un gallinaccio, e questo gallinaccio le cantò:

– Non vale la pena di lisciare e arricciare:

L’uomo selvaggio ti vuole mangiare.

A queste parole, la ragazza scoppiò a piangere. Quando tornò, l’uomo selvaggio le disse: – Che hai?

– Che ho? E che volete... mi sono lavata la faccia e quando ho buttato l’acqua, un gallinaccio mi ha detto:

“Non vale la pena di lisciare e arricciare:

L’uomo selvaggio ti vuole mangiare”.

E l’uomo selvaggio risponde: – Ah, che babbea! Ma se te lo dice di nuovo, tu gli rispondi:

“Gallinaccio, gallinaccio,

Con le tue penne voglio fare un piumaccio,

Della tua carne voglio farne un boccone;

Voglio essere la moglie del tuo padrone”.

L’indomani, appena lei gli risponde così, il gallinaccio si scrolla di dosso tutte le penne. Intanto, si affaccia il figlio del Re e vedendo il gallinaccio tutto spennato, resta così meravigliato che si mette sull’avviso. Il giorno dopo, la donna si pettinò, gettò l’acqua e il gallinaccio disse:

– Non vale la pena di lisciare e arricciare:

L’uomo selvaggio ti vuole mangiare.

E lei gli rispose:

– Gallinaccio, gallinaccio,

Con le tue penne voglio fare un piumaccio,

Della tua carne voglio farne un boccone;

Voglio essere la moglie del tuo padrone.

Appena il figlio del Re si accorge del gallinaccio, lo guarda e lo vede scrollarsi di dosso il resto delle penne; e intanto, vede che la figlia del Re s’era fatta bella, ma bella come Dio la può fare. Allora subito disse: – Presto, papà! Mi voglio maritare, e voglio quella ragazza.

Il padre disse: – Allora vediamo a chi appartiene; credo che il padre sia quell’uomo selvaggio.

Il Re mandò i suoi messaggeri a chiedere la mano della ragazza e l’uomo selvaggio rispose: – Se la ragazza è contenta, lei dà la sua mano e io ne do cento. – Poi chiamò la ragazza e le raccontò tutto quanto. La ragazza si fece pregare, fingendo di non volerlo lasciare; ma in cuor suo le pareva mill’anni di liberarsi dalle grinfie di quel selvaggio.

Insomma, basta: il matrimonio fu combinato; poi l’uomo selvaggio tornò a casa e disse alla ragazza: – Ascoltami bene, il giorno prima delle nozze, tu mi devi ammazzare. Poi devi invitare tre Sovrani, tuo padre per primo. E devi ordinare ai camerieri di servire l’acqua e il sale a tutti, meno che a lui. – E così fecero; mandarono l’annuncio a tutti e tre i Sovrani.

Fatto sta che al padre della ragazza, più andava avanti e più il pensiero di quella figlia gli bruciava, tanto che ne fece una malattia. Infatti, ricevuta la notizia, si disse: – E come faccio a partire, col fuoco che ho in petto? –, e decise di non andarci. Poi pensò: – Ma se non ci vado, magari quel Re si offende e mi fa una guerra! – Perciò decide di andare.

Il giorno prima delle nozze, gli sposi ammazzarono l’uomo selvaggio, lo spartirono in quattro pezzi e li misero in quattro stanze, uno per stanza, spargendo il suo sangue per tutto il palazzo e sulle scale (perché così aveva detto il gallinaccio). Ma lì dove c’erano sangue e carne tutto diventò oro e pietre preziose. E appena arrivati, alla vista di quelle scale, i tre sovrani non se la sentivano di calpestarle: – Non fa niente, – disse il Reuccio – salite, salite, non fa niente.

La sera si sposarono; l’indomani ci fu il pranzo. Il Reuccio ordinò: – A quel tal Re, niente sale né acqua. – Si misero tutti a tavola e la Reginella si sedette vicino al padre; ma il padre non mangiò. La figlia allora gli disse: – Vostra Maestà, perché non mangiate? Il cibo non vi piace?

– Non sia mai! che c’entra, è così buono...

– E allora perché non mangiate?

– No, niente, è che non mi sento troppo bene. – Lo sposo e la sposa gli offrirono altra carne, ma il Re non ne voleva più e ruminava come una capra (e come faceva mangiarla senza sale?).

Finito il pranzo, si misero tutti a raccontare storie; il Re, crucciato com’era, raccontò la faccenda della figlia. – Ma ditemi, Maestà, – gli disse la figlia – se incontraste vostra figlia, la riconoscereste?

– Magari! Volesse Dio che potessi rivederla un’ultima volta!

Lei allora si alzò e andò a mettersi il vestito che aveva quando si era separata dal padre, per andare a morire. – Allora, Maestà, ve la ricordate vostra figlia? Non vedete che sono io? Avete ordinato di ammazzarmi perché dicevo che mi eravate caro come il sale e l’acqua; ma ora lo vedete che significa mangiare senza sale e senz’acqua. – Il padre non seppe cosa dire, solo si precipitò ad abbracciarla e le chiese perdono. Loro restarono felici e contenti, e noialtri stiamo qua senza niente.

* Il tema si ritrova nelle Sessanta novelle… di Nerucci col titolo Occhi marci (13) con la differenza che nella novella toscana la fanciulla dice al padre di averlo caro come il sale. L’aggiunta dell’acqua nella versione siciliana è evidentemente legato al maggiore pregio che essa ha in una terra arida come la Sicilia.

Le mie tre belle corone!* (11)

Raccontata da Agatuzza Messia

Una volta c’era una lavandaia, che aveva una figlia. Un giorno, questa lavandaia andò a riconsegnare i panni, poi tornò a casa e le venne un gran freddo; prima di finire in un letto, prese una bella pagnotta e una bottiglia d’olio, le diede alla figlia e le disse: – Figlia mia, io me ne vado all’ospedale; eccoti il pane e l’olio per mangiare. – Poi la chiuse in casa e si ficcò la chiave in tasca. All’ospedale cadde in preda alla febbre; la donna si confessò e alla fine consegnò la chiave al confessore: – Padre, io ho una figlia, e muoio disperata al pensiero di lasciarla in mezzo a una strada.

– Figliola, non dubitare, a tua figlia ci penso io; me la porto a casa mia, così può stare con mia madre e mia sorella.

La donna morì e il prete a tutto pensò, meno che ad andare ad aprire la porta a quella povera ragazza. Poi si fece sabato e mentre la madre del prete raccoglieva i panni sporchi del figlio, trovò quella chiave: – Figlio mio, – disse – e questa chiave?

– Ah! M’ero scordato!– dice il prete. Prende la chiave e corre ad aprire la porta alla ragazza.

Appena infila la chiave nel buco, la ragazza dice: – Madre! – e vede il prete.

– Sta’ buona, figliola, tua madre è a casa mia. – E se la portò a casa.

Appena arriva a casa del prete, lei si mette a chiamare:

– Madre! Madre! –, ma la madre non compariva. Alla fine, le dissero che era andata in paradiso. Ma la povera ragazza voleva la madre e non riusciva a darsi pace.

Al che fa una giravolta e se ne scappa per i campi. Cammina di qua, cammina di là, vide un palazzo, che aveva un’aria cupa, dal portone fino ai balconi. Lei entra e trova delle grandi stanze. Poi entra nella cucina e trova il ben di Dio. Va nelle altre stanze e vede che era tutto sottosopra; allora prende una scopa e si mette a pulire l’entrata. Poi pulisce le stanze, i lampadari, sbatte i materassi, cambia la biancheria, rifà il letto e tira il palazzo a lucido come l’oro. Dopo di che entra in cucina, prende una gallina e prepara un poco di brodo; poi illumina tutte le stanze e va a nascondersi. A mezzanotte in punto, sente una voce: – Ah, le mie tre belle corone! Ah, le mie tre belle corone! – ; la voce si avvicina al palazzo, poi entra ed ecco una signora:

– Oh, che fortuna! – dice. – E da dove mi arriva questa fortuna? Ah! Fatti vedere, figliolo! Fatti vedere, figliola! Se sei un uomo ti prendo come figlio! Se sei una donna, il Signore ti ricompenserà! – E continuava a chiamare così.

Al che la ragazza sbuca fuori e si getta ai suoi piedi. Appena la vede la signora dice: – Ah, figliola, il Signore certo ti ricompenserà per il conforto che mi dai! Io esco ogni mattina a cercare le mie tre belle corone, ma tu qua sarai la padrona; le chiavi sono nella toppa puoi fare quello che ti pare.

Un giorno, rimasta sola, la ragazza si mise a girare per il palazzo ad un certo punto vede una porticina, l’apre e trova tre bei ragazzini, che stavano con gli occhi aperti e senza parlare. Subito richiuse la porta: – La signora ha ragione! Devono essere i suoi figli.

Ogni sera, la signora si ritirava gridando: – Le mie tre belle corone! – poi, quando arrivava al palazzo, le diceva: – Figliola, il Signore ricompenserà per il bene che mi fai!

Un giorno, la ragazza stava affacciata al balcone, ed era pensierosa; a un tratto, guarda nel giardino e vede una serpe con tre serpentelli; al che arriva un’altra serpe e le ammazza i piccoli. Quando la povera mamma serpe si gira e vede i figli morti, comincia a dimenarsi e a sbattersi di qua e di là, poi afferra una certa erba e si mette a strofinarla sul primo serpentello, finché quello si rianima; poi strofina pure gli altri due, e alla fine si rianimano tutti e tre. Visto questo, la ragazza, scaltra, prende una pietra e la lancia sull’ erba che resuscitava i serpenti. Poi scende in giardino con un paniere e va a prendere un poco di quell’erba. Risale sopra, apre la porticina e comincia a strofinare il primo dei tre ragazzini; strofina, strofina: quello si rianima e appena resuscita, dice: – Sorellina mia! M’hai dato la vita! – Lei subito lo richiude dentro, corre in cucina ad ammazzare un galletto, prepara un poco di brodo e fa mangiare il ragazzino rianimato. Poi gli prepara un lettino, e lo fa coricare; dopo di che va dai fratellini. Anche gli altri due danno segni vita e pure a loro prepara il brodo e i letti, e poi se ne va a dormire. Appena i ragazzini si ripresero, cominciarono a chiedere della signora Imperatrice; la ragazza allora si disse: – Ah, quindi la signora è un’Imperatrice! –; poi si rivolse ai ragazzini: – Se voialtri non vi muovete da qui, la signora Imperatrice ve la farò vedere io.

Quando la signora rientrò: – Ah, le mie tre belle corone! – La ragazza allora si mise a scherzare con lei e poi le chiese: – Ma vossignoria che esce a fare?

– Ah, figliola mia! Esco per andare a cercare le mie tre belle corone!...

– Ma vossignoria non mi vuole dire chi sono queste mie tre belle corone?

– Devi sapere che quando c’era ancora mio marito, io avevo tre figli maschi, poi questi tre figli sono spariti e da allora io li vado a cercare.

– Adesso, però, perché vossignoria non mi fa un bel favore? Da domani non esce più, ché tanto i figli glieli faccio ritrovare io.

– Figliola, dici sul serio?

– Vi do la mia parola che vi faccio ritrovare i vostri figli.

– E quanto tempo vuoi, figliola?

– Otto giorni! .

– Otto giorni. Allora da domani non esco più.

E la ragazza che faceva? Ogni giorno dava prima da mangiare ai figli, senza farsi vedere dalla madre, e poi assisteva l’Imperatrice: la pettinava, la vestiva, e pure con begli abiti, dicendole che doveva vestirsi bene per incontrare i figli. I ragazzini intanto guardavano dalle fessure della porta, ma senza farsi vedere.

Passati quattro giorni, la ragazza dice all’Imperatrice: – Adesso, vossignoria può fare gli inviti, perché domenica ritroverà i suoi figli.

Sentito questo, l’Imperatrice si commuove di tenerezza: – Ah, figliola! E come potrò ricompensarti per quello che hai fatto?

Dopo di che, da Imperatrice qual era, invitò tutti i Nobili e per tutto il giorno se ne andava in giro per casa a dare baci alla ragazza. Al settimo giorno, contenta di ritrovare presto i figli, le dice: – Ascolta, figliola, se davvero mi fai ritrovare i miei figli, il maggiore te lo voglio dare per marito.

Nelle storie si fa presto, perciò giunto l’ottavo giorno, arrivarono tutti i Nobili, la fanteria, la cavalleria e tutto quello che ci vuole per un’Imperatrice. Ma lei i figli non li aveva ancora visti! Intanto venne aperta la sala del trono, l’Imperatrice fece vestire la ragazza di gran gala, se la prese sotto braccio, e la presentò a tutti i Nobili, dicendo che grazie a lei stava per ritrovare i figli. Mentre tutti aspettavano, si aprì una porta e comparvero i tre giovani. Figuratevi la contentezza! La madre si precipitò ad abbracciare i figlio, piangendo calde lacrime. La banda si mise a suonare a festa (che meraviglia!). Dopo di che mandò a chiamare il cappellano per celebrare il matrimonio del figlio maggiore con la giovane. E il matrimonio si fece alla presenza dei migliori Imperatori (lui, infatti, era già Imperatore, essendo morto il padre).

Loro rimasero felici e contenti,

Noialtri qua a bocca asciutta a lucidarci i denti.

* Il tema del racconto coincide con uno dei motivi della favola del Pentamerone, Le tre corone (IV, 5) con la differenza che in Basile l’orca presso la quale la fanciulla si trova è considerata una pericolosa mangiatrice di carne umana e lei ne conquista l’affetto facendole trovare la casa pulita e ordinata, per il resto la fiaba ha una trama è assai più complessa e ricca di motivi.

Il Re Cavallo–morto (12)

Raccolta da Mauia Di Martino

Si racconta che c’era una volta un padre che aveva tre figlie che campavano di stenti. Un giorno la più grande gli disse: – Signor padre, perché non andate in cerca della mia Sorte?

– E dove posso andare, figlia mia, morto di fame e secco di sete come sono? – Allora la figlia, non sapendo più che fare, s’impegnò il fazzoletto per comprargli un poco di pane e così il povero padre, a Dio piacendo, poté partire alla ventura. Arrivato in cima a un monte, cominciò a chiamare: – O Sorte della mia figlia maggiore! – Al che comparve un vecchio che gli disse: – Che vuoi, brav’uomo?

– E che voglio! Ho una figlia che non ha di che campare e va in cerca della Sorte per farsi aiutare.

– Tieni, prendi questo cavallo e vai a venderlo, ma non lo cedere per meno di cento onze.

Appena il padre arrivò al paese con quel bel cavallo, si ritrovò in mezzo a un nugolo di persone che lo volevano comprare, così in un batter d’occhio se ne sbarazzò e tutto contento portò le cento onze alla figlia. Fatto sta che le sorelle, vedendo il tesoro della maggiore, s’ingelosirono e il padre dovette ritornare dal vecchio, per accontentare la mezzana. Ci andò e tornò con un cavallo bello come il primo, lo vendette appena mise piede in paese, e tutto contento portò i denari alla figlia. Solo la piccola era rimasta senza niente, ma il povero padre cercò di accontentarla e tornò dal vecchio, che gli diede un bel cavallo con una stella in fronte, ma a patto che lo vendesse solo a chi riusciva a farlo mangiare.

Il padre, appena entrato in paese, si ritrovò di nuovo in mezzo a un nugolo di persone, ma quel cavallo non prendeva da mangiare da nessuno. Per la disperazione, il padre allora lo portò dal Re, che appena lo vide, perse la testa per quel cavallo; ma come faceva a tenerselo, se non c’era verso di farlo mangiare? Armato di pazienza, il povero padre stava già per riportarselo indietro, quand’ecco che si affacciò la figlia del Re che vide il cavallo e s’infiammò di passione; subito volle provare a dargli da mangiare e il cavallo mangiò. – Papà, – disse al Re – il cavallo adesso è mio, date a questo brav’uomo tanto denaro quanto pesa il cavallo.

Lasciamo ora il padre con le figlie, e passiamo alla Reginotta che volle portarsi il cavallo nella sua stanza, per dargli da mangiare quello che mangiava lei. Una notte, mentre le Reginotta dormiva, invece del cavallo, si trovò davanti un bel giovane. Da quel momento, la ragazza non si fece più vedere, tanto che il padre non sapeva cosa pensare. Un giorno, un’amica fidata, la prese in disparte per chiederle il motivo di quel cambiamento. Lei, troppo buona, le raccontò tutto quanto e le raccomandò di non dirlo a nessuno, come pure di non tentare di vederli, perché sennò avrebbero patito grandi pene tanto lei che lui. Non gliel’avesse mai detto! L’amica fidata non ebbe altro pensiero che nascondersi per cercare di vederli dal buco della serratura; e in un fiat il cavallo sparì.

La Reginotta, non vedendolo più, cominciò a uscire pazza e poi, zitta e muta, se ne partì alla ventura. Siccome non sapeva da che parte cercare riparo, finì per perdersi in mezzo ai boschi. Cammina cammina, si addentrò tra gli alberi e vide un casolare; bussò e le rispose un vocione:

– Chi è là?

– Un’anima cristiana!

– Un’anima cristiana in questi boschi?! – Entrò e trovò la figlia della Mammadraga1. La Reginotta, tutta spaventata, le chiese notizie del Re Cavallo-morto. – Figliola, – le rispose la donna – io non ne so niente, ma appena torna mia madre, chiedo a lei. Intanto però nascondetevi, che se arriva mio marito vi mangia. – La ragazza si nascose. Un attimo dopo tornò la Mammadraga, fiutando dappertutto.

– Che odore di carne umana!

Se la trovo me l’ingoio sana sana!

– Madre mia, ma che dite!

– Dal mare e dal bosco venite ora,

Perciò quell’odore sentite ancora!

– Adesso piuttosto mangiate! – Mentre mangiava, la figlia le disse:

– Mamma, sono passati da qui tanti uccelli che volando chiedevano: “Il Re Cavallo-morto! Il Re Cavallo-morto! Qualcuno mi sa dire chi è e dove si trova?”

– Oh, figlia mia, quel Re patisce grandi pene e dolori per colpa di una sciagurata, che ora lo va cercando: ma se capita qua intorno, la facciamo a pezzi. Io non so dove i trova il Re, magari le mie sorelle, che abitano più lontano, ne sanno qualche cosa; ma un morso della mia bocca potrebbe servire a ritrovarlo!

Mentre così diceva, la figlia si volta e fa: – Mamma che avete ingoiato? – La Mammadraga sputò il boccone, che prese la forma di una noce, e la figlia, in un batter d’occhio, se la nascose nel petto. Appena finito di mangiare, la Mammadraga si coricò; la figlia fece uscire la ragazza dal nascondiglio, le raccontò cosa aveva detto la madre, le diede la noce e le consigliò di andare a cercare le sorelle della madre.

La ragazza così fece: arrivò dall’altra Mammadraga e, per farla breve, ci guadagnò una mandorla; poi partì in cerca dell’ altra, che come aiuto le diede una nocciola per ogni evenienza, e la mandò dal Sole a chiedere notizie del Re Cavallo-morto. La ragazza arrivò in una piana, dove c’erano tredici bambini che giocavano e s’informò se avevano notizie del Re Cavallo-morto. l bambini non ne sapevano niente, ma la fecero nascondere per paura che il Sole, arrivando, la scottasse, e le dissero che avrebbero chiesto a lui. E infatti, alla ventitreesima ora e mezza, il Sole rincasò, ma non seppe dirle niente e la mandò dalla Luna, che per farla breve la mandò dal Vento sottile. La ragazza, messa sull’avviso, s’incamminò e incontrò un uomo grande quanto una montagna e una donna che filava il cotone con una conocchia enorme; da loro seppe dove abitava la mamma del Vento.

Questa stava in un bel palazzo e appena vide la ragazza e seppe cosa cercava, le promise di chiedere ai suoi figli, quando fossero rincasati; poi la fece coricare e imbacuccare per bene, per timore che il Vento sottile la facesse gelare dal freddo. Man mano che i sette figli rientravano, lei s’informava di quel Re Cavallo-morto; ma solo il Vento sottile, che s’infila dappertutto, le seppe dire ogni cosa. Le raccontò di averlo visto in un palazzo, steso su un letto con a fianco due brocche e disse che per farlo rinvenire, lei doveva riempire le due brocche di lacrime.

Per trovare il palazzo le serviva un ramo che, sbattuto tre volte a terra, le avrebbe indicato la via; e le servivano anche i tre doni di ogni Mammadraga: la noce per trovare l’entrata, la mandorla per trovare la brocca, la nocciola per trovare il Re Cavallo-morto. A queste parole, la ragazza non ebbe altro pensiero che prendere un ramo e trovare il palazzo, per entrare con i tre doni nella stanza del Re. E difatti trovò il Re nello stato che le aveva detto il Vento sottile, e cominciò a piangere a dirotto.

Ma quando mancavano solo due dita per riempire le brocche, la ragazza era sfinita e le venne voglia di affacciarsi al balcone, perché si sentiva soffocare. Appena si affacciò, vide un bastimento che lasciava sulla spiaggia una schiava e questa la salutava con la mano. Lei la chiamò e la fece salire. Le donne, si sa, sono facili a svelare i segreti e infatti per prima cosa la ragazza spiattellò tutta la sua storia alla schiava, che subito le consigliò di coricarsi e riposarsi. La ragazza si lasciò convincere, e la schiava pensò bene di mettersi a piangere per riempire le due brocche al posto suo. Così il Re Cavallo-morto cominciò a svegliarsi e alla vista della ragazza, convinto che fosse la Reginotta, si mise a raccontarle tutte le pene che aveva patito per lei.

La schiava, che sapeva ogni cosa, gli raccontò tutto il suo viaggio, ma il Re non riusciva a capacitarsi di quanto fosse diventata brutta, e le disse che, per quante prove poteva dargli, lui non credeva affatto che lei fosse la Reginotta. In ogni caso, le disse che per sposarsi c’era ancora da aspettare un anno, un mese e un giorno, e poi se ne partì per il suo paese. Nel frattempo, la Reginotta si svegliò e non trovando più nessuno, s’accorse dell’inganno e si mise a fare la pazza. Ma la sua fortuna fu che, aprendo una toletta, trovò un diamante e appena lo toccò: – Comandami! – le disse.

– E cosa ti comando? Voglio il palazzo che sta dirimpetto a quello del Re Cavallo-morto!

Intanto l’anno stava per scadere, la schiava doveva diventare la sposa del Re e quella sera a palazzo c’era un ballo. Fatto sta che al mattino, il Reuccio si affaccia e vede quella signora al balcone di fronte; subito perde la testa e la fa invitare al ballo. Quando poi se la ritrova accanto, comincia a stare sulle spine, la prende sottobraccio e l’accompagna a tavola. Finito il pranzo, il Re disse: – Ora che mio figlio sta per sposarsi, ognuno deve raccontare le sue pene. La schiava attaccò per prima, ma la Reginotta disse subito che non la raccontava giusta, e cominciò a raccontare tutto lei, compreso l’inganno della schiava. A quelle parole, il Reuccio se l’abbracciò; poi ordinò di preparare per loro la cappella reale e per la schiava una graticola per farla bruciare tre notti e tre giorni.

Loro rimasero felici e contenti,

E a noi non ci hanno dato niente.

1 La Mammadraga e il mammodrago corrispondono alle figure di orchi o maghi.

Bianca–come–neve–rossa–come–fuoco* (13)

Raccontata da Rosa Brusca

C’era una volta un Re e una Regina; questo Re e questa Regina non avevano ancora un figlio, e continuavano a fare voti per averlo; così giurarono che se fosse nato un figlio o una figlia avrebbero lasciato scorrere per sette anni due fontane: una per il vino e l’altra per l’olio. Fatto il voto, la Regina rimase incinta ed ebbe un bel figlio maschio.

Appena nasce il bambino, in fretta e furia fanno costruire le due fontane, e tutti quanti vanno a prendere l’olio e il vino. Passati i sette anni, lasciano seccare le fontane. Ma una Mammadraga che voleva raccogliersi le gocce che ancora colavano, ci andò con una spugna e una brocchetta: inzuppava e spremeva, inzuppava e spremeva. Dopo tanta fatica per riempire la brocca, ecco che il figlio del Re, che era piccolino e giocava lì vicino con le bocce, ne prende una e per capriccio la lancia contro la brocca, e la fa a pezzi. Appena la vecchia se ne accorge, gli dice: – Ascoltami bene, io non ti posso fare niente, perché tu sei il figlio del Re, però ti lancio questa maledizione: che tu non possa maritarti finché non trovi Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco!

Il bambino, scaltro, prende un foglietto e s’appunta le parole della vecchia; poi lo nasconde in un cuscino e non ne parla più. Arrivato ai diciott’anni, il Re e la Regina lo volevano maritare, e lui ripensò alla maledizione della vecchia, prese il foglietto e disse: – Ahimé, finché non trovo Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco, non mi posso maritare!

Quando gli sembrò giunto il momento, si congedò dal padre e dalla madre e si mise in cammino tutto solo. Cammina, cammina, passarono mesi senza che trovasse nessuno. Una sera, stanco e disperato, gli cala addosso il buio in una campagna, dove c’era una grande casa.

All’alba, vede arrivare una Mammadraga, alta e grossa da fare spavento, che chiama: – Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco calami le trecce, che devo salire!

A queste parole, si rincuorò e si disse: – È qua!

Intanto, Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco cala le sue trecce lunghe ma lunghe che non finivano mai; la Mammadraga ci si aggrappa e sale. Poi si mette a mangiare bella tranquilla, mentre lui rimane all’erta nascosto dietro un albero. L’indomani, la Mammadraga riscese, e non appena lui la vide allontanarsi, uscì da sotto l’albero e cominciò a chiamare:

– Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco calami le trecce, che devo salire! – Lei, credendo che fosse sua madre (ché la Mammadraga lei infatti la chiamava mamma), si sciolse le trecce e il Reuccio, svelto svelto, salì. Appena vide le disse: – Ah, sorellina mia, quant’ho faticato a trovarti! – E le raccontò della maledizione della vecchia, quando aveva solo sette anni.

Lei lo consolò, gli diede da mangiare e poi gli disse: – Guarda ti devi nascondere, perché se la Mammadraga torna e ti trova ti mangia.

Arrivò la Mammadraga, e il Reuccio si nascose. Subito la Mammadraga si mise a chiamare: – Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco calami le trecce, che devo salire!

– Vengo, vengo madre mia! –, e Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco corre (a prenderla con le buone). Le cala le trecce e la Mammadraga sale. Le fa trovare pronto da mangiare e lei mangia; dopo mangiato, la fa bere assai per ubriacarla. Quando la vide bella sazia, Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco le disse:

– Ditemi madre mia, come si fa a uscire da qui? Non è che me ne voglio andare, è solo per curiosità, perché io sono contenta di stare con voi!

– Uscire da qui? – le disse Mammadraga. – E che ci vuole? Basta gettare un incantesimo A tutto quello che c’è in casa, per farmi perdere tempo; così, quando io torno e ti chiamo, al posto tuo, mi rispondono la sedia, l’armadio e il cassettone. Poi, se vedo che tu non compari, io salgo, non ti trovo e t’inseguo. Tu intanto devi prendere quei sette gomitoli di filo che tengo da parte e appena vedi che t’inseguo, getti il primo gomitolo e poi tutti gli altri; io però riesco sempre a raggiungerti, finché non getti l’ultimo gomitolo.

Lei ascoltò tutta la spiegazione della Mammadraga, la tenne bene a mente e restò in campana. L’indomani, la Mammadraga uscì e Bianca-come-la-neve-rossa-come-fuoco fece tutto quanto insieme al Reuccio. Prima andò per la casa, dicendo: – Tavolino, quando arriva mia madre, rispondi tu; sedie, quando arriva mia madre, rispondete voi; cassettone, quando arriva mia madre, rispondi tu –; poi gettò un incantesimo su ogni cosa e se ne scappò col Reuccio così in fretta che parevano volare. Torna la Mammadraga e si mette a chiamare: – Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco, calami le trecce, che devo salire!

– Vengo, vengo, madre!– risponde il tavolino, aspetta un poco e poi, visto che non compare nessuno, ripete: – Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco, calami le trecce, che devo salire!

– Vengo, vengo, madre! – risponde la sedia. Aspetta un altro poco e non si vede nessuno; allora torna a chiamare e risponde il cassettone: – Vengo, vengo, madre!

Nel frattempo, i fidanzati scappavano. Quando non rispose più nessuno, la Mammadraga urlò: – Tradimento! Tradimento! –; poi prese una scala e salì. Appena entrò, non trovò più la ragazza e neppure i gomitoli: – Ah, sciagurata! Mi voglio bere il suo sangue! – Poi, fiuta che ti fiuta, corre dietro ai fidanzati. E appena li avvista urla: – Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco, voltati, fatti vedere! – E chi si voltava? Se si girava, restava incantata!

Quand’erano assai vicini, Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco getta il primo gomitolo di filo e subito compare una montagna alta alta. La Mammadraga non si scoraggia: sale, sale e quasi li raggiunge. Vedendosela alle costole, Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco getta il secondo gomitolo, e subito compare una pianura tutta cosparsa di rasoi e punte di coltelli. Ma la vecchia, piena di tagli e acciaccata, continua a corrergli dietro grondando sangue.

Quando Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco se la vede alle spalle, getta il terzo gomitolo, e compare un fiume che faceva spavento. La Mammadraga si getta nel fiume, e con tutto che era mezza morta e mezza viva, va spedita. Poi arriva un altro gomitolo e compare una fontana con tante vipere, e altre cose. Finalmente, la Mammadraga stanca morta si fermò e mandò una maledizione a Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco: – Che il Reuccio possa scordarsi di te, al primo bacio che la Regina darà a suo figlio! – Detto questo, sfinita, la Mammadraga restò senza fiato e morì.

Cammina, cammina, i due arrivarono a un paese vicino al palazzo del Reuccio e lui disse a Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco: – Sai che ti dico? Meglio se resti qui: ora sembri una pezzente, perciò vado a prenderti degli abiti, così ti potrò presentare a mio padre e mia madre. – E la lasciò lì. Quando la Regina lo vide comparire, subito si precipitò a baciarlo. – Madre mia, – dice il figlio – ho, fatto il voto di non farmi baciare. Ed è un voto che devo rispettare.

La povera madre s’incupì. Ma una notte, mentre lui dormiva, siccome moriva dalla voglia di baciarlo, andò a dargli un bacio. Il tempo di baciarlo e lui subito si dimenticò di Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco. Ma ora lasciamo il Reuccio e sua madre, e passiamo a lei, che era rimasta in mezzo a una strada, senza manco sapere dove. Passa una vecchia e vede quella povera giovane, bella come il sole, che piangeva: – Che cos’hai, figliola?

– E che ho! Non so neppure come sono finita qui!

– Figliola, non ti preoccupare; vieni con me – e se la porta a casa. La giovane aveva le mani d’oro e pareva una fata. Perciò si mise a fare lavoretti di cucito e la vecchia li andava a vendere; in quel modo tirava a campare e dava da campare pure alla vecchia. Un giorno la giovane disse che le servivano due pezze vecchie dal Palazzo del Re, per un certo lavoro.

La vecchia andò al Palazzo e cominciò a chiedere quelle pezze, e tanto disse e tanto fece che le ottenne. Fatto sta che la vecchia aveva due colombi, un maschio e una femmina, e con quelle pezze Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco li vestì così graziosi da lasciare meravigliato chiunque li vedeva. Poi un giorno la ragazza prese i due colombi e gli disse all’orecchio: – Tu sei il Reuccio, e tu sei Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco. Adesso voi due volate dal Re e quando lui si siede a tavola, gli raccontate tutto quello che avete passato.

Mentre il Re, la Regina, il Reuccio e tutti quanti pranzavano, ecco arrivare i due bei colombi, che si posano sulla tavola.

– Come sono belli!– dissero tutti e si misero a fargli le feste. Al che, la colomba che faceva la parte di Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco attacca: – Ti ricordi di quand’eri piccolo, e di tuo padre che, per farti nascere, aveva promesso di fare una fontana d’olio e una di vino?

– Sì, mi ricordo– risponde il colombo. – E ti ricordi di quella vecchia a cui hai rotto la brocchetta dell’olio? Te la ricordi?

– Me la ricordo– fa il colombo. – E ti ricordi la maledizione che ti mandato, che non potevi maritarti finché non trovavi Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco?

– Me la ricordo– dice il colombo. Insomma, la colomba fa ricordare al Reuccio tutto quello che aveva patito. E alla fine, gli dice: – E ti ricordi che, mentre t’inseguiva la Mammadraga ti ha mandato la maledizione di scordare Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco al primo bacio di tua madre? – Arrivati al bacio, il Reuccio si rammenta ogni cosa, mentre il Re e Regina guardavano a bocca aperta quei colombi che parlavano.

Finito il loro discorso, i colombi fecero una bella riverenza e ne volarono via. – Guardie! Guardie! Vedete dove vanno quei colombi! Vedete dove vanno! – I servi si affacciano e vedono che i colombi si vanno a posare su una casetta in mezzo alla campagna. Il Reuccio corre subito a quella casetta e trova Bianca-come-neve-rossa-come-fuoco. Appena la vede le si butta al collo: – Ah, sorella mia, quanto hai patito per me!

Poi la veste di tutto punto e corre difilato al palazzo. Appena la Regina vede la giovane, dice: – Oh, che bellezza! – Così fecero subito la promessa, si scambiarono i voti e gli anelli e si sposarono.

Loro rimasero felici e contenti,

E noi stiamo qua a sfregarci i denti.

* Il tema della fiaba ripropone il motivo della fanciulla prigioniera di una strega (o Orca) a causa di una promessa fatta dalla di lei madre per salvarsi la vita (qui presente anche in una variante La vecchia dell’orto, 20) che un principe libera inducendola a farsi rivelare come spezzare l’incantesimo che la tiene nella torre, già presente nel Pentamerone in Petrosinella (II, 1) e poi ripreso da Nerucci in Prezzemolina (18), mentre il motivo finale del racconto con la fanciulla lasciata in attesa e dimenticata in forza di una maledizione si trova anche in Pentamerone nella novella Rosella (III, 9) ma in diverso contesto.

Lo schiavo* (19)

Raccontata da una nipote di Rosa Brusca

Una volta c’era un erbaiolo, che aveva tre figlie femmine. Questo poverino, era andato un giorno a raccogliere cavolicelli e non avendo trovato manco un filo d’erba, disse alla figlia Rosina:

– Vuoi venire con me a raccogliere cavolicelli, che magari insieme a te ne trovo qualcuno?

– Sissignore, ci vengo!

Arrivati in campagna, non ne trovarono manco un cespo. A un certo punto, Rosina notò un bel fungo e cominciò a tirarlo. Ma era impossibile perché era così radicato, che fu costretta a chiamare il padre. Tira, tira: dopo averci provato insieme per un’ora, il fungo si stacca e compare uno Schiavo. – E voi due che ci fate qua? – dice lo schiavo.

– Eh! È un’ora che fatichiamo per tirare questo fungo, e non c’era verso di strapparlo.

– E tu – dice lo Schiavo al padre – perché non mi lasci questa bella figlia tua? Qui con me diventa una Regina. Qua sotto ho un palazzo che è proprio una meraviglia.

– Io? – disse il povero padre. – È lei che deve decidere! Dimmi, figlia mia, tu ci vuoi restare qui con questo signore?

– Sissignore.

Lo Schiavo diede al padre una borsa piena di denari e si congedò, mentre Rosina gli disse: – Salutatemi le mie sorelle.

– Come! disse lo Schiavo a Rosina. – Quindi hai delle sorelle? E quante ne hai?

– Due – rispose Rosina. – Allora – disse lo Schiavo al padre ogni tanto mandate le sorelline a trovare Rosina, qui davanti a questa buca.

L’erbaiolo se ne tornò a casa e raccontò alla moglie pane al pane e vino al vino.

Rosina, appena sparì con lo Schiavo, si ritrovò in un palazzo sotterraneo, dove c’erano camere piene di monete d’oro, d’argento e di brillanti. Lo Schiavo le disse: – Ascoltami bene: se tu mi sei fedele e fai come ti dico, queste ricchezze sono tutte tue.

– Io farò tutto quello che vuoi tu– gli risponde Rosina.

Mangiarono, bevvero, e dopo tre giorni lo Schiavo le disse:

– Ora io parto e mancherò per un mese, ti lascio questa mano di carne viva; fintanto che io non ci sono, tu dovrai mangiarla, e s non lo fai guai a te!

Povera sventurata! Rosina prende quella mano e promette di mangiarsela. Lo Schiavo partì.

Rosina, dopo la partenza, cominciò a guardare la mano e dice va schifata: – Mamma mia! E come faccio a mangiare questa mano di carne viva! – Allora che fa? Prende la mano, la pesta per bene nel mortaio e la butta nella latrina.

Torna lo Schiavo: – Rosina, l’hai mangiata la mano?

– Sì che l’ho mangiata! – Al che lo Schiavo fa: – Mano, manina mia, dove sei?

– Nella latrina– risponde la mano. – Ah! – dice lui a Rosina. – Allora la mano non l’hai mangiata! Vieni qua!– e in un fiat le strappa la testa dal collo e la getta in una stanza in un mucchio con le altre.

Tempo dopo, il padre raccoglieva cavolicelli quand’ecco che gli compare lo Schiavo e gli dice: – Vostra figlia scoppia di salute, sta in un palazzo d’oro e d’argento, ma vorrebbe una sorella a farle compagnia.

– Sissignore, domani le porto mia figlia Caterina.

– Prendete questa– dice lo Schiavo, e gli porge una borsa di denari.

Il padre tornò a casa, raccontò tutto alla moglie, le diede notizie di Rosina, si prese Caterina e fece di nuovo quel bel servizio.

Arrivata in campagna, Caterina si calò nella buca incantata e lo Schiavo le consegnò la mano ripetendole la stessa solfa. La poverella non seppe che fare e ci rimise le cuoia come la sorella.

Il padre tornò a fare erba nello stesso posto e lo Schiavo, che era peggio del diavolo tentato re, gli disse che Rosina e Caterina avrebbero voluto con loro l’altra sorellina, che si chiamava Antonia. – Sissignore!– gli rispose il padre, e l’indomani gli portò Antonia. Fatto sta che Antonia era una furba di sette cotte. Appena lo Schiavo, come al solito, le disse la faccenda della mano e che lui doveva partire, lei cominciò a macchinare il modo per cavarsi da quel grande impaccio. E che fa?! Prende la mano, la pesta nel mortaio, e se la mette sullo stomaco come un cataplasma. Arriva lo Schiavo: – Dov’è la mano?

– Nello stomaco!

Lo Schiavo va a vedere nella latrina e non la trova. Allora, convintosi che Antonia s’era mangiata la mano, cominciò ad aprirle il suo cuore e a svelarle tutti i suoi segreti. Le dà le chiavi di tutte le camere e le fa vedere una quantità di tesori e ricchezze, che erano una meraviglia.

Rimasta sola, a furia di aprire porte, Antonia entra in una camera e che vede?! Gettati per terra c’erano tanti cadaveri freschi freschi di Sovrani, Imperatori, Reucci, Reginelle, e tanti altri; a chi mancava la testa, a chi i piedi, a chi le braccia.

Ma questo è niente. Tra gli altri, chi vede Antonia? Rosina e Caterina con le teste mozzate. – Ah, sorelline mie, vi ho perdute! – Lì in terra c’era una ciotolina con dentro qualche cosa. Antonia prende il pennello, lo bagna in quella cosa; e lo passa sul collo di Caterina. Caterina rinviene e si abbracciano; Antonia fa la stessa cosa con Rosina, e Rosina rinviene; ed ecco abbracci e baci, che era una vera tenerezza a guardarle. Antonia si prende di coraggio e uno appresso all’altro, fa resuscitare tutti i morti. Questi morti avevano perso la vita per mano dello Schiavo, proprio come le due figlie dell’erbaiolo; e la meraviglia è che non marcivano mai, ma si mantenevano come appena morti.

Non si può raccontare la festa che ci fu quando resuscitarono tutti. Chi s’abbracciava Antonia di qua, chi se l’abbracciava di là; uno voleva prendersela come figlia, un altro come madre, un altro come moglie; un altro voleva darle il suo regno. Ma intanto, il tempo passava, e tutti si rammentarono che Antonia doveva diventare la moglie del Reuccio del Portogallo; come difatti fu.

Lasciamo loro e passiamo allo Schiavo, che quando si ritirò e trovò tutte le camere aperte, i morti resuscitati, e i denari che quasi non ce n’erano più, restò a bocca aperta. Voleva fare, ma che poteva fare? Non c’era più rimedio... Ma in fin dei conti era sempre un mago, e allora sperimenta quest’inganno. Si fa rinchiudere in un bello scarabattolo, e si fa portare in Portogallo. Quello che trasportava lo scarabattolo lo portò sotto il Palazzo reale e comincia a gridare: Che bello schiavo! Chi lo vuole comprare?

Ed ecco che si affacciano il Reuccio e la Reginella.

Il Reuccio dice: – Antonia, lo vogliamo comprare questo bello schiavo! – Antonia, come se il cuore le avesse parlato, non disse né sì né no. Il Reuccio lo comprò, e per galanteria lo fece portare dentro.

Arriva la notte: lo Schiavo s’era chiuso a chiave dall’interno, e appena si ritrovò nella camera della Reginella, aprì per uscire e fare il maleficio. Antonia, che era mezzo appisolata, grida: – Aiuto! Aiuto! – I domestici accorrono e non vedono nessuno. Dopo un poco, si sente di nuovo il rumore: – Aiuto! Aiuto! – Ma i camerieri non vedono nessuno, perché lo Schiavo non si muoveva e pareva una statua. Alla terza volta, Antonia s’accorge di tutte le mosse dello Schiavo, e appena grida Aiuto! Aiuto! lo fa stringere per le mani e per i piedi, e lo fa mettere in una gabbia di ferro. Mandata

la notizia a tutti i Sovrani, quelli accorsero in Portogallo per fare le sevizie allo Schiavo e fargli Scontare quanto avevano patito a causa di quel cane scellerato. E tante gliene fecero, e tante gliene dissero che lo Schiavo morì. Allora ci fu una gran festa.

Loro restarono felici e contenti E noi stiamo qua a sfregarci i denti.

* Il tema della mano di morto data in pasto ad una donna per verificarne l’obbedienza si ritrova in una fiaba di Pitré intitolata La manetta di morto (49)

La vecchia dell’orto* (20)

Raccontata da Elisabetta Sanfratello

Una volta c’era un orto di cavoli. Le annate un poco scarse ci sono sempre, e così un giorno uscirono due donnette: – Comare, venite con me a raccogliere qualche cavoletto. – Risponde l’altra: – E se poi c’è qualcuno?

– E vabbe’! Ora provo ad affacciarmi e vedo se qualcuno fa la guardia. –

Si affaccia e dice: – Non c’è nessuno. Andiamo!

Si partirono per andare in quell’ orto, raccolsero due bei fasci di cavoli e se ne tornarono. Dopo di che se li mangiarono che fu una bellezza. L’indomani mattina, ci tornarono; l’altra comare aveva paura di trovarci l’ortolano, ma siccome non videro nessuno, entrarono. Colsero altri due fasci di cavoli, se li mangiarono, e la cosa finì.

Ora lasciamo le comari che si mangiarono i cavoli e passiamo alla vecchia che era la padrona dell’ orto. Appena si affacciò nell’orto: – Gesù! Mi hanno mangiato tutti i cavoli! Ma ora ci penso io... Prendo un cane, lo lego davanti alla porta e appena quelli arrivano, sa il cane cosa deve fare.

Lasciamo la vecchia che mette il cane di guardia e passiamo alle comari. Una si volta e fa all’altra: – Andiamo a prendere i cavoli?

– No, comare, c’è il cane.

– E vabbe’: compriamo due centesimi di pane duro, lo diamo al cane e poi facciamo quello che ci pare. –

Comprarono il pane e prima ancora che il cane abbaiasse, glielo lanciarono; il cane rimase muto, loro raccolsero i cavoli e se ne andarono. Quando torna la vecchia e trova quello sfacelo: – Ah! Gli hai fatto raccogliere tutti i cavoli! Non sei buono a fare la guardia, vattene. – E di guardia ci mise un gatto; poi si nascose dentro l’orto, così appena il gatto faceva miao! miao!, lei afferrava i ladri per il collo. L’indomani, la comare dice: – Comare, andiamo a prendere i cavoli?

– No, che se c’è il guardiano, guai a noi!

– Macché, venite con me. – Vedendo che c’era il gatto, comprarono due centesimi di polmone e prima ancora che quello facesse mi’!, glielo lanciarono, e il gatto non fiatò. Così le comari si raccolsero i cavoli e se ne andarono. Mangiato il polmone, il gatto fece miao! miao! e la vecchia si affacciò, ma non vide nessuno. Al che afferra il gatto e gli schiaccia la testa: – Ora di guardia ci metto il gallo, – dice – così appena canta, mi affaccio e li ammazzo tutti ‘sti ladri.

L’indomani, la comare dice imperterrita: – Andiamo a raccogliere i cavoli.

– Gnornò, comare mia, oggi c’è il guardiano. – E l’altra: – Ma non fa niente; prendiamo il mangime e glielo lanciamo, così il gallo non canta più. – E così fecero. Mentre il gallo beccava il mangime, loro raccolsero i cavoli e se ne andarono. Appena il gallo si spicciò a beccare il mangime, cantò: Cuccurucù! La vecchia subito si affaccia e trova i cavoli tutti strappati; prende il gallo, gli tira il collo e se lo mangia. Poi chiama un contadino e gli dice: – Scavami una fossa lunga quanto me! . – Si stende lunga lunga nella fossa, e lascia un orecchio di fuori. L’indomani mattina arrivano le comari e nell’orto non vedono un’anima. La vecchia s’era fatta scavare la fossa sul sentiero dove passavano le comari. Loro passarono e non se ne accorsero; poi si misero a raccogliere i cavoli e se ne andarono. Tornando, quella gravida guarda per terra e vede un fungo, che era l’orecchio della vecchia: – Oh! Comare, che bel fungo! – si china e tira, tira, tira; con uno strattone tirarono fuori la vecchia. – Ah! – dice la vecchia. – Allora siete voi che raccogliete i cavoli! Ma ora vi faccio vedere io. – E afferra quella gravida. L’altra si fece tutta piedi e se ne scappò. Appena la vecchia ebbe tra le mani la gravida: – Ora ti mangio viva! .

– Aspettate: vi prometto che se partorisco, appena mio figlio compie sedici anni, ve lo mando; e state certa che mantengo la promessa.

– E va bene, – disse la vecchia – raccogli tutti i cavoli che vuoi, e vattene; ma ricordati la promessa. – La poverina, più morta che viva, se ne va a casa: – Ah! Comare mia, voi siete scappata e io sono finita nei guai: ho promesso alla vecchia che il figlio che mi nasce, a sedici anni lo darò a lei.

– E io che ci posso fare...!

Passati due mesi, alla comare gravida il Signore fece la grazia di mandarle una femminuccia: – Ah! Figlia mia, – diceva alla bambina – io ti allevo, ti do il latte mio e poi qualcuno ti mangerà... !– e la povera madre piangeva. Compiuti sedici anni, la ragazzina usciva e andava sempre a comprare l›olio per la madre. Una volta la vecchia la vede per strada e le dice: – Dimmi, ragazzina, di chi sei figlia?

– Di donna Bettina – (dico tanto per dire; e faccio il nome mio, anche se non ero presente). – Allora devi andare da tua madre e dirle: la promessa. Ormai ti sei fatta bella grandicella; sei saporita – e intanto lisciava la ragazza. – Tieni, prendi questi fichi e portali a tua madre.

La piccola andò dalla madre a raccontarle il fatto: –... E poi la vecchia mi ha detto: E la promessa?

– Quale promessa? – disse la madre, e si mise a piangere. – Madre, perché piangete? – E la madre non le rispose. Ma dopo un poco che piangeva, disse alla figlia: – Se incontri la vecchia, le dici Ancora è piccolina...

L’indomani sera la piccola tornò a prendere l’olio, incontrò la vecchia e fece la stessa cosa. Vedendola tornare, la madre si disse: – Subito o tra due anni, da questa figlia mi devo per forza separare... – e poi, rivolgendosi a lei – Se vedi la vecchia, le dici: Comare, quando la incontrate, prendetevi la promessa.

E così appena spunta la vecchia: – Che ha detto tua madre?

– Quando la incontrate, prendetevi la promessa.

– Allora vieni qua, vieni dalla nonna, che ti dà tante cose belle– e si porta via la ragazza.

Appena arrivò a casa, la mise sotto chiave e le disse: – Mangia quello che c’è. – Passato un bel pezzo, la vecchia disse: – Vediamo se è ingrassata. – Nella porta c’era un buchino: – Senti, Peppina (dico un nome tanto per dire) porgimi un ditino. – La piccola, scaltra, afferra un sorcio, gli taglia la coda e la porge alla vecchia. – Ah! Come sei magra, figlia mia! Mangia, bella di nonna, mangia, che sei troppo magra.

Passato un altro poco di tempo: – Vieni qua, figlia mia, fatti vedere. – La ragazzina uscì fuori: – Ah! Sei bella grassa! Oggi facciamo il pane.

– Sissignora nonna: io so fare tutto. – Prepararono il pane e la vecchia le disse di scaldare il forno: – Scaldalo tu, bella di nonna. – La piccola cominciò a scaldare il forno; prima lo spazzò e fece tutto per bene. – Brava! – dice la vecchia. – E ora infamiamo il pane.

– Ma, nonna, io non lo so infornare! So fare tutto meno che infornare.

– Allora ci penso io; tu passami il pane. – La piccola prese il pane e glielo passò; poi la vecchia disse: – Prendi la lastra di ferro, così chiudiamo il forno. – La piccola dice: – Ma nonna, io non ce la faccio a sollevare questa lastra!

– Dai a me, la solevo io!– dice la vecchia. Appena la vecchia si piega, la piccola l’afferra da un’anca e la ficca nel forno e poi la chiude dentro con la lastra.

– E adesso che faccio? Vado a informarmi dov’è mia madre. – Una vicina la vede passare: – Ma allora sei viva!

– E ché, dovevo essere morta? Statemi a sentire: cercate mia madre e ditele che la voglio vedere. – La donna andò subito a chiamarla. La madre arrivò a casa della vecchia e la figlia le raccontò ogni cosa e con grande gioia rimasero padrone di tutto quanto. Loro rimasero felici e contente e noialtri senza niente.

* Variante semplificata di Bianca–come–neve–rossa–come–fuoco (13) (cfr. la nota alla fiaba).

I sette ladri* (22)

Raccontata da Elisabetta Sanfratello

Si conta e si racconta questa bellissima storia.

Una volta c’era una mamma con sette figlie femmine; queste figlie filavano al telaio. E c’erano sette ladri che capitarono a quella casa e bussarono: – Brava vecchia, brava vecchia!

– Ma chi è?

– Siamo noi. – E lei aprì. Appena entrarono: – Siamo venuti per prendere una ragazza.

– E che ne volete fare?

– Le nostre mogli non hanno figlie e ne vogliono una.

– Teresa, – dice la madre – ci vuoi andare tu, bella di mamma?

– Sissignora! – I ladri presero un sacchetto di denari, lo diedero alla madre e si portarono la ragazza.

Una volta partiti, se la portarono in un casino di campagna. La sera mangiarono e diedero a Teresa tutte le chiavi; meno quella di un’unica camera. La mattina, appena fece giorno, Teresa si alzò e rassettò le stanze, poi mangiò e si mise a girare per la casa. Girando, trova la chiave della camera chiusa e dice tra sé: – Ah! Voglio proprio vedere che c’è qua dentro. – Apre e resta mezza dentro e mezza fuori, e muore.

Quando i ladri tornarono la chiamarono, ma lei non rispondeva. Allora aprirono la porta e la trovarono morta. Disse un ladro: – Cento, e ora centouna! Ci tocca tornare dalla vecchia, quella brava vecchia. – E si avviarono dalla madre di Teresa. – Ah! Figlioli, siete tornati?

– Non ce la facciamo più a battagliare con vostra figlia: dice che vuole una delle sorelle.

– Peppa, – dice la madre alla seconda – ci vuoi andare tu a trovare tua sorella?

– Va bene, mamma, ci vado io. – Al che i ladri le danno un sacchetto di denari: – Prendete questi, sono un regalo da parte di vostra figlia. – Poi si presero Peppa e la portarono al casino. Quando arrivarono, lei non chiese né – dov’è mia sorella», né niente; poi le diedero le chiavi, tutte meno una. L’indomani escono e dicono alla ragazza: – Peppa, guarda che oggi vogliamo mangiare lo stufato di carne», e se ne vanno. Appena escono, lei comincia a girare per le camere e vede quella chiave: – Ah! Ecco dove trovo mia sorella, così le porto da mangiare– dice. Poi apre la porta e resta mezza dentro e mezza fuori, stecchita. Quando i ladri tornano, cominciano a chiamarla; dice uno: – È inutile chiamarla, sarà morta cercando la sorella. – Salirono sopra e la trovarono morta; allora la presero e la gettarono nella camera con gli altri morti. Poi tornarono dalla vecchia madre. – Ah! – dice la mamma. – E le mie figlie?

– Eh! Le vostre figlie sono tante! Noi non ce la facciamo più a battagliare con’ loro: dicono che vogliono le altre sorelle. – Al che dice la vecchia: – Dimmi, Loreta, ci vuoi andare tu?

– Va bene, ci vado io. – Allora i ladri presero un po’ di denari e li diedero alla vecchia: – Prendete, le vostre figlie vi mandano questi denari in regalo. – Poi presero Loreta e se la portarono al casino. Le consegnarono le chiavi e lei morì come le altre; e così, una appresso all’altra, i ladri se le presero tutte e sette: Teresa, Peppa, Loreta, Rosina, Checchina, Angela e Salvatora, che era la più piccola di tutte, ma era assai coraggiosa. Appena arrivò, Salvatora chiese delle sorelle. – Eh, quante cose vuoi sapere! – le dicono i ladri. – Tu pensa a mangiare e bere, e delle tue sorelle non te ne curare.

– E vabbe’! Se non me lo volete dire, che ci posso fare? – dice Salvatora. – Non ne parliamo più.

Quando si fa giorno lei fa il giro delle stanze, trova la chiave e apre la camera dov’ erano le sorelle. Appena apre, sente un lamento, Muoio! Gesù!, era il figlio di un Re che i ladri avevano rapito e gettato in mezzo agli altri morti. – Stai indietro – dice Salvatora – in nome di Dio e dei Santi! Chi sei?

– Sono il figlio del Re di Spagna; i ladri mi hanno rapito e mi hanno sbattuto qua dentro.

– E se io ti faccio uscire, tu mi prendi come moglie?

– Magari, volesse Dio! Quando arriviamo al Palazzo reale, la corona di mia madre te la metti in testa tu.

Allora lo tirò fuori di lì, lo ficcò in una vasca d’acqua e poi in un sacco, e gli disse: – Tu resta qua, e stasera vedremo come fare a uscire di qui. – Tornarono i ladri: – Salvatora!

– Eccomi! Eccomi!

– Ah! Questa qui non è entrata nella camera, – dicono i ladri contenti – questa sì che ci assiste tutti quanti. – Appena entrano, lei prepara la tavola e li fa mangiare. Nel mezzo del pranzo, disse: – Allora, ragazzi, oggi ho trovato una chiave, e in quella camera ho visto tanti vasetti; a che servono quei vasetti?

– Eh, quante cose vuoi sapere!– le rispose uno; poi però i ladri le fecero vedere che con quei vasetti ungevano i feriti e resuscitavano i morti. L’indomani ripartirono e le dissero: – Salvatora, guarda che noi partiamo e manchiamo per sette giorni; tu non devi aprire a nessuno, neanche a tua madre. – E se ne andarono.

Come quelli se ne partirono, Salvatora entra nella camera e dice al figlio del Re: – Eccomi! Tu non ti muovere. lo vado a vedere se sotto c’è un asino, se c’è bambagia o che altro c’è; e poi ce ne andiamo. – Scende sotto e trova il cesto, la bisaccia, la bardella, la bambagia e l’asino. Tornata di sopra, dice: – Dai! Andiamo, ho preparato tutto quanto. – Riempie la bisaccia di bambagia e ci ficca dentro il Reuccio. Poi prende l’asinello e ci carica sopra la bisaccia; lei si veste da straccivendola, col paniere al braccio e un bastone, e comincia a spronare l’asino. Fatto un bel pezzo di strada, incontra – che spavento! – i ladri. Appena la raggiungono, lei dice: – Arri, arri! Ho sette figli, e non li posso mantenere... .

– Fermati!– le dicono i ladri. – Ah! Per l’anima dei decollati, ho sette figli e non li posso mantenere.

– Aspetta!», un ladro allunga la spada e colpisce la bisaccia, da dove esce tanta bambagia. Risponde un altro: – Ma lascia perdere, di bambagia ne abbiamo una casa piena. –

Appena la lasciarono, lei si rimise in cammino dando addosso all’asino. Ma c’era ancora un ladro rimasto indietro, l’ultimo, che si volta e fa: – Aspetta, aspetta. –

Salvatora dice piano: – Ah! Reuccio, siamo morti!... .

– Aspetta– disse il ladro; e volle vedere la bisaccia. Guardò la bambagia e la lasciò andare. Lei proseguì e arrivò fino a una città in Spagna. Come si sa, nei portoni ci sono le botteghe dei ciabattini!, e Salvatora disse al ciabattino nel portone del Re: – Chiedete alla Regina se vuole comprare bambagia!

Rispose la moglie del ciabattino: – Ma che volete che compri la Regina! Ha perso il suo bel figlio e non ha testa per pensare alla bambagia!

– Allora dite alla Regina che le ho portato suo figlio.

– Magari, volesse Dio! La Regina è pronta a darvi un premio!

– Ma stai a vedere – disse il ciabattino – che questo straccivendolo ci riporta il figlio del Re!... –

Salvatora sale sopra e dà la notizia; allora subito scaricano la bisaccia e liberano il figlio del Re. Appena lui esce dalla bisaccia, dice: – Ah! Madre mia, questo non· è uno straccivendolo, è una donna; e io la voglio sposare, perché lei mi ha trovato in mezzo ai morti e ai ladri e mi ha liberato.

Ma lasciamo lei e passiamo ai ladri.

Sette giorni dopo, bussarono al casino e non rispose nessuno: – Salvatora, Salvatora! – Altro che Salvatora e Salvatora! – Stai fresco! – dice uno. – La canzone è bella che cantata; cari miei, quello straccivendolo che abbiamo incontrato per strada, era Salvatora con il figlio del Re.

– Presto! Presto! – disse il capo – Dobbiamo andare ad ammazzarla. – Si partirono e arrivarono in Spagna; chiesero alla vecchietta dell’entrata e quella disse: – È arrivato il figlio del Re, con una straccivendola proprio bella, e ora le hanno messo in testa la corona di Regina.

– E voi – dicono i ladri – ce l’avete il coraggio di mettere questo bigliettino sotto il cuscino del Reuccio? Se lo mettete, vi facciamo un regalo. – La vecchia, in cambio del regalo, sale e va a mettere il bigliettino sotto il cuscino. Come vede Salvatora da sola, va a dirlo ai ladri. Quelli allora salgono e dicono: – Ah, Signora Reginotta! E così siete diventata Regina?! E voi, brava vecchia, andate a preparare un calderone d’olio e mettetelo sul fuoco, che ora con la signora Reginotta ci parliamo noi. Allora, Signora Reginotta, adesso vi dovete spogliare. E voi, vecchia, diteci se bolle il calderone!

– Bolle!– dice la moglie del ciabattino. Al che la Reginotta strattona il marito, il bigliettino cade e il marito si sveglia e insieme a lui tutti quanti. Figuratevi i ladri! Chi cadeva di qua, chi cadeva di là, morirono tutti. Dopo di che, la Reginotta scese con lo sposo e andarono in cucina, dove c’era la vecchia che faceva bollire l’olio. Il Re le disse: – E che ci dovete fare con quest’olio? – Siccome lei non lo conosceva, gli disse: – Con questo? Ci dobbiamo ficcare dentro la Reginotta. – Allora presero la vecchia e la gettarono nell’olio. Poi risalirono e si sposarono in quattro e quattr’otto.

Loro rimasero marito e mogliera

E noialtri come tanti candelieri.

* Variante della novella di Nerucci, I cinque ladri (48)

I tredici banditi (23)

Raccontata da una donna del Borgo

C’era una volta una maestra, che faceva lezioni di cucito a dodici allieve.

L’ingresso della casa di questa maestra era dentro la città mentre i balconi davano verso fuori. Un giorno, lei disse alle allieve: – Se vi date da fare, Domenica vi preparo un bel piatto di gnocchi. – Le ragazze cucirono per bene e la Domenica si fecero una bella mangiata. Mangiarono, si divertirono e un poco di gnocchi avanzarono per la sera. Allora dissero alla maestra: – Stasera ci fermiamo qui da voi e più tardi ce li riscaldiamo. – La maestra rispose: – Ma io non ho un letto per tutti! E poi quando io mi corico, voialtre farete baldoria. – Fatto sta che, tra queste ragazze, c’era la figlia di un mercante, che era proprio un diavolo con le corna. Quando la sera andarono a riscaldare gli gnocchi, il lume si spense e rimasero al buio.

La figlia del mercante allora si volta e fa: – Ragazze, sapete che vi dico? Legatemi con le lenzuola e calatemi di sotto, così vado ad accendere la candela dove trovo luce. – Le altre la calano e lei si mette a correre. Si avvicina a una luce e trova una porta aperta: – Dio sia lodato! –, ma non c’era nessuno. Però vede una tavola apparecchiata per dodici. Entra nella cucina e sente un odore che era una delizia. Raccoglie tutta la roba da mangiare e se la porta: e via! santi piedi aiutatemi voi! Quella casa apparteneva a dodici banditi. Lei intanto torna dalla maestra: – Calate le lenzuola! – Sale sopra e con quei manicaretti si misero tutte a fare baldoria e a mangiare. La signora maestra dormiva. Quando si stancarono, andarono a dormire pure loro.

I banditi rincasarono. Appena entrarono e non trovarono più niente: – Ah! Dio santo! Sono venuti dei ladri più ladri di noi. Ma domani sera, gli facciamo vedere i sorci verdi! – L’indomani, la maestra vide le ragazze tutte contente e disse: – Che vi prende, ragazze? – Loro risposero: – Voi state tranquilla, e noi vi troviamo un marito.

La sera le dissero: – Sapete che c’è? Noialtre restiamo a dormire qua. – E più tardi si misero a scherzare. I banditi, intanto, sistemarono per bene la roba da mangiare e il capo bandito si nascose. La ragazza si fece calare dalle compagne e corse al palazzo: – Dio sia lodato! – Ma nessuno rispose. Il capo bandito rimase a bocca aperta vedendo arrivare una donna invece che un uomo. La guarda entrare nella cucina, prendere la casseruola e tutto il resto, e poi vede che fa per andarsene. A quel punto: – Ah, furfante! – le dice il ladro. – È già la seconda volta! Ma che sfacciata!...

– E che sarà mai! – dice lei. – Ieri mi serviva un lume e sono venuta ad accenderlo. E poi che mi volete fare? Noi siamo dodici ragazze; voialtri siete in dodici, perciò domani sera veniamo qui e ce la spassiamo. – E fa per andarsene. Lui l’accompagna: – Qua la mano: domani sera devi tornare!

– Qua la mano. – Lo lascia e corre dalle compagne. Sale e le altre le dicono: – Ma tu sorella mia, ci vuoi proprio rovinare?

– Tranquille, ragazze, ci penso io; domani sera venite con me e vi faccio divertire.

L’indomani: – Signora maestra, stasera dovete venire con me a divertirvi; e ognuna di noi si porta appresso una bottiglia di vino oppiato.

La maestra, più per curiosità che per altro, uscì con le ragazze: – Dio sia lodato!

– Felice notte! – E trovarono una tavola per ventisei persone. – Il capo bandito a me!– disse la ragazza, che in fatto di coraggio nessuno le teneva testa. Si sedettero a tavola e cominciarono a mangiare. Sul più bello, tirarono fuori le bottiglie e li drogarono tutti quanti; figuratevi! Quelli cominciarono a cadere per terra e vedendoli in quello stato, la ragazza si mise a tagliare a chi il naso, a chi il labbro, a chi un dito: li lasciò conciati che facevano pietà. Non contente, le compagne si presero tutto quanto e se ne andarono.

Andiamo ora dai banditi. Quando si ripresero dalla sbornia, cominciarono a dirsi: – Come sei strano! Ti manca il naso!

– E a te il labbro!

– E a te un dito! – Immaginate che rabbia.

Il capo bandito si volta e fa: – Lasciate fare a me, e di quella furbacchiona mi voglio bere il sangue!

Torniamo dalle ragazze. L’indomani dissero alla maestra: – Adesso sloggiate. – E la maestra così fece. Il capo bandito, nel frattempo, si procura dodici sacchi di carbone; ci ficca dentro i ladri e ci mette in cima il carbone. Poi si camuffa e va per il Corso; arriva alla bottega di un mercante e gli offre il carbone. Combinato il prezzo, lui sistema i sacchi nel negozio e se ne va.

Fatto sta che la figlia di questo mercante era quella indiavolata che andava a scuola di cucito dalla maestra e aveva tagliato il naso ai ladri. Vedendo quei sacchi di carbone, lei disse al padre: – Papà, in questi sacchi ci dev’essere qualche imbroglio. Lascia fare a me. – Chiama la serva, accende un focherello e ci poggia qualche spiedo. Appena li vede infuocati, zac zac zac, infilza i sacchi e lascia tutti stecchiti. Il capo bandito, l’indomani, s’aspettava che i compagni tornassero presto; ma li sta ancora aspettando. Intanto, il padre della ragazza sente salire un tanfo e la figlia gli dice: – Zitto, ora vi faccio vedere io. – Chiama il servo, gli fa scaricare i sacchi e glieli fa aprire. Padrone e servo rimasero a bocca aperta. Dopo di che, lei manda a chiamare le Guardie e racconta i fatti. Le Guardie prima si sbarazzarono dei morti e poi si fecero indicare la casa dei banditi. Alla ragazza fecero tanti brindisi, e al bandito gli fecero la festa: lo frustarono e poi lo condannarono a morte.

La storia di una Regina (35)

Raccontata da Vincenzo Graffagnino

Una volta c’era un Re. Questo Re aveva sette figlie femmine, che stavano sempre affacciate al balcone. Il padre pensò che magari la gente poteva avere da ridire e le rimproverò; – Papà, ma che c’è, non ci possiamo neppure affacciare al balcone? – gli rispose la figlia. – No, figlia mia, non sta bene. Tornate dentro, altrimenti vi metto sotto chiave, e vi lascio solo con un goccio d’acqua e una fetta di pane. – Ma le figlie non ne vollero sapere, e il padre le mise sotto chiave.

Passato qualche tempo in quell’esilio, le figlie si dissero tutte e sette: – Che facciamo? Dobbiamo farci venire un’idea, non possiamo campare con un goccio d’acqua e una fetta di pane.

– La cosa migliore – dice una – è che ci leviamo gli abiti da donna e ci vestiamo da uomini. Facciamo venire qua un sarto e alle tre e mezza montiamo a cavallo e ce ne torniamo in città.

– Giusto! Giusto!– dicono tutte.

E così chiamano il sarto, gli danno le misure e lui cuce degli abiti da uomo. Poi scavano un passaggio sotterraneo, montano a cavallo con i vestiti nuovi e scappano. Alle quattro in punto, arriva il padre col pane e l’acqua e non trova più le figlie: – Servi! Servi! Servi! Tradimento! Tradimento! – Ma che poteva fare la servitù di Corte?

Nel frattempo, a furia di camminare gli capita il buio tra i piedi. Vedono una lanterna, rimontano a cavallo, arrivano a un casino di campagna e cominciano a bussare: – Ehi voi! Cavaliere!– dissero le donne chiamando il padrone. – Che andate cercando nel mio palazzo?

– Ah! Per carità lasciateci riposare qui per stanotte, siamo stanche di camminare.

– Ebbene, Trisiana, apri il portone e fai entrare queste povere sventurate! Poi fatele smontare da cavallo, date l’orzo alle bestie, preparate da mangiare e ristorate queste povere donne (che già s’erano levati gli abiti da uomo e s’erano messe quelli da donna). Vi metto assieme alle mie figlie: anche voi siete sette e vi sistemo tutte insieme.

Smontate da cavallo, le figlie del Re salgono sopra; trovano da mangiare e vanno a riposarsi. Giunta quasi la mezzanotte, Trisiana, che era la moglie del mago, dice: – Sai che ti dico, marito mio? Ho pensato di mangiarmele.

Una delle sorelle, che era furba e la sapeva lunga, disse alle altre: – Ragazze, sbrighiamoci, o qua siamo morte: ho sentito che la maga ci vuole mangiare. – Le sorelle si misero a parlare e Trisiana, che le sentì, disse: – Che avete da parlare?

– È che siamo così sfinite dal viaggio, che non riusciamo neppure a dormire– risposero loro.

A mezzanotte ecco che arrivano il mago e la maga, si avvicinano al letto e, convinti che fossero le sette forestiere, si mangiano le loro sette figlie. Al che una delle figlie del Re si volta e fa:

– Ignazia, scappiamo, sennò siamo morte.

Scendono piano piano, montano a cavallo e se la svignano.

Cammin facendo, si ritrovano la luce del giorno tra i piedi e arrivano in una città che si chiamava Vienna. Appena arrivano, entrano in una locanda: – Cosa c’è da mangiare?

– C’è tutto quello che voi signore volete. Ma prima diteci: chi siete? Figlie di Regnanti o figlie di Cavalieri?

Loro non rispondono. Poi mangiano, montano a cavallo e se ne vanno a Genova. E a Genova che fanno? Prendono in affitto un palazzo – di denari ne avevano – e si sistemano là.

Essendo figlie di Re, erano belle e avevano un portamento proprio regale. I cavalieri cominciarono a presentarsi con proposte di matrimonio. Quando fu il momento, si maritarono: la grande si prese un Conte, la seconda si prese un milord inglese, la terza si prese un cavaliere, la quarta un galantuomo, la quinta un mezzadro, la sesta non so chi (facciamo per dire, un bravo mastro), e l’ultima, la più sveglia, si prese un Reuccio.

Un giorno, quando ormai ciascuna s’era sistemata per gli affari suoi, uno dei cognati si rivolge al Reuccio e dice: – Cognato mio, voi siete certo un Re, ma le virtù che ha vostra moglie voi non ce le avete, e non c’è persona che le abbia.

– Ma perché mi dite questo?

– Perché lei sarebbe in grado di andare a prendere l’anello alla moglie del Mago.

Sentito questo, il Reuccio ordinò alla moglie di andare a prendere quell’anello. Lei rispose:

– Se mi mandi a prendere quell’anello, vuol dire che mi vuoi morta; ma tu dammi un cavallo, l’orzo per lui e da mangiare per me, e io ci vado. Però senti cosa ti dico: se manco per un anno, un mese e un giorno, fai conto che sia morta.

La poveretta si mette in cammino e arriva al casino del Mago; porta il cavallo nella stalla e sale a palazzo.

– O Donna Trisiana, volete ospitarmi per stasera?

– Figliola, – le risponde Trisiana, la moglie del Mago – io ho sopportato gli inganni peggiori, mi hanno fatto persino mangiare le mie figlie. Come ti salta in mente di venire a stare nel mio palazzo?!

– E io che c›entro con questa faccenda? lo vi vorrei trattare come una mamma, e voi – disse al Mago – come un padre.

Il Mago e la Maga pensarono bene di farla entrare: non avevano più nessuno! Le diedero da mangiare piccioni e galline e la fecero ingrassare. Passati cinque mesi, Trisiana disse: – Agatuzza, Agatuzza, fammi vedere a che punto sei. – A queste parole, il Mago, dice: – Trisiana, sai che ti dico? Riscalda il forno per sette giorni e sette notti, fai cuocere la ragazza e poi mettimela nel piatto, che appena torno me la mangio. – Quando fu il momento, Trisiana disse: – Agatuzza, vieni a vedere a che punto è il forno.

– Ah! Mammina mia! E io che ne so di queste cose?!– risponde la ragazza, che intanto si avvicina e dice: – Mammina, è meglio se lo guardate prima voi il forno. – La Maga si avvicina, la Reginella l’afferra decisa per il didietro la scaraventa nel forno e chiude subito la lastra di ferro. Poi tira fuori la Maga dal forno, la mette sul tavolo e le strappa l’anello; mette nel letto un rullo del telaio e ci lega in cima un fazzoletto come fosse la testa della Maga per farla sembrare malata. Dopo di che, monta in sella e se ne torna al palazzo del Reuccio.

Intanto, torna il Mago e trova la tavola apparecchiata. – Oh! Trisiana, che c’è? Sei malata? Non ne vuoi un poco pure tu? Vedi come s’è fatta grassa? E perché non ne vuoi? – Poi si mette a tavola; ma quando si avvicina al letto, trova il rullo e dice: – Tradimento! M’hanno fatto mangiare mia moglie!.. .

Passato tanto tempo, la moglie del Reuccio arriva al palazzo: – Oh, moglie mia! Da quanto non ti vedo! È passato quasi un anno, un mese e un giorno da quando sei partita. – Risponde la moglie: – Ah, brutto cane! Tu vuoi la mia morte e mi hai mandato alla ghigliottina! – Intanto, i cognati invidiosi non sapevano cosa fare per levarsi di torno la Reginella, che proprio non sopportavano, e decidono di andare dal Re: – Allora, cognato, voi certo siete il Re, e vostra moglie è andata a prendervi quell’ anello, ma vi manca ancora il cavallo del Mago. In tutta la Sicilia e nel mondo, non c’è nessuno che abbia un cavallo come quello. – Sentita la cosa, la Reginella dice al marito: – Mi vuoi mandare? lo vado contenta incontro alla morte; tu dammi da mangiare per me e per il cavallo, e parto subito al galoppo.

Poi abbraccia e bacia il marito: – Se manco per più di un anno, un mese e un giorno, fai conto che sia morta. – Parte di corsa e in capo a un anno arriva al palazzo del Mago. Ma quel cavallo non si riusciva a prenderlo senza montarlo. – Padrone, aiuto! Padrone, aiuto!», diceva il cavallo. – Sta’ fermo! – rispondeva la Reginella, mentre il cavallo nitriva. – Buono! Guarda che ho un bastone e ti prendo a legnate!

E tanto fece e tanto disse, che mise le briglie aI cavallo e lo montò. Ma mentre usciva dalla stalla, s’affacciò il Mago e vide tutto: – Ah! Maledetta sciagurata! Pure questa mi combini? – Poi disse: – Se mi ridai il cavallo, ti do tutti i miei beni.

– Eh, caro Mago! lo sono la stessa che vi ha fatto ammazzare le figlie e ho preso l’anello a vostra moglie.

– Ridammelo, per carità!

– No, il cavallo deve venire con me al palazzo.

Giunta al palazzo, manda la notizia al Reuccio. Subito arriva una scorta di soldati a prendere quel gran cavallo. Alla vista della moglie, il marito l’abbraccia e la bacia. Ben presto accorrono al palazzo tutti i cognati: – Evviva! Evviva! Questo è il miglior cavallo di tutta la Sicilia. Ma sapete cosa vi manca ancora? L’arnese che parla da solo.

Il marito, capriccioso, lo disse alla moglie. Lei, che di coraggio ne aveva per sé e per gli altri, partì col cavallo e il cibo: – E se tra un anno, un mese e un giorno non sono tornata, fai conto che sia morta.

Intanto l’arnese disse al Mago: – Sappi che la ragazza che ti ha fatto mangiare le tue figlie, ti ha preso l’anello e ti ha rubato il cavallo, ora viene a prendere me. Stai in guardia.

La ragazza arriva e mentre si avvicinava alla casa, il Mago s’informava dall’arnese: – A che punto è?

– A metà strada.

– A che punto è?

– Alla fine della strada.

– A che punto è?

– Vicino al portone.

– A che punto è?

– Alla scala.

– A che punto è?

– All’ultimo gradino.

Appena lei arriva all’ultimo gradino, il Mago l’afferra per i capelli e la solleva: – Ah! Sei venuta a cercare la morte coi piedi tuoi!

– Sì, sono morta, lo so – dice lei. – Ma prima datemi da mangiare così ingrasso, che adesso sono magra come una gallina o un cane.

– Ebbene, allora ti faccio mangiare per un paio di mesi e poi ne parliamo! – Dopo si rivolge alla moglie nuova: – Dai da mangiare a questa ragazza, intanto che esco e ritorno. – Al che, la ragazza dice alla moglie: – Fatemi una grazia: lasciatemi dormire un poco in questo letto. – Così si corica e fa finta di dormire, ma in un attimo afferra l’arnese, monta a cavallo e se ne scappa. Nel frattempo torna il Mago: – Ah! S’è presa l’arnese! Te l’avevo detto di controllarla, moglie sciagurata... ..

Intanto che la Reginella si avvicina al palazzo, il marito le manda incontro i soldati, per la contentezza di sapere che tornava con l’arnese. E subito feste e pranzi.

Ma i cognati, di nuovo: – Maestà, certo adesso avete l’anello, avete il cavallo, avete l’arnese, ma per essere veramente contento, dovreste mandare a prendere il Mago in persona. Questa sì che sarebbe una cosa davvero spettacolare...

Rispose la moglie al marito, appena lui glielo disse: – Insomma sei un cane infame, che si fa sobillare da questo e quello! Così la dai vinta alle mie sorelle, ma io spero di non andare incontro alla morte e di superare pure questa.

– No, moglie mia, io non sono un cane infame c non cerco neppure la tua morte.

– Basta con le chiacchiere; procurami un paio di calzoni alla calabrese, un tavolone e un’accetta, quattro tavole, e un poco di chiodi da un carlino.

Poi monta a cavallo e si avvia dal Mago. Arrivata nei pressi del palazzo, si leva l’accetta dalla cintura e comincia a scavare una fossa lì davanti. Nel mentre, s’affaccia il Mago: – Che stai facendo?

– Qua sotto ci dev’essere una sorgente, voglio fare un gioco d’acqua per la gioia del Mago. – Quando aveva ormai scavato più di tre metri, il Mago scende per andare a vedere la fossa; giunto vicino al portone, scivola e cade dritto nella fossa.

– Ahi! Ahi! Che male! E ora come faccio a uscire di qui? – disse alla Reginella vestita da uomo.

– La cosa migliore – rispose la ragazza – è se vi stendete su questi tavoloni e io vi tiro fuori. Ma aspettate che metto quattro chiodi, sennò cadete di nuovo.

Una volta inchiodati i tavoloni a forma di cassa:

– Infilatevi qua dentro – dice lei al Mago – e ditemi se ci sono spiragli.

– Uno qua! – La ragazza ci pianta un altro chiodo. – Ancora?

– No.

– E adesso vediamo – dice lei – se riesco a mettervi in groppa al cavallo. – Prende la cassa, la lega con la corda e la mette sul cavallo. Cammina cammina, arriva al palazzo e lo consegna al Reuccio. Figuriamoci la contentezza, quando sentono suonare l’arnese che indicava che stavano arrivando! Appena scaricata la cassa, incatenano il Mago e liberano quattro leoni per farlo sbranare. I leoni subito lo fanno a pezzi.

Ignazia era tutta contenta del suo trionfo; mentre le sorelle e i cognati avevano i musi lunghi, perché tutte le sevizie e i chiodi che le avevano fatto erano stati inutili. Il Reuccio rimase con la moglie, l’anello, il cavallo e l’arnese, e noialtri siamo qua senza niente.

Le figlie dell’erbaiolo* (36)

Raccontata da Rosa Vàrrica

Una volta c’era un erbaiolo che si chiamava zio Peppe. Aveva tre figlie che campavano facendo le filandaie. Un giorno come un altro il padre morì e le tre ragazze restarono sole. Una sera il Re, che andava origliando dietro le porte, sentì una discussione tra le tre; la grande diceva:

– Se io fossi la moglie del Credenziere del palazzo, darei da bere un bicchiere d’acqua a tutta la Corte e ne farei avanzare.

Risponde la seconda: – E se io fossi la moglie del Maggiordomo del palazzo, vestirei tutta la servitù con un solo rotolo di panno e ne farei avanzare.

Risponde la più piccola: – E se io fossi la moglie del Re gli darei tre bambini: due maschietti con le mele sulle mani, e una femmina con la stella in fronte...

Il Re si ritirò; l’indomani mattina le manda a chiamare tutte e tre. Le poverine erano agitate, ma il Re arriva e dice: – Non temete e ripetetemi quello che avete detto ieri sera in casa vostra. – La grande si volta e fa: – Maestà, io ho detto: Se io fossi la moglie del Credenziere, darei da bere un bicchiere d’acqua a tutta la Corte e ne farei avanzare.

– Proviamo!– risponde il Re. Si fa portare un bicchiere d’acqua: – Fai la prova! – La ragazza fa bere la servitù, dà da bere a tutti quanti e le avanza dell’acqua. – Brava! Ce l’hai fatta! – Poi chiama il Credenziere: – Ora sposalo, questo è tuo marito.

– Adesso tocca a te– dice alla seconda. – Maestà, io ho detto che se fossi la moglie del Maggiordomo del palazzo, vestirei tutta la servitù con un rotolo di panno e ne farei avanzare.

– Proviamo!– dice il Re. Manda a prendere un rotolo di panno e lei, la ragazza, subito taglia i vestiti per tutta la servitù e le avanza del panno. – Brava! – disse il Re. – Ce l’hai fatta!

Poi chiama il Maggiordomo del palazzo: – Ora sposalo, questo è tuo marito. E adesso passiamo a te – dice alla più piccola.

– Maestà, io ho detto che se fossi la moglie del Re gli darei tre bambini: due maschietti con le mele sulle mani, una femmina con la stella in fronte.

Il Re si volta e dice: – Se questo si avvera, tu diventerai la Regina; se non si avvera, andrai incontro alla morte.

E per intanto il Re prende e se la sposa.

Passato qualche giorno, cominciò l’invidia delle sorelle: – Ma guardatela: lei fa la Regina e a noi ci tocca fare le serve! – E cominciò l’odio. Passa il tempo e la Regina resta incinta. Quando mancavano, facciamo per dire, due mesi al parto, il Re venne chiamato in guerra e dovette partire. Ma prima lascia un incarico a una persona fidata e dice:

– Mia moglie sta per partorire; se avrà tre bambini, due con le mele sulle mani e una con la stella in fronte, voi continuate a rispettarla come una Regina; altrimenti scrivetemi, e io vi farò sapere cosa dovete fare.

Partì e se ne andò in guerra. E quali potevano essere le persone più fidate della Regina? Le sorelle. Quando arrivano le doglie, le sorelle vengono chiamate ad assisterla. Ma loro s’accordano con la levatrice: se nascevano dei bambini, doveva farli sparire e al loro posto doveva mettere dei cagnolini. La Regina partorisce e ha tre bambini: due con le mele sulle mani e una con la stella in fronte. Finito tutto e passati i dolori, la Reginella si rivolge alla levatrice: – Comare, che ho avuto?

– Tre cagnolini, Maestà.

– Tre cagnolini?! Ma io li ho sentiti fare ‘ngue!

– Fantasia, Maestà.

La levatrice si prese i tre innocenti e l’incaricato scrisse al Re: – Maestà, la Regina ha avuto tre cagnolini; ditemi cosa devo fare.

Il Re, saputa la notizia, dice: – Assistetela per quindici giorni, poi mettetela a lavorare alla macina.

Lasciamo ora il Re e passiamo alla levatrice. Appena uscita dal palazzo con i tre piccoli innocenti, disse: – Questi li lascio da mangiare ai cani– e li posò per terra. Mentre stavano lì a terra, ecco che passano tre fate:

– Oh, come sono belli questi bambini! – dicono. E mentre li ammirano, una dice: – E che dono gli lasciamo a questi piccoli?

Si volta una e dice: – Io faccio venire una cerva a nutrirli tutti e tre.

Fa l’altra: – E io gli regalo una borsa che, ogni volta che si apre e si chiude, regala denari.

– E io – dice la terza – gli lascio un anello che, quando uno dei tre ha una disgrazia, cambia colore.

E se ne andarono.

La cerva cominciò a nutrire i piccoli e loro crescevano a vista d’occhio; il padre intanto era sempre in guerra. Passa un anno, ne passano due, ne passano tre: i piccoli si fecero grandicelli. Così arriva il padrone della cerva e dice:

– Voialtri ormai siete grandi, non potete più stare qua.

– E va bene, – dice uno dei fratelli – ora vado in città ad affittare una casa.

– Ascolta, – dice la cerva – se affitti una casa, vedi di prenderla di fronte al Palazzo del Re. – E lui così fece, arrivò in città e affittò un palazzo. Denari ne aveva e pagò all’istante. Poi cominciò a comprare sedie, letti, divani: tutto quanto. Si fece una casa da re: carrozze, cavalli, e tutto quello che serviva. Figuriamoci che colpo per le zie, quando videro i tre giovani! – Sono vivi!– dicevano. Non si potevano sbagliare, perché i maschi avevano le mele sulle mani e la femmina la stella in fronte. Allora mandarono a chiamare la levatrice:

– Comare, com’è questa storia? I nostri nipoti sono vivi? – La levatrice allora si apposta e quando i fratelli escono, sale e va dalla ragazza rimasta sola, come per farle visita nella nuova casa.

Appena entra: – Come va, figliola, come stai? Sei bella contenta, non è vero? Non ti manca niente. Ma sai cosa ti ci vorrebbe per essere davvero felice? Ci vorrebbe l’acqua che balla. Se i tuoi fratelli ti volessero bene, te l’andrebbero a prendere.

Rimase ancora un momento, poi si congedò e se ne andò.

Quando tornarono i fratelli, lei disse: – Ah, fratello mio! Se tu mi volessi bene, andresti a prendermi l’acqua che balla.

– Certo che ci vado, sorellina mia. – L’indomani mattina, il fratello sella un bel cavallo e parte. Lungo la strada, incontra un eremita: – Cavaliere, dove vai?

– Vado a prendere l’acqua che balla.

– Figliolo, tu vai incontro alla morte; ma prosegui, e più avanti trovi uno più vecchio di me. – Cammina, cammina; incontra un altro eremita ancora più vecchio, con la barba bianca lunga fino ai piedi: – Cavaliere, dove vai?

– Vado a prendere l’acqua che balla.

– Figliolo, tu vai incontro alla morte; ma senti cosa devi fare: la vedi quella montagna? Devi salire in cima, là trovi una grande pianura e una casa con un bel portone. Vedrai che davanti al portone ci sono quattro giganti con la spada in mano; tieni gli occhi ben aperti, perché se sgarri, sei finito! Sta attento a non entrare quando hanno gli occhi chiusi! Entra solo quando ce li hanno aperti. Poi c’è un altro portone: se lo trovi aperto, non entrare, se lo trovi chiuso, spingi ed entra. Più avanti trovi quattro leoni, non entrare quando hanno gli occhi chiusi; entra quando ce li hanno aperti e lì trovi l’acqua che balla. – Il ragazzo si congedò dall’eremita, montò a cavallo e cominciò la salita.

La sorella guardava continuamente l’anello per vedere se la pietra cambiava colore, e vedendo che tutto era a posto, stava tranquilla. Passato qualche giorno, il ragazzo arriva sulla montagna e vede il palazzo con davanti i quattro giganti. Avevano gli occhi chiusi e il portone era aperto: – No, – si disse – non si può.... – Rimase di vedetta ad aspettare. Appena i giganti aprirono gli occhi e il portone si chiuse, lui entrò; poi aspettò che i leoni aprissero gli occhi ed entrò. Entra e trova l›acqua che balla; tira fuori le bottiglie e le riempie. Poi aspetta che i leoni aprano gli occhi e se ne scappa.

Lasciamo lui che torna a casa e passiamo alle zie, contente di vedere che il nipote non rientrava. Passato qualche giorno, la sorella vide spuntare il fratello. S’abbracciarono e si baciarono; poi si fecero fare due brocche d’oro e ci misero dentro l’acqua che balla, che saltava da una brocca all’altra. Al che s’affacciano le zie: – Ah! E come ha fatto a trovare quell’acqua?!

Subito chiamano la comare; quando quella si congeda da loro, si avvia dalla ragazza, ma prima aspetta che escano i fratelli e poi sale: – Vedi com’è bella l’acqua che balla! Ma ora sai cosa ti ci vuole? La mela che suona.

E se ne andò. Arriva il fratello: – Fratellino mio, se tu mi vuoi bene, sai cosa mi devi procurare? La mela che suona.

– Sì, sorella mia, vado subito a prendertela.

L’indomani mattina monta a cavallo e parte. Va dal primo eremita: – Cavaliere, dove vai?

– Vado in cerca della mela che suona.

– Ti aspettano guai. Ma prosegui e più avanti trovi uno più vecchio di me.

Il fratello prosegue e incontra un altro eremita: – Cavaliere, dove vai?

– Vado in cerca della mela che suona.

– Ah! La mela che suona, che impresa! Ma senti cosa devi fare: sali sulla montagna, e tieniti alla larga dai giganti, dal portone e dai leoni; poi trovi una porticina e là c’è una forbice; se la forbice è aperta, passa, se la forbice è chiusa non t’arrischiare. Ma ora va’! – Lui ripartì e in quattro e quattr’ otto arrivò sulla montagna; tutto filò liscio e lui si fece avanti. Quando vide che le forbici si aprivano, entrò. Una volta dentro, vide un albero spettacolare, con in cima una mela e s’arrampicò. La mela stava proprio in cima, e la cima pendeva ora di qua, ora di là. Quando se la trovò giusto davanti, afferrò il ramo e prese la mela. Poi tutto filò di nuovo liscio, così lui montò a cavallo e tornò a casa.

E mentre la portava, la mela faceva un suono! Le zie erano contente che il nipote non ci fosse, ma appena lo videro tornare, si sentirono crollare la casa addosso. Chiamarono la comare e quella si appostò finché i fratelli uscirono. Appena vide che era sola, entrò a fare visita alla ragazza: – Visto com’è bella la mela che suona! Ma se arrivi a vedere l’uccello che parla, non ci sarà più niente da vedere.

– E va bene, – le dice la ragazza – ora vedo se mio fratello me lo va a prendere. – Arriva il fratello: – Fratellino mio, perché non mi vai a prendere l’uccello che parla? Così vediamo se mi vuoi bene.

– Sì, sorella mia.

Monta a cavallo e parte. Arriva dal primo eremita: – Cavaliere, dove vai?

– Vado a cercare l’uccello che parla.

– Eh, figliolo! Sei nei guai. Ma prosegui e più avanti trovi uno più vecchio di me. – Arriva dal secondo eremita, che lo manda da quello appresso. Arriva dal più vecchio di tutti e quello gli dice: – Cavaliere, dove vai ?

– Vado a prendere l’uccello che parla.

– Senti cosa devi fare; va’ sulla montagna, entra nel palazzo; lì trovi tante statue e poi un giardino, con al centro una fontana e lì sopra c’è l’uccello che parla. Se mai ti dovesse dire qualcosa, tu non t’azzardare a rispondere. Strappagli una piuma dalle ali, bagnala in un vasetto e poi strofinala su tutte le statue... Dopo apri gli occhi e non ti servirà più niente.

Il ragazzo si congedò, la strada la sapeva, e in quattro e quattr’ otto fu al palazzo. Entra e vede il giardino e al centro la fontana. Appena l’uccello lo vede: – Cavaliere, che sei venuto a fare? .. Sei venuto a prendere me? Ce l’hai fatta... Le tue zie ti hanno mandato a morire e tu devi restare qua; tua madre l’hanno messa a lavorare alla macina...

– Mia madre alla macina!? – e appena dice così, subito diventa una statua come tutte le altre.

Intanto, la sorella guarda l’anello e la pietra diventa celeste: Ah!– dice. E così parte l’altro fratello. Passa dal primo eremita: – Cavaliere, dove vai?

– Vado a prendere l’uccello che parla.

– Eh! Cavaliere, cavaliere, tu vai a morire; ma prosegui, più avanti c’è uno più vecchio di me. – Lui prosegue e incontra un altro eremita, e succede la stessa cosa; poi arriva il più vecchio e gli dice tutto, tale e quale come l’aveva detto all’altro fratello. Il ragazzo parte con tutte le indicazioni e va sulla montagna; trova i giganti con gli occhi aperti ed entra; trova i portoni chiusi ed entra, aspetta che i leoni aprano gli occhi ed entra; s’infila nella porticina, e appena vede le forbici aperte, entra; e si ritrova nel mezzo del giardino con le statue, la fontana e l’uccello che parla.

Ma torniamo ora dalle zie, che erano contente di non vedere più i due nipoti. La sorella intanto guardava l’anello, che s’era schiarito di nuovo. Appena l’uccello vede comparire il ragazzo, gli dice: – Vedi dove hanno messo tuo fratello? E tua madre l’hanno mandata alla macina.

– Oh! Mia madre alla macina? – e appena parla, diventa una statua.

Intanto, la sorella guarda l’anello e l’anello si fa nero. Povera ragazza, non sapeva più che fare, perciò si veste da paggio e parte. Cammina cammina, arriva dal primo eremita: – Dove vai, bel giovane?

– Vado dall’uccello che parla.

– Che guaio, figliolo! Ma prosegui e più avanti trovi uno più vecchio di me. – Lei va dal secondo e succede lo stesso; va dal terzo e quello la istruisce e conclude: – Tieni gli occhi bene aperti, che se l’uccello ti parla e tu gli rispondi, ci lasci la pelle. Sta’ attento, figliolo. – Lei si congedò e partì. Quando fu il momento giusto, entrò nel giardino. L’uccello, appena la vide: – Ah! Pure tu qui! Ora diventi come i tuoi fratelli, li vedi? Uno e due, e con te fanno tre... Tuo padre è in guerra... Tua madre alla macina... E le tue zie se la godono.

Ma lei non si mosse e lo lasciava cantare. Quando lui non aveva più niente da dire si posò e appena lei se ne accorge, corre, l’afferra, gli strappa una piuma dalle ali, la bagna in un vasetto e per prima cosa la strofina sul naso dei fratelli, che si risvegliano; poi fa lo stesso con tutte le altre statue, i leoni e i giganti, finché non si risvegliano tutti. Dopo di che si porta via i fratelli e appena escono, tutti i signori, i principi, i baroni, i figli di Re gli fanno grandi feste.

Neanche il tempo di voltarsi e il palazzo sparisce; spariscono pure gli eremiti (che erano le tre fate), e loro tornano in città. A sera, arrivano i camerieri e si fa gran festa. L’indomani mattina mandano a chiamare un argentiere, gli fanno fare una catenina d’oro e incatenano l’uccello. E quando le zie si affacciano al balcone e vedono l’acqua che balla, la mela che suona e l’uccello che parla:

– Ecco! – dicono. – Ora sì che siamo nei guai!

– Padrona!– dice intanto l’uccello. – Cosa c’è, uccello?

– Chiama i tuoi fratelli.

– Cosa vuoi, uccello?

– Dovete procurarvi una carrozza più elegante di quella del Re.

E subito fu pronta. – Dovete procurarvi una servitù di domestici e cocchieri assai più ricca di quella del Re. – E subito fu fatto.

Le zie, vedendo tutto questo, si facevano il fegato marcio. Nel frattempo, ecco che il Re torna dalla guerra. I sudditi lo informano di ogni cosa sul Regno, ma di tutto gli parlano meno che della moglie e dei figli. Un giorno però, il Re si affaccia al balcone e vede quella casa che pareva fatta in grande: – E là chi ci abita? – Nessuno gli rispose.

Allora va a vedere e trova i tre ragazzi: due maschi con le mele sulle mani e una con la stella in fronte: – Gesù! Se non sapessi che mia moglie ha avuto tre cani, direi che questi sono i miei figli! – Un altro giorno si affacciò e rimase a godersi l’acqua e la mela, mentre l’uccello non parlava. Finita la musica, l’uccello gli disse: – Che ve vi pare, Maestà? – Il Re rimase a bocca aperta a vedere che l’uccello parlava e disse: – E che me ne pare? Sono cose meravigliose!

– E c’è qualcosa di ancora più meraviglioso – gli disse l’uccello. – Aspettate. – E chiama: – Padrona! Chiamate i vostri fratelli. Qua c’è il Re, perché non lo invitiamo per Domenica?

– Sì, sì– dicono tutti. – Va bene, uccello, allora vengo– risponde il Re. La Domenica, l’uccello fece preparare un grande pranzo e il Re si presentò. Mentre li guardava, il Re batteva le mani: – Non ci posso credere: sembrano i figli miei.

E si aggirava per la casa, sbalordito da quelle ricchezze. – A tavola! – Mentre pranzavano, il Re disse: – Uccello, qui tutti parlano e solo tu non dici niente?

– Eh! Maestà, oggi sono malato. Ma Domenica prossima starò bene e parlerò: vengo a pranzo da voi insieme a questi signori, vi sta bene?

– Mi sta bene. – La domenica successiva, l’uccello chiama la padrona e dice a tutti di vestirsi con gli abiti migliori. Quando si fece l’ora, uscirono agghindati da sovrani con l’uccello appresso. Il Re li portò a visitare Il palazzo con tante cerimonie e intanto, le zie si sentivano morire.

Quando si fece l’ora del pranzo, si misero a tavola. – Allora, uccello, – disse il Re – mi hai promesso di parlare e ora devi parlare; non dici niente?

Al che l’uccello gli racconta tutta la storia, dal giorno in cui lui era andato a origliare dietro la porta a quando la povera ragazza era stata messa a lavorare alla macina; poi gli disse:

– Questi sono i vostri figli; e vostra moglie è alla macina e sta quasi per morire.

Sentito tutto questo, il Re si getta al collo dei figli; poi corre a cercare la povera moglie che stava per morire, ridotta. pelle e ossa. S’inginocchia davanti a lei e le chiede perdono.

Dopo di che manda a chiamare le cognate e la levatrice, e dice all’uccello:

– Uccello, tu che hai raccontato tutto quanto, ora devi dare la tua sentenza.

– La mia sentenza, Maestà? Date ordine di gettare la levatrice dal balcone e le vostre cognate fatele mettere in un calderone d’olio bollente. – Il Re così fece: l’una fu subito scaraventata dal balcone e le altre gettate nel calderone. Il Re, intanto, non si stancava di abbracciare la moglie. Poi l’uccello se ne andò e il Re, la moglie e i figli cominciarono a godersi la santa pace.

Loro rimasero felici e contenti. E noi stiamo qua a sfregarci i denti.

* Il tema è una variante della novella di Ancilotto (IV, 3) nelle Piacevoli notti di Straparola che torna nelle Sessanta novelle… del Nerucci, Il Canto e ’l Sòno della Sara Sibilla (20) e I figlioli della campagnola (27).

Rosmarina* (37)

Raccolta da Carmelo Pardi

Una volta c’era un Re e una Regina che non avevano figli. Un giorno la Regina scende nel suo giardino e vede una pianta di rosmarino che aveva tanti figlioletti.

– Ma guarda tu! – dice. – Lei che è una pianta di rosmarino ha tanti figlioletti, e io che sono Regina non ne ho manco uno!

Dopo qualche giorno resta incinta. Nelle storie si fa presto: passati nove mesi, partorisce e nasce una pianta di rosmarino, e lei comincia a innaffiarla col latte e a tenerla sempre sulla tavola, in un vaso.

Succede che un giorno arriva un suo nipote, figlio del Re di Spagna, e vede il vaso con quella pianta di rosmarino: – Maestà, – dice – e questa pianta?

E la zia gli racconta tutto: – Quando ho partorito, ho avuto questa pianta di rosmarino e ora la innaffio di latte quattro volte al giorno.

Il ragazzo si disse tra sé: – Questa pianta di rosmarino, me la voglio prendere io...

Prepara un bel vaso sul suo bastimento, compra una capra per il latte, si prende la pianta e sparisce. Durante il viaggio la innaffia quattro volte al giorno, e quando arriva nella sua città, se la fa piantare nel giardino.

Questo Re di Spagna aveva tre sorelle e il suo passatempo era suonare lo zufolo. Un giorno, mentre suonava, si vide comparire davanti una fanciulla: – Da dove venite? – le chiede.

– Dalla pianta di rosmarino.

Figuratevi il Re! Non uscì più: appena, sbrigava gli affari del Regno, scendeva in giardino a suonare lo zufolo, la fanciulla sbucava dalla pianta e lui si divertiva a chiacchierare con lei. Sul più bello, al Re viene intimata una guerra e lui dice alla fanciulla: – Ascolta, Rosmarina mia, quando torno dalla guerra, suono tre volte lo zufolo e tu arrivi.

Poi chiama il giardiniere e gli dice di annaffiare la pianta di rosmarino con il latte quattro volte al giorno, e gli dice pure che se al suo ritorno la trovava appassita, gli faceva tagliare la testa. Lasciò lo zufolo nella sua stanza, si congedò dalle sorelle e partì.

Le sorelle, curiose, si dissero: – Ma che ci fa nostro fratello con quello zufolo? –; al che la grande lo prende e lo suona; poi arriva la piccola e lo suona pure lei. Alla terza volta, compare la fanciulla. Ah! Ecco perché a nostro fratello non gli importava più di uscire, e se ne stava sempre chiuso qui in giardino!– dicono le sorelle. Poi afferrano la fanciulla e gliene danno così tante da lasciarla più molla che dura. Alla fine, la poverina si alza, se ne torna nel vaso e sparisce. Quando arriva il giardiniere, trova la pianta di rosmarino appassita: – Ah! Povero me, e se arriva il Re, che mi succederà? – Si congedò dalla moglie: – Io me ne vado, pensaci tu a innaffiare per bene la pianta di rosmarino. – E se ne scappò. S’incammina per le campagne e la prima sera gli cala addosso il buio in mezzo a un bosco. Allora si arrampica su un albero, per non farsi mangiare da qualche bestia feroce.

A mezzanotte arrivano un Mammadrago e una Mammadraga e si gettano sotto quell’albero: certi aliti da fare paura! – Che novità? – chiede la Mammadraga al Mammadrago. – E che novità? Che cosa vuoi sapere?

– Non hai niente da raccontarmi?

– Una cosa ce l’ho: il povero giardiniere del Re è in pericolo di vita.

– E perché?

– Non lo sai che il Re s’è andato a prendere una pianta di rosmarino dallo zio, e che in quella pianta c’è una fanciulla incantata? Il Re se l’è piantata nel giardino e l’innaffiava quattro volte al giorno con il latte; quando suonava lo zufolo, dalla pianta sbucava la fanciulla. Ma questo lo sai già. Ora, però, il Re è dovuto andare in guerra e perciò ha consegnato la pianta al giardiniere ed è partito lasciando lo zufolo nella sua stanza. Poi sono entrate le sorelle e hanno suonato lo zufolo, e quando dalla pianta è sbucata la fanciulla, a furia di legnate l’hanno lasciata più morta che viva. Così la pianta di rosmarino è appassita e il giardiniere, per paura del Re, è scappato.

– Ma non c’è nessun rimedio?

– Un rimedio ci sarebbe, ma non te lo voglio dire perché i boschi hanno occhi e le mura hanno orecchie.

– E vabbè! Che sarà mai? Chi ci può sentire qua?

– Allora ascolta: bisognerebbe bollire in una pignattella il sangue delle mie vene e il grasso della tua collottola. Una volta bollito, si deve ungere tutta la pianta di rosmarino. Così la fanciulla sbuca di nuovo e va dal giardiniere.

– Ah! – disse allora il giardiniere. – Sorte, aiutami tu!

Appena il Mammodrago e la Mammadraga s’addormentano, il giardiniere scende dall’ albero, prende un bastone, picchia forte e li ammazza. Poi prende il sangue di lui, il grasso di lei, corre a casa, li fa bollire e comincia a ungere tutta la pianta di rosmarino. Appena finisce, ecco che sbuca la fanciulla e la pianta si secca. Lui, svelto, la prende in braccio e se la porta a casa. La mette a letto e a furia di brodo caldo e di medicamenti la rimette in sesto. Quand’era un pochino migliorata, il Re torna dalla guerra; va in giardino, suona lo zufolo, ma hai voglia a fischiare! Si avvicina alla pianta di rosmarino e la trova secca. Il povero giardiniere non se la sentiva di dire niente al Re, perché Rosmarina era ancora malaticcia. Ma il Re tuonava: – O mi dici che cosa ne è stato di Rosmarina, o ti faccio tagliare la testa!

– Maestà, – gli dice il giardiniere – venite a casa mia, che vi faccio vedere una bella cosa.

– Ma che ci vengo a fare a casa tua, pezzo di furfante? lo voglio Rosmarina.

– Maestà, fatemi il piacere di venirci e poi farete di me quello che volete. – Visto come stavano le cose, il Re si avvia. Appena entra in casa del giardiniere e vede Rosmarina coricata con le lacrime agli occhi, le dice: – Ma che cosa ti è successo?

Risponde la fanciulla: – Le tue sorelle mi hanno aggredita; il povero giardiniere, visto che stavo morendo, mi ha strofinato un qualche unguento e mi sono ripresa.

Immaginate l’odio del Re per le sorelle! E immaginate l’amore per il giardiniere, che aveva ridato la vita a Rosmarina!

Quando lei si ristabilì, lui le disse che la voleva per moglie. Perciò scrive a suo zio, il Re, e gli dice che la pianta di rosmarino era ormai diventata una giovane bella da vedere e da guardare; e gli chiede se voleva andare al matrimonio insieme alla Regina, visto che lui intendeva sposarsela e tutto era già stato fissato. Partirono gli ambasciatori; e appena il Re ebbe l’imbasciata, immaginate che contentezza al pensiero di avere trovato finalmente una figlia.

Il Re e la Regina si misero in viaggio e arrivati sul posto: bum! bum! – Chi arriva?

– Arriva il Sovrano. – Appena il Re e la Regina videro la figlia se l’abbracciarono e la baciarono. La figlia riconobbe il padre e la madre, si fece il matrimonio e ci fu una gran festa per tutta la Spagna.

Loro rimasero felici e contenti,

Noialtri qua a bocca asciutta a lucidarci i denti.

* Variante della novella già in Pentamerone, La Mortella (I-2)

Rosina Imperatrice* (39)

Raccolta da Carmelo Pardi

Una volta si racconta che c’era un mercante, e questo mercante aveva tre figlie: la più piccola era la migliore di tutte e si chiamava Rosina, ma le sorelle la chiamavano «mozzo di stalla» e le facevano sempre brutti dispetti. Caddero in bassa fortuna e il padre si ritirò in campagna con tutte e tre. Un giorno gli arriva la notizia che uno dei suoi bastimenti si era salvato e gli spettava la mercanzia.

Perciò si veste e parte. Ma prima la figlia grande gli dice: – Papà, visto che partite, perché non mi portate un bel vestito?

– Papà, pure a me– dice la seconda. E la piccola: – Papà, io non voglio niente, mi basta solo una rosa.

Il padre partì, ma quando riscosse il denaro, i debiti da pagare erano così tanti che non gli restò manco un soldo; anzi rimase in debito. Si mise in cammino e lungo la strada vide un giardino dove c’era una pianta di rosa, allora disse: – Visto che non posso portare i vestiti alle figlie grandi, porto almeno la rosa a Rosina. – E ne colse una.

Appena la coglie si trova davanti un mostro: – Come hai osato prendere questa rosa? – E il mercante gli raccontò tutta la vicenda, e che sua figlia Rosina voleva da lui una rosa.

– Senti, – gli dice allora il mostro – io ti aspetto per otto giorni, ma all’ottavo voglio tua figlia Rosina qua, e questo farà la tua ricchezza.

Poi lo porta di sopra, al palazzo, e che trova? Una bella tavola apparecchiata e lui mangia; poi, visto che il letto era pronto, va a coricarsi. L’indomani, appena si sveglia, trova sul comodino una bella somma di denari; così esce, monta a cavallo e parte.

Arrivato a casa, dà la rosa a Rosina. – E a noialtre niente? – dicono la grande e la mezzana. – Niente, figlie mie, perché non avevo denari.

– Ma guarda! A mozzo di stalla ci ha pensato e a noi niente!...

Il padre mostrò i denari e raccontò la storia del mostro. – Rosina, tu vuoi venire dal mostro?

– Padre portatela!– dicono le sorelle. – E andiamo, padre mio. – E partirono.

Una volta giunti, si vedono levare i cavalli, che furono portati nella stalla. Salgono sopra, trovano la tavola apparecchiata, mangiano e si coricano – il padre in un letto, la figlia in un altro. Il padre rimase tre giorni; finito il terzo giorno, si congedò dalla figlia e partì con la valigia piena di monete d’oro. Mentre se ne andava, vide il mostro sulle scale: – Ti ringrazio d’averla portata – gli dice il mostro – non dubitare, tua figlia sarà trattata bene.

Rosina in quel palazzo ci stava bene. Se apriva un libro, trovava scritto: – Rosina Imperatrice. – Se apriva il guardaroba: Rosina Imperatrice. Se prendeva un bel vestito: Rosina Imperatrice; sempre Rosina Imperatrice! Una sera vede aprirsi una porticina e le compare il mostro, che le chiede:

– Rosina bella, ti manca niente?

Lei rispose con una certa grazia: – Niente, ho solo motivi per ringraziarvi.

Ogni sera, il mostro si affacciava e facevano conversazione. Una sera il mostro le dice: – Sapessi, Rosina! La tua sorella maggiore si sposa. Dimmi la verità, ci vorresti andare?

– Sì, ci vorrei andare.

– Io ti mando, ma sai a quale patto? Che tu la vedi e poi torni a casa.

L’indomani: cameriere e servitù da fare paura; chi la pettinava, chi la vestiva. Dopo di che, sale in una grande carrozza di gala e parte, con appresso le carrozze delle dame di Corte. – Ma passiamo alle sorelle. Appena vedono arrivare quella signora col suo seguito, restano a bocca aperta. Senza dire chi era, lei si accomoda. Poi si fa il matrimonio, lei assiste e alla fine sale in carrozza e parte – e quelle rimasero con la curiosità di sapere chi fosse.

Rosina torna a casa sua e la sera le compare il mostro: – Rosina, ti sei divertita?

– Assai!

Giorni dopo: – Sapessi, Rosina, tua sorella la mezzana si sposa. Ci vuoi andare?

– Se mi ci mandate. – Lui le fa preparare un altro bel vestito, ancora meglio del primo; con la servitù ai suoi ordini, lei si veste e poi in carrozza! Va a casa del padre. Alla vista di quella signora tutti restano a bocca aperta, e quante feste le fanno! che ossequi, che riverenze... Finita la festa, Rosina se ne torna a casa. La sera compare il mostro: – Rosina, ti sei divertita?

– Assai!

Ed ecco che lui le chiese chiaro e tondo: – Rosina, mi vuoi prendere come marito?

– Sentite, come amico va bene, come marito, no...

Poi ripensandoci si diceva: – Ma come! Lui ha levato la mia famiglia dalla miseria, non mi fa mancare niente, mi vuole bene, e io gli rispondo così?! E perché non dovrei prendermelo come marito?!

Ma poi lo guardava e le sembrava brutto. Una sera, il mostro cacciò un sospiro.

– Perché sospirate? – gli dice Rosina. – E perché te lo devo dire? Se te lo dico, per te sarà una coltellata.

– Quand’è così, lo voglio sapere. – Si volta il mostro e dice: – Tuo padre sta male. Dimmi la verità, ci vorresti andare?

– Se voi mi ci mandate.

– Ascolta, io ti mando e ti do quest’anello; passati nove giorni, se tu non sarai tornata io sarò in punto di morte e guardando l’anello vedrai che la pietra si fa nera. Se tu non tornerai, io morirò. – Poi prende una canna e con la punta le porge l›anello e lei se lo infila.

L’indomani, Rosina trova la carrozza pronta e parte. Appena arriva, trova il padre più di là che di qua. Povera figlia, non riuscì a trattenersi e le scappò di dire: – Padre mio!

Appena le sorelle la sentirono: – Ah! Allora tu sei nostra sorella! – e se l’abbracciarono

Il padre aprì gli occhi, appena appena, e la figlia se l’abbracciò. Dopo due giorni passò a miglior vita. Le sorelle non volevano più lasciarla andare: e lei a dire che doveva andarsene e loro a dire no, e alla fine s’andò a coricare. Quella notte erano nove giorni che mancava dal palazzo del mostro: Rosina guarda l’anello e lo vede nero come la pece. Allora salta dal letto, si veste ed esce. La carrozza era pronta, lei monta e parte. Arriva al palazzo e vede che il mostro si dimenava in mezzo ai rami di rosa. Si prende uno spavento e con santa pazienza comincia a levare le spine della rosa per non farlo più soffrire. Poi sale sopra, prende un certo unguento e comincia a ungere tutto il mostro e a disperarsi come l’Addolorata. L’indomani tornò a scendere e a ungerlo di nuovo, e per quattro giorni fece lo stesso.

Passati quattro giorni, il mostro ricompare dalla porticina: – Visto, Rosina? Per causa tua, stavo per morire. Adesso mi vuoi per marito? – Per tutta risposta lei disse:

– Gnornò!

Una sera il mostro ricompare e le dice la stessa cosa: – Rosina, mi vuoi per marito?

– No, come amico sì, per marito no. – Lui chiude la porticina e se ne va. Dopo di che si riapre la porticina e compare un bel giovane, ma proprio bello: – Rosina, mi vuoi per marito?

– No, se devo prendere marito, mi prendo quello che mi ha fatto tanto del bene; ma a te non ti voglio.

– Ma io sono un bel giovane e quello è brutto...

– No, non ti voglio; se devo prendere marito, mi prendo quell’altro.

– Ah! No? Buonasera!– si tira indietro la porta e se ne va. Allora le compare il mostro: – Lasciatemi in pace, – gli dice Rosina – mi è appena comparso un bel giovane e mi ha detto: “Mi vuoi per marito?” e io gli ho detto: “Andatevene! Se devo prendere marito, mi prendo il mostro”.

– Rosina, dici davvero? E com’era? Bello? – le dice il mostro. – Gnorsì, era bello.

– Non somigliava a me?

– No, quello era un bel giovane, voi siete brutto.

– E se tu lo rivedessi, lo riconosceresti?

– Certo che lo riconoscerei, ma io non lo voglio.

– Dunque, a me mi prenderesti?

– Insomma, basta: gnorsì, vi prenderei!

– Dici davvero? Allora mi vuoi per marito?!

– Sì, per davvero! Ti prendo per marito!...

E appena lei dice così, il mostro comincia a cambiare pelle e in un attimo diventa un bel giovane, più bello di prima. Subito arrivano tutta la servitù, i Signori, i Cavalieri, le Dame di Corte e mezzo mondo.

Il palazzo si ritrovò tutto illuminato, perché era il palazzo dell’Imperatore e il mostro era l’Imperatore in persona. Poi venne aperta la cappella reale e loro si maritarono.

Lui cominciò a regnare da Imperatore e lei da Imperatrice, e così:

Rimasero felici e contenti

E noi qua a sfregarci i denti.

* Variante della novella europea La bella e la bestia per i vari rimandi ad altre fiabe di questo libro vedi nota a Zelinda e il mostro (1) di Nerucci.

Il sorcetto con la coda fetente* (40)

Raccontata da Maria Giuliano

Si racconta che una volta c’era un Re e questo Re aveva una figlia, bella, ma bella da non potersi dire. A questa figlia arrivavano tante belle proposte di matrimonio da Regnanti e Imperatori, ma il padre non la voleva dare a nessuno perché, ogni notte, sentiva una voce che gli diceva: – Non maritare tua figlia! – La povera ragazza si guardava allo specchio e diceva: – Ma come! Sono così bella e non mi posso maritare!– e non riusciva a darsi pace. Un giorno, mentre erano tutti a tavola, la figlia disse al Re: – Padre, com’è possibile che io, che sono così bella, non mi posso maritare? Ve lo dico chiaro chiaro: mi voglio maritare!

– Figlia mia – le rispose il padre – ma io non posso certo obbligare la gente a maritarsi!

– Non m’importa, padre mio, vi do due giorni di tempo: se in questi due giorni non mi trovate un partito, mi ammazzo.

– Quand’è così, – le dice il Re – sai che ti dico? Oggi mettiti gli abiti più belli che hai, e il primo che passa e ti guarda, te lo prendi per marito. – La figlia così fece: mentre era affacciata, ecco che passa un sorcetto con una coda lunga lunga e fetente. Nel passare, il sorcetto si mette a guardarla. La figlia del Re, vedendo che la guardava, torna dentro gridando e piangendo: – Padre mio, sapeste! È appena passato un sorcio e si è messo a guardarmi. Non mi dite che mi devo prendere proprio lui?

– Sì, figlia mia. Che t’avevo detto? Il primo che passava te lo dovevi prendere. – Insomma, lei a dire no e il padre a dire sì, arrivò l’indomani. Il Re allora scrive a tutti i Principi e i Grandi di Corte per invitarli al grande pranzo per il matrimonio della figlia. Arrivano tutti gli invitati e si siedono a tavola. Sul più bello, si sente bussare alla porta e chi era? Il sorcetto con la coda fetente. Un cameriere va ad aprire. Appena vede il sorcio: – E tu che vuoi? – gli chiede. – Dite al Re che è arrivato il sorcetto che deve prendere in moglie la Reginella. – I camerieri, ridendo e sbeffeggiandolo, vanno a dirlo al Re, che ordinò di farlo entrare. Appena entra, il sorcetto corre e va a sedersi accanto alla Reginella.

La povera ragazza, a vederselo accanto, si scostò schifata, ma il sorcetto, come se la cosa non lo riguardasse, le si fece vicino. Il Re raccontò tutto il fatto agli invitati e quelli, ridendo, dissero: – Giusto! Giusto! Il sorcetto dev’essere il marito della Reginella.

L’indomani ci fu un’altra grande tavolata; sul più bello, tacchete: il sorcetto si va a sedere accanto alla Reginella.

Gli invitati si misero tutti a ridere sotto i baffi, ma il sorcetto se ne accorse; allora chiamò in disparte il Re e gli disse di avvisare tutte le persone che erano a tavola di non ridere, sennò finiva male.

Il sorcetto era piccolo e non riusciva a mangiare seduto sulla sedia, perciò si doveva sedere al centro della tavola e nessuno doveva fiatare.

In questo convito c’era una signora davvero schizzinosa. Quando arriva la prima portata, il sorcio comincia a fare il giro di tutti i piatti e la signora soffre senza dire niente. Poi arriva il secondo: la – stessa cosa; al terzo piatto, la signora si scaglia contro il sorcio e gliele canta Il sorcio, vedendosi tanto maltrattato, s’infuria e comincia a saltare da una faccia all’altra, e nel mezzo di questo parapiglia, ecco scomparire la tavola, gli invitati, il palazzo e tutto quanto; chi di qua, chi di là, finì che si ritrovarono spersi in una pianura.

Ma ora lasciamo gli altri e passiamo alla Reginella. Rimasta sola in mezzo a quella pianura, cominciò a piangere e a dire: – Ah, sorcetto mio! Dacché non ti volevo, ora ti desidero! – E s’incammina ripetendo la stessa cosa. Affidandosi a Dio e alla ventura, incontra un eremita e quello le chiede: – E tu, brava figlia, che ci fai qua da sola in mezzo agli animali? Stai attenta, che se incontri una lo un leone, povera te! – Lei allora risponde: – Niente, non m’importa niente. Devo trovare il mio sorcetto: prima lo scacciavo, ma ora lo cerco... Ah! Sorcetto mio, dove sei? – L’eremita le disse: – Senti a me, tornatene a casa, sennò ci rimetti la pelle.

– E che ci posso fare? Muoio o campo, devo ritrovare il sorcetto.

– Ah, figlia mia, ne devi fare di strada per trovarlo! Sai che ti dico? Vai più avanti e trovi un eremita più vecchio di me: lui ti saprà dire dove devi andare. – Lei allora si congedò e proseguì, sempre ripetendo la stessa solfa: – Ah, sorcetto mio, dove sei ? – Mentre cammina incontra un vecchiaccio con una barba bianca, lunga lunga fino ai piedi; lei si spaventò e lui le disse: – Non spaventarti, sono carne battezzata come te. Dove vai?

– Sto cercando il sorcetto con la coda fetente. – Le disse l’eremita: – Senti cosa devi fare: scava una buca sottoterra grande quanto te, poi t’infili dentro e vedi cosa ti succede. – La poverina, non sapendo come fare quella buca, si leva il fermaglio dai capelli e si mette a scavare. Scava, scava, finì col fare una bella buca; s’infilò e sparì. Appena c’entrò, vide un grande sotterraneo: – Alla sorte e alla ventura!– disse, ritrovandosi al buio, e s’incamminò. Quante ragnatele che le arrivavano in faccia! Per una che ne levava, altre cento gliene arrivavano e da tanto bella che era, si fece nera come il fumo. Dopo una giornata di cammino senza fermarsi mai, sente un rumore d’acqua. Si avvicina e vede una specie di vasca piena d’acqua. Voleva provare ad attraversarla, ma la vasca era profonda e allora si mise a piangere e a ripetere: – Ah, sorcetto mio! Quanto ti desidero! – Avanti non poteva andare! Indietro neppure, perché la buca s’era richiusa, e allora piangeva, piangeva. A un tratto vede spuntare dall’alto delle cannelle d’acqua. – E come faccio? Se non sono morta finora, adesso sì che muoio! – E appena dice così, sente una voce che fa: – Ma che hai da pigolare tanto? M’hai rintronato. Gettati in questa vasca e quando esci, se ne parla. – Non potendo fare altro, si gettò e appena fu nell’acqua si ritrovò in un gran palazzo, davvero meraviglioso. Entra nella prima stanza e la trova tutta piena di cristalli; entra nella seconda e la trova tutta piena di velluti; entra nella terza e la trova tutta d’oro zecchino con divani e lumi mai visti. Cammina, cammina, sì scordò da dove era entrata e si smarrì: il palazzo era così grande! Vedendosi persa, dice: – Ah, sorcetto mio! Come devo fare! – Allora sente una voce che dice: – Comanda, comanda!

– Voglio mangiare! – E si trova davanti una bella tavola apparecchiata, con un bel piatto di pasta e pietanze varie che mettevano l’appetito a chi non l’aveva. La povera ragazza si precipitò a mangiare come un’affamata, Ma la cosa curiosa era che lì non vedeva nessuno, eppure i piatti andavano e venivano senza nessuno che li portava. Poi si ritrovò in una carrozza dentro un giardino e si vedevano tante cose belle, ma non si capiva da dove venissero. La sera trovò un belletto e si coricò. A mezzanotte sente un rumore e vede un sorcetto che si avvicinava al letto. La poverina era spaventata, tremava come una foglia perché non sapeva chi fosse e si raccomandava al Signore con Avemarie e Padrenostri.

L’indomani non incontra più nessuno. – Mamma mia, quante cose strane stanotte!– si disse e tirò avanti. La notte appresso, mentre dormiva sentì di nuovo un rumore. Chi è, chi non è, non c’era modo di saperlo, La terza sera, a mezzanotte in punto, compare il sorcio: pi–ti–pi–tì, pi–ti–pi–tì, si mise a ballare. – Ah! Madonna mia, di nuovo questo baccano! Ma insomma, chi è che fa tanto baccano?

– Chi è? Accendi il lume, così lo vedi. – La poverina scese dal letto, accese la candela e chi ti vede? Un bel giovane: – Io sono il sorcetto con la coda fetente, un incantesimo delle fate mi ha fatto diventare sorcetto; e ci voleva una ragazza che s’innamorasse di me e patisse i guai che hai passato tu, per liberarmi dall’incantesimo. Ora che tu sei venuta fino a qua, senza schifarti di me, posso tornare cristiano. – Figuriamoci la contentezza di lei. Poi escono dal sotterraneo e subito si fidanzano e si sposano.

Loro rimasero felici e contenti

Noi siamo qua a sfregarci i denti.

* Per il motivo dell’amore fra una fanciulla e un uomo trasformato in animale – e relativi rimandi ad altre fiabe – vedi nota a Zelinda e il mostro (1) di Nerucci.

Dattero–beldattero* (42)

Raccontata da Agatuzza Messia

Una volta c’era un mercante che aveva tre figlie, già grandicelle: la maggiore si chiamava Rosa, la mezzana Giovannina, e la piccola Ninetta, che era la più bella di tutte.

Un giorno a questo mercante capita per le mani un bell’ affare, e se ne torna a casa pensieroso. – Che avete papà? – gli dicono le figlie.

– Niente, figlie mie, ho per le mani un bell’affare, ma non lo posso concludere perché non vi voglio lasciare da sole.

– E di che vi preoccupate? – gli dice la maggiore. – Se voi ci lasciate le provviste per tutto il tempo che dovete mancare e ci fate murare le porte, a Dio piacendo ci ritroviamo e ci abbracciamo.

Il padre così fa: lascia provviste di cibo a non finire e poi ordina a uno dei suoi servi di passare ogni mattina a farsi dare dalla figlia maggiore le commissioni da sbrigare fuori casa. Poi si congedò e disse alla figlia grande: – Rosa, che cosa vuoi che ti porto?

– Tre begli abiti di colori diversi– rispose lei. – E tu, Giovannina?

– Quello che volete voi – risponde lei. – E tu, Ninetta?

– lo voglio che mi portiate un bel ramo di datteri in un vaso d’argento; e se vossignoria non me li porta, spero che il bastimento non vada più né avanti né indietro.

– Ah, che sfacciata! – dicono le sorelle. – Mandi le maledizioni a tuo padre!

– Non fa niente, – risponde il padre – lasciate stare, è piccola e bisogna compatirla.

E così il padre si congeda, parte e giunge al paese stabilito; conclude il suo affare e poi pensa a comprare tre begli abiti per Rosa, tre begli abiti per Giovannina, e che cosa si dimentica? Il ramo di datteri per Ninetta.

Appena s’imbarca e si trova in mezzo al mare, arriva una terribile tempesta: saette, lampi, tuoni, pioggia, mare grosso, tanto che il bastimento non andava più né avanti né indietro.

Il capitano comincia a disperarsi e dice: – E questa bufera da dove è sbucata? – Ma il mercante, ricordandosi della maledizione della figlia, gli dice:

– Capitano, io ho dimenticato di comprare una cosa. Sapete che vi dico? Torniamo indietro, e quello che succede lo raccontiamo. – E che succede? Un miracolo! Appena invertono la rotta, il tempo cambia e si ritrovano col vento in poppa. Il mercante scende a terra, compra il ramo di datteri, lo pianta in un vaso d’argento e torna a bordo. I marinai tirano le vele, fanno buon viaggio, e dopo tre giorni giungono al paese.

Appena arrivò a casa, il mercante fece smurare le porte, aprì i balconi e diede i regali alle figlie: a Rosa e a Giovannina i vestiti, e a Ninetta il ramo di datteri nel vaso d’argento.

E mannaggia a me: mi scordavo il meglio. Mentre il mercante era in viaggio, un giorno capitò che la sorella maggiore perse il ditale nel pozzo – il padre, infatti, aveva fatto costruire un pozzo per non fare mancare l’acqua. – Ninetta allora si voltò e disse alle sorelle: – Ragazze, non vi preoccupate, calatemi nel pozzo e il ditale lo riprendo io.

– Scherzi? – le disse la sorella maggiore. – No, voglio scendere a prenderlo. – Loro a dire no, e lei a dire sì, alla fine la dovettero calare nel pozzo. Appena Ninetta arriva a toccare l’acqua, si sporge e afferra il ditale; ma mentre leva la mano dall’acqua, si accorge di un buco da cui entrava luce. Sfila una pietra che sporgeva dal muro e vede un bel giardino, ma un giardino delizioso, con ogni genere di fiori, alberi e frutti. Per non saper né leggere né scrivere, s’infila dentro e comincia a raccogliere il meglio dei fiori, dei frutti e le cose più belle. Ne fa una bella grembiulata e zitta e mosca rientra nel pozzo e rimette a posto la pietra: – Tiratemi! – E se ne risale fresca come una rosa. Appena le sorelle vedono quel mucchio di roba: – Dove le hai raccolte tutte queste belle cose?

– E che ve ne importa? – risponde Ninetta. – Domani mi calate di nuovo e ci prendiamo il resto. – Si dà il caso che il giardino era del Reuccio del Portogallo, e quando il Reuccio si accorse di quel disastro fece il finimondo contro il giardiniere. Il pover’uomo disse che non ne sapeva niente, ma il Reuccio gli ordinò di stare più all’erta, sennò peggio per lui. L’indomani Ninetta si preparò per scendere nel giardino. Disse: – Ragazze, calatemi nel pozzo!

– Ma tu devi essere pazza o ubriaca.

– Non sono né pazza né ubriaca: calatemi, vi dico. – Loro a dire no e lei a dire sì, furono costrette a calarla nel pozzo. Ninetta sfila la pietra e sbuca nel giardino: fiori, frutta, si riempie il grembiule e si fa tirare di nuovo.

Ma il Reuccio si trovava affacciato e la vide filare tra gli alberi; al che che scende, ma non trova più nessuno. Allora chiama il giardiniere: – Da dove è entrata quella ragazza?

– Quale ragazza, Maestà?

– Quella che s’è raccolta fiori e frutti nel mio giardino.

– lo non ne so niente, Maestà», e cominciò a giurare e spergiurare di non saperne niente. Il Reuccio capì che era sincero, e se ne tornò nelle sue stanze. L’indomani si appostò: – Se vieni, – disse tra sé – stavolta non sfuggirai alle mie grinfie.

Il terzo giorno, Ninetta come al solito comincia a tormentare le sorelle per farsi calare nel pozzo: ci aveva preso gusto! Loro a dire no, lei a dire sì, alla fine la calarono di nuovo. Ninetta sfila la solita pietra, sbuca nel giardino e raccoglie il meglio che trova, più ancora degli altri giorni: si riempie prima il grembiule e poi il petto, senza sapere che il Reuccio s’era appostato per lei. Sul più bello sente un tonfo, si volta e vede il Reuccio che s’era lanciato per afferrarla. Allora spicca un salto verso il buco, rimette a posto la pietra, e via! santi piedi aiutatemi voi! Dopo d’allora, il povero Reuccio non ebbe più pace, e dalla smania si ammalò, perché quella ragazza gli era sembrata bella come una fata. Di tutti i medici del Regno, nessuno riusciva a farlo guarire. Un giorno il Re, vedendo che il figlio peggiorava, convoca tutti i saggi e i filosofi del Regno per discutere della malattia del Reuccio. Parla questo, parla quello, alla fine parla un barbasavio che dice: – Maestà, chiedete a vostro figlio se ha una simpatia per qualche giovane; così tentiamo un’altra strada. – Il Re fa chiamare il figlio e glielo chiede, e il figlio gli racconta tutto quanto e gli dice che finché non si sposa quella ragazza non avrà pace. Allora il barbasavio dice: – Maestà, organizzate tre giorni di festa a palazzo e ordinate che ogni padre e ogni madre di qualunque rango porti qui le sue figlie, pena la vita per chi si nasconde. – Il Re approvò e gettò il bando.

Ma ora torniamo alle figlie del mercante. Ricevuti i vestiti dal padre, cominciarono i ritocchi per il primo ballo che fosse capitato. Ninetta invece si chiuse in camera con il suo vaso, e addio feste! Addio divertimenti! Il padre e le sorelle, questa cosa proprio non riuscivano a digerirla; finché non si convinsero che si trattava di una pazzia, e la lasciarono perdere.

Intanto il padre sente il bando del Re, torna a casa e racconta tutto alle figlie: – Ragazze, sapeste! Il Re fa tre giorni di festa a palazzo, e vuole che ogni padre e ogni madre porti le sue figlie: pena la morte per chi si nasconde.

– Che bello! Che bello!– dissero Rosa e Giovannina, mentre Ninetta si strinse nelle spalle e disse: – Andateci voi, io non ci tengo a venire.

– No, figlia mia, – le disse il padre – c’è la pena di morte, e con la morte non si scherza.

– E chi se ne importa! Tanto chi lo sa che avete tre figlie? Fate conto di averne due. – E – sì, che ci devi venire– e – no, che non ci vengo», la prima sera della festa, Ninetta restò a casa col vaso di datteri, che era la sua passione.

Appena le sorelle se ne vanno, Ninetta si rivolge al vaso e dice:

– Dattero-beldattero,

Vieni sopra a vestire Nina,

E falla più elegante di prima.

Non vi dico che cosa sbuca da quel vaso! Fate a non finire, con abiti e gioielli senza pari. Chi la lava, chi la striglia, chi la veste: in un attimo l’agghindano di tutto punto, con tanto di collane, brillanti e pietre preziose. Diventata un gioiello, sale in carrozza, arriva a palazzo e sale; appena entra, tutti la guardano a bocca aperta. Il Reuccio la riconosce e lo dice al Re; dopo di che va a prenderla sotto braccio e le chiede:

– Signora, come state?

– Come d’inverno.

– E come vi chiamate?

– Per nome.

– Dove abitate?

– Nella casa con la porta.

– In quale via?

– Nel vicolo del polverone.

– Che strana che siete! Voi mi fate morire!

– Potete pure crepare! – dopo di che ballano tutta la sera. Il Reuccio si affaticava, ma lei no, perché era fatata. Alla fine, Ninetta andò a sedersi vicino alle sorelle. Finita la festa, il Re ordina di nascosto ai servi di seguire quella signora, per vedere dove abitava. Lei esce e monta in carrozza, ma appena si accorge di avere appresso i servi, si scioglie le trecce d’oro e lascia cadere perle e pietre preziose. E sapete che fecero i servi? Si avventarono sulle perle come galli sul mangime, e addio signora! Lei fece spronare i cavalli e in quattro e quattr’otto fu a casa. Appena arriva, dice:

– Dattero-beldattero,

Spoglia Nina

E falla com’era prima.

E così si ritrova spogliata e vestita con la roba di casa.

Quando tornano le sorelle: – Ninetta, Ninetta, che bella festa! C’era una signora che somigliava tutta a te. Se non sapevamo che eri qua, avremmo detto che eri tu.

– Ma che mi venite a raccontare! – dice Ninetta. – lo stavo qui col mio vaso... .

– Però domani sera, ci devi venire, sai! .

Torniamo dal Re che aspettava i servi. Appena tornano al palazzo, quelli si gettano ai suoi piedi e gli raccontano tutto. Il Re dice: – Voltagabbana che non siete altro, pronti pure a cambiare faccia per denaro! Ma se domani sera vi azzardate a fare lo stesso, guai a voi! .

L’indomani sera le sorelle cominciarono a tormentare Ninetta per convincerla ad andare con loro, ma Ninetta non ne volle sapere, e il padre chiuse la questione dicendo: – Ma non lo vedete che impazzisce per quel vaso? Questa un giorno o l’altro mi fa passare un guaio... Andiamo! – E se ne andarono.

Appena escono, Ninetta torna dal vaso:

– Dattero-beldattero,

Vieni sopra a vestire Nina

E falla più elegante di prima.

Ed ecco sbucare fate a non finire: chi la striglia, chi la veste con gli abiti più sfarzosi, chi la ricopre di gioielli. Una volta vestita di tutto punto, sale in carrozza e va a palazzo. Appena arriva, tutti la guardano a bocca aperta, e soprattutto le sorelle e il padre. Il Reuccio accorre tutto contento: – Signora, come state?

– Come d’inverno.

– Come vi chiamate?

– Per nome.

– Dove abitate?

– Nella casa con la porta.

– In quale via?

– Nel vicolo del polverone.

– Che strana che siete! Voi mi fate morire!

– Potete pure crepare! – Lui non se la prende, e la invita a ballare. Lei accetta e ballano tutta la sera. Dopo di che, lei va a sedersi accanto alle sorelle:

– Madonna! – dice una delle sorelle. – Questa signora è Ninetta sputata! – Poi la festa finisce. Ninetta se ne va tra i primi: il Re l’accompagna e fa segno ai servi di seguirla. Ma Ninetta se ne accorge e, appena sale in carrozza e si ritrova i servi appresso, afferra dei sacchetti di monete d’oro che aveva nella carrozza e li lancia addosso ai servitori: a uno gli ammacca il naso, all’altro gli tappa un occhio, quelli non ce la fanno più a inseguirla e se ne tornano a Palazzo come cani bastonati. Appena li vide, il Re provò persino pena e disse: – Non fa niente! Domani sarà l’ultima sera e in un modo o nell’altro questa cosa si deve appurare. – Torniamo a Ninetta. Appena arriva a casa, dice al vaso:

– Dattero-beldattero,

Spoglia Nina

E falla com’era prima.

In un batter d’occhio si cambia e torna con gli abiti di casa. Poi arrivano le sorelle: – Ninetta, Ninetta, che bella festa! C’era quella signora di ieri sera che somiglia tutta a te: gli occhi, i capelli, la bocca, tutto, persino la parlata. Aveva un vestito come nessun’altra, e poi gioielli e pietre preziose che luccicavano come specchi.

– Ma che mi venite a raccontare? – dice Ninetta. – lo mi diverto col mio vaso e non m’importa niente né di feste né di balli.

– Sì, ma domani sera ci devi venire...

– E come no!– risponde Ninetta.

Dopo mangiarono e s’andarono a coricare. L’indomani sera, Rosa e Giovannina indossarono l’abito più bello ricevuto dal padre, e andarono alla festa. Ninetta non volle neppure sentirne parlare. Appena uscirono, lei corse dal suo vaso:

– Dattero-beldattero,

Vieni sopra a vestire Nina

E falla più elegante di prima.

E subito arrivano fate a non finire: chi la pettina, chi la lava, chi la veste. Dopo di che sale in carrozza e va a Palazzo. Questa volta le sue bellezze erano senza pari, e portava abiti e gioielli mai visti. Il Reuccio che stava con gli occhi puntati sulla via, appena la vede le dice: – Signora, come state? – E lei risponde: – Come d’inverno.

– Come vi chiamate? – E attaccano lo stesso discorso delle sere prima.

Ballano, ballano, perché ormai era l’ultima sera; alla fine lei va a sedersi vicino al padre e alle sorelle; e le sorelle continuavano a ripetersi: – Ma questa è il ritratto di Ninetta! – Anche il Re e il Reuccio la guardavano: e il Reuccio quasi quasi aveva paura che si squagliasse. A una certa ora, il Re se la prese sotto braccio con la scusa di portarla in un’altra sala per offrirle qualcosa. Appena furono soli, Ninetta cercò di congedarsi e di andarsene; ma il Re, deciso a chiudere la faccenda, le dice: – Per due sere mi hai imbrogliato, ma alla terza non me la fai.

– Che intendete, Maestà?

– Intendo che ti conosco e so chi sei; sei la giovane che fa tanto spasimare mio figlio. Tu devi diventare la moglie del Reuccio!

– Maestà! Fatemi la grazia!

– E che grazia vuoi?

– lo ho un padre e due sorelle, non mi posso prendere nessuna libertà.

– E di che cosa hai paura? – dice il Re; e subito manda a chiamare il padre.

Chiamata di Re tanto buona non è – come si suol dire – e al padre di Ninetta, poveretto, gli vennero i brividi pensando alla sua coda di paglia. Ma il Re gli spiegò la faccenda e gli concesse la grazia per tutte le sue pecche. Poi l’indomani aprirono la cappella reale e il Reuccio si sposò con Ninetta.

Loro rimasero felici e contenti

E noi siamo qua a sfregarci i denti.

* Variante della celebre fiaba Cenerentola dei Grimm in Kinder- und Hausmärchen , già in Pentamerone, La gatta cenerentola (I, 6).

Pelosina* (43)

Raccontata da Agatuzza Messia

C’era una volta un marito e una moglie; questo marito e questa moglie avevano una figlia che era proprio bella. Quando lei arrivò all’ età di quindici anni, la madre cadde malata e giunta in punto di morte, chiamò il marito e gli disse: – Marito mio, io ormai sono arrivata, ma voi siete ancora giovane e vi potete maritare. Vi lascio quest’anello: quella che riuscirà a infilarselo al dito, ve la dovrete sposare. – Lei morì e, passato qualche tempo, il marito cercò di maritarsi. C’erano tante donne e a tutte lui faceva la proposta, a condizione di provarsi l’anello; ma c’era a chi andava largo e c’era a chi andava stretto e allora il padre disse: – Per ora lasciamo stare, si vede che non è destino– e conservò l’anello.

Un giorno, facendo pulizie, la figlia trovò quell’ anello nel cassetto di un canterano, se lo infilò e non riuscì più a levarselo. – E ora come faccio con mio padre? – si diceva tra sé. E allora che fa? Prende una pezza nera e si fascia il dito. Il padre, vedendo il dito fasciato, le dice: – Figlia mia, che hai?

– Niente, padre, me lo sono scorticato. – Dopo qualche giorno, il padre volle vedere quel dito e levò la fascia. Appena vide l’anello: – Ah, figlia mia, tu devi diventare mia moglie! – La giovane si diceva tra sé: – Mio padre per marito?... Meglio morta! – Non sapendo cosa fare, va da un Mago a confidarsi, e quello le dice: – Ti vuoi liberare? Devi dire a tuo padre di farti fare un abito, un bell’ abito da sposa, colore del cielo, tutto ricamato d’oro e pietre preziose, con il Sole, la Luna e i pianeti. – Lei va dal padre e gli chiede il vestito. E il padre le risponde: – E dove lo trova? – Pensa e ripensa, decide di andare in mezzo a una pianura a chiamare suo cugino, il demonio, e gli racconta tutto. – E tu in cambio che cosa mi dai? – chiede il demonio. – Ti do l’anima mia.

– Aspettami qui!– e in mezzora gli porta un abito meraviglioso.

La figlia, vedendo quell’ abito, rimase a bocca aperta. Allora torna dal Mago e gli racconta tutto: – Sai che ti dico? – risponde il Mago. – Chiediamogli un abito verde – mare, con ricamate sopra tutte le ville che ci sono in campagna. – Lei va dal padre: – Sapete che vi dico, papà? Quello era l’abito da sposa, ora ce ne vuole uno per il matrimonio civile. – Il padre va dal cugino e, fintanto che ve lo racconto, quello glielo consegna.

Ricevuto l’abito, la figlia chiese otto giorni di tempo. All’ottavo, andò dal Mago e quello le disse: – Ora chiedigli un abito per il primo giorno di matrimonio, color rosa, decorato con quattro fili di sonaglini e campanelli d’oro. – Lei così fece: e il padre, come al solito, si rivolse al cugino. Appena l’abito fu pronto: – Adesso, figlia mia, non c’è più tempo da perdere, tra otto giorni ci maritiamo.

Vista la mala parata, la povera figlia tornò dal Mago e quello le disse: – Non c’è più scampo; prendi questa noce, questa castagna e questa nocciola: all’occorrenza ti saranno utili. Senti cosa devi fare: procurati una pelle di cavallo e falla ripulire per bene, poi la fai salare e ti c’infili dentro, fingendoti un cavallo. – Lei così fece: preparò la sua roba, i denari, gli anelli e i gioielli suoi e del padre, e la sera prima del matrimonio disse che voleva farsi un bagno (perché una volta, prima di maritarsi ci si faceva il bagno). E che combina? Mette una colomba dentro una tinozza d’acqua e un’altra fuori e le lega per le zampe: così quando quella di fuori camminava, si tirava appresso l’altra e, svolazzando, facevano chiasso come qualcuno che si fa il bagno. Preparato tutto quanto, s’infilò nella pelle del cavallo e scappò.

Il padre origliava dietro la porta. Aspetta, aspetta, quella non usciva più. Vedendo che tardava, a un tratto lui apre la porta e non trova nessuno: – Tradimento! Tradimento!– e così dicendo, sbatte la testa al muro e muore: ed ecco che cala il maligno e se lo porta via. Passiamo a lei. Cammina cammina, dove arriva? In un feudo dove c’erano animali di tutti i generi. E di chi era quel feudo? Del Reuccio. L’indomani, quando il guardiano vede quello strano cavallo che camminava con le zampe davanti per aria, decide di sparargli, ma sul più bello, arriva il Reuccio e glielo proibisce. Poi il Reuccio si avvicina, l’accarezza, e lei, la cavallina, si struscia alle sue gambe. Insomma, gli piace così tanto che il Reuccio se la fa portare a Palazzo. Ai piedi delle scale c’era una stanza, perciò rinchiusero il cavallo lì dentro e lui ordinò di portargli da mangiare. Il Reuccio era curioso di sapere che animale fosse e gli chiedeva: – Che animale sei?

– Mi chiamo Pelosina. – Così passano insieme le giornate e fanno grande comunella: l’unica passione del Reuccio era Pelosina; ma la madre del Reuccio, questa cosa non la poteva sopportare. Un giorno, Pelosina dice al Reuccio: – Reuccio, Reuccio, datemi un poco di pasta, così mi faccio una pagnottella. – Il Reuccio dà l’ordine e subito arriva la pasta. Rimasta da sola, lei si fa una pagnottella e ci mette dentro l’orologio del padre. Quando torna il Reuccio, lei chiede di infornare la pagnottella, e subito la infornano con il pane del Re; ma quello del Re si brucia e la pagnottella di Pelosina viene fuori una bellezza. Allora che fanno i fornai? Il pane buono lo mandano al Re e a Pelosina niente. Spezzato il pane, il Re ci trova dentro l’orologio e si meraviglia. L’indomani, Pelosina chiede al Reuccio un altro pezzo di pasta, si fa un’altra pagnottella e ci mette dentro una bella spilla del padre. Il Reuccio la manda a infornare e la cuociono insieme al pane del Re, così quello si brucia e la pagnottella viene fuori una bellezza. I fornai, spaventati, quello buono lo mandarono al Re e quello cattivo a Pelosina. Così il Re ci trovò dentro la spilla e si meravigliò, mentre Pelosina si lagnò. Al terzo giorno, Pelosina chiede altra pasta, si fa la pagnottella e ci mette dentro un bell’anello col brillante. La fa infornare e succede la stessa cosa. Al Re la pagnottella e a Pelosina il pane bruciato: il Re spezza la pagnottella e ci trova dentro l’anello. Allora dice: – Se questa è la pagnottella di Pelosina, lei non può essere un animale, dev’essere un’altra cosa...

Fatto sta che si avvicinava una festa. Il Reuccio dice a Pelosina: – Perché non vieni con me alla Cappella Reale?

– E come faccio? – Il Reuccio poi se ne va, lei resta sola e schiaccia la noce: non vi dico che sbuca fuori! Fate a non finire, con abiti, gioielli e carrozze. Lei esce dalla pelle e si veste con l’abito rosa che le aveva dato il padre per il primo giorno di matrimonio; poi sale in carrozza e va alla cappella reale, con dodici valletti e lacchè. Il Reuccio, appena la vede, non le stacca più gli occhi di dosso e si scorda della cappella reale. – Scoprite subito dove abita quella signora e fatemelo sapere– disse ai servi. Quando lei se ne va e si accorge dei servi, si scioglie i capelli ed ecco cadere perle e diamanti. I servi, abbagliati da quelle ricchezze, tornano dal Reuccio: – Maestà, quella donna ci ha accecati: perdonateci!

– Ah, furfanti! Di fronte al guadagno non vedete più niente!

Pelosina intanto se ne andò nella sua stanza, richiuse il guscio della noce e in un attimo sparirono le fate, le carrozze e tutto quanto. Al che torna il Reuccio: – Pelosina, Pelosina, se fossi venuta con me! C’era una signora proprio bella!

– E che me ne importa? lo voglio solo mangiare.

Passati otto giorni, si apre di nuovo la cappella reale. Il Reuccio invita Pelosina, ma Pelosina risponde che non gliene importa niente. Appena lui se ne va, lei apre la castagna. Il tempo di raccontarlo ed ecco comparire altrettante fate, che subito la vestono come la Sovrana che doveva diventare, con l’abito verde – mare, quello per il matrimonio civile. Quando arriva alla cappella reale, il Reuccio le mette gli occhi addosso e dice ai servi: – Aprite gli occhi: se non scoprite chi è questa signora, siete perduti. – Poi lei esce, sale in carrozza, e i servi appresso. Ma Pelosina getta per terra oro e argento e addio servi. Quelli tornano dal Reuccio: – Maestà, fate di noi quello che volete, ma guardate come siamo ridotti.

– Va bene, ne riparliamo un’altra volta.

Pelosina intanto torna a casa, richiude la castagna e le fate spariscono. Dopo qualche giorno, si riapre la cappella reale: il Reuccio invita Pelosina e lei dice che non gliene importa niente, e che vuole solo mangiare.

Appena lui se ne va, lei schiaccia la nocciola e subito tante fate cominciano a vestirla con l’abito color del cielo, quello ricamato d’oro e pietre preziose, con il Sole, la Luna e i pianeti, che il padre le aveva dato per il matrimonio. Arriva alla cappella reale e appena il Reuccio la vede, dice ai servi: – Preparatemi la carrozza.

Poi lei esce e lui appresso: salgono in carrozza, lei avanti e lui dietro. – Ma dove va quella carrozza? – dice il Reuccio. – A palazzo! – Lei fila dritta nella stanza accanto alle scale e il Reuccio le va appresso. A un certo punto, l’afferra: – Ah! Maliziosona! Allora avevo ragione a dire che non me la contavi giusta! E come fai a essere un cavallo e a diventare una donna tanto bella? – Lei gli racconta tutto quanto. Allora il Reuccio chiama il Re e la Regina e dice che si vuole maritare con quella bella giovane. Il Re e la Regina dissero subito di sì, perché la ragazza gli sembrava di una bellezza spettacolare, e così si maritarono.

Loro rimasero felici e contenti,

E noi siamo qua a sfregarci i denti.

* Il motivo della fanciulla insidiata dal padre che la vuole sposare è già presente nelle Piacevoli notti (I, 4) nella novella di Doralice e nel Pentamerone nella novella L’orsa (II, 6) e in La bella dalle mani mozze (III, 2) dove invece è un fratello che vuole sposare la sorella. Lo stesso motivo dell’incesto cui la fanciulla si sottrae con la fuga si trova in una delle Sessanta novelle… di Nerucci, Zuccaccia, (11); dove si trova anche motivo del travestimento sotto altra pelle, di una vecchia nel racconto toscano, qui di un cavallo.

La Gobba* (46)

Raccontata da Elisabetta Sanfratello

C’era una volta e c’era un Re, che aveva tre figlie, buone da maritare. Le due più grandi, che erano di bell’aspetto, si maritarono presto, ma la piccola aveva la gobba e nessuno la voleva manco regalata. Finalmente la chiese in sposa il cocchiere e lei accettò: – E che ci posso fare? – dice. – Perché le mie sorelle sì e io no?

– Ma così perdi il rango, figlia mia!– dice il Re. – E chi altro mi posso prendere, Maestà, se nessuno mi vuole? – Così organizzarono il fidanzamento e lei si maritò col cocchiere. Ma le sorelle non la sopportavano, la disprezzavano, e le dicevano tante cattiverie perché lei era gobba e s’era sposata il cocchiere; perciò lei piangeva ed era sempre triste. Quand’ecco che passarono tre fate: – Enrichetta, che hai, perché sei così sconsolata?

– E che volete! Le mie sorelle mi disprezzano, non mi vogliono intorno, e dicono che la corona spetta a loro, mentre io, soltanto perché sono gobba, sono il loro zimbello.

– E va bene, – dicono le fate – ora prendi questa nocciola, questa castagna e questa noce, e vedrai che all’ occorrenza ti saranno utili– e se ne andarono per i fatti loro, in giro per il mondo. Il tempo passò e il padre invecchiò: – Ormai sono vecchio – disse – voglio spogliarmi della corona e passare il Governo a uno dei miei generi. Perciò, ascoltate, figlie mie: chi mi ricama la veste d’oro più bella, avrà la mia corona. – Le due sorelle erano tutte contente: – Oh, bene! La corona sarà nostra! – Ma la povera gobba si stringeva nelle spalle e diceva: – E io come faccio a ricamargli la veste? – Le sorelle cominciarono a comprare oro, argento, drappi di seta a non finire; Enrichetta invece chiama il servo e lo manda a gridare sotto i balconi delle sorelle: Chi mi dà fili e perline, per ricamare la veste del Re? – Ah! Quella tartaruga! – sghignazzano loro.

Di certo la corona è nostra!

Arrivò il giorno che bisognava presentare la veste al Re, e che fa l’Enrichetta? Schiaccia la nocciola, ed ecco bella e pronta una veste meravigliosa, tutta ricamata d’oro, perle e pietre preziose come non se n’erano viste mai. – Oh, che bella! Oh, che bella! – dice il Re.

Al mondo non si trova una cosa simile! È certo che voialtre avete perso la prova. – Ma per avere la corona, il Re mise una condizione – infatti, come faceva a darla a una gobba? – Perciò che fa? Prima di dare la corona – dice – voglio che facciate un’altra cosa. Voglio che mi alleviate un cagnolino, bello, delicato, piccolo, il migliore che ci sia. – Immaginate le sorelle che cosa non fecero! – Questa volta la corona sarà senz’altro nostra– e presero due cagnolini da allevare che erano proprio graziosi.

Quand’ecco passare di nuovo il servo della gobba: – Chi mi dà qualche tozzo di pane duro? La mia signora deve allevare un cagnolino per il Re.

– Ah! La stessa storia della veste! Diamoglielo pure un tozzo duro.

– No.

– Sì.

– No. – Insomma, non se ne fece niente, e arrivò il momento di presentare il cagnolino al Re. La tartaruga si avvia tutta ingobbita e, arrivata sulle scale, sbuccia la castagna e spunta fuori un cagnolino così bello e minuto che poteva stare nella pancia degli altri due. – Oh, che rarità! – dice il Re. – Come hai fatto ad allevarlo così bene?

– Come ho fatto lo sa solo Dio; né in cielo né in terra, zitto lui, zitta io. – Allora il Re dice: – Io la corona te la vorrei dare, ma manca ancora una prova: sapete a chi la do? A quella di voi che si presenta da me più elegante e più giovane e bella delle altre.

A quel punto la cosa era chiara, e le sorelle furono contentissime: ormai potevano dormire su due guanciali. Ma il cocchiere si dannava l’anima e diceva: – Ah! Mia moglie l’ha già vinta due volte, ma stavolta la corona è persa!

Arriva il momento di presentarsi al Re. La tartaruga, con tanto di gobba, si affaccia e dice al marito: – Prepara la carrozza più bella: sto arrivando», poi schiaccia la noce e, detto fatto, diventa la dea Venere in persona, col vestito più sfarzoso ed elegante di tutti, e dove passava lei la strada brillava come il Sole. E no vi dico! Il Re, le sorelle e tutti quanti rimasero con un palmo di naso e non riuscirono a spiccicare una parola, né ad aprire bocca. Ed Enrichetta, ridendo trionfante, disse: – Ah! E voi credevate davvero che fossi gobba? La corona adesso è mia!

– Hai ragione! Eccoti la corona, – dice il Re – non c’è che dire; e per voi due, figliole, non so che farci, il Regno e il Governo sono di Enrichetta.

Enrichetta e il marito, incoronati Re e Regina,

Restarono felici e contenti,

E noi qua a bocca asciutta a lucidarci i denti.

* Variante – al netto del motivo della sventatezza, distrazione e disobbedienza della fanciulla che le procura la deformità – di altre fiabe: nel Pentamerone, Faccia di capra (I, 8), nelle Sessanta novelle…, Collo di Pecora (30), e Testa di bufala (37)

Il Sarto (47)

Raccontata da Nina Fedele

Si conta e si racconta questa bellissima storia.

Una volta c’era un sarto che andava in casa dei signori a tagliare gli abiti per loro. Un giorno fu chiamato in una casa a tagliare un abito, e tutti gli scampoli avanzati se li mise in tasca. Poi si congedò dalla padrona e se ne andò. Per strada gli venne di fare – con decenza parlando – un grosso bisogno, e si sentiva scoppiare. Così trovò un cortile, si calò i pantaloni e fece quello che doveva. Poi prese gli scampoli e ci coprì – ve lo devo proprio dire? .. la storia dice che ci coprì... insomma, ci coprì un affare grosso così! In quel mentre ecco che passano le fate e dicono: – E questa cos’è? – Risponde una: – Dobbiamo trasformare questa cosa in una donna. – Dice l’altra: – E io le regalo un diamante– e le infilò un diamante al dito. E così quella cosa diventò una bellissima giovane, che non si muoveva né faceva niente.

Un giorno come un altro, passa di là il figlio del Re: – Ma che bella giovane!– dice. E siccome s’era portato appresso il Bracciere, gli disse di far salire la bella giovane in carrozza. Il Bracciere scende e la invita. E la donna si volta e dice: – Cacca, cacca! – Il Bracciere la prende e se la porta. Una volta in carrozza il Reuccio le chiede: – E tu chi sei?

– Cacca, cacca!

– No, non devi parlare in questo modo, – le dice il figlio del Re – adesso devi diventare mia moglie. Ora andiamo a Palazzo e ti presento mia madre. – La donna si volta e dice: – Cacca, cacca; cacca, cacca; cacca, cacca!

Lungo la strada, lui le parlava e lei rispondeva sempre: Cacca, cacca!

Arrivati a Palazzo, lei continuava a ripetere Cacca! cacca! e al Reuccio gli pareva brutto che una donna così bella a vedersi, parlasse in quel modo. Scacciarla, però, non voleva; di presentarla alla Regina, non aveva il coraggio; e allora pensò: – Ora la chiudo nella mia stanza, e la faccio educare da qualcuno.

Così se la tenne chiusa in camera e stavano sempre da soli. Un giorno come un altro, il Reuccio uscì e si mise la chiave in tasca. Ma la mamma voleva vedere che c’era nella stanza del figlio e, siccome aveva una chiave, l’aprì. Appena lei entra, la donna si alza e dice: – Cacca, cacca; cacca, cacca; cacca, cacca!

– Ma che maleducata, come si permette di dire certe cose a me! E quell’ingrato di mio figlio, che si tiene in casa una donnaccia!... Appena torna, gliela faccio buttare a mare, sennò so io cosa fare. – Quando il figlio torna, lei gli racconta tutto e gli ordina di buttare a mare quella signora che ripeteva sempre quella parola!

Dopo pranzo, il Reuccio uscì con la signora e il Bracciere, per cercare di convincerla a parlare per bene e a liberarsi di quella parola. Ma la signora non faceva altro che ripetere – Cacca, cacca!

Fatto un tratto di strada, vedono una cuba e lei dice:

– Cacca, cacca! – Il Reuccio capisce che voleva bere e la fa scendere. Appena scende, lei si leva il diamante dal dito e lo poggia sull’orlo della cuba. Poi beve e dice al Reuccio: – Che bella quest’acqua! – Lei parlò e il Reuccio rimase a bocca aperta vedendo come parlava bene; così la fece risalire in carrozza e se la portò a casa, ma lei si scordò il diamante sulla vasca. Il Reuccio la portò subito al Palazzo reale e intanto la signora parlava che era una bellezza. Arrivati a metà strada, lei si accorge di aver dimenticato il diamante e vuole tornare indietro; ma il Reuccio ordina di andarlo a prendere a un ragazzo del suo seguito. Arrivato alla cisterna, il ragazzo decise di provarsi l’anello, e appena se lo infilò si mise a gridare: Cacca, cacca!, con le braccia per aria. Poi ci andò un altro ragazzo, se lo provò e si mise a gridare Cacca, cacca! Al che il Reuccio capì come stavano le cose e cambiò il diamante dell’anello: alla fidanzata ne diede un altro e quello fatato se lo conservò. E lei rimase contenta.

Appena arrivarono a Palazzo, la Regina vide che quella signora era proprio bella e non diceva più porcherie. Perciò il Reuccio si maritò con la signora e fecero una grande festa.

Loro rimasero marito e mogliera,

E noialtri a piedi scalzi per terra.

Il Diavolo Zoppo* (54)

Raccontata da Giovanni Patuano

Una volta c’era il Diavolo Zoppo, che stava al caldo di casa sua. Gli uomini intanto morivano e andavano all’inferno, e lui domandava:

– Ma voialtri uomini, perché venite tutti quanti all’inferno?

– Per colpa delle donne – rispondevano loro.

Al che il diavolo, incuriosito, disse: – Mi voglio levare la curiosità. – Si vestì da cavaliere e andò a Palermo; si mise a passeggiare sotto un balcone e vide una ragazza che gli piaceva. Passeggia, passeggia, gli piaceva assai e le mandò una proposta di matrimonio era pronto a sposarsela con la sola camicia, a patto che tutto quello che voleva mettersi addosso doveva chiederlo finché erano fidanzati: – perché una volta sposati non mi dovete chiedere più niente. – Lei accettò e il cavaliere le comprò un mucchio di vestiti, tanti da bastare per tutta la vita.

Poi si maritarono, e dopo qualche giorno il marito la portò a teatro. Arrivati lì (con le donne, si sa!) lei cominciò a guardare gli abiti di questa e quell’altra, e ne vide uno che non aveva e le piaceva assai; così le venne il prurito di averlo. Ma il marito le aveva detto che non voleva più sentire parlare di vestiti... e perciò lei mise un muso lungo. Il marito le chiese: – Rosina, che hai, perché sei così seccata?

– Niente.

– Tu non dici la verità.

– Davvero, non ho niente.

– Ma quando mai? Raccontamela giusta.

– Lo vuoi proprio sapere? Ho visto una con un vestito che mi piace e sono seccata perché non lo posso avere. – A queste parole, il diavolo sbotta come un mortaretto: – Ah! È proprio vero che gli uomini finiscono all’inferno per colpa di voi donne! – Perciò la pianta in asso e se ne va. E così andò a trovare un suo compare e gli raccontò tutta la storia della moglie. Poi gli disse: – Sapete che ho pensato? Ora vado a incarnarmi nel corpo della figlia del Re di Spagna, la faccio ammalare, così gettano un bando per far sapere che Chi guarisce la figlia del Re, se è uomo se la sposa e se è donna guadagna duemila onze. Voi allora venite a liberarla, e appena sento la vostra voce io me ne vado e la lascio libera, così voi ve la sposate e diventate Re.

Appena il Diavolo Zoppo andò a incarnarsi nella figlia del Re di Spagna, lei smise di parlare e il Re gettò un bando: – Chi guarisce mia figlia, se è uomo se la sposa, e se è donna avrà una grossa ricompensa. – E così arriva quel compare; la sentinella non lo voleva fare passare, ma lui, che aveva l’asso nella manica, disse: – Voi della corte: è vero che chiunque può entrare per guarire la Reginella? Allora, voglio entrare pure io. – Nel mezzo di quella disputa, si affaccia il Re e sente tutto: – Fatelo entrare! – disse alla sentinella che passeggiava sotto. – Subito! – E il compare entrò. Appena se lo trovò davanti, il Re gli disse: – Quanto tempo vuoi per guarire mia figlia?

– Tre giorni, Maestà. Ma voi mi dovete chiudere a chiave insieme a lei; e se pure sentite baccano, non vi preoccupate, perché è segno che vostra figlia sta meglio.

Entrato nella stanza della Reginella, il compare cominciò a dire al diavolo: – Allora, compare, venite fuori e lasciate libera la Reginella!

– Chi, io? Qua dentro sto così bene, come vi salta in mente che me ne vado?

– Compare, dite sul serio? Venite fuori, se no qua ci rimetto l’osso del collo!

– Macché, non se ne parla! lo da qui non mi muovo manco con le cannonate! – Il povero compare cominciò a pregarlo come un Santo, perché aveva paura che passassero i tre giorni. L’ultimo giorno, vista la mala parata, il compare va dal Re e dice: – Maestà, per guarire vostra figlia bisogna fare sparare le fregate. Perciò date l’ordine di sparare. – Il Re dà l’ordine e le fregate si mettono a sparare. Si volta il Diavolo Zoppo e fa: – Compare, che sono queste cannonate?

– Sta arrivando vostra moglie, perciò sparano una salva di saluto.

– Mia moglie! – dice il diavolo. – Mia moglie! Io me ne scappo, ché non voglio sentirne manco l’odore. – Così lancia una scintilla infuocata e scappa, lasciando libera la Reginella. Il compare allora fece entrare il Re e gli mostrò la figlia guarita del tutto. Il Re, più contento di lei, gliela diede in sposa e se lo tenne a Palazzo. E per questo si dice che le donne non si accontentano mai e sono la rovina degli uomini.

E chi l’ha detto e chi l’ha fatto dire,

Di mala morte non possa morire.

* Il tema già nelle Piacevoli notti (II, 4) nella novella del Demonio prende moglie (II, 4) con qualche variante.

La levatrice della Principessa-fata (55)

Raccontata da Agatuzza Messia

C’era una volta una levatrice, che era maritata. Un giorno era in cucina a preparare da mangiare, quando vide comparire una mano sentì una voce che diceva: – Dammene un poco! – Lei prende un piattino e glielo riempie con quello che aveva in pentola. Poi la mano torna e le passa il piattino pieno di monete d’oro. L’indomani, all’ora che faceva da mangiare, di nuovo la mano: – Dammene un poco! – Lei gli passò un piatto più grande e la mano glielo restituì pieno di monete d’oro. Insomma, la mano andò avanti così per nove mesi e la levatrice continuò a passarle un piatto sempre più grande fino ad arrivare a uno bello largo e lungo.

Passati nove mesi meno un giorno, bussano di notte alla porta della levatrice, per chiamarla da una partoriente. Lei si veste, scende e trova all’entrata due giganti, che le bendano gli occhi, se la caricano sulle spalle e via! santi piedi aiutatemi voi. Lei non vide chi erano, né dove la portavano. Arrivati in un cortile le levarono la benda e la fecero salire sopra. Appena lei entrò, vide una donna incinta già assai grossa: – Comare – le dice la signora – voglio essere assistita da voi. – La comare si fermò da lei e non si mosse più. Passati quindici giorni, vedendo che la moglie non tornava, il marito si sentiva drizzare i capelli in testa per la disperazione e non faceva che ripetere: – Ma che è successo? Ah, moglie mia, ci hai rimesso la pelle! – Il pover’uomo cominciò a girare tutta la città notte e giorno, in cerca della moglie. – Ma al quindicesimo giorno, la signora partorì. Quella signora era una Principessa – fata ed ebbe due bei figli maschi: – Comare, siete rimasta con me quindici giorni, e ora dovete fermarvi altri quindici per assistermi. – E la levatrice rimase altri quindici giorni. Passato il mese, la Principessa dice: – Comare, volete andarvene?

– Come ordina vostra Eccellenza.

– E come volete essere pagata, – le chiede la signora – a pugni o a pizzichi?

– La levatrice pensa: – Se dico a pizzichi, ce ne metto di tempo a morire! Meglio se dico a pugni, così muoio più in fretta –, infatti credeva che la volesse prendere a pugni. Perciò dice: – A pugni! – La Principessa chiama i due giganti e ordina di portare un sacco grande pieno di monete d’oro e un altro sacco che era la metà di quello; poi ordina ai giganti di svuotarli un pugno alla volta e di riempire un altro sacco. Notte tempo, consegna tutto quanto ai giganti: uno si carica in spalla la levatrice bendata, e l’altro il sacco e così la portano a casa.

Il marito della levatrice, intanto, non vedendola più comparire, l’aveva data per morta e s’era vestito di nero. Quando i giganti bussarono, lui pensò che fosse l’anima delia moglie e disse: – Indietro, ti scongiuro in nome di Dio!

– Non mi scongiurare, sono tua moglie. Apri! – Il marito, più morto che vivo, apre la porta, e appena la vede dice: – Ma questa è proprio mia, moglie! – e se l’abbraccia. Ma dov’eri finita? Ti credevo morta– .. Quando poi vide i denari e sentì il racconto di lei, smise il lutto e non ne parlò più.

Da allora, la levatrice con tutti quei denari smise di fare la levatrice; si fece una carrozza ed era tutto un andare e venire di abiti; finché non diventò una delle prime signore di Palermo.

Dopo dieci anni, un giorno passava dai Quattro Canti in carrozza, ma una carrozza di gran gala. Alza gli occhi e si sente chiamare: – Pst. pst! Salite! – Era una signora che la invitava a salire a casa sua. Lei scende dalla carrozza e sale a palazzo. Appena si trovano faccia a faccia, la signora le dice: – Comare, mi riconoscete?

– Nossignora.

– Come! Non vi ricordate? Sono quella signora che vi ha mandato a chiamare dieci anni fa per partorire; ho avuto questi bei bambini e vi ho trattenuta con me per un mese. – E vi ricordate quella mano che vi chiedeva da mangiare? Ero sempre io. Facevo parte della compagnia delle fate e se non mi aveste dato generosamente da mangiare, quella notte sareste morta. Ma siccome siete stata generosa, siete diventata ricca. Adesso io sono uscita dalla compagnia e abito qua con i miei figli. – La levatrice la guardava a bocca aperta e benediceva quel momento in cui era stata tanto generosa. Così diventarono amiche per sempre.

Loro rimasero felici e contenti,

Noi qua a bocca asciutta a lucidarci i denti.

Il Serpente* (56)

Raccontata da Agatuzza Messia

Una volta c’era un marito e una moglie, che avevano tre figlie femmine: una di sei anni, una di quattro e una di due. Queste bambine andavano a lezione da una maestra, e questa maestra era zitella. Ora, mentre le bambine crescevano, la madre cadde malata, di una malattia perniciosa, e il Signore se la chiamò. Prima di morire, lei si rivolge al marito e dice: – lo muoio, ma voi dovete maritarvi di nuovo; qui ci sono un paio di scarpe, quando cadranno a pezzi voi dovrete maritarvi. – Lei morì e non se ne parlò più. Il padre rimase solo con le figlie. La maestra, vedendo che avevano perso la madre, cominciò a fare alle bambine tante cerimonie. Passato qualche giorno, la maestra disse alla più grandicella: – Rosina, tu mi vuoi bene? Se mi vuoi bene, devi dire a tuo padre di maritarsi con me, così divento tua madre.

– Io vi voglio bene, ma mia madre ha lasciato detto che mio padre si deve maritare solo quando le scarpe cadono a pezzi– le risponde la bambina. – Che sciocca! – le dice la maestra. – Allora tu prendi quelle scarpe, bagnale e appendile, così infracidiscono più in fretta e io divento tua madre.

La bambina accetta e lo racconta alle sorelline; così si arrampicano su una scala, prendono le scarpe, le inzuppano e le riappendono dov’erano. Nelle storie si fa presto, e quindi le scarpe infracidirono e caddero a pezzi. Quando la figlia più grande se ne accorse, disse al padre: – Padre, ora che le scarpe sono cadute a pezzi, perché non vi maritate con la mia maestra, che stravede per noi? – Il padre fece finta di non sentire, ma ci rimuginò. Mandò la proposta alla maestra e poco dopo si fece il matrimonio.

Ma lasciamo loro e passiamo a un Re e una Regina. La Regina era incinta e al nono mese le vennero le doglie. Al che, il Re ordina subito di chiamare una levatrice. Arriva la levatrice ad assisterla, infila una mano e resta senza mano. Allora chiamano un’altra levatrice, quella infila la mano e resta senza mano pure lei. La terza, lo stesso. E allora gettano un bando: – Chi vuole assistere la Regina nel parto, venga a Palazzo, e avrà una grossa ricompensa.

E chi ci andava! Quando sente quel bando, la matrigna delle bambine, che ormai erano grandi, chiama subito il banditore, spinge avanti la figliastra c dice:

– Questa ragazza fa la levatrice! Portatela dalla Regina e vedrete che la fa subito partorire...

La ragazza, più morta che viva, non sapeva che fare; si mise in cammino e piangendo piangendo diceva: – E ora come faccio? Quando mai ho fatto la levatrice?

– Eh, figliola, – le dicono i servi – sei andata a fare legna nel bosco sbagliato!

Non sapendo a chi raccomandarsi, la ragazza si fa portare sulla tomba della madre e si mette a piangere e a chiedere aiuto. Un attimo dopo, la lapide si solleva, la madre si alza e le dice: – La colpa è tua, figlia mia, che hai comprato la benevolenza della maestra. Ma sai ora cosa devi fare? Appena arrivi a Palazzo, fatti preparare una bella tinozza di latte e un’altra di acqua; poi ti metti un grembiule, vai dalla partoriente, infili una mano e dici alla creatura: Esci, vieni fuori, piccolino mio. Appena lui esce, tu lo lavi nella tinozza d’acqua e poi lo metti in quella del latte.

La povera Rosina sale a Palazzo e si fa preparare quello che le aveva detto la madre. E appena lei dice: – Vieni fuori, piccolino mio –, al posto di un bambino vede uscire un serpente. Lo lava con l’acqua fresca e poi lo immerge nella tinozza di latte. La Regina, contenta di aver scampato il pericolo, prende duecento onze e le dà alla ragazza. Appena la ragazza tornò a casa, la matrigna non ci vide più dalla stizza e non sopportava più né di sentirla né di vederla: – E non sei morta? – le dice. – E perché dovevo morire? – L’infame matrigna si prese le duecento onze e continuò a farle dispetti. Torniamo al serpente, che dopo qualche giorno cominciò a reclamare la mammella. Arriva una balia e il serpente le si attacca alla mammella, gliela divora e fine. Ne arriva un’altra e il serpente si attacca e le divora la mammella; poi un’altra, e lo stesso. Così nessuna balia ci volle più andare e il Re gettò un bando: – Chi si presenta al Re per fare la balia, avrà una grossa ricompensa. – La matrigna chiama il banditore: – Ecco qua, questa ragazza ha il latte!– e gli presenta la figliastra nubile.

La figliastra, in lacrime, andò dalla madre, sulla tomba, e la madre le disse: – Quando arrivi a Palazzo, ti fai portare un recipiente pieno di latte con una cannula che finisce a forma di poppatoio, tutto di latta; questo poppatoio te lo attacchi alla mammella e lo metti in bocca al serpente. Non avere paura.

La figlia va a Palazzo, si fa dare il recipiente e comincia ad allattare. Il serpente s’attaccò al poppatoio e hai voglia a succhiare! Così Rosina fece questa vita per due anni e alla fine:

– Basta poppare!– disse il serpente, con una voce da fare spavento. Allora le diedero quattrocento onze e Rosina se ne tornò a casa. Appena la matrigna la vide:

– Di nuovo qua?

– E perché, questa non è casa mia? – le dice Rosina. – Vi ho portato quattrocento onze.

– E che me ne faccio? – le disse la matrigna, e se le prese.

Passati un bel po’ di anni, al serpente gli venne lo sfizio di maritarsi. Così lo maritarono – in giro non si sapeva che il Reuccio era serpente – e dopo la prima notte trovarono la moglie morta. Continuarono a farlo maritare e ogni moglie che prendeva, la ritrovavano morta. Come si doveva fare? Gettarono il bando e la matrigna chiamò il banditore: – Venite qua, prendete lei: è stata lei a tirarlo fuori e ad allattarlo e ora se lo deve sposare!

Povera figlia, finita in mano ai servi, si fece portare come al solito dalla madre: – Ah! Madre mia, e come faccio?!

La madre si affaccia dalla tomba e le dice: – Sai cosa devi fare? Appena arrivi a Palazzo, prendi il serpente e te lo sposi. Quando ti fanno sedere a tavola, qualunque cosa ti mettono davanti, tu la dai a lui. E quando si fa ora di andare a letto, dici alle dame di Corte che non ti serve nessuno e che ti spogli da sola. Appena resti sola col serpente, lui ti dice: “Spogliati e mettiti a letto”. Ma tu non ti devi spogliare, anzi gli devi dire: “Spogliatevi voi e mettetevi a letto”. E appena gli dici così, lui perde il primo strato di pelle. Poi ti dice: “Vai a spogliarti e mettiti a letto” e tu gli rispondi: “Spogliatevi voi e mettetevi a letto” e vedi che lui perde il secondo strato. Poi lui ti dice di nuovo: “Ora spogliati e mettiti a letto” e tu lo stesso: senza mai spogliarti. Alla settima volta, lui perde l’ultimo strato di pelle e diventa un giovane bello senza pari. Allora vi coricate e una volta a letto, dopo due ore lui ti chiede: “Rosina, Rosina, che ora è?”. E tu gli dici: – “L’ora in cui mio padre torna dal teatro”. Lui aspetta un poco e poi: “Rosina, Rosina, che ora è?”. “L’ora in cui mio padre la sera cenava” gli rispondi tu. Poi, quando è quasi giorno: “Rosina, Rosina, che ora è?”. “L’ora in cui mio padre chiedeva il caffè”. Appena spunta il sole: “Rosina, Rosina, che ora è?”. “L’ora in cui mio padre chiedeva da bere”. Allora il Reuccio ti abbraccia e ti dice: “Tu sei mia moglie, ma mi raccomando di non dirlo a nessuno, sennò sei perduta!”.

Con queste istruzioni, la figlia si avviò a cavallo dalla chiesa dov’era sepolta la madre a Palazzo. Si maritò col serpente, poi a tavola gli passò tutto quello che le misero davanti e la sera: – Spogliati!

– Spogliatevi.

– Che ora è?

– L’ora in cui mio padre tornava dal teatro.

– Tu sei mia moglie.

– Tu sei mio marito – e fine. L’indomani, la ragazza era bella contenta. Di giorno il serpente prendeva le sembianze del serpente, di notte quelle di un bel giovane e si godeva l’amore. Passato qualche mese, la Regina madre non si capacitava che la Reginella fosse tanto contenta insieme al serpente e ci rimuginava, ma senza dire niente. Un giorno, la Reginella supplicò il marito di lasciarsi vedere almeno una volta nelle sembianze di uomo.

Lui accettò e le disse: – Domani affacciati al balcone e quando vedrai passare un Cavaliere che ti saluta col cappello, capirai che è tuo marito; ma mi raccomando, se lo dici in giro, ci rimetti il marito e se poi mi cercherai mi troverai solo nelle fiabe e nelle storie.

L’indomani, appena finirono di mangiare, il serpente sparì. La Reginella allora si affaccia al balcone e la Regina pure. Passa un bel cavaliere, si leva il cappello e saluta. Lei lo saluta e gli sorride.

Ma la Regina subito s’insospettisce, l’afferra per i capelli e la trascina dentro: – Ah, traditrice! È così che tratti mio figlio, solo perché è un serpente?

La povera nuora, vedendosi aggredita, si dimentica delle raccomandazioni del marito e le dice: – Maestà, quello che a voi pare uno sconosciuto è vostro figlio, perché è stregato ed è soggetto al volere delle fate, perciò di notte è uomo e di giorno è serpente.

Quella notte, il serpente non tornò!... Al che lei si ricorda delle parole del marito e scoppia a piangere a dirotto. Poi piglia un poco di denari e di note di pegno e scappa. Cammina, cammina, entra nel primo paese che trova e vede un annuncio, prende alloggio in una casa e apre una locanda con un cartello: Chi mi racconta fiabe e storie, avrà tre giorni di alloggio gratuito. Ed ecco che in quella locanda cominciò una lunga processione di gente: chi andava e chi veniva.

Un giorno, arriva una vecchia e le racconta: – Stamattina in campagna ho visto una cosa curiosa. Mentre ero là, vedo uscire un bel giovane da una fessura nella montagna, con un fagotto in testa di roba da lavare, e appena arriva al fiume dice: “Ah! Se ci fosse mia moglie, le darei la roba e lei la porterebbe alle fate sulla montagna!”.

– Davvero! – le dice la Reginella che faceva la locandiera. – E sapete dove si trova quel posto? Mi ci volete portare?

– Sissignora! – E si avviarono per la campagna.

Appena giunsero vicino al fiume, la ragazza si fece furba: congedò la vecchia e si nascose in un grosso cespuglio. Ed ecco che arriva il marito col fagotto: – Ah! Moglie mia, che rovina! Ah! Se ci fosse mia moglie, le darei la roba e lei la porterebbe alle fate sulla montagna! – Detto fatto, sbuca la moglie e si fa riconoscere. Lui le racconta quello che aveva passato e cosa bisognava fare per liberarlo.

La moglie, per il grande amore che gli portava, salì sulla montagna, entrò nella grotta e disse alla fata più grande: – Prendete, eccovi la roba.

– E voi che volete in cambio?

– Quello che volete voi.

– E che vi posso dare? – le dice la fata. – Lo sapete voi. – E a furia di – che volete? – e – quello che volete voi», passò la giornata e quasi faceva buio. Ma finalmente le sorelle s’impietosiscono e la più piccola le disse: – Ma non vedi quante ne ha passate questa poverina? Dalle quello che le devi dare, e lasciala andare!

– Se lo dici tu, – rispose la fata più grande – prenditi tuo marito (dice alla Reginella) e portatelo a casa. – Figuratevi la contentezza. Lei corre al fiume, va a prendere il marito e intanto che ve lo racconto erano già alla locanda. L’indomani mattina, partono e varino a Palazzo. Appena arrivano si mettono a raccontare tutta la faccenda e il Reuccio spiega che le fate l’avevano stregato dentro il ventre della madre e che la moglie l’aveva liberato dall’incantesimo. La Regina madre si pentì di avere maltrattato la nuora e le chiese perdono; così fecero pace e furono per sempre felici e contenti

E noi a bocca asciutta a lucidarci i denti.

* Il motivo della maestra che vuole sposare il padre della propria allieva o allieve e induce questa o la più piccola di esse ad agevolare il matrimonio (per poi diventare una spietata matrigna) si trova in diverse varianti: in Pentamerone all’inizio de La Gatta cenerentola (I, 6) la maestra consiglia alla sua allieva di uccidere la moglie del padre per prendere il suo posto, stessa cosa nell’inizio di Rosina per il mare (42) nelle Sessanta novelle… di Nerucci. E di nuovo qui nella novella che segue L’infanta Margherita. (57).

L’Infanta Margherita* (57)

Raccontata da Agatuzza Messia

C’era una volta un mercante, e questo mercante aveva una moglie e tre figlie femmine, e la grande era così bella che per le sue bellezze la chiamavano l’ Infanta Margherita. Arrivate all’età giusta, le figlie cominciarono ad andare a scuola. La maestra era giovane e con le bambine era sempre tanto premurosa. Passato un po’ di tempo, la madre delle bambine morì e la maestra si mostrò più gentile del solito, a bella posta. Un giorno disse all’Infanta Margherita: – Margherita, se tuo padre si deve maritare, perché non sposa me? – La bambina, che era giudiziosa, lo disse al padre; e il padre, sapendo che non andava a scapito delle bambine, si convinse a sposarla. Il tempo di maritarsi, ed ecco che la maestra si rivoltò contro Margherita, perché la credeva superba.

Un giorno, la manda a passeggio con la cameriera, che aveva avvisato prima: sul più bello doveva abbandonarla, così si perdeva nella campagna desolata. La bambina allora cominciò a piangere, e piange, piange, finché le compare una vecchia e le dice: – Che hai? Perché piangi?

– E che ho! La mia matrigna mi ha mandato a passeggio e mi sono persa.

– Allora senti cosa devi fare. Vai in quel palazzo là vicino: quello è il posto giusto per te. – Cammina, cammina, la bambina arriva al palazzo, sale e trova delle belle stanze. – Grazie a Dio! Grazie a Dio! – Altro che grazie a Dio! Nessuno rispondeva! Al che entra e sente un lamento, guarda in fondo a una stanza e vede una povera donna tutta insanguinata. La bambina allora fruga nei cassetti del canterano, prende le lenzuola pulite e rifà il letto. – Ah, figlia mia! Il Signore ti ripagherà per questo– le dice la donna. La bambina poi va in cucina, lava le lenzuola e pulisce tutta la casa.

Ma torniamo alla matrigna che, una volta persa la figliastra, era tutta contenta. Un giorno va a guardarsi allo specchio e dice:

– Specchio mio rotondo,

Chi c’è più bella di me al mondo?

Lo specchio allora le risponde:

– C’è il Sole, c’è la Luna,

E c’è l’Infanta Margherita.

– Come, come? Margherita è viva?

– Certo che è viva, – le risponde lo specchio – sta in un palazzo e fa la padrona.

Lasciamo lei e torniamo a Margherita. La bambina, ogni giorno, faceva da sguattera a quella povera donna ferita che ormai era un’anima condannata. La matrigna, intanto, tornò davanti allo specchio:

– Specchio mio rotondo,

Chi c’è più bella di me al mondo?

– C’è il Sole, c’è la Luna,

E c’è l’Infanta Margherita.

– Ma come posso fare a levarmela di torno questa Infanta Margherita?

– Chiama una vecchia megera, dalle questo fermaglio per capelli fatato e dille di portarlo all’Infanta Margherita. – La signora così dice, e quella vecchia partì per andare a trovare l’Infanta Margherita.

Nel frattempo, la donna ferita arrivò in fin di vita, abbracciò Margherita e le disse: – lo ho scontato la mia pena, e in cambio del bene che hai fatto a me, ti lascio questo palazzo con tutto quello che c’è dentro; ma stai attenta, mi raccomando! Perché la tua matrigna ti spia. – E morì.

Un giorno, mentre Margherita era alla finestra, ecco che arriva la vecchia e finge di essere sua nonna. Da ragazza ingenua, Margherita la fece entrare. – Come sei bella, figliola!... Che bei capelli che hai!.. Aspetta che te li sciolgo. – La ragazza si fidò e se li fece sciogliere. Sul più bello, la vecchia megera le mise il fermaglio e Margherita rimase incantata. Poi, zitta zitta, la vecchia se ne tornò a casa.

Dopo qualche giorno, cala la buon’anima e le leva il fermaglio, e subito Margherita si risveglia: – T’avevo avvisata: la matrigna ti spia. La prossima volta, stai più attenta, perché io non posso più scendere a risvegliarti. – La matrigna, intanto, torna allo specchio:

– Specchio mio rotondo,

Chi c’è più bella di me al mondo?

Lo specchio risponde:

– C’è il Sole, c’è la Luna,

E c’è l’Infanta Margherita.

– Come! È ancora viva?

– Sì. Senti cosa devi fare – risponde lo specchio: – chiama la vecchia e dalle questo spillone da infilare tra i capelli di Margherita. – Quella vecchia maledetta ci andò e finse di cercare alloggio per la notte. Margherita la fece entrare e si prese tutte le cerimonie che la vecchia le faceva e a furia di carezze e di – come siete bella!– si lasciò toccare i capelli: in un batter d’occhio, la vecchia sgherana le infilò lo spillone e Margherita rimase incantata. Dopo di che, la vecchia le mise sette veli sul viso e se ne andò. E quella buon’anima non poteva più tornare a far resuscitare Margherita!

Lasciamo lei incantata, e passiamo a un Reuccio che c’era una volta e andava a caccia. Un giorno capita in mezzo a un temporale e dove si va a riparare? In quel palazzo dove c’era Margherita incantata. Appena entra e vede la ragazza: – Oh, che bellezza rara! Dev’essere imbalsamata! – e le tocca la testa. Appena le accarezza i capelli, vede la capocchia dello spillone, la tira e la ragazza si risveglia: – Ah!... – disse la povera figlia, spaventata di ritrovarsi sola con un uomo.

– Non temere, io sono un Reuccio e non ti faccio del male. Ma dimmi, come mai sei qui da sola?

Lei racconta tutto quanto e il Reuccio le dice: – Povera te! Povera te! Ma ora fatti coraggio, ci sono qua io.

Ma si sa come vanno queste cose: – Tu mi vuoi bene?

– Sì, e tu? – S’abbracciarono, si baciarono, dopo di che il Reuccio la chiuse nel palazzo e tornò a casa. Appena arriva, racconta tutto quanto alla madre e la madre gli dice: – Ho capito: prima fammela vedere e poi se ne parla.

Così partono insieme per andare dalla ragazza. Appena la Regina la vede dice al Reuccio:

– Figlio mio, non c’è bisogno di parlarne: questa è tua moglie.

Le carrozze erano già pronte, e così la prendono, la mettono in carrozza e se la portano a casa. Nel frattempo, la matrigna riprende lo specchio:

– Specchio mio rotondo,

Chi c’è più bella di me al mondo?

– C’è il Sole, c’è la Luna,

E c’è l’Infanta Margherita.

– Ah! È ancora viva!?

– Sì, e non c’è più niente da fare; il Reuccio se l’è sposata e tu ti puoi lamentare quanto ti pare. – A queste parole, la matrigna sbatte la testa al muro e muore.

Il Reuccio intanto sposò l’Infanta Margherita e l’Infanta Margherita gli disse: – Ora, se mi vuoi bene, mi devi fare un grosso piacere. Le mie sorelle sono povere sventurate, perché si trovano nelle mani di quella infame della mia matrigna (infatti Margherita non sapeva che la matrigna era schiattata di rabbia). Devi mandare a prenderle e farle venire qua. – Il Reuccio le mandò a prendere e le fece stabilire nel suo palazzo, così fecero tutte una vita da principesse.

Loro rimasero felici e contenti

E noi qua a bocca asciutta a lucidarci i denti.

* Variante della celebre fiaba Biancaneve dei Grimm in Kinder-und Hausmärchen compresa l’interrogazione dello specchio che rivela la sopravvivenza in tutto il suo splendore della fanciulla creduta morta, ma al netto della presenza dei sette nani e con l’inserimento del motivo della maestra che prende il posto della madre con la complicità della fanciulla (vedi nota alla novella Il serpente, 56).

Sole, Perla e Anna* (58)

Raccontata da Rosa Vàrrica

Signori miei, c’era una volta un Re e una Regina, che non avevano figli e smaniavano dal desiderio di avere un figlio o una figlia. Il Signore concesse la grazia, e la Regina rimase incinta. All’epoca c’erano gli Astrologi e appena la Regina rimase incinta, chiamarono l’Astrologo e il Re gli disse: – Che farà la Regina?

L’Astrologo osserva la Regina e dice: – La Regina avrà una femmina, ma... – e si fermò su quel ma. – Che vuoi dire questo ma? – disse il Re. – Maestà, quando vostra figlia compirà tredici anni, toccherà un fuso e resterà incantata.

Sentito questo, il Re disse: – Presto, costruite una casa sottoterra! – Nel frattempo la Regina si preparava al parto e quando fu l’ora ebbe una bella femmina. Immaginate la contentezza al palazzo! Presero una balia e la sistemarono sottoterra insieme alla bambina, per non farle vedere né il cielo né la terra. Laggiù la bambina cresceva a vista d’occhio, ma senza poter vedere niente. Un giorno, appena compiuti sette anni, la balia credendola addormentata, disse: – Mi voglio svagare un po’»; prende un fuso e una conocchia e si mette a filare, sperando che la bambina avesse il sonno profondo. E poi che fa? Le viene voglia di andare a bere un bicchiere d’acqua, posa il fuso e la conocchia su una sedia e va nell’altra stanza. E chi si va a svegliare? La bambina, che si alza dal letto, vede il fuso, e siccome per lei era una cosa nuova, lo prende in mano e subito resta incantata.

Torniamo alla balia. Appena entra e trova la bambina incantata che sembrava una morticina: – Figliola! Figliola! E ora come faccio? – e si mette a gridare. Le grida arrivano fino a sopra, così il Re e la Regina scendono sottoterra e vedono la bambina che pareva morta. Il padre, piangendo a dirotto, prende subito la bambina, le fa fare tre abiti uno meglio dell’altro, e la fa vestire: – Figlia mia, questi sono gli abiti che ti volevo fare per il matrimonio– e la fa portare in un casino in campagna. Le prepara un bellissimo catafalco e la rinchiude in quel casino, e questo casino non si riapre più.

Passava di là un figlio di Re che andava a caccia. Arrivò un acquazzone e il poveretto, non sapendo dove ripararsi, corse verso quel casino di campagna. All’epoca si usavano le scalette di seta, perciò lanciarono in alto una scaletta e ci fecero salire il Bracciere del Reuccio. Appena quello sale, forza il balcone e vede una ragazza bella, ma bella come il Sole (infatti dai sette anni la bambina aveva continuato a crescere). Il Bracciere allora scende dal Re e dice: – Maestà, sapeste che bella caccia abbiamo fatto! – Così salirono insieme, il Re si avvicina e vede quella creatura che era, come si dice, florida, con quel viso colorito e il fuso in mano. Nell’agitazione, nessuno aveva pensato di levarle il fuso. Il Reuccio si avvicina, la guarda e dice: – Oh, figliola, che pena mi fai!... Ma che cos’hai in mano? – e le prende il fuso. Appena leva il fuso dalle sue mani, la ragazza rinviene.

Lei si spaventa, ma lui le dice: – Non temere, fa’ conto che qui c’è tuo padre, o tuo fratello. – Le dà da mangiare, la rifocilla come si deve e poi le dice: – Ora io me ne devo andare, ma non dubitare, domani sarò di nuovo qua.

Quando arriva a casa, la madre gli dice: – Perché hai fatto così tardi?

– Madre mia, – le dice lui – oggi a caccia mi sono proprio divertito.

L’indomani lui uscì di nuovo per la caccia e tornò al casino, dalla ragazza, che si chiamava Anna; – Come stai Anna?

– Bene.

– E tu Reuccio?

– Io bene. – Per farla breve, in capo a nove mesi la ragazza era incinta e bella grossa, poi partorisce e ha un bel maschio, che chiamò Sole.

Passiamo ora alla vecchia Regina che smaniava per quel figlio che non stava mai a Palazzo e chi sa dove aveva la testa... La Regina si arrovellava per capire dove andasse il figlio, e siccome non riusciva ad appurare niente, gli diceva: – Tu mi devi dire con chi te la spassi– e, pur senza conoscerla, covava una grande rabbia verso la povera Anna.

Lui, poverino, passava il tempo con Sole, perché impazziva per quel bambino. Mentre il piccolo cresceva, la madre restò di nuovo incinta e nove mesi dopo ebbe una bella figlia e la chiamò Perla. La vecchia Regina ripeteva sempre: – Figlio traditore, chi sa a chi pensi! .. e intanto il Regno va a gambe all’aria...

Poi successe che il Reuccio si ammalò e non riuscì più ad alzarsi dal letto: la madre lo faceva morire di rabbia, più il dispiacere di non stare con Anna, per forza che si ammalò!

Il poverino, di nascosto, si mette a scrivere una lettera ad Anna, e le dice di non stare in pena perché la sua malattia era cosa da niente e dice pure: – Sono in pensiero e voglio sapere come stanno i bambini.

Nel frattempo deperiva sempre di più e lo assalì la febbre, finché cominciò a delirare e nel delirio disse:

– Sole, Perla e Anna

Che mi strappi il cuore e l’anima!

A queste parole, la madre: – Ah! È questa non so chi né come che ha rovinato mio figlio!– e le manda mille insulti. – Buono, buono, figlio mio, che stasera ti faccio mangiare con Sole!

Nel frattempo, chiama la persona di fiducia del figlio, il Bracciere, e gli dice: – Chi è la donna di mio figlio? Dimmi la verità o ti taglio la testa. – Il Bracciere, vedendola tanto infuriata, si sentiva tremare le chiappe, e le raccontò tutto dall’inizio alla fine. – Ah, questa sciagurata – dice la Regina – mi deve capitare tra le mani! E tu, entro oggi, mi devi portare qui Sole, e se la madre non te lo vuole dare, le dici che te lo ha chiesto mio figlio.

Da bravo luogotenente, il Bracciere andò dalla moglie del Reuccio.

– Come sta il Reuccio? – gli chiede lei.

– Un poco meglio, ma oggi vuole vedere Sole– le risponde il Bracciere. La madre prende Sole, lo veste per bene e lo consegna al Bracciere: – Lo affido a voi; c’è da temere qualche inganno? – Poverina! Il cuore glielo diceva...

E il Bracciere se ne andò. La vecchia, appena vide che il bambino era il ritratto del Reuccio, gli dice: – Ah, sciagurato! Più sciagurato di tuo padre! – Poi afferra il bambino per un braccio e dice al cuoco: – Tieni, vallo a scannare e preparamelo da mangiare. – Il cuoco, invece di ammazzarlo, se lo portò a casa e lo nascose; e per la Regina preparò un piatto a suo piacimento. A mezzogiorno portò quel piatto alla vecchia Regina: – Questo è Sole!

– Ah! Vieni, vieni qua, che ti faccio mangiare con tuo padre – voialtri mi fate penare da morire...

Poi va dal figlio e gli dice: – Tieni, figlio mio, mangia: questo è Sole.

L’indomani questa Regina infame disse al Bracciere: – Mi devi portare qui Perla, perché devo farla mangiare col padre. – Il Bracciere va dalla Reginella e lei gli dice: – Come sta mio figlio Sole?

– Bene.

– E mio marito?

– Meglio, e vuole Perla per mangiare insieme. – La Reginella gli dice: – C’è rischio di qualche inganno?

Poverina! Come se il cuore glielo dicesse... – Ma quale inganno! – le dice il Bracciere. Lei vestì la bambina, il Bracciere la fece salire in carrozza e se la portò.

Arrivati al Palazzo, la vecchia dice: – Ah! Sciagurata più ancora di tuo padre, ora ti faccio divertire io!...

Chiama il cuoco: – Prendi questa bambina e preparamela da mangiare. – Il cuoco prende la bambina, la nasconde e per la Regina prepara la pietanza che gli pare. Lei – la porta al figlio, che continuava a delirare sotto l’effetto della febbre: – Eccoti Perla; mangia con Perla. Domani ti faccio mangiare con Anna.

L’indomani dice al Bracciere: – Devi dire alla Signora Reginella che il Reuccio sta molto meglio e la vuole a Palazzo.

Il Bracciere andò: – Maestà, – dice alla Reginella – vi vogliono a Palazzo. Stanno tutti bene; il Reuccio è quasi guarito e vuole che veniate là a godervi la santa pace.

Lei si vestì da quello che era – aveva ancora gli abiti che le aveva fatto fare il padre – e salì in carrozza. La vecchia stava al balcone a fissare la via. Quando compare Anna, la vecchia le va incontro e appena si avvicina l’afferra e la trascina per i capelli, prendendola a male parole come se fosse una poco di buono. Parla parla poi la trascina sopra e la porta in una stanza dove c’era un calderone d’olio bollente. L’accosta al calderone e le dice: – Spogliati! – Mentre Anna si leva il primo abito e grida forte: Sole! l’abito fa un baccano come di campanelli. Il Reuccio sente quel fracasso e drizza le orecchie. Anna allora si leva l’altro abito e grida più forte: Perla!... e l’abito fa rumore. – Ah! Sembra Anna che chiama i miei figli!

Mentre la vecchia le fa levare il terzo abito, il Reuccio affannato scende dal letto, si mette ginocchioni e va a vedere. Lei si leva il terzo abito e grida di nuovo, con una voce da straziare l’anima: Anna! Il Reuccio corre a quattro zampe, entra nella stanza e trova la madre che aveva appena afferrato Anna e stava per gettarla nel calderone d’olio. Il poveretto non ci vide più dalla rabbia! Afferra la vecchia dal didietro e la spinge nel calderone. Poi abbraccia e bacia Anna; insieme cercano i figli, e il cuoco glieli con segna belli sani e pieni di vita. In quattro e quattr’otto prepararono le carte per il matrimonio e si sposarono. Il cuoco ebbe una bella ricompensa e Loro rimasero felici e contenti

E noi qua a bocca asciutta a lucidarci i denti.

* Variante della celebre La belle au bois dormant, di Perrault (Histoires ou contes du temps passé, avec des moralités poi col titolo Contes de ma mère l’Oye, 1697; ma anche col titolo Rosaspina in Grimm, Kinder-und Hausmärchen) che a sua volta potrebbe averla ripresa dal Pentamerone di Basile Sole, Luna e Talia (V, 5) dove però il concepimento dei figli avviene all’insaputa della protagonista che è ancora addormentata a causa della lisca di lino che uno dei figli, nati dall’insolito rapporto del principe con la dormiente, inavvertitamente le toglierà facendola risvegliare. Come nella fiaba di Basile e a differenza di quella di Perrault anche qui è presente il motivo dell’invidia della madre del principe che cerca di uccidere nipoti e nuora. Ancora il motivo della morte apparente a causa di una maledizione si ha anche ne La schiavotta (II, 8) nel Pentamerone, ma in un contesto diverso

La figlia di Biancofiore* (59)

Raccontata da Ninfa Lobaido

Si conta e si racconta che una volta c’erano due sorelle, una ricca e una povera, che avevano due figlie, una ciascuno, tutt’e due piccoline. Un giorno, la ricca chiamò la povera per farsi aiutare a fare il pane. Appena lo sfornò, ne prese due pezzetti minuti e li diede uno alla figlia e l’altro alla nipote: – Prendete, e ora andate a riempire una brocchetta d’acqua. – Mentre le bambine erano alla fontana, ecco che arriva una vecchia: – Senti tu, mi daresti quel pezzetto di pane? – E la figlia della ricca: – Macché, dici davvero? – La vecchia allora si rivolge alla figlia della povera: – E tu, me lo dai quel pezzetto di pane?

– Eccolo, prendete. – La vecchia, tutta contenta, se lo prese e le disse: – Che tu possa diventare più bella del sole, e che quando ti pettini ti cadano dalla testa diamanti, pietre preziose, oro, argento e frumento. E tu (rivolgendosi poi alla figlia della ricca) che possa diventare brutta come la peste, con la faccia tutta butterata, beccata dagli uccelli, e che quando ti pettini ti cadano dalla testa pidocchi, lendini e serpi grosse così. – Basta; le due bambine tornarono ognuna a casa sua e andarono a coricarsi.

L’indomani, la sorella povera si mette a pettinare la figlia: – Oh, che ben di Dio! Oh, quante ricchezze! – E vede caderle dai capelli diamanti, oro, argento e frumento. La ricca, intanto, pettina sua figlia: – Oh, che castigo di Dio! Ah, che rovina, quante serpi! Ma com’è possibile? Com’è successo? – e cominciò a disperarsi. Dopo qualche giorno, la povera mandò la bambina dalla ricca, per farsi prestare il setaccio: – Ma mi raccomando! Non devi dire alla zia a cosa mi serve. Se te lo chiede, dille che devo passarci un poco di cenere. – La figlia così fece. Ma la zia, che era un’intrigante, comincia a domandare e a chiedere questo e quello, e a furia di – Dimmelo– e di – A me lo puoi dire», la bambina finì col dirglielo: – E perciò adesso, cara zia, dobbiamo separare il frumento dall’ oro e dai diamanti.

– E da dove vi arrivano tutte queste ricchezze?

– È andata così e così.

– Ah, ma bene! – disse tra sé la ricca. – Per questo mia figlia è diventata brutta e fa pidocchi e serpi, mentre quest’altra è bella e fa tesori! Ma ora, te l’assicuro, ve la faccio vedere io a te e a quella vecchia strega che ha la colpa di tutto!

Passa qualche tempo e la sorella povera (che adesso però aveva un mucchio di ricchezze) chiamò il figlio (ché ne aveva pure uno) e gli dice: – Prendi tutti questi diamanti e le pietre preziose e valli a vendere sotto il palazzo del Re, perché ci servono denari. – Il piccolo, mettiamo che si chiamava Gioacchino, fece come gli disse la madre e il Re lo fece salire a palazzo: – Dimmi un poco, da dove ti arrivano tutti questi tesori che non li possiedo manco io?

– Maestà, la storia è così e così.

– Ebbene, – dice il Re – allora voglio conoscere tua sorella, e se quello che mi racconti è vero, io me la sposo e la faccio Regina. – L’indomani, prepara cavalli e carrozze: – Avanti! Alla casa della figlia di Biancofiore! – Appena arrivano: – Oh, che ragazza bella più del Sole! Oh, quali ricchezze le cadono dalla treccia! Dev’essere assolutamente mia moglie! E non m’importa se è nata povera e in bassa fortuna: è il Re a fare la Regina! – Le dà l’anello e dice: – Fatela vestire da Reginella, cucitele abiti e mantelli a non finire, e mandatemela al palazzo quando vi invio un mio messaggero. – Poi getta una manciata grossa così di monete d’oro alla gente per strada e se ne torna a palazzo. Immaginate com’era contenta la madre di Caterina (mettiamo che la bambina si chiamasse Caterina). – Mia figlia è fortunata!– andava dicendo in giro, la sorella però tramava e si faceva il fegato marcio, cercando un modo per vendicarsi sulla nipote.

Ma intanto che il Re mandava il suo messaggero, che va a capitare? La madre di Caterina muore e perciò la deve accompagnare la zia. Ma che fa, quella mascalzona? Si porta dietro sua figlia, e pure Gioacchino, perché non ne poteva fare a meno. Arrivati in riva al mare, sfila l’anello a Caterina e puffete, la butta in fondo al mare. Gioacchino vede tutto ma, temendo che affogasse pure lui, finge di dormire. Così, la zia infilò l’anello al dito di sua figlia e la portò al Re. – Ah, com’è cambiata! E che è successo?

– E che volete, Maestà, – dice la madre – sarà l’aria di mare; ma ora, piano piano si riprende.

Passiamo a Caterina. Appena affonda, se la prende la Sirena del mare e se la porta nelle sue stanze lì sotto. – Vedi quante ricchezze? – dice a Caterina. – Sono tutte a tua disposizione. Quando non c’è nessuno usciremo dall’acqua, così ti potrai divertire; ma quando arriva gente, ci rituffiamo sott’acqua.

Passiamo ora a Gioacchino, che lo avevano preso per fare il guardiano delle oche sulla spiaggia. Poveretto, piangeva sempre la sorella Caterina, e non si dava pace né di giorno né di notte. Lo incontrarono le fate: – Tranquillo, Gioacchino, ora ti mostriamo dov’è tua sorella, così la potrai vedere e parlarle tutti i giorni. Adesso lei sta con la Sirena del mare, perciò appena arrivi sulla spiaggia, devi cantare così:

Ah, Sirena del mare,

Un bel pesce mi devi mandare,

Canta come un angelo, metti gli uccelli a dormire,

Manda mia sorella che mi vuole seguire!

e così vedrai che tua sorella arriva. – Gioacchino così fece: arrivato al mare, canta la canzoncina delle fate. Caterina lo sentì: – Oh madre Sirena, mi ci mandate? – La Sirena la liberò dalla catena a sette maglie e la fece uscire dall’acqua: – Va’ a parlare con tuo fratello e poi torna qua, io ti aspetto. – Lei così fece: – Oh, fratellino mio!

– Oh, sorellina mia! – S’abbracciarono e si baciarono, e rimasero insieme un bel pezzo. Lei si scrollò i capelli e fece cadere tanto oro diamanti, argento e frumento, e le oche se li ingozzarono. Tornando al palazzo, cantarono tutte quante:

– Cò, Cò, dal mare veniamo,

Di oro e diamanti sazie siamo

Della figlia di Biancofiore,

Che è più bella del Sole.

Cò, Cò, Cò.

La servitù le guardava stupita: – Senti, senti come cantano!»; e ogni giorno era la stessa canzone. Il Re era tutto contento di vedere le oche sazie e belle grasse, ma finalmente venne a sapere dalla servitù che cosa cantavano sulla via del ritorno. – Come, come? Cosa sento! Qui c’è sotto qualcosa! – E chiama Gioacchino: – Ora dimmi, che cosa trovi nei bisogni delle oche?

– Maestà, così e così.

– Ah, ma quella è di certo mia moglie! Gioacchino, senti cosa devi fare: visto che lei è in catene e non può venire qua, chiedile come si fa a liberarla. Dille di prendere la Sirena con le buone, e di farselo dire. – L’indomani, Gioacchino va al mare come al solito; chiama la sorella e le dice tutto quanto. – Va bene– dice lei; poi torna dalla Sirena e comincia a pettinarla, a farle carezze e a dirle parole gentili. Discorri di qua, discorri di là, alla fine le dice: – Oh madre Sirena, se voi che mi volete così bene vi sentiste male, che cosa dovrei fare? Di certo i pesci mi mangerebbero; come farei a uscire da qui? – Eh, figlia mia! Ci vogliono sette grosse mazze di ferro che sbattono tutte insieme, fabbricate da sette mastri tutti fratelli, e tutte nello stesso giorno: solo così si possono spezzare le sette maglie della tua catena. – Caterina raccontò tutto al fratello. Il Re, che non pensava ad altro, appena lo vide gli disse: – Gioacchino bello, com’è andata?

– Maestà, ci vuole questo e questo, e bisogna fare così e così. – Detto fatto! Prepararono tutto quanto. Gioacchino chiama la sorella; i sette mastri fratelli sbattono le sette mazze, e la catena si spezza. Il Re fa montare Caterina sul suo cavallo e vola al palazzo, mentre la Sirena, che ha sentito il rumore delle mazze, si affaccia e si dispera. – Ah, l’ho perduta! Ah, l’ho perduta!

Passiamo al Re. Ammazza quella brutta che s’era preso per moglie, e la fa mettere sotto sale in un barile come fosse tonno: la testa e le mani in fondo, con tutto l’anello. Poi manda il barile alla suocera: – Vostro genero vi manda questo tonno.

Ma ecco che la gatta le diceva: – Miao! Miao! Dammene un poco, e poi ti dico! Miao! Miao! Dammene un poco, e poi ti dico! Miao! Miao! Dammene un poco, e poi ti dico.

– Ma che vuoi? – rispondeva lei. – No e poi no, mio genero l’ha mandato a me.

E cominciò a mangiarne un po’ al giorno, mentre la gatta le ripeteva: – Miao! Miao! Dammene un poco, e poi ti dico!

Quando arrivò al fondo: – Ah, tradimento! Ho mangiato mia figlia! Oh, figlia mia! Oh, figlia mia!

– Io te lo volevo dire – risponde la gatta – ma tu perché non me ne hai dato un poco? Ora piangi e fai la penitenza! – Gioacchino bello fu fatto Generale; il Re e la Regina se la goderono felici e contenti, e noi qua senza niente.

* Il tema delle due fanciulle – (buona e cattiva, generosa e avara, bella e brutta) che posso essere sorellastre o, come in questo caso, figlie di due sorelle anch’esse opposte di carattere – sottoposte da una o più prove – da maghe o fate o vecchiette sotto mentite spoglie – che misurino il loro carattere ricevendo il premio o la maledizione è frequente a cominciare dal Pentamerone di Basile nella novella Le due pizzelle (IV, 7) e ne Le tre fate (III, 10), anche nelle Sessanta novelle… di Nerucci, La bella Caterina. Oppure La novella de’ gatti (5), e poi ancora in Pitré vedi più avanti Le due sorelle (62). Qui, come nel Pentamerone si aggiunge il motivo della fanciulla beneficata che viene buttata in fondo al mare e viene salvata dal fratello al quale svela come poterla liberare.

Cicerone* (60)

Raccontata da Agatuzza Messia

C’era una volta un mercante, che era maritato e aveva due figli, uno maschio che si chiamava Cicerone e una femmina che era bella come il Sole. La moglie del mercante morì e lui si risposò. Ma la matrigna era assai invidiosa della bellezza della figliastra e la maltrattava sempre. Il fratello questa cosa non la sopportava e per disperazione andò a mettersi a servizio al palazzo del Re; e il Re se lo prese come cameriere personale e ci si affezionò. Cicerone s’era portato appresso il ritratto della sorella, e appena aveva un minuto di libertà, lo tirava fuori e cominciava a guardarlo e a baciarlo.

Fatto sta che a Corte c’era una certa invidia per il bene che il Re voleva a Cicerone, e tutti andavano in cerca di qualche scusa per levarlo di torno. Un giorno, un tale della Corte andò dal Re a raccontargli che Cicerone non lavorava mai, che aveva sempre appresso un ritratto e che non pensava ad altro. Il Re si fece prendere dalla curiosità e poi, per darsi pace, volle vedere quel ritratto: – Cicerone, di chi è questo bel ritratto? Della tua innamorata, eh?

– Nossignore, Maestà; questa è mia sorella.

– Tua sorella! E tu hai una sorella così bella? Ma fammela vedere!

Cicerone parte e va a prendere la sorella per portarla al Re. Sentendo che il Re voleva conoscere la ragazza, l’invidia della matrigna montò ancora di più; ma lei fece finta di niente. E così Cicerone partì con la sorella. A sera, calò il buio mentre erano in una campagna desolata, e incontrarono certe fate; una regalò alla sorella di Cicerone un anello e le disse:

– Tieni, figliola: all’occorrenza quest’anello ti sarà utile. – Arrivati al palazzo reale, il Re rimase a bocca aperta per la bellezza della ragazza e se la volle sposare. La cosa fu subito combinata e si maritarono.

Lasciamo loro a divertirsi e passiamo alla matrigna, che aveva Una figlia orribile come gli sfregi di un coltello, e non riusciva più a dormire né di notte né di giorno, tanta era l’invidia al pensiero che il Re s’era maritato con la figliastra. Un giorno prende la figlia e parte per il Palazzo. Strada facendo, le dice:

– Se tua sorella, la Reginella, ti chiede di restare con lei, tu non devi dire di no; resti là e poi senti cosa devi fare: la sera, quando lei si corica e la senti russare, devi tirarla fuori dal letto e gettarla in mare. Poi ti devi infilare nel suo letto e fingere di essere lei, così la Reginella diventi tu.

Sissignora, – disse la figlia – lasciate fare a me. – Arrivano al Palazzo reale e si presentano alla Reginella. Appena la matrigna la vede, subito stringe e bacia, stringe e bacia, le fa un sacco di moine. E la Reginella dice alla sorellastra: – Sorella mia, perché non ti fermi qualche giorno qua con me?

– Eccome no! – E si fermò. La sorella le fece assegnare una bella stanza vicina alla sua.

Cicerone intanto, essendo fratello della Regina, era salito di grado e figuriamoci l’invidia degli altri. Un giorno, uno di questi si mise d’accordo con la sorellastra per gettare a mare la Reginella. Fatto l’accordo, la notte appresso l’afferrarono piano piano, la chiusero in una cassa e puff! a mare. Senza fare rumore, la figlia della matrigna s’infilò nel letto della Reginella e fece finta di dormire. Intanto, al Re venne in mente di andare a coricarsi con la Reginella (ché questi gran signori usano letti separati) e vedendola così orribile, si prese un colpo, ma poi pensò che poteva essere un cambiamento che dipendeva dal matrimonio.

Dopo di che, la ragazza, istruita dalla madre, cominciò a mettere in giro malignità su Cicerone. Un giorno, un signore della Corte disse al Re: – Sapete, Maestà? Cicerone ha detto che in una nottata sarebbe capace di fare un grande giardino davanti al vostro Palazzo!

– È vero, – disse la finta Reginella – l’ho sentito pure io. – Il Re, che non era una cima, ci cascò; chiamò Cicerone e gli disse: – Ho saputo che hai detto che ti basta una nottata per fare un giardino davanti al mio Palazzo. Se adesso non lo fai, ti faccio decapitare.

– Maestà, io non l’ho mai detto – rispose Cicerone. E a furia di – sì, che l’hai detto – e – no, che non l’ho detto –, il povero Cicerone fu costretto a chiudere la bocca e andarsene. – E ora come faccio? Povero me!– e si mise a piangere come un bambino.

Poi andò in riva al mare e chiamò: – Ah, sorella mia! Ah, sorella mia! – Ed ecco che gli compare la sorella, bella, ma così bella da non potersi dire, e incatenata dalla Sirena del mare: – Che hai, fratello mio? Perché piangi?

– E che ho! Il Re vuole che io faccia in una nottata un grande giardino davanti al suo Palazzo! Ma come posso fare?

– Che babbeo, e tu piangi per questo?! Tu digli di sì, e il giardino te lo faccio io. – E subito, incatenata com’era, tira fuori l’anello che le avevano regalato le fate: – Comanda, padrona!– dice l’anello. – Voglio che stanotte si faccia un grande giardino davanti al Palazzo del re.

Il giorno appresso: – Maestà sapete che cos’ha detto Cicerone? Che in una nottata sarebbe capace di fare una bella fontana al centro del giardino.

– È vero, – dice la finta Reginella – gliel’ho sentito dire pure io. – Il Re, fomentato, chiama Cicerone e gli dice: – Ho saputo che hai detto che ti basta una nottata per fare una bella fontana al centro del giardino...

– lo non ne so niente...

– Lo sai o non lo sai: stanotte ci dev›essere una fontana, e se domattina non la trovo, ti faccio decapitare. – Cicerone andò di nuovo a piangere in riva al mare: – Ah, sorella mia!

– Che hai? – gli dice la sorella. – E che ho! Il Re vuole che gli faccia una fontana al centro del giardino in una sola nottata. Non bastava il giardino?!

– E tu piangi per questo? Digli di sì, e ti aiuto io. – La notte tira fuori l’anello: – Padrona, comanda!

– Voglio che proprio davanti al Palazzo del Re si faccia stanotte una bella fontana nel mezzo del giardino. – Detto fatto: l’indomani spunta una bella fontana. Il Re si affaccia, la vede, gli piace assai e dice: – Bravo, Cicerone! – E gli invidiosi si facevano sempre più il fegato marcio. Dopo qualche giorno: – Sapete, Maestà? Cicerone ha detto che in una nottata sarebbe capace di adunare nel giardino uccelli di tutti i tipi e di tutti i colori. – La finta Reginella confermò: – Sì, è vero, questa cosa l’ho sentita pure io. – Il Re chiamò Cicerone e gli chiese se era vero. Cicerone giurò e spergiurò di non averlo mai detto, ma il Re non volle credergli e gli disse: – Basta, ormai l’hai detto e lo devi fare. Per domani voglio gli uccelli di tutti i tipi e di tutti i colori, oppure sarai decapitato! – Cicerone se ne andò di nuovo in riva al mare, ripetendo: – Ah, sorella mia! Ah, sorella mia! –

Gli compare la sorella: – Che hai, fratello mio?

– E che ho! Il Re ora dice che mi sono vantato di riuscire in una nottata a fargli trovare nel giardino uccelli di tutti i tipi e di tutti i colori!

– E va bene, non ti preoccupare, ti aiuto io. – Prende l’anello e: – Padrona, comanda!

– Voglio che in questo giardino ci siano uccelli di tutti i tipi e di tutti i colori. – Detto fatto, il giardino si riempì di uccelli di tutti i tipi e di tutti i colori. L’indomani, il Re si sveglia e sente un gran cinguettare; si alza e vede una meraviglia che non si sarebbe mai immaginato. Tutto compiaciuto: – Oh, che meraviglia! Ma questo Cicerone è uno in gamba! – Figuriamoci quelli della Corte e la finta Reginella! L’invidia gli divorava gli occhi. Non sapendo più come punzecchiarlo, cominciarono a dire che Cicerone si vantava di contare a Palazzo più del Re. La Reginella, che stava sempre attaccata all’orecchio del Re, gli dice: – Sì, è vero, l’ho sentito con le mie orecchie.

– Quand’è così risponde il Re – glielo faccio vedere io, a quel presuntuoso, se conta più lui di me!... Chiamatemi Cicerone!

Cicerone arriva e il Re se lo piazza davanti e gli fa una partaccia; poi, per concludere, gli dice: – Ora basta: vattene e non ne parliamo più. D’ora in poi vivrai nel pollaio e farai la guardia alle oche; ma attento a te: alla prima che manca, saranno guai!

Cicerone esce, prende le oche e se le porta in riva al mare. Arrivato sulla spiaggia scoppia a piangere: – Ah, sorella mia! – Gli compare la sorella: – Hai visto? Ora mi ha messo di guardia alle oche!

– E di che ti preoccupi? Adesso ci penso io– e si scioglie i capelli, che erano tanti fili d’oro. E non vi dico! Da una treccia cadono oro e frumento e dall’altra pietre preziose e diamanti. Le oche si misero a mangiare e, mangia che ti mangia, ingoiarono tutto quanto. Cicerone si congeda dalla sorella e si avvia al Palazzo. Entrando, le oche cantano:

– Dal mare veniamo,

E sazie ormai siamo,

C’è la sorella di Cicerone

Che è più bella del Sole.

Questa cosa la sentirono tutti e la sentì pure il Re: – Ma che significa? – dice il Re. – Voglio proprio capire che storia è questa. – E si mise a spiare Cicerone. Un giorno pensa bene di travestirsi e, appena Cicerone esce con le oche, il Re gli va appresso piano piano. Lo vede fermarsi in riva al mare e lo sente dire: – Ah, sorella mia! ah, sorella mia! – Come al solito, compare la sorella incatenata: – Che hai?

– Hai visto? Mi hanno messo a fare la guardia alle oche! – Quando il Re vide quel viso splendido e vide che da una treccia cadevano oro e frumento, e dall’altra pietre preziose e diamanti, si disse: – Oh, che faccia meravigliosa! Somiglia tutta alla sorella di Cicerone, il giorno del mio matrimonio! – E che fa? Torna a Palazzo e aspetta Cicerone. Quando Cicerone arriva con le oche, quelle cantano:

– Dal mare veniamo,

E sazie siamo,

C’è la sorella di Cicerone

Che è più bella del Sole.

Sentito questo, il Re chiama Cicerone e si fa raccontare tutto quello che aveva fatto al mattino. Cicerone, spaventato com’era, gli disse tutto, pane al pane e vino al vino. – Allora adesso vai – gli dice. il Re. – Torna da tua sorella e chiedile cosa ci vuole per liberarla dalla Sirena del mare. – E Cicerone così fece. La sorella, ricevuta l’imbasciata, cominciò a fare tante carezze alla Sirena del mare; poi la strinse al collo e le disse: – Ah, madre mia, quanto vi voglio bene!... Ma levate mi una curiosità: noi dobbiamo restare qua per sempre?

– Sì, figlia mia, soprattutto io. Per te un modo ci sarebbe pure, ma è impossibile.

– E a me che m’importa? Forse che le figlie si separano dalla madre? Era solo una curiosità.

– Figlia mia, sai cosa ci vorrebbe per farti uscire di qua? Ci vorrebbero sette fratelli, tutti e sette uguali; e poi ci vorrebbero sette spade, una per ciascun fratello; così, appena tu esci dal mare incatenata, loro dovrebbero colpire la catena tutti insieme! Allora saresti libera. Ma è impossibile, figlia mia!

L’indomani Cicerone venne a sapere tutto quanto, perché la sorella glielo raccontò. Lui allora corse a Palazzo e lo raccontò al Re che disse: – Possibile che in tutto il mondo non si possano questi sette fratelli?...

E si mise a scrivere di qua e di là per cercare i sette fratelli. Dopo qualche tempo – perché di tempo ce ne voleva – si trovarono i sette fratelli, e appena il Re li vide, li fece vestire tutti uguali e spiegò cosa dovevano fare. Poi tutti insieme – loro in testa con Cicerone, e il Re appresso in carrozza – arrivarono in riva al mare: – Ah, sorella mia! Ah, sorella mia!– chiama Cicerone. Ed ecco spuntare la sorella incatenata dalla Sirena del mare. I sette fratelli, già pronti, con un colpo netto di spada spezzano la catena. Il Re corre, afferra la Reginella, la fa salire in carrozza, insieme a Cicerone, e via! Arrivati a Palazzo, la sorella di Cicerone gli racconta tutto quanto. La sorellastra, appena la vide, si prese un colpo come si deve. Dopo due giorni, il Re tenne un grande banchetto e invitò tutti i Grandi di Corte. Un discorso tira l’altro, ed ecco che mentre mangiavano e si divertivano il Re dice: – E ora ditemi, che cosa si meriterebbe chi ha fatto del male a questa giovane? –, intendendo la sorella di Cicerone. E per tutta risposta la sorellastra dice: – Che cosa si meriterebbe? D’essere presa e scaraventata dal balcone. – Neanche il tempo di fiatare, ecco che i servi la prendono e la scaraventano dal balcone. La matrigna ebbe l’ordine di non avvicinarsi mai più a Palazzo, perché non lo sapevano che era lei la vera mascalzona; e Cicerone fu nominato primo Grande di Corte. Loro rimasero felici e contenti

E noi stiamo qua a non fare niente.

* Ricorre il motivo dell’invidia fra sorellastre e della sostituzione della bella con la brutta, come nella precedente il fratello è costretto dall’invidia dei cortigiani e della sorellastra che ha fatto buttare in mare la sorella bella a sottoporsi a prove (vedi il motivo già presente qui in Storia di una regina, 35). La sorella aiuta il fratello a ottemperare a quanto richiesto dal re e viene salvata da questi e dal fratello (variante della precedente).

Bordellone* (61)

Raccontata da Agatuzza Messia

C’era una volta un mercante con quattro figlie femmine e un maschio. Il maschio, un bel figliolo, era il più grande e si chiama Bordellone. Fatto sta che dalle tante ricchezze che avevano, si ritrovarono proprio in miseria. Dopo qualche tempo, il mercante cominciò a chiedere l’elemosina, e come se non bastasse che va a capitare? La moglie rimane incinta. Di fronte a tante miserie, Bordellone baciò la mano al padre e alla madre e s’imbarcò per la Francia. Era un uomo istruito, e appena sbarcò si sistemò al palazzo del Re e arrivò al grado di Capitan Generale. Nelle storie si fa presto, e così la moglie del mercante, ridotta sempre più in miseria, disse al marito: – Sai che ti dico? Vendiamo la tavola da pranzo (l’unica cosa che gli era rimasta) e facciamo i preparativi per questa pancia. – Quando passarono i robivecchi, li chiamarono e gli vendettero il tavolo. Poi il mercante comprò tutto il necessario, e mise da parte due monete per la levatrice.

E così arrivano le doglie, la moglie partorisce e ha una bellissima femmina, di una bellezza senza pari che non s’era mai vista. Davanti a una bambina tanto bella, il padre e la madre si misero a piangere e a dire: – Figlia mia, in quale miseria sei nata! – La bambina cresce, cresce e quando aveva, diciamo, sedici mesi, comincia a camminare da sola; cammina cammina andava sempre a gettarsi nella paglia dove dormivano il padre e la madre. Un giorno, giocando in mezzo alla paglia, afferra una manciata di monete d’oro: – Mamma, mamma, – dice – belle, belle! – La madre non credeva ai suoi occhi, gliele leva di mano e se le infila nel petto, poi si fa prestare uno scialle e se ne va alla Vuccirìa. Compra questo, compra quello: fa la spesa che era una bellezza; e a mezzogiorno fecero festa e mangiarono a sazietà. Il padre disse alla bambina: – E dove le hai prese quelle cose luccicanti?

– Qua, papà– gli dice la bambina, e lo porta a vedere una buca sotto la paglia, dove c’era una giara piena di monete. Ci infilano le mani e prendono tanti denari da non potersi dire. E così cominciarono a risollevarsi e a rialzare la testa, tornando come un tempo. Quando la bambina compì quattro anni, il marito disse alla moglie: – Moglie mia, è arrivato il momento di portare Peppina dalle fate (infatti l’avevano chiamata Peppina) lei è bella, di denari ne ha, chi può dirle di no? – Così la portarono in carrozza a Mezzo Morreale, dove abitavano quattro sorelle: fanno segno al cocchiere, scendono ed entrano nella loro casa.

Quelle dissero che servivano certe cose, e che bisognava prepararle e fargliele trovare Domenica a casa del mercante, dove avrebbero fatto tutto quanto. E così la Domenica, le sorelle scesero a Palermo; trovarono tutto pronto, si lavarono le mani, impastarono un poco di farina di Maiorca e fecero quattro bei pasticci che mandarono a infornare. La moglie del fornaio, dopo un po’, cominciò a sentire un profumo meraviglioso; e che fa? Prende uno dei pasticci, se lo mangia e ne impasta subito un altro alla bell’e meglio, con la farina comune e l’acqua sporca dello spazzolone del forno; poi ci mette sopra uno strato liscio liscio di pasta e lo confonde con gli altri tre. Quando i pasticci arrivarono al Palazzo, la prima fata ne tagliò uno e disse: – Il mio incantesimo per te, bella bambina, sarà che ogni volta che ti sbrogli i capelli, ti cadranno pietre e perle preziose.

– E il mio – dice la seconda – sarà di farti diventare ancora più bella. – Si alza la terza: – E il mio sarà che ogni volta che avrai voglia di un frutto fuori stagione, ti verrà subito offerto. – La quarta si alza e dice: – E il mio... – ma appena infila il coltello nel pasticcio, e dice e il mio, schizza fuori la cenere dello spazzolone che le va in un occhio e l›acceca. – Ahi, che male!... Per questo dolore, ti getto una maledizione: che tu possa diventare una serpe nera alla vista del Sole. – E le fate sparirono.

Il padre e la madre, dopo questa tegola sulla testa, si disperarono al pensiero che la bambina non poteva più rivedere il Sole.

Ma ora lasciamo loro e passiamo a Bordellone, che in Francia raccontava mari e monti delle ricchezze della sua casa paterna, pur sapendo che non c’era più un centesimo; perciò era rispettato da tutti, visto che come si suol dire a questo mondo, Chi lascia il proprio paese, si finge Conte, Duca e Marchese. Un giorno il Re decide di appurare se erano vere le ricchezze di Bordellone, e manda un Cavaliere a Palermo con tutte le istruzioni su cosa fare. Il Cavaliere arriva a Palermo, chiede del padre di Bordellone, e trova un Palazzo con tanto di sentinella, stanze decorate con oro zecchino, camerieri servitù in grande stile. Il padre di Bordellone lo accolse con molte cerimonie, lo invitò alla sua tavola, e quando il Sole sparì fece chiamare Peppina. Il Cavaliere rimase incantato dalla bellezza della ragazza, che non ne aveva mai viste uguali. Tornato in Francia, racconta tutto al Re e il Re chiama Bordellone e gli dice: – Bordellone, vai a Palermo, corri a casa e portami qua tua sorella Peppina: con la testa sana o rotta, fa lo stesso. – Bordellone non ci capì niente, perché lui non sapeva proprio niente di quella sorella, e comunque partì. – Mannaggia a me – m’ero scordata di dire che da qualche tempo Bordellone se l’intendeva con una ragazza che volle partire con lui. Quando giunsero a Palermo e lei vide Peppina, provò una tale invidia che si mise in testa di farle perdere il favore del Re di Francia, per diventare lei stessa Regina. Quanto a Bordellone, arrivato a casa si fece riconoscere, s’informò di tutto e restò assai contento.

Passato qualche giorno, Bordellone riparte: – Vi bacio la mano, Papà.

– Addio, figlio mio.

– Addio, Peppina.

– Addio Mamma, addio sorelle. – E partirono. Per arrivare fino a Parigi in Francia, prima si va per mare e poi per terra Bordellone tenne ben chiusa Peppina, senza mai farle vedere un raggio di Sole. Arrivati terra, la fece salire su una carrozza insieme alla sua amica; e questa sciagurata aveva una gran rabbia al pensiero che si avvicinavano al Palazzo, e che una volta arrivati, Peppina sarebbe diventata Regina e lei solo la moglie di un Generale. Perciò cominciò a dire: – Peppina, apriamo un poco, che mi sento soffocare!

– No, sorella mia, sennò sono rovinata.

– Ma Peppina, io soffoco.

– E come può essere! – Dopo un po’: – Peppina, sto morendo– – Muori quanto vuoi, ma io non posso aprire.

– Ah, è così? – dice l’amica; al che prende un temperino e sfonda il cuoio della rozza; appena lo sfonda, entrano i raggi del Sole, Peppina diventa una serpe nera e salta fuori dalla carrozza, poi si lancia nel giardino del Re che era là vicino e sparisce. Bordellone morì spavento e disse: – E ora come faccio? Il Re vuole mia sorella! Ah, povero me!

– E di cosa hai paura? – gli dice l’amica. – Basta dirgli che tua sorella sono io, e tutto finisce. – Bordellone si convinse e cos fece. Ma quando il Re la vide, gli disse: – E questa sarebbe la bellezza impareggiabile? Comunque sia, ho dato la mia parola di Re e ora me la sposo. – Dunque, se la sposò e rimase con lei. Ma Bordellone non si dava pace: quella donna aveva rovinato sua sorella e lo aveva pure lasciato!... Aveva una rabbia da non credere. La sciagurata se ne accorse e un giorno cominciò a macchinare per levarsi di torno pure lui; così disse al Re: – Maestà, io non sto bene, vorrei mangiare dei fichi. – Non era ancora stagione, perciò il Re le disse: – E dove te li trovo?

– Non vi preoccupate – disse lei. – Chiamate Bordellone e vedrete che li trova.

– Bordellone!

– Maestà!

– Vai a raccogliere quattro fichi per la Regina.

– E dove li trovo, di questi tempi?

– E io che ne so? Trova quei fichi, o ti taglio la testa.

Afflitto e sconsolato, Bordellone va nel giardino e si mette a piangere. Dopo un poco gli compare la sorella e gli dice: – Che cos’hai?

– E che ho! Il Re ha detto così e così.

– Va bene, – gli risponde lei – io sono fatata e ti posso dare frutti fuori stagione; perciò tieni, prendi questi. – Lui, tutto contento, va a portarli al Re. Il Re li dà alla Regina, e lei che era incinta s’ingozzò. Passato qualche giorno, ecco una voglia di albicocca, e Peppina le fece avere le albicocche; poi una voglia di ciliegie, e Peppina le mandò le ciliegie. Al settimo mese, le venne una voglia di pere; ma le pere non gliele poteva dare, perché – questa cosa m’ero scordata di dirvela – l’incantesimo valeva per tre cose: fichi, albicocche e ciliegie.

Bordellone fu condannato a morte e chiese la grazia d’essere sepolto nel giardino reale. – Ti sia concessa – gli disse il Re.

E così fu messo alla forca e sepolto. La Regina finalmente era contenta. Una notte, la moglie del giardiniere sente queste parole:

– Ah, fratello mio Bordellone,

tu stai nel giardino sotto il lastrone,

e l’amica tua se la spassa col padrone.

Allora sveglia il marito: – Senti, marito mio, senti! – E vedono passare un’ombra nera! L’indomani, il giardiniere va a raccogliere un mazzetto di fiori per il Re e trova le foglie piene di perle e pietre preziose, perché la sera prima Peppina s’era sciolta i capelli e le erano cadute tante belle cose. Quando il Re vide quella novità, disse : – E da dove arrivano queste belle gioie?

– Maestà, le abbiamo trovate nel giardino. – La notte appresso, il giardiniere si appostò con lo schioppo. A mezzanotte, la stessa cosa della notte prima: sbuca un’ombra e dice:

– Ah, fratello mio Bordellone,

tu stai nel giardino sotto il lastrone,

e l’amica tua se la spassa col padrone!

Il giardiniere si spaventò, puntò lo schioppo e stava per sparare, ma l’ombra gli disse: – Non mi sparare, sono un’anima battezzata e cresimata come te; avvicinati e guardami. – Il giardiniere si avvicina, lei si solleva il velo che aveva sul viso e gli lascia vedere le sue bellezze senza pari. Poi gli racconta tutta la vicenda e lo prega di dire al Re che lo aspetta in giardino per l’indomani sera. La mattina dopo, il giardiniere prepara il solito mazzo di fiori, trova di nuovo le perle, e non ha altro pensiero che andare a raccontare tutto al Re. Il Re restò sbalordito, e l’indomani sera scese col giardiniere nel giardino. Alla solita ora, ecco spuntare l’ombra, che dice afflitta e sconsolata:

– Ah, fratello mio Bordellone!

Il Re si avvicina, lei gli racconta tutto quanto e poi si solleva il velo. Il Re rimane a bocca aperta e le chiede cosa bisognava fare per liberarla. – Cosa bisogna fare? Domani devi partire con un cavallo veloce come il vento per andare al fiume Giordano e quando ci sei vicino devi smontare da cavallo; là trovi quattro fate che si lavano, una ha la treccia col nastro verde, una ha il nastro rosso, una il nastro celeste, e l’altra il nastro bianco. Tu afferri i loro fagotti coi vestiti; loro li rivorranno indietro, ma tu non glieli devi dare! Solo dopo che ti avranno lanciato i nastri e l’ultima si taglierà la treccia e te la lancerà, tu mollerai i fagotti e l’incantesimo finirà. – Il Re non volle sapere altro: l’indomani mattina all’alba parte e lascia il regno. Cammina cammina, dopo trenta giorni arriva al fiume Giordano, trova le fate, proprio dove gli aveva detto la vera sorella di Bordellone, e fa tutto come doveva. Appena ebbe i nastri e la treccia, disse: – Ora vi lascio e me ne vado, ma non dubitate, saprò sdebitarmi. – E torna al suo regno. Corre subito nel giardino, chiama la serpe, la tocca con la treccia e quella diventa all’istante una bella ragazza, ma così bella che non se n’erano mai viste. Lei s’attaccò la treccia alla testa e non ebbe più niente da temere.

Il Re allora chiamò il giardiniere e gli disse: – Ora senti cosa devi fare: prendi un grosso vascello e t’imbarchi di notte con la sorella di Bordellone; passato qualche giorno, torni al porto, alzi una bandiera forestiera e poi lascia fare a me.

Il giardiniere così fece e partì quella notte stessa. Dopo tre giorni torna indietro e issa una bandiera, facciamo per dire, inglese. Il Re si affaccia dal palazzo con la Regina e dice: – E di chi può essere quel vascello? Ah, ora mi ricordo! È di un mio parente: andiamo a salutarlo! – La Regina, sempre pronta a farsi avanti – come la pizza alla bocca del forno, – si veste in un batter d’occhio e sale a bordo del vascello. Appena vide la sorella di Bordellone si disse: – Se non sapessi che ormai è una serpe nera, direi che questa è la sorella di Bordellone...

Intanto si abbracciarono, si baciarono e scesero tutti a terra. Arrivati a palazzo, il Re e la Regina stavano ammirando la rara bellezza della sorella di Bordellone, e quando il Re disse alla Regina: – Dimmi ora, quale castigo meriterebbe chi fa del male a questa donna?

– Ah, – risponde la Regina – e chi può essere così sciagurato da fare del male a questo gioiello?

– Ma se ci fosse, cosa meriterebbe?

– Meriterebbe d’essere buttato da quel balcone e bruciato!

– E così sarà! Questa donna è la sorella di Bordellone: io dovevo prenderla in moglie ma tu, invidiosa, l’hai fatta diventare una serpe nera per essere tu la Regina. L’inganno che hai fatto a me e le pene che hai fatto patire a questa poveretta li sconti adesso tutti in una volta: la pena te la sei data da sola. Guardie! Guardie! Servi e soldati del palazzo, prendete questa sciagurata, gettatela dal balcone e bruciatela subito! – Detto fatto, quella donna malfidata fu scaraventata dal balcone e bruciata sotto al palazzo. Poi il Re chiese perdono alla sorella di Bordellone, per averle mandato alla forca il fratello innocente. E lei disse: – Non vi preoccupate: scendiamo in giardino e vediamo cosa si può fare. – Scendono, levano la lapide dov’era sepolto Bordellone e lo trovano quasi intatto. Lei con un pennellino gli passa un unguento sul collo e Bordellone comincia a muoversi, poi sospira, si strofina gli occhi come al risveglio e finalmente si alza. E allora non vi dico! Si stringono e si baciano. Il Re ordina grandi feste e si sposa in pompa magna con la sorella di Bordellone, mandando a chiamare il suocero e la suocera.

E rimasero tutti felici e contenti

E noi qua senza niente.

* Variante del motivo del maleficio che trasforma la fanciulla in una serpe se illuminata dalla luce del sole come in Sessanta novelle…, La ragazza serpe (32) cui si aggiunge il motivo del fratello alla corte del re che cade in disgrazia con la trasformazione della sorella provocata questa volta dalla sua fidanzata gelosa del favore del re nei confronti della sorella di Bardellone. Qui la variante mostra la sorella, liberata dall’incantesimo, che fa tornare in vita il fratello morto.

Le due Sorelle* (62)

Raccolta da Mattia Di Martino

Una volta si racconta che c’erano due sorelle, una caduta in bassa fortuna e l’altra Marchesa. La Marchesa aveva una figlia brutta, l’altra ne aveva tre che campavano facendo lavori a mano. Un giorno, quando non riuscirono più a pagare l’affitto della casa, finirono in mezzo a una strada. Si trovava a passare di là un servo della Marchesa, che andò a raccontarlo alla padrona e, tanto disse e tanto fece, che il poverino la convinse a ospitarle in un mezzanino. La sera, le ragazze, poverine, si sedevano a lavorare alla luce del lampione di fuori, per risparmiare l’olio della lampada; ma la zia Marchesa, tiranna, decise di non fare più questa concessione, e la sera ordinava di spegnere il lampione. Così le ragazze filavano alla luce della Luna. Una sera, la mezzana volle restare sveglia finché la Luna non tramontava e, fila che ti fila, se ne andò appresso a lei. Strada facendo, incappò in una tempesta e pensò bene di ripararsi in un casolare. Lì ci trovò dodici frati: – Che ci fai qua, figliola? – le dissero appena la videro.

Lei raccontò tutto quanto e il frate maggiore le disse: – Che tu possa diventare ancora più bella.

Il secondo disse: – Che quando ti pettini, ti possano cadere dai capelli piccoli granati.

Il terzo: – Che quando ti lavi, ti possano spuntare tanti pesci e anguille!

Il quarto: – Che quando parli, ti possano uscire di bocca rose e fiori!

Il quinto: – Che tu possa finire il lavoro più presto che mai!

Il sesto: – Che le tue guance possano diventare come due mele appiole!

Le indicarono la via e le dissero che a metà strada si doveva voltare. Lei così fece e diventò più splendida che mai. Arrivata a casa, il primo pensiero fu di prendere un bacile e lavarsi, e subito spuntarono un mucchio di anguille che si agitavano come appena pescate. La madre e le sorelle s’impressionarono e si fecero raccontare tutto; poi la pettinarono, raccolsero le perle che le spuntarono dai capelli e le portarono alla zia Marchesa. La Marchesa rimase sbalordita, e volle sapere tutta la faccenda. Appurata la cosa, pensò di mandarci anche sua figlia, per farla diventare più bella. Alla sera la fece uscire sul balcone e quando la Luna stava per tramontare, gliela mandò appresso. La ragazza s’incamminò e trovò il casolare con i dodici frati. Appena loro la videro, la riconobbero e il maggiore cominciò a dire: – Che tu possa diventare ancora più brutta!

Il secondo: – Che quando parli, ti possa uscire di bocca tanta puzza!

Il terzo: – Che quando ti pettini, ti possano cadere dai capelli tanti serpenti!

Il quarto: – Che quando ti lavi ti possano spuntare tanti scorzoni!...

E poi la mandarono via. Appena arrivò, la Marchesa l’accolse tutta contenta, ma che spavento quando la vide più brutta di prima!? Le chiese dove era stata e mentre quella parlava si sentiva una puzza da morire.

Ma lasciamo la Marchesa con la figlia e passiamo alla ragazza. Un giorno, mentre stava seduta davanti alla porta, passò un Re che Appena la vide s’infiammò di passione e decise di sposarla. Lo disse alla zia Marchesa e, subito subito, si maritarono.

L’indomani, partirono per il paese del Re e la zia Marchesa li accompagnò. Arrivati a un certo punto, il Reuccio decise di andare avanti per i preparativi, ma appena si allontanò il primo pensiero della Marchesa fu di afferrare la ragazza, cavarle gli occhi, sbatterla in una grotta, e far salire in carrozza la figlia al posto suo. Appena arrivarono a quel paese e il Reuccio vide la ragazza – che si fingeva sua fidanzata – si spaventò. Le chiese spiegazioni e quella cacciò un alito fetente. – Com’è questa storia? – disse il Reuccio. La Marchesa s’inventò che lungo la strada le avevano fatto una magheria; ma il Reuccio non volle crederci e le fece arrestare.

Passiamo ora alla povera ragazza sventurata, abbandonata in quella grotta. Lei cominciò a chiamare e a chiedere aiuto, e per sua fortuna passò di là un vecchietto. Sentita la voce si avvicinò e, vedendola in quello stato, se la portò a casa. Quando arrivarono, lei mandò a vendere il diamante che aveva da parte e si fece due ceste; le riempì di rose e poi disse al vecchio: – Andate sotto il balcone del Re a dire che vendete queste rose in cambio di occhi. – Il vecchio così fece e appena cominciò a farsi sentire, vide una signora che lo chiamò, si prese le rose e gli diede in cambio un occhio. Il vecchio lo portò alla ragazza che era fatata e lei se lo infilò.

L’indomani, il vecchio rifece la stessa cosa e così la ragazza ritrovò la vista; la signora che, come immaginate, era la Marchesa, appena ebbe i fiori cercò di raggirare il Reuccio dicendogli che erano spuntati dalla bocca di sua figlia. Ma appena il Reuccio provò ad avvicinarsi, la puzza era sempre la stessa. Ritrovata la vista, la ragazza pensò di ricamare un drappo col suo ritratto, e lo fece appendere bene in vista nel piazzale del Palazzo del Re per vederlo. Passando di là, il Re vide il ritratto e gli venne un colpo, perciò fece subito chiamare il vecchio per sapere chi l’avesse fatto. Il vecchio gli raccontò tutto quanto e lo portò a vedere la ragazza. Il Re la riconobbe, si fece raccontare tutto, se la portò a Palazzo, fece preparare un calderone per la Marchesa e la figlia, e lui rimase felice con la Reginotta.

* Per il motivo delle due fanciulle che ricevono doni o maledizioni si veda sopra la nota a La figlia di Biancofiore (59).

La Mammadraga* (63)

Raccontata da Rosa Brusca

Una volta c’era una madre, che aveva una figlia che si chiamava Rosetta. Un giorno le disse: – Rosetta, Rosetta, prendi il secchio e vai a buttare l’immondizia. – La bambina prese il secchio e andò a buttare l’immondizia. Lì vicino c’era un pozzo e Rosetta andò a buttarla in quel pozzo. Ma mentre la buttava, fece cadere il secchio. La bambina aveva sentito dire che dentro quel pozzo c’era la Mammadraga, perciò prende e dice: – Mammadraga, dammi il secchio.

– Scendi qua sotto e vieni a prenderlo – le rispose la Mammadraga. – No, sennò tu mi mangi– le rispose la bambina. – No, che non ti mangio; giuro sull’anima di mio figlio Cola, che non ti mangio.

– E come faccio a scendere?

– Metti un piede qua e uno là, e scendi. – La bambina, per paura che la madre la bastonasse se ritornava senza secchio, decise di scendere. Quando la Mammadraga se la trovò davanti, se l’abbracciò stretta: – Oh, come sei bella, Rosetta mia, come sei bella! Ora scopami la casa. – La bambina si mise a scopare. – Che cosa ci trovi in questa casa?

– Qualche poco di sporcizia e qualche poco di terra, come in quella di tutti gli altri.

– Controllami la testa. Che cosa ci trovi? – La bambina si mise a controllare e disse: – Qualche poco di pidocchi e qualche poco di lendini, come in quelle di tutti gli altri.

– Ora controllami il letto. Che cosa ci trovi?

– Qualche poco di cimici e qualche poco di pulci, come in quelli di tutti gli altri.

– Come sei bella, Rosetta! che su questa bella fronte ti possa spuntare una stella così splendente da fare abbassare gli occhi a chiunque ti vuole guardare. Che bella testa! Che su questa testa ti possano spuntare capelli come fili d’oro, così che quando ti pettini da un lato ti cadano perle e diamanti, e dall’altro frumento e oro! – Poi la portò in una stanza, dove c’erano tanti panni vecchi e, nuovi. E cominciò dalle calze, un paio belle e un paio brutte: – Quali vuoi? – Rosetta le disse che voleva le più brutte. – E io ti voglio dare le migliori– le disse la Mammadraga. Poi la camicia, e lei si prese la più rovinata. Poi il vestito: lei voleva il più vecchio e la Mammadraga le diede il più nuovo. E poi il resto, finché la Mammadraga la vestì tutta di nuovo e con begli abiti, tanto che pareva una bambola di porcellana. Alla fine, le diede una sommetta di denari e Rosetta se ne risalì. Appena la madre la vide: – Oh, che bellezza! E come hai fatto a diventare così bella? – E Rosetta le raccontò tutto quello che le era capitato. Ma sapete come succede nel vicinato! Una comare cominciò a farle tante domande e la madre di Rosetta le raccontò tutto per filo e per segno. Questa comare aveva una figlia orribile come gli sfregi di un coltello e lei le disse: – Senti, a mamma tua, hai visto quante cose ha dato la Mammadraga a Rosetta? Ora vacci pure tu a buttare l’immondizia, così butti il secchio nel pozzo e cerchi di fartelo ridare dalla Mammadraga. – Quella così fece; prese il secchio e lo buttò dritto dritto con tutta l’immondizia: – Mammadraga, Mammadraga, dammi il secchio!

– Scendi qua sotto, e vieni a prenderlo. – Senza farsi pregare, lei scese nel pozzo. La Mammadraga la fece scopare e poi le disse: – Che cosa ci trovi in questa casa?

– Un sacco di sporcizia e di terra, come in quelle di tutti gli altri.

– Controllami questa testa. Che cosa ci trovi? – La bambina si mise a controllare e disse: – Un sacco di pidocchi e di lendini, come in quelle di tutti gli altri.

– Ora rifammi il letto. Che cosa ci trovi in questo letto.

– Un sacco di cimici e di pulci, come in quelli di tutti gli altri.

– Come sei brutta! – le disse la Mammadraga. – Che su questa fronte ti possa spuntare un corno fetente. Che da quei capelli ti possano cadere da un lato sterco e dall’altro letame fetente! – Figuratevi la gioia della bambina!

Poi la fece entrare in una stanza, dove c’erano panni vecchi e panni nuovi; le mostra le calze e le dice: – Quali vuoi?

– Quali? Quelle buone!

– E io ti voglio dare quelle vecchie! – Poi le mostra la camicia: di nuovo la stessa cosa; poi il vestito: lo stesso; finché non la vestì come una povera sguattera. Alla fine, le dà uno schiaffone: – Vattene!– e quella risalì. Appena la madre la vide spuntare: – Mamma mia! Mamma mia! Che ti è successo?

– È stata la Mammadraga. – Tra le comari cominciarono i litigi, ma la madre di Rosetta rimase ricca, e l›altra, brutta e pezzente. E così il Signore castiga l’invidia maligna.

* Il tema di questa fiaba corrisponde al motivo della precedente e de La figlia di Biancofiore (59) alla cui nota si rimanda.

Il Sanguinaccio (66)

Raccolta da Vincenzo Gialongo

C’erano tre sorelle, che erano rimaste sole senza padre e senza madre, e che campavano sbrigando faccende per gli altri. Un giorno, la sorella più grande disse alla più piccola: – Sai che ti dico? Vai a comprare otto centesimi di pane e due di sanguinaccio. – Quella così fece, e dopo aver comprato tutto quanto, capitò a una fontana e si mise a bere con le mani dietro la schiena.

In quel mentre, arriva di corsa un cane e le afferra il pane e il sanguinaccio. Lei si mette a correre appresso al cane e quello entra in un palazzo dove non c’era nessuno. La casa era piena zeppa di cose di ogni genere. La giovane salì dietro al cane e vide la casa piena di tante cose senza un padrone. In mezzo al resto, vide un mucchio di lino. Tutta contenta, pensò di andare a chiamare le sorelle. Il cane, intanto, se n’era andato. Appena arrivò a casa, le sorelle le dissero: – Hai comprato il pane e il sanguinaccio?

– Sì, ma non ve li ho portati– ripose lei. Le sorelle, senza sentire prima il motivo, la presero a bastonate. Lei cercava di spiegare e quelle la bastonavano: – Ma... statemi a sentire! Ho trovato un palazzo! Il pane e il sanguinaccio me li ha strappati dalle mani un cane. In quel palazzo c’erano tante cose.. – Ma quelle la prendevano a legnate, senza sentire ragione. Ahi! Ahi!... Mi sentite sì o no? Quel cane è entrato nel palazzo, e allora ci sono entrata pure io e non c’ era nessuno. Sapete che vi dico? Se ci andiamo tutte insieme, vedrete che diventiamo ricche. – Ma quelle andavano avanti a bastonare! Finché la più grande si convinse e disse: – Noi ci veniamo, ma se non è vero ti ammazzi ammazziamo. – Ci andarono tutte quante e, alla vista di quella catasta di lino, fecero pace e pensarono di mettersi a cardare il lino una notte ciascuna. Cominciò la grande che, mentre cardava, cantava e diceva:

– Quanti guai che patisce il lino!

Canta il gallo e arriva il mattino.

Prima lo cardo e poi peso il lino!

Mentre cantava, sentì una voce dal tetto che le disse: – Guarda che scendo! – Lei si spaventò e si andò a coricare. Le sorelle però le dissero: – Perché vieni a letto?

– Perché ho sentito una voce dal tetto. – La mezzana, coraggiosa, disse: – Allora ci vado io: non mi fa paura. – Appena attaccò a cantare, sentì la voce dal tetto che diceva: – Guarda che mi butto! – A queste parole, la mezzana se ne andò a letto pure lei. Le sorelle le dissero: – Ma come? Pure tu a letto?

Ho sentito la voce dal tetto e sono venuta a coricarmi.

La piccola, più coraggiosa, si mise allora a cardare il lino e a cantare. A un tratto sentì la voce dal tetto che le diceva: – Guarda che mi butto!!

– Sì, buttati, voglio vedere che botta! – Alla terza volta, quella si buttò e le disse: – Guarda che io sono una Draga. Questo palazzo è mio. Tutto quanto qui è mio! E sai che ti dico? Di questo lino che stai cardando, devi farne un gomitolo grande; poi lo fai rotolare, e dove va il gomitolo vai tu. – Lei fece il gomitolo e lo lanciò e la Draga le disse: – Vedrai che il gomitolo ti porta dentro un palazzo, e lì c’è il Reuccio che dorme. Appena arrivi, tu devi dare un bacio al Reuccio. – Lei ci andò ma si vergognò, perciò non baciò il Reuccio.

E siccome lei non lo baciò, lui continuò a dormire. La ragazza, intanto, si mise davanti al balcone a filare cotone. Sotto il balcone c’era una fontana e tutti andavano a prendere l’acqua; fra gli altri arrivò una Schiavetta. Vedendo il riflesso della ragazza sulla finestra, la Schiavetta pensò di essere diventata bella lei stessa. E cominciò a dire: – Oh, come sono bella!!! E pensare che la padrona mi manda a prendere l’acqua! Rompiti subito, brutta brocca!

L’indomani, alla stessa ora, la Schiavetta tornò alla fontana e rifece la stessa cosa per tre volte; ma alla fine capì l’inganno, perché vide la bella al balcone e le disse: – Dunque, non ero io la bella! Ho rotto quattro brocche per niente. Ma da dove siete salita?

La ragazza le indicò la porta: – Da lì. – La Schiavetta salì e andò dritta a dare il bacio al Re; il Re subito si svegliò e le disse: – Tu sarai la mia sposa. – Il Re, allora, dovette partire per preparare l’abito della sposa, e disse all’altra ragazza: – Tu non mi hai voluto baciare e io non ti posso sposare. Hai scacciato la fortuna!

La bella gli disse: – Questo lo so già, ma vi chiedo una grazia: quando tornate, portatemi un temperino e una pupattola. Ma mi raccomando, non vi dimenticate, altrimenti non camminerete più! Ve l’assicuro!

All’inizio, preso dai preparativi dell’abito, a tutto pensò meno che a quello. Poi se ne ricordò, e quando tornò diede tutto quanto alla ragazza e la rinchiuse in un pollaio, così si fece il matrimonio del Reuccio con la Schiavetta. Dopo il Re portò la sposa all’abbazia e tutti i parenti monaci cominciarono a offrirle dolci. La Schiavetta, più mangiava dolci, più si gonfiava. Nel frattempo, la giovane, rinchiusa nel pollaio, si mise a raccontare tutte le sue sventure alla pupattola, che le faceva di sì con la testa e si gonfiava. Arrivata al punto del racconto in cui il Re prendeva moglie, la Schiavetta scoppiò e tutti i monaci si spaventarono. Ma mentre scoppiava la Schiavetta, scoppiò pure la pupattola. E quando la ragazza vide scoppiare la pupattola, afferrò il temperino per ammazzarsi. Ma il Re la raggiunse, tirò un calcio alla porta se la sposò.

Fiaba scritta, fiaba detta,

Dite la vostra, che la mia l’ho detta.

La Fata muta (67)

Raccontata da Ninfa Lobaido

Si conta e si racconta a lor signori, e intanto che si racconta questa storia, si dia accoglienza a tutti questi signori, che c’era un Re e una Regina che avevano sette figli: sei femmine e un maschio. Il maschio dice: – Mamma, passando accanto a una badia, ho visto una giovane che si pettinava, bella come il Sole, con una treccia d’oro lunga così, e io me la voglio sposare.

– Allora, figlio mio, – dice la madre – prepariamo la carrozza e andiamo a vedere se sulla terrazza della badia c’è davvero questa bella giovane. – Presero la carrozza e si avviarono. Toc toc: – Chi è?

– Siamo venuti a vedere se c’è una giovane che si pettina sulla terrazza, bella come il Sole e con le trecce d’oro: la vogliamo conoscere.

– Eccovi le chiavi: cercatela voi stessi, così vedrete che qui non c’è nessuno. – Cerca che ti cerca, non riuscirono a trovarla. Allora la mamma disse al figlio: Figlio mio, la giovane non c’è.

– Mamma, voglio ritornare domani, e vediamo se c’è. – L’indomani tornò a passare dalla badia e la rivide che si pettinava sulla terrazza e aveva una treccia lunga di capelli d’oro. Allora disse alla madre: – Madre, l’ho vista di nuovo. – La madre torna alla badia, si fa dare le chiavi e si mette a cercare sopra e sotto, dappertutto. L’unico posto dove non aveva guardato era la cucina, così entra e la trova là con la fronte appoggiata a una catasta di legna. – Ah, figliola, eccoti qua! Sapessi quanto ti ho cercata. Guarda che mio figlio sta uscendo pazzo per te! – Poi la prese per mano e se la portò in carrozza.

Al palazzo tutti le si affezionarono assai, ma lei era muta e non parlava: e questo era il guaio. – Se tu non parli, come faccio? Dovrò sposarmi qualcun’altra– le diceva il Reuccio. Ma tutti quanti, dalla madre alle sorelle del Reuccio, le volevano bene e lei era la loro pupilla, e se la tennero a palazzo. Passarono sei mesi, e siccome lei era sempre muta il Reuccio si fidanzò e si sposò. Tornati dalla Chiesa, tutti si misero a fare festa con brindisi e dolci. E il Reuccio disse a un servo: – Tieni, porta questi dolci alla signorina muta– perché le voleva ancora bene. Il servo glieli porta e lei parla e dice: – Ma guardate questo signorino! Adesso aspetta, devo fare una cosa– (lo disse al servo, mentre col fidanzato non aveva mai parlato). Poi riprese: – Avete mai visto tagliare la canapa per farne seta? – e si mise a tagliare. – Cinque e cinque dieci padella preparati, legna al tuo posto, fuoco accenditi; cinque e cinque dieci: ed ecco fatto il pesce– e preparò un pesce grosso così e lo mandò caldo caldo al Reuccio. Il servo, spaventato, andò dal Reuccio a raccontargli tutto. – E che sarà mai? – disse allora la sposa. – Nessuna meraviglia, lo so fare pure io!

– E allora fallo!– le rispose lo sposo. E lei cominciò: – Padella preparati, legna al tuo posto, fuoco accenditi!– e intanto preparava la padella, sistemava la legna e accendeva il fuoco; quando l’olio bollì, ci mise dentro tutte e due le mani: – Cinque e cinque dieci: ed ecco fatto il pesce! – Ma l’olio s’infiammò e lei si bruciò e morì.

Appena la moglie morì, il Reuccio disse alla bella muta: – lo aspetto ancora sei mesi: se tu parli ci sposiamo; se non parli, mi sposo qualcun’altra. – Passarono i sei mesi e lei non parlò. – Allora mi sposo di nuovo– disse il Reuccio, e subito si maritò con un’altra.

Alla festa di nozze, manda i dolci alla muta: – Tieni, porta questi dolci alla signorina.

– Gesù, Gesù! – rispose lei al servo. – Questo signorino si vuole sempre scomodare per me! Ma ora aspettami devo fare una cosa. Legna al tuo posto, forno scaldati, fiamma accenditi!– e subito s’infilò nel forno e fece una cassata grande così.

– Tieni, – disse poi – portala al signorino.

Il servo ci andò e disse: – Gesù! Sono morto di paura! S’è infilata nel forno e ha fatto questa cassata grande così.

– Ah! – disse la sposa. – Forse che non lo so fare pure io?

– Allora falla! – disse il Re. E lei accese il forno, s’infilò dentro e morì. – Ah! – disse il Reuccio. – M’ha fatto morire due mogli! –, perciò andò dalla muta e le disse: – Hai visto? Mi hai fatto morire due mogli. Perché non parli? Ti aspetto ancora sei mesi, se parli ti sposo, sennò mi sposo qualcun’altra.

Passati sei mesi, visto che non parlava, tornò a fidanzarsi e subito fecero il matrimonio. Appena tornarono dalla Chiesa: – Tieni, porta questi dolci alla signorina. – E la signorina disse: – Ah, questo... signorino! Aspettate, aspettate, devo darvi una cosa. – E comincia a rotolarsi per le scale: si spacca il naso, si rompe il muso, poi si rialza, ancora tutta intera, e dà al servo un bel pesce. – Ah, che cose strabilianti, padrone mio! Ho la pelle d’oca!– e gli diede il pesce. – Come è andata?

– Così e così.

– Ah! – dice la sposa. – Di certo lo so fare pure io!

– E fallo! – Lei si alza e comincia a rotolarsi per le scale: si rompe il naso, perde un occhio, sbatte la testa e muore. E con questa, fanno tre.

Allora il Reuccio si mise a origliare dietro la porta. La muta parlava da sola, sistemava fiaschette e boccette, e diceva: – Ballate, fiaschette e boccette: con l’estate e il bel tempo, arriva mia nuora!

Ah, mascalzona! – dice il Reuccio. – Tu parli! Mi hai fatto morire tre mogli senza motivo, e invece sai parlare: ora ti sposo.

E così la sposò, perché le voleva assai bene e lei era pure la pupilla di tutta la famiglia. Prima le fece una sfuriata per avergli fatto morire tre mogli, ma poi se la sposò, perché era bella come il Sole, con una treccia d’oro. E se lei faceva quelle strane cose era perché era una fata. Così si maritarono e se la goderono felici e contenti, e noi qua senza mente.

La figlia del mercante di Palermo (72)

Raccontata da Giovanni Patuano

Si racconta che una volta c’era a Palermo un mercante. Questo mercante aveva una sola figlia e di questa figlia era gelosissimo. Un giorno al mercante arrivò l’ambasciata che il Re di Napoli voleva vederlo. Il poverino entrò in grande agitazione e si disse: – E come faccio a lasciare sola mia figlia?! – Torna a casa per raccontare la cosa alla figlia, e lei gli dice: – Papà, ma che avete, che siete così in pensiero?

– E che ho, figlia mia! Il Re mi ha mandato a chiamare e vuole che vada a Napoli.

– Eh! – dice lei. – E per questo state in pensiero? Voi fate inchiodare le finestre, i balconi, le porte e tutte le aperture del palazzo; a me basta che mi lasciate una provvista e poi il signore vi accompagni– – Va bene, figlia mia, vado subito dal mastro fontaniere. – Così lasciò tutte le provviste, la chiuse dentro e partì.

Ma i mastri fontanieri, si sa come sono – passati due giorni, la lasciò senz’acqua. Preoccupata, la ragazza si mise a girare per il palazzo, senza trovare nessuno. Mentre cercava, in una stanza di uno sportello che andava in un pozzo. Lei si sporge, scende nel pozzo e trova un altro sportello che si apriva su una finestra e acquista finestra sbucava nel giardino del re. La ragazza si affaccia nel giardino e vide arrivare la Regina, che si leva una chiave dai capelli, apre una porticina ed entra in una stanza dove c’era un moretto. La regina ogni giorno gli portava da mangiare E poi si chiudeva dentro col moretto. L’indomani, La ragazza restò all’erta e vide che la Regina faceva la stessa cosa. La ragazza fu presa da una specie di rabbia e, visto che alla sua finestra c’era una bella pianta di melagrane, mi prende una e la lancia contro la Regina, che muore sul colpo. Vedendo che la regina era scomparsa, al palazzo entrarono in grande agitazione. – Dov’è la regina? Dov’è la regina? – E cominciarono a cercarla di qua e di là. Finché alla fine la ritrovarono morta nel giardino. Figuratevi che scompiglio! Subito la presero e la portarono di sopra, prepararono il letto funebre e fecero il funerale, mentre il Re piangeva la sua Regina che aveva perso e non avrebbe rivisto mai più. Dopo la disgrazia, il Re non volle più vedere nessuno; non volle più ricevere né incontrare nessuno: basta. Nel frattempo, il mercante torna da Napoli; appena arrivato a Palermo, il suo primo pensiero fu di andare dalla figlia e poi dal Re. Appena giunto dal Re, seppe la cosa e rimase a bocca aperta vedendolo tanto sconvolto dal dolore per la morte della moglie. Tornato a casa, racconto tutto alla figlia, dicendo: – Figlia mia, sono rimasto a bocca aperta per la disgrazia che è capitata al povero Re – quell’infelice non si riconosce più. – Risponde la figlia: – Allora papà, perché non mi portate a fare visita al Re?

Appena arrivata dal re, lei cominciò a confortarlo per massima consolazione gli disse: – Ma voi dovete essere contento, maestà, perché la regina l’ho ammazzata io tirandole addosso una melagrana.

– Ah, Infame assassina! Allora sei stata tu? E hai pure il coraggio di venir meno a raccontare?!

– Sissignore, Maestà, ma prima sentite il motivo e poi ditemi se ho fatto bene o male. – E gli raccontò tutta la storia del pozzo, della finestra e del moretto che la Regina andava a trovare ogni giorno per portargli da mangiare e chiudersi dentro con lui: – E questo bel servizio visto fare per due giorni, perciò poi mi ha preso una gran rabbia, ne ho tirato addosso una melagrana e l’ho ammazzata. – Il re non voleva credere che la cosa fosse andata così. Ma lei svelta, disse: – Maestà, se non volete credermi, venite con me, andiamo dov’è sepolta la regina e vi faccio vedere la mia verità.

– Andiamo subito. – Arrivati dalla Regina, per prima cosa la ragazza le sciolse i capelli e subito cadde a terra la chiave. Come l’ebbe in mano, lei prese il Re e lo portò nel giardino. Raggiunta la porta, l’aprì e lì trovarono il moretto morto stecchito. Quando lo vide, il re disse: – Hai ragione!– E subito la collera gli passò. Poi portò la ragazza al palazzo e le disse: – Ora tu devi diventare mia moglie. – Mandò la richiesta al padre, che non se lo fece ripetere due volte, così prepararono i documenti in capo a otto giorni la figlia del mercante e il re furono marito e moglie.

Loro rimasero felici e contenti

E noialtri qua a bocca asciutta a lucidarci i denti

Erbabianca (73)

Raccolta da Carmelo Pardi

Si conta e si racconta a lor signori che c’era una volta e c’era un marito e una moglie. La moglie, a ogni parto, aveva una figlia femmina. Il marito era arrabbiato perché desiderava un figlio maschio e quando la moglie rimase di nuovo incinta le disse: – Se nasce una femmina, te l’ammazzo. – La povera moglie, afflitta e angustiata, partorisce e ha una bella figlia femmina. Per timore che il marito l’ammazzasse, disse allora alla levatrice: – Prendetela voi questa creatura, e fate come credete. – La levatrice si prese la piccola e si disse: – E che ne faccio di questa bambina? – Poi se ne andò in aperta campagna e la lasciò su un cespuglio d’erba bianca.

In questa campagna c’era un eremita. Quest’eremita aveva una cerva, che aveva appena partorito, e allattava i cerbiatti. Per procacciarsi da mangiare, la cerva usciva dalla grotta, e quando si ritirava i cerbiatti volevano il latte, ma lei aveva sempre le mammelle secche e non li poteva allattare. La cosa andò avanti per qualche giorno e i cerbiatti cominciavano a morire di fame. L’eremita, poverino, vedendo i cerbiatti affamati, si mise a seguire la cerva e si accorse che andava a dare il latte a una bambina. A quel punto, l’eremita prese la bambina e se la portò nella grotta. Poi disse alla cerva: – Allattala qui, così il latte lo dai pure ai tuoi cerbiatti. – L’eremita intanto s’impegnò a svezzare la bambina. E così quella cresceva, e cresceva assai graziosa; aiutava l’eremita e faceva i servizi, e l’eremita la trattava con un affetto più grande che mai, come fosse sua figlia.

Un giorno il Re andò a caccia. Sul più bello, si scatena una tempesta; acqua, tuoni, vento... e non sapendo dove ripararsi il Re andò a finire dall’eremita. Quando lo vide arrivare tutto bagnato, l’eremita chiamò: – Erbabianca! Erbabianca! Prendi una sedia, accendi il fuoco, e aiutiamo questo Signore. – Il Re, sentendo chiamare Erbabianca, gli chiese: – Buon uomo, da dove viene questo nome, Erbabianca?

– Dovete sapere – disse l’eremita – che una volta avevo una cerva che allattava i cerbiatti; a un certo punto, questa cerva ha cominciato a ritirarsi nella grotta senza manco una goccia di latte. Perciò un giorno le sono andato appresso e ho visto che si sdraiava accanto a una bambina che le succhiava tutto il latte. La bambina stava su un bel cespuglio d’erba bianca e per questo l’ho chiamata Erbabianca. – A queste parole, il Re gli disse: – Buon uomo, perché non la dai a me, che la porto a palazzo? Io le posso dare un’educazione; tu ormai sei vecchierello, e una bambina così non può restare da sola in questa campagna deserta...

– Maestà, – dice l’eremita – io voglio bene a questa bambina e le voglio così bene che sono contento se voi ve la portate; quello che le può dare Sua Maestà non glielo può certo dare un povero eremita come me.

Così il Re se la prende e, dopo essersi congedato dall’eremita, la fa montare davanti sul suo cavallo e se la porta via.

Arrivato al palazzo, sceglie qualche dama adatta all’educazione di questa giovane. E quando venne a sapere delle sue doti, disse: – La cosa migliore che posso fare è sposarmela e farla diventare Regina. –

Così se la sposò ed Erbabianca diventò Regina del regno.

Il Re andava pazzo per questa moglie. Un giorno la chiamò e le disse: – Erbabianca, io devo partire, e la cosa che più mi dispiace è lasciarti.

A questa notizia Erbabianca rimase turbata. Il Re partì.

Una sera, il Re si trovava lontano dal suo regno in compagnia di Principi e Cavalieri e ciascuno si mise a lodare la propria moglie. Il Re allora disse: – Vi vantate tanto delle vostre mogli, ma una come In mia non la può avere nessuno. – Allora un Cavaliere rispose: – Maestà, vi propongo una scommessa: io vado a Palermo e fintanto che voi siete lontano, vedrete che riuscirò a fare conversazione con vostra moglie!

– Non può essere! Non può essere! – rispose il Re.

– Scommettiamo? – disse il Cavaliere. – Scommettiamo un feudo!

Fissano il termine: un mese. E il Cavaliere parte. Appena arriva, si piazza notte e giorno sotto i balconi del palazzo reale. Ma il tempo passava e lui non riusciva mai a vedere la Regina affacciata, perché i balconi erano sempre chiusi.

Un giorno, mentre si aggirava disperato, passa una vecchina che gli chiede l’elemosina. Lui le disse: – Vattene, non mi seccare! – E la vecchietta gli chiese: – Che avete, signore, da essere così preoccupato?

– Vattene, lasciami stare!

– Se voi me lo dite, magari vi posso aiutare...

– Ho in ballo una scommessa e vorrei riuscire a entrare in questo Palazzo o almeno sapere che aspetto ha la Regina.

– Signore, state tranquillo, ci penso io.

La vecchia preparò qualche paniere con uova e frutta e andò al Palazzo, dicendo che voleva parlare con la Regina. Appena si trovò davanti a lei, se l’abbracciò e le disse sottovoce: – Figliola, tu non mi conosci, ma io sono tua parente e ho il piacere di portarti queste cosette. – La Regina decise di farla restare con lei a Palazzo, e ordinò che la vecchina fosse trattata con rispetto. La Regina la trattava con grande confidenza, come fosse una di famiglia, perché, non sapendo nulla del suo parentado, credeva davvero che fosse una parente. La vecchina poteva entrare nella stanza della Regina quando voleva, e poteva fare tutto quello che le pareva.

Un giorno la vecchina entrò mentre la Regina dormiva. Si avvicina alletto e comincia a baciarla: – Figlia mia, come sei bella! – Poi scosta un poco le coperte e si accorge che sulla spalla sinistra la Regina aveva un bellissimo neo, e che fa? Prende una forbicina e le taglia i peletti che aveva sul neo; e poi esce dal Palazzo tutta contenta. Appena il Cavaliere ebbe quei peli e seppe che aspetto aveva la Regina, non stava più nei panni dalla gioia. Prese una bella somma di denari e li regalò alla vecchina e il giorno fissato si presentò al Re e ai Cavalieri, che non vedevano l’ora di sapere chi avesse vinto la scommessa. Il Cavaliere attaccò a parlare e disse: – Maestà, ho fatto tutto. È vero o no che vostra moglie è fatta così e così?

– Ebbene, queste cose le avrete appurate chissà come, – rispose il Re – ma io sono certo che con mia moglie non avete avuto niente a che fare.

– Maestà, è vero o no che vostra moglie ha un neo sulla spalla sinistra? Ecco la prova – e, nascosto in un pezzo di carta, gli consegnò il segreto che solo Sua Maestà poteva conoscere. Il Re non ebbe più la forza di replicare. Subito s’imbarca e torna a Palazzo. Al suo arrivo, la Regina gli va incontro tutta contenta, ma appena entrato il Re dà ordine di preparare una carrozza e dice alla moglie: – Cammina! – Lascio immaginare a lor signori lo stato d’animo della povera Regina! Lui la fa salire in carrozza e la porta alle falde del Monte Pellegrino. Arrivati là, le ordina di scendere dalla carrozza, e appena scende la colpisce, la lascia lì a terra e se ne torna in fretta a Palazzo.

Lasciamo ora questo Re, che non volle più saperne niente di lei, e passiamo a un certo medico. Questo aveva fatto il voto di andare a Santa Rosalia per la nascita della sua bambina. Un giorno marito e moglie partirono, portandosi dietro il servo che era uno schiavo; arrivati alle falde del Monte Pellegrino, sentono un lamento. Il marito dice: – Andiamo a vedere. – Si avvicinano al punto da cui veniva il lamento, e cosa vedono? Una giovane a terra, ferita e quasi moribonda. Il medico la fasciò meglio che poteva e disse alla moglie: – Per oggi lasciamo perdere il nostro viaggio; torniamo a casa e portiamoci appresso questa povera giovane, così vediamo se riusciamo a guarirla. – E così fecero. Se la portarono a casa, il medico cominciò a curarla e la giovane tornò in salute. Marito e moglie le chiedevano notizie della disgrazia che aveva passato, ma la giovane, prudente, non voleva raccontare niente. In casa del medico, la donna si prese cura della bambina e la moglie era felice d’aver trovato una giovane tanto buona e onesta. Così una volta il marito disse alla moglie: – Sai che ti dico? Lasciamo la bambina alla cameriera e andiamo a compiere il nostro voto a Santa Rosalia.

L’indomani mattina, appena alzati, presero con loro Alì, lasciarono la giovane e la bambina che ancora dormivano, e si misero in cammino. Fatto un pezzo di strada, lo schiavo dice: – Ah, padrone, ho scordato la colazione per il viaggio!... – Il padrone gli disse: – Corri, Alì, sbrigati, vai a prenderla, noi ti aspettiamo qui. – Questo servo odiava a morte la nuova cameriera, perché gli sembrava che l’affetto che prima i padroni avevano per lui, ora lo davano tutto a lei. Perciò gli venne l’idea; arrivò a casa, aprì la porta mentre le due povere innocenti stavano ancora dormendo, tagliò la gola alla bambina e scappò per raggiungere i padroni. Ma ora lasciamo questi al loro viaggio e passiamo alla povera ragazza che, quando si sveglia, si ritrova zuppa di sangue, si guarda intorno e vede la bambina sgozzata. – Ah, povera me! E come faccio con i padroni, quando tornano e trovano la bambina morta? – Gira tutta la casa e vede una finestrella aperta, scavalca e si lancia di sotto. Si ritrova in una pianura e capita davanti a un antico palazzo, malandato. Entra e non trova nessuno. Poi vede un vecchio sofà e, stanca e sconsolata, ci si butta sopra e s’addormenta.

Lasciamo lei a dormire e passiamo al padre. Col tempo, quello era venuto a sapere dalla moglie che la loro bambina non era nata morta e che lei l’aveva data alla levatrice e non ne aveva più saputo niente. Un giorno, poiché quel pensiero non gli dava pace, disse: – Moglie mia, io parto e non torno finché non avrò notizie di mia figlia.

Lasciamo il padre che va cercando la figlia e passiamo al Re che, col tempo, cominciò a sentire gli scrupoli e a dirsi: – Chissà... chissà se non è stato tutto un inganno di quel Cavaliere, senza che quella poverina di mia moglie ne avesse colpa!... Chissà se è viva?... Chissà se è morta?... Ora parto, lascio il Palazzo e non ci torno finché non avrò notizie di mia moglie!

Passiamo al medico che, finito il viaggio, torna a casa tutto contento al pensiero di ritrovare la bambina e la cameriera. Entra in casa con la moglie e cominciano a chiamare, ma non vedono nessuno. Poi entrano nella stanza da letto e trovano la bambina morta. Il medico, senza pensarci un attimo, prende lo schiavo e gli dice: – Alì, vieni con me, dovunque la troviamo, la dobbiamo ammazzare quella sciagurata, così come lei ha ammazzato la nostra bambina! – Si mette in cammino e arriva a un palazzo; entra e vede due uomini seduti a riposarsi. Stanco e disperato, si siede pure lui. Al centro del salone, dov’erano seduti tutti e quattro, c’era una lampada accesa, e mentre loro se ne stavano muti videro arrivare una boccetta d’olio. Questa boccetta si fermò sotto la lampada e disse: – Dai, scendi. – La lampada scese e la boccetta ci versò dentro l’olio. Poi la boccetta disse alla lampada: – Non mi racconti niente?

– E che vuoi che ti racconti?... Una cosa ci sarebbe!

– E raccontamela.

– Ascolta, – dice la lampada – c’era un padre che, non volendo più figlie femmine, disse alla moglie che se ne nasceva un’altra lui l’ammazzava. La moglie, per non fargliela vedere, fece sparire la bambina. Ma sta’ a sentire! Diventata grande, questa bambina diventa moglie del Re; poi per un inganno fatto da un cavaliere, il Re la porta al Monte Pellegrino, la colpisce e la lascia in terra. Passava di lì un medico, che sentì un lamento. (Intanto gli uomini si guardavano frastornati, mentre Alì tremava come un merlo). Sta’ a sentire: questo medico si avvicinò con la moglie a quella voce e che vide? Una bellissima giovane a terra, ferita. Allora se la portò a casa e le affidò la sua bambina, che poi fu ammazzata da uno schiavo che odiava la giovane...

Risponde la boccetta: – Poverina! E com’è ora, viva o morta?

– No, è viva. – E dove si trova, poverina?

– È di là, buttata su un divano a riposare. Il padre la sta cercando, il Re la sta cercando, e il medico la sta cercando per ammazzarla, perché crede che lei abbia ammazzato la sua bambina. – A queste parole, i tre si alzarono. Il medico afferrò Alì per non farlo scappare. Poi tutti e tre andarono a buttare le braccia al collo della giovane. Il padre diceva: – È mia figlia! Tocca a me! – Il medico: – È mia, io le ho salvato la vita. – Il Re: – Io l’ho tradita, è vero, ma è mia moglie e spetta a me! – Poi presero Alì e lo squartarono.

Il padre e il medico accettarono le ragioni del Re e il Re invitò tutti quanti a Palazzo, diede una gran festa per la moglie ritrovata tenne con sé come una famiglia tanto il padre che il medico. Loro rimasero felici e contenti.

Noi qua a bocca asciutta a lucidarci i denti.

Sfortuna (86)

Raccontata da Agatuzza Messia

Una volta si racconta che c’era un Re e una Regina; questo Re e questa Regina avevano sette figlie e la più piccola si chiamava Sfortuna. Un giorno scoppiò una grande guerra, il padre la perse, gli levarono il trono e lo fecero prigioniero. Mentre il Re era prigioniero, la famiglia andò in rovina. La Regina fu costretta a lasciare il palazzo e a spostarsi in una casa più modesta e le cose andarono a gambe all’aria, finché si ridussero in un tale stato ch’era un miracolo se avevano da mangiare. Un giorno passa un ambulante e la Regina lo chiama per comprare due fichi; mentre li compra, si avvicina una vecchia e le chiede la carità: – Ah, madre mia, se potessi, altro che la carità, vi farei! Ma non posso, sono povera.

– E come mai siete povera? – le chiede la vecchia. – Ah, madre mia! Non lo sapete? Io sono la Regina di Spagna e sono caduta in disgrazia per colpa di una guerra che hanno fatto al mio povero marito!

– Poverina! Vi capisco. Ma sapete perché le cose vi vanno così male? Perché avete in casa una figlia che è proprio sfortunata, e finché resterà con voi non vi potrete risollevare.

– Volete dire che devo scacciare mia figlia?!

– Sissignora.

– E quale sarebbe questa figlia sfortunata?

– Quella che dorme con le mani incrociate. Stanotte fate il giro delle vostre figlie con una candela e quella che trovate con le mani incrociate, la dovrete scacciare. Se la scacciate, riavrete i regni che avete perduto.

A mezzanotte, la regina prende un lume e va a guardare le figlie, ma nessuna aveva le mani incrociate. L’ultima che vede era Sfortuna, con le mani incrociate: – Ah, figlia mia! Sei tu quella che devo scacciare?! – E mentre lo dice, Sfortuna si sveglia e vede la madre con le lacrime agli occhi: – Che avete, mamma?

– Niente, figlia mia. È venuta una vecchia e mi ha detto così e così; e dice che per risollevarci dobbiamo scacciare di casa la figlia sfortunata che dorme con le mani incrociate... e quella sfortunata sei tu!...

– E che piangete a fare? Se è così, mi vesto e me ne vado. – E perciò si vestì, si preparò un fagotto e se ne andò.

Cammina cammina, andò a finire in un posto desolato, dove c’era solo una casupola. Da quella casupola arrivava il rumore del telaio, perciò si avvicinò a guardare. Una delle donne che tessevano le disse:

– Vuoi entrare?

– Sissignora – disse Sfortuna. – Vuoi farci da serva?

– Sissignora. – E così si mise a scopare e a sfaccendare.

La sera, le donne le dissero: – Senti, Sfortuna, noialtre la sera ce ne andiamo, chiudiamo la porta da fuori e tu la chiudi da dentro; quando torniamo, tu ci apri, ma stai attenta che non ci rubino la seta, i nastri e tutto il lavoro, – e se ne andarono

Quando arriva mezzanotte, Sfortuna sente un rumore di forbici e scopre una donna che tagliava tutto il filato d’oro del telaio: era la sua mala Sorte. L’indomani, tornano le donne, aprono la porta da fuori, lei apre da dentro, loro entrano e trovano quello sfacelo: Ah, sciagurata! È questo il ringraziamento per quello che abbiamo fatto per te!... Vattene!

E la mandano via a calci.

La povera sventurata si mise a camminare per le campagne. Arrivata a un paese, si ferma a una bottega che vendeva pane, legumi, vino e tante cose. Chiede la carità e la padrona le dà un bel pezzo di pane col formaggio e un bicchiere di vino. Quando arrivò la sera, siccome le faceva pena, la padrona la fece sistemare dentro in mezzo ai sacchi. Tornato il marito, i due mangiarono e andarono a letto. Ma in piena notte si sente un baccano del diavolo, si alzano e trovano le botti stappate e il vino sparso per la casa. In mezzo a quel disastro, il marito vede la ragazza sdraiata che si lamentava: – Ah, disgraziata! Sei stata tu! – Prende un bastone, le dà una bella legnata e la caccia di casa. La poverina, piangendo, se ne va senza sapere dove andare a battere la testa. Quando fa giorno, incontra nella campagna una donna che lavava i panni. – Che cos’hai da guardare? – le disse la donna.

– Mi sono persa.

– Sai fare il bucato?

– Sissignora.

– Allora fermati qua a lavare con me; io insapono e tu sciacqui. – La poverina cominciò a sciacquare i panni e poi si mise a stenderli. Mano a mano che si asciugavano, li raccoglieva. Poi cominciò a rammendarli, a inamidarli e alla fine a stirarli.

Fatto sta che quei panni erano del Reuccio. E appena il Reuccio li rivide, gli sembrarono proprio belli: – Donna Francesca, che bel bucato che mi avete fatto! Stavolta vi voglio dare una ricompensa. – E le diede dieci onze. Con quelle dieci onze, Donna Francesca comprò un bel vestito a Sfortuna e un sacco di farina per fare il pane; insieme al pane, preparò due bei buccellati all’anice, che parevano dire: – Mangiami, mangiami!

L’indomani dice a Sfortuna: – Prendi questi due buccellati e vai alla marina; quando sei lì, chiama la mia Sorte per tre volte, così: “Ehi! Sorte di Donna Francesca!”. Alla terza, vedrai che quella arriva, tu le dai un buccellato e me la saluti. Poi le chiedi dove si trova la tua Sorte e vedrai che lei te lo dice.

Cammina cammina, Sfortuna va alla marina: – Ehi! Sorte di Donna Francesca! Ehi! Sorte di Donna Francesca! Ehi! Sorte di Donna Francesca!!! – Arriva la Sorte di Donna Francesca e Sfortuna le fa l’ambasciata e le dà un buccellato. Poi le dice: – Sorte di Donna Francesca, potreste dirmi per carità dove si trova la mia Sorte?

– Senti, ora ti dico cosa devi fare; prendi questo viottolo e cammina per un bel pezzo, finché non trovi un forno; accanto alla ramazza, vedrai una vecchia con l’aria da megera, tu prendila con le buone e dalle un buccellato: quella è la tua Sorte. Di certo sarà sgarbata e ti dirà che non lo vuole, ma tu glielo lasci e te ne vai.

Sfortuna si avvia e arriva al forno, trova la vecchia e le fa quasi ribrezzo, per quant’era lurida, fetente, cisposa e con l’aria da megera. Poi le offre il pane e le dice: – Sorticella mia, prendi questo –

– Vattene, vattene! Non voglio pane – le dice la vecchia e si volta dall’altra parte. Sfortuna le poggia lì il buccellato e se ne va; poi torna da Donna Francesca.

L’indomani cominciava la settimana e si misero a fare il bucato. Donna Francesca metteva a bagno e insaponava e lei strofinava e sciacquava. Poi Donna Francesca raccolse i panni in una cesta e li portò a Palazzo. Il Reuccio, appena li vide, disse: – Donna Francesca, voi non me la contate giusta: non mi avete mai fatto un bucato così bello– e le dà una ricompensa di dieci onze.

Donna Francesca compra allora altra farina e fa altri due buccellati per la Sorte; poi manda Sfortuna a portargliene uno, e le raccomanda di prenderla con le buone e di lavarla e pettinarla, fosse anche con la forza. Nel frattempo, però, bisognava finire il bucato, e quando fu pronto Donna Francesca lo portò al Reuccio. Il Reuccio si doveva sposare, perciò ci teneva ad avere i vestiti a posto, e regalò a Donna Francesca venti onze di ricompensa. Donna Francesca compra la farina per dell’altro pane e compra pure un bell’abito, con tanto di scialle, gonnella, fazzolettini, un pettine, la pomata e altre cianfrusaglie per la Sorte di Sfortuna. Poi preparò un buccellato e Sfortuna lo prese e lo portò al forno: – Ah, Sorticella mia, tieni, ti ho portato un buccellato. – Dopo di che l’afferra e comincia a strigliarla con spazzola e sapone, e alla, fine la pettina per bene. – Senti, Sfortuna, – le dice la vecchia in cambio del bene che mi hai fatto, ti do questa scatolina che all’occorrenza ti potrà servire», Era una scatolina piccola come quella dei cerini. Sfortuna volò a casa di Donna Francesca, aprì la scatolina e ci trovò un palmo di nastro: – Uh! E io chissà che mi credevo! – e lo dimenticò in fondo al canterano.

La settimana appresso, fecero di nuovo il bucato e Donna Francesca lo portò a Palazzo. Il Reuccio era furibondo perché all’abito della sposa mancava un palmo di nastro e in tutto il Regno non c’era verso di trovarne uno uguale. Entra Donna Francesca: – Che cos’avete?

Lei infatti era in confidenza col Reuccio. – E che ho! Ho che mi devo maritare, e all’abito della sposa manca un palmo di nastro, che nessuno riesce a trovare.

– E di che vi preoccupate, Maestà? Ci penso io. – E che fa? Va a casa a prendere quel palmo di nastro ficcato in fondo al canterano e glielo porta. Lo accostano al vestito ed erano uguali. – Per questo guaio che mi hai levato, ti voglio pagare quel nastro a peso d’oro– dice il Reuccio. Prende una bilancia e da una parte mette il nastro e dall’altra l’oro. Ma non c’era verso di bilanciarlo. Allora riprova con una stadera: lo stesso.

Donna Francesca, voi non me la contate giusta. Come fa a pesare tanto questo pezzetto di nastro? Di chi è? – Vista la mala parata, Donna Francesca gli raccontò tutto quanto. Il Reuccio volle conoscere Sfortuna e siccome Donna Francesca le aveva comprato qualche bel vestito, la fece vestire per bene e la portò a Palazzo. Entrando nei saloni reali, Sfortuna fece una bella riverenza – ché certo non le mancava l’educazione, essendo figlia di Regnanti. Il Reuccio la salutò e la fece sedere. Poi le chiese: – Ma tu chi sei?

– Sono Sfortuna, la figlia più piccola del Re di Spagna, quello che è stato scacciato dal trono e preso prigioniero. La mia cattiva sorte mi ha costretta a vagare per il mondo, e a patire torti e batoste. – E gli racconta tutto quanto. Il Reuccio fa subito chiamare le donne che avevano tessuto i nastri – quelli che la mala Sorte aveva tagliati; con le forbici – e chiede quanto erano costati. Loro rispondono, facciamo per dire, duecento onze. Il Reuccio allora dà a quelle donne duecento onze e dice: – Questa povera giovane che avete bastonato è figlia di Re; sappiate che non sta bene dare bastonate. E ora andate!

Poi fa chiamare il bottegaio a cui erano state spillate le botti e gli chiede che danno aveva avuto: – Trecento onze...

Il Reuccio paga trecento onze e gli dice: – Per un’altra volta, sappiate che non sta bene prendere a legnate la figlia di un Re. Ora andate!

Dopo di che, lasciò la vecchia fidanzata, che non faceva per lui, e si sposò con Sfortuna e come dama di Corte le assegnò Donna Francesca.

Ma ora lasciamo il Reuccio tutto contento e passiamo alla madre di Sfortuna. Dopo la partenza della figlia, la ruota tornò a girare bene, finché un giorno il fratello e i nipoti con una grossa armata le riconquistarono il Regno. La Regina e i figli tornarono nel vecchio palazzo con tutte le comodità di un tempo, ma sempre in pena per il fatto di non avere nessuna nuova e nessuna vecchia di Sfortuna. Cerca di qua, metti bocca di là, finalmente ciascuno riuscì ad avere notizie dell’altro. Ma come? Saputo che la madre di Sfortuna aveva riconquistato il suo Regno, il Reuccio le mandò gli ambasciatori per informarla di tutto. Figuratevi la contentezza della madre, che subito andò a trovarli con

Cavalieri e Dame di Corte al seguito. Appena vide la figlia, le si aggrappò al collo e non la lasciò più. Poi arrivarono le figlie e figuratevi che gioia. In tutto il Regno ci fu una gran festa e rimasero felici e contenti.

L’Ingorda* (93)

Raccolta da Vincenzo Gialongo

Si conta che c’erano un marito e una moglie. Il marito la mattina fece la spesa e portò la carne e la pasta alla moglie, dicendo: – Prepara queste cose, così facciamo un bel pranzo. – Lui uscì e la moglie andò in cucina a preparare. Quando era quasi pronto, all’insaputa del marito, la moglie cominciò ad assaggiare, e a furia di assaggiare si mangiò quasi tutto. Poi, al pensiero del marito che tornava, entrò in agitazione e decise di dirgli che era stata la gatta a mangiarsi tutto quanto. Suonato mezzogiorno, il marito si ritira e, avendo fretta di mangiare, la chiama e le dice: – Nina, prepara la tavola così mangiamo; ho una fame che non ci vedo.

E la moglie tutta agitata: – Altro che tavola! La gatta s’è mangiata tutto quanto.

Il povero marito, vedendo che ogni giorno era la stessa storia, se ne andò in piazza disperato e morto di fame. Mentre passeggiava, incontrò per caso un compare che gli chiese: – Compare, che avete?

– E che ho! Sono afflitto e sconsolato! È da tre giorni che non mangio. lo faccio la spesa, la porto a mia moglie e lei si fa mangiare tutto quanto dalla gatta...

– Non vi preoccupate, ce l’ho io il rimedio: ecco, vi do una noce, una mandorla, una castagna e una nocciola; voi mettetele ai quattro angoli della stanza, e vedrete che a mangiare sarete solo voi, invece che lei.

Quando si fece giorno, il marito andò a fare la spesa. Poi disse alla moglie: – Ecco la spesa, mi raccomando di non fartela mangiare dalla gatta.

A mezzogiorno, lei come al solito andò in cucina a mettere la carne sul fuoco. A metà cottura, provò ad assaggiarla, allungando la mano. Ma appena portò la mano alla bocca sentì dai quattro angoli della cucina:

– Ehi! Non si fa!

Senza di lui non si mangerà!

Sentite le voci, lei comincia a tremare e a fare scoregge a ripetizione. Tutta agitata, dice tra sé: – Appena arriva mio marito, glielo dico: qui non ci posso più stare, perché ci sono gli spiriti.

Il marito tornò e mangiò. Lei invece non aveva voglia di mangiare e mise il muso dicendo che voleva cambiare casa. Lui gli rispose: – Ora lasciami mangiare in pace, sono morto di fame.

Quando lei ricominciò a lamentarsi, il marito la prese a bastonate. Ma la moglie continuava a ripetere: – Qua non ci posso più stare!

Così cambiarono casa e il marito mise di nuovo la noce, la nocciola, la mandorla e la castagna agli angoli della casa, finché la moglie non perse il vizio.

Favola detta, favola scritta,

Dite la vostra che la mia l’ho detta.

* Il motivo dell’ingordigia è presente, seppure in una variante già nel Pentamerone, Le sette cotennuzze (IV, 4).

La colomba (101)

Raccontata da Agatuzza Messia

C’era una volta un Re e una Regina. Questo Re e questa Regina avevano un’unica figlia e siccome questa ragazza aveva una bella treccia di capelli, non voleva mai avere intorno nessun parrucchiere.

Un giorno, mentre si pettinava, entra una colomba, afferra il pettine e scappa. – Servi! Servi! La colomba mi ha preso il pettine! – grida la Reginella, ma nessuno poté fare niente, perché la colomba sparì. L’indomani, alla stessa ora, la colomba torna; afferra il nastro della treccia e scappa. – Servi! Servi! La colomba mi ha preso il nastro!

Il terzo giorno, aveva appena finito di pettinarsi e, mentre si lavava le mani e aveva un asciugamano poggiato sulla spalla, la colomba si avvicina, afferra l’asciugamano e scappa.

La ragazza, furibonda, prende una scaletta di seta, si cala di sotto e corre appresso alla colomba. La colomba, sfrontata, non scappa via, ma appena la vedeva vicina, prendeva il volo e andava a posarsi un po’ qua e un po’ là. Figuratevi la rabbia della ragazza! La colomba si ficcò in un bosco e la ragazza appresso; la colomba infilò in un casino di campagna, e lei appresso. Appena la Reginella entrò, vide un bel giovane e gli disse: – Avete visto entrare una bella colomba con un asciugamano nel becco?

– Sì, risponde il giovane – quella colomba sono io.

– Voi?!

– Sì.

– E come può essere?

– Le fate mi hanno fatto un incantesimo e io non potrò uscire da qui finché tu non resterai seduta a guardare da una finestra di questa casa per un anno, un mese e un giorno, col Sole e col sereno; e adesso, se tieni gli occhi sempre fissi sulla montagna qua di fronte, mi vedrai tornare colomba. E mi raccomando, se mi vedrai insieme alle fate con l›aspetto di un uomo, non strillare! Sennò peggio per te.

La Reginella si sedette alla finestra, la colomba prese il volo e andò a posarsi sopra la montagna. Passa il primo giorno, il secondo, il terzo; passano le settimane, e la ragazza sembrava di legno! Diventò nera come la pece. Passato l’anno, il mese e il giorno, la colomba diventò uomo, scese dalla montagna e andò al casino.

Appena vide la Reginella tutta nera: – Puah, come sei brutta! – e le sputa in faccia. – Non ti vergogni di ridurti come un mostro solo per un uomo? – e l’abbandonò.

La povera ragazza si sentì morire; subito se ne scappò per la campagna, piangendo disperata. Mentre piangeva, passano tre fate: – Che hai?

– E che volete! Mi è successo questo e questo – e racconta tutte le sue sventure.

Stai tranquilla, – gli dicono loro – non resterai così per sempre.

La fata maggiore le passò una mano sulla faccia e la ragazza diventò bella, più bella del Sole; le altre le diedero chi una cosa, chi un’altra e se la portarono appresso. Cammina cammina, dove andarono a capitare? Nella città dove regnava quel giovane. Appena arrivate, in un batter d’occhio si fanno fare un palazzo che era cento volte meglio di quello del Re: loro si fingevano le serve e lei la padrona, che comandava come una vera Imperatrice. Dopo due giorni, il Re capita al balcone, vede quella meraviglia di palazzo e crede di sognare. Poi vede la ragazza seduta al balcone e subito le mette gli occhi addosso. Le fate dissero allora alla ragazza: – Se il Re ti stuzzica, tu dagli corda. – E infatti, non poteva mancare: una domanda oggi, una battuta spiritosa domani, il Re le chiese di poterle fare visita. La Reginella, istruita a dovere dalle fate, gli dice chiaro e tondo di no. – Allora, forse, preferite venire voi da me? – E lei rispose di nuovo di no. L’indomani, la stessa cosa, finché il terzo giorno, lei gli disse: – Allora, Reuccio, se volete che ci incontriamo, dovete fare un passaggio dal mio balcone al vostro, coperto da un tappeto di petali di rose alto due palmi.

Non fece manco in tempo a dirlo, che il Re ordinò di fare un passaggio dal suo balcone a quello della grande Imperatrice, coperto da un tappeto di petali di rose. E subito centinaia di donne si misero a raccogliere e sfogliare le rose: una cosa mai vista.

Giunto il momento, le fate dissero alla ragazza: – Ora ti devi vestire da grande Imperatrice e noi faremo le tue Dame di corte. Poi t’incammini sul passaggio, e arrivata a metà strada fingi di pungerti con una spina; al resto pensiamo noi. Mi raccomando, comportati in modo naturale...

La ragazza s’incammina, vestita con un abito rosa che non se n’era mai visto l’eguale al mondo, e con braccialetti, collane e pietre preziose; arrivata a metà del passaggio: – Muoio! Mi ha punto una spina!

Le fate la presero e la riportarono al palazzo, svenuta. Il Reuccio, che l’aspettava all’altro capo del passaggio, voleva correre ad aiutarla, ma per ordine di lei non poté fare e restò lì a mordersi le mani.

Il piede si gonfiò e subito cominciò un viavai di medici, consulti, medicamenti. L’Imperatrice si ridusse in fin di vita e le diedero il Viatico. E il Reuccio non poteva neppure andare a trovarla... Dopo quaranta giorni, la malattia si fermò, e l’Imperatrice cominciò a migliorare, finché non si riprese del tutto e guarì.

Passato qualche tempo, il Re tornò a bussare per poterla vedere da vicino. Le fate dissero alla ragazza: – Digli che andrai tu da lui, ma che vuoi un passaggio con un tappeto di gelsomini alto tre palmi; quando sarai a metà strada, fingerai di nuovo di pungerti con un’altra spina. – Il Re ordinò subito un gran tappeto di gelsomini, colti uno per uno. Quando fu pronto, lei si avviò passo passo, vestita da Imperatrice. Il Re, intanto, la seguiva con gli occhi dall’altro capo del passaggio, con l’anima in pena per timore di qualche nuova spina. A metà strada: – Ah, sono morta! Mi è entrata una spina nel piede!...

Le Dame la sollevano da terra svenuta e se la riportano a Palazzo. Figuratevi il Reuccio! Si mordeva le mani e si strappava i capelli. Poi, visto che non poteva vederla, né andarla a trovare e tanto meno usare il passaggio dal balcone, cominciò a mandare avanti e indietro i suoi servi, e intanto si batteva la testa al muro. Dopo tre, quattro settimane, il poverino per la gran pena si ammalò, ma le ambasciate all’Imperatrice proseguirono, per sapere come stava e se gli concedeva di passare dal balcone, pur essendo malato. – Ma insomma, – disse una volta lei ai servi di lui – che cosa vuole ancora da me il vostro Re, dopo che mi ha ridotta in fin di vita?

– Vi vuole sposare– dice uno dei servi. – Allora ditegli che se vuole me, dovrà fingersi morto, farsi mettere su un catafalco e trasportare sotto il mio palazzo; solo così, lo sposerò.

Il Reuccio, che per lei era pronto a fare i salti mortali, fece subito preparare un catafalco, un bel drappo e ci si stese sopra, fingendosi morto; poi si fece portare sotto il Palazzo dell’Imperatrice.

Quando lei sentì la banda suonare a morto e si ritrovò il Reuccio sotto il balcone: – Puah! Alla faccia tua! – e gli sputò in faccia. – Fai tutto questo, solo per una donna!

Quando capì che lei era quella povera ragazza che lo aveva liberato e che quella volta era stato lui a sputarle in faccia, il Reuccio si sentì ribollire il sangue. Appena il catafalco rientrò a Palazzo, lui le mandò subito a dire che voleva parlarle. Ma le fate, che per lei erano sempre pronte a sfoderare la spada, gli mandarono a dire: – Nossignore; la grazia di parlare con la nostra padrona, non l’avrà. Ma che si credeva, quel vostro Reuccio, quando le ha sputato in faccia: forse che fosse una sgualdrina? Ma non lo sa che lei è la figlia di un Re incoronato? E le ha pure rovinato la vita... Andate a dirgli di sbattere la testa al muro, perché la nostra Imperatrice non ne vuole sapere di lui!

Sapete, insomma, come andò a finire? Che, dalla disperazione, il Reuccio ci lasciò quasi la pelle. Finché finalmente le fate si decisero, e gli diedero il permesso di passare dal balcone. Il Reuccio tornò subito in piedi, e appena entrato nel Palazzo le chiese perdono e tutto finì. Dopo di che, venne aperta la Cappella Reale e si maritarono. Il Reuccio voleva che le fate restassero a Palazzo, ma loro fecero una bella riverenza e sparirono. Poi la Reginella mandò a chiamare il padre e la madre e si fece gran festa per tutto il Regno.

Loro rimasero felici e contenti

E noi qua a bocca asciutta a lucidarci i denti.

La Reginotta schizzinosa* (105)

Raccolta da Ugo Antonio Amico

Si conta e si racconta che una volta c’era un Re; questo Re aveva una figlia, bella di un’estrema bellezza, e questa figlia era in età da maritarsi. Un giorno il Re la chiamò: – Figlia mia, tu hai l’età in cui bisogna maritarsi; perciò ora avviso tutti i Regnanti miei amici che uno di questi giorni darò una gran festa, così loro verranno con tutte le famiglie e tu, figlia mai, vedrai chi ti piace di più.

Arriva quel giorno, e si vedono arrivare i Regnanti con le famiglie. A mezzogiorno, il Re li invitò a pranzo. Dopo averli visti tutti, la Reginotta s’innamorò del figlio del Re Granato e lo disse al Padre. In questi casi, sapete com’è, grazie agli amici… insomma, il figlio del Re Granato venne a sapere tutto ed era bello contento. Immaginate i manicaretti che furono preparati; si fece mezzogiorno, e tutti si misero a tavola, e alla fine del pranzo arrivò un piatto di granati. Forse quel Re non ne aveva mai mangiati e gli cadde un chicco a terra, e siccome gli sembrava brutto lasciarlo lì, che fa? Si piega a raccoglierlo. Non vi dico! La Reginotta, che aveva occhi solo per lui, subito si alzò da tavola e se ne andò nella sua stanza, furibonda e in lacrime. Allora si alzò pure il Re per andare a vedere che aveva la figlia. Appena lo vide, lei gli disse: – Padre mio, a me piaceva quel ragazzo, ma ora che ho visto che è un taccagno, non lo voglio più.

Poi il Re ringraziò tutti i Regnanti e li congedò. Ma il figlio del Re Granato era venuto a sapere tutto, e si infuriò così tanto che decise di vendicarsi. E che fece? Si travestì e rimase in quel paese, per tenere d’occhio tutto quello che succedeva al Palazzo reale. Un giorno seppe che il giardiniere se n’era andato e che ne cercavano un altro bravo. E lui, che si dilettava di queste cose, che fece? Si vestì da contadino e si presentò a Palazzo; così presero accordi sul prezzo, sui servizi che doveva fare e lo nominarono giardiniere del Palazzo reale. Poi andò a prendere la cassa dove aveva messo i regali per la fidanzata, fingendo che fosse piena delle sue brache, e la portò nella casa che il Re gli aveva dato, nel suo stesso giardino.

Una mattina, stese ad asciugare una bella mantella, di seta ricamata d’oro che splendeva splendente. La finestra della camera della Reginotta dava sul giardino e lei aveva l’abitudine di affacciarsi ogni mattina; quel giorno si affaccia, vede quella mantella che le piaceva assai assai e chiama il giardiniere: – Ditemi: di chi è quella mantella?

– Questa mantella è mia.

– Me la volete vendere?

– Mai. – Allora la Reginotta incaricò i servi di provare a convincerlo a venderle la mantella; i servi ci provarono in ogni modo, ma inutilmente; allora provarono a chiedergli di scambiarla con altra roba, ma fu tutto inutile; il giardiniere disse soltanto: – La mantella alla Reginotta gliela do solo se lei mi lascia dormire nella prima stanza del suo appartamento. – I servi si fecero delle gran risate e andarono dalla padrona, e tanto dissero e tanto fecero che la Reginella acconsentì. Così tornarono a prendere la mantella dal giardiniere e si accordarono che al momento giusto lo avrebbero chiamato. La sera, quando tutti erano già a letto, lo chiamarono e lo lasciarono nella prima stanza. La mattina dopo, all’alba, lo andarono a svegliare e lo fecero uscire.

Passati più o meno otto giorni, il giardiniere stese fuori un’altra mantella, ancora più bella e più preziosa dell’altra; la Reginotta la voleva, ma in cambio il giardiniere chiese di dormire nella seconda stanza e il permesso fu concesso! La mattina dopo, stese un vestito tutto ricamato d’oro e di perle e brillanti a non finire. La Reginotta perse la testa, ma non ci fu niente da fare: dovette accettare di far dormire il giardiniere nella sua anticamera; ma lo fece senza nessuna paura, perché quel giardiniere tutti quanti lo consideravano un babbeo. Poveretti! Questa volta facevano i conti senza l’oste! Una volta appurato che tutti dormivano, il giardiniere si coricò e finse di dormire; dopo un bel pezzo, finse di avere freddo e cominciò a tremare tutto, e siccome il letto era accostato alla porta faceva tremare pure quella.

A quel rumore, la Reginotta si svegliò e cominciò a dirgli di fare silenzio, ma lui rispondeva che aveva freddo e si mise a fare ancora più rumore. Dopo un bel pezzo la Reginotta capì che era inutile cercare di farlo ragionare e pensò che magari qualcuno la sentiva e cominciavano le seccature; perciò, sapendo che era un babbeo, scese dal letto e gli aprì la porta. Ma appena la Reginotta torna a letto, lui che fa? S’infila accanto a lei e al mattino presto se ne va. Ed ecco che la Reginotta rimane incinta, e ora come si fa? Dalla rabbia lei non mangiava più, vedeva la pancia crescere poco a poco e credeva che tutti se ne accorgessero; presa dalla disperazione, ne parlò con lui, e lui rispose che l’unico rimedio era scappare insieme, anche se lui era uno spiantato. La poverina, per evitare il disonore, accettò di scappare, raccolse quattro vestiti, un poco di denari, e la notte scapparono da soli e a piedi. Lungo la strada incontrarono mandrie di buoi, pecore, feudi e terreni e lei chiese: – Di chi sono queste bestie?

– Sono del Re Granato.

– Ah!

– Che hai? Che c’è? – le chiese il giardiniere. E lei: – Io quel Re non l’ho voluto prendere come marito.

– Peggio per te! – così gli diceva il giardiniere, ogni volta che lei gli chiedeva di chi erano quei feudi, quei terreni, quei buoi e quelle pecore.

Come Dio volle arrivarono, di sera, stanchi morti e tutti sudati. Lui le aveva detto di essere il figlio del curatolo del Re Granato e, appena arrivarono, entrarono in una casetta tutta scura dove c’era un lettino, il forno e il focolare; lì accanto c’era la stalla e il pollaio. Lui le disse di scannare una gallina e di cucinarla; dopo mangiato, lui le fece conservare le piume nel forno e si misero a letto. L’indomani mattina, lui uscì dicendo che tornava la sera. Poco dopo, arrivò il figlio del Re Granato vestito da Re e cominciò a chiederle chi era. – Sono la moglie del figlio del vostro curatolo.

– A guardarvi non mi sembrate una brava donna; secondo me dovete essere una ladra– dice lui; e che fa? Chiama le galline, le conta e dice che ne mancava una, e che fino al giorno prima c’erano tutte. Poi si mise a cercare per la casa e trovò le piume nel forno, e allora cominciò a fare il diavolo a quattro, trattandola né più né meno come una ladra e disse: – Se non fosse per me, dovreste finire in mano alla Giustizia; chissà quante ne avete combinate nel vostro paese, se siete dovuta scappare qua; ma ormai vi siete tradita! – La poverina scoppiò a piangere.

Tutto questo baccano lo sentì la madre del Re, che la chiamò, le offrì un poco di caffè e le disse che suo figlio era un tipo curioso e perciò non se la doveva prendere. Poi disse: – Sapete, mia nuora è incinta perciò bisogna preparare il corredo: mi volete aiutare a cucire? – Lei tutta contenta rispose di sì e subito la madre tirò fuori un poco di camicette, corpetti, panni e pezze da cucire. La sera, quando lui tornò a casa, lei gli raccontò piangendo quello che era successo e gli disse che era tutta colpa sua: – Io qui non ci voglio più stare, andiamocene da qualche altra parte. – Ma lui la confortò e si misero a letto.

L’indomani, lui uscì e come al solito le disse che tornava la sera; gli disse pure di prendere di nascosto qualche camicetta e qualche panno alla Regina, visto che lei era incinta e lui era spiantato, ma proprio spiantato, e perciò avevano bisogno di roba per il bambino che doveva nascere. Quando lui se ne andò, la Regina la chiamò e si misero a cucire; e appena la Regina si voltò un attimo dall’altra parte, lei si ficcò nel petto una camicetta. Ma ecco che entra il figlio e dice alla madre: – Mamma, ma chi ti porti in casa? Una ladra! Questa qui è capace di rubare tutto! – E che fa? Si avvicina, le mette una mano nel petto e le prende la camicetta. Immaginate la mortificazione della povera sventurata!

Dopodiché lui attaccò con una vera sfuriata, ma la Regina lo rimproverò: – Basta, queste sono cose da donne e tu non c’entri niente. – Poi la Regina consolò la ragazza che piangeva a dirotto, e quando tutto passò, le disse che l’aspettava l’indomani: – Così infiliamo un poco di perle. – Quella sera, appena lui tornò, la ragazza le raccontò tutto quanto piangendo; lui le rispose che il Re era uno spilorcio e che perciò non doveva fare caso a quello che diceva: – Piuttosto, prova a prendergli qualche filo di perle e a nascondertelo in tasca. – E lei così fece. L’indomani, la Regina la chiamò e cominciarono a infilare le perle; appena la Regina si allontanò un attimo, lei se ne infilò in tasca un filo! Rientrata la Regina, arrivò il Re; appena la vide, disse alla madre: – E voi date le perle in mano a questa ladra? Ora vi faccio vedere io quante se n’è prese!– e senza tanti complimenti, le ficca una mano in tasca e le prende il filo di perle. Non vi dico e non vi conto che cosa fece allora il Re! Quante gliene disse! Così tante che lei svenne.

Fatto sta che la Regina le fece odorare una boccetta, le diede un sorso d’acqua, e come Dio volle si riprese. La sera, quando lui tornò, lei gli raccontò tutto quanto, e siccome non si sentiva bene andò a letto senza mangiare. L’indomani le vennero i dolori, perché era arrivato il tempo delle doglie. Lui fece finta di niente e uscì dicendo che tornava la sera. I dolori aumentavano, quand’ecco che la Regina la chiamò e le disse: – Brava donna, è arrivata la levatrice perché mia nuora ha le doglie: venite sopra e fatevi visitare. – Così lei salì tutta imbarazzata e quando la levatrice la visitò, disse che era il tempo di partorire. E infatti partorì un bel figlio maschio e la Regina la fece coricare lì in un magnifico letto. Poi arrivò il Re, entrò in quella stanza e appena la vide nel letto chiamò la madre: – Ma come?! Fate coricare qui, questa ladra? – e stava per ricominciare. Ma ecco che la Regina disse alla Reginotta: – Non fa niente, figlia mia, questo qui è tuo marito e ti ha fatto tutto questo perché tu non l’hai voluto sposare, per colpa di quel chicco di granato. – Allora pure il Re le raccontò tutto quello che aveva fatto. Poi scrisse al padre della Reginotta, che subito arrivò con tutta la famiglia. E così si maritarono solennemente, invitarono tutti gli amici Regnanti e fecero tre giorni di festa.

Loro rimasero felici e contenti,

E noialtri qua senza niente.

* Il motivo della fanciulla incontentabile e punita si trova anche nel Pentamerone nella novella Cannetella (III,1) e poi nelle Sessanta novelle…, Il Magnano o Pelo torto in barba (22).

Vai a fìdarti delle donne! (169)

Raccolta da Giuseppe Vincenzo Marotta

C’era una volta un marito e una moglie, che si volevano bene l’uno più dell’altra. La moglie non faceva altro che rincorrere il marito per casa per baciarselo e lisciarselo; perciò il marito diceva sempre al compare che lo andava spesso a trovare: – Vedete che moglie speciale che ho? Tiene più a me che agli occhi suoi.

Ma il compare, che era un uomo di mondo, gli disse: – Scommettiamo che è amore solo a parole?

– Ah, ma che dite!

– Lasciatevi convincere da chi ne sa più di voi! Volete che ve lo dimostri?

– Ma com’è possibile? Mia moglie ha occhi solo per me.

– Andate alla Vuccirìa a comprare una testa di montone che gocciola ancora sangue, portatela a casa e dite a vostra moglie che avete commesso un omicidio. Se lei vi vuole bene davvero, non si agita e non parla, altrimenti vorrà dire che tutto quello che dice e che fa, non lo fa col cuore. – Il marito così fece. Avvolse la testa del montone in un fazzoletto e tornò a casa tutto agitato e, quando la moglie gli chiese cosa c’era nel fazzoletto, lui disse: – Che vuoi saperne tu! Vattene!... Non sono affari tuoi. Ho commesso un omicidio!...

– E chi hai ammazzato?

– Lo so io!... – e la zittì. Al che la moglie gli mostrò i denti e gli disse: – Ehi, ma a che gioco giochiamo? Guarda che le mani le so usare pure io!– e non sapendo come altro vendicarsi andò a chiamare il Giudice. Il marito, intanto, aveva gettato la testa del montone in un pozzo. Quando arrivò il Giudice e gli chiese dov’era la testa del morto ammazzato, il marito, freddo come la neve, posò la pipa che aveva in bocca e gli disse: – Signor Giudice, l’ho buttata lì dentro. – Perciò calarono giù un ripulitore di pozzi che, a furia di cercare, l’afferrò per le corna e gridò: – È una testa cornuta!

– Portala qua!

– Eccola – e dal pozzo sbucò una testa di montone. Il Giudice rimase di stucco, la moglie passò per traditrice e il marito mise alla prova il bene che gli voleva.

Favola scritta, favola detta,

Dite la vostra, che la mia l’ho detta.

Maggio lungo (186)

Raccolta da Vincenzo Gialongo

Si racconta che c’era un marito e una moglie. La moglie era proprio una babbea. Il marito andava ogni giorno a lavorare e lei restava sola e non faceva altro che pensare a come sbarazzarsi del frumento per fare spazio in casa. Appena il marito tornava, gli diceva: – Marito mio, quand’è che sgombriamo la casa? – E il marito le rispondeva: – Quando viene Maggio lungo. – Poi il marito se ne andava a lavorare e lei si metteva sulla porta a chiedere a chiunque passava se per caso fosse Maggio lungo. Siccome in paese il fatto era risaputo, un furfante si finse Maggio lungo, e appena lei lo chiamò e gli disse: – Siete voi Maggio lungo?

– Gnorsì, – rispose lui – sono io.

– Ah, quant’è che vi aspetto! Venite, venite! Prendetevi tutto il frumento, perché così ha detto mio marito.

– Gnorsì, lo so, ho parlato con vostro marito! – Quel tale faceva il pentolaio, era forestiero e vendeva pignatte di Gallipoli. Così si prese tutto il frumento e andò a portarlo nella sua bottega. Poi quando tornò a caricare il resto, lei gli disse: – In cambio voi però mi dovete dare un carico di pignatte.

– Gnorsì, ora ve le vado a prendere. – Tornò puntuale con le pignatte e lei disse: – E adesso mostratemi la vostra faccia, così almeno saprò indicarla a mio marito. – Il furfante, invece di farle vedere la faccia, si calò i pantaloni e le mostrò il didietro. Poi, quando se ne andò, la donna si mise a bucare tutte le pignatte e a infilarle nella corda. Dopo di che ficcò due chiodi alle pareti opposte di una stanza e attaccò la corda con le pignatte. Quando la sera arrivò il marito, gli disse: – Finalmente, marito mio, quant’è che ti aspetto!

– Perché? Che hai fatto? Hai combinato qualche frittata?

– No, che c’entra... Sai che cosa ho fatto? È arrivato Maggio lungo e ha sgomberato tutta la casa dal frumento.

– Ah, povero me! Lo sapevo io che mi facevi ripulire la casa!

– Ma entra, – rispose la moglie – non temere! – Lo portò nella stanza e gli fece vedere le pignatte bucate: – Ora sì che l’hai combinata grossa, moglie mia! – E quando sentì tutta la faccenda, la prese a legnate, quante ne bastavano per lei e per gli amici, e la lasciò più morta che viva.

Favola scritta, favola detta,

Dite la vostra, che la mia l’ho detta.

La moglie babbea (187)

Raccolta da Vincenzo Gialongo

C’era una volta un marito e una moglie. La moglie aveva la gonna consumata e non faceva altro che rammendarla. Il marito pensò allora di portarle una gonna nuova. Al che la moglie cominciò a tagliare la stoffa della nuova per rattoppare al meglio la gonna vecchia. Quando il marito tornò a casa, la moglie tutta compiaciuta gli corse incontro per mostrargli la gonna rattoppata: – Visto, che lavoretto che ho fatto? – e si aspettava delle lodi. Ma quando il marito vide che aveva strappato la gonna nuova per la vecchia, la prese a legnate e la lasciò più morta che viva! Favola detta, favola scritta,

Dite la vostra, che la mia l’ho detta.

La Bella d’Icara (205)

Raccontata da Giuseppa Giambrone

Si conta e si racconta che nei tempi antichi c’era a Carini una giovane assai più bella del Sole, fatta di sangue e latte, che si chiamava la Bella d’Icara. E che fece? Successe che una volta un Imperatore di Levante venne in Sicilia a fare la guerra al Re con un grande esercito. Vinta la guerra, mise tutto a ferro e fuoco senza pietà; i vecchi e gli uomini furono tutti decapitati e le donne e i bambini tutti prigionieri. Nel mucchio capita pure la Bella d’Icara. – Oh, potenza del Signore! – dicono i soldati. – Ma com’è bella! Portiamola subito all’Imperatore.

Appena la vide, l’Imperatore rimase stordito: – Macché schiava e schiava! – disse. – Questa giovane deve diventare mia moglie.

La fece liberare (ché era incatenata in mezzo ai prigionieri), la prese e se la portò dalle sue parti a Levante, dove le mise la corona di Imperatrice. Ma da quelle parti c’erano altri nove Imperatori meno potenti, che erano assoggettati al marito della Bella d’Icara e gli pagavano un tanto all’anno come tributo. Perciò lo andarono a trovare, e appena videro quella somma bellezza le caddero ai piedi con tutte le loro corone: – Maestà, siete così bella che vogliamo essere i vostri schiavi servitori; basta un vostro ordine e noi saremo in vostro potere con tutti i nostri regni – e le diedero tutte e nove le corone. E da questo si vede il potere della bellezza senza pari dei Siciliani; infatti, la Bella d’Icara. poteva nascere solo da noi e la fama della sua bellezza è pure diventata un modo di dire.

Lei campò felice e Contenta,

E noi poverelli, miseri e pezzenti.

La pupattola* (288)

Raccontata da Nina Fedele

Una volta si conta e si racconta a lor signori che c’era una povera madre vedova che aveva tre figlie femmine: due grandicelle e una ancora piccolina. Questa povera madre e queste figlie non avevano altro di che campare che il telaio.

Quando avevano pezze da filare, mangiavano, e per il resto erano così straccione che manco si facevano vedere in giro. Un giorno la madre dice alla più piccola, mettiamo che si chiamava Ninetta: – Ninetta, vai da quella signora che ci dà le pezze da filare, le dici che siamo digiune e che perciò vogliamo in prestito un tarì, e domani glielo rendiamo. Appena te lo dà, tu vai a comprare un tarì di pane, lo porti qua e ce lo mangiamo.

Ninetta ci andò, si fece dare un tarì e s’incamminò per comprare il pane. Quand’ecco che incontra una vecchia: – Senti, – le disse – se mi dai quel tarì, io ti do questa pupattola.

Quando si vide davanti quella pupattola, tutta graziosa, vestita proprio elegante, con un grembiulino bianco che era una bellezza, non ci vide più dalla gioia, si scordò del pane e le disse: – Gnorsì, prendetevi il tarì e datemi la pupattola. – La vecchia gliela diede e lei se ne andò a casa tutta contenta. Quando arrivò, la madre subito le chiese: – L’hai comprato il pane?

– Gnornò, – disse lei – ho incontrato una vecchia che mi ha venduto questa pupattola: guarda com’è bella!

– Ah, disgraziata! – gridarono tutte insieme la madre e le sorelle. – Ah, disgraziata! Ma come hai potuto? Non lo sai che siamo digiune da stamattina, tanto che ci potremmo fare la comunione? E adesso che mangiamo?

E si misero tutte e tre a malmenare la povera Ninetta: – Via di qua! Brutto demonio! Fuori, fuori! Tu e la tua pupattola! Così vediamo se con la fame e il freddo ti passa la voglia di bambole! – E a furia di spintoni, pugni e calci, la buttarono fuori e chiusero la porta. Ninetta si sedette sullo scalone e si mise a piangere con la pupattola in braccio; poi, visto il freddo che tagliava la faccia, si accucciò stretta stretta con la pupattola nel grembiule.

A un tratto la pupattola dice: – Mamma, devo cacare.

– E caca, figlia mia. – E la pupattola le riempì il grembiule di monete d’oro. Poco dopo, dice di nuovo: – Mamma, devo cacare.

– E caca, figlia mia. – E le scarica un altro mucchio di monete d’oro. Insomma, per farla breve, la pupattola andò di corpo così tante volte che tutto lo scalone davanti alla porta si coprì di monete d’oro.

Allora Ninetta si mise a chiamare la madre: – Madre, presto aprite! Aprite, che vi conviene!

Dopo tanto chiamare, la madre e le sorelle, che fingevano di non sentire e non volevano aprire, finalmente dissero: – Ora apriamo e vediamo che ha da insistere tanto, e semmai la lasciamo fuori dietro la porta. – Appena aprono, una montagna di denari cade dentro casa: – Ah, quanta ricchezza! E chi te li ha dati tutti questi denari?

– Li ha cacati la pupattola.

– Entra, presto! E la pupattola mettiamo la subito nel letto appena rifatto! – E così fecero: portarono dentro tutte le monete d’oro e la pupattola la misero nel letto.

Ogni tanto quella diceva: – Devo cacare! Devo cacare!», e riempiva il letto di denari, tanto che a un certo punto la madre e le figlie non sapevano più dove metterli. Così, l’indomani, la madre si comprò un gran palazzo, con carrozza, cavalli e tutto il ben di Dio che voleva, e diventò la più ricca di tutto il paese.

Vedendo questo fatto, una vicina della madre che la sapeva digiuna e morta di fame, cioè nuda e cruda, non si riusciva a dare pace: – E come avrà fatto ad arricchirsi? Che fortuna le sarà capitata? – Un giorno chiamò la piccola Ninetta: – Senti, dimmi un poco: come avete fatto a diventare ricche tutto in una volta?

– Come? – rispose Ninetta. – Ho comprato una pupattola e lei, tutte le volte che deve cacare, caca monete d’oro.

– E ce l’avete ancora, questa pupattola?

– Gnorsì, ma siccome abbiamo tanti denari che non sappiamo più dove metterli, l’abbiamo chiusa in fondo a una vecchia cassa, quella nel soggiorno, e la teniamo là. Tanto, che la prendiamo a fare?

A questo discorso, la donna andò subito a consultarsi con marito per cercare un modo di prendersi la pupattola e diventar ricchi pure loro. E così, quella sera, il marito si mette a bastonare la moglie, lei se ne scappa gridando e va a rifugiarsi nel palazzo della vicina, quella arricchita. – Ah, signora mia, per carità, datemi riparo, tenetemi qua per stasera, ché mio marito mi vuole ammazzare! Quel disgraziato mi ha spezzato le ossa a furia di legnate! Ahi! Sto morendo! Sto morendo!

– E va bene, – le dice la vedova – restate con noi a mangiare e a dormire, tanto lui qua non ci viene; e domani, quando gli passa la sbornia, ve ne tornate a casa.

E la donna che fa? Adocchia subito la vecchia cassa nel soggiorno e ci si corica sopra. La madre e le figlie insistevano inutilmente per farla mangiare e dormire in un bel letto, ma lei diceva che le faceva male lo stomaco e che voleva stare proprio là. Poi, di notte, apre piano piano la cassa e si prende la pupattola. E al mattino si congeda, ringrazia la signora e se ne torna a casa sua. Il marito l’aspettava impaziente: – L’hai presa? – le chiese subito. – L’ho presa. – Richiusero la porta, prepararono un letto bello pulito, con le lenzuola nuove del corredo, e ci coricarono la pupattola. – Devo cacare– disse subito la pupattola. – E caca!– dissero loro. Tra, tra, tra, la pupattola riempì tutto il letto di cacca, tanto che dalla puzza si moriva. – Ah: brutta schifosa! Ma che fai? – e così la presero e andarono a gettarla in campagna, in una casa tutta cadente lontano lontano.

Tempo dopo, succede che il Re va a caccia. Lungo la strada gli viene da fare un bisogno e per combinazione entra in quella casa. Quando finisce, vede per terra la pupattola con quel bel grembiulino bianco candido, e la prende per pulirsi. E la pupattola che fa? Salta e s’infila nel culo del Re.

– Guardie! Guardie! – Subito arrivano le guardie: – Maestà, che vi è successo?

– Levatemi questa pupattola! – Le guardie si mettono tutte a tirare, ma tira, tira, la pupattola non veniva fuori. Così portano il Re al palazzo e chiamano tutti i medici, quelli per le piaghe e quelli che sentono il polso, e nessuno riuscì a trovare il modo e la maniera di strappargli quella pupattola.

Allora il Re decise di gettare un bando: – Chiunque riuscirà a strappare la pupattola dal Re, se è un uomo, avrà in sposa la Reginella e sei sacchi pieni di monete d’oro; se è una donna, sposerà il Re e diventerà la Regina. – Al che tutti a correre, figuratevi! Ma nessuno riuscì a combinare niente. Finalmente arrivarono le figlie della vedova, prima la grande e poi la mezzana, ma fecero solo un buco nell’acqua, come tutti gli altri.

Per ultima arriva Ninetta. Appena si avvicina al Re, che stava bocconi e smaniava come sul punto di morire, Ninetta si mette a dire: – Vieni qua, pupattola mia; vieni qua, pupattola mia. – E la pupattola subito sbuca fuori e corre in braccio a Ninetta. – Evviva mia moglie! Evviva la Regina! – dice il Re. Subito si alza, manda a chiamare la Corte, annuncia un mese di festeggiamenti e si sposa con Ninetta, – he aveva già diciassette anni. E così si fecero grandi feste e banchetti per tutto il Regno.

Loro rimasero felici e contenti,

E noi qua seduti come un presidente.

* Il tema è quello che si trova nelle Piacevoli notti (V, 2) nella fiaba di Adamatina e la Poavola, e nel Pentamerone, L’oca (V, 1) con la variante che al posto di una bambola la preziosa evacuatrice di soldi è un’oca.

Gherardo Nerucci

Sessanta novelle popolari montalesi
(1880)

Zelinda e il mostro* (1)

C’era una volta un pover’omo, che aveva tre figliole; e siccome tra di queste la più piccina era anco la più bella e garbata e di naturale1 dolce, così quell’altre due sorelle l’astiavano2 a morte, abbeneché3 il su’ babbo, tutt’all’incontrario, gli volesse dimolto bene.

’Gli accadde che in un paese vicino, per l’appunto nel mese di gennaio, e’ ci fussi una gran fiera, e quel pover’omo bisognò che ci andasse per far le provviste necessarie al campamento della su’ famiglia, e domandò, prima di mettersi in istrada, alle su’ tre figliole, se loro bramassono4 qualche regaluccio, proporzionato, s’intende, alle su’ facoltà. La Rosina volse un vestito, la Marietta gli chiese uno scialle, ma la Zelinda si accontentò che gli portassi una bella rosa.

Quel pover’uomo, il giorno doppo, quando fu a male brighe5 bruzzolo6, si vestiede e nuscì di casa per il su’ viaggio e, arrivato in sulla fiera, subbito fece le compere delle provviste, e poi gli fu facile trovare il vestito per la Rosina e lo scialle per la Marietta; ma di que’ tempi, abbeneché s’accanasse a ricercarla dappertutto, una rosa per la su’ Zelinda nun potiede averla. In ugni mò7, voglioloso8 di accontentarla la su’ cara Zelinda, si rimesse in viaggio lì pe’ dintorni alla ventura, e cammina cammina, eccoti che ’gli arriva dinanzi a un bel giardino, tutto serrato da de’ muraglioni; ma siccome il cancello ’gli era soccallato9, lui lo pinse in là, e poi pian pianino nentrò dientro.

Il giardino si vedeva carico gremito d’ugni sorta di fiori e di piante, e in un cantuccio e’ c’era un cespuglio alto di rose vaghe sbocciate e di colore aocchiato10. Guarda di qua guarda di là, nun pareva che per quel logo11 ci fussi anima viva per chiedergli una rosa o col pagare, oppuramente in regalo; sicché, il pover’omo, insenza pensarci su più che tanto, allungata una mana12 in verso il cespuglio, abbrancò una rosa e la cogliette per la su’ Zelinda.

Misericordia! a mala pena13 che lui ’gli ebbe stacco il fiore dal gambo, nascette un gran fracasso e scaturirno valampole14 dal terreno, e a un tratto sbucò fori un Mostro terribile con la ficura di dragone, e fistiava15 a tutto potere, e scramò16, iscurruccito17 a bono18 contro quel povero Cristiano:

– Temerario! che ha’ tu fatto? Ora ti tocca a morire subbito, ché tu ha’ avuto l’arditezza di brancicare19 e sciupinarmi20 la mi’ pianta di rose.

Il pover’omo, morto più che mezzo dalla paura, si messe a piagnere e a raccomandarsi in ginocchioni, chiedendo perdono dello sbaglio commesso, e si diede a fare tutto il racconto del perché lui aveva colto quella rosa; e poi diceva:

– Lassatemi andar via: i’ ho la famiglia, e se manco io, per lei è finita e va in perdizione.

Ma il Mostro, incattivito più che mai, gli arrispose:

– Senti, uno ’gli ha da morire. O portami la ragazza che volse la rosa, o insennonnò21 i’ t’ammazzo in questo vero mumento.

E nun ci fu versi di persuaderlo né con le preghiere, né co’ pianti; ché il Mostro stiede fermo nella su’ sentenzia, e nun lassò andar via quel pover’omo, se prima lui nun gli ebbe promesso con giuramento di menargli lì nel giardino la su’ figliola Zelinda.

Figuratevi con che po’ di core quel pover’omo rinentrò in casa sua! Lui diede i regali compri alle su’ figliole più grandi, e anco la rosa alla Zelinda; ma ’gli aveva un viso istravolto e bianco come un morto iscaturito dalla sepoltura, sicché le ragazze tutte impaurite gli domandorno quel che era stato e se gli era intravvenuto qualche disgrazia.

Dagli e ridagli, finalmente il pover’omo piagnendo a calde lacrime si messe a ridire le su’ disgrazie di quel malauguroso viaggio e a che patto infine lui era potuto ritornare a casa:

– Insomma – scramò – ci bisognerà esser mangiati vivi, o io o la Zelinda, dal Mostro.

Allora sì che le altre due sorelle scaricorono la sacca22 in sulla Zelinda.

– Bada lì – dicevano loro – la smorfiosa, la capricciosa! Lei, lei anderà dal Mostro! Lei che ha volsuto la rosa di questi be’ tempi. Che! il babbo ha da restare con noi. La grulla!

A tutti questi improperi la Zelinda senza scommoversi23 s’accontentò di rispondere:

– ’Gli è giusto che paghi chi ha fatto il malanno. Anderò io dal Mostro. Sì, babbo, menatemi al giardino, e sia pure la volontà del Signore.

Doppo vari contrasti e battibecchi in quella famiglia scompigliata, ché ognuno parlava a passione, abbeneché diversa, restò fissato che la Zelinda ’gli anderebbe nel giardino del Mostro per lassarla lì sola: e difatto feciano senz’altro accosì.

Quando viense la mattina, la Zelinda con il su’ babbo tutto addolorato si messano in cammino e in sull’imbrunire loro arrivorno al cancello del giardino, e nentrati che furno, nun c’era, com’al solito, persona viva, ma ci veddano un gran palazzo da signori illuminato e con le porte spalancate; sicché dunque, i due viaggiatori arrivati nell’androne, subbito quattro statue di marmo si mossano d’in sul piedistallo con le torce accese in mano e gli accompagnorno per le scale per insino in una sala grande, dove nel bel mezzo c’era una mensa apparecchiata con ugni ben di Dio.

Loro, che avevano dimolta fame, senza tanti complimenti si sederno a mangiare; e quando furno satolli, le medesime statue co’ lumi gli condussano in du’ belle cammere ammannite24, gli mettiedano a letto, e felice notte.

La Zelinda e il su’ babbo gli erano tanto stracchi, ché s’appiopporno25 come ghiri e dormirno saporitamente per quanto fu lunga la notte.

Alla levata del sole la Zelinda e su’ padre destati si levorno diviato26 e delle mani invisibili gli servirno a culizione di tutto punto; doppo, scesi giù nel giardino, si diedano assieme a cercare del Mostro, e arrivati al cespuglio delle rose, eccotelo che sbuca fori con la su’ bruttezza e terribilità. La Zelinda, a quella vista, diventò bianca dalla paura e gli tremavan sotto le gambe; ma il Mostro la guardò fissa con que’ su’ occhiacci infocati e poi disse al pover’omo:

– Sta bene: tu ha’ mantienuta la parola e son contento. Ora però, vattene, vecchio, e lassami qui sola la ragazza.

A questo comando, al vecchio gli parse di morire, e anco la Zelinda stava lì mezza grulla e con le lagrime vicine a spuntare; ma nun valse il pregare, ché il Mostro rimase duro come un sasso, e al pover’omo gli conviense andar via, lassando la su’ cara Zelinda nella padronanza del Mostro.

Quando il Mostro fu solo con la Zelinda, principiò a fargli delle carezze, de’ daddoli27 e a dirgli delle parole amorose, e tanto si addoperò, che gli rinuscette28 parere un po’ garbosino29.

Nun c’è pericolo che lui la dimenticasse mai, e badava che nulla gli mancassi, e tutti i santi giorni discorrendo con lei nel giardino sempre gli domandava:

– Che mi vo’ bene, Zelinda? Che vo’ tu diventar la mi’ sposa? Ma la ragazza gli rispondeva in sul medesimo tenore:

– Bene sì, ve ne voglio, signore: ma nun diventerò mai la vostra sposa.

E il Mostro allora si addimostrava dimolto addolorato e raddoppiava le su’ carezze e i su’ boni garbi, e sospirando forte a su’ modo diceva:

– Eppure, vedi, Zelinda, se tu mi sposassi, gli accaderebban cose maravigliose. Ma quali, nun te lo posso dire, insino a che tu nun voglia essere la mi’ sposa

La Zelinda, abbeneché in fondo nun si trovassi malcontenta lì in que’ be’ loghi e trattata da regina, pure di sposare il Mostro nun se la sentiva né punto né poco, perché lui ’gli era troppo brutto e come una bestia; e alle richieste che gli faceva il Mostro lei aveva sempre le medesime risposte pronte.

Ma ’gli accadde che un giorno il Mostro chiamò la Zelinda in fretta e furia, e gli disse:

– Senti, Zelinda, se tu nun acconsentisci a sposarmi ’gli è decretato che il tu’ babbo ha da morire. Già lui sta male e si trova in fine di vita, e tu non lo potrai nemmanco rivedere. Bada se ti dico la verità.

E tirato fori uno specchio incantato, il Mostro fece lì dientro vedere alla Zelinda il su’ babbo moribondo nel letto di camera sua. A quello spettacolo la Zelinda, tutta disperata e mezza matta dal dolore, cominciò a urlare:

– Oh! salvatemi il babbo, per carità! Fate almanco ch’i’ lo possa riabbracciare prima che lui moia. Sì sì, ve lo prometto, che sarò in ugni modo vostra sposa fida e costante, e senza indugio. Ma il babbo, il babbo, salvatemelo dalla morte.

A male brighe che la Zelinda ’gli ebbe profferite queste parole, che in un tratto il Mostro si trasficurì30 in un bellissimo giovane. La Zelinda a quel mutamento improvviso restò sbalordita, e il giovane la prese allora per la mano e gli disse:

– Sappi, cara Zelinda, che io sono il figliolo del Re delle Pomarance. Una vecchia strega toccandomi e’ mi ridusse quel Mostro terribile di prima e mi condannò a starmene appiattato nel cespuglio delle rose in questa ficura, insino a che una bella ragazza nun acconsentiva a diventare la mi’ sposa. Per tu’ bontà, Zelinda, rideccomi omo come avanti. Si vadia dunque subbito dal tu’ babbo, che dev’essere di già rinsanichito, e dopo si farà il legittimo matrimonio, quando i’ abbia ottenuto il consentimento del Re delle Pomarance.

La Zelinda e il giovane, senza più aspettare, si partirno assieme a cavallo dal giardino, e quand’ebbano rivisto il padre della Zelinda, tutti in un branco andiedano nel Regno delle Pomarance, dove il Re alla vista del figliolo, ché lo credeva da un bel pezzo morto, mancò poco che nun cascasse sbasito dall’allegrezza.

Il giovane raccontò al Re quel che gli era intravvenuto per filo e per segno; ma alla novella dello sposalizio fissato con la Zelinda il Re si sturbò forte, e fece protesto, che lui, abbeneché dimolto obbligato alla Zelinda per la libberazione del figliolo, lui a quella richiesta nun ci poteva acconsentire; perché lui aveva già da più tempo impegnata la su’ parola di Re, che il su’ figliolo pigliassi per su’ moglie la figliola del Re di Prussia.

E siccome s’avveddan che nun c’era rimedio e il Re nun c’era caso di smoverlo dalla sua idea, la Zelinda e il giovane fissorno di scappare assieme di nottetempo, a costo di vagar per il mondo alla ventura, per nun si lassar mai; e difatto, travestiti da pitocchi31, loro due uscirno a piedi fori del palazzo zitti zitti, e si mettiedano in cammino a traverso la campagna.

La Zelinda e il su’ sposo doppo di avere viaggiato tutto un giorno così a caso, in sull’abbuiare entrorno in una selva e vi si persan dientro: gira di qua, gira di là, nun ci fu versi che trovasseno la via per sortirne; sicché cominciavano a sgomentarsi a bono e a darsi per morti, quando lontan lontano e’ veddano un lumicino. A tentoni s’indirizzorno laggiù e giunsano con grandi pene alla porta d’una spelonca, addove si diedano a picchiare colle noccole32 delle dita.

Di lì a un po’, deccoti s’affaccia a un finestrino una donna, che aveva du’ zanne di porco sporgenti fori delle labbra, che con una vociaccia sgangherata bociò33:

– Chi siete voi? e che volete a quest’ora? Dice il figliolo del Re delle Pomarance:

– No’ siemo du’ meschini, marito e moglie, e s’è smarrita la via per questa selva. Dateci per carità ricovero tutta la notte, e del pane e dell’acqua, perché si more dalla stracchezza34 e dalla fame.

– Oh! sciaurati! – scramò la donna dalle zanne: – in che brutto logo siete ma’ vienuti! Questa’ gli è la casa dell’Orco e io sono la su’ moglie. Scappate, ma lesti, che lui a mumenti e’ torna, e se vi sente e vi trova, per voialtri due ’gli è bell’e finita. Vi mangia tutti e due vivi in un ammenne35.

– Ma dove s’ha da andare? – disse il giovane. – Badate piuttosto di nisconderci in qualche logo riposto, e domani a levata di sole si fuggirà via senza farci sentire.

Arrisponde l’Orchessa:

– Ma che vi pare! Son cose impossibili. Lì all’uscio, vedete! dalla parte di dientro, e’ c’è una gabbia d’oro tutta zeppa gremita di sonagliolini e c’è serrato un uccellino che svolazza e fa la spia: in nella stalla c’è un cavallo con una sonagliera, e anco lui sbatte gli zoccoli, scote il capo e fa la spia. Se nentra un qualche Cristiano in casa, l’Orco lo risà subbito, perché le bestie con lo scampanellio e il diascoleto36 de’ canti, de’ nitriti, del dimenìo dell’ale e con lo sbattere delle zampe gli ridicono ugni cosa: e allora l’Orco cerca dappertutto, e per chi trova e’ nun c’è scampo.

– Tant’è – gli arreplicò il giovane, – morti per morti, apriteci e lassate che si vienga dientro, e accada quel che vol accadere.

L’Orchessa, capito che que’ due nun se ne volevan ire, e poi bramosa anco di fargli un po’ di bene, s’avviò giù per la scala a aprir l’uscio; e in quel mentre che lei si arrangolava37 a smovere catenacci su catenacci e bracciali e saliscendoli messi lì per assicurare il serrarne, una vecchina tutta grinzosa gli apparse di fori alla Zelinda e al su’ sposo, e lesta lesta gli disse: – Pigliate su questo cotone, questi confetti e queste cofacce: quando po’ sarete dientro, tappate col cotone tutti i sonagliolini della gabbia e del cavallo, i confetti dategli all’uccellino a beccare, e le cofacce a mangiare al cavallo, e loro staranno cheti: e come l’Orco è a letto e dorme, voi sverti scappate e rubbate la gabbia con l’uccellino assieme, e nel mezzo della selva l’uccellino ammazzatelo e apritegli il capo, ché lui nel capo e’ ci ha un ovo, e bisogna quest’ovo romperlo con una pietra, ché rotto l’ovo l’Orco morirà subbito, essendo appunto in quell’ovo l’incantesimo della su’ vita.

E detto che ebbe accosì la vecchina grinzosa sparve come il fumo. Infrattanto la porta della spelonca era stata aperta, e l’Orchessa fece rientrar dientro que’ du’ smarriti, gli menò in cucina, e diedegli da ristorarsi alla meglio, e poi gli messe nascosti nella ritoia38 del cavallo e li ricoprì per bene con del fieno e della paglia, e si raccomandò con le mane in croce che se ne stassero zitti senza bucicarsi39.

Que’ du’ sciaurati, gufi tra quella paglia, pensavano tra di loro come fare quel che gli aveva detto la vecchina grinzosa, quand’eccoti appare l’Orco; e l’uccellino subbito a cantare e a scotere tutta la gabbia, e il cavallo a nitrire e a smovere la sonagliera con de’ salti.

L’Orco insospettito da quel diascoleto, cominciò a rizzare il naso, ché lui l’aveva fino dimolto, e fiuta di qua e fiuta di là, barbottava tra le zanne:

Mucci, mucci!

Sento puzzo di Cristianucci:

O ce n’è, o ce n’è stati.

O ce n’è de’ rimpiattati.

Poi dice alla su’ donna:

– Moglie, c’è della carne d’omo, nun è vero? Addove l’ha’ tu riposta? L’Orchessa però fece l’indiana:

– Ma che! Stasera, mi’ omo, tu ha’ bevuto più del bisogno, e tu ha’ i frazzi40 nel naso. Va’ va’ a letto, che ’gli è ora di dormire.

L’Orco nun era mica persuaso a questo parlare, e storse il grugno, e stiede lì tra le due d’andarsene a letto o di rifrucolare41 dappertutto la casa; ma siccome nun si reggeva più in sulle gambe, finì con dire:

– Basta, i’ sono stracco stasera e nun vo’ ora ammattire con delle ricerche. Domani poi i’ guarderò in tutti i buchi, e se ci trovo della carne di Cristiano, che bella culizione!

E preso il lume, salì nella sua cammera e si ficcò nel letto e doppo pochi mumenti ronfiava tanto forte da sentirlo da un miglio lontano.

A male brighe che l’Orco si fu appioppato a quel modo, pian pianino si levorno su dal niscondiglio il figliolo del Re delle Pomarance e la Zelinda, e buttate le cofacce nella ritoia del cavallo e i confetti nella gabbia dell’uccellino, perché loro stasseno zitti, stopporno42 con il cotone tutti i sonaglioli; e poi, senza pensare a altro, vogliolosi come erano di fuggire, spalancata la porta della spelonca, ma con dimolta fatica, agguantorno43 la gabbia con l’uccellino, e via a corsa attraverso la selva.

Ma quando la gabbia fu fuori della porta, l’Orco si risvegliò con una gran scossa e si diede a bociare:

– Mi rubban la mi’ vita! – e saltato giù dal letto, si messe a correr dietro a’ ladri; e siccome lui aveva le gambe lunghe e sverte, non che bono l’odorato, presto gli arebbe raggiunti: ma loro in nel sentirselo alle costole, tutti impauriti, lassarono lì per le terre la gabbia e badarono soltanto a niscondersi dientro una macchia. L’Orco si accontentò allora di ripigliare la gabbia, che quando l’ebbe tocca gli fece ritornare le forze, e rivienuto alla spelonca ne incatenacciò la porta con gran premuria.

In quel mentre che il figliolo del Re delle Pomarance e la Zelinda stevano accoccolati nella macchia e ansimavano per la corsa fatta e erano mezzo sbasiti44 dalla paura, tutt’a un tratto deccoti che tra il lusco e il brusco riapparisce la vecchina grinzosa, che gli disse:

– O mattarelli! o allocchi! L’interesso vostro nun siete stati boni a farlo. Se l’Orco cascava morto, i su’ tesori, e n’ha una dovizia, diventavano vostri senza contrasto. Gnamo45 via! coraggio, e ritornate stasera alla casa dell’Orco e addoperatevi come v’insegnai. Su, svelti! Chi nun risica e’ nun rosica.

Ma que’ due non si sentivano dimolto vogliolosi di rimettersi nel pericolo; la vecchina però gliene disse tante e poi tante, che loro in sulla sera riandorno a picchiare alla porta dell’Orco, e doppo i soliti ragionari e le medesime cirimonie della prima volta, l’Orchessa aprì, gli messe dientro, gli ristorò e poi gli fece niscondere tra la paglia e il fieno nella stalla.

Per tornare un passo addietro, bisogna sapere, perché me n’ero scorda, che la vecchina grinzosa questa seconda volta aveva regalato al figliolo del Re delle Pomarance una boccettina, dove ci steva serrata una medicina, che a odorarla chi la teneva nelle mani, l’Orco vieniva a perdere il su’ naso. Dunque, quando l’Orco s’accorse che in casa c’era gente, principiò a fiutare e a borbottar tra denti la su’ canzone. Dice:

– Eh! ora poi, moglie, tu nun me la ficchi. Nun sarò tanto mammalucco. Dammi il lume, ché vo’ cercar bene innanzi di buttarmi nel letto. Qui c’è de’ Cristiani e, se gli trovo, in du’ bocconi me gli pappo.

Gira e rigira, l’Orco viense alla stalla; ma il giovanotto lesto annusò forte la boccetta, sicché subbito l’Orco perse la bussola, e, nun iscoprendo nulla, pensò che era meglio insaccare nel letto, dove s’addormì come un chioppo46.

Que’ due, quando lo sentirno russare, nusciti dal niscondiglio, presano la gabbia e via a gambe per la selva. Gli corse subbito dietro l’Orco bociando. Ma il giovinotto, cavato l’uccellino fori dalla gabbia, con un sasso gli sfracasciò il cervello, sicché in tra fine fatta l’Orco cascò in terra morto steccolito.

Allora la Zelinda e il su’ sposo riviensero alla spelonca, e caricato il cavallo dell’Orco con tutto il tesoro, presano poi la strada del Regno delle Pomarance; addove arrivati che furno, il Re gli ricevette con dimolta allegrezza, e visto le ricchezze portate, perdonò al su’ figliolo e gli acconsentì che sposasse la Zelinda.

Gli sposi tutti contenti camparono poi per degli anni assieme, e successero nella corona alla morte del Re; e lì

Si goderno e se ne stiedano E a me nulla mi diedano.

* Il motivo iniziale di questa fiaba propone il tradizionale racconto della La belle et la bête di Madame Gabrielle-Suzanne Barbot de Villeneuve (in La jeune américaine, et les contes marins, 1740) poi resa famosa dalla versione riproposta da Jeanne-Marie Leprice de Beaumont che nel 1756 la pubblicò Magasin des enfants, ou dialogues entre une sage gouvernante et plusieurs de ses élèves. In realtà il tema dell’ amore fra la bestia e la fanciulla – che ha origine nel mito di Amore e psiche– si trova già ne Le piacevoli notti dello Straparola ( II-1) nella fiaba sul Re porco. Altra versione di questa fiaba nella versione moderna si trova nelle Fiabe, novelle e racconti popolari siciliani di Pitré nella fiaba Rosina imperatrice (39) e in parte, ne Il sorcetto con la coda fetente (40) e ne Il serpente (56).

In questa versione – a differenza di quella intitolata Bellindia (cfr. 16), dove peraltro il “mostro” è un “mago” (e quindi viene meno l’elemento della bestialità) e di quella tradizionalmente nota – il racconto si organizza in due parti: quella di Zelinda che accetta il mostro e dopo che questi è liberato dall’incantesimo, quella delle avventure che i due sono costretti a vivere per l’opposizione al loro matrimonio da parte del padre del principe. Anche questa seconda parte ripropone il tema dell’orco che vuole uccidere i cristiani e che viene gabbato che si ritrova in Pitré, Il re cavallo morto (cfr. XII) dove al posto dell’orco c’è la “mammadraga”.

1 Naturale: Indole.

2 Astiavano: Odiavano. Forma verbale del sostantivo astio.

3 Abbeneché: Benché, sebbene.

4 Bramassono: Desiderassero.

5 A male brighe: Appena, non ancora compiutamente.

6 Bruzzolo: Crepuscolo, del mattino o della sera: «La sera in sul far bruzzo» (Pulci); a bruzzolo, lo stesso che a bruzzico.

7 Ugni mò: Ogni modo.

8 Voglioloso: Voglioso, bramoso.

9 Soccallato: Socchiuso. Detto in Toscana di un’imposta chiusa lasciando uno spiraglio aperto.

10 Aocchiato: Appariscente, che dà nell’occhio.

11 Logo: Luogo.

12 Mana: Mano.

13 A mala pena: Appena.

14 Valampole: Fumi, vampe.

15 Fistiava: Fischiava.

16 Scramò: Esclamò. Scramare: esclamare. «E ‘l nostro poeta Dante Alighieri scramando contro al vizio dell’inconstanza de’ Fiorentini ec. disse tra l’altre parole». G. Villani, Cronica, 12. 18. 6 (Vocabolario degli Accademici della Crusca, IV edizione, 1729-1738, da ora in poi solo V.A.C.).

17 Iscurruccito: Arrabbiato. Da Scorruccire: adirarsi.

18 A bono: Molto, assai.

19 Brancicare. Maneggiare, Palpeggiare. «Porgendo loro (a’ vitelli) dilettevoli cose, non mica dal lato, o di dietro, ma dalla fronte, e gli brancichi dolcemente le nari.» 9. 63. 4 P de’Crescenzi, Trattato dell’agricoltura [volgarizzamento dell’Opus ruralium commodorum libri XII] (V.A.C.).

20 Sciupinarmi: Sciuparmi, rovinarmi.

21 Insennonnò: Altrimenti, letteralmente “se non lo fai”

22 Scaricorono la sacca: Scaricarono la responsabilità.

23 Scommoversi: Scomporsi.

24 Ammannite: Preparate.

25 S’appiopporno: Si addormentarono. Appiopparsi: addormentarsi di colpo di un sonno profondo.

26 Diviato: Ratto, sollecito, senza attendere ad altro.

27 Daddoli: Smanceria, moina (quasi esclusivamente al plurale). Da Dàddolo s. m. [voce onomatopeica].

28 Rinuscette: Riuscì.

29 Garbosino: Grazioso. Da Garbo: Avvenentezza, Leggiadría. «Alla cui bellezza ec. (degli orecchi) è necessario una forma mediocre, con quelle loro rivolture ordinate con garbo, e con conveniente rilievo», A Firenzuola, Dialogo delle Bellezze delle Donne. (1598), 403 (V.A.C.).

30 Trasficurì: Trasformò.

31 Pitocchi: Miseri.

32 Noccole: Nocche.

33 Bociò. Urlò. Da Bociare, vociare: urlare.

34 Stracchezza: Stanchezza. Astratto di Stracco; Stanchezza. «E se pur per stracchezza vuol venire Il sonno in quel bel viso lagrimoso, I sogni traditor la fan morire» F. Berni, Orlando innamorato. 1. 5. 20. (V.A.C.).

35 Amenne: Amen.

36 Diascoleto: Frastuono, diavolio.

37 Arrangolava: Affaccendava. Affannava.

38 Ritoia: Mangiatoia.

39 Bucicarsi: Muoversi. Da Buccicare: Muovere, Azzicare, voce contadinesca. « Vengale il grattagranchio nell’orecchia, Ch’ella non possa il capo bucicare». L. Pulci, La Beca da Dicomano (1732), 18. (V.A.C.).

40 Frazzi: Cattivi odori. Qui nel senso di sentire odori che non ci sono.

41 Rifrucolare: Cercare. Da Rifruolare: mettere scompiglio, disordine usato soprattutto in forma sostantivata e aggettivale “rifruolo.

42 Stopporno: Tapparono. Da Stoppare: Riturar con istoppa.  «Ad ogni cosa bisogna ber grosso, Ad ogni cosa stopparsi gli orecchi.» M. Buonarroti il giovane, La Fiera Commedia. (1726)3.4.4. (V.A.C.).

43 Agguantorno: Presero.

44 Sbasiti: Svenuti, morti.

45 Gnamo: Andiamo (Su!, Forza!).

46 Chioppo: pezzo di legno (Il chioppo è anche un albero, Acer campestre) Qui usato nel significato di profondamente.

Le Cento Sporte (2)

Raccontata dalla Luisa vedova Ginanni

C’era una volta una balia di quelle brave, ché lei la volevano ugni sempre dappertutto a rilevare1 le creature in nei parti, e gli andeva anco lontano; e quando lei dibandonava la casa, la lassava in custodia a la su’ figliola, che di nome si chiamava Caterina, e che era una ragazza a modo, aocchiata, che badava a sé, e faceva all’amore con un calzolaio di su’ pari, che steva in nel medesimo castello che lei.

Dunque, una mattina, disse la balia:

– Caterina, e’ m’hanno chiamo a ricôrre2 una creatura e stasera nun torno. Fa’ vienire l’Assunta a tienerti compagnia: mettete su de’ maccheroni e state allegre e svagate, che domani a qualche ora i’ sarò a casa.

Difatti la montò in barroccino e se n’andette. La Caterina, per nun istar sola, diede retta al comandamento della su’ mamma e fece assapere all’Assunta, che era un’altra ragazza di su’ età quasimente, che l’aspettava a cenare e a dormire assieme. In verso l’un’ora di notte l’Assunta comparse secondo il fissato, e le du’ ragazze si messano a opra per ammannire i maccheroni.

L’Assunta accese il foco, empiette d’acqua il paiolo e rastiò3 la spianatoia; infrattanto la Caterina, con un lume a mano, era ita a pigliare la farina nel buratto4. Lei, insenza manco pensarci, apre il buratto, e dientro ci vede un omo con un barbone nero, du’ occhiacci neri, con una facciaccia propio ispaventosa.

Era un ladro.

La Caterina stiede lì a un pelo per urlare; ma quell’omo gli disse: – Zitta, o tu sie’ morta.

Ma lei: – No.

Il ladro imperò gli messe alla gola un coltello:

– Se tu parli, ti scanno. E che tu nun dica a quell’altra ch’i’ son qui. Mangiate e andatevene a letto, che il resto è pensier mio. Bada di far l’ubbidienza, se ti preme di campare.

La Caterina tutta impallidita, ché le gambe nun la reggevan più dal tremore, tornò in cucina con la farina; e l’Assunta fece i maccheroni; e poi, imbandita la mensa, principiorno a mangiare, ma alla Caterina la fame gli era ita via, e steva lì tutta ingrugnita, e con un viso che pareva un panno lavato.

Dice l’Assunta:

– Oh! che ha’ tu, Caterina? Che ti senti male? Oppuramente pensi al tu’ damo?

Lassami stare e andiamo a letto, gli arrispose la Caterina: – I’ sono stracca e i’ ho de’ brutti pensieri per il capo.

Sicché dunque, finito che ebbano di cenare, le du’ ragazze salirno ’n cammera, e nentrorno a letto, e l’Assunta di lì a un po’ s’addormì come un chioppo.

Quando fu la mezzanotte, quel birbone di ladro sortì dal nascondiglio e in peduli5 andette in cammera delle ragazze. Dice:

– Zitta, Caterina, ché quell’altra nun si desti. Levati e vien con meco. Voglio tutta la biancheria e i quattrini.

– Quattrini nun ce n’è per la casa, – gli arrispose adagino la Caterina: – No’ siem poeri. Lassatemi stare.

Ma il ladro l’ubbligò a levarsi perché gli reggesse il lume, e lui si messe a frucare dappertutto, sicché ’gli empiette diversi sacchi di robba e poi gli portò a pie’ dell’uscio di casa. Dice:

– Bisogna ch’i’ gli leghi alla bocca questi sacchi. Dammi delle funi, Caterina.

– Funi nun ce n’ho, – disse lei, – ma là, ’n sul rio e’ c’è de’ salci. Legategli con quegli i sacchi.

Il ladro allora aperse la porta e nuscì fori per andare a tagliare i salci, e la Caterina subbito all’infuria serrò le imposte a catenaccio e co’ bracciali6 rieto a quel mammalucco7; e poi, corsa alla finestra, si messe a urlare:

– A’ ladri, a’ ladri! corrite, mi rubbano, m’assassinano.

A quel bocìo si destorno i contadini del vicinato e corsano, chi con gli stioppi8, chi con le vanghe, insomma con quel che gli viense alle mane; sicché al ladro gli toccò a scappare con altri quattro fratelli, che stevan fori a aspettarlo, e eran tutti, come lui, assassini: ma, prima di dilontanarsi, disse sotto la finestra della Caterina:

– Tu me la pagherai!

Già s’è riconto, che la Caterina faceva all’amore con un calzolaio del su’ medesimo castello, e questo calzolaio, in ne’ giorni di festa era anco barbieri. Si sa, in campagna ’gli è facile, che uno cucia le scarpe e a tempo avanzato maneggi pure il rasoio.

Con que’ du’ mestieri, tanto la vita in capo all’anno lui la campava bene assai.

Ora ’gli accadette un giorno che quando il calzolaio lavorava lì accanito al su’ bischetto9, eccoti, gli comparisce davanti un signore vestito a garbo e dice:

– Mastro Crispino, accomidatemi questi stivali. A male brighe che gliel’ebbe accomidi, dice:

– La mi’ spesa? – Oh! niente.

– Come niente? – dice quel signore.

– I’ pago sempre chi mi serve. Quanto v’ho da dare? Dice il calzolaio:

– Che vole! ’gli è una miseria, un’accomidatura di poco valsente10. Faccia lei.

– Ho capito e sta bene; – arrispose il signore.

– Ecco, tenete per il vostro incomido, – e gli buttò in sul bischetto una muneta di cinque paoli. A’ su’ tempi ’gli usava sempre i paoli.

Doppo pochi giorni, di festa, riappare il medesimo signore dal calzolaio e gli dice:

– Mi vo’ far la barba.

Subbito il calzolaio piglia la catinella col sapone e un asciuttamano di bucato, e si mette all’opra.

Quando poi lui ’gli ebbe finito, il signore gli disse: – Il vostro avere?

– Una crazia, al solito, com’a tutti.

– Ché, i’ nun pago accosì: – e con questa risposta il signore gli diede quattro crazie al calzolaio.

Figuratevi! al calzolaio nun gli parse vero di servire quel signore tanto splendido e che regalava a quel modo: sicché tra ’l calzolaio e il signore forestiero si fece grande amicizia; e il signore ’gli andeva sempre in bottega del calzolaio a chiacchierare e a passarci le su’ ore.

Dice un giorno il signore:

– Sapete, mastro Crespino, in questo paese ci si sta bene. I’ ci viengo per de’ mesi tutti gli anni; mi garba dimolto il castello. E come le mi garbano le donne di questo castello! S’i’ ne potessi trovar una secondo il mi’ pensieri, anco poera ’n canna, eppure i’ me la sposerei. La sarebbe una gran signora, sapete; perch’i’ son ricco sfondolato. Vo’ nun ci aresti mica da ’nsegnarmene qualcheduna?

– Eh! gnorsì; – gli disse il calzolaio.

– Qui di rieto a mene ci sta appunto una ragazza di nome Caterina, che propio sarebbe quella per lei. Una ragazza a modo, sa ella, di bona famiglia, abbeneché povera. Ma è di garbo.

Doppo vari ragionari e’ furno d’accordo, che il calzolaio gli arebbe parlato alla Caterina di questo sposalizio; e ’nfatti, come gliene capitò la bona occasione, il calzolaio glielo disse a lei.

La Caterina in sul primo rimase in nel sentire que’ discorsi del su’ damo. Scrama:

– Oh! che è codesto il ben che vo’ mi volete? Vo’ mi volete regalare a un altro.

Il calzolaio però la persuadette, che loro erano tutti e due poeri e che non si potevano isposare così subbito; e’ bisognava che passassin dimolti anni: sicché dice:

– È più meglio che vo’ pigliate un omo ricco, che vi mantienga da signora, e i’ sarò più contento in nel vedervi star bene con un altro, che aervi a tribolare in casa mia dalla miseria.

Insomma, si conviense della presentazione del signore alla Caterina; ma quando lei e’ lo vedde, lo ricognobbe in nel mumento per quel ladro del buratto, e messe i piedi al muro a dire che lei nun lo voleva, perché lui era un ladro, un assassino.

Dice il calzolaio:

– Ma che siete vo’ matta, Caterina, a pigliare un signore tanto di garbo11 per un malandrino? Di certo, vo’ avete le traveggole, e nun è altro che una rassomiglianza di caso. Gnamo via! finimola con tutti questi daddoli. Lui vi piglia per su’ legittima sposa: ma se mai e’ vi tienesse male e fussin bugie le sue, allora i’ son qua io. Tornate pure da me, che vo’ sarete ’nvece la mi’ moglie.

S’intende, che tutti questi discorsi il calzolaio alla Caterina glieli faceva fori della presenzia di quel signore; infra di loro, via: e tante lui gliene disse e la seppe tanto rigirare, che la Caterina si piegò, ma no di tutta bona voglia, veh! a concludere lo sposalizio. Anco la su’ mamma, per ambizione, c’entrò di mezzo e ’gli era dimolto contenta, e con le su’ moine diede lo spintone al consentimento.

Arrivato che fu il giorno delle nozze, eccoti, viene lo sposo vestito da festa con altri quattro, tutti su’ fratelli, e erano in una bella carrozza: alla sposa gli regalò degli anelli d’oro, de’ vezzi di perla, di be’ vestuari, ché lei pareva una regina quando se gli fu messi addosso.

Finita la cirimonia partirno e condussan con seco anco la mamma della Caterina per tienergli un po’ di compagnia in ne’ primi momenti.

E cammina cammina per la strada maestra, e’ giunsano a un posto, addove la strada nun c’era più; ma ’nvece un bosco fitto, che nun ci si vedeva lume di sole, e bisognò scendere e andare a piedi.

Quando poi furno in mezzo a quel bosco, dice lo sposo con una brutta cera:

– Mi ricognosci, eh! Caterina. Son quel del buratto; e tu mi facesti scappare per il tu’ tradimento. Ma ora ’gli è tempo di ricattarsi. Preparati pure a morir qui per le mi’ mane.

Figuratevi quelle du’ poere donne e che pene gli eran le loro! La morte e’ l’aveano alla gola. Tutt’a un tratto però s’inframettiede12 il più piccino de’ fratelli; dice:

– No di certo, la Caterina nun se la merita la morte. Guà!13 o nun fece bene? In nel su’ caso tutti gli arebban fatto il medesimo. Via! fratello, una simile ingiustizia nun l’avete da commettere.

Ma il ladro le bone ragioni nun le voleva sentire, e ci corsano di molte parole prima di persuaderlo a nun ammazzare la Caterina.

In ugni mo’ del male ne volse fare; perché lui, per isfogarsi della rabbia, comandò che legassin la balia a coda di cavallo, e ’n sugli occhi della Caterina quella madre sciaurata la strascicorno per il bosco insino a che rimase morta in senza la testa. Poi se n’andiedano e menorno la Caterina svienuta a un capannotto da assassini, in scambio14 del palazzo che gli aveva promesso il su’ sposo.

I su’ giorni la Caterina gli passava a piagnere e a disperarsi, e nun si sapeva dar pace; e quegli assassini nuscivano tutte le sere a rubbare, e delle volte gli stevano anco delle settimane intiere insenza rivienire a casa; e la Caterina allora si metteva a spasseggiare per il bosco insino alla strada maestra, abbeneché stasse sempre in sospetto di qualche acciacco e che qualcheduno la piedinasse.

Una volta che la Caterina ’gli era lì vicino alla strada, deccoti che passa il currieri del Re con de’ muli, e a’ basti de’ muli ci spenzolavano di qua e di là degli orci pieni de’ quattrini dello Stato.

Il currieri, ugni tanto, dalla città del Regno e’ portava le ’mposizioni al Re.

La Caterina, quando lo vedde il currieri, si fece un animo risoluto e lo chiamò:

– Ehi! galantomo, i’ vorre’ vienire con voi.

Il currieri a quella voce s’accosta e ricognobbe la Caterina: – E che ci state a fare qui voi, Caterina?

Allora lei gli raccontò alla lesta le su’ disgrazie e poi s’arracomandò con le mane in croce, che lui la menasse via in ugni mo’.

Dice il currieri:

– Sì; ma prima s’ha da andare al capannotto degli assassini, e portiam via quel che più si pole.

Detto fatto, la Caterina menò il currieri al capannotto degli assassini, e su’ que’ muli di lui ce ne messan dentro gli orci quanto più gli rinuscì di belle munete d’oro e d’argento: tutta robba rubbata al prossimo; e poi in un orcio grande la si niscondette lì gufata15 la Caterina, che nun si vedeva punto, ricoperta com’era con de’ panni.

Ma quando loro furno per la strada maestra, deccoti che ’ncontrano tutti e cinque i fratelli assassini:

– Fermo là, o si tira. Che c’è egli ’n questi orci? Dice il currieri:

– Vo’ lo sapete da quanto e me. I’ porto i quattrini soliti al Soprano. – Daccegli – bociò il capo de’ ladri.

Il più piccino però, che del giudizio e’ n’avea più di quegli altri, disse: – Lassatelo ir via; è il currieri del Re e nun ci mettiamo a contrasto con chi comanda. Della robba noi se n’ha assai, e questi quattrini a pigliarli ci potrebber anco metter fógo16. Lassamolo andare.

Il capo assassino stiede lì a battibeccarsi co’ su’ compagni, perché lui le ragioni del fratello piccino nun le voleva intendere; ma poi anco lui si persuadette e s’accordò che il currieri andesse via, insenza manco guardare dientro a su’ orci; e accosì, propio per gran miracolo del sommo Iddio, la Caterina e’ la scampò una brutta fine, e in poch’ore, più morta che viva, e tutta rattrappita e stronca, la scese a casa sua, addove viense a pigliarla il calzolaio, che la menò con seco e se la tieneva, come su’ moglie, a badargli alla bottega: perché que’ quattrini rubbati a’ ladri se gli spartirno tra il Re, il currieri e il calzolaio a nome della Caterina, e lui ci rizzò una vendita di drogherie e di vino.

Ora, lassamo stare il calzolaio e la Caterina, che se la godevano intra di loro, e torniamo agli assassini.

A male brighe arrivorno al capannotto, s’accorsano che la Caterina ’gli era telata17 via con tutte le loro ricchezze.

Dice il capo ladro:

– ’Gli era col currieri del Re.

E lì principiorno a leticare per la bueria18 del più piccino, e chi tieneva da lui e chi gli era contrario; sicché finirno con bastonarsi infra di loro, ché le legnate le cascavan giù come la gragnola, e nun ismessano che quand’erano stracchi.

Doppo del tempo, un giorno ’gli apparisce in nella città un signore travestito e va dal calzolaio:

– I’ compererei un par di stivali. Dice il calzolaio:

– I’ nun son più calzolaio. Tiengo bottega di vari generi assieme con la mi’ moglie. Passi pure, s’accomidi. Vole rinfrescarsi?

Dice quel signore:

– ’Gli è questa la su’ moglie? Felice lei! che bella sposa!

– Oh! – gli arrispose il calzolaio, – nun fo per dire, ma no’ siemo contenti come pasque. ’Gli è una donna di garbo, sa ella, la mi’ moglie. No’ ci si vol bene.

Ma la Caterina in nel veder quel signore la s’era insospettita, perché lei e’ l’avea ricognosciuto per il ladro del buratto e su’ legittimo marito:

– ’Gli è lui, ’gli è lui! È vienuto qui per farmi qualche acciacco e ricattarsi. Dice il calzolaio:

– Tu mi pari ammattita, Caterina! Ma ti par egli, che questo signore, tanto a modo, possa mai essere un brutto ladro assassino? Te ha’ preso inganno di sicuro. Gnamo, sta’ savia e nun aver paura di nulla.

Infrattanto quel signore, che propio ’gli era il ladro del buratto, o con un discorso o con un altro, tutti i santi giorni era lì in bottega a fare il cascamorto; e ci aveva i su’ fini; perché delle donne, si sa, ce n’è poche che scartino, e la Caterina era grossa nel mese, vicina a partorire, e l’assassino si profferse di fargli da compare.

La Caterina però e’ nun lo voleva un simil compare, e trovava delle scuse per dirgli di no; ma nun ci fu versi, ché tra lui e il calzolaio fu combinato del comparatico19, e la Caterina si dové o con le bone o con le cattive chetare e sottomettersi. Dice l’assassino:

– Nun vi dubitate, ché gli usi e’ gli so. I’ vo a casa a pigliare de’ mie’ amichi e i regali, e il giorno del battesimo i’ sarò pronto a mi’ doveri.

La Caterina però nun si potiede abbonire; sicché dunque il calzolaio per contentarla gli disse:

– Senti quel che m’è vienuto in capo. I’ ti veggo tanto sospettosa, che per rassicurarti vo’ dalla giustizia, ché mi mandino degli sbirri a guardar la casa, quando il compare ’gli è torno co’ su’ amichi.

E subbito corre al palazzo e domanda cento sbirri: a que’ tempi c’eran sempre gli sbirri a legare i birboni: e quando lui gli ebbe in casa, gli messe dientro a cento sporte, perché ci stessin niscosti e nun fussan veduti; e poi gli accomidò rietro l’uscio, su per le scale, in cantina, e quattro sotto il letto in cammera della moglie.

Viense dunque il compare con la su’ compagnia, che il bambino era appunto nato:

– Che bel bambino!

E il compare a dar mance, regali d’ugni sorta, e comandò un bel desinare da principe, e trionfava lui alla splendida, ché tutti rimasono sbalorditi. E quando poi si fu in sul fine del desinare, il compare prende di tavola un pan di Spagna e dice:

– Lo vo’ portare alla sposa nel letto con le mi’ propie mane. Lei l’aggradirà.

S’alza dalla sieda lesto diviato; ma il calzolaio gli andette a’ tacchi, e poi, doppo, tutti quegli altri assieme. E’ gli ebbe un gran giudizio il calzolaio! perché a mala pena il compare ’gli entrò nella cammera, tira fori uno stilletto e bocia:

– Tu m’ha’ ricognosciuto eh! Caterina? Sì, i’ son io, che tu m’ha’ tradito e svergognato per du’ volte. Ma ora t’ammazzerò com’un cane.

Ma nun lo lassarono finire il su’ discorso, ché in nel mumento iscaturirno dalle sporte tutti que’ cento sbirri, e, doppo un po’ di battuta, messano i ferri a lui e a’ su’ fratelli; che, passati tre o quattro giorni, radunato il tribunale, furno tutti condannati alla morte. Soltanto e’ rispiarmorno il più piccino, perché la Caterina si raccomandò al Re ché non l’ammazzassino per quel po’ di bene che lui gli aveva fatto nel bosco.

1 Rilevare: Far nascere, detto di levatrice, qualche volta anche con il significato di allattare.

2 Ricôrre: Letteralmente: rilevare. In questo caso nel senso di far nascere.

3 Rastiò: Raschiò.

4 Buratto: Macchina usata per separare la farina dalla crusca, che può avere forma di cilindro ricoperto di tele di varia fittezza, oppure di staccio piano dotato di moto oscillante.

5 Peduli: Calzini. Quella parte della calza, che calza il piè. Lat. Pedule. «E Valdarno in peduli Vide di mezza notte un gran demonio, Che ne portava in collo san Petronio», Burchiello, Sonetti, (1552) Ricordi (V.A.C.).

6 Bracciali: Stanghe di ferro che serve a tenere ferma una parte della porta d’ingresso.

7 Mammalucco: Sciocco.

8 Stioppi: Schioppi.

9 Bischetto: Tavolo piccolo e basso al quale lavora il ciabattino o calzolaio.

10 Valsente: Valore, prezzo.

11 Garbo: Buona maniera.

12 S’inframettiede: S’intromise.

13 Guà!: propr. Guarda! Usato come espressione di meraviglia o sorpresa.

14 In scambio: Invece.

15 Gufata: Acquattata.

16 Metter fogo: Andare a traverso.

17 Telata: Scappata, fuggita.

18 Bueria. Scempiaggine, sciocchezza. Come Buaggine, (da bue).

19 Comparatico: L’esser compare: «Non ostante il comparatico, si recò a dover fare i suo› piaceri; nè incominciarono per una volta, ma sotto la coverta del comparatico avendo più agio ec. più, e più volte si ritrovarono insieme.» G. Boccaccio, Decameron, 1557) nov. 63. 8 (V.A.C.).

Il Mortaio d’oro* (3)

Raccontata dalla Luisa vedova Ginanni

Un contadino ’gli aveva una vignarella e ci badava dimolto, perché ’gli era la su’ sola ricchezza.

Un giorno, zappa zappa, dà col ferro in un coso duro; lui si china giù e vede che ha zappato un bel mortaio. Piglia dunque con le mane questo mortaio e principia a stropicciarlo, sicché, doppo che lui l’ebbe pulito per bene dalla terra, s’accorge che era un mortaio tutto d’oro e tutto pieno di ficure; una maraviglia.

Dice il contadino:

– Questo lo vo’ portare al Re. Chi sa che bel regalo che lui mi farà in nel vedere questo mortaio!

Intanto va a casa, indove l’aspettava la su’ figliola, di nome Caterina, e gli mette sotto gli occhi il mortaio:

– Guarda, Caterina, quel ch’i’ ho trovo in nella vigna. Nun ti par egli una rarità? I’ lo vo’ regalare al nostro Re.

Dice la Caterina:

– ’Gli è bello, sì, nun si pole dire di no. Ma se vo’ lo portate al Re, sapete voi quel che lui dirà? Dirà che nun è perfetto; che ci manca qualche cosa.

– Oh! che ci manch’egli dunque, buacciola1? – berciò il contadino. Arrisponde la Caterina:

– Il Re dirà:

Il mortaio è grande e bello!

Villanaccio, dov’è il pestello?

Scrama il contadino a quella ’nserenata:

– Va’ via, allocca! Vol egli dire a codesto mo’ il Re! Che ti credi che lui sia scemo come sie’ te?

Insenza sentir altro il contadino piglia il mortaio in braccio e corre al

palazzo del Re; e dapprima le guardie nun lo volevano far passare; ma poi lui disse che portava un regalo maraviglioso al Soprano, e allora gli diedano il permesso di nentrar dientro e lo condussano alla presenzia di Sua Maestà.

Dice:

– Sacra Corona, i’ ho trovo in nella mi’ vigna questo mortaio d’oro con delle belle ficure sopr’esso, e m’è parso che fussi degno soltanto di stare nel su’ palazzo; e però deccoglielo qui, perché intendo di fargliene un regalo, se a lei gli garba d’accettarlo.

Il Re allora pigliò il mortaio con le su’ mane e principiò a rigirarlo di qua e di là, e a sbirciarlo da tutte le parti.

– Bello! – dice lui. – Propio una meraviglia! Ma ci manca qualche cosa. – Oh! che ci manch’egli? – scramò il contadino.

Arrisponde il Re:

Il mortaio è grande e bello!

Ma ci manca il su’ pestello.

Del “villanaccio” nun gliene diede al contadino, siccome aveva detto la Caterina, perché il Re ’gli era una persona aducata.

A sentir codeste parole il contadino rimase lì a bocca aperta com’un luccio; poi dice:

– Eppure, sa elle, Maestà, me l’ha detto accosì anco la mi’ figliola. – Dunque vo’ avete una figliola di talento? – addimandò il Re.

E il contadino:

– Se la sia di talento nun istà a me a dirlo, che sono il su’ babbo. Ma anco lei ’gli ha fatto la medesima accezione2.

Dice il Re:

– Bene! I’ vo’ provare se la vostra figliola è una ragazza di giudizio. Questa ’gli è una libbra di lino. Che lei la fili e poi mi ci tessa cento braccia di tela.

A quel comando il contadino fu tutto confuso; ma comando di Re, e nun c’era da opporsi: sicché lui piglia il lino e se ne va, lassando il mortaio al Re, che nun gli diede propio nulla di mancia. Figuratevi la gran passione di quello zappaterra!

Arrivato il contadino dalla su’ figliola a casa, lui gli raccontò quel che ’gli era accaduto, e che il Re aveva trovo che al mortaio ci mancava il pestello; poi, che lui voleva una tela di cento braccia dalla libbra di lino che gli mandava.

Dice la Caterina:

– Vo’ vi sgomentate di poco. Date qua.

Piglia il lino e comincia a scoterlo. Si sa, nel lino ci son sempre delle teghe3, anco se sia scardassato4 da un maestro; e però, in nello scoterlo cascorno per le terre tre teghe, ma piccine. Uh! mala cosa! si durava fatica a vederle. La Caterina le raccatta, e poi dice a su’ padre:

– Tienete; arritornate subbito dal Re e ditegli da parte mia, che la tela i’ gliela fo; ma siccome mi manca il telaio, che lui me lo faccia fare con queste tre teghe, e doppo lui sarà servito a su’ volontà.

Il contadino dal Re nun ci voleva ritornare con quest’imbasciata; ’gli avea paura di qualche gran gastigo: ma la Caterina gliene disse tante, che lui finalmente si decise a contentarla.

Al Re, in nel sentire quant’era furba la Caterina, gli vien la voglia di vederla. Dice:

– Brava, la vostra figliola! Me l’avete a mandare, perch’i’ vo’ parlare con seco e disaminarla sul su’ talento. Ma badi bene: che la vienga alla mi’ presenzia né digiuna né satolla, né ’gnuda né vestita, né di giorno né di notte, né a piedi né a cavallo. Se lei manca al mi’ comandamento, pena la testa a tutti e due. Andate.

Il crepacore di quel povero contadino nun si pole raccontare; arrivò a casa che ’gli era più morto che vivo. Ma la su’ figliola, che!

– Niente paura! – disse lei. – I’ so quel che mi tocca a fare. Voi infrattanto trovatemi una rete grande da pescatori e stasera mettetemela in cammera.

Quand’ugni cosa fu ammannita, la Caterina si leva dal letto in camicia e si l’involge in nella rete: poi scende giù in cucina, si coce un ovo a bere e lo ’ngolla: in nella stalla piglia una capra e gli appoggia un piedi in sulla stiena; e a male brighe il cielo cominciò a innalbare, sorte di casa e si avvia al palazzo del Re.

Le guardie la presano per una matta e nun c’era versi che la volessano lassar passare; ma siccome lei gli disse, che lei ubbidiva al comandamento del Soprano, allora gli apersano la porta e lei nentrò dientro.

Il Re in nel vederla nun poteva fracchienersi dal ridere. Dice lei:

– Dunque, i’ son qui secondo la su’ volontà. Nè di giorno né di notte, perché a mala pena ’gli è bruzzolo; né digiuna né satolla, perché i’ ho mangio soltanto un ovo a bere; per tutto il resto ci abbadi da sé, Maestà.

Scrama il Re:

– Brava la mi’ Caterina! Tu sie’ proprio la ragazza ch’i’ cerco, e però ti sposo e ti farò Regina.

Di no lei nun glielo disse, e nemmanco il padre; sicché lo sposalizio lo conclusan doppo pochi giorni con feste e trionfi dappertutto il Regno.

Passato del tempo, e il Re e la Regina vivevan contenti come pasque, in nella città ci fu una gran fiera; i contadini, che nun potiedano albergare al coperto, dormivan per le piazze insin sotto alle finestre del Re; quella fiera durava per du’ giorni.

Ora, e’ successe un caso buffo, proprio da villani ’gnoranti. Statelo a sentire. Viene un contadino con una vacca pregna per venderla al mercato; ma nun trovò una stalla per mettercela dientro. L’oste gli disse, che per lui si poteva accomidare nel balco5, e che la vacca la legassi per la capezza a un carro di un altro contadino e che era sotto il portico. In nella notte, eccoti, che la vacca partorisce un redo6; sicché, quando il padrone della vacca fu sveglio, era tutto allegro e andette per menar via le su’ bestie. Ma salta fori a un tratto il padrone del carro e comincia a sbergolare7:

– La vacca, sta bene, ’gli è vostra; il redo però lassatelo pure, perché ’gli è mio.

– Come vostro, se l’ha figliato la mi’ vacca?

– Eh! no,– gli arrepricò quell’altro. – La vacca ’gli era lega al carro, il carro ’gli è mio, e il redo ’gli è figliolo del carro.

E lì letica pure; e dalle parole a’ fatti ci corse poco e fu un attimo: agguantano il puntello del carro, e giù botte da ciechi. Si radunò la gente a quel rumore, corsano gli sbirri e disseparorno que’ due che si picchiavano, e gli portorno diviato al tribunale del Re.

Quando i contadini furno lì a petto del Re, lui gli stiede a sentire un bel pezzo in tutte le su’ ragioni, e finalmente sentenziò, che quel del carro era il padrone vero e legittimo del redo nato.

Il contadino della vacca nun si poteva capacitare, che il Re avessi data una sentenzia tanto ingiusta; ma nun ci fu versi di rimutarla, perché il Re gli disse, che comandava lui, e che la su’ parola era sacra per ugni persona, e che bisognava ubbidire. Sicché quel poero disgraziato dovette nuscir di lì, e per la via si sbatteva la testa con le mane e se le ficcava dientro a’ capelli.

A quel modo confuso lo vedde l’oste e gli diede per consiglio di sentire il parere della Regina, ché forse lei un rimedio l’arebbe anco trovo. Difatto il contadino ’gli andette dalla Regina e con le lagrime agli occhi gli raccontò la su disgrazia.

Dice la Regina:

– Il mi’ consiglio è questo. Andate in nel giardino reale; c’è un lago: provatevi a votarlo con una mestola bucata. Al passeggio il Re si fermerà a guardarvi, e poi lui vi domanderà, che mestieri vo’ fate. Allora vo’ gli avete a rispondere, che fate il mestieri di votare il lago con una mestola bucata, perché e’ vi pare più facile di quel che un carro figli un redo.

Il contadino subbito diede retta alla Regina, e quando il Re in nel passare di lì e’ lo vedde occupato a quel lavoro strano, gli disse:

– O galantomo! e qui che ci fate voi? Che mestieri ’gli è il vostro? Risponde il contadino:

– I’ vo’ votare questo lago con questa mestola bucata. Dice il Re:

– Vo’ mi parete matto! Sarebbe come s’i’ volessi pienarmi il corpo mangiando la minestra di brodo e semmolino con la forchetta.

Dice il contadino:

– Sacra Maestà, pole anco darsi che lei ’gli abbia ragione. Eppure i’ credo tavìa8 che sia più facile votare il lago con questa mestola e che lei si pieni il corpo pigliando il semmolino con una forchetta, di quel che un carro possa ma’ figliare un redo.

Scrama il Re, che lo ricognobbe:

– Galantomo, questa nun è robba di tu’ testa. Tu sie’ stato a consiglio dalla Regina.

Il contadino nun glielo innegò, e il Re rifece la sentenzia e gli rendette il redo; ma contro la Regina si scorruccì a bono.

Diviato il Re andiede a trovare la Caterina. Dice:

– Tu ha’ messo bocca ne’ mi’ interessi. Dunque, siccome degli entranti e de’ mettibocca nel mi’ Regno i’ nun ce ne voglio, torna subbito a casa di tu’ pa’. Piglia nel palazzo la cosa che più ti garba, che tu ha’ cara, e stasera ritorna a casa tua, al tu’ mestieri di contadina.

Arrisponde la Caterina, tutt’umile:

– I’ ubbidirò al su’ comando. Ma pure i’ richieggo per grazia, che almanco si ceni assieme per l’ultima volta, e poi me n’anderò a casa mia, come lei vole.

– Accordato! – disse il Re.

Che ti fa quella furba della Caterina? Va in cucina e ordina a’ cochi, che preparino della carne arrostita, del prosciutto, tutta robba da caricare la testa e far vienire di molta sete; e poi, che s’ammannisca la mensa col meglio aleatico delle cantine reali.

A cena il Re mangiò tanto, che non ne poteva più; e la Caterina a versargli nel bicchieri bottiglie di aleatico; sicché il Re mezzo briaco bisognò che lo portassino a letto di peso e lì e’ s’addormentò come un maiale.

Quando la Caterina lo vedde appioppato per bene, che nemmanco le cannonate l’arebbano scommosso, lei lo fece mettere sur una poltrona e con delle stanghe e’ volse che quattr’omini glielo menassero a casa di su’ pa’ e lo lassassero lì solo con lei. Lei pure si spogliò e gli nentrò accanto in nel letto; ma lui nun si bucicò9 punto in tutta la notte e russava che pareva un mantrice.

A giorno il Re si sveglia, e gli pareva di avere un letto dimolto duro sotto il corpo e delle lenzola rustiche. Apre gli occhi, guarda, e il tetto della cammera gli toccava quasimente la testa. Si scionna10 allora, e rivoltandosi vedde accanto a sé la Caterina:

– Ohé! nun t’avevo detto, che tu ritornassi a casa tua? Che lavoro è questo? Di chi è questa brutta cammera e questo lettuccio da poveri?

Dice la Caterina:

– L’ubbidienza, Maestà, i’ l’ho fatta. Questa è la mi’ casa e lei è nel mi’ letto. Ma siccome i’ potevo portar con meco la cosa che nel palazzo avessi più cara e fussi di mi’ piacimento, e siccome la cosa che mi garba più ’gli è la su’ persona, accosì i’ ho volsuto che me lo menassero qui con meco.

Il Re si mettiede a ridere a queste parole e abbracciò la Caterina; sicché feciano le paci e ritornorno al palazzo; addove, se son vivi sempre, ci saranno tavìa. Andate dunque a vedere.

* L’explicit del racconto nel quale la fanciulla si dimostra astuta al punto da convincere il re che l’aveva cacciata – per aver interferito nel governo del regno,– dicendole di portare con sé la cosa più cara che aveva si ripete in Griselda (15), si trova anche in una delle Fiabe di Pitré, La pancia che parla (8).

1 Buacciola: Sciocca.

2 Accezione: Eccezione, obiezione. «Disse Messer Cristofano: Che accezione, e che pisciagione?», F. Sacchetti, Trecentonovelle (1721) in (V.A.C.).

3 Teghe: Lische di legno che si trovano nel lino e nella canapa.

4 Scardassato: Districato. Cardato (operazione che veniva fatta passandola negli scardassi strumenti di ferro ad uncino) Lat. carminare. «Noi non abbiamo a scardassar più lana», L. Lippi, Il Malmantile racquistato. 3. 60. (V.A.C).

5 Balco: fienile

6 Redo: Vitellino appena nato.

7 Sbergolare: Gridare.

8 Tavìa: Tuttavia.

9 Bucicò: Mosse.

10 Scionna: Sveglia.

La bella Giovanna* (4)

Raccontata dalla ragazza Silvia Vannucchi

C’era una volta un contadino, che aveva una figliola dimolto bella, vispola e di mitidio1, sicché lei era il divertimento di tutto il vicinato, e nun si metteva su una veglia insenza che c’invitassono anco la ragazza; e il su’ nome, per quello che ne dicono le storie, fu Giovanna. In nella città vicina al paese di Giovanna comandava un Re, che lui pure aveva una figliola bella da nun si dire, ma, al contrario della Giovanna, questa Principessa s’addimostrava seria in viso e come addolorata, e a nissuno ’gli era mai rinuscito di farla ridere. Il Re su’ padre steva sempre in pensieri per questo brutto naturale della figliola, s’arrapinava2 a tutto potere ugni dì a trovar qualche cosa di novo e di allegro e buffo, perché la ragazza si svagasse e ridesse: ma tutto fu invano.

Un giorno il Re in nel discorrere co’ su’ cortigiani, uno gli fece assapere, che lì nel villaggio vicino alla città ci abitava un contadino, babbo d’una ragazza tant’allegra, ché dove lei era, la malinconia pareva isbandita.

Questa nova racconsolò il Re oltre credenza, e subbito gli viense in mente di mandare a chiamare la ragazza, perché lei tienesse compagnia alla Principessa e badasse se gli rinusciva scionnarla e farla ridere; e ’nsenza indugio mandò un servitore al babbo della Giovanna col comando espresso che lui si presentassi alla Corte del Re.

Il contadino rimase di stucco in nel sentire che il Re lo voleva, e gli viensero mille ubbie e sospetti per il capo: lui dubitava di aver commesso qualche mancanza, oppuramente Giovanna; abbeneché più credessi Giovanna, perché a quel modo scapata, di lingua lesta e ’nsenza rispetto, che nun badava a dir le sue a ugni persona e in ugni logo. Dunque lui la chiamò la su’ figliola e con una faccia mezzo stravolta gli disse:

– I’ scommetto, vedi, che il Re mi vole gastigare per qualche tu’ buaggine3. Già i’ me lo ficuravo, che col tu’ andare a giostroni4 e chiacchierare alla mammalucca e’ si doveva finalmente cascare in qualche disgrazia.

Arrisponde Giovanna a quella nuscita di su’ pa’:

– Vo’ avete tanta paura e io punta. Oh! d’addove lo rilevate che il Re v’ha chiamo per le mi’ buacciolate5? Andateci pure a udienza, e se ’gli ène per me che v’addomandano al palazzo, nun vi fracchienete6 a farmelo assapere, ch’i’ lo so da me com’ ho da regolarmi in tutti i casi. Gnamo! su, sbrigatevi, e nun fate aspettare chi comanda.

Il contadino e’ si vestì de’ su’ meglio panni che ’gli aveva dientro la cassa, e, data una pulita al cappello delle feste, s’avviò in verso la città; e arrivo al palazzo del Re, le guardie lo menorono alla su’ presenzia. A quel crosto7 gli pareva d’esser lì in berlina, e abbeneché il Re lo ricevessi con garbo, lui in t’ugni mo’ steva tutto tremolante e allocchito come chi aspetta la cattiva sentenzia.

Il Re lo sbirciò da capo a pie’ e poi gli disse:

– Galantomo, è egli vero che vo’ avete a casa una bellissima figliola?

A quella richiesta il contadino e’ fu come se gli avessan dato un manico di vanga in sulla collottola, e gli si rimiscolò tutto il sangue dientro alle vene. Lui borbottava a tragóla8 e le parole gli cancugnavano9 a vienir fora chiare e spiccicate, abbeneché po’ ’n fondo quella domanda lui se la dovessi aspettare da parte del Re. In somma, pareva lì lì per isbasire10 quel babbaleo11.

Il Re in nel vedere quel tramescolìo e confusione del contadino si pensò che lui avessi sospetto della su’ reale presenzia, e però badava a rassicurarlo col fargli core; e poi daccapo gli disse:

– Dunque, mi’ omo, l’avete voi o no questa figliola? E il contadino a mezza voce:

– I’ l’ho, Maestà, per mi’ disgrazia. Ma i’ nun ci ho colpa se l’è un po’ scapatella e allegrona. Se ma’ mai lei avessi commesso qualche scangeo12, che vol elle, ’gli è effetto di gioventù.

– Oh! che m’importa a me degli scangei della vostra figliola, – disse il Re. I’vo’ soltanto sapere, se ’gli è vero che la sia svelta e buffona, siccome e’m’hanno raccontato, e che lei tienga allegro tutto il su’ vicinato. Arrisponde il contadino:

– Maestà, pur troppo gli han ditto il vero. La mi’ figliola e’ nascette accosì con quel naturale, e la ’un s’è mai volsuta correggere. Anzi...

Il Re però lo ’nterrompette:

– Tutte queste chiacchiere a me nun fanno nulla, galantomo. Ritornate a casa, e menatemi, oppuramente mandatemi subbito a corte la vostra figliola, ch’i’ la voglio per compagnia della Principessa. E se a lei gli rinusce farla ridere, Giovanna, parola di Re, nun sarà più povera. Corrite dunque, e fate l’ubbidienza.

Al contadino gli parse di esser ritorno da morie a vita in nel sentire la voglia del Re: la strada per rivienire a casa gli apparì più corta; e siccome lui vedde in sull’uscio Giovanna che l’aspettava bramosa, principiò a bociare da lontano:

– Allegri, allegri! Il Re ti vole a tiener compagnia alla su’ figliola, ché a nissuno gli è rinusco di farla ridere mai. Lesta, che lui vole te, perché ’gli ha saputo che te ridi ugni sempre, e tieni sderto13 il vicinato a sono di chiacchiere e di buffonate. Su, vestiti, che non c’è tempo da perdere, nemmanco un mumento. E se, mattacchiona come tu siei, e’ vieni a capo di far ridere la Principessa, e’ tu diverrà’ ricca sfondolata. Me l’ha ’mprumesso il Re, sai.

– Vo subito, – disse Giovanna; e a quel modo scalza com’era, e colla rocca infilzata nel pensieri14 e il fuso intra la mane, e con tutti i su’ capelli ciondoloni per le spalle, e’ s’avviò.

– Ferma! – sbergola15 il contadino; – ma che ti par egli, andare a corte in codest’arnese? Oh! che nun ti vergogni? Ravviati almanco un po’ il capo o mettiti la sottana con un po’ più di garbo. Anco le scarpe le ci vogliono; e posa codesta roccaccia.

Dice Giovanna:

– No davvero! Delle scarpe nun n’ho ma’ porte e nun vo’ ’mpicci a’ piedi, per istroppiarmi16. I’ vo’ andare accosì. S’i’ nun vo a genio, per me, i’ me ne torno a casa. Che son io che gli ho ricerchi per mettermi in nella corte?

E senza aspettar risposte, Giovanna se n’andiede diviato alla corte del Re. Quando Giovanna la fu al portone del palazzo reale riscontrò le sentinelle e i servitori; insenza tante cerimonie lei n’agguanto uno per un braccio, le scotette e po’ gli disse:

– Alla sderta17! Cercate del Re e fategli assapere che son qua io.

Il servitore stiede lì come isbalordito in sulle prime; ma poi s’arricordò che il Re ’gli aspettava una ragazza a conversazione, e corse a dargli la notizia che la c’era; però, abbeneché dimolto bella, scalza, scarruffata e colla rocca a’ fianchi, di poche parole e meno complimenti.

A farla corta, Giovanna viense alla presenzia del Re, e nun si sconfuse nemmanco a riverirlo, o subbito domanda.

– Addov’è questa Principessa?

Il Re allora alzò un braccio per accennargli la cammera, e Giovanna, svoltate le spalle a Sua Maestà, franca entra dientro; e a male brighe vista la Principessa a siedere sur una poltrona, lei si messe a cantare una canzona tanto redicola, e l’accompagnava con de’ gestri tanto buffi e sversati18, che la Principessa nun si potiede più fracchienere19 o la principiò a ridere di core; e siccome dal riso steva lì lì per isvienirsi, diede il comando che Giovanna gli nuscisse subbito di cammera.

In ’ugni mo’, fu rotto il diaccio, sicché bastava che Giovanna si trovassi in presenzia della Principessa, ché a forza di canti, di balli, di giuccate20 o di racconti redicoli, Giovanna era capace di scommoverla alle risa dalla mattina alla sera, e ’gli accadette che in pochi giorni il naturale della figliola del Re viense mutato a bono, e di malinconica e triste addivenì allegra per sempre.

Il Re nun capiva più nella su’ pelle dal gran contento, e per ricompensa e’ nominò Giovanna damigella della Principessa, e poi gli disse, che lei chiedessi pure quel che voleva, perché lui senza ’ndugio gli avrebbe conceduto ugni cosa.

Passò del tempo che Giovanna steva nella corte del Re, quando gli nascette la bramosia di vestirsi anco lei alla reale, e diceva alla Principessa:

– Oh! che nun istarebbe bene a me pure la robba vostra? Rincricchiata21 a modo i’ potre’ fare la mi’ ficura, come una vera e propria damigella di corte. Gnamo! che ve ne pare, padrona? I’ v’accompagnerei anco alla spasseggiata, s’i’ avessi de’ vestiti a garbo.

Detto fatto, vestirno la Giovanna da signora, ed apparse più bella in que’ panni.

Di lì a un po’ Giovanna si messe a pensare che tutti la credevano una signora per il su’ vestuario22, ma che in fondo lei era un’ignorante, che nun sapeva nemmanco la Santa Croce; e però volse imparare a leggere e a scrivere, e gli assegnorno de’ maestri a istruirla, e con la ’struzione la su’ mente si schiarì tanto, che nella corte ognuno cercava la su’ compagnia: il Re poi la tieneva come figliola e la Principessa quasimente come sorella.

A dispetto delle premurie che avevan per Giovanna e della vita scelta che menava nel palazzo, lei però ragazza avvezza alla su’ libertà di campagna spesso la s’annoiava per le cirimonie della corte e la si sentiva oppressa di rimaner serrata tra le mura d’un palazzo e d’una città; e però disse un giorno alla Principessa:

– E che si fa egli noi qui serrate dalla mattina alla sera e sempre in sul medesimo tenore di vita? È vero che nun ci manca nulla. Pure se no’ s’andesse via un po’ a gironi23 per il mondo a divertirsi, a vedere de’ loghi e delle persone nove, oh! la serebbe la gran bella cosa!

Dice la Principessa:

– Tu sie’ matta, Giovanna! Il Re, i’ ne son quasi sicura, il permesso d’andar sola con teco a girar per il mondo e’ nun me lo darà mai. Ti par egli? E la gente nun istarebbe mica zitta.

Arrisponde Giovanna:

– Che! vo’ vi sgomentate proprio di nulla. Ecco la mi’ proposta. Si sceglie altre dieci ragazze, tutte belle; si vestano in nel medesimo modo di noi due; e accosì si viaggia. A dodici ragazze in un branco chi volete gli dia noia?

Alla Principessa gli garbeggiò il consiglio di Giovanna, e corse subbito dal Re a chiedergli il permesso; ma il Re nun volse darglielo: disse, che lui era vecchio e bramava la su’ figliola vicina; che ’n que’ tempi e sempre le donne sole nun potevano insenza pericolo e vergogna andar giostroni per paesi lontani e sconosciuti; sicché la Principessa ritornò da Giovanna, come dice il proverbio, con la trombe in nel sacco. Giovanna però nun si smarrì a quel rifiuto. Scrama:

– Ci vo io dal Re, e credete pure che a me mi rinusce farlo rimutare di pensieri.

E gli rinuscì davvero, tanto lei seppe raggirarlo a forza di daddoli e di belle parole; e tante gliene snocciolò, che il Re si dovette dare per vinto, anco perché s’era impegno in sin da principio di concedere a Giovanna tutto quel che lei gli addomandava.

Dunque Giovanna si diede sull’apparecchiare ugni cosa per il viaggio; e prima trovò dieci ragazze, e poi fece cucire dodici vestimenti compagni; e quando le robbe furno pronte, la Principessa, Giovanna e le altre dieci ragazze montorno in du’ carrozze comide, dissano addio al Re, e partirno in branco dal palazzo; e per dimolti giorni girandolorno qua e là nelle castella e ne’ paesi, a mala pena fermandosi per dargli un’occhiata alla lesta e riposarsi.

Ma quando poi arrivorno a una città grande e popolata, stabilirno di restarci di più, e però si allogorno io un albergo, e ognuna di loro pensava alle su’ robbe, e a tienere la cammera assettata, fora della Principessa che era servita sempre da Giovanna.

Tutta quella brigata di ragazze allegre nun faceva altro che spassarsi, ora a visitar la città con tutti i palazzi e i giardini che c’erano, ora a zonzo per i dintorni in campagna; e la gente rimaneva a bocca spalancata in nel vedere tante belle fanciulle sole e riunite assieme, e crepavan per l’assinto24 di sapere chi le fossero: però loro badavano a sé, e degli omini curiosi e entranti d’attorno nun ce ne volevano.

In quel mentre ’gli accadette, che un giorno nell’assettare la cammera Giovanna montò per aria a cavar la polvere da un quadro: l’alza e ci scopre sotto una finestrella da passarci appunto una persona. Che sarà? Ficca gli occhi dientro e vede una cucina, e lì c’era il coco tutto acciaccinato25 a preparare un desinare, ma tanto ricco, che dicerto nun poteva essere che di qualche Principe. La cucina dell’albergo nun era dicerto: e poi di que’ desinari l’oste nun glien’aveva dati mai. Giovanna mezza sbalordita steva lì almanaccando per indovinare di chi fosse tutto quell’apparecchio signorile e quella cucina; poi si messe a esaminare per bene le vicinanze dell’albergo, e finalmente lei s’accorse che la cucina era la cucina del palazzo reale. In nel mumento gli viense in capo di fare una burla al coco. Lo lassa dilontanarsi e sderta schizza nella cucina, assaggia tutte le pietanze, ne piglia delle meglio quante più pole in grembio, e poi a manate butta del sale in quel che resta, e in fretta risale zitta in cammera sua e riserra la finestrella col quadro.

E vienuta l’ora del mangiare e discorrere assieme, Giovanna diede di que’ cibi trascelti alle su’ compagne: ma nun gli disse mica d’addove gli aveva portati via; e siccome la chiacchierò di tant’altre cose, nissuna ’gli ebbe tempo di domandargli di nulla.

Ora, bisogna sapere che in quel medesimo giorno il Re della città tieneva corte bandita, con grande invito al su’ parentato e a’ cortigiani e a’ signori del Regno. Ma quando si furno messi a tavola, nun ci fu versi che potessan mangiar le pietanze apparecchiate, perché gli eran troppo amare di sale. Al Re, figuratevi se gli montò la mosca al naso! Chiama il coco e con un viso da Orco gli domandò, in che modo lui aveva cucinato?

Il coco, pover’omo, mezzo allocchito, gli arrispose, che lui pure si sconfondeva, e protestò che lui nun ci aveva colpa in quel malestro26; lui il sale nelle pietanze ce l’aveva messo da sé e come al solito, e nun poteva capire in che maniera ’gli era successa quella disgrazia.

Ma il Re gli diede poca retta, abbeneché il coco si mostrassi di molto umile e sincero, e lo condannò a stare in prigione per de’ giorni, e poi gli diede ordine che apparecchiasse un altro desinare grande per la settimana doppo, e intanto lì per lì cercorno di rimediare alla meglio, perchè gl’invitati nun se n’andessan scontenti.

Il coco, sortito di prigione, si messe a preparare un altro pranzo reale, e badava con gran premuria che del sale ci fusse il giusto nelle pietanze: ma quella malandrina di Giovanna steva a fargli la guardia, e quando lui per qualche necessità dibbandonò per un mumento la cucina, lei e’ gli giocò il medesimo tiro; sicché anco questa volta gl’invitati nun potiedano ingollare nemmanco un boccone.

Il Re s’imbestionì a bono, e chiamato il coco, doppo averlo strapazzato con delle brutte parole, voleva in t’ugni mo’ che lo menassero in piazza le guardie e che il boia gli tagliasse insenza misericordia la testa.

Il coco a quella sentenzia si buttò in ginocchioni e con le lagrime agli occhi giurava che era innocente; sicché a quella vista il Re si sentiede intenerire, e il coco preso un po’ d’animo disse:

– Senta, Maestà. Qui c’è dicerto qualcuno che mi vole male, e questi dispetti me li fa a posta per mettermi in disgrazia: perché bisogna che lei sappia che delle pietanze me ne sono anco sparite; ma come, nun lo so. Ma lei ordini un altro desinare, e se nun iscopro il birbone malestroso27, allora sono contento che mi si tagli la testa in piazza.

Gli garbò la proposta al Re, e anzi lui pure volse rimpiattarsi in nella cucina per vedere chi c’entrava di niscosto a sciupinare i piatti della mensa reale.

Ed eccoti il coco acciaccinato attorno al focolare; il Re s’era gufo infrattanto dientro a un armadio.

Il coco, dopo un mumento, fece le viste di dilontanarsi dalla cucina, e Giovanna che steva in sull’intese, subbito sguisciò giù dalla solita finestrella a commettere i su’ malestri: ma in nel mentre che lei risaliva per rinentrare in cammera, il Re sbuca fori d’un tratto dal niscondiglio e l’acchiappa per una gamba.

– Ti ci ho agguanto! – scrama. – Dunque, la ladra e la salatora eri te? Ma ora ti pago a conto pari.

Giovanna insenza punto isgomentarsi gli arrispose:

– Maestà, lei sbaglia. I’ nun sono una ladra, ché, grazia a Dio, a me nun mi manca nulla. Quello che i’ ho fatto, i’ l’ho fatto per una burla al coco, per metterlo in dispèro28, e perché Sua Maestà s’arrabbiasse del disappunto a mensa. E però la mi perdoni e nun se ne parli più.

Dice il Re, che già cominciava a sentirsi rinfocolato nel core a motivo della bellezza di Giovanna:

– Brava! i patti tu gli fa’ da te, a quel che pare. Bene! i’ ti perdono, ma a un patto. Che te mi dica chi tu siei, d’addove vieni, e che mestieri è il tuo.

Allora Giovanna l’accontentò facendogli la storia sua insino a quel mumento; sicché il Re gli disse:

– Siccome i’ ho fatta la tu’ conoscenzia in questo modo, tanto te che le tu’ compagne dovete vienire a desinare nel mi’ palazzo: ci sarà una bona compagnia di signori ben aducati.

Arrispose Giovanna:

– Io per me nun rifiuto: ma prima bisogna che senta se la mi’ padrona me lo dà il permesso. E poi, chi sa se lei vole vienire. Arritornate domani a questa finestra, Maestà, e vo’ arete la risposta.

– Sta bene e addio a domani, – disse il Re, e se n’andiede pe’ fatti sua; e Giovanna riascesa in nella cammera, lassò il Re tutto allegro della su’ scoperta.

Nun ci fu versi di tiener più niscosto alla Principessa e alle su’ compagne quel che ’gli era intravvenuto; al racconto di Giovanna, quale delle

ragazze rideva, e quale la sgridava per le su’ mattie; la Principessa poi pareva dimolto iscorruccita e steva in sospetto d’essersi compromessa nell’onore.

Ma Giovanna con que’ su’ garbi e con delle bone parole gli rinuscì persuaderla, ché finalmente restò fissato di andare all’invito reale, con che però, che a mensa nun ci fussano più di dodici giovani, compreso il Re, e che ognuno siedesse accanto a una ragazza. E siccome Giovanna era con la paura che il Re almanaccasse qualche vendetta per rifarsi delle burle, lei prese con seco dodici bottiglie di vino scelto di quello del Regno della Principessa, e, doppo averle per bene alloppiate29, pensò di darle a bere a’ convitati e addormirgli tutti quanti.

Infrattanto mandorno un messo con una lettera al babbo della Principessa, e in capo a pochi giorni lui tornò con le su’ brave bottiglie del vino.

Quando viense il giorno del convito, la Principessa, Giovanna e l’altre dieci ragazze si vestirno tutte a un modo e con gran lusso, e poi si fecian menare alla corte, addove il Re le aspettava assieme a undici giovanotti, trascelti tra i meglio signori della città. Complimenti e inchini nun mancorno, e da ultimo si siedettero a mensa coppia per coppia. Giovanna era col Re; ma abbeneché lei parlasse più con lui, occupava ugni sempre tutta la brigata co’ su’ scherzi e colle su’ novelle divertenti.

Arrivi alle frutte, il Re e que’ giovanotti gli avevano un po’ alzato il gomito, e cominciorno a discorrere alla libbera e a nazzicare30 con le mane; sicché Giovanna, nella temenza di qualche brutto tiro, ordinò subbito che i servitori portasseno in tavola le dodici bottiglie alloppiate; e poi ritta in piedi disse:

– Signori, questo vino e’ viene di paesi lontani; nusce dalle cantine del Re mio bon padrone e babbo della Principessa. Se vo’ siete cavaglieri gagliardi e garbati, e’ vi disfido a votarne una per uno alla nostra salute.

Nun ci stiedano a riplicar sopra, e le bottiglie si trovorno vote in un fiato: ma di lì a un po’, tanto il Re che i su’ giovani cominciorno a richinare31, e finirne con appiopparsi come ghiri in sulle su’ poltrone.

Giovanna però nun fu contenta: lei tirò fori di tasca un paio di forbici e a tutti e dodici i convitati gli tagliò un baffo solo da una parte; e poi colle su’ compagne via diviata e ’n fretta e furia giù per le scale del palazzo, e a casa; addove arrivate a male brighe, messe le robbe in ne’ bauli, se ne fuggirno con le vetture e si fermorno a una villa for di mano, qualche miglio distante dalla città.

Il Re e i su’ giovani non si destorno che all’alba, ma rotti e sfracasciati per il disagio e per il vino bevuto; ’gli era come se avessin del piombo dientro al cervello. Si cominciano a stiracchiare e a scionnarsi, e guardavan di qua e di là a mo’ di smemoriati.

A un tratto dice uno a quello dirimpetto: – Oh! tu hai un baffo solo.

– Anco te il simile! – gli arrisponde. – Poffareddina! – scrama il Re.

– Che laoro è egli questo? Siamo tutti conci a un mo! Ce l’han fatta! Su su, alla rivalsa, perché ’gli è troppo grossa. Sbeffare un Re! I’ nun son più Re, se a quella malestrosa di Giovanna nun gliela fo pagar cara.

Ma fu tutto inutile che loro cercassino le ragazze per la città, e soltanto al Re gli rinuscì cognoscere per le su’ spie addove s’erano niscoste, e però volse andare a scovarle con un travestimento finto.

Il Re si mettiede ne’ panni d’un pellegrino, e in un panieri infilzato nel braccio ci aveva accomide dodici mela cotte, e poi s’avviò fori della porta, e accosì alla lontana gli vienivan dietro i su’ undici compagni di tavola. In sull’abbuiare ’gli arriva alla villa delle dodici ragazze e picchia ammodino all’uscio.

A quel rumore scese giù col lume Giovanna per vedere chi fosse, e sentuto che quel pellegrino bramava un po’ di ricovero la notte, siccome lei era di bon core, fece nentrare il finto pellegrino e lo menò in cucina, addove lui si siedé al focolare per riscaldarsi.

Doppo un po’, dice il Re:

– Signora, lei sappia ch’i’ mi sono smarrito per questi paesi in nel mentre che andevo alla città e ci portavo a vendere le mela cotte a un mi’ amico antico. Ormai da qui a domani sarann’ite a male. Se lei le vole, io gliele do volentieri, anco per ricompensa del su’ bene. Guà! i’ nun ho altro da offerirgli. Son mela francesche e come bone, sa elle.

Giovanna ’gli accettò lì per lì la profferta, e volendo che le mela l’assaggiasseno anco le su’ compagne, lassato il pellegrino in sul focolare, se n’andiede nel salotto: ma quand’ebbe scoperto il panieri, in nel vedere che le mela erano per l’appunto dodici, gli viense del sospetto, e rifatti i su’ passi addietro, lei s’accorse che il pellegrino steva alla finestra di cucina affacciato, e sentiede che discorreva con qualcuno di fori:

– Su, lesti; i’ scendo a aprire a mala pena le sono a letto addormentate. Giovanna a quelle parole nun fiatò nemmanco: “Che c’è?” ma in un tratto agguanta il pellegrino per le gambe e lo scaraventa di sotto. Fortuna che la finestra ’gli era bassa!

Il Re battiede il capo in sull’erba, ma nun morì; soltanto si sviense, e i su’ compagni lo portorno via a braccio insino al palazzo e lo messan subito dientro il letto.

Innunistante al Re gli prese una grossa malattia, e tutti credevano che tra poco lui avrebbe tiro il calzino; più che altro era male di amore dispregiato, e i medici nun sapevano che mesticciarsi32 per rinsanichirlo, perché, al solito, loro nun capivano quel che il Re ’gli aveva.

Infrattanto Giovanna steva con una gran paura addosso; e quando poi gli dissano del Re ammalato, lei fece il proponimento di rimediare al malfatto e pensò di visitarlo travestita da dottore. Di sicuro, a lei gli rincresceva che il Re fussi ridotto a quel modo per cagion sua; nun ci fu versi che la Principessa la potessi fracchienere, ché lei volse far di su’ testa.

Giovanna, dunque, con un vestuario da dottore viense al palazzo reale e disse che l’annunziassino per un medico bravo e capace di guarire in un mumento Sua Maestà:

– Io però la fo a quattrocchi co’ mi’ ammalati la cura; e se loro gli urlano nun permetto che nissuno sia ardito di correre e nentrare in nella cammera. Ma di guarirlo il Re ne sono più che sicuro.

Siccome tutti quel del Re lo credevano un caso perso, nun cancugnorno a impromettergli al finto dottor di ubbidire a’ su’ comandamenti; e Giovanna, vienuta al letto del Re ammalato, tirò fori un bon nerbo e con quello gliene diede tante, insintantoché lei nun lo vedde svienuto: allora lo rinvoltolò in nelle lenzola e poi se ne fuggì diviato. Il fatto è che Sua Maestà pochi giorni doppo sortì dal letto bell’e guarito.

Ma Giovanna e le su’ compagne tutt’assieme gli avevan fatto fagotto e se n’erano a gambe ritornate dal padre della Principessa, perché loro temevano dimolto la vendetta di quel Re sbeffato in tante maniere, e di più, nerbato a bono.

Lui però s’incaponì di possedere Giovanna, perché lui s’era addato che fussi stata la su’ guaritora; e però, messo assieme un bel corteo d’accompagnamento, se ne viense nel Regno addove steva di casa la ragazza, e per nun andar tanto per le lunghe, lui la richiese a dirittura per su’ moglie legittima.

Il padre della Principessa cancugnò a dargli il consenso, in nel sospetto di un tradimento per far del male a Giovanna: ma siccome Giovanna ’gli era ardita e dimolto vogliolosa di diventar Regina, cavò la paura dal capo del su’ padrone, sicché questo fu obbligato a contentarla, gli regalò una bella dote, la sposò da sé e poi gli disse addio, e Giovanna se n’andiede col marito: la Principessa però, nun la lassò partire insenza lagrime, e anco Giovanna la piagneva.

Abbeneché il Re a Giovanna gli volessi dimolto bene, ’gli avea in ugni mo’ sempre dell’aschero33 con lei per le sbeffeggiature e gl’insulti che lei gli aveva fatti: ma Giovanna, furba, gli leggeva in negli occhi, e steva in guardia; anzi, di niscosto lei ordinò che gli fabbricassino una donna di pasta, e l’accomidò dientro alle casse del corredo e se la portò con seco.

Quando poi la prima notte gli sposi sì trovorno in camera per nentrare tutti e due in nel medesimo letto, Giovanna, con la scusa di vergognarsi, il lume acceso nun lo volse; sicché restati al buio, lei zitta zitta infilzò la donna di pasta tra le lenzola e ci si mettiede accanto, ma in ginocchioni sul tappeto in terra dicontro alla sponda del letto.

Il Re, che nun s’era di nulla accorto, si sdraiò, e poi disse:

– Tu sie’ stata con meco di molto ardita e traditora, Giovanna! Ora sarebbe il vero mumento di gastigarti: ma siccome te ne voglio del bene, mi contento che tu mi domandi perdono e che tu mi prometta di nun far più di simili cose.

Arrisponde Giovanna con una vocina da burla:

– Che! Maestà, i’ nun mi pento, e addove mi capita, i’ farò come prima. Al Re gli viense una gran rabbia a quel discorso, e inferocito a bono,

piglia la spada che tieneva a capo del letto e dà un picchio in sulla donna di pasta, concredendola Giovanna, e gli taglia netta la testa.

Ma sbollorata quella prima furia, lui comincia a tastare e sente un corpo freddo. Subbito il Re si mette a disperarsi pensando d’aver morta la su’ cara moglie; salta dal letto, chiama gente e eccoti corrono tutti spauriti i cortigiani e i servitori con de’ lumi.

In quel frattempo Giovanna levò la donna di pasta dal letto e ci si mettiede lei, e per fingersi ferita e quasimente moribonda si tinse attorno al collo con del sangue asserbato in una vescica.

Quando il Re vedde quello spettacolo si buttò a traverso il letto a piagnere e a disperarsi, e si strappava i capelli, maladicendo alla su’ rabbia, e nun poteva darsi pace; e Giovanna, doppo che l’ebbe lassato un po’ di tempo sconfondersi a quel mo’, con istupore d’ognuno s’arrizza a siedere e dice:

– Signori! Veramente, s’i’ dovessi badare al bel trattamento del mi’ sposo la prima notte che ci si trova assieme, mi toccherebbe a pigliare le mi’ robbe e tornarmene diviata addove i’ son vienuta. Ma siccome i’ nun tiengo rancori, e penso che Sua Maestà ha commesso questo malestro per la su’ mattìa34 all’improvviso, ormai quel che è stato è stato, e nun ne fo caso. Soltanto, il Re ’gli ha da nuscire di cammera e mi lassi in pace per rimettermi dalla paura.

Al comandamento il Re ci si sottopose, chiese perdono a Giovanna e gli diede arbitrio di richiamarlo a su’ volontà nel letto, quando lei era rinsanichita: sicché Giovanna fece le viste d’esser malata per qualche giorno e doppo si rappattumò35 col su’ sposo, e camporno tutti e due allegri e contenti, e si sente dire da chi lo sa, cha ancora e’ sono.

Dunque

In santa pace pia

Dite la vostra, ch’i’ ho detto la mia.

* Il tema della donna di pasta messa nel letto al proprio posto la prima notte di nozze da parte della neo sposa che prevede la vendetta del re (o comunque del novello sposo marito) per le burle che ella gli ha inflitto prima del matrimonio che ricompare nella novella Caterina furba (56), si trova già nel Pentamerone di Basile nella novella Sapia Liccarda (cfr. III-4) e nella novella Pinto smalto (V-3) dove però la protagonista, Betta, non modella un’altra se stessa, ma un marito di pasta di mandorle e zucchero. Il motivo della sostituzione nel letto matrimoniale anche in Pitré, Il vaso del basilico (5).

1 Mitìdio: Giudizio, senno. «E dicendo, che ‘n ciò gli sta il dovere, E ch’ei non ha nè garbo, nè mitidio, Non si può dalle risa ritenere» L. Lippi, Il Malmantile racquistato, 1. 14. (V.A.C.).

2 S’arrapinava: Si affannava.

3 Buaggine: Scempiaggine, sciocchezza.

4 Giostroni: A zonzo.

5 Buacciolate: Sciocchezze.

6 Fracchienete: Trattenete.

7 Crosto: Zotico.

8 Borbottava a tragóla: Borbottava con voce strozzata.

9 Cancugnavano: Stentavano.

10 Isbasire: Svenire.

11 Babbaleo: Sciocco, stupido.

12 Scangeo: Danno.

13 Sderto: Sveglio.

14 Pensieri: Cappio di nastro a cui si assicura, sul petto, la rocca per filare.

15 Sbergola: Grida.

16 Istroppiarmi: Storpiarmi (protesi).

17 Alla sderta: Alla svelta.

18 Sversati: Sgraziati.

19 Fracchienere: Trattenere.

20 Giuccate: Sciocchezze (fatte per gioco).

21 Rincricchiata: Acconciata, abbigliata.

22 Vestuario: Abito, vestiario.

23 Gironi: A zonzo, in giro.

24 Assinto: Desidero, smania.

25 Acciaccinato: Affaccendato, intento a qualcosa

26 Malestro: Danno.

27 Malestroso: Che fa danni (malestri).

28 Metterlo in dispèro: Farlo disperare.

29 Alloppiate: Mescolate con l’oppio per far addormentare profondamente. «Ebbe un fiasco di vino alloppiato da far dormire.» G. Fiorentino, Novelle dette Il Pecorone. (1558) g. 9. nov. 2 (V.A.C.).

30 Nazzicare: Armeggiare.

31 Richinare: Reclinane il capo.

32 Mesticciarsi: Armeggiarsi.

33 Aschero: Risentimento.

34 Mattìa: Azione da matto.

35 Rappattumò: Rappacificò. «Ed egli, e Psiche Rappattumato fu da i cavalieri». L. Lippi, Il Malmantile racquistato, 12. 56. Cit. (V.A.C.).

La bella Caterina oppure La Novella de’ gatti* (5)

Raccontata dalla ragazza Silvia Vannucchi

C’era una volta una donna campagnola che aveva due figliole, e una, di molto bella insenza paragoni, si chiamava Caterina; quell’altra, tutt’all’incontro, era brutta quanto si pole dire: la madre però voleva più bene alla brutta, e siccome tutte e dua si rodevan dall’astio contro la Caterina, perché oltre alla su’ bellezza s’addimostrava pure di gran bontà, loro s’arrapinavano a fargli de’ dispetti e cercavano tutti i modi che a lei gli accadessi qualche malanno da ridurla imbruttita. La Caterina sopportava con pacienza le persecuzioni di quelle arpiacce, e invece di diventar brutta per gli strapazzi, pareva che ugni giorno la bellezza gli s’accrescessi ’n su tutta la persona.

Dice una mattina la mamma alla brutta:

– Sa’ tu quel che ho pensato? Mandiamo la Caterina a pigliare lo staccio dalle Fate, che gli sgraffieranno il grugno; e accosì lei imbruttirà e nissuno la guarderà più quant’è lunga.

– Sì, sì! – scramò la Brutta, gongolando di gioia maligna. – Le Fate sono cattive e loro te l’acconceranno per il dì delle feste.

Subbito la vecchia chiama la Caterina:

– Su, via, sguaiata! C’è da fare il pane stamattina, e no’ nun s’ha ’n casa nemmanco un po’ di staccio per ammannire la farina. Isderta1! Va’ dalle Fate dientro al bosco e domandagli lo staccio in prestito. Sbrigati, ninnolona2!

A questo comando la Caterina diviense bianca per la paura, perché lei aveva sentuto dire che le Fate strapazzavano la gente, e chi ci andeva dicerto arritornava malconcio. Suppricò bensì la su’ mamma che nun la mandasse, pianse; ma tatto fu inutile, ché la vecchia e la Brutta la trattorno del male e la minacciorno per insino di picchiarla; sicché la Caterina, ripensando che le Fate nun gli potevano far peggio, si piegò a ubbidire, e abbeneché sospirassi e le lagrime quasimente l’accecasseno, con un passo innanzi e dua addietro s’avviò in verso il bosco, addove stevano le Fate.

Quando la Caterina fu in sull’entrata del bosco gli viense incontro un Vecchietto, che, a male brighe la vedde a quel mo’ tutta addolorata, gli disse:

– Oh! che avete voi, bella fanciulla, che parete tanto affritta?

La Caterina gli raccontò allora tutti i su’ mali, e che in casa l’astiavano a morte, e che la mandavano a pigliar lo staccio dalle Fate, perché loro la sciupasseno e la imbruttissano.

Dice il Vecchietto:

– Nun abbiate paura di nulla; c’è il su’ rimedio. I’ v’insegnerò come vo’ dovete fare, se pure vo’ m’ascoltate. Vo’ nun arete a pentirvene. Ma prima badate qui un po’: Che ci ho io in capo, che mi sento tanto prudere?

Il Vecchietto chinò giù la testa, e la Caterina doppo che gliel’ebbe guardata ben bene, scrama:

– I’ ci veggo soltanto perle e oro. Arrisponde allegro il Vecchietto:

– E perle e oro toccheranno anco a voi. Ma statemi a sentire e fate l’ubbidienza. Quando vo’ sarete all’uscio di casa delle Fate, picchiate ammodo; e se loro dicano: “Ficca un dito in nel buco della chiave”, voi ficcateci dietro uno steccolo, che loro ve lo stroncheranno subbito. Aperto l’uscio, le Fate vi meneranno diviato io una stanza, e lì sieduti ci sono tanti gatti; e chi cucinerà, chi filerà, chi farà la calza, e, insomma, ognuno vo’ lo vedrete occupato al su’ lavoro. Voi addoperatevi ad aitarli insenza invito questi gatti e a fornirgli l’opera. Poi vo’ anderete in cucina; e anco lì ci saranno de’ gatti alle loro faccende: aitategli come quegli altri. Doppo sentirete chiamare il gatto Mammone, e tutti i gatti gli racconteranno quel che vo’ avete fatto per loro. Il Mammone allora vi addomanderà: “Che brami tu da culizione? Pan nero e cipolle, oppuramente, pan bianco e cacio?” E voi arrispondete in nel momento: “Pan nero e cipolle.” Ma loro all’incontro vi daranno pane bianco e cacio. Poi il Mammone v’inviterà a ascendere su per una scala maravigliosa tutta di cristallo. Abbadate bene di nun la rompere, e nemmanco sbreccarla un zinzino3. In nel piano di sopra scegliete ugni sempre la robba peggio fra quella che vi vorranno regalare le Fate.

La Caterina gli ’mprumesse a quel Vecchietto d’ubbidirlo in tutto, e poi lo ringraziò della su’ bontà, gli disse addio e s’avviò più contenta in verso le Fate; e lì, doppo picchiato all’uscio, lei si diportò secondo l’ammaestramento, sicché gli fu aperto e subbito domandò lo staccio alle Fate.

Dissano loro:

– Aspetta; ora ti si dà. Intanto nentra qui.

Ed ecco la Caterina vede in nella stanza tanti gatti, che lavoravano a tutto potere.

– Poveri micini! – scrama. – Con codeste zampine chi sa mai quante pene vo’ patite! Date qua, gnamo! farò io, farò io.

E pigliato il lavoro de’ gatti in quattro e quattr’otto lo finì. Poi in cucina rigovernò, spazzò, rimesse a ordine tutti gli attrazzi: la cucina pareva doppo un salotto.

Chiamorno allora il Mammone e i gatti miaulando gli dicevano: – A me ’gli ha cucito.

– A me ’gli ha fatto la calza. – A me ’gli ha rigovernato.

E accosì raccontorno tutti al Mammone gli aiuti della Caterina, e ’n quel mentre saltavano a balziculi4 dal gran piacere dappertutta la stanza.

Il gatto Mammone, quand’ebbe sentuto l’opere della Caterina, gli disse: – Che vòi da culizione? Pan nero e cipolle, oppuramente, pan bianco con del cacio?

– Oh! datemi pan nero e cipolle, – arrisponde la Caterina. – Nun sono avvezza a mangiare altro.

Ma il gatto Mammone volse che lei mangiassi pan bianco e cacio. Doppo il Mammone invitò la Caterina a salire in nel piano di sopra e la menò alla scala di cristallo; e la Caterina si levò diviato gli zoccoli e ascese su in peduli tanto pianino, che nun sciupò nulla e nun fece nemmanco uno sgraffio in sulla scala. Quando fu drentro al salotto gli profferirno delle vestimenta belle e delle brutte, dell’oro e dell’ottone; e lei trascelse le vestimenta brutte e l’ottone. Ma il Mammone invece diede ordine alle Fate che l’acconciassino alla splendida e gli fussan regalate delle gioie legate in oro e di gran valsente, e doppo vestita a quel mo’, che pareva una Regina, il medesimo Mammone gli disse alla Caterina:

– To’ su lo staccio, e quando tu sie’ fora dell’uscio, bada bene! Se tene e’ senti ragliar l’asino, nun ti voltare; ma se canta il gallo, voltati pure.

La Caterina ubbidì, e al raglio dell’asino lei nun se ne diede per intesa; ma al chicchirichì del gallo sì rivoltò addietro, e subbito gli viense una stella rilucente in sul capo.

A male brighe che la Caterina arrivò a casa sua, la mamma e la sorella Brutta le divorava l’astio e il dispetto; quella stella poi ’gli era per loro dua un pruno fitto in negli occhi.

Dice la Brutta:

– Vo’ ire anch’io dalle Fate. Mandate me a riportargli lo staccio, mamma.

Sicché, quando lo staccio fu addoperato, la Brutta se lo mettiede sotto il braccio e s’avviò al bosco delle Fate, e anco lei in sull’entrata fece l’incontro del Vecchietto, che gli domandò:

– Ragazzina, per dove così vispola?

– Vecchio ’gnorante! – gli arrispose con superbia la Brutta: – i’ vo dove mi pare. Impaccioso5! badate a’ fatti vostri.

– Brutta e scontrosa! – scramò il Vecchietto ridendo sottecche. – Va’ va’ a tu’ mo’ addove ti pare! Doman te n’avvedrai!

Ed eccoti la Brutta all’uscio delle Fate; e lei agguanta alla sversata il picchiotto e giù, dàgli, botte da scassinare le imposte.

A quel fracasso dissan di dientro le Fate:

– Metti un dito in nel buco della toppa e apri.

La Brutta subbito ficca il dito a quel mo’; e quelle – ziffete! – e glielo stroncano di netto. L’uscio allora si spalancò e la Brutta rabbiosa e inviperita salta in casa, e, scaraventato lo staccio per le terre, principia a bociare:

– Deccovi il vostro staccio, maledette! E poi visti i gatti al lavoro, sbergola:

– Buffi questi gattacci! Oh! che mesticciate voi, mammalucchi?

E gli pigliò tutti gli arnesi, e a chi bucò le zampe con gli aghi, e a chi le tuffò giù in nell’acqua bollente, e a chi diede su per le costole la granata e i fusi. Ne nascette una confusione, un brusìo da nun si dire. Que’ gatti scappavano di qua e di là miaulando dal male; sicché a quel chiasso6 comparse il gatto Mammone, e i gatti infra gli strilli gli raccontorno gli strapazzi della Brutta.

Serio serio disse il Mammone:

– Ragazzina, vo’ dovete aver fame. Volete voi pan nero e cipolle, oppuramente, pan bianco con del cacio?

E la Brutta:

– Guarda che bella creanza! Se vo’ vienissi a casa mia, nun vi dare’ mica pan nero e cipolle, e nemmanco vi stronchere’ le dita in nel buco della chiave. I’ vo’ pan bianco e del cacio bono.

Ma se lei volse mangiare, bisognò che s’accontentassi del pan nero con le cipolle, perché non gli portorno altro.

Allora il gatto Mammone disse:

– Gimmo via, ragazzina. Vi si regalerà anco a voi un vestito e tutto il resto. Ascendete su, ma badate alla scala, che è di cristallo.

La Brutta però nun se n’addiede dell’avvertimento, e salì all’arfasatta7 la scala co’ su’ zoccolacci in ne’ piedi, sicché la fracasciò da cima a fondo; e arrivata in salotto, quando le Fate gli domandorno:

– Che vi garba di più, un vestito di broccato e de’ pendenti d’oro, oppuramente, un vestito di frustagno e de’ pendenti d’ottone?

Lei s’attaccò subbito alla sfacciata alla robba meglio: ma per su’ malanno gli conviense pigliare la peggio, perché nun gliene diedano altra.

Tutta indispettita la Brutta prese il portante per andarsene; in sull’uscio però gli disse il gatto Mammone:

– Ragazzina, se canta il gallo, tirate via; ma se raglia l’asino, e voi voltatevi addietro, ché vedrete una bella cosa.

Difatto, deccoti che l’asino raglia di gran forza; e la Brutta girato il capo, tutta desìo di vedere la bella cosa, una folta coda di ciuco gli viense fora dalla fronte. Disperata si messe a correre in verso casa sua, e per istrada ’gli urlava da lontano:

Mamma, dondò, Mamma, dondò,

La coda dell’asino mi s’attaccò.

Infrattanto la Caterina, ugni sempre più bella da quel giorno che era stata a visitare le Fate, fu vista dal figliolo del Re, che se ne innamorò tanto forte da ubbligare il Re su’ padre a acconsentirgli che lui la pigliassi per su’ moglie. Le nozze viensano stabilite, e la madre e la Bratta nun ebban l’ardimento di opporsi alla volontà reale; pure almanaccorno d’ingannarlo a bono, in nella speranza di rinuscire. Oh! sentite quel che feciano queste du’ sciaurate birbone.

Il giorno dello sposalizio la Caterina la calorno in un tino serrato che steva giù in cantina, e co’ su’ vestiti e le su’ gioie la Brutta s’accomidò da sposa, e la mamma gli radette la coda d’in sulla fronte e poi gli ravvolse il capo con un velo fitto fitto; sicché quando il figliolo del Re viense col corteo a pigliare la Caterina, la vecchia gli disse:

– Eccovela qui bell’e ammannita per la cirimonia, – e gli presentò la Brutta.

Il figliolo del Re steva lì per porgere la mano a quella strega trasficurita, concredendola che fussi propio la Caterina; ma tutt’a un tratto gli parse di sentire de’ rammarichii8 sotto terra in fondo della casa. Arrizza gli orecchi a quel lamentìo, comanda che ognuno tienga la bocca serrata e nun parli, e s’accorge che qualcuno cantava con voce piagnolente:

Mau maurino!

La Bella è nel tino,

La Brutta è ’n carrozza

E ’l Re se la porta.

Il figliolo del Re allora s’insospettì, e volse che si cavassi ’l velo di capo alla sposa per vederla meglio, e subbito scoprì l’inganno; perché alla Brutta la coda gli era di già ricresciuta un bon po’ e da tappargli gli occhi.

’Gli andiede in sulle furie il figliolo del Re, e cercata la Caterina la fece sortir fora dal tino, e sentenziò che ci barbassino9 in nel vero mumento la vecchia e la Brutta legate assieme, e doppo, nun contento, disse che gli fussi butto addosso una caldaia piena d’olio bollente. Figuratevi che gastigo! Quelle du’ astiose creporno subbito allesse, e nun potiedan commetter più malestri.

Il figliolo del Re poi sposò la bella Caterina, la menò al su’ palazzo, addove camporno allegri e contenti per dimolti anni.

Stretta la foglia, larga la via,

Dite la vostra ch’i’ ho detto la mia.

* Il tema delle due fanciulle – (buona e cattiva, generosa e avara, bella e brutta) che posso essere sorelle, come in questo caso, sorellastre o figlie di due sorelle anch’esse opposte di carattere – sottoposte da una o più prove – da maghe o fate o vecchiette sotto mentite spogli e– che misurino il loro carattere ricevendo il premio o la maledizione è frequente a cominciare dal Pentamerone di Basile nella novella Le due pizzelle (IV, 7) e ne Le tre fate (III, 10), e poi ancora in Pitré: La figlia di Biancofiore (59) e Le due sorelle (62).

1 Isderta: Svelta.

2 Ninnolona: Pigrona, lenta.

3 Zinzino: Pezzettino, pochino. «Sentendo, che quel lor bere a zinzini Non toccava lor l’ugola, e non era Altro, che uno accendere lor più La sete, vollon mutar verso». L. Salviati, Il Granchio (1586) 1. 2 (V.A.C.).

4 Balziculi: capriole, ma anche capitombolo.

5 Impaccioso: Impiccione.

6 Chiasso: Rumore.

7 All’arfasatta: Senza attenzione.

8 Rammarichii: Gemiti, Voci lamentose.

9 Barbassino: Piantassero.

La bella Ostessina* (6)

Raccontata dalla ragazza Silvia Vannucchi

C’era una volta, ma indove nun me n’arricordo, un’Ostessa, che era dimolto bella, e però ’gli aveva una gran nomea e tutti correvano al su’ albergo, se nun fuss’altro per la curiosità di vederla e di parlargli. Quest’Ostessa nun era sola; con lei ci steva pure una su’ figliola, che nel crescere diventò anco più bella e garbosina1 della mamma, e a diciott’anni nun si trovava una donna che gli si potessi mettere al paragone; e la gente, che prima andeva per discorrere con la mamma, ora invece facean capo all’albergo per la figliola, e tatti la chiamavano a un mo’ la Bell’Ostessina, accosì per nun confonderla con l’Ostessa.

’Gli è un vizio delle donne, specialmente quando le cominciano a invecchiare, d’aver’astio alla gioventù; e questo brutto vizio s’appiccicò pur anco all’Ostessa. La figliola gli era un pruno in negli occhi e nun pativa di vedersela d’attorno; e gli crebbe tanto l’aschero e l’odio contro il su’ proprio sangue, che risolvette per insino d’ammazzare la Bell’Ostessina, addove nun gli rinuscissi di farla imbruttire.

Piena di stizza l’Ostessa principiò a tiener serrata da mattina a sera la figliola, a dargli poco da mangiare e a strapazzarla in tutti i modi, perché lei cascassi giù in isfinimento: ma il come nun si sa, e pure la ragazza nun pativa nulla e cresceva tavìa in bellezze. La su’ cattiva mamma ’gli arebbe dato il capo per le muraglie dal dispetto; e finalmente volse cavarsi la figliola di ’ntra i piedi e addio. Che ti fa?

Per nun dar sospetto alla gente lei chiama un servitore, che gli pareva di poterci contar su, e gli diede ordine di menar la Bell’Ostessina dientro a un bosco e lì ammazzarla insenza misericordia; e poi a testimonianza del fatto disse, che badasse bene di portagli le du’ mane della ragazza morta, il core e una boccetta piena del su’ sangue.

A quel brutto comando il servitore restò di sasso, come an babbalucco; ma siccome lui cognosceva a fondo il naturale cattivo della padrona, e’ temé che rifiutandosi nun salvava di certo la ragazza, e che la su’ mamma crudele in un modo o in un altro l’arebbe scannata. Disse dunque d’ubbidire, e il giorno doppo ’gli andette in cammera addove era serrata la Bell’Ostessina e gli fece assapere che la mamma e’ voleva che lui la menassi un po’ a spasso in poggio per isvagarsi.

La Bell’Ostessina, che aveva il core bono, nun sospettò a male; anzi, lei si persuadé che la mamma si fuss’allora pentita e rimutata: in ugni mo’ quest’idea gli era vienuta in capo con un po’ di sturbamento; ma pure, la si vestì de’ meglio panni e col servitore s’avviò al bosco del poggio vicino.

In quel mentre che loro due camminavano, il servitore steva col broncio e come sopra a pensieri, e nun sapeva capacitarsi di dovere ammazzare come un cane quella bellissima creatura, e mulinava infra di sé un ripiego per salvare capra e cavoli.

In nel frattempo giunsano in vetta al poggio nel più folto del bosco. Qui il servitore si buttò in ginocchioni e con dimolte lagrime si mettiede a raccontare alla Bell’Ostessina quel che la su’ mamma gli aveva comandato. Alla Bell’Ostessina, in nel sentire le parole del servitore, gli si diacciò tutto il sangue, e si dubitava che fuss’un brutto scherzo e una invenzione di lui; ma il servitore giurò che pur troppo ’gli era tutto vero il su’ dire, e che bisognava pensare al rimedio, sicché l’Ostessa nun si rifacessi con la su’ pelle, se disubbidiva e nun s’arrapinassi poi per rinvenire la figliola e finirla, caso mai lei s’accorgeva che nun l’aveva morta.

La Bell’Ostessina disperata scramò:

– Piuttosto che vivere accosì odiata dalla mamma, preferisco morire. Ammazzanti via, e eseguisci senza indugio il su’ comandamento.

Ma il servitore gli arrispose:

– Ma vi par egli ch’i’ sia tanto ispietato e birbone? I’ v’ho menato apposta qui per salvarvi, e vi salverò a tutti i patti.

’Gli oran lì que’ dua in sul contrastare, quando apparse un pecoraio con dimolti agnellini nati da poco. Al servitore gli nascette il pensamento di comperarne uno, scannarlo e levargli il core, e portar questo assieme col sangue all’Ostessa col dargli a intendere che fussano il core e il sangue della su’ figliola.

– Ma le mane? – disse la ragazza. – Tagliamele, ché accosì l’averai. Dice il servitore:

– E come volete voi campar la vita insenza le mane?

– Ne farò con di meno.

Insomma, lui comperò l’agnellino, e mettiede a effetto tutto quello che aveva arzigogolato: la ragazza si svestì di tutti i su’ panni e rimase con la camicia soltanto, e diede la robba al servitore, perché la riportass’a casa, e lei poi a quel modo mezza gnuda fu dibandonata in nel bosco. L’Ostessa che aspettava con gran bramosia il servitore, gongolò dall’allegrezza quando lo vedde arritornare co’ segni dell’ammazzamento commesso; ma siccome ci mancavano le mane, lei bociò con mal viso:

– E le mane addove sono? Arrisponde il servitore:

– Che volete voi, signora padrona; i’ nun ho avuto core di tagliargliele alla vostra figliola, doppo tutto il male ch’i’ ho fatto per ubbidirvi. Che nun bast’eglino questi segni? I’ ho porto insin i panni.

Abbeneché l’Ostessa rimanessi con del sospetto, in ugni mo’ s’addimostrò contenta: e diede al servitore ordine chiaro di starsene zitto come l’olio, e poi la sparse voce che la su’ figliola ’gli era morta da un parente lontano, addove lei l’aveva mandata a passarci per isvago qualche mese. La Bell’Ostessina, infrattanto, lì sola per entro ’l bosco quasimente gnuda, fu chiappa dalla notte, dal freddo e dalla fame, sicché piena di paura, intirizzita e rifinita, la si sentiva morire. Deccoti tutt’a un tratto gli comparse davanti una Vecchia, che gli addomandò chi lei era e che faceva mai a quell’ora nel bosco e con la camicia soltanto addosso.

La povera ragazza gli raccontò per filo e per segno la su’ mala ventura, e quando lei ’gli ebbe finito, la Vecchia gli disse:

– Sciaurata fanciulla! Ti piglierò con meco, ma col patto che te ugni sempre m’ubbidisca.

Alla Bell’Ostessina gli parse toccare il cielo con un dito in nel sentire quella proposta, e gli promesse alla Vecchia tutto quel che lei volse, e la Vecchia, ringarzullita, la pigliò per una mana e la menò con seco in un palazzo luccichente e incantato, addove nulla ci mancava, e la Bell’Ostessina era trattata come una Regina.

La Vecchia tutti i su’ santi giorni nusciva a girandolare pe’ fatti sua e non tornava che a sera tardi; ma prima d’andarsene lei disse alla Bell’Ostessina:

– Senti, dammi retta e fa’ a mi’ modo. I’ sono una Fata, ma di quelle bone, e t’avvertisco che nun ti lassi abbindolare da nimo2 che vienga per questi dintorni. Bada! La tu’ mamma malandrina la sta in sospetto che tu non sie’ morta, e tra poco e’ lo saperrà dicerto, e manderà anco della gente a ricercarti, perché t’ammazzino. Dunque, tieni bene gli occhi spalancati.

E dettogli accosì, se n’andiede fora di casa.

In quel frattempo l’Ostessa ripensava a quelle mane che il servitore nun gli aveva portate doppo morta la su’ figliola, e sempre più gli s’accresceva il sospetto che il servitore fuss’un bel bugiardo e nun avess’ubbidito a su’ comandamenti.

’Gli accadé che un giorno, lei standosene in sulla porta del su’ albergo, e’ vedde passare una Strolaga3; subbito la chiamò per farsi strolagare. La Strolaga s’accosta, gli piglia la mana, e l’Ostessa gli addimanda se dientro al core lei ci pole leggere.

Dice la Strolaga, doppo tutti i su’ esami:

– Bell’Ostessa, vo’ siete in sul sospetto. Vo’ avete una figliola e la credete morta; ma nun è vero. Invece lei è viva, sta da gran signora in un palazzo d’una Fata, che gli vole dimolto bene, e nissuno la potrà mai ammazzare.

Questa nova rinuscì ostica all’Ostessa, sicché arrabbiata mulinò qualche altro tradimento per far morire la su’ figliola, e infrattanto arrivare insino a lei; e siccome sapeva che gli garbavano i fiori, ’gli ordinò un gran mazzo e lo spargette sopra di veleno; e po’ chiamato un servitore gli disse che doveva fingersi fioraio e andarsene a gridare: “Chi vol de’ be’ fiori?” sotto il palazzo della Fata. Il servitore nun intese a sordo e fece a quel modo appuntino.

La Bell’Ostessina al gridìo del fioraio finto dismenticò gli avvisi della bona Fata; scese giù da sé e comperò il mazzo de’ fiori: ma nun se l’era accosto a mala pena al naso, che cascò morta in sul mumento. Sicché rivienuta la Fata a casa, picchia e ripicchia all’uscio, nissuno gli apriva; e finalmente impazientita diede uno spintone al serrame e lo spalancò, e vedde in su per le scale lo spettacolo della ragazza morta stecchita. Scrama:

– Te l’avevo detto, scapataccia4, e te nun ha’ volsuto ubbidirmi? La tu’ mamma e’ l’ha lunghe le mane! Ora, i’ sare’ anco capace di lassarti stare costì e nun ricorrere alla mi’ arte per farti rinvivire.

Ma poi, risguardando quel corpo tanto bello e ripensando a quanto la Bell’Ostessina ’gli era buona, con certi unguenti e scongiuri gli ridiede la vita alla Bell’Ostessina, che vispola e rinsanichita si levò in piedi di scatto.

Allora gli disse la Vecchia:

– Bada di nun cascare un’altra volta in quest’inganni, perché un’altra volta i’ nun sarò tanto pietosa. I’ voglio che te m’ubbidisca; ha’ tu ’nteso?

La giovane glielo ’mpromesse che da lì ’nnanzi lei sarebbe stata ubbidiente.

Doppo de’ giorni la Strolaga viense a ripassare dall’albergo dell’Ostessa, sicché l’Ostessa la chiamò per farsi di novo strolagare e gli porgette la mano.

La Strolaga gliela esaminò con garbo e poi gli disse:

– Quella vostra figliola, che sta in nel palazzo della Fata, e’ nun si pole mica ammazzare. La Fata la protegge e oggi, sappiate, che lei è viva come prima.

All’Ostessa gli si risvegliò l’aschero, ma nunistante nun si perdiede d’animo a quel racconto, e volse ritentare le su’ prove. Lei cognosceva che la su’ figliola era ghiotta delle stiacciate, sicché ne ’mpastò per una cesta e l’empiette di veleno, e poi le diede a quel medesimo servitore, che in ficura di pasticciere ’gli andessi a venderle sotto il palazzo della Fata a bociare: “Chi vole le stiacciate bone?”

La Bell’Ostessina, che al risico passato nun ci pensava più già, a quegli urli del pasticciere finto scendé le scale e comperò tutte le stiacciate, e poi rimonta in cammera ne mangiò quante ce n’era: ma di lì a un po’, giù di scoppio per le terre morta steccolita.

Rideccoti la Fata, e picchia e ripicchia, e nissuno gli apriva. Lei sfonda l’uscio con un calcio e corre in cammera della Bell’Ostessina e te la vede in sul pavimento a braccia aperte e oramai insenza più fiato. Alla Vecchia gli girò il boccino5, e quasimente voleva tienere la su’ promessa alla ragazza disubbidiente di lassarla morta; ma poi, il bon core la consigliò meglio e come l’altra volta la rinvivì, e quando la Bell’Ostessina fu in piedi, la Vecchia seria seria gli disse:

– Sentimi bene, allocca, e ti fo giuro che la mi’ parola la tiengo. Se t’accade un malestro simile daccapo, per me nun ti tocco, e a rifiatare tu nun ci ritorni ma’ più.

La Bell’Ostessina nun gli potiede negare la ragione, cercò d’abbonirla con du’ moine, e poi gli promettiede che in quegli sbagli nun ci sarebbe più ricasca.

Intorno a pochi giorni doppo viense a caccia per la selva il Re d’una città vicina, e in nel passare dal palazzo della Fata vedde la Bell’Ostessina alla finestra, e se ne innamorò a bono; n’era innamorato cotto, via. ’Gli è naturale, che lui seguitando a fare quelle spasseggiate e a buttar dell’occhiatine tenere alla Bell’Ostessina, anco la ragazza si sentissi de’ balziculi dientro al core: in ugni mo’, siccome il Re nun gli aveva a lei detto mai nulla, e neppure mandato dell’ambasciate, accosì restava in nel dubbio di quello che poteva accadere.

Infrattanto la Strolaga era arritornata dall’Ostessa, e gli raccontò ne’ soliti modi, che la su’ figliola steva bene, sana e viva e che garbava dimolto a un Re; e l’Ostessa incaponita di vederla morta, cognoscendola ambiziosa e credenzona, mulinò d’arrivare a ammazzarla con un altro tradimento. Fece fare de’ bellissimi vestiti alla reale e una corona d’oro piena zeppa di pietre preziose, e dappertutto ci ficcò del veleno, che soltanto a toccarlo bisognava cascar morti insenza rimedio; poi, chiamò diversi servitori, gli trasficurì con delle livree e gli diede ordine di andare al palazzo della Fata, e che cercassin della Bell’Ostessina e gli presentassino tutta quella robba da parte del Re su’ ’nnamorato.

Que’ servitori feciano per l’appunto accosì; la Bell’Ostessina ci credette per davvero alle bugie, pigliò i panni e la corona, e salita nella su’ cammera si mettiede ugni cosa addosso: ma, poera disgraziata, doppo pochi mumenti cascò di stianto giù per le terre e moritte insenza accorgersene nemmanco.

Eccoti che riviene a casa la vecchia Fata, e trova quella brutta tragedia; sicché imbizzita scrama:

– Tu l’ha’ proprio volsuta, e se tu sie’ morta, peggio per te. Ora poi nun ti rinvivisco più. Ma anco per tu’ colpa questi be’ loghi tu me gli ha’ fatti vienire a noia. Dunque, tutto è finito.

Piglia in sulle braccia la ragazza morta, fabbrica con la su’ arte un ricco catafalco in nel mezzo del salone, lo assetta all’intorno con de’ ceri accesi, sopra ci sdraia la Bell’Ostessina co’ su’ vestiti alla reale e la corona in sulla testa, e, doppo serrate le finestre del palazzo, comanda che dientro ci sia per tre anni di fila un servizio abbondante da fare a tre principi: finalmente, perché il palazzo nun lo ritrovino, trasficura con la su’ bacchetta fatata il logo della selva, e tirato a sé l’uscio se ne portò via la chiave con seco, che, vienuta in riva del mare, ce la buttò in fondo e dietro a quella gli andiede anco lei in nelle case de’ pesci.

Il Re, che, se nun s’è detto si dice ora, gli era un bel giovanotto scapolo, riviense a caccia per que’ soliti loghi; ma rimanette isbalordito, perché nun gli rinusciva trovare le medesime strade e il palazzo della Bell’Ostessina: lui non si sapeva raccapezzare come mai fuss’accaduto tutto quel trasmutamento.

Per su’ fortuna il Re tieneva al servizio diversi pescatori, che gli fornivano ne’ giorni di maghero il meglio pescio marino. Un Vennardì, nun si sa in che modo, del pescio nun potiedano pigliarne punto, sicché il coco fu ubbligato di cercarne alla pescheria della città; ma nun trovò che un pescio smenso6, di gran costo, e bisognò che gli spenditori comprassin quello in mancanza d’altro: quando poi il coco principiò a affettarlo quel pescione, figuratevi la su’ meraviglia, in nel rinvienirgli dientro al capo una grossa chiave. Diviato la portano al Re: lui però nun sapeva che chiave era quella e che uscio apriva; ma in nel sospetto che potess’essere la chiave di qualche palazzo incantato, fece deliberazione di tienerla ugni sempre con seco attaccata al collo a una catena d’oro.

Infrattanto il Re nun si deva pace e badava a ricercare il palazzo della Bell’Ostessina; lui era mezzo ammattito dalla disperazione. Che ti fa? Un giorno piglia in su’ compagnia du’ servitori fedeli, e tutti assieme con lo stioppo da caccia a armacollo nuscono a levata di sole; e cammina cammina per il paese e per delle boscaglie dimolto fitte, gli acchiappò la notte, e dal buio, addove mettevano i piedi tramezzo agli alberi e agli spini nissuno lo poteva dire. Si diedano per ismarriti; e infatti il Re lo perdette uno de’ servitori, e accosì a tentoni, sbatacchiandosi di qua e di là, que’ da’ rimasti s’arrapinavano a trovare la strada.

Deccoti, a un tratto al Re gli parse di vedere lontan lontano un chiarore, sicché s’avviò a quella parte col su’ compagno, e doppo gran fatica, stracchi, strafelati e tutti intirizziti dal freddo, arrivorno alla porta di un palazzo; ma picchia e ripicchia, nissuno gli apriva.

Dice il Re:

– Oh! che nun ci sta di casa anima viva?

In quel mentre il Re s’arricordò della chiave che tieneva ciondoloni al collo e volse provarla nella toppa, e con quella fece scattare la stanghetta e l’uscio si spalancò. Per un po’ rimanette come rincitrullito a quel miracolo; ma doppo, fattosi coraggio si mettiede dientro col su’ servitore e cominciorno a salire su per le scale, e abbeneché il palazzo apparissi tutto pieno di lumi, di genti nun ne trovorno di niussuna qualità: c’era il deserto. In nella prima sala ci veddano una bella mensa apparecchiata da signori, e sopra ci steva posato anco un gran mazzo di chiavi; in un canto della medesima sala il foco bruciava allegro dientro al camminetto. I du’ forastieri guardorno ben bene ugni cosa, fecian del chiasso con l’idea che qualcuno in nel sentire vienissi a domandare chi gli erano e a salutargli: fu però tutto inutile; sicché loro affamati a quel modo si siedettano a tavola e lì mangia pure con un appetito da lupi: e quando una pietanza era finita, subbito delle mane invisibili ne portavano un’altra sempre più bona e gustosa.

Guà, il Re lo capì che quel palazzo doveva essere un palazzo incantato; e a dire il vero, ci rimaneva con della temenza, nun cognoscendo se il padrone fuss’un Genio di garbo, oppuramente un Genio maligno. In ugni mo’ quel Re del coraggio n’aveva dimolto; lui n’aveva da vendere, sicché, doppo che ebbano empiuto il corpo, disse il Re al su’ servitore:

– Piglia un lume che s’ha da rinfrucolare il palazzo. Di certo, questo mazzo di chiavi serve per aprire i quartieri. Gnamo, e niente paura.

Si rizzano e vanno a girare dappertutto; ma dappertutto trovorno il medesimo deserto; ugni cosa solingola7; nun sapevano propio quel che si pensare in nel vedere quelle stanze accomodate alla ricca, con mobiglie e tappeti di gran lusso, e l’oro e te pietre preziose luccicavano a monti.

’Gli eran quasimente scoraggiti di scoprire i padroni in qualche cantuccio, sicché si voltorno addietro per ritornare nella sala; quando al Re gli parse di vedere una porticina mezzo niscosta, e andato in verso quella il servitore col lume, il Re ci provò diverse chiavi nella toppa, e finalmente con una gli rinuscì aprirla.

Questa porticina deva entrata a un seguito di dimolte stanze, anco quelle messe alla splendida, e in fondo c’era un salone smenso; ma rimaseno di sasso il Re e il servitore, e impauriti a bono, perché lì in que’ mezzi ci veddano ritto un catafalco con de’ ceri accesi all’intorno e sopra sdraiata una donna morta.

Quando lo stupore gli fu passato, il Re s’accostò al catafalco e poco ci corse che nun s’isvienissi ricognoscendo in quella donna morta la Bell’Ostessina; sicché si diede a disperarsi e il servitore badava a tirarlo via da quello spettacolo.

Ma prima il Re volse pigliare un ricordo della su’ ragazza, e però adagio adagio gli cavò di dito un anello con una pietra preziosa in vetta, e in nel cavarglielo gli parse di sentire che la morta aveva smosso la mano.

Guà, dal terrore al Re gli s’addrizzorno i capelli in sul capo! Dice:

– Qui c’è qualche incanto. O i’ fo erro8 per la brama di questa ragazza, o lei nun è punto morta. Presto, s’ha a provare a spogliarla.

Detto fatto, la portorno di peso sur un letto e lì gli levorno tutti i panni d’addosso e la corona di testa, sicché la Bell’Ostessina rimase gnuda come da nata; ma ’ntanto, a male brighe gnuda principiò a sciorinarsi, e si stirava e spalancava la bocca con de’ gran sbadigli, quasimente si destassi dal sonno, e finalmente soccallati gli occhi, in nel vedersi a quel mo’ in faccia a du’ omini steva mezzo tra l’ingrullita e la vergognosa, e voleva in ugni mo’ scappare e niscondersi.

Il Re però si diede a rassicurarla e gli disse di nun aver paura di nulla, e poi gli fece il racconto di quel che era successo; e allora la Bell’Ostessina si racconsolò e si fece menare in nella su’ cammera, addove c’eran sempre i su’ vestiti di tutti i giorni e in un mumento ricomparse nel salone bell’e accomida con garbo.

La vo’ far corta, ché già ci si pole anco ficurare. Que’ dua giovani lì assieme solingoli e innamorati com’erano, nun istiedan mica a dire de’ paternostri; si sposorno senza ’l prete, e addio! e siccome nel palazzo incantato nun ci mancava il campamento da principi, nun si mossan più da quel logo per du’ o tre anni, e in quel mentre gli nacquero du’ be’ figlioli masti; una delizia soltanto a vedergli. Ora bisogna sapere che il Re aveva sempre viva la su’ mamma, e a lei dal giorno che il Re ’gli era sortito a caccia co’ du’ servitori nun gli rinuscì scoprire addove fusse. Mandò a cercarlo dappertutto, ma fu tutto inutile, sicché finì col crederlo bell’e morto, e doppo del tempo rimesse l’animo in pace e quasimente nun ci pensava più. Ma una volta eccoti capita daccapo la medesima Strolaga dall’Ostessa e gli racconta ugni cosa della sua figliola, che nun era mica morta, che ’nvece se la godeva alla grande, sposa del Re in un palazzo incantato.

L’Ostessa in nel sentire queste nove si rodeva dall’astio, e di mal animo tavìa contro il su’ proprio sangue, che ti fa? Corre dalla Regina madre del Re e gli scopre tatto.

La Regina da un lato si rallegrò cognoscendo vivo il su’ figliolo; ma per un altro ’gli era stizzita, perché il Re aveva sposato a quel modo lesto una ragazza di bassa nascita e di mestieri vile; e però nun messe tempo in mezzo e almanaccò il rimedio, che fu di disseparare a ugni patto i dua ’nnamorati, e l’Ostessa gli promettiede d’aitarla, e la pigneva a commetter del male col dire dimolte birbonate e calunnie in verso la Bell’Ostessina.

A corte, in nel cercare, gli avevano finalmente ritrovo la strada del palazzo incantato, sicché nun fu punto difficile alla Regina di scrivere una lettera e mandarla al Re, con ordine di vienir via subbito al governo del popolo; il Re però arrispose, che lui addov’era ci steva troppo bene, che la su’ sposa nun la voleva lassare dibandonata e neppure i su’ bambini, e che il popolo nun gli pareva che avessi bisogno che lui stasse proprio a corte; anco dal palazzo incantato lui poteva dare udienza e sbrigare tutte le faccende del Regno.

Vistasi al perso la Regina ricorse a un ripiego; diede a intendere al Re che la su’ lontananza aveva risveglio l’ambizione del Re confinante, sicché questo coll’assercito s’era partito per dar l’assalto allo Stato, e lo Stato e lei medesima si trovavano in gran ristio, nun sapendo come difendersi insenza la persona del Re su’ figliolo; e perché l’invenzione paresse vera, la Regina disse a un parente, che mettessi assieme de’ soldati in su’ i confini in ficura di nemici del Regno.

A questa nova il Re, che ’n sull’onore nun ci scherzava mai, cascò nella rete, e si preparò a partire, e partì subbito per il campo assieme co’ su’ battaglioni, doppo grandi preghiere alla sposa, che badassi bene d’esser prudente per iscansare i tradimenti di chi gli voleva del male: anzi, tirato fori un vestimento tutto pieno di sonaglioli, lo diede alla Bell’Ostessina e gli disse:

– Se caso mai t’avvienga qualche cosa a traverso e tu sie’ ’n pericolo, mettiti diviato addosso questi panni e scotigli forte. Abbenché lontano, lo scampanellìo i’ lo sentirò, e a corsa tu mi vedra’ vienire al tu’ soccorso. Tu ha’ capito? Ma tieni la testa con teco.

Dopo monta a cavallo e se ne va.

Di lì a pochi giorni deccoti capita al palazzo incantato un’ambasciata da parte della Regina per invitare la Bell’Ostessina a vienirsene in città lei e i su’ du’ bambini: la Regina gli faceva assapere che aveva gran voglia di cognoscerla in persona, vedere i nipotini, e ’n somma tante belle cose; che lei nun temessi di nulla, ma sarebbe anzi trattata come una principessa, e come la moglie del Re su’ figliolo.

La Bell’Ostessina, un po’ minchiona al solito, ci credette a quelle finte profferte della Regina, pigliò con seco i bambini e nuscita dal palazzo assieme con gli ambasciatori, se ne viense alla città: ma arriva che fu alla presenzia della Regina, lì c’era pure su’ madre l’Ostessa, e tutte e dua si messano a caricarla d’improperi, e finalmente la Regina diede ordine alle guardie, che la Bell’Ostessina fuss’arrestata e rinchiusa co’ figlioli in prigione; e nell’idea d’ammazzarla e spegnere a un tempo la su’ stirpe, volse che l’Ostessa la consigliass’in che modo si poteva fare.

Quella maligna madre, per isfogare la rabbia del su’ core, gli disse, che il meglio era di buttar viva la Bell’Ostessina e i bambini in una caldaia d’olio bollente e, di più, in sulla pubblica piazza, perché tutti imparassen a ubbidire e a nun essere sfacciati.

Tutto dunque era preparato per il supplizio e la Bell’Ostessina, abbeneché con dolore, oramai steva rassegnata al su’ fine; quando a un tratto s’arricordò dell’avviso del su’ caro sposo; e siccome in prigione gli avevano lassato il fagotto de’ panni, lei levò via da quello il vestito co’ sonagliolini e se lo mettiede, e a male brighe arrivata in sulla piazza vicino alla caldaia dell’olio bollente, si diede a scoterlo a tutto potere, e in un momento deccoti apparisce il Re sul su’ cavallo.

Visto quel brutto spettacolo il Re volse sapere quel che ’gli era mai accaduto; e quando glie l’ebban racconto, lui, per la su’ autorità di Re, comandò l’arresto della Regina e dell’Ostessa; e fatto il giorno doppo raunare il Consiglio, le du’ cattive donne e birbone furno condannate a morire in quella medesima caldaia d’olio bollente, stata ordinata per la Bell’Ostessina e per i su’ bambini.

E accosì il Re e la Bell’Ostessina libberi da ugni paura regnorno per di molto tempo, e il popolo gli voleva bene; e se nun fussano morti a quest’ora e’ camperebban tavìa.

* Il tema della fanciulla addormentata per un maleficio ricorre nella tradizione fiabesca non solo italiana si ricorda quella raccolta da Charles Perrault nel 1697, La belle au bois dormant, in Histoires ou contes du temps passé, avec des moralités poi col titolo Contes de ma mère l’Oye e quella inserita dai Grimm in Kinder- und Hausmärchen . In Italia il motivo si ritrova nel Pentamerone in Sole, luna Talia (V, 5) e in Pitré L’infanta Margherita (57).

1 Garbosina: Garbata, gentile.

2 Nimo: Nessuno.. «Là entro a quella selva ei si rappiatta, Acciocchè nimo un tratto lo combatta», L. Lippi, Il Malmantile racquistato,10. 37 (V.A.C.)

3 Strolaga: Indovina.

4 Scapataccia: Senza senno.

5 Gli girò il boccino: si arrabbiò.

6 Smenso: Immenso.

7 Solingola: Sola soletta, solitaria.

8 Erro: Errore.

Zuccaccia* (11)

Raccontata dalla Luisa vedova Ginanni

A un Re che aveva moglie, questa gli s’ammalò a un tratto, sicché in pochi giorni lei ’gli era vienuta in fin di vita; il Re, disperato, steva sempre al capezzale del letto a assistere la su’ donna e diceva:

– Cara consorte, se tu mori, i’ nun vo’ più donne d’attorno. I’ ti prometto di restar vedovo e piagnerti insin ch’i’ campo.

La moglie però gli arrispose:

– Caro sposo, questo poi no, nun lo dovete fare. I’ vi lasso una bambina sola, e vo’ siete in nell’obbligo d’avere un erede mastio al trono. Dunque ripigliate moglie; ma pigliate una donna di par vostro, e che gli stia ’n dito quest’anello.

E ’n quel mentre che parlava accosì, lei si cavò l’anello da sposa e lo diede al Re, e doppo pochi mumenti rese l’anima a Dio.

Il Re lo pigliò l’anello, ma, tutto addolorato per la morte della su’ moglie, lo mettiede in una scatolina dientro ’l cassettone e nun ci ebbe sopra più il pensieri, perché lui propio nun voleva daccapo riammogliarsi.

La figliola del Re, che alla morte della mamma avrà forse avuto dieci anni, cresceva intanto a vista d’occhio bella e svelta, e la tieneva custodita e in guardia la balia, che da piccina l’aveva rallevata. Quando poi la fu in su i diciassett’anni, un giorno rifrucolando per un vecchio cassettone, trova la scatolina con l’anello che il su’ babbo da tanto tempo ci aveva serrato.

– Bellino, bellino!

La lo piglia e se lo infilza in dito, e gli andeva tanto, che pareva fatto apposta per lei. Subbito la ragazza tutt’allegra corre da su’ padre e scrama:

– Babbo, babbo! guardate il bell’anellino ch’i’ ho trovo! E come mi sta bene.

Dice il Re:

– Oh! figliola mia, ’gli è l’anello della tu’ poera mamma. E sai, che mi disse quando lei me lo diede? Mi disse, che dovevo pigliare per isposa quella donna di mi’ pari, che l’anello gli stéssi bene in dito. Dunque, la mi’ cara figliola, bisogna bene che tu sia la mi’ sposa.

La ragazza a quel brutto discorso si sentiede tutta rimiscolare; ma il Re gli cominciò a fare delle carezze e a manifestargli delle parole, non più da padre, ma da amante; sicché la ragazza vergognosa e sbigottita la gli scappò a fatica di tra le mane, e diviata se n’andette dalla balia a raccontargli piagnendo quel che gli era successo.

Dice la balia:

– Nun vi sgomentate, figliola mia; ma, nunistante, badate di nun mettervi ’n contrasto con vostro padre. Date retta a me, ch’i’ vi consiglierò a bene. Vo’ gli avete a promettere di sposarlo, a patto che vi regali un vestito di seta color d’aria e tutto tempestato con le stelle del cielo. Un vestito a questo mo’ nun si trova nel mondo, e voi allora nun siete più nell’obbligo di mantenergli la promessa.

Gli garbò quel pensieri alla figliola del Re; sicché dunque va da su’ padre e gli fa la richiesta del vestito.

Il Re però nun sapeva come contentarla, perché gli pareva ’mpossibile che ci fuss’una stoffa di quella sorta; a ugni mo’ chiama il su’ servitore fidato e gli dice:

– Tonino! piglia quattrini, piglia cavalli, piglia quel che tu vòi e vammi a cercare e compralo un vestito di seta colore d’aria e tempestato con le stelle del cielo. Costi quel che costa! alla spesa nun ci abbadare, ma che tu nun torni senza.

Il servitore credette che al su’ padrone gli avessi dato di volta ’l cervello; ma nun c’era da ripricare. Monta dunque a cavallo con una borsa piena di munete d’oro, e via a gironi per il mondo alla ventura; ma chiedi di qua, domanda di là, un vestito come lo voleva il Re nun c’era verso che lo trovassi.

Bensì un giorno, dopo se’ mesi di viaggio invano, il servitore nentra in una città tutta piena d’Ebrei; subbito lui va in una bottega di pannine e dice al mercante:

– Che ce l’averesti voi una stoffa di seta per un vestito così e così? Arrisponde l’Ebreo:

– Eh! come se ce l’ho. Ce n’ho anco delle più belle. Figuratevi l’allegrezza del servitore!

Dunque gli danno la stoffa per venti scudi d’oro, e lui, ’nsenza ’ndugio, si rimette ’n cammino per vienire dal Re.

Arrivato che fu il servitore al palazzo col vestito, il Re mandò a chiamare la figliola. Dice:

– Deccoti accontentata. Dunque, via, è tempo che si faccia lo sposalizio. La ragazza ci mancò poco che nun cascass’in terra a quella novità; e quando la potiede scappar via corse dalla balia a raccontargli del vestito trovato.

La balia, che di ripieghi nun gliene mancava mai, dice:

– Non vi sconfondete, figliola mia; a tutto c’è il su’ rimedio, fora che alla morte. Vo’ dovete dire a vostro padre, che del regalo nun siete contenta, ma che vi ci vole un altro vestito di seta color d’acqua del mare con dientro tanti pesci d’oro che ci notano. Se c’è nel mondo una stoffa a questo mo’ e lui ve la regala, promettetegli allora di sposarlo.

La ragazza si racconsolò, e quando fu alla presenzia di su’ padre gli disse chiaro, che lei bramava un altro vestito di quella stoffa pensata dalla balia, e insennonò, lui di sposarla mai se lo cavassi pure dal capo.

A farla corta, il Re, un po’ scontraddetto da que’ capricci della su’ figliola, diede ordine al solito servitore di mettersi in viaggio, e doppo di molti mesi Tonino riviense a casa col vestito color d’acqua del mare e co’ pesci dientro che ci notavano, perché lui l’aveva trovo da quegli Ebrei che gli vendiedano il primo.

La figliola del Re a vedersi regalo anco quest’altro vestito rimase lì mutola come una statua, e dalla tanta disperazione nun sapeva più in che mondo si fusse. Va dunque dalla balia e gli racconta la disgrazia.

Dice la balia:

– Sentite, cara figliola, nun siete per anco al perso e se ne proverà un’altra, e se la nun rinusce a bene, allora si penserà a un rimedio. Andate dal Re e ditegli, che il vestito è bello, ma che per diventare su’ sposa vi ce ne vole un altro intessuto tutto di campanelline e catenine d’oro. Se trova poi per il mondo questo pure, ’gli è bravo davvero.

La ragazza subbito vienuta in presenzia del Re gli fece la richiesta del terzo vestito, e al Re gli parse dimolto capricciosa la su’ figliola; in ugni mo’, siccome lui se n’era innamorato e la voleva sposare, di no nun glielo seppe dire. Sicché dunque il Re chiama Tonino, e gli dà ordine che cerchi il vestito tutto campanelline e catenine d’oro, e lo compri anco se costa un tesoro; il servitore in sul mumento si mettiede per il terzo viaggio e doppo se’ mesi, deccotelo che porta a casa il vestito come l’aveva domandato la figliola del Re.

Quando la ragazza vedde tra le mane di su’ padre il vestito tutto campanelline e catenine d’oro, e che lui glielo regalò, e disse che da ora ’n là lei era in obbligo di sposarlo, lei cascò per le terre svienuta come morta. La portorno diviato su di peso in cammera della balia, e doppo che le du’ donne furno sole, la ragazza principiò a rotolarsi per il letto, a strapparsi i capelli e a piagnere, nun vedendo più oramai in che maniera scansare il gran peccato d’essere la moglie di su’ padre.

Dice la balia:

– Eh! nun vi disperate; il rimedio i’ l’ho bell’e trovo io. Si fa un fagotto di robba, si piglia un sacchetto di quattrini e si scappa zitte zitte, sicché il Re nun sappia mai addove vo’ siete ita.

Dice la ragazza, che a quella proposta s’era un po’ sentuta rinanimire: – Ma come si nusce dal palazzo insenz’esser viste da’ servitori, dalle sentinelle e da tanta gente che c’è? E la balia:

– Oh! i’ ho pensato a ugni cosa, nun vi dubitate. Bisogna trasficurirsi1. Voi ’nfrattanto mettete assieme i quattrini, fate un rinvolto di robba e ci siano dientro anco i tre vestiti che v’ha regalo il Re; quando poi tutto sarà all’ordine, si farà partenza addirittura.

La ragazza dunque di niscosto fece quel che gli aveva detto la balia, e la balia, dalla su’ parte, cucì sur un vestito di cambrì2 tanti pezzi di zucca secca, e quando fu ugni cosa pronta, lei lo mettiede addosso alla figliola del Re e gli ricoperse per bene il viso pure e le mane, sicché la ragazza pareva propio una gran zucca che camminava, e la balia si mascherò in modo da nun essere ricognosciuta.

Una sera poi, tutt’e dua le donne sortirno dal palazzo, e diviato, presa una porta della città, s’allontanorno per la campagna alla ventura; e cammina cammina a traverso di molti paesi, le genti correvano dietro di loro a vedere quella zucca che andeva da sé con le su’ gambe.

Finalmente le donne arrivorno un bel giorno a una città, addove in sulla scalinata del palazzo reale c’era il figliolo del Re di quell’abitato in compagnia de’ su’ cavaglieri. A male brighe il figliolo del Re vedde la balia con quella donna vestita da zucca, principiò a rider a bono e gli viense voglia di cognoscere chi erano. Le manda dunque a chiamare e loro gli si prosentano davanti. Dice lui:

– Massaia, d’addove vienite voi? E codesta chi è? Come si chiam’ella? Arrisponde la balia:

– Che! altezza, no’ si viene da lontano in cerca di fortuna. Questa che è con meco si chiama Zuccaccia.

Scrama il figliolo del Re:

– Oh! guarda che ’gli è buffa! Che me la daresti, massaia, codesta Zuccaccia? La ’mpiegherei al mi’ servizio in nella stalla a custodire i cavalli, in nella cucina a far da sguattera...

– Guà, se gli comida, – arrispose Zuccaccia, – i’ sono a su’ comandi.

Insomma Zuccaccia rientrò al servizio del figliolo del Re, che la mettiede a badare a’ cavalli e a sciacquare i piatti col coco; ma siccome la gli pareva a lui che parlassi bene e buffo, tutti i giorni ’gli andeva a conversazione con la Zuccaccia.

La balia, quando ebbe assicurato la ragazza, se n’andiede pe’ fatti sua. Doppo qualche giorno disse il figliolo del Re a Zuccaccia, che ’gli era lì per la cucina:

– Sai, Zuccaccia? Tutti gli anni i’ ho per uso di dare tre feste da ballo, e c’invito cavaglieri e dame d’ugni paese, anco di lontano.

– Fa bene a divertirsi, – gli arrisponde Zuccaccia; – e di belle donne nun gliene mancheranno a tienerlo allegro.

Dice il figliolo del Re:

– Zuccaccia, vo’ tu vienire alla mi’ festa da ballo? – e siccome in quel mentre lui aveva preso in mano la paletta, la picchiò in sulle ginocchia della Zuccaccia.

Risponde Zuccaccia:

– Lei fa per minchionarmi. Che son io da andare sur una festa da ballo? Viene la sera della festa e nun si pole descrivere quanta ma’ gente che c’era; signore e signori d’ugni qualità e ballavano a più nun posso.

Tutt’a un tratto deccoti comparisce una dama con un vestito di seta color d’aria e tempestato con le stelle del cielo, con una faccia di paradiso e i capelli biondi giù per le spalle. Rimasano tutt’incantati a quella vista. Il figliolo del Re gli corse subbito incontro, la prese a braccetto e si mettiede a ballare con lei, e la divorava proprio con gli occhi. Lui voleva sapere a ugni mo’ come la si chiamava, chi era e da che paese vieniva; ma lei nun gli volse dire altro:

– I’ sono di Battipaletta in sulle ginocchia.

Il figliolo del Re nun si poteva raccapezzare, perché un paese con quel nome redicolo nun l’aveva mai sentuto dire: ma per mostrargli gradimento della su’ presenzia la pregò che lei accettassi, come per ricordo, uno spillo d’oro, che lei subbito si ficcò dientro alle trecce.

Infrattanto sonava la mezzanotte e il figliolo del Re sentì ’l bisogno di rinfrescarsi: s’alza dunque da siedere d’in su ’l canapè e s’allontana per un po’; ma quando riviense ’ndietro, la dama era bell’e ita via, che nissuno se n’accorgette, e nun ci fu verso di sapere da che parte la fusse scomparita.

La mattina doppo il figliolo del Re, che dalla pena e dall’amore nun era nemmanco andato a letto, va a trovare Zuccaccia.

– O Zuccaccia mia! che bella dama ieri a sera viense alla mi’ festa da ballo! E come vestita! Me ne sono ’nnamorato, sai?

Dice Zuccaccia:

– Oh! bene, ci ho propio gusto. E chi era questa bella dama? Che nome ’gli aveva? Di che paese?

Scrama il figliolo del Re:

– Ohi! Qui ’gli è appunto la mi’ disperazione. Nun m’ha volsuto dir altro che ’l su’ paese si chiama Battipaletta in sulle ginocchia. Poi ’gli è sparita e nun si sa da che parte.

– Oh! che caso! – dice Zuccaccia. Dice allora il figliolo del Re:

– Ma stasera c’è la seconda festa. Se stasera ci torna, i’ vo’ sapere chi è questa bella dama. E te, Zuccaccia, la vo’ tu vedere la mi’ festa? – e siccome ’gli aveva in quel mentre tra le mane una sferza presa dalla stalla, in nel fargli la domanda a Zuccaccia, lui gliela batté in sulle spalle.

Dice Zuccaccia:

– Ma gli pare! Lei fa per isbeffarmi.

Deccoti la sera, e la gente s’affollava negli appartamenti reali, e lì sòni e balli da ugni lato; il figliolo del Re poi gli occhi gli aveva sempre rivoltati alla porta, quando a un tratto apparisce la solita dama più splendida della sera ’nnanzi e con un vestito di seta color d’acqua del mare e dientro gli ci notavano tanti pesci d’oro.

Tutta la conversazione3 gli fece largo, e il figliolo del Re gli andiede subbito incontro alla bella dama, la pigliò a braccetto e si mettiede a ballare con lei sola; e badava a dirgli che se n’era ’nnamorato, ma che voleva sapere il su’ nome, l’essere suo e il paese d’addove lei vieniva.

Quella dama però nun gli volse dir altro, che il su’ paese si chiamava Battisferzainsullespalle.

Dice il figliolo del Re:

– Ma lei, signora, lo fa per farmi disperare; perché questo paese nun l’ho sentuto mai rammentare e nemmanco quello che lei mi disse ieri a sera.

In ugni mo’, per quanto lui pregassi, al figliolo del Re nun gli rinuscì cavargli di bocca altre notizie: nunistante, per addimostrargli che lui era dimolto contento di vederla lì con seco e come segno d’amore, gli prese una mana alla dama e gli mettiede in dito un anello col nome scritto in sulla pietra. Doppo però, il figliolo del Re essendosi un po’ dilontanato per dar degli ordini, al ritorno la dama non c’era più e nissuno gli poté dire da che parte ’gli era ita via.

La mattina il figliolo dei Re, innamorato cotto, scende giù da Zuccaccia: – Ah! Zuccaccia mia, la dama c’era anco ieri a sera! Ma, me l’ha fatta daccapo. I’ nun so che rimedi pigliarci.

Dice Zuccaccia:

– Ma almanco nun gli ha detto nulla della su’ persona?

– Che! – lui scrama: – m’ha detto soltanto che ’l su’ paese si chiama Battisferzainsullespalle. Vattelo a pésca un paese con questo nome! Basta, stasera ci sarà l’ultima festa di ballo. I’ nun son io, s’i’ nun viengo a capo di tienergli dietro quando lei se ne va. E te, Zuccaccia, vo’ tu ’nsomma vederla una delle mi’ feste? – e nel dire accosì gli batté in su’ piedi le molle, che lui aveva preso in mano nel mentre che parlava.

S’arriva alla sera, e tant’era la folla nel palazzo reale, che quasimente nun ci si nentrava più, e ballavano tutti allegri, che nun si dice. Soltanto il figliolo del Re steva sopra pensieri e con gli occhi svoltati sempre a vedere se apparissi la bella dama; e di fatto deccotela che appare in nella sala. Ma com’ell’era, la nun si pole descrivere! Portav’addosso un vestito intessuto di campanelline e catenine d’oro, sicché gli toccava di camminare pian pianino, perché nun facessino dimolto rumore. Ognuno subbito di qua e di là a ritirarsi, e lei passò ’n mezzo a du’ file di signore e signori, e il figliolo del Re gli corse ’ncontro, gli pigliò le mane e poi ballò con lei, e con l’idea di nun la lassar mai per tutta la sera.

Quando fu il tempo del riposo, il figliolo del Re gli andette a siedersi con la su’ dama accanto, e lì a discorrergli serrato, e che lui gli voleva tanto bene, e gli facessi la grazia di appalesargli almanco da che paese vieniva. Lei disse:

– Oh! questo sì. Il paese d’addove i’ viengo si chiama Battimolleinsu’piedi.

A quella risposta il figliolo del Re acchinò il capo tra le mane e scramava:

– Voi, si vede propio che mi volete morto a ugni modo, ché non vi garba accontentarmi, siccome vo’ fate.

Ma quando lui rialzò il capo la dama era sparita, e nun si potiede sapere da che parte se ne fusse andata.

Lui però in quel mentre che ballavano gli aveva regalo il su’ ritratto, in piccolo, accosì dipinto in una medaglina da tienersi al collo.

Il figliolo del Re, insomma, da quella sera s’ammalò a bono e nun mangiava più, e nun dormiva più, perché sempre pensava a quella dama, ché se n’era ’nnamorato e nun sapeva come fare a rivederla e addove mandare a cercarla. Si barbò a letto e chiamorno tutti i medici del regno; ma loro dicevano:

– Nun c’è medicina per guarirlo. ’Gli è un male di malinconia e nun ci si trova rimedio.

Una mattina il figliolo del Re chiama la su’ mamma e gli dice: – Mamma, m’è vienuta una voglia.

Dice la Regina:

– Parla, caro figliolo, si farà di tutto, perché tu sia contento e consolato, e tu guarisca da questo male.

Dice lui:

– I’ voglio una zuppettina con dell’erbe e me l’ha da fare Zuccaccia. Scrama la madre:

– Oh! che vo’ che ti faccia di bono quella sguattera, sempre sudicia, lì per l’acquaio e per la stalla?

– Tant’è, mamma, – gli arreplica lui: – se mi volete bene, comandate questa minestra a Zuccaccia. I’ la piglierò com’è.

La madre dunque scese in cucina e trovò Zuccaccia che lavava i piatti. Dice:

– Zuccaccia, ripulisciti un po’ e bada di fere una zuppettina così e accosì al mi’ figliolo, e che sia fatta con le tu’ propie mane. Ma sta’ attenta che nun ti ci caschino delle porcherie. Dice Zuccaccia:

– Farò l’ubbidienza, nun dubiti, ma com’i’ so.

Quando la Regina fu andata via, Zuccaccia si mettiede un grembio di bucato e serrò a chiave l’uscio di cucina, e poi fece la zuppettina con gli erbi e dientro ci niscose lo spillo d’oro che gli aveva dato il figliolo del Re alla prima festa da ballo, e per un servitore gliela mandò su in cammera.

Il figliolo del Re cominciò a mangiarla e nel rimiscolare, deccoti trova lo spillo d’oro e subbito lo ricognosce per il suo. Nun si potiede frattienere da un urlo. Dice la Regina mezzo ’mpaurita:

– Tu ci ha pésco qualche porcherìa! Se te l’avevo detto. Dice lui:

– Che, che! ’Gli è che la zuppa mi garba dimolto. Fategliene fare un’altra compagna a Zuccaccia, ché questa m’ha messo appetito.

A nun andar tanto per le lunghe, vo’ dovete sapere, che in nella medesima mattina Zuccaccia mandò su al figliolo del Re altre du’ zuppettine con gli erbi, e dientro a ognuna ci tuffò niscosti l’anellino e il ritratto, che lui gli diede nelle feste da ballo insenza cognoscerla.

A quella vista il figliolo del Re si rizza allora d’un salto, ché del male nun se ne sentiva più addosso, e diviato scende da Zuccaccia, e lì, faccia a faccia solo con lei, dice:

– I’ vo’ sapere chi t’ha dato lo spillo, l’anello e il ritratto che eran dientro le zuppettine?

Arrisponde Zuccaccia:

– Guà, i’ gli ho avuti in regalo dalle su’ propie mani quando si ballava assieme.

– Come? – scrama il figliolo del Re.

Insomma si viense alle spiegazioni, e Zuccaccia gli raccontò tutta la su’ storia, e poi, buttato via quel vestitaccio di zucca secca, gli comparì tale e quale lei era.

Vi potete figurare l’allegrìa e il contento del figliolo del Re per quella scoperta! Insenza tanti discorsi piglia per le mane la ragazza e la mena dalla su’ mamma, e lì gli dice:

– Deccola qui chi m’ha guarito, e ora ha da essere la mi’ sposa.

Si preparò dunque ugni cosa per le nozze e invitorno tutti i Principi anco di lontano, e ci viense pure il babbo della sposa; ma lui nun la ricognobbe che era la su’ figliola.

Quando gli erano a tavola, dice la sposa a su’ padre: – E lei è solo? Nun ha punti figlioli?

Arrisponde il Re:

– I’ l’avevo una figliola, ma la scappò di casa e nun c’è stato verso di ritrovarla più.

Dice la sposa:

– Poera ragazza! Lei aveva anco mille ragioni per nun istare con seco, perché lei voleva che la commettess’un gran peccato. Bisognava che addiventassi la moglie del su’ babbo!

Scrama il Re pieno di stupore:

– Oh! come lei sa tutte queste cose?

– I’ le so pur troppo, – gli arrispose, – perch’i’ sono appunto la su’ figliola che scappò via con la balia. Nun mi’ ricognosce? Guardi, decco l’anello della mamma.

Insomma il babbo la ricognobbe la su’ figliola e gli chiese perdono del su’ mancamento, sicché feciano le paci e tornorno tutti d’amore e d’accordo, e accosì la novella è finita.

* ll motivo dell’incesto (fra padre e figlia o fra fratelli) –e il conseguente tentativo da parte della fanciulla insidiata di sottrasi al matrimonio contro natura attraverso una serie di escamotage che non hanno il successo desiderato– si trova già nelle Piacevoli notti (I-4) nella novella di Doralice e nel Pentamerone nella novella L’orsa (II-6) dove è un padre che vuole sposare la figlia e La bella dalle mani mozze (III-2) dove invece è un fratello che vuole sposare la sorella. Infine è presente anche in Pitré nella novella Pelosina (43).

1 Trasficurirsi: Travestirsi, trasfigurarsi.

2 Cambrì: Tela di cotone fine.

3 Conversazione: Compagnia, riunione di persone.

Bell’efatta* (12)

Raccontata da Ferdinando Giovannini sarto

C’erano nel mondo du’ campagnoli braccianti, e uno di loro s’ammogliò, e doppo sposato passò del tempo che nun poteva mai avere figlioli e gli pareva d’essere disperato. Stevan dunque dispiacenti lui e la moglie, e ugni sera s’arraccomandavano con l’orazioni, ché Dio gli dessi almanco un figliolo; e la preghiera viense finalmente disaudita, perché la donna s’accorse che era gravida; e vienuta a’ nove mesi, lei partorì una bellissima bambina; ma nun sapevano i su’ genitori che nome mettergli.

Dice il padre:

– Che si sta noi a almanaccare1? Il nome gli vien di suo. È tanto bella e ben fatta, che il su’ proprio nome nun pol essere altro che questo: Bell’efatta.

E accosì si trovorno d’accordo e al battesimo gli diedano il nome di Bell’efatta. Bell’efatta cresceva a vista d’occhio, e quando fu grandina il babbo la faceva secondo le su’ facoltà ammaestrare, e gli viense imparato anco a tessere il nastro in sul telaio: infrattanto lei arrivò all’età di vent’anni e propio ’gli era una bellezza maravigliosa, e sopra una mana ci aveva un neo. A questa su’ età a Bell’efatta gli s’ammalò il babbo, sicché lui in un mumento sentette che doveva morire addirittura; chiama dunque al capezzale del letto la figliola e gli dice:

– Bada, cara la mi’ figliola, i’ me ne vo all’altro mondo, e delle ricchezze nun te ne lasso, perché i’ nun n’ho. Ti lasso soltanto un ricordo; ma vale più di tutte quante le ricchezze; e se tu nun lo trascuri, la disgrazia nun ti verrà mai addosso. E il ricordo è questo: Che tu serbi sempre a ugni patto il tu’ onore e la tu’ reputazione di ragazza di garbo. Quando tu ti vegga in pericolo, piuttosto scappa in mezzo a una foresta o rinserrati2 in un convento.

Doppo poch’ore che ’gli ebbe parlato accosì, il babbo di Bell’efatta se n’andiede al Creatore.

Passorno più mesi e deccoti a un tratto s’ammala pur anco la mamma di Bell’efatta e viene in fin di vita. Chiama subbito al capezzale la figliola e gli dice:

– Senti, i’ nun ho da lassarti altra eredità che quella di tu’ padre bon’anima. Il ricordo che ti diede lui, i’ te lo dò e te lo rammento io pure. Dunque, si’ savia e avvisata, ché male nun te ne vierrà.

Poi more la donna e Bell’efatta rimane solingola e abbandonata in casa, insenza babbo né mamma.

Bell’efatta a quel mo’ sola s’accanava a lavorar di nastri al telaio per guadagnarsi il pane; ma nun poteva sortir fora, che nun gli andessan rieto i giovanotti, e con una scusa o con un’altra gli vienivano pure in casa a fargli visita. Sicché dunque Bell’efatta era tutta sgomenta per serbare la su’ reputazione e il su’ onore, e delibberò di vendere quella po’ di robba che aveva e poi scapparsene zitta zitta, e andarsi a serrare in un convento.

E fece accosì: e una mattina di levata, quand’ebbe ammannito il fagotto de’ panni, se n’andette fora del paese a cercare un ritiro. Camminò un bel pezzo a caso, e alla sera si ritrovò framezzo a un bosco, che non c’era via né sentieri, e finì con ismarrirsi; sicché con quella notte buia, tutta spersa, Bell’efatta si buttò a diacere dientro a un cespuglio per aspettare il sole, e stracca com’era ci s’addormì addirittura.

A giorno deccoti per il bosco una canizza3, che lo faceva rintronare da ugni parte. A quel rumore Bell’efatta si desta, e in nel sentire que’ cani che s’accostavano, lesta si niscondette nel più folto della macchia, temidosa4 che vedendola lì sola qualcuno nun gli avess’a dar noia e cavargli l’onore.

Bisogna dunque sapere, che in quel giorno appunto il Re con una comitiva di persone andeva a caccia per la boscaglia: lui ’gli ascoltava la canizza seguitare e poi s’accorgette che i cani abbaiavano a fermo, e però corse a vedere che bestia gli avessan mai scovato, e guarda di qui, sconvoltola5 di là, finalmente scoperse Bell’efatta niscosta a quel mo’. Rimase ’ncantato.

Dice il Re:

– Oh! che ci fate voi costì? Chi siete?

Allora Bell’efatta gli raccontò tutti i su’ casi e gli disse, che la su’ intenzione era di custodire il ricordo del babbo e della mamma.

Dice il Re:

– Volete vienire a starvene nel mi’ palazzo? Arrisponde lei:

– Ma come farò, Maestà, a serbarmi l’onore e la reputazione accosì in mezzo a tanti pericoli?

Dice il Re:

– Anzi, ’gli è il mi’ pensieri che vo’ siete ragazza savia e di garbo, e i’ non vi darò noia e nissuno ’gli ardirà toccarvi nemmanco un dito nel mi’ palazzo. Ma se ’nvece vo’ rimanete qui spersa nel bosco, vi potete anco incontrare in chi vi faccia del male.

Insomma, doppo vari discorsi e dimolti dubbi messi ’nnanzi da un lato, e le sicurtà date dal Re, Bell’efatta si decise d’andar col Re; e lui la menò con seco nel palazzo e la mettiede in una cammera a terreno, addove c’era una finestra sopra una strada e un finestrino con l’inferriata dimolto alto e che deva sur un corridoio; poi per compagnia e a guardarla il Re diede a Bell’efatta una vecchia matrona, e gli ordinò che nissuno mai fussi ardito di nentrare in nella cammera della ragazza, e lui tutti i giorni andeva a quel finestrino a vederla e a parlargli.

Gli dice una volta il Re:

– Oh! che fai? Se t’annoi fammelo assapere. Arrisponde Bell’efatta:

– Bene sto, Maestà, ma nun mi spasso punto, ché a casa ero avvezza a fare il nastro.

Il Re comandò che subbito gli portassino un telaio, e la ragazza si divertiva a intessere il nastro.

Un giorno deccoti che passano di sotto alla finestra di Bell’efatta un branco di Strolaghi e gli urlavano:

– Chi si vole strolagare?

Bell’efatta a quel bocìo s’affaccia e vede gli Strolaghi, che gli addomandano:

– Vi volete strolagare? Dice lei:

– Che! nun ci credo a codeste sciocchezze. E poi i’ nun ho quattrini da spendere.

Arrisponde uno degli Strolaghi:

– Ma pure, se vi volete strolagare, vi si dirà la fortuna che vi tocca. De’ quattrini nun ce ne ’mporta; ci abbasta di regalo la sopraccoperta del vostro letto.

Dice Bell’efatta:

– Mi parete matti! La sopraccoperta del letto me l’ha data il Re e nun è robba mia; e poi ’gli è troppo ricca di trapunti d’oro.

In quel frattempo il Re ’gli era vienuto al finestrino di dientro alla cammera e domandò a Bell’efatta con chi lei parlava; e lei glielo disse degli Strolaghi e quel che loro volevano.

Dice il Re:

– Oh! che vòi! Fatti, fatti strolagare. Delle sopraccoperte ce n’ho tante, che te ne darò subbito un’altra.

Dunque, a persuasione del Re, Bell’efatta si fece strolagare per la sopraccoperta del su’ letto, e gli Strolaghi gli dissano:

– Sappiate che voi avete da essere la sposa del Re.

Lei a quella nova si mettiede a ridere, e raccontò al Re il discorso degli Strolaghi; e anco lui rideva, perché gli parevan gente citrulla quegli Strolaghi a pensare che un Re potessi mai sposare la figliola d’un contadino; e sì, scoteva il capo e compativa Bell’efatta per la su’ mala spesa.

Passorno altri quattro o cinque mesi dopo il giorno degli strolaghi. Ora bisogna sapere, che la Regina di Portogallo era vedova e ’gli aveva una figliola sola, brutta e scontrosa da nun si poter dire, e la Regina steva in pensieri di trovargli marito per dare un erede al regno; ma nissuno voleva quel mostro tutto pieno di dispetto.

Che ti fa? Siccome tra’ principi, quando si ragiona di maritarsi, e’ s’usa mandare il ritratto, la Regina ne fece fare uno bello della su’ figliola e comandò che lo portass’al Re un su’ vecchio Ambasciatore dimolto fido del Re medesimo, perché, se la figliola la voleva per su’ moglie, guardassi nel ritratto se gli garbava.

Il Re vedde il ritratto e poi scramò:

– Bella! A fargli anco un elogio, la somiglia un po’ a Bell’efatta.

A farla corta, il matrimonio viense pattovito6, e si fissò che di lì a pochi giorni il Re sarebbe andato in Portogallo a visitare la sposa e a trattare degl’interessi.

Poi il Re scese giù al finestrino di Bell’efatta e gli disse: – Sai, Bell’efatta? c’è una novità. Sono sposo.

Dice Bell’efatta:

– Me ne rallegro con seco e ci ho piacere anco per me, perché sortirò da stare sempre accosì rinchiusa.

Dice il Re:

– Sicuro; i’ ti voglio fare prima cammeriera della Regina. Ma che bugiardi, eh! furno gli Strolaghi! Poera Bell’efatta!

La coperta tu desti

E per isposo il Re tu nun avesti.

Arrisponde Bell’efatta:

– Ha detto bene, Maestà, furno bugiardi davvero, o meglio sciocchi!

Ma se piace a Dio,

Il Re sarà un bel dì lo sposo mio.

Scrama il Re:

– Anco te mi pari ammattita. Addio. Ci si rivedere tra poco; e ’ntanto pòrtati bene e doppo ti farò contenta di più.

Infrattanto il vecchio Ambasciatore aveva pensato a un ripiego. Se ne va alla zitta dalla matrona guardiana di Bell’efatta e gli dice:

– Sentite; ci sono cento scudi tondi per regalo, se vo’ mi consegnate in nelle mane mia Bell’efatta; e nun abbiate paura di nulla, ché ve la riporterò qui tal e quale, insenza che nissuno gli abbia torto un capello.

Scrama la matrona:

– Ma che vi par egli! Caso mai il Re vieniss’a sapere un simil fatto, i’ sare’ morta di sicuro. Che! ’gli è una cosa propio ’mpossibile.

Ma l’Ambasciatore tanto disse e tanto pregò, che la vecchia rabbonita e più tirata dall’interesso gli diede in consegna Bell’efatta, ma però col patto, che lui gliela rimenass’a casa prima del ritorno del Re.

L’Ambasciatore prese dunque con seco la ragazza e per mare la menò nel regno del Portogallo alla Regina su’ padrona, e ci arrivorno tre giorni ’nnanzi al Re, che faceva il viaggio ’n vettura.

La Regina subbito chiama a parlamento ’n segreto Bell’efatta, e gli dice: – Oh! senti. Se tu mi da’ retta e tu operi a mi’ modo, e tutto che resti ’nfra di noi, questi sono mille scudi di regalo in mano, o questo ’gli è un contratto di quanto voglio darti ’n seguito, quando sia compito il mi’ disegno. Va’ intanto nell’appartamento e lì aspetta quel che t’ordino.

Infrattanto era arrivo il Re e smontò al palazzo della Regina del Portogallo, e tutta la Corte scese giù a riscontrarlo.

Lui, a mala pena che ’gli ebbe salutato la Regina, disse: – Addov’è la mi’ sposa? Dice la Regina:

– Sappia, Maestà, che ’n questo paese c’è un uso, che nun si pole ’ntralasciare. Lei potrà vederla la sposa, ma per ora nun gli è permesso di parlargli.

Arrispose il Re a quella nova:

– L’uso, a parlar libbero, mi pare un po’ strambo; ma se c’è, bisognerà bene che mi ci sottometta.

Il giorno doppo dunque tutti gli erano radunati in nella sala del trono, e a un comando della Regina, decco che passa Bell’efatta in mezzo a dodici damigelle di Corte, vestite alla reale. Lei fa un inchino al Re e poi va via col séguito.

Dice il Re fra di sé medesimo:

– Eppure, s’i’ non fussi sicuro di aver lasciata Bell’efatta al mi’ palazzo, dire’ quasi che ’gli è lei. È vero però che la figliola della Regina nun ce l’ha il neo in sulla mana.

Ora bisogna sapere che la Regina gli aveva fatto mettere a Bell’efatta de’ guanti carnicini, che erano del colore della su’ pelle, e il neo per questo nun gli si vedeva.

Quand’ebbano fissato ugni cosa e che lo sposalizio si farebbe tra un mese, il Re ritornò al su’ logo; ma di già v’era arriva Bell’efatta, e il vecchio Ambasciatore l’aveva rimessa in nelle propie mane della matrona.

Dunque il Re scese a trovarla e gli disse:

– Sai? Il matrimonio è bell’e concluso, e tra un mese vo a pigliar la sposa. Tu vedessi, come la ti somiglia! Preparati a star meglio, ché tu sara’ la prima cammeriera della Regina. Povera Bell’efatta! Che Strolaghi? Te lo dicevo io:

La coperta tu desti,

E per isposo il Re tu nun avesti.

Risponde Bell’efatta:

– I’ ci ho piacere che sia contento, Maestà; e anco io starò meglio. Ma per gli Strolaghi poi gli dico:

Che se piace a Dio,

Il Re sarà un bel dì lo sposo mio.

Scrama il Re:

– Senti, Bell’efatta, tu sie’ proprio ammattita a parlare accosì, quando tu sai che la sposa i’ l’ho già pattovita.

Passò il mese e l’Ambasciatore torna dal Re a invitarlo per lo sposalizio, sicché il Re col su’ treno parte per andarsene nel Portogallo: infrattanto l’Ambasciatore, con altri cento scudi di regalo e le solite promesse, doppo dimolti contrasti s’era fatto dare Bell’efatta dalla matrona guardiana, e per mare l’aveva al solito menata alla Regina del Portogallo ’nnanzi che ci arrivass’il Re.

La Regina dice allora a Bell’efatta:

– Questo poi ’gli è il vero mumento di darmi retta e fare tutto quello che t’ordino, se te vòi quello che t’ho promesso in nel contratto che ti diedi.

Arrispose Bell’efatta:

– I’ starò a su’ ordini. Lei comandi pure.

La Regina la fece mettere in un bell’appartamento, e gli disse di vestirsi da sposa per il giorno doppo, e che operassi secondo quanto gli avrebbe lei insegnato; che sposato il Re all’altare, si ritirass’in cammera e a desinare non venissi, fingendo di sentirsi un po’ male; ma a cena sì, ci doveva essere, e mescere al Re il vino d’una bottiglia che lei gli voleva dare lì a tavola; e poi doppo, quando fussano nentrati in cammera e il Re si spogliava mezzo assonnato dal vino bevuto, Bell’efatta aveva da trandugiare7 a levarsi i panni con la scusa di dire le su’ orazioni, e come il Re ’gli era addormentato per bene sonare un campanellino che gli mettiede tra le mane. Tutte d’accordo, insomma, aspettorno dunque la mattina della cirimonia.

All’ora fissata la Corte steva ’n cappella e si fece lo sposalizio con le debite funzioni, e poi la sposa se n’andette in cammera sua.

Il Re, a dir vero, sempre più rimaneva in nel vedere che la su’ sposa rassomigliassi tanto a Bell’efatta; ma perché sapeva d’averla lasciata a casa, e poi in sulla mana della sposa nun c’era il neo di Bell’efatta, lui pensava che fuss’un caso quella rassomiglianza. Quando poi sentiede che la sposa nun scendeva a desinare fu un po’ annoiato; ma si rimettiede alla sera a cena in nel trovarsela accanto.

Il fatto è che la Regina diede alla sposa la bottiglia del vino e gli disse in quel mentre:

– Via, figliola mia, mescete da bere al Re vostro sposo e fategli onore. Bell’efatta prese la bottiglia e mescette da bere al Re; e lui doppo un po’ di bere cominciò a sentir voglia di dormire. S’alza dunque e dice: – Mi par tempo d’ire a letto. Gnamo via, bella sposa.

Allora gli accompagnorno gli sposi alla su’ cammera e serran la bussola8. Quando gli sposi furno dientro in cammera soli, abbeneché il Re avessi sonno, c’era un divano, sicché fece qualche complimento alla sposa, e ci si prese delle confidenzie; poi per mostrargli la su’ contentezza gli regalò du’ pomi d’oro. Dice doppo:

– Via, gnamo a letto, ché casco dal sonno.

Dice Bell’efatta:

– Faccia pure, Maestà, ma mi permetta di dire prima le mi’ orazioni.

E il Re:

– Come vi garba.

Ma lui si spogliò subbito e a mala pena nel letto s’addormentò che pareva un ghiro.

Bell’efatta sentendolo russare tira fora il campanellino e lo sona, e da una porticina segreta comparse la Regina e dice:

– Presto, vieni, Bell’efatta, vieni con meco.

La mena via e la riconsegna senza ’ndugio all’Ambasciatore, che dal su’ canto la rimenò subbito alla città del Re e la rimettiede in nelle mane della matrona guardiana.

La Regina, a male brighe partita Bell’efatta, va di corsa in cammera della su’ brutta figliola e gli dice:

– Animo! su, che ’gli è tempo di nun aspettare. Bisogna che tu vadia a dormire col Re.

Scrama la brutta:

– Oh! che gli viene in capo, mamma? Gli pare! Io con gli omini nun ci sono ma’ stata e nemmanco intendo d’andarci.

– Via, giuccarella9, – gli arrispose su’ madre: – vo’ tu guastare ugni cosa con codesti daddoli? Tu sie’ la sposa del Re, e le spose dormono assieme al marito.

A farla corta, gli ci volse del bono e del bello alla Regina per tirare la brutta ’n cammera del Re, e quando poi fu lì, a vedere il Re al letto lei nun si voleva spogliare, e urlava, e s’arrabbiava; sicché dunque su’ madre era quasimente disperata; e fortuna che il Re dormiva bene appioppato! Finalmente gli rinuscì alla Regina di farla spogliare e metterla al letto; ma la brutta rannicchiata sur una prodina10 badava a dire:

– Senta, mamma, se il Re mi tocca pur un piede comincio a strillare e la chiamo. Stia vicina, veh! Nun se ne vadia di qui.

La Regina però nun gli diede retta e la lassò lì sola al buio a letto col Re. In verso la mezzanotte passata deccoti il Re si desta e si rivolta dal lato della sposa per abbracciarla; la brutta sente quel tocco e principia a tirar calci e a stridere come un gatto stretto tra l’uscio e ’l muro:

– Mi lassi stare, mi lassi stare; nun voglio essere toccata. Mamma, mamma, corra qua!

Scrama il Re, tra istupito e arrabbiato:

– Oh! che lavoro è egli questo? Ch’avete rimutato pensieri in un mumento? Dianzi nun era così.

Ma vedendo che quella nun si chetava, il Re si rivolse dall’altra parte e si riaddormentò.

Doppo un par d’ore si ridesta il Re e rideccotelo per abbracciar la sposa; e quella gli fa la medesima ficura, sicché il Re nun sapeva propio che si pensare, e nun volendo far del chiasso riattaccò un sonno.

Alla prim’alba poi, il Re, aperti gli occhi, guarda la sposa e ti vede d’avere accanto quel brutto mostro, con un viso dispettoso e sconvolto da far paura. S’alza d’un tratto infurito:

– Qui c’è un tradimento! – grida, e chiama perché vengano i su’ cammerieri: quelli nentrano nella stanza e anco loro restan di sasso a quello spettacolo.

Dice il Re: – Presto, attaccate i cavalli e via subbito a casa.

Difatto in un mumento è pronta la carrozza, il Re ci sale dientro, e, senza dire addio a nissuno, ritorna diviato alla su’ città.

Quando la Regina sentette tutti que’ rumori, corse alla cammera del Re e ci trovò la su’ figliola sola. Gli domandò:

– Che ’gli è successo? Dice la brutta:

– Guà, il Re se n’è ito via. Che volete? I’ v’ho chiamo tanto, perché lui mi toccava, e vo’ nun m’avete risposto.

Scrama la madre inviperita:

– Figliola sguaiata e grulla! Bel lavoro che tu ha’ fatto, doppo tante industrie per trovarti marito! E ora, per la tu’ ’gnoranza, ci sarà anco da aspettarsi che il Re ci mova la guerra.

Ma lassamo lì queste du’ donne a battibeccarsi ’ntra di loro e veniamo al Re. A mala pena il Re fu al su’ palazzo, subbito scese a far visita a Bell’efatta.

– Come va?

– A me, bene, – gli arrispose Bell’efatta. – Oh! a lei? E la sposa indov’è? Nun mi ci presenta, perch’i’ possa nescire da questo rinchiuso?

Dice il Re:

– Che vòi? Ci vole un po’ di pacienza in nelle cose. È intravenuto che la mamma pietosa nun l’ha volsuta lassare partire in nel mumento la sposa, e tornerò a pigliarla tra un mese.

Ma passa un mese, ne passa dua, e la sposa il Re nun andeva a ricercarla, e Bell’efatta gliene domandava sempre al Re; e lui, ora con una scusa, ora con un’altra, gli arrispondeva:

– Eh! c’è tempo. Vierrà, nun dubitare.

Doppo tre o quattro mesi un giorno al Re gli parse che Bell’efatta avessi perduto il su’ colore, sicché gli disse:

– Bell’efatta, che ti senti male? Che forse nun ci sta’ bene qui a terreno? Se ti garba, ti metto in un quartieri più arioso, su in cima al palazzo.

Arrispose lei:

– Che! Maestà, i’ nun ho nulla, nun ho bisogno di nulla.

Ma pure tutti i mesi Bell’efatta mutava di viso, e la matrona raccontò che la ragazza nun mangiava più con appetito.

Allora il Re gli disse a Bell’efatta:

– Senti, te nun sta’ bene dicerto, e però ti mando il dottore oggi a visitarti; – e ’nsenza che aspettassi la risposta, dà ordine che il medico della Corte vadia a vedere Bell’efatta.

Entra dunque il medico e comincia a interrogare Bell’efatta, com’è uso de’ dottori; poi la visita, gli tasta il polso:

– Eh! ragazza mia, – gli dice, – il vostro male nun è ’nsenza rimedio. Passati nove mesi vo’ siete bell’e guarita.

Il Re aspettava il medico di fora:

– Dunque, dottore, che male ha questa ragazza?

Il medico, con un risino malizioso, allora gli arrisponde:

– Che vole, Maestà? Cose da donne. Ecco, glielo dico chiaro, Bell’efatta è gravida.

– Che! Come, come? – urlò il Re; e infurito tira lo stilletto, schizza d’un salto in cammera di Bell’efatta, l’acciuffa per i capelli e poi, alzata la mana per ammazzarla, gli dice a denti serrati:

– Traditora! ’Gli è questa la ricompensa di tutto quel che ho fatto per te? Sciaurata! io, che potevo averti a mi’ piacimento, mi son sempre proibito di vienirti in cammera, e te ha’ osservato il ricordo del babbo e della mamma a questo modo! Ora dunque è l’ora di morire per le mi’ mane.

A quella furia si buttò ’n ginocchioni per terra Bell’efatta:

– Sì, Maestà, – gli dice piagnendo: – i’ ho mancato a tutto, e merito la morte. Ma questa creatura che è dientro di me nun ci ha colpa nel mi’ peccato. Lassi, Maestà, che nasca e poi faccia di me quel che lei vole.

Il Re a quelle suppriche s’abbonì e disse:

– Sì, che nasca la creatura, e poi i’ ti gastigherò io della tu’ ’ngratitudine. Ordinò dunque che du’ levatrici stassan sempre con Bell’efatta, e chiamata la matrona guardiana gli tirò su le calze in cento modi per iscoprire qualche cosa; ma lei a dire, che nun sapeva nulla e che da Bell’efatta nun c’era stato nissuno. Il Re però nun era troppo persuaso delle parole della vecchia, e la fece mettere ’n prigione per ischiarire intanto come tutto l’affare fuss’andato.

Al termine de’ nove mesi Bell’efatta partorì un bellissimo bambino, e il Re senza ’ndugio corse subbito in cammera di lei per fare le su’ vendette, e cominciò daccapo co’ rimproveri a sfogarsi che l’aveva ’ngannato e tradito.

Bell’efatta tutto raumiliata11 lo steva a sentire, e vedendolo tanto incattivito gli disse:

– Maestà, lei pole fare di me quel che lei vole. Ma gli domando anco una grazia; che prima mi tienga al battesimo questo bambino, e poi m’ammazzi pure, che io son contenta di morire per le su’ mane.

Arrispose il Re:

– Si faccia anco questo e poi tu me la pagherai.

Il Re ’gli andiede via e le balie si messano attorno la creatura per vestirla ammodo, e quando fu bell’e accomidata, Bell’efatta la pigliò ’n braccio e tra certe gale che aveva al collo gli ci rimpiattò, e nissuno se n’avvedde, i du’ pomi d’oro che il Re gli diede, ’a regalo la notte del matrimonio in Portogallo; poi le balie portorno la creatura alla cappella.

Dunque comincia la cirimonia, e il Re da compare tieneva il bambino in sulle braccia; e quando il prete fu per ugnerlo, una delle balie aperse la camicia del bambino e comparirno que’ du’ pomi d’oro che Bell’efatta gli ci aveva messi dientro.

A quella vista il Re gli parse di riconoscergli; subbito grida:

– Fermi tutti; ché ’nnanzi di seguitar la cirimonia i’ ho bisogno di schiarirmi d’una cosa.

Lassa lì il bambino e corre in cammera di Bell’efatta e gli dice: – Che è questo tradimento? Chi t’ha dato que’ pomi d’oro? Arrisponde lei:

– I’ gli ho avuti in regalo da Sua Maestà

– Come? – scrama il Re: – i’ nun t’ho ma’ dato di simili regali. Insomma, chiedi di qua, rispondi di là, si viense a scoprire tutta la matassa e il Re cognobbe, che su’ legittima sposa era Bell’efatta e suo quel bel bambino tienuto al fonte; sicché contento e allegro il Re gli disse alla sposa:

– Avevi proprio ragione, Bell’efatta, quando te ripetevi ugni sempre:

Se accosì piace a Dio,

Il Re sarà un bel dì lo sposo mio.

* La fiaba è assai simile a Povera-bella (4) nelle fiabe del Pitré compresa la struttura e i ritornelli di scherno a proposito della profezia di sposare il re avuta in cambio di una coperta donata all’indovino.

1 Almanaccare: Lambiccarsi il cervello, ingegnarsi, congetturare.

2 Rinserrati: Rinchiusi.

3 Canizza: Abbaiare di cani.

4 Temidosa: Sospettosa, timorosa.

5 Sconvoltola: Cerca (mettendo a soqquadro).

6 Pattovito: Pattuito. «Essendo delle pattovite nozze d’Ifigenia venuto il tempo, ed il marito mandato per lei, disse seco Cimone» G. Boccaccio, Decamerone, (1587) 41.12 (V.A.C.).

7 Trandugiare: Indugiare.

8 Bussola: Porta.

9 Giuccarella: Sciocchina.

10 Prodina: Piccola proda: estremità, margine, orlo.

11 Raumiliata: Ammansita, docile. «Cominciando con dolcissime parole a raumiliarla, tanto disse ec. che ella vinta con lui si paceficò». G. Boccaccio, Decamerone; 26.25 (V.A.C.).

OcchiMarci* (13)

Raccontata dalla Luisa vedova Ginanni

A’ tempi antichi ci fu un Re che aveva tre figliole.

Un giorno le chiamò tutt’assieme e disse alla maggiore: – Quanto mi vo’ tu bene?

– Quant’al pane, – quella gli arrispose. – Allora i’ son contento, – dice ’l padre. Poi s’arrivolse alla mezzana:

– E te quanto mi vo’ tu bene? – Babbo mio, quant’al vino. Fa il padre:

– Anco di te i’ son contento, perché il vino mi garba e il paragone è giusto.

E te, piccina, dimmelo anco te, quanto mi vo’ tu bene? Dice la piccina:

– Quant’al sale.

– Oh! birbona, – sbergola il Re: – dunque, tu mi vo’ veder distrutto?

E s’incattivì, ché alla figliola, per bone ragioni che lei gli portassi del su’ pensieri, nun ci fu verso di farlo persuaso e d’abbonirlo. Dice lui:

– Sì, tu mi vo’ distrutto, perché ’l sale si strugge anco da sé indove si mette. Dunque una figliolaccia come te con meco nun ci pole più stare. Va’ via di casa e ti maledico, e vai indove più ti garba. Ma fuggi via subbito dalla mi’ presenzia e ch’i’ nun ti rivegga più mai.

Quella poera ragazza, che gli aveva a mala pena quindici anni, fu ubbligata dalle cattive parole di su’ padre a nuscire dalla stanza, e con le lagrime agli occhi andiede a trovare la su’ balia e gli raccontò quel che gli era intravvienuto. Dice:

– Oh! come farò io, me sciaurata, a girar sola per il mondo e maladetta da mi’ padre?

La balia la racconsolò, e poi gli disse:

– Nun vi sgomentate. I’ vierrò con voi. Pigliate un sacchetto di monete d’oro e si partirà assieme per indove ci mena la fortuna.

Fecero dunque accosì le du’ donne, e quand’ebbano in mano il sacchetto con le munete e messo a ordine un fagottino di panni, la mattina fuggirno dal palazzo e s’avviorno fora di una porta. Loro camminorno per dimolti giorni; ma tutti i giovani che riscontravano devan dietro alla ragazza e nun la lassavano ben avere, perché la gli dasse retta: la balia era sgomenta, nun sapendo come salvargli l’onore, e sempre con la paura che gli portassen via la ragazza per forza.

Una sera però, arrivate a una città le du’ donne, s’imbatterno in un mortorio1 e gli dissano che era il funerale d’una vecchia morta a cento anni. Pensa subbito la balia:

– Se mi vendano la pelle di questa vecchia, no’ siemo salve.

Vanno dunque nella chiesa, e doppo finite le funzioni la balia cerca del becchino e gli domanda, se lui vole vendere la pelle della vecchia. Il becchino in sulle prime gli arrispose di no; ma poi, siccome la balia gli profferse venti scudi, lui s’accordò, e con un coltello scorticata per bene tutta la vecchia, la su’ pelle la diede alla balia. La balia quand’ebbe avuto in mano la pelle della vecchia col viso, i capelli bianchi, le mane con l’ugne e tutto, la fece conciare e cucitala su del cambrì, mascherò con quella la ragazza, sicché la nun si ricognosceva più, e pareva propio la vecchia co’ su’ cento anni addosso e più i quindici della ragazza.

Doppo si rimessane in cammino, e i giovanotti alla ragazza nun gli devan più noia; ma la gente correva a vedere quella vecchina che parlava tanto sverta e camminava lesta com’un frullino.

Un giorno le du’ donne arrivorno a una gran città e per istrada riscontrorno il figliolo del Re, che era un giovanotto piuttosto allegro, e andeva a spasso co’ su’ genitori. Quando lui vedde la ragazza travestita da vecchia gli parse di molto buffa, sicché fermò la balia e gli disse:

– Quella donna, quant’anni ha ella codesta vecchia? Arrisponde la balia:

– Addimandategliene. E lui:

– Nonnina, oh! quant’anni avete voi? – I’ n’ho centoquindici.

Scrama il figliolo del Re:

– Càspita! Nun mi burlate voi? E d’addove siete?

E la vecchia:

– Del mi’ paese.

– Ei vostri genitori chi sono?

– Guà! il mi’ babbo e la mi’ mamma. – E ’l mestieri, che mestieri vo’ fate?

– To’! i’ vo a spasso.

Il figliolo del Re in nel sentire tutte quelle matte risposte rideva a più nun posso; poi dice al Re e alla Regina:

– Vo’ m’avete a fare una grazia. Dicon loro:

– Chiedi pure.

– S’ha da pigliare questa vecchina allegra in nel palazzo e camparla insino a fin di vita.

Dissan loro:

– Sì, come ti garba.

A farla corta, la vecchina la condussan nel palazzo reale, e gli assegnorno una stanza nel mezzanino, e il figliolo del Re andeva spesse volte ugni giorno a parlargli, perché ci si divertiva. La balia poi, quand’ebbe accomido al sicuro la su’ ragazza, se ne tornò diviata a casa sua. La finta vecchia, dunque, la steva lì nel palazzo reale, che nun gli mancava nulla; e siccome pareva che ’gli avessi gli occhi cisposi, e’ gli messane il soprannome d’OcchiMarci.

Un giorno la Regina gli disse:

– Ma che propio vo’ nun sapete far nulla? Arrisponde la vecchia:

– Che vole! Quand’i’ avevo soltanto quindici anni i’ sapevo fare dimolte cose, e anco filavo bene e cucivo. Ma ora, con questi mi’ occhi i’ lavoro male, e le mane e le labbra nun mi servan più al filato.

Dice la Regina:

– In ugni mo’, vi potete almanco provare a filarmi un po’ di lino, tanto per nun v’annoiare.

E la vecchia:

– Guà! i’ farò l’ubbidienza.

Gli fece dunque portare la Regina del lino scardassato, e la vecchia, quando tutti furno iti via, si serrò a chiave in cammera e, cavatosi d’addosso la finta buccia, filò tutto quel lino, che era proprio una maraviglia a vedersi. Il figliolo del Re, la Regina e tutta la Corte rimasano sbalorditi, che una vecchia grinzosa, mezzo cieca e con le mane tremolanti avessi possuto lavorare a quel modo.

Doppo un po’ di tempo dice la Regina alla vecchia:

– Siccome vo’ lavorate tanto bene di filato, vo’ dovete provarvi a cucire una camicia al mi’ figliolo.

E la vecchia:

– Com’i’ so e posso, veh!

Gli portorno dunque della tela sopraffina; e la vecchia, serrata al solito la porta di cammera sua, tagliò e cucì la camicia tutta di trapunto, e nella pettorina ci ricamò delle rappe2 a fiori d’oro, ché di meglio era ’mpossibile trovare. Tutti, guà! ’gli è naturale, erano istupiditi e nun sapevano che si pensare di simile bravura.

Ma il figliolo del Re poi nun era dimolto persuaso, che non ci fussi qualche malìa sotto, e però si mettiede ’n capo di scoprire ugni cosa; perché lui ragionava ’ntra di sé accosì:

– Questa vecchia la si serra in cammera a chiave, quando lei lavora e quando mangia, che nissuno la pole vedere allora. I’ vo’ sapere quel che lei ci fa lì sola.

Con questo pensieri il figliolo del Re, quando alla vecchia gli portorno da desinare, se n’andiede al buco della toppa, e vede che la vecchia si spogliava ignuda e poi si levava quella buccia finta, e che di sotto c’era una bellissima ragazza. Nun fece discorsi il figliolo del Re; con un calcio butta giù la porta, nentra in cammera e abbraccia la ragazza diviato, sicché lei tutta vergognosa scappò in un cantuccio a ricoprirsi con quel che potiede.

Dice il figliolo del Re:

– Oh! chi siei? Perché tu stevi travestita a quel modo?

Arrispose con gli occhi bassi la ragazza e gli raccontò tutta la su’ storia, e come il babbo, che era pur lui un Re, l’aveva scacciata di casa e maladetta.

Il figliolo del Re, allegro a quelle novità, corse a chiamare i su’ genitori e gli disse:

– Sapete, i’ ho trovo moglie. Una figliola d’un Re. Vienite a vederla. Vanno, e la ragazza s’era in quel mentre vestita per bene, che pareva

un occhio di sole: e anco il Re e la Regina rimaseno a quella bellezza di quindici anni e al racconto che lei fece di quel che gli era successo. Insomma e’ s’accordorno che diventassi moglie del figliolo, e bandirno lo feste per lo sposalizio a tutti i regni vicini e lontani.

Il giorno del banchetto delle nozze ci viense pure il Re babbo della sposa; ma lui nun la ricognoscette.

L’apparecchio era, che ognuno aveva a tavola pietanze da sé, e la sposa si mettiede a siedere tra su’ padre e ’l su’ sposo; ma a su’ padre gli fece servire tutto insenza sale, sicché lui nun mangiò propio nulla.

Quando fu finito il desinare, disse la sposa a su’ padre:

– E lei, che è vienuto di tanto lontano, com’è contento di queste feste? Perché lei nun ha mangiato nulla?

Dice lui:

– Che vole! Se ’gli è uso di questi paesi, istarò zitto; ma la robba insenza sale io nun la posso mangiare.

– Dunque lei al sale gli vole bene? – addimandò la sposa. Dice lui:

– Sicuro, ché insenza sale i’ nun so fare io.

– Oh! allora, signor padre, – scramò la sposa, – perché mi mandò via di casa, quand’i’ paragonai il bene ch’i’ gli volevo al bene ch’i’ voglio al sale?

A queste parole ’mprovvise il padre s’accorgette che era la su’ figliola e disse forte:

– T’ha’ ragione! I’ feci male dimolto, e ti chieggo perdono, e ti benedisco con tutto il core.

Accosì, fatte le paci e tornati tutti d’accordo, si feciano grandi allegrie, ché di simili nun se n’eran ma’ viste, e poi ognuno ritornò a casa sua lassando gli sposi a godersela libberamente.

* Il motivo della figlia che dice al padre di amarlo come si ama il sale e da questi viene cacciata si trova anche nella fiaba di Pitré L’acqua e il sale (19).

1 Mortorio: Funerale. «Ed eziandio i fanciulli Di Roma andavano a mortorj» G. Villani, La cronica (1587), 10. 98. 3 (V.A.C.).

2 Rappe: Nappe colorate, frange e simili.

Grisèlda* (15)

Raccontata da Ferdinando Giovannini sarto

Un contadino ’gli aveva una figliola per nome Grisèlda. Una mattina questo contadino s’alza, attacca i bovi all’aratolo1 e va al campo per insolcare2, e ’n quel mentre che lui insolcava, inciampa col gomero3 in qualche cosa di sodo, sicché lui ferma i bovi e s’acchina giù per guardare, e ti vede che ha cozzato in un mortaio di marmo bianco, ma bello, una maraviglia insomma.

Scrama: – Bello!

E doppo averlo per bene tutto ripulito dalla terra, dice ’ntra di sé: – Quest’è propio robba da Re. I’ lo vo’ portare al Re in regalo.

Dunque torna allora diviato a casa, e doppo messo i bovi in nella stalla, chiama la figliola e gli dice:

– Ve’ tu quel ch’i’ ho trovo nel mi’ campo! Nun ti par egli una maraviglia? I’ ho fatto pensieri di portarlo ’n regalo al Re. Che ne di’ tu?

Arrisponde Grisèlda:

– Sicuro, che ’gli è una bella cosa. Ma s’i’ fussi in voi al Re nun glielo porterei.

– Oh! perché? – addimanda su’ padre. E Grisèlda:

– Perché il Re ci troverà un mancamento. Dice il contadino:

– Che mancamento ci pol egli trovare il Re? Sentiamo, via. Allora disse Grisèlda:

– E’ ci pol trovare, che ’l mortaio ’gli è bello, ma che ci manca il pestello. – Va’ via, mammalucca! – bociò il contadino. – Bada lì, i’ che ti viene

in nella zucca!

Il contadino, insenz’addarsi4 del parere della figliola, subbito si riveste

a modo e poi se ne va dal Re. Lo fan passare a udienza e racconta lì tutto l’accaduto, e in fine dice al Soprano:

– Questa maraviglia i’ l’ho destinata per regalo a Sua Maestà, quando lei si degni d’aggradirla.

Arrisponde il Re:

– Sicuro, l’aggradisco e l’accetto; ma però, abbeneché sia questo un bel mortaio, in ugni mo’ c’è un mancamento.

Scrama il contadino:

– Che mancamento dunque c’è egli? E il Re:

– C’è, che nun ci veggo il su’ pestello? – Oh! senti, – grida il contadino.

– ’Gli è propio quel che m’ha ditto anco la mi’ figliola. Dice il Re:

– Anco la vostra figliola? Dunque vo’ avete una figliola dimolto virtudiosa e struita, se pur lei ha visto il medesimo difetto. Bene! I’ vo’ provare come ’gli è brava. Tienete questo ’nvolto; dientro c’è del lino. Che lei me ne faccia, ma presto, perch’i’ n’ho gran bisogno in nel mumento, che mo ne faccia lei un panno di cento braccia.

Il contadina pigliò lo ’nvolto, addove non c’eran altro che tre lucignolini5 di lino; e fatta la riverenza a Sua Maestà, se n’andiede a casa ’n fretta.

Arrivo che fu a casa il contadino, dice a Grisèlda:

– Eppure te l’avevi indovino! Il Re ’gli ha ditto, che il mortaio ’gli era bello, ma che ci mancava il su’ pestello.

Arrispose Grisèlda:

– I’ l’ho caro, che anco il Re sia vienuto nel mi’ ’pensieri. Dice il contadino:

– Ma c’è di più. Il Re vole provare se tu sie’ savia davvero. Bada quel che t’ha mando. T’ha mando questo ’nvolto e col lino che c’è dientro, lui comanda che tu gli faccia subbito un panno di cento braccia; ma subbito, perché lui n’ha bisogno. E come fara’ tu con questi tre lucignolini di lino a contentarlo?

– Date qua ch’i’ vegga, – dice Grisèlda.

Lei dunque pigliò quello ’nvolto, e in nello scotere i lucignolini del lino gli cascorno per le terre tre lische; sicché lei s’acchina e le raccatta, poi le ravvolge daccapo dietro alla medesima carta e le porge a su’ padre, dicendo:

– Tornate ’nsenza ’ndugio dal Re e ditegli da parte mia, ch’i’ son pronta a servirlo nel su’ desiderio; ma che siccome mi Aratolo: manca il telaio, che me lo faccia lui con queste tre lische e me lo mandi subbito, se vole presto la tela.

Scrama, il contadino:

– Ma che sie’ matta a farmi fare di simil imbasciate? Arrisponde in sul serio Grisèlda:

– Voi andate, fate a mi’ modo, e nun abbiate sospetto di nulla. Gnamo, sbrigatevi.

Il contadino torna dunque dal Re e gli fa l’imbasciata che gli aveva detto Grisèlda.

Dice il Re:

– Ma sapete che vo’ dovete essere al possesso d’una figliola dimolto svelta! I’ sono al disotto al su’ paragone. Tant’è, i’ la voglio vedere e cognoscere in ugni mo’? Vo’ gli avete però a dire, comando di Re, che la si presenti al palazzo domani, né digiuna né satolla, né pettinata né scarruffata, né vestita né spogliata, né a piedi né a cavallo. Vo’ avete capito. Andate e fatela subbito avvisata della mi’ volontà.

Torna il contadino a casa, e tutto sgomento dice alla su’ figliola:

– Oh! senti il Re che vole. E’ ti vole a udienza domani, perché e’ ti vol cognoscere e discorrer con teco per via delle tu’ mattìe. Ma a palazzo tu ci devi andare, né digiuna né satolla, né pettinata né scarruffata, né vestita né spogliata, né a piedi né a cavallo; insennonoe, poera te! Come dunque vo’ tu fare a rimediarla?

Dice Grisèlda:

– Quante paure vo’ avete! Lassate fare a me, e nun pensate più oltre. La mattina doppo Grisèlda si leva e va ’n cucina: si coce un ovo a bere e lo ’ngolla; poi si ravvia per bene il capo da una parte, e da quell’altra lo lassa tutto scarruffato co’ capelli ciondoloni giù per le spalle; poi ’n sulla camicia ci si mette una rete da pescare, che di ’n sul capo gli cascava a’ piedi, e ci si ravvoltola tutta la persona; poi piglia una capra e in sul groppone gli ci appoggia un piede e quell’altro lo tieneva in terra, e accosì camminava zoppiconi. A questo mo’ si presenta a udienza dal Re.

Dice il Re, quando la vedde: – Oh! chi siete voi? Arrisponde lei:

– Son la figliola di quel contadino, che vo’ gli mandasti tre lucignolini di lino per fare una tela di cento braccia.

– Bene! bene! – scrama il Re: – ma diedi anco l’ordine che alla mi’ presenzia vo’ ci avevi a vienire così e così.

– Oh! che forse nun l’ho contentata, Sua Maestà? – disse Grisèlda. – Guardi un po’! A culizione i’ ho mangio un ovo soltanto, e però nun sono

né digiuna nò satolla; per il resto poi giudichi da sé, co’ su’ occhi. Scramò il Re:

– Brava! Vo’ siete una brava ragazza e avete del genio. Anzi, mi garbate tanto che vi voglio per mi’ sposa. Che ve ne par egli?

– Guà! se lei si degna, – arrispose Grisèlda, – nun dirò di no. Sia fatta la su’ volontà.

– Dunque, – dice il Re, – tornate a casa e domandate al babbo se lui è contento. E poi, contento o no, comando io, e ditegli che questo ’gli è il mi’ piacimento e la mi’ volontà.

Grisèlda se n’arritornò diviato a casa, e al babbo gli disse quel che il Re voleva.

Dice il contadino a quella nova:

– Se il Re ti vole per isposa, nun c’è da opporre. Ma senti, bada a quel che tu fai, perché il Re poi nun sarà contento di te. A ugni bon fine tu m’ha’ da lassare codesti tu’ panni di lendinella6, e i’ te gli attaccherò qui a un cavicchio7, e caso mai tu avessi a rivienirtene a casa, tu gli troverai al su’ posto per rimettersegli al bisogno.

E così difatto e’ feciano, e Grisèlda si sposò al Re e diventò Regina e la su’ moglie legittima.

Ora si dove sapere che nella città reale costumava, che quando si facevano giudizi di sentenzie ne’ tribunali, anco la moglie del Re sprimeva il su’ parere; e gli accadette, che quando il Re sentenziava, Grisèlda gli era sempre contraria, e al Re quest’opporsi accosì gli era vienuto dimolto a noia.

Sicché dunque il Re disse un bel giorno alla Regina:

– S’ha da far finita; da oggi ’n là ti proibisco di dar sentenzia assiem con meco. I’ nun vo’ esser sempre contrariato da te. Che tu smetta di metter bocca negl’interessi dello Stato.

Alla Regina gli conviense ubbidire, e il Re ’gli andeva solo in tribunale. In questo frattempo successe che ci fusse una fiera, come sarebbe quella di settembre a Prato, un fierone, e dappertutto le parti ci vienivano le genti per vendere e comperare robbe e bestiami.

Ci volse andare anco un fattore di lontano, perché aveva una bellissima cavalla pregna e contava d’esitarla a bon guadagno. Dunque il fattore si mettiede in viaggio e arrivò fora della porta prima che cominciassi la fiera, e per nun nentrar subbito dientro con la bestia strafelata e stracca, si fermò a un contadino.

Dice:

– Ci averesti voi da rimettermi un po’ la bestia, ’ntanto ch’i’ vo a vedere la città ’nnanzi che la fiera principi?

Arrispose quel bifolco:

– Sì, lassatela pure. Ma in nella stalla del posto nun ce n’è più; è tutto pieno: vo’ l’avete a legare accosì sotto il portico al mi’ carro; ché si sciolga nun c’è pericolo.

Il fattore dunque legò la su’ cavalla al carro, gli buttò del fieno, e poi se n’andiede a gironi per la città.

Doppo che il fattore ’gli ebbe girato un bel pezzo, quando fu ora, se ne ritornò sotto ’l portico a pigliar la cavalla per menarla in sulla fiera, e trovò che in quel mentre gli aveva figliato un bel muletto; sicché, tutt’allegro il fattore, s’accosta per condurre via le du’ bestie; ma deccoti a un tratto il contadino, che lo ferma e gli dice:

– Padrone, signor fattore: la cavalla la meni pur via con seco, ma il muletto è mio.

– Come vostro, – scrama il fattore; – se l’ha figliato la mi’ cavalla? – Che cavalla! – berciò il contadino.

– Qui ’gli è lo sbaglio; vo’ fat’erro; il muletto l’ha figliato il carro. Insomma, nascette una lite buscherona8, che nun rifiniva mai, sicché tutti e dua i leticatori se n’andiedano davanti al Re, perché lui decidessi; e il Re, sentute le ragioni delle parti, sentenziò che il muletto e’ l’aveva figliato il carro e che però gli era del contadino.

Figuratevi la disperazione del fattore, ché gli pareva dimolto ingiusta la sentenzia del Re! E dappertutta la città lui si lamentava di questa sentenzia, e tutti lo compativano e gli dicevano:

– Eh! quando la Regina deva anco lei il su’ parere, di questi simili sbagli nun ne succedevano davvero.

Dice il fattore:

– Che nun gli si pole parlar punto alla Regina? Arrisponde uno:

– Che! ’gli è quasi impossibile. E poi, che vole? Lei nun sentenzia più, perché il Re l’ha proibita.

Dice il fattore:

– Se mi rinuscissi però, i’ gli vorrei almanco parlare. E s’incammina in verso il palazzo reale.

Arrivo che fu il fattore al palazzo reale, s’accosta a un cammerieri e gli domanda:

– Galantomo, che si potrebb’egli parlar du’ parole alla Regina? Arrisponde il cammerieri:

– Che! ’gli è difficile, perché il Re l’ha proibita di dar sentenzie. In ugni mo’, i’ mi posso anco provare a fargli motto9, e sentire se lei vole ricevervi.

E difatto sale su al quartieri della Regina, e gli dice che c’è un omo che gli vole parlare. Fa la Regina:

– Vienga pure, i’ l’ascolterò.

Dunque il fattore monta le scale e lo menano in nella stanza della Re

gina, e doppo gl’inchini e le reverenzie, lui gli racconta la brutta sentenzia del Re e gli addomanda se c’è un rimedio.

Dice la Regina:

– Sentite, i’ nun posso metterci bocca, perché il Re m’ha proibito gli affari dello Stato. Ma un consiglio, purché vo’ nun dite d’addove viene, ve lo posso anco dare.

Arrisponde il fattore:

– Faccia lei; m’aiuti come pole, e nun si dubiti, ché starò zitto, e nun lo dirò a nissuno il consiglio che lei mi dà.

Dice allora la Regina:

– Il Re domani va a caccia fora della porta in un salvatico10, addove ’n mezzo c’è un lago, ma secco di questa stagione, ’n senza un filo d’acqua. Fate accosì voi. Piglierete una zucca da pescatore e ve la metterete a cintola, e con una rete pescate. Il Re, in nel vedervi pescare in un lago alido11 a quel mo’, dapprima riderà, e poi v’addomanderà, “perché pescate voi addove dell’acqua nun ce n’è?” E allora vo’ gli avete a rispondere: “Maestà, ’gli è più facile che col tempo i’ pigli de’ pesci qui all’asciutto, di quel che un carro partorisca mai un mulo.” Vo’ vederete che ne nascerà qualche cosa.

Disse il fattore tutto racconsolato:

– Sicuro, i’ farò come lei mi comanda.

La mattina doppo il fattore con la su’ zucca penzoloni alle reni e la rete infra le mane se n’andiede al lago insenz’acqua, si siede in sulla sponda, e buttava la rete e la ritirava ’n su, come se dientro ci fussano de’ pesci chiappati.

Deccoti in quel mentre il Re col su’ séguito, e vede quell’omo lì acciaccinato a simil lavoro; e però comincia a ridere forte, e poi gli addomanda:

– Oh! che siete insenza cervello, che pescate in un lago asciutto accosì? – Eh! che vole, Maestà! – arrispose il fattore: – ’gli è vero, i’ pesco addove dell’acqua nun ce n’è. Ma vede, Maestà! i’ ho un’idea per il capo, che sia dimolto più facile col tempo trovare qui de’ pesci, di quel che un carro possa mai figliare un muletto.

Scrama il Re in nel sentire quella risposta:

– Tu sie’ stato dalla Regina! Questo ’gli è un consiglio della Regina! Nun c’è che lei capace di questi sentimenti. I’ ho capito, e so quel che ho da fare. Infrattanto, te vientene subbito al mi’ tribunale.

Vanno diviato al tribunale, e fatto chiamare anco il contadino, il Re diede un’altra sentenzia, e il fattore riebbe il su’ muletto, che era giusto, perché era di lui.

Quando il Re fu ritorno dal tribunale al su’ palazzo, chiamò Grisèlda e gli disse:

– I’ t’avevo proibito di metter bocca in negli affari di Stato; ma te nun m’ubbidisci, e nun posso campare insenza essere scontraddetto da te. Sa’ tu quel che è. Te devi arritornartene a casa tua. Piglia quattrini, piglia gioie, piglia anco la cosa che t’è più cara dientro al palazzo reale, ma fora! Ché qui nun ci si pole stare tutt’e dua assieme.

Arrisponde Grisèlda:

– Come vole Sua Maestà. Ma però i’ gli chieggo una grazia sola, di aspettare a domani di andarmene. Di sera sarebbe propio vergogna per lei e per me, e nascerebbano dimolti chiacchiericci e mormorii ’ntra la gente.

Dice il Re:

– Concessa la grazia. No’ si cenerà per l’ultima volta assieme, e poi domani te a casa tua. Nun mi rimuto.

Vienuta la sera fu al solito ’mbandita la mensa reale, e Grisèlda ’gli aveva ordinato che ci fussano dimolte bottiglie in tavola, e lì mesci al Re, che finalmente, bevi bevi ’nsenza discrizione, cascò addormito in sulla poltrona, da parere un masso.

Dice allora Grisèlda a’ servitori:

– Pigliate la poltrona con quel che c’è sopra e vienitemi dietro: ma che nimo nun sia ardito di parlare.

I servitori presano la poltrona a braccia con il Re a quel mo’ appioppato e s’avviorno con la padrona, che sortì dal palazzo e poi andiede fora della porta della città, e nun si fermò che a casa sua, quand’era notte fitta. Picchia, e su’ padre domanda dal di dientro:

– Chi è a quest’ora?

– Apritemi, babbo, ch’i’ son io, – arrispose Grisèlda.

Il contadino s’affaccia alla finestra in nel sentire la voce della figliola: – Come, sie’ te a quest’ora che qui? I’ te l’avevo ditto che un bel giorno tu averesti dovuto arritornare a casa tua! I’ feci pur bene a serbarti i panni di lendinella. Son sempre qui, veh! attacchi spenzoloni al cavicchio in cammera tua.

Scrama Grisèlda a quel chiacchiericcio: – Gnamo, via! meno discorsi e apritemi.

Il contadino scende dunque e apre, e vede tutta quella gente; nentrano in casa, e Grisèlda si fa portare in cammera il Re e lo fa mettere spogliato nel su’ propio letto; poi licenzia i servitori, e anco lei va a letto accanto del Re.

Quando fu la mezzanotte il Re si destò, e gli pareva di star male in sulle materasse, e si sentiva doliccicare dappertutto. Tasta e s’accorge che ha la moglie con seco.

Dice allora il Re:

– Grisèlda, oh! nun t’avevo ditto che avevi da ire a casa tua?

– Sì, Maestà, – arrisponde lei: – ma nun è anco giorno. Dorma, dorma. Il Re si riaddormì.

A bruzzolo il Re si desta daccapo, alza gli occhi e vede la luce attraverso ’l tetto. Nun sapeva lui quel che si pensare. Guarda d’attorno e s’accorge che nun è la su’ cammera del palazzo reale, sicché addimanda alla moglie:

– Grisèlda, che lavoro è egli questo? Oh! addove no’ siemo? Dice Grisèlda:

– Sua Maestà nun mi disse che dovevo arritornarmene a casa mia? Deccomi, ci sono. Nun mi disse che portassi pur con meco la cosa che più mi garbava nel palazzo? Siccome la cosa che più mi garba è Sua Maestà, accosì i’ ho porto con meco qui anco lei. I’ l’ho obbedita appuntino in tutti i su’ ordini.

Dice il Re:

– Tu sie’ propio una donna a modo, Grisèlda. Il mammalucco son io, che fo anco dell’ingiustizie. Via, leviamoci e torniamo al palazzo, e da qui ’nnanzi i’ ti vo’ sempre a dire i tu’ pareri e a sentenziare con meco al tribunale.

Allora si levorno e se n’andiedano diviato al palazzo reale, e la Regina deva i su’ pareri e le sentenzie come da prima, e tutto il popolo fu dimolto contento. E accosì que’ dua camporno lungo tempo, e

Se ne stettano e se la godettano, E a me nulla mi dettano.

* Stesso motivo della fiaba Il mortaio d’oro (3).

1 Aratolo: Aratro.

2 Insolcare: Tracciare dei solchi.

3 Gomero: Vomere.

4 Addarsi: Prendersi cura.

5 Lucignolini: Piccola quantità di lino che si mette sulla rocca per filare.

6 Lendinella: Panno grossolano.

7 Cavicchio: Paletto di legno.

8 Una lite buscherona: Una lite violenta.

9 Fargli motto: Fermarlo.

10 Salvatico: Luogo incolto, bosco o selva.

11 Alido: Asciutto. Secco. «Quando l’aiere fosse troppo caldo, molto secco, ed alido», Aldobrandino da Siena, Libro della sanità del corpo, (1310) (V.A.C.).

Bellindia* (16)

Raccontata dalla Luisa vedova Ginanni

C’era una volta un mercante di Livorno che aveva tre figliole, e si chiamavano per nome Assunta, Calorina e l’ultima Bellindia: ma questa ’gli era differente dall’altre dua, perché loro erano tutte ambiziose, e lei ’n vece steva di molto a sé e sempre badava alle faccende di casa.

Un giorno il mercante arriva a casa tutto disperato e dice alle su’ figliole: – Sapete che c’è? E’ c’è una brutta nova. S’è perso il bastimento con ugni mercanzia e no’ siamo in rovina a bono.

In nel sentire la brutta nova, l’Assunta e la Calorina si mettiedano a piagnere; ma la Bellindia disse:

– Se è accosì, guà! pazienza, e si farà alla meglio. Nun vi sconfondete; c’è rimedio a tutto, fora che alla morte.

Siccome dunque per quella perdita del bastimento loro nun erano più ricchi a quel modo di prima, andiedano tutti a stare in una casina fora delle porte; ma le sorelle di Bellindia nun si sapevano dar pace di nun potere isfogare la su’ ambizione, abbeneché loro stessano quasi sempre insenza far nulla, e tutte le fatiche e la cucina toccavano alla poera Bellindia.

Passorno diversi mesi, quando una mattina deccoti il mercante che tornava da Livorno, e lui ’gli era più allegro del solito.

Dice:

– Sapete, figliole, che c’è? E’ c’è una bona nova assai. Il bastimento nun è perso tutto, ma ’gli è arrivo al porto con mezzo ’l carico.

Lo ragazze si sentirno tutte racconsolate a quelle parole del padre. Dice il mercante:

– Domani torno a Livorno a pigliare quel che c’è di mio in sul mento. Che volete che vi porti di regalo, figliole?

Dice l’Assunta:

– Portatemi, babbo, un bel vestito di seta color d’aria.

– I’ lo voglio ’nvece, – dice la Calorina, – color di pèsca.

Ma la Bellindia steva zitta e nun chiedeva niente. Finalmente alle domande del padre lei disse:

– I’ vorrei che vo’ mi portassi soltanto una bella pianta di rose.

Il su’ babbo si mettiede a ridere e le sorelle gli devano della giucca e della scimunita, e la sbeffavano a più nun posso; ma lei disse:

– Se volete portarmela, babbo, i’ nun vo’ altro che una pianta di rose. Il giorno doppo il mercante andiede a Livorno e si fece dare tutta la su’ robba, e la serrò in un magazzino; e poi, scelto i vestiti per le figliole più grandi, ripensava tra di sé di nun portar nulla alla Bellindia, perché lui nun voleva ammattire a cercargli la pianta delle rose; e quando fu sera, preso un cavallo a nolo, per nun rifare il viaggio a piedi, sortì fora delle porte per arritornare a casa.

Il mercante andeva là là soprappensieri, nun badando al cavallo, sicché tutt’a un tratto s’accorgette di avere smarrito la strada e si trovò a buio in mezzo a un bosco, e più che cercava di nuscirne, più s’imbrogliava tra le piante.

A forza di girare, mezzo disperato, il mercante arriva a un giardino e in fondo ci vede un gran palazzo tutto pieno di lumi. Il mercante pensò allora d’andare al palazzo per domandare in che logo mai lui si ritrovava, sicché scese in sul piazzale, addove nun c’era anima viva. Va dunque al portone, monta le scale e entra in una gran sala; ma il palazzo pareva proprio disabitato. In quel deserto steva lì il mercante, nun sapendo quel che si fare; quando da un uscio vedde che in salotto c’era una tavola ’mbandita, e siccome ’gli aveva dimolta fame, l’odore delle pietanze lo tirò, e si mettiede a siedere e principiò a mangiare con dimolto appetito. E davvero che c’eran le maraviglie in quel palazzo, perché al mercante gli levorno i piatti voti e gliene devan subbito de’ pieni, ma pure nun si vedeva chi facessi ’l servizio; e doppo che ’gli ebbe mangiato per bene a su’ volontà, il mercante cercò una cammera per dormire, e quando l’ebbe trova, che gli fu facile, si spogliò tutto e buttatosi dientro al letto, s’addormì in nel mumento come un ghiro.

Vienuta poi la mattina, a mala pena sveglio, disse il mercante tra di sé:

– ’Gli è ora d’andarsene e vedere com’i’ posso ritrovar la mi’ casa. Detto fatto, s’alza e scende ’n giardino a prendere il cavallo, e trova che gliel’avevan messo in nella stalla e custodito e strigliato, ma propio a garbo. Era lì per montare ’n sella, quando voltando il mercante a caso gli occhi vedde in fondo a un viale un gran capanno fatto di belle piante di rose.

Dice:

– Oh! giacché mi capita, accontenterò anco la Bellindia.

E diviato va a quel capanno, e con le mane sbarba una pianta. Misericordia, genti mia! Tutt’a un tratto si sente un gran fracasso, e comparisce un Mago brutto e terribile quanto il diavolo.

A quella vista il mercante impaurito a bono cominciò a tremare; e il Mago scrama, con du’ occhiacci invetriati che pareva schizzassano foco:

– Birbone! doppo tanto bene ch’i’ t’ho fatto, che sie’ stato servito di tutto punto nel mi’ palazzo, tu ha’ l’ardire anco di vienire a sciupinare le mi’ rose! Ma ’l gastigo è la morte.

Il mercante si fece allora a scusarsi e a chiedergli perdono, e gli raccontò, che la pianta delle rose lui la voleva per la su’ figliola Bellindia, perché a lei ’gli era vienuto questo capriccio.

Dice il Mago:

– Ebbene! se è vero quel che tu mi da’ a intendere, per ora nun ti farò del male. Va’ pure a casa con la pianta delle rose; ma che tra otto giorni tu mi porti qui a star con meco la tu’ figliola, insennonò tu avra’ la mala sorte. E bada bene d’ubbidirmi.

E dette queste parole il Mago sparì.

Il mercante, figuratevi con che core!, ritrovata per incanto la strada, arrivò a casa e raccontò alle su’ figliole quel che gli era intravvienuto. L’Assunta e la Calorina si messane a rimbrontolare la Bellindia pe’ su’ capricci; ma lei disse:

– Il male l’ho fatto io; dunque i’ anderò dal Mago e vo’ sarete tutte contente.

E quando furno passati gli otto giorni fissati dal Mago, il mercante partì da casa con la Bellindia e la menò al palazzo, addove trovorno ugni cosa ammannita, e, salite le scale, sopra una porta c’era scritto:

– Appartamento di Bellindia.

Propio nun ci mancava nulla; soltanto non ci si vedeva in nessuna parte anima viva.

Il mercante ’gli era tutto sgomento a dover lassare la su’ figliola lì sola alle mane di quel brutto Mago, e nun sapeva come fare a andarsene; ma la Bellindia gliene disse tante e che lei nun aveva punta paura, che finalmente il mercante si risolvé d’arritornare a casa sua. S’abbracciorno, e la Bellindia promettiede di scrivere a su’ padre per fargli assapere spesso le su’ nove.

Rimasta solingola nel palazzo la Bellindia la cominciò a girarlo dappertutto, e quando fu ora di desinare andette nel salotto addov’era la tavola apparecchiata. In quel mentre che lei mangiava, deccoti un gran fracasso, sicché la poera Bellindia ebbe una paura smensa, e gli comparse dirimpetto il Mago.

Dice lui:

– Nun aver sospetto, Bellindia. I’ vo’ soltanto sapere, se tu mi vo’ bene? Arrispose la Bellindia:

– Sì, che vi vo’ bene. Dice il Mago:

– Ma che mi sposeresti?

– Oh! questo poi no! – disse lesta la ragazza. E allora il Mago sparì.

E tutti i giorni a ora di desinare ’gli accadeva la medesima cosa e con le medesime domande del Mago; sicché per la continua pratica la Bellindia nun aveva più paura del Mago, e gli cominciò a voler bene davvero: ma di sposarlo gli diceva ugni sempre di no.

Doppo diversi mesi la Bellindia ricevette una lettera dal babbo, che gli scriveva dello sposalizio della sorella Assunta con un ricco legnaiolo, e che lui bramava vienissi pure lei a casa per le feste del matrimonio.

A desinare dunque la Bellindia chiese il permesso al Mago di fare quel viaggio; e il Mago gli disse:

– Va’ pure, ma che dientro a otto giorni tu sia ritornata, insennonò tu mi ritroveresti bell’e morto. E questo gli è un anello che ti do, e quando la pietra gli s’intorbida vole dire ch’i’ sto male. Allora corri subbito. Infrattanto piglia in nel palazzo quel che più ti garba di portare in regalo alla tu’ sorella, e metti ugni cosa in un baule stasera a piè del letto. Ma arricordatene, veh! Tra otto giorni tu devi esser qui.

Dice la Bellindia:

– Nun dubitate, che tra otto giorni i’ sarò ritorna.

Dunque la Bellindia prese un baule e lo ripienò di vestiti di seta, di biancheria fine, di gioie e di quattrini, e lo mettiede a piè del letto, siccome il Mago gli aveva detto, e la mattina, quando la si svegliò, si trovò col baule e tutto a casa del babbo.

Gli feciano una gran festa in sulle prime; ma quando le sorelle sentirno che lei era tanto contenta e ricca, e che nun gli mancava nulla, l’astio le cominciò a rodere, e gli rinuscì anco di portargli via l’anello del Mago con la scusa di tienerlo un po’ in dito.

La Bellindia era mezza disperata, perché nun poteva vedere la pietra dell’anello, e arrivato il settimo giorno tanto piagnette e pregò, ché il su’ babbo disse che le sorelle gli rendessan subbito l’anello; e lei a mala pena che l’ebbe ’n mano, s’avvedde che la pietra s’era dimolto intorbidata; sicché il giorno doppo, la mattina, volse partire a ugni mo’, e il su’ babbo la ricondusse al palazzo e ce la lassò al solito sola.

All’ora di desinare il Mago nun comparse, e la Bellindia steva soprappensieri, e lo cercava dappertutto, e badava a chiamarlo; ma nissuno gli rispondeva.

A cena però il Mago ci viense, e in nel viso gli si vedeva che lui aveva patito. Dice:

– Sappi, Bellindia, ch’i’ sono stato male e quasimente per morire; e se tu’ ndugiavi un altro po’, tu m’averesti dicerto trovo morto. Oh! che nun mi vo’ più bene?

– Sì, che ve ne voglio, – arrispose lei.

– E mi sposeresti? – addimandò il Mago. – Oh! questo poi no! – disse la Bellindia.

Passorno altri du’ mesi, e decco un’altra lettera del babbo della Bellindia, che l’avvisava che era sposa anco quell’altra su’ sorella e la ’nvitava alle feste.

Questa volta pure la Bellindia ottenne dal Mago i soliti permessi, e lui gli diede l’anello con la pietra, e gli disse che badassi bene d’essere puntuale al ritorno, se lei voleva trovarlo vivo.

Il fatto sta che la Bellindia il giorno doppo si ritrovò a casa del su’ babbo con un baule pieno di regali per la sorella sposa; e quando la veddano le sorelle gli andorno ’ncontro alla Bellindia, ma con un risino finto, perché l’astio le divorava, e la sorella maggiore era anco più dispettosa e arrabbiata, perché il su’ marito legnaiolo la bastonava tutti i santi giorni per i su’ mali portamenti.

La Bellindia raccontò alle sorelle quel che gli era intravvienuto per essersi trattienuta troppo quell’altra volta, e disse che questa voleva in ugni mo’ arritornare presto al palazzo per rivedere il su’ Mago, che la trattava tanto bene.

Le sorelle però, a que’ discorsi, si mettiedano in capo che gli accadessi una disgrazia e con una scusa gli portorno via l’anello, e nun glielo volsano rendere altro che in sulla fine degli otto giorni, quando la pietra se n’era tutta quanta annerita.

A quello spettacolo la Bellindia si sentiede mancare, e la mattina doppo volse andarsene via in tutti i modi; e le sorelle gli eran tutte allegre a vederla disperata, perché loro credevano che il Mago gli fusse morto insenz’altro, e accosì finito il bene stare.

Quando la Bellindia arrivò al palazzo, né a desinare né a cena il Mago nun lo vedde; sicché dunque lei si diede a ricercarlo dappertutto, e gira di qua, gira di là, lo trova finalmente in nel giardino disteso lungo sotto il capanno delle rose, che pareva morto. La Bellindia disperata gli si butta addosso, e lì a abbracciarlo, a baciarlo piagnendo, e si lamentava che per la su’ colpa a lui gli era successa quella disgrazia. Diceva:

– Ora nun c’è più bene per me! Poero il mi’ amante! Se tu fussi vivo, i’ ti sposerei subbito per farti contento.

A queste parole il Mago si rizzò su rinviolito1, che nun aveva altro, e di Mago brutto e terribile, diviense a un tratto un bellissimo giovane.

Dice:

– Grazie, Bellindia mia. Sappi ch’i’ sono un figliolo di Re e fui ’ncantato da una Fata, sicché nun potevo ripigliare la mi’ ficura insin a tanto nun trovavo una ragazza che m’avessi detto di sposarmi a quel modo brutto siccome i’ ero. Adesso dunque tu sarai la mi’ sposa e Regina con meco.

La Bellindia era tutta isbalordita e nun capiva in sé dall’allegria. Mandorno a chiamare il mercante con le figliole maggiori, e si fece lo

sposalizio con gran feste; ma l’Assunta e la Calorina furno messe ritte alla porta in gastigo dell’astio che loro avevano contro alla sorella; e s’accororno tanto per la rabbia, ché cascorno morte steccolite tutt’e dua.

La Bellindia ’nvece assieme al su’ sposo se n’andiedano al su’ regno e ci rimasano felici e contenti, e se loro campano tavìa, la contentezza gli durerà di sicuro.

* Vedi Zelinda e il mostro (1)

1 Rinviolito: Rinvigorito.

La Bella Giuditta e la su’ figliola Maria* (17)

Raccontata da Pietro di Canestrino operante

In nella Provincia di Genova ci abitava una donna di nome la Bella Giuditta per la su’ gran bellezza, e lei era però arricorda da tutte le parti del mondo; al su’ marito Antonio lei gli parturì una figliola e la chiamorno Maria. Ma ’nsino da piccina la Maria il padre lo perdette per un fiero malore che lo condusse diviato agli eterni riposi: sicché dunque la madre resta con quella figliola sola la rallevò con dimolta diligenza, e quando la fu grandicella la mettiede a struirsi in un convento della città.

Infrattanto la Bella Giuditta badava a tirare ’nnanzi la locanda che era stata messa su dal su’ marito Antonio prima di morire, e questa locanda la nominavano in ugni paese tanto per la ricchezza che per la nobiltà del trattamento; e infatti tutti i forastieri che capitavano a Genova battevan lì, se volevano avere la su’ sodisfazione.

Una volta, doppo diverso tempo, ci viense anco un ricco mercante di Parigi, e lui si chiamava Ruberto; e a male brighe che ebbe visto la Bella Giuditta, subbito se ne invaghì, ma propio a bono; sicché dovendo stare per dei giorni a Genova passava l’ore libbere a discorrere con la vedova, e alla fine gli spiegò il su’ pensieri che aveva dientro al core. Tutti e dua gli eran giovani e si capirno in nel mumento, e più perché Ruberto corse alle conclusioni, e alla vedova gli promettiede di farla su’ legittima sposa: in ugni mo’, volse Ruberto sapere dapprima le condizioni della Bella Giuditta e se lei dal su’ marito morto avessi uto punti figlioli.

La Bella Giuditta glielo disse:

– Sì, i’ ho una figliola sola e sta in nel convento per aducarsi.

– Bene! – gli arrispose Ruberto. – Fracché1 noi ci siemo promessi, lo sposalizio si farà al mi’ ritorno da Parigi, addove bisogna ch’i’ vadia per accomidare i mi’ ’nteressi. Ma la mi’ brama ’gli è questa: che la figliola vostra vienga a star con noi ’n casa, e levarla dal convento.

Quando Ruberto gli ebbe preso licenzia e che fu andato via, la Bella Giuditta cominciò a rimuginare su quel che lui gli aveva dimando, e tra di sé pensava:

– S’i’ fo tornar la mi’ figliola a casa, i’ fo male. La mi’ figliola è più bella e dimolto più giovane di me; sicché Ruberto e’ se ne pol anco facile innamorare e me lassarmi in un canto. È meglio dunque che lei stia addov’è.

E accosì, in questo pensieri, la Bella Giuditta delibberò ’ntra di sé, che con qualche bona scusa la Maria restassi per allora sempre serrata in nel convento, insintanto che Ruberto almanco nun avessi sposato lei.

Doppo diversi giorni deccoti apparisce Ruberto di ritorno da Parigi con tutte le su’ robbe e con gl’interessi accomidi; e a male brighe che fu riposato addimandò di vedere la Maria, perché lui faceva a dire nel su’ core: “La mamma è bella, ma la figliola ha da essere più bella, e di più ’gli è giovane.”

Abbeneché in nel ristrigner la mano di Ruberto si fussi la Bella Giuditta rallegrata, in nel sentir poi questa su’ voglia, che la Maria avessi a stare in casa con loro dua, la si sconturbò per effetto di gelosia e gli arrispose a Ruberto:

– La mi’ figliola i’ l’ho manda a chiamare, ma lei nun è vienuta, perché m’ha fatto sapere che è un po’ malata; che ’ntanto si concluda pur tutto tra di noi, e poi subbito guarita ci vierrà a trovare, oppuramente s’anderà assieme a pigliarla per menarcela a casa.

Ruberto nun era mica un allocco, ma un giovanotto sperto del mondo, e capì in nel mumento il rigiro della Bella Giuditta; fece però le viste di credere alle su’ parole, e con finta apparenza disse:

– Guà! me ne dispiace. Ma siccome nun c’è furia, s’aspetterà che la Maria sia guarita a celebrare il matrimonio, e infrattanto si va a trovarla in Genova, e quando lei è rinsanichita si porta con noi.

La Bella Giuditta però a questa proposta di Ruberto rimase addolorata, perché lei pensava a quello che purtroppo poteva succedere, e si mettiede ’n capo di rimediarla in qualche modo; sicché preso animo a un tratto disse:

– Oh! facciamolo subbito questo nostro sposalizio, e poi la medesima mattina andiamo a pigliarla in Genova la Maria. Nun vi par egli meglio e più sbrigativo, che starsene a cancugnarla de’ mesi?

A Ruberto non gli garbò tavìa questo discorso della Bella Giuditta, e gli viense il sospetto che lei fusse una donna cattiva e traditora del su’ sangue, e gli arrispose di repente e un po’ alterato:

– No, e per dimolte ragioni i’ voglio che s’andìa a pigliar la ragazza prima del nostro matrimonio. E le ragioni deccole qua: che lei è malata, e noi nun si deve fare allegrie: che lei ha da sapere di questo sposalizio e sentire se è contenta, e caso che no, bisogna persuaderla con le bone a nun ci nimicare: che se nun si va a vederla mentre lei è malata e si conclude l’affare tra di noi accosì in fretta, la gente del mondo averà di che sparlar di noi a bona giustizia e perderemo la pace e la riputazione. E poi delle ragioni ce ne sarebbano anco dell’altre; ma queste che qui mi par che bastano.

La Bella Giuditta in ugni mo’ nun restò punto persuasa e le gelosia la divorava, sicché la cominciò a piagnere e disperarsi, e scramava:

– Ohimmè! caro Ruberto. I’ credevo d’avermi a gòdere subbito le vostre bellezze e stinguere le fiamme del mi’ core nelle vostre braccia, e vo’ volete ’nvece trandugiare a farmi contenta, e vi garba ch’i’ passi i mi’ giorni nelle pene d’amore. Nun è mica in pericolo di morte la mi’ figliola, e nun c’è nulla di male a vederla doppo che noi siemo bell’e sposati. Lei, state pur sicuro, ’gli è sempre contenta del mi’ operato.

Ma nun ci fu versi di smoverlo Ruberto dal su’ pensieri, e furno tutti inutili i pianti e i rammarichi della Bella Giuditta; sicché bisognò che si piegassi a andar con lui a Genova insenza più indugio.

Dunque, arrivati che furno a Genova, andorno subbito a trovar la Maria per annunziargli il matrimonio di su’ madre con Ruberto, e che lei doveva vienirsene a casa a stare con loro.

La Maria, che era sana come una lasca, s’addimostrò dimolto contenta di queste novità, e, chiesti i debiti permessi alla Superiora del convento, fu menata via, e condutta a casa sua; e lì, in nel parlare con Ruberto, gli disse, che gli garbava che pigliassi la su’ mamma, perché lei l’averebbe accettato volenchieri per su’ secondo babbo.

Ma Ruberto in nel vedere quelle vaghe bellezze della Maria e in nel sentire tutti que’ su’ be’ discorsi a modo, rimaneva incantato; perché lei ’gli aveva du’ occhi come stelle, e le gote fiorite di colore rosato, e la su’ voce era dolce come quella del rusignolo; sicché si sturbò Ruberto dientro al core e mulinava nella su’ testa diversi pensieri, e se ne steva zitto e col muso lungo delle giornate intiere, e a poco per volta finì con iscordarsi l’amore per la Bella Giuditta.

La Maria un giorno curiosa di cognoscere, perché Ruberto nun era più allegro e tanto pensieroso, gli richiedette quel che lui aveva e se si sentiva male; e Ruberto, con una voce tutta piena di passione, a quella domanda improvvisa scramò:

– Ah! cara Maria, i’ nun so che rispondervi in questo mumento di desolazione!

Dice la Maria:

– Desolazione di che? Spiegatevi chiaro, ch’i’ nun v’intendo. Allora Ruberto si fece core e doppo un sospiro gli arrispose:

– La desolazione viene dall’essere incantato dalle vostre bellezze e da’ vostri be’ garbi. Il resto indovinatelo, se potete.

Il discorso per allora restò lì; ma tanto Ruberto che la Maria nun si trovavan bene, e parevano imbrogliati in nello scontrarsi per la casa; ma ’ntanto passavano le settimane, e dello sposalizio della Bella Giuditta con Ruberto nun se ne parlava più: sicché la Bella Giuditta s’ingelosì a bono più che mai e la figliola principiò a tanto astiarla2 da bramare di levarsela di torno in ugni mo’, nel mentre che quella poera ragazza nun ci aveva colpa nel mutamento di Ruberto, e di farlo su’ marito nun ci pensava neanche. Ma la su’ mamma credeva ’nvece tutto all’incontrario, mangiata com’era nel core dall’aschero che gli accecava la mente.

Quando alle donne gli piglia la bizza, si sa pur troppo, sono capaci d’ugni cosa e anco di commetter de’ delitti; e ’gli accadette accosì anco alla Bella Giuditta: perché lei persuasa che la su’ figliola la ’ngannava e che su’ ’ntenzione fusse di cavargli di mano Ruberto, delibberò di finirla col farla a qualunque costo morire. A quest’effetto maligno la Bella Giuditta chiama subbito un su’ servitore di locanda, detto Carluccio, che per un mazzo di sigari sarebb’ito a petto dell’assassino il più ardito, e gli disse in segretezza:

– Se tu sie’ disposto a fare tutto quello che ti comando, nun ti mancheranno regali da parte mia. Chiedi pure: quattrini, robba e da fummare a tu’ piacimento, c’è d’ugni cosa pronta per te.

Arrisponde Carluccio:

– Dite quel che vo’ volete, padrona, e i’ mi sforzerò d’accontentarvi. La Bella Giuditta, incoraggita, prima lo fece con un giuro promettere di ubbidirla in tutto e per tutto, e poi che avesse a serbar sempre il segreto della su’ opera, e finalmente gli spiegò chiaro il su’ pensieri. Dice:

– Domani a bruzzolo tu ha’ da sellare dua de’ mi’ meglio cavalli e assieme con la Maria tu devi andare nel bosco più lontano da qui e più folto, e lì con un coltello ammazzarla e portami diviato il su’ core, i su’ occhi e i su’ panni. Bada di nun dir no e di nun mettermi ’n mezzo con degl’inganni, perché, se tu nun m’ubbidisci, ce ne va della tu’ pelle. T’ha’ capito.

Carluccio in nel sentire quella birbonata, ché lui nun se l’aspettava, rimase mezzo allocchito; ma tra perché aveva giurato di stare al comando della padrona e tra perché aveva paura d’esser morto lui assieme con la ragazza, fece le viste d’acconsentire alle brame della Bella Giuditta, e gli prutestò di nun mancare al su’ volere; sicché dunque la Bella Giuditta con una faccia finta e tutt’allegra se n’andiede in cammera della Maria e gli disse:

– Senti, cara figliola, i’ ho pensato di darti un passatempo. Se ti garba, domani a mala pena è giorno, tu poteresti andartene a fare una trottata a cavallo con Carluccio. Che ti par egli?

– Sì, sì, – scramò la ragazza, – i’ son propio contenta di questo divertimento, e anzi ve ne ringrazio, cara mamma. Vederete voi come ci sto bene a cavallo.

Insomma le cose gli andenno accosì, che la Maria e Carluccio erano la mattina dipoi assieme a cavallo e avviati inverso un bosco quattro o cinque miglia lontano dal paese. Per istrada Carluccio badava a sospirare e delle parole in bocca nun ce n’aveva; era come se avess’il cervello rannuvolo; sicché a vederlo a quel modo stravolto la Maria si mettiede a demandargli se si sentiva male o fusse accupato con qualche cattivo pensieri.

Dice Carluccio:

– Sventurata ragazza! Se vo’ sapessi che mestieri è il mio in questo vero rammento, altro che muso duro! Ma vo’ pure piagneressi a calde lagrime.

Scrama la Maria:

– Oh! che c’è di disgrazie, Carluccio? Via, parlate più chiaro e nun mi fate stare in tanta pena.

– C’è, – disse Carluccio, – che per comandamento della vostra madre vo’ siete alla fine de’ vostri giorni, perché lei ha volsuto che gli giurassi d’ammazzarvi a male brighe s’arriva in quel bosco.

– Oh! perché? Che male i’ ho fatto? – barbottò tutta impaurita la Maria. Dice Carluccio:

– Ma! i’ nun so nulla. I’ so soltanto che dal giuro sono obbligato a darvi la morte, e portare il vostro core, i vostr’occhi e i vostri panni alla Bella Giuditta, e insennonoe lei fa ammazzar me. Dunque nun c’è scampi; e giacché siemo al luogo destinato, preparatevi pure a ire nell’altro mondo.

In quel mentre gli erano tutt’e dua scesi da cavallo, e la Maria s’era butta in ginocchioni davanti a Carluccio, che già steva col coltello sfoderato, e con le mani in croce lei gli diceva tra’ singhiozzi:

– Che! nun è possibile. Questo è un inganno, perché la mamma a me sempre m’ha volsuto bene, e io nun gli ho fatto nulla per contrariarla. Tu sie’ te dunque, Carluccio, che tu mi vo’ morta. Ma in che t’ho io offeso?

Arrisponde Carluccio:

– Poera ragazza! Si vede bene che vo’ siete innocente, e delle cose di questo mondo vo’ nun ve n’intendete. La vostra mamma di volontà, sicuro, che vo’ nun l’ate mai offesa; ma vo’ gli avete rubo il core del su’ damo con la vostra presenzia in casa. Ecco perché lei è divienuta gelosa

del su’ sangue e m’ha comandato, pena la vita, di menarvi in questo bosco e ammazzarvi ’nsenza misericordia. E però...

Ma la Maria nun lo lassò finire, e disse:

– Ebbene, se nun c’è scampi per me, e la mi’ mamma m’ha astio, o perché ti vòi te macchiar le mane col mi’ sangue innocente? Che ci guadagni? De’ quattrini, forse? Ma il mi’ sangue griderà vendetta contro di te, e tu perderai per sempre la pace, e il meritato gastigo nun ti pole mancare da Dio. Dibandonami qui solingola nel bosco e torna a casa insenza di me, e alla mamma digli che tu m’ha’ morta, ché lei sarà contenta accosì.

A questi lamenti Carluccio cominciò a sentirsi il core intenerito, perché lui, se nun fussano state le minacce della Bella Giuditta e il giuro che gli aveva cavo di bocca a tradimento, nun n’aveva punta voglia d’ammazzare la Maria; ma rispose:

– Per me, siccome nun ci ho nulla con voi, sare’ anco ben disposto a darvi retta e a lassarvi qui solingola nel bosco raccomandata alla grazia di Dio. Ma ditemi in che modo si pole accomodarla con la vostra madre? Lei vole in ugni mo’ le prove dell’ammazzamento; e se i’ nun gli riporto per segno il core, gli occhi e i panni di voi, per me ’gli è finita insenza dubbio; lei ammazza me; e di più, vi cercherà dappertutto in fino a che nun vi sappia morta.

Disse la Maria:

– A tutto c’è il su’ rimedio, Carluccio. Compra un agnello e scannalo, e alla mi’ mamma crudele portagli il core e gli occhi dell’agnello, con fargli credere che sono i mia; e in quanto a’ panni i mi spoglierò ’gnuda per dartegli. Io per me ti prometto e giuro di nun tornar più in queste parti. Chi sa? Forse un giorno la mamma si potrà pentite del su’ astio, e ci averà caro ch’io nun sia stata morta!

Doppo vari ragionari accosì, Carluccio, che nun gli parse vero di trovare un rimedio, abbeneché per lui pericoloso, si lassò persuadere; e lì per quelle vicinanze da un pastore comperò l’agnello e diverse vestimenta da rozza campagnola, e poi nel bosco accomodarono tutto l’inganno per la Bella Giuditta; e quando Carluccio ebbe cavato il core e gli occhi all’animale, e avuto i panni della Maria, che invece si mettiede addosso quelli da pastora, fatti gli addii con dimolte lacrime, montò sul su’ cavallo e pigliò quell’altro a mano, e ’nnanzi di moversi disse alla Maria:

– Sentite, padroncina! Per amor vostro i’ ho fatto tanto da risicarci la pelle. Dunque m’aspetto questo contraccambio; che voi mantenghiate il giuro di non arritornar più a casa, e che anzi vo’ camminate insino al mare e cercate di passarlo su qualche nave che vadia in Francia. Accosì

tutti, nun vi rivedendo più, crederanno davvero alla vostra morte. Infrattanto addio, e che il Signore vi protegga e vi benedisca.

E profferite queste parole, partiede di galoppo serrato.

Rimasta la Maria lì in quel modo dibandonata, sola e con pochi quattrini nelle tasche, da prima cominciò a piagnere a bono ripensando alla su’ sventura; ma poi, doppo un bel pezzo con un animo risoluto s’avviò alla spiaggia del mare, e cammina cammina, quasi in sul tramonto del sole c’era di già arrivata, e a poca distanza da terra ci vedde un grosso bastimento che spiegava le vele per la partenza.

La Maria si mettiede a sventolare una pezzola, sicché dal bastimento calorno a quel cenno un barchetto, concredendo di aver che fare con qualche naufragato, e nel barchetto c’era il Capitano medesimo in persona.

Quando fu dunque a proda, il Capitano smontò dal barchetto e andiede incontro alla Maria; e accortosi che quella meschinella sospirava e piagneva gli addimandò con premuria:

– Chi sie’ tu? E com’è che tu ti trovi accosì dibandonata e sola su di questa spiaggia? Perché ci ha’ tu fatto de’ cenni con la pezzola?

Dice la Maria:

– Qui ci son vienuta per la mi’ sventura, perché la mi’ mamma mi voleva far morire.

– E la ragione? – disse il Capitano. Arrisponde la Maria:

– La ragione è l’astio e là gelosia; perché il mi’ babbo nun l’ho più, ché se n’andiede in Paradiso; e la mamma ha trovo un amante e fissorno di sposarsi, mentre ch’i’ ero dientro un convento. Ma siccome il su’ sposo mi volse a casa prima delle nozze e lui ragionava spesso con meco, la mi’ mamma n’ha pigliato ombra, e per nun avere il disturbo e il sospetto della mi’ persona, mi fece menare in un bosco da un servitore per essere ammazzata. Io però son possuta scampare dal pericolo, e deccomi qui insenza nissuno, perché a casa nun ci devo tornare. Dunque, vi prego, d’avermi compassione voi; e imbarcatemi sul vostro bastimento, ché vierrò in Francia, e Dio poi mi provvederà.

Dice il Capitano:

– Ma come ti chiami di nome, bella ragazza? E di che paese sie’ tu nuscita?

La Maria nun gli si volse scoprire, e però gli arreplicò con una finzione: – Il mi’ nome è Felicina, e sono di Castelnovo.

– Bene! – scramò il Capitano: – i’ nun so dimolto per ora, ma qualche cosa i’ la so. Ma, al mi’ parere, tu non ha’ l’aria d’essere una contadina,

abbeneché in panni rozzi: dalla faccia e dal parlare tu m’apparisci di più nobile stirpe. In ugni mo’, vieni pure con meco sul mi’ bastimento, e sta’ sicura del tu’ onore e della tu’ libbera volontà.

Ora lassamo infrattanto la Maria navicare in verso il paese della Francia su quel bastimento, e si torni addietro a Carluccio.

A male brighe lo vedde solo con du’ cavalli vienir da lontano, gli andette sabbito incontro la Bella Giuditta e gli addimandò, se avessi eseguito per l’appunto il su’ comandamento; e lui per tutta risposta gli diede in mano i segni della morte della Maria.

Quella madre disamorata e barbara subbito gli prese con gran bramosìa, e corse ’n cucina, e il core dello agnello, pensando lei che fusse della su’ figliola, lo frisse in padella e se lo mangiò diviato con rabbia, e badava a dire:

– Tu non mi darà più ’nciampo, figliolaccia maladetta! Il mi’ Ruberto me lo potrò sposare a mi’ piacimento e insenza indugi, e te nun me lo levi più di ’ntra le mi’ braccia.

Bisogna sapere che Ruberto in que’ giorni ’gli era ito a Livorno per certi su’ ’nteressi, e quando riviense alla locanda della Bella Giuditta rimase dimolto male nun ci ritrovando più la Maria, sicché gli addimandò:

– Addov’è la vostra graziosa figliola?

La Bella Giuditta, sconturbata alquanto a quella richiesta, nun si perdé d’animo tavìa, e arrispose con ferma voce:

– Caro Ruberto! che volete? La mi’ figliola è arritornata a Genova nel convento per finire i su’ studi. Lei anzi s’è arraccomandata che no’ si faccia il piacer nostro e che nun si vadia più a noiarla per ora, perché lei è contenta di tutto, ma vole restare in pace co’ su’ libri e i su’ lavori. Dunque, caro Ruberto, non trandugiamo di più e facciamolo questo sposalizio, e nun si lassi scappare il tempo accosì inutile.

Ruberto però che era furbo nun ci credé alle parole della Bella Giuditta, e s’era messo in testa pur troppo che la mamma avessi fatto qualche brutto tiro alla figliola; in ugni mo’ stiede zitto e del su’ sospetto nun disse nulla, e anzi s’arraccomandò alla Bella Giuditta, perché lei apparecchiassi con prestezza quel che occorreva per le nozze.

Ma siccome ci volevano diversi giorni a ammannire ugni cosa, Ruberto di niscosto una mattina se n’andiede a Genova per cognoscere se era vero che la Maria si trovava in nel convento, e invece seppe che la ragazza nun l’avevan più vista da quando lui era stato a pigliarla assieme con la bella Giuditta.

Allora poi il sospetto gli si trasmutò a Ruberto in una brutta certezza, e si persuadé che la Maria fusse stata morta per aschero dalla su’ cattiva

mamma e gelosa; sicché tutto addolorato e con un gran odio nel core arritornato alla locanda, insenza dimolti discorsi, fece finta che gli fussano arrivate delle lettere, e disse alla Bella Giuditta:

– Mi rincresce, ma questo sposalizio bisogna che s’allunghi un po’ più. I’ ho uto delle lettere dal mi’ paese e devo subbito andarmene a Parigi. Dunque, vi prego d’un altro po’ di pazienza, e questo matrimonio si concluderà al mi’ ritorno, nun dubitate.

Nun ci fu nulla da replicare, e la Bella Giuditta nun potiede impedirgliela a Ruberto la partenza, abbeneché si disperassi e piagnessi a calde lagrime; sicché la Bella Giuditta viense dibandonata, e se ne rimanette insenza la figliola e insenza l’amante, e nun si possan descrivere i su’ gran patimenti.

Lassamola però patire secondo i su’ meriti la Bella Giuditta, e si rivienga alla poera Maria che navicava il mare su quel bastimento, addove l’aveva ricevuta quel Capitano pietoso.

Con un vento propizio la nave approdò al posto più vicino di Parigi, e sbarcati che furno tutti a terra, la Maria ringraziò di core il Capitano per la su’ carità e lo ’ncomido che lei gli aveva dato in nel viaggio, e gli disse, che di quattrini per pagarlo nun n’era al possesso in quel momento che lì, ma che nun dubitassi, perché lei voleva in ugni mo’ ricompensarlo a mala pena che poteva. Il Capitano però questi discorsi nun gli volse sentire, e gli diede libbera licenzia d’andarsene con Dio a su’ piacimento, e soltanto gli arraccomandò di portarsi bene e custodire l’onor suo tanto per la via, che quando si ritrovassi nella città di Parigi; e accosì la dibandonò, con un saluto, al su’ destino.

Sicché dunque la Maria si mettiede per istrada a piedi in verso Parigi, ma nun sapeva nemmanco lei che fare dientro un paese incognito, addove degli amici e de’ cognoscenti della su’ persona pensava che nun ce n’erano punti; la su’ intenzione era di trovare qualche servizio, e campar la vita con le su’ fatiche.

Insomma, a forza di domande a quanti ’ncontrava gli rinuscì alla Maria di voltare il passo alla bella città di Parigi; ma cammina cammina, nun potiede arrivare che nelle vicinanze in sul calare del sole, e siccome la notte era buia e lei dimolto stracca, per riposarsi rientrò in un capannotto che vedde, e addove i lavoranti della strada regia rimettevano i su’ arnesi al fine della giornata, e poi ognuno andava alle propie case.

La Maria in quel logo deserto si buttò su della paglia, e rifinita dalla fatica la prese il sonno e s’addormì come un loppo.

A male brighe fu giorno deccoti i lavoranti per accomidare la strada, e vanno diviato a pigliare i su’ strumenti, e scoprono dientro il capannotto quella bella creatura che dormiva sodo.

Loro la credettano qualche vagabonda o spersa, e nun la volsano svegliare; ma si messano al lavoro, e quando riviensano al capannotto nell’ora della culizione trovorno la Maria che si stropicciava gli occhi e che s’era levata.

Cominciorno a fargli delle domande sul su’ conto e gli offerirno anco del pane; ma in quel momento si sentiede un gran rumore di cavalli, e capitò lì col su’ séguito il figliolo del Re di Parigi, che subbito vedde la ragazza e cognosciutala per forestiera, volse sapere come si chiamava, e da che paese vieniva, e perché andeva a Parigi.

Anco a lui la Maria gli arrispose con furbizia e tutta la verità nun gliela disse; ma il Principe, siccome la Maria gli garbò a bono, inteso che lei cercava servizio e che si chiamava Felicina, la fece menare da su’ padre.

Il Re però più scionno, a tutte le parole della Maria nun ci credé, perché in nel sentirla parlare e a’ su’ modi aducati ebbe sospetto che nun fusse quel che lei diceva, ignorante de’ su’ genitori e del su’ paese nativo; in ugni mo’ la diede per cammeriera alla Regina su’ moglie e gli arraccomandò che la tienessi bene, e poi fra di sé ripensò che col tempo sarebbe lui vienuto a capo di sapere tutta quanta la verità.

Quando dunque la Maria fu rivestita di be’ panni e si rimettiede dal disagio del viaggio, apparì propio nella su’ splendente bellezza, sicché di serva nun aveva che il nome soltanto, mentre invece dal su’ portamento e dalla su’ ficura pareva che fussi una signora della Corte. Tutti erano incantati della Maria; ma il figliolo del Re poi, che spesso ci steva assieme, nun si saziava mai dal rimirarla, e per nun dibandonarla, seguiva fin su’ madre nelle spasseggiate, perché con la Regina sortiva fora anco la Maria a servirla.

E nun vo’ ire tanto per le lunghe, ma il figliolo del Re con quella vita in pochi mesi diventò innamorato cotto della Maria, di questa poera trovatella, siccome la chiamavano dall’averla trovata per istrada. Ci vole poco a capirlo che glielo manifestò questo su’ amore alla Maria il figliolo del Re, perché un giorno, che dalla passione nun ne poteva più, principiò a parlargli accosì alla lontana con diverse interrogazioni. Dice lui:

– Dunque, Felicina, nun c’è caso di sapere propio a bono qual è l’esser vostro, e se de’ parenti n’avete e chi sono? A me, alla vista, nun mi parete punto di bassa stirpe, e ho una gran pena al core di cognoscere la vostra condizione vera, e mi viene anco il sospetto che vo’ la tienete niscosta di proposito. Via! parlatemi chiaro, che nun ve ne pentirete.

– Sacra Corona! – gli arrispose la Maria. – Questa passione che lei ha, i’ nun gliela posso levare. Come lei mi vede, e’ sono accosì; e quel che ho detto insino a qui i’ sono obbligata a raffermarlo in tutto e per tutto.

Il figliolo del Re, che mi sono scordo di dirvi che per nome si chiamava Alessandro, da questa risposta nun ci potiede cavare un numero; ma per l’appunto lui s’ostinava tavìa nel su’ pensieri col credere quella ragazza trovatella, qualche figliola d’un Re straniero, scappata a Parigi o spersa a motivo di guerre, e che so io; e però nun si diede per vinto e gli disse:

– Ah! cara Felicina, dicerto la verità nun vi garba palesarmela senza rigiri: ma se vo’ sapessi e vi fussi accorta quanto le vostre bellezze e i vostri parlari m’hanno ferito nel core e innamorato forte di voi, nun saresti accosì riguardata in verso di me. Perché, sappiatelo, i’ ho ferma delibberazione che vo’ diveniate mi’ legittima sposa. Nun m’importa della ricchezza: ma i’ ho bisogno di cognoscere l’esser vostro, insennonò i mi’ genitori nun saranno ma’ contenti ch’io vi pigli per moglie.

A questo discorso tanto appassionato nun sapeva propio quel che ci rispondere la Maria. Nun è mica che anco a lei il figliolo del Re nun gli garbassi: ma lei nun voleva che si dessano a credere che ’l su mestieri fusse di tirare qualche bel merlo alla ragnaia; sicché dunque, doppo essere stata un po’ sopra pensieri, parlò accosì:

– Lei, con riverenzia, Sacra Corona, pare che con questi ragionari intenda ridurmi anco più disgraziata di quel che sono. In ugni mo’ nun è possibile che i’ addiventi su’ moglie. Nun sono di stirpe regia, stia pur sicuro, e nun sono ricca né di quattrini, né di nobili parentati. Nun mi ritroverei di certo in questo stato infelice, fora di casa mia e raminga per il mondo. Ma ora che la fortuna m’ha messo in un logo, che io di meglio nun sapre’ bramare e nun ci ho merito io, perché lei mi vole fare del male col domandarmi delle cose, che nun devo dirgli di sì? Mi lassi dunque in pace. La verità sulla mi’ persona gliel’ho detta e nun mi cerchi di più.

Alessandro rimané dimolto scontradetto con questa risposta risoluta della Maria e steva in fra le dua: da una parte scommosso dalla gran passione, e da un’altra per essergli appariti giusti i ragionari della ragazza. Pensava dientro di sé: “Ma che diranno alla Corte e nel popolo tutto s’i’ sposo una donna, una trovatella, che nun si sa chi sia e da dove viene? Come fare una Regina, che nun è di sangue regio, insenza tirarsi addosso le minchionature e i malgarbi d’ognuno?”

Insomma lui nun sapeva, poero sciaurato, qual era il su’ vero interesso, e si pole dire che quasimente ’gli aveva sperso il capo; sicché alla fine si lassò tirare per il lato che lo tiravano gli occhi, che oramai nun vedevano altro che le bellezze della Maria, e insenza più, tergiversarere3 con animo delibberato andiede dal Re su’ padre e gli disse che lui voleva in tutti i modi la Maria per isposa.

Il Re in nel sentire questa nova si sconturbò a bono e scramò:

– Caro Alessandro, l’amore ti fa un brutto scherzo! Come? Vo’ tu sposarti con una ragazza ignota, che pol anco essere qualche vagabonda disonorata, oppuramente una bastarda? Manco male se tu eri un cavaglieri o che so io! Ma il figliolo del Re e l’erede della mi’ corona nun deve pigliare la prima donna che gli capita dinanzi. Oh! che tu nun ci ha’ ripenso a quel che diranno nella Corte e in tutto quanto il popolo a una simile bueria?

Il Re ’gli avrebbe anco seguitato la su’ predica, se il su’ Alessandro nun gli stroncava in bocca le parole con lo sbacchiarsi4 ’n ginocchioni, e piangendo a calde lagrime principiò a dire:

– Mio diletto padre, ’gli è inutile per me ugni bona ragione. Nun me la diniegate questa grazia di sposare la Felicina, perché la mi’ passione è tanto forte, che i’ nun posso campare insenza di lei.

E in quel mentre che parlava accosì, d’un picchio quell’infelice Principe ruzzolò svienuto e tramortito per le terre, tanto il dolore gli aveva fatto nodo alla gola.

Agli urli di su’ padre corsano ’n furia tutta la Corte e i servitori, e presano Alessandro di peso e lo portorno nella su’ cammera a letto, e il medico gli si mettiede d’attorno perché si riavessi e doppo del tempo gli rinuscì. Ma il Re, quando vedde il su’ figliolo rinviolito, con la paura che gli accadessi di peggio per la forza della su’ passione e anco per dare uno schiarimento a’ Baroni della Corte, che di quel caso strano nun sapevano quel che s’avessino a pensare, delibberò di radunargli tutti assieme a udienza e domandargli qualche consiglio nelle su’ pene; sicché dunque con un invito apposta il Re fece vienire i Baroni e i Ministri al su’ palazzo, e quando lui gli ebbe alla su’ real presenzia tutti quanti, gli disse:

– E’ si dà questo brutto caso, che il Principe mi’ figliolo e mi’ erede legittimo nella corona s’è invaghito a morte di quella trovatella al servizio della Regina; e lui me l’ha per insino chiesta per su’ moglie. Voialtri signori di questa Corte già lo sapete quel che ’gli è successo, quando i’ gli ho volsuto fare intendere la bona ragione. Dunque, cari signori, i’ nun so che via tienere. Perché se al mi’ figliolo gli dico di no assoluto, per lui nun c’è scampi e se n’anderà in quell’altro mondo, e s’i’ gli dico di sì, che ne penseranno il popolo e la Corte in nel vedere il Principe sposo d’una donna trovata spersa per le strade, che nun si sa chi sia e non lo vole dire, abbeneché, per la pura verità, lei apparisca di nobile stirpe e anco la sia una ragazza dabbene ne’ su’ portamenti? Gnamo! che qualcuno mi consigli in questo scangeo, che mi farà un piacere dimolto grande.

A questo discorso del Re s’arrizzò soltanto uno de’ signori più giovani, che voleva un gran bene al Principe e steva quasi sempre in su’ compagnia, e arrispose accosì:

– Dunque lei, Maestà, permetterebbe che il su’ figliolo unico e che un giorno pol esser anco nostro soprano, lei permetterebbe che morissi per nun volergli dare la trovatella come su’ moglie? E perché, scusi? Che forse la ragazza nun è bella al paragone di tutte l’altre donne del mondo? Dice, “nun è ricca, nun è di sangue regio, nun si sa d’addove viene e chi sono i su’ parenti.” Ma queste sono cose che un Re e un padre nun le deve guardare. Il Principe è ricco e lui è quello che dà il nome alla su’ moglie, e col tempo si saprà pure il resto. In ugni mo’ il pensieri suo primo bisogna che sia di nun far morire l’erede del trono per il dispiacere di nun vedersi accontentato. Faccia pure la su’ volontà di padre amoroso, che il popolo e la Corte tutta nun ci troveranno da ridire un zinzino.

In nel mumento che il giovane ebbe finito la su’ parlata que’ signori batterno le mane e si palesorno tutti contenti; sicché il Re pieno d’allegria mandò subbito a chiamare Felicina, che si presentassi davanti alla Corte; e lei viense colla tremarella, nun sapendo di quello che s’era trattato, e si sgomentò in nel vedere lì assemblea di Baroni, Duchi e Cavaglieri, che la guardavano con gran curiosità e bisbigliavano intra di loro.

Dice il Re:

– Fatevi innanzi ’nsenza sospetto, Felicina. Qui s’è ragionato sul conto vostro, e a quel che s’è delibberato ci manca soltanto degli schiarimenti, che bisogna partino da voi. E prima di tutto si vorrebbe cognoscere per bene d’addove siete vienuta e chi sono i vostri parenti. Via! parlate chiaro, perché vo’ farete la vostra fortuna e la nostra contentezza.

La Maria, che però lì, come già s’è detto, aveva pigliato il nome di Felicina per niscondersi meglio, alla presenzia di tutti que’ Baroni nun trovava le parole per rispondere; ma poi, siccome gli fecian coraggio, e’ disse al solito che lei nun cognosceva parenti, che era una ragazza spersa per il mondo e che nun si ricordava nemmanco il logo del su’ nascimento; e però s’arraccomandò che nun la tormentasseno ’nvano, e nun la menasseno a commetter cose contro il su’ onore; poi, del resto, s’appalesò pronta a ubbidire al volere di Su’ Maestà. Insomma la Maria nun si volse scoprire per la temenza di su’ madre, che la ricercassi e mandassi della gente a ammazzarla.

Il Re e i Baroni e tutta la Corte rimasano male alle risposte della Maria; ma in ugni mo’, per salvar la vita del Principe, a quel mo’ disperato per la gran passione amorosa, delibberorno di accontentarlo, anco perché avevano la speranza che forse in seguito sul conto della Maria, diventata Principessa, si sarebbe cognosciuto la verità; e poi tutti s’eran messi ’n capo che lei fusse qualche figliola di Re o spersa per caso o rubbata da dei corsari.

Dunque, si concluse il matrimonio e il Re bandì per tutto il Regno e le città di Francia delle feste maravigliose, e accosì il principe Alessandro se ne stiede allegro e contento con la su’ bella e garbata sposa Maria, o Felicina, secondo che si vole dire.

Ma pur troppo a’ contenti corran dietro spesso i malanni e le disgrazie! Doppo diversi mesi dallo sposalizio di Alessandro deccoti che arrivò a

Parigi un currieri del Re d’Ungherìa, che chiedeva soccorsi al Regno di Francia contro a’ nemici che gli erano nentrati ne’ su’ possessi. Subbito il Re di Francia, che era l’alleato di quel d’Ungherìa, ordinò che si radunassan parecchie migliaia di soldati, ne diede il comando a Alessandro nominato generale, e’ nsenza indugio lo fece partire in verso i paesi dell’Ungherìa; sicché a Alessandro, con dispiacere sì, gli conviense lassare la su’ sposa di già gravida, e la raccomandò alla Regina e che lei gli scrivessi spesso quel che accadeva e quando Felicina partoriva; e avute le imprumesse della Regina su’ madre, Alessandro montò a cavallo e co’ su’ soldati si mettiede ’n cammino al su’ destino e nun si fermò ’nsino a tanto che nun arrivò davanti a’ nemici del Re d’Ungheria, pronto alla battaglia; e fu per l’appunto in nel tempo che combattevano, che al Principe gli fu porta la notizia del parto affortunato della Felicina, ma con tanta bugìa, che tutte le gioie si trasmutorno in dolore.

Felicina, vienuto il su’ mese, diede fora du’ be’ maschi assieme, e gli posan nome, al primo Arnaldo e a quell’altro Michele.

Subbito la Regina spedì un messo al su’ figliolo per avvisarlo, e il messo, per nun poter passare dalle solite strade, dové andarsene a Genova con l’idea d’imbarcarsi e attraverso la marina raggiugnere il principe Alessandro in Ungherìa; e quando il messo, con gran treno reale, arrivò al Porto di Genova, se n’andette a albergo in nella locanda della Bella Giuditta, perché anco lei nel su’ paese nativo nun ci steva più, e la su’ locanda la tieneva aperta in quella città.

Si sa che ’n questi casi tutto il mondo parla dell’arrivo de’ forestieri e almanaccano sulle ragioni del viaggio, e ognuno dice la sua; e la Bella Giuditta nun si peritò di addomandare al messo d’addove vieniva e che andeva a fare nell’Ungherìa. Il messo gli scaricò tutto il sacco dal primo all’ultimo chicco di grano, e la Bella Giuditta nun stiede dimolto a sospettare e poi a rendersi sicura che la trovatella diventata Principessa di Francia nun era altro che la su’ propia figliola Maria, che lei aveva messo in nelle mani di Carluccio, perché l’ammazzassi.

Figuratevi la rabbia di quella madre sciaurata e infame! Che ti fa?

In quel mentre che il messo se la dormiva stracco morto dalla fatica, la Bella Giuditta pian pianino nentrò nella cammera e gli prendette dalla borgetta5 le lettere; c’era quella della Regina e un’altra scritta di su’ carattere dalla Maria. La Bella Giuditta insenza cancugnare strappò la lettera della Regina e quella della Maria la riscrisse a modo suo, perché lei sapeva contraffare il carattere della figliola, e ’n questa, ’nvece di dire del parto di du’ bellissimi maschiotti, gli annunziò d’aver messo al mondo du’ brutti e fieri mostri, tant’orrendi, che ’n tutta la città di Parigi nun ne potevano aver bene e il popolo però s’era dimolto incattivito; e gli faceva chiedere misericordia al Principe, perché lei nun sapeva come fuss’accaduta questa disgrazia.

Il messo dunque, quando fu la su’ ora, partì per l’Ungherìa e dello scambio delle lettere nun se n’accorgette mica; sicché diede al Principe lo scritto della Maria, e per quello della Regina disse, o che lui l’aveva sperso per istrada, oppuramente che l’aveva lasso a Parigi in sul su’ tavolino. In nel leggere la lettera della Maria il Principe mancò poco che nun cascassi per le terre istramortito; in ugni mo’, siccome alla su’ moglie gli voleva un gran bene, con lei nun ce la prese, ma anzi gli arrispose subbito, che nunsi sgomentassi e che que’ du’ mostri su’ figlioli gliel’asserbassi ben rallevati, perché al su’ ritorno dalla guerra e’ gli voleva vedere co’ su’ propri occhi; poi consegnò la lettera al messo che riprendette l’istessa strada per rivienire a Parigi.

Ma il messo quando fu a Genova si fermò daccapo alla locanda della Bella Giuditta, e la Bella Giuditta gli pigliò al solito la lettera dalla borgetta, e doppo averla letta, dall’aschero si sentiva mangiare ’l core, perché il Principe nun s’era scorruccito a quella brutta notizia e bugiarda de’ du’ mostri; sicché la Bella Giuditta ricorse a un altro ’nganno. La lettera del Principe alla Maria la mettiede dientro al foco, e lei ne scrisse un’altra, che ’nvece ficurava fussi del Principe al Re su’ padre, e ci diceva: “Che lui nun intendeva più ricognoscere per su’ moglie la trovatella Felicina, e che anzi facessi ’n modo di disfarsi tanto di lei che de’ figlioli partoriti col fargli tutti quanti morire; lui ’n quella lontananza s’era pentito della su’ passione per una donnicciola ’gnota e si vergognava di quello che aveva fatto, accecato dall’amore.”

La lettera accosì composta la Bella Giuditta la riserrò nella borgetta del messo, che ’nsenza di nulla addarsi6 la portò con seco a Parigi e la diede nelle propio mani al Re su’ padrone.

La lettera a male brighe che la ricevette il Re la lesse, e restò come di sasso in nel sentirci dientro quella cruda volontà del su’ figliolo; e quando, chiamata la Regina, anco lei cognobbe il tenore dello scritto, si mettiede a piagnere e a disperarsi, sicché corse la Maria a vedere quel che era stato, e abbeneché dapprima nun glielo volessan palesare, nun istante bisognò bene alla fine raccontargli ugni cosa.

La Maria a quella nova gli sobbalzò il core dalla pena e ’l sangue gli fece un rimiscolo; ma poi, col ripensarci, gli viense un sospetto, e per sincerarsi menò il messo in cammera con seco e gli disse che gli raccontassi ’l su’ viaggio.

Dice il messo:

– I’ sono passato da Genova e i’ ho albergato una notte, tanto nell’andata che nel ritorno, alla locanda d’una donna, che tutti la chiamano la Bella Giuditta.

Dice la Principessa:

– Che ti fece delle domande la locandiera? Che domande furno?

– Volse sapere, – arrispose il messo, – d’addove i’ vienivo, che andevo a fare; poi, mi richiese della persona vostra, e se tra marito e moglie eri d’accordo e contenti.

– E te, che risposta gli facesti te? Si’ sincero e nun aver temenza di dir la verità, – disse la Maria.

– Gua’! che vol ella, – gli ripricò il messo: – i’ gli arraccontai tutto quel che era avvienuto, e che lei, abbeneché tante volte addomandata del su’ essere e della su’ generazione e logo di nascita, nun aveva ma’ parlato chiaro; ma che in ugni mo’, perché il principe Alessandro se n’era innamorato a morte, il Re con la Regina e tutta la Corte s’erano contentati di fare ’l matrimonio, rinuscito dimolto a bene e con allegrezza di tutto il popolo. Ma la Bella Giuditta scramò, io nel sentire questo racconto: “Ah! povero Re! Che bel matrimonio con una serva, che nun si sa nemmanco di che paese sia e chi l’ha ingenerata!”

La Maria nun ricercò altro dal messo, perché ’ntese pur troppo che tutto questo scandolo vieniva dalla su’ cattiva mamma; e arritornata alla presenzia de’ su’ soceri gli confortava a nun si sgomentare e s’arrapinava a fargli capire che ci doveva essere stato uno sbaglio di certo, ma ’nsenza però dire d’addove lei credeva fussi nato; sicché dunque i soceri pensorno di rimandare al Principe il messo con un’altra lettera di questo tenore: “Che tutti erano resti maravigliati e affritti in nel sentire che ordini lui aveva scritto a casa; che il popolo tutto di Francia si sarebbe rivolto, se loro avessano azzardato di far morire i figlioli e la madre insenza una giusta ragione e innocenti com’erano; che badassi se mai c’era erro in quel che lui aveva letto, oppuramente nella su’ scrittura, perché gli pareva ’mpossibile a loro, che lui potessi dare di simili ordini a’ su’ genitori.”

Con questa lettera il messo se n’andiede via, ma per su’ disgrazia dovè fare la medesima strada di prima; sicché alla locanda di Genova la Bella Giuditta, insospettita che il tiro nun gli fussi rinuscito a bene, alloppiò la bevanda del messo, e in nel mentre che lui dormiva com’un sasso, lei svelta gli cavò la lettera dalla borgetta, e sentito quel che ci diceva dientro, lei ne riscrisse un’altra falsa, addove ripeteva della nascita de’ mostri, che nun c’era versi d’abbonirgli nemmanco legati, e che il popolo cominciava a barbottare forte e a dar de’ cattivi segni di rivoltarsi.

Quando dunque Alessandro gli ebbe per le mane la lettera, rimase più che mai male, tanto più poi che dal messo nun ci potiede ricavare un numero: il messo pareva sempre briaco; dicerto per la malignità della bevanda ingollata a Genova a su’ insaputa: sicché Alessandro, nella su’ dubbietà e ’nnamorato com’era della Felicina, daccapo arrispose a su’ padre, che avessin pacienza di aspettare il su’ ritorno, perché la guerra steva per finire e i nemici volevano rappaciarsi; a Parigi ’gli arebbe lui da sé pigliato la su’ delibberazione; ma che ’n fine gli pareva giusto di vedere que’ du’ figlioli sortiti del su’ sangue, brutti o cattivi che fussano; se il popolo mormorava, peggio per lui! che nun s’arricordava de’ su’ benefizi e dell’allegrìe passate.

Ma anco questa di lettere cascò nelle grinfie della Bella Giuditta, che ne mettiede assieme un’altra di su’ invenzione e ordinava, che in nel mumento e insenz’altre parole, tanto la Principessa che i du’ figlioli gli bruciassin vivi, perché lui Alessandro nun voleva più sentirne ragionare, né vedergli, e che se nun era eseguito il su’ comando se ne sarebbe arricordo nel su’ ritorno a Parigi col mettere in scombussolo tutto quanto il Regno.

Abbeneché in nel ricevere questa lettera si pensassin alla Corte di Parigi che al principe Alessandro gli avessi dato volta il cervello, in ugni mo’ qualcosa credettan bene d’almanaccare per non ritrovarsi con delle battaglie in casa e il paese in ribillione e ammazzamenti; e prima di tutto chiamorno la Felicina e gli palesorno il tenore di quel brutto scritto; ma lei nun si sgomentò, perché lei capiva d’addove gli vieniva il malanno: ma pure, in quel mentre che confortava i su’ soceri a fare tutto quello che il su’ sposo Alessandro gli aveva comandato, in nel discorrere con passione di questa ’ngiustizia e crudeltà della sorte che sempre la perseguitava, e in nel ripensare che s’avessi a spargere il sangue innocente delle su’ creature, tanto si riscaldò la fantasia, che gli prese uno strignimento di core e cascò giù ’n terra svienuta come morta.

Subbito agli urli e a’ pianti corsane i servitori e tutta la Corte de’ Baroni, e a forza d’acque odorose e d’aceto viensano a capo di far tornare in sé quella sciaurata, che a poco per volta riaperse gli occhi e ripigliò il su’ colore, e parse anco più bella di prima.

Ma qualche rimedio bisognava cercarlo per iscansare le vendette d’Alessandro, sicché il Re spose i su’ casi a que’ Signori lì raunati e gli addimandò di consiglio; lui di farla morire Felicina co’ su’ bambini assieme nun n’aveva il coraggio, e piuttosto arebbe scelto di mettergli tutti in un barchetta e abbandonargli in mezzo al mare col raccomandargli alla grazia di Dio; però un di que’ Signori disse:

– Nun sarebbe questo, Sacra Corona, un mal pensato, ché forse Iddio aiuterà questi poeri disgraziati. C’è tavìa uno scangeo. Se il principe Alessandro comanda che la moglie e i figlioli sian bruciati vivi in mezzo a una piazza, e al comando nun s’ubbidisce per l’appunto, e vienga a mancare la testimonianza del popolo, si corre risico di nun esser creduti dal Principe, e che lui si pensi sempre nell’obbligo di scombussolare il Regno per su’ vendetta.

Arrispose la Regina a questo discorso:

– Si faccia pure alla libbera quel che ha detto il Re, e insenza sospetti; no’ si pole con una finzione ingannare il popolo e dargli accosì a intendere che il supplizio è accaduto come comanda il Principe. Lassatevi condurre a mi’ modo e nun dubitate di niente.

Difatto al giorno fissato tutto era pronto in sulla piazza come se dovessi seguire il bruciamento vero della trovatella co’ su’ figlioli, e per ugni canto ci stevan di sentinella dimolti soldati per temenza della gente che nun si rivoltassi a quell’orrore; poi in sul palco pienato di fascine ci avean messo, per ordine della Regina, una cassa vota col su’ coperchio, e anco avean fabbricato du’ fantoccini rifasciati e col viso e le mani di cera, che propio parevano du’ bambini vispoli e vivi, e una bambolona compagna alla Principessa, e queste tre statue furno di niscosto serrate nella cassa, che nissun se n’accorgette.

In verso le ventiquattro deccoti che apparisce il corteo, e fra mezzo alle guardie la Maria, che tieneva i bambini ’n braccio, uno di qua e uno di là, e piagneva e sospirava; e quando fu giunta a piè della scala del patibolo si buttò ’n ginocchioni, chiese perdono a tutti, se mai avessi offeso qualcheduno contro su’ volontà, e poi s’arracomandò che nun facessin ribillioni per la su’ morte, né vendette per il su’ ingiusto supplizio; che lei di morire nun gliene importava più che tanto, e in ugni modo gli era d’allegrezza ubbidire a’ comandi del su’ sposo.

Dopo queste parole la Maria s’arrizzò e franca salì ’n sul palco; addove però quelli che avevano a legarla al palo, la circondorno bene da ugni lato perché la sparissi agli occhi del popolo, e lesti la ficcorno dientro la cassa co’ bambini, e la cassa fu subbito portata via e avviata alle spiagge del mare, e ’nvece messano nella catasta le tre finte statue, che in un momento viensano bruciate da quel gran foco, e il popolo bociava e piagneva concredendo che le fiamme distruggessan la Principessa e i su’ figlioli. Tutto Parigi si pole dire che fussi sottosopra, e gli urli disperati della gente gli sentirno da più che dieci miglia di lontano. Figuratevi che tapanìo7!

Arriva che fu la Maria co’ bambini a quel modo incassati in sulle spiagge del mare, c’eran lì a aspettarla il Re e la Regina, e assieme con loro diversi Baroni; gli avean portato da mangiare e da bere e delle manate di quattrini, e messan tutto nella barca, perché la Principessa potessi campare insino a che la fortuna e la man di Dio nun gli trovassen qualche mezzo di libberazione in un logo sicuro; la Maria montò ’n barca, ci accomidò su de’ panni i bambini, disse addio a tutti e che nun piagnessano e nun si disperassen per lei, perché tanto se quello doveva essere il su’ destino, de’ rimedi nun se ne poteva trovare; poi fu sciolta la fune, e la barca fuggì via com’una saetta col vento che gli soffiava forte di rieto, e in un mumento sparì dalla vista.

Poera sciaurata! dov’anderai te sola dibandonata in mezzo al mare accosì di notte e con du’ bambini al petto?

E tavìa parse che Iddio nun se ne fussi scordo di lei, perché doppo del tempo la barca diede un picchio in una spronda sciabbiosa e lì si fermò; sicché subbito la Maria saltò ’n terra, pigliò con seco le du’ creature ’nnocenti e tutta la robba datagli da’ su’ soceri, e principiò a camminare per cognoscere addove ’gli era approdata.

Ma si ritrovò la Maria in un paese deserto pieno di boscaglie e insenza un’anima viva, e nun potendo ricoverarsi al coperto, perché lì nun c’erano né case né grotte, si buttò giù a diacere sotto una pianta frondosa, e stiede in gran sospetto finché fu buio, più per cagione de’ figlioli che per sé medesima.

Vienuto poi giorno chiaro e fatto un po’ di culizione e dato il latte a’ bambini, che però avean dormito in sulle ginocchie della mamma tutta la notte, la Maria volse vedere in che logo era capitata e se c’era modo di nuscirne a bene; ma ’n quel mentre che pensava di moversi, decco! a un tratto si sentiede rintronar gli orecchi da un terribile mugghio di una fiera salvatica.

Smarrita dalla gran paura la Maria ravvolse in fretta con de’ panni le creature e poi via a gambe dalla parte contraria a quel mugghio, e nun si fermò che quando ebbe trovo in un botro8 una buca fonda dientro a un masso, addove si niscondette alla meglio, e, per ricoprir la buca anco di più, stroncò diverse frasche e se ne fece come una siepe davanti all’apertura.

Ma nun avea finito la Maria questo lavoro, che un’orsa spaventosa, vienutagli dirieto in sulla pesta e tirata dall’odore della carne umana e dal pianto de’ du’ bambini, apparse nel botro, e furiosa diede un salto, si ficcò giù nel nascondiglio, e addentata una delle creature se la portò via ’n bocca con seco.

La Maria a quella vista mandò uno strido, e preso quell’altro bambino ’n braccio, si mettiede a rincorrire la bestia, e abbenché nun la potessi arrivare mai, in ugni mo’ gli steva sempre dimolto vicina; sicché cammina cammina traversorno una folta macchia e salirno un colle, addove sopra e al di là d’un rio c’era una casetta con dinanzi un ponticello per andarci.

L’orsa, arriva che fu all’uscio di quel dificio, posò il bambino in sulla soglia sano e salvo insenza nemmanco una scorticatura, e poi sparì tramezzo la boscaglia.

Lassamo dunque per ora la Maria in questo logo che gli avea insegno l’orsa, si pole anco credere quasimente per miracolo, e arritorniamo al misero principe Alessandro, che in quel tempo steva sempre nell’Ungherìa; ma infine la pace la concluderno col nemico, sicché con le su’ truppe lui arritornò doppo parecchi mesi alla città di Parigi.

A male brighe dientro le porte rimanette però male in nel vedere tulle le case parate a lutto e la Corte vestiva di bruno, e si diede a credere che fussi morto qualcuno della famiglia reale; in ugni mo’ gli parse d’esser consolato quando gli viensano incontro su’ padre e su’ madre, abbeneché pur loro con indosso i panni neri.

Scendé dunque Alessandro da cavallo e salito che fu nel palazzo, subbito domanda quel che mai è successo, e voleva sapere come stevano la moglie e i figlioli.

Dice il Re:

– Questo dipende da quello che t’ha’ comandato e che te ci ha’ fatto fare contro la voglia di noi e del popolo.

Scrama Alessandro:

– Che intendete vo’ di dire? I’ nun vi capisco. Che ho io comandato di male da vestirsi accosì tutti a bruno?

Al Re a questa nuscita gli mancò la parola in nella bocca; ma un di que’ signori lì presenti, o che fussi più ardito di natura, o che si sentissi ribollire il sangue per la scramazione del Principe, disse:

– Come! Che forse vo’ fate le viste d’essere ’gnorante del vostro operato? Omo crudele, insenza core! Voi meriteresti che vi buttassano in sulle fiamme, come avete volsuto della vostra poera moglie e delle du’ creature innocenti.

– Che dici, temerario, – bociò a quella intemerata il Principe: – che menzogne son queste? Addove sono la mi’ moglie e i mi’ figlioli? Presto, parlate.

Dice il Re:

– Ma caro figlio, e’ pare che tu non t’arricordi che tu ci ha’ scritto du’ volte che loro dovevano essere ammazzati, e insennonnò volevi mandare a soqquadro tutto il Regno di Francia.

– Ma io non ho ma’ scritto di simili infamità, – arrispose piagnendo Alessandro; ma la su’ mamma in nel veder le su’ lagrime e credendole bugiarde, scramò:

– Sciaurato! Te fa’ come il coccodrillo, che prima sbrana l’omo e se lo mangia, e po’ ci piagne su. La Felicina, poera ’nfelice! e i du’ bambini sono a quest’ora cenere da un pezzo, perché te scrivesti che accosì loro dovevano morire ’nnanzi del tu’ ritorno.

A questo discorso Alessandro rimanette come di sasso e fora di sé, e se nun l’arreggevano dicerto sarebbe casco in terra svienuto; poi, rinviolito dal primo sbalordimento e con la su’ memoria, disse:

– Ma qui c’è stato qualche sbaglio o qualche ’nganno o tradimento, perché io vi giuro che nun ho ma’ scritto quel ché vo’ dite. Anzi, quando per du’ volte ebbi da voi la brutta nova, che la Felicina ’gli aveva parturito que’ mostri orrendi, m’arraccomandai che vo’ gli custodissi e che, brutti o cattivi che loro fussano, i’ gli volevo vedere da per me. Dunque fora! Addove sono le mi’ lettere? Le vostre deccole qui.

Non si pole descrivere come restorno in nel leggere que’ fogli! Subbito il Re e la Regina s’accorsano che le lettere nun eran le sue, e portate quelle che loro credevano d’Alessandro, lui pure nun le ricognobbe e si protestò che qualcuno doveva avergliele barattate, chi sa per quale ragione. Insomma, questa scoperta di tradimento, insenza nemmanco potere iscoprire il traditore, addolorò a morte tutti quanti; ma Alessandro poi ci mancò un filo che nun ammattisse, e se nun ammattì davvero, nunistante addiviense tanto tristo e privo di parole, che la su’ vita era peggio di quella d’una bestia, e non ci fu modo che trovassino come consolarlo e farlo svagare; lui pensava ugni sempre alla su’ Felicina, a’ su’ bambini, e piagneva dì e notte.

Oramai era passato dimolto tempo e non si vedeva punto mutamento nel principe Alessandro, quando uno de’ su’ più fidi amici s’attentò a parlargli accosì:

– Senti, caro Alessandro, qui bisogna cercare qualche bandolo, perché seguitando la vita che te fai, a poco a poco te ne vai a morire. Se nun altro, pensa che tu sie’ l’unico figliolo e erede del Regno, e c’è anco da ricordarsi dello ’nteresso di tutto il popolo di Francia, che forse risica di cascare ’n mano d’un tiranno e sconvolgersi per ribillioni, dato che per isfortuna vieniss’a perdersi la tu’ stirpe reale. Dunque, amico, fatti un animo risoluto e arritorna alla ragione, che a quel che è stato del rimedio nun se ne pole trovare, e in fondo la colpa nun è tua, né di nissuno, ma di quel traditore che sempre rimane ’gnoto. Pensa, via, a’ tu’ poeri genitori, e anco a me, se ti garba, che sai quanto sempre t’ho volsuto bene, e che sono affritto in nel vederti in codesto misero stato.

Si riscotette a queste parole Alessandro, e con benigno viso addimandò al su’ amico:

– Che cosa ho da fare? Nun dici forse male. Dunque, i’ t’ascolto. Suggerisci, consiglia quel che ti pare, e per accontentarti sono pronto a darti retta: ché per me tanto del morire nun me ne importa nulla.

Dice l’amico:

– Io per me vorre’ sortire di Parigi, da quest’aria serrata, e andarmene a svago per la campagna, e lì con un branco di compagni darsi bel tempo, montare a cavallo e più di tutto cacciare le bestie d’ugni sorta dientro alle boscaglie. Gnamo, risolviti, Alessandro; comanda che sia preparato l’occorrente e si vadia via più presto che si pole.

Nun vo’ ire tanto per le lunghe; ma vo’ avete a sapere che gli apparecchi di partenza si feciano alla reale e con dimolta contentezza de’ genitori d’Alessandro, della Corte e di tutto quanto il popolo; poi, quando ugni cosa fu a ordine, una mattina per tempo si mosse la cavalcata dal palazzo regio, ed era propio un grande e bello spettacolo; la gente steva fitta come il lino per le strade, e sbattevan le mane e bociavano a squarciagola:

– Viva il nostro Principe Alessandro! – in nel mentre che lui passava alla testa della su’ compagnia, e accosì viense acclamato per insino alle porte della città, d’addove sortito fora seguitò la su’ via.

E cammina cammina, chiacchierando e ridendo alle buffonate che si dicevano tra di loro, con isforzarsi anco di tienere allegro il Principe, i cacciatori giungano in sulla sera a una fattorìa del Re, con gran boschi fitti all’intorno, che si dilungavano per di molte miglia, e da un lato c’era un paese deserto; ma a volerci andare bisognava che traversassino un fiume.

Tutti smontorno da cavallo, e il provveditore ammannì una cena sprendida, e le bottiglie nun mancorno mai di girare a tondo; sicché a fin di pasto, come si dice, ce n’era più di morte che dì vive; all’ultimo poi, tra perché si sentivano stracchi, tra perché mezzi brilli, reggendosi però male in sugli stinchi, ognuno andiede a letto e s’addormentorno con tanta grazia di Dio, che nemmanco i toni gli arebban possuto svegliargli nel primo sonno.

Ma quando il sole spuntò, una fanfara di corni sonò la diana e nissuno parse pighero nel vestirsi, e in un momento Alessandro e i su’ compagni saltorno a cavallo e si diedano co’ cani a battere i boschi per tutti i lati, ’nsino a tanto che vienuta l’ora del desinare an altro sono di corno gli fece arritornare a casa per ristorarsi.

S’intende, che tutti nun ci giungano nel medesimo tempo, ma alla spicciola, chi di qua e chi di là, con degli uccelli, delle lepre, de’ cervi e altri animali.

Soltanto si fece Alessandro aspettare di più, e anzi stevano in pensieri che gli fosse intravvienuta qualche disgrazia: ma finalmente lo veddan vienire di gran carriera, però insenza preda di sorta con seco.

Dunque, raunati a quel mo’, si siederno a mensa, e in quel mentre che mangiavano si raccontavano, all’uso de’ cacciatori, i casi della caccia, e chi si vantava d’un fatto e chi d’un altro, e un di loro disse:

– Ma il più sfortunato pare il nostro principe Alessandro, perché lui nun ha riportato nulla.

Sentendosi Alessandro arrammentare, rizzò la testa che tieneva fitta e pensierosa giù ’n sul piatto, abbeneché poco si cibassi, e disse:

– Signori miei! A ognun di voi è successo qualcosa degna d’essere arricordata: ma pure, i’ scommetto che quel che è successo a me nun ve lo potete ma’ ficurare, tanto ’gli è straordinario e quasimente miracoloso.

– Dite, dite, principe Alessandro! Arraccontatelo! – cominciarono a berciare incuriositi i cacciatori.

Arrispose Alessandro:

– I’ m’ero fitto nel più folto della boscaglia, quando tutt’a un tratto mi ritrovai in un pulito, addove accanto a una fresca fontana c’era un bel sedile d’alabastro; un po’ stracco e co’ mi’ neri pensieri ’n capo, mi viense la voglia di bere e di riposarmi qualche mumento, sicché scendetti di sella, attinsi dell’acqua e poi mi mettiedi a siedere; ma nun ci stiedi dimolto, perché decco! un mugghio mi riscote e veggo a salti corrermi addosso un’orsa smisurata, come se la volessi sbranarmi. Schizzai a cavallo e con l’arme ’n mano andiedi ’ncontro alla fiera, che però si difendette tanto bene a forza di slanci, che a me nun mi rinuscì mai d’arrivarla con un colpo: ma in nel combattere, lei mi menò a un fiume, e come fu in sulla sponda ci si buttò dientro, e passata di là, stiede lì ferma a guardarmi e pareva che mi chiamassi con de’ cenni e con gli occhi, perché io pure traversassi l’acqua. E propio ero per ispignere il cavallo e tuffarmi nel fiume, quando il sono del corno mi richiamò qui a casa a desinare. Ma domani vo’ tornare alla fonte e vedere se anco l’orsa ce la posso scoprire. Che ne pensate voi di questa mi’ avventura?

Tutti restorno maravigliati al racconto del Principe, e chi avea un’idea e chi un’altra; ma uno de’ cacciatori più anziano disse:

– Al mi’ parere in questa bestia c’è qualche misterio niscosto: nun è naturale il su’ portamento. Se poi il misterio sarà di bene o di male nun si pole anco dirlo, e bisogna che il Principe in tutti i modi domattina vadia al solito logo e che cerchi l’orsa. Noi vi si seguirà in sulla pesta per aitarvi se occorre, e vo’ avete a badare che l’animale non v’offenda: ma se vi fa cenno di passar l’acqua, nun istate, principe Alessandro, a cancugnarla; itegli rieto insenza indugio, e se c’è de’ segreti si scopriranno.

Resti accosì, quel giorno lo finirno in spasseggiate e ragionamenti, e a sera, doppo cenato, ognuno se n’andette a dormire; e il Principe nella notte ’gli ebbe an sogno, che gli pareva che la Felicina e le du’ creature nun eran morte, ma che abitavano in un paese lontano fora della cognoscenza del mondo e con una gran miseria addosso; e quando fu sveglio il Principe raccontò questo su’ sogno alla compagnia de’ cacciatori, sicché quello più anziano disse, che in quella bestia c’era assoluto qualche misterio e che nun s’aspettassi di più a partire per ricercarla nel bosco.

Dunque, tutti montorno a cavallo, e il Principe camminava un bel pezzo ’nnanzi, ma in modo che gli altri nun lo perdessan di vista, e alla fine arrivò alla fonte e si mettiede in guardia per vedere se l’orsa vienisse; difatto, deccotela che apparisce al solito dalla parte del fiume.

A male brighe che l’orsa fu vicina subbito Alessandro gli diede l’assalto; ma la bestia fece l’atto di scansarlo e s’avviò in verso il fiume; siccome però Alessandro gli era dirieto per tirargli un colpo, l’orsa, che lo sentiva tanto arrabbiato contro di lei, si arrivoltò infurita e con una granfiata sdrucì tutta una coscia del cavallo d’Alessandro, e poi, in quel mentre che lui era rimaso mezzo sbalordito e col cavallo che nun camminava più, l’orsa s’attuffò nel fiume, passò di là e da quell’altra sponda pareva al solito che ’nvitasse Alessandro a seguitarla.

Corsano al rumore tutti i cacciatori e Alessandro prese un cavallo fresco, e insenza paura traversò pur lui l’acqua per corrire in sulla pesta dell’orsa, che non lo stiede a aspettare, ma principiò a fuggirsene ’nnanzi, ugni po’ rivoltandosi, quasimente per cognoscere se Alessandro sempre gli vieniva alle costole.

Insomma, corri corri con quella furia, trapassorno di molti poggetti e valloni in quel brutto deserto, sino a che, quand’era sera ormai, gli arrivorno a un colle con un macchione all’intorno, che ci volse del bello a nuscirne, tant’era fitto e intrigato.

Lì era il posto addove abitava la Maria co’ su’ figlioli, già divienuti grandicelli, e la Maria, sentuto l’insolito calpestìo e le voci umane e il mugghio della bestia, sortì fora della casetta per vedere chi ma’ fussi capitato in quel deserto, perché da un par d’anni che lei ci steva, un’anima cristiana nun ci avea fatto dimora.

Genti mia! quando la Maria confisse gli occhi addosso a quel cavaglieri ’n arme, che gli addimandò: “Donna! che vita menate voi qui tutta solingola?” subbito lo ricognobbe, rimanette mutola e intirizzita come una statua di pietra, e doppo istralunate le pupille cascò giù di tonfo per le terre svienuta, che parse morta.

A quello spettacolo Alessandro si buttò da cavallo per volerla soccorrere; ma l’orsa gli faceva la guardia alla Maria e nun permettiede che lui gli s’accostassi manco d’un passo.

A un po’ alla volta la Maria rinviolì, s’arrizzò in piedi e disse al Principe: – O omo d’alto valore, abbiate pacienza, se la vostra visita ’mprovvisa m’ha messo fora di me medesima. Ma voi, come ma’ vi siete smarrito in queste macchie, addove nissuno abita, se non io con quest’orsa che mi serve?

Arrispose il Principe:

– I’ mi sono smarrito per qua nel dar la caccia all’orsa. Ma voi piuttosto, figliola della fortuna, perché ve ne state solingola in questa foresta tramezzo alle crudeli e salvatiche bestie?

– Ah! – scramò la Maria: – voi, bel cavaglieri, chiamate crudeli e salvatiche le bestie di questi boschi! E chi lo sa, che anco voi non siate più crudele e salvatico di loro!

In nel sentirsi parlare accosì Alessandro rimanette sturbato, ma che quella donna fussi la su’ moglie nun se lo ’mmaginò, tanto lei era rifinita di carni e strucia9 ne’ vestimenti; sicché gli arrispose:

– Per quale ragione, insenza cognoscermi, tienete voi un simile discorso con meco? Invece, sappiate, che s’i’ son bono a aitarvi, i’ v’aiterò di bon core. Ma prima ditemi almanco l’esser vostro, come vi chiamate, e perché abitate nel deserto lontana da tutte le genti del mondo.

Disse allora la donna:

– Il mi’ vero nome è Maria, e nun son figlia della fortuna, bensì della sfortuna, perché la mi’ barbara sorte, doppo tanti strapazzi per insino dalla mi’ giovanezza, ha finito col mandarmi in questo logo, addove campo a fatica la vita col cibarmi d’erbe e di qualche animale che ugni tanto mi porta questa bestia d’orsa, la mi’ sola compagna a consolarmi nella sventura. Eppure, ci fu anco un tempo che ero dimolto contenta e felice!

Alessandro alle parole della Maria, insenza potere capirne il perché, nun isteva bene; gli pareva che il core gli si ristrignessi; e poi scramò:

– Si vede che a tutt’a dua la sorte nun è stata propizia. Io pure, abbeneché figliolo di Re, i’ ho avuto le mia; e v’abbasti, ch’i’ pigliai per moglie una fanciulla bellissima trovata in una strada, che lei mi parturì du’ figlioli in quel mentre ch’i’ ero a guerreggiare in lontani paesi, e ch’i’ ho perso moglie e figlioli per un tradimento, insenza esser vienuto a capo di scoprire il traditore e di cognoscere il motivo di tanta birbonata. Ma anco peggio s’è dato: perché quelle creature innocenti assieme colla madre furno bruciate vive nel mezzo della piazza di Parigi sur uno scritto falso, che alla Corte credettano fusse di mi’ propio carattere. E i’ son resto inconsolabile da quel tempo, e nulla c’è più che mi svaghi. Vi par egli dunque o no pur a voi, ch’i’ mi possa chiamare disgraziato?

– Insenza dubbio, – arrispose la Maria; – che se le cose stanno accosì, come vo’ avete detto, omo di fortuna e’ non vi si pole chiamare. Ma ora anco io v’arracconterò la mia delle storie, e vi lasso giudice se del male me n’accade a’ mi’ giorni. I’ ero bambina quando il babbo mi morì e la mamma mi mettiede in aducazione in un convento. Quando già grande, capitò in casa un giovanotto di Parigi e la mamma se ne ’nnamorò forte, sicché lui gli prometté di sposarla, a patti però che lei facessi rivienire me in casa e ch’i’ fussi contenta di questo matrimonio. Io per me dissi ch’i’ ero contenta; ma la mamma pigliò gelosia, perché il su’ giovanotto parse che nel vedermi gli garbassi troppo io e con delle scuse cancugnava a concludere lo sposalizio; e un giorno che lui per i su’ interessi era ito alla su’ città, la mamma traditore diede comando a un cammerieri fidato di menarmi in un bosco lontano e lì ammazzarmi insenza misericordia. Questo cammerieri nunistante non ubbidì, ma per salvar la su’ pelle, disse che alla mamma gli arebbe dato a intendere che lui m’aveva morta, e che intanto i’ scappassi in nel paese della Francia, con giuro di nun farmi più rivedere nel logo del mi’ nascimento, e con nun palesar mai a nimo d’addove vienivo e chi fussano i mi’ genitori. Bisognò per forza accomidarsi alla mi’ disgrazia, e sur un bastimento approdai ’n Francia e a piedi mi volsi in verso Parigi, quando per istrada ebbi la sorte d’imbattermi nel figliolo del Re, che mi menò con seco e mi mettiede al servizio colla Regina su’ madre. E lì ci stevo bene e nun bramavo di più. Ma il figliolo del Re s’invaghì a morte della mi’ persona, e abbeneché i’ nun volessi a nissun patto schiarire il mi’ vero stato, per accontentare il su’ figliolo, il Re gli concedé di sposarmi, e diventai accosì Principessa e subbito ingravidai. Ora, successe che in quel mentre il figliolo del Re fu mandato alla guerra, e si vede che in nello stare tanto lontano mutò pensieri, e il su’ amore per me diviense odio, o che lui si fuss’incapriccito di qualche altra donna, o che si pentissi d’avere per moglie un’ignota. Insomma, per du’ volte scrisse che i su’ genitori mi ammazzassino assieme con le du’ creature parturite, perché lui di noi nun voleva nemmanco sentirne più ragionare, e insennonò al su’ ritorno co’ soldati mandava in scombussolo tutto il Regno. I su’ genitori però nun l’ubbidirno in questa crudeltà, ma per iscansare delle ribillioni pensorno d’arracomandarmi alla grazia di Dio, mi feciano nentrare in una barchetta co’ mi’ bambini ’n collo, e il vento fu quello che mi spignette in questo deserto.

Non appena la Maria smetté di discorrere che l’orsa s’arrizzò per mordere il principe Alessandro; ma la Maria nun la lassò fare e con la mano gli diede cenno d’abbonirsi, sicché lei s’accucciò a su’ piedi com’un cane.

In quel mentre Alessandro rimaneva mutolo e in dubbio, nun possendo ricognoscere la su’ Felicina in quella donna, abbeneché la su’ storia pur troppo s’accordassi con la storia della su’ moglie ’nfelice; lui credeva sempre verità, che la Felicina co’ bambini eran morti dientro la catasta di legna in sulla piazza di Parigi. Alla fine disse:

– Ma questi vostri figlioli addove sono, ché qui nun gli veggo? E la Maria:

– Loro stanno ’n casa a diacere e nun m’attento a mostrargli fora, perché sono ’nsenza panni addosso per la gran miseria.

Dice il Principe:

– Nun importa. Menatemi ’n casa, che bramo mi viengano presentati... Oh! Dio, che be’ bambini! – scramò Alessandro in nel vedergli. – E di nome come si chiamano?

Dice la Maria:

– Il primo Arnaldo e quell’altro Michele, tutt’e dua di stirpe reale.

– Ah! i’ nun so se la sorte mi canzoni, oppuramente se sia vero che vo’ siete la mi’ Felicina, e questi che qui i mi’ figlioli! – disse Alessandro. – Perché a chi ho da creder più, a mi’ occhi e al mi’ core, ovvero a’ mi’ genitori e a tutto il popolo di Parigi, che gli han visti morire tutt’e tre bruciati tra le fiamme? E chi mi leverà ora di pena in questa incertezza tanto amara?

Qui successe un gran miracolo, perché tutt’a un tratto l’orsa arrizzatasi, com’è su’ costume, in su’ pie’ dirieto principiò con voce umana a parlare e disse:

– O Alessandro, rivieni in te e discaccia la nebbia che tu ha’ negli occhi. Questa davvero è la tu’ moglie, che te chiami Felicina, ma felice insino a qui nun è stata, e questi ènno i tu’ figlioli legittimi, nati a un parto e punto mostri orrendi, ma belli come stelle del cielo e boni come la mamma che gli ha fatti. E sappi che tutto ’l tradimento fu intessuto a Genova dalla Bella Giuditta, la locandiera, che barattò le lettere al messo per aschero di gelosìa contro alla su’ figliola e per volerla morta a ugni mo’. Dunque, rimena a Parigi il tu’ sangue, e vivete assieme contenti e allegri da ora ’nnanzi.

A questo discorso ’mprovviso dell’orsa, tanto Alessandro che la Maria rimasano estatichi e stevan per aprir bocca, almanco per ringraziare la bestia ’ncantata della su’ bontà; ma lei nun gli diede tempo, perché sparì e nun la veddan ma’ più; sicché doppo i ricognoscimenti e gli abbracciari tra marito e moglie e i baci a su’ bambini, Alessandro sonò il corno e si raunorno subbito i cacciatori d’attorno a lui, che gli raccontò tutto l’accaduto e da ultimo disse:

– Arrallegratevi, perché i’ ho trovo la medicina al mi’ male!

La Maria co’ bambini viensano rivestiti alla reale, e fu spedito a Parigi un messo per annunziare la bella notizia a tutta la Corte e alla città; e, quando il corteo nentrò dientro, il popolo in folla grande s’accalcò per le vie, e lì sbattimenti di mane e gridi di gioia, e dimolti piagnevano dal piacere: Alessandro però non istiede a divertirsi, ma fatto allestire una nave da guerra se n’andette diviato a Genova e trovata la locanda della Bella Giuditta montò su assieme con la Maria.

Figuratevi lo sbigottimento di quella donna cattiva! Disse la Maria:

– Vo’ m’avete volsuto morta in ugni mo’, madre sciaurata! Ma Iddio nun l’ha permessa simile ’nfamità, e ora tocca a me a fare le mi’ giuste vendette.

Ricercorno tutta la casa e furno trove le lettere di Alessandro e de’ su’ genitori, sicché il tradimento lo scopersano da cima ’n fondo; nun ci poteva, esser più dubbio: e allora comandò Alessandro che circondassin di stipa la locanda della Bella Giuditta e ci mettessan foco, e accosì lei ci bruciò dientro colla su’ superbia e ’gli ebbe la pena secondo il su’ merito.

Doppo i Principi ritornorno a Parigi, addove bandirno feste per tre mesi ’ntieri, con giostre, conviti e balli, non che regali e limosine a tutto il popolo della Francia; e da ultimo, essendo morto il Re, gli succedette il figliolo Alessandro, e la Maria la incoronorno Regina al su’ fianco; e lei ordinò un gran desinare a’ poveri di Parigi e una dota di cento scudi alle fanciulle nate in quell’anno medesimo, e viense data a’ soldati e a ugni ’mpiegato paga doppia il giorno della coronazione.

Avete da sapere che a questo gran trionfo anco io mi trovavo a Parigi, e siccome tutti mangiavano a ufo alle spese del Re, i’ andiedi in una delle meglio locande per isbaldoriare a onore della Regina; ma l’oste mi disse:

– Italiano, qui bisogna pagare.

Capi’ subbito che l’oste doveva essere un de’ soliti ladri che pappano alla barba de’ minchioni e a du’ palmenti. In ugni mo’ nun volsi farmi scorgere e dirgli chiaro che de’ quattrini ’n tasca nun ce n’avevo manco l’ombra; sicché gli proffersi in pegno il mi’ baule, addove ci sarà stato dientro per un dieci lire di stracci, e m’accordai di pagar da ultimo alla mi’ partenza con l’idea di godermi tutte quante le feste.

L’oste se la bevé, e i’ non mi comportai da babbaleo, perché menai con meco alla locanda diversi amichi della mi’ nazione, e si mangiò in que’ giorni alla signorile per più di mille lire.

Ma finite l’allegrie e i divertimenti, una bella mattina fuggi’ via di niscosto, lassando sul tavolino di cammera questi versi:

Per nun aver danaro da pagare

Da Parigi mi convierrà scappare,

Perché s’i’ nun iscappo

L’oste m’arriscalda l’abburatto10,

E se da furbo ero ’nvece minchione

I’ are’ pago dicerto col groppone.

* Il motivo della persecuzione della fanciulla innocente da parte della madre o della suocera con relativi messaggi inviati al marito re che vengono falsificati da chi li intercetta prima di essere giunti a destinazione con l’innesco dell’equivoco che porta la puerpera e i suoi figli ad essere cacciata , si trova anche in La rosina per il mare (42) e nel Pentamerone nella fiaba La bella dalle mani mozze (III-2) seppure in un diverso contesto.

1 Fracché: Dal momento che.

2 Astiarla: Odiarla, invidiarla. «E per quello astiandosi l’un l’altro, fu da lei convertito in una ranocchia» A. Firenzuola, L’asino d’oro, (1598), (V.A.C.)

3 Cangugnare: Tirarla per le lunghe, perdere tempo, tergiversare.

4 Sbacchiarsi: Buttarsi.

5 Borgetta: Borsa di pelle con serratura per portare lettere e documenti.

6 Addarsi: Accorgersi.; Come e’ s’addiede, ch’i’ non voleva scriver favole per istorie, immantanente a lui odioso fui G. Boccaccio, Lettera a Francesco Nelli priore della Chiesa dei SS. Apostoli; Consolatoria a Pino de’ Rossi in Lettere, 317. (V.A.C.).

7 Tapanìo: Confusione, scombussolamento.

8 Botro: Dirupo, burrone. «Noi gli peschiamo per questi botri, e per questi riozzoli, che scorrono per questo paese, e quando ne riozzoli, e ne botri non ne trovassimo, pigliamo ec», F. Redi, Lettere familiari, (1724), 1. 143, (V.A.C.).

9 Strucia: miserabile.

10 Abburatto: Sedere, groppone.

La Prezzemolina* (18)

Raccontata dalla Luisa vedova Ginanni

C’era una volta una donnetta, contadina con un po’ di terra e a male brighe ci ricavava il campamento; e lei tieneva a fargli le su’ faccende un garzone. Si sa; le donne, quand’ènno sole accanto all’omo, finiscano tutte a un modo: quella donnetta e’ garbò al garzone e lui a lei, sicché dunque nun potiedano stare tanto tempo a patire e conclusano lo sposalizio, e subbito la donna fu pregna. Ma nun si sentì ma’ bene, perchene lei nun trovava nulla di bono da mangiare, e nun c’era versi che gli entrass’in bocca se no altro che prezzemolo. Ma sì! il prezzemolo dell’orto, ce ne fussi stato! ’gli era finito da un pezzo. E ’mperò la donna rimase insenza metter qualcosa nello stomaco da tre giorni ’n fila. Eran disperati lì per casa.

Deccoti, comparisce un merciaio, di quelli che vanno con la pianera a zonzo per le campagne a vender ninnoli, spille, cotone alle massaie. Lui, a vedere que’ dua mezzo allocchiti, dice:

– Oh! ch’ate voi? Oh! che v’ène apparita la Versiera1? Dice l’omo:

– Eh! no. La mi’ donna, poeraccia, ’gli ène pregna e nun pole mangiare che prezzemolo. Ma s’ène rifinito tutto quello dell’orto e ’n questi loghi nun se ne trova più; sicché lei da tre giorni ’gli è resta a denti asciutti.

Dice ’l mercante:

– Ve lo ’nsegno io addove del prezzemolo ci se ne trova a dovizia. A un cinque o se’ miglia da qui un signore ’gli ha un orto tutto serrato con ugni ben di Dio dientro, e con tre prode di prezzemolo fitto e rigoglioso, che propio ène una meraviglia. Corrite là a bruzzolo, che del mangiare vo’ n’arete a corbelli.

Il garzone nun intese a sordo, e la mattina, che il sole nun era nemmanco levo, pigliato un sacchetto con seco e un falciolo2 se n’andiede a ricercare l’orto, e cammina cammina ci arrivò; ma gli ci volse del bono a ripire3 su per il muro erto. Insomma, gli rinuscì d’entrarci.

Nell’orto nun c’era anima viva, e il garzone lesto lesto segò mezza una proda di prezzemolo, n’empiette il su’ sacchetto e via! a corsa a portarlo alla su’ donna, che contentona e’ n’ebbe da sfamarsi per una settimana, ficuratevi!

Ora, bisogna sapere che quell’orto l’avea nel su’ possesso l’Orco, e quando lui sortì da letto e vedde lo sciupinìo del prezzemolo, gli prese una gran passione e principiò a berciare alla su’ moglie:

– Scendi giù, Catèra! Vieni e vedi, che m’hanno rubbo il prezzemolo. Ladracci ’nfami! Almanco, se gli bisognava, me l’avessin chiesto! Ma rubbarmelo è stato da birboni. S’i’ vi scopro!... S’i’ vi scopro!... E da tornare vo’ ci aete.

Anzi lui in questa credenza rizzò lì ’n disparte un capanno ricoperto con delle frasche verdi, e ci si mettiede a far la guardia al su’ prezzemolo.

In capo a otto giorni il prezzemolo la donnetta pregna l’aveva bell’e finito, sicché dunque il garzone col su’ sacchetto e il falciolo riviense di niscosto all’orto dell’Orco per farne un’altra provvista; ma a male brighe che lui principiò a segare, deccoti salta fora l’Orco e l’agguanta per il collo: – T’ho chiappo, malandrino! – scramò con una vociaccia da metter paura a un sacco di Madonne.

– E ora nun c’è scampi, e tu me l’ha’ a pagare con la tu’ pelle.

E ’n quel dire lo strascica ’n casa e lì lo sbatacchia per le terre con idea di finirlo; e gridava:

– Gnamo, corri, Catèra, s’ha da mangiar subbito.

Il garzone a quegli strapazzi si credé morto, ma poi gli prese un animo, s’arrizzò ’n ginocchione e si diede a raccontare la su’ storia all’Orco; e seppe lui accosì arraccontarla bene e con tante lagrime, che l’Orco si sentette intenerire e disse:

– Ti perdono, via! ma a un patto.

– Dite pure, – gli arrispose il garzone rinfranchito: – v’accordo ugni cosa, purché mi lassate arritornare dalla mi’ poera donna.

Dice l’Orco:

– Quest’èn il patto. Piglia pure del prezzemolo nel mi’ orto, quanto ti ce ne vole per mantiener la tu’ moglie. Lei col prezzemolo fresco accosì parturirà una bella creatura fresca. Ma quando lei averà parturito, io la creatura la vo’ mezza per me, che m’ha da servire per culizione.

– Guà! sia fatto il piacer vostro, – arrispose insenza pensarci il contadino, e poi, pienato il sacchetto col prezzemolo, più morto che vivo, reggendosi a mala pena in sulle gambe, ritornò alla su’ casa.

La moglie, quando lo vedde a quel modo sficurito, s’insospettì a bono, e volse sapere quel che gli era intravvienuto; e lui gli disse tutte le su’ disgrazie che gli eran tocche. Scrama la donna:

– Oh! sciaurato quel che tu ha ’mpromesso! Dunque la creatura bisognerà squartarla in du’ pezzi?

E il contadino:

– Cattadeddina4! I’ volevo vedere, se te fussi stata lì e t’avessin volsuto stiaffare dientro a un caldaja per poi mangiarti lessa, quel che averessi tu fatto. Quand’e’ siemo lontano da’ pericoli én anco facile fare il brao; ma lì ’n que’ ferri, anco e’ brai s’attutano5. ’Gnamo, via! nun si pensi tanto a male. Quando alle cose c’è del tempo, e’ si pole anco mutar la fortuna.

La donna a quel discorso si chetò; e poi nun c’era rimedio; e allora delibberorno di tirare ’nnanzi insenza isgomentarsi, sicché tutt’i giorni il garzone andeva dall’Orco a pigliare il prezzemolo fresco e la su’ donna ingrossava accosì a vista d’occhio vispola e forzuta.

– Eh! il tempo ’gli è galantomo! – dicevan que’ dua a ugni po’ po’, con questo istando sulla speranza che tutto gli avess’a ire a bene.

Viense il giorno del parto e la donna parturì una bambina grassa, co’ capelli biondi, ch’era propio una gran bellezza a vederla con quegli occhini aperti e luccichenti.

Deccoti, picchiano all’uscio. – Chi è?

– Aprite, i’ son l’Orco. Che ve ne siete scordi de’ patti?

Ficuratevi lo sgomento di que’ du’ genitori disperati! Ma l’Orco duro! Tira fora un ségolo6 arrotato, poi agguanta la bambina per un piedi, dà quell’altro alla su’ donna e poi alza ’l braccio col ferro per isquartare nel mezzo la creatura.

A quella vista la mamma nun si poliede tienere; salta giù dal letto e si butta ’n ginocchione, e principia a urlare e piagnere come un’anima dannata:

– Nun me la squartate! nun me la squartate! Piuttosto pigliatevela tutta, ché almanco nun la vedrò guasta accosì.

Dice l’Orco:

– I’ accetto, la piglierò tutta per me; ma ora subbito no. I’ ve la lasso a custodire e, anzi, vi pagherò tutti i mesi per l’incomido: poi, quando la bambina sarà grande, la menerò con meco, e ci vo’ fare una pietanza ghiotta. Dunque, addio e siamo ’ntesi. Arrivedersi.

L’Orco e la su’ donna tornorno a casa e mantiensano la parola, perché tutti i mesi mandavano a’ genitori della bambina una bella somma di quattrini, e robbe di vestuario, e cose bone e trascelte per mangiare.

Ma quando la bambina ebbe cinq’anni, l’Orco viense a prenderla e fu tutto inutile, ché la volse con seco in ugni mo’; e quando l’ebbe porta a casa sua, la rinchiuse in una stanza dientro una torre, addove nun c’era per montarci su punte scale, e poi disse alla Catèra:

– Custodiscila, ché nun gli manchi nulla, e bada che nissun la vegga e che lei nun iscappi quand’i’ son fora per i fatti mia.

E per poterla chiamare, lui gli diede nome Prezzemolina.

Dunque la Prezzemolina, lassù serrata in quella torre, cresceva sempre più bella, e siccome chi la custodiva era la Catèra, la gli diceva mamma; e quando la Catèra voleva salire su in nella stanza a tienergli compagnia, chiamava dal fondo: “Prezzemolina, Prezzemolina! butta giù le trecce e tira su tu’ madre.” E la Prezzemolina gli ciondolava le trecce da una finestra e la tirava ’n vetta.

Un giorno la Catèra dice:

– Pettinami, Prezzemolina.

Subbito la Prezzemolina prendette un pettine e si mettiede a scraticchiare7 i capelli della Catèra.

Dice in quel mentre la Catèra: – Che ci trovi te, Prezzemolina?

– Guà! che volete voi? Ci trovo dimolti pidocchi.

– Brava, Prezzemolina! Sai quel che tu ha’ da fare? – dice la Catèra. – Pigliagli questi pidocchi e mettigli dientro a un cannone8 di canna. Ti poterebbano abbisognare qualche giorno, perché a soffiarci nel cannone loro si spargano e nasce subbito una gran siepe addove cascano. E la Prezzemolina fece come voleva la su’ mamma. Un’altra volta la Catèra urla dal pian terreno della torre:

– Prezzemolina, Prezzemolina! butta giù le trecce e tira su tu’ madre. E quando l’ebbe tirata su, la Catèra gli disse:

– Ma s’i’ avessi bisogno di star fora del tempo, che te saperessi fartelo da mangiare?

– Io no, – gli arrispose la Prezzemolina: – e poi, addove sono le robbe da mangiare e le legne per cocerle?

Dice la Catèra:

– A tutto c’è rimedio. Piglia qui; ti do questa bacchetta fatata e chiedi pure a tu’ piacimento, ché in ugni cosa sarà’ subbito contentata.

Poi gli diede l’addio, e andette via di casa per istar fora del tempo a fare e’ su’ ’nteressi.

Una mattina, tutt’a un tratto, la Prezzemolina sentiede che la chiamavano di fondo alla torre:

– Prezzemolina, Prezzemolina! butta giù le trecce e tira su tu’ madre. Lei si pensò che fusse la Catèra; ma quando ’gli ebbe tirato su con le

trecce, lei s’avvedde invece che era un bel giovanotto, un figliolo di Re. Guà! l’esca accanto al foco! S’innamorò in nel mumento e restorno assieme anco la notte.

Il giorno doppo eccoti la Catèra:

– Prezzemolina, Prezzemolina! butta giù le trecce e tira su tu’ madre. Ficurarsi, che sconfondimento per que’ du’ poeri giovani ’nnamorati!

Come si fa? come si fa? Perché se la Catèra gli trovava assieme, chi sa mai come gli andeva a loro!

– Niente paura! che ci ho il rimedio, – dice la Prezzemolina, e pigliata la bacchetta dello ’ncanto, il figliolo del Re lo fece diventare un fascino di legne: doppo calò le trecce e tirò su la su’ mamma.

A male brighe che la Catèra ’gli entrò nella stanza, diviato e’ vedde quel fascino. Dice:

– Oh! questo che è qui a che serv’egli?

– To’, a che serv’egli? A cocere da desinare, – gli arrispose la Prezzemolina. – Oh! che nun ve n’arricordate, che m’avete dato la bacchetta per sopperire a mi’ comodi quando vo’ nun ci siete?

Dice la Catèra:

– Sì, sì, t’ha’ ragione. Brava, la mi’ bambina! Dunque fa’ le cose a modo, perch’i’ torno via, e bisogna ch’i’ stia fora de’ giorni. Addio, addio.

E se ne va per istar fora del tempo a fare i su’ ’nteressi. Doppo tre o quattro mattine, deccoti che riviene la Catèra:

– Prezzemolina, Prezzemolina! butta giù le trecce e tira su tu’ madre. Ma la Prezzemolina, prima di tirarla su, fece diventare un porcellino il

figliolo del Re. Dice la Catèra:

– Oh! che bel porcellino! Chi te l’ha egli dato quest’animale? – La vostra bacchetta, – arrispose la Prezzemolina.

– Oh! che nun ve n’arricordate de’ vostri ’nsegnamenti? I’ lo tiengo qui per mi’ compagnia, per non istar solingola quando vo’ nun ci siete.

Dice la Catèra:

– Brava, la mi’ bambina! Portati sempre bene accosì, sai. Ma bisogna ch’i’ ti lassi, perché nun l’ho anco finite fora le mi’ faccende. Addio, addio.

E se ne va fora a fare i su’ ’nteressi.

Quando poi la Catèra fu andata via, la Prezzemolina fece ritornare omo il porcellino e fissorno tra di loro di scappare assieme; ma la Prezzemolina avea paura che gli facessan la spia gli arnesi della cammera, perché erano tutti fatati, e lei però si mettiede in capo d’abbonirgli. Subbito disse alla bacchetta:

– Voglio una bella caldaia piena di maccheroni; – e quando i maccheroni apparirne in nella stanza, la Prezzemolina ne diede una romaiolata a ugni cosa: una romaiolata al letto, una alle seggiole, una allo specchio, insomma, a tutto; ma della cassetta della spazzatura lei se ne scordò.

Doppo, presa la meglio robba, la Prezzemolina e il giovanotto si calorno dalla finestra e via a gambe a traverso i campi. E lassamogli pur corrire a quel mo’ e torniamo alla Catèra.

Rivieniva la Catèra di fora con l’Orco su’ marito, e quando fu ’n casa, urla come al solito:

– Prezzemolina, Prezzemolina! butta giù le trecce e tira su tu’ madre. Arrisponde il letto:

– Nun posso, i’ sono a letto. Dice la Catèra:

– Oh! che ha’ tu stamani, che sie’ tanto pighera? Spicciati! gnamo. Arrisponde la seggiola:

– Nun posso, i’ son sulla seggiola che mi metto le calze. Sbergola istizzita la Catèra:

– Famola finita e spìcciati; nun mi fare aspettare.

Arrisponde lo specchio:

– I’ mi guardo allo specchio per ravviarmi le trecce.

Ingomma, a uno per volta tutti gli aggeggi e gli attrazzi e i serrami della cammera trovavano delle billere9 per nun iscoprire la Prezzemolina scappata via col su’ giovanotto; soltanto la cassetta della spazzatura principiò a sbraidare:

– Nun è vero, nun è vero! La Prezzemolina nun c’è più. ’Gli è pe’ campi con il su’ damo, che la porta con seco.

A questo discorso la Catèra e l’Orco ficuratevi come rimasano! Dice la Catèra:

– Corri, mi’ omo, corri; con le tu’ gambacce tu l’arriverai in du’ salti. Oh! birboni, me l’hanno fatta!

E in quel mentre che l’Orco deva rieto a que’ du’ sciaurati, la cassetta della spazzatura badava a sberciare:

– Poera padrona! L’avete visto il fascino? L’avete visto il maialino? ’Gli era lui, il su’ damo, e vo’ nun l’avete cognosciuto. E’ maccheroni sono tocchi a tutti per dir le bugie e a me niente; ma io le bugìe nun ve le dico.

E la Catèra a sentirsi arraccontare com’era ita via la Prezzemolina si strappava i cernecchi10 d’in su la crocchia, e nun si poteva racchetare, non si poteva.

Infrattanto l’Orco a corsa ’gli era arrivo a vedergli da lontano la Prezzemolina col su’ giovanotto, e s’arrapinava per raggiugnergli e acchiappargli.

Dice la Prezzemolina:

– Giannino! i’ sento fresco alle rene. – Mettiti lo sciallo, – dice lui.

Dice la Prezzemolina:

– Che! ’gli è mi’ padre di sicuro. Se ci piglia, poeri noi! Ma ora l’accomido io.

E in nel parlare accosì, cava di seno il cannone co’ pidocchi e gli soffia in verso l’Orco, sicché in un mumento deccoti che nasce un siepone alto e largo smisurato, che pareva un bosco di spini; e quando l’Orco ci fu arrivo, lui nun vedde più niente e non lo potiede passare, e gli toccò a ritornare arrieto.

Dice la Catèra:

– Oh! dunque, mi’ omo? Dice l’Orco:

– Quand’i’ ero lì per acchiappargli tutti e dua, mi sono spariti, perché i’ ho trovo un siepone di spini che serrava tutte le strade, e nun c’era valico per andar oltre.

Scrama la Catèra:

– Oh! me sciaurata! Son io che gli bo ’nsegne le malizie alla Prezzemolina. Sono i mi’ pidocchi del cannone. Corri, corri, mi’ omo! Tu sie’ sempre a tempo a arrivargli.

E l’Orco via. E doppo un bel pezzo deccoti che rivede la Prezzemolina col su’ damo, che camminavano.

Dice la Prezzemolina:

– Giannino! i’ sento fresco alle rene. – Copriti meglio, – dice lui.

– Che! ’gli è mi’ padre, ’gli è l’Orco che ci dà rieto, – arrispose la Prezzemolina; – ma ci ho anco il rimedio.

E con la bacchetta fatata, lei si trasmutò in una chiesa, e ’l su’ giovanotto era il prete che si parava ’n sagrestìa per dire la Messa; e po’ fece apparire un ragazzino, che badava le pecore in sul prato dinanzi alla chiesa.

Deccoti, arriva l’Orco e domanda subbito a quel guardapecore:

– Di’ su, bambino! Che gli ha’ tu visti dua, che erano assieme, un giovanotto con una ragazza?

E il guardapecore:

– Galantomo! ’gli entra la Messa e i’ nun ho tempo da perdere. Se volete sentirla anco voi, vienite ’n chiesa.

Dice l’Orco:

– I’ ti domando, se te ha’ visto passare dua assieme per di qui, un giovanotto con una ragazza a braccetto?

Dice il guardapecore:

– Avete sentuto? ’Gli è sonato il cenno. Ecco il prete che monta all’altare. Se volete vienire anco voi ’n chiesa, sbrigatevi. I’ ci vo’ e addio.

A farla corta, all’Orco nun gli rinuscì raccapezzar nulla, e pensò meglio d’arritornare a casa sua. Guà! nun era malizioso lui. Quando la Catèra vedde il su’ marito insenza nessuno e che lui gli arraccontò della chiesa, del prete e del ragazzo che guardava le pecore in sul prato, tutta imbizzita scramò:

– Oh! mammalucco d’omo! Nun te ne sie’ accorto, che la chiesa era la Prezzemolina e ’l prete il su’ giovanotto? Lei ha fatto quella trasficurazione con la mi’ bacchetta fatata, che da grulla i’ gli regalai. Corri, mi’ omo, corri; raggiugnigli e nun ti far vincer dagl’inganni.

A quelle parole della su’ donna l’Orco si mettiede a correre daccapo dreto alla Prezzemolina; e doppo camminato dimolte miglia e’ la vedde sempre assieme col su’ damo andare per la strada.

Dice la Prezzemolina:

– Giannino! i’ sento fresco alle rene. Dicerto ’gli è l’Orco al solito! e poeri noi, se lui ci acciuffa. Oh! presto, presto, niscondiamoci accosì.

E in quel mentre lei con la bacchetta fatata fece comparire un lago e tutti e dua ci s’attuffano dientro, sicché la Prezzemolina diventò una lasca e Giannino figliolo del Re an bel luccio, e loro navicavano nell’acqua a più non posso.

In du’ salti l’Orco viense in sulle sponde del lago. Dice:

– Questa volta nun mi scappate. V’ho cognosciuto! – e per acchiappargli meglio con le su’ manacce, si buttò diviato nel lago.

Ma fu tutto inutile: lui pigliava il luccio e il luccio via, gli sguisciava d’intra le dita: pigliava la lasca e quella il medesimo. Si sa, i pesci sono a quel mo’ tutti moccicosi, e in nelle mane nun ci stanno.

Sicché dunque l’Orco impermalito sortì fora dall’acqua, e poi disse a que’ pesci:

– Vi maladico. E te, che t’avevo rileva come figliola, ti maladico per la prima. Sie’ maladetta da me. E lui, il tu’ damo,

A un’osteria ti lasserà,

E quando su’ madre lo bacerà

Di te si scorderà.

E se n’andette doppo insenza voltarsi né in qua, né in là.

Quando la Prezzemolina e il figliolo del Re furno ritornati nelle su’ persone di prima e che erano a male brighe lontani cinque miglia dalla città reale, disse il giovanotto:

– Senti, Prezzemolina! Io a questo modo nun ti ci posso menare al palazzo del mi’ babbo. Bisogna che lo faccia sapere alla Corte che ho trovo la sposa, e che poi ti vienga a prendere con la carrozza e le

guardie in ficura di Principessa, e tu si’ vestita da signora. Dunque, ti lasserò qui a questo albergo, e fra tre giorni al più i’ sarò di ritorno, com’i’ ho detto.

Dice la Prezzemolina:

– Fate la pace vostra, che io sto a quel che voi comandate. Ma arricordatevi che la mamma non vi baci, perché l’Orco, lo sapete, ci ha dato quel brutto avviso e ci maledisse.

– Che, che! nun aver temenza, Prezzemolina, – gli arrispose Giannino: – la mamma nun lasserò che mi baci,

Doppo averla raccomandata all’oste, il figliolo del Re si partiede per la su’ città.

Alla Corte, quando Giannino rientrò nel palazzo, nacque un chiasso e una festa, che la gente corse tutta a vedere quel che era stato.

– Ben arrivato! ben arrivato! ’Gli era tant’anni, che non si sapeva più addove Lei era; se era morto, oppuramente vivo. Si steva in pena, sa. Anco il su’ babbo e la sua mamma.

Questi discorsi gliegli facevano lì in quel mentre che lui saliva le scale del palazzo; e sul pianerottolo gli viensano incontro il Re e la Regina con le lagrime agli occhi: ma lui nun ci fu versi che si lassasse baciare da su’ madre; e lei ’gli era mezzo disperata e nun si poteva capacitare che il su’ figliolo fussi tanto insenza core. Lui però gli disse, per rabbonirla, che ce l’aveva una ragione e che gli perdonassi, perché poi a su’ tempo si sarebbe lassato baciare a su’ piacimento. Insomma, finiti i complimenti, si messano a cena, e in quel mentre che mangiavano Giannino arraccontò la su’ vita, e che aveva trovo una bella sposa, e che sarebbe andato a pigliarla nell’osteria assieme a tutta la Corte e con la carrozza e i cavalli del Re; e doppo, quando fu tardi, ché stiedano dimolto a tavola, i servitori gli accompagnorno ognuno alla sua cammera per dormire.

A male brighe che il sole spuntò, la Regina, che nun aveva possuto serrare un occhio ’n tutta la notte dalla pena che il su’ figliolo nun s’era lasso baciare da lei, sguisciò dal letto, e in peduli se n’andiede in cammera di Giannino, che dormiva tavìa come un loppo; e insenza nemmanco risvegliarlo, gli saltò al collo e lo baciò quanto volse.

A tutto quel tramestìo Giannino si riscoté, vedde su’ madre, gli rendette i baci, e ’ntanto della su’ sposa Prezzemolina se n’era bell’e scordo.

E accosì passorno tre giorni, passorno tre mesi, insenza che lui pensassi mai alle su’ promesse e a quella poera dibandonata, che l’aspettava nell’osteria.

Infrattanto la Regina pensò di dargli moglie, e fu trova per Giannino una figliola di Re; e s’era già incomincio a fare l’apparecchio delle feste per le nozze, e i bandi gli appiccicorno ’n tutti i paesi del Regno.

Torniamo ora alla Prezzemolina a quel mo’ solingola in una osteria, che si struggeva dalla pena. Poerina! lei diceva intra di sé:

– Dicerto, Giannino s’è lassato baciare dalla su’ mamma, epperò di me se n’è scordo. Oh! com’i’ ho da fare?

E ficuratevi poi se la pianse, poera sciaurata! quando sentette i bandi dello sposalizio del figliolo del Re! Ma pure gli viense ’n capo di provare la su’ bacchetta fatata, e fece apparire du’ be’ piccioni, un mastio e una femmina, che tutti e dua parlavano come cristiani, e gli mandò a discorrire sulla finestra della cammera del su’ giovanotto, quando lui era sempre a letto.

Dunque i piccioni s’eran messi lì sul davanzale, e il mastio ficurava di nun gli voler dar retta alla su’ sposa, e quella gli diceva:

– Nun te n’arricordi, quando te volasti in su quella torre addove stevo serrata, e i’ ti mettiedi nel mi’ nido?

E il mastio:

– Sì, sì, ora me n’arricordo. E la femmina daccapo:

– O di que’ giorni che ti trasmutai in fascino di legne e poi in porcellino, perché la mi’ mamma nun ti ricognoscessi, e di quando si feciano i maccheroni e si diedano a tutti, fora che alla cassetta della spazzatura, e che poi si scappò assieme, nun te n’arricordi più?

E il mastio:

– È vero, è vero, ora me n’arricordo. E la femmina a seguitare:

– Che ti sie’ scordo anco di quando s’era per la strada, e che l’Orco ci corse rieto per tre volte? E io da prima feci comparire una siepe di spini; poi ci si trasmutò in una chiesa con te dientro a dire la Messa e il ragazzo guardapecore in sul prato; e poi si diventò du’ be’ pesci in mezzo a un lago e che l’Orco ci maladisse?

E il mastio:

– No ve’! e’ mi rivengono in mente queste cose. E la femmina:

– E che l’Orco disse a me:

A un’osteria ti lasserà,

E quando su’ madre lo bacerà

Di te si scorderà;

e che te davvero mi lassasti a quell’osteria, con la ’mpromessa di tornare a pigliarmi fra tre giorni al più, nun l’arricordi, mi’ sposo? Che dunque la tu’ mamma t’ha baciato?

In nel sentire questi ragionamenti de’du’ piccioni, il poero Principe si sciorinò e si mettiede a ripensare alla su’ vita passata, e finì col ricordarsi d’ugni cosa e della Prezzemolina, e che lei e’ l’aspettava da tanto tempo in quell’osteria; sicché dunque, salta infurito dal letto, sona tutt’i campanelli e comincia a urlare, che vienghino i servitori e il su’ babbo e la su’ mamma. A quel buggianchio11 che lui faceva, coreano a vedere quel che era successo. E Giannino gli arraccontò i discorsi che aveva sentuto da’ piccioni ’n sulla finestra, e che loro erano stati quelli che gli aveano fatto arrammentare la su’ sposa Prezzemolina dibandonata all’osteria a motivo de’ baci della su’ mamma e della maladizione dell’Orco.

– Presto, – dice, – si vadia con le carrozze a cercare la Prezzemolina. Insenza indugio attaccorno i cavalli, e tutta la Corte andette a pigliare la Prezzemolina e la portorno ’n trionfo al palazzo, addove si feciano le nozze con gran feste, giostre e desinari, e con invito a tutte le persone del Regno. E accosì finirno le pene della Prezzemolina, e lei stiede allegra e contenta col su’ sposo insino a che campò.

* Fiaba in diverse varianti già in Pentamerone con Petrosinella(II-1) e poi in Fiabe… del Pitré La vecchia dell’orto (20) e in Bianca–come-neve-rossa–come-fuoco (13) con la differenza che in questo caso non c’è il motivo del furto in un orto che provoca la maledizione. Il motivo finale del racconto con la fanciulla lasciata in attesa e dimenticata in forza di una maledizione si trova anche in Pentamerone nella novella Rosella (III-9) ma in diverso contesto.

1 Versiera: Moglie del diavolo. «Hai tu veduto Costui, che certo la versiera fia» L. Pulci, Il morgante maggiore, (1606) 5. 42. Qui però nel significato di nome finto del demonio. (V.A.C.).

2 Falciolo: Falcetto.

3 Ripire: Salire, montare su.  «E l’altra gente ripirono per le scale nella terra», Storie pistolesi, ovvero Delle cose avvenute in toscana dal MCCC al MCCCXLVII, (1578) 91. (V.A.C.).

4 Cattadeddina!: Caspiterina!

5 S’attutano: Si calmano. «Che tu col tuo diavolo aiuti attutar la rabbia al mio inferno, come io ec», G. Boccaccio, Decamerone, 30, (V.A.C.).

6 Ségolo: Piccolo penato.

7 Scraticchiare: Scatricchiare, sbrogliare, sciogliere i nodi.

8 Cannone: pezzo di canna tagliato fra nodo e nodo che un tempo serviva a “incannare la seta o la lana.

9 Billere, Inganni. Anche astuzia, tiro mancino, menzogna.

10 Cernecchi: Ciocche di capelli. «Han sol quei denti, un occhio, e due cernecchi.», L. Lippi, Il Malmantile racquistato, 8.39. (V.A.C.).

11 Buggianchìo: Confusione, chiasso.

Il Canto e ’l Sòno della Sara Sibilla* (20)

Raccontata dalla Luisa vedova Ginanni

C’era una volta un Re d’una gran città, che ugni mattina lui voleva all’otto dell’ova a bere, ma fresche; sicché il su’ servitore andeva per le strade a girare e urlava:

– Chi ha ova fresche da vendere per il Re?

Una mattina che passava per una straduccia for di mano, questo servitore sentette delle ragazze che discorrivano infra di loro dientro a una casa; sicché lui si fermò per sapere quel che loro dicevano. Le ragazze gli eran tre, insenza mamma né babbo, e campavano la vita con il su’ lavoro.

La maggiore dunque diceva:

– S’i’ potessi aver per isposo il fornaio del Re, i’ fare’ pane in un giorno solo quanto ne mangia la Corte in un anno. Mi garba tanto quel giovanotto!

Doppo di lei disse la mezzana:

– E i’ vorre’ per isposo il vinaio del Re, che mi va a genio, e con un bicchier di vino vorre’ ’mbriacare tutta la Corte.

Ma la più piccina, che ’gli era anco la più bella, disse:

– Io poi vorrei per isposo il Re medesimo; e se lui mi pigliassi, gli vorre’ fare a un parto du’ bambini con una collana d’oro al collo e una bambina con una stella in sulla testa.

Quando il servitore fu ritorno al palazzo, in quel mentre che lui vestiva il Re, gli raccontò i ragionari di quelle tre ragazze, e il Re incuriosito a bono gli disse al servitore:

– Vammi a chiama subbito la maggiore, che la voglio vedere.

A male brighe che la maggiore ’gli ebbe quell’ambasciata tutte e tre le sorelle si sturborno, perché avevano una gran paura per via del discorso fatto dalla più piccina; ma bisognò ubbidire al Re, perché lui è quello che comanda.

Arriva che fu alla presenzia del Re, lui volse da lei risapere che discorsi lei aveva fatto; e nun gli valse il prutesto che eran parole di chiassata1, perché Sua Maestà s’incaponì di risentirle in ugni mo’ dalla su’ propria bocca della ragazza, sicché la ragazza gliele disse.

– Nun c’è nulla di male, – disse il Re.

– Si chiami ’l fornaio e sarà subbito vostro sposo. E fece davvero accosì.

Poi doppo mandò il servitore che gli menassi la sorella mezzana, e anco lei fu ubbligata a rifargli quel discorso sentuto, e il Re la contentò col dargli il vinaio di Corte per marito.

Finalmente si viense alla più piccina delle tre sorelle. Bisognava vederla, genti mia! come ’gli era bella e garbosina, con gli occhi neri e co’ su’ capelli neri! E più anco, dalla vergogna ’gli era diventa tutta rossa rossa in nel viso.

– State vispola, – gli disse il Re: – e nun abbiate sospetto. I’ vo’ soltanto che mi ridite da voi le parole che v’ènno nuscite di bocca a udita del mi’ servitore. Via, su, dite pure alla libbera.

Lei proprio nun sapeva d’addove cominciare; ma poi, fa’ e rifai, di’ e ridii, si diede un animo e pian pianino la disse:

– Maestà! ’gli era per chiasso2, per ragionare di qualcosa, insenza un malo pensiero al mondo. Guà! i’ dissi, che, se il Re mi pigliava per su’ legittima sposa, i’ gli are’ partorito tutti assieme du’ bambini con la collana d’oro al collo, e una bambina con una stella risplendente in sulla testa.

– E vo’ saresti bona a mantiener la ’mprumessa?

– Di sicuro, Maestà, ch’i’ mi credo capace di mantienerla la mi’ ’mprumessa.

Allora il Re, che a sentirla parlare se ne’ era ’nnamorato, gli disse:

– Vi piglio ’n parola e vo’ sarete la mi’ legittima sposa e Regina in sul trono.

Sicché dunque, doppo averla fatta ’struire con una bona aducazione, seguirno le nozze reali con grandi allegrie per tutto il Regno, e le sorelle della Regina il Re gliele mettiede a servirla ’n Corte per su’ propria compagnia. Ma loro però nun ci s’adattavano a esser da meno, e l’astiavano la Regina con un rodimento di core, che nun si pole nemmanco raccontare; e se gli potevano far de’ dispetti, nun si rispiarmavano mica.

Passato che fu del tempo, du’ mesi, via! la Regina ’gli era gravida, e al Re gli toccò d’andare alla guerra, e lassarla lì la su’ sposa sola in nel palazzo; ma lui, prima di partire, l’arraccomandò a tutti e alle sorelle, che gliela tienessino bene custodita e l’ubbidissano ne’ su’ comandamenti, e che poi gli scrivessano a lui al campo quando lei partoriva.

E accosì la Regina, quando fu il su’ mese, partorì du’ be’ bambini con la collana d’oro al collo e una bambina con la su’ stella luccichente in sul capo.

Figuratevi l’ascherezza delle su’ sorelle maligne! Che ti fanno? S’accordano assieme, e di niscosto che nissun se n’avvedde, cavorno dal letto quelle tre creature e ci messano ’nvece du’ cani e una cagna, e poi diviato loro scrissano al Re, che la Regina aveva mantienuto la su’ ’mprumessa a quel mo’, col partorirgli du’ cani e una cagna.

Quando il Re lesse la lettera cascò giù per le terre istramortito dal gran dolore; ma rivienuto in sé, mandò ordine in Corte, che la Regina fusse in nel mumento presa e murata viva a piè della scala del palazzo con solo la faccia scoperta, e che tutti quelli che passavano per di lì, pena la testa, gli avessino a dare uno stiaffo o sputargli ’n viso; e le sorelle gli eran sempre le prime a fargli quegli spregi e la martirizzavano quella poera donna ’nnocente in tutte le maniere.

Ma torniamo alle creature, che le zie avean cavato via dal letto della Regina insenza che lei se n’addassi. Loro mandorno a chiamare una vecchiaccia, di nome Menga, e gli dissano:

– Piglia queste tre creature, serrale in una scatola di legno, e buttala ’n mare, ché gli affoghino. E bada di stare zitta, se la tu’ pelle ti preme.

Poi alla vecchia gli regalorno dimolti quattrini, e lei, ubbidiente al comando, se n’andiede al mare e ci scaraventò la scatola con le creature dientro; la scatola imperò, perché ’gli era di legno, rimanette a galla, e l’acqua, dimenala di qua, dimenala di là, e’ la fece approdare a un’isola, in dove steva di casa un Eremita.

Quest’Eremita un giorno spasseggiava per la su’ isola, e vede a un tratto la scatola in sulla spiaggia; lui corre e l’alza di peso in mano, poi l’apre e resta com’un allocco in nel trovarci serrate quelle tre belle creature vive, ma che cominciorno a piagnere dalla fame che avevano. L’Eremita subbito arritornò alla su’ capanna, e siccome tieneva delle capre, lui gli mettiede sotto le tre creature, che puppavano puppavano, e nun ismessano se nun quando furno satolle. A questo mo’ l’Eremita rallevò le creature, e quando le diventorno grandicelle, lui gl’imparò a leggere e a scrivere, e in su i tredici o quattordici anni i ragazzi gli andevano a caccia per il campamento, e la ragazza badava a casa e lavorava.

Ma poi doppo del tempo l’Eremita s’accorgé di dover presto morire; gli pigliò un male che nun ci fo scampo. Le coia vecchie tanto nun reggano! Allora lui chiamò d’attorno il su’ lettuccio i ragazzi e la sorella, e gli fece un bel discorso: che stessin d’accordo e si volessin bene, e che i fratelli aessano a difendere ugni sempre la su’ sorella, e che forse, abbeneché poeri a quel mo’, potevan col tempo diventar ricchi e arritrovare i su’ genitori; e alla ragazza gli regalò una bacchetta fatata che a picchiarla per le terre compariva tutto quello che uno voleva. Doppo rendette l’anima a Dio l’Eremita.

A mala pena che l’Eremita fu spirato, con pianti e lamenti que’ tre gli dettano sepoltura, e poi pensorno al modo di sortire da quell’isola, e con la bacchetta fatata la ragazza comandò che tutti fussan portati in nel Regno vicino. E quando si trovorno in terra, loro camminavan insenza sapere che strada era quella, e a buio deccoteli tutti e tre in mezzo a un bosco, con una fame che propio nun ne potevan più.

Dice il maggiore:

– Qui bisogna fermarsi. Sorellina, via! con la tu’ bacchetta fa’ comparire qualcosa di bono

– Volenchieri! – disse lei. – I’ farò comparire un bel palazzo tutt’ammannito per darci albergo e con una cena imbandita in sulla tavola.

E pigliata la bacchetta, in un lampaneggio3 subbito appare il palazzo, ma ricco con tanti lumi, e la cena in sulla tavola; sicché loro nun feciano altro che rientrar dientro e mettersi giù a sedere per mangiare. A farla corta, que’ tre se ne stevan lì come ’n casa sua, e i ragazzi sortivan fora tutte le mattine a cacciare, e la ragazza tieneva il quartieri ravviato, oppuramente leggeva o cuciva, secondo come più gli garbava.

Infrattanto il Re lo rodeva ugni sempre una gran passione. Poer’omo! Lui dalla guerra ’gli era torno vincitore, ma a vedere la su’ moglie lì murata a piè della scala nun si poteva dar pace, e se nun fussi stato per la su’ parola di Re, quasimente e’ l’arebbe anco fatta levare le mille volte da quella pena.

Ma per isvagarsi lui nusciva, si pole dire, ugni giorno la mattina presto e ’gli andeva pe’ boschi a caccia; e gira e gira, sicché quando arrivieniva al palazzo ’gli era tanto stracco, che nun si reggeva ’n piedi dallo strapazzo. Insomma, una volta ’gli accadette che lui si smarrì per una macchia e avea propio sperso la via a ritornare in nella città; sicché a notte fatta, per nun essere sbranato dagli animali, abbeneché aessi detto a ugni mumento che per lui ’gli era meglio morire, s’arrampicò ’n vetta a un albero folto con l’idea di aspettar lassù il giorno. Ma in nell’assettarsi per nun cascare e’ vedde a un tratto un lumicino lontano lontano, e ripensò che ci doveva essere qualche casa laoni4 ’n fondo; sicché scende e s’avvìa per quel verso, e tanto camminò, che finalmente viense per l’appunto al palazzo de’ su’ figlioli. Lui però nun lo sapeva ch’erano i su’ figlioli.

Picchia al portone, e di dientro la ragazza domanda: – Chi èn egli a quest’ora?

– I’ sono un Re, e mi son sperso a caccia per la selva. Datemi un po’ d’albergo, che ho paura degli animali che mi sbranino.

Tutti scesano co’ lumi e apersano al Re, lo menorno in una cammera dinanzi al foco e lo asciugorno tutto dalle guazze, e poi gli diedano de’ panni perché si mutassi; e quando si fu riavuto per bene, lo volsano a cena con loro.

Il Re nun capiva in sé dall’allegrezza per que’ complimenti, e badava a dire in nel su’ core:

– Decco! pur’io i’ potevo avere di questi figlioli, se nun era la mi’ moglie a mancarmi di parola. Paian propio quelli che m’aveva lei ’mprumesso.

Alla mattina, quando fa giorno, il Re s’alzò da letto per andarsene, e doppo culizione gli abbracciò e baciò tutti que’ giovinetti, e nun si sapeva staccar di lì: pareva che lui ci fosse ’nchiodato. Ma da ultimo si fece un animo e gli disse addio, con questo però, che lui volse che andessano a trovarlo e stessano a desinar con lui al su’ palazzo reale, almanco tra una settimana. Loro l’accompagnorno giù per insino al portone, e daccapo con gli abbracci, i baci e i pianti del Re, ognuno se n’andette per i fatti sua.

Arrivo che fu il Re alla su’ abitazione, in quel mentre che era a tavola, raccontò tutte le cose che gli erano intravvienute e di quelle belle creature che gli avean dato albergo con tanta carità, e che lui e’ l’avea anco invite al su’ desinare tra una settimana.

In nel sentire queste novità le zie, ossia le cognate del Re, ci mancò poco che nun si cacorno dientro alle gonnelle dalla pena, perché loro capirno bene che que’ giovanotti con la ragazza gli eran propio i figlioli del Re, e se lui lo scopriva, loro dicerto e’ l’ammazzava.

Sicché dunque infurite corsano quelle malandrine dalla solita vecchia: – Oh! Menga, e che ne facessi voi di quelle creature che vi si diede per buttarle ’n nel mare e affogarle? Dice la vecchia:

– Guà! la scatola in nel mare ce la buttai, ma’ gli era di legno e steva a galla. Se poi gli andette a fondo o no, nun stiedi mica lì a vedere.

– Oh! sciaurata, – scramano le zie: – le creature ènno sempre vive e il Re l’ha ’ncontrate, e se lui per disgrazia le ricognosce per sue, no’ siem tutte morte.

– Che rimedio c’è?

– Il rimedio ’gli è questo. Che vo’ andate, Menga, al palazzo, quando i giovanotti én fori a caccia, a cercar di lemosina. Vierrà la ragazza e in nel discorrire vo’ gli ate a domandare se i su’ fratelli gli voglian bene. Lei dirà di sì. Ma vo’ avete a rispondere: “Se vi volessin bene, vi porterebbano Il Canto e il Sòno della Sara Sibilla.” Se loro vanno a trovarlo nun tornan più mai, e la su’ sorella creperà dalla pena.

Fisso che loro gli ebbano accosì, la Menga subbito si vestiede come una pitocca e diviata se n’andette a quel palazzo ’n mezzo al bosco e picchiò al portone:

– Chi è?

– Una poera vecchia tribolata. Fatemi un po’ di lemosina per l’amor di Dio e vo’ n’arete rimerito ’n Paradiso.

La ragazza dunque, che era sola ’n casa, scendé con la lemosina e la diede a quella vecchiaccia birbona, e cominciorno a attaccar discorso.

– Chi siete? Da dove vienite voi?

– Eh! i’ son di lontano e vo’ a cercar di pane: nun bo più nimo de’ mia. E voi che ci state sola in questo bel palazzo?

– Che! i’ ho anco du’ fratelli, che mi voglian un ben dell’anima. Ma tutte le mattine loro vanno a caccia.

– Vi voglian bene? Che vo’ abbia pacenzia! Ma se loro vi volessin bene... – Che volete vo’ dire? – scramò la ragazza. – Mi parete una bella sfacciata.

– Eh! ’gnora no. I’ so ben quel ch’i’ mi dico. Se loro vi volessin bene, nun vi porterebbano i vostri fratelli degli animali morti soltanto, bensì il Canto e il Sòno della Sara Sibilla. Quello davvero sarebbe un bel regalo!

Alla ragazza (si sa, le donne son tutte compagne) quelle parole della vecchia gli messano il foco ’n corpo per la smania d’avere quel regalo; sicché dunque quando i su’ fratelli tornorno da caccia, lei non era più allegra e contenta al solito. Dicon loro:

– Oh! che hai? T’è egli intravvienuta qualche disgrazia? – No.

– Ti senti male? Ti dole ’l corpo? – No, no.

– Oh! e dunque, che ha’ te di novo?

– I’ hoe che vo’ nun mi volete tutto quel bene che vo’ dite. – Come nun ti si voi bene? Che ti manch’egli?

– Cari fratelli, mi manca il Canto e il Sòno della Sara Sibilla, e se vo’ mi volete bene, andatemelo a prendere.

– Ma ’n dov’è questo Canto e Sòno? Se no’ si sapess’in dov’è, fuss’anco ’n capo al mondo, s’anderà per esso, perché te sia contenta.

– Ma! i’ nun lo so. Eppure, esserci ci ha da essere. Me l’ha detto una che lo sapeva. Il su’ logo però nun me l’ha detto.

Insomma, per nun vederla a quel mo’ appassionata la sorella e anco avean loro ’mprumesso all’Eremita d’ubbidirla ’n tutto, il fratello maggiore delibberò d’andare il primo a cercarlo, se ma’ lo trovava, il Canto e il Sòno della Sara Sibilla, e ’nnanzi di partire lui mettiede sur una tavola una boccia d’acqua chiara e disse:

– Se quest’acqua s’intorbisce, vole dire ch’i’ sono o sperso o morto, e che nun torno più. Addio.

Parte accosì il fratel maggiore e camminò dimolti giorni, insino a che viense a un logo, dove c’era un vecchino:

– Addove andate, giovanotto? Ma lui ’ngrugnito gli arrispose:

– La gente di bon affare nun domanda delle cose degli altri. – E vo’, tanto superbioso, nun arritornerete arrieto.

E pur troppo gli accadette a quel mo’, perché il giovanotto nel logo in dove ’gli andò ci rimase statua di marmo. Doppo questa disgrazia dunque, l’acqua della boccia la veddano torba in nel palazzo, sicché il fratello più piccino volse anco lui far subbito partenza, tanto per trovare il fratel maggiore che il Canto e il Sòno della Sara Sibilla, e come quell’altro lassò una boccia d’acqua alla sorella, perché lei s’accorgessi se lui ’gli era sperso o morto.

Arriva doppo dimolti giorni a quel vecchino: – Addove andate, giovanotto?

– Vo addove mi pare, e se vo’ avessi un po’ di giudizio nun mi dimanderessi de’ fatti mia.

– Andate, andate pure! Anco un altro superbioso come vo’ siete addietro nun c’è ritorno.

Ma il giovanotto nun lo stiede a sentire, e arrivo che fu al posto del su’ fratello rimanette lì statua di marmo.

Figuratevi la disperazione della sorella, quando vedde intorbita l’acqua della boccia del fratel minore!

– I’ son io la sciaurata che gli ho morti. Ma, tant’è, vo’ ire a ricercargli. Difatto la si mette ’n via e lei pure arriva in dove era il solito vecchino; lei però nun gli arrispose a traverso, quando lui gli domandò: – Ragazzina, in dove andate a coresto modo solingola?

– Che volete! I’ avevo du’ fratelli e mi viense la brama che mi portassino il Canto e il Sòno detta Sara Sibilla, e loro gli andettano a cercarlo: ma nun gli ho più visti e dicerto sono morti a quest’ora. Me sciaurata! I’ son io che gli ho morti!

– Eh! Se mi devan retta, la disgrazia nun gli accadeva, – disse quel vecchino.

– Come? Oh! che gli avete visti? Addov’ènno? Per carità, ditemelo. Ma che son morti loro?

– Morti no, ma quasimente. Èn diventi du’ belle statue di marmo e della compagnia nun gliene manca. Ma se vo’ mi date retta, ragazzina, vo’ poteressi riavergli sani e vispoli, purché vi rinusca impadronirvi del Canto e Sòno della Sara Sibilla. Del coraggio n’aete voi? Badate, veh! che ce ne vole dimolto, ma dimolto del coraggio.

Dice lei:

– Purch’i’ ritrovi i fratelli, i’ son disposta ad ugni cosa. Del coraggio a me nun me ne manca, e i’ n’ho a dovizia. Dunque che ho io da fare?

– Decco. Vo’ vedete questo stradone lungo lungo: bisogna ripire per insino in vetta. Lassù c’è un prato e d’attorno tante statue di marmo, e le prime son quelle de’ vostri fratelli: tutte quell’altre sono di cavaglieri, di re, di principi che han cerco il Canto e il Sòno della Sara Sibilla, e rimasano lì impietriti in pena del su’ ardimento. In sull’entrata del prato ci stanno du’ leoni feroci a far la guardia, e nun lassan passare nimo, se nun gli si dà un pane per uno a mangiare; ma quando l’han mangio, loro s’abboniscano e vanno a accompagnare il forastiero. Quand’uno è dientro al prato, bisogna che nun si fermi mai, e giri e giri in tondo a guardare tutte quelle statue: poi, alle ventiquattro, che sarà buio, s’ha da metter ritto e fermo ’n mezzo del prato e aspettare che sòni la mezzanotte. A mezzanotte ’n punto nasceranno de’ gran rumori e comparirà una scala di cento scalini: subbito bisogna montarla per insino a cinquanta scalini e lì aspettare daccapo. Ma non ci vole temenza, veh! Perché si vede scendere un’ombra smensa, co’ capelli lunghi ciondoloni per le spalle, che è la Sara Sibilla. Lei, guà! scende insenza sospetti, e però bisogna di repente acciuffargli i capelli con le mane e badare di chienerla forte che nun iscappi. Allora lei principierà a urlare: “Ohi! ohi! Che cercate da me” – “Cerco il Canto e il Sòno della Sara Sibilla.” – “Chi ve l’ha detto? Chi vi ci ha mando?” Arrispondete diviato: “Vo’ nun ci avete a pensare. Datemi il Canto e il Sòno e po’ vi lasso.” Lei dirà: “Lo volete rosso? Lo volete celeste, verde?” Vo’ avete a rispondere sempre di no insin tanto che lei non dice: “Lo volete color di rosa?” E quando la Sara Sibilla v’averà dato quell’arnese, lei sparirà con la su’ scala e vo’ dovete rimanere sul posto in mezzo del prato e aspettare la levata del sole, e poi toccando le statue col Canto e il Sòno della Sara Sibilla, le statua ridiventeranno omini vivi. Avete vo’ ’nteso?

La ragazza tutta contenta delle ’struzioni del vecchino lo ringraziò a modo, si fece dare i pani per i leoni, e po’ via su per lo stradone, sicché ’gli arrivò all’entrata del prato ch’eran vicine le ventiquattro.

Per nun andar tanto per le lunghe, insomma, lei ubbidì in tutto e per tutto alle parole del vecchino, e più brava di quegli che c’erano stati prima di lei, potette impadronirsi del Canto e Sòno della Sara Sibilla, e quando l’ebbe avuto in nelle mane codesto arnese (un arnese, ma com’era fatto nun si sa), si mettiede a toccar le statue, e in un mumento il prato fu pieno di persone vive.

I fratelli l’abbracciavano la su’ sorella; i cavaglieri, i re e i principi badavano a ringraziarla del su’ coraggio; e chi gli profferiva una cosa e chi un’altra, o ricchezze, o tesori, o il Regno con la mana di sposo: lei però nun volse nulla.

Dissano finalmente i su’ fratelli: – E ora in dove si va?

Dice la ragazza:

– Nun s’ebbe noi l’invito d’andare a desinare dal Re? Dunque andiamo a mantienergli la ’mprumessa.

Si mettiedano subbito in viaggio con tutto quel corteo dreto, perché tutti volsan fare l’onoranza a quella che gli aveva libberati da morte a vita. Genti mia! Nel vedere arrivare ’n citta quella schiera di cavaglieri con alla testa la ragazza, che gli splendeva la stella in sul capo, il popolo correva e gli accompagno per insino al portone del palazzo.

Il Re poi scese giù a riscontrargli, e quando fu per salire la scala, disse:

– Qui c’è una legge. Prima di vienir su bisogna dare uno stiaffo, oppuramente sputare ’n faccia a questa sciaurata confitta dientro al muro.

Dice la ragazza:

– A questa legge noi nun ci si sta. Che! Nun si fanno di simili birbonate. E insenza tanti discorsi se n’andette co’ su’ fratelli a albergo in una locanda.

Il Re era disperato, perché e’ nun volea mancare alla su’ legge, e gli rincresceva che quelle tre belle persone nun stessano a desinare con lui, anco per rimerito del bene che loro gli avean fatto in nel bosco.

Manda un’ambasciata, che lui si contenta che passino insenza ubbidire alla su’ legge; ma la ragazza disse:

– Quando si viene a desinare dal Re, a tavola ci ha da essere anco la padrona. Nun si pole star allegri con la padrona a quel gastigo.

Il Re nun sapeva propio come rigirarla; ma poi lo vincé la brama che que’ tre fussano alla su’ mensa, comandò che la moglie si levasse di drento al muro e la si rivestisse da Regina. Poera donna! ’Gli era secca rifinita, allampanita, che nun si reggeva in sulle gambe, tanto aveva patito per tant’anni!

Quando tutti furno a tavola che mangiavano allegramente (allo ’nfora delle zie, che tremavano come foglie dalla paura che si scopriss’ugni cosa), la ragazza tirò dalla su’ tasca il Canto e il Sòno della Sara Sibilla, e quell’arnese principiò a ballare e sonare in sulla mensa, e cantava a tutto potere:

– Quest’è la mamma e questi i su’ figlioli, e le zie l’hanno tradita.

Il Re a sentir quel canto viense in sospetto e le zie in quel mentre gli eran casche stramortite lì per le terre; sicché il Re le fece arrestare e mettere ’n prigione, e la su’ moglie gli raccontò quel che loro gli avean fatto, e subbito cercano della Menga e sì seppe da lei tutto ’l tradimento. Il Re allora inviperito comandò che s’arrizzassi ’n piazza una catasta di stipa, e sopr’essa volse che ci bruciassin vive tutt’e tre quelle porche lezzone, e gastigate accosì fu finita la miseria.

* Il motivo della quête di oggetti magici desiderati dalla sorella e che portano i fratelli ad essere vittime di un incantesimo dal quale poi saranno liberati dalla sorella stessa, partita a sua volta per andare a salvarli, si trova già nelle Piacevoli notti, fiaba di Ancilotto (IV-3) e nella novella Le figlie dell’erbaiolo (36) di Pitré. Si ripete anche il motivo iniziale delle tre sorelle che, sognando futuri mariti, promettono doni. La più piccola ambisce al figlio del re e promette figli con particolari qualità.

1 Chiassata: Burla, scherzo.

2 Chiasso: Gioco, scherzo.

3 Lampaneggio: Lampo.

4 Laoni: Laggiù.

Il Magnano* o Pelo torto in barba1 (22)

Raccontata dalla Luisa vedova Ginanni

C’era un Re ne’ tempi passi, e questo Re ’gli avea una ragazza sola per su’ figliola e di nome si chiamava Angiolina; propio una bellezza come un angiolo, che nun se ne vedeva altre di simili per tutto il mondo.

Il Re su’ padre, quando l’Angiolina fu di quindici anni, nun volse che lei istesse insenza marito, e però invitava ugni giorno i giovani Principi de’ paesi al confino, perché lei trascegliessi quello che più gli garbava. Ma questa ragazza, abbeneché aducata e bella a quel mo’, ’gli era un po’ capricciosa e scontrosa, e a tutti i giovanotti che su’ padre gli presentava lei ci s’apponeva; a lutti gli trovava qualche mancamento, e diceva che ’un erano di su’ genio.

Una volta di questi Principi ce ne capitò uno al palazzo regio, che a volerne dir male bisognava propio inventarla un’eccezione; e nunistante l’Angiolina faceva la smorfiosa; sicché il Re gli disse:

– Nun vo’ tu nemmanco questo? Che nun ti piace? – No, nun mi piace, – arrisponde l’Angiolina.

– Ma che difetto gli ci trovi addosso? I’ ’un n’ho ma’ visti de’ giovani belli e garbosi come questo. Tu mi pari scema, la mi’ figliola. Che dependenza2 ha lui? – addimandò il Re.

Scrama l’Angiolina:

– Oh! Lo volete sapere? La dependenza sua ’gli è, che lui hae un pelo torto in barba, e però nun mi piace, e per marito nun lo voglio.

E insenza complimenti l’Angiolina s’alza da tavola, scappa in cammera sua, e lassa il Re e il Principe lì come du’ allocchi; sicché doppo un po’ di tempo il Principe disse addio al Re e arritornò al su’ paese.

Ma il Re di que’ portamenti della su’ figliola se n’ebbe a male a bono; gli saltò la buschera3 e diviato fece un bando, che lui deva la figliola al primo che vieniss’a chiederla: poero o ricco, nobile o contadino, nun gli ’mportava nulla; purché nun fuss’un ladro, lui era contento di tutti; e il bando volse che i su’ Ministri l’attaccassano alle porte della città.

Di lì di que’ posti nimo ebbe l’ardire di presentarsi al palazzo; ma un giorno deccoti un Magnano forastiero, col paiolo rieto le reni, il su’ cappellino e tutto il vestiario da vero magnano, e andiede a riposarsi a un’osteria delle peggio.

Quando lui ebbe mangiato nentrò in discorsi con l’Oste. Dice:

– Dunque il vostro Re mi pare ammattito a mettere quel bando in sulla su’ figliola.

Dice l’Oste:

– Eh! ’gli è stato un mumento di rabbia. Ma poi a’ fatti chi lo sa quel che lui pensa. Ammattito nun è, e la colpa gli è della su’ capricciosa figliola.

– Eppure, – dice ’l Magnano, – i’ ho voglia di provarlo, se il vostro Re è di parola. La figliola gliela vo a chieder’io per me.

Scrama l’Oste:

– Che! Nun ci mancherebb’altro che appunto lo sfacciato fussi voi di fora via. Qui nimo s’è ardito d’andare al palazzo con codesta intenzione. State al vostro posto voi e nun fate l’impaccioso, e sarà più meglio per voi.

– Tant’è, – dice il Magnano, – il bando i’ l’ho letto, e la prova la vo’ fare, costi quel che costi. Si starà a vedere.

E difatto la mattina doppo il Magnano, lassato il paiolo e gli altri arnesi all’Oste, perché glieli custodissi, s’avviò al palazzo regio e chiedette udienza al Re.

Quando il Magnano fu dinanzi a Sua Maestà, subbito gli disse che lui il bando l’avea visto alle porte attaccato, e che però intendeva di domandargli la su’ figliola per su’ legittima sposa:

– Vadia franco, Maestà. Ladro nun sono e ho tutti i mi’ recapiti di galantomo. Dunque lei mi mantienga la parola.

Il Re a quella chiesta rimanette male dimolto, perché lui nun se l’aspettava che uno sfacciato volessi davvero credere al su’ bando: ma ritornare addreto nun poteva più, e per impegno si trovò nell’obbligo di nun dinegargliela al Magnano la figliola. Fa chiamare l’Angiolina e gli presenta il Magnano, e gli comanda di prepararsi a diventare la su’ moglie.

L’Angiolina in nel sentire la brutta novità diede in gran pianti e rimbrontolava su’ padre per la legge barbara bandita su di lei, e si protestò che lei un marito a quel mo’ ’gli era ’mpossibile che lo pigliassi:

– Come! Una figliola d’un Re, com’i’ sono, dev’essere accosì avvilita da darla per moglie a un Magnano? Che, che! Nun sarà mai.

E in quel mentre s’arrivolse per iscappare in cammera sua. Il Magnano però nun la lassò andar via; la pigliò per un braccio alla rustica e po’ gli disse:

– Senta, ragazzina, lei nun parla bene. La vergogna sarebbe che la legge fusse disubbidita. Il Re ’gli ha bandito che la su’ figliola la dà a quello che si presenta per il primo e che nun era un ladro. Dunque lei dev’essere la mi’ sposa, perch’i’ sono il primo a chiederla e nun sono un ladro, e di qui nun me ne vo insenza menarla con meco a casa mia.

E perché i fatti stessan d’accordo con le parole, il Magnano si siedette in una poltrona e aspettava le risposte lì accomido in panciolle. Guà! nun ci fu né versi né rimedi, e di’ di’, finalmente il Re, abbeneché con gran dolore, volse che la su’ figliola si chetass’e s’ammannissi per lo sposalizio.

E’ lamenti e le lacrime nun feciano punto frutto, e i capricci non gli valsano più all’Angiolina; bisognò che lei piegassi ’l capo rassegnata alla su’ sorte.

Dunque fu fissato che le nozze dovevano concludersi doppo almanco gli otto giorni, e il Magnano ’gli era in questo frammezzo di tempo sempre a desinare dal Re, e la poera ragazza nun si sapea dar pace e piagnea piagnea insenza punto di consolazione: il Magnano però duro, anco che vedessi patire il Re per la pena della su’ figliola.

Dice l’Angiolina:

– E della dota nun se ne parla? Nun l’ho forse da avere la mi’ dota? Arrisponde il Magnano:

– Io per me son contento di poco; una dota da poeri; dieci scudi per comperare il letto e qualche altro arnese di casa; di più nun mi garba, ch’i’ nun vo’ la donna superbiosa per la su’ dota.

Dice l’Angiolina:

– Lassate che il Re mi’ padre mi dia almanco un po’ di corredo da par mio. Delle scarpe di raso, de’ vestiti di seta per le feste, le camice di lino, le calze.

– Che, che! – scrama il Magnano.

– Queste nun èn robbe da artigiani di campagna. In casa mia bastano le scarpe di vacchetta, e i vestiti di lendinella; le camice si portano di stoppa, e le calze sono inutili, perché ’gli usa andar insenza e co’ piedi ’gnudi.

Figuratevi la disperazione di quella sciaurata di Principessa, che era stata avvezza alla vita iscelta, in nel sentire le sentenzie del Magnano! Ma colpa sua, se lei si trovava in que’ ferri.

Viense finalmente il giorno delle nozze e le feciano alla zitta, che quasimente nun se n’accorgette persona viva del Regno, e ci volse anco del bono per persuadere il Magnano a nun menar via la sposa a piedi; a ugni mo’ la carrozza che lui pattovì per il viaggio pareva propio un cassone da biada.

E cammina cammina, che avanti d’arrivarci a’ posti del Magnano gli ebbano a camminare delle miglia dimolte; e quando la sposa scendé giù di notte, si ritrovò, scambio che in un palazzo da Re, io una casuccia dreto le mura della città, con poche stanze mezzo affumicate e piene di polvere e di ragnateli. Gli si serrò il core all’Angiolina a quella vista!

Oramai nun c’era più rimedio, e per forza ci si dovette sottoporre a quella vita l’Angiolina; il su’ omo Magnano andeva spesso fora, lui diceva per via del mestieri, e qualche volta anco per otto giorni nun tornava a casa; sicché l’Angiolina era obbligata a far tutte le faccende, come spazzare, rigovernare; della carne nun ne mangiava mai, bensì una zuppa col burro e companatico di fagioli e di baccalà, e gli toccava pure a starsene accanita in sul lavoro per guadagnarselo un boccone di su’ parte.

Che vita! In ugni mo’ col praticarlo e campare assieme l’Angiolina finì col volergli un gran bene al su’ marito, perché lui ’n fondo, abbeneché si mostrassi rustico in ne’ garbi e nelle parole com’ènno le persone insenz’aducazione, nun la maltrattava mai la moglie e anzi gliene faceva delle carezze; ma però lui prutendeva d’essere ubbidito in tutti e’ su’ comandi.

E badi, sa ella, quando e’ s’ha marito, o bell’o brutto che sia gli ène obbligo della donna di stargli sottoposta e di nun dirne male, anco se lui è cattio4. Accosì la pace regna ’n casa e il ben di Dio nun manca, e di tutto ci s’accontenta. E io per mene i’ ho fatto sempre accosì, quand’era vivo il mi’ Cecco bon’anima.

Ma riveniamo alla novella.

Bisogna sapere che ’n quella stessa città del Magnano c’era un Re giovane con la Regina vecchia su’ madre, e questa che qui ’gli aveva un uso di dar fora dimolti lavori alla gente povera, perché si guadagnassino con onore il campamento: dunque il Magnano disse un giorno all’Angiolina:

– Sai, moglie? Siccome i’ vo’ via per una gita lunga e ti possan anco mancare i quattrini, intendo e voglio che te andìa dalla Regina a chiedergli da lavorare. Nun ci pensar tanto su, e ubbidisci.

Abbeneché all’Angiolina questo passo gli dispiacessi a bono, nun ci fu versi di scansarlo e bisognò che s’avvilissi col mostrar la faccia in ficura di pitocca, lei figliola d’un Re. E anco peggio gli accadette: perché in nel mentre che la Regina la compativa e era contenta di vederla, il Re giovane nun si peritava di spregiarla e dargli per insino degli spintoni, e bociava:

– La figliola d’un Re sposa d’un Magnano! Oh, che vergogna! Ma lei arrispondeva:

– Guà! mi garba e gli vo’ bene. Ognuno ha’ e’ su’ gusti.

Infrattanto l’Angiolina ingravidò, e il Magnano gli disse, che lui ’gli aveva finiti i quattrini, e che per rifargli bisognava che lui si mettessi ’n viaggio col su’ paiolo e gli arnesi ’n ispalla, e che nun l’aspettassi tanto presto di ritorno:

– Ma per campare i’ te lo ’nsegno io il ripiego. Domani ’gli è festa. Sorti di casa e mettiti davanti a quel pizzicagnolo che sta ’n sulla strada maestra, e quando passa la pricissione e lui nun vede, rubbagli il pane e portalo niscosto con teco sotto il grembio.

Scrama l’Angiolina:

– Dunque vo’ volete che divienga ladra? Anco questo disonore m’ha da toccare. Poera disgraziata! A che mi son ridutta co’ mi’ capricci.

Ma l’apporsi con delle bone ragioni e con le suppliche nun gli valse, perché il Magnano nun gli diede punto retta e la sforzò all’ubbidienza. Figuratevi che pene! E poi quando lei arritornò al palazzo si sentette trattar male dal Re giovane per la mal azione commettuta; e’ gli dicea lui:

– Ahi La figliola d’un Re rubba il pane! Rifinirà ’n galera.

Il tempo del parto dell’Angiolina in quel mentre s’avvicinava, e pareva propio fatto a posta che il Magnano guadagnassi meno quattrini per sopperire alle spese; ma lui insenza sgomentarsi badava a dirgli:

– Sa’ tu quel che tu ha’ da fare? Quando te siei in nelle stanze della Regina, portagli via una bella pezza di cambrì; accosì nun ti mancherà di che farti le camicie, le pezze e le berrette. Scendi anco di niscosto ’n cucina, lì ce lo trovi da mangiare; piglia quel che c’è di meglio in sulla tavola della dispensa.

E la poera donna per nun nimicarselo il su’ marito, rubbava a man salva; ma ugni sempre nel sortire deccoti il Re giovane a fermarla e a frucarla:

– Ah! Ti gonfian le tasche! O ’n seno che tu ci hai? Brava! Una figliola di Re col mestieri della ladra. Bel mestieri per una figliola di Re! Cambrì, polli, piccioni, polpette! Una bella provvidenza da camparci a ufo per un pezzo!

Che! l’Angiolina se nun moritte a quelle vergogne fu propio un miracolo. Innunistante la Regina de’ rimproveri nun gliene fece mai all’Angiolina, e in iscambio gli addimostrava un gran bene, e anzi la consolava in nelle su’ afflizioni.

Dice lei:

– Ma che al tu’ marito gli vo’ te bene dimolto?

– Altro! Che insennonnó, – arrispondeva l’Angiolina piagnendo, – gli pare, Maestà, che volessi diventar ladra per nulla?

– Gnamo via! chétati, – dice la Regina, – e nun ti strapazzare inutile. Bisogna ch’i’ pensi al parto, e la mi’ idea è che tu partorisca qui dientro al palazzo.

– Sarà tutto per su’ carità, – disse l’Angiolina: – perché appunto il mi’ omo se n’è ito a cercar di lavoro e chi sa quando torna, e anco lui lo gradiva ch’i’ vienissi qui a partorire: ma io nun m’attentavo di fargli una simile dimanda. In ugni mo’, mi lassi parlar chiaro. I’ ho paura del Re su’ figliolo, che mi sbeffa e mi maladice ugni volta che lui mi riscontra.

Arrispose la Regina:

– Per questo che qui tu po’ star sicura in nel mumento. Il Re mi’ figliolo nun c’è; andette ieri fora a caccia, e nun riviene fino a che sia passo un mese.

Sicché dunque si trovorno d’accordo, e l’Angiolina fu accomidata in una cammera del palazzo regio, e quel che lei chiedeva subbito glielo portavano; servita di tutto punto alla pari d’una vera Principessa.

Finalmente viense il giorno del parto, e con gran dolori l’Angiolina stiantò5 un bel mastio, ma bello da nun si dire; quando a un tratto deccoti comparisce il Re giovane e si mette a ridere.

L’Angiolina tra il male e la vergogna ’gli stava quasimente per isvienirsi; il Re però ’gli andette vicino al letto e doppo avergli preso una mano all’Angiolina, gli disse:

– Sta’ su di bon animo! Che nun mi ricognosci? I’ sono il tu’ Magnano. A questo discorso l’Angiolina aperse gli occhi e sobbalzò allo ’mprovviso, perché lei credeva che il Re la canzonassi; ma lui badava a spergiurare che nun diceva bugìe, e che propio lui ’gli era il su’ Magnano.

Dice:

– I’ son quel Principe che te gli trovasti l’eccezione d’un pelo torto in barba, nun te n’arricordi? E io per gastigarti della tu’ mattana mi finsi Magnano, perché tu provassi ’l morso del lupo.

La Angiolina innunistante nun gli voleva credere, e bisognò che lui in nella su’ presenzia si vestissi da Magnano come quando diviense su’ marito.

Allora poi l’allegrie che feciano nun si possan nemmanco raccontare; feste dappertutto, e mandorno un invito a tutti i Re del mondo per un gran desinare, e c’era assieme il Re babbo dell’Angiolina; e lì loro dua ricognobbano lo sbaglio che ognuno aveva fatto, l’Angiolina d’essere stata capricciosa e il Re d’essersi lasso scappare un bando redicolo: ma tutto andiede a finire per bene e accosì la novella pure.

Gli garba? Guà! ’gli è un intrecciuccio: ma per piccina, mi pare a me che nun ci sia male. E poi ’gli è antica.

* Magnano: Calderaio. «Il qual pareva piuttosto un magnano, che altro, a vedere», G. Boccaccio, Decamerone; 75. 2., (Con il significato di “chi fa le toppe e le chiavi” per V.A.C.).

1 Il motivo della fanciulla incontentabile e punita si trova anche nel Pentamerone nella novella Cannettella (III-1) e in Fiabe del Pitré La reginotta schizzinosa (105).

2 Dependenza: Difetto, deficienza, mancanza.

3 Gli saltò la bùschera: Si arrabbiò. Bùschera: rabbia.

4 Cattio: Cattivo.

5 Stiantò: Partorì.

I Figlioli della Campagnola* (27)

Raccontata da Ferdinando Giovannini sarto

Un certo Re, che lui era giovanotto e nun aveva che la su’ mamma viva, ma vecchia e superbiosa, andeva accosì a spasso un giorno fora della città e capitò a una casuccia di campagna, addove ci stevan tre ragazze.

Queste ragazze, tutte da marito, discorrevano intra di loro, sicché dalla finestra di terreno, che era spalancata, si sentiva dimolto bene ugni cosa che loro dicevano.

E la maggiore diceva:

– S’i’ dovessi pigliar marito, io per me lo vorrei fornaio, perché allora nun mi mancherebbe ma’ pane, che ora si pena a guadagnare, e le più volle ci tocca a star insenza.

La mezzana diceva:

– Io poi il marito lo vorrei calzolaio per nun andar più scalza né di state né di verno.

E la piccina:

– Per me il marito ha da essere il figliolo del Re; o quello o niente! E al primo parto i’ gli farei tre allegrezze di figlioli: un bambino con i capelli d’oro, e du’ bambine anco loro con i capelli d’oro, e di più con una stella luccichente in sulla testa.

– Eh! dille grosse, almanco, – bociorno la maggiore e la mezzana, – che tanto che tanto ’gli è come bramare l’acqua in nel deserto.

Il Re, che s’era fermato sotto alla finestra, sentuto questo curioso contrasto, gli viense voglia di cognoscere da vicino quelle tre ragazze, sicché dunque picchiò di repente all’uscio.

– Chi è? Risponde il Re:

– Degli amichi! Apritemi, che ho bisogno d’un bicchier d’acqua; i’ ho tanta sete.

Le ragazze gli aprirno e lui ’gli entrò dientro; e quand’ebbe bevuto il bicchier d’acqua, si mettiede a siedere in una scranna e principiò a domandare a quelle ragazze, chi loro erano e come campavano, e tant’altre cose che nascono lì per lì nella conversazione.

Finalmente disse il Re:

– Prima di nentrare i’ ho sentuto un po’ po’ i’ vostri be’ discorsi: Che me lo faresti ’l piacere? I’ vorre’ ascoltargli daccapo per sapere più meglio la vostra idea in sul pigliare marito.

La maggiora e la mezzana glielo ripeterno in che mo’ gli sarebbe garbato il marito per nun mancare di pane e di scarpe; ma la più piccina si peritava a dar fora il su’ pensieri, e soltanto doppo averla cancugnata anco lei lo disse, che lo bramava figliolo del Re.

Dice il Re:

– E se il figliolo del Re vi toccass’in sorte, che gli mantierreste propio la ’mprumessa di quelle tre allegrezze?

– Dicerto, ch’i’ fare’ tutti i mi’ sforzi per mantienerla la mi’ parola, – gli arrepricò la più piccina.

– Bene! – scrama il Re. – Sappiate ch’i’ sono appunto il figliolo del Re morto, e ora però comando da padrone spotico1 in questi paesi. Dunque, la mi’ volontà è di sposarvi, perché vo’ mi fate que’ bambini che dicevi. I’ tornerò fra qualche giorno a pigliarvi e vi menerò al palazzo con meco, e accosì vo’ sarete Regina. Siemo ’ntesi.

Poi s’arrizzò da siedere e doppo salutate le ragazze andiede via.

Le tre ragazze rimasono lì isbalordite, e da ultimo le più grandi principiarono a dire:

– Che! ’gli è una sbeffatura che quel forestiero t’ha fatto per la tu’ mattìa. Che! se fusse davvero il figliolo del Re, bada! ma che ti pare che voglia sposarsi con una poera campagnola!

Arrispondela più piccina:

– Guà! sarà anco accosì! In ugni mo’ i’ ci ho fede in quel che ha detto quel signore. Lui la cera d’imbroglione nun l’aveva punto. E poi, in tutt’i casi, si vederà.

Arrivo che fu il Re al palazzo va sa dalla su’ mamma: – Sapete, mamma, i’ piglio moglie.

Dice lei:

– Bene, ci ho gusto, ché almanco tu avra’ l’erede al trono. E chi pigli? E lui gli arraccontò tutto quel che gli era successo. La Regina s’imbizzì in nel sentire quella nova:

– Oh! che sie’ ammattito? Come! un Re sposare una tangheraccia campagnola, che nun si sa chi la sia? E ti sie’ lasso acchiappare da simili imprumesse ’mpossibili, come un mammalucco! Metti, metti giudizio, ché ho paura che le scherzi.

– No davvero, mamma, i’ nun scherzo punto, – dice il Re: – i’ ho detto di sposar quella ragazza e la sposerò.

Insomma, doppo dimolti contrasti bisognò che la Regina si chetassi, perché il Re volse fare a modo suo: e difatti, passati diversi giorni, il Re ordinò un bel corteo, e pigliata la su’ ragazza con la carrozza, la menò al palazzo e gli diede l’anello di sposa. Ma la mamma di lui nun poteva patire questa sposa, e a mala pena la guardava, e sempre la trattava come se lei fusse stata una serva.

Infrattanto un Soprano che steva lì vicino, mové la guerra a questo Re, sicché al Re gli conviense raunare i soldati e portarsi a combattere i su’ nemici: prima però di partirsene fece dimolte raccomandazioni, perché gli tienessin bene la sposa che già era gravida e vicina a parturire, e comandò che gli scrivessano quando lei aveva partorito; anco volse che gli custodissan bene la su’ cagna da caccia, lei pure gravida nel mese: doppo, assieme con l’esercito il Re se n’andiede a dar battaglia al confino del su’ Regno.

In quel mentre dunque che il Re si trovava laggiù negli accampamenti, alla Regina sposa gli cominciorno i dolori, sicché la messano a letto e subbito chiamorno du’ balie per assisterla. E dapprima lei parturì un bel bambino con tutti i capelli d’oro; poi, una doppo l’altra, du’ bambine co’ capelli parimente d’oro e di più con una stella luccichente in sul capo.

La Regina vecchia, quando vedde che la nora la ’mprumessa fatta al su’ sposo l’aveva mantienuta, crepava dalla rabbia, e tutta invelenita pensò di tirarne vendetta con un brutto tradimento: corse subbito al canile addove la cagna del Re aveva parturito tre cagnolini, gli prese ’n braccio e d’accordo con le du’ balie gli mettiede dientro al letto della sposa in scambio de’ su’ figlioli, e questi che qui ravvoltolati in de’ cenciacci gli serrò in una cesta, e gli fece buttare nella gora che passava a piè del Palazzo; doppo riviense in cammera della sposa.

Dice la sposa:

– Oh! fatemegli vedere i mi’ bambini. Dov’ènno, che nun gli sento? Allora la Regina vecchia, con un risuccio lutto dispettoso:

– Eh! sì, che ve ne potete tienere de’ be’ figlioli che vo’ avete regalo al Re vostro marito! Nun ve gli han fatti vedere per nun darvi ascherezza2. Ma tanto nun c’è rimedio, e bisogna bene che ’n tutti i modi vo’ gli vegghiate. Belli! badate qui, che be’ canini v’ènno sortiti di corpo.

A quella vista la sposa si sviense e gli nentrò una gran febbre addosso, sicché lei vagellava3 e nun sapeva più quel che diceva.

Ma ’ntanto quella vecchiaccia della su’ socera birbona gli aveva scritto al Re che subbito tornass’a casa; e lui fatto la pace all’infuria, viense via a spron battuto, che nun gli pareva che il cavallo corressi mai abbastanza.

Poi, a male brighe arrivo e sentute le novelle, il Re s’incattivì a bono, e la su’ mamma l’aizzava; sicché lui ordinò che vienissano de’ muratori e cavata di letto la moglie, la fece murar viva in cucina vicino all’acquaio con una sola finestrina per dargli tutt’i giorni un po’ di acqua e un po’ di pane, tanto perché la nun morissi, e i servitori dovevano sbeffarla e maladirla in pena della su’ mal azione.

Poera sciaurata di donna, tradita a quel mo’ dalla su’ socera ’nfame! Ma torniamo ora alla cesta con que’ bambini serrati dientro e butti in nella gora del Palazzo reale.

Questa gora finiva in un bottaccio4 di mulino, e, come si sa, i mugnai ugni tanto s’affacciano per vedere se c’è acqua per far girare le macine. Dunque, il mugnaio di quel mulino s’accorgette una mattina che nel su’ bottaccio c’era una cesta a galla, che vieniva giù adagio adagio in verso la cascata; lui lesto corre e agguanta una pertica e tanto fa che tira la cesta alla proda, e a male brighe l’ebbe aperta ci scopre que’ tre bambini sempre vivi e che piagnevano dalla fame. Allora pigliò il mugnaio la cesta e diviato la portò in casa alla su’ moglie, e tutt’addua almanaccavano per indovinare chi mai avessi dibandonato lì a quel modo quelle tre creature.

Finalmente disse il mugnaio:

– Senti, moglie: te ha’ sempre del latte e ’n casa c’ènno du’ capre. Guà! si ralleveranno questi bambini e si tireranno su alla meglio: quando poi loro saran grandi, e’ ci possan anco aitare assieme con gli altri nostri figlioli. Che te ne pare a te? Per me nun sarebbe carità lasciargli morire.

– Sì sì, – scramò la moglie, – facciam pure accosì. Si pole anco ritrovare di chi loro sono.

Del tempo ne passò, e ’ntanto i bambini crescevano a vista d’occhio, ma belli, che avevano la cera del gran signore dipinta sul viso; ma più che crescevano, e la mugnaia gli aveva a noia. Nun gli poteva soffrire lei a paragone de’ su’ figlioli veri, perché loro gli eran bastardi; sicché gli mandava fora a guardare i maiali, e alle bambine gli deva della stoppaccia liscosa a filare, e quando le tornavano a casa la sera, se i fusi nun gli vedeva pieni bene, la mugnaia glieli sbatteva in sulle mane da farle piagnere; e del pane e del companatico a que’ poeri bambini gliene toccava appena per tienersi ritti.

I bambini che nun sapevano chi fusse il su’ babbo vero e la su’ mamma vera, ma si credevano figlioli di que’ mugnai, eran disperati e si struggevano ’n lagrime per esser tanto maltrattati, e delle volte tra di lo

ro si consigliavano come fare; ma il rimedio nun c’era verso che loro lo trovassino, sicché i su’ giorni gli passavano insenza consolazione.

Un bel dì, che più del solito s’allontanorno da casa co’ maiali, deccoti arrivano a un rio e lì siedala ci steva una vecchina.

Dice:

– Bambini, chi siete? che fate e addove andate?

Arrisponde il bambino:

– Oh! che volete, nonna, no’ siemo de’ disgraziati. La mamma ci tratta male insenza che no’ si sappia ’l perché, e però no’ si mena una vita disperata a far pascere questi maiali, e quando po’ si torna a casa ’gli è miracolo se nun se ne tocca.

Dice la vecchia:

– Lo credo io, poeri bambini! Vo’ nun siete mica figlioli de’ mugnai. Loro e’ vi han ricolto dientro una cesta nel bottaccio, gli ènno trapassi degli anni.

– Oh! che ci raccontate voi? – scramavano tutt’a tre.

– Il vero, bambini mia, il vero soltanto. Ma se vo’ mi volete ubbidire in tutto e per tutto, – disse la vecchia, – i’ potre’ anco rimettervi ’n fortuna. Dite, anderesti via volentieri da que’ mugnai?

– Eccome! – scramò il bambino maggiore: – basta che no’ si sapessi come fare. Insegnatecelo voi, nonna, e vi si ’mprumette che no’ vi s’ubbidirà in tutto e per tutto.

E la vecchia:

– Statemi dunque a sentire. I’ vi darò tre cose, ma badate d’addoperarle propio in nel modo che vi comando. Questa scatolina nun la dovrete aprire altro che quando vi succede d’avere un grosso dispiacere, ma grosso veh! Custodite bene questo cagnolino, e quel che vo’ mangiate, prima d’assaggiarlo, datelo sempre a lui. Con questa mazzettina poi, sbattendola per le terre, vo’ poterete ottenere tutto quello che vi garba. Avete vo’ ’nteso? Ora, bambini mia, arritornate da’ mugnai, rimettete i maiali e poi zitti zitti e di niscosto partitevi da casa e andate pur anco lontano alla ventura e addove le gambe vi menano. Addio.

E la vecchia sparì a un tratto.

I bambini si sentirno tutti rinuzzolire5 alle parole della vecchia, e allegri arritornorno a casa co’ maiali, e quando gli ebban messi nello stalluccio, visto che nimo badava a loro, pressa la via, come si dice, tra le gambe, e cammina cammina insino a che nun arrivorno stracchi e allaccati per bene in fondo a un bosco folto, che già il sole ’gli era calato e principiava a far buio.

Disse allora il bambino:

– Sorelline, nun si pole andar più ’nnanzi, dunque è più meglio fermarsi qui a pernottare.

– Ma in dove ci s’ha a sdraiare? – domandorno quelle.

– Oh! bella: o che nun ho con meco la mazza della vecchina? – disse il bambino.

– Che volete voi? Un bel palazzo?

– Sì sì, un bel palazzo, e che nun ci manchi dientro nulla.

Lui battette la mazza ’n terra e subbito sente una voce per l’aria: – Comandi.

– Comando un bel palazzo ’n questo logo, – arrispose il bambino, e in un tratto deccoti apparisce un palazzo tutto splendente, che era propio una maraviglia.

I bambini nun fecian altro che nentrare per il portone, e quando l’ebbano girato in ugni parte, disse la bambina più grande:

– I’ ho fame: ci vorrebbe un bel desinare apparecchiato. Il bambino sbatté al solito la bacchetta, e la voce dice: – Comandi.

– Comando una mensa ’mbandita.

E una mensa riccamente piena d’ugni ben di Dio apparse in un battibaleno io mezzo della sala. Sicché dunque, mangiato a più potere, tutt’a tre preso un lume se n’andiedano nelle cammere, e insaccato il letto dormirne della grossa.

Quando si svegliorno a bruzzolo e il bambino e le su’ sorelline e’ furno levate, deccoti comparisce la vecchia:

– Bon giorno, bambini. Siete vo’ contenti? State vo’ bene? – Altro, se siem contenti!

– Bravi, via! i’ veggo che m’avete ubbidito. E come i’ son contenta di voialtri! E se m’ubbidirete ugni sempre, sarà ben per voi.

– Oh! dicerto, – arrisposano loro, – dicerto, che vi si vole ubbidire in tutto quello che ci comandate, nonna. Ditecelo quel che no’ s’ha da fare.

E la vecchia:

– Or ora qui nel bosco ci apparirà il Re di questo paese, che va a caccia, e lui vorrà nentrare in questo palazzo. Fategli bon’accoglienza e invitatelo a desinare. Avete vo’ capito?

– Sì, sì, s’è capito, e si farà come ci avete detto. E doppo la vecchia se n’andiede via.

Ma passato un po’ di tempo, decco che si sentono de’ corni di cacciatori; poi arriva il Re e vede ’n fondo al bosco quel bellissimo palazzo, addove gli erano alloggiati i tre bambini. Dice:

– Oh! che palazzo è ma’ questo? Chi lo pol aver fabbricato, se nun c’era qualche settimana fa quand’i’ viensi a caccia per questi loghi? Vo’ sapere di chi è.

Subbito corre al portone e picchia, e gli aprirne i bambini.

Il Re rimanette isbalordito in nel veder quelle tre belle creature tutte co’ capelli d’oro e le bambine per di più con la stella in sulla testa, e però borbottava in fra di sé:

– E’ paian quelle creature che m’aveva imprumesso la mi’ sciaurata moglie!

I bambini lo feciano nentrar dientro, e lo menorno a visitare il palazzo e tutte le ricchezze e le maraviglie che c’erano; e lui nun rifiniva mai di guardare e rimaneva a bocc’aperta insenza poter parlare; e poi anco nun sapeva farsi una ragione come que’ tre bambini stessan a quel mo’ soli, perché nun li era rinuscito di vedere punti servitori, né padroni grandi. Da ultimo il Re voleva licenziarsi, ma i bambini gli dissano che lo gradivano a desinare con loro, e lui, con la speranza di cognoscere il babbo e la mamma de’ bambini, gli acconsentette a restare.

Con la mazzetta impertanto il bambino maggiore fece comparire una tavola bell’e apparecchiata, che nun ci mancava propio nulla, e da Re; e all’ora di mangiare i bambini invitorno il Re nella sala e lo fecian mettere a siedere, sicché desinorno allegramente con dimolti discorsi, e i bambini raccontavano al Re, che loro nun lo sapevano chi era il su’ babbo e la su’ mamma, e il Re a que’ racconti si confondeva a bono.

Finito poi che fu il desinare, il Re s’arrizzò per andarsene a casa sua, e prima di partire disse:

– Sentite, bambini: vo’ m’avete accolto tanto bene e trattato anco meglio, ch’i’ me n’arricorderò ugni sempre. Anzi, fra tre o quattro giorni i’ ritorno a farvi visita, e voglio che vo’ venghiate a desinare al mi’ palazzo. Intendo di rendervi la pariglia. E poi i’ vi vo’ tanto bene, che tanto i’ nun ve ne vorrei se vo’ fossi mi’ propi figlioli. Addio.

La sera il Re vienuto al su’ palazzo disse a su’ madre quel che gli era intravvienuto, e che aveva invitato que’ tre bambini a desinare, perché propio assomigliavano a quelli che la su’ moglie gli aveva imprumessi.

La Regina vecchia si sturbò a quel racconto, ma fece le viste di nun addarsene e di nun esser sospettosa.

– Oh! già, le sono delle vostre solite! Una volta v’incapriccisti d’una campagnola, e si vedde com’andiede a finire; ora vo’ pigliate de’ contadini bastardi per di belle gioie e ci almanaccate su di fantasia.

Dice il Re:

– Nun almanacco nulla, mamma. Quando vo’ gli vederete que’ bambini, vo’ cognoscerete ch’i’ ho ragione. E gli ho inviti a desinare, e nun mancherò alla mi’ parola di Re.

– Oh! fate voi, che per me nun me n’impiccio, – gli arrispose la madre. Al quarto giorno il Re arritornò a far visita a’ bambini. Infrattanto bisogna però assapere che in nel palazzo c’era riapparsa la vecchina fatata, e lei i bambini gli aveva bene ’struiti del come loro dovevano comportarsi:

– Se il Re v’invita a desinare, andate. Ma badate, veh! state all’ubbidienza: nun mangiate niente insenza prima darne al cane, e nun aprite la scatolina che quando vi si dà un gran dispiacere.

Accosì i bambini quando veddano il Re gli dissano:

– No’ si vien volentieri, ma a patto che lei ci permetta di portare con noi questo canino: insenza lui nun si parte di casa.

Dice il Re:

– Menatelo pure; a me nun mi dà noia.

Sicché tutti assieme nuscirno fora e arrivorno al palazzo del Re. Subbito nentri in nel palazzo, il Re menò i bambini alla presenzia di su’ madre:

– Guardate, mamma, che belle creature! e come ammodo.

La Regina però gli sbirciava di traverso; poi a un tratto disse:

– Bambini, all’ora di desinare c’è tempo, e forse vo’ avete fame doppo una spasseggiata tanto lunga. Vienite con meco in dispensa, qualcosa da mangiare ci sarà.

I bambini nun se lo fecian dir du’ volte e a salti andettano dreto alla Regina assieme col canino, che scodinzolava a tutto potere; e quando furno alla dispensa, la Regina pigliò una cofaccia6 dolce e la diede a’ bambini, perché la mangiassino: ma loro prima ne staccorno un pezzetto e lo buttorno al canino, che lo ’ngollò in un battibaleno, e a male brighe che l’ebbe ingollato principiò a dimenarsi e a buttarsi a pancia all’eria, e doppo d’avere sgambettato innaspando co’ piedi, rimanette lì morto steccolito con la bava alla bocca.

A quello spettacolo i bambini si messano a piagnere e a urlare che pareva il finimondo; e urla e piagni, che nun c’era versi di fargli chetare, corse tutta la Corte assiem col Re. Tutt’a un tratto la bambina maggiore scrama:

– Deccolo il vero mumento d’aprire la scatolina, che un più gran dispiacere di questo nun ci poteva succedere.

Tira fora di tasca la scatolina, e a mala pena che l’ebbe spalancata scappa via un vago uccellino, che si mette a volare per tutte le stanze del palazzo. Allora si che i bambini urlavano e piagnevano più che mai, perché quell’uccellino ’gli era scappato via, e si messan tutti a corrirgli dreto;

ma era impossibile d’acchiapparlo; sicché vola di qui, vola di là, l’uccellino nun si fermò che ’n cucina sopra un armadio alto e principiò a cantare:

Piulì, piulì, piulì!

La vostra mamma è qui.

Il Re in nel sentir quel canto rimanette tutto sconfuso e ratturbato. Dice:

– Oh! che vole dire quest’uccellino?

E in quel mentre l’uccellino volò ’n sulla finestrina in dov’era murata la moglie del Re, e daccapo:

Piulì, piulì, piulì!

La vostra mamma è qui.

Dice il Re:

– Presto! comando che vengano i muratori e cavino da quella buca la mi’ moglie.

I muratori dunque viensano subbito e col martello smurorno quella disgraziata, che era stata tant’anni a quel modo serrata, e nun aveva più addosso che la pelle e l’ossa, e in sulle gambe nun ci s’arreggeva. La presano a braccia e la portorno in nel letto, e con de’ brodi e delle medicine gli rinuscì dargli un po’ più di fiato.

Allora il Re gli s’accostò e gli disse:

– Dite ’l vero e nun abbiale temenza, ché son qua io per difendervi a tutt’omo. Com’è ita questa faccenda?

Arrispose lei:

– Maestà! il vero è che questi tre bambini sono quelli che io gli avevo imprumesso di partorire al primo parto. Lei domandi alle balie che m’assisterno chi me gli portò via dal letto e ci mettiede in scambio tre cani. Lì presente la c’era anco la Regina su’ mamma; senta anco lei.

Subbito mandano a chiamare le du’ balie, e loro bisognò che confessassino la verità, che la Regina vecchia per astio aveva fatto lo scambio, e che a loro gli aveva regalo de’ quattrini, perché stessano zitte.

Si cerca dunque la Regina, ma nun c’era modo di trovarla in nissun lato; finalmente un servitore disse che l’aveva vista bucare7 dientro la carbonaia a niscondersi; sicché il Re ordinò che ci mettessan foco, e a quel gran calore e fumo la vecchia dovette scappar fora, se nun volse morire affogata: ma le guardie la chiapporno e la legorno ben bene, e il Re, raunato il Tribunale de’ Giudici, la fece condannare a morte e insenza misericordia gli tagliorno netta la testa. Il Re poi fece un novo sposalizio con la su’ moglie e con grand’invito, e ricognobbe i su’ figlioli; e da quel giorno.

Se ne stettano e se la godettano

E a me nulla mi dettano.

* Vedi Il Canto e ’l Sòno della Sara Sibilla. In questo caso il re punisce la moglie che pensa non gli abbia dato i figli che aveva promesso facendola murare viva. Nella novella di Ancillotto (IV 3) dello Straparola la moglie che si pensa non abbia tenuto fede alla promessa fatta viene rinchiusa in cucina e cibata di spazzatura. Mentre in quella di Pitré Le figlie dell’erbaiolo (36) dove torna il motivo della promessa di generare tre figli con doni meravigliosi, la condanna per la promessa non mantenuta (fatta credere tale dall’invidia delle sorelle) è di esser messa a lavorare alla macina.

1 Padrone spotico: Padrone assoluto.

2 Ascherezza: Rabbia, risentimento.

3 Vagellava: Delirava. «Non date cura a sue parole, perocch’egli vagella», G. Sercambi, Il pecorone, 1.2. (V.A.C.).

4 Bottaccio: bacino, serbatoio d’acqua.

5 Rinuzzolire: Riaversi, riprendere coraggio.

6 Cofaccia: Focaccia (metatesi).

7 Bucare: Entrare.

Fanta Ghirò, persona bella* (28)

Raccontata dalla Luisa vedova Ginanni

A’ tempi antichi vivette un Re, che de’ figlioli maschi nun n’aveva punti, ma soltanto tre belle ragazze che si chiamavano accosì: la prima Calorina, la mezzana Assuntina e l’ultima Fanta-Ghirò, persona bella, perché lei ’gli era la più bella di tutt’a tre.

Questo Re pativa d’un certo male, che nissuno ’gli era rinuscito a guarirlo, sicché, poer’omo, lui passava le su’ giornate in nella cambera, addove ci tieneva tre siede, una celeste, una nera e una rossa; e le su’ figliole, quand’andevan da lui la mattina, guardavan sempre su che sieda s’era messo il padre: se su quella celeste, voleva dire allegria; su quella nera, morte; su quella rossa, guerra.

Un giorno le ragazze rientrano dientro in cambera e ti veggono il Re che siedeva in sulla sieda rossa. Dice la maggiore:

– Signor padre, oh! che gli è intravvienuto?

– I’ ho ricevuto – arrisponde lui – una lettera del Re al confino, e lui mi dichiara la guerra. Ma io, a questo modo ammalato, nun so addove sbacchiare1 il capo, perché da me nun posso andare al comando dell’esercito. Bisognerà dunque ch’i’ trovi un bon generale.

Dice la maggiore:

– Se lei me lo permette, il generale sarò io. Vedrà ch’i’ son capace a comandare i soldati.

– Che! nun sono affari di donne, – scramò il Re. – Oh! la mi provi, – dice la maggiore.

– Sì, farò a tu’ modo, – arrispose il Re; – ma con questo, che se per istrada te rammenti cose da donne, subbito ’ndreto a casa.

Quando si furno accordati, il Re chiama il su’ fido servitore e gli comanda di montare a cavallo con la Principessa per accompagnarla alla guerra, ma che lui la rimeni al palazzo, se la Principessa rammenta cose da donne.

Ugni cosa ammannita, montan dunque a cavallo que’ dua e vanno via, e ’l servitore gli steva accanto alla Principessa. Camminato che ebbano un bel pezzo, deccoteli a un bel canneto.

Scrama la Principessa:

– Oh! che belle canne! Se s’avessano a casa, quante ma’ rocche ci si farebbano.

– A casa, a casa! – sbergolò il servitore. – Vo’ avete ricordato cose da donne.

E ritornorno a casa. Doppo si fece allora alla presenzia del Re la mezzana, che volse in tutti modi andar lei a comandare la battaglia; ma il Re ce la mandò co’ medesimi patti della maggiore.

La mezzana a cavallo col servitore alle costole, quando vedde il canneto stiede zitta; ma poi passorno tramezzo a una palaia, sicché lei disse:

– Bada, Tonino, che be’ pali svelti e diritti! Se s’avessano a casa, quanti ma’ be’ fusi per filare.

– A casa, a casa! – bociò subbito Tonino. – Vo’ avete rammentato cose da donne.

E bisognò arritornare alla città del Re. Il Re, guà! s’era messo per perso. In nel mentre che il Re nun sapeva come rimediarla, deccoti va da lui Fanta-Ghirò e lo supprica di mandarla lei alla guerra.

Dice il Re:

– Tu sie’ troppo bambina! Nun sono rinuscite quell’altre a bene, che vo’ tu che speri ’n te?

– Che mal ci sarà egli a provarmi, babbo? – domandò la ragazza.

– Vo’ vederete ch’i’ nun vi farò disonore a mandarmi. Provate, via! Dunque il Re volse provare anco lei, e al servitore gli diede i medesimi comandamenti.

Infrattanto Fanta-Ghirò si vestì da guerrieri, con la su’ spada, le pistole, la montura; pareva un bel dragone valoroso. Insomma, montano a cavallo e vanno via con l’esercito dreto; passano il canneto, passano la palaia e Fanta-Ghirò zitta: arrivati al confino, Fanta-Ghirò si volse abboccare con il Re nimico, che era un bel giovanotto; e lui, a male brighe che la vedde Fanta-Ghirò, subbito disse infra di sé, che lei era una donna, e la ’nvitò al su’ palazzo per parlar meglio delle ragioni della guerra prima di battagliarsi.

Quando dunque questo Re fu al palazzo, lui corse da su’ madre e gli arraccontò del guerrieri che comandava l’esercito contrario, e gli disse che lui l’aveva menato con seco per l’abboccamento.

– Oh! mamma, mamma! – scramava dalla passione che si sentiva in nel core:

Fanta-Ghirò, persona bella,

Du’ occhi neri, dientro la su’ favella:

Carissima madre, mi pare una donzella.

Dice la madre:

– Portala in nella stanza dell’armi. Se lei è una donna, non le guarderà e nun le vorrà toccare.

Il Re fece subbito a quel modo; ma Fanta-Ghirò pigliava le spade e le provava; scaricò gli stioppi e le pistole, proprio a somiglianza d’un omo.

Il Re torna da su’ madre:

– Mamma, lei brancica l’armi com’un omo. Ma in ugni mo’:

Fanta-Ghirò, persona bella,

Du’ occhi neri, dientro la su’ favella:

Carissima madre, mi pare una donzella.

Dice la madre:

– Portala giù ’n giardino. Se lei è una donna, piglierà una rosa o una viola ’n mano e poi se la metterà nel petto; ma, se ’gli è omo, vederai che si ferma al gelsumino catalogno, e doppo averlo annusato se lo metterà all’orecchio.

Dunque il Re menò Fanta-Ghirò giù nel giardino a spasseggiare; lei bensì colse un gelsomino catalogno, l’annusò ben bene e poi se lo mettiede all’orecchio. Il Re torna da su’ ’madre:

– Ha fatto com’un omo. Ma io son sempre della medesima idea:

Fanta-Ghirò, persona bella,

Du’ occhi neri, dientro la su’ favella:

Carissima madre, mi pare una donzella.

Dice la madre, che vedeva il su’ figliolo tanto disperato per l’amore, e a lui il core gli faceva tuppete tappete dalla gran passione:

– ’Nvitala a desinare. Se lei piglia il pane e per tagliarlo l’appoggia al petto, è una donna; ma se ’n scambio lo taglia accosì per aria, allora poi ’gli è dicerto un omo e nun vale istar tanto sollevato.

Ma anco questa prova nun fu bona, perché Fanta-Ghirò tagliò il pane insenza metterselo alla vita. Torna il Re da su’ madre:

– Mamma, ’gli ha fatto tutto il contrario d’una donna. Ma i’ son sempre delia medesima idea:

Fanta-Ghirò, persona bella,

Du’ occhi neri, dientro la su’ favella:

Carissima madre, mi pare una donzella.

Dice la madre:

– Tu m’ha l’aria d’un matto. Ma fa’ anco questa di prove. Menala a letto con teco. Se è una ragazza, lei dirà di no.

Il Re andiede subbito a trovare Fanta-Ghirò:

– Quant’i’ sare’ contento se vo’ volessi vienire a dormir con meco.

– Sarebbe pure il mi’ piacere, Maestà, – disse lei. – Se lei vole, stasera si dormirà assieme.

Prima di mettersi a letto però volsano cenare, e a Fanta-Ghirò la bottiglia gliel’avevano alloppiata; ma lei furba nun ne bevve.

Quando poi furno da ultimo del mangiare, dice lei: – S’ha da fare un brindesse ’nnanzi d’andare a letto.

Si baciorno, si presano a braccetto, e Fanta-Ghirò cantava:

Bevi su, compagno,

’Nsennò t’ammazzerò.

E il Re arrispondeva:

Nun m’ammazzar, compagno,

Perché n’i’ beverò!

E ’ntanto lui beveva insenz’accorrersene la bottiglia alloppiata; sicché quando fu ’n cambera si buttò nel letto e intrafinefatta2 s’addormì, che russava com’un animale.

Allo svegliarsi della mattina il Re vedde Fanta-Ghirò bell’e ’n piedi e tutta vestita da dragone, e nun potiede sapere se lei era donna o omo. Figuratevi le disperazioni e la passione! Nun poteva più campare.

Il Re torna da su’ madre, che principiò a gridarlo forte della su’ mattìa; ma lui badava a dire:

Fanta-Ghirò, persona bella,

Du’ occhi neri, dientro la su’ favella:

Carissima madre, mi pare una donzella.

Dice la madre:

– Dunque fa’ anco questa di prove; ma sarà l’ultima. ’Nvitala Fanta-Ghirò a bagnarsi ’gnuda con teco in nella pescaia del giardino in sul mezzodì. Se lei è donna, o nun ci viene, oppuramente te n’accorgi insenza dubbio.

Lui difatti fece quello ’nvito a Fanta-Ghirò, che gli disse:

– Nun mi par vero! Anco a casa i’ sono avvezza a lavarmi ugni giorno, e ora ’gli è un pezzo che non son entra nell’acqua. Ma però il bagno s’ha da fare domattina; stamani no, ché nun posso.

Subbito Fanta-Ghirò chiama il su’ fido servitore, che monti a cavallo e porti una lettera al Re su’ padre, e con pronta risposta: in nella risposta da mandarsi per un dragone de’ meglio ci doveva dire: “Che lui steva male in fin di vita, e che voleva rivedere Fanta-Ghirò prima di morire.”

Il servitore se n’andette di carriera con l’ambasciata, e infrattanto il giorno doppo in sul mezzodì il Re ’gli aspettava giù nel giardino Fanta-Ghirò, e s’era cominciato a spogliare, quando la vedde comparire da lontano per una redola3. Lesto, si leva d’addosso il rimanente de’ panni e si tuffa dientro la pescaia; lei però disse:

– Nun mi voglio per anco bagnare; i’ ho troppo caldo e son molle di sudore.

Ma faceva accosì, perché ’gli arrivassi ’l corrieri con la lettera, e aspetta aspetta, mezzodì ’gli era già sonato da un pezzo e nun appariva nissuno. Fanta-Ghirò moriva dalla pena, perché il Re la pintava a ’gnudarsi e buttarsi giù in nella pescaia. Dice Fanta-Ghirò:

– Mi sento male. Mi vien certi gricciori4 per le spalle e per le gambe... Oh! ’gli è un segno cattivo; c’è qualche disgrazia per aria.

Il Re s’impazientiva:

– Nun è nulla. Spogliatevi e buttatevi giù, ché ci si sta tanto bene. Che disgrazie volete voi che ci siano?

In quel mentre si sente un rumore, e Fanta-Ghirò scrama:

– Un cavallo, un cavallo alla carriera, con uno de’ mi’ dragoni sopr’esso. Sta’, sta’! deccolo.

A male brighe il dragone gli viense dinanzi, gli diede la lettera di su’ padre a Fanta-Ghirò, e lei fece le viste d’aprirla con gran premuria, e quando l’ebbe letta, disse al Re:

– Mi rincresce, Maestà, ma ci sono delle cattive nove. Lo dicevo io, che que’ gricciori gli erano un segno cattivo! Mi’ padre è lì lì per morire e mi vole rivedere. Dunque bisogna ch’i’ me ne vadia in nel momento; sicché facciamo la pace, e se vi garba, vienite a trovarmi nel mi’ Regno. Il bagno si farà un’altra volta.

Figuratevi se il Re ’gli era disperato davvero, perché lui propio credeva che Fanta-Ghirò fusse donna, e ci moriva su dalla passione; ma gli conviense adattarsi al su’ barbaro destino e lassarla ir via Fanta-Ghirò insenza essersi sincerato.

Fanta-Ghirò dunque dapprima passò dalla su’ cambera e ’n sullo inginocchiatoio ci mettiede un foglio scritto, che diceva:

Fanta-Ghirò

Donna è vienuta e donna se ne va;

Ma ’mperò cognosciuta il Re nun l’ha...

Quando la mattina doppo il Re ’gli andette in quella cambera per isfogarsi della su’ passione, in nel girar gli occhi vedde il foglio e lo lesse; sicché rimase lì di sasso, come un baiocco5, tra ’l dispiacere e l’allegrezza. Corre diviato da su’ madre:

– Mamma, mamma! Vedete, s’i’ l’avevo indovino che Fanta-Ghirò era donna. Leggete, mamma, questo foglio che lei ha lassato scritto in sullo ’nginocchiatoio della cambera.

E nun istiede ad aspettar la risposta di su’ madre, ma fatta attaccare la carrozza, si mettiede dreto a tutta carriera a Fanta-Ghirò.

Infrattanto Fanta-Ghirò se ne se va alla presenzia di su’ padre e gli arraccontava le cose che gli erano intravvienute, e come a quel mo’ lei avessi vinto le battaglie: quando doppo un poco si sente un rumore in nel cortile. ’Gli era il rumore della carrozza con quel Re innamorato, che subbito volse rivedere Fanta-Ghirò. E lì tra di loro dissan tante parole, che la concrusione fu la pace tra que’ du’ Re e lo sposalizio di Fanta-Ghirò con il Re dapprima nimico. Sicché lui la menò via con seco al palazzo nel su’ Regno, e quando poi moritte il babbo di Fanta-Ghirò, lei ebbe in redagione6 tutto il Regno di su’ padre.

* Il motivo della fanciulla travestita da uomo abile nell’uso delle armi come si è visto è presente in vari contesti, in questo caso la mancanza di un figlio maschio costringe le figlie del re a fare le veci della virilità mancante, le prime due falliscono perché troppo legate alla loro femminile. Interessante la versione presente nel Pentamerone dove Belluccia (III-6) è costretta a fingersi uomo perché il padre non ha coraggio di confessare al suo signore di avere solo figlie femmine. Il motivo era già presente nella novella Costanza (IV, 1) nelle Piacevoli notti di Straparola.

1 Sbacchiare: Sbattere.

2 Intrafinefatta: Subito.

3 Redola: Viottola erbosa attraverso i campi.

4 Gricciori: Brividi.

5 Baiocco: stupido, stolido (propriamente è una moneta).

6 Redagione: Eredità.

Collo di Pecora* (30)

Raccontata dalla Luisa vedova Ginanni

C’era una volta un Re che andeva sempre a caccia; tutti i giorni quasimente ’gli era fora pe’ boschi rieto alla salvaggina; ci aveva lui una gran passione a questo mestieri; e tutti i giorni riscontrava di sicuro una vecchina col su’ cappellino di paglia, il su’ grembiulino di bucato; una vacchina linda e garbosa, che propio a vederla soltanto faceva piacere, e questa vecchina al Re gli domandava la lemosina:

– Una crazina per amor di Dio!

Il Re nun gliela negava mai la crazina e già di molte glien’aveva regale, quando un giovedì, che con lo stioppo passava per il medesimo logo e la vacchina gli chiese la lemosina, lui gli disse:

– Ma sapete, nonna, che vo’ m’andate a genio! I’ vi veggo tant’ammodo, accosì pulita, ch’i’ ho voglia di sapere addove ènn’ite tante crazie ch’i’ v’ho dato. Vo’ dovete avere anco una casina messa per bene e aggraziata, e linda e pulitina come voi. Menatemi a vederla.

Dice la vecchia: – Ma gli pare, Maestà! I’ sono una poera donna che campa di lemosine. La mi’ casa nun ha tanto merito che un Re come lei s’incomidi a visitarla.

– Tant’è, – arrispose il Re, – e’ m’è vienuta quest’idea, e i’ nun son contento ’nsino a che vo’ nun m’aete menato ’n casa vostra. Gnamo, nun me la cancugnate.

Dice la vecchia:

– Guà! sia fatto il voler suo. Vienga pure con meco. Ma badi nun resterà poi a su’ mo’ soddisfatto.

Si messano dunque in nella via, e cammina cammina per dimolte ore framezzo a una selva, finalmente arrivorno a un cancello aperto.

Dice la vecchia:

– Deccola, Maestà, la mi’ abitazione. Non c’è nulla di più.

Nentrano in quel mentre in un giardino piccolo e in fondo c’era una palazzina, pulita veh! ma insenza sfoggio di grandezze: saliscono su per la scala e viengono a un salotto con quattro bussole: la vacchina n’apre una e in nella stanza steva sieduta una ragazza che cuciva di bianco; ma una ragazza giovane e bella da nun si poter raccontare:

– Veda, Maestà, – disse la vecchia, – questa è la mi’ figliola,

Il Re rimanette a bocca spalancata come ammaliato; poi scramò:

– Brava! altro che le mi’ crazie a voi! I’ son io che ho bisogno della vostra lemosina, con questo tocco di ricchezza che vo’ possedete.

Insenza tanti discorsi il Re si mettiede accanto di quella ragazza a ragionare, sicché se ne ’nnamorò subbito, e nun la lassò per un bel pezzo, e quando gli conviense ir via, perché era tardi, lui gl’imprumesse di farla su’ legittima sposa.

A male brighe partito il Re la vecchia domandò alla sua figliola: – Che t’ha egli detto quel giovanotto?

Dice la ragazza:

– Guà! me n’ha dette tante! E poi ha finito col promettere di sposarmi. – E te che gli ha’ tu risposto? – dice la vecchia.

Dice la ragazza:

– I’ gli ho risposto ch’i’ ero contenta di fare il su’ piacere quando lui voleva.

Scrama la vecchia:

– E del mi’ permesso tu te ne sie’ scorda, nun è vero? Ma va’ pure, i’ ’un ti trattiengo. Chi nun c’è, nun conta. Bada però che in nel partire di casa tu nun lassi nulla: piglia tutto; nun ti smenticare di nulla, insennonò poer’a te! Ci siemo ’ntese.

E scorruccita a quel mo’ la vecchia si dilontana.

Passano dunque otto giorni, e deccoti il Re con la carrozza per menare la sposa al palazzo. La ragazza volse prima vestirsi, pettinarsi e accomidare per bene tutta la robba del corredo, e con gran premuria badava di nun lassare nulla di suo arrieto, e quando gli parse d’aver preso ugni cosa, scendé giù alla vasca del giardino, addove c’era dell’acqua fresca e chiara, per lavare le su’ mane e il viso: e perché gli rinuscisse più meglio, lei si cavò dal collo un bel vezzo rosso di carbonetto e l’attaccò lì a un ontano col pensieri di rimetterselo doppo; ma nella furia e in nel discorrire con il su’ sposo che la pintava a sbrigarsi del vezzo lei se ne scordò, e monta dientro ’n carrozza insenza nemmanco cercar su’ madre per fargli gli addii.

Quando furno per istrada da un pezzo, tutt’a un tratto la sposa si tocca il collo e scrama:

– Oh! Dio, Dio! il mi’ vezzo di corallo! I’ l’ho lasso in sull’ontano della vasca. Presto, Maestà, m’arracomando, ritorniamo a pigliarlo.

Dice il Re:

– Che ti sgomenti per un vezzo rosso? Ce n’è da comperarne quanti ne vòi, e anco più belli, in nella mi’ città. Nun ti confondere.

– No, no! – grida piagnendo la sposa. – E’ bisogna ch’i’ ripigli quello mio ’n tutti i modi, avessi da andarci co’ mi’ piedi. La mamma, che era scorruccita con meco, m’ha detto ch’i’ badassi di nun lassar nulla a casa di mio, insennonò poer’a me! M’accaderà una disgrazia. ’Gnamo, per amor di Dio! ’gnamo a ripigliarlo il mi’ vezzo.

Al Re nun gli rinuscì di persuaderla la su’ sposa di smettere quel pensieri. Si sa, le donne èn’ tutte testoline, e quand’hanno un’idea ’n capo nun gli si cava nemmanco con lo scarpello!

Sicché dunque tornorno con la carrozza in nel giardino e lì all’ontano c’era sempre il vezzo rosso ciondoloni.

La sposa tutt’allegra salta giù, lo piglia e se lo mette, ma in un lampaneggio il collo gli diviense come un Collo di Pecora, grosso a quel mo’ e peloso fitto, propio come l’hanno le pecore, scambio di bello, che lei l’aveva prima, era trasficurito e brutto.

– Ohimmè! decco il frutto della mi’ disubbidienza! – disse con le lagrime agli occhi quella disgraziata di sposa.

Subbito lei salisce nel palazzino a ritrovare su’ madre:

– Mamma, mamma! guardate il mi’ collo, com’è divento. Dice la vecchia facendo lo ’gnorri:

– Che eri te ita via?

– Sì, pur troppo, i’ ero ita via, – arrispondo la Sposa; – e m’ero scordo del mi’ vezzo di corallo alla vasca, e quando son ritorna a pigliarlo e me lo sono messo, il collo mio bello s’ène trasmutato accosì. Mamma, mamma! rimediateci voi.

Dice la vecchia:

– Eh! ora de’ rimedi nun ce n’è; ’gli è tardi. Te ha’ volsuto fare a tu’ capriccio, nun m’ha’ detto nulla dello sposalizio, nemmanco addio, e po’ ti sie’ scordata del vezzo. Dunque, tientela codesta bruttezza, che sarà la pena della tu’ disubbidienza.

E’ pianti e le suppriche furno inutili, ché la vecchia stiede forma e soltanto diede alla su’ figliola uno sciallaccio vecchio di lana per coprirsi quel su’ collo di pecora insino a casa del Re, e la sposa dovette rimontare ’n carrozza e andarsene a quel mo’ imbruttita.

Per istrada dice il Re:

– Codesto sciallaccio nun mi garba. Che ne fai accosì attorcigliato al collo?

Arrisponde la Sposa:

– I’ ho freddo. Me l’ha dato la mamma per coprirmi.

Arrivi però al palazzo nun ci fu versi di tiener niscosta la disgrazia, sicché al Re la su’ sposa gli viense presto a noia, e tutta la Corte lo sbeffava per aver preso per su’ moglie quel brutto Collo di Pecora.

Al Re la scontentezza gli si vedeva dipinta ’n sul viso; ’gli era scontroso e arrabbiato con tutto il mondo e nun si divertiva più a nulla; la Regina su’ madre badava a consolarlo, ma inutile, sicché finalmente un giorno sgomenta per il su’ unico figliolo che nun gli s’ammalassi, gli disse:

– Se te Collo di Pecora la vo’ tienere, tienila pure, e insennonò rimandala e pigliatene un’altra di mogli. Ce n’èn’ tante di donne, che basta volerne!

Dice il Re:

– Ma lei ène la mi’ legittima sposa. Come si fa a mandarla via? Magari! s’i’ potessi.

Arrisponde la Regina:

– Comando di Re. Nun conta nulla forse il comando del Re? E po’ i’ t’insegno io il modo. Tu ha’ de mettere con Collo di Pecora dua delle meglio camberiere e le più belle del Regno, e dargli un canino cucciolo per uno. Termine se ’mesi, e quella che lo fa più bello il su’ canino pigliatela per isposa. Nun ti dubitare, Collo di Pecora nun è capace di questo mestieri.

Il Re dunque fece a mo’ di su’ madre. Collo di Pecora con du’ camberiere giovani quanto lei e aggraziate furno messe in un palazzo co’ tre canini e con obbligo di rallevargli, e a chi riusciva più bello, quella ’gli aveva da essere la sposa del Re.

Le du’ camberiere nun facevan altro che dargli da mangiare di boni bocconi a’ su’ cani, e pettinargli e lavargli tutte i giorni, perché ventassero lisci e puliti con il pelo lustrente, i al termine de’ se’ mesi quelle du’ bestie parevano quasimente du’ vitellini.

Ma Collo di Pecora nun c’era avvezza a rallevare i cani, e nun sapeva come adoperarsi e nun gli fece nulla al suo canino: gli mettiede un sonaglielo al collo e po’ piagneva dalla pena e dalla disperazione, sicché quella bestiuccia rimanette piccina piccina, che a mala pena poteva vedersi.

Vienuti dunque al tempo della prova, la Corte ’gli era raunata in sala, e il Re comandò che portassino i cani che lui voleva sincerarsi del come gli avevano custoditi: ma quando viensano i cani delle camberiere, a quel modo grossi spropositati, nun gli garborno punto.

Dice:

– Che canacci! Uno al macellaio e uno al contadino; nun son cani per me. Quello in scambio di Collo di Pecora gli parse una maraviglia; minuzzino, pulito e vìspolo1, scodinzolava e faceva le feste a tutti e saltava addosso alle persone con garbo: propio un gran piacere a carezzarlo!

Guà! Collo di Pecora ’gli aveva vinto; in ugni mo’ il Re disse a su’ madre: – La mi’ sposa sarebbe sempre Collo di Pecora. Ma che i’ ho io a scêrre la sposa per via d’un cane?

– Eh! no, – dice la Regina, – è meglio far prima un’altra prova. Dagli a tutte e tre una camicia di tela da cucire. Termine otto giorni, e chi rinusce a cucirla al tu’ piacimento, quella sarà la tu’ sposa.

Deccotele daccapo quelle tre donne serrate ognuna in nella su’ stanza per il lavoro. Le du’ camberiere ci si mettiedano con l’arco della stiena, giorno e notte, un punto ugni minuto, filo per filo, che ci persano quasimente il lume degli occhi; ma il cucito pareva un ricamo, nun era possibile di meglio.

Collo di Pecora in scambio stiede sempre con le mane in mano a piagnere e a disperarsi, perché lei nun si credeva capace di cucire una camicia a garbo, e badava ugni tanto a chiamar su’ madre che vieniss’a aitarla, e chiama chiama, quella finalmente gli apparse dinanzi alla mezzanotte dell’ultimo giorno fissato dal Re.

Dice: – Che vo’ tu?

– Ch’i’ voglio? E aete core di domandarlo? – arrispose la su’ figliola. – M’avete dunque dibandonato per l’affatto, e del vostro sangue nun ve ne’ ’mporta più nulla? Aitatemi a stricarmi da questo ’mbroglio addove vo’ mi avete messa. Io questa camicia nun la posso cucire, e domani i’

l’ho da portare al Re. Dice la vecchia:

– Se te non eri disubbidiente e te nun eri tanto smemoriata da scordarti per insino di dire addio a tu’ ma’, questi fatti nun ti succedevano. ’Gli è un gastigo troppo giusto. In ugni mo’ nun ti dibandono come tu di’. Decco, piglia questa noce e domani porgila al Re, e lui sarà contento e goderà dimolto in nell’aprirla. Addio.

E la vecchia sparisce.

La mattina doppo il Re comanda che gli viengano alla sua presenzia le tre donne con le camicie bell’e cucite. Tutta la Corte steva raunata al solito dientro la sala, e quando veddano che lavoro avean fatto le camberiere, si pensorno che di meglio nun era possibile; un ricamo, che i punti ci volevan gli occhiali per iscoprirgli.

Dice il Re a Collo di Pecora: – E voi? Addov’è la camicia? Arrisponde lei:

– Pigli questa noce, la spacchi e forse lei sarà contento di quel che ci trova ne’ gusci.

Al Re gli parse una canzonatura; ma per curiosità la noce la prendette e la stiacciò, e dientro c’era la camicia cucita, sicché soltanto delle mane fatate dovevano aver lavorato a quel modo. Come si fa a dirlo propio come ’gli era quella camicia? Figuratevi le maraviglie d’ognuno! Collo di Pecora, nun c’era da dubitarne, ’gli aveva vinto.

Dice il Re:

– Per la prova, guà! Collo di Pecora è la mi’ sposa. Ma che ne dite, mamma, ho io a scêrre2 la sposa per via d’una camicia?

Dice la Regina:

– Eh! no, sarà più meglio farne un’altra prova, e questa ’gli ha da essere l’ultima, veh! Tempo tre giorni, comanda che badino di farsi belle, e chi delle tre gli rinusce comparire la più bella, quella pigliala per tu’ moglie addirittura. Collo di Pecora il su’ collo nun se lo pole mutare.

Dunque fissorno accosì, e Collo di Pecora con le su’ du’ camberiere le rimenorno al su’ palazzo.

Le du’ camberiere a male brighe in nelle stanze cominciano l’arrabattìo per diventar le più belle; e lì a ribrucarsi3 con le acque odorose, rossetto in sulle gote, pettinature di tutte le sorta, e po’ vestiti provati e riprovati, che nun dormirno mai, e se lo specchio si poteva consummare, dicerto a quest’ora nun ne rimanerebbe nemmanco un briciolino.

Ma Collo di Pecora, poera sciaurata! che volete voi che la facessi? Tutto inutile, perché quel collo peloso e grosso lei nun se lo poteva cavare; sicché piagni piagni, si disperava a bono, quando deccoti che a mezzanotte gli apparisce su’ madre e dice:

– Mattarella, o che ugnoli tu? Risponde lei:

– Ah! nun vi pare ch’i’ abbia delle ragioni abbastanza per ugnolare4? I’ m’ammazzere’ con le mi’ mane, badate. ’Gnamo, via! Finitela mamma, e perdonatemi; che se vo’ volete, la più bella di tutte i’ sarò io dicerto doman mattina.

Dice la vecchia:

– Sì, ti perdono e ti vo’ contentare. Lesta, vien con meco con il tu’ vezzo rosso al collo.

Nun istiede a cancugnarla Collo di Pecora, ma con il vezzo ’gli andette rieto a su’ madre, che a quel mo’ di notte e a piedi la menò per insino alla vasca del giardino di casa sua: lì gli comandò dì cavarsi il vezzo e rimetterlo ciondoloni all’ontano e poi di lavarsi ben bene con l’acqua fresca, e mano mano che lei si lavava, il collo peloso e grosso gli spariva alla sposa e gli tornava il su’ bel collo di prima.

Doppo riprendé il vezzo o con quello attorno alla gola riviense assieme a su’ madre nel palazzo.

La mattina la Corte tutta steva con gran sfarzo preparata in sala per il ricevimento, e il Re siedeva più alto degli altri in sul su’ trono, e deccoti i servitori fanno nentrare le tre donne alla presenzia del Re: ma lo tre donne nun si vedevan bene, perché s’erano messo un velo grande da coprirle dal capo per insino a’ piedi. S’avanza, che gli eran le undici sonate all’orologio, la prima camberiera, e il Re con il su scettrio gli alza su il velo:

– Bella! nun si pole dire di no. Ma vienga quell’altra.

Viene la seconda camberiera, il Re la guarda come la prima e po’ dice: – Bella anco questa! A innegarlo sarebbe una bugia. In ugni mo’, giacché ’gli è qui, vienga pure l’ultima.

Che splendore! che bellezza da rimanere di sasso! Una maraviglia! Tutti restorno incantati, e il Re per il primo, quando alzato il velo di Collo di Pecora, la veddano trasmutata e ridiventa al naturale. Quel collaccio peloso e grosso lei nun l’avea più, e la su’ mamma gli ci aggiunse tutte le bellezze del mondo alla su’ perfezione.

Subbito il Re volse rifar le paci e un novo sposalizio con sciali e feste da nun si dire, e la sposa nun la chiamò più Collo di Pecora, bensì Regina in sul trono e sempre accanto a lui.

* Esistono due varianti di questa fiaba e del motivo della fanciulla sventata, distratta e ingrata duramente punita vedi più avanti Testa di bufala (37), già presente nel Pentamerone, Faccia di capra (I, 8) poi nelle fiaba di Pitré, La gobba (46) dove però è presente solo il motivo della fanciulla sfortunata (con la gobba) che per avere in eredità il regno del padre deve sottoporsi a tre prove.

1 Vìspolo: Vispo.

2 Scêrre: Scegliere.

3 Ribrucarsi: Lavarsi.

4 Ugnolare: Lamentarmi.

La Ragazza serpe* (32)

Raccontata dalla Luisa vedova Ginanni

A un pover’omo, che gli morì la moglie giovane, gran disgrazia! gli era rimasta una bella bambina di nome Rosina; ma lui nun poteva guardarla, come fanno le mamme, sicché credé più meglio di trascegliersi un’altra donna per su’ seconda sposa, e anco da questa seconda sposa gli nasce una bambina, piuttosto brutta, e la chiamorno Assunta.

Le bambine da grandi andevan fora e a scola assieme, e quando tornavano a casa l’Assunta, sempre piena d’astio, diceva a su’ ma’:

– Mamma, la gente fora in nello scontrarci dice: L’Assunta è mora e brutta, ma la Rosina è bella, rosata e garbosa! I’ non vo’ più andarci con la mi’ sorellastra, mamma.

Dice su’ madre:

– Guai la gente ’gli ha ragione. Te nasci da una mamma un po’ scura di carni, e però anco te sie’ mora. Nun ci abbadare alle chiacchiere.

Scranna l’Assunta:

– Anco voi, mamma, mi volete male! In ugni mo’, io con la Rosina nun ci vo’ più. Pensatela come vi garba.

E in quel mentre si mettiede a piagnere e a disperarsi. Le mamme vere, si sa, ènno tutte per il su’ sangue, sicché per accontentare l’Assunta la su’ madre gli domandò:

– Ma che ho io da fare? Arrisponde l’Assunta:

– La Rosina mandatela a badare alle vacche e dategli una libbra di canapa da filare; e se lei torna la sera con le vacche affamate e insenza tutta la canapa filata per bene, picchiatela con un bastone, che accosì lei divierrà brutta.

Abbeneché un po’ a malincore, la matrigna si piegò tavìa a’ capricci della su’ figliola, e chiamata la Rosina gli disse:

– Te con l’Assunta nun occorre che tu ci vadia più. Ti maridò a badare le vacche e fagli l’erba, e te mi filerai anco una libbra di canapa; e se te torni la sera a casa insenza il filato finito e insenza le vacche satolle, ti pago io con un bastone. Te ha’ ’nteso e ch’i’ ’un abbia a ripricare.

A questi brutti comandamenti la Rosina, che nun c’era avvezza, rimanette ammutolita, e gli conviense ubbidire per nun buscar delle legnate; sicché la mattina doppo andiede ne’ campi con le vacche e con la rocca piena di canapa al pensieri, e per istrada ugni tanto scramava:

– Vacchine mia! com’i’ farò io a segarvi l’erba, s’i’ ho da filare tutta questa roccata di canapa? Qualcuna bisogna che patisca.

Ma a queste su’ parole tutt’a un tratto s’arrivolse una delle vacche e gli disse:

– Nun ti sgomentare, Rosina: segaci l’erba per istasera e no’ ti si filerà e ammatasserà tutta la canapa. Abbasta che tu dica:

Vacchicina, mia Vacchicina!

Con la bocca fila fila,

Con le corna ’nnaspa ’nnaspa,

Fammi presto la matassa.

Quando a buio la Rosina riviense a rimetter le vacche in nella stalla, con seco portò un bel fastello d’erba e la canapa filata e ammatassata che era propio uno ’ncanto. Che! l’Assunta nun si sapeva dar pace a quella vista, e la rabbia se la mangiava viva. Dice a su’ ma’:

– Domani la Rosina che vadia al solito con le vacche; ma vo’ gli ate a dare in scambio du’ libbre di canapa, e se lei nun la fila tutta bastonatela a morte.

La poera Rosina bisognò bene che ubbidissi, e per istrada si rammaricava della su’ sorte:

– Vacchicine mia! com’i’ farò atamani a segarvi l’erba? Oggi la mi’ matrigna e’ m’ha rincarato ’l compito. E’ n’ho du’ libbre da filare di questa canapa.

Ma la solita vacca gli disse:

– Nun ti sgomentare; il lavoro ti si fa noi, e te segaci l’erba. Abbasta che tu dica:

Vacchicina, mia Vacchicina!

Con la bocca fila fila,

Con le corna ’nnaspa ’nnaspa,

Fammi presto la matassa.

Arritorna la sera a casa la Rosina col su’ fastello dell’erba e le du’ libbre di canapa bell’e filate e annaspate, che pareva un lavoro di fate.

L’Assunta nun sapeva più che strade scêrre, e l’aschero la divorava da nun si credere. Dice:

– Ma com’è successo che gli è rinusco ’n tutto ’l giorno badare alle vacche, segargli l’erba e po’ anco filare la canapa e ammatassarla accosì?

Arrispose la Rosina:

– Eh! vedi quel che vol dire esser bone e nun aver astio al prossimo? Si trova ugni sempre chi ci aita. Son le mi’ vacchicine che m’hanno aitato.

A questa nova l’Assunta rimanette e subbito corse dalla su’ mamma:

– Mamma, domani la Rosina tientela a far le faccende di casa, che con le vacche ci vo’ io e datemi la canapa da filare.

Su’ madre dunque la contentò, e l’Assunta con una bacchetta ’n mano picchia in sulla coda, picchia in sul groppone le vacche, e quando fu al prato mettiede la canapa nelle corna di quelle; ma siccome le vacche nun se ne devan premuria, l’Assunta con la bacchetta nun faceva che picchiarle a morte, sicché le vacche incattivite cominciorno a rimenar le corna, e la canapa s’arruffò tutta.

Quando poi l’Assunta riviense a casa la sera insenza fastello d’erba, con le vacche tutte fracasciate e la canapa in un batuffolo, su’ madre ’gli era dimolto impermalita e gli domandò quel che mai lei aveva fatto.

Dice l’Assunta:

– Queste vaccacce maladette a me nun m’han volsuto dare retta, e i’ l’ho ritrovo con le legnate.

Dice su’ ma’:

– Tu sie’ pure sgarbata e dispettosa, la mi’ figliola! Lo credo! A codesto mo’ chi vo’ tu che t’ascolti?

E se lei volse filare la canapa, bisognò farne prima tanta stoppa. Doppo qualche giorno che l’Assunta nun si poteva dar pace, e sempre cercava di fargli del male alla Rosina, lei andette da su’ madre e gli disse: – Mamma, i’ ho voglia di mangiare i gallonzoli. Mandate la Rosina, stasera a cogliergli in nel campo di quel contadino laggiù.

Su’ madre dunque per contentarla chiamò la Rosina e gli comandò d’andare a cogliere i gallonzoli in nel campo del contadino.

Dice la Rosina:

– Come? Volete voi ch’i’ vadia a rubbare? Ma io queste cose nun l’ho ma’ fatte. E poi, s’i’ vo là di notte accosì, il contadino mi tira dalla finestra; mi piglia per una ladra.

Arrispose l’Assunta, che appunto bramava che il contadino l’ammazzassi la Rosina:

– Si, sì, tu ha’ da ire; e se tu nun vai, le son legnate.

Sicché a quella poera sciaurata gli conviense ubbidire per nun buscarne da quelle donnacce birbone.

Dunque va la Rosina per cogliere i gallonzoli e trova una rapa e si mette a sbarbarla; tira tira, nun gli rinusciva cavarla fora; ma tanto tirò che finalmente la rapa viense, e sott’essa c’eran cinque bôtte piccine piccine; un covo di bôtte, via.

La Rosina le prendette con le mane e volse mettersele in nel grembio; ma una gli cascò per le terre, e in nello sforzo per riagguantarla per aria la Rosina l’abbiaccò e gli rompiede uno zampino. Dice: – Poera bestia! i’ nun l’ho fatto a posta.

Quell’altre quattro bôtte lì nel grembio alla Rosina ci stavan bene accoccolate e a un tratto si dissan tra di loro:

– Che gli si dà a questa ragazza per il servizio che lei ci ha fatto? Che lei diventi la più bella del mondo e splenda quanto il sole, anco quando gli è nuvolo. E accosì sia.

Ma la botta1 azzoppita scramò:

– A me nun me l’ha fatta giusta! Lei ci aveva a badare di nun buttarmi per le terre e trepilarmi2. Dunque, che lei diventi per su’ gastigo una serpe quando lei vede il sole, e nun possa ritornar ma’ donna che nentrando nel forno a brustoline.

Torna la Rosina a casa co’ gallonzoli mezzo allegra e mezza no; su’ madre e l’Assunta rimaseno in nel vederla a quel mo’ imbellita, e che lei risplendeva come il sole, sicché addove lei era ci si vedeva di notte quanto di giorno; e lei arraccontò tutto quel che gli era successo in nel rubbare i gallonzoli e sbarbar la rapa:

– La colpa nun è mia. Almanco, fatemi la carità di nun mandarmi al sole, insennonò diviengo serpe.

La Rosina dunque non sortiva ma’ fora alla spera3 del sole, ma soltanto di sera allo scuro, oppuramente in nel tempo nuvoloso; e una volta che lei steva alla finestra di casa lavorando e cantava delle storielle, passò fistiettando per di lì il figliolo del Re, e vòlti gli occhi addove si partiva un gran chiarore, vedde questa ragazza che a guardarla soltanto accecava. Scrama:

– Chi ma’ pol essere una simile bellezza in questo capannuccio da contadini?

Diviato va su in nella cammera e principia a fare delle domande, sicché la Rosina gli manifestò la su’ disgrazia.

Dice il figliolo del Re:

– Non me ne’ mporta di quel che vi pole succedere; ma i’ ho delibberato che vo’ diviengate la mi’ sposa. Una simile bellezza nun deve stare serrata accosì in una casuccia di contadini.

Dice la madre:

– Ma che vole, Maestà? Lei si mette in un brutto impiccio. Lei ristia che la sposa gli divienga una serpe, se per disgrazia gli sbatte addosso la spera del sole.

Arrisponde il figliolo del Re:

– Vo’ non ci avete a’ pensare a questo caso. Mi pare a me che vo’ ci ate astio contro di questa ragazza. Ma i’ vi comando di menarmela al palazzo, e vi manderò una carrozza tutta chiusa per mettercela dientro, e accosì a lei il sole nun gli farà male. Quattrini poi, se vi garbano, nun vi mancheranno dicerto per il vostro incomido. Addio a presto e ci siemo intesi.

Alla matrigna e all’Assunta gli bisognò striderci su’4, ma nun c’era versi di disubbidire al figliolo del Re, e però feciano di mal garbo e a malincore tutt’i preparativi per la partenza della Rosina.

Finalmente arriva la carrozza e la Rosina ci rientrò colla su’ matrigna per compagnia. La carrozza gli era di queste all’antica, che ora nun se ne veggan più; tutta serrata, con soltanto un occhio ’n vetta, da aprirsi a piacimento per via di dare l’aria a’ viaggiatori, e rieto alla carrozza ci steva ritto un Cacciatore, come quegli che usavano una volta a Firenze, con le penne al cappello, tutto pieno di fronzoli e la su’ spada ciondoloni da’ fianchi.

La matrigna coll’assinto di fargli del male alla Rosina, per l’aschero che aveva perché lei diventava Regina, disse al Cacciatore:

– Galantomo, i’ vi do’ dieci paoli di mancia se vo’ aprite l’occhio di vetta alla carrozza quando ci sbatte su il sole. I’ nun posso stare accosì affogata ’n questa cassa.

– Sissignora, – arrispose il Cacciatore, – i’ farò come la comanda. Doppo un bel pezzo di strada ’gli era mezzogiorno e il sole isfolgorava di tutta forza, sicché la matrigna diede il cenno al Cacciatore di spalancar l’occhio della carrozza, e subbito un raggio picchiò in sulla testa della Rosina, e lei si trasficurò in serpe e se n’andette via fistiando a tutto potere per il bosco.

Il figliolo del Re a male brighe vedde la carrozza insenza la Rosina e che la matrigna maliziosa gli arraccontò a su’ mo’ quel che era successo, tutto sgomento piagneva a calde lagrime, e ci mancò poco che nun facess’ammazzare la matrigna assieme col Cacciatore; ma poi s’abbonì, pensando che quello doveva essere il destino della Rosina.

Anco ne’ palazzi reali i Principi ci hanno la cucina e il forno per fare le pietanze, cocere i pasticci e tutte le robbe bone che usano i signori; noialtri poeri se ne fa con di meno.

Dunque un giorno il coco era tutto acciaccinato per ammannire un gran desinare, perché a Corte vienivano dimolti ’nvitati, e siccome bisognava che riscaldassi pure il forno, si mettiede a opera con della stipa nova che gli avevano porto la mattina. In nel buttare la stipa dientro al forno acceso, il coco a un tratto s’accorse che in un fastello ci steva rimpiattata una serpe; ma nun fu a tempo a levarla, e quella abbrustolì nel mezzo alle fiamme; e in quel mentre che il coco alla bocca del forno badava a cercare della serpe, deccoti sorte fora una ragazza ignuda e che splendeva quanto il sole.

Il coco dapprima rimané come di sasso a simile miracolo; ma poi principiò a sbergolare:

– Corrite, corrite, m’è apparsa una fanciulla in nel forno!

A quell’urlìo viense la Corte e il figliolo del Re, e lui ricognobbe la Rosina, la prendette per la mana e la menò con seco in cammera; e doppo, s’intende, fu fatto lo sposalizio, e la Rosina, rotto lo ’acanto a quel mo’, vivette Regina felice e contenta e nun ebbe più nulla a temere.

* Una variante del motivo del maleficio – che trasforma la fanciulla in una serpe se illuminata dalla luce del sole in Fiabe Pitré, Bordellone (61) – è sempre quello dell’invidia fra donne, ma qui il contesto cambia.

1 Botta: Rana o rospo. (animale velenoso) In Toscana si trova anche nella variante Bodda. «Alla qual botta non avendo alcuno ardire d’appressarsi.» G. Boccaccio, Decamerone, 37. 13. (V.A.C.).

2 Trepilarmi: Pestarmi, acciaccarmi.

3 Spera del sole: Raggi del sole, luce del sole.

4 Bisognò striderci su’: Non si poterono esimere loro malgrado.

Testa di Bufala* (37)

Raccontata dalla Luisa vedova Ginanni

Un contadino nel campo s’arrovellava a zappare una terra di molto soda, quando a un tratto diede col ferro su qualcosa di duro, sicché cominciò a scalzare adagino da’ lati e gli viense fora una Testa di Bufala, ma grossa spropositata, con le su’ corna, il pelo e gli occhi luccichenti; in somma la pareva propio viva.

Il contadino, in nel vedere quella bruttura, fece per randolargli1 una zappata a bono; ma la Testa gli disse:

– Férmati, nun m’ammazzare, ch’i’ sarò la fortuna d’una delle tu’ figliole. Mettimi là da parte.

Il contadino e’ rimanette in nel sentirla parlare a quel mo’ la Testa, e si dubitò di qualche incantesimo. La prese dunque, la mettiede là da parte e poi la ricoperse con la su’ giubba, perché nun fusse veduta accosì alla prima.

Doppo un po’ deccoti che viene la bambina maggiore del contadino a portargli da culizione una bella cofaccia.

Dice il su’ babbo:

– Guarda che c’è egli sotto alla mi’ giubba.

La bambina ubbidì e con le mane ’gli alzò la giubba, ma vista a male brighe quella Testa sì mettiede a strillare:

– Oh! che brutto mostro! – e via! scappa di corsa a casa tutta ’mpaurita. La mamma concredendo che fusse successo qualche scangeo al su’ marito, disse alla mezzana:

– Va’ te dal babbo e senti se ha bisogno di nulla; – e anco a lei il contadino gli comandò che guardassi sotto alla su’ giubba.

Ma la mezzana fece come la maggiore, e fuggì come ’l vento bociando a più nun posso:

– Oh! che brutto grugnaccio!

Allora la mamma volse che andassi la piccina in sul campo, perché lei era più sderta e ardita dell’altre su’ sorelle, e quando il contadino gli disse d’alzar la giubba per vedere quel che c’era sotto, lei scambio d’aver sospetto e di sbergolare principiò a ridere, e lisciava con la mana la Testa:

– Oh! che bella testina! che belle cornina! che be’ baffetti! Babbo, in dove l’ate trova questa Testa di Bufala?

La Testa di Bufala a quelle carezze della bambina s’arrizzò mugolando dal contento, e poi gli domandò:

– Che ci vierresti a star con meco?

Dice la bambina:

– Oh! se il babbo nun me lo niega il permesso, io per me ci viengo a star con voi.

A farla corta, il contadino nun fece opposizione punta alla voglia della su’ bambina, sicché la Testa di Bufala a ruzzoloni in sulle corna si mettette a camminare e la bambina a salti e sbattendo le mane gli andeva rieto.

Cammina cammina, la Testa di Bufala nentrò in un bosco, e quando fu a mezzo, c’era lì per le terre una lapida, l’aperse e turuntù! dientro a balziculi; arriva che fu in nel fondo, disse alla bambina:

– Levati gli zoccoli e scendi anco te. Bada, fa’ piano, perché la scala è di vetro.

La bambina si cavò gli zoccoli e scendette, e c’era un bell’appartamento, ma ricco, che nun ci mancava nulla nemmanco per un Principe.

La Testa di Bufala s’accomidò su una sieda e da quel giorno si mettiede a aducare per bene la su’ scolara, più meglio che una mamma vera e propia. E gl’imparò i lavori d’ugni sorta, a tienere ravviato il quartieri, a far da cucina, a stirare; e la bambina diviense di molto capace in ugni cosa, e anco in nel leggere e nello scritto, e in quel mentre cresceva a vista d’occhio, sicché in pochi anni s’era fatta una gran bella ragazza, e lei la Testa di Bufala la chiamava mamma.

Una sera che tutt’addua stevano lì chiacchierando, deccoti si sente picchiare in sulla lapida di fora. Dice la ragazza:

– Mamma, e’ picchiano.

– Che! ti sarà parso, – arrisponde Testa di Bufala. – I’ nun ho sentuto nulla. Chi vo’ tu che vienga di notte per queste parti ’gnote?

Dice la ragazza:

– Eppure qualcuno ha picchiato alla lapida. Sentite, mamma, ripicchian più forte.

Dice Testa di Bufala:

– Guà! lèvati gli zoccoli per nun romper la scala e va’ a vedi chi è.

La ragazza dunque in peduli salisce la scala e manda su la lapida, e trova che c’era lì un giovanotto molle intinto dall’acqua, che gli disse:

– Scusate, fanciulla! Piove a catinelle e cascan troni da ugni lato, e i’ ero per qui a caccia e la burrasca m’ha colto all’improvviso e nun so più addove i’ sono. I’ sentetti discorrire sotto a questa lapida, e però i’ presi l’arditezza di picchiare per domandarvi un po’ di ricovero.

Arrisponde la ragazza:

– La padrona nun son io. Bisogna ch’i’ senta la mamma se ’gli è contenta. Ma chi siete voi?

Dice il giovanotto: – I’ sono il figliuolo del Re di questi paesi.

La ragazza dunque ridiscendette per sapere se Testa di Bufala si contentava di dare albergo a quel figliolo del Re, e siccome lei disse di sì, il giovanotto viense subbito giù.

L’accolsano con gran cortesia e festa, lo feciano tutto mutare, gli asciuttonno i panni e poi gli ammannirono una buona cena con vini prelibati, e doppo che si fu rifocillato gli diedano un bel letto per dormire.

Che volete! la cortesia, la festa e il bon viso gli ènno una gran cosa. Quando una ragazza è garbosina e manierata, pole dicerto andare a genio a ognuno; e Dio faccia che tutti i giovanotti le trovino a quel mo’ le ragazze da marito!

Gli accoglimenti al figliolo del Re gli vienivano da tutt’addua, però le parti le faceva la ragazza, perché Testa di Bufala nun si volse far ma’ vedere per nun impaurirlo con la su’ bruttezza.

Dunque la ragazza lo serviva di tutto punto e gli coceva anco da mangiare, e quando una volta gli ammannì una frittura di pescio, lui si riscosse in nel vedere il su’ operato: perché la ragazza, doppo messo l’olio nella padella e che l’olio bolliva, ci ficcò dientro le mane a dita stese e deccoti nuscirno fritti dieci pesci d’oro.

Insomma, il giovanotto nun trovava la via d’andarsene e la ragazza ’gli era contenta che lui stasse lì a tienergli compagnia, e finirno con innamorarsi. Ci voleva poco a ’ndovinarlo!

Dice il figliolo del Re:

– Bella ragazza! Vo’ mi garbate troppo per tutt’i conti, e se nun dite di no, i’ vi sposo.

Arrispose la ragazza:

– Da me di no nun lo dico, ma prima i’ vo’ sentir la mamma.

– Oh! – disse Testa di Bufala, – accomidati a tu’ piacimento, e se tu vo’ lassarmi, lassami pure. Arricòrdati però di nun essere ’ngrata. L’aducazione i’ te l’ho data io, e te ha’ trovo marito insenza gli ammattimenti di fare all’amore per dimolti anni, come ’gli accade all’altre ragazze. Pòrtati dunque bene e fa’ il dover tuo quando te sarà’ sposa. Te ha’ ’nteso.

Avuto il permesso accosì da Testa di Bufala, il figliolo del Re se n’andiede con la promessa di arritornare fra otto giorni a pigliar la su’ sposa assieme alla Corte, le donne e i cavaglieri e le carrozze reali; la sposa in quel mentre si preparò tutto il corredo con l’aiuto di Testa di Bufala, e ’gli era un corredo da Regina.

Dice Testa di Bufala:

– Bada bene! quando te va’ via nun ti smenticare di nulla. Che tu nun lassi nulla della tu’ robba, se nun vòi che ti succeda qualche disgrazia.

Ma il giorno che viense il figliolo del Re con il corteo a menar via la sposa, lei acciaccinata e ’nfurita si scordò pur troppo di dimolte cose; si scordò del pettine, nun disse nemmanco addio a Testa di Bufala, e nun riserrò la lapida del su’ appartamento.

Soltanto quando furno dilontanati per un pezzo, tutt’a un tratto la sposa si sbatté nella testa con una mana e scramò:

– Torniamo arrieto, Maestà, torniamo arrieto! I’ ho smenticato in cammera il mi’ pettine.

Dice il Re:

– Che ha’ te paura di nun trovar pettini nel mi’ palazzo, e che nun ce ne sia da comperarne de’ belli alle botteghe della città?

Ma lei mezzo disperata gli arrispose:

– La mi’ paura è che mi succeda qualche disgrazia, perché la mi’ mamma ha detto ch’i’ nun lassassi nulla di mio a casa, s’i’ nun volevo capitar male. M’arraccomando, Maestà, torniamo subbito arrieto.

E nun ci fu versi di smuoverla dal su’ pensieri, sicché il Principe per contentarla fece arrivoltare i cavalli e si ricondussano alla lapida nel bosco.

La lapida ’gli era sempre aperta e la sposa nentrò giù in fretta a cercar del pettine.

Dice Testa di Bufala: – Che er’ita via?

– Sì, mamma, – arrispose la sposa, – e nella furia mi sono scorda del pettine, e ora nun mi rinusce trovarlo.

Dice Testa di Bufala:

– Brava disubbidiente! E sie’ ita via insenza nemmanco dirmi addio. Bella ricognoscenza per il bene che t’ho volsuto! E po’ tu m’ha lasso per insino spalancato l’appartamento. Oh! cercalo da te il pettine, ch’i’ nun lo so addove te l’ha’ messo.

Ma fu tutto inutile, perché il pettine la sposa nun lo potiede ritrovare, e in scambio, nel chinar giù il capo dientro la cassetta del cassettone, tutto d’un tratto se lo sentette trasficurire in una giovane testa di bufala.

– Oh! mamma, mamma! – urlò quella poera sciaurata. – Ohimmeia, che disgrazia! Corrite, arrimediateci voi, che potete.

Dice Testa di Bufala:

– Che! io de’ rimedi nun ce n’ho. ’Gli è il premio della disubbidienza codesto. Tientelo, che il tu’ rimerito tu l’ha ’uto.

Scrama la sposa disperata:

– Oh! com’i’ ho a fare quando il mi’ sposo mi vede accosì imbruttita? Dice Testa di Bufala:

– Gli convierrà tienerti. Tu sie’ la su’ sposa. Quel ch’i’ posso fare per aitarti deccolo qui. Piglia questo velo e rinvoltaci dientro ’l capo. I’ nun posso far altro.

Insomma la sposa dovette a quel mo’ risalire la scala e rientrare in carrozza a quel mo’ imbacuccata con la scusa d’aver freddo; ma quando arrivò al palazzo e il Principe s’accorgette di quel mostro, nun la volse più vedere e la serrò a chiave in una cammera e deva a intendere a tutti, che lui la sposa la tieneva custodita per gelosia.

La mamma del Principe però lo sapeva pur troppo quel che gli era successo e ci pativa, perché lui era divento malinconico; sicché gli disse un giorno:

– Mandala via quella testaccia di bufala e pigliati un’altra moglie a garbo.

Dice lui:

– Sì che lo farei, s’i’ potessi! Ma come si fa a mandar via questa bruttezza, se è la mi’ legittima sposa?

Arrisponde su’ madre:

– Il modo c’è. Dammi retta, ch’i’ te lo ’nsegno io. Trascegli dua tra le più belle camberiere e mettile assieme con la tu’ brutta moglie e comanda che loro in capo a otto giorni filino una libbra di lino per una; quella che lo fila più meglio pigliala per isposa.

Il Principe fece accosì; trascelse le camberiere e le serrò in du’ cambere disseparate e gli diede la libbra di lino a filare, e loro ci si messano propio d’impegno.

Ma la poera sposa nun concludette nulla; steva ugni sempre a piagnere la su’ mala sorte che gli era tocca per la su’ smemoriataggine.

Il sabbato sera piglia la sposa con seco un servitore e va a trovare Testa di Bufala e gli racconta de’ comandamenti del Re. Dice:

– ’Gnamo, via! Aitatemi in qualche mo’, cavatemi di queste pene, voi che potete. M’ate ridotto accosì, e di fortunata ch’i’ ero, per un mancamento insenza mi’ volontà, i’ sono la più sfortunata di tutte le donne.

Arrisponde Testa di Bufala:

– Ah! ti pare a te un mancamento di nulla quello della disubbidienza e quello della sconoscenzia? I’ nun ti posso aitare. Tieni, soltanto i’ ti do questa noce. Domani porgila al figliolo del Re e che lui ne mangi uno spicchio scambio della libbra di lino che t’ha dato a filare.

– E nun ci fu versi che Testa di Bufala si piegassi a perdonarla quella poera sposa, sicché lei se n’andiede con la noce infra le mane più disperata di prima.

La domenica le camberiere portorno il su’ lino al figliolo del Re e alla su’ mamma; loro l’aveano filato filo per filo, e la Regina disse:

– Eh! nun c’è male. Ma tavìa c’è qualche defetto; nun c’è unitezza. Ma si vegga il lavoro di quest’altra.

La sposa gli porgé la noce e gli disse come gli aveva insegno Testa di Bufala; ma il figliolo del Re scramò:

– Che mi’ vo’ te anco canzonare?

In ugni mo’ la noce l’aperse e dientro ci trovò la libbra del lino ammatassato; ma a perfezione, una maraviglia da nun si credere; rimaseno tutti allocchiti.

Dice il figliolo del Re a su’ madre:

– Il lino, sì, ’gli è bello, nun si pole innegare. Questo grugnaccio però con meco per una libbra di lino i’ nun ce lo voglio a nissun patto. Mamma, trovate qualche altro ripiego per libberarmene insenza scandolo.

Dice la Regina:

– Dagli a queste donne una camicia di tela da cucire, e chi la cuce più meglio dientro otto giorni quella sia la tu’ sposa.

Deccoti le donne daccapo serrate in cambera accanite in sul lavoro; un puntino per volta, minuto per minuto e’ facevan le du’ camberiere; ma la sposa, che! sempre a piagnere e la tela non la toccò nemmanco.

Il sabbato sera arritorna da Testa di Bufala:

– Mamma, aitatemi! i’ nun so come fare da mene. Vo’ potete levarmi da queste pene e perdonarmi diviato il mi’ mancamento. Che avete davvero perso tutto l’amore per la vostra figliola?

Dice Testa di Bufala:

– Tu sie’ pure stucca! Te nun sa’ che ugnolare e lamentarti. Nun ci ho mica colpa io se te ti trovi a codesto mo’. Che forse l’avvertenzie non te le diedi a su’ tempo? Quel ch’i’ posso fare per aitarti deccolo qui. Tieni, dàgli questa nocciòla al figliolo del Re scambio della camicia; che lui la stiacci e se la mangi, e se nun è contento la sputi.

Alla sposa gli conviense andar via con quella nocciòla, e nun ottenne altro da Testa di Bufala sempre iscorruccita.

La domenica le du’ camberiere con le camicie bell’e cucite furno alla presenzia del figliolo del Re e della Regina, che trovorno quel lavoro fatto dimolto bene, e tavìa con qualche defetto. Doppo volsan vedere la camicia della sposa; ma lei gli porgette la nocciòla con le parole dettegli da Testa di Bufala.

Scrama il figliolo del Re:

– Ma dunque te mi vo’ sempre canzonare?

La nocciòla in ugni mo’ la prendette e a male brighe che lui l’ebbe stiaccia2, deccoti sorte fora la camicia di tela tutta ricamata a oro, con certi puntini sottili sottili e fitti che manco si potevano scoprire con gli occhi.

Dice il figliolo del Re:

– Ma questa gli è davvero una meraviglia, un incanto! Sì, mamma! Eppure quel grugnaccio con meco non ce lo voglio per il merito d’una camicia. Trovate qualche altro ripiego per liberarmene insenza scandolo.

Dice la Regina:

– Oh! per l’ultima volta, veh! e poi ’gli è finita. Comanda a queste tre donne che dientro otto giorni cerchino di farsi belle, e chi sarà la più bella quella sia la tu’ sposa addirittura.

Figuratevi se le camberiere in quegli otto giorni ci si mettiedano con l’arco della stiena! Sarte a far vestiti, modiste, parrucchieri non ne mancorno a far prove d’ugni sorta; e lì a lavarsi, a lisciarsi, e con pomate a ugnarsi, e po’ rossetto e biacca. Che! a zappare si dura manco fatica!

Ma la sposa stiede com’un’allocca a piagnere soltanto. Poera donna! che volete che facessi con quella testaccia di bufala in sul collo? Sarebbe stato tutto tempo perso.

Il sabbato sera al solito arritornò da Testa di Bufala, che quando la vedde disse:

– Che sie’ qui daccapo a frignare? Che te nun su’ far altro? Dice la sposa:

– Ma via! mamma, che nun ate punto core, che mi lassate accosì sconsolata? Che volete voi che faccia ora? Bisogna bene ch’i’ mi contenti di piagnere. Se vo’ nun mi perdonate, ora poi nun c’è più rimedio con quel mi’ sposo.

Arrispose Testa di Bufala:

– Decco i frutti della disubbidienza e del core cattivo. Che del bene nun te n’avevo fatto? Eppure te andesti via come un cane, insenza nemmanco dirmi addio e ringraziarmi.

Dice la sposa:

– Ma sì, vo’ avete ragione: ma però fu quello un mancamento insenza volontà. Che volete? I’ ero tanto allegra, che mi scordai del mi’ debito,

Dice Testa di Bufala:

– Ma ora, se tu dovessi andar via come quel giorno, che te ne scorderesti di me e delle mi’ avvertenzie?

Scrama la sposa:

– No davvero, mamma! I’ vi fare’ i mi’ addii, i’ serrere’ la lapida, e anco pigliere’ tutta quanta la mi’ robba, tutta, tutta, tutta.

– ’Gnamo, via! – disse Testa di Bufala. – Dunque ti perdono. Va’ a ricerca il tu’ pettine.

La sposa non aspettò il comando per du’ volte, e lesta andiede al cassettone per cercare il su’ pettine, e a male brighe che l’ebbe trovo, deccoti gli sparisce la brutta testa e gli riviene la su’ propria, ma anco a doppio più bella e splendente di prima. Che! saltava e urlava dall’allegrezza, che pareva una matta.

Corse da Testa di Bufala, l’abbracciò, la baciò, gli fece mille carezze e ringraziamenti, e doppo se n’andette, chiuse per bene la lapida e arritornò al palazzo.

Lei nun n’ebbe bisogno di sarte, di modiste, di parrucchini, né di tignersi e imbrigliarsi come quell’altre; la bellezza l’aveva di suo anco ’gnuda.

La domenica dunque c’era tutta la Corte raunata nella sala reale e la Regina ’gli era accanto al Re, tutt’addua sieduti su per aria in nel trono; e deccoti viengono innanzi le tre donne, ma coperte con un velo fitto da capo a’ piè.

S’avanza la prima camberiera e il Principe gli alza il velo; dice: – Che! èn’ tutti cenci.

S’avanza la seconda camberiera e il Principe gli alza il velo anco a lei; dice: – Che! gli èn’ tutti nastri e tigniture.

Ma quando vedde la su’ sposa, rimanette di stucco; scrama:

– Deccola la mi’ moglie! Deccola come quando i’ la trovai dientro la buca e più bella che nun era allora. Cara madre, la scelta i’ l’ho fatta; la mi’ sposa è quella che m’incanta con la su’ bellezza e le su’ bone grazie.

La prendette per la mano e la mettiede a siedete accanto a sé in sul trono, e tutta la Corte l’acclamò come Regina; e da quel giorno la sposa e il figliolo del Re se ne stiedan trionfenti e camporno felici e contentoni come Pasque.

* Vedi la nota a Collo di pecora.

1 Randolargli: Colpirlo con un randello o comunque con un bastone, in questo caso una zappa.

2 Stiaccia: Schiacciata.

Uliva* (39)

Raccontata dalla Luisa vedova Ginanni

’Gli accadette una volta che un ricco Ebreo, rimaso vedovo con una bambina di latte, bisognò che questa bambina su’ figliola la desse a rilevare in una casa di contadini cristiani; ma però il contadino in sulle prime nun voleva pigliarlo l’incarico.

Dice:

– I’ ho degli altri figlioli mia e i’ nun posso aducarla la vostra bambina in nella vostra credenza; anco in soltanto a praticarsi tra di loro, ’gli è impossibile che lei nun s’avvezzi a’ nostr’usi.

Arrispose l’Ebreo:

– No; me l’avete a tienere la mi’ creatura, e nun vi dubitate, ch’i’ saprò ricompensarvi delle vostre fatiche. Tienetela accosì insin che lei nun ha dieci anni finiti: ma se doppo quel tempo vo’ nun mi vedete vienine a ricercarla, allora fate pure come vi garberà; vole dire ch’i’ nun torno più e la bambina resta con voi.

Si trovorno dunque d’accordo l’Ebreo e il contadino, e l’Ebreo se n’andiede per i su’ ’nteressi ’n paesi dimolto lontani.

La bambina ebrea l’allattava la donna del contadino, e siccome ’gli era bonina e garbosa, gli mettiede lei un grand’amore, un amore di mamma come a quegli altri su’ figlioli veri, sicché la bambina presto ’gli andette ritta, ruzzava ’n famiglia e faceva le faccendole adatte via via alla su’ età: ma nimo gl’imparò mai le regole del Cristiano, e salvo la veduta delle divozioni e la sentita delle preghiere, lei nun ne sapeva nulla della nostra Santa Fede, e accosì ’gnorante crescette per insin a’ dieci anni.

Ma arrivo il tempo fissato da su’ padre l’Ebreo, i contadini con l’animo in iscombussolo gli aspettavano ugni mumento di vederselo apparir lì a ridomandargli la figliola. Nunistante degli anni ne passorno tavìa undici, ne passorno dodici, ne passorno tredici e quattordici, e l’Ebreo nun comparse; lo credettano morto addirittura.

Dice la donna:

– Mi pare che si sia traccheggìo1 abbastanza e l’Ebreo non s’è visto. In scambio di dieci degli anni n’èn’ fuggiti quattordici; dunque, nun s’ha più a trandugiare al battesimo di questa bambina.

Difatto, la feciano dapprima ’struire per bene alla chiesa e doppo la battezzorno con gran trionfo e baldorie, e la gente c’era fitta com’il lino allo spettacolo della cirimonia, e alla bambina gli messan nome Uliva. E siccome que’ contadini la riguardavan per su’ figliola legittima, pensorno di mandarla a scola, che imparasse i lavori da donna e anco a leggere e scrivere; e l’Uliva in poco tempo si sfranchì, e quando la fu a diciott’anni, lei era propio una ragazza ammodo, aducata, bona e bella, sicché ognuno ne rimaneva incantato a scontrarla per istrada e parlarci d’ugni cosa.

Oramai tutti gli stevan contenti e insenza sospetto da que’ contadini, quando una mattina senton di repente picchiare all’uscio di casa, e a male brighe che ebbano aperto, deccoti ricognoscono l’Ebreo babbo della ragazza Uliva.

Dice lui:

– I’ son vienuto a ripigliare la mi’ figliola. Scrama la mamma:

– Che! Vo’ dicesti, che se nun tornavi dientro dieci anni no’ se ne facessi quel che ci garbava, e che la bambina ’gli era nostra. E’ son ora più di diciott’anni che nun vi s’è visto, e nun potete avere codeste prutenzioni. L’Uliva si battezzò e lei è cristiana.

– Oh! di questo a me nun me ne ’mporta, – arrispose l’Ebreo! – S’i’ nun son vienuto prima, è segno ch’i’ nun potiedi; ma la figliola è mia e la rivoglio.

– Che! nun vi si dà di sicuro, – gridorno a una voce i contadini. Insomma ci nascette un letigio, che finalmente l’Ebreo ricorse al Tribunale per avere le su’ ragioni, e ’l Tribunale sentenziò, che la figliola nun gli si poteva innegare, e quella poera gente fu obbligata a ubbidire per forza alla legge. Figuratevi e’ pianti e le disperazioni! Anco l’Uliva piagneva a calde lagrime, perché per lei su’ padre era una persona ’gnota, e nun c’andeva volentieri con lui: ma gli conviense piegare ’l capo e dire addio a que’ boni contadini, che per tant’anni gli avevan fatto da mamma e da babbo.

In sul mumento della partenza però la donna mettiede in nelle mane dell’Uliva il Libro dell’Uffizio della Madonna, e gli arraccomandò di star forte in nella Fede, e che almanco di niscosto lei nun si scordassi delle su’ preghiere da cristiana; e accosì si separorno per sempre quelle du’ anime, doppo tanto tempo che erano state assieme d’amore e d’accordo.

L’Ebreo quando fu a casa soa, per prima cosa chiamò alla su’ presenzia l’Uliva e gli disse:

– Qui siemo ebrei e anco te; dunque l’obbligo tuo è quello di credere in quel che si crede noi. Bada bene alle mi’ parole e fa’ l’ubbidienza. S’i’ ti veggo leggere in nel libro che t’ha dato la balia, il libro te lo butto in sul foco, e te ti bastono; e se poi in nella disubbidienza te ci ricaschi, i’ ti mozzo le mane e ti mando fora di casa. Abbi giudizio, perch’i’ nun fo per celia.

Con queste paure sempre ’n mente la poer’Oliva dové ’nfingersi ebrea in nel pubblico; bensì lei diceva l’Uffizio della Madonna e le Letanie serrata ’n cambera sua e in quel mentre la camberiera ’gli abbadava che il su’ babbo nun appariss’all’improvviso.

Ma fu tutto inutile, perché l’Ebreo un giorno e’ la trovò l’Uliva in sull’inginocchiatoio con quel libro aperto dinanzi, e subbito con rabbia glielo prendette e scaraventò dientro al foco, e doppo a lei ’gli randolò un carico di legnate insenza misericordia.

Nunistante per questo cattivo trattamento di su’ padre l’Uliva nun si sbigottì, e dalla camberiera fida se ne fece comperare un altro de’ libri compagno2 a quello di prima e seguitava a leggerlo per su’ conforto.

Ma l’Ebreo pur troppo steva in sospetto contro la su’ figliola, e daccapo la scoperse nell’appartamento con il libro, sicché a quella vista inviperito, nun istiede a dire, che c’è? Il libro al solito glielo scaraventò ’n mezzo al foco, e menata per forza l’Uliva in dove c’era un pancone, lì con una coltellaccia gli mozzò netto tutt’addua le mane, e doppo a spintoni la mettiede fora di casa sino a un bosco lontano, e lì ce la lassò dibandonata con la su’ maladizione.

La sciaurata dell’Uliva era mezza morta per gli strapazzi e il sangue perso, e di più pativa per la fame e per la sete, e per via delle mane tagliate nun poteva aitarsi in nissun modo, epperò si raccomandava l’anima a Dio concredendo di finirla per sempre da un mumento all’altro; quando in nell’alzar gli occhi gli parse di vedere tra gli alberi un gran fabbricato, e andette in quel verso con la speranza di chiedere un po’ di carità. Era il palazzo d’un Re, ma tutto all’intorno serrato da un gran muraglione alto e insenza porte, e dientro con un bel giardino e un frutteto, e dalla cresta del muraglione nusciva fora un pero burè3 carico di pera mature.

Scrama l’Oliva:

– Oh! se almanco mi toccasse una di queste pera! Ma come si fa a arrivarle? In quel mentre che lei diceva accosì e sospirava dalla brama di que’ frutti, deccoti a un tratto si spalanca il muraglione e il pero abbassa giù le rame, sicché l’Oliva con la su’ bocca potiede insenza coglierle mangiare dimolte pera, e quando fu satolla riviense nel bosco e il muraglione arritornò al su’ posto.

Scoperto dunque il miracolo, l’Uliva tutti i giorni all’undici desinava con quelle pera, e la notte dormiva alla meglio nel folto della macchia.

Ma il Re una mattina volse anco lui assaggiare di quella rarità di frutta, e comandò al su’ servitore d’andare a pigliarne qualcuna. Il servitore ubbidiente scese giù nel giardino, e visto lo sperpero delle pera rimanette istupidito e corse dal Re a raccontargli il fatto.

Dice il Re: – C’è qualche animale che salta di notte il muraglione e nentra a rubbarmi le pera. Lo pagherò io.

Con l’assinto d’acchiapparlo l’animale malestroso il Re e il su’ servitore perdettan dimolte nottate in guardia del pero, eppure le frutta mancavan tavìa o gli eran morsecchiate qua e là giro giro, e nun scopersano il malfattore. Lo credo! All’undici nun gli viense ’n capo di badarlo il pero, che allora ci andeva l’Uliva.

Sicché il Re finalmente fece in quelle vicinanze un capanno di frasche e ci si niscondette per bene con uno stioppo carico, con l’idea di tirare sul ladro, qualunque gli fusse capitato dinanzi. E steva già lui da un pezzo lì, quando al sono dell’undici vede il muraglione che si spalanca e il pero che abbassa giù le rame, e nentrare l’Uliva che con la su’ bocca principiò a mordere ora una pera, ora un’altra.

A quella vista il Re un po’ voleva lassar ire la stioppettata, un po’ lo trattiense la maraviglia, e più che l’Uliva gli parse una gran bellezza: pensò anco d’urlare per impaurirla e poi saltargli addosso e chiapparla, ma in quel mentre che lui s’arrizzava con questo pensieri, l’Oliva riprendette il valico e il muraglione si riserrò di rieto a lei.

A male brighe in nel palazzo il Re chiama il su’ servitore, e assieme sortirno per battere ’l bosco e cercare dappertutto la ragazza ladra, e doppo girato di qua e di là gli ebban la sorte di scoprirla a diacere nel folto della macchia in dove lei dormiva.

Dice il Re: – Che ci fai te qui? Chi siei te? Che ardimento fa quello di rubbare le mi’ pera? Nun lo sai? Poco c’è manco ch’i’ nun t’ho ripiego lì con una stioppettata.

L’Uliva a tutte quelle domande arrispose tutt’umile e si rifece da principio a raccontare le su’ disgrazie al Re, e da ultimo cavò di sott’al grembio i moncherini tavìa sanguinenti e gliegli fece vedere.

Scrama il Re:

– Poera ragazza! Che birbone chi t’ha concio a codesto mo’! Delle pera nun me ne ’mporta, ma mi ’mporta che te nun resti più qui dibandonata. Vieni dientro al mi’ palazzo; c’è la Regina mi’ mamma, che dicerto ti farà la carità di tienerti con seco e aitarti a campare.

Accosì l’Uliva andette assieme al Re, che la mettiede in una cammera e po’ la presentò alla su’ mamma, insenza però dirgli delle pera e del muraglione che s’apriva per incanto, ma soltanto che lui aveva trovo questa ragazza con le mane mozze, e solingola in mezzo al bosco.

Le donne, guà! massime le vecchie, ènno tutte un po’ streghe, e tra di loro ’gli è dimolto facile che s’astino. Se ne arriscontrano poche che tra di loro si vogliano propio bene; son più rare de’ cani gialli!

La Regina al su’ figliolo nun s’ardì innegargli di custodire l’Uliva, ma nun la vedde punto volentieri; la guardava con occhi malucani, e del mangiare gliene dava a spizzico, a mala pena perché lei nun morissi. Se n’era pur troppo accorta la Regina che al Re l’Uliva gli garbava per le su’ bellezze e le su’ maniere, abbeneché monca, e per ostacolargli qualche passo azzardoso intese che lui cercassi moglie.

Dice: – Te con gli anni cominci a andare ’n là, caro il mi’ figliolo, e ’gli è tempo che te pensi a accasarti con una Principessa par tuo per nun rimanere insenza eredi al Regno. Dunque piglia quattrini, piglia servitori, piglia cavalli e mettiti ’n giro e trovati moglie, che nun sarà davvero difficile. Donne per te ce n’è dovizia in ne’ regni del mondo.

Per nun dirgli di no assoluto a su’ madre, il Re volse ubbidire al su’ consiglio e stiede fora se ’mesi a visitare le Corti di dimolti loghi; ma siccome la brama d’una moglie cerca a quel mo’ lui nun se la sentiva, di quante Principesse gli furno presentate, a lui nun gliene garbò nissuna, e riviense al su’ palazzo insenza nulla concludere.

La Regina ’gli era forte sdegnata, e lo rimbrontolò a bono; ma lui finalmente gli disse un giorno:

– Senta, mamma, gli è tutto inutile che lei gridi e s’arrabbi. Principesse, n’avessi volsute! per il mondo nun ne manca. A me però nun mi garbano, e belle o manierate come l’Uliva io delle ragazze nun n’ho ma’ riscontre; sicché il mi’ fermo pensieri è quello di sposare l’Uliva.

Scrama la Regina:

– Come! una boscaiola mozzicata, che nun si sa nemmanco chi è! Te dunque voi disonorarti addirittura?

Ma per ragioni bone e cattive che la Regina portassi nun gli rinuscì di rimoverlo il su’ figliolo da quell’idea, e lui insenza più trandugiare fece le nozze con l’Uliva.

La Regina vecchia dalla stizza e dall’aschero quasimente ’gli ebbe a stiantare in nel vedersi alle costole una nora di stirpe ’gnota; ma pure ’gli bisognò striderci per nun si mettere in contrasto manifesto con il Re; ma de’ dispetti e degli sgarbi all’Uliva nun gliene rispiarmò punti, e l’Uliva prudente steva sempre zitta, anco quando la socera gli diceva qualcosa propio da arrivarla. Dunque, se ’n nel palazzo nun c’era l’accordo, almanco per nun parere tutti facevano a compatirsi. Infrattanto l’Uliva diviense pregna, e il Re ’gli aspettava con allegria che lei parturissi, quando a un tratto certi Re al confino gli mossano guerra e lui fu ubbligato a marciare co’ soldati per battagliarsi a difesa del Regno: prima però d’andarsene, l’Uliva lui voleva lassarla con gran raccomandazioni in custodia della Regina; ma la Regina disse:

– Io questo sopraccapo nun me lo piglio davvero. Domani i’ vo via anco io dal palazzo e mi serro in un convento, e te provvedi a’ fatti tua come ti garba meglio.

Sicché il Re nun ci si confondette più con su’ madre scontrosa, e soltanto s’arracomandò all’Uliva di scrivergli ugni giorno per il corrieri, perché lui ugni giorno gradiva di sapere le su’ nove; e resti accosì d’accordo, il Re andiede all’accampamento, la Regina in nel convento che s’era trascelto, e l’Uliva rimanette in nella Corte con tutta le servitù.

In nel modo fissato il currieri ugni giorno con una lettera dell’Uliva era dal Re; ma intanto la vecchia Regina tieneva delle spie, perché gli riportassino tutte l’azioni dell’Uliva, e quando seppe che l’Uliva con gran trionfo aveva parturito du’ be’ bambini, con la scusa d’aitarla corse al palazzo, e attaccato un letigio con la su’ nora, la sforzò malata a quel modo di sortire da letto, gli mettiede le creature una di qua e una di là in sulle braccia, e poi la fece riaccompagnare in nel bosco addove il Re l’aveva trova la prima volta, pena la testa a que’ su’ fidi che la servirno in questa barbarità e che si fussano arditi di parlarne.

Doppo scrisse al su’ figliolo, che la su’ moglie in nel partorire ’gli era morta assieme alle creature, e perché la bugia fosse creduta, ebb’anco la Regina la bella furbizia d’ordinare tre fantocci di cera, di fargli fare il funerale ’n chiesa e di mandargli a seppellire nella Cappella reale; i su’ pianti poi per inganno del popolo nun finirno mai, abbeneché finti.

Il Re, figuratevi che pena! Nun si sapeva dar pace a quella disgrazia. In ugni mo’, che questo era un tradimento di su’ madre nun gli viense ponto in capo; ma da quel vero mumento lui steva sempre a sospirare e lamentarsi della cattiva sorte che ’gli era tocca nell’esser fora alla guerra.

Per ritornare all’Uliva lassata co’ su’ bambini in sulle braccia monche ’n mezzo al bosco, lei camminò per un pezzo insenza trovar nulla per isfamarsi e levarsi la sete che la divorava: s’arreggeva ’n piedi a fatica e pareva a ugni passo che dovessi lì cascar morta istecchita; ma finalmente arrivò a una bozza d’acqua e una Vecchina lì chinata ci lavava de’ panni.

Dice l’Uliva:

– Bona donna, mi faresti la carità di strizzarmi un di codesti panni molli giù per gola, ch’i’ mi sento morire dalla sete.

Arrisponde la Vecchina:

– Noe, accosì nun lo vo’ fare. Piuttosto bevi com’i’ t’insegno. Buttati ’n ginocchioni e tira su l’acqua con la tu’ bocca.

Dice l’Uliva:

– Oh! che nun lo vedete ch’i’ nun ho le mane e tiengo ’n braccio le mi’ creature?

Ma la Vecchina ostinata:

– Nun vol dire: provati e meglio per te.

Nun ci fu versi, l’Uliva se volse bere dovette mettersi ’n ginocchioni, e ’n quel mentre che lei si piegava ’n sulla bozza, deccoti! uno doppo l’altro gli sdrucolano4 i bambini dalle braccia e gli spariscono sotto l’acqua.

– Oh! i mi’ bambini, i mi’ bambini! Soccorretemi, i mi’ bambini gli affogano! Oh! poer’a me! – sbergola l’Uliva.

Dice la Vecchina:

– Che! nun aver paura, che nun affogano. Ripescagli.

– Ma com’i’ poss’io? – scrama disperata l’Uliva. – Nun lo vedete che le mane i’ nun l’ho? Soccorretemi voi, per carità!

Dice la Vecchina:

– E tu gli ha’ a ripescar da te. Tuffa giù i moncherini e cercagli. L’Uliva dunque mezzo smemorita attuffò i su’ moncherini dientro l’acqua, e, stupore! prima gli arritornorno le su’ mane intere e poi con quelle riacciuffò i bambini, che viensan su’ vispoli e sani come lasche.

Dice la Vecchina:

– Ora vattene pure, le mane per aitarti da te nun ti mancano più. Addio. L’Uliva nun trovava parole capaci per ringraziare quella Vecchina del su’ bene, ma pure gli disse quel che lei seppe meglio e doppo seguitò per il bosco a ire ’nnanzi a caso; e, cammina cammina, quand’era quasi buio arrivò a una palazzina, che pareva nova, bellina, pulita, insenza lusso, ma nun ci si vedeva nissuno che l’abitassi e l’uscio steva spalancato.

L’Uliva, vogliolosa di riposarsi al coperto co’ bambini e con l’idea di chiedere un po’ di pane per isdigiunarsi, rientrò in quella palazzina e ’n sul focolare ci vedde un pentolino di pappa per le su’ creature e altre robbe più di sostanza per lei; mangiò dunque e doppo se n’andiede a letto, e insomma prendette possesso dell’abitazione che nun aveva padroni, e lì sola ci steva lavorando e a custodire i figlioli, che crescevano, si pole dire, a vista d’occhio. Sicché lassamela pure in quel logo con la pace sua e torniamo a quel Re su’ marito.

Il poero Re rivienuto dalla guerra a casa trovò tutti che piagnevano, e più su’ madre finta.

Lei gli disse:

– Che vo’ tu, ci vole pacienza! Questi èn’ casi che si danno pur troppo. ’Gli è dimolto raro che le donne, quando partoriscono accosì per coppia, nun moiano loro e le creature; e anco l’Uliva dovette sbasire da’ patimenti assieme a figlioli.

E il Re a questi discorsi sospirava e si strapazzava, e nun sapendo come divagarsi, un giorno prendette lo stioppo per andare a caccia.

Quando però su’ madre lo vedde a quel mo’ ammannito per sortire, lei nun voleva che nuscisse, perché aveva paura che lui nel bosco inciampassi nell’Uliva co’ su’ bambini morti di stenti o di fame: ma il Re alle ragioni di su’ madre nun gli diede retta, e diviato scendé le scale e doppo poco ’gli era nel più fitto della macchia.

Girò il Re per un pezzo che già nun ci si vedeva più, e di repente principia una tremenda burrasca d’acqua, di toni e di saette, sicché ’l Re si credette ’n fine della su’ vita.

Scrama:

– Meglio accosì! l’avrò finito di penare, perché insenza la mi’ Uliva che ci fo io ’n questo mondo?

Ma pure, abbeneché sia facile la proposta d’ammazzarsi, poi a pensarci su si brama d’aspettare dell’altro il brutto mumento; e anco ’l Re, che era molle come un pucino bagnato, in nel trovarsi disperso per quel bosco con la paura che gli animali salvatichi lo divorasseno, gli viense di natura l’arrampicarsi su d’un albero alto e di rimanere lassù ’n vetta appollaiato insino alla levata del sole.

A male brighe accomido, in nel voltar gli occhi per ugni verso a un tratto gli parse al Re di scorgere lontan lontano un lumicino. Guarda più attento e vede che nun isbaglia punto, sicché scambio di passar la notte in disagio tra le rame, pensò meglio d’andarsene là a domandare un po’ di ricovero al coperto, e sceso che fu, a forza d’inciamponi finalmente giugnette propio alla palazzina in dove abitava l’Uliva.

Picchia ’l Re all’uscio e dice:

– Apritemi, ch’i’ sono un galantomo. I’ ero a caccia e la burrasca m’ha chiappo allo ’mprovviso e non so con questo buio in che logo mi trovo. Datemi un po’ di ricovero, bona gente di casa.

Al picchio e a queste voci l’Uliva aprì e subbito ricognobbe il Re su’ marito; ma siccome lui nun fece mostra di ricognoscer lei, accosì l’Uliva stiede zitta, e soltanto con gran premuria lo menò in cammera, poi gli accendé un bel foco, lo rasciuttò per bene dal molle della pioggia, e da ultimo gli ammannì da cena, e a tutte queste faccende gli devano aiuto i su’ ragazzi.

Il Re in nel frattempo badava a guardarla l’Uliva; un po’ gli pareva che nun gli fosse nova la su’ fisonomia, un po’ s’imbrogliava nel giudicarla per la su’ moglie perché gli vedeva le mane intere; i ragazzi gli erano in quel mentre d’attorno al Re e gli saltavano addosso e l’accarezzavano; e lui piagneva e rideva a tutte quelle feste, e diceva sospirando:

– Anco io potevo avergli de’ bambini accosì per consolarmi! Ma mi son morti con la mamma e tutto, e mi lassorno solo e disgraziato.

Di lì a un po’ l’Uliva, che principiava a intenerirsi, nescì dal salotto per mettere ’l foco nel letto del Re e i ragazzi la seguirno con la scusa di dargli mana.

Allora l’Uliva gli disse:

– Quando no’ si ritorna di là, domandate ch’i’ vi racconti una novella; anco s’i’ ve lo niego col volervi appiccicare uno stiaffo, perché smettiate di seccarmi, vo’ avete a pregarmi sempre della novella. Badate d’ubbidirmi per filo e per segno.

Arrisposano i ragazzi:

– Sì sì, mamma, vi si contenterà.

E ’nfatti i ragazzi rivienuti in nel salotto con l’Uliva cominciorno a bociare:

– Mamma, arraccontateci una delle vostre novelle maravigliose.

– Ma che vi pare! – dice l’Uliva. – Ora è troppo tardi, e questo signore si seccherebbe, stracco com’è a stare a sentire delle giuccate da ragazzi.

– Ma sì, mamma, fatecelo questo piacere – dissano secondo l’accordo i ragazzi.

E l’Uliva:

– Se vo’ nun vi chetate, i’ vi do un par di stiaffi. Ma allora il Re nentrò di mezzo e disse:

– Ma contentategli pure questi be’ vostri figlioli. I’ nun n’ho voglia di dormire; mi garba la vostra presenzia, perché mi ricorda la mi’ povera moglie, e a sentire una bella novella ci ho gusto anco io. Raccontatela pure, ch’i’ l’ascolterò dimolto volentieri.

Pregata dunque a quel mo’, l’Uliva si mettiede a siedere e diede principio alla su’ novella, e questa era il racconto della su’ vita passata; il Re via via che lei diceva, ugni tanto scramava:

– Tirate ’nnanzi. E poi?

E abbeneché capissi che si trattava dell’Oliva, steva sempre in ne’ dubbi per via delle mane; finalmente domandò:

– Ma delle mane che ne fu egli?

– Le mane a quella sposa della novella, – arrispose l’Uliva, – gli arritornorno per virtù della Vecchina che lavava i panni alla bozza nel bosco, e la sposa con le su’ mane rinsanichite deccola dinanzi a’ vostr’occhi, Maestà.

– Dunque vo’ siete l’Uliva e questi i bambini mi’ figlioli? – disse ’l Re, e s’abbracciorno e baciorno tutti con grand’allegrezza, contenti d’essersi ritrovati doppo tanto ma’ tempo.

Dice il Re: – Ma ora bisogna ritornare al mi’ palazzo, e la Regina mi’ madre la pagherò io secondo il merito delle su’ birbonate.

– Oh! questo poi no, Maestà! – disse l’Uliva.

– Se lei mi vole propio bene, mi deve imprumettere sulla su’ parola, che alla su’ mamma nun gli darà nissun gastigo, e neppure noia. Lei, poera vecchia, ha le su’ idee; forse credé di far bene per lo ’nteresso di Sua Maestà. Dunque la lassi campare, ch’io per me nun gli vo’ male alla Regina e gli perdono di tutto core.

Intesi a questo mo’, la mattina il Re con la su’ famiglia arritornò al palazzo, ma della su’ scoperta nun gli disse nulla alla Regina.

Lei gli andiede ’ncontro quando lo rivedde, e scramò:

– I’ credevo che te fussi morto. Addove sie’ stato tuttala notte con quella burrasca?

Arrisponde lui:

– I’ ero a star bene, mamma.

– Come? – domandò la Regina ’nsospettita. Dice il Re:

– I’ ho trovo albergo ’n casa di bona gente, che m’ha tienuto allegro e consolato. Fu la prima volta ch’i’ ero contento doppo morta l’Uliva. Ma l’Uliva, nun è egli vero, mamma, che morì?

– Che domande ènno le tue? – disse la Regina. – Il popolo tutto pur troppo fu anco presente al funerale e alla sepoltura dell’Uliva e de’ su bambini.

Dice il Re:

– Ma questa sepoltura addov’è? Insegnatemela, ch’i’ ci metta de’ fiori sopra e m’inginocchi lì per amore alla mi’ sposa.

Scrama la Regina incattivita:

– Te mi pari un lercio e uno schifo a vienir fora con questi sospetti, che tu ha’ l’aria di nun ci credere alle mi’ parole.

Allora il Re un po’ riscaldato arrispose:

– ’Gnamo, nun v’arrabbiate, mamma, e finimola con questi fingimenti. Badate qui s’i’ ho ragione di sospettare!

E ’n quel mentre nentrano l’Uliva co’ ragazzi.

La Regina rimanette di sasso, e all’ardire di prima corse dietro la paura del gastigo; ma l’Uliva fu lesta a dire:

– Lei nun abbia temenza. Del male nun s’ha idea di farglielo. Oramai quel che è stato, è stato, e i’ nun me n’arricordo più. Tutti pace e d’accordo per il seguito.

Accosì s’abbracciorno e si perdonorno tra di loro l’offese, e stieduno assieme insenza letigi per il resto della vita.

* Il motivo della fanciulla dalle mani mozzate è ricorrente a cominciare dalle Piacevoli notti dove Biancabella (III-3) viene addirittura privata degli occhi e delle mani per volontà della matrigna; nel Pentamerone si trova ne La bella dalle mani mozze (III-2) dove la fanciulla insidiata dal fratello, che la vorrebbe sposare, si fa tagliare le mani. Sull’origine antica di questo motivo si veda nota 40 della Prefazione. A differenza delle altre fiabe qui abbiamo una versione più prossima alla leggenda di Sant’Uliva grazie alla contrapposizione fra l’educazione cristiana della fanciulla e il padre ebreo che le taglia le mani per punirla della pervicace fede nelle quale era stata allevata, manifestata con la lettura di un libro di preghiere che egli le aveva proibito.

1 Traccheggìo: Perdita di tempo, attesa.

2 Compagno: Uguale.

3 Buré: particolare qualità di pero dai frutto gialli e rossastri.

4 Sdrucolavano: Scivolavano.

La Rosina per il Mare* (42)

Raccontata dalla Luisa vedova Ginanni

C’era una volta un poer’omo che dalla su’ moglie aveva avute du’ bambine, e come ’gli è uso per le campagne queste bambine lui ugni giorno le mandava a scola per imparar la treccia e le divozioni da una ragazza un po’ trapassata; attempatotta via! Ma questa ragazza, che nimo l’aveva volsuta, l’aschero per la voglia del marito se la mangiava ugni sempre, epperò, aveva il core cattivo e cercava di metter su le bambine contro la su’ mamma per astio.

Dice:

– Bambine! Vi vole bene la mamma?

– Sì, che ci vole bene, – gli arrisposano. E lei:

– Ma come ve n’accorgete? Che vi dà qualcosa, de’ regali?

– Sì, ugni tanto la mamma ci dà i fichisecchi del cassone, – dissan le bambine.

– Poere bambine!... – scramò la maestra.

– Se vo’ fossi mia, i’ ve gli dare’ ugni dì i fichisecchi, e po’ vi pettinerei, vi compererei de’ be’ vestitini, una pezzolina di seta da collo e tante cose da esser contente.

Domandò allora la Rosina, la più piccola delle bambine: – Oh! come si fa?

Dice la maestra:

– Fa’ accosì. Quando la mamma va al cassone per i fichisecchi, te serrala dientro, e doppo vederai che ti tocca tutto quel ch’i’ ho detto.

La bambina innocente di queste malizie, una volta che la su’ mamma andette al cassone a cercare i fichisecchi per darglieli e tieneva il capo giù ’n fondo, gli buttò addosso il coperchio, che gli sbattiede in sul nodo del collo, sicché quella poera donna rimane morta stecchita; e siccomenel listesso tempo lei era ruzzolata dientro la cassa, la Rosina lesta la serrò a chiave ’nsenza pensare d’aver fatto punto del male; poi raccontò alla maestra la su’ bella azione, e la maestra scramò:

– Brava la mi’ bambina! – e gongolava dall’allegrezza, ma nun lo deva a divedere.

Deccoti che ’l babbo la sera arritorna dal su’ lavoro per cenare. Aspetta aspetta, e la su’ moglie nun vieniva ’n cucina per cocere la minestra. Dice lui alle su’ bambine:

– Addov’è la mamma? Che forse è ita fora a pigliare qualcosa per la cena?

Arrispose la Rosina:

– Che! La mamma stamattina è ita per cercarmi i fichisecchi al cassone, e ’gli è casca dientro e nun è più nuscita di lì.

– Oh! poer’a me! – scrama quell’omo. – ’Gli è successo qualche disgrazia.

E via a vedere, e trova la su’ moglie morta ’n fondo al cassone e col nodo del collo scavezzato. Figuratevi e’ pianti e le disperazioni! Ma nun c’era più rimedio; i morti non rinviviscono.

Infrattanto la maestra badava a dire alle bambine:

– Oh! che fate insenza la mamma? E’ vi ci vole un’altra mamma. Diteglielo al babbo che la pigli per aitarlo nelle faccende di casa.

Ma quell’omo arrispondeva sempre alle su’ bambine:

– Ma che vi pare! Una matrigna! Ma che nun lo sapete che le matrigne èn’ tutte cattive? Poer’a voi, le mi’ figliole, s’i’ avessi un’altra donna!

La maestra però nun si sgomentava a ripicchiarla in sul medesimo chiodo: – Diteglielo al babbo, che lui la trascelga una donna bona per aitarlo.

Ditegli che ci son anco io, che sare’ contenta di farvi da mamma.

Sicché quell’omo, stucco da questi discorsi, finalmente un giorno scramò: – Oh! finiamola. I’ piglierò la maestra, quando questi stivali ch’i’ attacco al palco cascan giù marci ’n sul solaio. Decco la mi’ risposta.

A que’ tempi nelle case i palchi usavan tutti di legno e doppo che ventavan vecchi c’eran de’ fessi in ugni parte.

La maestra in nel sentire il giuro di quel vedovo, che ti fa? Dice alle bambine:

– V’ha detto propio accosì ’l babbo? E vo’ andate su’ ’n cambera e ugni giorno pisciateci addove penzolano gli stivali; vederete che marciscan presto.

Difatto di lì a capo di pochi mesi gli stivali si staccorno dal chiodo e giù per le terre tutti ’mporrati, sicché le bambine corsano a raccontarlo al babbo.

Scrama su’ padre allora:

– Dunque se è destino, i’ la piglio la maestra. Ma voi, arricordatevene, se vi trovate poi a star male non è mia la colpa; siete voi che l’avete volsuto.

Insomma, per farla corta, lui sposò la maestra e la menò ’n casa, e ’n sulle prime le cose camminorno per bene; ma dimolto nun durò, e quel poer’omo doveva tacere e ingollarle tutte le male parole e le birbonate della su’ moglie, e più steva fora a lavorare per nun aver letigi a tavola e a letto. Si sa, l’omo lo fanno scappar di casa du’ malanni, la donna cattiva e ’l fumo; e accosì successe a quel disgraziato mezzo allocchito per via della maestra. E’ l’ebbe le sue!

Ma ’n dove più s’arrabinava1 quella matrigna ’gli era a far disperare la Rosina, e la perseguitava insenza rembolare2, e badava a dire a su’ padre:

– Che te nun lo sai? ’Gli è lei che ha morto la tu’ donna. Lei fu che l’ammazzò su’ madre con lo sbacchiargli ’l coperchio del cassone in sul nodo del collo.

E poi alla Rosina:

– E te anderai diritta all’Inferno con questo delitto addosso; e se c’è del male ’n questa casa, vedi, briccona, ’gli è tutto per via di te, per il tu’ delitto. Meriteresti la morte per man del boia!

Insomma finì che la Rosina lei nun la volse più d’attorno, e bisognò che per amore o per forza il su’ omo gliela menassi via.

Dice:

– Per istasera mangerà con noi la Rosina; ma doppo cena, te pigliala e lassala ’a mezzo a quel bosco lontano.

Abbeneché con gran dolore il babbo, quand’ebban cenato, nusci assieme alla Rosina, che era buio fitto, e per istrada scramava ugni tanto:

– Lo vedi, se ’gli è successo com’i’ dissi? T’è tocca la matrigna! Siemo tutti ora in scombussolo e te starai dibandonata a ristio di morir di fame o che gli animali ti mangino viva.

La Rosina a que’ discorsi piagneva, ma in nel camminare scaricava per terra della sembola che s’era messa per le tasche del grembio. Doppo dimolte miglia arrivano al bosco, e lì il babbo si fermò, e siccome la Rosina si sentiva stracca, lei si buttò giù a diacere e in un momento s’addormì. Quando dunque il su’ babbo la vedde bell’e addormita, prima gli diede un bacio e poi quasimente di corsa se n’andette, lassandola lì sola quella disgraziata bambina, concredendo d’averla persa per sempre, e vienuto a casa raccontò alla su’ moglie quel che lui per su’ comando aveva fatto.

Ma la bambina svegliata a giorno e con una fame da lupi, andando dritto al segnale della sembola scaricata la sera ’nnanzi, riviense alla su’ casa in nel mentre che la matrigna scodellava i maccheroni e diceva:

– Guà! ’gli avanza una scodella piena. Se c’era la Rosina, gli toccava di su’ parte.

– Deccomi qui, – scramò subbito la Rosina. – Apritemi, ch’i’ mangi anch’io.

– Oh! bugiardo! – bocia a quella voce la matrigna al su’ marito. – Dunque nun è vero che te la Rosina l’hai dibandonata in nel bosco sotto la quercia. Ma nun vole dire. Stasera doppo cena, che tu la meni più lontano e poer’a te! se nun ubbidisci.

A quel bue di marito gli conviense piegare ’l capo, e la sera assieme alla Rosina arritornò in nel bosco per lassarla lì: la Rosina al solito scaricava di niscosto della cendere ’n terra per poi ritrovar la strada a giorno, come difatto successe, sicché lei deccola che apparse a casa in nel mentre che la matrigna scodellava la minestra di cavolo, e siccome ce n’era una scodella d’avanzo, disse:

– Se la Rosina fusse qui, toccava a lei.

– I’ vi sono, apritemi, ch’i’ ho fame, – bociò la Rosina d’in su l’uscio. La matrigna in nel vederla la Rosina gliene disse al su’ marito più che potiede:

– Bugiardone, ’gnorante! Oh! che credi di mettermi ’n mezzo me? Che stasera doppo cena tu la rimeni dientro al bosco questa sfacciata, e’ portami una su’ mana per prova dell’ubbidienza, e insennonò vederai ch’i’ ti pago io a mi’ modo.

E nun ci fo versi d’abbonirla quella matrignaccia birbona, ché lei per la rabbia gli scaraventò per insino un piatto nel grugno al su’ omo, perché lui si chetassi dal lamentarsi e piagnere, e quando fu notte, quell’allocco dové di riffa3 pigliarsi con seco la bambina e via! a piedi al solito bosco.

Ma la Rosina scambio di scaricare della sembola, oppuramente della cendere in nel camminare, scaricava del panico, e arriva sotto la quercia s’addormì dalla stracchezza tanto forte, che nemmanco sentiede quando il su’ babbo con un coltellaccio gli tagliò la manina e doppo averla ben bene baciata fuggi più lesto del vento.

E lassamolo pure arritornarsene a casa a battibeccarsi con la su’ moglie, tutt’allegra e contenta di questa bell’azione. Ora si ragiona della Rosina.

A bruzzolo la Rosina si scionnò, ma rimané in nel vedersi insenza la mana e tutta grondante di sangue, che più a moversi gli verciava giù dalle vene; e poi la strada per rivienire a casa nun gli rinuscì trovarla come quell’altre volte, perché il panico l’avevan beccato gli uccelli.

Dunque, disperata e mezza svienuta dal sangue perso, dalla fame e dalla sete, si buttò ’n ginocchioni a singhiozzare, e diceva:

– Mi sta bene! È il gastigo del mi’ delitto, per quel gran peccato della mamma ch’i’ ho morta per dar retta a quella birbona di matrigna. I’ me lo merito, sì, di morire qui sola e dibandonata. Sia fatta la volontà del Signore.

Ma in quel mentre che la Rosina piagneva a quel mo’ pentita del male fatto, abbeneché ’nsenza su’ colpa, perché lei era troppo creatura innocente per cognoscerlo a quel tempo il male dal bene, deccoti gli apparì dinanzi a lei una Vecchina garbosa e linda che tieneva un pianerino infilziate in un braccio.

Dice:

– Che ha’ tu, bambinuccia?

– Oh! nonna, – lei arrispose, – i’ ho un gran delitto addosso. La matrigna prima che sposass’il mi’ babbo mi mettiede su perché ammazzassi la mi’ poera mamma, e ora nun m’ha volsuta più ’n casa e m’ha concio accosì. I’ piango per questo, e la mi’ brama è di morire.

Dice la Vecchina:

– Nun ti sgomentare, bambinuccia! Te fa’ bene a pensarci sempre al tu’ peccato; è segno di bon core e di pentimento. Ma i’ ti vo’ aitare, perché te ti penta anco meglio e te sia perdonata un giorno o l’altro da chi pole. Intanto i’ t’ho riporto la tu’ mana per rimetterla al su’ posto. Porgi ’l braccio.

E ’n quel mentre la Vecchina tirò la mana fora dal pianerino e la rappiccicò al braccio della Rosina; poi gli diede robbe da mangiare, e i ferri e del filo perché facessi la calza.

Dice:

– Decco, i’ vierrò qui a vederti tutt’i giorni all’undici, e del mangiare e del lavoro nun te ne mancherà. Infrattanto aspetta la tu’ sorte, e pensa ugni sempre al tu’ peccato. Addio.

– A rivederci e grazie, – arrispose la Rosina, – e nun vi dubitate ch’i’ starò all’ubbidienza.

Delle settimane ne passorno, e la Rosina ’gli abitava lì nel bosco, e la Vecchina, come gli aveva imprumesso, andeva a trovarla ugni mattina all’undici e a ragionar con seco; quando un giorno a levata di sole comincia una canizza e un gran rumore per la macchia, sicché la Rosina dalla paura si niscondette dientro una fratta. ’Gli era il Re di que’ posti, che si spassava a caccia assieme alla su’ Corte.

Successe che i cani nel corrire alla cerca degli animali scoprirno la Rosina gufata tra le rame e le foglie, e si fermorno tutti a abbaiargli d’attorno; il Re co’ cacciatori, concredendo ci fusse qualche liepre al covo, corsan tutti e veddano la bambina tremolante e bianca com’un panno lavato.

Dice il Re:

– Che ci fai te costì? Chi siei?

Dice la Rosina:

– I’ sto qui a lavorare, e la nonna mi viene a vedere ugni giorno. Dice il Re:

– Che nun gli hai il babbo e la mamma? Arrisponde la Rosina:

– La mamma è morta, e il babbo ha preso un’altra donna, e lei mi voleva male e m’han mando via di casa.

Scrama il Re:

– Poera bambina! Sai? Te mi garbi. Che ci vienresti a star con meco? I’ ho du’ bambini della tu’ età, e te poteresti tienergli compagnia, e la Regina ti farà da mamma anco a te.

– Oh! – arrispose la Rosina: – tornate domani per la risposta. Prima i’ vo’ sentir la nonna se lei è contenta.

Di lì a un po’ che il Re se n’era ito apparse la Vecchina, e la Rosina gli arraccontò le brame di quel Re.

Dice la Vecchina:

– Sì, va’ pure e pòrtati bene, e sempre arricordatene del tu’ peccato. Dice la Rosina:

– Nun vi dubitate; ma anco voi nun vi scordate di me, caso ch’i’ n’avessi bisogno del vostro aiuto.

– Sì si, – arrispose la Vecchina, – i’ me n’arricorderò, – e subbito la sparì. Dunque il giorno dopo riviense il Re per la risposta, e la Rosina ’gli andiede con lui al Palazzo reale e fu messa a tiener compagnia a’ figlioli del Re, e siccome su’ padre gli faceva insegnare dimolte cose da’ maestri, anco la Rosina s’istruiva e su crescendo negli anni diviense presto una bella e brava ragazza: ma ’n quel mentre che il mastio più grande gli voleva un gran bene alla Rosina, più che se gli fusse stata sorella, la Regina principiò a averci dell’aschero, perché la Rosina vieniva di bassa stirpe e l’avevan trova dibandonata in un bosco; nun gli garbava alla vecchia tutto quel bene del Principe per la Rosina.

Infrattanto successe che il Re lo prese un male e se n’andiede all’altro mondo, e la Corona toccò al su’ figliolo maggiore, sicché la madre gli disse:

– Ora ’gli è tempo che te cerchi moglie. Va’ per questi regni e trovala di par tuo, che nun abbi a restare insenza erede.

Il figliolo maggiore per contentarla la su’ mamma si metté in cammino con un sacchetto di quattrini, cavalli e servitori e girò mezzo mondo; ma una ragazza di su’ genio nun gli rinuscì scontrarla, sicché lui arritornò a casa scapolo siccom’era partito.

Dice lui a su’ madre:

– Io delle ragazze n’ho viste più di cento; ma tanto belle e garbose quanto la Rosina i’ non n’ho trove, e ’l mi fermo pensieri è di sposare la Rosina. Siem cresciuti assieme, e lei sola mi pole contentare.

La Regina a questo discorso nuscì da’ gangheri; ma fu tutto inutile, perché il su’ figliolo volse in ugni mo’ la Rosina e la sposò a dispetto di su’ madre, che propio si rodeva dalla rabbia e nun sapeva darsi pace, e nunistante gli conviense fingere una gran contentezza per questo sposalizio; l’aschero però se lo niscose dientro al core per metterlo fora a su’ tempo.

Successe che doppo pochi mesi la Rosina s’accorgette d’esser gravida, e appunto nel listesso tempo al Re gli mossano la guerra, e bisognò che pigliassi ’l comando de’ su’ soldati per menargli a battagliare fora de’ confini del Regno, ma lontano dimolte miglia.

Il Re voleva che la su’ mamma stéssi a custodire la Rosina, e quella vecchia scontrosa si diniegò assoluto, e per cavarsi dall’impiccio nuscì dal palazzo e andette a serrarsi dientro un convento.

Dunque il Re lassò la sposa alla Corte, con ordine che ugni tanto tempo un postiglione gli portassi le su’ nove; ma la vecchia che lo seppe, anco lei comandò che il postiglione doveva sempre passar da lei, tanto in su che ’n giù, per potere scrivere al su’ figliolo e ricevere le risposte. E ’n sulle prime non ci fu nulla da dire, ma quando un bel giorno la Rosina partorì du’ maschi, la vecchia diede al postiglione da cena e da bere un vino alloppiato e gli scambiò, in nel mentre che lui dormiva com’un ghiro, la lettera della bona nova, e gliene mettiede dientro la bolgetta un’altra, addove c’era scritto: “La tu’ cara Rosina ha fatto du’ brutti mostri, e tutti ’l popolo in scombussolo gli urlano: bruciategli, e la città e il Regno dal gran dispiacere s’èn’ vestiti a bruno, e ci vole dimolta fatica a tienere ognuno all’ubbidienza che nun facciano una ribillione.”

Alla partenza il postiglione nun se n’addiede dello scambio, e arrivò alla presenzia del Re:

– Che novità porti?

– Bone, Maestà, – dice il postiglione: ma quando il Re ’gli ebbe letto lo scritto, subbito cascò per le terre svienuto dalla gran pena e ci volse del bono a farlo ritornare ’n sé.

Allora lui arrispose:

– Che ne sia tienuto di conto della Rosina e dì quel che lei ha partorito. Al mi’ ritorno lo so io che ho da fare.

Ma la vecchia il postiglione lo fermò al solito al convento, e dopo averlo alloppiato gli prendette la lettera del Re, e in nel sentire le cose che c’eran dientro la rabbia se la mangiava viva. Diviato almanaccò un’altra lettera a modo suo, e diceva che la Rosina co’ su’ figlioli fusse presa e bruciata, oppuramente buttata via ’n mezzo della piazza.

Quando alla Corte gli ebbano questa lettera finta, e ’n scambio dell’allegrezze ci leggerno que’ comandi barbari, che loro concredevano dal Re di su’ mana, cominciorno a sbatacchiare tutti gli usci del palazzo come ismemoriati, e il fratello e i servitori bociavano:

– Oh! poerino. Il Re dicerto ’gli è ammattito.

Corse a que’ rumori anco la Rosina, e ’n sulle prime stevan cheti alle su’ domande; ma poi bisognò pure che glielo manifestassen il volere del Re su’ marito.

Dice la Rosina:

– Mi sta bene! È il mi’ merito per quel peccato commesso d’aver morto la mi’ mamma. Dunque al comando del Re io ’ntendo d’ubbidire, abbeneché nun sia giusto. Di me fatene pure quel che lui comanda.

Doppo pensato un bel pezzo, il fratello del Re delibberò che la Rosina fusse serrata in una cassa assieme a’ bambini con delle robbe da mangiare e da bere per undici mesi, e accosì la buttassin dientro il mare; poi, per inganno del popolo, fece fare tre fantocci di cera, e ’n mezzo della piazza gli fece bruciare di notte, e bandì che quelli erano la Rosina e i su’ figlioli, tutti condannati a quel gastigo per ordine ’spresso del Re. Il pubblico piagneva e urlava al brutto spettacolo, ma nun furno arditi di mettersi in ribillione, perché c’era dimolti soldati a guardare la piazza; e siccome al Re gli spedirno il postiglione per fargli assapere che al su’ scritto gli avevano ubbidito, la Regina vecchia al solito scambiò la lettera e gli diede a intendere, che la Rosina era fuggita via co’ su’ orrendi mostri e che nun si cognosceva per dove; sicché dunque il Re dalla gran passione nun volse più ritornarsene al su’ Regno e rimanette ’n quella città vinta battagliando.

E lassamelo pur lì e venghiamo alla Rosina, che navica serrata in nella cassa, dove vedeva un po’ di sole per du’ finestrine che c’erano, perché lei potessi almanco respirare.

In nel mare la Rosina ci stiede da undici mesi, e oramai quasimente non aveva più né da mangiare né da bere, e a ugni mumento s’aspettava di morire dalla pena e dalla fame; ma un giorno deccoti comincia a tirare forte ’l vento, e la cassa viense portata in sulla spiaggia d’un’isola, addove c’erano tre poere donne che lavavano il bucato.

Loro crederno che la cassa fusse piena di quattrini e di robbe di valore, sicché acciaccinate con delle pertiche fecian di tutto per aprirla e restorno in nel vedere che dientro c’era la Rosina e le su’ creature mezzo svienute. Subbito la messan fora perché rinviolissano, e in quel mentre deccoti apparisce la Vecchina del bosco, che disse:

– Donnine! Pigliatela con voi questa sposa co’ bambini e custoditela, e poi vederete che del bene nun ve ne mancherà. A chi fa bene pol esser sicuro che gli vien del bene.

Dunque le tre donne la Rosina e i bambini gli menorno con seco nella su’ casuccia rieto le mura e gli cercavan di pane per il campamento, e la Rosina lavorava per fora, e accosì guadagnava per pagare la pigione e le fatiche di quelle lavandaie.

Un giorno domanda la Rosina:

– Che città è questa dove no’ siemo?

– È una città rovinata dalla guerra, – gli dissano le tre donne, – e c’è un Re forastiero che vinse tutte le battaglie. Ma per una disgrazia che gli è successa ’n casa sua, nun c’è per anco volsuto ritornare e abita qui da dimolto tempo.

A queste parole la Rosina si sentiede sobbalzare ’l core, e a forza di ricerche finalmente viense a cognoscere, che quel Re forastiero ’gli era appunto il su’ propio marito; nunistante stiede zitta per nun farsi scoprire, e tanto ’gli aspettò, ché i su’ bambini diviensano grandi abbastanza da poter camminare e parlare diviato e andarsene girelloni per la città da sé soli.

Passò dunque dell’altro tempo, e la Rosina studiava in che mo’ nuscire dalle su’ pene, quando la Vecchia del bosco gli si presentò e gli disse:

– Sai, Rosina? Il Re forastiero va via tra quindici giorni, e prima dà la lemosina alla gente che vadia a chiedergliela a udienza. Mandaci anco i tu’ bambini.

La Rosina subbito vestiede perbene le du’ creature, e il giorno dell’udienza fece che loro si presentassino al Re, e a male brighe che il Re gli vedde, scramò:

– Che be’ bambini? Di chi sono questi du’ biondi?

E i bambini a scherzare, a saltargli addosso, e da ultimo gli portorno via una moneta dalla ciotola che lui tieneva sul tavolino e fuggirno più lesti del vento; e il Re rideva dall’allegria.

La domenica doppo il Re daccapo dava la lemosina, e anco i bambini della Rosina ci viensano, ma con ordine di nun pigliar nulla, sicché il Re gli disse:

– Me lo dite, bambini, di chi siete, ché oggi nun volete nulla da me? Arrispose il maggiore:

– Lei è il mi’ babbo, lo dice la mamma. E il più piccino:

– Lei è il mi’ babbo, la mamma l’ha detto. Scrama il Re:

– Che siete un po’ matti, i mi’ bambini? Chi v’ha ’nsegno a parlare accosì? E quelli daccapo:

– Lei è il mi’ babbo, la mamma lo dice.

– Lei è il mi’ babbo, la mamma l’ha detto.

E doppo se n’andorno di corsa. Il Re però diede ordine che il su’ fidato camberieri gli seguitassi a gambe; e difatto successe che lui gli raggiugnette ’n sulla porta di casa.

I bambini si messano attraverso e urlavano:

– Ci piglia la mamma! ci piglia la mamma! – sicché viense la Rosina a vedere quel che era successo.

Dice il camberieri:

– Il Re mi’ padrone vole sapere, perché questi bambini gli han detto: “Lei è il mi’ babbo.”

Arrispose la Rosina:

– Loro gli han detto accosì, perché è vero. Domandategli da parte mia a Sua Maestà, se lui era ammattito quando scrisse ch’i’ fussi bruciata assieme co’ mi’ figlioli! Deccogli qui i mostri orrendi ch’i’ feci.

A male brighe che il Re sentiede l’ambasciata della Rosina la volse vedere, e lei si buttò ’n ginocchioni e scramò:

– Tutti questi mali m’èn’ successi per gastigo dell’ammazzamento della mamma, abbeneché nun fussi capace di capirlo allora ’l male. Ma che nun è vero quel che m’hann’apposto de’ mostri, lei, Maestà, se n’accorge da sé co’ su’ occhi.

Insomma si scoprirno tutt’i tradimenti della Regina vecchia, e anco il postiglione s’arricordò che aveva dormito in nel convento e che dicerto lì dientro la Regina gli scambiava le lettere della Corte con quelle sue false.

Doppo, il Re con gran treno e grandi allegrie fece ritorno a casa sua, e prima si fermò al convento per ragionare con su’ madre:

– Oh! che sie’ tornato! – gli scrama un po’ ’n sospetto che lui potessi cognoscere tutte le su’ billère.

Dice il Re:

– Sicuro che son torno, e assieme alla Rosina e a’ mi’ bambini che ho ritrovo. Ma lei come fu ardita di scrivere tante bugie? Pare propio ’mpossibile.

E ’nsenza misericordia il Re ’gli ordinò che la su’ mamma con tutte le monache d’accordo l’arrestassin le guardie, e ammucchiata una gran, catasta di stipa ’n sulla piazza le fece bruciare vive addirittura.

Il postiglione, il camberieri e il fratello del Re gli ebban di gran regali, e al popolo fu dato un desinare togo4 con salvaggina e altre cose prelibate, e accosì finirno le disgrazie della Rosina.

* Vedi sopra La bella giuditta … Il motivo della maestra che vuole sposare il padre della propria allieva o allieve e induce questa o la più piccola di esse ad agevolare il matrimonio (per poi diventare una spietata matrigna) si trova in diverse varianti: in Pentamerone all’inizio de La Gatta cenerentola (I, 6) la maestra consiglia alla sua allieva di uccidere la moglie del padre per prendere il suo posto, stessa cosa nell’inizio de Il serpente (56) e de L’infanta margherita (57) nelle Fiabe… di Pitré.

1 Arrabinava: Dava da fare.

2 Rembolare: Smettere, fermarsi.

3 Di riffa, A tutti i costi.

4 Togo: Eccellente, buono, astuto, di lusso.

I cinque Ladri* (48)

Raccontata dalla Luisa vedova Ginanni

C’era un paese tutto pieno d’artieri, e in una casa ci abitavano sole tre ragazze sarte, ma belle, e nun avevan nissuno, né babbo, né mamma, né fratelli; il campamento loro lo cavavano dal su’ lavoro, ugni sempre lì accannite con le forbici e con l’ago. Nun erano ricche queste tre ragazze, ma nemmanco povere, e si chiamavano accosì: la prima Tieresa, la mezzana Assunta e la più piccola Caterina.

Un giorno che loro stavano ’n sulla terrazza a cucire viense a passar di sotto per la strada un bel giovanotto, ben vestito com’un gran signore, e si mettiede a discorrire, a dimandargli quel che facevano, e ’nsomma finì a forza di chiacchiere col nentrare ’n casa; e tutti e’ giorni questo giovanotto ritornava alla medesim’ora a conversazione ’n sulla terrazza.

Dice:

– I’ son ricco, sapete; a me nun mi manca nulla; de’ quattrini e’ n’ho a palate; mi manca soltanto di prender moglie per nun arritrovarmi sempre solo. Decco, se una di voialtre fusse contenta di diventare mi’ legittima sposa, i la menerei con meco e nun avrebbe più bisogno di lavorare.

Arrisposan le ragazze:

– Ma che gli pare a lei! No’ siemo avvezze a campare ’n sulle braccia; s’ha il mestieri e nun ci si merita questa degnazione. Nun ci si rinuscirebbe a far da signora.

Dice il giovanotto:

– Ma se a me mi garbate, voi a questo nun ci avete a pensare. ’Gnamo! Chi vol esser la mi’ sposa? Decidetevi ’n tra di voi, e domani i’ viengo per la risposta. Il mi’ nome è Tonino.

Dunque, il giorno doppo, comparisce Tonino daccapo a sentire l’idea delle ragazze e seppe che d’accordo loro avevan concluso, che la maggiore fusse la trascelta per il matrimonio; sicché fissato lo sposalizio, passata che fu una settimana per ammannire il corredo della Tieresa, la mattina arriva Tonino ’n carrozza assieme a quattr’altri su’ fratelli minori, con vestuari da festa, catene d’oro, anelli pieni di pietre preziose e il cappello a banda ’n sul cocuzzolo del capo, e finita la cirimonia, loro fecian montare la Tieresa in nella vettura, e detto addio alle du’ sorelle, se n’andorno per il su’ destino.

Cammina cammina, pareva che la strada per arrivare all’abitazione di Tonino fusse dimolto lunga; ma quando cominciò a farsi buio, la carrozza si mettiede per un bosco folto, e a un tratto disse Tonino alla Tieresa:

– Lo sa’ te chi son io? Dice la Tieresa:

– Sicuro che lo so. Vo’ siete Tonino, il mi’ sposo. Dice Tonino:

– Eh! per questo ’gli è giusto. Ma i sono un capoladro, e i mi’ fratelli èn tutti ladri, e no’ si va a rubbare e assassinare tutte le sere.

– Oh! birboni! – scrama la Tieresa. – Rimenatemi a casa mia. Nun ci vo’ vienire con voi. Vo’ m’avete tradito.

Dice Tonino:

– Eh! ora te ci siei e bisogna che te ci stia; e bada di portarti bene e di far l’ubbidienza, se ti preme la tu’ vita.

Figuratevi le disperazioni di quella poera donna! Ma nun c’era più rimedio. Doppo tempo del la carrozza si fermò a una casetta ’n mezzo alla macchia, e quella ’gli era la casetta degli assassini; scesano e la Tieresa la messan dientro, e Tonino gli disse:

– L’obbligo tuo è di tienere il quartieri ravviato, di farci da mangiare, e badare che ugni cosa sia ben addesata1 per le stanze. Nun c’è da dormire. La notte no’ si va fora, e te devi serrar la porta, e a male brighe si ritorna subbito aprirla. E nun ci fare aspettare, insennonò, poer’a te. C’è poi un vecchio, nostro cognoscente, che ugni tanto porta una cesta di cotone. Nun lo pigliare se nun è di bona qualità; e te con questo cotone tu ha’ da rinvoltare la nostre gioie, che ènno per gli armadi e i cassettoni. Nun ti smenticare di nulla.

Per la prima e la seconda notte le cose camminorno per il su’ verso e la Tieresa fu sempre pronta a aprir l’uscio, quando gli assassini arritornavano a casa carichi di robba rubbata; ma la terza notte, stracca morta dalle fatiche e dal gran piagnere, la Tieresa s’addormì com’un pioppo2, sicché que’ birboni gli ebbano a sbatacchiar l’uscio e a sbergolare per un pezzo prima che lei si scionnassi per fargli nentrare.

Che ti vo’ vedere! Il Capoladro ’nviperito la voleva di riffa subbito scannare la su’ moglie; ma per quel momento gli rinuscì al più piccino de’ fratelli d’abbonirlo. Innunnistante, doppo tre o quattr’altre sere, siccome la Tieresa si riappioppò daccapo, il Capoladro, insenza tanti discorsi, co’ una coltellata la distese morta per le terre, e po’ la buttò in nella stanza degli ammazzati. Dice il più piccino:

– E ora, che si fa egli? S’era trovo una donna per le faccende di casa e per aprirci il uscio la notte, e te per la tu’ rabbia l’ha’ finita. Deccoci un’altra volta soli.

– Eh! lo so io il ripiego, – arrispose Tonino. – I’ vo a pigliare la mezzana e la meno con meco diviato.

Difatto Tonino la mattina ’n carrozza ’gli arriva alla casa delle ragazze, che gli feciano una grand’accoglienza:

– Che fa la Tieresa? Sta bene, è contenta, è allegra? Dice Tonino:

– Altro se lei è contenta! Anzi vole la compagnia dell’Assunta per aitarla. Lei ha dimolte faccende; siemo ’n cinque a esser serviti, e ora, siccome c’è la festa, sta lì accanita a ammannire ugni cosa. Dunque vienite, perché lei v’aspetta a grolia.

Con questo ’nganno l’Assunta fu persuasa, e preso le su’ robbe e detto addio alla Caterina, ascendere in nella vettura con Tonino, e via; ma quando fu al solito bosco, gli disse Tonino:

– Te lo sai ch’i’ son io? Dice l’Assunta:

– Senti che domanda? Vo’ siete il mi’ cognato, che mi mena dalla mi’ sorella Tieresa vostra moglie.

Dice Tonino:

– E’ pol anco essere. Ma i’ sono un capoladro, e ladri ènno tutti que’ mi’ quattro fratelli che stanno con meco. E abbi giudizio, che insennonò ti tocca a te pure la sorte della Tieresa, se te nun m’ubbidisci. La Tieresa i’ l’ho morta.

A questa nova l’Assunta principiò a urlare e piagnere, e voleva in ugni mo’ arritornare a casa sua; ma fu inutile, perché Tonino nun gli diede retta e la condusse per forza alla su’ palazzina in mezzo alla macchia; e lì, anco a lei gli comandorno di tienere il quartieri ravviato, d’ammannire da mangiare e stare sveglia la notte per aprir l’uscio, quando i ladri tornavano carichi del rubbato.

E per le prime volte gli rinuscì all’Assunta questa vitaccia; ma poi stracca, una sera s’addormì per bene e nun potiede libberarsi dall’esser morta come la Tieresa e po’ butta dientro la stanza degli ammazzati.

Dice il più piccino de’ fratelli:

– A questo mo’ delle donne qui nun ce n’allèfica3. Deccoci daccapo insenza chi ci serva, Tonino, per la tu’ maladetta furia.

Dice Tonino: – Che ti sgomenti? I’ vo a pigliare l’ultima di queste ragazze, e la donna i’ l’ho subbito ritrova.

Tonino dunque andiede a cercare della Caterina e gli disse, che le su’ sorelle bramavano d’averla con seco: alla Caterina nun gli parse vero questo ’nvito, perché lei s’era annoiata a quel modo sola, e voleva portarsi rieto tutti i su’ attrazzi; ma Tonino gli disse:

– Che ne vo’ tu fare? Vendi ugni cosa, che addove te vieni nun ci manca nulla, e della robba ce n’è a dovizia e più bella della tua.

La Caterina, per dargli retta, vendiede ugni su’ possesso, la casa, la mobiglia, i vestuari, e quasimente, quando lei montò in carrozza con Tonino, se nun era ’n camicia ci mancava poco. Il viaggio fu fatto con grand’allegria, perché la Caterina, un po’ mattaccina e sderta, rideva e schiassava sempre; ma quando furno al solito bosco, Tonino a un tratto gli disse:

– Te lo sai chi son io?

– Oh! – arrisponde la Caterina: – vo’ me l’ate detto voi da un pezzo. Vo’ siete Tonino mi’ cognato.

Dice Tonino:

– Sì; ma son anco un capoladro, e gli altri mi’ fratelli ènno ladri come me. No’ si campa e si diventa ricchi con l’andare a rubbare la notte, e chi ci s’oppone s’ammazza diviato.

– O birbone venduto! – scrama la Caterina.

– Questo è un bel tradimento! E delle mi’ sorelle che n’ate vo’ fatto? Dice Tonino:

– Le tu’ sorelle i’ l’ho morte, perché nun badavano all’uscio la notte, quando no’ si torna carichi del rubbato; dunque anco te sta’ attenta, se ti preme la tu’ vita. No’ s’ha bisogno d’una donna che ci tienga il quartieri ravviato, tutte le nostre robbe custodite, ci ammannisca da mangiare, e apra l’uscio quando no’ si picchia, oppuramente si fischia da lontano. Nun c’è da dormire; sveglia di giorno e sveglia di notte e sempre lesta all’ubbidienza.

In nel sentire quest’antifona gli girava a bono alla Caterina; ma siccome lei era più furba delle su’ sorelle, pensò tra sé: “I’ ci sono, e oramai e’ mi conviene di starci a questi ferri”, sicché disse forte:

– Vo’ vederete che di me nun ci sarà ma’ da lamentarsi.

Arrivi che furno alla casetta de’ ladri, la Caterina prendette il su’ posto, ugni sempre attenta che que’ cinque nun mancassin di nulla; faceva brodi di pollo e per sé mangiava le cosce, tieneva pulito le stanze come

uno specchio, ravviato gli armadi della biancheria, e con il cotone del solito vecchio ben rinvolto e nette le gioie per le scatole addove quelle stevano riposte; fedele, la notte badava d’aprir l’uscio a male brighe che lei sentiva i ladri di ritorno, e dormiva soltanto accosì di straforo in nell’ore di giorno che aveva un po’ di riposo.

Que’ cinque gli eran tutti contenti e ’n fra di loro scramavano: – Ma che bona ragazza che s’è trovo!

Dice una volta il Capoladro alla Caterina:

– Te sie’ sderta e ubbidiente, e no’ si sta insenza pensieri. Brava la mi’ Caterina! Ora, tieni. Questo è un vasetto d’unguento, custodiscilo; perché noi si potrebbe vienire a casa con qualche braccio rotto o la testa sfracasciata. Se no’ si picchia, anco gli altri e’ picchian noi; e chi ne busca son sua: ma con questo unguento, basta ugnerci il male e subbito si guarisce. È un unguento miracoloso.

Dice la Caterina:

– Sì, sì, date qua; i’ vi medicherò a garbo, se occorre, nun vi dubitate. Il mi’ dovere lo so fare.

E accosì que’ ladri stevano insenza sospetti e se n’andavano alle loro ’ntraprese, sicuri di ritrovare la casa in ordine e chi gli aspettava a ugni ora di notte e di giorno.

Una sera che la Caterina era mezzo appisolata su una sieda, sente tutt’a un tratto dire fora dall’uscio a bassa voce:

– Apri, apri.

Lei lesta va a aprir e nentrano i ladri con un giovanotto morto ’n sulle spalle; lo portano in nella solita stanza degli ammazzati e lo buttano lì in sul mucchio; poi co’ su’ stioppi a armacollo se ne vanno daccapo per la campagna. Doppo un po’ che la Caterina era rimasa sola, deccoti dalla stanza degli ammazzati comincia un ugnolìo come di persona che si rammarica:

– Ohi! ohi!

Subbito la Caterina s’alza e corre a vedere, e s’accorge che l’ultimo messo da’ ladri tra’ morti nun era morto, bensì pieno d’ammacchi e di piaghe, e quasimente svienuto. Lei lo piglia ’n braccio con gran fatica e lo porta ’n sul letto; lo spoglia, gli lava le piaghe e gliel’ugne per bene con quell’unguento de’ ladri, e lo ravvoltola in un lenzolo, perché stessi caldo; sicché il giovanotto soccallò gli occhi dapprima e alla fine rinsanichito e svelto si mettiede a guardare d’attorno, e disse alla Caterina:

– Chi siete voi?

La Caterina gliela raccontò tutta la su’ storia a quel giovanotto, e perché lei si ritrovava assieme a que’ ladri ’n mezzo al bosco, e il giovanotto, sentito ’l discorso, disse:

– E i’ sono il figliolo del Re di questi paesi. I ladri, per rubbarmi, m’assaltorno in istrada e credettano d’avermi ammazzato. Ma come farò io a libberarmi dalle su’ mane?

Dice la Caterina:

– Bisogna aspettare la bon’occasione e aver prudenza, insennonò, se siete scoperto, ci si rimette la vita tutt’addua. Lassatene il pensieri a me.

Per fortuna i ladri nun s’avveddan di nulla, e il figliolo del Re la Caterina lo tieneva niscosto e lo custodiva, e quand’eran soli passavano ’l tempo chiacchierando, e finirno con innamorarsi cotti, sicché una volta disse il figliolo del Re alla Caterina:

– Il mi’ obbligo, quand’anco nun ci fuss’altro, ’gli è quello di sposarvi, doppo tanto bene che m’avete fatto. Io la vita la devo a voi soltanto. Dunque cerchiamo come si pole scappare al sicuro di qui dientro, e i’ vi menerò nel mi’ palazzo dalla Regina mi’ mamma, perché il babbo non l’ho più. Lui è morto.

’Gli accadde che i ladri ebbano a star fora per dimolti giorni, e in quel frattempo viense alla casetta il vecchio con la su’ cesta del cotone.

La Caterina, doppo averlo rinfrescato, gli disse:

– Se vo’ volete guadagnare una bella somma, vo’ dovete aitarmi a fuggire di qui assieme con un giovanotto e menarci tutt’addua alla città reale.

Dice il vecchio:

– Come? Se si riscontrano i ladri per la strada, nun c’è scampo per nissun di noi; siem tutti morti.

– Il modo ve lo ’nsegno io, – disse la Caterina, – per rinuscire nella ’ntrapresa. Ci si nisconde tra ’l cotone della cesta, e se mai si riscontrano i ladri, e vo’ gli darete a credere che io nun l’ho volsuto il cotone, perché cattivo, e che vo’ ate ’mprumesso di barattarmelo. ’Gnamo! se c’è del pericolo, c’è anco ’l caso di diventar ricco per voi.

Il vecchio la cancugnò un bel pezzo, perché, a dirla stietta, lui aveva una gran paura; ma finalmente tirato dall’ingordigia della mancia fu d’accordo, e fece accomidare la Caterina e il figliolo del Re giù sdraiati ’n fondo alla cesta, e po’ gli ricoperse tutti con le balle del cotone, e, serrato l’uscio della casetta, s’avviò ’n verso la città reale: ma propio ’n sul confino dei bosco deccoti i cinque ladri che vienivan correndo come tanti cavalli scavezzati.

Urla il Capoladro:

– Ferma, vecchio. Addove te ne vai? Perché l’ha te riporto addietro il cotone?

Il vecchio fece le viste d’essere innocente; ma però dientro gli sbatteva ’l core e n’avea, con vo’ rispetto, al culo quanto una palla di gallonzoli; in ugni mo’ arrispose franco:

– Che donna vo’ ate trovo, genti mia! ’Gli è una grazia quella! Insin che vo’ la tienete, i vostri ’nteressi nun posson ire che a bene. Figuratevi! Questo cotone lei nun l’ha volsuto, perché gli parse di scarto, e che le gioie ci stessino male ravvolte. Dunque lei m’ha comandato che domani gliene porti del più meglio e sopraffino. Che donna di garbo, eh! E com’era tutt’acciaccinata a pulire le stanze e a prepararvi un desinare squisito, quand’i’ l’ho lassa!

Al Capoladro però questi be’ discorsi del vecchio nun gli garbavano troppo, e s’era ’ncaponito di vedere se tra ’l cotone ci fusse qualche contrabbando; ma il più piccino de’ ladri gli disse:

– Lassal andare, ché lui è tanto che ci serve e nun è capace di birbonate. Accosì con imprumettersi di rivedersi la mattina al vecchio nun gli

parse vero di frustar la bestia e nuscire dal bosco, abbeneché il Capoladro per sincerarsi prima della su’ mossa bucassi ’n più loghi le balle del cotone con un ferro auzzo4.

Per fortuna il cotone si trapana male quand’è secco, e que’ disgraziati lì niscosti se la cavorno soltanto co’ una bella paura di morire infilziati come rospi in nel fondo della cesta.

Insomma, come Dio volse, doppo camminato tutto quel giorno, a sera il vecchio arrivò alla città reale, e a male brighe dientro fecian subbito le guardie sbarrar la porta per sospetto di qualche assalto; e poi una grand’allegria, e la Regina poco stiede che nun cascassi morta dal contento in nel rivedere il su’ figliolo che credeva gliel’avessino ammazzato i ladri.

Lui gli raccontò quel che gli era successo, e che la Caterina doveva esser la su’ sposa per il gran coraggio di rinsanichirlo dalle piaghe e liberarlo dalle mane de’ ladri; sicché quando la Caterina e il figliolo del Re furno stati per una settimana in cambera a riposarsi dagli strapazzi e dagli spaventi, si bandirno le nozze e con dimolte feste conclusane lo sposalizio.

Ma torniamo a’ ladri, quando loro si partirno dal vecchio per in verso la su’ casa.

Picchia, chiama, fistia e nimo gli rispondeva. Guà! la Caterina ’gli era scappata via, lo credo! Gli conviense buttar giù l’uscio a forza di calci, e s’accorgevano che dientro era vôto di persone vive.

Il Capoladro s’arrabbiò a bono, tanto più che s’avvedde anco della fuggita del figliolo del Re, e ci corse poco che nun si dettan tra di loro que’ birboni per via del più piccino, perché gli apponevano tutta la colpa a lui di quel malestro; da ultimo però fecian le paci e il Capoladro in nel girare viense a cognoscere per i bandi lo sposalizio della Caterina, e si mettiede in nella testa una barbara vendetta.

Per sincerarsi di più lui si travestì da gran signore, e un bel giorno che

spasseggiava per la città reale vedde assieme con il su’ sposo la Caterina a pigliare il fresco in sulla terrazza del palazzo, e subbito con un dito ritto e’ fece accenno scossandolo che lui ’ntendeva di rifarsi. La Caterina a quel verso s’insospettì, e strignendo gli occhi cognobbe bene che quel signore era Tonino, e dato una voce al Re glielo disse:

– Guarda quel signore: ’gli è il capoladro che ci cerca.

Ma quando le guardie andorno per arrestarlo, Tonino ’gli era di già sparito e nun ricomparse più per le strade; bensì almanaccò un tradimento per avere nel su’ possesso la Caterina e ammazzarla a modo suo.

Lui fece fabbricare una colonna di legno prezioso al più bravo artieri, e la ricoperse da capo a piè di monete d’oro e d’argento, di catene e di pietre di gran prezzo, e dientro alla colonna ci serrò un ragazzo da lui ’ndettato siccome ’gli aveva da diportarsi; poi chiamò un garzone e gli disse:

– Tieni: va’ a venderla questa colonna e urla forte: ma se capita qualche persona anco ricca sfondolata, te gli ha’ a chiedere un prezzo disorbitante, perché nun possa comperarla la colonna; se scambio viene il Re, a lui dagliela per regalo.

La cosa dunque successe propio accosì, e la colonna l’ebbe il Re, che comandò la mettessino in sul cassettone della su’ cambera. La Caterina però nun era contenta e steva ’n sospetto che quel mobile contenessi dell’inganno, e lo disse anco al Re che ci badassi; ma il Re nun ci volse credere e gli parseno giuccate le idee della su’ moglie.

Infrattanto il Capoladro ’gli era ito da una vecchia, che di solito bazzicava in nella Corte per de’ servizi, o a portare delle granate belle, e l’acqua per lavarsi; e dice:

– Senti, nonnina! Gli vo’ tu guadagnare dieci paoli insenza fatica?

– Oh! – gli arrispose la vecchia: – se vo’ nun fate per canzonarmi, i’ son pronta a ubbidirvi. Ch’i’ ho io a fare?

Dice il Capoladro:

– Te pratichi in nella Corte, e la cambera della Regina giovane te l’ha’ da cognoscere: dunque, i’ bramo soltanto che te metta questa lettera sotto ’l capezzale del letto dal lato addove dorme ’l Re. ’Gli è una burla, nun dubitare, e’ nun c’è nulla di male; e se te me lo fai ’l piacere, subbito ti do la mancia.

La vecchia nun ci pensò più che tanto; prendette la lettera e all’ora che di consueto lei andeva alla Corte, quando nun la vedeva nissuno, la ficcò sotto ’l capezzale del letto dal lato del Re, e poi finite le su’ faccende, corse a pigliare i dieci paoli da Tonino.

Tonino dalla contentezza si stropicciava le mane, e già faceva i su’ conti in sul ricatto vicino, perché quella lettera ’gli era ’ncantata coll’alloppio, e fatta ’n modo che tienendola ’l Re sotto ’l su’ capo, tutti avevan da dormire la grossa innella Corte, all’infora della Caterina.

Sonava la mezzanotte, e a un tratto la Caterina da letto sentiede un minorino – cicì, cicì, – come d’un chiavaccino tirato via dalla bocchetta; ma poi concredette che fusse uno sbaglio tra ’l sonno e si riappisolò.

Eh! pur troppo ’gli era stato quel ragazzetto serro dientro la colonna, che pian pianino e in peduli scendé giù e andiede a aprire il portone del palazzo, addove stavano ad aspettarlo Tonino co’ su’ quattro fratelli. Nentrano tutti, ché nimo se n’accorgete, perché le sentinelle, i servitori e ugni persona dormivano alloppiati dalla lettera ’ncantata.

Tonino salì a gambe lo scalone e bucò risoluto in nella cambera reale, e agguantata per un braccio la Caterina, che si riscotette ’mpaurita, gli disse:

– Su, levati e nun far chiasso, ché tanto sarebbe ’nutile. Te ha’ da vienire con meco; c’è de’ conti da saldare.

Bisognò bene che la Caterina nusciss’in quel mo’ in camicia dal letto e andassi con Tonino, che sempre la tieneva stretta e la tracinava per forza, e insenza parole lui la ubbligò a scendere a pian terreno e la menò in nella cucina. Dice:

– Ora ’gli è ’l tempo di pagarmela, sfacciata. Ammannite la caldaia piena d’olio e d’aceto, e lei ce la vo’ bollire viva dientro.

Il più piccino de’ ladri, ’n quel mentre che gli altri preparavano la caldaia e accendevano il foco, si volse provare a abbonirlo Tonino, e che gli perdonassi alla Caterina e fossi contento soltanto di rimenarla con seco nel bosco. Ma Tonino duro, nun gli diede punta retta, e siccome la caldaia di già rimbollorava, lui alzò di peso la Caterina per buttarcela a cocere.

Allora la Caterina, che del coraggio nun gliene mancava mai, scramò: – Aspettate un mumento, che prima di morire ho da chiedervi una grazia.

Dice Tonino: – Nun c’è grazie per tene.

Ma il più piccino s’inframettiede al solito e gli rinuscì ottenere che Tonino la riposassi ’n terra la Caterina e la lassassi parlare:

– I’ bramo ritornare ’n cambera mia, tanto per dar l’ultimo bacio al mi’ sposo.

– Che, che! – bociò Tonino.

– Questo poi nun lo posso permettere.

E voleva riagguantarla quella disgraziata e tuffarla giù nella caldaia bollente.

Il più piccino però disse:

– ’Gnamo, le grazie si concedono a tutti e’ condannati a morte. Che c’è di male se la Caterina va su ’n cambera? Tutti dormono come chioppi in nel palazzo e nemmanco le cannonate gli poterebbano scionnare, e no’ siem qui padroni del baccellaio5. Fagliela, Tonino, questa grazia.

Tonino nun voleva in nissun modo; ma si vede propio che l’ora del minchione viene a ognuno, sicché alle suppliche del su’ fratello piccino finì che nun seppe dire più di no, e la Caterina lesta come un uccello salì in cambera soa.

Lei s’era ’nsospettita che ’n quegli addormiti in nella Corte ci fusse sotto qualche ’ncanto, e a male brighe arriva, si mettiede con furia a buttare all’eria ugni cosa, sicché in nel frucandolare anco sotto al capezzale cascò la lettera ’ncantata e di ripente tutti si svegliorno.

La Caterina subbito urla:

– A’ ladri, a’ ladri! Gli ènno ’n cucina, corrite a chiappargli, – e si sviene. I ladri nun furno a tempo a svignarsela, ma gli arrestorno e i quattro primi gli ebban la testa tagliata dal boia; al più piccino soltanto gli fu perdonato per la su’ bontà: poi il Re mandò a pigliare le ricchezze de’ ladri, e le fece regalare per lemosina a’ poveri del su’ Regno.

E accosì finirno que’ birboni.

* Il motivo dei ladri che vogliono una donna che curi la loro casa e dall’ultima, più furba, vengono gabbati, si ritrova nelle Fiabe del Pitré, I sette ladri (22).

1 Addesata: Ordinata.

2 Dormì come un pioppo: Dormì profondamente.

3 Allèfica: Attacca, attecchisce.

4 Auzzo: Aguzzo.

5 Padroni del baccellaio: padroni assoluto di tutto.

La Manetta di morto* (49)

Raccontata dalla Luisa vedova Ginanni

In una casetta vicino a un bosco ci abitava un omo attempato, che aveva moglie e tre figliole grandi da marito, e per quanto si sa, queste tre ragazze si chiamavano per nome Assunta, Tieresina e Caterina l’ultima; l’omo campellava alla meglio, e ugni volta che gli abbisognava di fare del foco andeva a provvedersi di legna secche nel bosco.

Un giorno dunque che lui col su’ corbello raunava de’ ceppi, deccoti gli vien sopra all’improvviso il padrone, che era un cosaccio com’un Mago e ’nsenza garbo né grazia, e co’ una vociaccia terribile gli sbergola:

– Oh! birbone, te mi sperperi il mio: te mi sciupini tutto il salvatico. I’ sare’ capace d’ammazzarti.

Dice quel poer’omo impaurito:

– Ma, signore, i’ ci son sempre vienuto giù di qui e de’ malestri nun ce n’ho ma’ fatti. I’ piglio du’ legna secche per riscaldare la mi’ moglie e le mi’ tre figliole che hanno freddo.

– Ah! te ha’ tre figliole? – scrama quel mastangone1: – E le saranno belle, mi ficuro.

Dice l’omo: – Guà! brutte le nun sono.

– Bene! – arrisponde il cosaccio. – I’ ti perdonerò, e anzi ti lasso libbero di tagliare in nel mi’ bosco, ma con patto che te mi dia una delle tu’ figliole per mi’ moglie. I’ son brutto, lo so da mene: da mangiare tavìa e da starsene da signore in casa mia nun me ne manca. Dunque per la tu’ figliola, se ha del mitìdio2, a vienire con meco sarà una sorte macicana3.

Dice l’omo:

– Se loro nun s’appongano, i’ nun ci arei accezione. ’Gnamo a casa, si sentirà.

Sicché dunque vanno assieme alla casetta dell’omo, che racconta quel che gli è successo e spone la domanda del su’ compagno.

Dapprima le ragazze si trovorno ’mbrogliate nella risposta; gli pareva troppo mostro e sgarbato uno sposo simile: ma a’ tempi di carestia e’ ci s’accontenta anco del pan di segala, e sentuto che sarebban ite a star bene, doppo essersi consigliate ’n segreto tra di loro, la maggiore, che era l’Assunta, delibberò d’acconsentire, e ’nsomma, dientro la settimana diviense moglie di Tognarone. E’ si chiamava accosì quell’omaccio.

A male brighe che l’Assunta si trovò ’n casa di Tognarone, lui gli diede assoluta padronanza, con che s’accupassi di tutte le faccende, gli ammannisse da desinare, e tienessi ugni cosa in ordine.

Dice: – I’ ho per costume di star fora alle volte ’nsino a otto giorni per i mi’ ’nteressi. Dunque te abbada al quartieri e serviti di quel che ti garba; te sie’ la padrona. Ma però c’è’ un comando, e che te m’ubbidisca. In nella dispensa c’è una Manetta di morto, e i’ voglio che te la mangi.

– Oh! porco, – scrama l’Assunta, – mangiatevela per voi codesta pietanza: a me nun mi nentra ’n bocca.

Dice Tognarone:

– Eh! se quando i’ torno te nun l’ha’ mangiata la Manetta di morto, le sono legnate da comunione e po’ ti serro per sempre dientro una stanza. A bon intenditor poche parole.

E va via. L’Assunta, rimasta sola, era sgomenta; nun sapeva come rimediarla. Lei di trangugiarsi la Manetta di morto nun se la sentiva, e in ugni mo’ la paura delle legnate e della prigione la tieneva in gran pensieri. Che fa? Piglia la Manetta, la stritola ben bene nel mortaio e poi la seppellisce in un canto dell’orto, e quando Tognarone riviense a casa gli diede a intendere che se l’era cotta per desinare.

Dice Tognarone:

– Ma ’gli è propio vero? Te nun le di’ le bugie?

– No di certo, – arrispose l’Assunta: – che l’ate più trova la Manetta di morto, dientro la dispensa? È segno ch’i’ v’ho ubbidito e l’ho mangiata.

Dice Tognarone:

– Or ora si vederà; – e si mette a girare dappertutto, e ’n quel mentre chiamava:

– Manetta, mi’ Manetta, addove sie’ tu? Manetta, mi’ Manetta, addove sie’ tu?

E quando ’gli arrivò giù nell’orto sente una voce di sotto terra: – Deccomi, padrone.

’Gli era la Manetta tutta d’un pezzo siccome avanti.

Tognarone nun fece tanti dicorsi; agguanta un randello e ’nsenza misericordia la picchiò a refe nero4 l’Assunta, e poi mezzo ammazzata la prendette pe’ capelli e strasciconi la portò in una stanzaccia buia e ce la chiuse a catenaccio.

Il giorno doppo, quasimente nun gli fusse successo nulla, Tognarone va dalle sorelle dell’Assunta.

Appena quelle lo veddano: – Come sta l’Assunta? Dice Tognarone:

– Bene bene! Lei gradirebbe la compagnia della mezzana per aitarla un po’ e nun restar sola quand’i’ vo fora. Che volete vienire, Tieresina?

– Perché no? – arrispose la Tieresina, e ammannito un fagotto di panni se n’andiede con Tognarone.

Domanda la Tieresina arriva che fu a casa: – Addov’è l’Assunta?

Tognarone fa una mùtria5 da assassini e a denti serrati dice:

– L’Assunta i’ l’ho gastigata per aermi disubbidito, e te nun essere ardita a ricercarne. I’ t’ho preso ’n scambio di lei e che te abbi giudizio, se ti garba la vita iscerta. Qui nun ci manca nulla, e chi sta sottoposto pole stare sicuro che i’ nun gli do noia.

La Tieresina rimanette male a questo brutto discorso di Tognarone, ma oramai nun c’era da ritornare addietro e bisognò che ci stridessi; sicché non ripricò e si mettiede a fare le su’ faccende.

Doppo diversi giorni dice Tognarone:

– I’ ho per costume di star fora alle volte ’nsino a una settimana. Dunque te sie’ padrona spotica e abbadami al quartieri. Ma però c’è un comando, e che te ubbidisca. Dientro alla dispensa e’ c’è una Manetta di morto e i’ ’ntendo che te la mangi.

Scrama la Tieresina:

– Oh! porco lezzone, ’gnorante sconsagrato, birbone venduto! M’ate condutto qui per una simile ’nfamità? Io per mene nun la mangio davvero codesta pietanza.

– E se te nun la mangi, – disse Tognarone, – te finirai come quell’altra. Legnate a morte, e po’ butta per sempre in una stanza. Dunque pensa a’ casi tua, e alla rivista6.

E se n’andiede.

La Tieresina, poera figliola, nun sapeva che versi si pigliare ’n tra lo schifo d’aversi a mettere dientro lo stombaco la Manetta di morto e la paura di buscarne ’nsenza misericordia. Pensa e ripensa, finalmente la spezzettò sul taglieri la Manetta, e doppo la seppellì sotto l’acquaio di cucina, e quando riviense Tognarone gli diede a intendere a faccia fresca che lei l’aveva ubbidito.

Tognarone però, malizioso, dice:

– Che sia propio vero? Già te le bugie nun le sa’ dire.

– Che! – arrispose la Tieresina: – e poi, che ce l’avete ritrova la Manetta nella dispensa? È segno che me la sono ’ngollata per contentarvi.

– Ora si vederà, – dice Tognarone, e principia a girar per casa barbottando: – Manetta, mi’ Manetta, addove sie’ tu? Manetta, mi’ Manetta, addove sie’ tu? – e a male brighe che lui s’avvicinò all’acquaio, la Manetta subbito e’ bocia:

– Deccomi, padrone.

Gli era lei tutta d’un pezzo come per l’avanti. Guà! e’ finì al solito: con un randello Tognarone la macolò tanto la Tieresina, che lei parse morta distesa per le terre, e allora quel birbone la tracinò pe’ capelli nella medesima stanza addov’era l’Assunta e ci mettiede ’l catenaccio.

Daccapo il giorno doppo Tognarone con un viso ridente si presenta alla casa delle tre sorelle, e quando la Caterina lo vedde di lontano, subbito gli si fece ’ncontro a domandargli le nove dell’Assunta e della Tieresina.

Dice Tognarone:

– Eh! le stanno bene: ma ènno dimolto acciaccinate, perché vanno alla festa. Anzi loro gradirebbano la vostra compagnia per aitarle e poi per ispassarsi assieme. Se volete vienire, e’ m’hanno mando a posta per pigliarvi.

La Caterina, che era più furba, dimolto persuasa del discorso di Tognarone la nun fu; ma per nun gli dare sospetto di nulla arrispose:

– A lassare i mi’ vecchi soli mi rincresce; in ugni mo’, se loro nun hanno accezione, i’ son contenta dello ’nvito.

Insomma si trovorno d’accordo, e la Caterina col fagotto de’ su’ panni andette via con Tognarone e nun si fermorno per insino a casa, e quando nentrati, disse la Caterina:

– Addove sono le mi’ sorelle?

– Le tu’ sorelle c’ènno e nun c’ènno, – arrisponde Tognarone con un grugnaccio malandrino.

Scrama la Caterina:

– Che vole dire un simile ’ndovinello! Dice Tognarone:

– E’ vole dire che loro si portorno tuttaddua dimolto male, con gran disubbidienza, e ch’i’ l’ho legnate a morte e butte in una stanzaccia a sbasire. E la listessa sorte ti toccherà anco a te, se ti girassi operare di tu’ capriccio.

Alla Caterina gli mancò poco che num gli viensano le convulsioni a quella nova; ma si fece forza per nun si tradire, perché subbito pensò che era più meglio infingersi, e accosì forse avere un bel pan di ricatto; sicché la disse:

– Avete fatto bene, Tognarone, a gastigarle le mi’ sorelle; e vo’ nun vi dubitate, che di me nun poterete lamentarvi. Comandate pure, ch’i’ son pronta a ubbidirvi ’n tutto e per tutto.

– Brava, la mi’ Caterina! – sbergola Tognarone: – accosì mi garbi. Ora te ha’ da sapere, ch’i’ ho per costume di star fora magari otto giorni per i mi’ ’nteressi: te siei padrona spotica, ma soggiornami ’l quartieri, e poi dientro la dispensa c’è una Manetta di morto, e i’ vo’ che te la mangi al tu’ desinare. Dunque addio, e alla rivista.

E se n’andiede al solito.

’Gli era istata ’n sull’undici unce la Caterina di saltargli addosso e sgraffiarlo Tognarone, quando lei sentette quel brutto comando; ma con l’idea di scoprire tutte le su’ birbonate e fargliela pagar cara, non gli arrispose, e a male brighe che lui fu nuscito, lei pigliò la Manetta, la mettiede in una pentola a bollire, e lì foco ’nsenza discrizione giorno e notte, sicché la Manetta, bolli bolli, finì con distruggersi per l’affatto, che nun ce ne rimané nemmanco l’ombra; e po’ la buttò nel logo il fondigliolo7; e in nel mumento che Tognarone riviense a casa e’ gli disse d’averlo ubbidito, quel mammalucco bisognò bene che lo credessi, perché gli fu inutile di girellare dappertutto e chiamare, come quell’altre volte: “Manetta, mi’ Manetta, addove sie’ tu?” nun gli arrispose nimo; la Manetta era strutta e svaporita.

– Brava, brava, la mi’ Caterina! – isbergolava Tognarone, che nun s’era avvisto della billèra. – Oh! a tene sì, che ti vo’ bene! Tene sie’ stata propio fedele e una bona ricompensa te la meriti. Decco qui: i’ t’affido la chiave del mi’ armadio segreto, e dientro c’ènno tesori d’ugni sorta, e anco l’unguento per rinsanichire le piaghe e far rinvivire i morti. Tienla custodita e quel che t’abbisogna servitene a tu’ piacimento. Infrattanto i’ ti lasso, perché i’ ho dell’altre faccende da sbrigare. Addio, la mi’ Caterina. Pòrtati sempre accosì, che nun te n’averai a pentirtene. Addio, sai?

A male brighe rimasta sola la Caterina volse scoprire la stanza in dove Tognarone aveva serrato le su’ sorelle maggiori; e cerca e ricerca, finalmente ’n fondo a un àndito buio vedde un uscio con un catenaccio, e accostato l’orecchio sentette dietro degli ugnolìi: “Ohi! ohi!” come di persone che pativano.

Coraggiosa la Caterina tira ’l catenaccio e apre, e lì stese ’n sul solaio trova l’Assunta e la Tieresina tutt’ammaccate e sanguinenti, e che parevano quasimente all’ultimo fiato. Lei subbito le piglia a una per volta e se le porta a birigino8 ’n cambera sul letto, e poi con quell’unguento dell’armadio di Tognarone le medica, e doppo un po’ le du’ donne soccallano gli occhi e adagino adagino tornano ’n sé e si levano rinsanichite.

Che allegrie in nel ricognoscersi! Nun si pole nemmanco raccontarle. Basta, si dissano tutti e’ successi e finirno col fare una congiura contr’a Tognarone per ritornarsene a casa sua in ugni mo’.

Doppo mangiorno a du’ palmenti, che della fame ficuratevi se loro n’avevano, e la Caterina le niscose ’n segreto, perché Tognarone non le scoprissi, quando arritornava.

Dice la Caterina:

– Lassatemi ’l pensieri a me, che forse mi rinusce fargliela in sull’auzzatura9 a questo birbone venduto. Me l’ha da pagar cara.

Deccoti che arriva doppo diversi giorni Tognarone e la Caterina premuriosa va a riscontrarlo, l’accompagna ’n casa e gli fa mille finezze; Tognarone nun capiva più ’n sé dal gran contento, e ’nsenza accorgersene, dalla tanta fede per la Caterina, lui finì che quasimente lei lo menava per il naso; sicché quando gli parse tempo disse la Caterina:

– Mi’ omo, de’ mi’ vecchi ’gli è un bel pezzo ch’i’ nun ne so più nulla. Poeri mi’ genitori! Loro e’ si lamenteranno di me con bona ragione. E poi con queste carestie è capace per insino a mancargli ’l campamento. Sai, mi’ omo, quel che ho ideato? Ho ideato di mandargli a mi’ genitori un cassone pienato di robba, e te me l’ha’ da portare.

Addomanda Tognarone: – Ma che ci metti dientro?

– Da mangiare, de’ vestiti e qualche altro gingillo, – arrispose la Caterina: – ma quando i’ l’ho chiusto, che vo’ nun sia ardito d’aprirlo per istrada. Badate, veh! perch’i’ starò a vedere, e se vo’ disubbidite, i’ vi cavo gli occhi con le mi’ mane.

Dice Tognarone:

– Almanco, che te nun lo faccia tanto peso.

La Caterina dunque ammannì ’l cassone, ma ’n scambio di pienarlo con soltanto della robba per regalo e’ ci accomidò sdraiata l’Assunta, e quando l’ebbe serro disse a Tognarone:

– ’Gnamo, pigliatelo e portatelo al su’ destino.

Abbeneché con isforzo Tognarone prendette ’l cassone e se lo mettiede in onca10, ’n sulle spalle, via; ma ci si ripiegava sotto. Scrama:

– Arcipreti! e’ pare un masso. Dice la Caterina:

– È che vo’ siete un poltrone e la fatica nun vi garba. Sbrigatevi, e abbadate che nun vi caschi, e arricordatevi di nun aprirlo, se vi preme di stare d’accordo con meco.

Tognarone ponzava: in ugni mo’ sortì dall’uscio e s’arrivolse in verso la casa della Caterina; ma arrivo dietro a un palazzo, siccome ’gli era stracco e tutto molle di sudore, posa il cassone su un muricciolo e poi pensa di guardare quel che la su’ donna ci aveva barbato per farlo tanto peso, e con quest’idea va per aprirlo.

L’Assunta però indettata11 dalla sorella principia a dire:

– Oh! birbone bugiardo! nun vi vergognate a rinfrucolare e’ fatti degli altri? Vo’ me la pagherete al ritorno.

A quella voce Tognarone rimanette a mezzo punto.

– Poer’a me! – scrama, – ’gli ha la vista lunga la mi’ donna. Che sia monta ’n sul tetto?

E subbito si rimette in onca il cassone e séguita a camminare ’nsino a un ponte; e anco lì si provò, concredendosi al sicuro, a aprire il cassone: ma la solita voce dell’Assunta lo ’mpaurì, sicché lui ’nsospettito d’essere scoperto, piglia ’l cassone e ’nsenza più fermarsi lo porta diviato a’ genitori della Caterina, e lì lo lassa, e detto addio se ne va. La Caterina isteva a aspettarlo Tognarone co’ una faccia malandrina e le mane ’n su’ fianchi, e siccome se lo ficurava che lui si fusse provato a disaminare il cassone, gli fece un busso12, quasimente che lei e’ l’avessi visto co’ su’ propi occhi; lui mogio mogio badava a biasciucolare delle palore13 per protestare che il cassone e’ nun l’aveva aperto, e la Caterina gli disse:

– Ma la tentazione vi viense, e s’i’ nun bociavo, vo’ disubbidivi al mi’ comando. Per questa volta vadia pure liscia; quest’altra poi vo’ sentirete la gragnola14 doppo ’l tono.

Accosì passorno otto giorni, che Tognarone si sentiva più sempre spadroneggiato dalla su’ donna, che a fin di settimana gli disse:

– A quest’ora i mia la provvista l’hanno da avere bell’e finita, e i’ ho voglia di mandargliene un altro de’ cassoni, pienato come al solito. Dunque i’ l’ammannisco e vo’ lo porterete, e che nun vi salti in nel capo di guardare quel che c’è dientro.

Arrisponde Tognarone:

– Arricordati almanco che nun sia peso da farmi richinare.

La Caterina ’nsenz’abbadargli, ascese in cambera a preparare il cassone e ci mettiede niscosta tra la robba la su’ sorella Tieresina: poi comandò a Tognarone che lo pigliassi per il medesimo viaggio, e lui se lo buttò in onca alla sgarbata e andette via.

Ma per istrada, allacco15 dalla fatica, si fermò rieto al palazzo, poi addoppato16 a un pagliaio, poi sotto ’l ponte, anco per la curiosità di sapere quel che ci fusse nel cassone; e la Tieresina ugni volta sbergolava:

– ’Gnorante! che attienete le ’mprumesse a questo mo’? Fate l’obbligo vostro e nun vi ’nteressate delle spizzee17 degli altri.

Tognarone a quelle voci sbirciava d’intorno concredendo che la Caterina gli stessi alle costole, e po’ diceva tra sé tutto ’nsospettito:

– Cattadeddua18! Ma che la mi’ donna ’gli abbia la vista d’un falcaccio? Che sia monta ’n sul comignolo del tetto?

E rialzo ’l cassone, da ultimo viense alla casa della Caterina, lo lassò lì, e detto addio a que’ vecchi, se ne andette diviato; ma torno che lui fu, e’ buscò un altro diascoleto, che propio nun sapeva racchetarla la Caterina ’nviperita, per bone ragioni che gli portassi.

Oramai gli era rinuscito alla Caterina di rimandare le du’ sorelle a’ su’ genitori; ci mancava che pure lei potessi fuggire dalle mane di Tognarone, e nun gli pareva tanto facile. Pensa e ripensa, finalmente almanaccò d’infingersi ammalata:

– Mi dole ’l corpo, mi dole ’l corpo, i’ mi sento male, – cominciò a dire. – Bisogna ch’i’ vadia a letto. Ohi! ohi!

Tognarone sgomento gli arriscaldò le lenzola, gli fece del brodo di cappone, e la Caterina ficurò di stare più meglio e che voleva riposarsi:

– Ma – dice – te ’ntanto preparati a portarmi quest’altro cassone a casa mia, perché son otto giorni, e i’ vo’ che que’ poeri vecchi nun manchino di nulla. Va’ pur fora pe’ tu’ ’nteressi e al ritorno i’ averò ammannito ugni cosa. Tognarone dunque sortì, e ’n quel mentre la Caterina con de’ cenci e una maschera fabbricò una fantoccia della su’ grandezza e la mettiede dientro al su’ letto, e alla testa gli ci aveva appiccico un filo, sicché, quand’uno apriva l’uscio, quella fantoccia tentennava ’l capo, come se dicessi di sì; poi lei si niscose ben bene con dimolti quattrini, vezzi e pietre preziose in nel cassone, e ci si rinchiudé. Deccoti che arritorna Tognarone, e ’n punta di piedi ascende le scale e apre l’uscio di cambera, che era a finestre soccallate, e domanda: – Come va, Caterina? Che, dormi?

E siccome lui smoveva la ’mposta, guà! la fantoccia gli accennava di sì. Dice Tognarone:

– Che ho da ire subbito col cassone a casa tua? E la fantoccia, sì.

Dunque Tognarone stronfiando alza il cassone per buttarselo in onca, e gli parse anco più greve di quegli altri dua, sicché scrama:

– Perziolino!19che ci sia una macina?

E quando lui fu per istrada camminava richino e in un bagno di sudore, e tutte le volte che s’imbatteva a un logo per riposarsi, o al palazzo, o al pagliaio o sotto ’l ponte, lì messo ’n terra ’l cassone e’ gli vieniva la tentazione di vedere quel che la Caterina c’avessi riposto dientro; ma la Caterina a quell’atto di repente diceva:

– Oh! birbon venduto! che te nun abbi un simile ardimento. Sbrigati ’n scambio, che nun mi garba di rimanere accosì sola.

E Tognarone ’mpaurito da quelle voci, ’nsenza frammettere ’ndugio, ripigliato ’l carico, finalmente giugnette al su’ destino.

E’ vecchi lo ’nvitorno Tognarone a rinfescarsi e gli porsano una sieda; ma lui nun volse nulla e disse:

– Tante grazie. I’ ho lassa la moglie un po’ ammalata, e i’ devo tornar di corsa, perché la nun stia solingola e nun gli manchi ’l custodimento. Addio, addio e alla rivista; a quando la Caterina ’gli è rinsanichita.

Con la lingua mezza fora e ansimando peggio d’un cane Tognarone arriva a casa sua, e vede la porta sempre spalancata come al mumento che lui era partito; ’n furia salisce la scala a in nel nentrare in cambera domanda tutto premurioso: – Come ti senti, Caterina?

La fantoccia smossa dal filo acchinò il capo, e Tognarone e’ s’accosta al letto per abbracciarla; ma poero mammalucco, e’ s’accorgette ’n scambio che quella ficura ’gli era soltanto un mucchio di cenci e no la su’ giovane donna. Ficuratevi, se in nel cognoscersi corbellato ’n quel mo’, nun gli prendette a Tognarone una gran rabbia! Pareva ammattito. ’Nsenza stare a dire, “che c’è?” agguanta un’accetta e via a gambe a casa de’ vecchi per affettargli tutti quanti: ma la fece a sego20, perché le ragazze e’ s’erano per bene asserragliate e prepare a quell’assalto. Loro istevano alla finestra co’ una caldaia d’acqua a bollore, e a male brighe viense Tognarone per iscassinare l’usciale, giù, gliela rovesciorno in sul capo, sicché lui cascò morto stecchito a gambe all’eria.

Doppo, andorno con un barroccio addove abitava Tognarone, presano ugni cosa, e accosì le diventorno ricche sfondolate e nun patirno più la miseria; e a su’ tempo nun gli mancò un bel marito a ognuna, perché dov’ènno quattrini e’ giovanotti ci corrano facile in nel mondo.

* Il tema della mano di morto data in pasto ad una donna per verificarne l’obbedienza si ritrova in una fiaba di Pitré intitolata Lo schiavo (19).

1 Mastangone: Omaccione.

2 Mitìdio: Giudizio, senno. «E dicendo, che ‘n ciò gli sta il dovere, E ch’ei non ha nè garbo, nè mitidio, Non si può dalle risa ritenere» L. Lippi, Il Malmantile racquistato, 1. 14. (V.A.C.).

3 Macicana: Straordinaria.

4 A refe nero: A tutto spiano.

5 Mùtria: Viso.

6 Alla rivista: Arrivederci.

7 Fondigliolo: Residuo, sedimento.

8 Se le porta a birigino: Se le mette sulle spalle.

9 Fargliela in sull’auzzatura: Fargliela in barba.

10 Onca: Addosso, sulle spalle.

11 Indettata: Imbeccata.

12 Busso: Sgridata, lavata di capo.

13 Palore: Parole (metatesi).

14 Gragnola: Grandine. «Dopo molti tuoni subitamente una gragnuola grossissima, e spessa cominciò a venire». G. Boccaccio, Decamerone; 47. 5 (V.A.C.).

15 Allacco: Stanco, affaticato (dall’espressione stancare le “lacche” ovvero le cosce se di animale o le anche se di uomo).

16 Addoppato: Nascosto dietro.

17 Spizzee: Bagattelle, inezie.

18 Cattadeddua!: Caspiterina.

19 Perziolino!: Escamazione con correzione eufemistica.

20 La fece a sego: Non gli riuscì.

Caterina (51)

Raccontata dalla ragazza Giuditta Diddi contadina

Una volta c’era un Re e una Regina che avevano una gran brama che gli nascessi una creatura; che fusse mastio o femmina nun gl’importava a loro, pure di non restare sempre soli ’nsenza erede nel mondo; e il Signore finalmente, quando gli parse, gli disaudì que’ regnanti, perché gli ebbano una bambina e furno dimolti allegri di questa grazia, e nun si pole dire in che mo’ s’addevano a rallevarla la figliola con tutta l’attenzione, e gli posano per nome Caterina.

Dunque Caterina vieniva su propio per bene e in nel crescere diventava bella e garbosa di naturale; sicché il su’ babbo, a’ tempi che lei fu grandettina da struirla, gli prendette un Maestro per imparargli a leggere e a scrivere e tutto; ma per nun dargli troppo svago a’ su’ studi, lui volse che il Maestro gli andess’a abitare con la scolara in una villa reale discosta dalla città, e al Maestro gli diede questi comandi: Che badassi alla su’ figliola, che lei fusse ’struita perfetta; ma se lei era disubbidiente lo voleva sapere per gastigarla, e la pena era il taglio del capo.

La Caterina a quel mo’ col su’ Maestro sempre alle costole studiava a morte e si faceva dimolto brava; lei cognosceva tutt’i libri quasimente a paragone d’un dottore, e anco s’appalesava gentilina e educata per ugni lato e una brava e bellissima ragazza: per su’ disgrazia però, il Maestro, abbeneché attempatotto, a starci assiemo con lei e’ finì con innamorarsene fora di ragione, e un giorno che nun ne poteva più gli domanda alla sfacciata:

– Caterina, che mi vo’ bene? Dice lei:

– Perché no? Che non gli ho a voler bene al mi’ Maestro? Il secondo giorno daccapo dimanda il Maestro:

– Caterina, che mi vo’ bene? E lei:

– Perché no? Che nun gli ho a voler bene al mi’ Maestro? Il terzo giorno ripicchia con la listessa domanda:

– Caterina, che mi vo’ bene? E lei:

– Perché no? Che nun gli ho a voler bene al mi’ Maestro? – Allora – dice il Maestro – dammi un bacio.

Scrama la Caterina: – Oh! questo po’ no.

E lui indispettito, tunfete, gli sona uno stiaffo, e subbito nesce e corre al palazzo del Re.

Quando il Re lo vedde il Maestro con quella faccia stralunita, dice: – Che ’gli è successo? C’è egli qualche novità?

Dice il Maestro:

– Pur troppo, Sacra Corona. La novità è, che la Caterina s’è fatta dimolto disubbidiente, e siccome i’ l’ho volsuta gridare e lei m’ha lassato ire un bel ceffone in sul grugno.

– Peggio per lei! – disse il Re. – I’ gli mantiengo la mi’ parola.

E ’nsenza traccheggìo dà ordine a’ soldati che vadiano alla villa, menino la Caterina dientro un bosco e lì gli taglino la testa diviato, e che ’n prova d’avere ubbidito gli portino la lingua e i panni della ragazza.

Deccoti dunque che i soldati arrivano alla villa. Dice la Caterina:

– C’è egli quache disgrazia? Che è morto il babbo? – No, sta bene.

– È morta forse la mamma? – Che! anco lei sta bene. Dice la Caterina:

– Oh! dunque, che volete? Dice il Sargente:

– S’ha un brutto comando.

– Ho da morire io? – domanda la Caterina. Dice il Sargente:

– Pur troppo! e bisogna che s’ubbidisca il Re, e gli s’ha da portare la su’ lingua e i su’ panni per prova d’averla morta.

Scrama la Caterina ’nsenza sturbarsi:

– Tutto il male sia questo! Menatemi pure con voialtri, i’ son pronta alla morte, quando lo comanda il Re mi’ padre.

Nescono e vanno in un bosco folto, in dove c’era un tabernacolo con l’immagine della Madonna; la Caterina gli si buttò ’n ginocchioni davanti per raccomandarsi l’anima, e ’nfrattanto i soldati discorrivano tra di loro pensando se ci fusse modo di salvare quella poera sciaurata innocente e nun patire nissun gastigo.

Per fortuna viense a passare di lì un cane, e la Caterina che aveva sentuto i ragionamenti de’ soldati, s’arrizzò e disse:

– Se vo’ siete nella bona ’ntenzione di nun ammazzarmi, pigliate la lingua di quel cane: la lingua de’ cani è compagna a quella de’ cristiani, e mi’ padre nun la pole ricognoscere. Io per me v’imprumetto che nun mi farò vedere più mai ne’ mi’ paesi.

A’ soldati gli garbò quest’idea, perché loro l’ammazzavano mal volenchieri la Caterina, ma soltanto per ubbidienza al Re; sicché con una stioppettata stesano l’animale e gli presano la lingua; poi si fecian dare tutti i panni dalla Caterina e la dibandonarono lì solingola e tutta ’gnuda nel bosco; e lei, nun sapendo come ricoprirsi, si gufò in una macchia aspettando che Dio l’aitasse.

La mattina doppo il figliolo d’un altro Re di quelle vicinanze, un bel giovanotto sverto, ’gli andeva a caccia e a un tratto sente i cani che si fermano a un logo con un grand’abbaio. Concredendo che ci fusse qualche liepre al covo, corse a vedere, e ’n scambio scopre la Caterina rannicchiata tra le frasche e ’mpaurita a bono.

Dice: – Che fai costì a codesto modo ’gnuda?

La Caterina con gli occhi bassi per la vergogna gli raccontò la disgrazia, e il giovanotto levatosi il mantello glielo mettiede d’attorno al corpo e poi la menò tutto premurioso a un’osteria, e nun era passa un’ora che già lui se n’era innamorato tanto, che gl’imprumettiede di sposarla a ugni patto; ma prima volse sentire anco la Regina su’ mamma, sicché lassata la Caterina alle mane dell’oste e co’ una bona mancia, riviense al su’ palazzo e subbito si presenta alla Regina:

– Mamma, mamma! Che bella caccia i’ ho trovo stamane!

Scrama la Regina:

– Ha da esser bella davvero, perch’i’ nun la veggo nemmanco. Dice il giovanotto:

– Eh! nun è una caccia di salvaggina. Ho trovo in una macchia dientro al bosco la più bella e struita ragazza di tutto ’l mondo e che m’ha racconto le su’ disgrazie. ’Gli era lì dibandonata e ’gnuda per l’affatto; e i’ l’ho lassa a un’osteria e i’ vo’ che diventi la mi’ sposa. Che dite, mamma, il babbo sarà contento?

Scrama la Regina:

– No che nun sarà contento. Che vo’ te che permetta al su’ erede di pigliarsi la prima che gli capita tra’ piedi, una donna spersa per un bosco e ’n simile arnese, e che nun si sa chi sia e se t’ha dato a intendere di brave bugie?

Dice il giovanotto:

– Che! quella ragazza nun è capace di tradimenti. I’ gli ho ’mprumesso che lei diventerà la mi’ moglie a ugni patto, e nun vo’ mancargli di parola.

Ma quando il giovanotto s’arrivolse al Re su’ padre, perché gli accordassi di sposarsi con la Caterina, lui gli arrispose di no assoluto e gli disse, che nel su’ palazzo una ragazza a quel mo’ nun fusse ardito di farcela nentrare.

Sicché dunque al giovanotto innamorato gli toccò a contentarsi di un matrimonio alla rifruga1, e perché su’ padre nun s’accorgessi di nulla, mettiede la Caterina in una villa lontana e ugni tanto andeva a trovarla e a passare de’ giorni con lei, e accosì lei gli partorì un bambino. Ma stevano sempre ’n sospetto d’essere scoperti e gastigati: tutta la contentezza loro nun l’avevano.

Successe che di lì a un po’ a questo Re gli mossano la guerra, e il figliolo dovette partire co’ soldati come Generale a battagliarsi co’ su’ nemichi: ma prima di lassarla la su’ moglie Caterina, gli disse, che lui gli arebbe scritto, ma che badassi bene di nun le ricevere le lettere da nimo che soltanto avanti la levata del sole e doppo sotto il sole, insennonò risicava qualche tradimento; e dati questi segnali, si disseparorno.

La Caterina rimanette a casa co’ il bambino, e lo sposo se n’andiede al comando dell’esercito.

Infrattanto però, quel birbone di Maestro, in nel girandolare di qua e di là, gli era capitato alla villa della Caterina, e quando la vedde un giorno alla finestra, subbito la ricognobbe e capì che i soldati nun l’avevano morta, bensì ’n scambio salvata e dato a intendere a so’ padre d’essere stati ubbidienti: dunque, volse discorrire con lei, perché sempre ’nnamorato, e co’ una lettera in tra le mane viense alla porta della villa e picchiò.

S’affaccia la Caterina e domanda:

– Chi siete? che cercate, galantomo? Dice il Maestro:

– I’ ho una lettera del su’ sposo. M’apra.

– Che! – arrispose la Caterina: – nun è possibile a quest’ora che qui. Le lettere del mi’ sposo, lui me le manda sempre avanti la levata del sole e doppo sotto il sole. I’ nun apro e ve ne potete andare. Codesta lettera nun è per me.

E ’nsenz’aspettare che il Maestro gli riparlassi, gli sbacchia la ’nvetriata ’n sul grugno e disparisce.

Il Maestro ’ncattivito dalla mala rinuscita rimane lì com’un allocco, ma nun si sperse punto di coraggio, e almanaccò di fare le su’ vendette; sicché, quando fu notte buia, da un finestrino basso ripì su per le muraglie e carponi gli andette per insino ’n cambera della Caterina, che al rumiccìo2 tutta sospetta e’ s’era svegliata e co’ una voce tremolante principia a urlare:

– Oh Dio, i ladri! Dice il Maestro:

– I’ ladri no: i’ son io, e so’ vienuto per possederti o per amore o per forza, Caterina. ’Gli è appunto il tempo del ricatto.

A quella voce la Caterina perdiede il cervello, e salta al buio giù dal letto e va a niscondersi gufata in un cantuccio insenza pensare al su’ bambino.

Il Maestro fu inutile che s’arrabinass’a cercarla barbottando resìe, e da ultimo, infiammito dall’aschero, sentuto con le mane il bambino, a forza di coltellate l’ammazzò e doppo fuggì via più lesto del vento.

Ficuratevi la poera Caterina, che dolore! quando lei nuscita fora da quel cantuccio e acceso un lume si avvedde del su’ figliolo morto dientro un lago di sangue! Si strappava i capelli e piagneva dalla pena, e scramava:

– Oh! me sciaurata, che farò io? Se torna il mi’ sposo, lui crederà che la colpa ’gli è tutta mia e chi sa il gastigo che mi tocca, abbeneché innocente. Oh Dio, Dio! il mi’ caro bambino, il frutto del mi’ amore, nun l’ho saputo difendere da quel birbone di Maestro. Era più meglio che avess’ammazzato anco me! I’ nun starei accosì disperata con tutte queste disgrazie a ridosso.

Ma oramai cominciava a spuntare ’l giorno e la Caterina per nun farsi trovare con quello spettacolo ’n cambera, si mettiede ’n fretta i su’ panni e, scese le scale alla cheta, scappò via dalla villa attraverso ’l bosco, e cammina cammina alla ventura in sulla sera viense a un poggiolo, addove una pastora menava le pecore a pascere per que’ prati.

Dice: – Fanciullina, che saresti contenta di barattare i vostri vestiti co’ mia? – Ma che gli pare, signora! – gli arrispose quella: – e’ nun stanno al paragone. I sua so’ troppo belli.

Dice la Caterina:

– Che ’mporta? I’ ho bisogno di nun comparire accosì, e voi se ci guadagnate nun poterete lamentarvi. I mi’ panni e’ vi serviranno per le feste. ’Gnamo, nun mi dite di no.

Insomma alla pastora nun gli parse vero di quel baratto e finì con trovarsi d’accordo; sicché la Caterina, a male brighe che fu vestita da pastora, seguitò la su’ strada e a buio ’gli era all’uscio d’una osteriuccia, stracca e affamata, che durava fatica a reggersi ’n sulle gambe.

Dice l’oste:

– Che volete, pastora?

– Datemi un po’ d’albergo. I’ so’ una poera sciaurata spersa per questi loghi, e se vi garba il mi’ servizio, i’ restere’ anco volenchieri qui per sempre alla vostr’ubbidienza.

Dice l’oste:

– Perché no? Appunto i’ cercavo chi m’aitasse. I’ ho la moglie malata e nun c’è chi la custodisca e vo’ siete al caso. Nentrate pure, e’ ci s’accomida facile, se vo’ vi contentate di poco.

Accosì la Caterina stiede per serva da quell’oste e campellava alla meglio; ma il pensieri l’aveva ugni mumento al su’ sposo e al su’ bambino, e nun si sapeva dar pace che quel birbone di Maestro fusse rinuscito nelle su’ vendette.

Ma riveniamo al figliolo del Re, che s’è lassato alla guerra.

La guerra finì e feciano le paci, e subbito il figliolo del Re volse ritornare al su’ paese.

Poero giovanotto! Lui credeva d’arritrovare la Caterina e il bambino in nella villa, e ’n scambio trovò il bambino morto e la Caterina scappata, che nissuno potiede dirgli in che parte fusse ita. ’Gli arebbe dato il capo per le mura dal dispiacere smenso, e su’ padre, in nel vederlo a quel mo’ disperato, e’ si pentiede, pur troppo tardi, d’averlo scontradito per la superbia in verso la su’ moglie ’gnota. Ma per dargli un po’ di consolazione gli permetté di spassarsi e di viaggiare a su’ piacimento; e il giovanotto ’gli andeva girelloni, tanto solo che in compagnia, un po’ di qua, un po’ di là, per ismenticarsi la su’ disgrazia. Ma che? Quando s’ha l’amaro dientro al core e’ non c’è zucchero capace di raddolcirlo.

Insomma, gli succedette che nell’essere a caccia si riscontrò un giorno con quel Maestro, che per essersi accorto del nascondiglio della Caterina e’ si studiava di scoprirla a dargli dell’altra noia, e però spasseggiava in quel paese con l’idea di nentrare nell’osteriuccia con qualche bona scusa.

Diventorno amichi tra il figliolo del Re e il Maestro, che anco gli fece fare la cognoscenza del babbo della Caterina; ma il Maestro nun lo sapeva che quel figliolo di Re fusse lo sposo della Caterina e lui nun gli raccontò ma’ nulla; e’ su’ segreti lui nun gli appalesava a nissuno.

E accosì passò diverso tempo e ugni tanto que’ tre tutt’assieme si ritrovavano per isvagarsi e discorrire e battere con lo stioppo in spalla la campagna: ma il figliolo del Re delle parole ’n bocca nun ce n’aveva dimolte, e steva mutolo e pensieroso, sempre con la mente alla su’ Caterina.

Una volta che i tre amichi ebbano cacciato tutto il giorno, stracchi e co’ una fame da lupi viensano a capitare all’osteriuccia, addov’era la Caterina: volsano dunque riposarsi e desinare, e però nentrati comandorno all’oste che gli ammannissi quel che lui tieneva di meglio in nella su’ cucina.

L’oste premurioso di farsi onore, che di quelle sorti gliene cadeva di rado, si mettiede a opera e apparecchiò una bella mensa con delle pietanze saporite e un vino delicato da cavar la sete pure alle pietre; sicché i cacciatori mangiorno e bevvano insenza discorsi e doppo principiorno a fummare il sigaro; ma tutti zitti. E’ parevan tanti frati.

Finalmente dice il babbo della Caterina:

– O more qualchuno impiccato, oppuramente e’ nasce un ebreo. Ma che ha lei, Maestà, che nun fa sentire la su’ voce e rimane a codesto mo’ soprappensieri? Nun c’è nulla che lo svaghi?

Arrisponde il giovanotto quasimente per burla:

– Per isvagarmi propio, i’ are’ bisogno d’una che mi raccontassi una novella da bambini.

A simile proposta tutti risano a crepabudella, tanto gli parse buffa; ma l’oste disse:

– Se lei nun ha altra brama, qui con meco ’gli abita una pastora che delle novelle e’ ne saperà cento e le racconta per bene. Si ficuri! per la mi’ moglie malata nun c’è altro divertimento. Se lei comanda che la chiami la pastora, i’ gli do una voce, perché la scenda.

– Sì, si, – ’gli urlorno tutti, – chiamatela. Ci garba di sentire come lei è brava.

L’oste dunque andiede a piè della scala a chiamarla la Caterina, che subbito viense giù, e a male brighe che lei vedde que’ signori e’ gli ricognoscé diviato, ma però fece fiuta che gli fussano ’gnoti per l’affatto; loro ’n scambio non la ricognobbano, vestita a quel mo’ da pastora come lei era; e l’oste in quel mentre disse:

– Questi signori bramano ascoltare una delle vostre novelle. Animo via! siedete e contentategli.

– Ma io nun me n’arricordo, – arrispose la Caterina. – E poi mi perito, mi vergogno dinanzi alla gente di città.

Dice il Maestro:

– Nun vi sgomentate, bella giovane. Nun siemo gente da dare soggezione, e se ci raccontate una novella e’ vi saremo obbligati, e anco più questo giovanotto che qui, che nun si svaga mai con nulla.

– Guà! alla meglio, – disse la Caterina, – e com’i’ so. Gli prego a compatirmi. I’ racconterò la novella di Caterina disgraziata. Gli garba?

A quest’annunzio, nel mentre che i soprani si messano in fazione per istare attenti, al Maestro gli fece un sobbalzo ’l core; ma la Caterina, ’nsenz’abbadarci, diede principio accosì:

– Loro han da’ sapere, che doppo averla bramata un pezzo finalmente nascette a un Re e a una Regina una figliola e gli messano il nome di Caterina, e quando lei fu grande, i su’ genitori l’affidorno a un Maestro a struirla, e perché non si svagassi nello studio, loro volsano che il Maestro e la scolara abitassino soli in una villa fora della città.

Il Maestro a queste prime parole della Caterina cominciò a stralunare gli occhi e a divincolarsi ’n sulla ciscranna3; ma la Caterina, ’nsenz’addarsene, seguitava:

– Questo Maestro, abbeneché attempatotto e galantomo nell’apparenza, era ’n scambio un birbone e di cattive idee, sicché diviense ’nnamorato della su’ scolara e voleva da lei un bacio; ma lei gli arrispose di no assoluto, e il Maestro impermalito gli lassò andare uno stiaffo; e nun contento di questo corse da’ genitori della ragazza a raccontargli che la su’ scolara si portava male e che lei aveva dato un bel ceffone a lui. Il Re tiense la su’ parola, e comandò a’ soldati d’ammazzare quella poera innocente e di portargli la su’ lingua e i su’ panni.

Il Maestro a questo punto scramò: – Mi sento male, vo’ andar via.

– No, no, aspettate, – disse il babbo della Caterina. – È bene sentirla come finisce la novella. Dite pure, bella pastora.

E la Caterina:

– Ma i soldati furno più giusti di quel barbaro padre: non se le volsano imbrattare le mane con il sangue della ragazza e la lassorno dibandonata nel bosco doppo averla spogliata ’gnuda come Dio la fece, e al Re gli presentorno i su’ panni e la lingua d’un cane per segno dell’ubbidienza. La ragazza rimasa lì sola gufata dientro un cespuglio e’ la trovò la mattina un figliolo di Re che andeva a caccia; gli garbò, gli mettiede il su’ mantello per coprirla, e ’nsomma la diviense su’ sposa legittima, abbeneché alla rifruga per nun dar so spetto al padre del giovanotto che di questo matrimonio nun era contento; anzi, per meglio nisconderla lui e’ la tieneva la moglie in una villa lontano dalla città, e in codesto logo, a su’ tempi, la Caterina gli parturì un bel bambino.

Ficuratevi il Maestro a un simile racconto! Sbergolò a un tratto: – Ohi! ohi! mi dole il corpo. Bisogna ch’i’ vadia via.

Dice il figliolo del Re:

– Eh! no. Bisogna restar qui ’nsino ’nfondo, caro Maestro. A me la novella mi garba, sicché seguitate pure, bella pastora.

E la Caterina:

– Allo sposo della Caterina gli mossan guerra ’n que’ giorni e gli toccò a comandare a su’ soldati fora del paese. Dunque lui, prima di partire, diede le su’ ’struzioni alla sposa per fargli assapere le su’ nove; che lei le lettere nun le ricevessi da nimo se no’ avanti la levata del sole e doppo sotto il sole. Ma una volta ci capitò alla villa quel Maestro birbone e voleva per forza che la Caterina gli aprissi con la scusa di dargli una lettera finta in sul meriggio; e siccome la Caterina gli arrispose di no e gli sbacchiò la ’nvetriata ’n sul grugno, lui per vendetta ripì a buio da un finestrino su ’n cambera di quella sciaurata e a coltellate gli ammazzò il bambino dientro il letto, e poi scappò per la listessa via. La poera Caterina sperse il cervello dal gran dolore e se ne fuggitte di casa mezzo ammattita, e ora...

Ma il Maestro nun lo sentiede il resto, perché co’ un urlaccio s’arrovesciò per l’indietro e andò ’n terra svienuto tutto d’un colpo, in nel mentre che quegli altri dua badavano a dire:

– Te sie’ la Caterina. Sie’ la mi’ figliola, la mi’ sposa.

– Sì, sì, son io, – arrispose la Caterina, e s’abbracciorno con grande allegrezza.

Doppo presano il Maestro, lo feciano legare da’ servitori e lo menorno alla città, addove co’ una camicia di pece addosso fu subbito bruciato ’n mezzo della piazza per gastigo de’ su’ delitti.

Gli sposi poi si rappattumorno4 co’ genitori e stiedano sempre assieme, e dicerto e’ ci saranno tavìa.

1 Alla rifruga, Di nascosto.

2 Rumiccìo: Capestìo, pesticcìo.

3 Ciscranna: Panca con spalliera. «Evvi una madia zoppa da un piede, E il filatoio colla sua ciscranna», L. Lippi, Il Malmantile racquistato, 8.18 (V.A.C.).

4 Rappattumorno: Rappacificarono.

La Crepantosa1 (55)

Raccontata da Ferdinando Giovannini sarto

C’era una volta una Regina che per figliolo aveva un Re piuttosto ’nnanzi negli anni, ovverosia in età oramai da pigliar donna, e la madre badava a dirgli sempre:

– Accasati, via, o si resterà insenz’erede. Da ora ’n là e’ mi par tempo, e di ragazze si stramoggia2 ’n questo mondo.

– Ma che vi pare, mamma! Se almanco i’ trovassi una donna di garbo, ’nsenz’ambizione, ’nsenza punta malizia, tutta savia e innocente, forse, chi sa? Ma indove si pesca una simile perla di sposa a mi’ modo?

E la madre a dargli addosso e a pintare3 perché lui si piegass’a ammogliarsi, sicché ’l Re da ultimo annoiato disse un giorno a su’ madre:

– Oh! sapete voi quel ch’i’ ho idea di fare? I’ vo’ ire ’n giro per il mondo, e se ’ncontro una donna a mi’ piacimento, i’ la sposo e contenti tutti.

– Bene! bravo! Se nun ti rinusce trovare donne qui di tu’ genio, va’ pure a cercarne una fora, – gli arrispose la Regina, ma col core serrato per nun lo scontradire, lui essendo il su’ unico figliolo.

Dunque si dà ordine che sellino du’ cavalli de’ più boni, le valige sopr’essi e dimolti quattrini dientro, e doppo il Re ci monta su assieme al camberieri e partano al galoppo; e cammina cammina de’ giorni, no in ficura di Re, ma di signori che viaggiano per ispasso, arrivorno a una città e si messano a albergo in una locanda.

Il Re si divertiva a girellare qua e là per le strade, ma nun abbadava punto alle donne, perché a lui nun glien’importava propio nulla.

Ora bisogna sapere che di faccia alla locanda c’era un bel palazzo smenso da principi, e un giorno il Re chiamò il camberieri dell’albergo e gli disse:

– Di chi è quel palazzo? Chi ci abita dientro? Arrispose il camberieri:

– Gli è il palazzo d’un mercantone ricco sfondolato di questa città, e ci sta lui con la moglie e tre figliole da marito.

Domanda il Re:

– Che son belle le ragazze? E il camberieri:

– Nun son punto spiacenti, a quel che ho sentuto da diversi, perché loro sortan poco fora e di rado le si lassan vedere ’n pubblico.

– Come, come? – scramò il Re incuriosito. Dice il camberieri:

– E’ raccontano che la maggiore sia tanto paurosa da scappare per insino alla vista de’ su’ genitori; la mezzana ’n scambio ’gli è vergognosa e nun patisce la presenzia di nissuno; ma la più piccina pare sfacciata for di maniera, e su’ pa’ e su’ ma’ son ubbligati a custodirla per nun iscomparire con la gente.

Fa il Re soprappensieri:

– Oh! perbacco, i’ ho una gran volontà di cognoscerle e parlargli a queste ragazze strane. Com’è egli possibile? I’ do una bona mancia a chi gli rinusce menarmi da loro.

Dice il camberieri:

– I’ nun saperei davvero in che mo’ contentarla, signore. Ma, aspetti. Ora m’arricordo che la maggiore viense rallevata ’n campagna a du’ o tre migliarelle fora della città. Si provi se la balia è capace di farla rientrare in nel palazzo del mercante.

Il Re nun volse trandugi e sortì dalle porte della città vestito quasimente alla contadina, e doppo camminato du’ o tre miglia, a mezzo d’una collina trovò una casuccia poera e dientro c’era una vecchia sola che lavorava.

Il Re gli si presenta alla vecchia e la saluta, e poi gli domanda:

– Che fate voi, nonnina, qui solingola e dibandonata? Nun avete nissuno ’n famiglia?

Dice la vecchia:

– Eh! gnorsì. I’ ho marito e un figliolo che sono pe’ campi: una figliola, bon’anima sua! e’ mi mori quand’i’ allattavo, e allora i’ rilevai la bambina d’un ricco mercante della città.

Dice il Re:

– Che si poterebbe vedere la figliola di questo mercante? – Uh! ma che gli pare? – sbergolò la vecchia.

– Lei è tanto paurosa, che nun si presenta mai a nissuno e scappa per insino da su’ genitori. Si ficuri! E poi la signora rimbrontola me ugni sempre e mi strapazza s’i’ m’arristio al palazzo, perché sospetta ch’i’ gliel’abbia avvezza io paurosa la ragazza. I’ nun are’ core d’andarci, e

più anco, la non vede com’i’ sono stracciata, tutta sbrendoli? A nentrare in città ho vergogna.

Dice il Re:

– Sentite: a questo ci rimedio io e vi vestirò ammodo per comparire; ma vo’ avete a menarmi al palazzo del mercante, e si farà accosì. I’ mi trasvesto da donna e vo’ direte ch’i’ sono la moglie del vostro figliolo, e che siemo vienute alla città per comperare de’ ninnoli, e che prima d’arritornare a casa si volse vedete la vostra figlioccia per salutarla. Nun vi dubitate, che delle ricompense e delle mance nun ve ne mancheranno, nonnina, se voi mi contentate.

Doppo un po’ di battibecco tra ’l sì e ’l no, da ultimo la vecchia si persuadiede, sicché lei il Re la vestì tutta di novo, e lui mascherato da ragazza, assieme partirno e viensano al palazzo del mercante, e subbito picchiorno risoluto.

A quel rumore comparse la Sfacciata alla finestra:

– Chi è? Oh! la balia della Paurosa. Mamma, mamma! C’è la balia della Paurosa co’ una bella giovanotta. Trattenetele, veh! stasera. I’ vo’ dormire con quella bella giovanotta.

E via! a furia giù per le scale a aprire e a menare le du’ donne in un salotto da su’ madre.

La signora, tutta stizzita a un simile tramestìo, badava a bociargli:

– Smettila e vattene di qua. Nun esser tanto ardita e di’ piuttosto alla Paurosa che vienga dalla su’ balia.

La Paurosa, doppo un bel pezzo, si fece vedere; ma pareva in sulle spine, con gli occhi stralunati e la voce tremolente; durò fatica a salutare la vecchia e subbito disse:

– I’ ho paura delle gente; compatitemi, e’ nun è colpa mia; ’gli è il mi’ naturale. Quand’i’ son fora di cambera mia tutto mi fa paura. Addio, addio!

E scappa, e la signora rimbrontola pure la poera balia.

Infrattanto s’era fatto buio, e la signora volse che le donne cenasseno e dormissano lì nel palazzo, e il Re lo messano in una cambera a lato a quella della Paurosa.

Sarà stato tra la mezzanotte e il tocco che il Re sentiede un rumore e si svegliò, e avendo aperti gli occhi vedde luccicare le fessure della bussola di cambera della Paurosa, sicché per cognoscerne la ragione sdrucola4 pian pianino dal letto e va a guardare al buco della chiave.

La Paurosa ’gnuda ’n mezzo della stanza steva a lavarsi con grand’attenzione; lavata che si fu, si vestì a bruno con in capo un velo nero da coprirgli tutta quanta la persona; poi pigliò la lampana e si rivolse alla bussola del Re.

Il Re lesto rinsacca dientro il letto e finge di dormire, ma con gli occhi soccallati sbirciava di sotto alle lenzola e traverso ’l parato addove andesse la Paurosa.

Lei aperse la bussola, nentrò ’n cambera e nuscì per la bussola dirimpetto, e il Re in peduli, a male brighe che la Paurosa era scomparsa, gli tiense dietro alla cheta.

Cammina cammina, passorno dimolte stanze, la Paurosa ’nnanzi con il lume e il Re da lontano in su passi di lei.

La ragazza scendé per una scala in un cortile, poi aperse una porticina bassa in un canto e bucò giù per un sotterraneo scuro e lungo, e arriva ’n fondo dientro a una cappella, da una cassa prendette du’ candeglieri, gli accese e buttata ’n ginocchioni con il viso tra le mane, principiò a piagnere e a pregare a tutto potere.

Il Re niscosto alla meglio doppo un pilastro era propio fora di sé per lo stupore; nun sapeva capacitarsi come una ragazza tanto paurosa come gli avevan raccontato, fusse in scambio ardita a quel mo’; e di più gli crescette la maraviglia, quando allungo il collo, scoperse nella cassa il catavere d’un giovane imbalsamato, e da’ lamenti della Paurosa capì che quello era il su’ promesso sposo da vivo e che qualcuno gliel’aveva morto.

Ma sincerato il Re nella su’ curiosità, nun volse aspettare la fine dello spettacolo e’ n punta di piedi arritornò ’n cambera sua, borbottando tra’ denti: – Moglie io? Che! mai e po’ mai. Decco le donne! Tutte finte e bugiarde. Si rimettiede a letto e dormì tanto forte, che nemmanco sentì la Paurosa rivienire in cambera quasimente a levata di sole.

Alla mattina la balia e il Re si licenziorno dal palazzo del mercante, ebbano di gran regali, e presto furno a casa della vecchia.

Dice il Re:

– I regali i’ gli lasso tutti a voi e ci metto del mio questa borsa di quattrini: ma a patto, che se vo’ lo sapete, vo’ m’avete a ’nsegnare quella che ha ralleva la Vergognosa.

Arrispose la vecchia:

– Codesta balia la nun sta dimolito lontano. Abbadi; là sotto a quel poggiolo a diritto della strada, su d’una piccola spiaggia c’è una casetta: quella ’gli è l’abitazione della balia della Vergognosa.

Il Re ci andiede diviato e trovò una donna che filava ’n sull’uscio. Dice: – Massaia, che fate vo’ qui? Siete vo’ sola?

Eh! gnorsì, – disse la donna: – i’ l’hoe una figliola che abbada alle pecore e il mi’ marito va al bosco per le legna; i’ resto ’n casa per buscarmi un po’ di companatico col filato. Un figliolo e’ lo rivolse il Signore, e siccome a quel tempo i’ avevo dimolto latte, rallevai la figliola mezzana d’un mercante ricco della città.

Domanda il Re:

– Nun ci andate mai dalla vostra figlioccia per un po’ d’aiuto? E la donna:

– Che vol ella, signore! ’Gli è tanto vergognosa questa mi’ figlioccia, che a lei non gli garba vedere anima viva; e per di più, la su’ mamma m’appone che la colpa è mia d’avergli avvezza a quel mo’ la figliola: e però i’ nun ci vo che di rado per nun sentire de’ rimbrontoli ’ngiusti.

Dice il Re:

– Badate a me, donnina. A me quattrini per ricompensarvi nun me ne manca, e se vi rinusce menarmi al palazzo del mercante, vo’ n’averete a dovizia. I’ vi rivesto di novo e con meco co’ panni della vostra figliola si va là, e vo’ mi fate passare per la vostra figliola, che per essere sposa è volsuta ire alla città a comperarsi degli abbriccichi per il su’ corredo.

No insenza un po’ di contrasto da parte della donna da ultimo si trovorno d’accordo, e il Re e la donna partirno a bruzzolo e nun si fermorno che al palazzo del mercante. Picchiano e al solito viene alla finestra la Sfacciata:

– Mamma mamma! – principia a sbergolare con quanta n’aveva ’n gola: – la balia della Vergognosa e una bella giovanotta con seco. Oh! che sorte. Stasera veh! i’ le vo’ qui a albergo e i’ vo’ dormire con quella ragazza. Mamma, nun dite di no.

E via, giù per le scale, va a aprire e mena le du’ donne dientro al salotto della signora.

Dice la signora incattivita a bono da tanto diascoleto:

– Ma che nun la vo’ smettere, Sfacciata? Vattene ’n cambera e mandami la Vergognosa; e se nun ti sbrighi, t’empio ’l grugno di stiaffi.

La Vergognosa si fece aspettare, ma poi viense con gli occhi bassi, tutta rossa ’nfiammita nelle gote e pareva che nemmanco sapessi camminare, e addove tienessi le mane; parlava quasimente a fatica:

– Mamma, i’ mi vergogno co’ forastieri. I’ me ne torno ’n cambera.

E piglia il portante5 e fugge come uno scoiattolo; e ’ntanto la signora badava a rifarsela con quella poera donna della balia, apponendogli che lei gli aveva mal avvezza la figliola.

Er’ito sotto il sole da un bel pezzetto e le du’ donne, doppo cenato, furno mandate a letto, e al Re gli toccò una cambera accosto a quella della Vergognosa.

Fra mezzanotte e il tocco il Re, che steva in orecchi, sentiede del rumore e a un tratto s’alluminorno le fessure della bussola della Vergognosa, sicché il Re schizza dal letto e va a guardare al buco della chiave.

La Vergognosa si pettinava allo specchio; doppo si vestì di seta, si mettiede al collo, a’ bracci, alle mane e ’n capo delle gioie incastrate nell’oro, e finito d’accomidarsi come una Fata, pigliò il lume e s’avviò per sortire dalla bussola di cambera del Re.

In quattro salti il Re fu nel letto fingendo di dormire la grossa, ma vedde la Vergognosa che passava ’n punta di piedi e che, aperta la bussola difaccia, disparì.

Il Re diviato la piedinò alla lontana per ispiarla ’nsenza che lei se n’accorgessi: e la Vergognosa, arriva ’n fondo a un corridoio, co’ una chiave, che si levò di seno, aperse una porticina segreta, traversò un cavalcavia che riuniva il palazzo del mercante a un palazzo di fianco, e in trionfo nentrò in un salone smenso addobbato stupendamente e gremo6 zeppo di cavaglieri e di dame.

C’era una festa da ballo e ugni sorta di divertimenti, anco di quegli che è più meglio nun gli appalesare.

Quelle persone la ricevettano la Vergognosa con grand’allegria, con evviva e battimani, e lei ballava alla matta ora co’ uno ora co’ un altro, e se la rubbavano propio.

A un simile spettacolo il Re niscosto rieto la porta e’ rimané di sasso e disse ’n cor suo:

– Nun ne vo’ vedere più. Al diascolo7 le donne! Moglie io? Nemmanco a farmi l’imperatore del mondo.

Rifece i su’ passi e torno a letto s’addormì, e quando la Vergognosa riviense a giorno dalla festa lui nun ne seppe nulla.

Al solito, la mattina doppo la balia della Vergognosa e il Re se n’andorno a casa pieni di be’ regali, e il Re disse alla donna:

– Son tutti vostri i regali, e per di più vi do questa borsa di munete come vostra mancia; ma i’ bramo cognoscere addove sta la balia della Sfacciata. Insegnatemela.

– Lei la sta laggiù, – arrispose la donna.

– Si seguita per la via maestra ’nsino a piè del poggiolo, poi si passa un rio, e alla seconda casa propio e’ ci abita la balia che lei vole.

– Bene, bene! ho capito. Addio! – dice il Re, e se ne va, e traversato che lui ebbe il rio si ritrovò alla casa che cercava.

’Nentra e nun c’era un’anima lì; chiama, richiama e da ultimo sente una voce che domanda:

– Chi è? S’accomidi. I’ sono ’n cucina.

– Oh! che fate voi? – scramò il Re in nel vedere una donnarella tutt’acciaccinata d’attorno al foco.

– Per chi lo fate da mangiare?

Arrispose quella:

– Signore, i’ ammannisco da cena per il mi’ omo e per la mi’ figliola, che sono fora a opera. E’ mi premono, sa ella? massime da ch’i’ perdiedi il mi’ bambino di latte.

– Poera madre! – disse il Re: – e allora come vi siete comportata? Dice la donna:

– Eh! tanto per un po’ di consolazione, che per buscarmi qualcosa, io allora e’ rallevai la figliola più piccina d’un mercantone della città.

Scrama il Re:

– Oh! guarda. Dunque vo’ arete qualche regalo agni volta che vo’ andate a fargli visita alla vostra figlioccia?

– Che! tutt’altro, – arrispose la donna: – i’ non ci vo mai a casa il mercante. La mi’ figlioccia ’gli è di naturale accosì sfacciata, che i su’ genitori nun s’attentano a presentarla alla gente, e la tiengono custodita com’un animale di bosco. E poi l’hanno apposto a me d’averla ridotta a quel mo’. Ma io non ci ho colpa.

Dice il Re:

– Donnina, i’ son curioso di cognoscerla questa ragazza sfacciata. Se vo’ mi ci menate dal mercante, vi vesto tutta di novo, una bona mancia nun vi mancherà, e perché nun vi compromettete, i’ mi metterò i panni della vostra figliola, e vo’ direte che siem iti alla città per comperare il corredo.

La donna dapprima nun voleva contentarlo il Re a nissun patto; ma poi, furno tante le su’ preghiere e le su’ promesse, che la donna si lassò persuadere, e la mattina doppo a giorno si messano ’n cammino e in sul mezzodì gli erano al portone del palazzo del mercante.

Picchiano e deccoti la Sfacciata alla finestra:

– Oh! oh! oh! la mi’ balia e la su’ figliola! Mamma, mamma: c’è la mi’ sorella di latte. Stasera poi, nun me lo negate, i’ vo’ che le stiano qui, e la sorella ’gli ha da vienire con meco a letto.

E via, giù a rompicollo per la scale, e aprire e abbracciare e baciare il Re per la Sfacciata fu un attimo; quasimente lo portò di peso su ’n salotto da su’ madre; sicché la signora e’ gridava a bono:

– Ma nun la finire codesta poera ragazza! Lassala ben avere. Decco quel che si guadagna a dar le figliole a balia! Di tre ch’i’ n’ho, e’ nun ce n’è una rinuscita a garbo! E te sie’ la peggio, accosì sfacciata. Il vero nome l’ha’ sempre con teco.

Insomma le donne di fora cenorno dal mercante, e la sera quando fu ora d’andare a letto la Sfacciata tanto disse e tanto pregò, che su’ madre, per liberarsi da quello struggi, finì con permettergli di dormire assieme al Re, che lei, travestito a quel mo’ da donna, concredette fusse davvero la figliola della balia.

Di stare la notte a letto con la Sfacciata il Re nun se l’era immaginato: ma oramai, ’nsenza scoprirsi e dar nascimento a un buggianchìo, nun volse parere di far lo spuzzolo8: si lassò menare ’n cambera, si mettiede su d’una sieda e ’gli aspettava a spogliarsi; ma la Sfacciata sderta si cavò per insino la camicia, e po’ d’un salto e chiassando salisce il letto e nentra fra le lenzola.

Una volta a letto, la Sfacciata, vedendo il Re che non si moveva, dice: – Animo via! sbrigati. Che ti vergogni di me, allocca? Tira via, che mi sa mill’anni d’averti qui.

Il Re la cancugnò un bel pezzo ora co’ una scusa, ora co’ un’altra, e finalmente fu obbligato a mettersi pur lui nel letto; ma si tieneva tutto temidoso su una proda, e la Sfacciata a canzonarlo, e ’nsenza tanti complimenti lo pigliò per forza con le mane, se lo tirò nel mezzo, e lì a abbracciarlo, baciarlo e a far mille mattìe per ispasso.

Ficuratevi la paura del Re a trovarsi lì con quella ragazza ardita, mentre lui nun voleva che lo ricognoscessi per omo! Guà! successe in ugni mo’ quel che doveva succedere! Che la Sfacciata viense a ’nciampare...

Scrama lei:

– Oh! che c’è egli?

Dice il Re:

– Eh! nulla nulla. ’Gli è un male. In nel portar de’ pesi i’ mi sono sforzata e m’è casca la crepantosa. ’Gli è un’allentagione.

– Eh! poverina! – disse la Sfacciata. – Ci vole una fascia subbito, e po’ domani si chiamerà il medico a visitarti. Aspetta, aspetta! infrattanto i’ ti fascio io com’i’ so.

E scesa giù dal letto la Sfacciata corre al cassettone di su’ padre, piglia una fascia lunga e arritorna ’n cambera.

Fu inutile che il Re s’arrabattass’a dire che nun importava; la Sfacciata lo scoperse di riffa e si mettiede a opera per la fasciatura, e prova di qua, prova di là, da ultimo alla meglio gli rinuscì: doppo, tutta contenta, rimonta a letto a diacere e s’addorme com’un ghiro.

Quando fu giorno, e che si destorno, dice la Sfacciata al Re: – Come stai?

– Va più bene.

– Sì, sì; ma te devi sentire il medico, farti curare e guarire, – dice la Sfacciata. – Vacci subbito, e riportami la fascia, che è del babbo, e i’ non voglio che lui s’avvegga ch’i’ gliel’ho presa. Nun te ne smenticare, sorellina mia.

E il Re:

– Nun si dubiti, ch’i’ gli riporto ugni cosa.

Si levano, e doppo vanno a culizione tutti assieme ’n salotto, e mangiato che ebbano, la signora regalò alle du’ donne forestiere delle bazzecole, come abitini, nastri, grembi, vezzi e spilloni di vetro, e cose simili, e dettosi addio, le donne partirne.

La Sfacciata l’accompagnò fin giù all’uscio del palazzo, e ’n sul mumento di separarsi, prima abbracciò stretto il Re e lo baciò a furia, e po’ gli disse in un orecchio:

– Arricordatene, veh! Va’ dal medico e po’ riportami quella fascia.

– Sì, sì, i’ l’ho imprumesso, – gli arrispose il Re, – e lei vederà che a’ su’ tempo i’ mantiengo la mi’ parola.

Le du’ donne, ovverosia la balia della Sfacciata e il Re travestito da su’ figliola, arrivorno alla casa di campagna, e il Re disse:

– Doccovi per il vostro bon servizio, i’ vi regalo questa borsa di monete tutte nove: ma e’ regali che m’ha dato la Sfacciata me gli asserbo per su’ memoria. ’Gli è quella una ragazza che mi garba, sapete? abbeneché la sia sderta e ardita a quel mo’. Che ci si rivegga nun lo posso affermare; ma ’nfrattanto state bene e arricordatevi di me. Addio, addio.

Il Re lassò la donna dimolto contenta de’ quattrini avuti con poca fatica e arritornò dall’oste alla locanda; in dove sellati i cavalli, pagato i conti e tutto, col su’ fido camberieri si rimettiede in strada verso il su’ Palazzo reale.

La madre, che era più mesi che l’aspettava, quando rivedde il su’ figliolo diede ’n grandi allegrezze; la Corte si smosse a rincontrarlo il Re, e le campane sonavano a festa; e arrivi a casa, subbito la madre domandò:

– Dunque, caro figliolo, l’ha’ te trova la moglie di tu’ piacimento?

– Che! – arrispose il Re: – vi par egli! Le donne son tutte compagne e com’i’ bramo nun l’ho riscontro. Meglio accosì scapolo, che mal accompagnato per sempre.

A questa nova la Regina si rattristì, lei che sperava in un erede nel trono; ma nun c’era rimedio, se il Re steva ostinato a restarsene insenza moglie.

Passorno diversi mesi doppo il viaggio del Re e lui s’appalesava di molto annoiato: e’ nun c’era propio nulla che lo divertissi, e a vista d’occhio insecchiva ugni giorno; i medichi nun sapevan più che rimedi dargli per rinviolirlo, e badavano a dirgli:

– Maestà, lei nun ha febbre. Creda, questo ’gli è un male di passione. Provi a svagarsi.

Ma il Re duro e mutolo nun si scionnava; da ultimo, tanto per contentare su’ madre, una mattina andiede a trovarla e gli disse:

– ’Gnamo via, si consoli, mamma. M’è vienuto ’n capo di dare una festa da ballo nel palazzo; accosì mi proverò se rinusco a cavarmi d’addosso la malinconìa.

Ficuratevi se la Regina si rallegrò a una simile proposta del su’ figliolo! Quasimente se lo credeva un sogno:

– Tutto, tutto quel che te vòi, caro figliolo. Ordina come ti garba e si faccia pure la festa da ballo.

Il Re dunque disse a su’ Ministri d’ammannire con gran lusso il palazzo, e che a su’ nome s’invitassi la nobiltà e le persone ricche e benestanti del Regno, e che nun smenticassino di mandare la lettera pure al mercante, con questo, che lui vienissi assieme alla moglie e alle figliole; almanco, che ci menassi la Sfacciata, se quell’altre dua nun gradivano di divertirsi.

Ci si pole immaginare a mala pena che folla si presentò al palazzo la sera della festa da ballo: un buggianchìo di carrozze da ugni parte s’ammonticchiorno per le strade e pe’ cortili, che lo guardie ci sudavan sangue a tienerle ’n fila, perché nun succedessi qualche disgrazia. Dame, cavaglieli, forastieri riempirno il palazzo in un mumento, e c’era anco il mercante con la moglie e la Sfacciata soltanto; la Paurosa e la Vergognosa nun ci fu verso di persuaderle a nuscire di casa.

Ma per un capriccio, il Re da principio della festa nun si fece vedere, e ’n scambio lui steva a letto con tutti i regali e la fascia della Sfacciata penzoloni dal parato, e volse che il mercante con la moglie sua e la figliola gli andessino a fargli una visita per insino ’n cambera: e loro ubbidirno, abbeneché gli parse un po’ buffo un simile comandamento.

A male brighe nentrati, la Sfacciata subbito vedde e ricognobbe la robba sua attaccata al letto del Re e nun potiede trattienersi dallo scramare:

– Oh! ladro, oh! birbone. Chi v’ha egli dato codesta robba? ’Gli è robba rubbata alla mi’ balia e alla su’ figliola, e la fascia ’gli è del mi’ babbo. Il mercante e la su’ moglie a questa nuscita della Sfacciata ci mancò poco che nun persano ’l cervello dalla vergogna e dalla paura, e s’arrabattavano a farla star cheta la figliola e a dire che nun era ’n sé: ma quella peggio che mai seguitava a bociare, e a voler sapere in che mo’il Re fusse al possesso della robba sua.

Il Re ’n scambio d’adirarsi e’ se la rideva a bono, e finalmente disse insenza scomporsi:

– Robba vostra questa che qui, bella ragazza? Come pol essere, s’i’ l’ebbi propio io per regalo? ’Gli è dicerto uno sbaglio.

– Che, che! i’ nun isbaglio, – arrispose infochita la Sfacciata. – La robba è mia e la ricognosco. Massime poi la fascia, che l’addoperai per la figliola della balia quando lei dormì con meco.

Doppo un battibeco tra ’l Re e la Sfacciata, addove i su’ genitori ci stevano ismemoriati come la serpe all’incanto, disse il Re:

– Via, si schiarirà ugni cosa più tardi. Ora la musica sona, sicché andate a ballare e tra un po’ i’ viengo anch’io. Lassatemi solo, che mi levi.

E difatto il Re, chiamato il su’ fido camberieri, si vestiede ammodo e comparse nella sala; ma nun ballò altro che assieme alla Sfacciata, sicché tutte le donne astiose e i signori scandalizzati bisbigliavano e mormoravano dientro a’ capannelli:

– Che vergogna! Il Re preferire la figliola d’un mercante alla su’ nobiltà! In che tempi no’ siemo!

In sul fino della festa il Re sortì e rinentrò a letto, e diede ordine assoluto alle guardie del palazzo, che ognuno potessi andarsene libbero e franco, salvo il mercante e le su’ donne; sicché quando gli arrivorno alla porta, la sentinella gli disse:

– Fermi! Per comando del Re lor signori hanno da rimanere. Anzi, vadiano subbito da Su’ Maestà che vole parlargli.

Il mercante e la su’ moglie a simile nova restorno di sasso e ’mpauriti, e il mercante principiò a far de’ rimproveri alla Sfacciata:

– Decco i frutti delle tu’ parole ’mprudenti. Ora chi sa che gastigo ci tocca per via di te? Disgraziati noi! ’Gli era più meglio che te nun fussi ma’ nata.

Lei però punto sgomenta, scramò:

– Sbrighiamoci e si salisca dal Re. Si vederà che prutenzione9 è la sua, dacché i’ son io che arei da rammaricarmi de’ fatti sua. Su su, lesti.

Vanno dunque dal Re, la Sfacciata quasimente a furia, e i su’ genitori tentennoni gli tienevan rieto a fatica; il Re diaceva sempre con quelle robbe attaccate al parato del letto.

Dice lui:

– Voi, bella ragazza, vi mantienete nel medesimo parere, e vo’ ricognoscete per vostra appartenenzia la fascia e l’altre cose che ho qui con meco?

– Ma sicuro! – arrispose la Sfacciata: – nun son mica invecille. Quella ’gli è robba mia e ’gli è giusto di rendermela. I’ la regalai alla figliola della mi’ balia e no a lei, e la fascia servì a medicargli la crepantosa che gli era casca in uno sforzo.

– Bene, bene! – disse il Re.

– ’Gli è giusto, e vo’ riaverete ugni cosa dalle mi’ propie mane, e per accomidarsi più meglio, i’ vi domando in isposa a’ vostri genitori. E sappiate che quella che dormì con voi non era la figliola della balia; ’n scambio ’gli ero io stravestito da donna.

– Come, come? – scrama la Sfacciata: – nun pol essere. Dice il Re:

– Eppure successe a quel mo’. E abbeneché vi chiamino la Sfacciata, mi sono persuaso che quel nome è una bugia. Cognosco la vostra ’nnocenza in nelle cose del mondo, al contrario della Paurosa e della Vergognosa, perch’i’ l’ho visto co’ mi’ occhi quel che loro sanno fare di niscosto e con finzione. Insomma, i’ ho delibberato che divenghiate Regina, e son sicuro che nun averò mai a pentirmi della scelta. Domani i’ voglio tutto finito, sicché andate pure a prepararvi per la cirimonia.

Figuratevi se la Sfacciata e i su’ genitori furno contenti! E anco la madre del Re ’gli era matta dall’allegrezza.

Il giorno doppo seguì lo sposalizio con canti, soni e feste, che durorno delle settimane, e il Re e la Sfacciata, sempre d’accordo ’nsino che vecchi, ebbano di molti figlioli vegnenti e virtudiosi.

1 Crepantosa: Ernia.

2 Si stramoggia: Ce ne sono d’avanzo.

3 Pintare: Spingere.

4 Sdrucola: Scivola.

5 Piglia il portante: Si avvia, si incammina (portante: andatura del cavallo).

6 Gremo: Pieno.

7 Diascolo: Diavolo.

8 Spuzzolo: Schifiltoso.

9 Prutenzione: Pretesa.

Caterina furba* (56)

Raccontata dalla ragazza Giuditta Diddi contadina

C’era una volta un padre e una madre con tre figliole grandi da marito; una famiglia ricca sfondolata che si tieneva da signori, perché il padre mercante con il su’ traffico ogni giorno, si pole dire, che i quattrini gli ammontassi. Ma pur troppo della mercatura nun bisogna fidarsi!

Al mercante gli viense a un tratto la nova che un su’ bastimento carico di robbe la burrasca gliel’aveva colato ’n fondo al mare, e lui per una simile disgrazia si ritrovò a dover pagare di molte somme di munete, e se nun perdiede tutto il su’ patrimonio, gli si sminuì tavìa tanto, che dové nuscire fora del paese ’n cerca d’altri modi di guadagno.

Ma prima di partirsene per il su’ viaggio il mercante volse le su’ tre figliole alla su’ presenzia, e gli disse:

– Bambine, state ubbidienti e portatevi bene tutt’a tre. I’ vi lasso per ricordo una grillanda di fiori per ognuna. Abbadateci! Perché, se vi mantienete di garbo, anco le grillande si mantierranno fresche com’ènno, o insennonò succede che appassiranno per l’affatto.

Doppo, detto addio alle donne, il mercante se n’andette al su’ destino. Bisogna sapere, ’nnanzi di seguitare la novella, che per l’appunto in sul dirieto della casa e orto del mercante ci steva a confino il palazzo e il giardino reale, sicché ’gli era facile alle persone vedersi e parlarsi attraverso della siepe.

Ora accadette che una mattina la maggiore delle ragazze passeggiava nell’orto da sé sola e nel listesso tempo c’era nel giardino il figliolo del Re, un bel giovanotto ardito e un po’ donnaiolo, e a male brighe che lui ebbe aocchiato la ragazza, subbito principiò a discorrire con seco:

– Quanto sare’ contento, se lei mi volessi bene. Dice la ragazza:

– Sì, che gliene voglio.

Domanda il figliolo del Re:

– Perché dunque nun si potrebbe fare all’amore? E la ragazza:

– I’ nun m’appongo. Se gli garba di mettersi co’ una par mio, mi tiengo per onorata.

– Ma la mi’ brama – dice il figliolo del Re – sarebbe quella di dormire una notte assieme.

Fa la ragazza:

– Volenchieri! Vienga pure a trovarmi stanotte ’n cambera mia, che lasserò l’uscio soccallato.

Il figliolo del Re dormì con la maggiore: ma doppo nun la guardò più come se nun l’avessi ma’ cognosciuta. Di lì a qualche giorno il figliolo del Re si scontra in nel giardino con la mezzana.

Dice:

– Vole fare all’amore con meco? Arrisponde la mezzana:

– Sì che ci vo’ fare.

– Ma i’ gradirei dormire assieme una notte, – disse il figliolo del Re, – se lei è contenta.

Dice la mezzana:

– Volenchieri! Sì che son contenta. I’ l’aspetto ’n cambera a buio, vienga pure.

Ma anche la mezzana il figliolo del Re doppo che se l’ebbe goduta nun la volse più vedere. La prendette a noia come la maggiore.

Passan degli altri giorni e la più piccina delle sorelle, che per nome si chiamava Caterina, pure lei trovò nell’orto il figliolo del Re, che al solito gli domandò, se gli garbava di fare all’amore con lui.

Dice la Caterina:

– E come! ’Gli è propio il mi’ piacere. Ma lei che ’ntenzioni ha? Arrisponde il figliolo del Re:

– Le mi’ intenzioni sono bono: ma io ho anco un gran desio che lei mi meni a letto con seco.

Dice la Caterina:

– Volenchieri! ’Gliel’accordo subbito. Vienga stanotte ’n cambera mia, i’ son pronta a tutto.

La Caterina però ’gli era più furba e maliziosa delle su’ sorelle, e ’nnanzi che il figliolo del Re gli nentrassi ’a cambera, lei fece una buca larga nel solaio al disotto del letto, ei accomidò in bilico una sieda, e ’a sulla sieda ci mettiede appoggiate le materasse: nun si vedeva nulla per via del copertoio per insino a terra.

All’ora indettata deccoti apparisce trionfente il figliolo del Re, e la Caterina gli disse:

– Lei si spogli ’atanto ch’i’ mi lavo. La su’ parte dientro al letto la sa; pole diacersi a su’ piacere.

Il giovanotto nun intese a sordo, e in un mumento ’gnudato salì d’un salto a letto; ma a male brighe che lui l’ebbe tocco, giù di tonfo casca per la buca e si sprofonda in una cantina. Non rimané morto per miracolo, bensì pieno d’ammacchi e di sgraffiature, e con dolore s’arrizzò scramando:

– Birbona! Me l’ha fatta ’n sull’auzzatura. Nun me lo sare’ ma’ aspettato un simile tradimento. Ma s’i’ nun fo la mi’ vendetta, mi contento di perdere tutto ’l mi’ regno.

Doppo, carpon carponi potiede per un finestrino sortire di là dientro il figliolo del Re e arritornarsene al palazzo per farsi medicare, e la Caterina dal su’ lato riturò il solaio della cambera e si buttò a dormire tutt’allegra per la su’ bella ’ntrapresa contro quell’ingannatore delle donne.

Delle du’ ragazze sbreccate a quel mo’ dal figliolo del Re la mezzana ’gli era rimasa gravida e però, come succede ’n simili casi, lei aveva tutte le voglie del mondo.

Un giorno la sentiede un grand’odore di stracotto che vieniva dalla cucina reale e cominciò a dire alla Caterina:

– S’i’ lo potessi mangiare un po’ di quello stracotto! I’ me ne struggo, Caterina. Vammelo a pigliare; ma di quello, veh! Un altro nun mi garberebbe.

La Caterina dapprima disse di no, ma poi, per la paura che la su’ sorella partorissi una creatura con qualche brutta voglia addosso, scende nell’orto, acciancò la siepe e a traverso ’l giardino viense a una delle finestre della cucina reale, e quando ’l coco si dilontanò dal focolare, lei lesta, saltata dientro la cucina, prendette la marmitta dello stracotto e lo portò diviato alla su’ sorella.

Di lì a un po’ rideccoti ’l coco e s’accorge del rubbamento; sicché corre dal figliolo del Re per sapere se lui gli aveva fatta quella burla.

– Ma ti pare! – dice il giovanotto: – s’i’ nun mi son mosso di qui. Sarà stato ’l gatto, un cane.

– Che! – fa ’l coco. – E’ nun manca lo stracotto soltanto, ma la marmitta e tutto.

Scrama ’l Principe:

– Bada, e ci scommetto! ’Gli è stata quella malestrosa della Caterina. Mettici la tagliola al focolare, e se lei ci torna, accosì ci resta chiappata, e allora me la paga.

Passorno diverse settimane e in nella cantina del Palazzo reale mutavano ’l vino sicché ’l frazio si spandeva fora e la mezzana nun steva più alle mosse dalla gran bramosia di beverne qualche bicchiere.

Subbito cerca la sorella Caterina e lì a pregarla che andessi a pigliarne un fiasco almanco per cavarsene la voglia, e prega e riprega, da ultimo la Caterina bisognò che la contentassi.

Difatto si fece la Caterina calare dientro la cantina a buio dalle su’ sorelle e del vino ne prendette per dimolti barili, massime di quel bono scelto, e poi per dar noia al figliolo del Re, prima di nuscire diede la stura alle botti e lassò che si verciassi lì per le terre tutto il resto del vino.

A giorno il cantinieri scionnato sentiva un pisciolìo sotto al palazzo e nun si sapeva raccapezzare d’addove vieniva; porge l’orecchio, fa campana e s’insospettisce di qualche malestro, sicché salta da letto ’n furia e sceso giù ’n cantina s’arritrova ’n mezzo a un lago di vino. Poer’omo! Principiò a sbergolare con le mane ne’ capelli:

– Corrite, corrite, gli han dato la stura alle botti.

Corsano e viense anco il figliolo del Re, che subbito si rafficurò chi era stato l’autore, e disse:

– Decco! Qui ’gli è nentrata quella birbona della Caterina. Mettici la tagliola, cantinieri, d’attorno alle botti, e se ma’ mai la ladra ci arritorna, nun anderà via ’nsenza il su’ giusto premio.

Di lì a un po’ di tempo il figliolo del Re, per una gran festa, volse dare un desinare e ’nvitò un buggianchìo di dame e cavaglieri; il coco si mettiede a opera per farsi onore, e gli odori delle su’ pietanze si spargevano dappertutto, massime l’odore d’un arrosto; sicché alla mezzana, a male brighe che lo sentette, gli s’arridestò repente la voglia di mangiarne un bel tòcco.

Dice:

– Caterina mia, se te mi vo’ bene, fammelo avere quell’arrosto del Palazzo reale. S’i’ nun posso assaggiarlo, i’ guasto la creatura di sicuro.

Abbeneché la Caterina fusse dimolto ardita, nunistante a ristiarla per la terza volta gli parse da sfacciata, e la cancugnò un pezzo ’nnanzi di contentarla la su’ sorella; ma quella co’ pianti e le parole, ostinata in nella su’ idea di cavarsi ’l capriccio, supplicò tanto, che da ultimo la Caterina nun poté più resistere; e, scesa giù dientro l’orto, pian pianino in peduli dalla solita finestra nentra in cucina del Re e allunga le mane ’n sull’arrosto che girava al foco.

Ma per tornare un passo addietro, bisogna sapere che il figliolo del Re se l’aspettava la vienuta della Caterina; e però lui aveva ordinato che caricasseno la tagliola, e che quando lui era ’a cucina con la ladra, nimo rientrassi ’n senza la su’ chiamata, anco se sentivano degli urli e de’ rammarichii.

Dunque la Caterina, nel tirar via l’arrosto, fece scattare la molla della tagliola e rimanette tra’ du’ ferri, e dal male e per la paura piagneva e sbergolava a più nun posso.

Corse il Principe e scramò:

– Vedi, s’i’ t’ho chiappa, birbona! Ma ora te me la paghi per tutte, – e con l’idea di picchiarla prendé un frustino e gli s’accostò. La Caterina di lì era ’mpossibile che si bucicassi, stretta a quel mo’ dalla tagliola; e tavìa nun si scoraggì, e nun tiense la lingua mutola, né gli occhi fermi.

S’arrivolse ’n verso il Principe e tutt’umile gli principiò a dire tante cose tenere e a fargli tanti vezzi, che lui ’mpietosito dalle su’ bellezze, ’n scambio di ritrovargli le costole, volse libberarla e perdonargli addirittura per l’affatto.

Ma, poero Principe! s’accorgé tardi con che volpe gli aveva lui da contrastare! Perché ’n quel mentre che lui s’arrabattava a aprire la tagliola, alla Caterina gli rinuscì con isveltezza cavar fora le su’ propie mane e ficcarci dientro quelle del Principe, che rimanette come un minchione rinserro tra que’ ferri dentati e auzzi. Si provò a urlare a chiedere aiuto; ma per via de’ su’ medesimi comandi, nimo de’ servitori fu ardito di dargli retta, e la Caterina ’nfrattanto, preso un bel randolo d’in su la catasta delle legna, con quello lo macolò ’l Principe accosì forte, che, quando lo lassò svienuto, lui pareva un Ecce Homo al naturale.

I servitori e il coco, aspetta aspetta, finalmente s’affacciorno all’uscio di cucina e veddano quello spettacolo del Principe mezzo morto e penzolente per le mane dalla tagliola. Nun sapevano lì per lì che pensare; ma subbito acciaccinati lo cavorno dal serrame e a braccia, lui tutto cascante di qua e di là, gli fecian salire le scale del palazzo e lo messano a letto.

Il Principe s’ammalò a bono, più per la rabbia della scorbacchiatura1 che per gli strapazzi avuti dalla Caterina; e nun ci fu verso che lui volessi dire quel che gli era successo, sicché i dottori, doppo provato ugni sorta di medicine, siccome nun vienivano a capo di guarirlo il Principe, e’ si diedano per persi e quasimente lo dibandonorno al su’ destino.

Infrattanto alla sorella mezzana della Caterina gli prendettano i dolori del parto e gli nasce un mastio. Dice la Caterina:

– ’Gli è del Principe, e i’ nun son io se nun mi rinusce portarglielo per insino ’n cambera.

Che ti fa? Lei si travestisce da dottore e comincia a spargere che ’gli è arrivo di fora via un gran medico bravo, che nun c’è malattia che lui nun possa cognoscerla e guarirla di sicuro. A questa nova la Regina, vecchia mamma del Principe (lui il babbo nun l’aveva più), volse che fusse chiamato questo medico forastiero a visitare il su’ figliolo ’nfermo, si spendessan pure a manate i quattrini, e la Caterina, abbeneché la stessi ’n sulle sue dapprima per furbizia, da ultimo ficurò di lassarsi persuadere, e la sera a buio ’gli andette al Palazzo reale ’n carrozza, e con seco sotto ’l pastrano lei tieneva dientro una sporta il bambino della su’ sorella.

La fanno passare. Dice: – Come sta Su’ Altezza?

Arrisponde il Principe:

– Eh! i’ nun do né in tinche né in ceci2. Ma mi sento male.

– Lo credo, – dice la Caterina, – n’ha buscate tante! E di più, cascò anco ’n fondo a una cantina; sicché lei è tutto macolo e pesto, e la rabbia lo strugge per via d’una ragazza malestrosa.

Scrama il Principe: – Perdinci! Lei è brava. Ci coglie davvero. Ma che rimedio ci poi essere? E la Caterina:

– Sugo di bosco, nun c’èn’altro di bono per il su’ male. Ora i’ lo vo a pigliare a casa, perché con meco nun ce l’ho.

Con questa scusa la Caterina fuggì, dibandonando su d’una sieda la sporta con quel bambino, che di lì a un po’ di tempo principiò a frincare per la fame. Il Principe a male brighe sentette il pianto, scramò:

– Me l’ha fatta! ’Gli è quella birbona della Caterina che m’ha porto la creatura della mezzana. Ma ora poi, pan di ricatto, e se nun mi vendico di tanti ’nsulti, che mi caschi la testa diviato.

Al Principe per ricattarsi a su’ mo’ gli nascette l’idea di sposare la Caterina, perché quando l’aveva tra le su’ mane lui poteva strapazzarla a su’ piacimento; il difficile pere ’gli era, che la Caterina acconsentissi a diventare moglie del figliolo del Re.

Ci mettiede di mezzo il Principe una donna dimolto amica della Caterina, ma nun gli rinuscì persuaderla.

– Che! Lui mi vole morta, – disse la Caterina, – e i’ nun so’ tanto minchiona da darmi ’n bocca al lupo, perché mi scanni.

Il Principe allora ricorse alla Regina su’ ma’, che visto il figliolo ’ntestato e che insennonò nun guariva dal su’ male, mandò per la Caterina, che per ubbidienza viense al palazzo e la Regina gli disse:

– ’Gnamo, bisogna far monte di tutt’e’ successi ’nsino a qui, e te ha’ da sposare il mi’ figliolo.

– Ma che gli pare! – arrispose la Caterina:

– Lui me n’ha fatte a me e io a lui e delle macicane3. Lui ha dientro ’l core tropp’aschero contro di me, e ’l su’ pensieri è d’ammazzarmi per vendetta. A un simile ristio nun mi garba d’andargli ’ncontro, abbeneché io al Principe nun gli voglia mica del male.

Dice la Regina:

– Ma nun ti dubitare, lui nun ti fa nulla. S’è smenticato d’ugni cosa. E poi, ti sto io mallevadore a ugni brutto caso. Dammi retta, e te nun averai da pentirtene.

Batti e ribatti, finalmente la Caterina lo sposò il Principe; ma il giorno delle nozze lui a tavola steva serio ’mbroncito, co’ un viso dimolto scuro, sicché alla Caterina gli tremava il bubbolino4 a bono, e per la paura che poi ’n cambera e’ gli facessi qualche acciacco, lei s’impuntì di nun ci volere andare a letto.

La Regina un po’ sgomenta badava a persuaderla che si sbagliava; ma la Caterina più furba ’gli almanaccò un ripiego per salvare la su’ pelle e ’ntanto nun dare a divedere alla scoperta la su’ temenza.

Accosì disse alle su’ sorelle che subbito gli fabbricassino alla cheta una fantoccia di zucchero e di miele, che con la scuffia ’n capo, a male brighe che l’ebbe avuta, lei la mettiede a diacere dientro ’l letto, mentre che lei ci si nascondé sotto, e co’ un filino accomido alla testa della fantoccia la Caterina gli faceva dire di sì a su’ piacimento.

Deccoti nentra di lì a un po’ il Principe, e s’accosta alla spronda del letto; dice:

– Oh!! ’Gli è arriva l’ora che te me le paghi tutt’assieme le birbonate che te m’ha’ fatto, Caterina. Te n’arricordi, nun è vero?

E la Caterina, tira ’l filino e la fantoccia, sì.

– Quando te mi promettesti di menarmi a letto con teco e ’n scambio mi buttasti ’n fondo alla cantina, te n’arricordi?

E la fantoccia, sì.

– Quando mi rubbasti lo stracotto, te n’arricordi? E la fantoccia, sì.

– Quando nun contenta di pigliarmi ’l vino te desti anco l’anda alle botti, te n’arricordi?

E la fantoccia, sì.

– E che poi mi mettesti dientro la tagliola e fusti ardita di bastonarmi, mentre io per esser pietoso t’avevo libberata, te n’arricordi?

E la fantoccia, sì.

– E da’ ultimo, che m’ha’ portato una creatura dientro una sporta ’n cambera, e che per guarirmi volevi darmi ’l sugo di bosco, questo pure te n’arricordi, birbona?

E la fantoccia, sì sì.

– Dunque, – screma il Principe incattivito, – per te è l’ora di morire!

E tirato fora lo spadino randola4 a traverso ’l collo della fantoccia un gran colpo e gli mozza la testa, sicché uno sprizzolo di zucchero e miele gli schizzò a lui per insino ’n bocca. In nel sentire quel dolce il Principe arriviense in sé e pentito della su’ rabbia, disse co’ un sospiro:

Oh! Caterina di zucchero e di miele,

S’i’ t’avessi viva ti vorre’ un gran bene.

A’ su’ lamenti corse ’a cambera la Regina a domandare quel che ’gli era successo, e si mettiede a sgridare il figliolo per la su’ cattivezza, che nun s’era vergognato a pigliarsela co’ una donna, che po’ da ultimo aveva uto mille ragioni da vendere.

Dice:

– Te, nun te n’arricordi, che tradisti le su’ sorelle e se ti rinusciva volevi tradire anco lei. E ora te ha’ mancato pure al tu’ giuro, che nun gli averesti fatto nissun male alla Caterina. Il tu’ pianto ’gli è il pianto del coccodrillo, ma ’gli è inutile per rimediare al male.

Il Principe si diede a disperarsi e fu a un pelo di bucarsi ’l core con quello spadino che tieneva ’n tra le mane; ma per su’ fortuna la Caterina sortì a tempo di sotto al letto e disse:

– Si fermi, ch’i’ nun son punto morta, e se lei mi perdona anco io gli perdono, e sarò la su’ sposa fedele per insin che campo.

Insomma s’appaciorno, e si messano a letto assieme, addove dicerto se la goderono tutti contenti, e tra di loro nun ci fa ma’ più nulla da ridire, e quando gli morì la mamma, il Principe gli successe nel trono e accanto a lui steva sempre sieduta Caterina La furba.

* Vedi La bella Giovanna (4).

1 Scorbacchiatura: Figuraccia.

2 Nun do né in tinche né in ceci: Non ne vengo a capo.

3 Macicane: Straordinarie

4 Randola: Colpisce.

Argia (60)

Raccontata da Giovanni Becheroni contadino

Ci fu una volta un ricchissimo Conte di Bologna, che aveva una bella figliola sopracchiamata Argia, e la trattava da innamorato un cavaglieri detto Petronio, provvisto sì di beni di fortuna, ma che nun poteva in nissun modo, mettersi al paragone della ragazza: in ugni mo’, lui per la bramosia di garbare alla su’ dama e di nun parere da meno di lei tieneva un gran treno signorile, faceva delle spese da matto e finì che nun gli rimanette il becco d’un quattrino, poero ’n canna e pieno di debiti per insino agli occhi.

Vistosi dunque al perso, Petronio pensò che era più meglio di fuggir via da Bologna e andarsene vagabondo per il mondo, sicché licenziatosi co’ una scusa dall’Argia, la lassò libbera per l’affatto e se ne partì alla cheta per il su’ pellegrinaggio.

Dapprima l’Argia, che cognosceva le vere ragioni, perché Petronio l’aveva dibandonata, se n’affliggé dimolto della su’ sparita: ma si sa; lo dice anco ’l proverbio: Lontan dagli occhi lontan dal core; e poi le donne son di natura dimenticone in sullo spasso degli amanti; all’Argia gli capitò dinanzi un altro giovanotto a fargli ’l cascamorto, e Petronio fu seppellito ’n fondo al dimenticatoio.

Questo giovanotto, chiamato Anselmo, nun era tanto ricco; bensì di famiglia nobile antica e specchiata, e cugino del Papa allora regnante.

Al Conte gli garbò e nun fece ostacolo a darlo per marito all’Argia, e ci aggiunse una bona dota, perché stessano da par loro; accosì fu concluso lo sposalizio e l’Argia viense in gran pompa menata nel palazzo d’Anselmo.

Ma Anselmo aveva un grosso mancamento; ’gli era geloso fradicio della moglie, e la tieneva quasi sempre chiusa ’n casa, nun la mostrava a nimo e la guardava a vista per paura che qualcuno gliela sbrecass’a su’ dispetto1; sicché la donna cominciò a annoiarsi e si pentì a bono di quel matrimonio uggioso.

Infrattanto successe, che doppo del tempo il Santo Padre scrisse una lettera a Anselmo con comando ’spresso d’andare solo a Roma, addove bisognava si trattienessi almanco du’ mesi per certi affari ’mportanti, che il Papa voleva fussano trattati e accomidi dal su’ cugino.

Anselmo a questa nova si sentette male, perché nun poteva disubbidire al Papa insenza un gran gastigo, e da un altro canto gli s’aggricciava la pelle al pensieri di lassar l’Argia a Bologna, lui stando per tanto tempo lontano: epperò, prima di partire, volse cognoscere la su’ sorte, e a questo fine andiede dal Filosafo veneziano, che era un indovino di cartello, a prendere il su’ parere.

Dice:

– Ma che posso propio dilontanarmi al sicuro che la mi’ sposa nun mi farà le fusa torte?

– Eh! caro mio, – gli arrispose il Filosafo, – son troppi e’ punti di simili pericoli. Una donna pole cascare per ambizione, pole cascare per capriccio, pole cascare per ’nteresso, pole cascare per abbattersi in uno che gli garba. ’Gli è tutta fede, caro mio, e bisogna rimettersi al destino.

Sicché dunque Anselmo torno a casa con quella risposta, concredendo d’assicurarsi più meglio, menò l’Argia a una villetta deserta e ce la lassò con diversi su’ fidati servitori e una camberiera, e con ordine che lei nun avess’a discorrire con anima viva di fora; poi partì per Roma.

A que’ medesimi giorni Petronio, ma’ fermo in un logo, girandolava per il mondo a piedi e campava di carità.

Una mattina deccoti che arriva a una siepe folta di spini e vede un omo che co’ un bastone ferrato steva arrabinato a frucandolare per entro lo spineto, sicché lui curioso di scoprire quel che cercassi quell’omo, dice:

– Che avete vo’ perso? Son capace ad aitarvi? Arrisponde l’omo:

– Che! i’ nun ho perso nulla. Ma una serpaccia spropositata s’è niscosta qui, e i’ la vo’ ammazzare.

Dice Petronio:

– Ma che noia v’ha egli dato codesta bestia? Che sugo c’è di romper le tasche a chi non vi guarda? ’Gnamo! Seguitate per il vostro viaggio e lassatela in pace la serpe.

A male brighe che l’omo fu ito via, di repente apparse a piè della siepe una ragazza di maravigliosa bellezza, con du’ occhi simili a’ raggi del sole, la chioma de’ capelli tutta fila d’oro, e nemmanco il più bravo ritrattore sarebbe stato capace di rifarla.

Petronio rimanette mezz’allocchito, e la ragazza gli disse:

– I’ son io la serpe che cercava quell’omo e se m’avessi pur morta e raddutta in pezzettini, ’gli era la listessa, perch’i’ sono una Fata e nun mi si pole ammazzare. In ugni mo’ la tu’ bona ’ntenzione m’è garbata, e sappi che no’ siemo parenti, perché te vieni come me da una stirpe di serpi. I’ sono la figliola della fata Manta, e quando buttorno la prima pietra della città di Mantova, la mi’ mamma fu quella che la trascelse. Se te lo brami, deccomi pronta a servirti in ugni cosa. Che la passione per l’Argia ti s’è scassiata dal core?

Petronio arrispose:

– Eh! no, ci penso sempre all’Argia. Ma siccome per via di lei ho finito tutt’e’ quattrini e mi trovo poero ’n canna, i’ vo per il mondo ’nsenza sapere addove mi fermerò, e della Argia nun ne so più nulla.

Dice la Fata:

– La tu’ Argia t’ha smenticato e sposò Anselmo di Bologna, che n’è geloso a morte, e ora lui ’gli è ito a Roma dal Papa e ha lasso l’Argia in una su’ villetta ’n custodia della servitù. Ma se te vòi, i’ te la fo avere ’n possesso per una notte l’Argia.

Scrama Petronio:

– Magari! Ma strucio2 accosì nun è capo che mi presenti. Dice la Fata:

– Oh! i’ so trasmutarmi a piacimento e ho la virtù d’arricchire chi mi pare. Ora diviengo subbito un cagnolino scherzoso e te domandami pure tutto quel che ti nasce nell’idea.

In un battibaleno la bella Fata si trasficurò in un cagnolino, che saltellava e faceva de’ giochi e de’ balziculi, e Petronio gli disse:

– Dammi dimolti quattrini e pietre preziose.

E il cagnolino aperta la bocca, principia a rigombitare3 munite d’ogni sorta, perle e diamanti di gran valsuta. Petronio a quella vista ’gli era fora di sé dal contento, e raccattate le ricchezze, se n’andette assieme al cagnolino nella città più vicina indove comperò cavalli, carrozza e vestuari, e poi s’avviò per ritornarsene al su’ paese, e arrivo che fu, ’nsenza farsi ricognoscere da nimo, una mattina lui e il cagnolino viensano nel salvatico della villetta abitata dall’Argia.

Non passò di molto tempo da che Petronio spasseggiava in quel salvatico, che comparse a una finestra l’Argia co’ un grugno d’uggiosa e d’annoiata, e svolti gli occhi di qua e di là vedde Petronio che si divertiva con il su’ animale.

L’Argia lo cognobbe che quel cavaglieri era Petronio, ma più gli nascette la brama di possedere ’l cagnolino per su’ spasso, sicché chiama la camberiera e gli comanda che vadia a sentire, se quel cavaglieri è disposto a vendergli la su’ bestiola.

Dice Petronio alla camberiera:

– Il cagnolino nun lo vendo, bensì lo regalo, ovverosia, per più meglio ’ntendersi, i’ lo do ’n baratto per qualcosa che mi garbi. E badi la tu’ padrona, che ’l cagnolino nun è soltanto bello e scherzoso, ma ha pure delle virtù.

E rivolto al cagnolino, scrama: – Buttami un anello di brillanti.

E subbito ’l cagnolino aperta la bocca rigombitò l’anello di brillanti. Dice la camberiera:

– Chieda, guài quel che lei brama ’n baratto, e se la padrona nun ci fa opposizione, si pole dare anco che si ritrovino d’accordo.

Dice Petronio:

– Gli avete a dire alla padrona, che lei mi meni a dormir con seco stanotte, e il cagnolino è suo. Lei acquista una gran fortuna con poca spesa.

Gli sarebbe garbato pure alla camberiera un simile regalo a quel patto; ma come accade di tutte le donne, che fan sempre le viste d’essere schizzignose per finzione e alle prime le si tiengan su d’un palo per nun parere di cascar subbito, lei scramò:

– La chiesta ’gli è dimolto ardita e sfacciata per la mi’ padrona: ma siccome l’imbasciatore nun porta pena, accosì vo a dirglielo alla signora quel che lei domanda.

E corse dall’Argia. Ci fu un po’ di contrasto da cantambanchi tra la padrona e la camberiera, perché quella ficurò d’impermalirsi, abbeneché si struggessi d’avere ’l cagnolino con soltanto la fatica gustosa di dormire assieme al su’ antico ’nnamorato, e la camberiera si sforzassi dalla su’ parte a persuaderla a nun rifiutare ’l patto. Insomma, finirno bene, perché Petronio stiede una notte con l’Argia, l’Argia ’gli ebbe ’l cagnolino e la camberiera una mancia macicana.

A bruzzolo poi Petronio se n’andiede pe’ fatti sua, e nimo di casa l’aveva visto nentrare e nuscire, salvo che le du’ donne.

In questo mentre Anselmo se n’arritornava da Roma doppo la su’ lontananza obbligata di du’ boni mesi, che a lui parseno secoli, tant’era la smania che lo rodeva per via della su’ moglie: ma prima di vienirsene alla villetta volse sentire se ma’ fosse successo nulla di traverso, e si portò diviato alla casa del Filosafo veneziano.

Dice, a male brighe che lo vedde: – Dunque che novità mi racconta? Fa il Filosafo:

– Eh! caro mio, ’gli è casca per lo ’nteresse. ’Gli ha avuto un cagnolino virtudioso in scambio d’una dormita per una notte assieme al cavaglier Petronio, e la camberiera gli reggette il lampanino.

Anselmo perse ’l lume degli occhi a quel racconto, e fuggì ’nfurito dandosi de’ pugni nel capo e con l’idea d’ammazzarla l’Argia ’nsenza misericordia; ma per istrada, che per insino alla villetta ’gli era da Bologna piuttosto lunga, gli passorno un po’ i furori e a ripensarla più a diaccio borbottò:

– E se nun è vero il tradimento dell’Argia? Che quel Filosafo sconsagrato nun poterebbe avermi messo ’n mezzo per canzonarmi delle mi gelosìe? Sarà più meglio ch’i’ la pigli con manco di rabina4 e vegga da me se mi rinusce scoprire qualcosa. ’Gli è facile che tra padrona e camberiera si letichino e che si manifestino per dispetto tutti e’ mancamenti; e allora poi ’gli è morte sicura per l’Argia.

Dunque, co’ una faccia accomida a un’allegria finta, arriva Anselmo alla villetta, e gli sposi si feciano una mana di complimenti e di feste, sicché parevan tutti pane e cacio e che dientro al core nun gli ci abitassi l’amaro e ’l sospetto.

E’ nun eran passe tre settimane, che successe per l’appunto quel che Anselmo aveva pensato; perché per un comando frainteso l’Argia principiò a gridare la camberiera e questa a rispondergli attraverso; se ne dissano d’ugni colore e da ultimo la camberiera stizzita scramò:

– Eh! se lei ’gli ha uto ’n regalo il cagnolino delle fortune, bello sforzo! E’ bastò che lei menassi una notte a dormir con seco quel cavaglieri.

Anselmo che steva niscosto a sentire il battibecco tra padrona e camberiera, subbito disse al su’ servitore fidato:

– I’ vo a Bologna, e te piglia questa spada e porta l’Argia in qualche bosco, e lì ammazzala e po’ vieni a trovarmi.

A male brighe partito Anselmo, il servitore con la scusa di una spasseggiata fece sortire fora sola con seco l’Argia, e arrivo a una selva disse:

– Signora padrona, i’ ho l’ordine ’spresso del su’ marito ch’i’ l’ammazzi per via de’ su’ cattivi portamenti. Dunque si butti ’n ginocchioni e s’arraccomandi a Dio alla lesta, perch’i’ ’ntendo d’ubbidire.

L’Argia volse rispondere, supplicare quel servitore a nun esser tanto barbaro; ma lui sfoderò la spada e stendette la mana per infilziarla quella disperata. Però il colpo gli andiede a voto, e l’Argia in quel mentre sparì com’un fumo, e ’l servitore rimase a mo’ d’un allocco, nun la vedendo più in nissun lato, corse a raccontare questo miracolo a Anselmo:

– Ma che novella te mi dai a intendere? ’Gnamo! menami al posto addove tu di’ che l’Argia è sparita. Mi vo’ sincerare da per me.

Gli ci volse del bono a que’ dua a ritrovar la selva; ma più anco Anselmo fu sorpreso in nel vedere che lì c’era un palazzo tutto d’alabastro, con un tetto d’oro e le cantonate fatte di diamanti e altre pietre preziose e sul portone ci steva ritto un bratto mostro femminino, che uno l’arebbe creduto piuttosto un animalaccio salvatico e no di stirpe cristiana.

Anselmo gli s’accostò tavìa e gli dice: – Di chi è questo palazzo?

Fa il mostro:

– ’Gli è mio, e se lei brama di visitarlo anco dientro, nun ci ho difficoltà a mostrargli le maraviglie e le ricchezze smense che s’arritrovano in ugni stanza.

Arrisponde Anselmo: – Volenchieri.

Assieme dunque girorno il palazzo di fondo ’n vetta, e Anselmo si sentiva vienine l’acquolina per la bocca in nello scorgere l’oro, l’argento, le pietre preziose, le seterìe e le mobiglie di lusso ammonticellate a divizia per insino in dove nun ce n’era punto bisogno, e nun potiede tracchienersi dallo scramare:

– Oh! s’i’ fossi io il padrone di questo bel logo!

Dice ’l mostro:

– Tutto è tuo, a patto che diaccia per una notte con meco.

A simile proposta dapprima si riscoté Anselmo per via della bruttezza orribile di chi gliela faceva; ma poi, scommosso dallo ’nteresse, si risolvé di guadagnarsi ’l palazzo anco a quel mo’, sicché la sera doppo cena andiede ’nsenza pensarci più che tanto a dormire con quella specie di bestiaccia, e a occhi serri volse ficurarsi nell’idea d’aver accanto la più perfetta donna di questo mondo.

Ma a un tratto, in verso una cert’ora, deccoti si spalanca una porta e nentra di corsa ’n cambera l’Argia:

– Bravo! Ora no’ siemo del pari. Ma no, mi scambio: perché io almanco e’ diacei co’ un bel cavaglieri e te ti veggo ’n compagnia d’un mostro, che nun si sa di che stirpe ’gli è, ma più bestia che cristiano. E anco te sie’ casco per lo ’nteresso.

Si alzò a siedere Anselmo a quella romanzina della su’ moglie e gli sporse la mana e gli disse:

– Te ha’ cento ragioni da vendere; sicché è meglio perdonarsi e’ nostri mancamenti e rimettersi fra di noi in santa pace. Quel che è stato, oramai è stato e nun se ne parli più. Nentra qui con meco, ché il brutto mostro, come te vedi ci ha lasso libberi e i’ sono divento padrone spotico di questo palazzo e delle ricchezze che ci sono dientro.

L’Argia contenta del successo bono nun si fece più pregare e infilziò tra le lenzola ’n braccio al su’ sposo più svelta d’uno scoiattolo, e tuttadua, quand’ebbano chiacchierato un bel pezzo, finirno per addormirsi: ma desti che furno a levata di sole, ’nvece che nel letto principesco si trovorno a diacere a ciel sereno sopra un gran monte di corna ’n mezzo alla selva. Il palazzo ’gli era sparito. Gua’! gli toccò arritornarsene lemme lemme a Bologna, in dove nun ebban più da lamentarsi l’uno dell’altro, e Anselmo smenticò pure tutte le gelosie, che gli eran fuggite via assieme al palazzo ’ncantato.

1 Sbrecass’a su’ dispetto: Rompesse (l’orlo) a suo danno.

2 Strucio: miserabile, malconcio.

3 Rigombitare: Vomitare.

4 Rabina: Rabbia.

Emma Perodi

Fiabe fantastiche
Le novelle della nonna
(1892)

L’ombra del Sire di Narbona

La terza festa di Natale la neve era cessata e il vento erasi calmato come per incanto. Nonostante, anche in quel giorno, dopo desinare nessuno uscì dal podere dei Marcucci, perché gli uomini stessi rammentavano di aver provato grandissimo diletto a udir dalla bocca della Regina quelle novelle con cui ella aveva allietata la loro infanzia, e che avevano il vago presentimento di sentir raccontare per l’ultima volta. La vecchia massaia, dopo la morte del marito, col quale aveva diviso in pace gioie e dolori per quarant’anni, era ridotta uno spettro e aveva, come si suol dire, un piede nella fossa. I figli, che non l’avevano lasciata mai, non s’erano accorti del suo deperimento, avendola sempre sott’occhio; ma lo avevano notato dacché Cecco era tornato a casa, e non aveva fatto altro che domandare se la mamma era stata ammalata. Allora anch’essi avevano aperto gli occhi, e il timore di perderla presto s’era insinuato nell’animo di que’ figli affezionati.

– Nonna, la novella; è festa anche stasera! – disse l’Annina, più impaziente degli altri di udire i racconti meravigliosi.

– Che sia festa, è vero; ma appunto perché è festa lasciate riposar la nonna, – osservò la Carola, che aveva sempre per la suocera un mondo di riguardi.

– Non mi stanco affatto; – replicò la buona vecchia, – e poi anche se il narrare mi costasse un po’ di fatica, che male ci sarebbe? Un giorno tutti questi piccini, ripensando alle nostre veglie di Natale, si ricorderanno di me e mi diranno un De profundis!

– Che razza d’idee vi vengono, stasera, mamma! – esclamò Cecco. – Sapete che io non voglio sentir parlare di malinconie; s’ha da stare allegri!

Quelle parole della vecchia avevano fatto correre un brivido nelle vene ai figliuoli e alle nuore, e nessuno avrebbe più fiatato per un pezzo, se i bimbi non avessero proseguito ad insistere col dire: – Nonna, dunque, ce la raccontate la novella?

– Sì, piccini, stasera vi racconterò quella dell’ombra del Sire di Narbona, – e subito incominciò

Tanti e tanti anni fa, quando il conte Guido Novello era signore di Poppi e di molte altre castella del Casentino, avvenne giù nel piano di Campaldino e Certamondo una grande battaglia fra i fiorentini e gli aretini, comandati dal vescovo Guglielmo degli Ubertini d’Arezzo, che teneva in mano più volentieri la spada che il pastorale, e i vassalli del conte Guido Novello. Tutto il Casentino era in armi, perché i nemici venuti da Firenze erano in tal numero, fra fanti e cavalieri, che duraron giorni e giorni a passar dalla Consuma. Comandava i cavalieri di Firenze, che avevano il giglio rosso negli stendardi, un francese che si chiamava Amerigo di Narbona, un signore biondo e bello come un cherubino. Fra i fiorentini c’era anche quel Dante, che fece il viaggio, Dio ci liberi, nell’inferno, e lo raccontò poi in poesia.

Il giorno 11 di giugno (era un sabato e ricorreva la festa di san Barnaba), i due eserciti vennero a battaglia, e tanto di qua che di là morì un subisso di gente; ma la vittoria rimase ai fiorentini, e san Barnaba stesso volò a Firenze ad annunziarla ai Signori del Comune, che dopo aver vegliato tutta la notte, sentiron bussar all’uscio della camera dove dormivano, e udirono una voce che diceva: «Levatevi, che gli aretini sono sconfitti!». Infatti era vero, e la sera ne ebbero la conferma; fu in seguito a questo fatto che venne eretta la chiesa di San Barnaba.

Ma torniamo a noi. Nella battaglia, dei nostri era morto il vescovo d’Arezzo, riconosciuto nella mischia per la sua chierica; fu ucciso poi Bonconte di Montefeltro, padre della contessa Manentessa, sposa del conte Selvatico di Pratovecchio, e tanti altri. Il conte Guido Novello riuscì a salvarsi, perché si die’ alla fuga con i suoi cavalieri. Dalla parte dei fiorentini era rimasto morto Amerigo di Narbona, capitano dei cavalieri, e molti altri. Non si sa come nessuno pensasse dopo la battaglia a ricercare il cadavere di un capitano di tanti soldati, ma il fatto si è che il suo corpo rimase senza sepoltura, e i fiorentini si dettero prima pensiero di portare a Firenze lo scudo, l’elmo e la spada del vescovo Ubertini, che di metter in terra santa il loro capitano.

– Io a Firenze non ci son mai stata, – osservò la Regina, – e ormai non ci andrò più; ma se qualcuno ci va, guardi se in San Giovanni ci son più quelle cose prese in guerra... Basta, ora torniamo a noi.

I fiorentini, dunque, se ne tornarono a casa loro, e sul pian di Campaldino, invece di covoni di grano falciati, vi rimasero monti di cadaveri, sui quali i corvi facevan baldoria, e la gente di qui aveva tanta paura ad accostarsi a quel campo di morti, che tutti quelli che dovevano andare a Firenze o ad Arezzo, facevano piuttosto un giro lungo che passar per la via maestra.

Signore di Pratovecchio era un certo Guido Selvatico, il quale assicurava di non sapere di che colore fosse la paura. Di notte e di giorno se ne andava solo a cavallo per i boschi, passando per i luoghi più pericolosi, e ridendosi di tutte le cose che incutevano timore ad ognuno.

Una sera, mentre Manentessa, sua consorte, stava in mezzo alle donne in un angolo della sala d’armi del castello, e il Conte vantava le sue prodezze in un crocchio di cavalieri, un di essi prese a dire:

– Io scommetto, conte Selvatico, che non ti basta il cuore di cavalcare di notte sul pian di Campaldino!

– Se non lo facessi, – rispose il Conte, – sarei un vile. Questa stessa notte io lo percorrerò ben dieci volte da un capo all’altro.

– Ma qual garanzia ci darai tu di aver compiuto l’impresa? Io non so chi di noi verrebbe a vederti cavalcare, poiché tutti, dal più al meno, abbiamo orrore di quel campo.

– Non occorre che nessuno si esponga a incontrar le ombre dei combattenti insepolti, – disse il conte Selvatico. – Salite sulla torre del mio castello e tenete l’occhio rivolto a Campaldino. Io stringerò nella sinistra una torcia accesa, e voi potrete contare le mie dieci corse a traverso il campo. Ma quale sarà il premio per questa prodezza?

– Ognuno sa che io possiedo, – replicò il cavaliere che aveva parlato prima, – una forbitissima armatura tolta al francese Amerigo di Narbona. Quando ti avrò veduto percorrere dieci volte il campo, quell’armatura sarà tua.

– Cavalieri, voi avete udito qual guiderdone mi aspetta; – esclamò il conte Selvatico, – fra un’ora, o io sarò in possesso della ricca armatura, o non mi vedrete mai più!

Vòltosi allora a uno dei suoi famigli, ordinò che gli fosse sellato un cavallo molto veloce nella corsa.

Manentessa, che teneva gli occhi sul ricamo e aveva gli orecchi tesi per ascoltare i discorsi del marito, udendo la terribile scommessa, si alzò, ed accostatasi al Conte, gli disse in tono supplichevole:

– Signor mio, desisti dal tuo pensiero. Rammenta che quel campo è coperto ancora delle ossa di tanti cristiani che non ebbero pietosa sepoltura, e che forse fra quegli scheletri vi è ancora lo scheletro del padre mio, che niuno ha potuto rinvenire.

– Torna ai tuoi lavori, madonna, – replicò il conte Selvatico, – e lascia a me la cura del mio onore, che è affidato in buone mani; ho promesso e debbo mantenere... Messeri, – aggiunse poi rivolto agli amici, – salite sulla torre e tenete gli occhi bene aperti. Vi convincerete fra poco che il conte Selvatico non ha paura né dei vivi né dei morti.

Di lì a un momento si udì lo scalpiccìo di un cavallo nel cortile del palazzo, e nella sala, rimasta quasi vuota, Manentessa cadde in ginocchio e disse alle sue donne:

– Preghiamo!

Il conte Selvatico galoppò fino al piano di Campaldino; ivi giunto accese la torcia di resina, e spinse il cavallo nel campo bagnato dal sangue di tanti combattenti.

Ma aveva fatto poco cammino quando udì un grido ripercosso da mille bocche, e da quei monti di ossami, che spiccavano nella notte buia, vide alzarsi a centinaia gli scheletri dei guerrieri insepolti, e tender tutti le mani per afferrare chi la coda, chi la criniera, chi le briglie del suo cavallo. Selvatico ficcò gli sproni nel corpo dell’animale e raddoppiò la corsa; ma per quanto facesse per evitare di essere abbrancato da quelle mani scheletrite, ogni tanto sentiva sfiorarsi il volto, la nuca o le spalle, e rabbrividiva tutto.

Il Conte correva come un pazzo, e il cavallo, nel suo impeto, rovesciava gli scheletri, li calpestava, e le imprecazioni dei morti giungevano al suo orecchio. Egli non dieci, ma bensì venti volte percorse il pian di Campaldino, e avrebbe continuato ancora se, proprio sul limitare di esso, quando stava per voltare, non gli si fosse parata davanti un’ombra ravvolta in un bianco lenzuolo. Il cavallo, vedendola, fece uno scarto; il cavaliere rimase saldo in sella, ma se gli avessero aperto le vene, non ne sarebbe uscito il sangue.

– Conte Selvatico, – disse l’ombra, – qual barbaro diletto ti prendi turbando i morti, che già hanno la sventura di non essere coperti da un palmo di terra benedetta? Avevi nome di buon cristiano, ma ti dimostri più inumano degli stessi pagani, che non lasciano i morti, amici o nemici che sieno, esposti alla voracità delle belve e degli uccelli di rapina.

– Chi sei che mi parli con tanta alterigia? – domandò il Conte con voce tremante.

– Io non sono più, – rispose l’ombra, – io fui Amerigo di Narbona, servo del re Carlo, e capitano dei cavalieri fiorentini, i quali, in ricompensa del sangue versato per loro, non mi hanno dato neppur sepoltura.

– E che vuoi da me, signor di Narbona?

– Poca cosa, conte Selvatico; un pezzetto di terra che celi le mie ossa. – E dove sono esse? – domandò il Conte.

– Vedi quel fosso che traversa quasi a metà il piano fatale? Tu devi alzare un alto mucchio di cadaveri, e sotto a tutti vi è il mio. Le piogge autunnali lo han travolto colà; tu lo riconoscerai all’alta statura e più ancora a un anello d’argento con l’immagine della Santa Vergine, che mia madre mi aveva fatto ribadire al polso destro.

– Io cercherò il tuo cadavere, messer Amerigo di Narbona, quanto è vero che son cavaliere, – disse il Conte.

E, spronato il cavallo, fuggì atterrito da quella corsa sfrenata sul pian di Campaldino, e più di tutto dalla comparsa dell’ombra. Ora sapeva anch’egli che cos’era la paura, ma sarebbe morto prima di confessarlo!

Nel cortile del castello lo attendevano gli ospiti e gli amici e vedendolo giungere lo accolsero con grida di gioia.

– Messer il Conte, l’armatura del Sire di Narbona è tua, – disse il cavaliere che aveva fatto la scommessa, – io ho visto scintillare la tua face ben venti volte sul campo di battaglia. Tu sei un prode cavaliero!

– E che vedesti? – chiese un altro.

– Nulla, messeri, soltanto le ossa bianche, e...

Il conte Selvatico parlava a stento e tremava come una vetta, ma non voleva che nessuno si accorgesse del suo turbamento.

Lasciati gli amici, ascese nella vasta sala d’armi, dove la Contessa pregava ancora in mezzo alle sue dame.

– Signor mio, qual sventura ti ha colpito? – domandò Manentessa al cui occhio non sfuggiva quello che il Conte si studiava di nascondere.

– Nessuna, madonna; ho vinto la prova e il mio onore è salvo.

La Contessa non osò chieder di più, ma si ridusse tutta pensosa nelle sue stanze; ella non aveva mai veduto il suo signore così pallido e stralunato.

Il conte Selvatico penetrò nella sua camera preceduto dai servi, che recavano i doppieri; ma appena ebbe posto il piede sulla soglia, vi rimase inchiodato, perché aveva veduto un’armatura completa di acciaio sul cui elmo, dalla visiera calata, era lavorato a rilievo lo stemma di Amerigo di Narbona. Era l’armatura che aveva vinto e che l’amico aveva fatto portare nella sua camera.

Il conte Selvatico avrebbe voluto dar ordine che quell’armatura fosse recata altrove, ma avendo timore che quel fatto venisse notato e potesse far nascere il sospetto che egli avesse paura, lasciò l’armatura dov’era.

Essendo oltremodo stanco, non passò molto che egli si addormentò; ma appena ebbe chiusi gli occhi gli parve di vedere vicino al suo letto l’ombra avvolta nel bianco lenzuolo, e mandando un grido si destò.

L’ombra era infatti ritta davanti a lui.

– Che vuoi? Lasciami in pace e vai con Dio, – disse il Conte.

– Mi sono accorto, – rispose il fantasma, – che tu mi avevi fatto quella promessa sotto il dominio della paura...

– Paura io! – esclamò il conte Selvatico alzandosi a sedere sul letto e cercando la spada, che teneva appesa a portata di mano.

– Sì, mi sono accorto che in quel momento avresti promesso tutto quello che ti chiedevo, ma, in quanto a mantenere, non ci pensavi neppure, e ho creduto bene di mettermi accanto a te per rammentarti la promessa. Dipende da te liberarti presto della mia presenza.

Il Conte chiuse gli occhi per non veder l’ombra, ma sentiva che quella non si moveva dal suo letto ed egli non poteva dormire. Si levò col sole, ma già l’ombra era sparita; quella armatura, peraltro, gli rammentava di continuo la promessa fatta. Era una vera persecuzione. Il dì seguente il conte Selvatico montò a cavallo e solo si diresse al pian di Campaldino. Ivi giunto, legò l’animale a un albero, rivolse il passo al fossato indicatogli dal Sire di Narbona e si diede a rimuovere tutti i cadaveri, che formavano un mucchio di ossami, per liberare quello che cercava. Sudava freddo, il povero signore, e i contadini che lo vedevano, dalle colline vicine, occupato in quel raccapricciante lavoro, posavano il piede sulla vanga e dicevano a bassa voce:

– Il Conte cerca i tesori sotto i cadaveri!... Guarda, guarda!

Dopo molto lavorare il Conte mise allo scoperto uno scheletro intatto, si chinò ad esaminarlo e, vedendo che aveva un cerchio d’argento al polso, come gli aveva indicato l’ombra, fece per alzarlo e deporlo sulla proda del fosso. Ma in quel momento le membra si disgregarono e lo scheletro andò in più pezzi, i quali si mescolarono alle ossa ammucchiate a poca distanza.

Il Conte rabbrividì, ma continuò nonostante a ricercare fra quegli ossami le membra del Sire di Narbona, e quando credé di averle riunite, le ammucchiò da un lato e, scavata una fossa, ve le depose. Quindi, con due rami d’albero formò una croce rozza e la piantò sulla terra smossa, da poco.

«Domani condurrò un prete a benedirlo; intanto il lavoro più penoso è fatto», pensava il signor di Pratovecchio.

Ma la sera, appena fu a letto ed ebbe chiusi gli occhi, si accòrse che l’ombra gli era accanto. – Che vuoi da me? – disse il Conte seccato.

– Conte Selvatico, il mio corpo è in parte esposto ancora all’intemperie; tu non lo hai sepolto tutto e mi hai imposto la compagnia di una gamba e di un braccio di ghibellini.

– Che posso farci! Il tuo corpo, Sire di Narbona, s’è disgregato, ed io non saprei riconoscere quello che ti spetta da quel che non è tuo.

– È impossibile che io tolleri la compagnia che mi hai imposto, e fino a tanto che tu non avrai riunito le mie sparse membra, io passerò tutte le notti in quell’armatura che mi vestì in guerra, e ad ogni ora ti rammenterò la tua promessa.

Infatti, ogni volta che l’orologio della torre del castello faceva udire i tocchi delle ore, dall’armatura partiva una voce cavernosa, che diceva:

– Conte Selvatico, se è vero che sei cavaliere, devi cercare le mie ossa!

Quell’avvertimento, ripetuto a brevi intervalli, impediva al signor di Pratovecchio di prender sonno. Stanco di quella seconda notte passata a occhi aperti, all’alba egli era già in sella, e i contadini, che lo vedevano da lontano razzolare nel pian di Campaldino fra i mucchi d’ossa biancastre, ripetevano con maggior insistenza:

– Il conte Selvatico è ammattito!

Egli, infatti, aveva quasi perduto il senno, nel brancicare tutte quelle rovine umane e misurare gambe e braccia con quelle che già aveva sepolte nella fossa, di sulla quale era stato costretto a toglier la terra per poi ricoprirla.

Stanco, spossato, il conte Selvatico cavalcò fino a Pratovecchio, e la Contessa, nel vederlo così abbattuto e coperto di sudore, ebbe paura che fosse stato colpito da qualche malore e fece avvertire messer Cosimo, il medico sapiente che soleva curarlo.

Il vecchio, dopo aver tastato il polso al Conte, gli ordinò di porsi a letto, di sudare e di prendere certi decotti di erbe da lui preparati, che soleva amministrare contro le febbri maligne. Manentessa non si staccò più dal letto del suo signore, assistendolo amorevolmente; ma appena giunse la notte, ella udì la voce cavernosa che partiva dall’armatura, ripetere, allo scoccar di ogni ora:

– Conte Selvatico, il mio corpo è ancora in parte insepolto e tu mi hai imposto l’incresciosa compagnia della testa e della mano di un ghibellino ribaldo!

Il suono di quella voce faceva dare in ismanie l’infermo, il quale, piangendo, descriveva le angosce patite sul piano di Campaldino e si raccomandava al Sire di Narbona perché lo liberasse da quella persecuzione.

– Abbi pietà dello stato mio ed io m’impietosirò delle tue sofferenze, – rispondeva l’ombra implacabile.

La malattia del signor di Pratovecchio durò due settimane, e in quel tempo la Contessa apprese dalla bocca di lui, assalito dal delirio, tutto ciò che gli era accaduto. La gentil dama non sapeva a chi ricorrere per aver consiglio. C’era peraltro, su a Camaldoli, un frate che non poteva alzarsi mai dal suo strapunto, e perfino in chiesa lo portavano a braccia su quello. Egli non apriva mai gli occhi, ma in compenso parlava senza chetarsi un minuto solo. Si diceva che fra’ Celestino avesse continue visioni, e comunicasse direttamente coi santi, onde a lui ricorreva tutto il contado e anche persone di alto lignaggio. A lui pensò di andar Manentessa, e fattasi preparare una mula e buona scorta, cavalcò un dì fino all’Eremo. La contessa di Pratovecchio fece come i monaci le avevan detto di fare, e, appoggiate le palme su quelle del frate, gli domandò:– Sapresti tu suggerirmi un

– Sapresti tu suggerirmi un rimedio per liberare il signor mio dalla persecuzione del Sire di Narbona? Egli fu ucciso a Campaldino e il suo cadavere rimase insepolto; il conte Selvatico lo ha cercato e gli ha dato sepoltura; ma siccome le membra erano disgregate fra di loro, egli ha fatto una confusione, e nella fossa di Amerigo di Narbona vi sono membra che al suo corpo non appartennero. L’ombra si è posta accanto al marito mio e non gli concede tregua né dì né notte se non rinviene tutte le ossa sue, che ancora rimangono esposte alla pioggia e al sereno. E il Conte, per questa persecuzione dell’ombra, si è ammalato e non ha requie.

– Se vuoi salvare il tuo signore, – rispose di lì a poco il fraticello, – devi prendere il cero pasquale che è nella cappella del tuo castello, e recarti con quello, a mezzanotte, sul pian di Campaldino, nel luogo ov’è la tomba di Amerigo. Quella tomba tu la riscaverai con le tue mani e colerai, sulle ossa che vi son dentro, della cera. Se la cera si raffredda, puoi esser certa che le ossa appartengono al pio cavaliere, devoto della Santa Vergine; se invece si liquefà, è segno che sono le ossa di qualche dannato. Lo stesso farai con le ossa che giacciono insepolte là intorno; e quando avrai ricomposto tutto lo scheletro, il Conte riacquisterà salute. Amen.

Manentessa lasciò larghi donativi all’Eremo e cavalcò fino a Pratovecchio, ove trovò il marito in uno stato tale da farne supporre prossima la fine. La coraggiosa donna cercò di calmarlo, e quando fu vicina la mezzanotte, vincendo la ripugnanza e la paura, uscì sola da una porticina del suo castello, col cero in mano, pregando, e si diresse verso il campo di battaglia. Dalla croce rozza piantatavi da Selvatico ella riconobbe la fossa del Sire francese, e con le sue dita delicate si die’ a scavarla. Appena le ossa furono allo scoperto, fece la prova della cera e si accòrse infatti che la testa e la mano sinistra non appartenevano allo scheletro di Amerigo. Allora ella, tremante e smarrita, si diede a versar la cera sulle ossa sparse, e, dopo lungo cercare e dopo lunghe prove, ricompose lo scheletro; poi, fatta una croce delle braccia del morto, disse:

– Ombra vagante, riposa in pace e non turbare più il sonno del signor mio!

Durante le ricerche e le prove, la contessa di Pratovecchio aveva consumato tutto il cero pasquale, ed ella doveva tornare al suo palazzo al buio. Era una notte burrascosa, e fitte nuvole correvano da mezzogiorno a tramontana; il vento scrosciava fra il fogliame dei pioppi, che contornavano il campo cosparso di ossami. Manentessa si raccomandava l’anima a Dio e raddoppiava il passo per giungere presto al capezzale dell’infermo marito; ma prima che ella ponesse il piede sulla via maestra, si vide circondata da uno stuolo di ombre, tutte avvolte nei bianchi lenzuoli, le quali alzando verso di lei le palme, spoglie di carne, supplicavano:

– Donna pietosa, com’hai dato sepoltura alle ossa di Amerigo, dalla pure a noi e salvaci da questo errare continuo in terra! Manentessa, salvaci!

Ella si fece più volte il segno della croce, ma quelle non essendo ombre di dannati, non sparivano, e lo stuolo si faceva sempre più numeroso. Pareva che uscissero dalle viscere della terra, dal fondo dei fossi, dall’erba, dalle siepi, e la donna si sentiva afferrare per le braccia, di modo che il passo le era quasi impedito.

– Lasciatemi, anime sante, – diceva ella, – il mio signore mi attende e io debbo andare a consolarlo! – Una promessa, facci una promessa! – gridavano le ombre con le voci fioche.

– Ebbene, vi prometto di dar sepoltura a quanti scheletri io troverò.

– Bada, Manentessa, di rammentarti di queste parole, – dissero le ombre.

E lasciato libero il passo alla dama, tornarono a vagare nell’ampia pianura.

Più morta che viva ella tornò al suo castello, ma appena fu penetrata nella camera dell’infermo marito, si sentì il cuore sollevato. Il conte Selvatico riposava col capo abbandonato sui guanciali, e nessuna visione incresciosa ne turbava il sonno. Allorché egli aperse gli occhi, la mattina seguente, domandò alla moglie:

– Come mai, madonna, l’ombra del Sire francese mi ha dato tregua?

– Gli è, signor mio, – replicò Manentessa, – che il suo corpo riposa in pace, ed io per amor tuo feci atto di cui non mi credevo capace.

E costì ella raccontò al conte Selvatico come aveva fatto a rinvenire le ossa del Sire di Narbona. Peraltro ella non palesò al marito l’incontro con le altre ombre, e la promessa che le avevano strappata ma che non poteva mantenere, perché non c’erano più ceri pasquali nella cappella del castello.

Furono fatte grandi feste per la guarigione del signore di Pratovecchio, ma intanto che Selvatico riacquistava la forza e la baldanza, la Contessa si faceva bianca come un giglio e si struggeva ogni giorno più. Questo dipendeva dalle angosce che pativa ogni notte, quant’era lunga, poiché appena ella si riduceva nella sua camera, lo stuolo delle ombre incontrate sul limitare del pian di Campaldino, le si faceva d’attorno, e con minacce e con preghiere le rammentava la promessa.

– Non vi sono più ceri pasquali e non posso tentare la prova, – rispondeva. – Non importa, sotterraci, sotterraci! – gridavano le ombre.

E la trascinavano a forza fuori della sua camera e del suo castello fino al pian di Campaldino, dove la costringevano a prender la terra e a coprirne i monti d’ossami. Quel lavoro durava più ore di seguito, e all’alba la povera perseguitata si riduceva mezza morta nel suo palazzo, dove celava a tutti le angosce della notte.

Una febbre continua la limava, ma le ombre implacabili ogni notte la costringevano al duro lavoro, e in breve i mucchi d’ossami non furono più esposti al sole e al sereno, ed ella ebbe un po’ di tregua. Ma allora ricominciarono le tribolazioni del signore di Pratovecchio.

Una notte, mentre egli dormiva placidamente, sentì la voce del Sire di Narbona, la voce tremenda che lo aveva così a lungo turbato, che diceva:

– Le mie ossa sono di nuovo sopra la terra; io non ti lascerò requie finché non le avrai riunite tutte in un sepolcreto. I predoni scavarono la fossa e rubarono il cerchio d’argento che portavo al polso destro; ricuperalo.

Il conte Selvatico aprì gli occhi e vide a fianco del letto la solita ombra. Allora, rivoltosi a lei, così disse:

– All’alba monterò a cavallo con i miei uomini e batterò i boschi per iscoprire i predoni e ricuperare il tuo anello. Ma facciamo un patto; lasciami otto giorni di tregua.

– Accetto, – disse l’ombra, – fra otto giorni soltanto mi rivedrai, – e sparì.

Il Conte si armò di tutto punto e partì infatti all’alba per i boschi di Prataglia, dove sapeva si annidavano i predoni, che facevano scorrerìe nel contado. Era seguìto da un forte drappello di gente, parte a piedi parte a cavallo. La Contessa lo accompagnava con le sue preghiere, ma era afflitta, molto afflitta di vederlo partire per una spedizione così pericolosa.

Dopo lungo cavalcare per monti e per boschi, giunse il signor di Pratovecchio a un casolare basso e affumicato. In sulla porta vi erano alcuni uomini che, al vederlo, si barricarono nella capanna, e dalle finestrine incominciarono a scoccar dardi contro di lui e contro i suoi.

– Arrendetevi! – gridò il Conte, che intanto aveva fatto circondar la capanna da ogni lato. Gli altri risposero con una pioggia di sassi.

– Appiccate il fuoco! – ordinò il Conte.

In un momento furono radunate molte fascine ai quattro angoli del casolare, e le fiamme in breve ne lambivano le mura.

I predoni, vedendo che non restava loro più scampo, salirono dal camino sul tetto, e continuarono a lanciare dardi e tegole. Il conte di Pratovecchio abbatté la porta con l’asta, e quindi, precipitatosi in mezzo alle fiamme, si diede a cercare. Vi erano ammassate in quella stamberga spade, misericordie, elmetti, contesti d’oro, cinture di prezioso metallo, ma il Conte non si curava di tutti quei tesori. Cercava il cerchio d’argento del Sire di Narbona, che trovò ancora infilato all’osso attorno al quale era stato ribadito, e appena l’ebbe intascato uscì da quella voragine. Di lì a poco il tetto crollò con gran rumore, e i predoni caddero nelle fiamme trovandovi la morte. Allorché l’incendio fu spento, gli uomini del conte Selvatico rinvennero fra le ceneri gran copia di argento e di oro fusi, e molte pietre preziose. Essi caricarono tutto sopra una mula e cavalcarono verso Pratovecchio.

Due giorni dopo il Conte e la Contessa si recarono in processione al pian di Campaldino, e quivi riuniti in una cassa di quercia i resti mortali del Sire di Narbona li deposero nella cappella della chiesa di San Giovanni Evangelista. Con l’oro e l’argento tolto ai predoni essi fecero scolpire a Firenze, da Giotto istesso, un mausoleo di marmo con l’effigie del Sire di Narbona, vestito della armatura e posto a giacere sulla cassa.

Da quel tempo l’ombra del cavaliere non funestò più i sonni del conte di Pratovecchio, ma è certo che la pia Manentessa non riuscì con le sue mani a coprir di terra le ossa di tutti i morti di Campaldino, perché ancora si dice che chi viene a passar di notte in prossimità del campo, vede delle ombre avvolte in lenzuoli bianchi.

Per anni e anni l’aratro non è mai passato su quei campi, che bevvero il sangue de’ guelfi di Firenze e de’ ghibellini di Casentino, ma ora che il piano è di nuovo coltivato, ogni tanto si trovano mucchi d’ossa bianche, sulle quali la contessa di Pratovecchio aveva sparso la terra. E qui la novella è finita.

La calza della Befana

La sera della vigilia di Befana, i bambini del vicinato giunsero più tardi a veglia al podere dei Marcucci; alcuni allegri, altri con una faccia lunga come se qualcuno li avesse ben ben rimproverati.

– Dunque, l’avete fatto l’esame di coscienza? – domandò Cecco ai bambini. – Siete sicuri di quello che vi metterà la Befana nella calza?

I più allegri risposero di sì; gli altri stettero mogi mogi e chinarono gli occhi a terra.

– Ho capito, – disse Cecco, – chi ha l’animo pieno di speranza, ride; chi ha la coscienza nera, tace. Io spero che anche a questi ultimi la novella della nostra cara vecchina farà passare le paturne. E i nostri ragazzi dove sono?

– Se vai su, – rispose la Carola, – li trovi tutti affaccendati a spiegar le calze per cercar le più lunghe. Essi aspettano che sia terminata la veglia per attaccarle al camino, ma vogliono che le calze sien grandi per contenere più roba.

Infatti dopo poco si udì uno scalpiccìo per le scale, e i ragazzi Marcucci entrarono tutti in cucina con la loro calza in mano. Chi aveva preso quelle della mamma, chi quelle della nonna. Certi piccinucci le avevano scelte tanto lunghe, che le pestavano.

– La Befana bisogna che venga carica se vuol contentarvi tutti, – disse la Carola facendo l’occhietto alla Regina e alle cognate. – Non siete punto discreti; ognuno doveva prendere una calza propria. Io credo che quella buona vecchia non potrà empirvele tutte.

I bambini si strinsero nelle spalle e, seduti accanto ai loro amici dei poderi vicini, si misero le calze sulle ginocchia e le rivoltavano da tutte le parti. Allorché la nonna se li vide tutti dintorno incominciò:

– Dovete sapere che al tempo dei tempi abitava sopra una vetta chiamata Monte Fattucchio, una vecchia lunga lunga, con certe braccia che parevano pertiche e una testa di capelli bianchi tutti arruffati. Nessuno aveva mai conosciuto da giovane codesta donna, eppure in paese vi erano de’ vecchi di novanta e anche di cent’anni, che si rammentavano di tutto quel che era accaduto da un mezzo secolo in poi; ma la Befana l’avevan sempre vista vecchia, sempre vestita allo stesso modo, sempre a lavorare una calza rossa, che non finiva mai. Come campasse nessun lo sapeva, e neppure di che famiglia ella fosse. Non aveva parenti, e in casa non teneva altro che un gattone nero e una gallina spennacchiata. Tutti i giorni dell’anno, col solleone o con la neve, partiva di casa all’alba e andava nel bosco a far legna; la sera tornava col fastello della legna in testa e con la calza in mano. Se le donne di Monte Fattucchio le domandavano:

– Dite, Befana, che ne fate di codeste legna che vi caricate sulle spalle tutti i giorni, indistintamente?

Lei rispondeva:

– Ne faccio tizzi e cenere.

Non vi so dire quanti si fossero scervellati per spiegare quella risposta, ma nessuno aveva mai colpito nel giusto, e la vecchia continuava a raccattar legna. Il bello è che, se avesse serbato tutte le fascine che prendeva di qua e di là, la sua catapecchia dovrebbe esserne stata piena; invece, chi per curiosità spiava dal buco della chiave o dai vetri della cucina, vedeva la stanza nuda nuda, e, di giorno, il fuoco sempre spento. La sera, invece, e tutta la notte usciva dalla finestra un gran chiarore, e il camino fumava come un forno; ma nessuno ci faceva caso, perché d’aria non si campa e la pattona e la zuppa doveva farsela anche la Befana se voleva star ritta. Peraltro quel chiarore non poteva far supporre che ella bruciasse tutte le legna che portava a casa, e c’era in paese chi le faceva i conti addosso e assicurava che lì sotto ci doveva essere qualche mistero. Già, quella vecchia nessuno la vedeva di buon occhio, perché in chiesa non ci metteva mai piede e a confessarsi non vi era mai stata.

Ogni anno la Befana spariva verso Natale, e non si vedeva ricomparire altro che dopo la festa dell’Epifania. Se qualche donna curiosa le domandava dov’era stata in quei giorni, ella rispondeva: – Sono andata a far le feste con la mia sorella.

Ma come si chiamasse questa sorella e dove abitasse, non l’aveva mai detto a nessuno.

Un anno capitò a Monte Fattucchio un uomo del paese, che mancava di lì da molto tempo. Da ragazzo era andato a lavorare a Firenze, e siccome era abilissimo falegname, avea ammucchiati quattrini facendo soffitti per le stanze dei ricchi. Costui si chiamava maestro Bertino, ed era il più brutto uomo che vi fosse al mondo; ma siccome tutti lo sapevano danaroso, eran più quelli a Monte Fattucchio che gli usavan gentilezze sperando di essere beneficati, che quelli che fingevan di non riconoscerlo, e moltissimi vantavano con lui parentela, sicché egli si ritrovava ad avere più cugini e cugine che capelli in capo.

Una sera, mentre egli era in casa di un tal Bernardo, la moglie di questi, che tornava da aver visitata una sua sorella in un podere vicino, disse:

– Volete saper la novella? La Befana se ne va.

– Che è sempre viva? – domandò maestro Bertino.

– Io credo, – rispose la donna, che aveva nome Lena, – che quella Strega abbia fatto un patto col Diavolo. Oggi l’ho incontrata con la solita calza rossa in mano e il fastello di legna sul groppone, e le ho domandato se quest’anno faceva le feste a Monte Fattucchio. Essa mi ha detto che se ne va dalla sorella, e io, che volevo saper dove stesse questa sorella, non sono riuscita a cavarglielo dalla bocca. Mi ha detto che doveva camminar tanto, quasi fino ad Arezzo, ma io scommetterei che la vecchia piglia un’altra direzione.

– Se sapeste, Lena, – disse Bertino, – quanta curiosità ho sempre avuto di scoprire vita, morte e miracoli di quella vecchia! Quand’ero piccino non passava giorno che non andassi a ronzare intorno a casa sua, e una sera che trovai la porta socchiusa, entrai e mi nascosi sotto il letto. Ma non dubitate che dovetti scappare presto! Un maledetto gatto nero mi s’avventò agli occhi e, come vedete, porto ancora il segno di quelle carezze.

Continuarono così per un bel pezzo a parlar della vecchia, e dopo che Bertino ebbe cenato dal compar Bernardo, se ne andò; ma invece di avvicinarsi alla casetta della sua famiglia, abitata dai fratelli, uscì dal paese e si diresse verso la casetta della Befana.

Dal finestrino si vedeva un gran chiarore, perché nel focolare ardevano le fascine ammonticchiate e i ciocchi di querciolo.

Bertino, senz’esser veduto, mise gli occhi al finestrino, e vide la vecchia che spargeva a manciate il becchime in cucina, e udì che mentre faceva questo, diceva:

– Gallina mia, ti preparo il mangiare per otto giorni. Se io penso a te, tu pensa a me, e fammi trovare tante uova belle quando torno.

Poi la vecchia si diede a preparare uno zibaldone, e frattanto diceva al gatto, accovacciato sul focolare:

– Neppure tu patirai in questi giorni, perché ti preparo da mangiare per un mese; ma pensa in questo tempo di non impoltronirti e di farmi trovare molti polli dei pollai del vicinato. Quando torno faremo un festino.

Bertino non perdeva né una parola né un gesto della vecchia, e aspettava, perché era sicuro che dopo tutti quei preparativi ella si sarebbe messa in cammino. Difatti, quando ebbe vuotato lo zibaldone in un catino, prese da una cassa tante ma tante calze rosse; quindi scese in cantina e tornò su con un corbello pieno di cenere e carbone, con cui riempì le calze. Ma eran tante e tante, che la vecchia dovette far più viaggi prima di empirle tutte. Quando ebbe terminato questo lavoro, legò ogni calza in cima con uno spago, acciocché non ne uscisse nulla, e, preso uno sciallone, si mise ad aspettare. Di lì a poco si udì il rumore di un baroccio, e Bertino si nascose dietro il pozzo per non essere veduto. Il baroccio si fermò davanti all’uscio della vecchia. Lo tirava una mula, e la donna che lo guidava era più brutta della Befana. Questa aprì l’uscio, e, scambiate poche parole con la vecchia che era giunta, incominciò a portare tutte le calze che aveva riempite di cenere e di carboni. Ne portava delle grembiulate piene, e appena le aveva caricate, tornava a prenderne delle altre.

– Ora capisco quel che fa delle legna che raccatta! – diceva Bertino tra sé, – ma che voglia farsi di tutte quelle calze, non lo capisco davvero! Basta vedremo.

Così pensava Bertino, che ormai aveva stabilito di seguir le due vecchie. Il baroccio era carico, le strade cattive, la mula zoppa e certo non sarebbe andata di trotto. Lui poteva sempre camminare quanto quella bestia, che pareva avesse cent’anni per gamba.

La Befana, terminato che ebbe di caricar le calze sul carro, accarezzò la gallina, lisciò il gatto, poi spense il lume e, dato due giri di chiave alla serratura di casa, salì sul carro, adagiandosi su un mucchio di fieno.

L’altra vecchia frustò la mula, il baroccio si allontanò sulla strada buia e Bertino gli tenne dietro. Così camminarono per più ore, sempre sulla strada mulattiera, con un vento gelato che tagliava la faccia, su per i monti e giù per le scese, finché furono poco distanti dalla Badia a Prataglia.

– Guarda un po’ dove mi menan queste due Streghe! – diceva Bertino; ma nonostante che la via gli paresse lunga e disagiosa, non pensò punto a tornarsene a Monte Fattucchio, perché la curiosità di vedere quel che facevano le vecchie era più forte del disagio.

Invece di entrare in paese, la vecchia che guidava diresse la mula su per una viottola. Pareva che l’animale conoscesse la via, perché si fermò accanto a un abete più alto degli altri e col piede sinistro batté tre volte il terreno.

– Eccomi! – disse una voce che pareva venisse di sotterra.

Infatti eran passati pochi minuti che si vedeva girare, come avrebbe fatto un uscio sui cardini, una parte del tronco dell’abete, e comparire una vecchia che pareva la nonna di quella che guidava, e la bisnonna della Befana.

Camminava tutta curva appoggiandosi sopra un bastoncino, aveva una bazza che le toccava quasi la pancia, e una gobba più grossa di un cocomero di Rassina, e voi sapete se son grossi! Bertino la vedeva bene, perché la vecchia aveva in mano una lanterna.

Appena ella ebbe scòrto le visitatrici, fece loro un mondo di salamelecchi.

– Poverette! – diceva, – viaggiar con questo freddo! Ma non dubitate che vi ho preparato un fuoco e una cena che vi ristoreranno. Scendete, scendete, sorelle mie!

– Carine! – diceva Bertino fra sé. – Scommetto che le Furie dell’Inferno sono meno brutte! Guarda come si baciano, con quelle boccacce sdentate!

Ma intanto che lui stava a rispettosa distanza a canzonarle, le tre vecchie spinsero la mula col baroccio sotto una capanna di frasche, la chiusero e scomparvero tutte e tre nel tronco dell’abete. – E ora felicissima notte! – disse Bertino. – Quelle tre Streghe ciarleranno, mangeranno, si riscalderanno, e io eccomi qui a gelare!

E gelava davvero, perché dal Monte Acuto soffiava un vento tremendo.

– Non sarà mai detto che io passi la notte al sereno e domani mi trovino morto in questo bosco! –esclamò Bertino. – Quelle tre Streghe, po’ poi, non mi mangeranno; i denti è un bel pezzo che li hanno sputati nella pappa!

E, senza riflettere, bussò con un piede sul terreno in prossimità dell’abete, come aveva veduto fare alla mula.

– Eccomi! – disse la solita voce; e poco dopo una parte del tronco dell’abete girò sui cardini come se fosse stato un uscio, e si affacciò la vecchia che pareva la bisnonna della Befana.

– Che vuoi? – disse alzando la lanterna per meglio vederlo in faccia.

– Io non ho chiamato; sono un viaggiatore che vado in Romagna, e, sentendomi gelare dal freddo, battevo i piedi per isgranchirmeli. Giacché vi vedo, però, vi chiedo per carità che mi facciate scaldare a una buona fiammata.

La vecchia stette un momento soprappensiero, e poi disse: – Ti concederò l’ospitalità, se mi farai una promessa.

– Purché non si tratti dell’anima mia, ve ne faccio cento.

– È una cosa semplice, – replicò la vecchia. – Tu entrerai in casa mia, purché tu mi prometta d’infilarti la calza rossa della mia sorella.

– Se si tratta di una calza, mi pare che non ci sia nulla di male. – Allora vieni, – disse la vecchia.

E lo spinse avanti a sé, giù per una scala a chiocciola.

Le pareti di quella scala erano tutte tappezzate di pipistrelli morti, con le ali spiegate, ma eran così grandi che Bertino da principio li aveva presi per aquile.

Dopo la scala veniva un corridoio con le pareti tappezzate di corvi morti, e poi una sala piena di gatti vivi, neri come la pece, che miagolarono vedendo la vecchia.

– Vedo, nonna, che ci avete numerosa compagnia. – Sono i miei amori, – rispose la vecchia.

E andò oltre in uno stanzone dove vi erano per lo meno venti vecchie, tutte sedute davanti al fuoco, con la calza in mano come la Befana, con la differenza però che, quella cui ella lavorava, era rossa, e le altre erano bianche.

– Ecco un viaggiatore che ha bisogno di riscaldarsi, – disse la vecchia che accompagnava Bertino e che era la padrona di casa. – Naturalmente gli ho fatto promettere che si sarebbe messo la calza rossa della Befana!

– Benvenuto! Benvenuto! – gridarono tutte le vecchie ridendo e mostrando le gengive sdentate.

E tutte gli si misero d’intorno facendo a gara a servirlo. Chi gli levava il mantello, chi gli toglieva il cappello, chi lo spingeva nel canto del fuoco, mentre la vecchiona che gli aveva aperto, apparecchiava per lui ogni sorta di vivande.

Intanto la Befana, che pareva la Regina di tutto quel sinedrio di vecchie, si spicciava a intrecciare la punta della calza.

Bertino, appena si fu riscaldato, andò a sedersi a tavola, e tutte le vecchie si affrettarono a portargli il pane, a tagliargli gli uccelli arrosto, che la padrona di casa aveva sfilati dallo spiedo, a mescergli il vino, a servirlo, insomma, come se fosse il loro padrone.

– Buona questa minestra! – disse Bertino leccandosi i baffi.

– È fatta col brodo di quelle belle bestioline che si chiamano rospi, – rispose la padrona di casa. Bertino si sentì rabbrividire e respinse la scodella. Una vecchia gliela tolse davanti e gli presentò un piatto su cui c’era un bel fritto. Bertino, che aveva una fame da lupi, ne mangiò e disse che non aveva mai gustato un fritto più appetitoso.

– Lo credo, – rispose la vecchiona. – È fatto di coscine di gatti di latte e di cervello di lupo. Le prime son tenere come il burro, il secondo ha un raro sapore.

«Che razza d’ingredienti!» pensò Bertino, e respinse il piatto.

Allora una delle vecchie fu pronta a mettergli davanti certi uccelli grassi e belli come piccioni. «Qui non ci saranno intrugli! – pensò Bertino. – Questi uccelli sono starne, grasse pinate e cotte a puntino!»

E con la fame che aveva, mangiò con grande appetito un intiero uccello. – Eccellenti queste starne! – disse.

E già stava per mettersene un’altra nel piatto, quando la vecchia gli disse:

– Ma che starne! Sono corvi di questi dintorni. Devi sapere che d’inverno, per questa strada che mena in Romagna, periscono molti viandanti, perciò i corvi non si pascono d’altro che di carne umana, e sono perciò gustosissimi.

Bertino si sentì rivoltar lo stomaco e, alzatosi di scatto, già imboccava l’uscio per scappare, quando tutte le vecchie gli furono addosso per trattenerlo. La più accanita, la più furente era la Befana.

– Birbante, ora che ti sei scaldato e hai la pancia piena, non vuoi mantenere la promessa; ma dalle mie mani non sfuggirai.

E intanto, con quelle dita che parevano artigli di belva, gli stringeva il collo tanto da soffocarlo. – Pietà! misericordia! – balbettava Bertino facendosi bianco in viso come un cencio lavato.

La Befana schiuse le dita, ma a scappare non c’era più da pensarci, perché le altre vecchie avevano sbarrato la porta.

– Sono nelle vostre mani, – disse Bertino.

E guardava ora una ora l’altra delle vecchie per vedere se sopra uno di quei visi grinzosi leggeva un po’ di compassione. Ma purtroppo si somigliavan tutte e gongolavano nel vederlo soffrire.

Mentre Bertino volgeva supplichevolmente gli occhi intorno, due di quelle Streghe lo legarono alla seggiola con una fune lunga lunga, che pendeva da un gancio del soffitto, e salirono sulla tavola per fare un nodo così alto che egli non giungesse a scioglierlo. Poi, due di esse lo presero per la gamba destra, mentre la Befana gli infilava nella sinistra la calza rossa pronunziando certe parole che Bertino non capì.

Pare che il vedere quella calza rossa infilata nella gamba di Bertino, procurasse alle vecchie una grande contentezza; il fatto si è che tutte si raddrizzarono, dettero calci alla tavola e alle sedie per levarle di mezzo, e, facendo una catena delle braccia, si misero a ballare intorno al disgraziato, cantando e ridendo. Alla fine smisero, e la Befana, accostatasi a Bertino, tagliò la corda che lo legava alla sedia e gli disse:

– Ora, Bertino, vattene pure.

Le altre scoppiarono in una risata beffarda, e Bertino non si mosse, ma incominciò a capire che quelle Streghe dovevano avergli fatto qualche incantesimo, perché con tutto il desiderio che aveva di scappare, non riusciva a muovere un passo.

– Vedi, carino, come ti ho ridotto obbediente! – gli disse la Befana dandogli uno scappellotto. –Dacché ti sei infilato quella calza rossa, che non ti potrai togliere altro che con la volontà mia, tu hai preso la mia livrea e bisogna tu mi ubbidisca come un cane ubbidisce al padrone. Anzi, i cani debbono udire la voce o veder il gesto per seguire il comando; tu, invece, non hai bisogno che io parli: quando penso a una cosa, sei costretto ad eseguirla. Guarda!

Si vede che la Befana gli ordinava in quel momento col pensiero che egli mangiasse il rimanente dell’arrosto di corvi ingrassati a carne umana, perché Bertino andò a cercare nella madia e mangiò tutto l’arrosto che vi era riposto, facendo certe bocche che suscitarono le risa di quelle brutte Streghe.

– Lo vedi se devi ubbidirmi per forza? Ora è inutile ogni ribellione: tu sei mio per sempre! –sentenziò la Befana.

– Suo per sempre! – dissero le vecchie, non più ridendo, ma con una voce da metter paura. In quella stanza sotterranea non penetrava mai il giorno, e Bertino, così spaventato com’era, pensava di essere già nelle tenebre dell’inferno e che quella di ubbidire in tutto e per tutto la Befana fosse la sua eterna punizione. Come si pentiva di aver ceduto alla curiosità seguendo la vecchia, e come rimpiangeva le fatiche durate per raggranellare un capitale sufficiente a campar di rendita in vecchiaia! Ora gli toccava a servire una vecchiaccia che metteva paura a vederla!

Le Streghe non dormivano mai. O mangiavano, o ballavano o costringevano Bertino a raccontar loro storielle da farle ridere. Figuriamoci con che cuore egli lo facesse!

Così passò un certo tempo. Un giorno la Befana disse a tavola, mentre Bertino la serviva di tutto punto:

– Domani è il sei gennaio, il giorno della mia festa, e stanotte tu devi lavorare assai. Io sono vecchia e mi annoia di andare in giro. Salirai a cavallo al bastone della granata e porterai i regali a tutti i bambini più impertinenti del Casentino.

Bertino si sentì gelare e impallidì. Per ischivare il freddo aveva venduto la sua libertà, e ora doveva viaggiare per aria, di notte, a cavallo a un bastone!

La Befana lo guardò ridendo.

– Questa è la mia volontà; – gli disse, – pensaci, e ora mettiti bene in mente le istruzioni che ti darò. E qui gli fece una filastrocca di nomi di paesi e di case di contadini. Pover a lui se sbagliava! Doveva ovunque calarsi dalla cappa del camino, prendere la calza che i bimbi avevano appesa, e attaccarvi quella rossa già piena di cenere e di carbone. E sarebbe stato costretto a sbrigarsi, perché all’alba doveva esser di ritorno.

La Befana aveva dato questi ordini a Bertino non in presenza delle altre vecchie, ma in una camera grande e tutta tappezzata di scaffali come lo studio di un notaro. Bertino guardava quella filza di carte e la Befana gli disse:

– Capisco che sei curioso di sapere quel che contengono; ebbene, ti appago subito. Qui ci sono registrate tutte le impertinenze dei ragazzi durante tutto l’anno. Le mie compagne recano questi rapporti qui una volta ogni dodici mesi. Io giungo, li spoglio, faccio la mia lista, e porto cenere e carbone. Più la lista dei bambini cattivi è lunga, e più son contenta, perché quelli di Monte Fattucchio mi tormentano tutti i giorni dell’anno.

La vecchia rideva dicendo questo, e Bertino pensava che se la vecchia lo avesse riconosciuto, si sarebbe rammentata che egli, da piccolo, era stato uno dei suoi più accaniti tormentatori.

Quando Bertino tornò in cucina, trovò imbandito un vero festino. In cima alla lunga tavola era stato preparato una specie di trono, e sulla mensa fumavano vassoi pieni di pasticci, arrosti, dolci e ogni sorta di cibi squisiti.

All’apparire della Befana, da tutte quelle bocche sdentate uscì un: Evviva! fragoroso, e poi avidamente si diedero a far ripulisti di tutto. Bertino vedeva sparire le pietanze in un battibaleno mentre i piatti delle vecchie si empivano di ossi che esse sputavano o di bocconi troppo duri. L’infelice doveva servirle tutte a bacchetta, e se non stava attento non si sentiva dire altro che:

– Bertino sbrigati! Bertino non sei buono a nulla! Bertino, che maniera è questa di farmi così aspettare?

Se Bertino avesse potuto prendere un frustone e con quello accarezzarle tutte!

Ben presto in tavola non ci rimase più nulla, e allora la Befana, voltandosi al suo servo con aria canzonatoria, gli disse:

– Ora, Bertino mio, va’ tu a mangiare; devi rinforzarti lo stomaco per sopportare la fatica di stanotte!

– Non c’è più nulla! – osò rispondere Bertino.

– Non c’è più nulla? – ripeterono in coro le vecchie. – Ti abbiamo serbato tutti gli ossi nei piatti, e sono ossi squisiti di corvi ingrassati a carne umana!

Nonostante che quel cibo gli facesse schifo, non solo perché si trattava di ossi di corvo, ma perché erano stati biascicati da quelle bocche bavose, pure egli dovette sgranocchiare quegli ossi come un cane affamato, perché la sua padrona voleva così.

Mentre mangiava, sentì battere tre colpi sulla vòlta della cucina, e la vecchiaccia che aveva aperto a lui, prese il bastone e la lanterna ed andò ad aprire. Dopo poco essa ricomparve a cavallo a un bastone di granata e fece su quello tre giri per la stanza. Le altre vecchie pure vollero inforcare quel cavallo di legno e facevano le matte risate quando il bastone, passando veloce come il vento, batteva nelle gambe a Bertino.

– Ora basta! – urlò a un certo punto la Befana. – Bertino, è tempo di partire; ma prima dammi un bacio.

E con la bocca bavosa gli sbaciucchiò tutto il viso.

– Qua un bacio! Qua un bacio! – dicevano le altre vecchie.

Ed egli dovette abbracciarle tutte, compresa la vecchiona che gli aveva strappato la promessa, e che era la più ributtante e bavosa.

Questa lo accompagnò all’aperto e gli dette la chiave della capanna di frasche, dove aveva rimesso il baroccio carico di calze. Bertino aprì, il bastone della granata andò a metterglisi fra le gambe, e subito la mula e il baroccio si alzarono per aria come aveva fatto il bastone, e la strana comitiva volò nella notte buia.

Il cavallo di legno era ubbidientissimo, perché bastava che Bertino gli dicesse: «Va’ nel tal posto!» perché subito ve lo conducesse.

Allora la mula trascinava il baroccio in terra, vicino alla casa indicata; Bertino prendeva una calza rossa, o più, secondo il numero dei bambini che erano cattivi in quella famiglia, e scendeva per la cappa del camino in cucina, staccava la calza vuota, vi metteva invece quella piena, risaliva, e via. Aveva fatto più di cinquanta discese e non ne poteva più, quando capitò in una casa dove in cucina vegliavano ancora attorno al focolare. Appena Bertino si accòrse che c’era gente, volle arrampicarsi e fuggire, ma un contadino, credendolo un ladro, era stato pronto a chiapparlo per la gamba sinistra e tirava a più non posso. Bertino, che s’era attaccato con le mani a una pietra sporgente, faceva sforzi per risalire, e il contadino per farlo riscendere. Stavano così a tira tira, quando il contadino ebbe l’idea di attaccarsi all’orlo della calza e gliela sfilzò. La calza rossa cadde sul fuoco e fece una fiammata come se fosse stata di paglia.

Appena la calza fu bruciata, Bertino tirò un gran respiro e gli parve di tornar libero. Nulla ora lo costringeva più a seguitare il viaggio per aria, e, lasciatosi cadere mezzo abbrostolito sulla pietra del focolare, raccontò in poche parole ai contadini chi era e chi non era, e quel che pretendeva da lui la Befana.

Intanto, sul tetto, il baston della granata s’impazientiva e batteva sui tegoli a più non posso; la mula raspava il terreno e i cani di casa abbaiavano.

– Non vengo, andate via senza di me, – diceva Bertino. E il bastone a batter più forte e la mula a raspare.

– Sapete un po’ quel che s’ha da fare? – disse il contadino che aveva tirato Bertino per la zampa. –S’ha da bruciare il bastone della granata, o per meglio dire il cavallo della Strega.

Detto fatto. Ecco, appoggia una scala al tetto, piglia il bastone e lo tira giù per la cappa sul fuoco. In due minuti, del bastone della scopa non c’era rimasto altro che un mucchietto di cenere.

Allora riscese e, afferrata la mula per il morso, la trascinò fino a un precipizio e ve la buttò dentro insieme col barroccio con le calze e tutto.

La mattina dopo, Bertino, alla testa di una comitiva di contadini armati di bastoni, si diresse verso la Badia a Prataglia e, riconosciuto l’abete che nascondeva la scala delle Streghe, invece di bussare, abbatté la porta e seguito dai contadini scese nella cucina. Le Streghe erano a desinare e ridevano pensando che fosse accaduto qualche guaio a Bertino che ritardava. I contadini le presero, le legarono a due a due, e poi le spinsero fuori del loro antro a bastonate, e, condottele alla Badia, le consegnarono ai soldati. Il processo fu breve e tutte furon condannate, come streghe, ad essere arse vive. Il giorno dopo fu alzato un altissimo rogo in piazza, e su quello furono arrostite.

Bertino allora ritornò a Monte Fattucchio, dove già lo piangevan per morto, e raccontò tutto alla Lena e a compar Bernardo, i quali empirono il paese delle avventure occorse al loro amico.

In tutto il contado non ci fu chi volesse andare alla casa della vecchia, anzi, nessuno vi passò più davanti per molti anni, e un giorno quella catapecchia crollò.

Ma dopo la morte delle Streghe, nessun bambino ha più trovato appesa la calza rossa piena di cenere, carbone e fuliggine.

E qui la novella è terminata.

La matrigna di Lavella

La settimana successiva all’ultima novella era stata una di quelle settimane piene d’ansietà per molti di casa Marcucci, e anche per il padre di Vezzosa. Della matrigna non voglio parlarne, perché era una donna astiosa e bisbetica e se io la mettessi in scena, turberebbe la serenità del quadro nel quale ho posto la Regina ed i suoi. Bisogna sapere che la Vezzosa s’era data per malata, e nessuno le aveva più visto la punta del naso, né quelli di casa né quelli di fuori, dopo una certa scena, abbastanza tempestosa, in cui aveva detto chiaro e tondo alla matrigna, che il marito se lo voleva scegliere da sé, e quello che ella le proponeva non l’avrebbe preso neppure ricoperto d’oro. Il giorno ella stava sempre a letto con le coperte tirate fin sopra alla testa, e la notte, quando sentiva che in casa tutti dormivano, scendeva in cucina in punta di piedi a tagliarsi una fetta di pane, e poi tornava a letto, ma non dormiva. E nella veglia sentiva Cecco cantare per lei da lontano, e mandarle quel saluto che era solito ormai di darle ogni giorno. Ma la voce di Cecco, invece di calmarla, la indispettiva, e diceva fra sé:

– Se mi volesse bene, mi leverebbe da quest’inferno! Son tutti buoni a parole, ma a fatti!... Anche mio padre dice che mi vuol bene, e intanto mi lascia martoriare da quella donna dispettosa che ha preso il posto della povera mamma!

E dopo essersi sfogata così, invece di dormire, pensava al mezzo di andarsene di casa. Voleva recarsi a Firenze al servizio, almeno se un padrone la maltrattava, ella avrebbe potuto cercarsene un altro, mentre invece, di lì non sarebbe uscita mai.

Cecco, che si sfogava a cantare la notte, non se n’era stato con le mani in mano. Il lunedì aveva parlato subito alla mamma di voler sposare Vezzosa, e la Regina lo aveva lasciato dire; e poi, aprendo la bocca sdentata a un sorriso, aveva risposto:

– Lo sapevo, e quella monella può dire di avermi stregata; sarei più contenta di te di vedermela in casa.

Cecco, incoraggiato da queste parole, era andato a cercar Maso, il quale non aveva risposto né sì, né no.

– Tutte le nostre donne hanno portato una dote, – aveva risposto il contadino, e così abbiamo potuto comprare due vacche, i trapeli, i maiali, e metter qualche cosa da parte. Vezzosa non ha dote; ma se le cognate e i fratelli son contenti, per me non ho nulla in contrario.

I fratelli, interrogati che furono, sollevarono anch’essi la difficoltà della dote, e così la settimana passò senza che nessuno andasse a chieder la Vezzosa. Giunta la domenica, Regina, ora con un pretesto, ora coll’altro, sperando di vederla giungere, non si risolveva a incominciare la novella, quando l’Annina, vedendo sbadigliare i fratelli, fece osservare alla nonna che era tardi, e quella prese a dire:

C’era una volta un signore di Caprese, qui in Casentino, della famiglia Catani, che avea nome Beltramo, al quale era morta la moglie, dando alla luce una bambina che fu chiamata Lavella. Beltramo fece dare alla sua donna onorata sepoltura, ma appena fu passato un po’ di tempo pensò di prendere un’altra moglie, e la scelse della casa Ubertini di Arezzo. Costei non era né bella, né graziosa, né buona di carattere, ma di questo il conte Beltramo se ne accòrse soltanto quando l’ebbe menata a casa sua, a Caprese, e allora non c’era più rimedio.

Le prime parole che madonna Chiarenza disse a Lavella, furon queste: – Che brutta creatura!

Per fortuna Lavella non capì, perché era ancora poppante; ma capì bene la sua balia, la quale pensò che quella non sarebbe stata mai altro che una tormentatrice per la piccina, e non permise che Chiarenza la vedesse mai.

I primi anni della vita di Lavella trascorsero tranquilli, perché la buona balia ebbe di lei ogni cura; ma quando ebbe toccati i sette anni, Chiarenza volle occuparsene, dicendo al marito che se la lasciava affidata alle mani della contadina, sarebbe cresciuta rozza e villana.

Chiarenza non aveva dato al marito altro che una figlia, la quale aveva tre anni quando Lavella toccava già i sette; ma se la primogenita era bella e bianca come un giglio e rossa come un garofano, l’altra era gialla come una mela vizza e stentata da parere più una morticina che una creatura viva.

Quando Chiarenza vide le due bambine, una accanto all’altra, fu presa da una tremenda invidia per la figliastra, e non cessava un momento di tormentarla.

Per ottenere che dal volto di Lavella scomparisse l’incarnato, non la faceva mai uscire dalle sue stanze, e le imponeva di star tutto il giorno curva sul telaio a trapuntare tappeti o gonfaloni, o a pregare inginocchiata sulle lastre di pietra della scura cappella. Ma neppur questa vita di reclusione alterava la bellezza della bambina; ella si faceva un po’ più delicata, ma non più brutta. Anzi pareva che ogni giorno che passava si compiacesse di imprimerle sul volto nuove attrattive, e nel cuore maggior dose di bontà e di dolcezza. Dalla sua bocca non usciva mai un lamento, e i paggi e i valletti del castello di Caprese la chiamavano l’angioletta, tanto dal suo volto emanava un sorriso celestiale. Le donne della contessa Chiarenza, invece, per secondare la loro signora, non cessavano di parlare di lei con disprezzo, e se la potevano accusare di qualche cattiveria verso la sorella, se ne ingegnavano.

Il conte Beltramo non udiva né le lodi dei valletti e dei paggi, né le denigrazioni delle donne.

Egli passava la vita a caccia o in guerra, e quando tornava al castello, non permetteva che in presenza sua alcuno parlasse, ad eccezione del frate Uguccione, un monaco che in gioventù aveva vestito l’armatura di cavaliere e avea visto più battaglie che non avesse capelli in capo. Padre Uguccione allietava gli ozî del Conte narrando della corte di Urbino, dov’era stato, della corte di Rimini e di tanti prodi cavalieri incontrati nei suoi pellegrinaggi attraverso l’Italia, prima di vestir la tonaca.

Durante quelle veglie, Chiarenza stava in un’altra parte della sala in mezzo alle sue donne, ascoltando con orecchio attento i racconti, senza osare di metter bocca.

Ma quando Beltramo e la moglie si ritiravano nelle loro stanze, il Conte non si stancava mai di dirle che era afflitto di non avere un maschio, un erede bello e forte per addestrarlo nelle armi ed al quale trasmettere il suo nome ed i suoi feudi.

– Neppur la tua prima moglie seppe darti un maschio, rispondeva la Contessa.

– Ma almeno Lavella è bellissima, e la tua Selvaggia è un mostro di cui mi vergogno, – replicava Beltramo.

Questo confronto faceva andare sulle furie madonna Chiarenza, ma in faccia al suo marito e signore riusciva a dominarsi; appena però le capitava Lavella davanti, faceva scontare alla disgraziata figliastra tutto il suo risentimento. Se Dio ne guardi la bambina sbagliava un punto nei ricami che le dava a fare, eran nerbate sulle dita; se piangeva, ordinava che fosse rinchiusa per ore ed ore in uno stanzino buio; ma Lavella taceva sempre e non si ribellava mai contro la matrigna, che le infliggeva tante punizioni. Però bisogna dire che ogni volta che aveva le nerbate sulle dita, sentiva farsi, da una mano invisibile e dolcissima, tante carezze che le facevano passare il bruciore, e quando Chiarenza la rinchiudeva nello stanzino buio, quel bugigattolo s’illuminava subito di una luce chiara, e varie voci armoniose cantavano cori sacri.

Lavella univa la sua alle voci melodiose, e così il tempo le passava presto.

Appena però qualche passo si avvicinava, le voci tacevano, spariva la luce, ma sul bel volto di Lavella continuava quella espressione di beatitudine, che tanto indispettiva la matrigna.

Così Lavella giunse ai quindici anni, e tutti coloro che la vedevano, restavano a bocca aperta a guardarla, tanto era bella e portava scritto in fronte la bontà del cuore. La matrigna, nonostante che le sue donne non si stancassero di dirle: «Lavella imbruttisce, Lavella si fa un mostro», pure vedeva che ogni giorno la fanciulla acquistava grazia e leggiadria; e, accorgendosi che Selvaggia, invece, restava gialla e grinzosa come quando era piccina, se avesse potuto, avrebbe sbranata la figliastra con le proprie mani.

Lavella aveva quindici anni, e il conte Beltramo, era altero di lei e incominciava a volerla condurre a caccia seco. Molte volte, quando egli cavalcava ai castelli di Chitignano o di Bibbiena, oltre a farsi accompagnare dalla moglie, invitava anche Lavella a seguirlo.

Lavella, per l’avarizia e la perfidia della matrigna, non aveva da vestirsi come si conveniva a damigella di nobile famiglia, e nonostante che non fosse punto vana della sua bellezza, adduceva pretesti per non accompagnare il padre. Ma su dieci volte le veniva fatto di potersene rimanere a Caprese appena due, e intanto la fama della sua bellezza si spargeva per tutto il Casentino, e già correvano di bocca in bocca le canzoni che i trovatori avevano inventate in onore di lei.

Una volta Lavella fu condotta a una giostra a Bibbiena, e il più bello e prestante cavaliere di casa Ubertini vestì i colori di lei per iscendere nella lizza. Chiarenza si morse le mani dalla rabbia, vedendo che il cavaliere, dopo aver vinto i suoi avversarî, andò a inginocchiarsi dinanzi alla bella fanciulla e la proclamò Regina del torneo.

– Me la pagherà! – diceva fra sé la matrigna tutta indispettita.

Poco tempo dopo, Beltramo partiva per andare per certi suoi affari a Siena.

– Quando torno faremo le nozze; – diceva alla moglie, – Guglielmo Ubertini è innamorato di Lavella, tutto il parentato è contento di questa unione, e io non potrei desiderare per successore un cavaliere più prode e bello del vincitore del torneo di Bibbiena.

Chiarenza storceva la bocca e diceva che Lavella era troppo giovane per prender marito.

– Ma che giovane! Eppoi io voglio concludere il matrimonio alla svelta perché le cose lunghe diventan serpi. Ti consiglio, anzi, di profittare di questa mia assenza per preparare il corredo, e da Siena, dove si tessono così bei drappi, io le porterò abiti ricchissimi.

«Tu fai i conti senza di me, – pensò Chiarenza, – Lavella non si mariterà e soltanto lo sposo di Selvaggia erediterà il nostro castello.»

Il conte Beltramo partì con i suoi valletti e con buona scorta di armati, e prima di salire in sella abbracciò la figlia maggiore, raccomandandole di starsene allegra durante il tempo della sua assenza, ché al ritorno le avrebbe data una notizia molto, ma molto lieta.

Sorrise Lavella, e finché poté scorgere il padre scender giù per le balze di Caprese, lo salutò col fazzoletto, quindi tornò nella sala dove la matrigna soleva lavorare insieme con le sue donne.

– Lavella, – le disse Chiarenza appena la vide, – ora sei affidata a me soltanto, e siccome so che tu hai molta avversione per me, voglio risparmiarti il tedio della mia compagnia. Va’ nella tua camera e non ne uscire altro che al ritorno di tuo padre.

Lavella, senza dir nulla, chinò la testa e uscì; ma quando fu in camera sua, pianse tanto tanto tenendosi il bellissimo volto fra le mani. Mentre se ne stava così angosciata, sentì una carezza blanda sui capelli, e, alzando gli occhi, vide dinanzi a sé un angiolo, con le ali bianche, la veste bianca, e i gigli in testa a guisa di corona.

– Chi sei, angiolo bello, e chi ti manda da me? – domandò Lavella.

– Sono il tuo angiolo custode. Tua madre, salendo al Cielo quando tu eri piccina piccina, mi pregò di vegliare su di te, di rallegrare la tua infanzia e proteggerti sempre. Ora la tua matrigna vuol farti morire, prima che torni il conte Beltramo. Non accettare, Lavella, nessun cibo dalle mani di lei, né da quelle delle sue donne; conterrebbe certo il veleno. Mangia solo ciò che ti porto io, e il cibo che ti viene da altri, sminuzzalo sul pavimento; verranno le formiche, verranno i sorci a portarlo via. Sono io che ho accarezzato le tue manine colpite dalle nerbate, io che ho chiamato gli altri angioli ad allietare col canto le lunghe ore di prigionia; abbi dunque fiducia in me.

– In te solo, angiolo bello! – rispose Lavella sorridente.

L’angiolo le posò in grembo un liuto e sparì. La ragazza, consolata da quelle buone parole, trasse dal liuto alcuni accordi, ed accompagnando il suono con la voce, si mise a cantare una dolce canzone provenzale.

– Sentite, canta quella dispettosa! – diceva alle sue donne Chiarenza. – Le avverrà come alle cicale: dopo aver cantato un mese, creperà.

Le donne, per adulare la signora, risero di quella stupida facezia, ripetendo:

– Creperà! Creperà! – ma non sapevano il truce significato di quelle parole, perché non capivano il pensiero di madonna Chiarenza.

Quella perfida donna, che conosceva le qualità di certe piante malefiche, col pretesto di far respirare l’aria fresca del mattino a Selvaggia, andava nei boschi con la figlia e non si faceva seguire altro che a distanza dalle sue donne. Ella cercava sul terreno quelle piante velenose, e quando le aveva trovate, le nascondeva fra i mazzi di fiori. Poi, quando giungeva a casa, pestava quell’erbe e le univa al cibo che mandava a Lavella.

Ma la ragazza, appena il cibo le era presentato, lo deponeva per terra e lo sminuzzava alle formiche ed ai topi, i quali lo riportavano nei loro ripostigli, e si guardava bene dal mangiarne, aspettando l’angiolo che non la lasciava mai digiuna e ogni notte volava sulla finestra della camera in cui Lavella era prigioniera, recandole frutti dei boschi e miele odoroso.

– Come sta Lavella? – domandava ogni mattina madonna Chiarenza alla servente che le recava il cibo.

– È bianca come un giglio e rossa come un garofano, – rispondeva la donna.

La Contessa, udendo quella risposta, si mangiava le mani. Come mai tutto il veleno che le metteva nel cibo non le produceva nessun effetto?

Questo fatto ella non sapeva spiegarselo, se non che col tradimento della donna alla quale affidava il cibo destinato a Lavella, e per questo disse:

– Da mangiare glielo porterò io!

E glielo portò infatti quel dì stesso; ma la mattina dopo, quando aprì la camera, Lavella cantava come una capinera e stava meglio di lei.

Chiarenza, furente, prese per un braccio la figliastra e la fece uscire da quella prigione nella quale sospettava che alcuno penetrasse a sua insaputa, e, fattale imboccare una scala, le ordinò di salire su su fino in cima. Lavella la ubbidì, e la Contessa saliva dietro a lei, e tanti erano gli scalini che, giunta in cima, aveva la lingua fuori. In vetta a quella scala c’era una specie di soffitta, senza finestre, chiusa da una porta di ferro con tre chiavistelli e tre chiavi, una differente dall’altra.

– Qui, carina, non avrai visite, – le disse in tono canzonatorio.

E, senza aggiunger altro, uscì, chiuse i tre chiavistelli, girò le tre chiavi, e quando fu giunta in fondo alla scala serrò pure la porta della torre e andò a preparare il cibo avvelenato per la figliastra.

Verso sera, quando salì nella torre per portarglielo, sentì partire un canto dolcissimo dalla prigione, e supponendo qualche tradimento, fece gli scalini a due a due per scoprirlo; ma quando giunse in cima tutta trafelata, il canto cessò a un tratto e nella prigione non trovò che Lavella.

Allora le venne in mente che la figliastra fosse una strega, ma non per questo rinunziò a offrirle il cibo avvelenato, anzi la costrinse a mangiarlo in sua presenza. Ma Lavella, che rammentava bene la raccomandazione dell’angiolo, lasciavasi cader di mano pane e companatico nel portarlo alla bocca, e i topi correvano a frotte e pulivano il pavimento senza che la Contessa si accorgesse di nulla.

Ella uscì dalla prigione pensando che quella volta Lavella era bell’e spacciata, perché non era possibile che tutto il veleno che ella aveva messo nel cibo, non producesse l’effetto voluto; ma mentre usciva dalla porta, l’angiolo entrava da una fessura che si apriva nel muro, e faceva vedere alla ragazza che i topi più ingordi, quelli che avevano mangiato il cibo recato dalla Contessa invece di portarlo nei nascondigli, si contorcevano sul pavimento dagli spasimi.

– Ma che ho fatto alla Contessa perché mi voglia veder morta? – diceva la povera ragazza piangendo.

– Nulla, Lavella, non piangere. In breve tu sarai consolata ed ella pagherà il fio di tanta perfidia, – le rispondeva l’angiolo. – Preparati a una grande gioia. Senti, – aggiungeva stando un momento in orecchio, – il corno echeggia su queste balze; uno dei valletti di tuo padre viene ad annunziare il suo prossimo ritorno. Sii forte, Lavella, non ti rimane altro che una prova da sormontare.

L’angiolo, dopo averla così confortata, sparì, e Lavella si rasciugò le lacrime e tese l’orecchio per afferrare il suono del corno, che le annunziava la prossima liberazione.

La torre ove la Contessa teneva rinchiusa la figliastra era l’ultima del castello e guardava il valico del monte; perciò, essendo dalla parte opposta della via, i suoni del corno vi giungevano debolmente; ma Lavella sentì bene che a un tratto cessarono, segno quello che il ponte levatoio era stato calato e il valletto si trovava già fra le mura del palazzo.

Poco dopo che ella aveva cessato di udire i suoni del corno, sentì un rumor di chiavi e di chiavistelli e vide entrare la matrigna con gli occhi fuori della testa.

Lavella si alzò, la matrigna fece un passo addietro spaventata e fuggì via senza neppure voltarsi. Tuttavia non mancò di chiudere la porta e di lasciare la ragazza a marcire in quella torre.

– Non è crepata! È una strega di certo; – borbottava la perfida donna scendendo le scale, – ma se non crepa stanotte, non so più liberarmi di lei.

Quella sera Lavella fu al solito visitata dall’angelo che le portò gran copia di fragole odorose e di profumati lamponi, e prima di lasciarla le diede un vasetto, raccomandandole di sciogliersi i capelli, e di ungerli bene avvolgendosi in essi a guisa di manto.

Dopo la consueta preghiera, Lavella si ristorò con quei frutti freschi e quindi si distese sulla nuda terra, avendo cura di avvolgersi nei capelli unti prima col balsamo.

Non s’era ancora addormentata, che sentì un forte rumore alla porta. Le pareva che qualcuno vi accatastasse fascine sopra fascine.

Ma non per questo si spaventò, poiché le parole dell’angiolo le risuonavano ancora all’orecchio e sperava nel ritorno del padre per essere liberata.

Ella si addormentò dunque fiduciosa, ma dopo poco fu destata da un crepitare fortissimo di legname. Aprì gli occhi e vide che la porta era in fiamme e queste si spingevano con furia dentro la prigione.

Lavella non si perdé d’animo. Balzò in piedi, si avvolse nei capelli e con un lancio varcò quel rogo acceso accanto alla porta della prigione; quindi si diede a scender le scale per fuggire. Ma giù trovò la porta della torre chiusa e le convenne di fermarsi. Ogni tanto sentiva crollare un pezzo di muro e incominciava a dubitare che fosse giunta la sua ultima ora. Ma a un tratto la porta fu aperta e una turba di uomini si precipitò sulla scala per salire in vetta alla torre e abbatterla affinché il fuoco non si comunicasse al restante del castello. Però, appena la videro, rimasero come inchiodati, credendola un’apparizione, ed ella approfittò di quel momento di timore, per farsi largo ed uscire. Appena fu fuori si diede alla fuga, e trovando abbassato il ponte levatoio, perché era stato sonato a stormo e i terrazzani giungevano già per dar mano a spengere l’incendio, ella corse per la campagna e andò ad appostarsi in un bosco, poco lungi dalla strada per la quale il conte Beltramo doveva giungere.

A un certo momento della notte la torre cadde con grandissimo fracasso e la contessa Chiarenza, che stava dalla sua finestra a guardare l’incendio, esclamò:

– Questa volta la perfida è ben sotterrata fra i rottami, e il conte Beltramo non saprà rinvenirvela. Dirò che è fuggita, e nessuno potrà contraddirmi!

La perfida Contessa, che aveva vegliato tutta la notte attendendo che la torre crollasse, si coricò; ma il rimorso le impedì di dormire, e all’alba era già alzata e si faceva acconciare dalle sue donne, alle quali raccontava che Lavella aveva appiccato il fuoco alla torre ed era fuggita.

Esse fingevano di credere al racconto, e, per adulare la signora, dicevano che Lavella così doveva finire, perché era insubordinata, altera e sprezzante.

I suoni del corno, che salivano dalla valle, fecero impallidire Chiarenza. Nonostante ella si fece animo e, terminatasi di acconciare, mosse incontro al suo signore, dando la mano a Selvaggia. Madonna Chiarenza attese il Conte nella grande sala d’armi e quando lo vide comparire fece per abbracciarlo; ma egli la respinse, e con piglio severo le chiese:

– Dov’è mia figlia?

– Eccola! – rispose la perfida donna spingendogli nelle braccia Selvaggia.

– Io non intendo parlare di questa, – disse il Conte, – ma di Lavella, così dolce, buona e leggiadra. – Ahimè, signor mio! Quella insubordinata mi ha dato molta pena nella vostra assenza. Ed io, per restituirvela come me l’avevate consegnata, avevo stimato bene di tenerla chiusa nella torre; ma neppur là dentro ho potuto custodirla, poiché ella vi ha appiccato il fuoco ed è fuggita.

– Madonna, voi siete una perfida, – disse il Conte. – Che cosa avete fatto a Lavella? Se l’infelice è perita per mano vostra, voi pure perirete.

– Più che rinchiuderla io non potevo fare, e chiamo il Cielo a testimonio delle mie intenzioni. – Non bestemmiate! – urlò il Conte, e fattosi sulla porta fece un cenno.

Pallida, con i capelli disciolti, le vesti bruciate, comparve Lavella. La Contessa mandò un grido vedendola, ma ricompostasi subito disse:

– Vedete che è vero quello che vi dicevo; prima ha dato fuoco alla torre, e poi è fuggita.

– No, non sono io che ho appiccato l’incendio, ma colei che mi voleva morta, – rispose Lavella pacatamente. – Il Signore, la Vergine Santissima e il mio angelo custode, mi hanno salvata dal veleno che ponevate nei miei cibi, e dall’incendio. Che cosa vi ho fatto, madonna, per meritare il vostro odio?

– Sentite, signor mio, come mi accusa quella sfrontata; fatela tacere! – disse Chiarenza. Lavella, colpita da quelle parole, abbassò gli occhi e tacque, e il conte Beltramo non sapeva se credere al racconto delle sevizie patite, fattogli da Lavella, o alle accuse che la moglie aveva formulate contro di lei, quando Selvaggia, che era uscita per un momento, entrò con una fetta di torta in mano, nella quale poneva avidamente i denti.

Chiarenza fece un lancio, le strappò la torta di mano e poi aprendole la bocca, smarrita dal terrore, le gridava:

– Sputa! Sputa! È veleno!

– Ecco il cibo che voi preparavate per Lavella; osereste negare il vostro delitto? – disse il Conte. Chiarenza non l’udì.

Inginocchiata accanto alla figlia, la guardava ansiosamente e le poneva le dita in gola per farle rigettare la torta avvelenata.

Ma Selvaggia, da gialla che era si era fatta livida. – Aiuto! Salvatela! – urlava la Contessa.

Accorse padre Uguccione, le dette subito alcuni farmachi, ma Selvaggia, invece di riaversi, si contorceva come i topi nella prigione di Lavella, e strillava come se la uccidessero.

La figliastra se ne stava in disparte, guardando atterrita quella scena in cui riconosceva la giustizia di Dio.

Selvaggia spirò fra atroci dolori e la madre se la strinse fra le braccia cercando di rianimarla col suo fiato.

Il Conte fece atto di trascinare via la moglie, ma Lavella, guardandolo pietosamente, gli disse: – Non vi pare che ella sia abbastanza punita della sua perfidia?

– Hai ragione, – rispose il Conte. – Lasciamola al suo dolore e al suo rimorso; e tu, figlia mia, va’ a farti bella, perché fra poco giungerà il bel cavaliere Guglielmo degli Ubertini, colui che vestì i tuoi colori alla giostra di Bibbiena, per domandarti in isposa.

Lavella uscì, e quelle stesse donne che avevano dimostrato per lei tanto odio quando Chiarenza la torturava, le furono d’attorno facendo a gara ad acconciarla e a proclamarla bella.

Gli sponsali si fecero quel giorno stesso con molta pompa, e Lavella sentiva dintorno a sé un coro di voci celestiali, che gli altri non udivano.

La contessa Chiarenza compose la figlia nella bara, e mentre la sala echeggiava di suoni e di liete conversazioni, lei sola assisteva ai funerali della figlia.

Il giorno dopo, madonna Chiarenza partiva per ordine del marito e andava a rinchiudersi in un convento di Arezzo, mentre Lavella, figlia e sposa felice, restava signora del castello.

La novella non dice come finisse Chiarenza, ma si sa che Lavella si mantenne sempre buona e leggiadra, e visse lungamente a fianco dello sposo, al quale die’ numerosa figliuolanza.

La fidanzata dello scheletro

Maso aveva mantenuto la promessa, e la mattina del lunedì aveva chiesto in moglie Vezzosa per Cecco.

– Lo sapete che io non vi posso dar nulla di dote? – disse il padre della ragazza al capoccia dei Marcucci.

– Lo so, – rispose il contadino a denti stretti, – e in casa non ce la volevamo una donna che non portasse nulla; ma Cecco s’è piccato e c’è convenuto di cedere.

– Dunque la mia figliuola ce la prendete per forza?

– Non dico questo, – rispose Maso, – ma se avesse avuto qualche cosa, sarebbe stato meglio; tutte le nostre donne hanno portato un po’ di dote, e così si è potuto tirar avanti. Ma ora sulla dote ci abbiamo fatto un pianto e un lamento, e Vezzosa sposerà Cecco senza nulla. Interrogate la vostra figliuola, e, se dice di sì, a Pasqua si faranno le nozze.

– Domani vi darò una risposta, – disse Momo.

I due contadini si separarono; Momo salì dalla figliuola, che era sempre a letto. Senza tanti preamboli le disse che Cecco la voleva per moglie.

– Ma dite davvero, babbo? – esclamò la ragazza fissandolo.

– Come se su certe cose si potesse scherzare! Se vuoi sincerarti meglio, vai a parlare con la Regina e lei ti dirà come sta la faccenda.

– Dunque Maso mi ha chiesta davvero per Cecco? Sono tanto felice che mi pare impossibile.

– Un giorno di felicità vien per tutti; ne hai passate tante, povera figliuola! – disse il contadino.

E, abbassando il capo senza aggiungere altro, andò al suo lavoro, ripensando alla bestialità fatta col dare una matrigna alle figliuole.

La Regina confermò il fatto, piangendo dalla felicità e raccomandò a Vezzosa di essere per Cecco buona e affettuosa compagna.

– Almeno quando non ci sarò più io per volergli bene, ci sarai tu, ed egli potrà consolarsi con te della mia mancanza, – diceva la vecchia.

La domenica, Vezzosa, che non era più malata, ma bianca e rossa come un fiore, fu invitata a desinare a casa Marcucci, e le dettero a tavola il posto accanto a Cecco, che doveva occupare in seguito, quando sarebbe stata la moglie di lui .

Maso aveva invitato anche il resto della famiglia di Vezzosa, ma la matrigna, che era in furore per non averla potuta accasare a modo suo, non volle accettare, e così convenne anche a Momo di stare a casa sua. Non fu un desinare, ma un pranzo in tutta regola, quello che i Marcucci offrirono a Vezzosa. Cappone lesso, un buon fritto, tordi arrosto, ammazzati da Cecco, cenci dolci e vin buono. E di questo pranzo non godé soltanto Vezzosa, ma anche il pievano e due amici di Cecco, che erano stati soldati con lui e si erano recati da Bibbiena al podere di Farneta, dietro invito dello sposo. Vezzosa non s’era messa in fronzoli; aveva la sua sottana di flanella, il giacchetto eguale e un grembiule di seta. Di gioie nulla, altro che i piccoli pendenti d’oro, che Cecco le fece togliere per ornarla delle buccole con le perle, regalo compratole a Firenze, dove aveva fatto una gita il venerdì col pretesto di vendere della canapa. Naturalmente quella domenica fu bevuto più del consueto, e il desinare terminò quasi a notte. Mentre gli uomini fumavano a tavola, Vezzosa si rimboccò le maniche del vestito, si mise un grembiale da cucina, e aiutò le altre donne a sparecchiare e a rigovernare. Cecco, non le toglieva gli occhi da dosso, badava a dire alla mamma sua:

– L’ha già preso il suo posto in casa, e vedrete come lo saprà tenere! Come è graziosa anche nel far le faccende; par fatta di un’altra pasta di noi, zotici villani!

Ed era vero. Vezzosa non si abbassava nel prestare umili servigi. Aveva un certo fare che nobilitava ogni opera delle mani, e una destrezza che già le future cognate le invidiavano. Quando la cucina fu tutta in ordine, ella andò a sedersi accanto a Regina, e le disse sorridendole:

– Mamma, aspettiamo la novella!

La vecchia la guardò con compiacenza e prese a dire:

– C’era una volta a Bibbiena una ragazza per nome Amabile, che era reputata in paese la bella delle belle. Il padre di lei faceva il tessitore di panni, dunque Amabile non era punto, ma punto ricca. Però le piaceva di comparire, e avrebbe fatto a meno di desinare pur di mettersi un fronzolo nuovo. Dovete sapere che da anni e anni a Bibbiena c’è la costumanza di far baldoria l’ultimo giorno di carnevale. In quel dì una comitiva di Fondaccini, con nastri celesti e merli, vivi o morti, legati per le zampe al cappello, gira di giorno la città suonando il trescone sul violino o sull’organetto. Ogni tanto questa comitiva dei Fondaccini si ferma davanti alla casa di qualche persona facoltosa, acclama il proprietario che dispensa denari e rinfreschi. Nello stesso tempo un’altra comitiva, detta dei Piazzolini, percorre altre strade, e a una cert’ora si ferma in Piazza Grande. Costì uomini e donne si mettono in giro alla fonte e cantano la canzone del Pomo Bello. Appena suona la campana della torre, tutta questa gente va in Piazzolina, dove i Fondaccini hanno acceso il Pomo Bello, che è un rogo formato di fascine di ginepro. Mentre la fiamma avvolge il rogo, anche i Fondaccini cantano la canzone del Pomo Bello, suonano il trescone, e le ragazze e i giovinotti ballano a più non posso.

Ora avvenne che Amabile, la bella fra le belle di Bibbiena, si trovasse sulla Piazzolina quando fu incendiato il Pomo Bello. Ella era accompagnata dal padre, che, essendo uomo faceto, cantava a squarciagola: e le ronzava intorno Bindo, un altro tessitore, che era tanto innamorato di lei che pareva lo avesse stregato. Amabile, che era vana e ambiziosa, lo teneva a bada, ma non gli dava troppe speranze, perché il giovanotto non aveva terre al sole.

Quell’ultima sera di carnevale, dunque, era mescolato alla folla un giovine signore di casa Dovizî, venuto da qualche giorno da Pisa, dove compieva gli studî. Costui appena vide Amabile se ne innamorò a tal segno che non si rammentò neppure che la ragazza era di bassa condizione, e lui di famiglia nobile. Voleva lasciare gli studî e non moversi più da Bibbiena, e dopo aver ballato con lei e averle dette tante dolci parole, consumò la strada davanti la casa di Amabile cantando le ultime strofe della canzone del Pomo Bello, che dicono:

La Brunettina mia,

Coll’acqua della fonte,

La si bagna la fronte,

Il viso e il petto.

Un bianco guarnellino,

Ell’ha con che si veste,

E pel dí delle feste,

Quello adopra.

La voce del giovane si faceva specialmente forte per cantare gli ultimi quattro versi, che sono questi:

S’io fossi in campo acciso,

Fra suoni e canti,

Io mi vedrei davanti,

Il suo bel viso.

Amabile, cui non era sfuggita la cortesia del giovine signore, capì che era lui che cantava, e disse fra sé:

– Bindo non mi avrà certo; di qui a poco, sarò la moglie del bel cavaliere.

Il dì appresso ella stava filando sull’uscio di casa, quando Desiderio Dovizî, passando di là, la salutò cortesemente.

Ella rispose al saluto, e con belle maniere lo invitò a fermarsi per scambiare alcune parole. Desiderio accondiscese, e da quel giorno non cessò di passare dalla casa di Amabile, finché le due chiacchiere diventarono lunghi discorsi. A farla breve, egli, che era sempre più consumato dalla fiamma d’amore, le promise di sposarla appena terminati gli studî.

Amabile era al colmo della felicità, perché aveva sempre bramato di crescere di grado e di vestire abiti di drappo, come aveva veduto portare alle signore del castello di Bibbiena.

Ma intanto che i due giovani parlavano del loro avvenire, il fratello maggiore di Desiderio, cui non era sfuggita la passione del giovane per la bella fra le belle, gli ordinò di tornarsene a Pisa agli studî.

Desiderio, prima di partire, pose in dito ad Amabile un ricco anello, e si fece promettere di restargli fedele. In capo a tre mesi egli sarebbe tornato e allora avrebbero pensato a celebrare le nozze. Amabile pianse in sulle prime, ma il timore di guastarsi i begli occhi, che tutti decantavano, la fece smettere, e, ripreso il fuso, tornò sulla porta a cantare per svagarsi.

I giovinotti, che si erano allontanati per lasciare il campo libero a messer Desiderio, appena lo videro partire ricominciarono a ronzare intorno ad Amabile, la quale li trattava gentilmente, e alle loro parole melate rispondeva senza scoraggiarli, come sogliono far le ragazze che desiderano di sentirsi sempre adulare.

Intanto messer Desiderio non s’era fatto vivo, e Amabile si cominciava ad annoiare di doverlo attendere tanto tempo.

Un giorno ella era andata a merenda a Fonte Chiara da una sua comare, e verso sera se ne tornava a Bibbiena, quando le si accostò un cavaliere montato sopra un bellissimo cavallo morello:

– Che cosa desiderate, signor cavaliere? – domandò Amabile alzando su di lui i bellissimi occhi. – Bella fra le belle, vorrei offrirti questa rosa, meno fresca delle tue labbra, – rispose il signore. Amabile fece una risata.

– Voi non sapete certo che io sono promessa sposa, e che non posso accettare neppure un fiore da altri che dal mio sposo.

Il cavaliere non rispose, ma balzato di sella infilò il braccio nella briglia e si mise a camminare accanto ad Amabile, sussurrandole nell’orecchio paroline dolci. Fra le altre cose egli le disse:

– Se la bella fra le belle non vuole accettare una rosa, posso offrirle un bel fiore d’argento, poiché mio padre mi ha lasciato tanti fiorini d’oro da caricare tre carri.

– Anche il mio sposo è ricco e non mi ricuserebbe nulla, – rispose Amabile. Quand’ebbero fatto un pezzo di strada il cavaliere disse:

– Oltre l’eredità di mio padre, ho anche i beni che mi ha lasciati mia madre, i quali consistono in campi e vigneti; e se la bella fra le belle ricusa il fiore d’argento, posso offrirglielo d’oro.

– Non vi ascolto, – rispose Amabile turbata. Così doveva parlare il serpente alla nostra prima madre. Fecero un altro pezzo di strada e il cavaliere disse:

– Fin qui ho parlato alla bella fra le belle soltanto dei beni ereditati da mio padre e da mia madre; ma ho ancora dei boschi immensi lasciatimi da mio zio, e se il fiore d’oro le par cosa troppo misera, posso offrirgliene uno tutto scintillante di diamanti e rubini.

Questa volta Amabile rispose:

– Tacete, messer lo cavaliere, voi volete la mia dannazione.

Ma lo sconosciuto continuò a parlare a voce bassa di ciò che voleva offrire alla bella fra le belle. Prima di tutto abiti più ricchi di quelli di una regina e un palazzo degno di un re di corona. Amabile non poté resistere a siffatte tentazioni. Ella si tolse di dito l’anello da sposa e l’offrì al cavaliere, e invece di tornare a casa si lasciò condurre lontano, nel luogo ove doveva trovare il palazzo promessole. Ma più che camminavano, più il cielo si faceva scuro, e a una a una sparivan le stelle. Nella campagna non si udiva altro canto che quello sinistro della civetta.

Allora ella ebbe paura e disse allo sconosciuto:

– Signor cavaliere, è tanto che camminiamo e non vedo dinanzi a me altro che una spianata, che somiglia a un camposanto.

– È il cortile del mio palazzo, – rispose il signore.

– Vedo una croce come quelle che piantano sul margine delle vie, nel luogo ove fu commesso un delitto.

– È la banderuola del mio tetto, – rispose lo sconosciuto. Amabile fece alcuni passi e poi si fermò.

– Mi par di camminare sopra una cava abbandonata, dove gettano gli animali morti. – È la soglia della mia dimora, – disse il cavaliere, e la trascinò giù per la discesa.

Ma appena ebbero toccato il fondo della cava, la luna ricomparve ed Amabile si vide dinanzi, invece del bel cavaliere, uno scheletro avvolto in un lenzuolo sbrandellato.

Amabile cadde in ginocchio, gridando: – Misericordia!

Allora il morto le disse:

– Non urlare: son Desiderio, lo sposo tuo. Tornavo per celebrare le nozze e sono stato aggredito da due ladroni, i quali, dopo avermi spogliato, mi hanno messo questa corda al collo e mi hanno gettato in questa cava. Il mio cadavere marciva sopra a terra, quando Gesù s’è impietosito e mi ha dato le sembianze d’uomo per provare la tua fede. Tu sei una spergiura, ma io voglio mantenere le promesse che ti ho fatte poco fa. Avrai abiti da regina, perché anche le regine sono rivestite di terra dopo morte; avrai un palazzo degno di un re di corona, perché anche i re, una volta spirati, son posti sottoterra. Dammi la mano, sposa mia, e mettiti al mio fianco, perché è sonata per me l’ora di tornare in seno alla morte.

Ciò dicendo lo scheletro legò la corda attorno al collo della ragazza con un nodo così forte che nessuno avrebbe potuto sciogliere; e si coricò sulla terra umida.

Amabile passò tutta la notte a pregare la Madonna, che non la udiva. Verso l’alba vide qualche cosa che si moveva ai suoi piedi.

Era un topolino che stava fermo a guardarla. Nel medesimo tempo apparve qualche cosa di nero sopra la casa, e un corvo bigio andò a posarsi sopra una pietra.

Il corvo e il topo erano due Maghi, che andavano in quel luogo a pascersi di cadaveri.

– Corpo del diavolo, compare! – disse il corvo. – Sei giunto presto e scommetto che hai già scelto quel che ti piace meglio di quella ragazza!

– Ma Satanasso non ci permette di toccar carne viva, – rispose il topo. – Ebbene, aspetteremo che sia morta.

– Sì, – disse il topo – io mi sono scelto le gote. – E io le labbra, – replicò il corvo.

– Le mangeremo gli occhioni neri. – E le orecchie rosee.

Amabile si sentiva gelare, ma ebbe la forza di dire:

– Ahimè! sono tanto giovane e smilza che avrete poco da mangiare; scommetto che vi tornerebbe più conto di salvarmi.

– Salvarti! E come si farebbe mai?

– Non è difficile; basta che il topo roda la corda che mi tien legata al cadavere, e che il corvo mi porti fuori da questa caverna.

– Che cosa ci daresti se ti si contentasse? – domandarono i due Maghi.

– Supplicherei mio padre di tesservi un bell’abito di drappo per ciascuno. I Maghi si misero a ridere.

– Una camicia di finissimo lino. I Maghi risero più forte.

– Anche un mantello di velluto.

– No, – disse il topo, – non ho bisogno di vestiti né di biancheria; ma voglio due ali per volare. – Ed io, – continuò il corvo, – voglio quattro piedi per camminare.

– Se domani non ci dài quello che chiediamo, l’anima tua è perduta, – aggiunsero tutti e due. Quelle condizioni parvero abbastanza dure a Amabile; ma accettò tutto, piuttosto che restare in quella caverna legata allo scheletro.

I Maghi le fecero le fecero fare un giuramento sulla crocellina d’oro che portava appesa al collo, e appena ella ebbe giurato, il topo si mise a rosicare la corda, finché non fu spezzata, e poi il corvo si avvicinò, se la fece salire in groppa e la ricondusse fino dal padre. Quando l’ebbe posata nell’orticello del tessitore, l’avvertì che il giorno dopo sarebbe tornato in quel luogo insieme col compagno, affinché ella mantenesse la promessa.

Amabile corse subito a picchiare all’uscio di cucina, che dava sull’orto, e il padre andò ad aprire. Ma vedendo la sua bella figliuola pallida, infangata, con gli occhi sbarrati, cominciò ad urlare che doveva esserle accaduta qualche disgrazia, e dallo strepito destò tutta la gente del vicinato. Amabile raccontò tutto quello che le era accaduto, e il padre disse che bisognava ricorrere a fra’ Cirillo, che era un frate francescano, famoso per dar consigli.

Appena fu giorno, Amabile andò al convento, accompagnata dal suo babbo e in confessione raccontò tutto a fra’ Cirillo, che le disse:

– Figlia mia, tu hai giurato sulla croce e nessuno ti può prosciogliere dal giuramento; ti conviene fare quanto hai promesso.

– Dio mio, sarò dannata! – esclamò Amabile.

– Stammi a sentire, – replicò il Frate, – e fa quanto ti ordino. La ragazza promise di non dimenticar nulla.

– Prenderai prima un coltello che non abbia mai toccato carne; andrai lungo le siepi ascoltando il soffio del vento nell’erbe; quando udrai un lieve rumor di sonaglio, taglia la parte superiore dell’erba, che è quella del sonno, portala nell’orto, stendila in terra e torna ad avvertirmi. Amabile fece come le aveva ordinato il Frate e, trovata l’erba, la tagliò con un coltello nuovo e la stese nell’orto, e poi tornò dal Frate, il quale la rimandò a casa dopo averle insegnato quel che doveva fare.

Fino a sera l’Amabile rimase nell’orto in orazione, e quando fu notte, sentì la voce del topo, che la chiamava.

– Sono pronte le ali? – domandò in tono di scherno. – Non ancora, – rispose Amabile, – ma presto sì.

– Sbrigati, sbrigati, – replicò il Mago, – ho furia, e domani sera devo essere a Firenze per certi affari miei.

– Riposatevi un momento, – rispose la ragazza, – e vi contento subito.

Il topo, che si sentiva volentieri trattato come persona di riguardo, si sedé sull’erba preparata da Amabile; ma l’erba del sonno produsse il suo effetto e di lì a poco il topo dormiva e russava. Dopo qualche momento comparve il corvo, e domandò:

– Ebbene, carina, dove sono i miei quattro piedi?

– Ahimè non ho potuto trovarli, neppure pagandoli a peso d’oro, – rispose Amabile.

– Ne ero sicuro, – disse il Mago sghignazzando. – Ora dunque mi spetta metà della tua animaccia, e la voglio fra poco.

– Concedetemi un po’ di tempo, caro Mago! – esclamò Amabile. – Spero che avrete compassione di una povera ragazza innocente, che vi reca da cena.

– Come mai? – domandò il corvo.

– Ho acchiappato un topo con la trappola e l’ho portato qui per offrirvelo, – disse accennando il topo che dormiva sdraiato sull’erba.

Il corvo lo guardò.

– È un bocconcino ghiotto e lo accetto, a condizione di non rinunziare ai miei diritti. – Fate quello che vi pare, – replicò Amabile.

Il corvo non si fece pregare: chiappò il topo per la collottola e giù in un boccone. Ma quello, svegliandosi, si mise a gridare e a dimenarsi tanto forte che con le quattro zampe forò lo stomaco del ghiottone.

Allora comparve fra’ Cirillo, che aveva veduto tutto. Egli recava la croce, e gridò:

– Via, razza nata dal Diavolo! Questa ragazza non vi appartiene più perché ha adempiuto la sua promessa. A te, topo, ha dato le ali, perché oramai sei una cosa sola col corvo; a te, corvo, ha dato le quattro zampe che volevi. Andate dunque, e restate così come avete voluto essere, fino al giorno del Giudizio.

I due Maghi, scorbacchiati, se ne andarono, ma non per questo la ragazza fu salva.

Il grande spavento che aveva avuto nella caverna la fece ammalare, e presto presto si ridusse al lumicino. Il tessitore si rodeva le mani dal dispiacere.

Avere una figliuola così bella, la bella fra le belle, e vedersela morire nel fiore degli anni!

Il padre mandò a chiamare un forestiero che curava gl’infermi; costui le dette intrugli sopra intrugli, ma Amabile non risanò.

Mandò a chiamare fra’ Cirillo, e fra’ Cirillo l’asperse di acqua benedetta; ma Amabile non risanò. Allora mandò a chiamare una vecchia, che stava in una capannuccia su verso la Beccia, e che tutti chiamavano la Strega, e costei, guarda e riguarda, esamina che ti esamino, disse che Amabile non sarebbe guarita, perché il suo male aveva sede nel cervello.

E infatti non guarì. Di giorno era un po’ più tranquilla, ma la notte pareva una indemoniata, perché appena l’aria si faceva buia, lo scheletro si alzava dal fondo della cava, si avvolgeva nel lenzuolo sbrandellato, e via accanto a lei a tormentarla, a coprirla di rimproveri per la fede mancata e per esserle fuggita con l’inganno.

– Spergiura! Spergiura! – le diceva, e con le mani scheletrite le cingeva il collo, e con le guance ghiacciate toccava il viso infocato di Amabile.

La malata urlava, si dibatteva tutta la notte, e ogni momento faceva atto di gettarsi giù dal letto; ma lo scheletro la tratteneva con le lunghe braccia, Amabile lo vedeva e lo sentiva, ma il padre, che l’assisteva, non vedeva nulla e attribuiva quelle smanie alla febbre che divorava la figliuola.

Una sera Amabile morì. Le donne del vicinato la vestirono dei suoi abiti più belli, accesero molti ceri attorno al cadavere e le misero una croce fra le mani. Prima esse pregarono per l’anima di lei, poi, stanche, cederono al sonno.

Quando si destarono all’alba, che è che non è, il cadavere era sparito.

Figuriamoci lo spavento del padre e delle donne! Chi diceva che i ladri lo avevano rubato per spogliarlo degli abiti! Chi diceva che il Diavolo se l’era portato via!

Figuriamoci se il padre cercò il cadavere della sua Amabile per fargli dare onorata sepoltura! Si mise alla testa di una comitiva di amici, e frugò per le macchie, per i burroni; tutto fu inutile. Allora fece fare delle novene; ma sì, il corpo d’Amabile era sparito e nessuno l’aveva veduto, né in città, né nel contado. Poi, come succede sempre, egli si stancò di cercare e riprese a tessere pensando sempre alla figliuola. Ecco com’erano andate le cose.

Il corvo e il topo, che ormai formavano una sola persona, perfida per cento, appena che furono burlati a quel modo da Amabile pensarono di vendicarsi atrocemente di lei, e, aspettato il sabato notte, si recarono a un luogo dove sapevano d’incontrare il Diavolo, e gli esposero l’accaduto.

– Che cosa posso fare per compiacervi, figli diletti? – domandò Satanasso quando ebbe udita tutta la narrazione.

– Noi vorremmo un piccolo favore soltanto, – rispose il corvo che era molto loquace e parlava anche per il compagno. – Vorremmo cioè che ogni notte lo scheletro di messer Desiderio si destasse dal sonno della morte e andasse a tormentare Amabile. All’ora della di lei morte, poi, sarebbe nostra brama che Desiderio portasse la sua promessa sposa nella cava abbandonata, e se la tenesse a fianco fino al giorno del Giudizio.

– Compare, – disse il topo, che vinceva in perfidia il corvo, – non ti pare che sarebbe meglio ottenere che tanto Desiderio quanto Amabile tornassero in vita per alcune ore; così il tradito continuerebbe a tormentare la spergiura?

– Bravo! – esclamò il corvo.

Il Diavolo, che era stato a sentire, si dette una fregatina alle mani in segno di allegrezza, e concesse ai due Maghi quello che volevano.

– Ora, – disse il topo, – voliamo pur via e andiamo a godere dello spettacolo di Amabile alle prese con lo scheletro. Quella vista ci farà buon sangue.

Infatti il corvo, nelle notti della malattia di Amabile, non si mosse più di sul davanzale della finestra, e quando la ragazza fu morta volò dietro allo scheletro, che se la portava nella sua caverna umida.

Nel destarsi in quel luogo d’orrore, Amabile gettò un grido, e il topo le disse:

– Perfida fra le perfide, ora non c’è nessuno che ti roda la corda.

– Né che ti prenda sulle proprie ali per cavarti di qui, – aggiunse il corvo.

– Sposa mia, sei diventata tanto brutta che mi fai orrore; – le diceva lo scheletro, – ma posa la testa più qua, affinché mi serva da guanciale.

E allora lo scheletro posava il teschio sul viso di Amabile e la copriva d’improperî.

Questa scena si ripeteva ogni notte, e il corvo e il topo non la perdevano mai; venivano da lontano per assistervi, e a tutti e due pareva di andare a nozze.

Ora avvenne che, dopo un certo tempo, fu stabilito a Bibbiena di costruire una nuova chiesa in onore della Madonna, e pensarono di prender la pietra nella cava abbandonata dove giacevano insepolti i cadaveri di Desiderio e di Amabile. Gli scavatori, appena vi scesero e videro quei due corpi, corsero a Bibbiena a raccontare il fatto, e il povero tessitore, che non aveva dimenticata la figlia, andò subito nella cava con la speranza di riconoscere in uno dei due cadaveri la sua Amabile. La riconobbe infatti dalle vesti, e con molta solennità fece trasportare la salma nel sagrato della Pieve, dove le dette onorata sepoltura. Le ossa di Desiderio furono poste in altro luogo.

Da quel momento in poi Amabile riposò in pace, aspettando il giorno del Giudizio, e Desiderio la cercò invano accanto a sé.

Si dice che per anni e anni un corvo stesse sempre, di notte, sul sagrato della Pieve gracchiando. Era il Mago col topo in corpo. Nessun dei due aveva potuto dimenticare il tradimento. Ora saranno crepati di vecchiaia, almeno si spera.

E qui la novella è finita.

La mula della badessa Sofia

Tutte le ragazze del vicinato di Farneta avevan messo gli occhi sul bell’artigliere, quand’era tornato a casa, e ora digerivano male che la scelta di lui fosse caduta sulla più povera tra loro. Per spiegare questo fatto, non volendo ammettere che Vezzosa le superasse tutte in bellezza, poiché la vanità regna nell’animo delle contadine come in quello delle grandi dame, e non volendo neppur riconoscere che ella avesse maniere garbate e insinuanti, dicevano che Cecco era buono e la sposava per compassione, per levarla dalle mani della matrigna.

Questi discorsi erano arrivati all’orecchio di Vezzosa, ma ella era così felice, che non ci aveva badato; peraltro, quando giunsero all’orecchio di Cecco, fu un altro affare. Egli non voleva che si dicesse che la compassione sola lo aveva spinto nella scelta, ed aspettava che la domenica successiva alcune ragazze fossero in casa sua a udire la novella della Regina e a curiosare un poco, per dire allora dinanzi a tutte quelle pettegole il fatto suo.

Vezzosa aveva desinato dai Marcucci anche quel giorno e, vinto ormai il primo impeto d’avarizia di Maso, dei fratelli e delle cognate, ella era trattata da loro con una cordialità come se avesse fatto parte della famiglia fin dalla nascita. Non si sentiva dir altro che: «Vezzosa, vieni qua; che ne dici, Vezzosa? Vezzosa, aiutami»; ed ella andava da un punto all’altro della casa, svelta, senza far rumore, senza affannarsi, contentando tutti.

Cecco la guardava, e siccome molte ragazze del vicinato erano già in cucina, sedute accanto alla vecchia, egli approfittò di un momento in cui Vezzosa era andata a mettere a letto il più piccino dei bimbi, per dire alla cognata più anziana:

– Ditemi, Carola, non siete contenta dacché Vezzosa vi aiuta nelle faccende di casa?

– Contentona, – rispose la Carola. – Essa fa tutto tanto volentieri e con tanto garbo, che se in ogni casa ci fosse una ragazza come lei, le faccende anderebbero meglio. Ora che la conosco, ringrazio Iddio a mani giunte; e se tu non l’avessi scelta per moglie, ti direi: «Sceglila subito!».

La Carola era conosciuta nel vicinato come donna tutt’altro che di facile contentatura, e soprattutto molto attaccata all’interesse.

Nel sentirla parlar così, le ragazze si dettero una guardata di sottecchi, e certo non osarono più dire che Vezzosa entrava in casa Marcucci per la finestra, invece che per la porta spalancata. Non era Cecco solo che le voleva bene, ma tutti, anche la Carola, di solito così poco espansiva.

Cecco gongolava per essere riuscito a dare a Vezzosa una riparazione morale, e quando ella scese, disse alla mamma:

– Volete raccontarci la novella?

– Volentieri, tanto più che quella che ho in mente di dirvi, credo di non averla narrata mai. Me ne son rammentata udendo parlare di Pratovecchio e del convento delle monache.

– Dovete sapere che qualche centinaio di anni fa, più di settecento, credo, era signore di Pratovecchio un certo Guido de’ conti Guidi. La moglie di questo signore si chiamava madonna Emilia, e non aveva dato al marito che un figlio, per nome Ruggero, e una figlia per nome Sofia. Pareva però che la natura si fosse compiaciuta di dare alla femmina un animo maschile, e al ragazzo un animo portato più alla vita effemminata dei castelli, che alle balde imprese di guerra. Così, mentre Sofia, appena grandicella, accompagnava il padre nelle cavalcate e nelle cacce, col falco in pugno, e ammirava più una forbita armatura che un ricco monile da gentildonna, Ruggero si dilettava soltanto nel suonare il liuto e nell’ascoltare le ciance delle donne del castello, intente ai lavori d’ago.

Queste tendenze del figlio erano di grave cruccio al fiero conte Guido, il quale temeva che l’erede del suo nome non sapesse difendere i feudi della famiglia e ne cagionasse la rovina. Anche all’aspetto, Ruggero non aveva certo presenza maschile. Piccolo, gracile, biondo, pallido in viso, si stancava nel maneggiare la spada o la lancia, e ogni giuoco faticoso gli cagionava disagio e malessere. Sofia, invece, era alta, bruna, correva come un capriolo, lanciava dardi, e non sapeva vivere nelle stanze chiuse del palazzo di Pratovecchio. Pronta al comando, ardita, pareva nata per signoreggiare e farsi temere. Naturalmente Ruggero, stando più accanto alla madre, s’istruiva nelle arti gentili, mentre Sofia non si appassionava altro che per le imprese di guerra.

Quando fu in età da marito, ella rifiutò a uno a uno tutti i signori che la chiedevano in isposa, e il padre non la costringeva ad accasarsi, perché gli dispiaceva di perdere quella compagna di corse e di cacce, quella fanciulla di animo virile, che maneggiava le armi con tanta destrezza. Così passavano gli anni, e il conte Guido si faceva sempre più debole.

Un giorno Sofia era seduta nell’ampia sala del palazzo di Pratovecchio, sotto la cappa del camino di pietra, rozzamente scolpito e nel quale ardeva un ciocco di rovere.

Era la stagione più rigida dell’anno, e il Conte, che incominciava a sentire gli acciacchi della vecchiezza, era molto triste. Pensava che alla sua morte nessuno rimaneva per difendere il castello dagli assalti guerreschi, poiché Ruggero non aveva nessuna delle virtù che costituiscono un prode cavaliere.

Sofia lesse questi pensieri angosciosi sulla fronte del padre, e, ponendogli le mani sulle ginocchia e guardandolo fisso, gli disse:

– Signor padre, sono disgraziatamente una femmina, e non posso vestire l’armatura né adoprarmi come vorrei per la difesa dei nostri feudi. Di Ruggero non parlo; nelle sue mani, la nostra casata perirebbe. Tu sai che ho rifiutato le offerte di matrimonio di molti gentiluomini, non perché li credessi indegni della mia mano, ma perché mi pareva che, allontanandomi di qui, io avrei tolta una valida protezione alla famiglia e ai nostri terrazzani. Purtroppo, padre mio, la vita dell’uomo ha breve durata, e il giorno in cui i tuoi occhi si chiudessero, io non vorrei essere lontana di qui per porre il mio braccio e il mio senno al servigio della famiglia. Per questo ti chiedo che tu eriga, accanto a questo palazzo, un monastero, affinché io possa divenirne badessa. Ho inteso dire e ho veduto che, oltre i signori di castelli, non vi sono che i vescovi, gli abati e le badesse che possano vivere liberamente e liberamente comandare. Tu sai, signor mio, che io sono nata per il comando e non per l’ubbidienza. Così, non scostandomi da questo luogo, potrò ad un tempo vegliare sui feudi di mio fratello e appagare il mio bisogno di dominio.

– Quello che tu chiedi, figlia, sarà fatto. Domani messer Baldo, il nostro dottore, redigerà una lettera per l’Imperatore, nella quale io chiederò che sieno aggiunti alla nuova abbazia alcuni terreni e borghi vicini. Tu, intanto, pensa a qual Santo desideri sia dedicato il monastero.

Il vecchio signore prese fra le mani tremule la fiera testa di Sofia, e la baciò sulla fronte. La giovane signora si ritirò in camera sua e trasse da un vecchio mobile di quercia un libro, ornato di figure di santi. Ella non sapeva leggere, ma dalle immagini miniate dalla mano abile di un monaco Camaldolense, ricavava la storia dei martirî e dei miracoli di molti beati. Il suo occhio si fermò specialmente sopra una pagina in cui era raffigurata la testa sanguinante di san Giovanni Evangelista, deposta sul bacino, pure insanguinato. Ed a Sofia parve che gli occhi di quella testa la mirassero supplichevolmente e che due lacrime scorressero su quelle livide guance.

– Ecco il Santo al quale dedicherò la nuova abbazia! – disse la giovane. – E in memoria del frate Camaldolense, che ha delineato la testa di san Giovanni Evangelista, le mie monache seguiranno la regola di san Romualdo.

Quella notte Sofia non sognò altro che la testa insanguinata della vittima di Erode, e si vide vestita del lungo abito bianco dell’ordine, alla testa di una numerosa processione di monache.

La mattina dopo, ella scese il ponte levatoio del castello per recarsi sul luogo ove desiderava sorgesse il suo monastero. Era seguita soltanto da due valletti e dal padre confessore. Sofia aveva fatto pochi passi lungo i fossati del castello, quando vide distesa in terra una bianca mula, sfinita di forze e tutta coperta di guidaleschi sulla schiena e sulle gambe. Pareva che la povera bestia stesse per mandare l’ultimo respiro; ma quando vide Sofia, fece uno sforzo supremo e, riunendo i quattro piedi, si alzò all’improvviso e le si accostò nitrendo. La giovane strappò pochi fili d’erba secca sulla proda del fossato e li offrì alla mula, la quale, barcollando e tentennando il capo, li prese e si diede a masticarli. Sempre barcollando sulle malferme gambe, la povera bestia seguì Sofia fino al luogo ove ella aveva in mente di costruire il monastero, e giunta colà cadde di botto in terra.

La signora ordinò a uno dei valletti di tornare al palazzo e di chiedere una barella con quattro portatori robusti per trasportare nella stalla la bestia sfinita. I portatori giunsero: ma per quanti sforzi essi facessero, non riuscivano a movere la mula. Allora Sofia, sentendo che il vento soffiava gelato dai monti e vedendo che la neve incominciava a turbinare, ordinò agli uomini di non turbare l’agonia di quel povero animale e di fargli con alcune frasche un riparo, tanto per non lasciarlo seppellire dalla neve.

Gli ordini di Sofia vennero subito eseguiti. Fu portato acqua e fieno alla mula, le fu gettato una coltre addosso, e soltanto quando la ragazza vide che nulla mancava alla bestia ammalata, ritornò al castello.

Quel giorno stesso il conte Guido di Pratovecchio mandava all’imperatore Lotario, un messo recante una lettera, con la quale egli chiedeva la creazione dell’abbazia di San Giovanni Evangelista, dell’ordine di San Romualdo, nonché l’investitura di quell’abbazia per la figlia.

La risposta dell’Imperatore doveva farsi aspettare molto tempo, ma quel periodo d’aspettativa non doveva parer lungo a Sofia; poiché in essa si compierono avvenimenti così meravigliosi che la tennero occupata notte e giorno.

La mattina dopo, nonostante che la neve ricoprisse il terreno, ella uscì con la solita scorta per andare a visitare la mula; ma aveva appena varcato il ponte levatoio, che l’animale incominciò a nitrire in segno di gioia.

– Madonna, questo è un miracolo! – esclamò il giovine Corrado da Barberino, uno dei valletti che l’accompagnavano. – La mula è viva e io non avrei dato un soldo della sua carcassa, tanto era rifinita.

La mula, infatti, non soltanto era viva, ma se ne stava ritta gagliardamente sulle quattro zampe e con le narici fiutava il vento, come se fosse impaziente di slanciarsi alla corsa. I guidaleschi in quelle poche ore erano sanati come per incanto; e l’animale, ringagliardito, dimostrava di non essere una mula comune, ma di quelle bensì che servivano di cavalcatura ai papi, agli abati e alle dame nobili.

Sofia la condusse al castello e la fece collocare nella stalla dove si tenevano i cavalli del Conte; le fece fare una morbida lettiera, e ordinò alle sue donne di trapuntarle una ricca gualdrappa di panno cremisi. Da quel giorno Sofia non ebbe altra cavalcatura, e la mula era così agile e sicura che nessun cavallo la vinceva alla corsa, e nessuno s’inerpicava meglio di lei su per le vie scoscese dei monti.

Intanto era incominciata la costruzione della chiesa dedicata a san Giovanni Evangelista e del monastero. Sofia andava ogni giorno a vedere i lavori, impartiva ordini, e il conte Guido era più impaziente di lei di veder presto terminato quell’edifizio, che doveva servire d’asilo alla diletta sua figlia.

Quando giunse la risposta affermativa dell’imperatore Lotario, già l’edifizio, che aveva più l’aspetto di una fortezza che di un monastero, era coperto, e non rimaneva altro che da benedire la chiesa.

Nel nuovo monastero Sofia aveva fatto costruire, sotto la camera sua, una bellissima stalla per la mula. Nell’impiantito stesso della camera vi era una bodola, e sotto a quella una scaletta che metteva nella stalla, per modo che la Badessa potesse scendere direttamente dalla mula e, all’occorrenza, salirle in groppa e correre colà dove il bisogno la chiamava. Poiché Sofia non aveva dimenticato che doveva essere la difesa del fratello e dei beni della famiglia.

Appena si seppe in Casentino che la figlia del conte Guido fondava un monastero, giunsero numerose le domande di ammissione per parte delle fanciulle di nobile casato, che preferivano la vita calma del chiostro a quella agitata dei castelli; e il giorno che l’abate scese in gran pompa dall’Eremo di Camaldoli per benedire la chiesa e il convento, già venti ragazze nobili facevano corona a Sofia, e molte contadine, che si contentavano dell’umile ufficio di converse.

Il conte Guido e la contessa Emilia vollero che la cerimonia fosse oltre ogni dire sontuosa e non trascurarono di donare alla chiesa ornamenti preziosi, croci, calici, lampade, candelabri e paramenti sacri.

Pochi giorni dopo che Sofia ebbe vestito l’abito bianco dell’ordine di San Romualdo, il vecchio Conte spirò fra le braccia de’ suoi, raccomandando anco una volta alla figlia di vegliare sulla madre, su Ruggero, sul loro castello, sui terrazzani.

Furono fatte solenni esequie, e il corpo del Conte venne deposto nell’avello della chiesa, sotto la custodia della badessa Sofia.

Appena il vecchio ebbe chiuso gli occhi, incominciò a destarsi la cupidigia del signor di Porciano. Tutti sapevano che Ruggero era molto debole, e in quei tempi, in cui la forza e la prepotenza equivalevano al diritto, pensavano che un feudo così importante non doveva rimanere nelle mani di chi non sapeva difenderlo. Si armarono dunque, tanto il Conte, che era un fiero cavaliere, quanto i quattro figli, e scesero dalle loro balze seguiti da una turba di soldati, per assediare all’improvviso Pratovecchio, che credevano indifeso, e impadronirsene.

Ma Sofia vegliava, e soprattutto vegliava la mula. Appena i signori di Porciano erano scesi dal loro castello, la mula s’era messa a raspare con le zampe, a sbuffare e a nitrire, e Sofia, che credeva fermamente che quell’animale le fosse stato inviato da san Giovanni, si insospettì, e nel cuor della notte corse al castello per prepararlo alla difesa; guarnì di uomini armati tutte le feritoie, e dopo aver dato gli ordini che credeva opportuni, ritornò al monastero e fece sonare a stormo. Da ogni parte giungevano i terrazzani dipendenti dall’abbazia, ed ella, che aveva nelle mura del chiostro un vero arsenale da guerra, li armava e li incitava alla difesa. Così quando i signori di Porciano sbucarono davanti al castello per assalirlo, ella, spiegando il gonfalone su cui era trapunto il capo di san Giovanni Evangelista, montata sulla bianca mula, andò loro incontro alla testa dei suoi uomini armati.

– Perché giungete con tanto apparato di guerra, Conte? – domandò Sofia fermandosi a pochi passi dal signor di Porciano. – Quale offesa vi fu fatta da mio fratello o da me?

– Io non sono uso di trattare di faccende guerresche con femmine, – rispose il Conte. – Rientrate, dunque, madonna, nel vostro monastero e pensate alle cose dell’anima.

– Ci penso quando non ci minaccia nessun pericolo; ma ora non ho altra cura che quella della difesa.

Una risata di scherno partì dalle file dei porcianesi. Sofia si sentì ribollire il sangue nelle vene e, afferrato lo scudo e la spada che le offriva il giovine valletto Corrado da Barberino, mosse ardita contro i nemici, gridando:

– Per san Giovanni Evangelista, a me, miei fidi!

La mula non corse, ma volò a gettarsi nella mischia. Sbuffava, rompeva le file dei combattenti, colpiva con la testa e con le zampe quanti cavalli le si paravano dinanzi, mentre la spada di Sofia faceva strage dei nemici. Quella donna vestita di bianco e quella mula bianca parevano un solo fantasma distruggitore. La spada di Sofia, che mandava lampi, s’immerse nel collo del conte di Porciano, dopo aver ferito molti dei suoi. Un grido di sgomento partì subito dalle file degli assalitori, vedendo cadere il loro capo, e tutti si diedero a fuga precipitosa nella campagna.

Sofia, sventolando il gonfalone in segno di vittoria, ordinò ai suoi di raccogliere il ferito e di portarlo al monastero, dicendo:

– Se i signori di Porciano vorranno il loro capo, debbono venirlo a prendere nel castello.

Gli ultimi fuggiaschi dovettero udir certo queste parole di sfida, perché due giorni dopo, chiesto rinforzo ai loro dipendenti, signori dei piccoli castelli sulle balze dell’Appennino, si presentarono ben più forti della prima volta, e mandarono un messo a Sofia, dichiarandole che volevano misurarsi a corpo a corpo con il conte Ruggero, e non con una monaca che chiamava in suo aiuto il Cielo... e magari l’Inferno.

Sofia ricevé il messo, non nella sala della sua abbazia ma nel cortile del castello, mentre ritornava da una ispezione alle terre, nella quale si era trascinata dietro il fratello.

– Direte al vostro signore che domani all’alba il signor di Pratovecchio scenderà in campo aperto attendendolo. Egli parla mal volentieri, ma si batte con piacere, e quando avrà scavalcato il primogenito dei signori di Porciano, affronterà il secondogenito, il terzo e anche il quarto, – rispose la fiera monaca.

Il messo s’inchinò e fu riaccompagnato, dai valletti e dagli uomini armati, al di là del ponte levatoio. Sofia, appena il messo fu andato via, corse a sostenere il fratello, che stava per perdere i sensi.

– Perché, – diceva egli con voce tremante, – perché hai fatto a nome mio quella promessa? Io non mi batterò mai; morirei se dovessi scendere in campo!

– Calmati, signore, – rispose la Badessa con un sorriso di scherno. – Se ho promesso, manterrò, e il cavaliere che scavalcherà il signor di Porciano, sarò io e non tu.

Dopo aver detto questo, ricondusse Ruggero alla madre più morto che vivo, ed alla Contessa raccomandò di vegliare sul figlio, poiché era in uno stato miserando.

Poi ella distribuì armi, assegnò a ogni uomo il proprio posto e, scelta nella sala d’armi una forbita armatura, una spada, un’asta, un pugnale e uno scudo, se li fece recare al monastero, ordinando che le porte del castello fossero sbarrate e non si aprissero altro che se ella avesse sventolato il gonfalone con san Giovanni Evangelista. Nel monastero ella fece pure preparativi di guerra, schierò dinanzi a quello e al palazzo buon numero d’armati, e prima dell’alba, vestita l’armatura e inforcata la sua mula, scese in campo.

Il figlio primogenito del prigioniero non tardò a giungere, e, schierati i suoi uomini dal lato opposto di quelli di Pratovecchio, salutò il cavaliere nemico, e il duello ebbe principio con l’asta. Sofia, portata dalla mula impaziente, fu addosso in un momento al cavaliere, e l’urto che questi ricevé dall’asta della Badessa e che il cavallo si ebbe dalla mula, li fecero precipitare per terra. Quando i fratelli del caduto videro questo, accecati dall’ira, piombarono subito sopra a Sofia, e dietro a loro si avanzò un forte drappello di soldati per aiutarli. I colpi piovevano come grandine sul morione e sull’armatura della Badessa, la quale non poteva neppur sollevare il braccio per difendersi, ma intanto la mula sbuffava, calciava, calpestando il corpo del caduto, che spirò fra atroci dolori. Appena l’anima di lui fu uscita dal corpo, la mula si sollevò da terra come se fosse stata un uccello, sgominando a calci i nemici, e poi depose Sofia in un punto poco lontano dove potesse servirsi delle armi contro di loro.

Oltre il primogenito dei signori di Porciano, la prode Badessa scavalcò anche il secondogenito, e avrebbe vinto anche gli altri due, se essi, sgomenti, non si fossero dati alla fuga.

Allora ella prese dalle mani di Corrado da Barberino il gonfalone con la testa di san Giovanni Evangelista e lo sventolò in segno di vittoria, invitando i suoi a inseguire i fuggiaschi.

Questi, il giorno dopo, vennero umili a chieder pace. Domandavano il cadavere del loro fratello morto, la liberazione del padre e la consegna dell’altro fratello ferito. In cambio offrivano terre e molto denaro.

Il messo fu ricevuto da Sofia in abito da cavaliere. Ella accondiscese ai patti, purché i signori di Porciano promettessero che non avrebbero più molestato i signori di Pratovecchio. Queste condizioni le dovevano scrivere, e aggiungere che sarebbero sleali qualora non le mantenessero.

Le promesse non costano nulla e si fanno facilmente, ma è più agevole romperle che osservarle, e questo avvenne per i signori di Porciano. Appena riebbero i loro prigionieri, pensarono di vendicarsi. Ormai avevano scoperto che era stata Sofia, la fiera Badessa, che li aveva vinti, e quest’umiliazione inflitta loro da una donna non potevano inghiottirla a nessun costo. Ma che Sofia fosse valente nelle armi, non potevano negarlo, e non volevano misurarsi con lei per non esporsi a nuova vergogna; perciò occorreva rapirla e farle pagare con una lunga prigionia, e forse con la morte, la baldanza dimostrata. Sofia era troppo schietta per supporre che i signori di Porciano macchinassero contro di lei un tradimento, e non poteva supporre che quattro cavalieri, tra cui un vecchio, mancassero alla parola data e si esponessero ad esser accusati da ognuno di fellonìa. Non temendo dunque nessun attacco, ella si dava alle cure del suo monastero, agli esercizî spirituali, e nelle ore che le rimanevano libere, visitava la madre ed il fratello, il quale diveniva ogni giorno più effeminato e quasi stupido. Una sera dunque, mentre se ne tornava dal palazzo all’abbazia pensando Una sera dunque, mentre se ne tornava dal palazzo all’abbazia pensando alla triste impressione ricevuta nel trovare il fratello curvo sul telaio a ricamare un velo di seta come una femminuccia, vide uscir fuori da un ciuffo d’alberi un branco d’uomini armati. Prima che avesse il tempo di gridare, essi l’avevano legata, imbavagliata, e buttata come un sacco in groppa a un cavallo; poi si erano allontanati, portandola seco prigioniera.

All’abbazia aspettarono un pezzo la Badessa, ma quando non la videro giungere, inviarono a cercarla dovunque.

– Che cosa sarà successo? – si domandavano le monache fra di loro.

Andarono nella camera, era vuota; scesero nella stalla, la mula era legata alla mangiatoia; soltanto sbuffava, raspava, e dagli occhi mandava lampi. Finalmente die’ uno strattone alla corda, la quale si spezzò; allora la mula aprì con una zampata la porta della stalla, uscì nel cortile, e con un lancio saltò al di là delle mura dell’abbazia e dei fossati, e via a corsa sfrenata verso Porciano.

Le monache, vedendo l’animale in tanta furia, si sbigottirono e, cessate le ricerche, si riunirono in chiesa, davanti a una immagine di san Giovanni Evangelista, che fecero ornare di lumi, e rimasero là in orazione per molte ore. Intanto la mula correva verso Porciano senza toccar quasi il terreno, tanto aveva il piede svelto. Giunse al castello che era già notte buia, e il ponte levatoio, abbassatosi per lasciar passare Sofia e i rapitori, era rialzato. La mula spiccò un salto, varcò il fossato, imboccò la pusterla, rovesciando quanti incontrava, e si fermò davanti all’uscio sbarrato di un sotterraneo. Pareva che udisse una voce a lei nota, perché drizzava le orecchie, sbuffava e calciava contro l’uscio per farsi sentire.

Gli uomini d’arme, spaventati nel vedere quell’animale bianco, infuriato, si rinchiusero frettolosamente in una stanza, altri si affacciarono al ballatoio della scala, ma non ebbero coraggio di scendere, e intanto la mula continuava a fare un rumore d’inferno davanti alla porta del sotterraneo. Accorgendosi che l’uscio resisteva ai calci, l’animale s’inferociva sempre più, e imboccata la scala, la salì di corsa e penetrò come un fulmine nella grande sala del palazzo, dove i giovani signori di Porciano erano aggruppati intorno al padre, ridendo per essere riusciti nell’impresa di mettere in gabbia la fiera Badessa.

Nel vedere la mula bianca, il vecchio Conte e i figli mandarono un grido di terrore e cercarono di rifugiarsi in altre stanze; ma la mula li rincorreva, li spingeva contro il muro, li gettava in terra e poi a suon di calci, di morsi, di zampate li uccideva.

Quando li vide tutti distesi come tanti cenci per terra, scese la scala, e afferrato con i denti il carceriere, che traversava il cortile per darsi alla fuga, lo trascinò davanti all’uscio del sotterraneo e non lo lasciò andare altro che quando questi ebbe aperta la prigione. Allora la mula si diede a nitrire, e Sofia, udendola, salì l’angusta scala scavata nel masso, balzò in groppa all’animale, e poco dopo giungeva sana e salva alla sua abbazia e faceva suonar le campane per avvertire il popolo di Pratovecchio di armarsi; ma non ce n’era bisogno, perché quelli di Porciano avevano da seppellire i loro signori, ed era tanto il terrore che sentivano per la mula, che non avrebbero mai più osato di avvicinarsi all’abbazia e al castello.

Dopo questo fatto nessuno turbò più la vita tranquilla di Sofia. Sua madre e il fratello Ruggero si spensero placidamente, e la Badessa sola rimase a guardia del castello.

Ella visse lungamente e la mula si mantenne sempre forte e agile tutto il tempo che Sofia rimase a questo mondo. Nell’abbazia e in tutto il Casentino si attribuiva a miracolo quel lungo vivere di un animale, e si diceva che la Madonna e san Giovanni Evangelista avevano mandato quella mula a Sofia per aiuto e sostegno nelle vicende di una esistenza divisa fra le cure del monastero e la difesa di vasti feudi. Infatti il giorno in cui Sofia si spense, la mula ruppe la cavezza e fuggì via, né di lei si seppe altro.

Morta la Badessa, ricominciarono gli attacchi al castello e all’abbazia, finché l’imperatore Corrado, che era succeduto a Lotario, non ebbe dato quel feudo a un altro conte Guidi.

E così la novella è finita.

La sorte di Biancospina

La domenica delle Palme, la Vezzosa era andata a desinare dai Marcucci e aveva portato in casa tutto il corredo, perché la matrigna, che stava meglio, non aveva voluto che si ritardassero di molto le nozze, e aveva mandato una sua sorella, con la sposa, a far lo stacco del vestito di seta. Questo solo mancava; del resto tutto era pronto, tutto stirato, e Vezzosa aveva già messo la biancheria nell’armadio, i mobili al posto, e, sul cassettone, i gingilli che via via s’era comprati o le avevano regalato. Cecco poi era stato alla cura e aveva riportato l’ulivo benedetto e lo aveva messo accanto alla piletta dell’acqua santa, a capo al letto.

Il matrimonio era stato rimesso di otto giorni soltanto; dunque si doveva celebrare la domenica in Albis invece che il dì di Pasqua. In casa Marcucci erano tutti così impazienti che quei quindici giorni passassero, per veder la sposina fra loro, che quasi quasi se la pigliavan col tempo il quale, a sentir loro, non era galantuomo abbastanza.

La domenica delle Palme era una bella giornata primaverile, e invece di stare in cucina, i Marcucci, che avevano desinato presto, s’eran seduti sull’aia a prendere il fresco; le donne sul muricciolo, gli uomini sopra una trave posata in terra, e la Regina sola sopra una seggiola.

– Oggi ci narrate una novella allegra? – domandò la Carola alla vecchia.

– Non tanto; ma però vi prometto che non vi farò fare sognacci a nessuno. Che ho da cominciare? Non ho mai raccontato di giorno, e chissà se con tutta questa luce avrò la parola facile.

– Per questo siamo sicuri che non vi impappinerete, – disse la Carola. – Se i nostri figliuoli sapessero parlare come voi, potrebbero andare al Consiglio Comunale!

– E magari al Parlamento e farci una bella figura fra tutti quei signori! – ribatté Maso ridendo. – Per noi ci voglion le braccia forti e il groppone duro: con le chiacchiere non si vanga questa terra che pare un masso. È meglio che noi abbiamo la forza, e la mamma il cervello pronto e la lingua sciolta. Su, mamma, diteci la novella.

E la Regina cominciò:

– Al tempo de’ tempi, quando gli abeti della Verna erano ancor piccini, c’era a Rassina, giù verso Arezzo, una povera vedova per nome Maddalena; ma tutti la chiamavano Lena per far più presto. Lena, dunque, era figliuola d’un signore nobile e ricco, il quale, morendo, aveva lasciato un castello, molte terre, cavalli, buoi, vacche, pecore, e poi grano, olio e vino in quantità, senza contare i quattrini, che li aveva a sacchi. E siccome la figliuola s’era maritata maluccio e, rimasta vedova, era tornata a casa, così, lui, al letto di morte, aveva raccomandato ai figliuoli di metterla a parte dell’eredità.

Ma i fratelli, quando il vecchio ebbe chiuso gli occhi, fecero tutto mio, come le civette, e non le dettero nulla.

Piero, che era il maggiore, prese il castello, le terre e i cavalli; il secondo, che aveva nome Cosimo, prese le vacche, le pecore e l’olio; Cambio, che era l’ultimo, ebbe i buoi, il vino e il grano, e così a Lena non rimase altro che una capannuccia, che non aveva neppure la porta, dove rimettevano qualche volta i carri.

Ella vi faceva portare i suoi pochi mobili, quando Cosimo, fingendo di aver pietà di lei, le disse:

– Voglio condurmi verso di te come un buon fratello e un buon cristiano. C’è nella stalla una vacca nera che dà appena tanto latte da nutrire un bimbo di nascita. Puoi prenderla, e Biancospina la condurrà a pascere nei prati.

Biancospina era la figliuola della vedova, una bambinuccia di circa dieci anni, ma così pallida e esile che faceva pietà. Pareva davvero uno di quei delicati fiorellini di siepe di cui portava il nome. Lena se ne andò dunque dalla casa paterna insieme con la pallida bambinuccia, la quale si trascinava dietro la magrissima vacca, donata da Cosimo alla sorella. Biancospina stava tutto il giorno nei prati a guardare la vacca nera che raccapezzava a stento qualche filo d’erba esile, seccato dalle brine, ed ella passava il tempo a far delle crocelline di spini, sulle quali infilava i fiori di ginestra, e intanto diceva le orazioni alla Madonna, perché aiutasse la sua mamma, che era tanto povera.

Un giorno ella cantava l’Ave Maris Stella, che aveva imparata alla chiesa di Rassina, quando vide a un tratto un pettirosso che andò a posarsi sopra una delle piccole croci di fiori di spini e ginestra, che ella aveva piantate in terra, e si mise a gorgheggiare, movendo la testa e guardandola come se volesse parlarle.

La bimba, meravigliata, gli si avvicinò e prestò l’orecchio, ma non poté capire che cosa diceva. L’uccellino aveva un bel gorgheggiare più forte, agitar le ali, svolazzare intorno a Biancospina, questa non capiva nulla, proprio nulla. Nonostante provava tanto piacere a vederlo e a udirlo, che non s’accòrse neppure che s’era fatto notte. Finalmente l’uccello volò via, e quando Biancospina alzò gli occhi per vedere in quale direzione andava, s’accòrse che il cielo era coperto di stelle. Allora ella corse a cercare la vacca nera per condurla a casa; ma, per quanto la cercasse e urlasse per chiamarla, la vacca nera non dava cenno di sé. Biancospina camminò un pezzo, frugando dietro le siepi, dentro i fossi, e avrebbe cercato ancora se non si fosse sentita chiamare da sua madre con voce spaventata. Corse da lei e la trovò tutta sgomenta sul limitare del prato, all’imboccatura della viottola che menava alla capanna. Accanto alla vedova c’era la carcassa della vacca nera. I lupi, scesi dalla montagna, la avevano sbranata, non lasciando altro che le corna e gli ossi.

Biancospina si sentì tutta rimescolare, e cadendo in ginocchio si mise a piangere disperatamente. Era tanto tempo che portava a pascere la vacca e le s’era affezionata molto. La bimba ripeteva fra i singhiozzi:

– Vergine Santa! perché non mi avete fatto vedere il lupo. Avrei tracciato il segno della croce col bastone e sarebbe fuggito.

La vedova, che era davvero una santa donna, cercò di consolare la figlia, e le disse:

– Non bisogna piangere la vacca nera come piangeresti un parente morto, piccina mia. Se i lupi sono contro di noi, il nostro Signore Iddio ci proteggerà. Aiutami a caricare questo fastello di legna secche e torniamo a casa.

Biancospina fece quello che le comandava la madre, ma ad ogni passo mandava un sospiro e le lacrime le cadevano a una a una sulle gote.

«Povera vacca, – pensava, – povera vacca, così docile, che mangiava di tutto e cominciava a ingrassare! Che peccato che i lupi l’abbiano divorata!»

Quella sera Biancospina non riuscì a buttar giù un boccone, e andò a letto senza cena.

Nella notte poi si svegliò cento volte di soprassalto, perché le pareva di sentir mugghiare la vacca nera, e quando era desta piangeva, e inumidiva il guanciale di lacrime. La mattina dopo si levò avanti giorno e andò scalza sul prato.

Appena vi fu giunta, vide il pettirosso sulla croce di spine e ginestre che vi aveva piantata il giorno prima. L’uccellino cantava e pareva che la chiamasse, ma ella non riusciva a capir quello che diceva, e stava per andarsene, quando vide brillare qualche cosa per terra. Ella credé che fosse un fiorino d’oro, e cercò di rivoltarlo col piede; ma non ci riuscì, perché invece di una moneta era erba d’oro, Però, appena l’ebbe toccata, capì quello che le diceva l’uccellino col suo gorgheggio. L’uccellino diceva:

– Biancospina, ti voglio bene; Biancospina, ascoltami!

– Chi sei? – domandò la bimba meravigliata di capire a un tratto il linguaggio degli uccelli.

– Sono il pettirosso che seguì Cristo al Calvario e che ruppe una spina della corona che gli lacerava la fronte. In ricompensa di questo servigio Iddio mi ha permesso di vivere fino al giorno del Giudizio e d’arricchire ogni anno una povera creatura. Quest’anno ho scelto te.

– Ma dici davvero, pettirosso? – esclamò Biancospina tutta felice. – Potrò dunque comprarmi una crocellina d’argento e le scarpe?

– Avrai una croce d’oro e scarpe di seta e di velluto come le ragazze nobili. – E che cosa debbo fare?

– Devi seguirmi dove ti condurrò.

Biancospina disse che era pronta e si mise a correre, guidata dal pettirosso, il quale le fece traversare dei prati, poi delle colline, e finalmente, cammina cammina, giunsero in un bel prato sull’Alpe di Catenaia.

Quivi il pettirosso si fermò e disse alla bambina: – Non vedi niente sull’erba?

– Si, – rispose Biancospina, – vedo un paio di calzari da frate e un bastone da pellegrino. – Mettiti i calzari e prendi il bastone.

– Eccoti ubbidito.

– Ora, – soggiunse il pettirosso, – cammina su questa scogliera finché non troverai un picco di montagna, fanne il giro e fermati soltanto quando scorgi una ginestra celeste come il firmamento; coglila e fanne un laccio con lo stelo. Dopo percuoterai il sasso col baston da pellegrino e ne uscirà fuori una vacca. Legala col laccio e conducila a tua madre per consolarla della perdita della vacca nera.

Biancospina fece quello che le aveva detto il pettirosso , e quando batté la pietra, ne uscì infatti una vacca, con uno sguardo mansueto come quello di un cane, e un pelo liscio come un gatto. Aveva le mammelle rosee piene di latte e si lasciò condurre alla capanna della vedova, che fu lietissima che il Cielo le avesse mandato quell’aiuto. Quando Lena si mise a mungerla, rimase a bocca aperta, perché il latte le usciva a fonte dalle mammelle senza smetter mai. Lena, con quel latte, empì tutti i fiaschi che aveva, poi le mezzine e finalmente dovette ricorrere alle damigiane perché il latte sgorgava sempre.

– Santa Vergine, ma questa non è una vacca come tutte le altre! potrebbe nutrire tutti i bimbi del Casentino.

In breve a Rassina e nei dintorni non si parlò d’altro che della vacca della vedova, e per vederla capitavano da tutte le parti. Anche il curato andò da Lena, supponendo che quella vacca fosse un dono del Diavolo; ma dopo averle fatto in fronte il segno della croce, disse che non c’era nulla da temere.

I possidenti dei dintorni offrivano a Lena prezzi favolosi per aver quella vacca. Per ultimo vi andò anche Piero, il fratello maggiore, e disse alla vedova:

– Rammentati che siamo figli dello stesso padre e che la stessa madre ci ha partoriti; dammi dunque la preferenza sugli altri acquirenti. Lasciami portar via questa vacca e te ne darò dieci in cambio.

– Essa non vale soltanto quanto dieci vacche, ma quanto tutte quelle che pascolano in Casentino, –rispose la vedova.

– Ebbene, sorella, io ti darò, per averla, la villa dove sei nata con tutti i poderi e il bestiame che v’è. Lena accettò l’offerta e andò a prender possesso della villa e delle terre, e quindi consegnò la vacca a Piero, che la condusse a Firenze, dove sperava di fornir di latte tutta la città e far quattrini a palate.

Biancospina pianse molto quando vide andar via la vacca, e rimase afflitta tutto il giorno. Allorché la sera andò nella stalla per rivedere il posto dove stava la vacca, si mise a dire:

– Perché non c’è più la buona vacca? Quando la potrò rivedere?

Non aveva terminato di dir queste parole, che sentì mugghiare alla porta e capì che la vacca diceva: – Eccomi ritornata, padroncina.

Biancospina si voltò e riconobbe la vacca.

– Sei tu! – esclamò tutta meravigliata. – E chi ti ha ricondotta?

– Non potevo appartenere al tuo zio Piero, perché la mia natura non mi permette di rimanere con quelli che sono in stato di peccato. Così sono ritornata per appartenerti come prima.

– Allora bisognerà che la mamma renda la villa e i poderi?

– No, perché tutto questo le era stato usurpato ingiustamente da suo fratello. – Ma lo zio verrà a cercarti qui e ti riconoscerà?

– No, no, a questo non ci pensare. Va’ subito a cogliere tre foglie di genziana e ti dirò quel che devi fare.

Biancospina andò sul monte, e dopo poco tornò colle tre foglie di genziana.

– Ora, – disse la vacca, – strofinami queste foglie dalla punta delle corna fino alla punta della coda e di’ sottovoce per tre volte: «Sant’Antonio benedetto!».

Biancospina strofinò le foglie di genziana dalla punta delle corna alla punta della coda della vacca, e quando ebbe detto per la terza volta l’invocazione, la vacca s’era trasformata in un bellissimo cavallo. La bimba rimase a bocca aperta a guardarlo.

– Ora, – disse il cavallo, – tuo zio Piero non mi riconoscerà davvero, perché fra una vacca e un cavallo c’è una bella differenza.

La vedova, nel sapere quel che era successo, ebbe moltissimo piacere, e il giorno dopo volle provare il cavallo per mandarlo a Pratovecchio a portare del grano. Ma figuratevi un po’ come rimase meravigliata quando vide che la schiena dell’animale s’allungava quanto più lo caricavano, così che poteva portare da sé solo tanti sacchi quanti ne portavano tutti i cavalli di Rassina! Questa notizia si sparse in breve per tutto il vicinato, e giunse anche alle orecchie di Cosimo, il fratello secondogenito della vedova, il quale andò alla villa, e, dopo aver guardato l’animale ed averlo veduto caricare, disse alla sorella se voleva venderglielo.

– Ben volentieri, – rispose, – ma questo cavallo vale molto.

– Lo so, – disse il fratello, – e ti propongo di darti in cambio tutte le mie vacche. – È poco, – replicò la vedova.

– Ci aggiungerò anche le pecore, – disse Cosimo.

Il contratto fu conchiuso e Lena andò a prendere possesso delle mandrie e del gregge, come aveva fatto dei poderi. Cosimo si portò via il cavallo. La sera, però, l’animale era già tornato da Biancospina, che andò a cogliere, come aveva fatto al ritorno della vacca, tre foglie di genziana, e le strofinò dalla punta degli orecchi alla punta della coda del cavallo ripetendo tre volte: «Sant’Antonio benedetto!». Alla terza invocazione il cavallo si trasformò in un montone coperto di un pelame lungo, morbido e lucente come seta.

La vedova, informata del fatto, andò nella stalla per vedere questo nuovo miracolo, e disse a Biancospina:

– Figlia mia, va’ a cercare le cisoie del pastore, perché questo povero montone non può reggere tutto il suo vello.

Ma allorché volle tosare l’animale, Lena s’accòrse che la lana cresceva quanto più la tagliava, così che quel montone solo valeva quanto tutti quelli del Casentino messi insieme.

Di questo nuovo miracolo corse la voce fino ad Arezzo, ove abitava Cambio, il terzo fratello della vedova, il quale andò alla villa, e die’ a Lena tutto quello che possedeva, purché gli consegnasse il montone.

Ma mentre tragittava l’Arno col montone, questo si buttò nell’acqua e vi sparì, inghiottito dalla corrente.

Biancospina, che era solita veder tornare gli animali che i suoi zii compravano a così caro prezzo, aspettò il montone tutta la sera, lo chiamò ripetutamente senza vederlo giungere, neppure il giorno seguente.

Allora corse nel prato dove un tempo portava a pascere la vacca nera, e vide il pettirosso posato sopra un ciuffo di ginestre.

– Ti aspettavo, padroncina mia. Il montone non tornerà più, ma avrai ancora bisogno del mio aiuto benché tu sia divenuta una ricca signorina come ti avevo promesso, e tu possa portare la croce d’oro e le scarpe di seta e di velluto. Quando ti accadrà qualche cosa di funesto, rammentati che il pettirosso del Calvario è qui per aiutarti.

Biancospina tornò a casa tutt’afflitta e raccontò alla mamma l’accaduto, e la vedova pure si turbò alle parole della figlia; ma aveva fiducia in Dio e sperava da Lui misericordia.

Non erano passati tre giorni dacché il pettirosso aveva parlato, che giunse alla villa di Lena il fratello Piero, armato fino ai denti, e incominciò a tempestare che rivoleva i suoi poderi e ogni cosa perché la vacca gli era scappata, e per quanto l’avesse ricercata, non aveva potuto trovarla.

Appena Biancospina lo vide, corse tutta tremante nel prato, dove un tempo conduceva a pascere la vacca nera, e chiamò il pettirosso.

– Che cosa vuoi, padroncina?

– Lo zio Piero minaccia di spogliarci, – diss’ella. – Rivuol la roba sua di riffa o di raffa, e se non gli si rende, menerà il bargello, i soldati e chissà chi altro.

– Non temere, Biancospina. Tu devi rabbonirlo e farlo sedere a tavola per mangiare, promettendogli che indurrai la mamma a restituirgli ogni cosa. Nel vino tu gli metterai tre granellini di sabbia d’Arno, di quella su cui corre sempre l’acqua. Vedrai che dimenticherà la vacca, il contratto e tutto, e non rammenterà altro che l’usurpazione commessa a danno della sorella.

Biancospina, prima di tornare a casa, corse all’Arno, prese i tre granellini di sabbia, e, tornata alla villa, si accostò allo zio senza temere le sue minacce.

Dopo averlo condotto in disparte, gli parlò con tanta manierina di voler indurre la mamma sua alla restituzione dei poderi, che egli incominciò a pensare che sarebbe meglio riaverli con le buone che con le cattive, e si rabbonì. Quando Biancospina lo vide più calmo, lo invitò a sedersi a mensa e gli servì da colazione, non dimenticando di mettergli nel vino i tre granelli della sabbia d’Arno, che dovevano dargli l’oblìo.

Essi operarono subito il miracolo. Piero rimase a tavola lungamente, senza rammentarsi più né della vacca, né d’altro, ciarlando del più e del meno, e verso sera, tutto affabile, prese commiato dalla sorella, e, risalito a cavallo, se ne tornò a Firenze.

– E uno! – esclamò Biancospina. – Ora vedremo comparir gli altri due.

La mattina dopo, come aveva previsto la bimba, mentre tutti erano ancora a letto, udirono colpi ripetuti alla porta di casa.

Era Cosimo, armato anche lui fino ai denti, che rivoleva di riffa o di raffa le sue vacche e le sue pecore, dal momento che il cavallo, il famoso cavallo, con la schiena che si allungava a seconda del carico, gli era scappato subito.

Biancospina si vestì in fretta e furia e scese giù ad aprire allo zio. – Rendetemi il cavallo e il resto! – urlava Cosimo.

– Piano, – disse Biancospina tutta umile. – La mamma dorme ancora, e quando si sveglierà, voi le direte le vostre ragioni, ed ella, che è così giusta e rassegnata a tutto, vi ascolterà. Intanto venite a vedere che il vostro cavallo non è davvero nella nostra stalla.

Nel dir così essa condusse Cosimo nella stalla e lo fece accertare che il cavallo non c’era, e non c’era stato da un pezzo.

Lo zio sbraitava sempre, perché l’avarizia lo pungeva, ma era meno in collera. – Vorreste mangiar qualche cosa? – gli domandò Biancospina.

– Mangiamo per aspettare che tua madre si desti, – rispose Cosimo.

Biancospina finse di andare in dispensa a prender da colazione, e invece in due salti fu nell’orto e di lì sul greto dell’Arno a prender tre granelli di rena.

Tornò a casa, raccomandandosi a Dio che facesse perder la memoria a Cosimo, come l’aveva fatta perdere a Piero, e si mise a preparare la colazione.

– S’ha da aspettare un pezzo? – domandava lo zio, che incominciava a impazientirsi.

– Un momento solo, – rispondeva Biancospina con la sua vocina dolce. – Rivolto la frittata e vengo. Abbiate pazienza!

Essa portò in tavola quello che aveva preparato, e lo zio si mise a mangiare brontolando, ma più mangiava e meno sbraitava. Intanto Biancospina gli mesceva da bere del buon vino, nel quale aveva messo i tre granelli di sabbia. Quando egli ebbe visto il fondo del boccale, non brontolava più, era invece tutto ilare e sereno, come colui che ha ben mangiato e meglio bevuto. Certo non si rammentava più del cavallo con la groppa che si allungava secondo il carico, né delle vacche e delle pecore che aveva date in cambio dell’animale.

Biancospina, a vederlo così tranquillo, supponeva che la rena avesse già prodotto il suo effetto; ma ne fu convinta quando vide l’accoglienza che egli fece alla sorella e le cortesie che le disse sulle gentilezze della figlia.

Cosimo si trattenne tutto il giorno, e, dopo aver pranzato con la sorella come se nulla fosse, montò a cavallo per tornare a casa sua.

– E due! – disse Biancospina. – Ora c’è da servire il terzo!

E infatti, il giorno dopo, giunse pure Cambio, rosso, stizzito che pareva, Dio ci salvi, una bestia. Appena arrivato rovistò la stalla, la casa, la cantina, salì in soffitta brontolando:

– Agli altri due l’avete fatta; me non mi gabbate, streghe!

Questo insulto lo rivolgeva di continuo alla sorella e alla nipote, che lo seguivano in su e in giù, mogie mogie, e avevano appena coraggio di dire ogni tanto una parola, temendo di farlo andare in furia più che mai.

Quando ebbe frugato per tutto ben bene, disse alla sorella:

– Ora ti servo io! Non ti accuso di furto, ma di malìa, e vedrai se mi levo il gusto di farti morire sulla forca. Strega, strega!

Biancospina soffriva a sentir trattare in quel modo la sua mamma; ma offriva al Signore ogni umiliazione e ogni insulto, e lo pregava di darle pazienza, molta pazienza.

– Zio mio, zio caro, – gli diceva, – rientrate in voi stesso: vi pare che si possa esser responsabili noi se il montone s’è annegato?

– Ma io sono povero, povero, perché vi ho dato tutto per aver quel montone, e io rivoglio il mio. – Venite a ristorarvi e poi parleremo.

– No; non mangerei neppure un uovo in casa vostra, avrei paura del veleno. Streghe, streghe! – Almeno bevete!

– Peggio! Non voglio altro che la mia roba.

Cambio parlava con tanta stizza, che Biancospina dovette perdere ogni speranza d’indurlo a mangiare e bere.

Essa lo lasciò un momento insieme con la sua mamma e corse al prato dove invocò il pettirosso. – Che cosa comandi, Biancospina? – domandò l’uccello presentandosi a lei.

– Non comando, chiedo, e chiedo umilmente. Lo zio Cambio pare un diavolo per aver perduto il suo montone; non vuol bere, non vuol mangiare, e io non posso fargli buttar giù la sabbia dell’oblìo.

– Sapresti strofinargli la faccia con la rena, oppure soffiargliela negli occhi? Tre granellini entran presto in bocca o nel naso, e appena entrati, addio memoria!

– Mi proverò, – rispose Biancospina. E andò via di corsa.

Quando ebbe fatti alcuni passi, si sentì chiamare. – Biancospina! Biancospina!

– Che vuoi, pettirosso?

– Senti: ormai credo che tu non avrai più bisogno di me; i fratelli di tua madre sono puniti, voialtre siete ricche, dunque ti dico addio.

– Addio, pettirosso, e grazie di tutto!

L’uccellino volò via in cerca di un’altra bimba da arricchire, e Biancospina, dopo aver preso una grembiulata di rena asciutta sul greto dell’Arno, andò a casa di corsa.

– Dunque, zio, non la volete fare un po’ di colazione? – domandò a Cambio tutta umile. – La risposta te l’ho già data: rendetemi la roba mia.

– Non volete neppur bere? Dovete aver la lingua secca! – Neppure! Fossi matto!

Allora Biancospina aprì il grembiule e aspettò il vento.

Sottovoce ella pregava Gesù, che ne mandasse una folata sola, tanto da sollevare un po’ di sabbia e portarne tre granellini in bocca di Cambio.

Il vento invece si levò impetuoso, la rena che Biancospina aveva nel grembiule si trasformò in una nuvola che avvolse la bimba e lo zio.

Il vento però cessò subito e Cambio si mise a gridare con altro tono di voce: – Per carità, soccorretemi, sono accecato, ho la bocca piena di rena!

Biancospina corse in cerca di un bacile pieno d’acqua e lo portò a Cambio, il quale la ringraziò tanto tanto. Egli non rammentava più nulla, neppure lo scopo della sua gita a Rassina, e si affliggeva soltanto di aver la bocca e gli occhi pieni di rena. Si lavò ben bene, ebbe parole di ringraziamento per la nipotina, e dopo aver mangiato copiosamente, rimontò a cavallo, e tutto in pace se ne tornò ad Arezzo.

– E tre! – disse Biancospina. – Ora vedremo se si potrà campare un poco in pace.

La pace, infatti, non fu turbata da nessun avvenimento insolito. Biancospina si godé le ricchezze donatele dal pettirosso, e a suo tempo sposò un signore ed ebbe nobiltà molta, ma si mantenne sempre affabile e compassionevole per i poveri.

L’anello della bella Caterina

Quando la vecchia Regina, dopo una domenica d’interruzione, riprese a narrare le novelle ai nipotini, alle nuore e ai figli adunati sull’aia. Vezzosa non era più un’estranea per la famiglia Marcucci. Benché da otto giorni soli ella fosse moglie di Cecco, pure aveva già preso il suo posto in casa, e varie faccende le faceva da sé sola per alleggerire del molto lavoro le altre donne. Tutti la trattavano bene, ma le due persone che dimostravano alla sposina maggior simpatia, erano la vecchia Regina e l’Annina, la quale, per non separarsi dalla nuova zia, l’aiutava in ogni lavoro e prendeva da lei quelle manierine cortesi che erano la maggior attrattiva di Vezzosa.

Se Cecco le volesse bene è inutile dirlo. Ognuno si forma un ideale di perfezione umana nella vita, secondo le persone che in gioventù hanno colpito maggiormente la propria fantasia per i loro pregi morali e per le doti fisiche. La persona che più profondamente avea colpito l’immaginazione dell’ultimo dei Marcucci, era la Regina, la sua buona, la sua cara mamma; e appena egli conobbe Vezzosa, gli parve di trovare in lei la stessa gentilezza di volto, la stessa squisitezza di sentire che tanto ammirava nella sua vecchierella.

Ora che Vezzosa era in casa sua, gli pareva di non essersi punto ingannato, ed era così lieto di vederla andare e venire dalla cucina al podere, sempre allegra, sempre composta, che non desiderava più nulla sulla terra, e si giudicava fortunato come pochi nella vita. Era una festa per lui di scorgerla da lungi, con la canestra del desinare in capo, camminare snella fra i solchi del grano tenero per portar da mangiare agli uomini nel campo; e non era meno felice quando, la sera, nel tornare a casa con la vanga sulla spalla, la vedeva in mezzo ai nipotini, intenta a insegnar loro a leggere e a scrivere, poiché Vezzosa, fino dal primo giorno che era entrata in casa, aveva detto che era inutile di mandarli tanto distante, per imparare quelle cose, che ella poteva loro insegnare. E tutti quei bimbi, che prima andavano svogliati a scuola, e spesso saltavan la lezione fermandosi a metà strada a baloccarsi, ora studiavano di buona voglia con la zia, ed era una gara fra loro per imparar meglio e più presto.

Cecco, dacché aveva sposato Vezzosa, non era più neppur così inquieto e agitato per la salute della sua vecchierella. È vero che, con la stagione più mite, ella stava meglio; ma quel buon figlio aveva anche trovato nell’affetto della sua compagna un conforto tale, da non temer più il distacco dalla madre come lo temeva quand’era solo. Capiva che Vezzosa aveva un’anima affezionata e buona, e che si sarebbe studiata di compensarlo di ciò che un giorno doveva inesorabilmente mancargli con la perdita della madre. Ma a questa perdita ci pensava meno che poteva, godendo della felicità presente, che veniva soprattutto dal vedere la sua giovane sposa così amata da tutti di casa.

– Mamma, – disse la Vezzosa, che leggeva l’impazienza negli sguardi dei nipotini, – quando volete incominciare la novella?

– Subito, – rispose la compiacente vecchia. – Ho pensato alla novella da narrare, e spero sarete contenti di me.

– C’era dunque una volta, non so precisarvi in qual tempo, una contadina per nome Caterina. Era costei invidiata da tutti, perché si diceva che le riusciva ogni cosa. Infatti, nessuna massaia portava al mercato polli e piccioni più grassi de’ suoi, nessuna portava alle fiere lino più candido e meglio filato, nessuna coltivava pesche e albicocche più belle delle sue.

L’agiatezza regnava nella casa di Caterina, il marito la portava in palmo di mano, e i figliuoli di lei crescevano sani, robusti e laboriosi.

Naturalmente, tutti gli uomini del vicinato, vedendo che per dato e fatto di lei la casa prosperava, la portavano sempre per esempio alle loro mogli e dicevan loro, in tono di rimprovero, allorché qualche cosa andava a rovescio: «Imparate dalla Caterina! Guardate la Caterina!».

E le donne, sentendola sempre vantare, l’avevan presa in uggia come il fumo agli occhi, e chiudevano la bocca ai loro mariti, rispondendo: «La Caterina ha l’anello e noi no».

Infatti la Caterina aveva un anello che era le sette bellezze, e come l’avesse avuto, merita il conto di narrarlo.

Ella era ancora una ragazzina e stava in casa del padre, contadino degli Ubertini di Bibbiena, quando una sera d’estate, trovandosi a far l’erba sulla proda di un fosso, vide sbucare dal fondo di quello un vecchio magro, tutto vestito di nero. Caterina era una ragazza coraggiosa, ma nonostante dette un grido nel vedersi sorger davanti agli occhi, come se uscisse di sotto terra, quell’uomo magro e nero, e fece atto di fuggire.

Lo sconosciuto l’acchiappò per la sottana, e le disse in tono supplichevole:

– Caterina, io non sono il Diavolo e tu non hai da temere nulla da me. Anzi, sono molto potente, perché possiedo la saggezza. In questo momento sono perseguitato, e se tu mi levi la fame e mi cerchi un nascondiglio, io farò di te la donna più invidiata di questi luoghi.

Lo sconosciuto parlò in tono imperioso, benché le sue parole contenessero una supplica, e dagli abiti stessi dimostrava di esser persona più avvezza a trattare coi grandi che coi miseri. Caterina fu colpita da quelle parole e rispose:

– Signore, io vi darò da mangiare e da dormire senza alcun interesse, poiché mi sembrate bisognevole di soccorso; e quando faccio la carità non sono solita chieder compenso.

– Parli saggiamente, ma io non voglio essere obbligato a te né ad altri. Conducimi al nascondiglio che mi hai assegnato, – replicò l’uomo magro, vestito di nero.

Mentre Caterina parlava con lo sconosciuto, il sole era tramontato dietro alle vette boschive dei nostri monti, e una luce incerta illuminava i campi.

Senza dire una parola, Caterina si avviò, non per la strada maestra, ma per una viottola che traversava i poderi, e salito per un piccolo tratto il piede del monte della Verna, condusse lo sconosciuto in una capannuccia di paglia, dove i garzoni e le garzone dei contadini passavano talvolta la notte, quando il temporale impediva loro di ricondurre i maiali al podere.

V’era in quella capannuccia un mucchio di paglia, che la ragazza sprimacciò affinché lo sconosciuto potesse comodamente coricarsi. Poi andò ad attinger acqua a un rio, che scorreva a poca distanza, e invitò il viaggiatore a bere, dopo avergli dato una targa di pane e alcune frutta, che s’era messe nel grembiale prima d’uscire di casa.

– Domattina, – diss’ella, – vi porterò altro cibo; per ora debbo correre al podere. Si rimise in testa il fascio dell’erba, che aveva posato in terra, e se ne andò.

La capannuccia era nascosta in mezzo alle fronde delle querci e soltanto i guardiani di maiali sapevano che vi fosse.

Era dunque un asilo sicurissimo; ma, nonostante questo, lo sconosciuto, prima di mettersi a giacere sul letto di paglia, chiuse la porta con una spranga di legno, e quindi si addormentò saporitamente e dormì così bene e così a lungo che Caterina, la mattina seguente, dovette bussare più volte per destarlo e farsi aprire.

Ella gli recava uova, frutta e pane in quantità, credendo che volesse partire; ma lo sconosciuto espresse il desiderio di rimaner in quel nascondiglio ancora fino al calar della notte, per evitare nel viaggio ogni incontro. Le disse peraltro che non occorreva che ella ritornasse a visitarlo, ma che tuttavia sperava che avrebbe accettato da lui un ricordo. E nel dir questo le porse un anello con una pietra rossa, una verde, e una color dell’alba.

– Quest’anello, – aggiunse, – non te lo caverai mai di dito. Se sarai attiva, sincera e coraggiosa, esso conserverà sempre lo splendore che ha adesso; se sarai pigra, invece, la pietra rossa si convertirà in un pezzo di sasso; se sarai finta, quella verde diventerà un vetro; se sarai paurosa, la pietra color dell’alba diventerà un calcinaccio. L’anello ha un gran valore, ma bada bene di non venderlo, perché andresti incontro a molte disgrazie.

Caterina ringraziò lo sconosciuto e andò a cogliere il granturco nel campo, dove già erano gli altri di casa; ma nel tagliare gli steli delle pannocchie, non faceva altro che guardar le tre pietre per vedere se conservavano il loro splendore, e fu molto contenta nell’accorgersi che esse non cambiavano punto. Ma quella non era davvero una prova, e un momento dopo lo riconobbe anche Caterina, pensando: «Non ho forse sempre lavorato nel campo come faccio adesso?».

Però, sebbene il lavoro fosse il medesimo, pure gli steli del granturco si facevano così resistenti sotto la sua mano, come rami di leccio o di rovere, e la fatica che ci voleva a tagliarli era molto superiore alle forze di Caterina, la quale, benché sudasse molto, non smetteva di lavorare.

La sera essa tornò a casa stanca morta e si coricò, ma non poté neppur riposare come avrebbe voluto, perché nella notte venne destata di soprassalto dalla madre.

Il capoccia era stato preso dalla febbre, una di quelle febbri che mandano al Creatore in quattro e quattr’otto. Furono destati anche i fratelli di Caterina, uno dei quali andò a chiamare il medico a Bibbiena; e intanto in casa nessuno poteva più pensare a dormire, e tutti erano dintorno al malato a curarlo. Tuttavia la mattina, Caterina dovette andare, insieme con i fratelli, nel campo a cogliere il granturco, a caricarlo, e lavorò per tre.

S’era appena coricata la sera, quando fu destata di nuovo. Non era più il padre solo ammalato, ma anche il fratello maggiore era stato preso dalla febbre.

A farla breve, i tre fratelli si ammalarono, uno dopo l’altro, e Caterina rimase sola a far la raccolta del granturco, a governare le bestie, a far lo spoglio delle pannocchie e a vegliare nella capanna sull’aia. Eran faccende che bisognava farle, e non poteva prender nessuno a opra, perché quattrini, in casa, ce n’eran pochi, e quei pochi se ne andavano come il vento per comprare tutto quello che occorreva ai quattro ammalati. Caterina era costretta dunque ad arrabattarsi, e intanto che sfogliava il granturco e metteva le pannocchie a seccare al sole sull’aia, vedeva l’uva maturare sui tralci di vite. Come avrebbe fatto a vendemmiare da sola?

I suoi malati erano entrati in convalescenza sul finir di settembre, e se l’uva non era colta subito, poteva andar tutta in perdizione per le piogge e le nebbie autunnali. Caterina era stanca di lavorare tanto e sentiva mancarsi le forze per intraprendere un lavoro come quello della vendemmia; ma, se non lo faceva, aveva paura che la pietra rossa si convertisse in un pezzo di sasso, come le aveva detto lo sconosciuto; e senza indugiar più, attaccò i bovi al carro, empì questo di ceste, e andò nei campi. Dalla mattina alla sera coglieva i grappoli dai tralci carichi, e a notte soltanto tornava al podere e, stanca com’era, pigiava l’uva nelle bigonce e poi la versava nel tino. Così ella salvò tutta la raccolta dell’uva; e quando il padre e i fratelli furono ristabiliti, le fecero mille elogi per l’attività sua, e con poca fatica poterono ottenere una grande quantità di eccellente vino.

Però non era detto che Caterina potesse godere un poco di riposo, perché i fratelli di lei, ormai assuefatti a vederla lavorare per tutti, non intendevano più di faticare come prima.

Caterina tacque per un certo tempo, finché non li vide perfettamente ristabiliti; ma poi disse loro schiettamente il fatto suo e li rimproverò ben bene per la loro pigrizia. Ma essi fecero orecchi da mercante e continuarono a sbirbarsela dalla mattina alla sera. Allora Caterina, che voleva essere sincera e temeva che la bella pietra verde del suo anello si convertisse in un pezzo di vetro, fece serie lagnanze al padre e non gli nascose che i fratelli vendevano di nascosto i prodotti del podere per giocare alla bettola.

Questa rivelazione fece nascere in casa il finimondo e destò nel cuore dei tre fannulloni un odio mortale per la sorella. Essi la perseguitavano continuamente, e tanta era la loro malvagità, che stabilirono di farla sparire, gettandola nell’Archiano, che scorreva a poca distanza da casa loro. Infatti aspettarono che il torrente fosse in piena, e una sera d’inverno, mentre Caterina riconduceva i maiali a casa, carica di un fastello di legna, l’assalirono, le tapparono la bocca e, dopo averle tolto il suo bell’anello, la trascinarono fin sulla riva del torrente, e giù, come se fosse stato un sacco di cenci.

Caterina si raccomandò l’anima a Dio, e rivolse un pensiero allo sconosciuto viaggiatore.

I tre birbanti, dopo averla buttata nell’acqua, scapparono, e così non videro che Caterina, invece di essere travolta dalla corrente, era rimasta attaccata per le sottane a un macigno e non s’era bagnata neppur la punta dei piedi.

Ella stava in quel modo sospesa sopra i gorghi del furioso torrente, quando si sentì afferrare per la cintura, e prima che vedesse chi cercava di salvarla, posò i piedi sulla ripa scoscesa.

Caterina alzò gli occhi e vide dinanzi a sé lo sconosciuto vestito di nero, che pochi mesi prima, mentre faceva l’erba, era sorto come per incantesimo dal fondo del fosso.

– Sei stata operosa, sei stata sincera, sei stata coraggiosa, e meriti ricompensa. Eccoti un anello simile in tutto e per tutto a quello che ti fu tolto. Non te lo levare mai dal dito, e qualora tu abbia bisogno d’aiuto, rivolgi una fervente preghiera a san Romano, ed egli ti soccorrerà. All’altro anello non ci pensare; esso cagionerà la morte dei tuoi perfidi fratelli, e la pietra rossa, che è un rubino, si convertirà in un pezzo di sasso; quella verde, che è uno smeraldo, in un pezzo di vetro; e quella chiara, che è una opale, in un pezzo di calcinaccio. E il tuo anello rimarrà unico nel mondo per pregio e per valore.

Caterina ringraziò caldamente il vecchio per averla salvata, ma egli sparì a un tratto, com’era comparso, senza dir altro.

La ragazza, ancora commossa, andò in cerca dei maiali, riprese il fastello della legna, e corse a casa sua per preparar da cena ai genitori e ai fratelli. Ma questi, aspetta aspetta, non si presentarono, e Caterina temeva che la profezia del vecchio sconosciuto si fosse avverata; ma non diceva nulla per riguardo ai genitori; anzi, cercava di consolarli col dimostrar loro che più volte quegli scapestrati avevan passato la notte alla bettola e non erano tornati a casa altro che a giorno.

Però il sole non era ancora levato, quando capitò al podere il garzone di un contadino, bianco come un panno lavato e tutto tremante dallo spavento.

– Sapete... – diceva al capoccia. – Sapete, v’è successa una disgrazia. – Quale? – domandò il vecchio insospettito.

– Una grande disgrazia...

– Dimmi di che si tratta; parla!

– Il maggiore dei vostri figliuoli è disteso in una pozza di sangue sulla via. Il vecchio barcollò; ma, fattosi animo, disse al ragazzo:

– Conducimi da lui; corriamo, vediamo se vive ancora.

– Aspettate, un’altra disgrazia vi ha colpito: il mezzano dei vostri figli è morto scannato in un fosso. – E l’ultimo dov’è? Dov’è? – domandò il vecchio.

– L’ho visto penzolare impiccato da un ramo di quercia.

Nel sentir questo, il povero padre cadde in terra come un ciocco e mandò un grido disperato. Caterina, che era su in camera a far le faccende, corse per veder quello che era accaduto, e dal ragazzo conobbe la triste verità.

– Si sono uccisi l’uno con l’altro per disputarsi il possesso di un anello, e l’ultimo, vedendo morti i due maggiori, s’è impiccato per il rimorso. Ora pensiamo a soccorrere il babbo, a preparare la mamma a questo colpo, e poi daremo sepoltura ai morti, – disse la coraggiosa ragazza.

Infatti, con molte cure, fece riprendere conoscenza al vecchio, disse alla mamma una parte della verità, e poi andò ella stessa di corsa dal parroco per invitarlo a rimuovere i tre cadaveri. Ma i suoi fratelli erano morti in peccato mortale e non potevano essere benedetti né seppelliti in terra santa, e correvano rischio di esser divorati dai lupi e dai corvi.

Quindi ella, coraggiosamente, senza domandare aiuto ad alcuno, scavò una fossa appiè della quercia alla quale si era impiccato il fratello minore, e ve lo depose insieme con gli altri due; e dopo aver piantata una croce per indicare il luogo ov’era accaduto il misfatto, riprese la vita attiva, coraggiosa che si era imposta, conducendo avanti i lavori dei campi da sola.

Le tre pietre del secondo anello acquistarono un magico splendore; l’altro che aveva trovato accanto ai fratelli morti, lo aveva sepolto insieme con loro per non vederlo più.

In tutto il Casentino si parlò per un pezzo della tragica morte dei tre fratelli di Caterina, ma soprattutto si parlò di lei con ammirazione, e moltissimi furono i giovani contadini e benestanti che la chiesero in moglie.

Ma ella scelse Donato, un giovinotto povero come Giobbe, ma lavoratore infaticabile. E quando si furono sposati, continuarono a stare al podere del padre di Caterina, e lo fecero prosperar tanto, coltivandolo con cura, che in breve rese più quello che una fattoria.

Peraltro un anno, mentre il grano era già segato e stava ammucchiato sull’aia, pronto alla battitura, si sviluppò un incendio nei pagliai che erano eretti sul limitare dell’aia, e il fuoco si estese al grano, alla casa, e distrusse tutto. La coraggiosa Caterina, destata nel cuor della notte dalle fiamme, prese in collo i suoi bimbi e fuggì; Donato salvò i due vecchi e il bestiame, e della casa e del raccolto non rimase più nulla.

Caterina era in sulle prime mezza svenuta per quella disgrazia, che distruggeva il frutto di tanti anni di fatiche e di sudori; ma appena gettò gli occhi sul ricco anello che le brillava al dito e rammentandosi della raccomandazione del vecchio sconosciuto che l’aveva salvata dalla morte, andò in un punto appartato del podere, sotto un ciuffo di pioppi, e gettatasi in ginocchio, disse col cuore:

– San Romano, aiutatemi!

Non aveva appena fatta questa fervida invocazione, che vide comparire dinanzi a sé il vecchio vestito di nero.

– So quale motivo ti spinge a ricorrere a me, – le disse, – e il mio soccorso non ti mancherà. Gl’invidiosi hanno tentato di distruggere il frutto delle tue fatiche; ma sii perseverante, poni mano subito a ricostruire la tua casa e te ne troverai contenta.

Infatti, la coraggiosa Caterina, insieme col marito, cercò di sbarazzare il terreno dalle macerie, e se durante il giorno ella lavorava per uno e per uno lavorava il marito, trovava la mattina seguente tanto lavoro fatto come se vi avesse impiegato dieci muratori. E lo stesso avvenne quando si diede a ricostruire la casa, tanto che in un mese questa era terminata, e prima dell’autunno Caterina la vide così asciutta, che vi andò ad abitare insieme con la famiglia. E quell’anno, se la raccolta del grano andò in perdizione, fu invece così abbondante quella dell’uva che al podere non sapevan più dove mettere il vino.

Figuriamoci un po’ se gl’invidiosi che avevan dato fuoco alla casa di Caterina si mangiavano le mani!

A sentir loro era tutta virtù dell’anello, del bell’anello che vedevano splender sempre in dito alla coraggiosa donna; e intanto che ella lavorava, essi non facevano altro che almanaccare il mezzo per distruggere ciò che ella faceva, e così trascuravano le proprie faccende, impoverivano, e quando avevano il bisogno alla gola, ricorrevano a Caterina per imprestiti, oppure al marito di lei. Poi, quando veniva il giorno di pagare, erano più imbrogliati che mai, e allora offrivano, invece di denaro, chi un maiale, chi polli, chi vino, e taluni anche un pezzo di terra. In questo modo tutti impoverivano, meno Caterina, che continuava a lavorare per dieci, nonostante tutta l’agiatezza che s’era procurata.

Ma le prove non era detto che fossero finite per lei; anzi, le più dure stavano per incominciare. Come ho detto, l’invidia dei compaesani li rendeva stolti al punto da trascurare ogni loro faccenda per non occuparsi altro che di Caterina. Essi contavano le bestie che costei aveva nella stalla, i maiali che mandava a pascere, i polli che beccavano sull’aia, i rotoli di lino che metteva a imbiancare alla guazza sui prati, ed anche il vino e l’olio che rimetteva; e dopo questi calcoli, accorgendosi di tanta prosperità, si mangiavano le mani e gridavano che nel mondo non c’era giustizia.

Così, a forza di ripetere questo detto, tre fra i peggiori vagabondi del paese congiurarono a danno di Caterina. Pensa e ripensa al modo di rubarle il famoso anello , che ritenevano cagione di tutta la fortuna di lei, e non rammentando più quello che era accaduto ai tre fratelli di lei, stabilirono di aspettare la massaia un giorno di mercato, quand’ella andava a Bibbiena, assalirla, legarla, e farsi dire per forza o per amore le parole che si dovevano pronunziare affinché l’anello spiegasse le sue virtù.

Infatti i tre vagabondi aspettarono Caterina nascosti dietro una siepe, e quando la videro comparire col paniere dell’uova infilato nel braccio e due paia di capponi in mano, fecero un salto, la misero nel mezzo e, sollevatala di peso, la portarono nel fitto bosco. Costì la legarono al tronco di un castagno.

Caterina non era impallidita, non aveva incominciato a piangere od a supplicare com’avrebbe fatto un’altra donna. Essa diceva fra sé:

– San Romano, aiutatemi! – e basta.

– Caterina, vogliamo l’anello, – disse il più ardito dei tre assalitori.

– Me lo potevate chiedere senza portarmi qui, e io ve lo avrei dato, – rispose ella. – Così mi farete giunger tardi al mercato e non potrò più vendere questa po’ di roba.

Tre mani si stendevano per afferrarlo, ed ella non sapeva a chi darlo.

– Vedo che lo vorreste tutti e tre, ma io v’insegnerò il mezzo di farvi contenti. Per ora lo consegno a uno; ma appena avete agio, rompetelo e prendetene ciascuno una pietra: ogni pietra, basta dire certe parole, ha da sé sola la virtù che aveva tutto l’anello.

– E queste parole quali sono? – domandarono gli uomini.

– Nessuno me l’ha insegnate, le ho scoperte da me. Bisogna imprecare quanto meglio si può contro san Romano, che era un grande nemico del Diavolo. Allora Satanasso, da cui viene l’anello, gli accorda tutta la virtù.

– Grazie, Caterina, – dissero i tre uomini. – E siccome ti sei mostrata compiacente, non ti faremo alcun male.

Ciò detto la sciolsero e la lasciarono andare.

Ella aveva fatto appena pochi passi, che udì i suoi aggressori pronunziare imprecazioni tremende contro san Romano. Si volse e vide che l’anello a un tratto si era allargato tanto da formare un cerchio sufficiente per contenere i tre uomini, i quali, lieti che l’oro fosse aumentato in modo così prodigioso, continuavano a imprecare contro il Santo. Ma quando tutti e tre furono presi dentro il cerchio, questo si ristrinse in un momento e li chiuse uno contro l’altro. E più imprecavano e più bestemmiavano, e più il cerchio si ristringeva, soffocandoli. Erano divenuti rossi in viso come tacchini e avevan la lingua penzoloni e gli occhi fuori della testa.

Caterina anche in quel momento invocò san Romano, ed allora le comparve il vecchio sconosciuto, che già aveva veduto tre volte.

Egli passò una corda nell’anello e strascinò i tre furfanti, più morti che vivi, fin sulla piazza grande di Bibbiena, dove in quel giorno eran tutti i contadini dei dintorni.

– Vedete, – disse il vecchio vestito di nero, quando si accòrse che l’attenzione della folla era richiamata da quello strano gruppo di uomini, – questi tre manigoldi hanno assalito Caterina per toglierle il suo bell’anello, e l’anello si è allargato tanto da cingerli, ed ora li stringe fino a farli morire. Imparate da quest’esempio a non desiderare la roba d’altri ed a rispettarla.

Un mormorìo di riprovazione corse fra la folla.

Intanto Caterina s’era accostata al vecchio e lo supplicava di salvar la vita ai tre infelici per dar loro il tempo di confessare i proprî peccati.

Il vecchio toccò l’anello, ed esso si spezzò come se fosse stato un sottile cerchio di vetro. Allora i tre liberati si gettarono in ginocchio davanti a lui e promisero di cambiar vita.

L’anello, appena spezzato, riprese le proporzioni che aveva prima e il vecchio lo rese a Caterina; quindi sparì.

La contadina narrò allora che il vecchio non era altri che san Romano, e disse che era sua intenzione di costruire un oratorio in onore del Santo. I tre uomini, ormai pentiti, si offrirono di aiutarla in quell’opera, e infatti sorse in breve una cappella nel bosco, là dove Caterina era stata legata all’albero, e i tre uomini, pentiti e convertiti, andarono ad abitarvi, menando vita esemplare. L’anello è rimasto sempre nella famiglia di Caterina, e i discendenti di lei hanno continuato per molti anni a prosperare, finché l’ultimo di essi, un fannullone di prima forza, lo vendé, dopo aver

dato fondo a tutto. Peraltro, l’orefice d’Arezzo, che glielo aveva pagato molto salato, gli fece causa, perché le pietre preziose s’erano convertite una in un sasso, l’altra in un vetro e la terza in un pezzetto di calcinaccio, e così quel disgraziato, condannato per truffa, morì in galera.

Monna Bice e i tre figli storpi

Una dolce aria primaverile faceva crescere a occhiate il grano nel podere di Farneta, e rivestiva di fiori gli alberi e i prati. Le speranze nella raccolta erano grandissime, e i Marcucci lavoravano instancabilmente per aiutare l’opera benefica della natura. Essi avevano già seminato i fagioli, le zucche, i piselli e le fave, e avevan tolto dai solchi del grano tutte l’erbacce, affinché quello crescesse rigoglioso e desse spighe più granite.

Le donne, e la Vezzosa specialmente, trapiantavano le insalate, i cavoli, le erbe aromatiche, e facevano nascere i bachi da seta, ora che i gelsi mettevan le foglie, e non sarebbe mancato ai preziosi produttori della seta il loro naturale alimento.

Tutti erano in faccende: gli uomini non tornavano a desinare a casa altro che la domenica, perché c›era anche da legar le viti sui pioppi, e ogni pianta aveva bisogno dell’opera del contadino.

La massaia non aveva braccia abbastanza per preparare da mangiare per tutti e pensare ai suoi figlioli; le altre dovevano fare il bucato, il pane, e rassettare vestiti e biancheria. Anche i bimbi lavoravano: chi portava via i sassi dai fossi e dai campi, chi conduceva i maiali a pascolare nel bosco, chi faceva l’erba per le bestie e accompagnava i viaggiatori col trapelo fino al pian dell’Antenne, sotto Camaldoli.

Tutta quella operosità, aumentata in quell’anno, per la previdenza di Vezzosa che aveva l’argento vivo addosso, doveva, senza casi imprevisti, recare l’agiatezza alla famiglia Marcucci.

– Ma perché ti stanchi tanto? – domandava la Regina all’ultima delle sue nuore.

– Non mi stanco, mamma; sono assuefatta al lavoro e non so star con le mani in mano, – ella rispondeva; ma non diceva che s’era imposta di lavorare per due e di far dimenticare alla sua nuova famiglia che non aveva portato nulla, proprio nulla di dote.

In casa l’avevano soprannominata Caterina, in memoria dell’ultima novella, e Maso e la Carola, scherzando, le domandavano se san Romano aveva dato anche a lei l’anello con le tre pietre. Vezzosa rispondeva sorridendo che la sua pietra rossa era l’affetto per Cecco; quella verde, la speranza di rendersi utile; e quella color dell’alba, la fede che per ogni fatica v’ha un premio e poi una ricompensa.

Una domenica, all’ora del tramonto, erano tutti raccolti sull’aia e parlavano del famoso anello; la Regina, vedendosi tutta la sua famiglia, e anche quella di Vezzosa, adunate d’intorno, prese a dire: – Non vi sarà discaro, suppongo, che vi narri anche oggi di una coraggiosa donna, giacché diceste che l’ultima novella vi era piaciuta.

– Raccontate quella che volete; – risposero in coro i figli e i nipoti più grandicelli, – sapete bene che vi si ascolta sempre a bocca aperta.

– C’era dunque molti, ma molti anni addietro, un vicario di Poppi, inviato dalla Repubblica Fiorentina, che tutti temevano in paese per la sua perfidia. Questi avea nome Bindo Sergrifi, ed era di famiglia nobilissima. La moglie di lui, madonna Bice, lo temeva più degli altri, perché, se era duro con i suoi dipendenti, si mostrava intrattabile in famiglia e non c’era caso che sorridesse mai. Oltre a questo, era avaro e sprezzante quanto mai, e non permetteva nemmeno che madonna Bice, la quale tuttavia discendeva dalla nobile famiglia degli Agli, si sedesse a mensa insieme con lui, e le faceva indossare abiti più adattati per una contadina che per una gentildonna. Però, anche vestita poveramente, madonna Bice, giovane e amabile, era bellissima e ser Bindo era brutto come il diavolo nonostante i giustacori di velluto e di seta e le zimarre di drappo foderato di pelliccia. Quando la Repubblica inviò ser Bindo a Poppi, egli aveva da poco menato in moglie la bella madonna Bice, ma già la trattava come una serva, ed ella sopportava tutto senza mai lagnarsi, come si conviene ad una buona e devota moglie.

Multe, imprigionamenti, impiccagioni, furono gli atti con i quali ser Bindo inaugurò la sua vicarìa; madonna Bice, per conto proprio, visitava i poveri, soccorreva le famiglie dei carcerati ed aiutava tutti coloro che sapeva colpiti dalla prepotenza del marito.

Questa pietà della bella donna frenava le ire dei malcontenti, e ser Bindo avrebbe dovuto ringraziarla dalla mattina alla sera per averlo, con queste sue opere caritatevoli, salvato dal coltello degli offesi. Invece non faceva altro che rimproverarla, e la povera donna doveva attendere che egli fosse partito a cavallo, per recarsi nelle case dei bisognosi e portarvi conforto.

Dopo pochi mesi che madonna Beatrice era a Poppi, mise al mondo un maschietto; ma un po’ forse per la vita disagiata, un po’ per gli spaventi avuti mentre lo portava nel seno, il bambino nacque con un piede rivoltato in dentro. Ser Bindo, appena lo vide, invece di consolare la madre piangente, disse con la sua vociaccia di disprezzo:

– Meriterebbe che lo gettassi dal merlo più alto della torre; per i deformi non ci dovrebbe essere posto nel mondo.

– Che nome gli daremo? – domandò la signora piangente.

– Quello che ti pare; per me sarà sempre lo storpio, – rispose ser Bindo.

La nascita del primo figlio, che è sempre una gioia, una grandissima gioia per ogni donna, fu dunque per madonna Bice un accrescimento di pena. Il vicario, irritato dalla vista di quel povero bimbo deforme, fuggiva le stanze della moglie e aggravava la mano sui suoi dipendenti. Le condanne fioccavano, e la gente era presa dal terrore.

L’eco di questo malcontento giungeva agli orecchi della povera signora, la quale, cullando il suo bambino, lo copriva di lacrime.

In capo a un anno madonna Bice mise al mondo un altro bambino, ed anche questo aveva una gamba storpia.

Figuriamoci le furie di ser Bindo!

Diventò una iena e coprì di vituperî la moglie, che non aveva nessuna colpa di quella doppia sventura che la colpiva.

– Quale nome daremo a questo secondo figlio? – domandò madonna Bice al marito.

– Chiamalo pure come ti pare; per me sarà sempre lo storpio, – rispose ser Bindo irato.

E se dopo la nascita del primo figlio era diventato un cane per i suoi sottoposti, ora diventò un orso, ma che dico? un aspide, e non sorrideva altro che quando, a forza di condanne, di torture e di supplizî vedeva tutti piangere dintorno a sé.

Per un raffinamento di barbarie, tolse i due bimbi alle cure di madonna Bice e le proibì di vederli. Essi furono affidati alle balie, e vennero relegati in una stanza attigua alla torre del castello.

La povera madre correva su da loro appena vedeva ser Bindo uscire a cavallo, e allora si sfogava a baciarli e a coprirli di lacrime.

In capo al second’anno, madonna Bice mise al mondo un terzo bambino, e l’infelice donna si sentì morire quando vide che invece di essere storpio da una gamba sola, come i due fratellini maggiori, costui lo era da tutte e due.

– Questo è troppo! – esclamò ser Bindo quando vide il suo terzo figlio, – questo è un malefizio di madonna Bice; e se ella è capace di malefizio, deve esser trattata da strega.

Pianse la povera donna udendo queste parole, che significavano per lei la condanna al rogo, e vedendo il marito irremovibile nell’accusarla, lo supplicò di risparmiarle la vita; essa aggiunse che di nottetempo avrebbe prese le sue tre creature, e sarebbe andata a rimpiattarsi in qualche luogo selvatico, affinché ser Bindo non vedesse più né lei né i tre storpi. Così egli non si sarebbe macchiato del sangue di quattro innocenti.

– Va’ pure; ma se hai la disgrazia di capitarmi dinanzi agli occhi con i tre mostri che hai fatti, per te è finita, e non vi sarà tortura che io ti risparmi prima di farti morire.

La povera signora, benché si reggesse appena in piedi, non volle, rimanendo qualche giorno ancora nel castello, esporre i suoi bimbi a una morte sicura. Ella accomodò i due maggiori in un gran canestro coprendoli bene di pannolini; prese il piccino in collo, e, postosi in tasca il poco denaro che aveva, verso sera uscì, piangendo, dal castello e camminò finché le forze la ressero, per allontanarsi più che poteva dalla dimora del marito; ma ad un tratto cadde sfinita per terra e nel cadere disse:

– San Francesco, voi che aveste tanta pietà dei poverelli, abbiate pietà dei miei piccini!

Dopo aver proferito queste parole, madonna Bice rimase distesa per terra, ma non lasciò andare Landino, che aveva in collo, e neppur Grifo e Leone che aveva accomodati nel canestro.

Il beato san Francesco scese dal Cielo, dove gode la gloria di Dio, si fermò sulla strada dove giaceva la sconsolata madre, e toccandola con la mano che aveva operato tante guarigioni e miracoli, la fece passare istantaneamente dallo svenimento al sonno; poi, con quella dolce voce cui ubbidivano tutti, dalle fiere agli uccelli, chiamò a sé una capra, la quale accorse subito e presentò le mammelle piene di latte a Grifo ed a Leone, mentre col contatto del suo corpo cercava di riscaldare Landino.

I bimbi maggiori popparono in gran copia il latte caldo della capra, e, quando si furono satollati, l’animale presentò la mammella al minore. Così quando madonna Bice si destò dal sonno, trovò i suoi bimbi più freschi e più tranquilli, e vide accanto a sé la capra, inviatale dal Santo e n’ebbe grande consolazione.

Ma alzando gli occhi la colpì la vista dell’altissima torre del castello di Poppi, che le diceva com’ella fosse ancor troppo vicina al palazzo ove dimorava il persecutore suo e de’ suoi piccini. Così, dopo aver mangiato alcune castagne, che erano per terra, riprese la via, e, senza curare la fatica, sostenuta e spronata dal desiderio di allontanarsi da Poppi, camminò buona parte del giorno, sempre seguìta dalla capra.

Verso sera, quando si sentiva mancar le forze, s’internò in un bosco di querci per passarvi la notte a riparo; ma aveva fatto appena pochi passi , quando vide una capanna di paglia, spalancata, dentro la quale ardeva il fuoco sopra una pietra. Ella vi entrò e la capra la seguì.

In quella capanna vi era un soffice giaciglio di fieno, del pane e del vino, così che madonna Bice poté ristorarsi, dopo aver custodito i suoi bimbi, e dormire tranquillamente fino all’alba.

Ma durante la notte incominciò a nevicare, e nevicò tanto, che la neve otturò la porta della capanna. Quando la povera madre si vide circondata e quasi seppellita dalla neve, alzò gli occhi al cielo e invocò l’aiuto di san Francesco. Il Santo scese dal Cielo per visitare la povera madre nella capannuccia di paglia.

Appena ella lo scòrse, si gettò in ginocchio e gli presentò i suoi piccini, supplicandolo di non sottoporla allo strazio di vederli morire di freddo e di fame.

– Non temer nulla: – disse il Santo, – le mammelle della capra daranno sempre latte; il pane e il fuoco non ti mancheranno mai.

Si consolò madonna Bice alla promessa ricevuta dal Santo, e, sedutasi accanto al fuoco, attese pazientemente.

Intanto ser Bindo, pentito di aver lasciato partire la moglie e temendo che ella se ne andasse a Firenze a raccontar tutto alla propria famiglia e alla Signoria, era montato a cavallo e s’era dato a cercarla dovunque; ma la neve caduta nascondeva la capanna e sottraeva la madre e i bambini alle sue indagini.

Le quali furono di breve durata, come il suo pentimento, e in capo a due giorni non pensava più a madonna Bice, quasi che ella non fosse mai stata sua moglie.

La stagione si mantenne crudissima, e sulla neve già caduta ne cadde altra, per modo che la madre rimase davvero sotterrata per più di un mese; ma il fuoco non si spense mai nella capanna, perché ogni notte gli angioli scendevano giù dalla cappa del camino e mettevano legna e legna sul focolare. E neppur mancò mai erba fresca alla capra, né pane alla donna, poiché gli angioli portavano ogni notte abbondanti provviste, e si fermavano attorno al giaciglio di fieno, che madonna Bice aveva preparato ai suoi bambini, cantando cori celestiali, che Grifo e Leone ripetevano con le loro vocine infantili, guardando gli angioli con gli occhi sbarrati e i volti sorridenti.

Era un paradiso per la povera donna quel soggiorno nella capanna; almeno lì non sentiva le aspre parole di ser Bindo, non udiva i lamenti della gente oppressa da lui, non vedeva le occhiatacce che egli lanciava sui figli suoi ogni volta che li scorgeva da lungi in collo alle loro balie.

Ora ella non aveva altro che gioie e carezze; carezze dai bimbi, dalla capretta, e sorrisi dagli angioli bianchi e circonfusi di luce che andavano a visitarla.

Con lo sparire delle nevi, madonna Bice ebbe timore di essere scoperta dal marito trattenendosi a così breve distanza da Poppi, e allora risolvette di partire; ma nel mettere la testa fuori della capanna, si accòrse che giro giro, a una certa distanza, i pruni erano cresciuti così folti da nasconderla a qualunque sguardo. Soltanto al di sopra la capanna era libera, ed era di sopra che scendeva il sole e faceva nascere l’erba dintorno, per modo da formare un bel prato, nel mezzo al quale zampillava una purissima sorgente.

Mentre madonna Bice, gettatasi in ginocchio, ringraziava san Francesco di quel nuovo miracolo operato per sottrarla, insieme con i figli, alle ire del marito, il Santo le apparve e le disse:

– Madonna, non tentar di uscire da questa fortezza di pruni. Qui crescerà tutto ciò che è necessario al sostentamento del corpo tuo e a quello de’ tuoi figli; il sostentamento dell’anima cercalo nella preghiera. Con quest’acqua, che ha virtù salutari, bagna le gambe de’ tuoi storpiati ed esse saneranno.

Il Santo benedisse la donna, i bambini, l’acqua e la terra, e risalì al cielo.

La madre, consolata da quella apparizione, prese subito il suo Grifo e, condottolo accanto alla fontana, bagnò con quell’acqua la gamba storpia, ma nel momento non vide che quella si raddrizzasse. Nonostante, era tanta la fede che ella aveva nel Santo, che bagnò anche la gamba storpia di Leone e quelle di Landino, e quindi li ripose sui loro giacigli di fieno, lasciandoli alle cure della capra, che scherzava con loro, li nutriva e li riscaldava.

Allora madonna Bice si diede a esaminare lo spazio di terreno che correva fra la capanna e la barriera di pruni, e vide che quel tappeto verde, che a prima vista le era parso di erba, si componeva di tante pianticelle di legumi, che crescevano miracolosamente sotto gli spruzzi dell’acqua che scaturiva dalla fontana. V’erano rape, cavoli, fagiuoli, zucche, e, mentre nei campi quelle piante

avevano bisogno di spazio e di un lungo periodo di tempo per giungere a maturazione, lì crescevano una accanto all’altra, e in una sola giornata erano buone da mangiare.

Lo stesso avveniva degli alberi, che crescevano a vista d’occhio e con tanti rami da fornir fascine per il fuoco alla povera donna, nonché frutti succosi ai due bimbi più grandicelli.

Madonna Bice non aveva mai goduto una pace più grande dacché era moglie di ser Bindo, e dal suo cuore partiva a ogni ora del giorno un inno di ringraziamento al suo Santo protettore. Ella non si stancava di bagnare le gambe dei suoi bambini con l’acqua miracolosa, e quelle gambe prendevano forza, si coprivano di carne e di muscoli, tanto che i piccini incominciavano a potersene servire e a zampettare sul prato, rincorrendo la capra e i caprettini che ella aveva partoriti.

A farla breve, in capo a un anno, madonna Bice era circondata da tre bimbi belli e forti, che erano il suo orgoglio e la sua consolazione, e in quell’angusto spazio di terreno non le pareva di esser prigioniera, ma bensì libera, perché in quel circuito ristretto crescevano piante e fiori, e il suo sguardo poteva contemplare il sole e le stelle, e riportarsi sui bimbi, che erano per lei il mondo intero.

Ser Bindo, invece, tormentato da una terribile malattia, era inchiodato da più mesi nel letto, con immensa soddisfazione dei suoi sottoposti. Una specie di cancrena gli aveva mangiato la polpa delle gambe, e da tutto il suo corpo emanava un puzzo così forte, che nessuno poteva avvicinarglisi. Il temuto e prepotente signore era dunque costretto a raccomandarsi ai servi che gli portassero il vitto, i quali spesso, neppur con le raccomandazioni più umili, riuscivano a sormontare la ripugnanza che provavano.

La sola persona che avesse misericordia di lui era una vecchia serva di madonna Bice; ma la vista di quella donna era un tormento per ser Bindo, poiché ella invocava di continuo la buona padrona, e diceva:

– Questa vostra malattia è una punizione mandata dal Cielo per aver discacciato la moglie vostra e i figli.

Per non udire questi rimproveri, che in altre condizioni sarebbero costati la vita alla imprudente donna, ser Bindo faceva a meno di farsi assistere da lei, e preferiva essere abbandonato giorno e notte come un cane.

Il dottore l’aveva bell’e spacciato; le donne del paese che conoscevano la virtù delle piante, non lo volevano curare; e ser Bindo, in mezzo ad atroci spasimi, si vedeva davanti la morte, che gli metteva un grande spavento perché sapeva che, una volta nel mondo di là, avrebbe dovuto render conto delle sue azioni, e specialmente delle barbarie commesse verso il sangue suo.

Un giorno, mentre spasimava e gridava come un cane arrabbiato, si presentò sull’uscio della sua camera un servo, annunziandogli che un frate francescano si offriva di curarlo.

– Fatelo entrar subito, – ordinò ser Bindo. Il frate fu introdotto.

Era un vecchio con la lunga barba bianca, curvo, cadente.

– Fratello, – disse al malato, – io ti reco la salute, affinché tu abbia tempo di pentirti della vita che hai menato.

Anche infermo, ser Bindo conservava la violenza dell’animo. Perciò divenne rosso in volto a quel rimprovero, e, drizzatosi sul letto, rispose con voce minacciosa:

– Frate, è inutile che tu rimanga presso il mio letto; io non tollero accanto a me chi osa giudicare le mie azioni; vattene! – e con l’indice teso gli accennava la porta.

– Non sono le tue ingiurie che mi faranno partire. Vecchio e cagionevole come sono, ho fatto il disagioso cammino dalla Verna a qui, per ordine del beato san Francesco, il quale mi ha ingiunto di disputare la tua vita alla malattia e la tua anima al suo eterno nemico, il demonio. Tu potresti anche minacciarmi di morte, ma io rimarrei!

Ser Bindo, non potendosi muovere, urlò, sbraitò, senza che nessuno accorresse alle sue grida; e il frate pregava senza prestar orecchio alle villanìe che il vicario si lasciava uscir di bocca, come se non fossero dirette a lui.

Così rimase il frate tutto il giorno accanto al letto dell’infermo, e questi, stanco alfine d’inveire contro di lui, e sentendo aumentare gli spasimi, disse con la sua solita manieraccia:

– Se hai un rimedio, usalo, perché io mi sento morir dal dolore.

Il frate era sicuro che si sarebbe venuti a questi ferri. Egli cavò da una bisaccia un vasetto di balsamo, e, sfasciate le gambe dell’infermo, le unse tutte con quello, recitando a bassa voce una preghiera.

Dopo poco lo spasimo cessò, e ser Bindo, il quale non sapeva più che cosa fosse sonno, dormì profondamente per più ore.

Al suo destarsi vide il frate inginocchiato che pregava, benché la notte fosse nel colmo. – Che cosa fai costì? – gli domandò il vicario.

– Prego per te e attendo che tu mi chieda di assisterti, – rispose fra’ Celestino. – Quale interesse ti spinge a questo?

– Nessuno, fratello, altro che quello di redimere un’anima. – Non lo credo.

Fra’ Celestino non rispose e continuò a pregare. Ser Bindo, invece, si addormentò, ma poco dopo si destò, gridando come un dannato.

– Che hai, fratello? – gli domandò fra’ Celestino alzandosi e curvandosi su di lui. – Soffri forse nuovi spasimi?

Il vicario accennava di no col capo, e quando si fu riavuto un poco rispose:

– Frate, io ho veduto in faccia la morte, che mi voleva acchiappare, e dietro a lei v’era una voragine ardente, che ella mi accennava. Dimmi, sull’anima tua, credi tu che quella sia la pena che mi aspetta?

– Se non ti penti, lo credo fermamente.

L’infermo non aggiunse altro, e poco dopo si riaddormentò. Il frate continuò a pregare con maggior fervore di prima, implorando da san Francesco che intenerisse con un raggio della sua fede quell’anima indurita nel peccato.

E san Francesco apparve in sogno al vicario e gli parlò con quella voce dolce che ammansiva le fiere, dimostrandogli la sua perfidia, non solo verso la gente affidata al suo governo, ma principalmente verso la moglie e i figli suoi; e gli fece vedere madonna Bice ramminga per i boschi, portandosi faticosamente in collo i tre bimbi, i tre poveri bimbi storpi, che ella guardava con beatitudine, come se fossero tre angioli di bellezza.

– Quella madre è felice, – disse il Santo, – e tu pure potresti esser consolato, poiché la felicità le viene dal sentimento di aver fatto il suo dovere, dalla consolazione di dedicarsi a quelle tre creature. Il cuore indurito del vicario si commosse a quelle parole di san Francesco.

– Se potessi ritrovare madonna Bice e ricondurla presso di me! – esclamò.

– Se il tuo pentimento è sincero, la ritroverai, e io ti darò una guida sicura per rintracciarla, – disse il Santo, e sparì.

Quella volta ser Bindo si destò senza gridare, senza spasimare, e vedendo fra’ Celestino inginocchiato e pregante, gli disse:

– Frate, metti un poco del tuo balsamo sulle mie ferite: io ho bisogno di guarire, perché debbo rintracciare mia moglie e i miei figli.

Il frate non si meravigliò udendolo parlare in quel modo, perché sapeva che san Francesco aveva la virtù di operare grandissimi miracoli; e col balsamo unse le piaghe del vicario.

Quelle piaghe si rimarginavano a vista d’occhio, e l’infermo non cessava di domandare quando sarebbe stato guarito, perché era punto dal desiderio di partire presto.

Allorché in capo a tre giorni le gambe ritornarono sane come prima, ser Bindo disse al frate: – Ora che il corpo è guarito, curiamoci l’anima, venerando fratello.

E inginocchiandosi dinanzi a lui, fece ampia confessione de’ suoi peccati, accompagnando la narrazione con lacrime di sincero pentimento.

Il frate pure piangeva commosso, vedendosi dinanzi quel grande peccatore ammansito dalla parola di san Francesco, e ringraziava umilmente il venerato capo del suo ordine di averlo scelto per istrumento della conversione di ser Bindo.

Appena il vicario si fu alleggerito la coscienza da quel peso, ed ebbe pronunziato l’atto di contrizione, promettendo di scontare con tante opere di carità le sue azioni malvage, ordinò che gli fosse sellato un cavallo, e, vestitosi in fretta, partì alla ricerca di madonna Bice e dei suoi figli. Fra’ Celestino lo accompagnò con le sue preghiere, e quando ser Bindo ebbe sceso il monte di Poppi, vide avverarsi la promessa del Santo, poiché da una siepe sbucò fuori un cane da pastori, che prima abbaiò per salutarlo e quindi si pose avanti al cavallo, servendo di guida al cavaliere.

Così camminarono lungamente, finché il cane non si fermò sul limitare di un bosco.

Il vicario vi spinse il cavallo e avrebbe voluto andar oltre, ma il cane si diede a saltargli alle gambe, quasi lo volesse trattenere. Era già notte, e ser Bindo capì che doveva pernottare in quel luogo, forse per non turbare il riposo della madre e dei bambini.

Egli scese dunque da cavallo, e dopo aver mangiato le poche provviste che aveva seco, legò il cavallo a un albero sotto il quale si distese e dormì placidamente come non aveva dormito dopo che la sua anima s’era macchiata da tanti peccati.

Gli uccelli, che salutavano il nuovo sole, lo destarono al far del giorno. Allora ser Bindo rimontò a cavallo, e questa volta il cane non si oppose alla sua andata; anzi, abbaiando festosamente, lo guidò fra i castagni, fino a una siepe di foltissimi pruni, che si diede a strappare con le zanne.

Il cavaliere capì, e, balzando di sella, trasse la spada e cercò di aprirsi un varco nel prunaio. Ma in questo lavoro si forava le mani, lasciava la pelle attaccata agli spini e sanguinava da tutte le parti. Nonostante non cessava di tagliare per giungere alla moglie; ma ogni tanto il pensiero di vedersi davanti i tre storpiati gli toglieva il coraggio di proseguire, e allora gli veniva la voglia di scappar lontano, di lasciare madonna Bice e i tre bimbi al loro destino.

In quei momenti di scoraggiamento sentiva o gli pareva di sentire la dolce voce del Santo che gli diceva:

– Prosegui nella via del pentimento; non ti saranno rimessi i peccati altro che se tu ricondurrai a casa la infelice madre e i tre bimbi.

E allora ser Bindo riprendeva coraggio e tagliava con più energia i pruni.

Finalmente egli forò quella folta parete, e l’occhio suo si portò nel centro della spianata dove sorgeva la fontana. E quale non fu la sua gioia quando, invece di tre bimbi macilenti e deformi, vide saltare tre creature sane, belle e allegre, che si baloccavano con un caprettino di latte e ridevano delle capriole della bestiolina.

Ser Bindo, senza pensare ai pruni, fece uno strappo alla pungente barriera, e in pochi salti fu accanto ai bambini e se li strinse al cuore coprendoli di sangue.

Essi gettarono un grido, e madonna Bice, che era nella capanna, accorse spaventata.

Ma quando ella vide il marito che accarezzava le sue creature, non poté più camminare, non poté più parlare, e cadde in ginocchio alzando le mani al cielo, in atto di profondo ringraziamento. Ella non disse al marito una sola parola di rimprovero per le sue barbarie, e appena poté moversi, corse ad attingere acqua alla fontana e con quella gli lavò le ferite.

Il sangue si stagnò improvvisamente, e ser Bindo, commosso da tanta dolcezza, s’inginocchiò dinanzi alla moglie e le disse umilmente:

– Mi perdoni?

Ella non poté rispondere, ma gli prese la mano e la bagnò di lacrime.

Poche ore dopo ser Bindo faceva salire a cavallo madonna Bice, le poneva fra le braccia i due figli maggiori, ed egli, tolto Landino in collo, conduceva il cavallo per la briglia fino al castello di Poppi. In quel momento il cane che lo aveva guidato fece un lancio e, abbaiando, sparì.

La gente accorreva meravigliata sulle porte delle case per vedere passare il prepotente signore, ora così umile, e bisbigliava che soltanto un grande miracolo poteva averlo cambiato a quel modo.

– Salute, fratelli! Salute, sorelle! – diceva ser Bindo passando accanto alla gente. – Pregate per l’anima mia!

Da quel giorno il vicario non commise più nessuna prepotenza a danno del popolo a lui affidato, e fu eccellente marito e padre esemplare. Egli spese tutte le sue ricchezze in elemosine e nella costruzione di una chiesa, che fece erigere nel luogo dove la moglie e i figli suoi avevano passato un anno, e che dedicò a san Francesco.

L’acqua della fontana, che aveva servito a togliere la deformità ai tre storpi di madonna Bice, sgorga ancora; ma ha perduto la sua virtù; forse perché nessuno l’ha usata con la stessa fede dell’infelice madre, la quale morì in tarda età, venerata da tutti e invidiata dalle altre donne per il valore, la saggezza e la generosità dei suoi figli.

La pastorella del Pian del Prete

– Resta a casa, Cecco, nessuno dei tuoi fratelli va fuori la domenica, – diceva Vezzosa in tono supplichevole al marito, che ella aveva chiamato da parte per sottrarlo alle insistenze dei compagni, i quali anche quella domenica erano andati a chiamarlo.

– Non sai che cosa dicono se ti do retta? Che tu mi comandi e che non son più padrone di me.

– Che te ne importa di quel che dicono, purché tu non rechi dispiacere alla mamma e a me, che ti vogliamo tanto bene?

– Appunto perché mi volete bene, non dovete permettere che gli amici si burlino di me. Se cominciano, non la finiscono più; c’è Bista, per esempio, che mi metterebbe in croce se non andassi a dargli la rivincita della partita a bocce che gli vinsi domenica. Tu e la mamma siete due donne ragionevoli, e non potete affliggervi se vado a fare un po’ di chiasso con gli amici. Addio dunque, Vezzosa.

– Rimani, Cecco, fallo per amore mio! – supplicava la giovine sposa.

Il bell’artigliere s’accorgeva che gli amici l’osservavano e che Bista sogghignava. Se essi non lo avessero veduto, avrebbe ceduto certo alle dolci istanze della moglie; ma vedendosi osservato, volle fare il forte e, respinta con mal garbo la Vezzosa, disse agli amici:

– Andiamo!

– Mamma, Cecco non mi vuol più bene! – sussurrò Vezzosa all’orecchio della suocera.

– Non lo dire, – rispose pacatamente la vecchia. – Cecco sente, come quasi tutti gli uomini, un falso punto di onore, che consiste nel voler apparire padrone di sé, e nel rinnegare qualsiasi dominio, anche quello dolcissimo dell’affetto. Bisogna che tu cerchi di studiarlo e di capirlo, se no sarai una gran disgraziata.

– Mamma, lo sono già tanto!

– Non credere; queste sono le giornate senza sole nella vita delle donne; quelle burrascose son ben altra cosa.

– Quanti segreti con Vezzosa! – esclamò l’Annina. – Scommetto, zia, che la nonna ti grida, poiché ti fanno capolino i lucciconi.

– E di che dovrei gridarla? – domandò la vecchia.

– Non lo so; forse di non esser più allegra come prima, mentre noi tutti le vogliamo tanto bene, –disse la ragazzina.

– Tutti! – esclamò la giovine sposa, mentre il suo sguardo si diresse verso il punto dove poco prima aveva veduto sparire Cecco, e vi rimase come inchiodato.

La Regina scrollò mestamente il capo, e per distrarla l’attirò a sé e prese a dire:

– Tutti sapete che posto sia, d’inverno, il Pian del Prete, quella spianata che c’è prima d’arrivare al Pian delle Antenne! Il vento ci soffia spazzandovi anche la neve, se non vi gela subito, e in certi giorni spazza anche gli uomini e le pietre. Ebbene, tanti, ma tanti anni fa, in una giornata di quelle proprio da lupi, un monaco di Camaldoli, che se ne veniva dal monastero di Strumi al suo Eremo, passò, a cavallo a una fida mula, per il Pian del Prete, e fu molto meravigliato di vedere un fagotto di panni turchini e rossi posato sulla via. Benché la terra fosse coperta di neve ghiacciata e il vento mugolasse e fischiasse, il monaco scese per raccogliere l’involto, e vide che era fermato con due sassi, affinché non volasse via.

Capì allora che non si trattava di cosa caduta dal dorso di un mulo o da una carretta, ma abbandonata in quel luogo con intenzione, e, tolti i sassi, rimase come di sale nel vedere che il fagotto conteneva una bella bambina di pochi mesi, placidamente addormentata.

– E ora che ne faccio? – disse fra sé il monaco, che avea nome Buono. – In monastero c’è clausura e non ve la posso portare; ad ogni modo non ci sarebbe carità a lasciarla qui.

E presa la bimba fra le braccia, risalì a cavallo alla mula e giunse al monastero di Camaldoli, allora chiamato Ospizio di Fonte–Buona, dove i monaci facevano una specie di prova prima di passare all’Eremo, che era ed è più su, a un’oretta di cammino. Frate Buono depose la bimba, così avvolta com’era, sopra una panca nello stanzone del portinaio, e saputo che l’Abate maggiore si trovava in quel giorno a Fonte–Buona, chiese di parlargli.

– Padre santo, – gli disse dopo avergli riferito l’ambasciata affidatagli dall’abate di Strumi, – io ho trovato fra la neve, venendo quassù, una creatura umana.

– Spero che l’avrai fatta riscaldare e le avrai dato da mangiare.

– Gli è, padre santo, che quella creatura non può mangiare. È una bimba di pochi mesi che avrebbe bisogno del latte e delle cure di una donna.

L’Abate maggiore rimase perplesso e poi disse:

– Tu sai, fra’ Buono, che i nostri statuti ci proibiscono di tener donne quassù; come faremo dunque ad allevare quella creaturina?

– Padre santo, per ora diamola al padre forestale, e cercheremo poi una vacca, una pecora o un’asina che la nutrisca.

– La carità cristiana c’impone di non abbandonarla. Intanto battezziamola, poiché non sappiamo se ella sia cristiana.

La bimba dormiva ancora, ma quando l’Abate maggiore in persona le gettò l’acqua lustrale sulla testa, ella aprì gli occhi, e, invece di mettersi a piangere, schiuse la bocca a un sorriso e stese le manine al monaco.

Questi le impose il nome di Buona, e si sentì intenerire a veder quella piccina così bella e gaia, che non aveva altra famiglia che i monaci, altra casa che il convento di Fonte-Buona.

Il padre forestale scelse un’asina più giovane e forte delle altre, e, fattala mungere, dette a bere quel latte caldo a Buona.

Così fu nutrita la bimba per alcuni mesi. Ogni giorno l’Abate maggiore diceva al forestale che doveva cercare una contadina che avesse cura della piccina, e ogni giorno quel monaco trovava un pretesto nuovo per tenerla presso di sé. Ora diceva che era raffreddata e non voleva farla uscire; ora nevicava, ora tirava vento. Contadine ce n’erano molte nei poderi dipendenti dal monastero, ma il fatto si è che il forestale non voleva staccarsi da quella creaturina, e fra’ Buono neppure.

Così passò l’inverno, e quando già Buona aveva circa un anno e camminava spedita, il forestale un giorno la prese in collo e si avviò giù per la scesa per portarla in una casa di contadini; ma gli rincresceva quanto mai di separarsi da Buona, che lo abbracciava, gli metteva le manine nella barba e lo chiamava babbo.

Giunto al di là della spianata del convento, il forestale vide una capannuccia abbandonata, dove solevano rifugiarsi i pastori, e pensò:

– Perché devo portare Buona in casa d’altri, quando qui potrebbe essere come in casa sua? Le porterei da mangiare, la verrei a vedere, e a guardia della bimba potrei lasciar Lupo, il can da pastori di cui tutto il vicinato ha paura.

Quest’idea parve così bella a fra’ Ilario, il forestale, che, invece di andar oltre, posò la bimba sopra un mucchio di fieno e, chiusa alla meglio la porta, corse al monastero a prendervi coperte, guanciali e utensili per arredare la capanna. Dopo poco egli tornò da Buona recandosi dietro Lupo, e trovò la bimba placidamente addormentata.

Egli approfittò di quel momento per ripulire la capanna, per rimettere alcune assi che mancavano alla porta e cogliere sul prato tanti fiori per allietare la sua Buona. Poi munse una bella vacca che pascolava, e quando Buona si destò, vedendo tutti quei fiori, batté le manine esclamando:

– Babbo, belli!

Fra’ Ilario dette del latte alla bimba e le mostrò che era in una ciotola sopra una panchetta; poi le raccomandò di esser buona, e, dopo aver ordinato a Lupo di accucciarsi accanto alla creaturina, alla quale era tanto affezionato, tornò al suo monastero. Ma prima di varcare la soglia della capanna, alzò le mani al cielo, esclamando:

– Vergine santa, io pongo quest’anima benedetta sotto la vostra protezione; vegliate su di lei! Dopo questa invocazione, fra’ Ilario chiuse la porta, si mise in tasca la chiave, e quindi si avviò verso il Cenobio di Fonte–Buona.

Mattina e sera il monaco, appena aveva accudito ai suoi doveri, correva da Buona e la trovava sempre allegra, sana, sorridente. Ella si baloccava con Lupo, si gingillava con i fiori, cantava con una vocina dolce le canzonette sacre che le insegnava fra’ Ilario e correva sotto gli alberi durante il giorno. La notte dormiva saporitamente, e mai nessun male l’aveva tormentata. Di vestiti non aveva che una specie di camicia di lana bianca, tagliata da una tonaca vecchia di fra’ Ilario. I capelli biondi le scendevano sulle spalle a guisa di manto, e i piedini rosei parevano quelli di una regina. Buona cresceva a vista d’occhio, e appena fu grandicella andò da sé a far legna nel bosco e a cogliere fragole e lamponi, che insieme col latte, con le uova e col pane che le portava fra’ Ilario, costituivano tutto il di lei cibo.

Così Buona raggiunse i tre anni. Il forestale aveva già confessato a fra’ Buono e all’Abate maggiore come l’aveva allevata e come l’aveva posta sotto la protezione della Madonna, e i due monaci non lo avevano biasimato. Ogni volta che essi uscivano a passeggiare, passavano dinanzi alla capanna, e la bimba, che li conosceva, correva loro incontro e parlava loro con affetto.

Appena ella ebbe sette anni, l’Abate, che molto si occupava di quella creaturina affidata al monastero, disse che bisognava darle un’occupazione, e a tale scopo le affidò alcune pecore affinché ella le portasse a pascere.

Poi l’Abate diede incarico a fra’ Buono d’istruirla come si conveniva a buona cristiana, e il monaco ogni giorno si avviava, dopo il vespro, alla capanna e insegnava a Buona a leggere in latino e in volgare, affinché potesse imparare le preci e le laudi della Madonna sua protettrice.

La capanna intanto non era più così spoglia come quando il padre forestale vi aveva portato la sua protetta. Vi era una tavola con alcuni libri, vi erano due sgabelli, un lettuccio e un focolare, nel quale Buona aveva cura di mantenere sempre il fuoco.

Ella imparava con una facilità straordinaria, ed era così cortese e nobile nelle maniere, che l’Abate maggiore, ogni volta che parlava di lei, diceva:

– Quella Buona si direbbe nata in una corte!

Passavano gli anni e la bimba si faceva grande, ma non aveva mai portato altro vestito che una tonaca bianca simile a quella dei Camaldolensi, e chi la vedeva da lontano guidare le pecore al pascolo, la prendeva per un novizio. La vita all’aria aperta l’aveva fatta crescere forte e robusta, e la convinzione di esser protetta dalla Madonna la faceva esser coraggiosa, quasi temeraria.

Un giorno di autunno ella aveva spinto il gregge verso l’Abetiolo, per trovare un po’ d’erba fresca. L’accompagnava, come di solito, il grosso cane da pastore, che era stato il suo compagno d’infanzia e che ora s’era fatto alquanto vecchio; ed ella camminava svelta, chiamando le pecore quando cercavano di sbandarsi per salire qualche piaggia erbosa. Era sola sola in quel luogo deserto, ma quella solitudine non le ispirava alcun timore, perché nessuno le aveva mai fatto alcun male, e quando i pastori vedevan comparire su qualche poggio la sua figurina tutta bianca, si mettevano le mani alla bocca, affinché la loro voce le giungesse, e le gridavano:

– Figlia della Madonna, prega per noi!

Ella era davvero sicura in quel paese deserto, e mentre filava, pregava.

Quel giorno dunque, mentre badava al gregge, ella vide Lupo diventare inquieto e correre di qua e di là, abbaiando.

Buona, con la voce e col gesto, cercava di calmarlo, quando a un tratto si vide davanti un lupo, che si gettò nel branco delle pecore. Queste, spaventate, corsero via; ma una, più vecchia delle altre, fu raggiunta dalla fiera, che l’avrebbe certamente sbranata, se il cane non si fosse buttato a difenderla a corpo morto. Allora, fra il difensore e l’assalitore s’impegnò una lotta tremenda, nella quale il buon cane stava per soccombere.

La pastorella del Pian del Prete assisteva piangendo a quella lotta.

Il lupo azzannava il suo avversario e lo faceva sanguinare da tutte le parti, inferocito. Buona, senza riflettere al pericolo che correva, alzò il bastone sull’animale feroce, e disse solennemente:

– In nome della Madonna, mia protettrice, ti ordino di rispettare ciò che mi appartiene!

Il lupo, da furente che era, si fece mansueto a queste parole, e a coda bassa andò a leccare la mano della pastorella, la quale, intenerita, tolse dal canestro il pane destinato alla sua colazione e lo gettò alla fiera.

Il cane intanto era fuggito cacciandosi avanti le pecore, ed era corso da fra’ Ilario. Il forestale, vedendo Lupo solo e le pecore senza la loro guardiana, temé che a questa fosse accaduta qualche sventura; ma poco dopo rimase meravigliato vedendola comparire sulla viottola, col lupo accanto, che la seguiva come un agnellino.

– È un miracolo! – esclamava fra’ Ilario. – Figlia mia, tu sei già santa in vita, tu sei una benedizione per il monastero!

E tutto commosso da quel fatto, corse da fra’ Buono e dall’Abate maggiore a raccontar l’accaduto. – Erigeremo un santuario nel luogo ove Buona è stata salvata! – disse l’Abate, – e faremo venir da Firenze un abile pittore per dipingere sulle mura di quello, la storia della bambina, da quando fu trovata fra la neve fino al momento che ha ammansito il lupo.

– Sarà meglio lasciare due pareti bianche per dipingervi in seguito altri fatti della vita di questa fanciulla, cara alla Madre del Signore; – disse fra’ Buono, – poiché ella è veramente santa, e la Madonna si servirà di lei per operare altri miracoli.

– Da che lo arguisci, fra’ Buono? – domandò l’Abate.

– Padre santo, l’umile capanna ove ella abita è sempre olezzante di gigli e viole; il corpo di lei non è stato mai soggetto a nessuna infermità; quando ella canta le laudi della Vergine, gli uccelli corrono a stormi dai boschi e le si posano sulle spalle; le piante che ella coltiva dànno fiori, anche quando soffia il tramontano.

Ed era vero quel che diceva fra’ Buono, perché tutti i fatti da lui citati erano avvenuti sotto i suoi occhi; ma quello che il buon frate non sapeva, si era che appena la notte avvolgeva la terra, una luce viva illuminava la capanna, e appena Buona chiudeva gli occhi, due angeli scendevano dal cielo a vegliare sulla fanciulla dormente.

E l’umile monaco non sapeva neppure che tutta questa protezione che la Vergine concedeva alla fanciulla, raccolta da lui in mezzo alla neve, era fervidamente implorata da più anni da un cuore desolato di madre.

Bisogna sapere che un terribile dramma di famiglia aveva cagionato l’abbandono di Buona.

Il conte di Poppiano e il conte di Romena erano fra loro nemici acerrimi; questa inimicizia era nata quando Corso, figlio del primo, era già un giovinetto, e Selvaggia, figlia del secondo, era una bella e graziosa fanciulla. L’inimicizia era scoppiata per una contestazione di confini fra i loro feudi, e i due signori avevan fatto ricorso all’Imperatore, il quale aveva dato ragione al conte di Romena. Tanto il vincitore quanto il vinto s’erano giurati odio vicendevole ed eterno. Ma lo scoppiare di quest’odio aveva fatto sentire a Corso e a Selvaggia, educati e cresciuti insieme, quanto bene si volevano; e si erano scritti, prima per deplorare l’inimicizie dei loro padri, poi per sfogare il dolore che risentivano di non vedersi più. E queste lettere, recate dalla balia di Corso alla balia di Selvaggia, alimentarono tanto il loro affetto, che i due giovani, non vedendo mezzo alcuno per ottenere una riconciliazione fra le loro famiglie, stabilirono di sposarsi senza il consenso dei loro padri.

Corso, col pretesto di una caccia nei monti, uscì dal castello di Poppiano molto segretamente; ma ad un certo punto, fingendo d’inseguire un animale, si sottrasse allo sguardo dei suoi, e, spronato il cavallo, giunse in prossimità di Romena.

Costì rimase nascosto fino a notte inoltrata nella casa della balia di Selvaggia, dove verso sera erasi recata la fanciulla sotto pretesto di visitarla e portarle dei doni; e quando l’oscurità fu completa, messer Corso pose in groppa al suo cavallo la bella figlia del conte di Romena, e la portò fino ad Arezzo.

Era appena giorno quando vi giunsero, e senza prendere nessun riposo, entrarono in una chiesa e fecero celebrare il loro matrimonio da un prete che ufiziava. Poi i due sposi andarono ad alloggiare da una vecchia zia del signor di Poppiano, dove menarono vita oscurissima.

Nessuno può figurarsi l’ira del conte di Poppiano quando, dopo aver cercato inutilmente per più giorni il figlio, supponendo gli fosse accaduta una disgrazia alla caccia, seppe che anche la figlia del suo nemico era sparita!

Né minore fu l’ira del conte di Romena quando non trovò più la figlia. Tutti e due i vecchi si chiusero nei loro rispettivi castelli mulinando una vendetta, e intanto spedirono fidi messi in traccia dei fuggiaschi.

Passarono i mesi senza che questi tornassero. Furono fatte ricerche a Firenze, a Siena, in Romagna, in Umbria, e anche ad Arezzo; ma i due sposi stavano così celati agli occhi di tutti, temendo l’ira dei genitori, che anche ai bracchi dal fino odorato, riusciva impossibile scoprirli.

Intanto i due vecchi fremevano nell’attesa di notizie; essi temevano di chiuder gli occhi prima di avere sfogata la vendetta, e ogni giorno che passava la ideavano più atroce: il conte di Romena, contro Corso che accusava di avergli rubata la figlia; il conte di Poppiano, contro Selvaggia. Frattanto la bella moglie di messer Corso aveva dato alla luce una bambina.

La madre la nutriva col suo latte, il padre vegliava sempre sulla culla di lei; ma l’odio del vecchio conte di Poppiano per la nuora minacciava la felicità di Corso e di Selvaggia.

Infatti, il vecchio scriveva lettere sopra lettere agli uomini che aveva sguinzagliati contro il figlio, e uno di questi, che si trovava appunto ad Arezzo, per non esser più incitato, si mise a ricercare messer Corso, facendo la posta di giorno e di notte vicino alle case dei parenti e degli amici, che il giovane aveva nella città. E una notte d’inverno lo vide uscire cautamente da una porticina della casa della zia, che dava sopra un chiassuolo, accompagnato dalla moglie, la quale reggeva una creaturina lattante.

Il giorno dopo quell’uomo era già a Poppiano a informare il Conte della scoperta fatta.

Quali ordini gli desse il vecchio, è inutile dirvi. Vi basti sapere che la sera successiva quattro uomini erano appostati nel chiassuolo, dentro una rimessa, e tre cavalli sellati aspettavano sotto le mura della città, sulla via del Casentino.

Appena messer Corso, come di consueto, fu uscito nella strada insieme con la moglie per farle prendere una boccata d’aria, due dei quattro appostati gli saltarono addosso e due altri imbavagliarono Selvaggia per portarla via insieme con la piccina. La donna si difendeva, e Corso, sguainata la spada, menava colpi da ogni lato per proteggere la sua cara sposa; ma tutto fu inutile. Un colpo ricevuto al fianco lo fece cadere, mentre Selvaggia veniva portata via svenuta.

Dopo un’ora, circa, dal fatto, i quattro malfattori calavano, da una casa addossata alle mura, una donna e una bambina, e per la stessa via essi pure uscivano dalla città, temendo il bargello e il capestro.

– Eccovi la moglie del figlio vostro, – disse il capo della spedizione giungendo a Poppiano. – Che sia rinchiusa nella prigione più oscura del castello, – ordinò il Conte.

– E della figlia che dobbiamo farne? – domandò il ribaldo.

– Abbandonatela sui monti affinché i lupi la divorino. E Corso dov’è? – chiese il signore.

I ribaldi aspettavano la domanda e avevan pronta la risposta. Essi non volevano confessare di averlo mortalmente ferito, perciò dissero che Corso, quella sera, non era uscito insieme con la moglie, ma l’aveva affidata bensì a due parenti suoi, i quali, difendendola, erano caduti feriti da più colpi.

Il Conte si mostrò pago dell’esito della impresa e non permise che la bambina rimanesse neppure un’ora nel castello. Così il capo della spedizione dovette risalire a cavallo e portarla lontano, e fu allora che la depose nel Pian del Prete, ove la trovò fra’ Buono.

Ma torniamo a Corso. La ferita lo inchiodò per più settimane nel letto. Appena rimesso, l’infelice andò a Romena, supponendo che il ratto fosse stato operato ad istigazione del suocero: ma per quanto interrogasse i terrazzani, e soprattutto la balia della sua sposa, nessuno poté dirgli di avere veduto la figlia del Conte in quel luogo.

Allora Corso andò a Poppiano e fece chiedere al padre di essere ricevuto. Il vecchio lo fece entrare nella sala d’armi e lo squadrò da capo a piedi.

– Quale ragione ti riconduce sotto questo tetto, che hai abbandonato come un malfattore? – gli domandò severamente.

– Nessun’altra che l’ardente desiderio di sapere che cosa sia avvenuto della mia sposa, – rispose il giovine.

– Come supponi che io possa dirtelo?

Corso allora chinò la testa e tacque; ma invece di rimanere in quel luogo, si mise in viaggio per cercare la sua Selvaggia.

Dopo un anno d’inutili ricerche, il giovane signore intraprese il pellegrinaggio di Terra Santa, per ottenere dal Cielo la grazia di esser riunito all’adorata consorte.

Ma la nave fu assalita dai pirati ed egli, come i suoi compagni, vennero fatti prigionieri da un capo barbaresco e condotti sulle coste africane a lavorare la terra.

Però, la sorte di Corso non era tanto dura quanto quella di Selvaggia. Egli almeno respirava l’aria libera, mentre l’infelice donna era rinchiusa in una prigione e s’era veduta strappare la sua creaturina.

Selvaggia, in quel carcere, non faceva altro che piangere e pregare; ella piangeva Corso, che supponeva morto in seguito alle ferite, e pregava per la sua bambina, che una voce interna le diceva che era viva.

E le sue preghiere, rivolte specialmente alla Madonna, erano così fervide che giungevano fino al trono della Madre di Dio e la commovevano.

Passarono molti anni dal giorno che la fanciulla fu raccolta da fra’ Buono, ed ella s’era fatta bellissima di viso e di corpo, e tale appariva agli occhi della gente che la scorgeva andando in pellegrinaggio a Fonte–Buona. Tutti le tributavano un gran rispetto, vedendola vestita dell’abito dato da san Romualdo ai suoi monaci, e intenta sempre a leggere nei grossi volumi che le recava fra’ Buono, o a guardare le pecore al pascolo, o coltivare i fiori, che crescevano intorno alla sua capanna come se fosse stato primavera. Inoltre il padre forestale raccontava a tutti il miracolo del lupo e faceva vedere a quanti si recavano al monastero la bella Buona, seguìta dalla fiera.

In poco tempo la venerazione per Buona era tanto cresciuta nella gente del Casentino, che gl’infermi, gli storpi, i malati d’ogni genere, si facevano portare alla capanna di lei, e la pregavano supplichevolmente di suggerir loro un rimedio o soltanto di toccarli, sperando da quel semplice contatto la guarigione. Buona rispondeva a tutti quegli infelici:

– Pregherò la Madonna per voi!

E siccome talvolta essi risanavano, così nessuno più dubitava che ella fosse già santa in vita. Ora avvenne che il conte di Poppiano ammalasse gravemente, di una malattia che aveva sede nell’anima.

Egli era torturato dal dolore di non vedere più l’unico figlio suo, e invece di mostrarsi più umano verso Selvaggia, la rendeva responsabile della gran sciagura che lo faceva morir disperato.

Per curarlo, erano stati chiamati tutti i dottori del Casentino, ma la sua malattia resisteva a ogni rimedio. Allora, siccome egli non poteva più muoversi, gli fu suggerito di chiamare al suo letto la pastorella del Pian del Prete.

E Buona, pregata da un frate che bazzicava al castello, se ne andò, scalza e vestita della bianca tunica, presso il vecchio signore, che teneva rinchiusa sua madre in un sotterraneo e che aveva fatto abbandonar lei alla voracità dei lupi.

– Signore, – disse Buona quando fu alla presenza dell’infermo, – io non so altro che pregare, e pregherò per voi.

Quella voce dolce scese come un balsamo al cuore del vecchio, il quale incominciò subito a migliorare.

– Chi sei? – le domandò il vecchio, – e dove stanno i tuoi genitori?

– Non lo so. Quindici anni fa, frate Buono mi raccolse fra la neve nel Pian del Prete. Io non ho altra famiglia che i frati camaldolensi, altra madre che la Madonna.

– Quindici anni fa, tu dici!

– Sì, avevo allora pochi mesi.

Tacque il vecchio, e il suo volto rivelava la lotta che si combatteva dentro di lui. – Dimmi, sapresti tu perdonare a chi ti avesse privato della madre?

– Io ho imparato da fra’ Buono, che non sta a noi giudicare le azioni altrui. – Avvicinati! – ordinò il Conte.

Il vecchio le prese le mani e la esaminò attentamente. Non poteva ingannarsi: erano proprio quelli gli occhi grandi e dolci del suo Corso, eran quelli i lineamenti del figlio perduto.

Allora, preso dalla tenerezza, il vecchio attirò a sé Buona e disse: – Figlia del figlio mio, ti benedico!

Buona non capiva nulla. Soltanto quando il Conte le narrò la storia truce, ella comprese e disse: – Liberate l’infelice madre mia!

Questo desiderio fu subito appagato; ma quando Buona fu in presenza della madre, credé di vedere uno spettro.

– E tu, Selvaggia, puoi perdonarmi? – domandò il vecchio.

– Mi rendete la mia creatura e io dimentico tutto per non rammentare altro che questo momento felice.

Il Conte in breve si rimise in salute e appena ebbe riacquistate le forze, cavalcò fino a Camaldoli per fare una ricca offerta al monastero che aveva tenuto Buona come figlia e visitare il santuario eretto in onore di lei.

Ma, nonostante che egli fosse circondato dalle cure amorevoli delle due donne, il suo pensiero era sempre rivolto a Corso.

Una sera gli fu annunziato che un cavaliere chiedeva l’ospitalità.

Il signore ordinò che fosse subito introdotto, e quando il viaggiatore entrò nella sala, gli occhi affievoliti del vecchio Conte non lo ravvisarono; ma dalla bocca di Selvaggia uscì un grido, riconoscendo in quel cavaliere il proprio marito.

Corso raccontò che era riuscito a fuggire, e, raccolto da alcuni marinari sulle coste d’Africa, era passato in Sicilia, e di là era tornato in patria.

Buona fu per molti anni la consolazione dei genitori, com’era stata la consolazione del vecchio Conte; ma nonostante le ricche offerte di maritaggio, ella volle rimanere libera e non dismise mai l’abito bianco dei Camaldolensi.

Rimasta orfana, ella cedé ai parenti il castello di Poppiano e i feudi annessi, e costruitasi una piccola casa all’Abetiolo, accanto al santuario eretto in memoria della sua miracolosa salvazione dal lupo, vi morì in odore di santità.

L’Incantatrice

Il lunedì che tenne dietro alla domenica in cui la Regina aveva narrato la novella per Gigino, i forestieri, che avevano pernottato al podere di Farneta, attesero presso i Marcucci la partenza del treno da Poppi, che passa a mezzogiorno; e siccome il tempo si manteneva piovoso, l’ispettore Durini approfittò di quelle ore per interrogare Maso sullo stato dei boschi che in breve sarebbero stati sotto la sua dipendenza, e gettò uno sguardo sui campi che circondavano la casa. La signora Luisa parlò molto con le donne delle faccende domestiche. Così le Marcucci seppero che ella s’era maritata da pochi anni, ed era figlia di un professore di Pisa. E siccome un discorso tira l’altro, la signora disse che si sarebbe rimessa a loro per trovarle una ragazzina che avesse voglia d’imparare, per farne, col tempo, una cameriera. A Camaldoli ella non avrebbe portato altro che una vecchia cuoca, che aveva bisogno d’aiuto.

– Se le facesse la mia Annina, – disse la Carola, – io gliela darei volentieri. In casa siamo già tante donne, e io avrei piacere che s’istruisse.

– Sarebbe una fortuna per me, – rispose la signora Luisa. – Fra Camaldoli e qui la distanza non è grande, e voi la potreste sempre vedere e sorvegliare.

L’Annina fu interrogata, ed ella rispose, sorridendo dal piacere:

– Così mi guadagnerò il corredo e non sarò più a carico alla famiglia. Beppe già guadagna qualcosa accompagnando i forestieri col trapelo, e a me rincresceva di non poter portare nulla in casa. Vedrà, signora, come sarò attenta; e se ora so far poco, col tempo imparerò. Vezzosa poi mi insegnerà a stirare, e per cucire son già capacina.

Prima di partire, e mentre i viaggiatori facevano colazione, la signora riferì al marito ciò che aveva fissato con la Carola, e il signor Durini fu contentissimo della scelta.

– Ora dunque, – disse la signora, – l’Annina è al mio servizio, e mi sarà permesso di farle un regaluccio. Vi prevengo però che voglio rimanere obbligata a tutta la famiglia per la cortese ospitalità che ci avete data, e queste venti lire che io offro all’Annina, sono destinate a fornirla di quelle poche bricciche che le possono occorrere per venire in casa mia.

La ragazzina s’era fatta rossa dalla contentezza, ed era così confusa che non osava stringere il denaro in mano e neppure ringraziare. Lo fecero Carola e la Regina per lei; e soltanto quando la signora fu in carrozza, ella poté riaversi dallo sbalordimento.

Naturalmente, tutto il giorno in casa Marcucci non si parlò d’altro che della fortuna toccata all’Annina, e siccome era mezza festa, i bimbi, che quella visita inattesa aveva lasciati in uno stato di eccitamento insolito, chiesero alla nonna la novella, che era il loro divertimento nei giorni di riposo.

La Regina non si fece pregare e prese a dire:

– Al tempo dei tempi, quando la Madonna, Gesù e i santi facevano miracoli, c’era ad Arezzo, non proprio in città, ma poco fuori delle mura, verso la chiesa delle Grazie, una ragazza per nome Santina. Questa ragazza aveva un cugino chiamato Gosto, e tutt’e due, essendo parenti, eran cresciuti con l’idea di sposarsi un giorno. Ma allorché i loro genitori vennero a morte, essi dovettero allogarsi come garzone e garzona, e nella disgrazia avevan avuto la fortuna di capitare in uno stesso podere, dal medesimo padrone.

I due giovani avrebbero potuto campar contenti, aiutandosi scambievolmente, ma invece si lamentavan sempre.

– Se avessimo almeno di che comprare un paio di manzi e un maiale, – diceva Gosto, – si cercherebbe un poderetto e ci potremmo sposare!

– Sì; – rispondeva Santina, sospirando, – ma son certi tempi, questi! Le bestie son care arrabbiate, e non c’è bene per la povera gente.

– Ho paura che si debba aspettare un bel pezzo! – replicava il giovine. – Eppure, non c’è da dire che io sciupi denari all’osteria.

– Ho paura anch’io, – diceva la Santina.

Questi lamenti si ripetevano tutti i giorni, e, alla fine, Gosto perse la pazienza. Una mattina egli andò dalla ragazza, che vagliava il grano nell’aia, e le disse che voleva recarsi lontano a cercar fortuna.

Santina si turbò molto a questa notizia e fece di tutto per trattenerlo; ma Gosto, che era un giovinotto risoluto, non volle darle ascolto.

– Gli uccelli, – diss’egli, – volano sempre, finché non trovano un campo di grano, e le api girano in cerca di fiori per fare il miele. Ti pare che un uomo debba aver meno criterio di questi animali? Anch’io voglio cercare, finché non trovo ciò che mi manca, cioè di che comprare un paio di manzi e un maiale. Se mi vuoi bene, Santa, non devi opporti a questa mia risoluzione, che affretterà il nostro matrimonio.

La ragazza capì che doveva cedere, e, nonostante che ella si sentisse sanguinare il cuore, disse a Gosto:

– Va’, e che Dio ti assista! ma prima di partire, accetta ch’io divida con te ciò che mi lasciarono i miei genitori.

Allora condusse il giovane davanti a una cassa, e, apertala, ne cavò un campanellino, un coltello e un bastone.

– Queste tre reliquie, – ella disse, – non sono mai uscite dalla mia famiglia. Ecco il campanellino di san Romano, che ha un suono che si sente a qualunque distanza e avverte gli amici del pericolo che corre colui che lo possiede. Il coltello appartenne a san Donato, e tutto ciò che tocca sfugge agli incantesimi dei maghi e del Demonio; il bastone poi è quello del glorioso san Francesco, e conduce dove uno vuol andare. Ti do il coltello per difenderti dai maleficî, il campanello per avvertirmi dei pericoli che corri, e il bastone lo tengo per me, per raggiungerti in caso di bisogno.

Gosto ringraziò la Santina, fece due lacrimoni nel lasciarla, poi si diresse verso le montagne. Ma appena compariva davanti a un villaggio, i poveri lo assalivano credendolo un signore, perché era pulitamente vestito.

– Questa mi pare una contrada fatta più per finir quei piccioli che ho, che per metterne assieme; – disse Gosto, – andiamo più lontano.

E, cammina cammina, giunse in Romagna, a poca distanza dal mare.

Mentre era sulla porta di un’osteria e stava per entrarvi, sentì due mulattieri, i quali, mentre caricavano le mule, parlavano della Incantatrice dello Scoglio del Diavolo. Gosto si avvicinò ai due uomini e domandò loro spiegazioni. Essi gli risposero che l’Incantatrice non si sapeva chi fosse, né di dove venisse, che abitava uno scoglio pericoloso ed era più ricca di tutti i re della terra.

– Non fate come hanno fatto tanti altri, – aggiunse uno dei mulattieri, – che sono andati allo Scoglio del Diavolo per impadronirsi dei tesori della Incantatrice. Chi va da lei non torna più.

Gosto, nel sentire quest’avvertimento, fu subito punzecchiato dal desiderio di quell’avventura. I mulattieri fecero di tutto per trattenerlo e, vedendolo incaponito, ammutinarono il popolo, il quale si affollò intorno a lui e si mise a gridare, dicendo che nessun cristiano poteva lasciar correre alla perdizione un giovanotto.

Gosto, vedendo la mala parata, disse che rinunziava all’impresa; ma siccome era tanto povero, pregava quelle anime buone, che dimostravano un interesse così vivo per lui, a fare una piccola colletta col provento della quale potesse comprare un paio di manzi e un maiale.

Nell’udir questo, la folla si disperse, dicendo che quel giovane era un testardo e che non c’era mezzo di trattenerlo.

Gosto, dunque, rimasto solo, andò in riva al mare e si fece condurre da un barcaiolo allo Scoglio del Diavolo.

Questo scoglio era immenso, e nel centro di esso si vedeva uno stagno formato dalle acque del mare. Nel centro poi dello stagno vi era un’isoletta circondata di alghe e di gigli color rosa. Mentre Gosto camminava sulla proda dello stagno, vide nascosta fra un ciuffo d’erbe una barchetta celeste, che si cullava sulle acque tranquille. Quella barchetta aveva la forma di un cigno con la testa ripiegata sotto un’ala.

Gosto, che non aveva veduto mai nulla di simile, si accostò a guardar la barca e poi, dopo averla esaminata da ogni lato, vi entrò dentro. Ma appena vi ebbe messo il piede, parve che il cigno si destasse; cavò la testa di sotto le penne, distese le zampe sull’acqua e si allontanò repentinamente dalla riva.

Il giovane mandò un grido di spavento; ma il cigno si spinse veloce verso il centro dello stagno. Gosto allora cercò di buttarsi nell’acqua sperando di raggiungere a nuoto la sponda, e il cigno si tuffò nell’acqua trascinando seco il giovane, il quale non poteva neppur gridare, per non empirsi la bocca di acqua nauseabonda. Egli dovette dunque tacere, e così giunse alla casa della Incantatrice. Era quella tutta formata di conchiglie rarissime. Vi si giungeva da una scala di cristallo fatta in guisa che quando uno vi passava sopra, ogni scalino cantava come un uccello in primavera. Tutt’intorno vi erano vasti giardini, ove crescevano foreste di piante marine, e v’erano aiuole di alghe verdi, cosparse di diamanti invece che di fiori.

L’Incantatrice era distesa nella prima stanza, sopra un letto d’oro. Era vestita di una tela color verde mare, fina e trasparente come le onde; i capelli neri erano vagamente ornati di coralli e le scendevano fino alle calcagna; il volto di lei era roseo e bianco come l’interno di una nicchia. Gosto rimase a bocca aperta vedendola così bella; l’Incantatrice si alzò allora sorridendo per andargli incontro.

L’andatura di lei era leggiera come un’onda bianca che corresse sul mare, o una nuvoletta vagante per l’aria.

Giunta vicino a Gosto, lo salutò dicendogli:

– Sii il benvenuto. Qui vi è sempre posto per gli stranieri e per i bei giovanotti. Gosto acquistò coraggio e fece un passo avanti; allora l’Incantatrice gli domandò: – Chi sei? Donde vieni? Che cerchi?

– Mi chiamo Agostino, – rispose il giovine, – vengo da Arezzo e cerco di che comprare un paio di manzi e un maiale.

– Ebbene, vieni, – disse la Fata, – e non ti dar cura di nulla perché avrai tutto ciò che potrà farti felice.

Ella lo aveva fatto entrare in una seconda sala tutta tappezzata di perle, dove gli apprestò otto qualità diverse di vino in otto boccali d’argento.

Gosto vuotò tutti i boccali e quando gli vennero riempiti, li vuotò di nuovo; e più beveva, e più l’Incantatrice gli pareva bella.

Costei lo incoraggiava, dicendogli che non doveva temere di mandarla in rovina, poiché lo stagno dello Scoglio del Diavolo comunicava col mare, e tutte le ricchezze inghiottite da esso durante le tempeste, erano ivi portate da una corrente magica.

– Per l’anima mia, – disse Gosto divenuto ardito mercè il vino, – non mi meraviglio più se la gente del littorale parla male di voi! Le persone ricche hanno sempre degli invidiosi; per conto mio non domanderei altro che la metà di quello che possedete.

– L’avrai, se vuoi, Agostino, – disse la Fata. – Come devo fare? – domandò egli.

– Io sono vedova di un Nano, – replicò ella, – e, se ti piaccio, possiamo sposarci.

Gosto fu meravigliato di questa proposta. Lui, proprio lui, così povero in canna, avrebbe sposato l’Incantatrice, che era così bella, e poi ricca tanto da dare da bere otto qualità di vino?... È vero che aveva promesso a Santina di sposarla; ma a questo mondo, quando si spera di diventar ricchi, si dimentica quello e altro.

Rispose dunque molto gentilmente alla Fata, dicendole che non era fatta per sentirsi dar dei rifiuti e che sarebbe stato un piacere per lui di esserle marito.

L’Incantatrice replicò allora che voleva preparar subito il banchetto delle nozze, e apparecchiò una tavola coperta di ogni grazia di Dio. V’erano molte cose che Gosto conosceva, ma molte ancora che non aveva mai viste. Poi ella andò presso un piccolo vivaio, che era in fondo al giardino e si mise a gridare:

– O procuratore! o mugnaio! o marinaro! o lanzichenecco!

A ogni grido si vedeva guizzar sull’acqua un pesce, che ella metteva in una rete d’acciaio.

Quando la rete fu piena, l’Incantatrice andò in una stanza vicina e buttò i pesci in una padella d’oro. Ma a Gosto parve di sentire, invece dello scoppiettar del fritto, tante vocine che bisbigliassero.

– Ditemi, Incantatrice, chi è che bisbiglia nella padella d’oro?

– Sono le legna, che crepitano, – rispos’ella mentre attizzava il fuoco. Un momento dopo le vocine ricominciarono a farsi udire.

– Ditemi, Incantatrice, chi è che mormora? – domandò Gosto. – È l’olio che frigge, – rispose la Fata rimuginando la padella. Ma in breve le piccole voci si fecero risentire.

– Ditemi, Incantatrice, chi è che grida? – riprese Gosto. – È il grillo qui fuori, – disse la Fata.

E si mise a cantare a squarciagola, così che Gosto non sentì più nulla.

Peraltro, quello che aveva sentito, lo fece riflettere, e siccome incominciava ad avere paura, così si destarono in lui i rimorsi.

– Gesù mio, – disse fra sé, – come è possibile che io abbia dimenticato così presto Santina per una Incantatrice, che dev’essere figliuola del Demonio! Con questa donna qui non oserei neppur dire le orazioni, né sera, né mattina, e sarei sicuro d’andare all’inferno a bruciare per tutta l’eternità. Mentre così parlava, la Fata aveva messo in tavola il fritto e spinse Gosto a mangiarne, dicendogli che andava a prendere per lui altre dodici qualità di vino.

Gosto cavò fuori il coltello che gli aveva dato Santina, e, sospirando, si preparò a mangiare; ma appena la lama che distruggeva gl’incantesimi ebbe toccato il piatto d’oro, tutti i pesci si rizzarono e ritornarono uomini, vestiti secondo la loro professione. Il procuratore aveva la toga, il mugnaio era coperto di farina, il marinaro aveva la berretta rossa, e il lanzichenecco il vestito di più colori e la lancia, e tutti si misero a gridare:

– Salvaci, se vuoi esser salvato!

– Maria santa! Chi sono questi uomini, che gridavano nell’olio bollente? – esclamò Gosto tutto meravigliato.

– Siamo cristiani come te, – risposero. – Eravamo venuti allo Scoglio del Diavolo per cercar fortuna, abbiamo accondisceso a sposare l’Incantatrice, e il dì dopo le nozze ella ci ha ridotti come vedi, e come aveva già ridotti i nostri predecessori, che sono nel vivaio.

– Come! – esclamò Gosto. – Una donna, che par così giovane, è già vedova di tanti mariti?

– E tu sarai ben presto convertito in pesce ed esposto a esser fritto e mangiato dai tuoi successori. Gosto fece un lancio. Gli pareva di esser già nella padella d’oro, e corse alla porta cercando di scappare prima del ritorno dell’Incantatrice; ma essa, entrando, aveva inteso tutto.

In un batter d’occhio gettò la rete d’acciaio ed egli fu trasformato in ranocchio e portato nel vivaio, dov’erano tutti gli altri mariti.

In quel momento il campanellino che Gosto aveva al collo si mise a scampanellare da sé, e Santina lo udì da Arezzo, mentre stava a filar la lana sull’aia del podere.

Quel suono le fece provare una trafitta al cuore e gettò un grido: – Gosto è in pericolo!

E senza attendere un momento, senza consigliarsi con nessuno, corse a mettersi il vestito delle feste, s’infilò le scarpe, ed uscì dal podere appoggiandosi sul bastone di san Francesco. Quando giunse a un crocevia, conficcò il bastone in terra e disse:

Bastone, bastoncello,

Del Santo poverello,

Porta me da Gosto mio,

Con l’aiuto del buon Dio!

Il bastone si cambiò subito in un cavallo strigliato, bardato, sellato, infioccato sugli orecchi e impennacchiato sulla fronte.

Santina gli salì in groppa e il cavallo si mise, prima a camminar di passo, poi di galoppo e alla fine correva tanto, che i fossi, gli alberi, le case, i campanili passavano davanti agli occhi della ragazza come farebbero le stecche di un arcolaio. Ma ella non si lamentava, sapendo che ogni passo la riavvicinava sempre più al suo caro Gosto; anzi, incitava l’animale, ripetendo:

– Il cavallo va più piano della rondine, la rondine va più piano del vento, il vento della saetta; ma tu, cavallino mio, se mi vuoi bene, devi andare più presto di tutti; perché ho una parte del cuore che soffre, la parte migliore del cuore che è in pericolo.

Il cavallo la capiva veramente bene, e correva come una pagliuzza travolta dal vento; ma quando fu a metà costa dell’Appennino, si fermò, perché dalla via presa da Santina non era mai passato nessun cavallo, tanto era ripida e scoscesa.

Santina capì la ragione di quella fermata e prese a dire:

Cavallo, cavallino,

Del Santo poverino,

Porta me da Gosto mio,

Con l’aiuto del buon Dio!

Appena la ragazza ebbe terminata questa invocazione, le ali spuntarono dai fianchi al cavallo, il quale, trasformatosi in uccello grandissimo, si diede a volare in alto e giunse in vetta a un monte. In quella vetta vide un nido di creta, coperto di borraccina, sul quale stava accovacciato un ometto grinzoso e pelato, il quale vedendo Santina si mise a gridare:

– Ecco la bella ragazza che viene a salvarmi! – A salvarti! Ma chi sei, omìno?

– Sono Cencio, il marito dell’Incantatrice dello Scoglio del Diavolo; è stata lei che mi ha relegato qui.

– E che fai su quel nido?

– Sto a covare sei uova di pietra e non sarò libero finché da queste uova non nasceranno sei pulcini. Santa non poté trattener le risa.

– Povero gallettino, come farò mai a salvarti?

– Salvando Gosto, che è in potere dell’Incantatrice, salverai anche me.

– Dimmi come posso fare, per carità, e anche se dovessi percorrere in ginocchio il giro di tutti i santuarî, mi metterei subito in cammino.

– Ebbene, occorrono due cose, – rispose il Nano. – Prima devi presentarti all’Incantatrice sotto le spoglie di un giovinotto; poi devi rubarle la rete d’acciaio, che porta alla cintura, e rinchiudervela fino al giorno del Giudizio.

– E dove troverò mai un abito maschile? – domandò la ragazza. – Lo saprai subito, bella mia!

Il Nano si mise a scavare la terra e, scava scava, fece una buca profonda. A un tratto si fermò e disse a Santina:

– Io non ne posso più; ma tu non sei stanca e potrai scavare ancora. Qui ci devon esser rimpiattate certe valigie tolte dai ladri a un cavaliere. Costoro, dopo il furto, furon presi e impiccati, ma la roba rubata è custodita ancora dalla terra.

Santina scavò tanto e poi tanto, che alla fine trovò le valigie di cuoio intatte. Dentro v’era un ricco vestito di velluto, un tocco piumato, cintura, calzoni e spada.

Quando Santina ebbe indossato il ricco abito, pareva proprio un cavaliere. Ella ringraziò il Nano, il quale le diede ancora alcune indicazioni su quel che doveva fare, e poi l’uccello dalle ali smisurate la condusse con un sol volo fino allo Scoglio del Diavolo.

Giunta colà ella disse:

Uccello, bell’uccello,

Ritorna bastoncello;

Or son qui da Gosto mio,

Con l’aiuto del buon Dio!

Vedendo la barca a forma di cigno, Santina vi entrò e il cigno la condusse al palazzo dell’Incantatrice.

Questa, vedendo il bel cavaliere riccamente vestito, fu tutta lieta ed esclamò:

– Per Satanasso! Non vidi mai giovine più bello in quest’isola, e voglio fargli lieta e cortese accoglienza.

Ella mosse dunque incontro a Santina, dicendole: «Cuor mio! Amor mio!». Poi le servì da merenda, e la ragazza, trovando sulla tavola il coltello di san Donato, lasciato lì da Gosto, lo prese per servirsene, caso mai ne avesse bisogno, e seguì l’Incantatrice nel giardino.

La Fata le mostrò le aiuole con i fiori di diamanti, le fontane di acqua odorosa, e soprattutto il vivaio, dove nuotavano pesci di ogni colore.

Santina li ammirò moltissimo e si sedé in riva all’acqua per vederli più da vicino.

L’Incantatrice approfittò di quel momento per domandarle se non sarebbe stata contenta di restar sempre in sua compagnia, e Santina le rispose che non aveva altra brama, altro desiderio.

– Dunque tu mi sposeresti subito? – domandò la Fata.

– Sì, a patto però che tu mi lasci pescare uno di questi bei pesci con la rete d’acciaio che porti alla cintura.

L’Incantatrice non aveva nessun sospetto e credé che quel desiderio fosse un capriccio del giovinotto; perciò gli dette la rete e disse sorridendo:

– Vediamo, bel pescatore, quello che pescherai!

– Pescherò il Diavolo! – esclamò Santina gettando la rete sulla testa della Incantatrice. – In nome del Redentore degli uomini, strega maledetta, diventa all’aspetto quel che sei in realtà.

L’Incantatrice non poté gettar altro che un grido, che terminò in un gemito soffocato, perché il desiderio di Santina si era compiuto, e la bella Fata delle acque era trasformata in una orribile vecchia, bavosa e rugosa.

Santina chiuse la rete e corse a gittarla in un pozzo, sopra il quale mise una pietra col segno della croce, affinché non potesse essere alzata, come quella dei sepolcri, altro che il giorno del Giudizio.

Poi tornò in tutta fretta al vivaio, ma i pesci ne erano già usciti e le andavano incontro a guisa di lunga processione, gridando con le vocine roche:

– Ecco il nostro padrone, colui che ci ha liberati dalla rete di acciaio e dalla padella d’oro.

– E vi renderà pure il vostro aspetto di cristiani, – disse Santina, cavando di tasca il coltello di san Donato.

Ma quando stava per toccare con quello il primo pesce, vide accanto a sé, sull’erba, un ranocchio verde con un campanellino al collo. Il ranocchio piangeva e comprimevasi il cuore con le sue zampette davanti; Santina a quella vista si sentì rimescolare tutto il sangue ed esclamò:

– Sei tu, Gosto mio, sposo mio, mio bene? – Sono io, – rispose il ranocchio.

Santina lo toccò subito con la lama che aveva alla cintura, e Gosto prese l’aspetto di cristiano. Essi si abbracciarono piangendo e ridendo nel medesimo tempo. Le lacrime, esprimevano i rammarici passati; il riso, le speranze dell’avvenire.

La ragazza toccò poi tutti i pesci, che ritornarono uomini com’erano prima dell’incantesimo. Quando ella fu per partire, vide arrivare l’omìno della montagna, che stava sul nido, tirato da sei scarafaggi, che erano nati dalle sei uova di pietra.

– Eccomi, bella ragazza! – esclamò scorgendo Santina. – L’incantesimo che mi teneva inchiodato sulla vetta del monte, ora è rotto mercè vostra.

E per dimostrarle la sua gratitudine, la guidò nei sotterranei del palazzo, dove l’Incantatrice teneva nascosti i suoi tesori, e le disse di prendere tutto ciò che voleva.

Santina e Gosto si empirono le tasche di pietre preziose, e la ragazza ordinò al bastone di diventare una nave abbastanza grande per portare sulle coste di Romagna tutta la gente che ella aveva salvata. Il bastone di san Francesco ubbidì subito, e prima che il bastimento salpasse, Santina toccò lo Scoglio del Diavolo col coltello di san Donato, e lo Scoglio sprofondò nei gorghi del mare.

Dopo pochi giorni, Santina e Gosto tornarono al podere delle Grazie, vicino ad Arezzo, e invece di comprar soltanto un paio di manzi e un maiale, acquistarono terre in quantità e celebrarono le nozze con molta pompa. Alla cerimonia assistevano tutte le persone liberate da Santina, le quali, dopo aver avuto ricchi presenti dagli sposi, se ne tornarono a casa loro benedicendo l’accortezza della giovine.

Santina fu buona moglie, com’era stata buona fidanzata, ed educò con amore i proprî figli, i quali salirono in alto grado, e fatti nobili dall’Imperatore, posero nel loro stemma un coltello, un campanellino ed un bastone.

Mercè loro sorsero in Casentino tre chiese in onore di san Romano, di san Donato e di san Francesco, che erano stati i santi protettori della madre.

Il coltello, il campanellino e il bastone perdettero ogni virtù appena la famiglia di Gosto e di Santina fu ricca e felice, ma i discendenti dei due sposi serbarono la fedeltà e la prudenza, che erano stati i veri talismani della loro avola, la quale morì vecchissima, in concetto di santità, e le fu eretta una tomba tutta di marmo dalla famiglia riconoscente.

Il grembiule di madonna Chiara

Il cambiamento che si preparava nell’esistenza di Annina faceva dimenar tutte le lingue del podere di Farneta, e intanto che Vezzosa cuciva la biancheria per la nipote, il grano cresceva a occhiate e si preparavano giorni di gran lavoro per tutti, anche per i ragazzi. I quali, da maggio in poi, incominciavano da prima ad andar nei boschi verso Camaldoli a cogliere funghi, e quindi a cercar fragole e lamponi, che mandavano ad Arezzo col barroccio. Col ricavo della vendita dei funghi e delle fragole, essi si rivestivano, e in quei giorni due o tre soltanto restavano a casa. Quando la raccolta era stata buona, andava Cecco con un altro dei fratelli ad Arezzo; quand’era scarsa, portavano i panierini al Ponte a Poppi e li spedivano per mezzo del procaccia.

L’ottavario della Pentecoste era una splendida e calda giornata; i ragazzi eran partiti presto con due panierini ciascuno, e all’ora del desinare non eran tornati. Comparvero sull’imbrunire, stanchi ma allegri, mostrando in trionfo i canestrini, colmi, alcuni di fragole coperte di felci, altri di porcini bellissimi.

– Ci vuole il barroccio stasera, – gridarono da lontano. – Abbiamo venti panieri, e a mandarli per il procaccia ci vorrebbe altro!

– Ora pensate a mangiare, – disse la Carola ai suoi figliuoli ed ai nipoti. – Ma che mangiare! – rispose l’Annina, – abbiamo fatto un pranzo...

– Un pranzo? – domandò la mamma.

– Sì; figuratevi che siamo andati verso i prati di Metaleto a coglier i funghi, quando verso il mezzogiorno, allorché ci eravamo messi a sedere in terra e avevamo cavato fuori il pane e il cacio portati di casa, eccoti che passa l’ispettore Carli. Gigino lo riconosce, gli va incontro, e col suo garbino gli offre i funghi che aveva nel paniere. L’ispettore lo prende in collo, lo bacia, gli domanda che cosa fa, e Gigino gli racconta che studia e che sa anche una poesia. A farla breve, gliela dice, e l’ispettore se lo porta a casa, e poco dopo ci manda a dire di andare anche noi da lui. Troviamo una tavola apparecchiata con un vassoio di maccheroni, un fritto e un capretto arrosto, vino, pane e frutta a volontà. Si mangia tutti con un appetito che consola, e dopo aver salutato l’ispettore ce ne torniamo nel bosco.

– Come aveva fatto l’ispettore a prepararvi in un battibaleno da desinare? – domandò la Carola.

– Il desinare era stato fatto per certi signori che dovevan venir da Pratovecchio, – rispose l’Annina. –Essi hanno telegrafato che non giungevano più quando il desinare era già bell’e cotto; e l’ispettore, per non mangiar solo, ci ha invitati. Nell’entrare nella villa io mi sono sentita un battito di cuore pensando che d’ora in avanti ci dovrò stare per sempre. La casa è bella, ben montata, c’è una vista che incanta; ma che volete, mamma, la casa mia mi par più bella.

– Sciocchezze! – esclamò la Carola, che non ne aveva tanti degli spiccioli.

– Ti dirò, – prese a osservare la Regina, – il primo distacco ti costerà di certo un po’ caro; ma non credere però che non si possa esser felici anche in casa altrui, quando si pone attenzione al disimpegno del proprio servizio, e si va a letto convinti di aver fatto nella giornata tutto quello che era dover nostro di fare.

– Avete ragione, nonna, e io cercherò di procurarmi i sonni tranquilli facendo il mio dovere.

– La novella! – dissero i bimbi tornando dall’aver caricato i panieri sul barroccio col quale Cecco sarebbe partito dopo la mezzanotte per Arezzo.

– Subito, bimbi, – disse la Regina, – statemi a sentire.

– Diversi secoli addietro capitò in Casentino, e andò a nascondere la sua miseria in una grotta, su, verso il castello di Fronzola, che domina Poppi, una donna giovine e bellissima, dai lunghi capelli biondi, che le cadevano sulle misere vesti, e dal portamento nobile e signorile. La donna non sapeva neppur parlare la lingua del paese, e quando si fermava per elemosinare, presentava alla gente una bellissima bimba, bionda come lei, che teneva avvolta fra pochi stracci, quasi volesse dire:

– Se non avete pietà di me, abbiatela di questa mia creatura!

Allorché si fu rifugiata nella grotta, non chiese più l’elemosina, e la gente del contado la incontrava spesso col fastello delle legna sulle spalle e la piccina in collo, oppure curva nei castagneti a raccattare le castagne, che le servivano di nutrimento. A Fronzola nessuno sapeva il nome di lei, e la chiamavano la Forestiera. Sapevano però il nome della piccina, perché la sentivano chiamare dalla madre, la domenica, quando la portava alla messa, e molti andavano per curiosità, nelle sere di primavera o d’estate, in vicinanza della grotta, per sentirle cantare le canzoni nella lingua del suo paese, che era una lingua di una dolcezza inaudita.

Una sera, fra i curiosi che stavano appiattati fra gli alberi ad ascoltare la Forestiera, v’era pure un trovatore provenzale, per nome Amato, il quale da alcuni mesi si trovava nel castello del conte Neri, a Fronzola. Costui, appena ebbe udito le prime parole della canzone, uscì fuori dal suo nascondiglio e andò di corsa nella grotta.

La donna trasalì nel vederlo comparire e si strinse al petto la sua piccina con gesto pauroso.

– State tranquilla, – le disse il trovatore in provenzale, – io non voglio nuocervi. Sono venuto fino a voi per sapere chi vi ha insegnato cotesta canzone, che io ho udito alla corte di Provenza.

– L’ho intesa cantare dalla mia nutrice, che era una provenzale, – rispose la donna per troncare quel discorso che pareva le riuscisse increscioso.

Ma il trovatore, sempre più incuriosito, continuò:

– Voi stessa dovete essere provenzale; almeno tale vi giudico dall’accento.

– Io non ho patria, – rispose ella, – e non desidero di averne; la mia patria è il cielo, ove spero di salire un giorno, se i dolori sono i gradini della scala che vi conduce, e se le preghiere fervide giungono, come credo, al trono del Signore.

Qui la donna s’interruppe per sollevare la sua bimba, che si rotolava sull’erba, e coprirla di baci. Amato tornò al castello di Fronzola e tutta la sera non fece altro che parlare alla contessa Laura della bellezza della Forestiera e del modo nobile col quale parlava.

– Sarà qualche regina, – diceva scherzando la signora.

– Ella è di gentil sangue di certo, e io v’invito, Madonna, a passare una volta dinanzi alla Grotta del Serpente, di cui ella ha fatto la sua dimora, per vederla.

La contessa Laura era una donna molto pia e molto operosa. Nessuno, nel castello di Fronzola, stava un momento con le mani in mano; e mentre il marito di lei molestava di continuo i suoi vicini, i conti Guidi, tanto che nacque il dettato:

Quando Fronzola fronzolava,

Poppi e Bibbiena tremava.

ella preparava stendardi, tesseva tele di lino e di seta, accumulava ogni sorta di roba utile nei forzieri e negli armadî del castello, sempre pensando all’unico figlio che aveva; e così le rimaneva poco tempo per le cacce e le cavalcate.

Per questo passò molto tempo prima che madonna Laura andasse alla Grotta del Serpente, benché il trovatore Amato le parlasse quasi ogni sera della Forestiera, dalla quale udiva cantare la canzone di Rolando e i poemi più in voga alla corte di Provenza.

– Madonna, sotto quella Forestiera c’è un mistero che forse essa porterà seco nella tomba, perché i disagi la uccidono, – disse una sera Amato alla castellana.

Ed ella, che non trovava mai tempo per uscire, sentendo che vi era una grande miseria da soccorrere, il giorno seguente prese per mano il suo Guglielmo, un bambinetto di otto anni, e si diresse alla Grotta del Serpente.

La Forestiera non v’era, e la dama ebbe agio di vedere come, dinanzi a una rozza immagine della Vergine, collocata a poca distanza dalla Grotta, la donna avesse creato una specie di padiglione con rami intrecciati di verde e di fiori, dando a quel tabernacoletto un aspetto vaghissimo.

Madonna Laura non volle tornare a Fronzola senza aver veduto la Forestiera, e sedutasi sopra una pietra, lasciò che il suo Guglielmo si baloccasse sul prato.

Dopo breve attendere, la donna comparve trascinandosi dietro la sua bimba e sorreggendosi a stento. Nel vedere la signora, il suo volto pallido, circondato di capelli biondi, diventò rosso, ed ella fece due passi per fuggire. Ma Laura le stese le mani e le sorrise, e la Forestiera, vinta da quella espressione di simpatia, si avvicinò alla signora e la salutò pure.

Come molte dame nobili di quel tempo, madonna Laura sapeva il provenzale, per averlo imparato dai trovatori, e in quella lingua diresse la parola alla povera donna, la quale le rispose con frasi così scelte, che la castellana sarebbe rimasta lungamente ad ascoltarla a bocca aperta.

– Voi non siete quale apparite, – le disse Laura, – e se può esservi di sollievo il confidare a un’anima pietosa il segreto della vostra vita, confidatevi meco; io posso esservi d’aiuto a sollevare i vostri mali.

– Il dolore che mi strugge, – replicò la Forestiera, – è di quelli che non possono esser sollevati, madonna. L’unica cosa di cui vi prego, nel caso che un giorno mi trovino morta, si è quella di vegliare sulla mia Chiara, che rimane sola al mondo. Io l’affido alla Madre del Signore e a voi. – Speriamo, – rispose la signora, – che ella non abbia mai bisogno del mio aiuto; ma qualora le vostre tetre previsioni si avverassero, ella troverà in me un’altra madre.

La castellana di Fronzola e la Forestiera si separarono, e per molti mesi madonna Laura non tornò più alla Grotta del Serpente dovendo curare il marito di una ferita riportata in battaglia contro i Guidi.

E in quei mesi la malattia della Forestiera fece rapidissimi progressi. Ella era ridotta un’ombra; i dolci occhi azzurri solamente serbavano l’antica vivacità, ma quando si posavano sul volto della sua bimba, si empivano di lagrime. Nessuno sapeva come quella donna facesse a campare, perché non si poteva più trascinare nel bosco a far legna, né a raccattar castagne o coglier fragole; eppure il fuoco era sempre acceso nella grotta, e, senza elemosinare, aveva da nutrir sé e la sua creatura.

– È santa, e gli angioli le portano il cibo! – diceva la gente di Fronzola, che aveva una grande venerazione per quella povera abbandonata.

Ecco, invece, in che consisteva il mistero.

Bianca era stata sempre molto devota della Vergine Maria, e anche ridotta com’era a procurarsi il cibo nei boschi, ella non trascurava mai di ornare di fiori, o di rami di vischio, o di felci la rozza immagine del tabernacolo a poca distanza dalla Grotta, e alla Vergine narrava tutti i suoi dolori, come avrebbe fatto con la madre sua, se l’avesse avuta al fianco.

Un giorno, mentre sentiva aggravarsi la malattia, pregava e piangeva dinanzi alla sacra immagine, quando vide le mani della Vergine stendersi verso di lei e la bocca di pietra dischiudersi come se stesse per articolare una parola.

Bianca tremò tutta e la Vergine la rassicurò dicendole:

– Non piangere, Bianca, la tua Chiara sarà sempre al coperto della miseria. Fila con le tue abili mani un grembiule per la tua bambina. Ogni volta che essa lo cingerà alla vita, quel grembiule, per voler mio, si empirà di tutto ciò che le abbisogna.

Pianse, la povera madre, a quella promessa che le faceva la Madre di Dio, e non sapendo come procurarsi il lino per filare il grembiule, si trascinò fino al castello e chiese di madonna Laura. – Signora, – le disse appena si trovò alla sua presenza, – io mi sono privata dei ricchi abiti, delle

gemme, di tutto ciò che costituiva per me un ricordo della passata esistenza, ma non ho mai osato separarmi da un anello con lo stemma del padre mio, sperando che quell’anello potesse un giorno servire di riconoscimento alla mia Chiara. Ora, madonna, mi occorre del lino, e io vi offro in cambio quest’anello.

E nel dir questo le mostrò un cerchio d’oro, ornato di un onice nel quale era incisa la croce dei conti di Morienna.

– E voi dite, – domandò Laura, – che questo è lo stemma del padre vostro?

– Sì, o signora. Ma il padre mio mi ha discacciata dalla sua corte, perché ho osato amare un semplice cavaliere e seguirlo dopo averlo sposato. Mio marito è morto al servizio della Repubblica fiorentina, ed io, rimasta sola con Chiara in estraneo paese, sono venuta a nascondere la mia miseria e il mio dolore in questi boschi.

La castellana pianse nell’udire quella triste storia e dette alla povera Bianca quanto lino voleva, pregandola di tenersi l’anello, che costituiva la sua ricchezza.

La Forestiera, tornata alla sua Grotta, benché si sentisse stremata di forze, si diede a filare il lino per la sua bimba, e filò giorno e notte; poi, chiesto in carità a una contadina di farla tessere al suo telaio, tessé la tela necessaria al grembiule e lo cucì con le sue mani.

Tre giorni dopo si spengeva dolcemente, raccomandando a Chiara di serbare sempre l’anello e di cingere il grembiule ogni volta che le occorreva qualche cosa.

Appena al castello di Fronzola giunse la notizia della morte della Forestiera, madonna Laura ordinò che il cadavere di lei fosse onorevolmente sepolto, e che sulla lapide fosse scolpito lo stemma dei conti di Morienna e il nome della defunta. A una sua ancella poi ella disse di recarsi alla Grotta e di condurre Chiara al castello.

La bambina, che contava allora appena quattro anni, vi giunse piangendo, e le carezze della signora e del piccolo Guglielmo non riuscivano a calmarla. Ma allorché si sentì rivolgere dalla Contessa la parola in lingua provenzale, nella favella della madre sua, Chiara cessò di piangere, e da quel giorno concepì un vivissimo affetto per la castellana.

Madonna Laura addestrava Chiara nei fini lavori d’ago; Amato le insegnava a leggere le canzoni della Provenza, e la bambina cresceva bellissima nel castello di Fronzola, ed era così buona di carattere e così pia e caritatevole, che tutti ricorrevano a lei per soccorsi; ed ella, che non abbisognava di nulla, cingeva per i poveri il grembiule filatole dalla madre e scendeva di continuo dai castello per recare soccorsi di vesti e di cibo ai poveri del contado.

Queste uscite di Chiara furono osservate da una donna del castello di Fronzola, certa Geltrude, creatura astiosa e maligna, la quale, non osando fare alla contessa insinuazioni contro Chiara, andò dal Conte a dirgli che la ragazza, raccolta per pietà dalla signora, rubava tutto ciò che trovava.

– Osservatela, messere, quando ella esce furtivamente dal castello, e domandatele che vi mostri ciò che reca nel grembiule.

Il Conte, senza dir nulla alla moglie, spiò Chiara quel giorno stesso mentre varcava il ponte levatoio, e fermatala le domandò bruscamente:

– Che cos’hai nel grembiule?

La bambina arrossì e lasciò andare le cocche, ma invece di cadere in terra cibi e vesti di cui era pieno in quel momento, piovvero ai piedi del Conte rose e garofani.

Si pentì il Conte di averla, anche per un momento, sospettata, e aiutandola a raccattare i fiori, le disse:

– Portali pure dove vuoi; suppongo che sieno destinati al tabernacolo della Madonna.

Chiara, senza rispondere, corse via, ma aveva fatto pochi passi che, gettando appena gli occhi nel grembiule, vide che i fiori ne erano spariti e che esso conteneva di nuovo cibi e vesti per i poveri. Chiara capì però che qualcuno doveva averla calunniata presso il Conte, e non volendo che nessuno sapesse la virtù miracolosa del suo grembiule, fu più guardinga e non lo cinse altro che quando era già fuori del castello.

Così passarono alcuni mesi, e Geltrude, la quale non aveva raggiunto l’intento suo, che era quello di far cacciare Chiara dal castello, perché era gelosa della preferenza che la contessa concedeva alla figlia della Forestiera sopra a tutte le sue donne, non cessava di spiarla, e saputo che portava soccorsi nelle case dei poveri, tornò alla carica col Conte, nominandogli le case dov’ella andava e la roba che vi recava.

Il castellano, insospettito, chiamò a sé Chiara, e con fare burbero le disse: – Tu non hai nulla e vivi della carità nostra.

– È vero, messere, e io vi sono così grata del bene che mi fate, che non cesso di pregare per voi e la vostra famiglia.

– Ma intanto tu la danneggi, privandola di ciò che costituisce la sua ricchezza per darla a questa masnada di bisognosi che si aggruppa intorno al castello.

– Io non ho mai donato un boccon di pane che vi appartenesse, – rispose Chiara con la voce strozzata dal pianto.

– E di chi è dunque tutto quello che dispensi? – domandò il Conte.

– Dei poveri, soltanto dei poveri, – disse con accento di sincerità la fanciulla; quindi aggiunse dignitosamente: – Signore, credetemi, poiché non ho mai mentito.

– Allora tu hai fatto un patto col Diavolo, ed è lui che ti fornisce tutto.

– Ho cercato di star sempre in grazia di Dio e non ebbi mai rapporti con l’eterno nemico. – Dunque c’è un mistero, e io voglio saperlo.

– Cacciatemi, messere, poiché siete nel vostro diritto; ma dalla bocca mia non saprete mai nulla. – Ebbene, vattene, e guarda bene di non parlare prima di partire a madonna Laura, poiché non voglio che ella interceda per te.

Chiara, offesa di tanta durezza, mostrò al Conte un volto afflitto, ma non lacrimoso, e disse, prima d’uscire:

– Signore, concedetemi che io vi ringrazi dei vostri benefizî, e se le preghiere di una infelice non vi sono discare, io pregherò sempre per voi.

Il Conte non rispose, e Chiara se ne andò dal castello senz’altro bagaglio che il grembiule miracoloso e l’anello di sua madre, e col cuore afflitto da tanta ingiustizia si rifugiò nella grotta del Serpente. Ma prima di coricarsi ornò di fiori il tabernacolo della Vergine, sua protettrice.

Ho detto più sopra che Fronzola era una continua minaccia per il forte Castello di Poppi, e il conte Guido, che ne era signore, non meditava altro che la rovina del conte Tarlati, suo natural nemico. Erano continue guerre per impossessarsi di Fronzola, che finivano sempre con perdite dalle due parti, ma senza che i Guidi riuscissero a togliere ai Tarlati la fortissima rôcca.

La notte dopo che il conte Tarlati ebbe cacciata Chiara dal suo castello, una numerosa schiera di uomini d’arme di Poppi salirono quatti quatti sul colle Tenzino e poi sul poggio di Fronzola, e prima che le vedette delle torri dessero l’allarme, erano penetrati nelle case del paese, avevano fatti prigionieri gli abitanti e stretto d’assedio la rôcca.

Il conte Tarlati, quando fu destato da questa notizia, andò su tutte le furie e ordinò di lanciar sassi e quadrella sugli assedianti; ma essi resistettero all’offensiva e le file loro si accrebbero il dì seguente di nuovi armati, spediti da Papiano, da Porciano e da Romena.

Il castello di Fronzola era ben fornito di vettovaglie, e per più giorni resisté all’assedio; ma le persone che vi stavano rinchiuse erano molte, e il conte Guido, disperando di prendere la rôcca con le armi, attendeva che la mancanza di cibo inducesse il conte Tarlati a offrire la resa.

All’autunno era succeduto l’inverno crudissimo; e la povera contessa Laura, desolata della scomparsa di Chiara, e afflitta, vedendo che la gente intorno a lei languiva di fame e soffriva il freddo, temeva da un momento all’altro che la più orribile delle sventure si abbattesse sulla sua famiglia e che il conte Guido s’impossessasse di Fronzola. È vero che il marito e il figlio, giovinetto, davano l’esempio della più energica resistenza e dividevano le privazioni degli assediati; ma la fame é cattiva consigliera, e il grano era esaurito, esaurite le provviste di carne, e i soldati si stimavano felici quando potevano mettere in pentola qualche civetta o qualche corvo, scovati nei merli del castello.

L’assedio, nonostante la carestia, si protraeva ancora.

I cavalli erano stati uccisi, uccisi i muli, e non restava agli assediati che una scarsa razione di fagioli per otto giorni ancora, quando una sera Chiara, che dalla Grotta del Serpente aveva assistito alle vicende dell’assedio, si presentò nella casetta dalla quale il conte Guido dirigeva le operazioni della guerra, e chiese di essere ammessa alla presenza del signore.

– Che vuoi? – le domandò bruscamente il signore di Poppi.

– Messere, – rispose ella, – io sono una infelice immensamente beneficata dal conte e dalla contessa di Fronzola. So che la difesa è ormai inutile e che essi debbono arrendersi o morire. Concedetemi di penetrare nella rôcca e di morire insieme con i miei benefattori.

La soave espressione del volto di Chiara, la voce dolcissima di lei, e più di tutto la nobiltà dei sentimenti che ella esprimeva, commossero il conte Guido, il quale ordinò ai suoi valletti di sventolare bandiera bianca per chiedere di parlamentare. Fu abbassato il ponte levatoio e un drappello di assediati, pallidi e macilenti, si avanzò verso i valletti del signore di Poppi, i quali consegnarono ai fronzolesi la bionda fanciulla.

Il ponte levatoio fu rialzato, e Chiara venne condotta nella sala d’armi, dove passeggiava inquieto e turbato il conte di Fronzola.

– Che vieni a far qui? – le domandò il signore.

– Vengo a portarvi la salvezza, se la rôcca può resistere ancora.

– Non far nascere nel mio cuore vane speranze, – disse il Conte. – La fame c’incalza e fra breve non avremo più forza di resistere.

– Questa forza, signore, ve la saprò procurare io con l’aiuto della Vergine Santissima. Destinatemi un luogo ove io possa esser al coperto dalla curiosità, e ad ogni ora venite a prendere quanto può occorrervi di vettovaglie.

Il conte di Fronzola aveva poca fiducia in Chiara e credeva che ella macchinasse un tranello per vendicarsi di essere stata espulsa dal castello; ma, ridotto a quei ferri, credé obbligo suo di non respingere l’aiuto che ella gli offriva. Tuttavia, a fine d’impedirle di nuocere agli assediati, la rinchiuse in una stanza attigua alla sala, che prendeva luce dalla vôlta, e si allontanò.

Dopo un’ora il Conte andò ad aprire e fu molto meravigliato di vedere la stanza, che prima era vuota, essere ora piena di mucchi di farina, di cacciagione e di agnelli scannati.

– Con quali arti ti sei procurata tutto questo ben di Dio? – domandò.

– Con l’aiuto della Vergine Santissima, come mi procuravo tutto quello che dispensavo ai poveri del contado.

Il signore riprese coraggio e ordinò subito che fosse fatto il pane e arrostita tutta la carne, che dispensò ai difensori.

Intanto la stanza ove stava Chiara si riempiva sempre, ora di vino, ora di carbone, ora di sassi per lanciare sugli assedianti, e la rôcca resisteva validamente agli attacchi del conte Guido, il quale, dopo lunghi mesi d’assedio, stanco alla fine di tanta resistenza, tornò a Poppi insieme con i suoi, e Fronzola riprese a fronzolore con grande molestia di lui.

Figuriamoci se, dopo quel fatto, Chiara si ebbe ringraziamenti dal conte e dalla contessa Tarlati!

La chiamarono col nome di «liberatrice», e se fosse stata figlia loro, non avrebbero potuto amarla di più. Anzi, per non separarsi mai più da lei, le offrirono di sposare il loro Guglielmo.

Le nozze furono celebrate con molta pompa, e quel giorno, quando Chiara cinse il grembiule, la Madonna glielo fece trovar pieno di pietre preziose, degne di una regina di corona.

Così non entrò povera nella famiglia dei conti Tarlati, di cui fu la benedizione, poiché col grembiule miracoloso non solo sollevò tutti i miseri del contado, ma assicurò ai conti di Fronzola la ricchezza.

Disgraziatamente, quando ella era già vecchia, un incendio distrusse le stanze di madonna Chiara e anche le vesti di lei, nonché il grembiule miracoloso, che era stato la salvezza del castello. Questo, dopo la morte di madonna Chiara, cadde in potere del conte Simone di Poppi, che lo prese con l’aiuto de’ fiorentini. Il Conte ne rese grandi grazie al comune di Firenze, e andando egli in quella città vi mandò la campana di Fronzola in segno di ricordanza.

Il velo della Madonna

La Regina era stata molto contenta di fare scrivere a Carlo, dalla Vezzosa, che la resistenza di Maso era vinta; e il giovane, per ringraziarla, era sceso da Camaldoli la domenica successiva e capitò appunto nel dopopranzo, quando tutta la famiglia era radunata per la novella. Dopo essere smontato dal calesse ed aver dato una «buona sera» frettolosa, egli corse nel canto del fuoco, ove la Regina aveva ripreso il posto che occupava nell’inverno, e le buttò le braccia al collo. Quell’atto affettuoso meravigliò tutti, ma Carlo non volle dare nessuna spiegazione.

Egli disse soltanto:

– Nonna, oggi narratela presto la novella, perché la voglio sentire anch’io prima d’andarmene. La Regina, sorridendogli, prese a dire:

– Tanti, ma tanti anni fa, la sorella di un conte Guidi di Poppi, che era stata maritata a Firenze, tornò inaspettatamente a casa del fratello, senza nessuna scorta, a piedi, lacera e sfinita. Questa donna, che si chiamava Ginevra, recava nelle braccia una bambina di pochi mesi, avvolta soltanto in un velo celeste.

Appena giunta nel cortile del castello, madonna Ginevra cadde sfinita, e i cordiali che le dettero, le fecero soltanto riacquistar tanto fiato da poter dire:

– Vi raccomando la figlia mia: non le togliete mai da dosso il velo celeste della Madonna.

Dopo aver fatto lo sforzo di parlare, Ginevra cadde morta, e la sua creaturina, pallida e macilenta, fu raccolta dallo zio, il quale la portò alla moglie.

Il conte di Poppi non sapeva come spiegarsi tanta miseria nella sorella, che egli aveva maritata tre anni prima riccamente con messer Buonaccorso Rucellai, nobile e potente cavaliere. Per scoprire la causa di quella sventura, mandò a Firenze messi sopra messi, ma nessuno seppe dirgli nulla di preciso. Tutti però furon concordi nell’assicurargli che Buonaccorso viveva splendidamente nel suo palazzo in via della Vigna, e che vestiva a lutto dicendo a tutti che gli era morta la moglie.

In quel momento i Guidi erano in guerra con la Repubblica fiorentina, e il Conte, occupato nella difesa dei suoi feudi, non poté pensare a dirigere meglio le investigazioni per scoprire la verità. Non gli sarebbe riuscito possibile di andare a Firenze senza cadere nelle mani dei nemici; perciò si contentò di far deporre il cadavere della sorella nel sepolcro di famiglia, e di curare la piccola Lisa, che era bella come un angiolo e si faceva amare da tutti per la sua bontà e mansuetudine.

Così passarono degli anni, e più Lisa cresceva, più cresceva anche il velo azzurro che l’avvolgeva da capo a piedi e, cosa strana, quel sottile tessuto, non si consumava con l’uso, non scoloriva mai. Anzi, quanto più Lisa lo portava, tanto più pareva nuovo di zecca.

Questo fatto, osservato da tutti gli abitanti di Poppi, fece sì che la bimba venisse circondata da una grande venerazione. Non v’era chi dubitasse che ella non fosse la protetta della Madonna e che quel velo non avesse virtù di guarire gli indemoniati, gli ossessi e tutte le persone colpite da mali, che i medici non sapevano sanare. E dalle parti più lontane del Casentino moveva a lei la gente a frotte, ed appena Lisa toccava gli ammalati con quel velo, recitando preghiere che nessuno le aveva insegnate, quelli sanavano completamente. Né a questo si limitava il suo potere, ché appena le terre del Conte erano riarse dalla siccità o le piogge persistenti minacciavano di far straboccare i fiumi e i torrenti, bastava che Lisa alzasse il velo al Cielo e accompagnasse quell’atto con le solite preghiere, perché la pioggia invocata cadesse, o tornasse a splendere il sole in un cielo senza nubi. Il Conte e la moglie, riconoscendo quanti benefizî dovevano alla nipote, la circondavano di ogni cura, e attendevano con ansia il momento in cui il loro figlio maggiore fosse grande, per dargliela in moglie.

Un giorno, Lisa aveva allora quindici anni, il conte di Poppi fu avvertito che un forestiero, dall’apparenza sospetta, era stato arrestato mentre si aggirava con fare misterioso attorno al castello.

Il signore volle subito vedere il forestiero, ma per quanto lo interrogasse e lo minacciasse della tortura e del supplizio, non ottenne da lui nessuna risposta.

– Ebbene, rinchiudetelo in prigione, e forse il digiuno gli scioglierà la lingua, – disse il Conte. L’ordine di lui fu subito eseguito, ma quando, dopo due giorni, le guardie andarono a togliere l’arrestato dalla prigione scavata nel masso e che non aveva altro che un’uscita, custodita giorno e notte, lo trovarono forte e robusto e ostinato quanto prima.

Neppur questa volta il signore di Poppi poté cavargli una sola parola di bocca.

– Ebbene, – disse, – al momento dell’arresto questo furfante aveva forse le tasche piene di cibo; ora frugatelo, e se gli trovate qualche cosa, toglieteglielo; forse, in capo a due giorni di digiuno, parlerà. Il forestiero non oppose resistenza, ma in tasca non aveva nessun minuzzolo di pane né altro, e le guardie eran convinte che egli avesse il potere di vivere senza nutrirsi.

Infatti, quando allo spirar dei due giorni fu tolto di prigione, era sano e forte come prima, e neppure quella volta il conte di Poppi poté cavargli di bocca una parola.

– Chiamatemi Lisa; – egli ordinò a bassa voce a un valletto, – qui c’è un sortilegio.

Infatti, appena Lisa comparve, avvolta da capo a piedi nel suo velo azzurro, l’uomo incatenato mandò fumo dalla bocca e dagli occhi, e sparì senza saper dove né come.

– Figlia mia, – esclamò il Conte, che si compiaceva di dare a Lisa quel nome affettuoso, – io credo che quell’uomo fosse il Diavolo in persona! Ma che cosa voleva? – aggiunse il signore impensierito da quel mistero.

La fanciulla cadde in ginocchio, e, alzando il velo al cielo, pregò. Nessuno osò fiatare finché la fanciulla rimase in quella positura supplichevole, e quando si rialzò, ella disse, rivolta allo zio: – Signor mio, a voi solo posso far noto il mistero che mi è stato comunicato; compiacetevi di far sgombrare la sala.

Tutti uscirono, e Lisa riprese:

– Allorché mia madre entrò in casa Rucellai, il padre mio ebbe un rovescio di fortuna. Tre navi che recavano in Oriente le sue mercanzie, perirono; un negoziante di Venezia, al quale aveva affidato gran parte del suo danaro, fuggì, ed egli si vide a un tratto sul punto di dover vendere il suo palazzo, non restandogli più nulla.

– Una notte, preso dalla disperazione, sapendo che mia madre doveva dargli un erede, disse: – «Se Satana mi salvasse, io gli darei la vita e l’anima del nascituro».

– A quest’empia offerta tremò la stanza dov’era mio padre e si squarciò il tetto. Un momento dopo, messer Buonaccorso si vedeva davanti il Diavolo, che gli diceva:

– «Mantieni la tua promessa e sarai salvo».

– Mio padre non si disdisse, anzi, sopra una tavoletta d’avorio, scrisse col suo sangue il patto infernale. Dopo poco, mia madre mi dava alla luce, e in camera di lei compariva il Diavolo a richiedermi. Mio padre, che era presente, mi prese, e stava per consegnarmi a lui; ma mia madre, strappato il velo celeste che copriva la testa di una statua in legno della Madonna, che una pia parente le avea fatto portare accanto al letto, me lo gittò addosso. Il Diavolo sparve, ma mio padre, inferocito contro la moglie, la rinchiuse in un sotterraneo del palazzo. Peraltro non ebbe il coraggio di separarmi da lei, la quale fece voto di me alla Madonna. Però il Diavolo, con la speranza di ricuperarmi, non abbandonò mio padre. La povera mamma, dopo quasi un anno che era rinchiusa nel sotterraneo, fu liberata da un vecchio servo, che ebbe pietà di lei e le dette una piccola somma. L’infelice, temendo di essere scoperta, rimase nascosta in una caverna per molto tempo, finché, sentendosi vicina a morte, volle venir qui da voi, per non lasciarmi sola al mondo. Il forestiero, che voi avete tenuto imprigionato, era il Diavolo, il quale non si dà ancora per vinto e mi tenderà altri tranelli. Egli sperava d’introdursi nel castello e togliermi questo velo che mi protegge.

– Ma chi ti ha rivelato tutte queste cose? – domandò il Conte.

– Mentre pregavo, ho avuto la visione esatta di questo fatto. Vedevo svolgersi, come in tanti quadri, tutta la storia dolorosa, e sopra ad essi scorgevo sempre il dolce volto della Madonna, che mi sorrideva, quasi mi promettesse protezione.

Lisa tacque, e il Conte non rivelò a nessuno quanto aveva saputo; ma la voce del miracolo si sparse in tutto il contado, e a frotte la gente si recava a Poppi, onde implorare soccorso da Lisa nei suoi mali o anche soltanto per baciarle il velo miracoloso.

Una domenica, mentre la fanciulla ritornava dalla messa, trovò sotto l’arco del castello un uomo coperto da capo a piedi di piaghe, accompagnato da due contadini, che lo avevano recato lassù sopra un carretto pieno di paglia. Egli la supplicò di toccarlo col velo a fine di liberarlo dal tormento che provava.

La contessa e il conte di Poppi affrettarono il passo per non vedere quell’uomo ributtante, i valletti e i paggi seguirono i signori. Lisa rimase sola dinanzi all’infermo e ai suoi compagni.

Mentre ella si chinava sul corpo piagato per fare in più punti l’apposizione del velo miracoloso, se lo sentì strappare da dosso. Il finto infermo si alzò e, presala fra le braccia, volò via portandosela seco, mentre i due compagni di lui cadevano in una buca scavatasi a un tratto nel terreno. Il velo rimaneva in terra abbandonato.

Il Conte e la Contessa, dopo avere atteso per un certo tempo Lisa, mandarono in cerca di lei, ma i valletti non riportarono altro che il velo lacerato e la notizia che l’infermo e i due uomini erano spariti.

La Contessa scoppiò in lacrime, il Conte ordinò che fossero sellati i cavalli, e, partendo con una numerosa comitiva, la sparpagliò per tutte le vie, con ordine ai suoi uomini di cercare ovunque la carissima nipote.

Questa, invece, traversava lo spazio, stretta fra le granfie di un Demone alato, il quale la depose in una grotta presso l’Alpe di Catenaia. Appena però l’ebbe posata in terra, Lisa si accòrse che, attaccato ai capelli, le restava un pezzetto del velo miracoloso, e, rinfrancatasi, si diede a pregare con fervore la Madonna.

Intanto il velo si allungò per modo da coprirla tutta. Appena ella si sentì riparata da quel miracoloso vestito tessuto dagli angioli, non ebbe più paura del Diavolo, che la guardava a vista, e camminò arditamente fino all’imboccatura della caverna, chiusa da un macigno. Toccato che ebbe il sasso col velo, quello rotolò lontano ed ella poté uscire libera, mentre il Diavolo rimaneva inchiodato al suolo.

Lisa non conosceva quei luoghi, ed errò tutta la notte per il monte, fermandosi ogni tanto per rivolgere una fervida preghiera alla sua Protettrice. Ella pregava fervorosamente non solo per ottenere la grazia di essere ricondotta all’ospitale castello di Poppi, ma ancora per implorare dal Cielo la liberazione di suo padre dalla schiavitù del Demonio.

A giorno ella scòrse la grande torre di Poppi, illuminata dal sole nascente, e camminò con più lena. Finalmente, giungendo al piano, incontrò alcuni uomini del Conte, che l’avevan cercata tutta la notte, e mandarono grida di gioia vedendola sana e salva. Ella salì in groppa a un cavallo, e non si può dire quali accoglienze le facessero il Conte e la Contessa e con quanta devozione assistessero al Te Deum cantato come rendimento di grazia per la liberazione della giovinetta.

Essi non vollero più che ella si esponesse fuori delle mura del castello, e le chiesero di fissare la data delle nozze con l’unico figlio loro, affinché il marito potesse proteggerla giorno e notte dalle insidie del Demonio.

Lisa, confusa da tanto onore e da tanta bontà, stabilì che il matrimonio si conchiudesse fra quattro settimane, ma aggiunse che prima di accettare la mano del giovane Conte, aveva una missione da compiere: quella di adoprarsi per la salvezza del padre, che voleva assistesse alle nozze.

Il Conte mandò subito alcuni uomini a Firenze per invitare messer Buonaccorso alle nozze della figlia, ma quando giunsero lo trovarono morto.

Lisa, a quella notizia, pianse amaramente, ma non cessava di pregare per lui. Una notte però le apparve la Madonna e le disse:

– Figlia diletta, le tue preghiere sono inutili; il padre tuo è fra i dannati. Non potendo liberarsi dai tormenti che gl’imponeva il Demonio per averti in corpo ed anima, s’è tolto la vita, e ora è all›Inferno con i reprobi.

Lisa, accorgendosi che non poteva più nulla per lui, pregò per la famiglia che l’aveva raccolta, e su di essa attrasse le benedizioni del Cielo.

Le nozze furono celebrate di lì a poco, e per lunghi anni la contessa di Poppi fu l’angiolo della casa.

– Nonna, – disse Carlo appena la vecchia ebbe terminato, – so che questa è l’ultima novella che raccontate quest’anno; ma io mi auguro che possiate divertire anche i miei figliuoli e quelli di Vezzosa.

La vecchia sorrise di compiacenza a quell’augurio, e dopo fu stabilito il giorno delle nozze, con molta gioia dei bambini, ai quali Carlo promise un sacchettino di confetti per ciascuno.

Indice

Prefazione di Simonetta Bartolini
L’universo femminile nella fiaba da Giovan Francesco Straparola a Emma Parodi:
Madonne, principesse, nobili fanciulle, popolane e fabulatrici

Nota ai testi

Giovan Francesco Straparola
Le piacevoli notti

[Doralice] (I, 4)

[Polissena moglie infedele] (I, 5)

[Il re Porco] (II, 1)

[Filenio Sistema e le tre donne] (II, 2)

[Il demonio prende moglie] (II, 4)

[Giliola donna onesta] (II, 5)

[Pietro pazzo e la savia Luciana] (III, 1)

[Biancabella] (III, 3)

[Isotta] (III, 5)

[Costanza] (IV, 1)

[Ancilotto] (IV, 3)

[Adamantina e la poavola] (V, 2)

[Madonna Modesta] (V, 5)

[Polissena] (VI, 3)

[Le tre suore] (VI, 4)

[Il vecchio innamorato e la gentildonna] (VIII, 3)

[Rodolino e Violante] (IX, 2)

[Veronica e la ladra] (X, 1)

[Il marito geloso] (XII, 1)

[L’ermafrodita] (XIII, 9)

Giovan Battista Basile
Il Pentamerone. La fiaba della fiabe

Introduzione

La mortella (I, 2)

La gatta cenerentola (I, 6)

La faccia di capra (I, 8)

La vecchia scorticata (I, 10)

Petrosinella (II, 1)

Viola (II, 3)

L’orsa (II, 6)

La schiavotta (II, 8)

Il catenaccio (II, 9)

Cannetella (III, 1)

La bella dalle mani mozze (III, 2)

Il «Bianco Viso» (III, 3)

Sapia Liccarda (III, 4)

Belluccia (III, 6)

Rosella (III, 9)

Le tre fate (III, 10)

Le sette cotennuzze (IV, 4)

Le tre corone (IV, 5)

Le due pizzelle (IV, 7)

L’oca (V, 1)

Pinto Smalto (V, 3)

Il ceppo d’oro (V, 4)

Sole, Luna e Talia (V, 5)

La Sapia (V, 6)

Fine della fiaba delle fiabe (V, )

Giuseppe Pitré
Fiabe, novelle e racconti popolari siciliani

La storia di «Si racconta» (l)

Il pappagallo che racconta tre storie (2)

Le figlie, del Re di Spagna (3)

Povera-bella (4)

Il vaso del basilico (5)

Caterina la Sapiente (6)

La sorella del Conte (7)

La pancia che parla (8)

L’acqua e il sale (10)

Le mie tre belle corone! (11)

Il Re Cavallo–morto (12)

Bianca–come–neve–rossa–come–fuoco (13)

Lo schiavo (19)

La vecchia dell’orto (20)

I sette ladri (22)

I tredici banditi (23)

La storia di una Regina (35)

Le figlie dell’erbaiolo (36)

Rosmarina (37)

Rosina Imperatrice (39)

Il sorcetto con la coda fetente (40)

Dattero–beldattero (42)

Pelosina (43)

La Gobba (46)

Il Sarto (47)

Il Diavolo Zoppo (54)

La levatrice della Principessa-fata (55)

Il Serpente (56)

L’Infanta Margherita (57)

Sole, Perla e Anna (58)

La figlia di Biancofiore (59)

Cicerone (60)

Bordellone (61)

Le due Sorelle (62)

La Mammadraga (63)

Il Sanguinaccio (66)

La Fata muta (67)

La figlia del mercante di Palermo (72)

Erbabianca (73)

Sfortuna (86)

L’Ingorda (93)

La colomba (101)

La Reginotta schizzinosa (105)

Vai a fìdarti delle donne! (169)

Maggio lungo (186)

La moglie babbea (187)

La Bella d’Icara (205)

La pupattola (288)

Gherardo Nerucci
Sessanta novelle popolari Montalesi

Zelinda e il mostro (1)

Le Cento Sporte (2)

Il Mortaio d’oro (3)

La bella Giovanna (4)

La bella Caterina oppure La Novella de’ gatti (5)

La bella Ostessina (6)

Zuccaccia (11)

Bell’efatta (12)

OcchiMarci (13)

Grisèlda (15)

Bellindia (16)

La Bella Giuditta e la su’ figliola Maria (17)

La Prezzemolina (18)

Il Canto e ’l Sòno della Sara Sibilla (20)

Il Magnano o Pelo torto in barba (22)

I Figlioli della Campagnola (27)

Fanta Ghirò, persona bella (28)

Collo di Pecora (30)

La Ragazza serpe (32)

Testa di Bufala (37)

Uliva (39)

La Rosina per il Mare (42)

I cinque Ladri (48)

La Manetta di morto (49)

Caterina (51)

La Crepantosa (55)

Caterina furba (56)

Argia (60)

Emma Perodi
Fiabe Fantastiche. Le novelle della nonna

L’ombra del Sire di Narbona

La calza della Befana

La matrigna di Lavella

La fidanzata dello scheletro

La mula della badessa Sofia

La sorte di Biancospina

L’anello della bella Caterina

Monna Bice e i tre figli storpi

La pastorella del Pian del Prete

L’Incantatrice

Il grembiule di madonna Chiara

Il velo della Madonna